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10 Besondere Urlaubskrimis März 2024 E-Book

Alfred Bekker

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Herausgeber: Alfred Bekker und Silke Bekker
Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
Sprache: Deutsch
Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

Dieser Band enthält folgende Krimis: (999) Alfred Bekker: Commissaire Marquanteur und die Bestie von Marseille Alfred Bekker: Der Todeskandidat Alfred Bekker: Stirb, Schnüffler! Alfred Bekker: Kubinke und die Memoiren Alfred Bekker: Erstschlag Berlin Alfred Bekker: Die Angst verfolgt dich bis ans Ende Alfred Bekker: Killerpfeile Alfred Bekker: Central Park Killer Frank Donovan: Trevellian geht undercover in die Hölle Earl Warren: Bount Reiniger und das Schlangennest Kriminalromane der Sonderklasse - hart, actionreich und überraschend in der Auflösung. Ermittler auf den Spuren skrupelloser Verbrecher. Sieben spannende Romane in einem Buch: Ideal als Urlaubslektüre. Mal provinzell, mal urban. Mal lokal-deutsch, mal amerikanisch. Und immer anders, als man zuerst denkt. ALFRED BEKKER ist ein Schriftsteller, der vor allem durch seine Fantasy-Romane und Jugendbücher einem großen Publikum bekannt wurde. Daneben schrieb er Krimis und historische Romane und war Mitautor zahlreicher Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair und Kommissar X.

Details

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Leseprobe

Alfred Bekker, Franklin Donovan, Earl Warren

10 Besondere Urlaubskrimis März 2024

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Dieses eBook wurde mit Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

10 Besondere Urlaubskrimis März 2024

Commissaire Marquanteur und die Bestie von Marseille

Alfred Bekker: Der Todeskandidat

Kommissar X - Der Todeskandidat

Alfred Bekker: Stirb, Schnüffler!

Alfred Bekker: Kubinke und die Memoiren

Erstschlag Berlin | Alfred Bekker | Ein Harry Kubinke Thriller

Erstschlag Berlin

Die Angst verfolgt dich bis ans Ende

Killerpfeile

Central Park Killer

Trevellian geht undercover in die Hölle: Action Krimi

Bount Reiniger und das Schlangennest

10 Besondere Urlaubskrimis März 2024

von Alfred Bekker, Franklin Donovan, Earl Warren

Dieser Band enthält folgende Krimis:

Alfred Bekker: Commissaire Marquanteur und die Bestie von Marseille

Alfred Bekker: Der Todeskandidat

Alfred Bekker: Stirb, Schnüffler!

Alfred Bekker: Kubinke und die Memoiren

Alfred Bekker: Erstschlag Berlin

Alfred Bekker: Die Angst verfolgt dich bis ans Ende

Alfred Bekker: Killerpfeile

Alfred Bekker: Central Park Killer

Frank Donovan: Trevellian geht undercover in die Hölle

Earl Warren: Bount Reiniger und das Schlangennest

Kriminalromane der Sonderklasse - hart, actionreich und überraschend in der Auflösung. Ermittler auf den Spuren skrupelloser Verbrecher. Sieben spannende Romane in einem Buch: Ideal als Urlaubslektüre.

Mal provinzell, mal urban. Mal lokal-deutsch, mal amerikanisch. Und immer anders, als man zuerst denkt.

ALFRED BEKKER ist ein Schriftsteller, der vor allem durch seine Fantasy-Romane und Jugendbücher einem großen Publikum bekannt wurde. Daneben schrieb er Krimis und historische Romane und war Mitautor zahlreicher Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair und Kommissar X.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

COVER TORBEN HAEHNKE

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alles rund um Belletristik!

Commissaire Marquanteur und die Bestie von Marseille

von Alfred Bekker

Commissaire Marquanteur und die Bestie von Marseille: Frankreich Krimi

von Alfred Bekker

Der Auftragskiller Metais kann aus Polizeigewahrsam entfliehen. Doch die Polizisten sind nicht echt, sein Auftraggeber will ihn ausschalten. Aber es gelingt Metais zu entkommen, und nun beginnt er einen blutigen Rachefeldzug. Er ist zu schlau, um der Sonderabteilung FoPoCri noch einmal ins Netz zu gehen, und er schießt, sobald er glaubt, in Gefahr zu sein. Commissaire Marquanteur und seine Kollegen aus Marseille müssen ihr ganzes Können aufbieten, um es mit Metais aufzunehmen.

Man nennt ihn nicht umsonst ‘die Bestie’.

Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden und Janet Farell.

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Alles rund um Belletristik!

Ron Metais starrte grimmig vor sich hin. Die drei Polizisten, die ihn bewachten, waren bis an die Zähne bewaffnet. Das war selbst für einen Mann etwas viel, den man Die Bestie nannte und der wegen fünfundzwanzigfachen Auftragsmordes seinem Prozess entgegensah.

Metais saß angekettet im hinteren Bereich des Gefangenentransporters. Die Hände waren mit Handschellen gefesselt, an den Fußgelenken trug er ebenfalls Ketten. Zwei Uniformierte saßen auf der Bank ihm gegenüber, einer neben ihm. Er sollte in die Gefängnisanstalt Les Baumettes verlegt werden.

»War doch ganz nett im kleinen Vorortknast von Auriol«, sagte Metais. »Ich weiß gar nicht, wieso ich nicht dort auf meinen Prozess warten kann.«

Der Transporter fuhr eine scharfe Rechtskurve. Die Straße war übersät mit Schlaglöchern. Die Stoßdämpfer des Transporters wurden auf eine harte Probe gestellt. Der Wagen fuhr an Industrieruinen vorbei, die sich in dieser Gegend meilenweit erstreckten. Verfallene Schlote, baufällige Fabrikhallen und ein wilder Autofriedhof. Metais spürte das Rumpeln und Stoßen, mit dem der Gefangenentransporter über die Schlaglöcher fuhr.

Das war nicht der Weg nach Marseille!

Wo brachten diese Kerle ihn hin?

Sein Instinkt für Gefahr meldete sich. Er atmete tief durch …

Der Transporter erreichte den Autofriedhof. Hunderte von Fahrzeugen rosteten hier vor sich hin. Die Besitzer hatten sie einfach abgestellt. Alles, was noch irgendwie brauchbar an ihnen gewesen war, war ausgeschlachtet und der Rest sich selbst überlassen worden.

»Fahr irgendwo hin, wo man uns von der Straße aus nicht sieht, Bert!«, sagte der Mann auf dem Beifahrersitz zum Fahrer.

Der lachte heiser. »Hier fährt sowieso niemand her, der bei Trost ist!«

»Trotzdem. Ich will, dass die Sache ordentlich zu Ende gebracht wird!«

Metais, der im Gefangenenraum des Transporters saß, begriff, dass hier eine verdammte Sauerei ablief.

Der Kerl, der ihm direkt gegenübersaß, hatte eine MPi in den Händen und verzog das Gesicht zu einem schiefen Grinsen. Sein Sitznachbar tat dasselbe, nur etwas zeitverzögert. Ein Goldzahn blitzte dabei auf.

»Was ist hier los?«, zischte Metais.

Das Gesicht des Killers war kreideweiß geworden.

»Wart‘s doch einfach ab!«, antwortete der MP-Mann.

Der Wagen kam mit einem Ruck zum Stehen.

Metais zog mit Daumen und Zeigefinger der Rechten heimlich ein nagellanges Drahtstück hinter seiner Armbanduhr hervor. Es war nicht das erste Mal, dass er mit so einem Hilfsmittel ein paar Handschellen öffnete.

»Ihr seid keine Polizisten, was?«, sagte er. »Wer schickt euch? Irgendjemand von denen, die Angst haben, dass ich ihre Namen im Prozess erwähnen könnte?«

»Erraten, Bestie!«, grinste der Mann mit der MP.

Der Kerl mit dem Goldzahn stieß die Hecktüren des Transporters auf, und Metais konnte die Autowracks sehen.

»Wer hat euch geschickt?«, wiederholte er seine Frage.

»Denk nach! Vielleicht kommst du in den letzten Sekunden, die dir bleiben, noch selbst drauf.«

Die Mündung der Heckler & Koch-MP zeigte jetzt direkt auf Metais' Kopf, während sich gleichzeitig der dritte Polizist an seinen Fußfesseln zu schaffen machte und sie ihm abnahm.

»Los, raus jetzt mit ihm!«, befahl der Mann mit dem Goldzahn.

Metais stand auf, drehte sich zur offenen Hecktür um. Er erhielt einen brutalen Stoß in den Rücken und stolperte aus dem Wagen, fiel hart zu Boden.

Zwei weitere Männer in Uniform, der Fahrer und der Beifahrer des Transporters, traten auf ihn zu, packten ihn an den Oberarmen, zerrten ihn wieder auf die Beine. Seine Wächter sprangen aus dem Gefangenenraum ins Freie.

»Am besten packen wir ihn in eines dieser Autowracks«, meinte der Goldzahn. »Da findet ihn in hundert Jahren niemand.«

»Bringen wir‘s hinter uns!«, sagte der Kerl mit der MPi.

Sie bildeten nun einen Halbkreis um Metais, den sie losgelassen hatten und der ein paar Schritte zurückgestolpert war.

Ohne dass die falschen Polizisten es bemerkten, stocherte er mit dem Drahtstück im Schloss einer der Handschellen herum.

»Nimm‘s nicht persönlich, Bestie! Du kennst das doch. Es ist nur ein Job. Mehr nicht. Außerdem würdest du wohl sowieso im Gefängnis verrotten, bei dem, was du auf dem Kerbholz hast. Für einige Leute macht es aber einen kleinen Unterschied, ob du vorher noch in aller Öffentlichkeit das Maul aufreißen kannst oder nicht.«

Metais hatte es inzwischen geschafft, die Hände zu befreien, und nun …

Plötzlich stürmte er vor, ließ sich nach vorn fallen, rollte über den Rücken ab und schnellte wieder hoch. Ein fassungsloser Ausdruck gefror im Gesicht des falschen Polizisten, als Metais ihn mit einem mörderischen Handkantenschlag am Hals traf. Der Uniformierte verdrehte die Augen und schwankte. Metais zog ihn zu sich heran, benutzte ihn als Deckung und riss dabei die SIG Sauer P 226 aus dem Holster – die Standardwaffe aller Marseiller Polizeieinheiten.

