Tod dem Knecht E-Book

Beate Maxian

• Herausgeber: Prolibris
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2013

Seitenzahl: 269

Beschreibung

Die Inspektorin Sandra Anders ist zusammen mit ihrer Assistentin Rosa Mairinger wieder auf Mördersuche! Sie glauben nicht an den natürlichen Tod des alten Söllners als Folge von Hitze und Alkoholkonsum. Sandras Ermittlungen im landwirtschaftlichen Milieu legen nicht nur die Zerwürfnisse in einer alteingesessenen Großbauernfamilie bloß, sondern führen auch zurück in ein dunkles Kapitel der österreichischen Zeitgeschichte. Gleichzeitig erkennt Sandra die Bedeutung von Brauchtum und Erbfolge für die Menschen in ihrer ländlichen Heimat. Bis sie schließlich die schrecklichen Hintergründe aufdeckt, die zum Tod des Knechts führten.

Leseprobe

Beate Maxian

Tod dem Knecht

Attersee Krimi

Prolibris Verlag

Die Figuren und die Geschichte dieses Romans sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind rein zufällig und nicht beabsichtigt. Jedoch sind die meisten Örtlichkeiten, Gebäude, Wege und Straßen real.

Wo gehn wir denn hin? – Immer nach Haus!

(Novalis 1771-1801)

Samstag, 15. August

Maria Himmelfahrt war ein guter Tag zum Sterben.

Der heilige Feiertag fiel in diesem Jahr auf einen Samstag, er hatte wunderbar begonnen. Mit Sonnenschein, der bereits frühmorgens das Bergmassiv am südlichen Ende des Attersees in ein sanftes Licht tauchte, Vogelgezwitscher und dem Geräusch von Kuhglocken. Zusätzlich lag der Geruch von frisch gemähtem Gras in der Luft. Das Waldstück, das sich an die Futterwiese anschloss, spendete dem Feldweg Schatten, der geradewegs zur Gutsherrnalm führte.

Der alte Söllner würde in den nächsten Stunden hinübergehen, in die Welt der Toten. Seine Frau war sich sicher, dass es auch ihm bewusst war. Niemand brauchte die beiden deshalb zu bemitleiden, wie auch sie für niemanden Mitleid empfanden, schon gar nicht für Menschen ihres Alters. Der Söllner war dreiundachtzig Jahre alt und somit drei Jahre jünger als seine Frau. Damit waren sie beide in einem hohen Alter, und dann hatte man, nach Meinung seiner Frau, bereit zu sein, diese Welt zu verlassen. Sein Leben war hart und ereignisreich gewesen. Er hatte seine Spuren hinterlassen, viele Fehler gemacht und einige Menschen enttäuscht. Aber taten das nicht alle im Laufe des Lebens? Er vielleicht mehr als andere. Seine Mitmenschen enttäuschen, ihnen die Hoffnung rauben, sie desillusionieren, nur um seine eigene Haut zu retten oder sein trostloses Leben um eine Facette besser aussehen zu lassen?

Am Ende zahlte jeder seine Zeche. Ob Gauner oder Obergauner. Das blieb keinem erspart.

Auch dem Söllner nicht. Gottlob.

Er hatte gekichert, als er begriff, was mit ihm geschah, sich einen Obstler eingeschenkt und seine Frau angesehen, als täte ihm der Sensenmann einen großen Gefallen. Irgendwann war sein Kichern in breites Grinsen übergegangen. Er fühlte sich offenbar gut. Der Tod ist nicht schlimm, nur der Weg dorthin, das Sterben, hatte die alte Söllnerin gedacht, als ihr Mann die Flasche an sich nahm und damit in seine kleine Schlafkammer im Obergeschoss verschwunden war. Die Söllnerin hatte nicht gelächelt, sondern ihm ernst nachgeschaut. Eine Weile war sie einfach nur dagestanden, hatte realisiert, dass dies der Moment war, an dem sie ihren Mann zum letzten Mal lebend sah. Und gleich danach drängte sich ein anderer Gedanke in ihr Bewusstsein. Das war wieder typisch, der alte Bsuf würde die große Reise antreten, wie er die letzten Jahre auf Erden verbracht hatte.

Einsam und betrunken.

