Moonchild (traducido) E-Book

Aleister Crowley

• Herausgeber: anna ruggieri
• Kategorie: Religion und Spiritualität
• Sprache: Spanisch
• Veröffentlichungsjahr: 2021

Beschreibung

- Esta edición es única;
- La traducción es completamente original y se realizó para el Ale. Mar. SAS;
- Todos los derechos reservados.

Un año antes del comienzo de la Primera Guerra Mundial, una joven llamada Lisa la Giuffria es seducida por un mago blanco, Cyril Grey, y persuadida para que le ayude en una batalla mágica contra un mago negro y su logia negra. Grey intenta elevar el nivel de su fuerza impregnando a la chica con el alma de un ser etéreo: el niño de la luna. Para conseguirlo, tendrá que mantenerla en un entorno aislado, y se llevarán a cabo muchos rituales mágicos preparatorios. El mago negro Douglas está empeñado en destruir el plan de Grey. Sin embargo, los motivos últimos de Grey pueden no ser lo que parecen. Los rituales de los hijos de la luna se llevan a cabo en el sur de Italia, pero las organizaciones ocultistas tienen su sede en París e Inglaterra. Al final del libro, estalla la guerra, y los magos blancos apoyan a los aliados, mientras que los magos negros apoyan a las Potencias Centrales.

Leseprobe

Índice de contenidos

UN DIOS CHINO

UNA DISQUISICIÓN FILOSÓFICA SOBRE LA NATURALEZA DEL ALMA

TELEQUINESIS: ES EL ARTE DE MOVER OBJETOS A DISTANCIA

ALMUERZO, DESPUÉS DE TODO; Y UN RELATO LUMINOSO DE LA CUARTA DIMENSIÓN

DE LA COSA EN EL JARDÍN; Y DEL CAMINO DEL TAO

DE UNA CENA, CON LA CHARLA DE DIVERSOS INVITADOS

DEL JURAMENTO DE LISA LA GIUFFRIA; Y DE SU VIGILIA EN LA CAPILLA DE LAS ABOMINACIONES

DEL HOMÚNCULO; CONCLUSIÓN DEL ARGUMENTO ANTERIOR SOBRE LA NATURALEZA DEL ALMA

CÓMO LLEVARON LAS MALAS NOTICIAS DE ARAGO A QUINCAMPOIX: Y QUÉ MEDIDAS SE TOMARON AL RESPECTO

CÓMO RECOGÍAN LA SEDA PARA TEJER LA RED DE MARIPOSAS

DE LA LUNA DE MIEL, Y SUS ACONTECIMIENTOS; CON DIVERSAS OBSERVACIONES SOBRE LA MAGIA; TODO ELLO ADORNADO CON REFLEXIONES MORALES ÚTILES PARA LOS JÓVENES

DEL HERMANO ONOFRIO, DE SU ENTEREZA Y VALENTÍA; Y DE LAS DESVENTURAS QUE LLEGARON ASÍ A LA LOGIA NEGRA

DEL PROGRESO DEL GRAN EXPERIMENTO; SIN OLVIDAR A NUESTROS AMIGOS VISTOS POR ÚLTIMA VEZ EN PARÍS, POR CUYO BIENESTAR SE DEBE HABER SENTIDO MUCHA ANSIEDAD

UN DISCURSO INFORMATIVO SOBRE EL CARÁCTER OCULTO DE LA LUNA, SU TRIPLE NATURALEZA, SUS CUATRO FASES Y SUS VEINTIOCHO MANSIONES; CON UN RELATO DE LOS ACONTECIMIENTOS QUE PRECEDIERON AL CLÍMAX DEL GRAN EXPERIMENTO, PERO ESPECIALMENTE DE LA VISIÓN DE ILIEL

DEL DR. VESQUIT Y SUS COMPAÑEROS, CÓMO LES FUE EN SU TRABAJO DE NIGROMANCIA; Y DE UN CONSEJO DE GUERRA DE CYRIL GREY Y EL HERMANO ONOFRIO; CON CIERTAS OPINIONES DEL PRIMERO SOBRE EL ARTE DE LA MAGIA.

DEL DESPLIEGUE DE LA RED DE MARIPOSAS; CON UN DELICIOSO DISCURSO SOBRE DIVERSOS ÓRDENES DEL SER; Y DEL ESTADO DE LA DAMA ILIEL, Y SUS DESEOS, Y DE LA SEGUNDA VISIÓN QUE TUVO AL DESPERTAR.

DEL INFORME QUE EDWIN ARTHWAIT HIZO A SU JEFE, Y DE LAS DELIBERACIONES DE LA LOGIA NEGRA AL RESPECTO; Y DE LAS CONSPIRACIONES ALLÍ CONCERTADAS; CON UN DISCURSO SOBRE BRUJERÍA

EL LADO OSCURO DE LA LUNA

EL GRAN EMBRUJO

NOCHE DE VALPURGIS

DE LA REANUDACIÓN DEL GRAN ATAQUE; Y CÓMO LE FUE

DE UN CIERTO AMANECER EN NUESTRO VIEJO AMIGO EL BOULEVARD ARAGO; Y DE LOS AMORES DE LISA LA GIUFFRIA Y ABDUL BEY, COMO PROSPERARON. DE LA CONCLUSIÓN DE LA FALSA ALARMA DEL GRAN EXPERIMENTO, Y DE UNA CONFERENCIA ENTRE DOUGLASS Y SUS SUBORDINADOS.

DE LA LLEGADA DE UN DIOS CHINO AL CAMPO DE BATALLA; DE SU ÉXITO CON SUS SUPERIORES Y DE UN ESPECTÁCULO QUE VIO EN EL CAMINO A PARÍS. TAMBIÉN DE LO QUE LE LLEGÓ, Y DEL FIN DE TODAS LAS COSAS CUYO ACONTECIMIENTO DIO LUGAR A UN CIERTO COMIENZO

Moonchild

Aleister Crowley

Edición y traducción 2021 Ale. Mar.

