In Basel ist die Göttin los E-Book

Michèle Sandrin

• Herausgeber: Emons Verlag
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2014

Seitenzahl: 475

Beschreibung

Während der Sommerferien wird an der Universität Basel ein Psychologieprofessor in seinem Büro ermordet aufgefunden. Die Inszenierung ist perfekt: Ein Dolch steckt in seinem Unterleib, der Teppich hat sich mit einem Blut vollgesogen, und überall liegen und fliegen Federn. Kommissar Matteo Santoro und seine Assistentin Zina Goldberg tauchen ein in das Kuckucksnest, verlieren sich in den akademischen Sphären und jagen des Nachts Entenmörder - bis sich die Ereignisse überschlagen....

Leseprobe

Michèle Sandrin ist 1954 in Genf geboren. Sie ist in der Stadt Basel aufgewachsen. Nach der Matura wurde sie Lehrerin, später studierte sie Psychologie. Sie arbeitet in der Krisenintervention der Schulen Basel-Stadt. Sie hat zwei erwachsene Töchter. Nachdem sie jahrelang leidenschaftlich viele Kriminalromane gelesen hat, treten nun ihre zwei Ermittler, Matteo Santoro und seine Assistentin Zina Goldberg, in die Fussstapfen ihrer literarischen Vorbilder.

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind nicht gewollt und rein zufällig.

Am Ende findet sich ein Glossar.

© 2014 Hermann-Josef Emons Verlag

Alle Rechte vorbehalten

Umschlagmotiv: © Spaces Images/LOOK-foto

Umschlaggestaltung: Tobias Doetsch

eBook-Erstellung: CPI books GmbH, Leck

ISBN 978-3-86358-430-6

Originalausgabe

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Für die Töchter

Dass die Krähen des Unglücks über unseren Köpfen kreisen.

dagegen können wir nichts tun.

Dass sie sich in unseren Haaren einnisten,

dagegen können wir uns wehren.

Chinesisches Sprichwort

EINS

«Und dieses Blut! Auf dem Teppich, im Teppich eigentlich, aufgesogen.»

«Hm, hm», kommentierte sein Gegenüber mitfühlend.

«Diese Federn, überall! Grosse, kleine, graue, weisse, im ganzen Raum verteilt. Teppich, Möbel, Lampen, Bücher, voll davon. Die kleinsten Federn schweben im Raum, sobald wir uns bewegen, kitzeln in der Nase. Als ob übermütige Kinder eine Kissenschlacht veranstaltet hätten.»

«Die Szene hat Sie an ein Kinderspiel erinnert», stellte der Zuhörer fest.

Matteo schwieg erschöpft. Er starrte auf den Teppich, und sein Blick verfing sich im Muster. Die farbigen Ranken, Blätter und Rauten hoben sich leuchtend vom Rot des fein geknüpften Perserteppichs ab, bildeten ein Labyrinth aus engen, roten, verwinkelten Gassen und kleinen, abgeschlossenen Gärtchen, roten Gärtchen. Gibt es noch einen Ausweg aus diesem Dickicht, oder werde ich auf ewig ziellos darin herumirren, fragte er sich. Er hatte den Überblick verloren.

«Herr Santoro, wo sind Sie?»

Matteo fragte sich nicht zum ersten Mal, was ihn in diesem Raum immer wieder dazu brachte, Trübsal zu blasen. War es die gewollt geschmackvolle Einrichtung? Sein Gegenüber, das betont entspannt dasass? Dabei war der Kerl doch immerdar so aufmunternd verständnisvoll. Am liebsten hätte er jetzt noch stundenlang auf den blöden Teppich geglotzt, hätte sich, ameisengleich, im Labyrinth verirrt und verheddert – hätte sich so, echt toll, mies gefühlt.

«Ist es für Sie schwierig weiterzuerzählen?»

Blödmann, dachte Matteo und beschloss loszulegen, um diesem mitfühlenden Interesse zu entgehen. Nicht, dass der Kerl noch auf die Idee kam, die richtigen Fragen zu stellen.

«Und mittendrin liegt dieser Mann», fuhr er forsch fort und stockte schon wieder, den Blick starr vor sich gerichtet, ins Nichts.

«Es scheint sehr schwer für Sie, weiterzufahren, wenn es um diesen toten Mann geht.»

Mitfühlend, unterstützend, auffordernd.

«Ich habe verdammt noch mal die Schnauze voll. Genug. Diese beschissenen Alpträume! Kaum ist einer abgeschlossen, schon stellt sich der nächste ein. Noch absurder, noch sinnloser, noch grauenvoller, noch blutiger!», stiess er hervor.

Jetzt hab ich tatsächlich die Beherrschung verloren, dachte Matteo erschrocken. Das ist dieser Dreckskerl mit seiner fiesen Mitfühlmasche. Immerhin, das mit dem Alptraum ist eine gute Idee, diese Spezies liebt sie. Gibt ihr was zu beissen.

«Was fühlen Sie jetzt?»

Persönlich, interessiert, mitfühlend.