Metais ließ sich zusammen mit dem Toten seitwärts fallen, während die MP losratterte. Mehrere Dutzend Geschosse knatterten dicht über ihn hinweg und perforierten die Seitenfront eines halb verrosteten Lieferwagens.

Auf dem Boden riss er die Waffe in seiner Faust empor und gab einen einzigen Schuss ab, traf den Kerl mit der MP mitten in die Stirn.

Metais wirbelte herum, drehte den Lauf der SIG ein paar Grad und feuerte noch einmal. Er erwischte den Kerl mit dem Goldzahn am Oberkörper, und ein ächzender Laut kam über die Lippen des Getroffenen, während er zusammenklappte wie ein rostiges Taschenmesser.

Metais warf sich zur Seite, während links und rechts von ihm Projektile in den staubigen Boden schlugen. Er hechtete hinter einen Ford, der irgendwann einmal blau lackiert gewesen war.

Noch zwei Gegner waren übrig, und er hatte noch vierzehn Patronen im Magazin, eine im Lauf. Im Gegensatz zu den falschen Polizisten besaß er keine Reservemunition und konnte sich daher nicht auf langwierige Schießereien einlassen.

Aber als Profi-Killer der Sonderklasse war er es gewöhnt, präzise zu arbeiten. Mit einem Minimum an Aufwand.

Er nahm die SIG mit beiden Händen und tauchte vorsichtig hinter dem Schrottwagen hervor. Ein Hagel von Geschossen empfing ihn. Metais zuckte wieder zurück.

Hinter einem Renault hatte er eine huschende Bewegung registriert. Einer der falschen Polizisten hatte offenbar einen Bogen geschlagen, um Metais von der anderen Seite zu erwischen.

Der Uniformierte feuerte seine Pistole zweimal kurz hintereinander ab. Metais aber hatte sich zur Seite geworfen. Die Geschosse schlugen Löcher, so groß wie eine Daumenkuppe, in das rostige Blech des Wagens hinter ihm.

Metais riss seine Waffe hoch und feuerte. Der erste Schuss traf den falschen Polizei im Oberschenkel, der zweite durchschlug seinen Hals.

Im nächsten Moment hörte Metais, wie der Motor des Gefangenentransporters gestartet wurde. Mit durchdrehenden Reifen brauste der Wagen davon.

Metais schnellte hoch, versuchte mit einem Schuss die Reifen zu erwischen und ließ dann die Waffe sinken.

Feigling!, dachte er.

Mein Name ist Pierre Marquanteur. Ich bin Commissaire und arbeite in einer auf organisiertes Verbrechen spezialisierten Sondereinheit mit der Bezeichnung Force spéciale de la police criminelle, kurz FoPoCri.

Zusammen mit meinem Kollegen François Leroc hatte ich mich im Büro von Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police zur Besprechung eingefunden.

Um ein Haar hätte ich mich an Melanies vorzüglichem Kaffee verschluckt, als ich an diesem Morgen in Monsieur Marteaus Büro saß und an einer eiligst einberufenen Besprechung teilnahm.

Was Monsieur Marteau, der Chef unserer Abteilung, uns Ermittlern mitzuteilen hatte, verschlug uns allen die Sprache.

Ron Metais – in der Boulevardpresse und in der Unterwelt auch als Die Bestie bekannt – war aus der Vollzugsanstalt Lübeck entkommen.

Erst vor gut drei Monaten war dieser Mann, bei dem es sich um einen der gefährlichsten Lohnkiller in der Geschichte des organisierten Verbrechens handelte, ins Netz der FoPoCri gegangen. Commissaire François Leroc und ich hatten daran nur mittelbaren Anteil. Unser Kollege Commissaire Fred Lacroix hatte bei der Verhaftung die Einsatzleitung gehabt. Ein Tipp aus Gangster-Kreisen hatte dafür gesorgt, dass Metais in Auriol im Gefängnis gelandet war. Eine ganze Abteilung der Staatsanwaltschaft arbeitete inzwischen an der Anklageschrift.

Ich tauschte einen kurzen Blick mit François. Er war ebenso erstaunt wie ich. Als ich ihn vor einer halben Stunde an unserer bekannten Ecke abgeholt hatte, war von Metais' Ausbruch noch nichts in den Radionachrichten gewesen. Aber vielleicht wurden die Informationen auch aus fahndungstaktischen Gründen noch zurückgehalten. Länger als ein paar Stunden würde das aber aller Erfahrung nach nicht klappen. Irgendwo gab es immer eine undichte Stelle.

Außer François und mir waren noch ein halbes Dutzend weiterer Ermittler im Raum, darunter auch Fred Lacroix.

»Wie konnte das nur passieren?«, fragte Fred. »Ich dachte, ein Ausbruch aus der Anstalt in Auriol sei so gut wie unmöglich!«

Monsieur Marteau zuckte die Schultern. Sein Gesicht wirkte sehr ernst.

»Wie man sieht, geht es doch«, sagte er. »Allerdings wohl nicht ohne fremde Hilfe. Ein Computer-Dossier liegt noch nicht vor, aber die Einzelheiten sehen zusammengefasst so aus: Ein Kommando von angeblichen Beamten der Polizei wird im Gefängnis in Auriol vorstellig, um Metais nach Les Baumettes zu verlegen. Sie legen die richtigen Papiere vor, es kommt die telefonische Bestätigung aus Marseille und von der hiesigen Justiz …«

»Das heißt, die konnten völlig unbehelligt mit ihm davonfahren«, stieß unser Kollege Boubou Ndonga hervor.

Monsieur Marteau nickte.

»Das ist leider der Fall. Dieser Coup ist perfekt eingefädelt worden. Die Täter müssen über Verbindungen verfügen, die es ihnen erlaubt haben, die fingierten Nachrichten abzusenden. Möglicherweise hatten sie Unterstützung von Hackern, um sich in die entsprechenden Datensysteme einzuloggen. Und der Zeitpunkt war auch geschickt gewählt.«

»Inwiefern?«, hakte François Leroc nach.

»Weil es seit einigen Wochen ein juristisches Hin und Her um eine mögliche Verlegung gab, über das auch die Medien hinreichend berichtet haben. Es dürfte so ziemlich jeder davon erfahren haben. So schöpfte auch bei den Verantwortlichen niemand Verdacht, als es dann tatsächlich zu einer Verlegung des Gefangenen kam.«

»Jetzt werden einige Gangster-Größen bestimmt erleichtert aufatmen«, war Stéphane Caron überzeugt. Er stellte den Kaffeebecher auf den Tisch und beugte sich etwas vor. »Als Erstes würde mir da zum Beispiel der Belloque-Clan einfallen …«

»Das sind nicht die einzigen, die froh sind, dass Metais jetzt wohl kaum noch einen Deal mit dem Staatsanwalt schließen und auspacken wird«, erklärte der Chef. »Es gibt da wirklich genug Adressen für Sie alle, und ich kann Ihnen die mühsame Aufgabe leider nicht ersparen, sie der Reihe nach abzuklappern.«

Ich sah, dass François die Augen verdrehte. Das war genau die Art von Sisyphus-Arbeit, nach der wir uns alle sehnten.

»Die Chancen stehen schlecht, Metais wieder einzufangen«, war Fred Lacroix überzeugt. »So viel Glück wie beim letzten Mal werden wir kaum noch einmal haben.«

Monsieur Marteau sah Fred an.

»Dieser anonyme Informant, der Ihnen vor drei Monaten den entscheidenden Tipp gegeben hat …«

»… ist leider immer noch so anonym wie ein Schweizer Nummernkonto«, sagte Fred. »Aber möglicherweise bekommt der Kerl jetzt kalte Füße. Schließlich könnte ja Metais wissen, wer für seine Verhaftung verantwortlich ist.«

»Dann wird er sich an dem Verräter rächen wollen«, sagte ich.

»Eben.«

In diesem Moment meldete Melanie, die Sekretärin unseres Chefs, über die Gegensprechanlage: »Chef, die Mitarbeiter der Staatsanwaltschaft warten hier.«

»Gut, Melanie. Sie möchten hereinkommen!« Monsieur Marteau wandte sich wieder uns zu. »Die Staatsanwaltschaft wird Sie jetzt gleich auf den letzten Stand ihrer Prozessvorbereitungen bringen. Vielleicht ergeben sich daraus ein paar Anhaltspunkte, wo wir bei der Fahndung nach Metais am sinnvollsten ansetzen können.«

Die Staatsanwaltschaft erschien in Gestalt eines grauhaarigen, blassen Mannes mit kantigem Gesicht und einer jungen Frau im adretten Kostüm und seriös wirkender Steckfrisur. Unter dem biederen Kostüm zeichneten sich allerdings deutlich prächtige Kurven ab, die geeignet waren, die männliche Hälfte jedes Gerichts völlig aus dem Häuschen zu bringen.

Sie hieß Gina Lavalle und hatte durch ihre akribische Arbeitsweise von sich reden gemacht. Der Grauhaarige war der Staatsanwalt persönlich. Jonah Garteau würde bei den kommenden Wahlen ganz sicher nicht wieder antreten, sondern sich in den verdienten Ruhestand zurückziehen. Ziemlich offen favorisierte er Gina Lavalle als seine Nachfolgerin. Der Ausbruch eines Verbrechers wie Metais konnte die Stimmung natürlich gegen diese Pläne kippen lassen, auch wenn keiner der beiden etwas dafür konnte. Entsprechend nervös waren sie.

»Vor einem halben Jahr wurde Victor Mintscheff, der Boss der Müll-Mafia, ermordet«, erinnerte uns Gina Lavalle. »Dank der Arbeit Ihres Präsidium, Monsieur Marteau, hatten wir in dem Fall die besten Aussichten, Metais die Tat nachzuweisen und ein Todesurteil zu erwirken.«

»Und der mutmaßliche Auftraggeber war der Belloque-Clan«, ergänzte Fred Lacroix.

Gina Lavalle nickte ihm zu.

»Die direkte Konkurrenz – Sie sagen es!«

Jonah Garteau ergriff das Wort: »Auf Initiative von Madame Lavalle haben wir Ron Metais einen Deal vorgeschlagen. Die besonders verschärften Haftbedingungen wären ihm erspart geblieben, wenn er uns endlich etwas gegen Karim Belloque in die Hand gegeben hätte. Der tanzt uns schon seit Jahren auf der Nase herum. Irgendwann wird er es schaffen, sein illegal erworbenes Vermögen in legale Geschäfte zu transferieren. Dann kommt niemand mehr an ihn heran.«

»Wie war Metais’ Reaktion auf das Angebot?«, fragte ich.

