La fille qui tomba sous Féérie et y mena les festoiements E-Book

Catherynne M. Valente

• Herausgeber: Balivernes Éditions
• Kategorie: Für Kinder und Jugendliche
• Sprache: Französisch
• Veröffentlichungsjahr: 2017

Seitenzahl: 414

Beschreibung

Septembre repartira-t-elle en Féérie ? Oui mais non...

Septembre rêve de repartir en Féérie. Car rien n’a changé depuis son retour : son père est toujours à la guerre en Europe, sa mère doit travailler de longues journées à l’usine et personne n’est venu la chercher de toute l’année pour l’emmener en Féérie.
Jusqu’à ce jour où, couchée dans un champ, une barque voguant sur les herbes la dépasse. Lancée à sa poursuite, elle trébuche sur un muret et tombe… en Féérie.
Mais très vite, elle découvre que bien des choses ont changé : la magie de Féérie (du dessus) s’épuise alors que les habitants perdent leurs ombres désireuses de se retrouver à Féérie (d’en dessous). Et ce monde du dessous a une nouvelle reine : Halloween, qui n’est autre que l’ombre perdue de Septembre. Elle n’a pas du tout l’intention de laisser partir les ombres profitant de leur liberté et s’amusant dans les fêtes données là en bas.
Septembre retrouvera ses anciens amis (mais pas tout à fait eux non plus) et s’en fera de nouveaux dans ce monde étrange : Aubergine, le dodo de la nuit, la Vice-Reine du Café… Septembre se sent responsable de la situation et ne veut pas que Féérie disparaisse, mais les ombres veulent rester libres aussi…

Découvrez vite la suite de La fille qui navigua autour de Féérie sur un bateau construit de ses propres mains avec ce roman jeunesse illustré !

EXTRAIT

Il était une fois une fille appelée Septembre qui gardait un secret.
Or, les secrets sont des choses délicates. Ils peuvent vous emplir de douceur et vous laisser tel un chat qui s’est repu d’un moineau particulièrement gras sans récolter le moindre coup de bec ou de serre. Mais ils peuvent aussi rester coincés en vous, et faire très lentement bouillir vos os pour concocter leur amer brouet. Dans ce cas, c’est le secret qui vous garde, et non l’inverse. Réjouissons-nous alors que Septembre ait réussi à maîtriser son secret ; il était comme une paire de gants douillets qu’elle pouvait enfiler, lorsqu’elle avait froid, afin de se remémorer la chaleur des jours enfuis.
Le secret de Septembre ? Elle s’était rendue en Féérie.

CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE

En bref un second opus qui remplit ses promesses et propose de jolies réflexions emplies de magie et de vérité. - Temps de mots

Ce second tome est à la hauteur du premier. Nous retrouvons Septembre et ses amis dans une nouvelle aventure placée sous le signe de l’étrange et du merveilleux. - Les Bouquinautes

À PROPOS DE L'AUTEUR

Catherynne M. Valente est l'auteur à succès de plus d'une douzaine d'œuvres de fiction et de poésie, dont Palimpseste, la série des Contes de l'orphelin (Orphan Tales), Immortel (Deathless), et le phénomène La fille qui navigua autour de Féérie dans un bateau construit de ses propres mains. Elle a remporté les prix Andre Norton, Tiptree, Mythopoeic, Rhysling, Lambda, Locus et Hugo. Elle a fait partie des finalistes pour les prix Nebula et World Fantasy Awards. En France, La fille qui navigua autour de Féérie sur un bateau construit de ses propres mains a reçu le Prix des Imaginales 2016 Catégorie Roman Jeunesse.

Elle vit sur une île au large de la côte du Maine aux Etats-Unis avec une petite mais croissante ménagerie de bêtes, dont certaines sont humaines. Elle a commencé les aventures de Septembre comme un récit secondaire d’un de ses romans adultes, puis l’a développé et publié sur internet. Ce fut la première fois qu’une œuvre auto-publiée gagna une récompense littéraire majeure. Ses différentes oeuvres publiées à ce jour en France ont été traduites par Laurent Philibert-Caillat.

Leseprobe

Dramatis Personae

Septembre

Sa Mère

Son Père

Taïga, une Hreinn

Neep, un Hreinn

Charlie Crasecrabe, un Roi Féau

Oblique, une Sibylle

A-à-L, un Vouivriothèque

Halloween, Reine de Féérie-du-Dessous

La Vice-reine du Café

Le Duc du Thé

Leurs Enfants : Darjeeling

Kona

Matcha

Caracoli

Le Petit Earl

Samedi, un Marid

Astuce, un Corbeau

Étude, sa Sœur, elle aussi Corbeau

Salicorne Groof, une Gobeline

La Robe Vigilante, un Outil Très Utile

Aubergine, une Dodo Nocturne

Bertram, une Anguille Pleureuse

Éclat, une Lanterne en Papier

L’Ébauche, un Lutin

Avogadra, une Monaciello

Gneiss, un Järlhopp

L’Homme-Oignon

Le Chevalier d’Avoine, un Glashtyn

Belinda Choufleur, une Fée Physickienne

Maud, une Ombre

Iago, la Panthère des Rudes Tempêtes

Gauche, une Minotaure

Le Prince Myrrhe, un Jeune Garçon

Nod, un Tapir Mangeur de Rêves

Le Vent Argenté, un Vent à Suivre

Le Vent Noir, un Vent Féroce

Le Vent Rouge, un Vent Guerrier

Le Vent Vert, un Âpre Air

Cymbeline, la Tigresse des Bourrasques Sauvages

Banquo, le Lynx des Douces Averses

Imogène, le Léopard des Petites Brises

Dédié à tous ceux qui ont bien voulu suivre une fillette au drôle de prénom accompagnée d’une bibliothèque volante.

Que le Festoiement commence !

CHAPITRE ISortie en barque, suivie par des corbeaux

Dans lequel une fillette nommée Septembre garde un secret, a des problèmes à l’école, a treize ans, est presque écrasée par une barque et parvient ainsi à retourner en Féérie.

Il était une fois une fille appelée Septembre qui gardait un secret.

Or, les secrets sont des choses délicates. Ils peuvent vous emplir de douceur et vous laisser tel un chat qui s’est repu d’un moineau particulièrement gras sans récolter le moindre coup de bec ou de serre. Mais ils peuvent aussi rester coincés en vous, et faire très lentement bouillir vos os pour concocter leur amer brouet. Dans ce cas, c’est le secret qui vous garde, et non l’inverse. Réjouissons-nous alors que Septembre ait réussi à maîtriser son secret ; il était comme une paire de gants douillets qu’elle pouvait enfiler, lorsqu’elle avait froid, afin de se remémorer la chaleur des jours enfuis.

Le secret de Septembre ? Elle s’était rendue en Féérie.

Tout au long de l’histoire du monde, d’autres enfants ont vécu pareilles aventures. Bien des livres ont été écrits sur le sujet, et depuis toujours, petits garçons et petites filles les lisent et fabriquent des épées de bois ou des centaures en papier en attendant leur tour. Or, pour Septembre, l’attente avait pris fin au printemps dernier. Elle avait combattu la méchante reine et avait délivré un pays entier de ses griffes. Elle s’était fait des amis qui, en plus d’être vaillants et drôles et malins, étaient un Vouivre, un Marid et une lanterne douée de parole.