Todos los derechos reservados

Sobre Crowley:

Aleister Crowley (pronunciado /ˈkroʊli/; 12 de octubre de 1875 - 1 de diciembre de 1947), nacido como Edward Alexander Crowley, y también conocido como Frater Perdurabo y La Gran Bestia, fue un influyente ocultista, místico y mago ceremonial inglés, responsable de la fundación de la filosofía religiosa de Thelema. A través de esta creencia llegó a verse a sí mismo como el profeta encargado de informar a la humanidad de que estaba entrando en el nuevo Eón de Horus en 1904, una época en la que los viejos sistemas éticos y religiosos serían reemplazados. Ampliamente considerado como uno de los ocultistas más influyentes de todos los tiempos, fue miembro de la esotérica Orden Hermética de la Aurora Dorada, así como cofundador de la A∴A∴ y finalmente líder de la Ordo Templi Orientis (O.T.O.). Hoy se le conoce por sus escritos mágicos, especialmente El Libro de la Ley, el texto sagrado central de Thelema, aunque también escribió ampliamente sobre otros temas, incluyendo una gran cantidad de ficción y poesía. Crowley también fue bisexual, experimentador de drogas recreativas y crítico social. En muchas de estas funciones "se rebeló contra los valores morales y religiosos de su tiempo", defendiendo una forma de libertinaje basada en la regla de "haz lo que quieras". Por ello, adquirió gran notoriedad durante su vida, y fue denunciado en la prensa popular de la época como "el hombre más perverso del mundo". Además de sus actividades esotéricas, era un ávido jugador de ajedrez, alpinista, poeta y dramaturgo, y también se ha afirmado que era un espía del gobierno británico. Crowley ha seguido siendo una figura influyente hasta el día de hoy, y en 2002, una encuesta de la BBC lo describió como el septuagésimo tercer británico más grande de todos los tiempos. Se pueden encontrar referencias a él en las obras de numerosos escritores, músicos y cineastas, y también se le ha citado como una influencia clave en muchos grupos e individuos esotéricos posteriores, como Kenneth Grant, Gerald Gardner y, hasta cierto punto, Austin Osman Spare.

NOTA DEL AUTOR

Este libro fue escrito en 1917, durante el tiempo de ocio que me permitieron mis esfuerzos por llevar a Estados Unidos a la guerra de nuestro lado. De ahí mis ilusiones sobre el tema, y la triste aparición de Simon Iff al final. ¿Necesito añadir que, como el propio libro demuestra sin lugar a dudas, todas las personas e incidentes son pura invención de una imaginación desordenada?

Londres, 1929. A.C.

Capítulo

1

UN DIOS CHINO

LONDRES, en Inglaterra, la capital del Imperio Británico, está situada a orillas del Támesis. No es probable que estos hechos fueran desconocidos para James Abbott McNeill Whistler, un caballero escocés nacido en América y residente en París, pero es seguro que no los apreciaba. Porque se instaló tranquilamente para descubrir un hecho que nadie había observado antes; a saber, que era muy hermoso de noche. El hombre estaba impregnado de la fantasía de las Tierras Altas, y reveló a Londres como envuelta en una suave bruma de belleza mística, un cuento de hadas de delicadeza y melancolía.

Es aquí donde las Parcas mostraron parcialidad; porque Londres debería haber sido pintada por Goya. La ciudad es monstruosa y deforme; su misterio no es una cavilación, sino una conspiración. Y estas verdades son evidentes sobre todo para quien reconoce que el corazón de Londres es Charing Cross.

Porque la vieja Cruz, que es, incluso técnicamente, el centro de la ciudad, lo es en la sobria geografía moral. The Strand ruge hacia Fleet Street, y así hasta Ludgate Hill, coronada por la Catedral de San Pablo; Whitehall se extiende hasta la Abadía de Westminster y las Casas del Parlamento. Trafalgar Square, que la protege en el tercer ángulo, la salva en cierta medida de las banalidades modernas de Piccadilly y Pall Mall, meros estucos georgianos, que ni siquiera rivalizan con [9] la grandeza histórica de los grandes monumentos religiosos, ya que Trafalgar realmente hizo historia; pero hay que observar que Nelson, en su monumento, tiene cuidado de dirigir su mirada hacia el Támesis. Porque aquí está la verdadera vida de la ciudad, la aorta de ese gran corazón del que Londres y Westminster son los ventrículos. La estación de Charing Cross, además, es la única terminal metropolitana verdadera. Euston, St. Pancras y King's Cross se limitan a transportar a uno a las provincias, incluso, quizás, a la salvaje Escocia, tan desnuda y estéril hoy en día como en la época del Dr. Johnson; Victoria y Paddington parecen servir a los vicios de Brighton y Bournemouth en invierno, Maidenhead y Henley en verano. Liverpool Street y Fenchurch Street son meras cloacas suburbanas; Waterloo es la antesala fúnebre de Woking; Great Central es una "noción" importada, con nombre y todo, de Broadway, por una especie de Barnum ferroviario emprendedor, llamado Yerkes; nadie va nunca allí, excepto para jugar al golf en Sandy Lodge. Si hay alguna otra terminal en Londres, la he olvidado; clara prueba de su insignificancia.

Pero Charing Cross data de antes de la conquista normanda. Aquí César despreció los avances de Boadicea, que había acudido a la estación para encontrarse con él; y aquí San Agustín pronunció su famoso lema: "Non Angli, sed angeli".

Estancia: no hay necesidad de exagerar. Sinceramente, Charing Cross es el verdadero vínculo con Europa, y por tanto con la historia. Comprende su dignidad y su destino; los funcionarios de la estación nunca olvidan la historia del rey Alfredo y los pasteles, y están demasiado enfrascados en las preocupaciones de -¿quién sabe qué? - para prestar atención a las necesidades de los aspirantes a viajeros. La velocidad de los trenes se ajusta a la de las legiones romanas: tres millas por hora. Y siempre llegan tarde, en honor al inmortal Fabio, "qui cunctando restituit rem". [10]

Esta terminal está envuelta en una oscuridad inmemorial; fue en una de las salas de espera donde James Thomson concibió la idea de su Ciudad de la Noche Espantosa; pero sigue siendo el corazón de Londres, palpitando con un claro anhelo hacia París. Un hombre que vaya a París desde Victoria nunca llegará a París. Sólo encontrará la ciudad de la demi-mondaine y del turista.

No fue por apreciación de estos hechos, ni siquiera por instinto, que Lavinia King eligió llegar a Charing Cross. Ella era, en su peculiar y esotérico estilo, la más famosa bailarina del mundo; y estaba a punto de ponerse sobre un exquisito dedo del pie en Londres, ejecutar una alegre pirueta y saltar a Petersburgo. No: la razón por la que se apeó en Charing Cross era totalmente ajena a cualquiera de los hechos hasta ahora comentados; si se le hubiera preguntado, habría respondido con su inusual sonrisa, asegurada por setenta y cinco mil dólares, que era conveniente para el Hotel Savoy.

Así que, en aquella noche de octubre, en la que Londres casi gritaba su piedad y su terror al poeta, ella sólo abrió las ventanas de su suite porque hacía un calor inusitado. No fue nada para ella que dieran a los históricos Temple Gardens; nada que el puente favorito de los suicidas de Londres se asomara oscuro junto al tramo iluminado del ferrocarril.

Simplemente se aburría con su amiga y constante compañera, Lisa la Giuffria, que llevaba veintitrés horas celebrando su cumpleaños sin cesar mientras el Big Ben daba las once campanadas.