Vielleicht hoffte er, das, was kam, in diesem Zustand leichter ertragen zu können. Ihr konnte es egal sein. Sollte dieser alte Säufer doch über den Jordan gehen, wie er wollte.

Die Söllnerin hätte sich an seiner Stelle auf die Bank vor dem Haus gesetzt, noch einen letzten Blick auf den Attersee und die Berglandschaft geworfen, sich von dieser Welt verabschiedet. Ein letztes Mal das Rauschen des umliegenden Waldes und die Vogelstimmen genossen, den Geruch des Landes inhaliert.

Vor dreißig Jahren waren sie und ihr Mann in das kleine Bauernsacherl am Höhenweg gezogen, nachdem ihnen ihre Lebensperspektive genommen worden war. Anfangs hatte die Söllnerin sich geweigert, das kleine Haus als ihr neues Heim anzuerkennen. Aber mit der Zeit war es dann doch zu ihrem Zuhause geworden. Zwangsweise. Sie hatte keine Alternative gehabt und sich irgendwann dem Schicksal gebeugt.

Die Söllnerin stand unschlüssig in der Stube, hörte die Glocken der Kirche läuten. Todesglocken? Sollte sie vielleicht doch nach ihrem Mann sehen? Ein letztes Mal. In guten wie in schlechten Zeiten.

Ein Spiel aus ihren Kindertagen kam ihr in den Sinn, bei dem man Blütenblätter von Gänseblümchen ausrupfte: Er liebt mich, er liebt mich nicht. Nur diesmal würde sie einen anderen Reim aufsagen: Ich bleibe, ich bleibe nicht …

Die Uhr in der Stube tickte dazu im Gleichklang, subtrahierte erbarmungslos Minute für Minute der restlichen Zeit auf Erden. Würde sie stehen bleiben in der Stunde seines Todes? Nur eine Sekunde lang den immerwährenden gleichmäßigen Takt anhalten? Egal.

Die Messe würde bald beginnen. Sie musste sich beeilen. Ohne ihrem Mann einen weiteren Gedanken zu schenken, schlüpfte sie in ihre dünne dunkelgrüne Strickjacke, nahm die Tasche von der Garderobe, steckte das Gebetbuch ein, tauchte die Finger in den Weihwasserkessel neben der Eingangstür, machte ein Kreuzzeichen und verließ eilig das Haus. Sie musste noch die Hühner aus dem Schlag lassen. Eigentlich wäre das die Aufgabe ihres Mannes gewesen. Aber der hatte heute Morgen seine Pflichten vernachlässigt, sich das erste Mal in seinem Leben nicht um das Federvieh gekümmert. Ein untrügliches Zeichen, dass es nun bald ein Ende hatte. Der Altbauer hatte niemals die Tiere vernachlässigt. Menschen ja, aber niemals das Vieh.

Zum Füttern blieb keine Zeit. Sollten sich die Hühner halt Würmer und Körner in der Erde rund ums Haus suchen.

Auf dem Weg zur Kirche bedauerte sie, wie schon so oft, dass in Unterach keine Kräuterweihe an Maria Himmelfahrt abgehalten wurde. An diesem Tag begann schließlich die Zeit des Frauendreißigers, die noch bis Maria Namen am zwölften September andauern würde. Zu keinem anderen Zeitpunkt im Jahr waren die Wälder, Äcker und Wiesen so gesegnet. Der fünfzehnte August war Auftakt zur wichtigsten Kräutersammelzeit. Alles, was wuchs und blühte, war von besonderer Heilkraft und die Weihe sozusagen die Krönung, ein besonders bedeutendes Brauchtum. Denn alles, was mit den geweihten Pflanzen in Berührung kam, würde mit dieser Kraft erfüllt. Vor dem Krieg hatte ihr Vater die Kräuter mit dem Weihwasser aus dem Weihwasserkessel neben der Eingangstür besprengt. Später, nach seinem Tod, hatte sie selbst diese Aufgabe übernommen, bevor die Kräuter mit nach unten hängenden Blüten zum Trocknen in den Herrgottswinkel gehängt wurden. Zur heiligen Nacht, eine der zwölf Rauhnächte, wurden die Blüten dann unter den Weihrauch gemischt und damit der Stall und der Hof ausgeräuchert oder den Tieren zum Futter gemischt, um Unglück und Krankheiten zu vertreiben, sowie Teufels- und Hexenwerk zu bannen.