Garteau zuckte die Achseln.

»Sein Anwalt bat für ihn um Bedenkzeit.«

»Wenn er dem Deal nicht sofort zustimmte, scheint ihm sein Leben nicht besonders wichtig zu sein«, warf Boubou Ndonga ein.

»Um ehrlich zu sein: Ich habe mich auch gewundert«, sagte Jonah Garteau. »Jedenfalls wird Monsieur Belloque jetzt wieder besser schlafen können, nehme ich an. Und er ist nicht der einzige, für den das gilt. Wir haben Ihnen eine Namensliste mit Personen zusammengestellt, die an einer Befreiung Metais' interessiert sein müssten.«

Er reichte uns die Liste.

Wir würden uns diese Ganoven alle vornehmen müssen …

Zwei Stunden später fuhr ich meinen Sportwagen an den Straßenrand. François und ich stiegen aus. Ich blickte in die Richtung, aus der wir gekommen waren.

Karim Belloque kontrollierte das ganze Gebiet. Es gab keine Kebabbude, keinen Friseurladen und keine Pizzeria, an der er nicht wenigstens beteiligt war. Die meisten Läden befanden sich ganz in seinem Besitz. Aber das war nur die Oberfläche von Belloques Geschäften. Sein Geld machte er in anderen Bereichen. Vor allem mit illegaler Giftmüllentsorgung. Das pfiffen mittlerweile die Spatzen von den Dächern, auch wenn es noch kein Staatsanwalt geschafft hatte, diese Pfiffe in eine wirksame Anklageschrift zu übertragen.

Wir hatten die unangenehme Aufgabe, uns mit Belloque zu unterhalten. Niemand hatte sich darum besonders gerissen. Belloque pflegte kein Wort ohne Gegenwart kampflustiger Anwälte zu äußern, und schon so mancher Polizist war aus einem Treffen mit ihm selbst als Angeklagter wegen Hausfriedensbruch, Verleumdung oder anderer Kleinigkeiten hervorgegangen. Haltlose Anschuldigungen, aber Belloque ging nach der Devise vor, dass immer etwas hängen bleibt, wenn man mit genug Dreck nach jemandem wirft.

Fred Lacroix und unser Kollege Sylvain Lemonesse von der Fahndungsabteilung versuchten unterdessen doch noch etwas über den geheimnisvollen Informanten herauszubekommen, der Metais ans Messer geliefert hatte. Und die anderen Kollegen klapperten den Rest der Namensliste ab, die die Staatsanwaltschaft uns gegeben hatte. Selbstverständlich wurden auch alle sonstigen Fahndungsinstrumente eingesetzt, zum Beispiel die Kontrolle von Flughäfen und dergleichen. Aber es war kaum anzunehmen, dass Ron Metais so dumm war, sich in diesem Netz für gewöhnliche Kriminelle zu verfangen. Metais war eine Klasse für sich.

François und ich standen vor einem mindestens achtstöckigen Komplex. Das war Belloques Residenz. Verglichen mit den anderen hohen Gebäuden in Marseille war dieses Haus natürlich winzig. Als Domizil eines einzelnen Mannes allerdings recht beachtlich.

Vor der Tür aus Panzerglas zeigten wir den finster dreinblickenden Wächtern unsere Ausweise. Die Männer trugen dunkle Anzüge. Die Jacketts wurden von ihren Waffen ausgebeult.

»Warten Sie!«, wies uns einer der Männer an und griff zum Walkie-Talkie. Anschließend erklärte er uns, dass Monsieur Belloque nicht die Absicht habe, mit uns zu sprechen.

»Wir können ihn auch offiziell vorführen lassen«, stellte François klar. »Ich weiß nicht, ob es Ihrem Boss recht ist, wenn er auf diese Weise in die Schlagzeilen kommt.«

Der Bodyguard grinste. In der oberen Zahnreihe glänzte ein viel zu weißes Inlay.

»Du kannst jederzeit einen Termin mit Monsieur Belloques Anwalt bekommen. Maximilien Salvére. Er hat sein Büro einen Block weiter!«

»Richte deinem Boss aus, dass wir mit ihm jetzt und hier sprechen wollen – und zwar über Ron Metais!«

»Hast du schlechte Ohren, Ermittler?«, zischte der Bodyguard meinem Partner ins Gesicht. »Mein Boss ist an einem Gespräch nicht interessiert!«

Ich trat einen Schritt an ihn heran.

»Dein Boss wird dir den Kopf abreißen, wenn du ihm die Worte meines Partners nicht ausrichtest!«

Der Bodyguard war einen Augenblick lang verunsichert. Er wechselte einen ratlosen Blick mit seinen Kollegen, dann griff er noch mal zum Walkie-Talkie – und zwei Minuten später trug uns ein Aufzug in den obersten Stock.

Wir wurden in einen Raum geführt, der mit kostbaren orientalischen Teppichen so überladen war, dass man sich wie in einem türkischen Bazar vorkam. Ein Springbrunnen plätscherte. Und auf einer Couch räkelte sich eine Blondine, deren prächtige Kurven das hautenge Kleid, das sie trug, zu sprengen drohten.

Der Bodyguard, der uns bis hierher begleitet hatte, postierte sich an der Tür. Die junge Frau erhob sich, als sie uns sah.

»Mit wem habe ich das Vergnügen?«, hauchte sie.

»Pierre Marquanteur, FoPoCri«, stellte ich mich vor und deutete dann auf François. »Dies ist mein Kollege François Leroc. Wir hatten eigentlich erwartet, mit Monsieur Belloque sprechen zu können.«

»Es tut mir unendlich leid, aber heute werden Sie mit mir vorlieb nehmen müssen.« In ihren Augen blitzte es. Sie näherte sich mit katzenhaften, geschmeidigen Bewegungen. »Ich bin Monsieur Belloques Schwiegertochter Adeline, und er vertraut mir in allen Dingen vollkommen.«

Wir hatten davon gehört, dass der große Karim Belloque einen Sohn namens Tarik hatte, von dem er nicht sonderlich viel hielt. Niemand traute Tarik zu, eines Tages die Familie führen zu können. Er galt als Trinker und als spielsüchtig. Offenbar hatte das seiner Anziehungskraft auf Frauen aber keinen Abbruch getan.

»Hören Sie«, sagte François, »wir sind nicht wegen irgendeiner Lappalie hier, sondern …«

»Wegen Ron Metais!«, unterbrach Adeline ihn. Zwei Reihen makelloser Zähne blitzten auf. »Er soll aus dem Gefängnis entkommen sein.« Ihrem Gesichtsausdruck nach genoss sie François‘ Verblüffung.

»Ach, davon wissen Sie?«, fragte ich, ebenfalls erstaunt.

»Nun, wie soll ich mich da ausdrücken?« Sie begann am Revers meines Jacketts herumzunesteln und sah mich mit ihren himmelblauen Augen an. »Wissen Sie, einige gute Freunde unserer Familie sitzen dort ein. Und Neuigkeiten sprechen sich dort schnell herum. Dort – wie auch hier.« Sie lachte. »Marseille ist in dieser Beziehung ein Dorf, Monsieur Commissaire.«

»Es besteht der Verdacht, dass Ihr Schwiegervater etwas mit Metais' Befreiung zu tun hat. Wo ist er jetzt?«

»Er ist nicht hier«, antwortete Adeline. »Mein Schwiegervater leidet unter Asthma. Er ist für ein paar Tage ans Meer gefahren.«

»Wohin?«

»Cassis.«

»Adresse?«

»Er besitzt dort eine Villa. Adresse und Telefonnummer schreibe ich Ihnen auf.«

»Okay.«

Ich blickte ihr fest in die Augen und hatte plötzlich den Eindruck, eine Spielerin vor mir zu haben. Sie spielte mit allem. Mit der Wahrheit genauso wie mit mir. Ich nahm mir vor, Adeline nicht zu unterschätzen.

François reichte ihr einen Notizblock, den er bei sich trug.

»Außerdem brauchen wir den Namen Ihres Informanten in der Vollzugsanstalt.«

»Es gibt keinen Informanten«, behauptete sie. »Nur Gerüchte, die Bekannten von uns zu Ohren gekommen sind. Und dass diese Gerüchte stimmen, beweist Ihr Auftauchen hier!« Ihr Augenaufschlag war gekonnt. Sie atmete tief durch, wobei sich die straffen Brüste noch deutlicher unter dem Stoff ihres Kleides hervorhoben. »Sie wollen mir doch daraus keinen Strick drehen?«

»Den dreht sich jeder selbst«, erwiderte ich.

In diesem Moment meldete sich mein Handy. Es war Monsieur Marteau, der mich anrief.

Auf einem wilden Schrottplatz waren vier Leichen in Uniformen der Polizei gefunden worden. Es sprach viel dafür, dass es sich dabei um jene Männer handelte, die Ron Metais befreit hatten.

»Ob es klug war, diese Polizisten zu empfangen?«

Der große, dunkelhaarige Mann nippte an seinem Glas. Er hatte Ringe unter den Augen und sah aus, als hätte er mehrere Nächte hintereinander durchgezecht.

Adeline verschränkte die Arme unter den Brüsten.

»Welche Wahl hatte ich denn?«, fauchte sie gereizt.

»Wir hätten es wissen müssen …«

»Was? Dass die FoPoCri zuerst hier auftaucht, wenn sich Metais vom Acker macht?«

»Ja, das auch.«

Sie ging auf ihn zu, nahm ihm das Glas aus der Hand, leerte es in einem Zug. Dann sah sie ihn mit funkelnden Augen an.

»Wir sitzen ganz schön in der Klemme, Tarik. Aber wenn wir jetzt die Nerven behalten, dann …«

»Was dann?«, grinste Tarik Belloque und legte beide Hände auf ihre geschwungene Hüfte.

»Lass das jetzt!«, zischte sie. »Wir können froh sein, wenn wir aus dieser Sache mit heiler Haut herauskommen.«

Tariks Grinsen zog sich über das ganze Gesicht.

»Ich dachte, du liebst Spiele genauso wie ich!«

Ihr Blick wurde abschätzig.

