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10 Extra Krimis Dezember 2023 E-Book

Alfred Bekker

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Herausgeber: CassiopeiaPress
Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
Sprache: Deutsch
Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

von Alfred Bekker (1099) Dieses Buch enthält folgende Krimis von Alfred Bekker: Alfred Bekker: Commissaire Marquanteur und die Nächte von Paris Alfred Bekker: Mord am East River Alfred Bekker: Ein Profi gibt nicht auf Alfred Bekker: Stadt der Schweinehunde Alfred Bekker: Das linke Bein Alfred Bekker: Der Sauerland-Pate Alfred Bekker: Zum Dessert: ein Mord Alfred Bekker: Dein Albtraum wird zur Wirklichkeit Alfred Bekker: Die Gen-Bombe Peter Haberl & Chris Heller: Kommissar Jörgensen und die tödliche Erbschaft Viele Krimis in einem Buch - Siebenmal Thriller Spannung der Extra-Klasse - hart, actionreich und überraschend in der Auflösung. Ermittler auf den Spuren skrupelloser Verbrecher. Ideal als Urlaubslektüre! Mal provinziell, mal urban. Mal lokal-deutsch, mal amerikanisch. Und immer anders, als man zuerst denkt. Alfred Bekker ist Autor zahlreicher Romane und Erzählungen mit einer Gesamtauflage von über 4,5 Millionen Exemplaren. Er schreibt Fantasy, Science Fiction, Krimis, historische Romane und Bücher für junge Leser.

Details

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Leseprobe

Alfred Bekker, Chris Heller, Peter Haberl

10 Extra Krimis Dezember 2023

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Dieses eBook wurde mit StreetLib Write ( https://writeapp.io) erstellt.

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Inhaltsverzeichnis

10 Extra Krimis Dezember 2023

Commissaire Marquanteur und die Nächte von Marseille

Mord am East River

Ein Profi gibt nicht auf

Stadt der Schweinehunde | 1

Das linke Bein

Der Sauerland-Pate | 1

Zum Dessert: ein Mord!

Dein Albtraum wird zur Wirklichkeit | 1

Die Gen-Bombe

Kommissar Jörgensen und die tödliche Erbschaft

10 Extra Krimis Dezember 2023

von Alfred Bekker

Dieses Buch enthält folgende Krimis von Alfred Bekker:

Alfred Bekker: Commissaire Marquanteur und die Nächte von Paris

Alfred Bekker: Mord am East River

Alfred Bekker: Ein Profi gibt nicht auf

Alfred Bekker: Stadt der Schweinehunde

Alfred Bekker: Das linke Bein

Alfred Bekker: Der Sauerland-Pate

Alfred Bekker: Zum Dessert: ein Mord

Alfred Bekker: Dein Albtraum wird zur Wirklichkeit

Alfred Bekker: Die Gen-Bombe

Peter Haberl & Chris Heller: Kommissar Jörgensen und die tödliche Erbschaft

Viele Krimis in einem Buch - Siebenmal Thriller Spannung der Extra-Klasse - hart, actionreich und überraschend in der Auflösung. Ermittler auf den Spuren skrupelloser Verbrecher. Ideal als Urlaubslektüre!

Mal provinziell, mal urban. Mal lokal-deutsch, mal amerikanisch. Und immer anders, als man zuerst denkt.

Alfred Bekker ist Autor zahlreicher Romane und Erzählungen mit einer Gesamtauflage von über 4,5 Millionen Exemplaren. Er schreibt Fantasy, Science Fiction, Krimis, historische Romane und Bücher für junge Leser.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

COVER A.PANADERO

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alles rund um Belletristik!

Commissaire Marquanteur und die Nächte von Marseille

von Alfred Bekker

: Frankreich-Krimi

von Alfred Bekker

In Marseille treibt ein unheimlicher Serienmörder mit ganz spezieller Handschrift sein Unwesen. Commissaire Pierre Marquanteur heftet sich an seine Fersen und versucht, den Killer zu stoppen. Schon bald erkennt er, dass der Fall einen ganz anderen Hintergrund hat, als man bisher vermutete …

Bisher in der Serie von Marseille-Krimis um Pierre Marquanteur erschienene Titel:

Der Killer von Marseille

Commissaire Marquanteur und die Nächte von Marseille

Alfred Bekker

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Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alles rund um Belletristik!

Manchmal frage ich mich, wie viele Männer in Frankreich eigentlich Jean heißen. Der Name kommt ziemlich häufig vor und manchmal hat man das Gefühl, von Trägern dieses Namens geradezu umzingelt zu sein.

In dieser Geschichte gibt es drei Männer mit dem Namen Jean.

Mein Chef heißt Jean-Claude.

Ein Kollege von mir heißt Jean-Luc.

Und dann spielt da noch ein ziemlich zwielichtiger Typ eine Rolle, der unter dem Namen Jean Sorell bekannt ist.

Aber vielleicht sollte ich den Fall von Anfang an erzählen.

Bonjour erst mal.

Mein Name ist Pierre.

Pierre Marquanteur.

Genauer gesagt: Commissaire Pierre Marquanteur aus Marseille. Zusammen mit meinem Kollegen François Leroc bin ich in einer Spezialabteilung. Wir kümmern uns um die großen Fische, so könnte man das zusammenfassen, auch wenn wir mit dem Fischmarkt weniger zu tun haben.

Den gibt es hier natürlich auch. Marseille hat ja einen großen Hafen.

Aber zurück zu den Aufgabe unserer Abteilung.

Organisiertes Verbrechen ist unser Hauptarbeitsgebiet. Und da gibt‘s natürlich jede Menge zu tun. Marseille hat einen großen Hafen, und nicht alles, was da mit den Schiffen so ankommt, ist auch legal. Und dann gibt es natürlich le Vieux-Port, den Alten Hafen, wo die Clans von Algeriern und Schwarzafrikanern einen Krieg gegeneinander führen und gleichzeitig versuchen, die klassischen Hafen-Größen zu verdrängen. Wer weiß, vielleicht ist die uralte Italo-Mafia dann der lachende Dritte. Und dann gibt es da noch die Russen, die Marokkaner und die Libanesen. Und natürlich diverse Rockergruppen, die auch mitzumischen versuchen.

Die Koalitionen in diesen Gangsterkriegen – nee, wir nennen das ja anders und fachgerecht Strukturen krimineller Netzwerke – wechseln ziemlich schnell.

Wer heute noch der bevorzugte Drogenlieferant ist, ist morgen schon der Feind.

Was soll ich sagen? Gemordet wird immer. Manchmal haben wir es mit irren Serientätern zu tun, manchmal sind es Killer aus dem Milieu oder einfach nur jemand, der betrunken und zur falschen Zeit eine Flasche in der Hand hatte, die er einem anderen auf den Kopf geschlagen hat.

Aber wir werden damit fertig.

Darauf kann sich jeder verlassen.

Es war Nacht, und Marseille hatte sich in ein Lichtermeer verwandelt. Von den Sternen war dadurch kaum etwas zu sehen. Lichtverschmutzung nannten das manche. Aber es hatte seine eigene Schönheit.

Und am Vieux-Port waren die Lichter besonders grell …

Nachtleben eben.

Die schwarze Limousine hielt kurz vor dem Hotel. Eine junge Frau stieg aus der Tür hinten rechts. Sie trug einen sehr knappen Lederrock, hochhackige Schuhe und viel Make-up. Das wasserstoffblonde Haar war hochgesteckt. Auf der Holzspange war das Wort L‘AMOUR in kunstvollen Lettern eingebrannt worden.

Die Blondine zählte ein paar Geldscheine und steckte sie in ihre Handtasche.

Das Seitenfenster der Limousine glitt hinab.