Hélas, très peu de livres de contes s’intéressent au retour de l’enfant chez lui, et à la manière dont il va le vivre. Septembre avait profondément changé : de fille qui souhaitait désespérément que pareilles choses soient réelles, elle était devenue fille qui savait qu’elles l’étaient. Un tel bouleversement relève moins du changement de coiffure que du changement complet de tête.

Cela n’améliora guère sa vie scolaire.

Avant, lorsqu’elle regardait par la fenêtre durant le cours de Mathématiques ou lisait un gros livre plein de couleurs sous le bureau durant l’Instruction Civique, elle paraissait simplement, discrètement étrange ; à présent, les autres enfants sentaient quelque chose d’inconnu et de sauvage en elle. Les filles de sa classe n’auraient su dire ce qui les irritait tant chez Septembre. Si quelqu’un était allé leur poser la question, il n’aurait probablement pas reçu de meilleure réponse que : « Elle n’est pas comme nous. »

Ainsi, elles ne l’invitaient pas aux goûters d’anniversaire, ne lui posaient aucune question sur ses grandes vacances. Elles lui volaient ses livres et racontaient des mensonges aux professeurs : « Septembre a triché en algèbre », révélaient-elles dans la plus stricte confidence. « Septembre lit de vieux et laids bouquins durant les cours de sport ». « Septembre rejoint des garçons derrière la salle de chimie ». Elles riaient dans son dos, d’une manière qui dressait des haies d’épines autour de leur petit cercle de robes en dentelle, de boucles et de rubans. Nous sommes à l’intérieur de ces haies, disaient leurs murmures, et Septembre restera toujours à l’extérieur.

Envers et contre tout, Septembre garda son secret. Lorsqu’elle se sentait seule et souffrait et avait froid, elle sortait son secret et soufflait dessus comme sur une braise, jusqu’à ce qu’il recommence à briller et l’emplisse : A-à-L, son Vouivriothèque, chatouillant de son museau la joue bleue de Samedi jusqu’à ce que ce dernier éclate de rire, le Vent Vert piétinant le blé avec ses grosses bottes de neige émeraude. Ses amis attendaient qu’elle revienne, ce qu’elle allait faire… bientôt, très très bientôt, d’un moment à l’autre. Elle avait l’impression d’être sa tante Margaret, qui ne semblait jamais tout à fait la même lorsqu’elle revenait d’un voyage. Elle racontait de longues histoires sur Paris, les pantalons de soie, les accordéons rouges et les bouledogues ; personne ne les comprenait vraiment, mais tout le monde écoutait poliment jusqu’à ce que ses paroles s’estompent et que son regard se perde vers la fenêtre, comme si elle apercevait les flots de la Seine et non des champs de blé et de maïs à perte de vue. Septembre comprenait mieux sa tante à présent, et résolut de l’écouter très attentivement la prochaine fois que cette dernière repasserait les voir.

Tous les soirs, Septembre continuait de laver le même service à thé rose et jaune, à s’occuper du même petit chien de plus en plus inquiet et à écouter des nouvelles de la guerre et de son père auprès de la grande radio en noisetier. L’immense appareil était si haut et prenait tant de place dans leur salon qu’il évoquait une porte terrifiante, prête à s’ouvrir à n’importe quel moment pour laisser entrer de mauvaises nouvelles. Lorsque le soleil se couchait sur la longue prairie jaune, tous les soirs, Septembre guettait sur l’horizon un éclat vert, le scintillement d’une fourrure tachetée dans l’herbe, un certain rire, un certain ronronnement. Mais l’automne continuait d’égrener ses journées comme on distribue un paquet de cartes dorées, et personne ne vint.

Le dimanche, sa mère ne travaillait pas à l’usine d’avions, si bien que Septembre tomba amoureuse du dimanche. Toutes deux s’asseyaient confortablement près du feu et lisaient cependant que le petit chien s’acharnait sur leurs lacets, ou alors sa mère se glissait sous la misérable Ford A de M. Albert et tapait sur le moteur jusqu’à ce que Septembre puisse le refaire grommeler d’un tour de clef. Il n’y a pas si longtemps, sa mère lui lisait des histoires de fées ou de soldats ou de pionniers tirées d’un livre ou d’un autre, mais à présent, elles lisaient côte à côte, chacune plongée dans son propre roman ou son propre journal, tout comme lisaient sa mère et son père avant la guerre, d’après les souvenirs de Septembre. Le dimanche était la plus belle des journées : le soleil paraissait briller pour toujours et Septembre s’épanouissait sous le large et honnête sourire de sa mère. Le dimanche, elle ne souffrait pas. Le pays dont elle n’aurait jamais pu parler à un adulte ne lui manquait pas. Elle ne regrettait pas que son maigre souper, avec sa petite portion de bœuf en boîte, ne soit pas un festin surnaturel de sucre, de cœurs rôtis et de melons pourpres gorgés de vin d’eau de pluie.

Le dimanche, elle ne pensait presque pas du tout à Féérie.

Parfois, elle songeait à raconter à sa mère tout ce qui lui était arrivé. Parfois, elle en brûlait d’envie. Mais une partie plus âgée et plus sage d’elle lui disait : Certaines choses sont faites pour être cachées et gardées. Elle craignait que, si elle parlait à voix haute, rien n’ait jamais été, que tout s’efface, emporté par le vent comme des aigrettes de pissenlit. Et si rien de tout cela n’avait été réel ? Et si elle avait rêvé ou, pire, si elle avait perdu l’esprit, comme le cousin de son père qui vivait à Iowa City ? Envisager ces hypothèses l’horrifiait, mais elle ne pouvait s’en empêcher.

Chaque fois qu’elle remuait la sombre idée qu’elle puisse être seulement une petite idiote qui lisait trop, ou une folle, elle jetait un bref regard derrière elle et frissonnait, parce qu’elle avait sous les yeux la preuve que tout cela était vrai. Elle avait perdu son ombre à Féérie, sur ce fleuve lointain près d’une cité lointaine. Elle avait perdu quelque chose d’important, de réel, qu’elle ne pouvait pas retrouver. Et si quelqu’un venait à remarquer qu’elle n’avait plus d’ombre, ni devant ni derrière, elle serait forcée de tout raconter. Mais tant que son secret restait secret, elle se sentait capable de tout supporter : les filles de l’école, les longues journées de travail de sa mère, l’absence de son père. Et même le son de l’immense radio qui grésillait comme un incendie perpétuel.

Près d’un an s’était écoulé depuis que Septembre était revenue de Féérie. Étant d’un naturel pratique, elle s’était beaucoup intéressée à la mythologie, suite à ses exploits de l’autre côté du monde, et étudiait les coutumes des fées, des anciens dieux, des monarques héréditaires et autres êtres magiques. D’après ses recherches, elle estimait que cette période d’une année constituait un délai convenable. Une bonne grosse révolution autour du soleil. Certainement, le Vent Vert allait traverser le ciel dans une mêlée de rires, de bonds et d’allitérations pour revenir ici d’un jour à l’autre. Et puisque la Marquise avait été vaincue et les verrous de Féérie défaits, Septembre ne serait pas obligée d’accomplir de terrifiants exploits ni de passer de difficiles épreuves de courage ; elle se contenterait de savourer la joie, les délices et les diplomates à la mûre.