»Im Gegensatz zu dir stehe ich mehr auf die Art von Spielen, bei denen es auch eine reelle Gewinnchance gibt!«

Der Summton der hausinternen Sprechanlage unterbrach ihren Disput. Adeline ging zum Apparat.

»Ja?«

»Ein Anruf für Sie, Madame Belloque«, sagte eine sonore Männerstimme.

»Wer ist es?«

»Ein gewisser Ron Metais. Auf welchen Apparat soll ich durchstellen?«

Der Ort des Gemetzels war ein wilder Schrottplatz inmitten einer Industriebrache.

Unsere Kollegen Boubou Ndonga und Stéphane Caron waren schon dort, als wir ankamen. Außerdem unser Arzt Doktor Neuville und unsere Erkennungsdienstler Pascal Montpierre und Jean-Luc Duprée.

Normalerweise ist an einem Tatort auch immer der Erkennungsdienst anzutreffen, der zentrale Erkennungsdienst aller Marseiller Polizeieinheiten. Daneben haben wir allerdings auch unsere eigenen Spezialisten, die in Fällen wie diesem zum Einsatz kommen. Les Crottes gehört ebenfalls zum Zuständigkeitsbereich des FoPoCri-Präsidiums Marseille.

»Die vier starben durch Schussverletzungen«, berichtete Doktor Neuville. »Sehr präzise Treffer. Der Täter muss ein erstklassiger Schütze gewesen sein. Mehr kann ich im Moment nicht sagen. Du musst schon auf meinen Bericht warten, Pierre.«

»Trotzdem danke«, sagte ich.

Ich beobachtete unseren Kollegen Jean-Luc Duprée dabei, wie er die Gesichter der Toten fotografierte. Wir würden die Bilder durch unsere Datenbanken jagen und diese auf Übereinstimmungen hin abfragen. Es musste schon mit dem Teufel zugehen, wenn dabei nichts zutage kam. Wer es schaffte, einen Gefangenen aus der Vollzugsanstalt herauszubekommen, konnte kein blutiger Anfänger sein.

Ich sprach mit Pascal Montpierre, der mich auf ein paar Spuren hinwies. Auf dem Boden waren Abdrücke von Schuhsohlen zu sehen und der Abdruck einer Hand. Es war die linke Hand.

»Hier hat jemand Deckung gesucht«, stellte Montpierre fest.

»Ich frage mich, weshalb Metais seine Befreier umgebracht hat«, murmelte ich.

»Vielleicht haben die ihn nur befreit, um ihn endgültig zum Schweigen zu bringen«, überlegte François.

Ich nickte düster.

Wieder ein Punkt, der in Richtung jener Leute wies, die eine Heidenangst davor haben mussten, dass Ron Metais den Mund aufmachte. Jemand hatte ihm vor Prozessbeginn das Lebenslicht ausblasen wollen. Aber da hatte sich dieser jemand gründlich verrechnet!

»Hier hast du dich also verkrochen, Bert«, zischte eine unangenehm hohe Fistelstimme.

Bert hatte sich gerade über einen der Billard-Tische in Jeannots Taverne gebeugt, als der hagere Mann mit dem knochigen Totengesicht auftauchte.

Bert schluckte.

Einen Augenblick lang überlegte er, die Automatik unter dem weiten Hemd hervorzureißen, das er über der Hose trug.

»Tu nichts Unüberlegtes!«, zischte das Totengesicht. Er trat näher. Seine rechte Faust steckte in der linken Jacketttasche. Der Lauf eines Revolvers drückte sich durch den Stoff.

»Was willst du von mir, Ibrahim?«, fragte Bert. Er warf einen Blick zur Tür.

Der überbreite Kleiderschrank, der sich dort mit verschränkten Armen aufgebaut hatte, musste zu dem Bleichgesichtigen gehören. Und ein schmächtiger Mittvierziger, der nun an die Bar trat und den Kellner verscheuchte, gehörte offenbar auch dazu.

Verdammt, dachte Bert, ich stecke in der Falle!

In Berts Kopf rasten die Gedanken.

So wie er Ibrahim und seine Meute kannte, hatte auch am Hinterausgang noch einer seiner Männer Posten bezogen.

»Hör mal, Ibrahim, wir können uns bestimmt irgendwie einigen«, sagte Bert.

Er wollte Zeit gewinnen.

Der Bleichgesichtige strich sich mit einer fahrigen Geste der linken Hand über das dunkle, nach hinten gekämmte Haar. Ibrahims Augen waren wässrig-blau. Und sie fixierten Bert auf unangenehme Weise.

»Red keinen Stuss, Bert! Du weißt, was ich jetzt tun muss. Fällt mir nicht leicht, aber …«

Die letzten Gäste von Jeannots Taverne verließen den Schankraum. Der Muskelmann, der sich an der Tür postiert hatte, winkte sie durch.

Ibrahim trat nahe an Bert heran.

»Erzähl mir, was mit Metais ist!«

»Keine Ahnung.«

»Was soll das heißen, keine Ahnung?«

»Die Sache ist schief gegangen!«

»Was du nicht sagst!«

»Ich bin mit knapper Not entkommen. Der Mann ist ein Teufel!«

Ibrahim schüttelte den Kopf.

»Dein Pech, Bert! Die anderen haben‘s ja wohl schon hinter sich.«

»Wovon sprichst du?«

»Von der großen Überfahrt«, höhnte der Schmächtige an der Theke.

»Ihr wollt mich wirklich … umlegen? Das … das ist doch nicht euer Ernst!«

Ibrahim zuckte die Achseln.

»Du weißt einfach zu viel. Und außerdem – wie sieht das aus? Du hast einen Auftrag erhalten, ihn verpatzt und es nicht mal für nötig befunden, uns davon in Kenntnis zu setzen, geschweige denn dein Geld zurückzugeben.«

»Das wollte ich ja!«

Blitzschnell hatte Ibrahim die Waffe herausgerissen. Es war eine Automatik, Kaliber 45. Der Lauf war auf Berts Oberkörper gerichtet.

»Du begleitest uns jetzt auf einer Spazierfahrt«, zischte er.

Bert taumelte zurück, griff unter sein Hemd. Ein Akt der Verzweiflung. Er riss seine Pistole hervor, eine Beretta. Aber er war nicht schnell genug. Ibrahim drückte ab, traf Bert in die Schulter. Die Wucht des Treffers ließ Bert nach hinten taumeln. Er versuchte sich an einem der Billard-Tische festzuhalten.

Der zweite Schuss traf Bert in die Brust. Aufstöhnend ließ er die Beretta fallen, rutschte zu Boden und blieb reglos liegen.

»Los, weg hier!«, knurrte der breitschultrige Kleiderschrank an der Tür.

Zusammen mit unseren Innendienstfahndern Maxime Valois und Sylvain Lemonesse versuchten François und ich die Identität der Toten vom Schrottplatz herauszukriegen.

Die vermeintlichen Polizisten hatten außer einem Handy nichts bei sich gehabt, was ihre Identität hätte verraten können. Der Führerschein, den der Fahrer in der Tasche gehabt hatte, war eine plumpe Fälschung. Die Kerle waren auf Nummer sicher gegangen.

Die Handy-Lizenz lautete auf den Namen Lorant Oreche, geboren am 14. April 1969. Wir stellten fest, dass Oreche schon seit fünf Jahren auf dem Friedhof lag. Unser Mann hatte die Identität eines Toten verwendet.

Seinen wahren Namen bekamen wir dann über den Abgleich der Bilddateien heraus.

Der Kerl mit dem Handy hatte Vincent Duquesne geheißen und war einschlägig vorbestraft gewesen. Es gab mehrere Verurteilungen wegen Körperverletzung und außerdem einen Freispruch aus Mangel an Beweisen in einem Mordprozess.

Die anderen waren von ähnlichem Kaliber.

Tom Valois, Claude-Eric Dechamps und Patrick Ramin waren immer wieder mit der Justiz in Konflikt geraten. Valois war sogar noch auf Bewährung draußen gewesen. Und Dechamps hatte Verbindung zu Ibrahim Toureque gehabt, der als Mann fürs Grobe im Belloque-Clan galt. Dechamps hatte als Rausschmeißer in Toureques Nachtclub FIEVRE DE LA NUIT gearbeitet.

»Toureque ist eine Nuss, die schwer zu knacken sein wird«, meinte Sylvain Lemonesse. »Der hat sich bislang immer schön im Hintergrund gehalten, damit er nicht in die Schusslinie gerät. Er stand zwar in zwei Mordfällen vor Gericht, allerdings nur als Mittäter, und beide Male reichten die Indizien nicht für eine Verurteilung.«

»Wenn man die Anwälte der Belloque-Familie an seiner Seite hat, lässt sich wohl so manche Anklage überstehen«, kommentierte François.

Sylvain Lemonesse blickte auf die Uhr.

»Toureques Nachtclub müsste bald öffnen. Ihr könntet dem Kerl ja mal ein bisschen auf den Zahn fühlen.«

Ich nickte.

»Bringt wahrscheinlich mehr, als dieser aalglatten Schwiegertochter des großen Karim Belloque noch einmal zuzusetzen.«

»Fragt sich, wer da wem zusetzen würde«, stichelte François.

Ich sah ihn an.

»Was soll das denn heißen, Alter?«

»Nur, dass ich deine Konzentrationsschwierigkeiten in Gegenwart dieser Spitzen-Lady sehr wohl bemerkt habe.«

»Du vergisst, dass ich seit einiger Zeit in festen Händen bin, mein lieber François.« Ich wandte mich an Sylvain. »Ich möchte wissen, worum es in dem Mordprozess ging, in den dieser Vincent Duquesne verwickelt war.«

»Kein Problem«, meinte Sylvain, und seine Finger klapperten in rasendem Tempo über die Computertastatur.

Der Mordfall, in dem Duquesne angeklagt gewesen war, lag schon ein paar Jahre zurück. Eine junge Börsenmaklerin namens Rosa Pelletier war in ihrem Apartment umgebracht worden. Den Akten nach ein Raubmord. Mitangeklagter war damals ein gewisser Robert Bert Rainard gewesen.

Beiden hatte die Tat letztlich nicht nachgewiesen werden können, obwohl es eine Reihe belastender Indizien gegeben hatte.

»Hat dieser Bert Rainard vielleicht auch irgendeine Verbindung zu Toureque oder den Belloques?«, fragte ich.