Aber auch, wenn die Weihe hier nicht abgehalten wurde, so band die Söllnerin doch jedes Jahr ihren 7er, 9er oder 12er Buschen, wie sie es von ihrer Mutter gelernt hatte. Die Anzahl der Kräuter in einem Busch musste einer magischen Zahl entsprechen: Sieben Schöpfungstage, neun ergab sich aus drei Mal drei für die Heilige Dreifaltigkeit, und zwölf war die Anzahl der Apostel. Die Kräuter, die man einband, waren vor allem Schafgarbe, Baldrian, Arnika, Königskerze, Kamille, Wermut, Pfefferminze und Tausendgüldenkraut. Dieses Jahr hatte sie früh am Morgen zwei Siebener Buschen gebunden. Einer hatte zu Hause im Herrgottswinkel Platz gefunden, der zweite war mit besonderen Pflanzen bestückt. Er war für die Grabstätte bestimmt.

Die Kirche in Unterach überragte mit ihrem Zwiebelturm den gesamten Ort. Sie war über tausend Jahre alt und dem Heiligen Bartholomäus geweiht, einem der Apostel Jesu. Und sie hatte internationale Berühmtheit erlangt – durch das Gemälde von Gustav Klimt.

Als die Söllnerin an diesem Morgen das halbvolle Gotteshaus betrat, ahnte natürlich niemand, dass der Söllner zu Hause im Bett lag und auf den Sensenmann wartete, der mit ihrem Mann auch dessen Träume und Hoffnungen verschwinden lassen würde. Die alte Bäuerin hatte nicht vor, irgendjemanden einzuweihen in die Geschehnisse, die in diesem Moment in dem kleinen Haus vonstatten gingen. Was passierte schon Großartiges? Ein Mensch starb. Wollte irgendjemand ihm dabei zusehen? Sie nicht.

Die alte Söllnerin war eine stolze Frau, die trotz ihrer sechsundachtzig Jahre und fortschreitender Osteoporose aufrecht ging. Zwar auf einen schwarzen Gehstock gestützt. Aber aufrecht. Sie beschwerte sich niemals über das Leben, das sie führen, oder über die Schmerzen, die sie erdulden musste. Sie wusste, was sie ihrer Herkunft schuldig war. Denn auch wenn ihr Leben seit Langem schon einer Ruine glich, so hatte sie doch ihren Stolz bewahren können. Und diesen pflegte sie wie ein Privileg.

Mit langsamen Schritten ging die Söllnerin den Mittelgang vor bis zur vordersten Bankreihe, bekreuzigte und setzte sich. Seit Jahrzehnten saß sie immer auf demselben Platz in derselben Bank. Erste linke Bankreihe, rechts außen. Früher wies ein Namensschild dies als ihr Recht aus. Jeder Bauer und Bürger, der sein Platzgeld zahlte, hatte seinen festen Sitzplatz in der Kirche. Metallplättchen mit eingravierten Familiennamen, an den Kirchenbänken festgeschraubt, sorgten für eine hierarchische Sitzordnung. Aber das war lange her. 1949 war die Kirche renoviert worden und die Namensschilder verschwunden. Nur in den oberen Seitenchören waren sie erhalten geblieben. Aber dort war nicht ihr Platz. Frauen links, Männer rechts, auch diese Regelung galt schon lange nicht mehr.

Heutzutage verteilten sich die Leute wahllos, setzten sich hin, wo immer sie wollten. Wenn überhaupt noch jemand in die Kirche kam. Heute wurde man nicht mehr schief angesehen, wenn man den Sonntagsgottesdienst nicht besuchte. Zu ihrer Jugendzeit war das noch anders gewesen.

Doktor Hamberger, der Gemeindearzt, und seine Frau reihten sich in die vorderste linke Bankreihe ein. Sie nickten der Altbäuerin freundlich zu, obwohl sie nicht seine Patientin war. Aus dem Augenwinkel bemerkte sie, dass Roman, ihr Sohn und Karin, ihre Schwiegertochter den Gang entlangkamen, sich bekreuzigten und direkt in der Reihe hinter ihr Platz nahmen. Ihre Enkelin blieb wie üblich dem Gottesdienst fern. Wenn sie sich recht erinnerte, war Franziska das letzte Mal bei der Taufe ihres Sohnes in der Kirche gewesen. Das war inzwischen weit über zehn Jahre her. Auch so etwas hätte es zu ihrer Zeit nicht gegeben.