Matteos Gegenspieler hatte sich nach vorne bewegt, seine Arme waren jetzt auf den Knien aufgestützt, die Hände halb nach oben gerichtet, offen, die Augen direkt, und auch die herzerweichend offen, auf ihn gerichtet. Matteo entnervt, liess seinen Blick von den Augen weg zu den Händen sinken. Seine eigenen Hände ballten sich zu Fäusten – wurde ihm bewusst. Er seufzte, löste seine Verkrampfung und liess sich gegen die Lehne sinken. Sein Gesicht entspannte sich. Er hatte sich gehen lassen. Und das vor diesem Fremden, der so viel von ihm wissen wollte, der schon viel zu viel wusste. Wie war er nur auf diese hirnverbrannte Idee gekommen, hierherzukommen? Wozu sollte das gut sein? Seine seelischen Innereien nach aussen stülpen. Was für eine unsinnige Idee, sie einem fürsorglichen Idioten auf einem Tablett zu präsentieren, der dazu seine «Hm, Hm» und seine Einfühlsamkeiten beisteuerte, wie Pfeffer auf Erdbeeren. Wie hatte er nur so weit sinken können? Er beschloss, die Sache von jetzt an ganz gelassen anzugehen, und atmete tief durch.

Wo war er stecken geblieben? Er musste dringend weitererzählen, bevor der professionelle Mitfühler sich daran erinnern konnte, dass dieser Alptraum rein gar nichts mit dem Problem zu tun hatte, das ihn hierhergeführt hatte. Er musste den Kerl bei der Stange halten. Ach ja. Der kleine Mann liegt immer noch am Boden.

«Am Boden liegt dieser Mann, dieser kleine, schmächtige, ältliche Mann», fuhr er fort, die Gefühlslagenfrage umschiffend.

«Erinnert er Sie an jemand?», intervenierte der Ungeliebte, der von seinem Zustand nichts zu ahnen schien, mit scheinheiliger Beiläufigkeit.

«Er liegt in seinem Blut, in seinem Büro, auf seinem weichen Spannteppich. Auf dem Rücken, die Augen weit aufgerissen, die Arme und Beine gespreizt und …» Und jetzt nicht zögern, dachte Santoro und fuhr hastig fort: «Am Kopf hat er eine Delle, in seinem Unterleib steckt ein Schwert, senkrecht wie …»

«Ein Phallus?»

Hilfsbereit, gespannt, wissend.

«Wie in einem schlechten Film. Und überall diese Krokodile, die so harmlos klein und doch gefährlich grinsend die Schnauze aufreissen.»

Gut pariert, gratulierte sich Matteo. Hier war es wieder, dieses unangebrachte, weder moralisch noch ethisch zu vertretende und doch so unwiderstehliche Verlangen zu kichern, zu lachen, laut loszuprusten, bis er sich den Bauch halten, sich die Tränen abwischen müsste, um anschliessend wohlig aufzuseufzen.

Schon am frühen Morgen, als er den Schauplatz des Alptraums betreten hatte, war er von diesem elementaren Bedürfnis überrumpelt worden. Jetzt schaute er schnell zu Boden und hielt sich, als ob die Verzweiflung ihn zu überwältigen drohte, die Hände vors Gesicht. Der Mann im anderen Sessel räusperte sich und sagte verständnisvoll: «Sie scheinen sehr betroffen zu sein, Herr Santoro.»

Kommissar Matteo Santoro schielte durch seine Hände hindurch und erblickte den Wecker auf der Kommode: Noch drei Minuten bis zum Gong, und dann wäre auch diese Therapiesitzung überstanden. Und das war gut so, schliesslich hatte er seit heute Morgen früh um sechs einen neuen Mordfall zu lösen.

Die Assistentin des Kommissars, Zina Goldberg, stand zur gleichen Zeit vor dem wuchtigen Schreibtisch des Oberkommissars und hatte ein mulmiges Gefühl in der Magengrube. Er – der Oberchef, nicht der Schreibtisch – schien ihr an diesem Morgen noch kantiger als sonst. Nach schneller und doch reiflicher Überlegung kam sie zum Schluss, dass dies an seinem Haarschnitt lag. Er schien erst vor Kurzem eine innige Zwiesprache mit einem erbarmungslosen Rasenmäher geführt zu haben, denn seine Haare, die schon im Normalzustand ein gestutztes Dasein fristen mussten, waren zu einer eckigen, grauen und stacheligen Nichtigkeit reduziert worden, die jedem Liebhaber englischen Rasens Freude bereitet hätte, wäre er nur farbenblind gewesen.

Mit gerunzelter Stirn und gestrengen Mundwinkeln setzte der General – wie ihn seine Untergebenen heimlich nannten, weil er aus der letzten amerikanischen Militärseifenoper zu entsteigen schien – mit einer Stimme zu sprechen an, die Zina an das tiefe Grollen eines nahenden Gewitters erinnerte: «Goldberg, wenn ich Sie recht verstanden habe, erzählen Sie mir, dass Sie um sechs die Leiche eines Professors in Augenschein genommen haben. Dies in Begleitung Ihres Chefs, wie es sich gehört. Und dieser ist um sieben wieder verschwunden, sodass er dem dringenden Ruf seines Vorgesetzten nicht Folge leisten konnte. Und nun fehlt. Ich werde ihn also daran erinnern müssen, dass auch er mit einem hierarchischen Über-Sich gesegnet ist, dem er Rechenschaft und Rapport schuldet. Hätten Sie vielleicht die Güte und würden mir auch eine Begründung für sein Fernbleiben liefern?»

«Er hatte um halb acht einen dringenden Arzttermin», sagte Zina so selbstverständlich wie nur möglich, um hinzuzufügen, «der Magen.»

Das Mulmige hatte sie darauf gebracht.

«Setzen, Goldberg!», bellte der General, als wolle er seinem Übernamen alle Ehre erweisen.

