Schillerhöhe E-Book

Oliver von Schaewen

• Herausgeber: Gmeiner-Verlag
• Kategorie: Krimi
• Serie: Kriminalkommissar Struve
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2009

Seitenzahl: 306

Beschreibung

Ein brisanter Fall für den Stuttgarter Kriminalkommissar Peter Struve. Der gebürtige Westfale - ein feinfühliger Einzelgänger, der sich mit Humor durch die Midlife-Crisis schleppt - wird mit einem Mord im Keller des Deutschen Literaturarchivs in Marbach konfrontiert. Das Opfer ist Dietmar Scharf, Ehemann der ehemaligen DDR-Erfolgsautorin Erika Scharf, die am Abend zuvor im Marbacher Schlosskeller gelesen hatte. Struve steht vor einem Rätsel: Warum wurde Scharf mit Pfeilen aus einer Armbrust-Schussanlage getötet? Was soll der Apfel neben der Leiche? Und welche Rolle spielt diese offensichtliche Anspielung auf den Tyrannenmord in Schillers „Wilhelm Tell“?

Leseprobe

Titel

Oliver von SchaewenSchillerhöheKriminalroman

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen

sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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© 2009 – Gmeiner-Verlag GmbH Im Ehnried 5, 88605 MeßkirchTelefon 07575/2095-0

[email protected] Rechte vorbehalten

Lektorat: Claudia Senghaas, KirchardtHerstellung / Korrektorat: Susanne Tachlinski / Katja ErnstUmschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgartunter Verwendung eines Bildes von Werner KuhnleeISBN 978-3-8392-3436-5

Widmung

Für Martina

1

Peter Struve nippte an seinem Lemberger. Der Kommissar trank gerne ein Glas Wein in dem Biergarten am Marbacher Bootshaus, wenn der Tag sich neigte. Gedankenverloren blickte er auf die Wellen des Neckars, die in der Abendsonne des Spätaugusts glitzerten. In der Ferne sah er ein Schiff auf die Schleuse zufahren. Es lag tief im Wasser, hatte Schotter geladen. Struve überlegte, ob er mit dem Kapitän tauschen wollte. Er reiste gerne mit leichtem Gepäck – was man dem schmalen Endvierziger mit dem Kurzhaarschnitt und den grau melierten Schläfen schon äußerlich ansah, denn er trug meistens Wanderhalbschuhe, in die Jahre gekommene Jeans und bügelfreie karierte Flanellhemden. Nein, wie ein Kapitän sah er nun wirklich nicht aus, und er fühlte sich auch nicht wie einer. Der Kommissar verwarf deshalb auch schnell den Gedanken, auf die Kommandobrücke des Frachters springen zu wollen. Die Arbeit dort wirkte nur auf den ersten Blick entspannt.

Urlaub hatte er nötig, dringend sogar. Sein Beruf ließ ihm kaum Zeit für eigene Interessen. Er spielte gerne die Schachpartien großer Meister nach oder las Biografien historischer Persönlichkeiten wie etwa Friedrich Schiller oder Winston Churchill – aber dazu war er schon seit Monaten nicht mehr gekommen. Auch seine mehrtägige Wandertour auf der Schwäbischen Alb, die er sich zu Beginn der Sommerferien vorgenommen hatte, musste er immer wieder kurzfristig absagen. In ihm schrie alles nach Erholung, nach den komplexen Mordfällen, die er in diesem Sommer im Stuttgarter Revier lösen musste. Struve hörte die Glocken der nahen Alexanderkirche und schaute auf seine Armbanduhr. Marie würde sicherlich bald eintreffen. Den Ort für das kleine Rendezvous hatte er mit Bedacht gewählt. In dem Biergarten hatten sich ihre Wege vor genau zehn Jahren zum ersten Mal gekreuzt. Auch jetzt staunte er manchmal noch, wie wenige Augenblicke das Leben zweier Menschen komplett ändern konnten. Heute lebten sie zusammen. In einer Doppelhaushälfte, manche mochten das für spießig halten. Er aber freute sich an dem Gedanken, dadurch Heizkosten zu sparen. Struve schaute auf das Frachtschiff, das direkt vor ihm vorüberfuhr. Die Sonne hatte ihren Lauf vollendet, sie ging als roter Feuerball hinter dem Kahn unter. Nachdenklich blickte er auf das Glühen. Wenn er ehrlich war, hatte er in jungen Jahren nie an die romantische Liebe geglaubt. Zwei Menschen ließen sich aufeinander ein, um ihre Bedürfnisse zu erfüllen, aber Liebe auf den ersten Blick? Struve schüttelte den Kopf und blickte dem Kahn nach, der eine kräftige Rußwolke in die Dämmerung hinausblies. Auch heute noch hielt er sich für viel zu realistisch, um den Don Juan zu mimen. Trotzdem würde er den Abend nutzen, um Marie zu beeindrucken. Die Vorfreude auf das kleine Jubiläum an diesem 29. August hatte er in den vergangenen Wochen im Stillen gehegt. Sie waren seit vier Jahren verheiratet, und Struve beobachtete manchmal kleinere Reibereien, wie sie der Alltag einer Ehe wohl überall mit sich brachte. Da konnte es nicht schaden, an das Eigentliche einer Liebesbeziehung zu erinnern.