»Wo ist denn der Papa?«, fragte Roman. Wenn die Söllnerin ihrem Sohn und seiner Frau eine Farbe zuordnen müsste, wäre das grau. Graue Haare, graue Gesichter. Er trug einen grauen Trachtenanzug. Die Haare der beiden und ihre Gesichter waren grau. Sie waren alt geworden, zu alt für Anfang sechzig. Da nutzte auch Karins dunkelgrünes Festtagsdirndl mit gelber Schürze nichts.

Obwohl sie wusste, dass ihr Mann nicht gekommen war, beugte sich die Söllnerin leicht nach vorn, um an dem Gemeindearzt und seiner Frau vorbeizusehen, als ob sie ihn in den Bankreihen auf der anderen Seite suchen würde. Gleich nach ihrer Hochzeit hatte auch er ein Namensschild bekommen, das natürlich ebenfalls den Renovierungsarbeiten zum Opfer gefallen war. Dennoch war für gewöhnlich sein Stammplatz in der ersten Reihe ganz rechts bei der Mauer.

Frauen links, Männer rechts.

Die Kirche füllte sich. Menschen grüßten einander durch Kopfnicken, bekreuzigten sich und setzten sich in die Bankreihen.

Die Altbäuerin lehnte sich wieder zurück, schüttelte den Kopf.

Das Gesicht ihrer Schwiegertochter erschien in ihrem Augenwinkel. »Hat er ’s sich anders überlegt? Heute zu Maria Himmelfahrt? Ist er krank? Er hat am Telefon gesagt, dass er zu Fuß zur Kirche gehen will. Hat er doch Roman, goi?« Sie drehte ihren Kopf halb nach rechts, sah ihren Mann an. »Vielleicht hast du ihn am Telefon falsch verstanden.« Karin Söllner wandte sich wieder ihrer Schwiegermutter zu. »Ich hab heute Morgen frische Hühnersuppe zubereitet. Die bringe ich dann gleich rauf.« Typisch Karin. Immer auf das leibliche Wohl bedacht. »Außerdem hab ich einen ganz frischen Lavendelwein gemacht. Der wird ihm guttun.« Das Wissen um Heilkräuter verband sie mit ihrer Schwiegertochter. Aber auch ein Lavendelwein würde ihren Mann nicht mehr retten können.

Die Orgel ertönte, die Tür der Sakristei öffnete sich und der Pfarrer mit den Ministranten erschien, der Kirchenchor begann zu singen, die Kirchengeher stimmten ein. Die alte Söllnerin antwortete nicht.

Bis dass der Tod euch scheidet.

Juli 1942

»Er ist ein Held«, hatte man den Hinterbliebenen erklärt. »Fürs Vaterland.«

Schwer verwundet hatte man ihn nach Hause gebracht, ein jämmerliches Wrack aus dem Wagen geladen. Fritz hatte daneben gestanden und zugesehen. Sahen Helden tatsächlich so aus? Graues Gesicht, dunkle Knöpfe in viel zu groß wirkenden Augenhöhlen, scharfe Falten um den Mund und ein Körper, ausgemergelt wie der eines räudigen Hundes. Viel war vom Bauern nicht mehr übrig geblieben. Wie alt war er? Zweiundvierzig? Das Heldentum war ein bisschen zu früh gekommen.

Waren jene Kriegsgefangenen, die in Unterach in der Landwirtschaft zur Arbeit eingeteilt waren, in ihren Ländern auch Helden?

Maria glaubte nicht ans Heldentum, das hatte sie Fritz anvertraut. Ihr Vater hatte zu den Ersten gehört, die man geholt hatte, weil er keine Fahne aufhängen und sich auch sonst nicht in der Partei engagieren wollte. Auch nicht, nachdem der ganze Ort beflaggt worden war und es lebensgefährlich wurde, sich gegen die NSDAP zu wenden. »Ein Hakenkreuz kommt mir nicht ins Haus«, hatte Marias Vater betont. Es war bekannt, dass er die Ideologie der Nazis nicht teilte, deshalb war auch ständig die Gendarmerie ums Haus geschlichen und hatte ihn bespitzelt. Nur, dass es keine Einleger und Armenhäusler mehr gab, das hatte ihm gefallen.