Er wartete, bis seine Untergebene sich im Sessel mit der Halbkreislehne einquartiert und ihr Stadtrucksack nach mehreren Fehlschlägen ebenso ein geeignetes Plätzchen gefunden hatte. Erst als auch ihre Hände endlich ruhig auf den Armlehnen gelandet waren, fuhr er fort: «So, vielleicht sticht mir jetzt nicht mehr so peinlich ins Auge, dass Sie eine miserable Lügnerin sind. Ich bitte Sie!», rief er, «Sie schaffen es sogar, Ihre Fussspitzen nach innen zu drehen. Was haben Sie eigentlich an dieser ach so modernen Polizeischule gelernt?»

«Eher die Lügen des Gegenübers zu entlarven.» Zina verschluckte sich fast am «Sir», das aus ihrem Mund herauspurzeln wollte.

«Psychokram!», schnaubte der Oberkommissar.

Zina Goldberg drückte ihren Rücken gegen die Lehne und verschränkte ihre Hände auf ihrem Schoss. Nein, sie würde sich heute nicht aufregen. Und nochmals nein, sie würde sich nicht ins Bockshorn jagen lassen. Denn an ihren kleinen Eruptionen fand vor allem der General seine Freude. Und heute, so früh am Morgen, war sie nicht in Geberlaune. Sie stellte fest, dass ihr Vorgesetzter leicht enttäuscht ob ihrer geringen Reaktionsfreude schien. «Apropos Psychokram, wie geht es Ihrer Leiche?»

«Sie ist schon abtransportiert und in Erwartung ihrer Eröffnung. Bis heute Abend sollten wir mehr über ihr Innenleben erfahren – soweit dies bei einem Toten noch möglich ist.»

«Wer hat ihn denn entdeckt?»

«Frau Bengül, die Putzfrau, so nach fünf Uhr dreissig.»

«Sie hat ihn doch nicht …»

«Weggewischt? Nein.»

«Bewegt, wollte ich fragen.»

«Nein, aber sie war es sehr. Ihre Meldung am Telefon war kaum verständlich. Die Leiche wurde es auch.»

«Unverständlich?»

«Bewegt.»

«Und Sie sagen mir also, Goldberg, dass der Kerl aufgespiesst in seinen Federn lag?»

«Also, ob es wirklich seine waren, da bin ich nicht so sicher.»

«Tun Sie mir nicht so haarspalterisch, Goldberg. Sie wissen, wie ich das meine. Verrückt, diese Geschichte, auf jeden Fall.»

«Ist ja auch in einem Verrücktennest passiert, also doch ganz passend.»

«Sie sind also auch der Meinung, dass alle Psychologen verrückt sind?», fragte der General freudestrahlend.

«Dafür kann ich nicht bürgen. Was ich meine, ist, dass der Mord inmitten der Irrenanstalt inszeniert wurde.»

«Ach, und ich dachte, Sie hätten mir berichtet, die Szene hätte sich in der psychologischen Dingsda ereignet.»

«Genau, das ist richtig. In der psychologischen Abteilung, und die liegt inmitten der psychiatrischen Anstalt, die sich wiederum in einem wunderschönen, weitläufigen Park befindet.»

Der General rieb sich mit beiden Händen kräftig über sein schon gut durchblutetes Gesicht, um sie nach dieser Prozedur mit aufgerissenen Augen anzustarren. Anscheinend, dachte sie, waren ihre Erläuterungen nicht wirklich erhellend gewesen, denn seine Miene war voller Fragezeichen, als er wieder zu sprechen ansetzte.

«Also, habe ich das richtig verstanden, dass die Psychologen und die Verrückten in der gleichen Anstalt untergebracht sind? Und übrigens, was ist eigentlich der Unterschied zwischen einem Psychologen und einem Psychiater? Ich dachte, die Psychiater haben sich um die Bekloppten zu kümmern. Und was machen die eigentlich alle zusammen in diesem Park? Lustwandeln? Und haben Sie mir nicht erzählt, der Tote sei hauptberuflich Professor? Wen unterrichtet der Kerl? Seine Irren?»

Nach diesem Fragenschnellfeuer lehnte sich der General zurück in seinen übergrossen Sessel und winkte mit beiden Händen ab. Zina, die sich in entgegenkommender Laune fühlte, hob an, die vielen kleinen Puzzleteilchen zusammenzufügen. «Soviel ich weiss, verdienen die Psychiater erstens mal mehr als die Psychologen, schliesslich sind sie Ärzte. Bei den Psychologen gibt es solche, die auch Therapeuten sind, was Psychiater eh schon sind. Zudem sind Psychologen in der Mehrzahl Psychologinnen, nur nicht, wenn sie Professoren sind – dann sind sie Männer. Diese ganzen Psys – das nehme ich jetzt mal als Oberbegriff, obwohl sich diese Leutchen nicht gerne unter einem Hut wiederfinden, sind eventuell auch Dozenten. Das heisst, sie sind Lehrer für Studenten – Studentinnen eigentlich, denn die meisten sind Frauen. Also, unten sind es Frauen, oben sind es Männer. Und diese Dozenten sind in verschiedene Stufen eingeteilt, von Assistent bis ordentlicher Professor und –»

«Und was sind dann die andern? Unordentlich?»

«Ausserordentlich.»

«Ah, das sind dann die ganz Tollen?»

«Nicht zwangsläufig, sie verdienen einfach weniger.»

«Weil sie ausserordentlich sind?»