A Lisa le estaba leyendo la suerte por octava vez aquel día una dama tan corpulenta y con unos corsés tan férreos que cualquier autoridad fiable en materia de altos explosivos habría estado tentada de arrojarla a los Jardines del Templo, para que no le ocurriera algo peor, y estaba tan embriagada que, sin duda, valía su peso en zumo de uva para cualquier conferenciante de la época. [11]

El nombre de esta señora era Amy Brough, y contó las cartas con una reiteración sin límites. "Seguramente tendrás trece regalos de cumpleaños", dijo, por centésima decimotercera vez, "y eso significa una muerte en la familia. Luego hay una carta sobre un viaje; y hay algo sobre un hombre oscuro relacionado con un gran edificio. Es muy alto, y creo que hay un viaje que viene hacia ti - algo sobre una carta. Sí; nueve y tres son doce, y uno es trece; seguramente tendrás trece regalos". "Sólo he tenido doce", se quejó Lisa, que estaba cansada, aburrida y malhumorada. "¡Oh, olvídalo! ", espetó Lavinia King desde la ventana, "¡te queda una hora, de todos modos!". "Veo algo sobre un gran edificio", insistió Amy Brough, "creo que significa Hasty News". "¡Eso es extraordinario!", gritó Lisa, repentinamente despierta. "¡Eso es lo que Bunyip dijo que significaba mi sueño de anoche! Es absolutamente maravilloso! Y pensar que hay gente que no cree en la clarividencia!"

Desde las profundidades de un sillón llegó un suspiro de infinita tristeza "¡Dame un melocotón!" Dura y hueca, la voz salió cavernosamente de un americano de mandíbula de linterna y mejillas azules. Iba incongruentemente vestido de griego, con sandalias. Es difícil encontrar una razón filosófica para que no le guste la combinación de este traje con un pronunciado acento de Chicago. Pero uno lo hace. Era el hermano de Lavinia; llevaba el disfraz como reclamo; formaba parte del juego familiar. Como él mismo explicaba en confianza, hacía que la gente pensara que era un tonto, lo que le permitía robarles el bolsillo mientras estaban preocupados por esta amable ilusión.

"¿Quién ha dicho melocotones?", observó un segundo durmiente, un joven artista judío con una asombrosa capacidad de observación.

Lavinia King pasó de la ventana a la mesa. [12] Cuatro enormes cuencos de plata la ocupaban. Tres contenían las mejores flores que se podían comprar en Londres, el tributo de los nativos a su talento; el cuarto estaba repleto de melocotones a cuatro chelines el melocotón. Lanzó uno cada uno a su hermano y al Caballero de la Punta de Plata.

"No puedo entender esta jota de los palos", continuó Amy Brough, "¡es algo sobre un gran edificio!"

Blaustein, el artista, enterró su cara y sus pesadas gafas curvadas en su melocotón.

"Sí, querida", prosiguió Amy, con un hipo, "hay un viaje sobre una carta. Y nueve y uno son diez, y tres son trece. Tendrás otro regalo, querida, tan seguro como que estoy sentada aquí".

"¿De verdad?", preguntó Lisa, bostezando.

"¡Si no vuelvo a quitar la mano de esta mesa!"

"¡Oh, basta!", gritó Lavinia. "¡Me voy a la cama!"

"¡Si te acuestas el día de mi cumpleaños no te vuelvo a hablar!"

"Oh, ¿podemos hacer algo?", dijo Blaustein, que nunca hizo nada, de todos modos, sino dibujar.

"¡Canta algo!", dijo el hermano de Lavinia, tirando la piedra de melocotón, y acomodándose de nuevo para dormir. El Big Ben dio la media hora. El Big Ben es demasiado grande para fijarse en nada terrestre. Un cambio de dinastía no es nada en su joven vida.

"¡Entra, por la tierra!", gritó Lavinia King. Su rápido oído había captado un ligero golpe en la puerta.

Ella esperaba algo emocionante, pero sólo se trataba de su pianista particular, un individuo cadavérico con los modales de un enterrador enloquecido, la moral de un soplón y que se imaginaba un obispo. [13]

"Tenía que desearles muchas felicidades", dijo a Lisa, cuando hubo saludado a la compañía en general, "y quería presentarles a mi amigo, Cyril Grey".

Todos estaban asombrados. Sólo entonces percibieron que un segundo hombre había entrado en la sala sin ser oído ni visto. Este individuo era alto y delgado, casi como el pianista; pero tenía la peculiaridad de no llamar la atención. Cuando lo vieron, actuó de la manera más convencional posible; una sonrisa, y una reverencia, y un apretón de manos formal, y la palabra justa de saludo. Pero en el momento en que terminaban las presentaciones, aparentemente se desvanecía. La conversación se generalizó; Amy Brough se fue a dormir; Blaustein se despidió; Arnold King le siguió; el pianista se levantó con el mismo propósito y buscó a su amigo. Sólo entonces se observó que estaba sentado en el suelo con las piernas cruzadas, perfectamente indiferente a la compañía.

El efecto del descubrimiento fue hipnótico. De no ser nada en la habitación, se convirtió en todo. Incluso Lavinia King, que se había cansado del mundo a los treinta años y ahora tenía cuarenta y tres, vio que había algo nuevo para ella. Miró aquel rostro impasible. La mandíbula era cuadrada, los planos de la cara curiosamente fiat. La boca era pequeña, un pétalo de amapola de color bermellón, intensamente sensual. La nariz era pequeña y redondeada, pero fina, y la vida del rostro parecía concentrarse en las fosas nasales. Los ojos eran pequeños y oblicuos, con extrañas cejas de desafío. Un pequeño mechón de pelo irreprimible en la frente brotaba como un pino solitario en la ladera de una montaña; porque, con esta excepción, el hombre era completamente calvo; o, más bien, bien afeitado, pues el cuero cabelludo era gris. El cráneo era extraordinariamente estrecho y largo.

De nuevo miró los ojos. Eran paralelos, [14] enfocados al infinito. Las pupilas eran puntitos de alfiler. Para ella estaba claro que él no veía nada en la habitación. Su vanidad de bailarina acudió en su auxilio; se colocó frente a la figura inmóvil y realizó un simulacro de reverencia. Podría haber hecho lo mismo con una imagen de piedra.

Para su asombro, encontró la mano de Lisa en su hombro. En los ojos de su amiga había una mirada, medio sorprendida, medio piadosa. Se encontró con que la empujaban bruscamente a un lado. Al volverse, vio a Lisa acuclillada en el suelo frente al visitante, con los ojos fijos en los de él. Él permanecía aparentemente inconsciente de lo que ocurría.

Lavinia King se sintió inundada por una repentina ira sin causa. Cogió a su pianista del brazo y lo llevó al asiento de la ventana.

El rumor acusaba a Lavinia de intimar demasiado con el músico: y el rumor no siempre miente. Ella aprovechó la situación para acariciarlo. Monet-Knott, pues así se llamaba, tomó su acción como algo natural. Su pasión satisfacía tanto su cartera como su vanidad; y, al carecer de temperamento -era el tipo de cura de las damas-, convenía a la bailarina, que habría encontrado en su camino un amante más magistral. Esta criatura ni siquiera podía excitar los celos del rico fabricante de automóviles que la financiaba.