Mais le Vent Vert ne vint pas.

Quand la fin du printemps approcha, elle commença à s’inquiéter. Le temps s’écoulait différemment à Féérie… Et si elle atteignait ses quatre-vingts ans avant qu’une année ne se soit écoulée là-bas ? Et si le Vent Vert, à son arrivée, ne trouvait qu’une vieille dame se plaignant de ses rhumatismes ? Bon, évidemment, Septembre repartirait quand même avec lui : qu’elle ait vingt ou quatre-vingts ans, elle n’hésiterait pas une seconde ! Mais les vieilles dames, à Féérie, devaient relever certains défis, tels que ne pas se briser le col du fémur en chevauchant un féroce vélocipède, ou utiliser leurs rides pour obliger tout le monde à faire ce qu’elles demandent. Ce dernier point ne serait pas si dur : Septembre ferait sans doute une vieille sorcière exceptionnelle, du moment qu’elle apprenait à ricaner convenablement, ce dont elle ne doutait pas. Mais quelle attente ! Même le petit chien maussade la dévisageait avec insistance, comme pour dire : Tu ne devrais pas être déjà partie, à cette heure ?

Pire : et si le Vent Vert l’avait oubliée ? S’il avait trouvé une autre fillette tout aussi capable qu’elle de vaincre les méchants et de dire des choses intelligentes ? Et si les gens de Féérie l’avaient simplement remerciée d’une petite révérence polie avant de retourner à leurs affaires, sans plus se soucier de leur jeune amie humaine ? Et si personne ne revenait jamais la chercher ?

Septembre eut treize ans. Elle ne prit pas la peine d’inviter ses camarades à une fête. Au lieu de cela, sa mère lui offrit une pile de cartes de rationnement retenues par un ruban de soie brune. Elle les économisait depuis cinq mois ; beurre, sucre, sel, farine ! Et pour couronner le tout, Mme Bowman, au magasin, leur donna un petit paquet de cacao. Septembre et sa mère cuisinèrent ensemble, le petit chien tout excité sautant pour tenter de lécher la cuiller en bois. Au final, le gâteau contenait si peu de cacao qu’il avait la couleur de la poussière, mais qu’est-ce qu’il était bon ! Après, elles allèrent voir un film d’espionnage. Septembre eut un plein sac de pop-corn rien que pour elle, et des caramels. Tant d’abondance l’étourdissait ! C’était presque aussi bien qu’un dimanche, d’autant qu’elle avait reçu trois nouveaux livres spécialement emballés dans du papier vert, dont un en français, envoyé depuis un village libéré par son père. (Il est évident que le père de Septembre avait reçu de l’aide pour libérer le village, mais dans l’imagination de la jeune fille, il s’en était chargé à lui seul, peut-être même en brandissant une épée dorée, monté sur un magnifique destrier noir. Souvent, Septembre avait du mal à songer aux combats de son père sans penser aux siens). Bien sûr, elle ne pouvait pas le lire, mais son père avait écrit sur la couverture : « Nous nous reverrons bientôt, ma chérie. », ce qui en faisait le meilleur livre jamais écrit. L’ouvrage contenait aussi des illustrations représentant une fille pas plus âgée qu’elle, assise sur la Lune et tendant la main pour attraper des étoiles, ou debout sur une grande montagne lunaire, conversant avec un étrange chapeau rouge muni de deux longues plumes qui flottait tout près, l’air malicieux au possible. Durant le trajet jusqu’au cinéma, Septembre feuilleta ce livre avec émerveillement et essaya de prononcer ces mots aux sonorités étranges, de deviner quelle pouvait bien être l’histoire qu’ils racontaient.

Elles dévorèrent le gâteau d’anniversaire couleur poussière et la mère de Septembre mit la marmite à bouillir. Le chien se jeta sur un os à moelle extrêmement satisfaisant. Septembre prit ses nouveaux livres et partit dans les champs pour rêvasser en regardant le crépuscule s’installer. Au moment où elle s’esquivait par la porte de derrière, elle entendit la radio parler en grésillant ; les crépitements et les crachotements des parasites la suivirent comme une ombre grise.

Septembre se coucha dans les grandes herbe de mai et regarda le ciel entre les tiges de céréale vert et or. La soirée était douce ; le ciel luisait d’un bleu profond strié de rose et une petite étoile jaune s’alluma comme une ampoule. C’est Vénus, pensa Septembre. C’était la déesse de l’amour. C’est chouette que l’amour arrive en premier, le soir, et disparaisse en dernier le matin. L’amour garde la lumière éclairée toute la nuit. La personne qui a eu l’idée de l’appeler Vénus mérite une très bonne note.

Nous pardonnerons à notre amie d’avoir d’abord ignoré le bruit. D’une part, elle ne guettait pas spécialement des sons ou des signes insolites. D’autre part, elle ne pensait pas du tout à Féérie, mais à cette fillette qui parlait à un chapeau rouge, à ce que ça pouvait bien vouloir dire, et à quel point il était merveilleux que son père ait libéré un village tout entier. De plus, le bruissement est un son commun parmi les blés et les herbes folles. Septembre l’entendit, et une petite brise parcourut ses livres d’anniversaire, mais elle ne leva les yeux que lorsque la barque passa à toute allure au-dessus de sa tête, glissant sur la pointe des épis de blé comme sur des vagues.

Elle se leva d’un bond et aperçut deux silhouettes dans un petit bateau noir qui rebondissait prestement sur les champs, dans un furieux tourbillon de rames. L’une des silhouettes portait un large chapeau, ciré et sombre comme celui d’un pêcheur. L’autre laissait traîner sa longue main argentée sur la tête duveteuse des épis. Le bras était métallique, étincelant, avec un fin et luisant poignet de femme, et la main était terminée par des ongles de fer. Septembre ne vit pas leurs visages – l’immense et large dos voûté de l’homme dissimulait la dame argentée, à l’exception de son bras.

« Attendez ! » cria Septembre en s’élançant à toutes jambes derrière la barque. Elle savait reconnaître un événement féérique quand il se déroulait sous ses yeux, et ce qui rebondissait sur les blés à cet instant en était précisément un. « Attendez ! Je suis là !

— Tu ferais bien de te méfier de l’Ébauche », lança l’homme au ciré noir en jetant un regard par-dessus son épaule. Son visage restait plongé dans l’ombre, mais sa voix avait quelque chose de familier, une sorte de halètement rauque que Septembre reconnaissait presque. « L’Ébauche arrive avec sa charrette de chiffonnier et son camion d’os, et il a tous nos noms sur une liste. »

La dame argentée mit sa main brillante en coupe pour recueillir le vent. « Je poussais des rouleaux de barbelé avant que ne poussent tes dents de lait, vieillard. N’essaye pas de m’impressionner avec ton jargon, tes vers libres et tes manières conquérantes.