Zina japste hörbar nach Luft, denn sie war vor lauter Erklärungseifer seit Längerem nicht mehr zum Atmen gekommen und wollte, bevor sie sich weiter in dieses Labyrinth wagte, wenigstens versuchen, wieder einen Überblick, irgendeinen, zurückzugewinnen. Ach ja, dachte sie, vielleicht sollte sie das auch noch klarstellen. «Und dann gibt es noch die ganz verschiedenen Bereiche, in denen diese Psychologen tätig sind. Es gibt die allgemeine, die forensische, die soziale Psychologie, nicht zu vergessen die Arbeits- und Organisationspsychologie. Die Entwicklungspsychologie darf ich nicht vergessen, denn sie bewegen sich doch – die Menschen. Wir haben es aber konkret mit der klinischen Psychologie zu tun, das war nämlich der Arbeitsbereich unseres Toten. Und diese, also die klinische, möchte unbedingt auch unter dem Aspekt der verschiedenen Therapierichtungen betrachtet werden, die da wären: die systemische, die tiefenpsychologische Therapie, die Gesprächs- wie auch die Konfrontationstherapie. Dann gibt es zusätzlich – heute ganz modern – die Verhaltenstherapie, die kognitiv oder auch nicht ausgerichtet werden kann. Die zweite ist bei Ratten sehr beliebt. Wird aber auch am Menschen angewandt. Und wir sollten die Psychoanalyse nicht vergessen, die nicht nur von alten Freudelern angeboten wird und sich rasend weiterentwickelt hat, was aber ihre Feinde nicht wissen wollen. Wir wollen auch die Gestaltpsychother…»

«Aufhören, Goldberg, aufhören! Ich will es gar nicht wissen. Sie machen mich ja ganz dubedänzig. Finden Sie mir einfach diesen Verrückten, und zwar bitte mit Diskretion und Taktgefühl. Die Ermordung eines Psychologieprofessors, besonders unter diesen grauenvollen Begleiterscheinungen, wird das Gemüt mancher Persönlichkeit erhitzen, die sich für bedeutend hält. Ich muss Ihnen wohl nicht weiter unter Ihre hübsche Nase reiben, dass diese Untersuchung Ihrer Abteilung, das heisst Ihnen und Kommissar Santoro, übertragen wurde, weil sie sich als heikel und delikat herausstellen wird. Dafür haben wir die Abteilung schliesslich ins Leben gerufen.»

Na klar, ich werde natürlich nur in die Pflicht gerufen, dachte Zina Goldberg und stand auf.

Santoro spazierte gerade über den Petersplatz und genoss die Kühle, die sich unter den riesigen Bäumen noch trotzig gegen die dumpfe Hitze hielt, die sich im Laufe der Morgenstunden bis in die letzten Winkel der Stadt Basel einnisten würde. Er war unterwegs zum Bau, wie er seine Arbeitsstelle nannte, eilig hatte er es jedoch nicht, denn er hatte die Bilder des Mordes und die darauffolgende Seelenklempnerei zu verdauen. Also schlenderte er betont langsam dahin und schaute sich um. Das Universitätsgebäude, das zu seiner Rechten in unscheinbarer Hässlichkeit aufragte, tat dies in aller Stille, denn die Vorlesungen begannen erst in mehreren Wochen. Im August waren Semesterferien, die diesen Namen nicht mehr tragen durften. Unterrichtsfreie Zeit, so hiess jetzt die korrekte Bezeichnung, wie ihm Herr Klotz, seines Zeichens Leiter der Abteilung für Psychologie, eingeschärft hatte. Nicht, dass da ein uninformierter Blödmann auf die Idee käme, die Studentinnen und Studenten, geschweige denn die Professoren, lägen wochenlang nur faul herum.

Sein Handy, das gerade «Aus der Neuen Welt» piepste – wer hatte sich schon wieder an sein kleines Dingsbums herangemacht? –, weckte ihn aus seinen Gedanken. Seine Assistentin gebot ihm nach kurzem Nachfragen, dort zu bleiben, wo er sich gerade befand, denn dort sei er gerade richtig, stellte sie klar. Sie sollten gemeinsam den Rektor der Universität aufsuchen – er hatte darum gebeten. Sein Büro befand sich im ersten Stock des Kollegiengebäudes.

Santoro, der über diesen kurzen Aufschub nicht unglücklich war, setzte sich auf die breiten Treppenstufen des Hauptgebäudes und holte aus der Tasche seines Leinensakkos die heutige regionale Zeitungsausgabe hervor, deren Inhalt er sich noch nicht hatte widmen können. So kam er wenigstens nicht dazu, über die Gründe nachzudenken, die ihn gedrängt hatten, diese unsägliche Therapie anzufangen. Erst recht käme er nicht so weit, sich einzugestehen, dass ihm jedes Mittel recht war, dort ebennicht über die wahren Gründe seines Entscheides nachzudenken, geschweige denn, darüber zu sprechen. Meine Güte, er zahlte auch noch für diesen Murks.

Er versuchte seine Aufmerksamkeit der ersten Seite der Zeitung zu widmen, doch die Themen vermochten ihn nicht abzulenken. Die Schweizer Politik war nun mal nicht fesselnd. Die Lokalnachrichten waren noch unbedeutender. Wen interessierte schon, dass Phishing-Mails im Netz unterwegs waren, die die Benutzer aus der städtischen Verwaltung aufriefen, Adresse und Code anzugeben. Die Angestellten des Erziehungsdepartementes wurden gewarnt, anscheinend war jetzt auch noch ein begleitendes Virus am Wüten. Kleine Geschichten für ein grosses Sommerloch, urteilte Santoro. Wen interessierte, dass etliche Staatsbeamte auf diese Aufrufe geantwortet und ihre Codes weitergeleitet hatten? Ihn sicher nicht.