Pero esta noche no pudo concentrar sus pensamientos en él; éstos vagaban continuamente hacia el hombre del suelo. "¿Quién es?", susurró ella, con bastante fiereza, "¿cómo has dicho que se llama?". "Cyril Grey", respondió Monet-Knott, con indiferencia; "es probablemente el hombre más grande de Inglaterra, en su arte". "¿Y cuál es su arte?" "Nadie lo sabe", fue la sorprendente respuesta, "no quiere mostrar nada. Es el único gran misterio de Londres". "Nunca he oído semejante tontería", replicó el bailarín, enfadado; "de todos modos, ¡yo soy de Missouri!". El pianista se quedó mirando. [15] "Quiero decir que tienes que enseñármelo", explicó; "¡me parece un gran farol! " Monet-Knott se encogió de hombros; no le interesaba seguir con ese tema.

De repente, el Big Ben dio la medianoche. Despertó a la sala a la normalidad. Cyril Grey se desenroscó, como una serpiente después de seis meses de sueño; pero en un momento volvió a ser un caballero normal y suave, todo sonrisas y reverencias. Dio las gracias a la señorita King por una velada tan agradable; sólo se apartó de la consideración de lo tardío de la hora...

"¡Vuelve a venir!", dijo Lavinia sarcásticamente, "uno no suele disfrutar de una conversación tan deliciosa".

"Mi cumpleaños ha terminado", gimió Lisa desde el suelo, "y no tengo mi decimotercer regalo".

Amy Brough se despertó a medias. "Es algo que tiene que ver con un gran edificio", empezó y se interrumpió de repente, avergonzada, sin saber por qué.

"Siempre estoy a la hora del té", dijo Lisa de repente a Cyril. Él le hizo una mueca con la mano. Antes de que se dieran cuenta, él se había retirado de la habitación.

Las tres mujeres se miraron. De repente, Lavinia King se echó a reír. Fue una actuación áspera y poco natural, y por alguna razón su amiga lo tomó a mal. Se dirigió tempestuosamente a su dormitorio y golpeó la puerta tras de sí.

Lavinia, casi igualmente enfadada, fue a la habitación de enfrente y llamó a su criada. En media hora estaba dormida. Por la mañana entró a ver a su amiga. La encontró tumbada en la cama, todavía vestida, con los ojos rojos y demacrados. No había dormido en toda la noche. Amy Brough, por el contrario, seguía durmiendo en el sillón. Cuando la despertaron, sólo murmuró: "algo sobre un viaje en una carta". Luego se sacudió de repente y se fue sin decir nada a su lugar de trabajo en Bond [16]

Calle. Porque era la representante de una de las grandes casas de confección de París.

Lavinia King nunca supo cómo se gestionó; ni siquiera se dio cuenta de que se había gestionado; pero aquella tarde se encontró inextricablemente unida a su millonario motor.

Así que Lisa estaba sola en el apartamento. Estaba sentada en el sofá, con sus grandes ojos, negros y vivos, mirando a la eternidad. Su pelo negro se enroscaba sobre su cabeza, trenza sobre trenza; su piel oscura brillaba; su boca llena se movía continuamente.

No se sorprendió cuando la puerta se abrió sin previo aviso. Cyril Grey la cerró tras de sí, con rápido sigilo. Ella estaba fascinada; no podía levantarse para recibirlo. Se acercó a ella, le cogió la garganta con las dos manos, le inclinó la cabeza hacia atrás y, cogiendo sus labios entre los dientes, los mordió hasta casi atravesarlos. Fue un único acto deliberado: al instante la soltó, se sentó en el sofá junto a ella e hizo algún comentario trivial sobre el tiempo. Ella lo miró con horror y asombro. Él no se dio por enterado; soltó un torrente de cháchara: teatros, política, literatura, las últimas novedades del arte...

Al final se recuperó lo suficiente como para pedir té cuando la criada llamó a la puerta.

Después del té -otro calvario de charlas- se había decidido. O, mejor dicho, había tomado conciencia de sí misma. Sabía que pertenecía a ese hombre, en cuerpo y alma. Todo rastro de vergüenza desapareció; se quemó con el fuego que la consumía. Le dio mil oportunidades; luchó por convertir sus palabras en cosas serias. Él la desconcertaba con su sonrisa superficial y su lengua rápida, que retorcía todos los temas hasta convertirlos en triviales. A las seis, ella estaba moralmente de rodillas ante él; le imploraba que se quedara a cenar con ella. Él se negó. Estaba "comprometido" a cenar con una [17] señorita Badger en Cheyne Walk; posiblemente llamaría por teléfono más tarde, si se marchaba temprano. Ella le rogó que se excusara; él respondió -seriamente por primera vez- que nunca rompía su palabra.

Por fin se levantó para irse. Ella se aferró a él. Él fingió mera vergüenza. Ella se convirtió en una tigresa; él fingió inocencia, con esa tonta sonrisa superficial.

Miró su reloj. De repente, su actitud cambió como un relámpago. "Llamaré más tarde, si puedo", dijo con una especie de ferocidad sedosa, y la arrojó violentamente sobre el sofá.

Él se había ido. Ella se tumbó en los cojines y sollozó con fuerza.

Toda la noche fue una pesadilla para ella, y también para Lavinia King.

El pianista, que había entrado con la idea de cenar, fue expulsado con objeciones. ¿Por qué había traído a ese canalla, a ese bruto, a ese tonto? Amy Brough fue atrapada por sus gordas muñecas, y se sentó a las cartas; pero a la primera vez que dijo "gran edificio", fue sacada a golpes del apartamento. Por último, Lavinia se quedó asombrada cuando Lisa le dijo que no iría a verla bailar, ¡su única aparición esa temporada en Londres! Era increíble. Pero cuando se hubo marchado, completamente enfadada, Lisa se puso los abrigos para seguirla; luego cambió de opinión antes de que hubiera recorrido la mitad del pasillo.

Su noche fue una tempestad de indecisiones. Cuando el Big Ben sonó a las once, ella estaba tirada en el suelo, desplomada. Un momento después sonó el teléfono. Era Cyril Grey, claro, claro, ¿cómo podía ser otro?

"¿Cuándo es probable que llegue?", preguntaba. Podía imaginar la débil sonrisa de odio, como si la conociera de toda la vida". "¡Nunca!", respondió ella, [18] "me voy a París en el primer tren de mañana". "Entonces será mejor que suba ahora". La voz era despreocupada como la muerte, o ella habría colgado el auricular. "No puedes venir ahora; ¡estoy sin ropa!" "Entonces, ¿cuándo puedo ir?" Era terrible, esta antinomia de persistencia con un bostezo ahogado. Su alma le fallaba. "Cuando quieras", murmuró ella. El auricular se le cayó de la mano; pero captó una palabra: la palabra "taxi".