Der Kommissar schreckte auf. Eine Hand legte sich warm auf seine linke Schulter. Er hatte Marie gar nicht bemerkt. Struve wunderte sich über sich selbst, denn er hatte den Eingang des Biergartens im Blick behalten wollen. Offenbar war seine Frau zuvor noch in die Gaststätte gegangen, möglicherweise, um sich nach einem schweißtreibenden Tag kurz frisch zu machen. Sie beugte sich über ihn und küsste ihn kurz, aber intensiv.

»Hallo, Schatz, wartest du schon lange?«

»Nein.« Er log ungern, aber warum sollte er sie damit belasten, dass er seit einer halben Stunde hier saß. Bewusst hatte er sein Büro in Bietigheim früher verlassen, um die Ruhe am Neckarufer zu genießen und sich einen Platz am Wasser zu sichern. Marie Struve trug ein leichtes seidenes Sommerkleid in dezenten Terrakottatönen. Vorteilhaft betonte es ihren sonnengebräunten Teint wie auch ihre südländische Art mit den schulterlangen schwarzen Haaren. Nein, wie eine 45-Jährige sah sie nun wirklich nicht aus, fand er. Um ihre schmalen Hüften hatte sie einen schwarzen Wollpullover gebunden, um auf die Abendkühle vorbereitet zu sein. Wieder spürte er ihre Wärme, als sie sich zu ihm setzte und ihn erwartungsvoll anblickte.

»Nun erzähl schon, wie ist dein Tag gelaufen?«

Peter Struve pflegte ihr wenig von seinen Ermittlungen mitzuteilen. Das hatte nichts mit fehlendem Vertrauen zu tun. Er hielt Schweigsamkeit für eine der zentralen Fähigkeiten eines Kriminalbeamten. Auch hatte er im Jesuitenkolleg in seiner Heimatstadt Münster gelernt, von eigenen Befindlichkeiten abzusehen, und seine Zuhörer nicht mit Nebensächlichkeiten zu belasten. Wahrscheinlich hatte er den richtigen Beruf erwischt, denn er hasste es, in Abendgarderobe einen Schaulauf hinlegen zu müssen. Das kam zum Glück nur einmal im Jahr beim Ball der Polizeigewerkschaft auf ihn zu. Dort ging er nur hin, weil er fand, dass Polizisten zusammenhalten und an der Gewerkschaftsidee festhalten mussten. Früher hatte er sich oft für seine strenge jesuitische Sozialisation verflucht, insbesondere wenn bei abendlichen Gesellschaften andere das Wort führten und auch auf ihn durchaus unterhaltsam wirkten. Aber Struve hatte gelernt, mit seiner ruhigen, zurückhaltenden Art Frieden zu schließen. Er mochte kein Blender sein. Keine Verkäuferseele. Vielleicht konnte er gerade deshalb auch Kriminelle relativ leicht erkennen. Struve, der Bluthund, dachte er und lachte still in sich hinein. Es war dunkel geworden. Hinter Marie sah er die Positionslichter des Frachtkahns auf dem Neckar allmählich in einer Flussbiegung verschwinden. Freundlich lächelte er seiner Frau zu.