»Sehen wir uns nächste Woche?«, fragte eine Männerstimme.

»Klar.«

»Und?«

»Du hast meine Nummer.«

»Ja, schon …«

»Na, also!«

»Aber …«

»Also ruf mich an.«

»Ich möchte, dass du dir den Mittwoch ab acht Uhr abends für uns reservierst, Chantal«, forderte der Mann, von dem nichts als ein herausgelehnter Ellenbogen zu sehen war.

Chantal grinste.

»Dann musst du aber noch einen Schein drauflegen!«

»Okay! Bis dann!«

»Au Revoir!«

Die Limousine fuhr davon.

Chantal atmete tief durch und ging auf den flackernden Neonschriftzug des nahen Hotels zu.

Ein unscheinbarer Ford näherte sich jetzt. Der Fahrer musste Chantal beobachtet und gewartet haben, bis die Limousine fort war.

Die Scheinwerfer erfassten Chantal.

Sie stand jetzt in deren grellen Licht.

»Nun ist aber gut!«, murmelte sie.

Aber es war nicht gut.

Hoffentlich nicht wieder so ein Perverser!, dachte sie und verzog das Gesicht.

Die Seitenscheibe auf der Beifahrerseite öffnete sich. Chantal blieb stehen und blickte ins Innere. »Na, was kann ich für dich tun?«, fragte sie mit einem anzüglichen Unterton, der jedem potentiellen Freier gleich klarmachte, dass dieser Dialog ein Geschäft anbahnte.

Chantal versuchte zu erkennen, wer hinter dem Steuer der Limousine saß. Die Gestalt beugte sich ihr entgegen. Etwas Licht fiel jetzt von der Leuchtschrift des nahen Hotels auf das Gesicht.

Chantal schüttelte den Kopf.

»Nein, tut mir leid, so etwas mache ich nicht!«, erklärte sie bestimmt.

Sie ging die Straße entlang Richtung Hotel. Dort hatte sie ein Zimmer. Der Wagen folgte ihr.

Die Gestalt am Steuer hatte jetzt auch die Seitenscheibe auf der Fahrerseite herabgelassen. Eine Hand in einem Lederhandschuh hielt Geldscheine empor.

Chantal drehte sich kurz um.

Dreihundert Euro, durchfuhr es sie.

Sie blieb stehen, der Wagen ebenfalls.

Sie umrundete den Wagen und trat auf der Fahrerseite an das geöffnete Seitenfenster. Die Hand hielt ihr das Geld hin.

Etwas ließ sie zögern.

Dann nahm sie doch das Geld.

»Ich sagte ja, eigentlich mache ich so etwas nicht. Schließlich habe ich meine Grundsätze, aber …«

Stumm deutete die Gestalt auf den Platz auf dem Beifahrersitz.

Chantal nickte.

Sie umrundete den Wagen erneut und stieg ein.

»Du musst es ja ganz schön nötig haben!«, murmelte sie und steckte die Scheine in ihre Handtasche.

Es war kurz nach Mitternacht, als die Eingangstür des Hotels zur Seite flog.

Ein Mann in einem hellgrauen Wollmantel trat ein. Das blauschwarze Haar trug er schulterlang. Es war zu einem Zopf zusammengefasst.

Mit weiten Schritten ging er quer durch das Foyer und zog eine Waffe hervor. Es handelte sich um eine sehr zierliche Maschinenpistole vom Typ Uzi.

Im Milieu nannte man das auch wohl eine Angeberknarre.

Aber schießen konnte man auch damit.

Dreißig Schuss pro Sekunde mit einem Feuerstoß.

Das macht eine Menge kaputt.

Und wer da zufällig im Weg steht, ist hinterher ein Sieb.

Der Portier erstarrte und wollte in eine Schublade greifen, aber die Uzi knatterte bereits los. Ein Dutzend Schüsse ging knapp über den Portier hinweg und zeichnete hinter ihm ein Lochmuster in die Wand.

»Wo ist Chantal?«, fragte er anschließend.

»Keine Ahnung!«, stotterte der Portier.

»Ich pump dich voll Blei, wenn du mir keine Antwort gibst! Ich lass mich nicht länger hinhalten!«

Ein Mann kam die Freitreppe herunter, die ins Obergeschoss führte. Er trug einen silbergrauen Maßanzug. Die Linke war in der Hosentasche verborgen.

»Jacques Bolgerie, immer noch der alte Hitzkopf! Was machst du hier für einen Zirkus?«, fragte er. »Zerballerst mir die ganze Einrichtung! Was glaubst du, was das alles kostet!«

Jacques hieß eigentlich Gustave Bolgerie.

Aber wer konnte schon Respekt vor jemandem haben, der Gustave hieß? Vielleicht konnte man mit dem Namen als Buchhalter arbeiten. Aber als Zuhälter? Bolgerie hatte keine Lust, eine Lachnummer zu sein.

Alle nannten ihn Jacques.

Manche auch den Fiesen Jacques.

Aber nur manche.

Und Jacques hatte auch gar nichts dagegen.

Jacques drehte sich um und richtete die Uzi auf den Mann im Anzug, einen grauhaarigen Endvierziger mit dünnem Oberlippenbart und einem überlegenen Lächeln.

»Ich habe tagelang versucht, dich zu erreichen, Vincent!«

»Und? Hier bin ich! Was gibt es zu besprechen?«

»Es geht um Chantal!«

»Sie hat sich entschieden, Jacques.«

»So?«

»Sie will lieber für mich arbeiten. Da wird sie nämlich nicht so oft verprügelt und kann mehr von ihrem Geld für sich behalten. Außerdem kann ich sie beschützen – im Gegensatz dazu bist du eben ein Loser, Jacques!«

»Ich – ein Loser?«

»Tut mir Leid, Jacques.«

»Hör mal …«

»Nimm‘s sportlich, Jacques!«

Jacques‘ Gesicht lief rot an. Sein Gesicht verzog sich zur Grimasse. Er richtete die Uzi in Kopfhöhe auf sein Gegenüber.

»Was ist los, willst du mal wieder durchdrehen, Jacques? Wer einen Vincent Janvier bedroht, sollte sich das gut überlegen. Ich habe nämlich viele gute Freunde, die du dann am Hals hättest …«

»Wo ist Chantal?«, wiederholte Jacques.

Vincent Janvier grinste schief. »Ich verstehe schon, dass es dich ziemlich anpisst, dass Chantal jetzt bei mir ist. Immerhin hast du ja wohl ausschließlich von dem gelebt, was sie herangeschafft hat.« Janvier zuckte mit den Schultern. »Dann hättest du halt etwas netter zu ihr sein sollen! Das letzte Mal hast du sie so zugerichtet, dass sie fast nicht mehr einsetzbar gewesen wäre! Glücklicherweise kenne ich einen guten Doc, der so etwas wieder hinkriegt! Aber jetzt hat sie von dir einfach die Nase voll! Akzeptier das und verschwinde.«

»Ich will das aus ihrem eigenen Mund hören!«

»Bernard hat dir schon gesagt, dass sie nicht hier ist.«

»Wo finde ich sie, verdammt noch mal?« Er ließ die MP erneut losknattern. Die Schüsse fetzten in den Parkettboden, dicht vor Vincent Janviers Füße.

Dieser blieb seelenruhig stehen.

Sein Gesicht gefror zu einer eisigen Maske.

»Mach ruhig weiter so! Am Ende kommt noch die Polizei, weil jemand merkt, dass die Knallerei nicht von einem zu laut eingestellten Fernseher kommt!«

»Du Arsch!«

»Keine Ahnung, was du genommen hast und auf welchem Trip du gerade bist, aber der Stoff kann nicht gut gewesen sein, Jacques! Chantal ist bei einem Kunden und hat jetzt keine Zeit für dich! Du wirst dich also mit meinen Auskünften zufrieden geben müssen.«

Jacques atmete tief durch.