Por la mañana, se despertó, casi como un cadáver. Él había venido, y se había ido; no había dicho ni una sola palabra, ni siquiera había dado una señal de que volvería a venir. Le dijo a su criada que hiciera las maletas para ir a París, pero no pudo ir. En cambio, cayó enferma. La histeria se convirtió en neurastenia, pero sabía que una sola palabra la curaría.

Pero no llegó ninguna noticia. Casualmente se enteró de que Cyril Grey estaba jugando al golf en Hoylake; tuvo un impulso loco de ir a buscarlo; otro de suicidarse.

Pero Lavinia King, al percibir después de muchos días que algo andaba mal -después de muchos días, pues sus pensamientos rara vez se alejaban de la contemplación de sus propios talentos y diversiones- la llevó a París. La necesitaba, de todos modos, para hacer de anfitriona.

Pero tres días después de su llegada, Lisa recibió una tarjeta postal. Sólo tenía una dirección y un signo de interrogación. No tenía firma; nunca había visto la letra; pero lo sabía. Cogió su sombrero y sus pieles y bajó corriendo. Su coche estaba en la puerta; en diez minutos estaba llamando a la puerta del estudio de Cyril.

Abrió.

Sus brazos estaban listos para recibirla; pero ella estaba en el suelo, besando sus pies.

"¡Mi Dios chino! Mi Dios chino", gritó. [19]

"¿Me permiten", observó Cyril, seriamente, "presentar a mi amigo y maestro, el señor Simon Iff?"

Lisa levantó la vista. Estaba en presencia de un hombre, muy viejo, pero muy alerta y activo. Se puso en pie confundida.

"No soy realmente el maestro", dijo el anciano, cordialmente, "pues nuestro anfitrión es un Dios chino, como parece. Yo sólo soy un estudiante de filosofía china". [20]

Capítulo

2

UNA DISQUISICIÓN FILOSÓFICA SOBRE LA NATURALEZA DEL ALMA

"HAY poca diferencia -salvo nuestra sutileza occidental- entre la filosofía china y la inglesa", observó Cyril Grey. "Los chinos entierran a un hombre vivo en un hormiguero; los ingleses le presentan a una mujer".

Las palabras de Lisa la Giuffria le hicieron volver a la normalidad. No fueron pronunciadas en broma.

Y comenzó a hacer un balance de su entorno.

El propio Cyril Grey había cambiado radicalmente. En el Londres de moda había llevado un traje de color clarete, una enorme corbata de mariposa gris que ocultaba un suave cuello de seda. En el París bohemio su traje era diabólicamente clerical en su formalidad. Una levita, bien abotonada al cuerpo, caía hasta las rodillas; su corte era tan severo como distinguido; los pantalones eran de un gris sobrio. Una gran corbata negra a cuatro manos se sujetaba a un cuello alto e inflexible con un zafiro de cabujón tan oscuro que apenas se notaba. Llevaba un monóculo sin montura en el ojo derecho. Sus modales habían cambiado en consonancia con su vestimenta. El aire arrogante había desaparecido; la sonrisa, también. Podría haber sido un diplomático en la crisis de un imperio: parecía aún más un duelista.

El estudio en el que se encontraba estaba situado en el bulevar Arago, debajo de la prisión de Sante'. Se accedía a él desde la carretera a través de un arco, que [21] se abría a un jardín oblongo. Al otro lado de éste, había una hilera de estudios, y detrás de éstos había otros jardines, uno para cada estudio, cuyas puertas daban a un pequeño camino. No sólo era privado, sino también rural. Uno podría haber estado a diez millas de los límites de la ciudad.

El estudio en sí era severamente elegante - simplex munditiis; sus paredes estaban ocultas por tapices opacos. En el centro de la habitación había una mesa cuadrada de ébano tallado, acompañada de un aparador en el oeste y un escritorio en el este.

Alrededor de la mesa había cuatro sillas con altos respaldos góticos; en el norte había un diván, cubierto con la piel de un oso polar. El suelo también estaba cubierto de pieles, pero de osos negros del Himalaya. Sobre la mesa había un dragón birmano de bronce verde oscuro. De su boca salía el humo del incienso.

Pero Simon Iff era el objeto más extraño en aquella extraña habitación. Ella había oído hablar de él, por supuesto; era conocido por sus escritos sobre misticismo y había tenido durante mucho tiempo la reputación de ser un chiflado. Pero en los últimos años había optado por utilizar sus habilidades de manera inteligible para el hombre común; fue él quien había salvado al profesor Briggs y, de paso, a Inglaterra cuando ese genio había sido acusado y condenado a muerte por asesinato, pero estaba demasiado preocupado por la teoría de su nueva máquina voladora como para darse cuenta de que sus compañeros estaban a punto de ahorcarlo. Y era él quien había resuelto una docena de otros misterios del crimen, sin aparentemente otro recurso que la pura capacidad de analizar las mentes de los hombres. En consecuencia, la gente había comenzado a revisar sus opiniones sobre él; incluso empezaron a leer sus libros. Pero el hombre en sí mismo seguía siendo indeciblemente misterioso. Tenía la costumbre de desaparecer durante largos períodos, y se rumoreaba que tenía el secreto del elixir de la vida. Porque aunque se sabía que tenía más de ochenta años, [22] su brillo y actividad habrían hecho honor a un hombre de cuarenta; y la vitalidad de todo su ser, el fuego de sus ojos, la rápida concisión de su mente, daban testimonio de una energía interior casi más que humana.

Era un hombre pequeño, vestido descuidadamente con un traje de sarga azul y una estrecha corbata roja oscura. Su pelo gris hierro era rizado e irreprimible; su tez, aunque arrugada, era clara y saludable; su pequeña boca era una emotiva corona de sonrisas; y todo su ser irradiaba una intensa y contagiosa felicidad.

Su saludo a Lisa había sido más que cordial; ante el comentario de Cyril la tomó amistosamente del brazo y la sentó en el diván." Estoy seguro de que fumas -dijo-, ¡no importa Cyril! Prueba uno de estos; son del propio Khedive".

Sacó una inmensa caja de puros de su bolsillo. Un lado estaba lleno de Partagas largos, el otro de cigarrillos. "Estos son de aroma a almizcle los oscuros; los amarillentos son de ámbar gris; y los blancos finos están perfumados con attar de rosas". Lisa dudó; luego eligió el ámbar gris. El anciano rió alegremente. "¡La elección justa: el Camino del Medio! Ahora sé que vamos a ser amigos". Encendió el cigarrillo de ella y el suyo propio. "Sé lo que piensa, mi querida joven: está pensando que dos son compañía y tres no; y estoy de acuerdo; pero vamos a arreglarlo pidiéndole al Hermano Cyril que estudie un poco su Cábala; porque antes de dejarlo en el hormiguero -tiene una mentalidad realmente chocante- quiero charlar un poco con usted. Verás, ahora eres uno de Nosotros, querida".