Fritz verstand nichts von Politik und dem Krieg, aber neugierig war er schon. Irgendetwas musste doch dran sein, an dem Gerede, sonst wären doch nicht so viele Menschen begeistert von diesem Hitler. Leute, die viel klüger waren als er, ein junger Knecht. Egal, was Maria ihm über die Bedenken ihres Vaters erzählt hatte, Fritz besaß eine kleine Hakenkreuzfahne. Der Herbert, ein Bauernsohn, hatte sie ihm geschenkt. Fritz hielt sie unter seinem Strohsack, auf dem er schlief, versteckt.

Der Tag, an dem Marias Vater starb, war grau und kalt, genauso war der Tag seiner Beerdigung, und dann war auch noch Marias Bruder Jakob wieder einmal krank geworden. Sein Gesicht hatte gezuckt und sein Mund gespuckt.

»Er ist halt ein Novemberkind«, hatte Marias Mutter erklärt, während sie dem Jakob wieder einmal einen Zwiebelwickel auf die Brust legte oder Lindenblütentee einflößte. »Das ist wie bei den Katzerln. Die Herbstkatzerln sand immer rachitischer als die Frühjahrskatzerln.«

Und Maria widersprach ihr nicht, obwohl sie es eigentlich besser wusste. Warum auch? Es stimmte ja, die Herbstkatzen überlebten kaum zwei Jahre auf dem Hof, während die Frühjahrskatzen oft zehn Jahre und älter wurden. Natürlich lag das daran, dass die Katzen von den Bauern nicht gefüttert wurden und die Herbstkatzen aufgrund des Nahrungsmangels krankheitsanfälliger waren als Frühjahrskatzen. Doch Jakob wurde ja versorgt, von seiner Mutter und von seiner Schwester. Aber der Fritz sagte dazu nichts. Das stand ihm nicht zu, und im Moment gab es Wichtigeres zu tun, und eine Lüge war manchmal leichter zu ertragen als die Wahrheit.

Wenn es dem Jakob schlecht ging, setzte sich Maria auf die Bank vors Haus und sang ein Lied, als würde das die Machtlosigkeit vertreiben.

Stieglitz, Stieglitz, `s Zeiserl is krank

Gehn ma zum Bader, lass ma eahm Ader.

Stieglitz, Stieglitz, `s Zeiserl is krank.

Die Hausmittel halfen freilich auch nicht gegen Jakobs Krankheit, aber es war besser als nichts zu tun, denn der Arzt schüttelte nur den Kopf.

Am Abend, wenn sie alle in der Stube hockten, erzählte Maria dem Jakob Geschichten aus dem Ort. Darüber, dass es immer weniger Bauern im Ort gab, weil sie alle fürs Dritte Reich kämpfen mussten, dass sogar auch der Herbert aufgebrochen war, um ein Held zu werden, wie sein Vater. Ob er und der Fritz denn auch gehen müssten, fragte der Jakob manchmal. Nein, der Fritz und er blieben bei ihnen, log Maria, und ihr Blick bat Fritz, ebenfalls zu lügen, denn mit Sicherheit konnten sie dem Jakob nicht versprechen, dass sie beide bleiben würden. Der Fritz war sechzehn Jahre alt und konnte jederzeit als Flakhelfer eingezogen werden. Aber daran wollten sie nicht denken, der Fritz sowieso nicht und die Hofbauerin auch nicht, denn er war ihr eine große Hilfe. Wenn der Knecht gehen musste, würde man ihnen einen Kriegsgefangenen aus Frankreich oder Jugoslawien zur Arbeit zuteilen, und sie mochte keine Fremden im Haus haben. Und warum sie den Jakob nicht holten, darüber sprach man nicht.

Samstag, 15. August

Kriminalinspektorin Sandra Anders lag mit geschlossenen Augen auf einer Sonnenliege vor dem einstigen Bauernhof ihrer Eltern, in dem sie sich über den ehemaligen Stallungen eine Wohnung ausgebaut hatte. Sie hatte die Ohrstöpsel ihres iPods in den Ohren und hörte, wie so oft, Musik der Bluesikone Hans Theessink.