Er hatte sichtlich Mühe, sich unter Kontrolle zu halten. Seine Hand zitterte leicht. Mit dem Finger am Abzug einer Uzi war das nicht ungefährlich.

»Wir können über alles reden, Jacques«, versuchte Vincent Janvier ihn zu beschwichtigen.

Schließlich senkte Jacques die Waffe.

»Wie gesagt, ich möchte es von Chantal selbst hören!«

»Kannst du, sobald sie zurück ist.«

»Außerdem will ich eine Ablösesumme.«

»Was schwebt dir denn da so vor?«

»Mindestens fünfzigtausend Euro. Chantal ist ein Klasse-Girl. Sie bringt dir doch im ersten Vierteljahr schon mehr ein!«

»Ich werde darüber nachdenken!«, versprach Vincent Janvier.

Aber das war Jacques nicht genug. Er hatte das Gefühl, dass Vincent ihn hereinlegen wollte.

Der Fiese Jacques hob den Lauf der Uzi. »So nicht!«

Ein Geräusch, das an ein heftiges Niesen erinnerte, war jetzt von der anderen Seite zu hören. Dreimal kurz hintereinander wurde eine Automatik mit Schalldämpfer abgefeuert.

Jacques‘ Körper zuckte unter den Treffern.

Er sackte in sich zusammen und fiel schwer auf den Boden.

Der Schütze trat aus einer seitlich gelegenen, offen stehenden Tür heraus, durch die es in die Zimmer des Erdgeschosses ging. Er war rothaarig, hatte starke Sommersprossen und trug einen eleganten, kobaltblauen Anzug aus einem fließenden, seidenartigen Stoff. Die obersten drei Knöpfe seines Hemdes waren geöffnet. Ein kleines Kreuz aus Rotgold blitzte dort auf. Darüber befand sich ein tätowierter Adler mit gespreizten Schwingen.

»Das wurde aber auch höchste Zeit, René«, knurrte Vincent Janvier.

Der Mann, der René genannt worden war, grinste und begann damit, den Schalldämpfer abzuschrauben. René Moustique hieß er vollständig.

René Moustique wog die Waffe in der Linken und meinte grinsend: »Ich konnte dieses verdammte Ding nicht finden!«

»Mann, das ist nicht witzig! Ich dachte schon, du tauchst gar nicht mehr auf.« Vincent Janvier trat auf den am Boden liegenden Mann zu und drehte ihn mit dem Fuß herum.

»Ich habe doch gesagt, dass Jacques Bolgerie es sich nicht so einfach gefallen lassen wird, dass Chantal zu uns gewechselt ist«, meinte der Portier.

»Wie auch immer!«, presste Vincent Janvier zwischen den Zähnen hindurch. Er wandte sich an René. »Sorg dafür, dass dieses Stück Dreck auf Nimmerwiedersehen verschwindet.«

»In Ordnung.«

»Fischfutter fürs Meer! Oder was immer dir einfällt!«

»Mach ich.«

Ich heiße Pierre Marquanteur, bin Commissaire und gehöre als solcher zur FoPoCri.

Ja, eine solche Abkürzung klingt nach einem übel schmeckenden Medikament oder nach einer Ausführungsbestimmung im Steuerrecht. Irgendetwas, was kompliziert, teuer und unangenehm ist. Aber ich kann Ihnen versichern, auf die FoPoCri trifft das nicht zu.

Die Abkürzung steht für »Force spéciale de la police criminelle «, unsere Büros befinden sich im Polizeipräsidium Marseille. Formaljuristisch sind wir ein Teil der französischen Polizei. Klingt wie ein Wirrwarr? Ist ein Wirrwarr. Aber nur in der Theorie. In der Praxis klappt das alles ganz gut. Bürokratie ist immer das, was Beamte daraus machen. Und Beamte sind Menschen. Auch, wenn viele das nicht glauben wollen, aber es ist so. Menschen wie mein Kollege François Leroc und ich. Unsere Abteilung greift dann ein, wenn andere nicht mehr weiter wissen. Oder wenn eine Koordinierung zwischen den Polizeibehörden verschiedener Staaten nötig ist. Ich will da nicht in die Einzelheiten gehen. Es sind die größeren Fälle, in denen unser Einsatz vonnöten ist.

In der Praxis sage ich meistens nur: »Marquanteur, police criminelle.«

Das reicht.

Absolut.

Und wenn ich sehr geschwätzig bin, was nicht so oft vorkommt, dann sage ich: »Marquanteur, police criminelle Marseille.«

Wenn ich den Leuten mit unserer offiziellen Bezeichnung komme, sagen die nur: »Ich hab schon eine Versicherung, besten Dank. Und ich kaufe auch nichts.«

Wie gesagt, es sind die größeren Fälle, mit denen wir uns befassen.

An diesem klaren, kalten Morgen holte ich meinen Kollegen François Leroc wie gewöhnlich an der bekannten Ecke ab.

»Salut, François!«

»Schon gefrühstückt, Pierre?«

»Non. Nichtmal Kaffee.«

Er rieb sich kurz die Hände und schnallte sich an, während ich bereits losfuhr. »Zum Glück können wir uns gleich ja wohl auf einen Becher mit Melanies berühmtem Kaffee freuen!«

»Tut mir leid, daraus wird nichts.«

Er sah mich erstaunt an. »Wieso? Was ist los?«

»Schlechte Nachrichten, Monsieur Marteau hat uns vorhin angerufen. Wir müssen zu einem Tatort.«

»Wo?«

»Liegt direkt auf dem Weg. In einem Park wurde von Joggern eine Leiche gefunden, die in unsere Serie passt.«

Zur Zeit hatten wir es mit einer Serie von Prostituiertenmorden zu tun. Die Opfer waren mit einer Drahtschlinge erwürgt und kahl rasiert worden, weswegen der Täter in den Medien inzwischen den Beinamen »Coiffeur« bekommen hatte. Die Tote war die Nummer sechs dieser Serie, deren erster Fall bereits sieben Jahre zurücklag. Anfangs hatte man natürlich noch nicht erkennen können, dass es sich um einen Serientäter handeln musste. Inzwischen war das aber unstrittig.

Nachdem der Coiffeur innerhalb eines halben Jahres gleich drei Mal zugeschlagen hatte, waren wir mit dem Fall beauftragt worden.

Zahlreiche Einsatzfahrzeuge der uniformierten Polizei und des Erkennungsdienstes waren bereits da und zeigten uns, wohin wir uns halten musste. Ein uniformierter Kollege wollte uns am Fundort der Leiche vorbei lotsen.

Ich hielt mit dem Dienstwagen an, ließ das Fenster hinunter und zeigte ihm meinen Ausweis.

»Marquanteur, Polizei Marseille. Wir werden hier erwartet.«

»Fahren Sie noch ein Stück weiter und parken Sie links auf dem Rasen. Dann bleibt Platz genug für den Durchgangsverkehr.«

»Wirklich links?«

»Die rechte Seite sehen sich die Kollegen des Erkennungsdienstes genauestens an.«

»In Ordnung.«

Ich fuhr also weiter.

Eine Reihe von Fahrzeugen säumte die linke Seite der Straße. Schließlich fanden wir einen Platz, wo wir den Dienstwagen abstellen konnten.

Anschließend liefen wir zu dem in den Park integrierten Spielplatz.

Spielgeräte, Sandkästen und Sitzbänke waren hier zu finden.

Ein breitschultriger Kerl Mitte fünfzig begrüßte uns. Er trug einen Knebelbart.