"No comprendo", pronunció la muchacha, bastante enfadada, mientras Cyril se dirigía obedientemente a su escritorio, sacaba de él un gran volumen cuadrado y se enfrascaba de inmediato. [23]

El hermano Cyril me ha hablado de sus tres entrevistas con él, y estoy perfectamente preparado para dar una descripción de su mente. Goza usted de una mala salud y, sin embargo, es usted histérica; le fascinan y le subyugan todas las cosas raras e insólitas, aunque para el mundo se muestra usted tan elevada, orgullosa y apasionada. Necesitas el amor, es cierto; así lo sabes tú mismo; y sabes también que ningún amor común te atrae; necesitas lo sensacional, lo extraño, lo único. Pero tal vez no comprendas cuál es la raíz de esa pasión. Yo te lo diré. Tienes un hambre inexpresable del alma; desprecias la tierra y sus ilusiones; y aspiras inconscientemente a una vida más elevada que todo lo que este planeta puede ofrecer.

"Te diré algo que puede convencerte de mi derecho a hablar. Naciste el once de octubre; eso me dijo el hermano Cirilo. Pero no me dijo la hora; tú nunca se lo dijiste; fue un poco antes del amanecer".

Lisa se quedó sorprendida; el místico había acertado.

"La Orden a la que pertenezco", prosiguió Simón Iff, "no cree en nada; sabe, o duda, según el caso; y busca siempre aumentar el conocimiento humano por el método de la ciencia, es decir, por la observación y el experimento. Por lo tanto, no debéis esperar que satisfaga vuestras verdaderas ansias respondiendo a vuestras preguntas sobre la existencia del Alma; pero os diré lo que sé y puedo probar; además, qué hipótesis parecen dignas de consideración; por último, qué experimentos deberían probarse. Porque es en este último asunto en el que podéis ayudarnos; y con esto en mente he venido desde San Juan de Luz para veros."

Los ojos de Lisa bailaban de placer. "¿Sabes", gritó, "que eres el primer hombre que me ha entendido?" [24]

"Déjame ver si te entiendo bien. Sé muy poco de su vida. Usted es medio italiano, evidentemente; la otra mitad probablemente irlandesa".

"Muy bien".

"Vienes de una estirpe campesina, pero te has criado en un entorno refinado, y tu naturaleza se ha desarrollado de la mejor manera posible sin control. Te casaste pronto".

"Sí; pero hubo problemas. Me divorcié de mi marido, y me casé de nuevo dos años después".

"¿Era el Marqués la Giuffria?"

"Sí".

"Bueno, entonces, lo dejaste, aunque era un buen marido, y devoto a ti, para echar tu suerte con Lavinia King".

"He vivido con ella durante cinco años, casi al mes".

"Entonces, ¿por qué? Yo mismo la conocí muy bien. Era, incluso en aquellos días, despiadada y mercenaria; era una gorrona, el peor tipo de cortesana; y era una posesa intolerable. Cada palabra suya debe haberte disgustado. Sin embargo, te apegas a ella más que a un hermano".

"¡Todo eso es cierto! Pero es un genio sublime, la más grande artista que el mundo ha visto".

"Tiene un genio", distinguió Simon Iff. "Su baile es una especie de posesión angélica, si se me permite la expresión. Sale del escenario tras una interpretación de la música más sutil y espiritual de Chopin o Tschaikowsky, e inmediatamente procede a regañar, engatusar o chantajear. ¿Se puede explicar esto razonablemente hablando de "dos caras de su carácter"? No tiene sentido hacerlo. La única analogía es la de un noble pensador y su estúpido, deshonesto e inmoral secretario. El dictado se toma correctamente, y se da al mundo. La última persona en ser iluminada por él es el propio secretario [25]. Así, creo, es el caso de todos los genios; sólo que en muchos casos el hombre está en más o menos consciente armonía con su genio, y se esfuerza eternamente por hacerse un instrumento más digno para el toque de su maestro. El hombre inteligente, así llamado, el hombre de talento, excluye a su genio estableciendo su voluntad consciente como una entidad positiva. El verdadero hombre de genio se subordina deliberadamente, se reduce a sí mismo a un negativo, y permite que su genio juegue a través de él como quiera. Todos sabemos lo estúpidos que somos cuando intentamos hacer las cosas. Intenta hacer que cualquier otro músculo funcione de forma tan constante como lo hace tu corazón sin tu estúpida interferencia: no podrás mantenerlo durante cuarenta y ocho horas. (Olvidé cuál es el récord, pero no es mucho más de veinticuatro.) Todo esto, que es una verdad comprobada y cierta, está en la base de la doctrina taoísta de la no acción; el plan de un hacer todo aparentando no hacer nada. Entrégate completamente a la Voluntad del Cielo, y te convertirás en el instrumento omnipotente de esa Voluntad. La mayoría de los sistemas de misticismo tienen una doctrina similar; pero el hecho de que sea verdadera en la acción sólo lo expresan adecuadamente los chinos. Nada de lo que cualquier hombre pueda hacer mejorará ese genio; pero el genio necesita su mente, y él puede ampliar esa mente, fertilizarla con conocimientos de todo tipo, mejorar sus poderes de expresión; suministrar al genio, en resumen, una orquesta en lugar de un silbato de hojalata. Todos nuestros pequeños grandes hombres, nuestros poetas de un solo poema, nuestros pintores de un solo cuadro, no han hecho más que perfeccionarse como instrumentos. El genio que escribió The Ancient Mariner no es menos sublime que el que escribió The Tempest; pero Coleridge tenía cierta incapacidad para captar y expresar los pensamientos de su genio -¿hubo alguna vez algo tan de madera como su obra consciente? - mientras que Shakespeare tenía la habilidad de adquirir los conocimientos necesarios para la expresión de toda armonía concebible, y su técnica era lo suficientemente fluida [26] como para transcribirla con facilidad. Así, tenemos dos ángeles iguales, uno con un buen secretario, el otro con uno malo. Creo que ésta es la única explicación del genio; en el caso extremo de Lavinia King destaca como lo único pensable".

Lisa la Giuffria escuchaba con una sorpresa y un entusiasmo crecientes.