— S’il vous plaît, attendez ! » cria derechef Septembre. Ses poumons se crispaient, serrés et lourds. « Je n’arrive pas à suivre ! »

Mais ils ne firent que ramer avec plus d’ardeur, sur la cîme des blés, et la nuit avait maintenant revêtu son vrai visage. Oh, je ne les rattraperai jamais ! pensa Septembre, paniquée, et son cœur se serra. Car même si nous avons vu que tous les enfants sont sans cœur, ce n’est pas exactement le cas des adolescents. Les cœurs d’adolescent sont crus et neufs, rapides et redoutables, et ils ne connaissent pas leur propre force. Ils ignorent également la raison et la retenue, et si vous voulez tout savoir, bon nombre de cœurs d’adulte ne les ont pas apprises non plus. Ainsi, nous pouvons enfin dire – ce qui nous était jusque-là impossible – que le cœur de Septembre se serra, car il avait commencé à pousser en elle telle une fleur dans le noir. Nous pouvons aussi prendre un instant pour compatir avec elle, car posséder un cœur conduit tout droit aux affres de l’âge adulte.

Septembre, donc, son cœur encore vert et cru serré par l’angoisse, courut plus vite. Elle avait attendu si longtemps et voilà qu’ils repartaient. Elle était trop petite, trop lente. Comment pourrait-elle supporter d’avoir raté sa chance ? Elle respirait trop vite, trop peu et des larmes apparurent au coin de ses yeux, aussitôt emportées par le vent de sa course alors qu’elle piétinait le vieux grain et, de temps à autre, une fleur bleue.

« Je suis là ! couina-t-elle. C’est moi ! Ne partez pas ! »

La dame argentée scintillait au loin. Septembre essayait si fort de les apercevoir, de les rattraper, de courir plus vite, juste un peu plus vite. Penchons-nous donc tout près et aiguillonnons ses talons, chuchotons dans son oreille : Allons, tu peux faire mieux, tu peux les rattraper, petite, tu peux tendre le bras juste un peu plus loin.

Et elle accéléra, et elle tendit le bras juste un peu plus loin, et elle fendit l’herbe ; mais elle ne vit le petit mur moussu qui traversait subitement le champ qu’au moment où elle trébucha sur lui et bascula de l’autre côté. Septembre tomba à plat ventre dans une prairie si blanche qu’elle semblait recouverte d’une neige tombée la veille, si ce n’est que l’herbe était tiède et exhalait l’odeur merveilleuse de la glace au citron.

Ses livres oubliés restèrent sur l’herbe de notre monde soudainement vide de sa présence. Un vent maussade, très vaguement chargé de l’odeur des choses vertes, de la menthe, du romarin et du foin frais, tourna leurs pages de plus en plus vite, comme s’il était pressé de connaître la fin.

La mère de Septembre sortit de la maison à la recherche de sa fille, les yeux gonflés de larmes. Mais il n’y avait plus d’enfant dans les blés, seulement trois livres tout neufs, un bout de caramel encore dans son emballage ciré, et deux corbeaux qui s’envolaient en croassant après la barque qui avait déjà disparu devant eux.

Derrière elle, la radio en noisetier crachotait et caquetait.

CHAPITRE IIDes ombres dans la forêt

Dans lequel Septembre découvre une forêt de verre, y démontre son côté pratique, rencontre une renne assez hostile et se rend compte que quelque chose cloche en Féérie.

Couchée dans l’herbe pâle, Septembre leva les yeux. Elle se releva en tremblant, frottant ses tibias meurtris. La frontière entre notre monde et Féérie ne s’était pas montrée tendre avec elle, faute d’un protecteur vêtu de vert pour lui faire franchir sans encombre les divers postes de douane. Elle s’essuya le nez et chercha à se repérer.

Une forêt se dressait tout autour d’elle. Le clair soleil de l’après-midi traversait les branches en les transformant en prismes étincelants d’or et de pourpre – car tous les arbres étaient formés de verre tordu, vacillant, sauvage et noueux. Des racines de verre émergeaient de la terre enneigée et y replongeaient un peu plus loin ; des feuilles de verre remuaient en tintant les unes contre les autres comme de minuscules clochettes de traîneau. Des oiseaux rose vif plongeaient sur des baies de verre pour les saisir de leur rond bec émeraude puis chantaient triomphalement d’une profonde voix d’alto, un son qui ressemblait beaucoup à J’l’aieuj’l’aieuj’l’aieu ! et Drôl’defille ! Drôl’defille ! Drôl’defille ! Quel beau paysage désolé et froid ! Des broussailles blanches hirsutes s’étalaient autour de flamboyants chênes noueux. De la rosée de verre frissonnait sur les feuilles et de la mousse de verre crissait délicatement sous les pieds de Septembre. Çà et là, de minuscules fleurs de verre bleu argenté se dressaient en petits bouquets au milieu de cercles de champignons vitreux rouge et or.

Septembre éclata de rire. Je suis de retour ; oh, je suis de retour ! Elle fit une pirouette sur elle-même, les bras écartés, puis les ramena précipitamment sur sa bouche : son rire lui renvoyait un écho bizarre dans cette forêt étincelante. Ce n’était certes pas un vilain son – en fait, elle l’aimait bien : c’était comme parler dans un coquillage. Oh, je suis là ! Je suis vraiment là et c’est le meilleur des cadeaux d’anniversaire !

« Coucou, Féérie ! » lança-t-elle. L’écho éclaboussa l’air comme un seau de peinture vive.

Drôl’defille ! Drôl’defille ! répondirent les oiseaux rose et vert. J’l’aieuj’l’aieuj’l’aieu !

Septembre rit de plus belle. Elle tendit la main vers une branche basse, sur laquelle un oiseau l’épiait de ses drôles d’yeux de verre. L’animal pointa une serre irisée vers elle.

« Coucou, l’oiseau ! dit-elle joyeusement. Je suis revenue et tout est aussi étrange et merveilleux que dans mes souvenirs ! Si les filles de l’école pouvaient voir ça, ça leur clouerait le bec, tu peux me croire. Tu sais parler ? Peux-tu me raconter ce qui s’est passé en mon absence ? Est-ce que tout est beau, désormais ? Est-ce que les Fées sont revenues ? Y a-t-il des bals de village tous les soirs et une casserole de chocolat chaud sur toutes les tables ? Si tu ne peux pas parler, ce n’est pas grave, mais si tu peux, fais-le ! Parler est drôlement amusant, quand on est de bonne humeur. Et je suis de bonne humeur ! Oh, ça oui, l’oiseau. De très bonne humeur. » Septembre rit une troisième fois. Après tant de temps passé à s’en tenir à elle-même et à veiller discrètement sur son secret, les mots jaillissaient en bouillonnant comme une fraîche rivière de champagne doré.

Mais son rire resta figé dans sa gorge. Quelqu’un d’autre que Septembre ne l’aurait peut-être pas remarqué si vite, ni n’en aurait été à ce point pétrifié, mais elle vivait avec pareil phénomène depuis si longtemps, alors…

L’oiseau n’avait pas d’ombre.