»Commissaire Mathies Jobert«, stellte er sich vor. Er gehörte nicht zu unserer Abteilung. Marseille ist eine große Stadt. Da kennt nicht jeder jeden. Nicht ganz so, wie in Paris, aber nahe dran.

Ich sagte:

»Pierre Marquanteur. Dies ist mein Kollege François Leroc.«

»Die Tote wurde dort drüben, bei den Sträuchern neben dem Karussell gefunden. Wir können von Glück sagen, dass um diese Zeit noch keine Kinder zum Spielen hier sind!«

»Wer hat sie gefunden?«, fragte ich.

»Ein Jogger. Paul Lumiere, vierundvierzig Jahre alt, Makler, hat eine Wohnung in der Cité und bezahlt dafür wahrscheinlich mehr, als ich im Monat verdiene.« Jobert verzog das Gesicht. »Wir haben die Personalien aufgenommen. Wenn Sie noch mit ihm sprechen wollen … Es sind ja nur ein paar Minuten von hier bis zu seiner Adresse.«

»Mal sehen.«

Mathies Jobert führte uns zum Karussell.

Die Stelle, wo die Tote in den Büschen gelegen hatte, war markiert. Die Leiche selbst befand sich bereits im Wagen des Gerichtsmediziners.

»Die äußerlich erkennbaren Tatumstände sprechen dafür, dass Sie zur Serie des Coiffeurs gehört«, erklärte Mathies Jobert. »Male am Hals deuten auf einen Draht als Tatwaffe hin. Außerdem hat man ihr sehr sorgfältig die Haare abrasiert.«

»Wurde sie vergewaltigt?«

»Dr. Neuville meint nein. Aber genau können wir das natürlich erst nach der Obduktion ausschließen. Allerdings ist sie wohl gefesselt worden. Vermutlich mit handelsüblichen Kabelbindern.«

Einer der anderen Beamten der uniformierten Polizei, die an diesem Leichenfundort Dienst taten, trat auf uns zu und wandte sich an Jobert. »Wir haben alles abgesucht. Die Schuhe sind nicht zu finden.«

»Danke, Kollege«, nickte Jobert.

»Was hat es mit den Schuhen auf sich?«, erkundigte sich François.

»Ganz einfach: Sie fehlen«, gab Jobert kurz und knapp Auskunft. »Sie hatte übrigens keinerlei Papiere bei sich. Wir wissen nicht, wer sie ist.«

Unsere Innendienstler würden das früher oder später herausfinden. Man konnte von der Toten Fingerabdrücke nehmen und vergleichen.

Während François sich weiter mit Commissaire Jobert unterhielt, suchte ich Dr. Neuville auf, der sich bei dem Leichenwagen befand, mit dem die Tote in die Gerichtsmedizin transportiert werden sollte.

Dr. Neuville begrüßte mich freundlich.

Ich hatte bereits im Rahmen anderer Ermittlungen mit ihm zusammengearbeitet.

»Sie hatte nichts bei sich, was sie hätte identifizieren können«, berichtete Dr. Neuville. »Kein Führerschein, keine Kreditkarte und kein Handy.«

»Das hat mir der Kollege bereits gesagt. Sind Sie sicher, was den Draht angeht?«

»Sie können gerne noch einen Blick auf die Leiche werfen.«

»In Ordnung.«

»Die Male am Hals sind ziemlich eindeutig. Wir werden natürlich noch genauere Untersuchungen anstellen. Ob sie eine Prostituierte war, wissen wir mit Sicherheit erst, wenn wir ihre Personalien kennen.«

»Wann starb sie?«

»Deutlich vor Mitternacht.«

Jemand hatte sie irgendwo in der Umgebung getötet und sie später genau hier, beim Karussell einfach abgelegt.

»Dass wir die Obduktionsergebnisse so schnell wie möglich brauchen, muss ich ja wohl nicht extra betonen«, sagte ich.

»Bis die Leiche in unserem Labor ist, vergeht eine Dreiviertelstunde. Mindestens. Für die Obduktion brauche ich voraussichtlich nicht länger als drei Stunden. Da ich zwischendurch etwas essen möchte, können Sie mich gegen fünfzehn Uhr anrufen, dann kann ich Ihnen eine mündliche Zusammenfassung geben. Mein diktierter Bericht kommt etwas später – je nachdem, wie viele Berichte gerade sonst noch in der Warteschleife hängen.«

»Okay«, murmelte ich. »Eins wundert mich nur ….«

»Was?«

»Dass Sie noch was essen wollen.«

»Wieso?«

»Nach Ihrer Arbeit, meine ich.«

»Jeder muss essen.«

»So?«

»Auch Gerichtsmediziner.«

»Na, dann …«

»Das gilt auch für Gerichtsmediziner, die gerade gearbeitet haben.«

Ich seufzte. »Wenn Sie das sagen …«

»Ich sage das.«

Längst hatten sich entlang der mit Flatterband abgesperrten Zone Trauben von Passanten gebildet. Jogger, die ihren eigentlichen Fitnesslauf unterbrachen, um zu sehen, was hier los war, und Rentner, die ihre Hunde ausführten. Außerdem ein Mountainbiker und ein paar junge Leute mit Roller Blades.

Mir fiel eine Passantin mit dunklem, schulterlangem Haar auf. Sie wirkte sehr elegant gekleidet. Nicht nur ihr Business-Kostüm hob sie aus der Menge heraus, sondern auch die Tatsache, dass sie die Absperrungen der Kollegen ziemlich dreist ignoriert hatte.

Von den uniformierten Kollegen hatte das noch niemand bemerkt.

Es waren wohl einfach auch zu wenige Einsatzkräfte vorhanden, um das Areal tatsächlich komplett abzuriegeln. Die Schwarzhaarige hatte so nah bei uns gestanden, dass sie das Gespräch zwischen Dr. Neuville und mir mit Sicherheit verstanden hatte.

»Wir hören voneinander«, sagte ich an den Gerichtsmediziner gewandt und trat anschließend auf die elegante Lady zu. Ich schätzte sie auf Ende zwanzig.

»Commissaire Pierre Marquanteur!«, stellte ich mich vor. »Sie haben die Absperrungen übertreten. Es ist eigentlich nicht gestattet, sich jenseits des Flatterbandes aufzuhalten, wenn man nicht zum Kreis der dafür autorisierten Personen gehört.«

Sie zuckte zusammen. »Oh, das war mir nicht bewusst«, sagte sie. Ihr Lächeln war gleichermaßen charmant und verlegen.

»Oder sind Sie eine Zeugin und haben irgendetwas gesehen, was vielleicht zur Aufklärung dieses Falles beitragen könnte.«

»Nein. Ich bin keine Zeugin.« Sie hob die Schultern. »Tut mir leid.«

»Dann muss ich Sie bitten, sich wieder hinter die Absperrung zu begeben.«

»Natürlich.«

Sie ging in Richtung des Flatterbandes, tauchte dann darunter hindurch und drehte sich wieder in meine Richtung, als sie sich auf der anderen Seite befand. Einige der Passanten, die sich entlang des Flatterbandes aufgestellt hatten, um möglichst viel mitzubekommen, machten etwas widerwillig Platz. Ein Hund knurrte und wurde von seinem Besitzer zur Ruhe ermahnt.

»Sagen Sie, stimmt es, dass man dem Opfer sämtliche Haare abgeschnitten hat, Monsieur Marquanteur?«, fragte mich die Schwarzhaarige.