Er durchforstete das Datenmaterial. Und da war tatsächlich eine Verbindung: Ein Anwaltsbüro, das normalerweise für Toureque tätig war, hatte damals Rainards Verteidigung übernommen.

»Ich brauche die gegenwärtige Adresse von diesem Bert«, sagte ich.

François hob die Augenbrauen.

»Hast du eine Eingebung, oder habe ich da irgendetwas nicht mitgekriegt?«

»Robert Bert Rainard könnte der fünfte Mann sein, François.«

»Der Überlebende.«

»Ja.«

Eine Viertelstunde später machten wir uns auf den Weg zu Berts letzter Adresse.

Ich saß am Steuer meines Sportwagens, und François hatte auf dem Beifahrersitz Platz genommen. Es dauerte nur wenige Straßenzüge, und wir steckten mitten in der dicksten Rushhour. Die Fahrt dorthin wurde zu einer halben Weltreise.

»Metais ist eine Mordmaschine«, sagte François irgendwann in mein Fluchen hinein. »Ein Mann, der ohne Bedenken jeden Mordauftrag ausführt.« Er machte eine Pause und atmete tief durch. »Was würdest du an seiner Stelle tun, Pierre?«

Ich zuckte die Achseln.

»So weit wie möglich flüchten!«

»Er sitzt in der Falle und kann das Land nicht verlassen.«

»Wieso nicht?«

»Weil die Leute, die ihm dabei helfen müssten, versucht haben, ihn umzubringen.«

»Dann wird er sich an andere wenden.«

»Wenn wirklich die Belloques hinter der Sache stecken, dann dürfte es kaum einen anderen geben, der es wagen würde, ihm zu helfen.«

Die Fahrt zog sich hin. Inzwischen erreichte uns ein Anruf aus dem Hauptquartier. Monsieur Marteau war am Apparat. Die Kollegen in Cassis hatten Karim Belloque in seiner Villa aufsuchen wollen. Vergeblich! In die Villa war eingebrochen worden, und das offenbar schon vor einiger Zeit, wie die Ergebnisse der Spurensicherung ergaben. Dass keiner der Nachbarn davon etwas bemerkt hatte, war nicht verwunderlich, da das Anwesen auf einem recht weiträumigen Gelände lag. Aber ich erfuhr, dass es eine Alarmanlage gab, von der die Täter offenbar sehr genau gewusst hatten, wie man sie außer Betrieb setzen konnte. Und Belloques Bodyguards, die normalerweise den Besitz ihres Bosses kompromisslos schützten, waren offenbar nicht anwesend gewesen, als der Einbruch geschah. Das alles war schon sehr verwunderlich.

»Wir werden der schönen Adeline noch ein paar unangenehme Fragen stellen müssen«, stellte François fest.

Aber zuerst stand dieser Bert auf unserer Liste. Mein Instinkt sagte mir, dass wir uns beeilen mussten, wenn wir Bert noch in die Finger bekommen wollten. Wenn er der fünfte Mann war, dann musste er seinen Auftraggebern erklären, wieso er und seine Komplizen versagt hatten. Gut möglich, dass eben diese Auftraggeber Bert nun als gefährlichen Mitwisser ansahen und auszuschalten versuchten. Möglicherweise war Bert daher inzwischen untergetaucht.

Wir fuhren von der Schnellstraße ab, bogen dann in eine kleine Straße in einem Wohngebiet ein, um schließlich unser Ziel zu erreichen.

Das Mietshaus, in dem Bert wohnte, war ziemlich renovierungsbedürftig. Graffiti-Sprayer hatten sich an der Hausfront ausgetobt. Schön oder nur halbwegs gelungen war das Geschmiere nicht.

Berts Wohnung lag im dritten Stock.

»Immerhin ist sein Namensschild noch an der Tür«, kommentierte François, als wir vor der Wohnung standen.

»Das muss nichts heißen«, erwiderte ich.

Ich klopfte.

»Monsieur Rainard?«, rief ich.

Keine Antwort.

»Scheint, als wollte Bert nicht mit uns reden«, raunte François.

Ich versuchte es noch einmal.

»Monsieur Robert Rainard! Hier ist die FoPoCri! Machen Sie die Tür auf!«

Ein Geräusch war von der anderen Seite der Tür zu hören. François und ich griffen in derselben Sekunde zu den Dienstwaffen, traten zur Seite.

Ein wummernder, ohrenbetäubender Laut ertönte. Projektile nagelten durch die Tür, rissen faustgroße Löcher in das Holz. Dann begann eine MP zu knattern. Ein Cluster von deutlich kleineren Löchern entstand.

François und ich befanden uns rechts und links der Tür. Wir duckten uns weg, um nicht von Querschlägern getroffen zu werden.

Die Kugeln sprengten auf der gegenüberliegenden Seite des Flurs den Putz von der Wand, kleinere Brocken schossen regelrecht durch die Luft.

Wir warteten das Ende des wütenden Bleihagels ab.

Es mussten zwei Gegner sein.

Mindestens.

Auf jeden Fall war aus zwei verschiedenen Waffen geschossen worden, mit unterschiedlichem Kaliber. Sie mussten verdammt nervös sein. Anders war diese Kurzschlussreaktion nicht erklärbar.

Der Geschosshagel brach endlich ab. Aus der Wohnung drang das Geräusch von Schritten. Etwas wurde umgestoßen, schlug scheppernd auf den Boden.

»Gib mir Feuerschutz!«, rief ich François zu.

Ein Tritt, und das, was von der Tür übrig geblieben war, sprang zur Seite. Ein Scharnier brach dabei heraus. Ich ging in die Hocke, die SIG im Beidhandanschlag, den Körper so ausgerichtet, dass er möglichst wenig Zielfläche bot.

»Waffen weg! FoPoCri!«, schrie ich.

Niemand zu sehen.

Mein Blick taxierte die Wohnung.

Es sah aus wie auf einem Schlachtfeld. Eine Couch war umgestoßen worden, die Kissen aufgeschlitzt.

Ein Mann tauchte plötzlich hinter der umgestoßenen Couch hervor, schnellte hin zur Tür auf der linken Seite. Dabei richtete er den Lauf seiner MPi in meine Richtung. Die Waffe knatterte los.

Ich feuerte ebenfalls, warf mich seitwärts, rollte herum und schoss wieder.

Aber mein Gegenüber war bereits durch die Tür in den Nachbarraum verschwunden, hatte die Tür hinter sich zugeworfen.

Ich wollte darauf zulaufen, doch mein Gegner musste das geahnt haben. Er feuerte eine MPi-Salve durch die Tür. Ich rettete mich mit einem langen Satz neben den Türrahmen, presste mich an die Wand.

Als das Feuer endete, tauchte ich hervor, trat die Tür auf, feuerte die SIG dreimal kurz hintereinander ab, stürzte dann in den Nachbarraum.

Das Fenster stand offen. Mein Gegner war bereits draußen auf der Feuerleiter. Er trug eine Baseballkappe und eine Sonnenbrille. Und er ließ die MPi erneut losknattern.

Ich warf mich zur Seite, rollte auf dem Boden ab, und die Projektile verfehlten mich um Haaresbreite.

Ich feuerte zurück, fehlte aber. Gerade noch sah ich, wie mein Gegner sich über die Brüstung schwang. Dann war er verschwunden.

Ich schnellte hoch, stürzte mit der SIG in der Faust hinaus aus dem Fenster und blickte hinab.

Der Kerl mit der Baseballkappe war nirgends zu sehen.

Marseiller Feuertreppen führten auf dieser Seite des Hauses die Fassade hinunter in einen Innenhof. Es gab nur eine schmale Ausfahrt zur Straße, ansonsten war der Hof von allen vier Seiten durch Häuserfronten begrenzt.

Genau unter mir befanden sich überquellende Müllcontainer, daneben ein großer Haufen von Pappkartons unterschiedlicher Größe mit der Werbeaufschrift einer großen Supermarktkette.

»Alles klar, Pierre?«, hörte ich François. Er erreichte das offene Fenster.

»Mit mir ja«, antwortete ich, »aber unser Mann hat sich in Luft aufgelöst!«

Ich starrte auf den Kartonhaufen.

Der Mann mit der Baseballmütze war vielleicht einfach hinuntergesprungen. Stuntmen benutzten solche Kartonhaufen, wenn sie zu einem Freiflug über mehrere Stockwerke ansetzten.

Ich sah mich um. Und ich machte eine Entdeckung.

Auf dem Absatz der Feuerleiter, auf dem ich stand, lag ein messingfarbenes Feuerzeug. Ich hob es auf. Die Initialen L.S. waren eingraviert, außerdem ein Totenkopf. Sah aus wie eine Sonderanfertigung. Vielleicht hatte der Kerl mit der Baseballkappe es verloren. Ich steckte es in eine Plastiktüte, die ich bei mir trug.

François forderte unterdessen Verstärkung an; sowohl unsere Leute als auch Kollegen der Polizei, die sich in der Nähe befanden und schnell am Tatort sein konnten.

Ich stieg inzwischen die Außentreppe hinunter. Ein durchdringendes, schepperndes Geräusch entstand dabei.

Aus einem der gegenüberliegenden Fenster blickte jemand hinaus und stierte mich an.

Verdammter Narr!, dachte ich. Wenn der Kerl mit der Baseballkappe noch irgendwo in der Nähe lauerte, konnte es für diesen Zuschauer gefährlich werden.

Schließlich stand ich im Innenhof, blickte mich um. Die SIG hielt ich schussbereit in der Rechten, den Lauf leicht nach oben gerichtet.

Mein Instinkt meldete sich. Ich konnte die Gefahr geradezu körperlich spüren. Der Kerl war hier und beobachtete mich.

Ich umrundete die Container und den Kartonhaufen. Auf der anderen Seite des Innenhofs waren einige Pkws abgestellt. Auch dort sich konnte unser Mann verkrochen haben. Aber waren es nicht eigentlich zwei gewesen? Hatte Baseballkappe den Rückzug seines Komplizen gedeckt?

In der Ferne hörte man die Sirenen der sich nähernden Fahrzeuge der Polizei.

Und dann sah ich aus den Augenwinkeln heraus eine Bewegung. Ein Karton hob sich, ganz leicht nur. Einen Sekundenbruchteil später zuckte darunter etwas grell hervor.

Das Mündungsfeuer einer MP.