Seine rechte Hand ging automatisch zu seinem Herzen, doch dort war nichts mehr. Wo jahrelang seine Zigarettenschachtel treu auf ihn gewartet hatte, war jetzt nichts mehr. Er rauchte nicht mehr, seine Hemdtasche war leer. Aber seine Hand hatte es vergessen. Er atmete tief ein.

Und schon schweiften seine Gedanken wieder seinem eigentlichen Problem entgegen. Er wollte sich doch nicht zum Hanswurst machen. Das Schlimmste war, dass er ihr nichts, aber auch gar nichts vorzuwerfen hatte. Antonella war perfekt: Seine Hemden waren immer akkurat gebügelt, ihre Kochkünste waren hervorragend, ihr Apfelkuchen legendär. Kurzum, seine Frau versorgte ihn vorbildlich und das, ohne je zu murren, ohne Gezänk. Er konnte zu spät nach Hause kommen oder auch gar nicht, nie hörte er einen Vorwurf. Seine Kinder waren gut geraten, und das war in erster Linie ihr zu verdanken, denn sein Markenzeichen war die Abwesenheit, auch wenn er da war. Zudem war sie ausgesprochen hübsch, wenn nicht gar schön. Ihre goldblonden und leicht gewellten langen Haare und ihre grossen blauen Augen hatten ihn einst doch so überwältigt. Er hatte alles, um glücklich zu sein. Santa Madonna, warum war er es dann nicht? Warum vermied er es immer häufiger, nach Hause zu gehen? Warum war ihm jede Ausrede recht, um sich in die Arbeit zu stürzen? Warum wachte er nachts auf und grübelte herum? Warum drohte ihm immer wieder der Kopf zu bersten? So wie jetzt. Er griff sich an die Stirn, um die Schmerzen zurückzuhalten, und schaute ins Weite.

Sein Blick fing eine gross gewachsene, überschlanke und schwarz gekleidete Silhouette ein, die gerade energischen Schrittes den Petersgraben überquerte und zielstrebig auf ihn zukam. Eine kleine Giraffe, als Panther getarnt, dachte Santoro. Vor ihm angekommen, stemmte die schwarze Giraffe die feingliedrigen Hände dezidiert in die Hüften und dekretierte: «Sie haben keine Kopfschmerzen, Sie haben es mit dem Magen.»

«Haben Sie noch so eine gute Nachricht für mich?»

«Sie waren deshalb heute Morgen beim Arzt. Dringender Termin.»

«Na, da bin ich aber beruhigt. Und wen bitte haben Sie damit belogen?»

«Den General. Er hat es aber nicht wirklich geschluckt. Hat mich als schlechte Lügnerin hingestellt. Ich befürchte, Sie werden es besser hinkriegen müssen.»

Santoro verlegte wortlos eine Hand auf seine Magengegend.

«Plädieren Sie lieber auf wundersame Spontanheilung. Mit Ihrer Magenshow kämen Sie höchstens durch, wenn Sie nicht nur schauten wie, sondern tatsächlich ein Dackel wären.»

«Sind Giraffen nicht stumm?», seufzte Santoro.

* * *

Sich in einem der riesigen Ledersessel räkelnd, zu denen sie ihr Gastgeber hingebeten hatte, nutzte Zina die Gelegenheit, den kleinen Mann genauer zu betrachten, der zurzeit die Leitung der Universität innehatte. Während Santoro die wenigen Informationen in gemessenen Worten weiterleitete, starrte sie fasziniert auf Meister Yoda. Denn er musste es sein. Das runde Gesicht, die grossen wohlwollenden und doch wissenden Augen, die unvergleichlichen abstehenden Ohren und die sympathische und liebenswerte Hässlichkeit waren unverkennbar. Es störte sie nur, dass er seine Sätze nicht verdrehte. Statt wie erwartet zu fragen: «Wer ihm das angetan hat, Sie wissen schon?», fragte er plump und alltäglich: «Haben Sie schon einen Hinweis darauf, wer ihm das antun konnte, Herr Kommissar?»

«Herr Grühner, wir stehen erst ganz am Anfang unserer Ermittlungen und hegen die Hoffnung, dass Sie uns vielleicht weiterhelfen können. Der Ermordete, Professor Odermatt, ist allem Anschein nach zwischen gestern Abend und heute Morgen in der Früh ermordet worden, in seinem Büro. Ist es unter Professoren üblich, sich mitten in der Nacht beruflich zu betätigen?»

Na, dafür redet jetzt der Chef leicht verschroben, denkt wohl, er passe sich seiner Umgebung an, überlegte sich Zina und grinste in sich hinein.

«Also, ich schlafe nachts. Aber manche meiner Kollegen – Kolleginnen habe ich leider viel zu wenige – machen auf Übereifer, als ob irgendjemand irgendwas Gescheites publizieren könnte, wenn er sich nur einen chronischen Schlafmangel organisierte. Zugegeben, meine Kollegen aus der Psychobranche sind ein bisschen überfordert, seitdem so viele junge Menschen ihre Abteilung stürmen, aber bei Professor Odermatt war das wohl nicht die einzige Ursache seiner Nachtschwärmereien.»

«Frauen?», mischte sich Zina ein.

«Es gab Gerüchte, ja, aber nie etwas Konkretes. Wobei, in letzter Zeit habe ich nichts mehr gehört. Über ihn gab es keine Beschwerden während meiner Amtszeit.»

«Über wen dann?», hakte sie nach.