"No digo", continuó el místico, "que el genio y su artista no estén inseparablemente unidos. Puede que lo estén un poco más que el caballo y su jinete. Pero al menos hay que hacer una distinción. Y aquí hay un punto que debes considerar: el genio parece tener todo el conocimiento, toda la iluminación, y estar limitado meramente por los poderes de la mente de su médium. Incluso esto no es siempre un bar: ¿cuántas veces vemos a un escritor jadear ante su propia obra? No lo sabía", exclama asombrado, aunque sólo un minuto antes lo haya escrito sin ambages. En resumen, el genio parece ser un ser de otro plano, un alma de luz e inmortalidad. Sé que mucho de esto puede explicarse suponiendo que lo que he llamado el genio es una sustancia corporal en la que la conciencia de toda la raza (en su tiempo particular) puede activarse bajo ciertos estímulos. Hay mucho que decir a favor de este punto de vista; el lenguaje mismo lo confirma; pues las palabras 'conocer, 'gnosis', no son más que sub-ecos de los primeros gritos que implican generación en el sentido físico; pues la raíz GAN significa 'conocer' sólo en segundo lugar; su sentido original es 'engendrar'. Del mismo modo, 'espíritu' sólo significa 'aliento'; 'divino' y la mayoría de las otras palabras de idéntico significado no implican más que 'brillar'. Así pues, una de las limitaciones de nuestras mentes es que estamos encadenados por el lenguaje a las burdas ideas de nuestros ancestros salvajes; y deberíamos ser libres para investigar si no hay algo en la evolución del lenguaje además de un truco de mono de abstracciones metafísicas [27]; si, en definitiva, los hombres no han hecho bien en sofisticar las ideas primitivas; si el crecimiento del lenguaje no es evidencia de un verdadero crecimiento del conocimiento; si, cuando todo está dicho y hecho, no puede haber alguna evidencia válida de la existencia de un alma."

"¡El alma!", exclamó Lisa, con alegría. "¡Oh, yo creo en el alma!"

"¡Muy impropio!", replicó el místico; "La creencia es el enemigo del conocimiento. Skeat nos dice que Alma probablemente viene de SU, engendrar".

"Me gustaría que me hablaras con sencillez, me levantas y me tiras al suelo todo el tiempo".

"Sólo porque tratas de construir sin fundamentos. Ahora voy a tratar de mostraros algunas buenas razones para pensar que el alma existe, y es omnisciente e inmortal, aparte de la del genio que ya hemos discutido. No voy a aburrirte con los argumentos de Sócrates, pues, aunque, como miembro del Club de la Cicuta, que él fundó, quizá no deba decirlo, el Fedón es un tejido de la más tonta sofística.

"Pero voy a contarle un hecho curioso en medicina. En ciertos casos de demencia, en los que la mente ha desaparecido durante mucho tiempo, y en los que el examen posterior ha demostrado que el cerebro está definitivamente degenerado, a veces se producen momentos de completa lucidez, en los que el hombre está en posesión de todas sus facultades. Si la mente dependiera absolutamente del estado físico del cerebro, esto sería difícil de explicar.

"También la ciencia está empezando a descubrir que, en diversas circunstancias anormales, personalidades totalmente diferentes pueden perseguirse a través de un mismo cuerpo. ¿Sabéis cuál es la gran dificultad con respecto al espiritismo? Es la de probar la identidad del muerto. En la práctica, puesto que [28] hemos perdido el sentido del olfato en el que se basan principalmente los perros, por ejemplo, juzgamos que un hombre es él mismo bien por métodos antropométricos, que no tienen nada que ver con la mente o la personalidad, bien por el sonido de la voz, bien por la escritura, bien por el contenido de la mente. En el caso de un hombre muerto, sólo está disponible el último método. Y aquí nos encontramos con un dilema. O bien el "espíritu" dice algo que se sabe que sabía durante su vida, o algo más. En el primer caso, otra persona debe haberlo sabido y puede haber informado al médium; en el segundo caso, ¡es más bien una refutación que una prueba de la identidad!

"Se han propuesto varios planes para evitar esta dificultad; en particular, el dispositivo de la carta sellada que debe abrirse un año después de la muerte. Cualquier médium que divulgue el contenido antes de esa fecha recibe las felicitaciones de sus críticos. Hasta ahora nadie lo ha conseguido, aunque el éxito supondría muchos miles de libras en el bolsillo del médium; pero aunque ocurriera, seguiría faltando la prueba de la supervivencia. Clarividencia, telepatía, conjeturas... hay muchas explicaciones alternativas.

"Luego está el elaborado método de las correspondencias cruzadas: No le aburriré con eso; el Hermano Cyril tendrá mucho tiempo para hablar con usted en Nápoles. "

Lisa se incorporó de golpe. A pesar de su interés por el tema, su cerebro se había cansado. Las últimas palabras la galvanizaron.

"Te lo explicaré después de comer -continuó el místico, encendiendo una tercera partaga-; mientras tanto, me he desviado un poco del tema, como has sido demasiado educado para comentarlo. Iba a mostrarte cómo un alma con un débil dominio sobre su inquilino podía ser expulsada por otra; cómo, de hecho, media docena de personalidades podían turnarse para vivir en un cuerpo. Que son [29] almas reales e independientes se demuestra por el hecho de que no sólo difieren los contenidos de la mente -que podría ser concebiblemente una falsificación- sino sus escritos, sus voces, y eso de maneras que están bastante más allá de cualquier cosa que conozcamos en la forma de simulación consciente, o incluso de simulación posible.

"Estas personalidades son cantidades constantes; parten y regresan sin cambios. Es entonces seguro que no existen por mera manifestación; no necesitan ningún cuerpo para existir".

"Vuelves a la teoría de la posesión, como los cerdos gadarenos", gritó Lisa, encantada. apenas podía decir por qué.

Cyril Grey interrumpió la conversación por primera vez. Se giró en su sillón y se aclaró deliberadamente la garganta mientras se colocaba de nuevo las gafas.

"En estos días", observó, "cuando los demonios entran en los cerdos, no se precipitan violentamente por un lugar empinado. Se llaman a sí mismos reformistas morales y votan por la Prohibición". Se calló con un chasquido, giró de nuevo su silla y volvió al estudio de su gran libro cuadrado.

"Espero que te des cuenta", comentó Simón Iff, "de lo que te has metido".

Lisa se sonrojó riendo. "Me has dejado tranquila. Ciertamente no sabría cómo hablarle".

"Siempre hablando", observó Cyril Grey, sin levantar la vista. "¡Palabras! Palabras! Palabras! Es horrible ser Hamlet cuando Ofelia se parece a Polonio. Quiere saber cómo hablar conmigo! Y yo quiero enseñarle a callar, como el amigo de Catulo convirtió a su tío en una estatua de Harpócrates".

"¡Oh, sí! Conozco a Harpócrates, el dios egipcio del silencio", dijo la irlandesa-italiana. [30]

Simon Iff le dirigió una mirada significativa, y ella fue lo suficientemente sabia como para aceptarla. Hay temas que es mejor dejar de lado.

"Sabe, señor Iff -dijo Lisa, para aligerar la súbita tensión-, me ha interesado mucho todo lo que ha dicho, y creo que he entendido bastante; pero no veo la aplicación práctica. ¿Quieres que reciba mensajes de los Muertos Poderosos?".

"De momento", dijo el místico, "quiero que digáis lo que habéis oído, y el almuerzo que el Hermano Cyril va a ofrecernos. Después nos sentiremos más capacitados para afrontar los problemas de la Cuarta Dimensión".

"¡Querida mía! ¿Y la pobre Lisa tiene que hacer todo eso antes de enterarse de la razón por la que dejaste San Juan de Luz?"

"¡Todo eso, y toda la historia del Homúnculo!"