»Nur Bürokram, ein paar kleine Fälle, alles so weit okay – wie hast du den Tag verbracht?«

Im Gegensatz zu ihm würde Marie viel zu erzählen haben. Sie war erfrischend anders, das gab ihrer Beziehung Halt, denn Struve hörte seiner Frau gerne zu. Sie erfuhr als Mitglied des Marbacher Stadtinfoladens allerhand Neuigkeiten. Den Job in dem Tourismusbüro in der Nähe des Rathauses hatte sie neben einigen anderen Ehrenämtern angenommen, nachdem ihr erster Mann vor 15 Jahren bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen war. Arbeiten musste sie seitdem nicht mehr, denn ihr Mann hatte ihr ein beträchtliches Vermögen hinterlassen. Freilich wirkte das Leben seiner Frau auf Struve eher müßiggängerisch. Er gönnte ihr diesen kleinen Luxus, schließlich hatte sie oft für ihn Zeit, aber er war sicher: Für ihn wäre es ein goldener Käfig. Viel zu gerne schnüffelte er im Milieu herum, stellte Halunken nach, löste komplizierte Fälle wie andere Kreuzworträtsel. Etwas Unbestimmtes trieb ihn an. War er ein Jäger, oder doch nur das Opfer eines diffusen Gerechtigkeitswahns? Oder suchte er das Abenteuer? Oft schon hatte er sich das gefragt. Struve kannte die Antwort nicht. Vor zwei Monaten hatte er nachts in Untertürkheim einen Junkie erschossen. Es war Notwehr, aber ein schaler Beigeschmack blieb. Natürlich hätte er eine Pause einlegen müssen. Aber er hatte weitergemacht, gegen den Rat des Polizeipsychologen. Auch im Nachhinein fand er seine Entscheidung richtig. Vermutlich hätte er die Sache zu nah an sich rangelassen, wenn er irgendwo auf der Welt die Zeit zum Grübeln gehabt hätte.

Im Vergleich zu ihm pflegte Marie vergleichsweise harmlose Kontakte. Sie arbeitete nicht nur im Stadtinfoladen mit, sondern auch im Empfang des Schiller-Geburtshauses. Dort traf sie fast ausschließlich Leute, die sich in Marbach einen schönen Tag machten. Die gute Laune der Tagesgäste musste ansteckend wirken. Wenn er sich abends mit seiner Frau traf, brachte sie von dort ständig neue Geschichten mit.

»Stell dir vor«, holte Marie aus, »wir haben heute im Geburtshaus endlich wieder echte Blumen für die Schiller-Büste bekommen.« Sie nestelte in ihrer Handtasche herum, kramte eine Zigarette und ihr perlmuttbesetztes Feuerzeug hervor. Aufgeregt zündete sie den Tabakstängel an.

»Ach ja?«, entgegnete Struve überrascht, und ein verschmitztes Lächeln glitt über sein Gesicht. Er erinnerte sich an den bitterbösen Leserbrief im Marbacher Kurier, mit dem sich eine Schiller-Verehrerin über die ersatzweise platzierten Plastiklilien beschwert hatte. Der empörte Zwischenruf hatte die Verantwortlichen offenbar zum Einlenken bewegt. Der Amtsbote musste nun wieder zur Gärtnerei fahren und regelmäßig einen frischen Strauß in die Niklastorstraße bringen.

»Wahrscheinlich gäbe es in Marbach keinen gewaltigeren Frevel, als den großen Stadtsohn mit falschen Blumen zu ehren«, witzelte Struve über diese Provinzposse.

»Das Plastikzeugs sah aber auch furchtbar aus.«

»Warte mal!« Er lief eilig zur Getränkeausgabe und kam mit zwei Gläsern kühlem Prosecco zurück. »Jetzt lass uns über etwas Erfreuliches reden.«

Marie Struve blickte ihn überrascht an. Er überreichte ihr ein Glas: »Auf unser Zehnjähriges, hier wie damals an der Sektbar beim Coconut-Konzert, am 29. August 1998.«

Ihre Verblüffung nutzte Struve, um anzustoßen und sie zärtlich zu küssen. Dann trank er den Prosecco in einem Zug aus, während sie immer noch mit dem vollen Glas vor ihm saß. Plötzlich lachte sie laut, nahm verschämt die Hand vor den Mund und blickte sich kurz um. Niemand hatte von der Szene Notiz genommen. »Auf uns«, flüsterte sie gerührt und nahm einen tiefen Zug von dem Perlwein.