Meister Yoda drehte sich langsam zu ihr hin, lächelte kaum wahrnehmbar und nickte ihr zu, als wolle er ihr seine Anerkennung zollen. Sie hatte seine Zeichen erkannt, und er war ihr dafür dankbar.

«Es ist kein Staatsgeheimnis, eigentlich weiss der gesamte Lehrkörper darüber Bescheid – ohne ein Wort darüber zu verlieren selbstverständlich –, dass seit Jahren Beschwerden gegen den Kollegen Klotz eingehen. Es sieht so aus, als ob er seit Jahren einige ausgewählte Studentinnen durch die erste Prüfung sausen lässt. Erstaunlich dabei ist, dass die Gefallenen in den anderen Fächern ausnahmslos sehr gute Noten einheimsen. Zudem erschien mir sehr auffallend, dass diese Damen auch bei den Wiederholungsprüfungen keine Chance hatten.»

«Hatten diese Frauen etwas Verbindendes?»

«Diese Frage habe ich mir auch gestellt und ein bisschen nachgefragt. Und ich habe nichts gefunden. Manche waren auffallend hübsch, andere unscheinbar, die einen waren gross, andere klein oder durchschnittlich, es gab darunter aktive, engagierte oder auch eher passive, dicke und dünne, wortgewaltige und wortkarge, zurückgezogene und scheue. Kurzum, ich bin zum Schluss gekommen, dass es jede treffen konnte – vorausgesetzt sie war eine Frau. Männer sind nie in den Genuss einer solchen Spezialbehandlung gekommen. Und ganz klar war auch, dass Professor Klotz sie einfach in der Nase hatte. Wenn Sie mir also seinen Tod mitgeteilt hätten, wären mir da schon ein paar Ideen gekommen. Aber Odermatt? Da bin ich überfragt.»

«Hat denn niemand etwas dagegen unternommen?»

Santoro hatte sich gerade wieder, ziemlich erregt, in die Befragung eingemischt. Seine Tochter hatte dieses Jahr die Matura geschafft und wollte im Herbst ein Studium beginnen. Unter mehreren anderen Fächern hatte sie sich auch, vorsorglich, für die Psychologie angemeldet. Beim blossen Gedanken, dass seine Lucia auf solche Widerlinge treffen konnte, entwickelte sich schon Schaum vor seinem Mund, und er hätte am liebsten die Zähne gebleckt.

«Dieses Jahr, fragen Sie mich nicht, wie diese jungen Leute darauf gekommen sind, haben sich die Durchgefallenen an mich gewandt. Sie bekamen eine neutrale Aufsicht für die Wiederholungsprüfung – alle sind durchgekommen. Wäre Professor Klotz das Opfer, könnte ich Ihnen also einige Namen vorschlagen.»

«Wie kommen eigentlich die Professoren untereinander aus? Ich habe gehört, dass es einige Machtkämpfe unter ihnen geben soll.»

«Also, Frau Goldberg, einen offenen Krieg haben sie nicht geführt, wenn Sie das meinen. Wenn Sie das nicht gerade überall herumerzählen, kann ich Ihnen schon meine Einschätzung liefern. Geliebt haben sich die Herren mal sicher nicht, das tun Herren in diesen Gemäuern aber eh selten.»

Hatte Meister Yoda jetzt tatsächlich ihrem Chef zugezwinkert? Oder hatte sie sich das nur eingebildet, fragte sich Zina leicht beunruhigt. Der Angezwinkerte tat zumindest nichts dergleichen. Aber sie hatte keine Zeit für weitere Überlegungen, denn Professor Grühner hortete anscheinend noch einige Pfeile im Köcher, die er gerne in Richtung psychologischer Heerscharen abschiessen wollte.

«Wenn Sie uns Professoren alle auf ein Fussballfeld setzten, spuckten wir uns ohne Zweifel alle gegenseitig an oder rissen uns gegenseitig an den Haaren, wie es sich heute gehört. In diesen heiligen Hallen jedoch werden die Auseinandersetzungen nicht ganz so brachial ausgetragen. Wir sind da schon um einiges subtiler. Unsere Psychologen sind natürlich Meister in diesem Fach. Sie werden schon noch darauf kommen.»

«Und worum geht es dabei?», mischte sich Santoro ein.

«Ach, da bin ich ein bisschen überfragt. Richtungskämpfe, würde ich mal sagen. Es gab sogar böse Artikel bis in die regionale Presse.»

«Welche Richtungen?»

«Psychologische Richtungen. Auf jeden Fall haben beide Seiten literweise ätzende Säure in die Druckerpatronen gemischt. Wenn Sie die Herren fragen, werden Ihnen garantiert beide Mannschaften gerne Auskunft geben. Ob Sie dann auch verstehen, worum es geht, das ist eine ganz andere Frage. Ich zumindest konnte den Sinn der Auseinandersetzung nicht ganz erfassen. Und dann gibt es natürlich noch die gross angelegte Studie, die geplant ist.»

«Meinen Sie das Projekt Prometheus?» Zina konnte sich vage erinnern, dass dieses Projekt, für das der Bund schon einige Millionen zugesprochen hatte, zu heftigen Kontroversen geführt hatte. Hunderte von Familien sollten über Jahre hinweg beobachtet und befragt werden. Nur wusste sie nicht mehr zu welchem Zweck. Doch für derartige Überlegungen hatte sie jetzt keine Zeit, denn der Meister erklärte ihnen neue Aspekte seiner Welten.