Ich warf mich zur Seite, hechtete hinter einen der Container. Die Kugeln der MP-Salve nagelten auf dem Metall. Querschläger jaulten schrille Arien.

Ich wartete, bis der Geschosshagel endete.

Der Kerl musste in heller Panik sein. Er war in die Kartons gesprungen, hatte sich in den Haufen regelrecht hineingegraben. Vielleicht war er auch verletzt.

»Hier spricht Commissaire Marquanteur, FoPoCri!«, rief ich zu ihm hinüber. »Sie haben keine Chance! Kommen Sie mit erhobenen Händen aus Ihrem Versteck! Sie sind verhaftet!«

Das einzige, was unser Gegenüber tun konnte, war, uns mit seiner MP eine Weile in Atem zu halten. Aber davonkommen würde er nicht.

François konnte von oben den Hof überblicken. Sobald sich der Kerl zeigte, befand er sich im Schussfeld meines Kollegen. Aber wo sein Komplize geblieben war, das mochte der Teufel wissen.

Ich hörte ein Stöhnen.

»Nicht schießen!«, krächzte eine heisere Stimme.

»Die Waffe zu uns herüber!«, befahl François.

Er gehorchte, arbeitete sich unter den Kartons hervor und schleuderte die MP im hohen Bogen davon.

Ich tauchte hinter dem Container hervor, François kam die Feuertreppe hinunter.

Der Kerl mit der Baseballkappe sah bleich wie die Wand aus. Er steckte immer noch bis zur Brust in den Kartons.

»Kommen Sie raus!«, befahl ich.

»Ich kann nicht!«, rief er. »Ich bin verletzt. Mein Fuß! Ich glaub, da ist was gebrochen!«

»Wenn das ein Trick sein soll, dann wird er dir wenig nutzen, Freundchen!«, rief François.

Ein Teil seiner Worte ging im Sirenengeheul der Einsatzwagen unter, die durch die enge Einfahrt zum Innenhof schossen. Zwei Fahrzeuge der Polizei. Die Türen öffneten sich, die Polizisten sprangen heraus und brachten ihre Waffen in Anschlag.

François arbeitete sich durch die Kartons hindurch auf den Gangster zu, der inzwischen die Hände gehoben hatte.

Die Männer der Polizei bildeten einen Halbkreis.

In diesem Moment bellte ein Schuss auf.

Ein Schrei folgte.

Ein Ruck ging durch den Mann mit der Baseballkappe.

Die Kugel hatte ihn in den Kopf getroffen. Blut rann unter dem Mützenschirm hervor, und er sank in sich zusammen!

Ich wirbelte herum, riss den Lauf der SIG in jene Richtung, aus der der Schuss gekommen sein musste.

Den Rost eines Kellerfensterschachts hatte jemand zur Seite geschoben. Zuvor war mir das nicht aufgefallen.

»Lasst das Haus umstellen!«, rief ich den Polizisten zu und spurtete dann los, die SIG in der Faust.

Schlagartig wurde mir alles klar.

Der zweite Mann!

Er hatte dort unten im Schacht gekauert und abgewartet, was geschehen würde. Sein Komplize war nicht so schnell gewesen wie er.

Der Mann im Schacht hatte unbedingt verhindern müssen, dass sein Partner lebend in unsere Hände fiel und dann womöglich ausplauderte, was er wusste. Darum hatte der Kerl mit der Baseballkappe sterben müssen.

Ich erreichte den Kellerschacht. Das Kellerfenster war eingeschlagen. Ich stieg durch das Fenster, sprang und federte in die Knie. Ich befand mich in einem Heizungskeller. Die Tür stand einen Spalt offen, und vom Flur her drang Neonlicht herein. Innerhalb einer Sekunde war ich dort, riss die Tür vollends auf und stürzte in den Flur. Kahle Betonwände, an denen die Leitungen offen verlegt worden waren. In regelmäßigen Abständen hingen Neonröhren an der Decke. Eine davon war nicht mehr in Ordnung, sie flackerte.

Zur Linken befand sich eine feuerfeste Stahltür. Zu meiner Rechten ging der Flur etwa zehn Meter weiter, bevor eine Biegung kam.

Einer der Polizisten war mir gefolgt. Er hielt die Dienstwaffe in der Faust.

Ich machte ihm ein Zeichen. Er verstand und ging auf die Stahltür zu, dann drückte er die Klinke nach unten.

Abgeschlossen.

Der Killer musste in die andere Richtung geflüchtet sein.

Ich hoffte, dass die Kollegen der Polizei inzwischen den Block abgeriegelt hatten, so dass der feige Mörder nicht abhauen konnte.

Ich pirschte mich hin zu der Stelle, wo der Kellerflur eine Biegung machte. Der Polizist war wieder hinter mir, um mir Feuerschutz zu geben.

Ich machte ihm erneut ein Zeichen. Er nickte. Dann stürzte ich vor, duckte mich dabei und riss den Lauf meiner SIG hoch.

Der Polizei folgte.

Ein Schuss, und eine Kugel jagte dicht an meinem Kopf vorbei.

Ich hörte einen Aufschrei hinter mir. Der Kollege war von der Kugel getroffen worden.

Mein Zeigefinger krallte sich um den Abzug der SIG, aber ich konnte unmöglich abdrücken.

Vor mir stand ein Mann Mitte fünfzig in grauem Kittel, die Augen vor Angst weit aufgerissen. Angstschweiß perlte auf seiner hohen Stirn. Er musste so eine Art Hausmeister sein. Ein Arm lag um seine Kehle. Der Kerl, der den Mann im Hausmeisterkittel wie einen lebenden Schild vor sich hielt, war gut anderthalb Köpfe größer als sein Opfer. Seine Rechte hielt einen 45er Magnum. Der Lauf zielte auf mich.

Der Mistkerl bleckte die Zähne. Sein blondes Haar war kurz wie englischer Rasen.

»Bleib ja stehen, du Ratte!«, zischte er. »Und rühr dich nicht!«

Mir blieb nichts anderes übrig. Schießen konnte ich nicht, denn die Gefahr, die Geisel zu treffen, war zu groß.

»Sie kommen hier nicht raus«, knurrte ich, um ihn zum Aufgeben zu bewegen.

Ich wandte den Kopf, sah den Polizisten reglos am Boden liegen, und kalte Wut stieg in mir auf.

Aber ich konnte nichts tun.

»Die Waffe auf den Boden!«, befahl der Blonde. Er setzte den Lauf des Magnum-Revolvers an den Kopf seiner Geisel, verzog das Gesicht dabei zu einem zynischen Grinsen. »Mach schon, Bulle, oder willst du für den Tod dieses Mannes verantwortlich sein?«

Ich beugte mich langsam nieder, um meine SIG vorsichtig auf den Boden zu legen.

»Gut so!«, knurrte mein Gegner. »Und nun kick das Eisen zu mir rüber!«

Ich gehorchte, gab der SIG einen Stoß mit der Fußspitze, so dass sie über den Betonboden rutschte.

Der Blonde drückte seine Geisel brutal gegen die Wand. Den Lauf des Magnum-Revolvers presste er dem Mann in den Rücken. Dann beugte er sich nieder und hob meine SIG auf, steckte sie in den Hosenbund, lachte heiser.

Einen Augenblick lang erwog ich, mich auf ihn zu stürzen. Aber das Risiko für die Geisel war einfach zu groß.

Der Blonde zerrte den Hausmeister wieder von der Wand weg, legte erneut den linken Arm um ihn und hielt ihn wie einen Schutzschild vor sich. Er grinste mich an, und eine geradezu sadistische Freude glitzerte in seinen Augen, als er sagte: »Au revoir, Commissaire!«

Mit provozierender Langsamkeit hob er den Magnum-Revolver, bis ich direkt in die Mündung blicken konnte, in das hässliche kreisrunde Loch, aus dem mir gleich der Tod entgegen jagen würde.

Und dann – wummerte die Waffe los!

Adeline Belloque lag nackt auf dem großen Wasserbett. Spärliches Licht herrschte in der Penthouse-Wohnung in dem Hochhaus. Leuchtreklamen auf der gegenüberliegenden Straßenseite warfen ihren Schein durch die Jalousien und erzeugten mal rote, mal blaue, dann wieder gelbe Streifenmuster auf Adelines ungemein attraktiven Körper. Sie sah aus wie der Star einer Peepshow.

Adeline war noch immer leicht außer Atem von dem wilden Liebesspiel mit Michel Galingré. Der schlanke Mann saß in Shorts und T-Shirt am anderen Ende des Ein-Zimmer-Apartments auf einem Bürostuhl. Das bläuliche Licht eines Computerschirms strahlte sein Gesicht an.

Galingrés Augen blickten starr auf den Monitor. Er war hoch konzentriert.

Adeline lächelte. So war Galingré nun einmal. Aber da es im Wesentlichen nur guter Sex und ein paar wenige gemeinsame Interessen waren, die sie beide miteinander verbanden, ärgerte sie sich nicht darüber.

Galingré war Börsenmakler. Seine Wohnung lag am Stadtrand. Ein eigenes Auto besaß er nicht, weil er keines brauchte. Adeline war sich nicht einmal sicher, ob Galingré überhaupt eine Fahrerlaubnis hatte.

Der Aktienhandel lief rund um die Uhr, unabhängig davon, ob die Börse in Marseille, in London oder Tokio gerade geöffnet hatte. Deshalb war Galingré ständig online. Er wollte keine wichtige Entwicklung verpassen.

Adeline erhob sich von dem Bett, streckte sich und ging mit katzenhaften Bewegungen zu Galingré hin. Neben seinem Bürostuhl blieb sie stehen, doch im Moment hatte Galingré keinen Blick übrig für die aufregenden Rundungen ihres unverhüllten Körpers.

»Ich hoffe doch nicht, dass du in der letzten Stunde irgendetwas Weltbewegendes verpasst hast«, sagte sie spöttisch.

Er wandte den Kopf, ließ seinen Blick über ihre festen runden Brüste gleiten, über ihren flachen Bauch und weiter hinab.

»Manchmal muss man eben etwas riskieren«, fand er.

»Wem sagst du das«, schnurrte sie und strich ihm durch das dichte schwarzbraune Haar. Ihre Brüste stießen dabei gegen seine Schulter.

Er blickte zu ihr auf.