Wie sich herausstellte, hatte Marie Struve für dieses Treffen auch eine kleine Überraschung vorbereitet. Nach dem zweiten Glas traute sie sich aus der Deckung, um die Gunst der Stunde zu nutzen.

»Eigentlich müsstest du von Tag zu Tag besser gelaunt zur Arbeit gehen.«

Peter Struve stutzte. Er dachte noch immer an die schreckliche Nacht in Untertürkheim und hielt die Bemerkung von Marie doch eher für einen schlechten Scherz. Merkte sie denn nicht, dass er sich in diesem heißen Sommer mit seiner phlegmatischen Art auch körperlich geradezu von einem Tag zum anderen schleppte?

»Wie kommst du denn darauf?«

»Na, dein Jahresurlaub naht mit Riesenschritten – und dann können wir drei Wochen lang wegfahren. Zieht es dich nicht mal in die Ferne?«

Ihm schwante Schlimmes. Das Fernweh seiner Frau hatte schon öfter zu heftigen Diskussionen geführt. Er wollte aber an dem schönen Abend keinen Streit riskieren.

»Na ja. Mal etwas anderes als Marbach und das Bottwartal, Bietigheim und Stuttgart wäre schon nicht schlecht«, antwortete er diplomatisch, zumal er Reisen innerhalb Europas durchaus aufgeschlossen gegenüberstand.

Sie blickte herausfordernd. »Na also, du freust dich auch schon!« Sie hob ihr Glas und prostete ihm zu.

Tatsächlich wollte der Kommissar möglichst jeden Urlaub mit seiner Frau verbringen. Ihre Kinder aus erster Ehe waren schon erwachsen, sie hatten also bei der Wahl ihres Ziels freie Hand. Besonders Marie genoss diese Freiheit. Auf ihr Betreiben hatte er in den vergangenen Jahren die Akropolis, die Cheops-Pyramide und den Felsendom in Jerusalem jeweils im Spätsommer bei 40 Grad im Schatten besucht. Immer war er in der Notaufnahme gelandet. Nicht, dass er prinzipiell etwas gegen Krankenhäuser gehabt hätte. Aber diese Kräfte zehrenden Ausflüge hatte er wahrlich in keiner guten Erinnerung behalten. Wie es dazu kommen konnte, dass er im Jahr darauf jedes Mal wieder mitflog, konnte er sich selbst nicht genau erklären. Diesmal aber, so hatte er sich geschworen, wollte er auf keinen Fall seine lichtempfindliche helle Haut den zerstörerischen UV-Strahlen des Südens preisgeben. Ihn ermüdeten einfach diese endlosen Fußmärsche durch die Überreste vergangener Äonen. Marie hingegen blühte bei den Exkursionen regelrecht auf und überschüttete ihn mit Wissen, das sie sich in den Wochen zuvor angelesen hatte.

»Sag mal, kann es sein, dass du dir schon ein neues Reiseziel ausgesucht hast – ich meine eins, von dem ich langsam etwas wissen sollte?« Struve hatte das Glas abgesetzt. Nervös trommelte er mit den Fingern seiner rechten Hand auf dem Tisch herum. Marie lächelte verlegen.

»Nein, aussuchen wollen wir es doch gemeinsam. Aber vielleicht kann ich dir ja die eine oder andere Anregung geben.«

Das war der springende Punkt. Er hatte sich tatsächlich noch nicht überlegt, wohin sie fahren könnten. Vielleicht hatte sie ja den Norden im Sinn. Er überlegte, ob nicht sogar ein einsamer Ostseestrand ausreichen würde, um die Seele baumeln zu lassen.

»Ich bin schon ganz gespannt. Lass hören.«

Marie Struve kannte die Bedenken ihres Mannes, aber bestärkt durch seine wohlwollenden Reaktionen geriet sie ins Schwärmen: »Du, ich habe da neulich ein ganz tolles Buch über die Frida Kahlo gelesen – du weißt doch, diese geniale Malerin, die in Mexiko gelebt hat. Ich finde, da sollten wir unbedingt mal hin. Ich habe vorhin auch gleich die DVD mit dem Film über ihr Leben gekauft.«

Aha! Ein Höllentrip in die mexikanischen Subtropen, und das Ganze noch mit einem Klima killenden Interkontinentalflug. Peter Struve sah sich schon in Thrombose-Strümpfen eingezwängt im Airbus sitzen, um später in einer Wüste halb verdurstet am letzten Tropfen seiner Feldflasche zu nuckeln.