L’animal pencha la tête sur le côté pour la regarder et s’il était doué de parole, il décida de ne pas le montrer. À la place, il partit chasser un ver de verre ou deux. Septembre considéra la prairie givrée, le flanc des collines, les champignons et les fleurs. Son estomac se retourna et alla se cacher sous ses côtes.

Il n’y avait pas la moindre ombre. Ni les arbres, ni l’herbe, ni le joli jabot vert des autres oiseaux, qui la fixaient encore en se demandant ce qui pouvait bien la perturber, ne projetaient la moindre ombre.

Une feuille de verre tomba et plana lentement jusqu’au sol sans dessiner à terre la moindre silhouette noire.

Le petit mur sur lequel Septembre avait trébuché courait à perte de vue dans les deux directions. De la mousse bleu pâle émergeait comme une toison rebelle des fissures qui striaient sa surface sombre. Ses pierres de verre noir brillaient, parcourues de veines de cristal blanc. Les reflets de la forêt inondaient Septembre de lueurs doublées et triplées, de petits arcs-en-ciel et de longs traits d’un orange sanguinolent. Elle ferma et rouvrit les yeux plusieurs fois, juste pour être sûre, vraiment certaine qu’elle était de retour à Féérie, qu’elle n’était pas simplement tombée sur la tête à un moment de sa course. Puis elle le refit une dernière fois, juste pour vérifier que les ombres avaient bel et bien disparu. Un long soupir de théière s’échappa de sa bouche. Ses joues étaient aussi roses que les oiseaux au-dessus d’elle et que les feuilles des petits érables de verre.

Et pourtant, malgré l’impression grandissante que quelque chose clochait dans cette forêt sans ombre, Septembre ne put s’empêcher de se sentir repue et au chaud et joyeuse. Ni de laisser son esprit ressasser cette pensée merveilleuse, de la même manière qu’on touche encore et encore une belle pierre lisse et brillante : Je suis ici, je suis chez moi, personne ne m’a oubliée et je n’ai pas encore quatre-vingts ans.

Septembre fit soudainement volte-face, guettant l’apparition d’A-à-L, de Samedi, d’Éclat et du Vent Vert. Ils avaient certainement eu vent de son retour et allaient venir à sa rencontre, avec un grand pique-nique, des nouvelles et de vieilles plaisanteries ! Mais elle était toute seule, à l’exception des oiseaux rosâtres qui fixaient avec étonnement l’être bruyant qui occupait soudainement leur forêt et de deux longs nuages jaunes qui pendaient dans le ciel.

« Bon, dit piteusement Septembre aux oiseaux, j’imagine que ça aurait été trop demander que tout soit aussi bien organisé qu’un goûter, et que mes amis soient venus m’attendre ! » Un grand mâle siffla en secouant les splendides plumes de sa queue. « J’imagine que je suis dans une des fascinantes provinces extérieures de Féérie et que je vais devoir trouver mon chemin toute seule. Après tout, le train ne nous dépose jamais directement sur le pas de notre porte, hein ? Parfois, il faut un gentil coup de pouce pour finir le trajet ! » Un oiseau plus petit, au jabot éclaboussé de noir, lui lança un regard perplexe.

Septembre se souvenait que Pandémonium, la capitale de Féérie, ne se dressait pas toujours au même endroit, mais se déplaçait souvent afin de satisfaire les besoins de qui la cherchait. Par conséquent, il lui suffisait de se comporter en héroïne, d’adopter une mine indomptable et franche et de brandir bravement quelque objet pour, certainement, se retrouver dans l’un des merveilleux bains que gardait Lessive, la golem de savon, histoire d’être nettoyée avant d’entrer dans la grande cité. A-à-L vivait sûrement à Pandémonium, pensa-t-elle, et travaillait joyeusement pour son grand-père, la Bibliothèque Municipale de Féérie. Samedi rendait visite à sa grand-mère, l’océan, tous les étés, et passait le reste de son temps à grandir, comme elle-même. Elle ne nourrissait aucune inquiétude quant à ses amis. Bientôt, ils seraient réunis. Ils découvriraient ensemble ce qui était arrivé aux ombres de la forêt et ils élucideraient le mystère à temps pour le dîner, tout comme sa mère déchiffrait les reniflements et les éternuements sans fin de la voiture de M. Albert avant de la réparer.

Septembre se mit donc en route, le dos droit, sa robe d’anniversaire froissée par la brise. Cette robe avait appartenu à sa mère, en fait, et elle avait été retaillée et recousue jusqu’à ce qu’elle lui aille ; elle était d’une belle teinte de rouge qu’on pourrait presque qualifier d’orange (ce dont Septembre ne se privait pas). La fillette rayonnait dans la forêt de verre pâle, petite flamme se faufilant sur l’herbe blanche et entre les troncs translucides. Faute d’ombres, la lumière semblait éclabousser le moindre recoin. La clarté du sol la forçait même à plisser les yeux. Mais à mesure que le soleil descendait tel un poids écarlate dans le ciel, la forêt devint froide et les arbres perdirent leurs couleurs spectaculaires. Tout autour d’elle, le monde tourna au bleu et à l’argent tandis que les étoiles apparaissaient et que la Lune commençait son ascension ; Septembre continua de marcher, avec vaillance, avec opiniâtreté, mais sans rencontrer Pandémonium.

La golem de savon aimait la Marquise, pensa-t-elle. Et la Marquise n’est plus là. Je l’ai vue tomber dans un profond sommeil ; j’ai vu la Panthère des Rudes Tempêtes l’emporter. Peut-être n’y a-t-il plus de baignoire dans laquelle laver son courage ? Peut-être n’y a-t-il plus de Lessive ? Peut-être que, désormais, Pandémonium reste toujours à la même place. Qui sait ce qui a pu se passer ici depuis que j’étudie l’algèbre et que je passe mes dimanches au coin du feu ?

Elle chercha du regard les oiseaux roses, qu’elle en était venue à apprécier puisqu’ils constituaient sa seule compagnie, mais tous étaient retournés dans leurs nids. Elle tendit l’oreille, mais nul hululement de hibou ne comblait le silence du soir. Un clair de lune laiteux se déversait à travers les chênes de verre, les ormes de verre et les pins de verre.