"¿Qué es eso?"

"Después de comer".

Pero resultó que faltaba mucho tiempo para el almuerzo. El timbre del estudio sonó bruscamente.

Cyril Grey se dirigió a la puerta; y una vez más Lisa tuvo la impresión de un duelista. No: era un centinela el que estaba allí. Su vívido poder de visualización le puso una lanza en la mano.

Era su propio estudio, pero anunció a sus visitantes como si fuera un mayordomo. "Akbar Pasha y la condesa Helena Mottich". Simon Iff se dirigió a la puerta. No era su estudio, pero recibió a los visitantes con ambas manos extendidas.

"Ya que han cruzado nuestro umbral", gritó, "estoy seguro de que se quedarán a comer". Los visitantes murmuraron una cortés aceptación. Cyril Grey fruncía el ceño de manera formidable. Era evidente que conocía y detestaba a sus invitados; que temía su [31] llegada; que sospechaba... ¿quién podría decir qué? Asintió al instante a las palabras de su amo; pero si el silencio hablaba alguna vez, éste era el momento en el que rogaba maldiciones.

No había dado la mano a sus invitados. Simón Iff sí lo hizo: pero lo hizo de tal manera que cada uno de ellos se vio obligado a tomar la mano en el mismo momento que el otro.

Lisa se había levantado del diván. Podía ver que había alguna complicación en marcha, pero no podía formarse una idea de su naturaleza.

Cuando los recién llegados se sentaron, Lisa descubrió que se esperaba que les contara las noticias de París. Fue un alivio para ella alejarse de las teorías del místico. Los demás se lo dejaron todo a ella. Contó algunos detalles del último éxito de Lavinia King. Luego, de repente, se dio cuenta de que Cyril Grey había puesto la mesa. Su ansiosa y cínica voz irrumpió en la conversación. "Estuve allí", dijo, "me gustó el primer número: la Fantasía del Grampus Moribundo en Si bemol fue extraordinariamente realista. No me importó tanto la Sonata 'Desventuras de una palmera de mantequilla'. Pero la sinfonía de Tschaikowsky fue la mejor: era Atmosphere; me devolvió a las viejas escenas familiares; me pareció que estaba en algún lugar del ferrocarril del sudeste esperando un tren".

Lisa se indignó. "Es la bailarina más maravillosa del mundo". "Sí, lo es", dijo su amante, con afectada tristeza. "¡Maravillosa! Mi padre también decía que incluso bailaba bien cuando tenía cuarenta años".

Las fosas nasales de la Giuffria se dilataron. Comprendió que era un monstruo el que se la había llevado; y se preparó para una última batalla.

Pero Simón Iff anunció la comida. "¡Os ruego que os sentéis!", dijo. "Desgraciadamente, hoy es un [32] día de ayuno entre nosotros; sólo tenemos un poco de pescado salado con nuestro pan y vino".

Lisa se preguntó qué tipo de día de ayuno sería: ciertamente no era viernes. El pachá puso una cara irónica. "¡Ah!", dijo Iff, como si acabara de recordarlo, "pero tenemos algo de caviar". El pachá se negó fríamente. "En realidad, no quiero dejaruner", dijo. "Sólo he venido a preguntarle si le apetece una sesión con la Condesa".

"¡Encantado! Encantado!", gritó Iff, y de nuevo Lisa comprendió que estaba en alerta; que intuía algún peligro mortal pero invisible; que detestaba a los visitantes, y que, sin embargo, tendría cuidado de hacer todo lo que ellos le sugirieran. Ya tenía una especie de intuición de la naturaleza del "camino del Tao". [33]

Capítulo

3

TELEQUINESIS: ES EL ARTE DE MOVER OBJETOS A DISTANCIA

La Condesa Mottich era mucho más famosa que la mayoría de los Primeros Ministros o Cancilleres Imperiales. Porque, para gran desconcierto de muchos supuestos hombres de ciencia, ella tenía el poder de mover pequeños objetos sin aparente contacto físico. Sus primeros experimentos habían sido con un anciano ciego llamado Oudouwitz, que estaba enamorado de ella a su manera senil. Pocas personas se tragaron los resultados publicados de sus experimentos con ella. Si hubieran estado convencidos, se habrían asustado mucho. Porque se suponía que era capaz de parar relojes a voluntad, de abrir y cerrar puertas sin acercarse a ellas, y otras hazañas del mismo tipo general. Pero desde que abandonó al profesor -lo que hizo tan pronto como adquirió el dinero suficiente para casarse con el hombre que quería- se había vuelto más sobria. Su poder la había abandonado al instante, por extraño que parezca; y muchas fueron las teorías que se propusieron conectando estas circunstancias. Pero su marido la había disgustado; ella había volado furiosa... ¡y su poder había vuelto! Pero la mayoría de sus sensacionales hazañas quedaron relegadas a los malos y locos tiempos de la juventud salvaje y testaruda; en la actualidad se limitaba a levantar de la mesa pequeños objetos ligeros, como diminutas esferas de celuloide, sin tocarlos. [34]

Así lo explicó Cyril, cuando Lisa le preguntó "¿A qué se dedica?".

(Se suponía que la Condesa no sabía inglés. Lo hablaba tan bien como cualquiera de los presentes, por supuesto).

"Ella mueve cosas", dijo; "se las arregla para agarrar un par de pelos cuando estamos cansados de mirar tonterías durante horas juntas, los retuerce en sus dedos y, ¡milagro de milagros! la bola se eleva en el aire. Esto es considerado en todas partes por todas las personas bien dispuestas como una prueba cierta de la inmortalidad del alma."

"¿Pero no te desafía? ¿Te pide que la registres y todo eso?"

"¡Oh, sí! Tiene la misma oportunidad que tiene un sordo de detectar un error en un recital de Casals. Si no puede conseguir un pelo, tirará de un hilo de sus medias de seda o de su vestido; si consigues gente realmente demasiado inteligente para ella, entonces "la fuerza es muy débil esta tarde", aunque te retiene más tiempo que nunca con la esperanza de cansar tu atención, ¡y quizás para pagarte por desconcertarla!"

Grey dijo todo esto con un aire del más espantoso aburrimiento. Era evidente que odiaba todo el asunto. También estaba inquieto y ansioso, con otra parte de su cerebro; Lisa podía verlo, pero no se atrevió a cuestionarlo. Así que siguió el viejo camino.

"¿No recibe mensajes de los muertos?"

"Ahora no se hace mucho. Es demasiado fácil de falsificar, y los tontos con dinero perdieron el interés, como clase. Este nuevo juego hace cosquillas a la vanidad de algunos científicos de pacotilla, como Lombroso; creen que se harán una reputación como la de Newton. No saben suficiente ciencia para criticar el negocio con líneas sensatas. De verdad, ¡prefiero a tu amigo gordo con el gran edificio y la carta sobre un viaje!" [35]

"¿Quieres decir que todo es un absoluto fraude?"