»Es wird zu gegebener Zeit eine Erklärung unserer Pressestelle an die Medien geben, sodass Sie alle Einzelheiten erfahren können«, erklärte ich ausweichend. Ich hielt meine Marke hoch. »Ist unter Ihnen noch jemand, der sachdienliche Hinweise geben kann?«, fragte ich. »Falls Sie sich nicht hier und jetzt zu einer Aussage entschließen können, rufen Sie einfach die Nummer Ihres zuständigen Polizeireviers. Ich danke Ihnen.«

»Wenn ich Sie kurz sprechen könnte!«, meldete sich ein älterer Mann zu Wort, der einen angeleinten Terrier mit sich führte.

»In Ordnung, wir gehen ein Stück zur Seite«, erwiderte ich.

»Ich mache morgens gegen fünf meine erste Runde durch den Park.«

»Und was haben Sie gesehen?«

»Einen viertürigen Ford. Jemand machte sich am Kofferraum zu schaffen.«

»Konnten Sie denjenigen sehen, der am Kofferraum beschäftigt war?«

»Nein. Die Klappe stand offen, ich konnte den Kerl nicht sehen.«

»Wo standen Sie genau?«

Er streckte die Hand aus. »Dort auf der Brücke!«

»Dann möchte ich mit Ihnen dorthin gehen und mal sehen, wie der Blick ist.«

»Gerne.«

Der alte Mann hieß Etienne Clary, war 81 Jahre alt, verwitwet und hatte drei erwachsene Kinder, die er nur selten sah, weil ihre Jobs sie über die gesamte Republik verstreut hatten. Innerhalb der fünf Minuten, die wir brauchten, um auf die Brücke zu gelangen, erzählte er mir seine halbe Lebensgeschichte.

Schließlich standen wir auf der Brücke und Clary beschrieb mir exakt die Position, an der er den Wagen gesehen hatte.

»Ich habe leider nicht weiter darauf geachtet«, bekannte er. »Ich meine, wer denkt denn auch daran, dass da vielleicht jemand eine Leiche aus dem Kofferraum holt und auf einem Spielplatz abgelegt? Das ist doch pervers!«

»Wie kommen Sie denn darauf, dass die Leiche dort abgelegt wurde und man das Opfer nicht auf dem Spielplatz umgebracht hat?«

Er sah mich etwas verdattert an, nahm seine dicke Brille ab und putzte mit einem Taschentuch über die Gläser. »Das haben die Leute gesagt, die das Glück hatten, eher da unten zu sein und mehr von den Ermittlungen mitzubekommen.«

»Ach, so. Wie stark ist übrigens Ihre Brille?«

»Fünf Dioptrien. Aber mit Brille sehe ich ausgezeichnet. Und dass da ein Ford stand, da bin ich mir sicher!«

»Können Sie sich an das Modell erinnern?«

»Ich kenne mich mit den Bezeichnungen nicht so aus.«

»Wären Sie dann so freundlich, sich in unserem Präsidium ein paar Bilder verschiedener Ford-Modelle anzuschauen? Vielleicht gelingt es Ihnen ja, das richtige zu identifizieren.«

Etienne Clary nickte. »Aber nur, wenn Sie mich in Ihrem Wagen mitnehmen und mein Hund dabei sein kann. Ich besitze nämlich keinen Führerschein mehr, und in der Métro fühle ich mich nicht sicher.«

»Kein Problem, Monsieur Clary.«

An der Stelle, die Monsieur Clary uns angegeben hatte, waren tatsächlich Reifenspuren zu finden. Ein Fahrzeug war dort an den Rand gefahren. Die beiden Räder auf der rechten Seite hatten dabei auf der Rasenfläche Spuren hinterlassen. Da der Boden sehr weich war, konnte man allerdings kein brauchbares Profil gewinnen.

Wir brachten Monsieur Clary etwas später zum Präsidium. François quetschte sich dafür in den engen Fond des Dienstwagens, während Clary auf dem Beifahrersitz Platz nahm. Der Hund befand sich zu seinen Füßen.

Während sich unser Innendienstkollege Maxime Valois um die Auswertung der Fingerabdrücke kümmerte, die man der Toten abgenommen hatte, verbrachten François und ich geschlagene zwei Stunden damit, Etienne Clary verschiedene viertürige Ford-Modelle auf einem Computerschirm zu zeigen.

Zunächst glaubte er, das Modell erkannt zu haben, dann wurde er jedoch unsicher, identifizierte schließlich auch einen von mir in die Bildreihe geschmuggelten Mitsubishi als Ford und wurde sich immer unsicherer.

Schließlich ließen wir ihn von einem Kollegen unserer Fahrbereitschaft nach Hause bringen.

»Wir wissen, dass da heute Morgen ein viertüriger metallicfarbener Wagen – wahrscheinlich ein Ford – mit zwei Reifen auf dem Rasen stand«, fasste François die Ergebnisse der Befragung von Etienne Clary zusammen. »Hast du eine Ahnung, wie viele es davon in Marseille gibt?«

»Hunderttausende«, schätzte ich.

»Optimistisch geschätzt. Wahrscheinlich sind es mehr. Und Metallic ist nun auch nicht gerade ein seltener Farbwunsch. Vom Nummernschild konnte Monsieur Clary ja leider nichts erkennen und angesichts seiner Sehschwäche frage ich mich, was er überhaupt mitbekommen hat.«

»Möglicherweise wurde dieser Wagen ja noch von jemand anderem beobachtet. Wir wissen jetzt zumindest den Zeitpunkt, an dem die Leiche abgeladen wurde.«

Inzwischen hatte Maxime Valois die Identität der Toten anhand ihrer Fingerabdrücke herausbekommen.

Er suchte François und mich in unserem gemeinsamen Dienstzimmer auf und zeigte uns einen Computerausdruck.

»Ich habe euch die Daten auf den Rechner geschickt. Die Tote hieß Chantal Lafitte. Sie war Prostituierte und wegen gemeinschaftlichen Raubes verurteilt worden. Ein Freier wurde niedergeschlagen, um ihm die Geldbörse und diverse andere Wertgegenstände zu entwenden.«

»Gemeinschaftlicher Raub?«, echote François. »Wer war denn noch an der Tat beteiligt, Maxime?«

Ich hatte inzwischen den Rechner hochgefahren, sodass wir die Daten auch auf dem Schirm hatten.

»Der Mittäter war ein gewisser Gustave, genannt Jacques – Bolgerie, angeblich ihr Lebensgefährte – wahrscheinlich aber auch ihr Zuhälter. Man nennt ihn auch den Fiesen Jacques. Mehrere Anklagen wegen diverser einschlägiger Delikte. Das meiste führte jedoch aus Mangel an Beweisen nicht zu einer Verurteilung.«

»Die letzte Adresse, unter der ihr Bewährungshelfer Chantal Lafitte erreichen konnte, haben wir«, stellte ich fest.

»Die ist übrigens identisch mit der letzten Adresse, die wir von Jacques Bolgerie haben«, stellte Maxime fest. »Gleich um die Ecke gibt‘s einen Club mit der Bezeichnung Caché Joie, in dem Bolgerie längere Zeit als Rausschmeißer gearbeitet habe. Chantal war da mal Go-Go-Tänzerin.«

»Scheint, als hätte man ihr dort nicht genug gezahlt, um sie in dem Job zu halten«, kommentierte François Maxime Angaben.