« J’imagine que je vais devoir passer la nuit ici », soupira Septembre et elle frissonna, parce que sa tenue d’anniversaire était une robe de printemps aucunement conçue pour dormir à même le sol froid. Toutefois, elle était plus âgée que lorsqu’elle avait atterri pour la première fois sur le rivage de Féérie, et elle se rencogna dans la nuit sans se plaindre. Elle débusqua un beau parterre de verre plat, ceint sur trois côtés d’une délicate clôture de bouleaux de verre, et décida d’en faire son lit. Elle ramassa plusieurs brindilles de verre qu’elle entassa à un endroit qu’elle avait dégagé de toute herbe citronnée. La terre bleu-noir apparut, exhalant une odeur d’humus frais et fertile. Puis Septembre gratta de l’écorce et déposa les copeaux contre son tas de brindilles pour former une petite pyramide de verre. Enfin, elle enfonça des touffes d’herbe sèche dans ce petit foyer et estima son travail acceptable… si seulement elle avait des allumettes ! Dans certaines histoires qu’elle avait lues, des cow-boys et autres gens intéressants réussissaient à faire du feu en heurtant deux pierres, mais Septembre doutait de disposer de toutes les informations nécessaires pour y parvenir. Néanmoins, elle chercha deux beaux cailloux, sombres et lisses, non pas en verre, mais de roche bien honnête, et les frappa violemment l’un contre l’autre. L’abominable choc retentit dans toute la forêt, pareil au son d’un os qui se brise. Septembre essaya encore, et une troisième fois, mais n’en tira rien d’autre qu’un impact bruyant qui lui fit vibrer les mains. À la quatrième tentative, elle fut maladroite et s’écrasa un doigt, qu’elle suça douloureusement. Cela ne l’aida pas de songer que le problème de faire du feu était une constante dans l’histoire humaine. Elle ne se trouvait plus dans un endroit humain – pourquoi ne découvrait-elle pas un buisson sur lequel poussaient de bonnes vieilles pipes déjà allumées ou des pochettes d’allumettes ? Ou, encore mieux, une sorte d’enchanteur qui aurait pu, d’un simple geste de la main, donner naissance à un brasier crépitant, sur lequel mitonnerait une marmite de ragoût pour faire bonne mesure ?

Sans lâcher son doigt meurtri, Septembre loucha à travers la légère brume et crut apercevoir une lueur rouge et orange dans la nuit, entre les arbres.

Du feu, oui, et pas très loin !

« Il y a quelqu’un ? » lança Septembre d’une voix que la forêt vitreuse rendait minuscule.

Au bout d’un long moment, on répondit : « Quelqu’un, peut-être.

— Je vois que vous avez quelque chose de rouge et orange et de flamboyeux, et si ça ne vous dérange pas, j’aimerais en prendre un peu pour me tenir chaud et cuire mon souper, si du moins je trouve quelque chose à manger ici.

— Tu es un chasseur, alors ? » demanda la voix, et cette voix débordait de peur et d’espoir et de désir et de haine, d’une manière que Septembre n’avait jamais entendue jusque-là.

« Non, non ! répondit-elle rapidement. Enfin, j’ai tué un poisson, une fois. Alors, peut-être que je suis une pêcheuse, du coup, encore qu’on ne qualifierait pas de boulanger quelqu’un qui n’a confectionné du pain qu’une seule fois dans sa vie ! Je me disais juste que je pourrais peut-être mijoter une sorte de soupe épaisse avec des patates de verre ou des fèves de verre, si j’en trouve, avec beaucoup de chance. Je comptais utiliser comme plat une grosse feuille. C’est du verre, du coup ça ne risque pas de brûler, du moment que je me montre prudente. » Septembre se sentait fière de son inventivité ; plusieurs choses lui manquaient – précisément des patates, des haricots et des pommes –, mais le plan lui paraissait solide. Le feu restait primordial ; le feu montrerait à la forêt de quoi elle était capable.

La rougeur flamboyeuse s’approcha, jusqu’à ce que Septembre comprenne qu’il ne s’agissait que du minuscule point d’un petit charbon se consumant dans le très gros foyer d’une pipe. Cette pipe appartenait à une jeune fille, qui la serrait entre ses dents. Cette dernière avait les cheveux aussi blancs que l’herbe, mais le clair de lune les rendait bleu argenté. Ses yeux semblaient sombres et très grands. Elle était vêtue d’une douce fourrure pâle et d’écorce de verre, et sa ceinture était une chaîne de pierres violettes brutes. Ses grands yeux sombres trahissaient une profonde inquiétude.

Au milieu de ses cheveux pâles se dressaient des bois, et deux longues et douces oreilles noires, assez semblables à celles d’une biche ; leur intérieur luisait proprement d’une couleur lavande dans la nuit. La fille examina Septembre sans se presser, son doux visage adoptant une inclinaison méfiante et inquiète.

« J’m’appelle Taïga », dit-elle enfin en serrant sa pipe entre ses mâchoires et en tendant la main. Elle portait un gant de lin dont les doigts avaient été coupés. « Laisse tomber ce bazar. » L’étrange fille désigna du menton les pièces éparses du bivouac de Septembre. « Suis-moi dans la colline et on te donnera à manger. »

Septembre devait avoir l’air abattu parce que Taïga se hâta d’ajouter : « Oh, ça aurait été un bon feu, fillette, pas d’erreur. Excellent travail. Mais tu trouveras rien de mangeable dans le coin, et il y a toujours des chasseurs, partout, qui n’attendent que de… bah, de s’attraper une épouse, et pardon pour le gros mot. »

Septembre connaissait un certain nombre de gros mots, la plupart entendus à l’école, dans les toilettes des filles, murmurés comme s’ils risquaient de déclencher des drames si on les prononçait à voix haute et devaient donc être maniés avec précaution. Mais elle n’avait pas entendu la fille-cerf prononcer le moindre gros mot.

« Un gros mot ? Tu parles de chasseur ? » C’était ce qui lui semblait le moins illogique, parce que Taïga avait grimacé en l’utilisant, comme si le prononcer lui faisait mal.

« Nan », répondit cette dernière en donnant un coup de pied par terre. « Je voulais dire : épouse. »

CHAPITRE IIILes rennes de la Colline aux Lunillons

Dans lequel Septembre considère le problème du mariage, apprend comment se rendre sur la Lune, mange de la nourriture de Fée (encore), écoute la radio et décide de réparer Féérie du mieux qu’elle le pourra.

Septembre croisa étroitement les bras. Taïga et elle marchaient sans parler depuis quelque temps. Le train étincelant des étoiles s’était rapproché de l’aube. Elle avait envie de parler – les mots bouillonnaient en elle comme une marmite laissée sur le feu depuis des siècles sans la moindre surveillance. Elle voulait demander ce qu’était devenue Féérie depuis qu’elle était partie. Elle voulait savoir où elle se trouvait par rapport aux Provinces d’Automne ou à la Geôle Solitaire : au nord ? Au sud ? À cent kilomètres ? Mille ? Elle voulait aussi serrer la fille-cerf dans ses bras (parce que celle-ci était visiblement magique et manifestement féérique) et rire et crier : Sais-tu qui je suis ? Je suis la fille qui a sauvé Féérie !

Septembre rougit dans la pénombre. Soudain, dire une chose pareille lui parut assez lamentable, et elle retira ses paroles alors même qu’elle ne les avait pas prononcées. Taïga continuait d’avancer ; le sol devenait de plus en plus bosselé et les arbres de verre furent rejoints par des confrères en vrai bois honnête, noirs et blancs. Elle ne disait rien, mais d’une manière particulièrement évidente et solennelle et délibérée, si bien que Septembre ne soufflait mot non plus.

Enfin, l’herbe commença à escalader un gros tertre qui donnait tout à fait l’impression qu’un éléphant, et pas le plus petit du troupeau, avait été enterré là. De gros fruits luisants parsemaient la colline, chacun affublé d’une liane de verre. Septembre ignorait de quelle couleur ils pouvaient être durant la journée : à l’heure actuelle, ils scintillaient d’un bleu neigeux.