»Vermisst dich dein Mann nicht, wenn du so lange bei mir bleibst?«

»Tarik?« Adeline lachte. Es war ein freudloses Lachen, hart und kalt. »Tarik verzockt wahrscheinlich gerade in irgendeinem Nachtclub unser Geld.«

Galingré bleckte die Zähne.

»Kann dir doch egal sein – jetzt, da euch der alte Big Boss Karim Belloque die Cents nicht mehr einzeln zuteilt.«

Sie verzog das Gesicht.

»Immer auf dem Teppich bleiben, Baby – das ist meine Devise …«

»Ach, wirklich?« Galingré schlug ihr mit der flachen Hand auf den Po. »Dann hättest du nie versucht, diesen Wahnsinnsplan in die Tat umzusetzen.«

Adeline zuckte die Achseln. Sie strich Galingré über die Schultern, ging dann mit federnden Schritten auf das Fenster zu, schaute durch die Lamellen. Die gegenüberliegende Kirche wirkte klein und unbedeutend zwischen den gewaltigen Komplexen, die man hier errichtet hat.

»Eigentlich sind wir alle Zocker«, meinte Galingré, der sich wieder dem Bildschirm zuwandte und dann hektisch mit der Maus herumzuklicken begann. »Du genauso wie dein schlafmütziger Ehegatte.«

»Und was ist mit dir?«, fragte Adeline.

»Ja, ich auch«, sagte Galingré. »Und ich bin in dieser Hinsicht fast genauso süchtig wie dein Mann. Aber da ist ein Unterschied. Ich machte nur bei solchen Spielen mit, bei denen sich das Risiko lohnt.«

»Michel …«, begann Adeline. Sie wartete, bis er sie ansah.

»Was ist?«

»Wir können uns für ‘ne Weile nicht sehen. Kein Telefonkontakt, gar nichts.«

»Völlige Funkstille?«, fragte Galingré überrascht.

Sie nickte. »Ja.«

»Was soll das?«

Sie verschränkte die Arme unter ihren blanken Brüsten.

»Die FoPoCri war bei mir. Ein Commissaire namens Marquanteur und sein Kollege haben mir ziemlich zugesetzt.«

»Weswegen?«

»Wegen der Sache mit Metais. Weswegen wohl sonst?«

»Du hast gesagt, man könnte sich auf Toureque und seine Leute verlassen!«

»Kann man auch, Michel.«

»Dann sollen sie das in Ordnung bringen!«

»Sie tun, was sie können. Metais hat sich gemeldet. Er will Geld von mir. Immerhin wird er sein Wissen nicht an die FoPoCri weitergeben, solange er glaubt, mich damit in der Hand zu haben und erpressen zu können.«

»Du denkst nicht daran zu zahlen, richtig?«

»Jedenfalls nicht auf Dauer. Metais könnte sich als Fass ohne Boden entpuppen. Aber was dich betrifft …«

Galingré stand jetzt auf, trat auf sie zu. Das Börsengeschehen in Tokio interessierte ihn plötzlich nicht mehr.

»Es führt doch keine Spur zu mir, oder?«

»Ich denke nicht. Du solltest aber trotzdem vorsichtig sein. Wer weiß, was dieser Teufel rausgekriegt hat. Ich traue Ron Metais mittlerweile alles zu.«

»Du hättest ihn niemals engagieren dürfen.«

Adeline lachte kurz auf.

»Hinterher ist man immer schlauer.«

»Verdammt, es hätte dir doch klar sein müssen, dass der Mann nicht so leicht zu kontrollieren ist wie die Grobiane, die dein Schwiegervater anzustellen pflegte, um seine Organisation zusammenzuhalten!«

Adeline atmete tief durch.

»Ich brauchte einen Killer der Spitzenklasse. Das weißt du genau. Und jetzt nachzukarten hat sowieso keinen Zweck.«

Galingré sagte darauf nichts. Er besah sich ihren aufregenden Körper, seine Blicke tasteten ihre Kurven ab.

»Der Sex mit dir wird mir fehlen«, sagte er schließlich.

Adeline deutete auf den flimmernden Computerschirm.

»Red keinen Unsinn, Michel! Du hast genug Beschäftigung. Deine Börsengeschäfte erregen dich fast noch mehr als Sex.«

Sie ging durch den Raum und sammelte ihre Klamotten auf.

»Warum schickst du Tarik, diesen Trottel, nicht einfach in die Wüste, Adeline?«, fragte Galingré plötzlich.

»Ich brauche ihn noch«, erklärte sie.

»Und was ist mit Big Boss Karim Belloque? Wie lange gedenkst du den Schwindel noch aufrecht zu erhalten?«

»So lange es irgend geht, Michel.«

Galingrés Augen wurden schmal, während er ihr beim Anziehen zusah.

»Überspann den Bogen nicht, Adeline!«

»Um mich brauchst du dir keine Sorgen zu machen«, versicherte sie.

Es war mir klar gewesen, dass der Blonde versuchen würde, mich abzuknallen. Aber dadurch, dass er den Revolver so langsam hob, gab er mir die Chance, mein Leben zu retten – auch wenn es nur eine sehr geringe Chance war.

Neben mir, zu meiner Rechten, befand sich eine weitere Kellertür, und ich hatte mich so hingestellt, dass ich mich nur dagegen werfen und die Klinke hinunterdrücken musste, um aus der Schusslinie zu kommen. Vorausgesetzt, die Tür war nicht abgeschlossen. Dann wäre ich geliefert. Dann wäre alles aus.

Er hob den Revolver, zielte direkt auf meinen Kopf und …

Kurz bevor er den Abzug ganz durchgezogen hatte, warf ich mich nach rechts gegen die Tür, schlug mit der Hand auf die Klinke.

Der Revolver in seiner Faust wummerte, die Tür sprang auf, und ich flog in den Raum dahinter, während die Kugel an mir vorbei senkte. Ich rollte mich über die Schulter ab, fand mich in einer Art Abstellraum wieder. Hohe Metallregale standen hier, und überall lag Plunder herum.

Ich hechtete hinter eines der Regale.

Dann wartete ich mit angespannten Nerven, dass der Killer kam, um mich fertig zu machen. Ich musste versuchen, ihn zu überwältigen. Auch ohne Waffe. Das war meine einzige Chance.

Aber er kam nicht. Er wollte sich nicht weiter mit mir abgeben. Er wollte so schnell wie möglich raus aus diesem Haus, das für ihn zur Rattenfalle werden konnte.

Er zerrte seine Geisel mit sich, entfernte sich mit ihr, wie ich an den schleifenden Schritten hören konnte.

Ich hörte auch eine Eisentür zuschlagen.

Ich trat wieder hinaus auf den Kellergang. Der feige Mörder war mit seiner Geisel verschwunden.

Neben dem am Boden liegenden Polizisten ging ich in die Knie, drehte ihn auf den Rücken und sah den hässlichen Blutfleck, der sich auf seinem Uniformhemd ausbreitete. Die Kugel hatte ihn in die linke Brust getroffen. Es gab nichts mehr, was ich für ihn tun konnte. Er war tot.

Wut keimte in mir auf.

Ich nahm seine Dienstwaffe. Am Ende des Ganges befand sich eine feuersichere Eisentür. Ich schlich darauf zu, packte das Schießeisen mit beiden Händen.

Schritte hinter mir.

Ich wirbelte herum, hob die Waffe zum Schuss und …

Es war François, mein Freund und Partner.

Beide ließen wir die Waffen sinken.

»Unser Mann ist blond, mindestens ein Meter neunzig groß, sehr kräftig, und er hat eine Geisel«, sagte ich.

»Und er hat einen Kollegen getötet«, sagte François düster, wandte dabei den Kopf hin zu dem toten Polizisten.

»Ja«, sagte ich nur.

François sah mich wieder an und informierte mich: »Das Haus ist umstellt. Er kann hier unmöglich rauskommen.«

»Das wird ihm klar sein«, meinte ich. »Aber denk daran, dass er jetzt eine Geisel hat!«

Wir postierten uns links und rechts der Eisentür. Vorsichtig öffnete ich sie. Mit der SIG in der Rechten peilte ich den Raum, blieb halb hinter der Tür, denn ich erwartete, dass mir im nächsten Moment heißes Blei um die Ohren flog.

Doch nichts geschah. Trotzdem blieb ich vorsichtig.

Ich sah eine Treppe, die nach oben führte, und neben ihr, in der Wand rechts davon, befand sich wieder eine Eisentür.

Dann hörte ich ein Quietschen, und im nächsten Moment öffnete sich die Tür.

»Nicht – nicht schießen!«, erklang eine dünne, zittrige Stimme.

Ich erkannte den Mann, der mit erhobenen Händen durch die Tür wankte. Es handelte sich um den Hausmeister, den der Killer als Geisel genommen hatte.

»Wo ist er?«, rief ich.

Der Mann starrte mit leeren Augen durch mich hindurch. Er hatte einen Schock.

Wir liefen an ihm vorbei durch die Tür, aus der er gekommen war, und fanden uns in einer Waschküche wieder.

Im Boden befand sich ein Abflussschacht, dessen Abdeckung beiseite gestemmt worden war. Der Schacht führte tief hinab.

Dort jemanden aufzuspüren war so gut wie unmöglich.

François und ich stiegen trotzdem hinab, gelangten in einen Kanal, der sich mehrfach verzweigte.

Es war aussichtslos.

Neben jeden Gullydeckel in Marseille City einen Polizei zu postieren, damit dieser darauf aufpasste, ob der gesuchte Killer wieder der Tiefe entstieg, das war schlicht und ergreifend unmöglich. Wir mussten uns auf die Kanalzugänge im näheren Umkreis beschränken.

François und ich stiegen wieder nach oben und forderten die Kollegen vom Erkennungsdienst an. Sie sollten Robert Bert Rainards Wohnung unter die Lupe nehmen. Die beiden Kerle, die François und ich überrascht hatten, waren nicht ohne Grund dort eingedrungen. Entweder waren sie hinter Bert selbst her gewesen, oder sie hatten etwas in seiner Wohnung zu finden gehofft. Der Zustand, in dem sich das Apartment befand, sprach für die zweite Möglichkeit.

Zwei Kollegen nahmen den Hausmeister mit zu unserer Dienststelle. Ein Psychologe würde sich um ihn kümmern müssen, bevor wir brauchbare Aussagen von ihm erhalten konnten.

