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- Herausgeber: Books on Demand
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2023
LGBTQIA+! Sie nervt, die Suche nach mir selbst: Geschlechtsidentität, was für ein Wort. Sie sagt, monströs. Sagt, nix wie weg. Steckst in mir fest & machst dich, Wortgerinsel, lustig über mich. - Und sagt, sind unbrauchbar die Arien, Geschiss, gewissermaßen anderswo? Die ihren Becher hält. Und döst. Mit beiden Händen ihren Kaffeebecher hält. Und döst. Die ihren Kaffee schlürft. Und dasitzt? Anderswo. Und döst. In ihrem Morgenmantel dasitzt. Einfach so. Und vor sich hin starrt? Anderswo. Und sagt, ich höre nicht mal hin.
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Seitenzahl: 22
saint lunaire gewidmet
Sagt, nix wie weg. Steckst in mir fest & machst dich,Wortgerinsel,lustig über mich.
Inhalt
Inked.
Blessed.
Spatzen.
Fuchsjagd.
Ständer.
Meaning.
Moor.
Radio.
Galopp.
Damned.
Rondell.
SMS.
Insomnia.
https://peterpollmannrezitator.de
Inked.
Was ist das nur? Wie kann das sein? Sie sagt.
Verlaufen. Er, der auf der Seite liegt, den Rücken
offen und entblößt; der auf der rechten Seite liegt.
Die Federdecke zwischen seinen Schenkeln
eingeklemmt. Verstaut. Das Kissen über seinem
rechten Oberarm und unter seinem rechten Ohr.
Das Federkissen. Sie. Und sieht ihn auf der
rechten Seite liegen. Ihn. Und atmet tief und
langsam er, der auf der Seite liegt. Entblößt.
Verlaufen liegt. Den Daumen seiner linken Faust
vor Lippen, die nach Whisky riechen. Noch mal
von vorn. Und sagt, sie, die ihn liegen sieht, auf
seiner rechten Seite liegen sieht. Sie sagt, so
kommen die Geschichten. Reißen ein. Und fangen
an. Und ziehen mit. Und biegen unvermutet ab.
Und sagt. Wir fangen Neues an. Geschichten, sagt
sie. Weiterreichen, um wieder abzubiegen. Wieder.
Sagt, noch mal von vorn. Sie sagt. Wie bloße
Füße. Feuchtes Laub. War seine Stimme. Sagt.
Noch mal von vorn. Und decken zu. Und heben
auf. Und reißen fort. Und halten hin. Und stellen
frei. Und werden andere. Geschichten. Und
wurden Lippen, die sich öffnen, die sich
schließen. Im Halbschlaf. Wieder öffnen. Wieder
schließen. Und wurden Schlaf. Schlussendlich.
Die Geschichten. Und wurden Atem tief und rau
und regelmäßig. Schlaf. Und sagt. Wer weiß
davon? Wer weiß, wo die Geschichten enden? Wo
Schlaf beginnt und die Geschichten enden? Und
denkt. Wer weiß davon? Erwachen? Ließt. Von
einem Blatt Papier, das sie ihm hinterlassen
hatte. Und sagt sich, Glanzpapier. Und was er las,
war wirres Zeug. Und was er sah, war sie, die sah,
ihn auf der rechten Seite liegen sah, entblößt; die
seine Lippen offen fand. Verlaufen fand. Ihn
schlafend fand. Wer weiß davon? War ihr Gebet?
Und sagt sich, sagt, sie sagt. Wie aber kann das
sein?
Blessed.
Wie Wein zu Kopf steigt? Körper hat? Nicht
auszudenken. Flächenbrand? Denkt. Kopf. Wie
Denken Fühlen, Laufen wird? Und Laufen
Rennen? Rennen muss? Und denkt, wie Wein zu
Kopf steigt, atemlos, was sich nicht denken lässt.
Nicht auszudenken war. Wie Körper Fühlen,
Denken wurde und mir die Füße schwer macht,
schwerer macht. Vom Kopf her nach den
Oberschenkeln greift, und, hör mal, Knie, meine
Unterschenkel fasst. Und Füße, hör mal, schwer
und schwerer macht. Was ich nicht denken will.
Nicht wegzudenken war. Die Hände, hör mal, in
den Hosentaschen; die Arme, hör mal,
überkreuzt. Und denkt, nicht auszudenken, was
du mich spüren lässt. Ist Wein im Kopf. Ist