« Vas-y, prends-en un », dit Taïga et, pour la première fois, elle sourit un peu. Septembre reconnaissait ce sourire. C’était celui qu’a le fermier lorsque la récolte est bonne et qu’il le sait, si bonne qu’il remportera toutes les médailles à la foire du village, mais que la politesse lui impose de rester humble quand il a de la compagnie. « Ce sont les meilleurs lunillons à l’est d’Asphodèle, et ne laisse personne te dire le contraire. Ils auront disparu au matin, alors mange pendant qu’ils mûrissent. »

Septembre grimpa à mi-hauteur de la colline et en ramassa un, de taille assez modeste afin de ne pas passer pour une gloutonne. Elle le recueillit dans sa robe et commença à redescendre… mais Taïga s’élança soudain, la dépassa et fila droit vers le sommet. Là, elle bondit en l’air, tournoya sur elle-même, et plongea directement dans la terre.

« Oh ! » s’écria Septembre.

Elle n’avait pas le choix : elle suivit Taïga sur la colline, serpentant entre les gigantesques lunillons brillants. Les lianes de verre grouillaient en tous sens et cherchaient à la faire trébucher. Lorsqu’elle arriva enfin au sommet, elle vit où avait plongé la fille-cerf. Quelqu’un avait creusé un trou dans le sol, un gouffre irrégulier, sombre, dont dépassaient des bouts de racine et des pierres, et dans lequel descendait l’herbe. Septembre l’estima assez grand pour laisser passer une fille, mais pas un homme.

Elle aurait adoré exécuter elle aussi un saut périlleux et plonger telle une belle gymnaste, tête la première dans les profondeurs, mais elle s’en savait incapable. Quel délice de sentir son corps pirouetter ainsi dans les airs ! Son nouveau cœur sans tête dit : Pas de problème ! On peut y arriver ! Mais ses jambes, plus âgées et plus sensées, refusèrent d’obéir. Ainsi, Septembre glissa le fruit pâle dans la poche de sa robe, se mit à plat ventre et descendit maladroitement à reculons. Ses jambes nues pendaient dans le trou caché sous la colline. Elle ferma les yeux de toutes ses forces, retint son souffle, s’agrippa à l’herbe jusqu’au dernier moment – et franchit l’ouverture dans un bruit de succion légèrement humide.

Elle tomba d’une hauteur d’à peu près soixante centimètres.

Septembre rouvrit les yeux ; d’abord un, puis l’autre. Elle se tenait sur une haute bibliothèque et une autre, plus petite, se trouvait juste en dessous de celle-ci, puis encore une autre, toujours plus petite, et une quatrième, et une cinquième, le tout formant un joli petit escalier en colimaçon fait de livres, qui descendait depuis le plafond de cathédrale de la Colline aux Lunillons. En bas, plusieurs garçons et filles semblables à Taïga s’interrompirent dans leurs tâches pour regarder la nouvelle venue. Certains tissaient de grandes couvertures à partir de frondes de lichen. Certains faisaient bouillir un bouillon crémeux plein de lianes de lunillons qui émettait une odeur étrange, mais pas désagréable, comme un mélange de menthe et de bonnes pommes de terre bien épaisses. Certains, munis de lunettes, consultaient des livres de comptes, la mine inquiète. D’autres encore remplissaient d’huile de jolies petites lampes, et d’aucuns se détendaient en soufflant des ronds de fumée avec leur pipe. Le confort de la scène submergea totalement Septembre, dont les pieds et les doigts engourdis par le froid la démangeaient encore. Ici et là apparaissait tout ce qui donne vie à une maison : des tableaux aux murs, des tapis aux sols, un vaisselier plein de porcelaine et une chaise rembourrée qui détonnait parmi tout le reste. Tout le monde avait les pieds très nus et très délicats.

« Si j’ose dire, une porte serait plus pratique ! » s’esclaffa Septembre en descendant. « En plus, ce n’est pas dur à fabriquer. Ce n’est guère plus qu’une planche, une charnière et une poignée. »

Taïga tendit la main pour aider Septembre à descendre de la dernière étagère.

« Les chasseurs savent passer par une porte. Comme ça, nous sommes à l’abri.

— Tu n’arrêtes pas de parler des chasseurs ! Nous n’en avons pas croisé un seul en chemin et, en vérité, je n’arrive pas à croire que quelqu’un puisse chasser une fille ! Ça m’étonnerait qu’une fille fasse un bon manteau ou un bon rôti.

— Ils ne cherchent pas à nous tuer, répondit Taïga d’un air sombre. Ils veulent nous épouser. Nous sommes des Hreinn. »

Septembre se mordit la lèvre. Chez elle, elle en était venue à apprendre des choses que personne d’autre ne connaissait. C’était un sentiment agréable. Presque aussi agréable que de garder un secret. Maintenant, elle était de retour au pays où elle ne savait jamais rien.

Taïga soupira. Elle ôta ses bottes et ses gants et son manteau et les plia soigneusement sur la chaise dépareillée. Puis elle prit une profonde inspiration et tira sur ses oreilles de cerf. Tout son corps remonta comme un store qu’on tire subitement – et soudain, Septembre se retrouva face non plus à une fille, mais à un petit renne à fourrure noire, le front moucheté de blanc, avec un gros museau humide et de grands et lourds bois duveteux. Septembre trouva l’animal un peu petit pour un renne, assez grand pour la regarder en face, mais pas assez pour l’effrayer. Néanmoins, Taïga n’était pas câline et gentille comme un renne de Noël sorti d’un magazine : des muscles secs roulaient sous sa peau, et tout dans son corps gracieux et maigre évoquait la vitesse, la force et une sorte de sauvage envie de mordre. Taïga tourna la tête et s’attrapa l’oreille du bout des dents, puis tira sauvagement, et son fin corps de renne s’enroula pour devenir une flaque sombre. La fille aux cheveux blancs et aux oreilles noires réapparut devant Septembre.

Lentement, Taïga prit la flaque noire et velue dans ses bras et la serra avec affection.

« C’est ma peau, tu comprends ? chuchota-t-elle. Quand on est humains, on garde ce petit reste de renne. De renne et non de cerf, note. Les cerfs colportent des ragots, font des farces et sont d’horribles voleurs. De renne. Hreinn. Les rennes ne sont pas d’ici, tu sais ? Nous venons du ciel : la Lune est notre mère patrie.

— Mais… personne ne peut vivre sur la Lune ! protesta Septembre. Il fait trop froid et il n’y a pas d’air. Je suis au club d’astronomie et Mlle Gilbert s’est montrée très ferme à ce sujet !