»Ich schlage vor, wir schauen uns das traute Heim von Chantal Lafitte mal an«, meinte ich. »Und es wäre sicher auch ganz aufschlussreich, mit Jacques Bolgerie zu sprechen.«

»Dem Fiesen Jacques«, sagte François. Er zuckte mit den Schultern. »Gustave klingt netter. Aber vielleicht ist er einfach nicht nett.«

»Gute Idee, mal Chantal Lafittes Zuhause unter die Lupe zu nehmen«, sagte Maxime. »Aber ich soll euch von Monsieur Marteau ausrichten, dass vorher eine kurze Besprechung in seinem Büro ansteht.«

Jean-Claude Marteau, der Commissaire général de police und unser direkter Chef, nippte an seinem Kaffee und hielt mit der anderen Hand einen Telefonhörer, als wir sein Büro betraten. Maxime Valois begleitete uns. Monsieur Marteau nickte uns knapp zu. Außer uns befanden sich noch die Commissaire Stéphane Caron und Boubou Ndonga sowie die Erkennungsdienstler Sami Opporte und Jean-Luc Duprée im Raum. Normalerweise nutzen wir zwar die Labors der Ermittlungsgruppe Erkennungsdienst, deren Hilfe allen Marseilleer Polizeieinheiten zusteht, aber wenn es nötig ist, unterstützen wir deren Arbeit durch den Einsatz eigener Erkennungsdienstler, Ballistiker oder anderer wissenschaftlich ausgebildeten Spezialisten.

Monsieur Marteau beendete inzwischen sein Telefongespräch.

»Das war Dr. Neuville mit ersten Obduktionsergebnissen. Er ist zwar noch nicht ganz fertig, aber wir können es jetzt wohl als sicher ansehen, dass die Tote zur Serie des Coiffeurs gehört. Es sind alle Merkmale vorhanden, die auch auf die anderen Opfer zutrafen: Die Opfer wurden zunächst mit KO-Tropfen betäubt und anschließend gefesselt. Etwas später wurden sie dann mit einer Drahtschlinge erwürgt und schließlich irgendwo abgeladen.«

An der Wand von Monsieur Marteaus Büro hing eine Karte des Großraums Marseille. Die Fundorte der einzelnen Opfer waren markiert.

»Viel mehr gibt es im Moment leider noch nicht zu sagen, außer dass die verwendete Drahtschlinge rostig gewesen ist, was ebenfalls für sämtliche Opfer gilt, sodass es wohl ausgeschlossen ist, dass irgendeiner dieser Morde in einem anderen Zusammenhang gesehen werden muss«, fuhr Marteau fort. »Allerdings möchte ich noch ein paar Worte in Bezug auf die Tatortabschirmung am Spielplatz im Park loswerden.« Jean-Claude Marteau wandte sich an François und mich. »Das, was ich jetzt sage, ist keine Kritik an Ihnen beiden, schließlich war das Kind schon in den Brunnen gefallen, als Sie am Fundort der Toten eintrafen. Ich hatte vorhin ein eher unfreundliches Gespräch mit dem Kollegen Gressy, dem Chef des zuständigen Reviers. Ein Kollege namens Jobert hat es zugelassen, dass wichtige Details der Ermittlungen an die Medien gegangen sind und sich jetzt jeder Konsument des Kabelfernsehens darüber informieren kann, wenn er will. Beispielsweise wurde die Nachricht über den Ford sofort verbreitet.«

»Und dabei hat Monsieur Clary noch nicht einmal den richtigen Typ identifizieren können«, gab François zu bedenken.

»Das sehen einige Reporter offenbar anders.« Monsieur Marteau atmete tief durch. »Ich hoffe, dass so etwas das nächste Mal nicht passiert. Das gibt doch nur Leuten wie diesen Trittbrettfahrern das nötige Material.«

Es gab einen anonymen Anrufer, der von sich behauptete, die Morde begangen zu haben. In den kurzen Statements, die er bei seinen Anrufen von sich gab, bezog er sich allerdings ausschließlich auf den ersten Fall. Tatsächlich schien er auch einiges über das Opfer Gabrielle Donjon zu wissen und stammte vielleicht aus ihrem immensen Bekannten- und Kundenkreis.

Aber was die anderen Opfer des sogenannten Coiffeurs anging, so bekam er nicht einmal die Namen vollständig auf die Reihe, was bei jemandem, der sich ansonsten so akribisch über zumindest ein Opfer informiert hatte, sehr ungewöhnlich war. Wir nahmen daher an, dass es sich eher um einen Wichtigtuer handelte, der davon träumte, irgendwann einmal einen großen Auftritt in einem Mordprozess zu haben. Dass er sein Leben damit womöglich ruinierte, schien ihm weniger wichtig zu sein, als zumindest einmal im Rampenlicht der Öffentlichkeit zu stehen und das Interesse einer ganzen Stadt – und später im Prozess vielleicht des ganzen Landes auf sich gerichtet zu wissen.

Leider hatten wir im Rahmen von spektakulären Mordfällen immer wieder mit Menschen zu tun, die uns mit ihren falschen Geständnissen wertvolle Zeit stahlen.

Einstweilen schätzten wir diesen Anrufer als unglaubwürdig ein. Trotzdem waren wir hinter ihm her, da wir annahmen, dass er das Opfer namens Gabrielle Donjon gut gekannt haben musste und von daher vielleicht ein wertvoller Zeuge war.

»Leider war es bisher nur möglich, die Anrufe zu Telefonzellen in Marseille zurückzuverfolgen«, erklärte Stéphane Caron. »Wir nehmen daher an, dass der Trittbrettfahrer dort lebt.«

»Es gibt noch Telefonzellen?«, fragte François.

»Eine Handvoll in Marseille«, sagte Stéphane.

»Gibt es sonst irgendeine Verbindung zwischen Gabrielle Donjon, Chantal Lafitte und den anderen Opfern?«, erkundigte sich Jean-Claude Marteau.

Stéphane schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Ich nehme an, dass es uns im Moment eher weiterbringt, wenn wir uns zu Jacques Bolgerie, den Lebensgefährten und vermutlich auch Zuhälter von Chantal Lafitte kümmern«, schlug ich vor. »Der müsste Chantal eigentlich längst vermissen.«

»Eine Vermisstenanzeige ist aber ihretwegen definitiv nicht eingegangen«, stellte Monsieur Marteau fest. »Aber tun Sie das ruhig, Pierre. Versuchen Sie, Monsieur Bolgerie aufzuspüren.«

Zwei Stunden später suchten wir Jacques Bolgeries Wohnung auf. Das Haus Nummer 21 war ein ehemaliges Lagerhaus, das irgendwann in den Siebzigern in ein Apartmenthaus umgewandelt worden war.

Mir fiel auf, dass die Post von heute noch in Bolgeries Brieffach steckte, während alle anderen Bewohner von Nummer 21 ihre Fächer bereits gelehrt hatten.

Der Lift war früher als Lastenaufzug benutzt worden und die Kabine so groß, dass ein Kleinwagen darin Platz gehabt hätte.

Wenig später standen wir vor der Tür zu Bolgeries Wohnung. François betätigte die Klingel. Keine Reaktion.

François probierte es ein zweites Mal. »Monsieur Bolgerie?«, rief ich. »Hier ist die Polizei! Machen Sie bitte auf!«

Ich drückte leicht gegen die Tür. Sie war nur angelehnt und öffnete sich einen Spalt. An dem herkömmlichen Zylinderschloss waren Spuren von Gewalteinwirkung zu sehen.

François und ich zogen die Dienstwaffen. Ich gab der Tür einen Stoß. Sie flog zur Seite. François trat zuerst ein. Der Raum vor uns war ziemlich groß und vor allem hoch. Die Deckenhöhe betrug sicherlich mehr als viereinhalb Meter.

Es war offensichtlich, dass bereits jemand vor uns da gewesen war, der alles durchwühlt hatte. Die Polstermöbel waren aufgeschlitzt, alle Schubladen geöffnet und ausgeleert und der Inhalt sämtlicher Regale auf den Fußboden geworfen.

In einer Ecke befand sich ein Computer, dessen Gehäuse aufgeschraubt worden war.

Es stellte sich später heraus, dass jemand die Festplatte mitgenommen hatte.