Call me.

Bernd Rotaro, den sie während ihres ersten Falls in der Region kennengelernt hatte und mit dem sie seitdem liiert war, hatte sich mit seinem Laptop unter den Sonnenschirm geflüchtet. Der Journalist schrieb seit Kurzem an einer Serie über die Landwirtschaft der Region. Wie von Weitem hörte sie nun seine Stimme. Sandra nahm den Knopf aus dem Ohr, sah ihren Freund über die Liege hinweg fragend an. »Hast du was gesagt?«

»Hast du gewusst, dass Ostfriesische Milchschafe ein Lebendgewicht bis zirka siebzig Kilogramm erreichen?«, las er vom Display ab, schaute auf. »Da hätte ich mich sauber verschätzt. Wenn die Wolle weg ist, sehen die immer so schmal aus. Aber siebzig Kilo sind schon recht ordentlich.« Er blickte wieder auf seinen Laptop. »Ein Schaf liefert jährlich durchschnittlich sechs Kilogramm weiße, kräftige Wolle und vier- bis fünfhundert Kilogramm Milch, mit einem Fettgehalt von fünf bis sechs Prozent.«

»Nein, hab ich nicht gewusst, und ehrlich gesagt, hab ich bisher mit meinem Unwissen ganz gut gelebt.« Nur gut, dass ihre Eltern das nicht hörten. Ihre Mutter hätte unter Garantie unwillig den Kopf geschüttelt und Sandra ermahnt, sich ihrer bäuerlichen Herkunft zu besinnen und stolz darauf zu sein.

Sandras Eltern waren Zeit ihres Lebens Bauern gewesen. Erst als die Arbeit auf dem Hof für die beiden zu anstrengend geworden war, hatten sie das Nutzvieh verkauft, aus dem Hof eine Frühstückspension gemacht und statt der Kühe und Schweine zwei Friesen in den Stall gestellt. »Ein leerer Stall ist für einen Bauern ein seelenloser Bunker«, hatte ihr Vater gemeint.

Die Pferde waren neben Miro, dem gutmütigen Neufundländer, die Attraktion für die Kinder der Urlaubsgäste. Sie durften die Friesen füttern, das Fell striegeln, mit Miro spielen, und Sandras Mutter verwöhnte ihre Gäste zusätzlich mit regionalen Spezialitäten. Kochen war ihre große Leidenschaft. Viel zu üppig, viel zu viel, was man auch ihrer Figur ansah.

Sandras Vater zog sich ganz gern in den Stall zurück, zumeist dann, wenn ihm die Fürsorge seiner Frau zu viel wurde. Vergangenes Jahr hatte ihn eine Grippe längere Zeit ans Bett gefesselt, und Michael, Sandras Ex-Freund, der den größten Bauernhof im Ort besaß, hatte kurzfristig ausgeholfen. Seitdem stand auch Bernd regelmäßig im Stall, um Sandras Vater zur Hand zu gehen. Sandras Eltern waren inzwischen über siebzig und die beiden hatten vor einiger Zeit das Thema Hausübergabe angeschnitten. Eine Frage, die sich Sandra noch nie gestellt hatte. Für sie war klar: Der Hof gehörte ihren Eltern. Sie hatte sich nie als Erbin gesehen, obwohl dies eine logische Schlussfolgerung war. Sandra war ein Einzelkind. Seitdem ihre Eltern die Angelegenheit angesprochen hatten, fragte sie sich ab und zu, wie lange die beiden die Arbeit noch schaffen würden. Sie selbst hatte keine Ambitionen, die Frühstückspension und den Hof weiterzuführen. Aber dieses Thema wollte sie jetzt nicht mit Bernd diskutieren.

Sandra machte es sich wieder bequem, entspannte sich mit Hans Theessinks dunkler Stimme im Ohr und Bernds Blick über die Brille vor ihrem inneren Auge. Gerade als sie überlegte, ihren Freund zu überreden, die Vorzüge von Sex an heißen Sommertagen auszuprobieren, plärrte ihr Handy, und das tötete augenblicklich die aufkeimende Lust. Die Kriminalinspektorin hatte Bereitschaft, musste erreichbar sein. Aber sie hätte darauf schwören können, dass sie an einem sonnigen Feiertag ihre Ruhe haben würde. Die Region präsentierte sich zumeist friedlich.