«Dann streiten sich natürlich alle – nicht nur die Psychologen – um Gelder, Räumlichkeiten, Stellen, Subventionen und manchmal auch ganz fundamental über Ausbau oder Schliessung eines Instituts. Bisher haben wir jedoch noch keine Toten in diesem bürokratischen Kleinkrieg zu verzeichnen. Und wenn schon, wären die Opfer der Verwaltungsverstaubung oder der Formularitis erlegen … Damit möchte ich Ihnen nur nahelegen, dass wir Professoren und Anverwandte nicht dazu neigen, blutrünstig zu sein, zumindest nicht im wörtlichen Sinne. Die meisten von uns würden beim Anblick von Blut vermutlich mehr oder weniger anmutig in Ohnmacht fallen. Und das ist ganz schön hinderlich fürs Aufschlitzen von Kollegen – oder nicht? Das erinnert mich daran, dass etwa dreissig Leichen meiner harren.»

«Leichen?», wunderten sich unisono die beiden Ermittler.

«Hat Sie die Neuigkeit noch nicht erreicht? Sie liegen alle neben der Elisabethenkirche. Sind alle auf einmal gestorben, und ich lechze förmlich danach, sie mir näher anzuschauen.»

Zina und Santoro starrten den Professor, der ihnen doch harmlos und entgegenkommend erschienen war, mit entspannten Kinnladen an. Santoro tastete schon diskret nach seiner Waffe, die er natürlich nicht fand, da sie wie gewohnt in seiner Schublade lag. Hatten sie es mit einem Verrückten zu tun? Sie schielten sich an, ohne den Kopf zu wenden. In diesem Moment fuhr der Professor fort: «Ich wette mit Ihnen, dass sie alle an der Pest gestorben sind. Und zwar Mitte 14. Jahrhundert. Mensch Meyer! Was glauben Sie, wie viele wundervolle Neuigkeiten sie uns liefern werden.»

* * *

Sie sassen auf einer Bank unter den Kastanienbäumen auf dem Petersplatz, die weiterhin ihren Schatten gegen die sengende Hitze zu verteidigen suchten. Der Morgen war schon fast vorbei, und ihr Kampf wurde immer hoffnungsloser. Auch heute würde das Quecksilber über die Dreissigermarke kraxeln – daran zweifelten auch die beiden nicht. Zina beobachtete einen einsamen Hundebesitzer, der eisern einen kleinen Gummiball warf, obwohl sein vierbeiniges Eigentum mit immer weniger Elan dem sonst so begehrenswerten Rund nacheiferte. Bald würde die heraushängende Zunge die Länge seiner doch eher kurzen Beine übertreffen, und dann würde das hässliche und doch so geliebte Haustier seine Runs unterbrechen und hechelnd daliegen.

Kein Wetter, um Mörder zu jagen, dachte Zina. Sie eiste ihren Blick von der Herrchen-und-Hund-Dynamik los und richtete ihn so unauffällig wie möglich auf ihren Chef. Seine Müdigkeit schien ihr nicht nur vom kletternden Quecksilber herzurühren. Sie musste tiefere Beweggründe haben. Laut hätte sie diese Gedanken mit Bestimmtheit nicht ausgedrückt, geschweige denn nach den realen Hintergründen gefragt. Diese unsichtbare Barriere würde sie mit Sicherheit nicht überqueren. Und sie wusste auch warum, obwohl sie ganz bestimmt nicht bereit war, darüber klare Gedanken zu formulieren. Zudem bestand die Gefahr, dass ihr Gegenüber sich die gleichen Rechte herausnehmen könnte, … nein, darauf würde sie sich mal ganz sicher und überhaupt nicht einlassen.

Sein Profil – die Nase im Begriff, einen Kopfsprung zu machen – bot sich nackt ihrem Blick an. Seine Augen waren geschlossen. Die Fingerspitzen verdeckten den Mund, der augenscheinlich zurzeit die Kraft zur ironischen Verzogenheit nicht finden konnte. Ihre Augen wanderten weiter zur Stirn, in der sich tiefe Mäander eingegraben hatten. Jetzt wanderten seine Hände Richtung Stirn, und er versuchte vergebens, diese Wogen zu glätten. Sein Mund verzog sich. Das konnte doch alles nicht das Resultat einer einzigen Therapiestunde gewesen sein, oder? Sie musste ihn da dringend herausholen, nicht aus Mitgefühl. Welche verdepperte Idiotin verzettelte schon ihre Energien damit, Mitgefühl für einen Vorgesetzten zu entwickeln? Nein, nein, hier ging es einzig und allein darum, dass sie einen Mord vor der Nase hatten, den es zu erschnüffeln galt. Und mit Trübsal blasen wäre sicher nichts gewonnen … wobei, bei Psychologen wusste man ja nie, die hatten noch an den deprimierendsten Dingen ihre Freude. Spass beiseite.

Sie atmete tief durch und legte los. «Also, wenn Sie mich fragen, gegen Kopfschmerzen sind Tränen im richtigen Moment immer noch das beste Mittel.»

«Etwas Blöderes haben Sie wohl nicht auf Lager, wie?»