Die Tür zum Nebenraum stand halb offen. Mit der Waffe im Anschlag ging ich hinein und gelangte in ein Schlafzimmer, in dessen Mittelpunkt ein riesiges Wasserbett stand. Auch hier war alles durchwühlt und auf dem Boden verstreut worden. Die Kleiderschränke standen offen. Zwei Drittel der Sachen waren eindeutig für eine Frau bestimmt.

François schaute kurz im Bad und in der Küche nach, wo ebenfalls niemand anzutreffen war.

Ich steckte die Waffe weg.

»Wir sind offenbar zu spät dran, Pierre«, sagte François, während er in der Tür zum Bad stand und ebenfalls seine Waffe einsteckte. Anschließend griff er zum Handy.

»Zumindest haben wir jetzt einen Grund, diese Wohnung zu durchsuchen«, meinte ich.

»Und wenn Monsieur Bolgerie gleich in der Tür steht und behauptet, dass dies der Normalzustand seiner Wohnung wäre?«

»Das glaubst du doch nicht im Ernst, François!«

»Nein, aber wir würden ziemlich alt aussehen.«

»Auf den Fluren gab es eine Videoüberwachung. Und da der oder die Einbrecher offensichtlich durch die Tür gekommen sind, müssten sie gefilmt worden sein.«

»Dann schlage ich vor, wenden wir uns als Nächstes an die Hausverwaltung.«

Der Hausverwalter hieß Henri Vedell. Außerdem gab es insgesamt sechs Wachmänner, die in einem Wechselschicht-System rund um die Uhr gewährleisteten, dass in den Fluren von Nummer 21 nichts geschah, was gegen das Gesetz war.

Im Wesentlichen bestand ihre Aufgabe darin, die Überwachungskameras im Auge zu behalten.

Der Wachmann, der gerade Dienst hatte, hieß Norbert Jassonne und war ein mittelgroßer Mann mit leichtem Übergewicht und dunklen Haaren.

Während François sich in der Wohnung weiter umsah, nahm ich mir zusammen mit Norbert Jassonne die in Frage kommenden Videoaufzeichnungen vor.

»Die Aufnahmen werden auf einer Festplatte aufgezeichnet«, erklärte Jassonne, der dabei auf der Tastatur seines Computers herumtippte, um die entsprechenden Daten herauszusuchen.

»Wir hatten einen Ausfall der Überwachungsanlage zwischen drei und vier Uhr heute Nacht«, berichtete Jassonne.

»Ich würde gerne wissen, wann Jacques Bolgerie seine Wohnung verließ.«

»Das lässt sich schnell beantworten. Um die Haustür zu passieren, braucht man eine Chipcard. Irgendwann wollen wir die Türschlösser zu den einzelnen Wohnungen auch auf Chipcards umstellen, aber das wird sich noch ein halbes Jahr hinziehen …« Jassonne ließ die Finger über die Tastatur tanzen und fuhr schließlich fort: »Monsieur Bolgerie hat den Haupteingang um kurz nach drei passiert und das Haus um kurz vor vier wieder verlassen. Seitdem ist er nicht zurückgekehrt. Wie sind Sie eigentlich hereingekommen?«

»Wir haben einfach bei einer anderen Wohnung geklingelt«, sagte ich.

Jassonne grinste. »Ich verstehe.«

»Wir gehen also davon aus, dass jemand mit Jacques Bolgeries Chipcard das Haus genau in dem Zeitraum betreten und wieder verlassen hat, in dem Sie einen Systemausfall hatten. Finden Sie das nicht verdächtig?«, fragte ich.

Jassonne hob die Schultern. »Nun, wenn Sie das so sagen …«

»Es könnte doch sein, dass jemand anderes zuvor Bolgerie die Chipcard abgenommen hat, um damit in seine Wohnung einzubrechen. Allerdings hatte dieser Unbekannte wohl nicht den Schlüssel für die Wohnungstür dabei, sonst hätten der oder die Täter nicht das Schloss aufzubrechen brauchen.«

»Wir haben die Türschlösser mit einer elektronischen Sicherung versehen. Man muss zuerst eine Zahlenkombination eingeben. Die Tastatur befindet sich hinter einer seitlich der Tür in die Wand eingelassenen Klappe. Aber wenn die neue Anlage erst eingebaut ist, dann bekommen wir hier in der Sicherheitszentrale Alarm, wenn jemand versucht, das Schloss zu manipulieren.«

»Wann hat Bolgerie vor dem Zeitraum des Systemausfalls zuletzt seine Wohnung verlassen?«

»Kurz nach acht am Abend. Zumindest hat er da die Chipcard benutzt, um die Tür am Haupteingang zu öffnen.«

»Aber wenn er das Haus in einem Moment verlassen hätte, in dem gerade jemand anders die Tür öffnete, hätten wir darüber jetzt keine Aufzeichnungen, richtig?«, hakte ich nach.

Jassonne schüttelte den Kopf. »Nein, Monsieur Marquanteur, das ist ausgeschlossen. Unsere Bewohner müssen die Chipcard in jedem Fall durch den Schlitz ziehen, um ins Freie zu gelangen. Ansonsten kann es Ihnen passieren, dass das System nicht reagiert, wenn Sie später wieder hinein wollen.«

Ich seufzte. »Sicherheit hat ihren Preis, was?«

»Ich gebe zu, dass unser System in diesem Punkt noch verbesserungsfähig ist, und man hat mir auch versprochen, dass daran gearbeitet wird.«

»Ach, so.«

»Aber unsere Mieter schätzen die Sicherheit, die ihnen hier geboten wird und sind auch bereit, dafür ein paar Unannehmlichkeiten in Kauf zu nehmen.« Jassonne lachte heiser. »Die können sich den Spaß auch leisten. Ich selbst wohne mit meiner Familie in einem ganz normalen Wohnblock – ohne irgendwelchen Sicherheits-Schnickschnack.«

»Es dürfte doch nicht allzu schwierig sein, mir die passende Aufnahme herauszusuchen, die zeigt, wie Bolgerie das Haus verließ.«

»Sofort, Monsieur Marquanteur. Ich habe sie gleich.«

Es dauerte nicht einmal eine halbe Minute und Jassonne hatte gefunden, wonach ich suchte.

Deutlich war zu sehen, wie Jacques Bolgerie seine Wohnung verließ. Anschließend sah man ihn im Flur, im Lift und schließlich in der Eingangshalle von Haus Nummer 21.

»War es das, was Sie suchten?«, fragte Jassonne.

Ich nickte. »Ich brauche die gesamten Aufzeichnungen der letzten Zeit auf einem Datenträger.«

»Wir zeichnen nur zwei Wochen auf und löschen dann die Speicher.«

»Dann eben die Daten dieses Zeitraums.«

»Ich sitze Wochen daran, Ihnen das auf DVDs zu brennen.«

Ich schüttelte den Kopf. »Nein, brennen Sie mir nur diese Sequenz auf DVD. Für den Rest schicke ich Ihnen einen unserer Spezialisten her, der alles auf eine mobile Festplatte speichert.«

Jassonne wirkte erleichtert.

»In Ordnung.«

»Und dann möchte ich noch wissen, wer von Ihren Leuten während der Zeit des Systemausfalls Dienst hatte.«

Jassonne zögerte. »Ich möchte niemanden in Schwierigkeiten bringen«, meinte er. »Sehen Sie, ich bin noch nicht lange dabei und ziemlich froh, diesen Job bekommen zu haben.«

»Sie werden Schwierigkeiten bekommen, wenn Sie keine Aussage machen«, hielt ich ihm entgegen und zeigte ihm zwei Fotos von Chantal Lafitte. Eines zeigte sie bei ihrer letzten Verhaftung, noch etwas jünger und vor allem lebendig und mit vollem Haar.