Sie hob ab. Es war Rosa.

»Bitte sag jetzt nicht, dass wir einen Fall haben«, flehte Sandra mit geschlossenen Augen.

»Tut mir leid«, hörte sie die Stimme ihrer Assistentin.

»Was gibt es denn?«

»Einen Toten, in Unterach.«

Unterach lag am südlichen Atterseeufer, einige Kilometer von Sandras Zuhause in Schörfling entfernt, das am Nordufer lag. Man brauchte über die Autobahn gute zwanzig Minuten, auf der Straße entlang des Sees etwas länger. Vor allem im August, wenn viele Feriengäste und Einheimische gleichermaßen an den See strömten, um ihre bis dahin blasse Haut nahezu schutzlos der Sonne auszusetzen. Außerdem waren einige Straßenstellen so eng, dass sich begegnende Autos nur schwer aneinander vorbeikamen, und in den Orten, die nicht mit einem Gehsteig gesegnet waren, musste man sehr aufpassen, keine Fußgänger anzufahren.

Eigentlich war es eine Schande, in Unterach zu sterben. Hier sollte man viel lieber leben, zumindest im Sommer. Im Winter glich der Ort einer Geisterstadt, denn in Unterach gab es fast so viele Einwohner wie Zweitwohnbesitzer. Und die zogen während der kalten Jahreszeit in die nahe liegenden Städte Salzburg oder Linz und auch ins weiter entfernte Wien.

Ob man den See und die Berge vermisste, wenn man tot war, fragte sich Sandra, während sie von der Bundesstraße auf den Güterweg Kohlstatt einbog. Das Haus des Verstorbenen war mit dem Wagen schwer zu erreichen. Sie stellte ihr Auto auf dem Parkplatz ab, unmittelbar vor dem beginnenden Feldweg, der geradewegs zum Sacherl hinaufführte. Ein uniformierter Kollege stand neben einem Polizeiwagen und telefonierte. Der Wagen des Gemeindearztes parkte direkt daneben, er war durch ein Schild gekennzeichnet: Arzt im Dienst.

Sandra stieg aus, zeigte ihm ihren Ausweis. Er beendete das Gespräch, wollte ihr den Weg zeigen. Sandra winkte ab, sie wartete noch auf Rosa.

Ihre Assistentin parkte wenige Minuten später ihren silbernen Renault neben Sandras schwarzem Golf. Rosa war wie immer dezent geschminkt und hatte ihre langen blonden Haare zu einem Rossschwanz zusammengebunden. Sandra hingegen hatte ihre dunklen, kurz geschnittenen Haare nach der schnellen Dusche nicht geföhnt, sondern lediglich mit etwas Gel gefügig gemacht. Schon allein die Optik machte die unterschiedlichen Charaktere der beiden Polizistinnen anschaulich. Rosa: zusammengeräumt und ordentlich. Sandra: chaotisch und kreativ.

Die beiden Inspektorinnen mussten einige Meter zu Fuß gehen. Kleine Steine schoben sich immer wieder durch die Öffnung der Schuhe unter die Zehen. Alle paar Meter blieb eine der beiden stehen und entfernte einen der Störenfriede leise fluchend.

Je näher sie dem Haus kamen, umso eigentümlicher wurde das Gefühl, das Sandra beschlich. Sie war noch nie zu Fuß einen Hang hinaufgelaufen, um zu einem Toten zu gelangen. Geradeso als gäbe es keine Autos. Als hätte man die Zeit zurückgedreht, fehlten nur noch die Kutsche und das Pferdegespann.

Sie fragte sich, ob man den ansteigenden, mit tiefen Rillen zerfurchten Weg mit einem gewöhnlichen Kombi, wie ihn Beerdigungsinstitute meistens fuhren, bewältigen konnte oder ob man den Mann in einem Zinksarg zu Fuß nach unten tragen musste. Warum nur lebte jemand freiwillig abseits von normalen asphaltierten Straßen?

Behind the sun, Hans Theessink.