«Physiologisch gesehen ist der Vorgang sicher zu erklären, aber ich werde es nicht versuchen. Eine flagrante Kontraindikation in diesem Fall würde ich hier diagnostizieren. Ich meine, es ist ja nur ein Vorschlag. Sehen Sie es doch als eine Entspannungstechnik an. Ich möchte Ihnen ja nicht unterjubeln, dass Sie nahe am Wasser gebaut haben, und Sie werden dadurch ja auch bestimmt nicht zur chronischen Heulsuse, darauf gebe ich Ihnen eine hundertjährige Garantie. Es ist nur so, dass es doch ganz nett wäre, auf Mörderjagd zu gehen. Verstehen Sie? Und ohne Ihre Kopfschmerzen ist es einfach viel lustiger. Natürlich weiss ich, dass Männer aus Ihrem Kulturkreis nicht weinen dürfen …»

Zina Goldberg unterbrach sich, denn mittlerweile war das ganze Gesicht hinter den Händen des Kommissars verborgen – den feinfühligen Händen, stellte sie gerade noch fest, bevor sie es sich verbieten konnte –, und ein erbärmlicher Laut des Klagens kam zwischen den Fingern hervor, schwoll an und entwickelte sich zu einem Jaulen, das jeder Alarmsirene, die etwas auf sich hielt, gut angestanden wäre. Doch damit nicht genug. Jetzt unterbrachen herzerweichende Seufzer, gefolgt von Schluchzern, die Zina bis ins Mark trafen, den Dauerton. Na, so viel Erfolg hatte sie sich nicht erhofft. Sie schaute sich um. Das hatte sie befürchtet. Der Blick des Herrchens, der jetzt auf sie gerichtet war, konnte noch zur Not als fragend bis irritiert taxiert werden, der Blick des Hundes hingegen war unmissverständlich vorwurfsvoll. Sie überlegte gerade fieberhaft, wie sie die Dämme, die sie hier anscheinend zum Einbruch gebracht hatte, wieder zusammenflicken konnte, als mit einem tiefen Seufzer ein Schlusspunkt gesetzt wurde. Die Hände strichen übers Gesicht und entblössten ein verheultes Antlitz, die Tränendrüsen produzierten eben noch die allerletzten Resttränen und gaben sie widerstrebend frei. Santoro setzte sich aufrecht hin, hob die Schultern, um sie dann in einem Ruck zu straffen. Daraufhin drehte er seinen Kopf betont langsam in Richtung seines Heulcoaches und sagte: «Und das, meine Liebe, war nur ein ganz kleines Muster meiner weinerlichen Fähigkeiten. Wenn Sie mir schon Ihre innersten Vorurteilchen zeigen wollten, hätten Sie mich doch damit konfrontieren können, dass Leute aus meinem Kulturkreis Meister der emotionalen Ausschweifungen sind. Dann könnten Sie sich jetzt nämlich auf Ihrer wohlverdienten Rechthaberei ausruhen. Na ja, Pech gehabt!»

Worauf er anscheinend wieder in sich zusammenbrach und seine rechte Hand wieder zur Stirn griff. Was konnte sie jetzt noch unternehmen, fragte sich Zina. Im Moment konnte sie aber grübeln und suchen wie sie wollte. Nichts, aber auch gar nichts wollte ihr in den Sinn kommen. Wie sagten die Chinesen so richtig? Es gibt sechsundreissig Stratageme, und die Flucht ist immer das Beste. Sie dachte es, befand die Idee als richtig und ging dezidiert zum Angriff über, denn für eine Flucht braucht es die richtige Motivation. «Wenn Sie jetzt nicht sofort aus Ihrer Selbstbemitleidung und aus Ihren Nebeln von Avalon herauswaten, halte ich Ihnen einen postfeministischen Vortrag über männliche Erbärmlichkeitsstrategien. Das schwache Geschlecht mit allem Drum und Dran.»

Da Santoro immer noch zusammengesackt vor sich hin stierte, legte sie los. «Die armen kleinen Männer, schon bei der Geburt haben sie die schlechteren Karten. Ihre armen Lüngchen bilden sich nicht so schnell aus. Und die gemeinen Kinderkrankheiten, alle werfen sie sich mit Vorliebe auf die Knäblein. Und dann erst die Schule, gar nicht für die Buben gemacht. Die würden sich doch lieber balgen, was weibliche Pädagogen, die es in zu grossen Massen gibt, gar nicht zu würdigen wissen. Die Feminisierung der Schule macht ihren letzten Hoffnungen den Garaus. Überschüttet werden die armen Kerlchen mit sozialen und emotionalen Anforderungen, denen sie doch gar nicht gerecht werden können, des zu vielen Testosterons und des zu wenigen im Frontallappen wegen. Zudem sind sie gar nicht mehr gefragt, die echten Buben, denn das Land braucht dummerweise keine Helden mehr. Wenn sie erwachsen werden, wenn sie es jemals schaffen, fängt das richtige Elend erst richtig an, denn jetzt werden sie mit den Fragen der uneinsichtigen Frauen konfrontiert, die dauernd wissen wollen, was sie denk…»

«Roger. Tower, geben Sie mal lieber die Piste frei.»

Santoro, der nun vor ihr stand, fuhr sich mit beiden Händen kräftig durchs Haar. Sie hatte es geschafft, Santoro war aus seiner Gruft auferstanden.

«Und wohin fliegen wir, Chef?»

«Übers Kuckucksnest.»

ZWEI

Basel liegt wirklich in einem Kessel. Der Morgen ging auf seinen Höhepunkt, die Hitze auf ihre Unerträglichkeit zu. Matteo Santoro liebte Sonnenschein und Wärme– schliesslich reichten seine Wurzeln bis in den Süden Europas–, aber nicht diese schmutzschwangere, lastende, stehende Dreckshitze, die den Bewohnerinnen und Bewohnern der Stadt das Gefühl vermittelte, mit einem Plastiksack über dem Kopf leben zu müssen. Keinen Trost empfand er duch die Sicherheit, dass der Mittag nur einen zögerlichen Vorboten des Nachmittags darstellte.

Und trotzdem. Diese Hitze tat ihm anscheinend gut.