»Schön«, antwortete er etwas zögerlich. »Finde ich toll, dass du dich für eine so bedeutende Künstlerin begeisterst.«

»Ja, aber wie ist es mit dir? Du klingst, als ob sie für dich nicht so interessant wäre.«

»Och, ich kenne sie ja noch zu wenig, dass ich gleich – sagen wir – abheben würde.«

Das Wortspiel ihres Mannes irritierte sie. Dass er unter Flugangst litt, hatte sie schon längst bemerkt, auch wenn er es zu kaschieren versuchte. Bisher hatte er die Angst aber immer überwunden. »Du würdest also mitfliegen, wenn du sie vorher kennenlernen könntest«, fasste sie seine Bedenken in ihrem Sinne zusammen.

»Schatz, die Kerosinpartys da oben passen nicht zu Treibhauseffekt und Klimakatastrophe. Frida Kahlo würde da vielleicht auch nicht hemmungslos mitmachen.«

Marie Struve kannte diese Einwände, aber sie würde ihren Peter schon rumkriegen. »Du, für eine Traumreise muss man schon mal über den eigenen Schatten springen – außerdem sind wir noch nie nach Asien oder Amerika geflogen.« Sie streichelte zärtlich sein Kinn, worauf er behutsam ihre Hand nahm und sie mit seinen Händen auf dem Tisch umschlossen hielt.

»Lass mir noch etwas Zeit, Liebling.«

2

Der Ventilator surrte leise. Schweiß perlte Luca Santos von der Stirn. Er konzentrierte sich auf seinen Artikel. Noch 20 Zeilen, dann würde er genug über ›Hundesteuersätze im Bottwartal‹ geschrieben haben.

»Eine Tasse Kaffee gefällig?« Die Redaktionssekretärin Lisa Blume stand lächelnd in der Tür. Es war 11.30 Uhr, und Luca merkte, dass er an diesem schwülen Vormittag im August einen kleinen Muntermacher gut gebrauchen konnte.

»Lass nur, ich geh schon.« Luca ließ seinen Arm theatralisch kreisen. Für Lisa spielte er gerne den Kavalier. Er mochte seine Kollegin, die ihm schon so manchen Pott Kaffee an den Platz gebracht hatte. Außerdem würde ein kleiner Spaziergang vielleicht seine Fantasie anregen.

»Na, wer könnte einem solchen Angebot schon widerstehen?« Lisa klimperte mit den Wimpern. Luca stand auf und nahm grinsend ihre schmuddelige Tasse mit dem Kaffeerest vom frühen Morgen entgegen. Mit federndem Gang lief er in die kleine Teeküche im oberen Stockwerk.

Schade, dass bald für mich Schluss ist, dachte er. Er würde Lisa vermissen. Aber nicht nur sie. Das Praktikum beim Marbacher Kurier in den Sommerferien hatte ihm viel gebracht. Freilich wusste er nicht, wie es danach weitergehen würde. »Du bist die Generation Praktikum«, murmelte er vor sich hin und füllte den Kaffee aus einer großen Thermoskanne in die Tassen. Na, wenigstens konnte man ihm den Magister für Spanisch, Deutsch und Geschichte nicht mehr nehmen. Den Abschluss hatte der 29-Jährige seit zwei Wochen in der Tasche – nach 16 launigen Semestern in Tübingen, der Mindestzahl an Seminaren und einem Maximum an Partys. Eilig hatte er es eigentlich nur gehabt, wenn es darum ging, lästige Hausarbeiten schnell abzugeben. Vielleicht war er wegen seiner Ungeduld auf die Idee gekommen, es bei der Zeitung zu probieren. Die plötzliche Selbsterkenntnis ließ ihn schmunzeln. Er brachte Lisa den Kaffee und setzte sich mit seiner Tasse wieder an den Schreibtisch.