— Alors, je suis navrée pour votre Lune – quelle pauvre et triste planète ! Nous lui réserverons une place au dîner, par respect. Notre Lune à nous est fertile et vivante. Des rizières et des prairies de lunillons à perte de vue. Et des Hreinns comme des spores de mousse, innombrables et partout. Et des chasseurs. De toutes sortes : Fées, Satyres, Cœurs-bleus, Gobelins des glaces. Autrefois, la Lune était assez généreuse pour nous tous. Dans notre corps de renne, nous courions et nous nous cachions des trappeurs et des archers affamés. C’était bien. C’est ainsi que la Lune joue son jeu : c’est une maîtresse coriace et sauvage. Nous mangeons et ils mangent. “Devenez rapides et agiles”, nous enseignaient nos berceuses : “Évite la marmite du chasseur aujourd’hui, dresse ta propre table demain”. Mais une fois que les chasseurs nous eurent vu changer, ils découvrirent notre secret et voulurent bien plus que du ragoût. Ils nous volèrent nos peaux et les cachèrent, et quand quelqu’un détient ta peau, tu dois rester et cuisiner et faire le ménage et engendrer des faons pour lui jusqu’à ce qu’il vieillisse et meure. Et parfois, tu ne retrouves toujours pas ta peau, et tu dois brûler la chaumière pour la voir émerger des cendres en flottant. Les chasseurs nous ont poursuivis tout le long de la grand-route qui descend à Féérie, depuis le ciel et jusque dans la forêt, et nous continuons à nous cacher d’eux.

— Mais vous cuisinez et vous faites quand même le ménage », remarqua timidement Septembre. Un garçon Hreinn aux oreilles pointues couvertes de farine leva les yeux de la pâte qu’il pétrissait. Septembre repensa aux Selkies dont parlait un des livres qu’elle avait lus, une après-midi où elle était censée tout apprendre des diamètres et périmètres : de beaux phoques à la fourrure tachetée, qui se transformaient en femmes et vivaient loin de la mer. Elle imagina une route vers la Lune, éclairée par des lampadaires de perle. C’était si merveilleux et terrible que ses mains en tremblèrent un peu.

« Nous cuisinons notre repas. Nous faisons le ménage dans notre maison pour nous réjouir de l’éclat du sol, rétorqua Taïga. C’est différent. Rendre sa maison plus forte et plus belle parce que c’est la nôtre, un endroit qu’on a créé et dont on est fier, ce n’est pas du tout la même chose que nettoyer parce qu’on nous l’a ordonné. Le chasseur veut manger le renne, comme toujours. Mais ici, dans la Colline, nous sommes à l’abri. Nous cultivons les lunillons et ils nous nourrissent ; nous aimons la forêt et elle nous aime, à sa façon un peu rustre : le verre brille et coupe, mais on ne peut pas lui demander l’un sans l’autre. Nous veillons sur nous-mêmes, et nous ne sortons que pour aller à Asphodèle chercher de nouveaux livres à lire. Ou lorsqu’un étranger vient piétiner si fort dans le secteur que quelqu’un doit aller voir qui crée tout ce raffut. »

Septembre eut un sourire piteux. « J’imagine que c’est de mon raffut dont vous parlez. Je viens à peine d’arriver à Féérie, et voyager en silence est difficile. » Elle s’empressa de se corriger, de crainte qu’ils pensent qu’elle n’était qu’une petite naïve quelconque. « Enfin, je veux dire : je suis déjà venue, jusqu’à Pandémonium et même au-delà. J’ai dû repartir, mais me voilà de retour, et je ne voulais pas vous déranger. Je sais très bien nettoyer mon propre plancher, même si je m’en plains. Et je pense que je me plaindrais même si c’était celui de ma propre petite maison chérie et non celle de ma mère et de mon père, parce que dans l’ensemble, je préfère lire et rêvasser que passer la cire, qui sent très mauvais. Honnêtement, sincèrement, je veux seulement savoir où je suis ; je ne suis pas une chasseuse, je ne veux pas me marier avant longtemps. Et de toute façon, là d’où je viens, quand quelqu’un veut épouser une fille, il se montre poli, ils se courtisent, et il y a une demande et pas une capture. »

Taïga se gratta la joue. « Tu veux dire que personne ne poursuit et que personne n’est poursuivi ? Qu’une biche peut épouser qui elle veut et que personne ne lui sautera dessus, de nuit, pour choisir à sa place ? Que si tu voulais, tu pourrais vivre seule toute ta vie et que personne ne te regarderait de travers ? »

Septembre se mordit l’intérieur de la lèvre. Elle pensa à Mlle Gilbert, qui enseignait le français et dirigeait le club d’astronomie, et au scandale qui avait failli éclater quand elle et M. Henderson, le professeur de mathématiques, avaient voulu s’enfuir ensemble. Les Henderson avaient beaucoup d’argent et des tas de belles choses, de grandes maisons, de grosses voitures, et M. Henderson n’enseignait les maths que parce qu’il aimait faire des additions. Les parents de M. Henderson avaient interdit toute l’affaire. Ils étaient allés lui chercher une fille aux beaux cheveux roux à Saint-Louis et ils leur avaient ordonné de se marier. Mlle Gilbert en avait eu le cœur brisé, mais personne ne tenait tête aux Henderson, et c’est là qu’avait commencé le club d’astronomie. Les Henderson étaient des chasseurs et à n’en pas douter, ils avaient attrapé cette belle de Saint-Louis sans effort. Puis, Septembre pensa à la pauvre Mlle Bailey, qui n’avait jamais épousé personne ni eu le moindre enfant, mais vivait dans une petite maison grise avec M. Newitz, qui ne s’était pas marié non plus, et ensemble, ils tissaient de la laine et élevaient des poulets, ce que Septembre trouvait plutôt bien. Mais tout le monde secouait la tête et avait pitié d’eux et disait que c’était un gâchis. Et elle pensa aussi à M. Graves, qui avait poursuivi Mme Graves dans toute la ville en lui chantant des chansons d’amour et en lui offrant les choses les plus idiotes qui soient : des pâquerettes violettes, des rayons de miel et même un petit basset, jusqu’à ce qu’elle accepte sa bague et dise oui ; ça ressemblait certainement à une forme de chasse.

N’empêche, Septembre n’arrivait pas à additionner correctement tout cela. C’était à la fois la même chose, et pas la même chose du tout. Parce qu’elle pensait aussi à son père et à sa mère, qui s’étaient rencontrés à la bibliothèque puisqu’ils préféraient tous deux lire des pièces de théâtre plutôt que les voir jouer. « Dans notre tête, nous pouvons mettre en scène gratuitement la plus fantastique représentation qui soit », disait souvent sa mère. Peut-être que, si chasse il y avait eu, ils s’étaient poursuivis l’un l’autre entre les piles de livres, se tirant des sonnets de semonce shakespeariens au-dessus de la tête.

« Je crois », dit-elle lentement sans cesser d’additionner et de soustraire mentalement épouses et époux, « que dans mon monde, les gens se mettent d’accord sur une sorte de saison de la chasse, pour ce qui est du mariage. Certains acceptent d’être chassés et d’autres acceptent d’être chasseurs. Et d’autres encore n’acceptent rien du tout et pour ceux-là, c’est terriblement dur, mais ils finissent par en savoir long sur l’étoile Sirius, les équinoxes et comment ôter les graines d’un cynorhodon pour préparer de la confiture. Je ne sais pas comment on détermine qui fait quoi, mais j’imagine que je finirai par comprendre, un jour. Et je suis absolument sûre que je ne serai pas chassée, quand le temps viendra », ajouta à voix basse Septembre. « Bref, je ne vous chasserai jamais, vous