François und ich kehrten ebenfalls ins Präsidium zurück. Nach unseren Angaben erstellte Perouche ein Phantombild des blonden Hünen. Die Fahndung musste schnell eingeleitet werden. Boubou Ndonga und Stéphane Caron vertraten uns unterdessen am Tatort.

Von Sylvain Lemonesse erfuhren wir später, dass die Leiche von Bert Rainard in einer düsteren Gasse aufgefunden worden war. Man hatte ihn wie Abfall in einen Müllcontainer geworfen.

Verdammt – es sah ganz danach aus, als hätte jemand einen lästigen Zeugen aus dem Weg geschafft.

Die Dämmerung legte sich bereits über Marseille, und François und ich saßen immer noch in unserem Büro.

Doch endlich stellten sich ein paar handfeste Ergebnisse ein.

Der Komplize des Hünen, den dieser eiskalt und ohne Skrupel erschossen hatte, war anhand seiner Fingerabdrücke identifiziert worden. Er hieß Harry Sterne und hatte schon wegen Totschlages gesessen. Er hatte einen Gast im Nachtclub FIEVRE DE LA NUIT derart zusammengeschlagen, dass dieser den Folgen der brutalen Misshandlung erlegen war. Und das FIÈVRE DE LA NUIT war der Laden von Ibrahim Toureque, dem Handlanger der Belloques.

So schloss sich der Kreis.

Auch die Identität des blonden Hünen hatten wir ermitteln können, indem wir sein Phantombild durch unsere Dateien gejagt und elektronisch abgeglichen hatten. Sein Name war Etienne Hervé, und unsere Computerbildschirme zeigten uns sein beachtliches Vorstrafenregister.

François blickte auf die Uhr.

»Das FIEVRE DE LA NUIT dürfte bald öffnen, Pierre. Ich schlage vor, wir schauen uns dort einfach mal um.«

Ich nickte.

»Ja, das sollten wir tun. Und wir werden auch ein Foto von Etienne Hervé mitnehmen und es herumzeigen. Auch wenn ich nicht glaube, dass man uns Auskunft geben wird.«

»Wir werden sehen.«

Das Telefon auf meinem Schreibtisch schlug an. Ich nahm den Hörer ab, und als ich ihn wieder aufgelegt hatte, informierte ich François: »Unser Nachtclubbesuch muss noch warten. Der Chef will uns sprechen.«

Ein paar Minuten später saßen wir in Monsieur Marteaus Büro.

»Entschuldigen Sie, dass ich Sie noch zu mir gerufen habe, Pierre und François«, sagte er. »Ich weiß, wie spät es ist.«

Ich erwiderte, dass wir ohnehin noch nicht vorgehabt hatten, Feierabend zu machen, sondern Toureque in seinem Nachtclub einen Besuch abstatten wollten.

Monsieur Marteau nickte.

»Tun Sie das, aber nehmen Sie besser noch ein paar Kollegen mit.«

»Nichts dagegen, Chef«, sagte ich.

»Scheuchen Sie Toureque ein bisschen auf! Ich kämpfe gerade darum, dass wir die Telefone einiger Belloque-Leute überwachen können. Wenn wir Glück haben, erhalten wir das Okay des Staatsanwalts noch heute Abend.«

»Hervorragend«, meinte François.

»Ich wollte Ihnen noch zwei Neuigkeiten mitteilen, die Sie unbedingt wissen sollten«, fuhr Marteau fort. »Erstens: Karim Belloque ist weiterhin nicht aufzufinden. Zweitens habe ich hier einen Bericht über den Mord an einem vorbestraften Passfälscher, der nach unseren Erkenntnissen auch schon für Leute der Belloque-Familie tätig war. Das Besondere an diesem Mord ist das Projektil, mit dem der Fälscher getötet wurde. Es stammt aus einer SIG Sauer P 226 – aus genau der Waffe, mit der Ron Metais auf dem Schrottplatz in Les Crottes seine Befreier erschoss.«

»Die Bestie hat also wieder zugeschlagen«, murrte François.

»Sieht so aus, als wolle er sich absetzen«, meinte ich. »Er hat den Mann erschossen, nachdem dieser für ihn einen Pass gefälscht hat.«

»Ja, so wird es gewesen sein«, sagte Marteau. »Aber ich bin sicher, Metais wird noch seine offenen Rechnungen hier in Marseille begleichen wollen, bevor er die Stadt verlässt. Also müssen Sie diesen Fall möglichst schnell lösen, Pierre und François, sonst wird es weitere Tote geben.«

Der Blonde stieß die Tür zu Ibrahim Toureques Büro auf, dann hielt er keuchend inne. Ein Bodyguard im dunklen Anzug war herumgewirbelt und hatte seine Waffe aus dem Schulterhalfter gerissen, richtete sie auf den Eindringling.

Der Blonde erstarrte zur Salzsäule.

»Monsieur Toureque, ich brauche Ihre Hilfe!«, brachte er noch immer außer Atem hervor.

Schweiß perlte auf Etienne Hervés Stirn, und sein Gesicht war so weiß wie die Wand. Seine Klamotten waren ramponiert, die Jacke an der rechten Schulter angerissen, und das Hemd trug er über der Hose. Seine Waffe steckte im Hosenbund, und der Griff drückte sich durch den Stoff ab.

Der Bodyguard sah es sofort, schnellte vor und riss die Kanone an sich.

»Merken Sie eigentlich gar nicht, wie ungelegen Sie kommen, Hervé?« Ibrahim Toureques hagere Gestalt saß hinter einem protzigen Schreibtisch. Er lehnte sich im Sessel zurück. Auf der Schreibtischecke hockte ein junges, gutgebautes Girl im knappen Kostüm, wie es die Bedienungen im FIEVRE DE LA NUIT trugen. Toureques Nachtclub befand sich ein Stock tiefer.

Das Girl war vor Schreck wie erstarrt.

Toureque tätschelte mit einem überlegenen Lächeln ihren Schenkel.

»Wir sprechen gleich über ein höheres Gehalt weiter und wie du es dir verdienen kannst, Baby. Jetzt geh! Hier wird‘s jetzt unangenehm!«

Sie sprang auf, huschte an Etienne Hervé und dem Bodyguard vorbei. Die Tür fiel hinter ihr ins Schloss.

Toureque öffnete eine Schublade seines Schreibtischs. Eine Pistole mit Schalldämpfer lag dort griffbereit, daneben eine Kiste Havannas. Toureque griff nach den Havannas, warf eine davon Hervé zu.

»Fang!«, rief er. »Und dann schalt besser einen Gang runter, damit du wieder klar denken kannst, Hervé!«

Toureque machte dem Bodyguard ein Zeichen, der daraufhin seine Pistole wegsteckte. Er bezog Posten neben der Tür.

»Komm, setz dich!«, sagte Toureque und deutete auf einen Stuhl vor seinem Schreibtisch. Genüsslich steckte er sich die Havanna an, und als Hervé Platz genommen hatte, blies er ihm den Rauch ins Gesicht.

»Hören Sie, ich sitze in der Klemme!«

»Ich habe von deinem Missgeschick gehört. Traurig, aber …«

»Sie müssen dafür sorgen, dass ich untertauchen kann!«

Toureque lachte eisig.

»Muss ich das? Etienne, war ich nicht immer gut zu dir? Habe ich nicht immer die Hand über dich gehalten, wenn du zu dämlich warst, dir dein Koks bei einem Dealer zu besorgen, der dich nicht an die Polizisten verpfeift? Habe ich nicht immer jeden Anwalt bezahlt, den du gebraucht hast?«

»Monsieur Toureque …«

»Nein, hör mir zu, Etienne!«, unterbrach Toureque den Blonden hart. »Ich habe ein ziemlich hässliches Bild von dir in den Lokalnachrichten im Fernsehen gesehen. Meiner Meinung nach hast du keine Chance, Etienne.«

Hervé sah Toureque ernüchtert an.

»Sie lassen mich fallen?«

»Ich schütze mich selbst«, sagte Toureque kalt.

Hervé schnellte hoch.

»Ich werde auspacken, wenn die FoPoCri mich in die Finger kriegt! Und dafür, dass das nicht passiert, müssen Sie sorgen, Toureque!«

»Okay, okay!« Toureque hob beschwichtigend die Hände. Seine eisgrauen Augen musterten den Blonden eingehend. Dann wandte er kurz den Blick zu seinem Bodyguard. »Entspann dich, Tino!«, schnarrte er. »Ich komm hier schon zurecht!«

»Wie Sie meinen, Boss«, murmelte der Angesprochene.

»Lass uns in Ruhe über alles reden!«, wandte Toureque sich wieder Etienne Hervé zu. »Vielleicht kommen wir doch noch auf einen Nenner.«

Seine Hand schnellte vor, griff nach dem Feuerzeug und hielt es Hervé hin. Die Flamme blitzte hoch.

Hervé zögerte, dann hob er die Havanna an, die Toureque ihm zugeworfen hatte, und hielt die Spitze an die Flamme.

»Vor der FoPoCri brauchst du keine Angst zu haben, Etienne«, sagte Toureque. »Und Fehler machen wir alle.«

»Allerdings.«

»Was ist mit Harry?«

»Den habe ich erledigt, als die Polizei ihn schnappten. Der singt nicht mehr.«

»Ich habe dich wohl doch falsch eingeschätzt, Etienne. Du bist wirklich loyal.«

»Das sollten Sie nie vergessen, Monsieur Toureque – nie!«, sagte der Blonde. Er lehnte sich zurück, zog an der Havanna, deren Spitze rot aufglühte. »Ich brauche neue Papiere und … Geld!«

»Sicher.«

»Was … ist …« Der Blonde sprach schleppend, seine Augen weiteten sich. Er stierte Toureque ungläubig an. Seine Muskeln spannten sich, verkrampften sich regelrecht, dann kippte er vom Stuhl und blieb reglos auf dem Boden liegen.

Toureque lächelte zynisch.

»Das wäre erledigt!«

Der Bodyguard trat herbei, nahm dem toten Hervé die brennende Zigarre aus der Hand und zerdrückte sie im Aschenbecher. »Sie sollten die präparierten Havannas deutlicher markieren, sonst verwechseln Sie sie eines Tages mit denen, die Sie selbst nehmen, Boss!«

In diesem Moment schrillte das Telefon auf Toureques Schreibtisch. Toureque nahm ab.

Am anderen Ende der Leitung meldete sich eine Frau.

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