Das andere war am Fundort der Leiche aufgenommen worden.

Jassonne sah sich vor allem das zweite Bild an.

»Diese Frau wohnte bei Bolgerie, auch wenn Sie vielleicht Schwierigkeiten haben, sie wiederzuerkennen. Uns geht es darum herauszufinden, wer sie getötet und so zugerichtet hat. Sie hieß Chantal Lafitte und arbeitete als Callgirl.«

»Der Coiffeur …«, murmelte Jassonne. »Ich habe davon gehört. Aber wieso glauben Sie, dass der Einbruch in Monsieur Bolgeries Wohnung damit zu tun hat?«

»Das wissen wir nicht«, widersprach ich. »Aber Tatsache ist, dass Bolgerie ein wichtiger Zeuge ist und insofern liegt uns sehr daran, ihn so schnell wie möglich zu finden, und alles, was mit Bolgerie zu tun hat, hat auch zunächst einmal mit diesem Fall zu tun.«

Jassonne atmete tief durch.

»Unser Kollege Dany Monteuil hatte hier Dienst, als es zum Systemausfall kam«, gab er mir schließlich Auskunft. »Ich schreibe Ihnen die Adresse auf.«

»War Monteuil allein hier?«

»Ja. Eine Doppelbesetzung wäre zwar wünschenswert, aber dazu ist unser Haus zu klein.«

In der Zwischenzeit trafen unsere Erkennungsdienstler Sami Opporte und Jean-Luc Duprée ein, um in der Wohnung von Jacques Bolgerie nach Spuren der Einbrecher zu suchen. Monsieur Jean-Claude Marteau berichtete uns am Telefon, dass er erhebliche Schwierigkeiten beim Erwirken eines Durchsuchungsbeschlusses gehabt hatte.

Dass wir die Wohnung betreten hatten, war angesichts der Umstände rechtens. Aber die Umstände des Einbruchs waren noch längst nicht klar – ebenso wenig, ob ein Zusammenhang zur Mordserie des Coiffeurs bestand.

Etwas anders hätte der Fall ausgesehen, wenn Jacques Bolgerie vermisst gemeldet oder umgebracht worden wäre.

Aber dafür gab es bis jetzt nur vage Anhaltspunkte, die sich zudem auch anders interpretieren ließen.

Monsieur Marteau gelang es allerdings, die Justiz von der Notwendigkeit der Untersuchungen zu überzeugen.

Während Sami und Jean-Luc in Bolgeries Wohnung alles genauestens unter die Lupe nahmen, suchten wir die Adresse des Wachmannes auf, der während der Zeit des Systemausfalls der Überwachungsanlage Dienst gehabt hatte.

Dany Monteuil bewohnte mit seiner Familie die dritte Etage eines Mietshauses.

Madame Monteuil öffnete uns.

Wir hielten ihr unsere Ausweise entgegen.

»Pierre Marquanteur. Dies ist mein Kollege François Leroc. Wir möchten gerne mit Ihrem Mann sprechen!«

Madame Monteuil war eine dunkelhaarige Frau in den Dreißigern. Sie trug einen etwa zweijährigen Jungen auf dem Arm, der uns neugierig musterte.

»Worum geht es denn?«, fragte sie.

»Das werden wir Ihrem Mann schon persönlich sagen müssen!«, entgegnete François und kam mir damit um einen Bruchteil einer Sekunde zuvor.

Madame Monteuil führte uns ins Wohnzimmer und bot uns einen Platz auf der Ledergarnitur an, die den gesamten Raum sehr eng erscheinen ließ.

Madame Monteuil verschwand einen Augenblick lang in einem Nachbarraum. Den Jungen behielt sie dabei die ganze Zeit über auf dem Arm.

Wenig später kehrte sie zurück.

»Mein Mann kommt gleich. Möchten Sie etwas trinken? Kaffee? Tee? Bier? Schnaps?«

»Nein danke«, entschied ich für meinen Partner und mich, was François mit einem bedauernden Blick quittierte.

»Sie sind im Dienst, nicht wahr? Tut mir leid, daran hatte ich nicht gedacht«, sagte Madame Monteuil. »Mein Mann hat bis gerade noch geschlafen, da er heute Nachtschicht hatte«, fuhr sie fort.

In diesem Augenblick trat ein großer, breitschultriger Mann in Jeans und T-Shirt ins Zimmer.

»Dany Monteuil?«, fragte ich.

Er nickte. »Meine Frau sagte, Sie wollen mich sprechen.«

Er verschränkte die Arme vor der Brust. Ich hielt ihm den Dienstausweis entgegen. »In die Wohnung von Gustave/Jacques Bolgerie wurde eingebrochen. Vermutlich genau in der Zeitspanne, in der es einen Totalausfall des Sicherheitssystems gab.«

»Na, und? Das ist bedauerlich, aber so etwas passiert nun mal.«

»Der oder die Einbrecher waren im Besitz von Bolgeries Chipcard. Möglicherweise lebt der Wohnungsinhaber gar nicht mehr«, ergänzte François. »Ich weiß nicht, ob Sie wirklich gerne in so etwas hineingezogen werden wollen oder uns besser gleich die Wahrheit sagen.«

»Wovon reden Sie?«, fauchte Monteuil.

»Wir nehmen an, dass Sie den Ausfall des Überwachungssystems ausgelöst haben«, äußerte ich meine Überzeugung. »So groß können die Zufälle nämlich gar nicht sein.«

»Haben Sie Beweise?«

»Ich schlage vor, Sie arbeiten mit uns zusammen, bevor unsere Spezialisten diese Beweise in mühevoller Kleinarbeit sichern müssen.«

»Sie können mich mal!«, knurrte Monteuil. »Wenn Sie keinen Haftbefehl oder etwas in der Art haben, sage ich Ihnen keinen Ton mehr und schmeiße Sie außerdem achtkantig raus!«

»Okay, wir können Sie auch vorläufig festnehmen«, erwiderte ich. »Und wenn dann jemand von den Medien herausbekommen sollte, dass Ihre Festnahme im Zusammenhang mit dem Fall des Coiffeurs erfolgte, haben Sie für die nächsten Monate keine ruhige Minute mehr, das verspreche ich Ihnen.«

Monteuil blicke kurz zu seiner Frau hinüber, dann trat er einen Schritt auf mich zu, baute sich breitbeinig auf und sah mir direkt in die Augen. Auf seiner Stirn zeigte sich dabei eine tiefe Furche.

»Der Coiffeur? Sie meinen diesen irren Killer, der durch die Straßen rennt und Frauen skalpiert?«

Ich nickte. »Ja.«

»Aber was, verdammt noch mal, hat Bolgerie damit zu tun?«

»Kannten Sie seine Lebensgefährtin?«, fragte François.

Monteuil drehte den Kopf um dreißig Grad und nickte. »Ja. Die war immer ziemlich aufgetakelt, sodass man fast auf die Idee kommen konnte …« Er sprach nicht weiter. »Ist sie ein Opfer dieses Wahnsinnigen geworden?«

»Ja«, nickte ich.

»Ich habe heute noch keine Nachrichten gehört, sonst hätte ich sicher schon etwas davon mitbekommen.« Er schluckte und fuhr fort: »Chantal Lafitte wohnte bereits ein paar Wochen nicht mehr bei Bolgerie. Deshalb weiß ich nicht, weshalb Sie annehmen, dass dieser Einbruch etwas mit dem Kerl zu tun hat, der Prostituierte umbringt und sie anschließend rasiert.«

»Wie viel hat man Ihnen gegeben, damit das Überwachungssystem fast eine Stunde lahm gelegt war?«, fragte jetzt François in scharfem Tonfall. »Oder haben Sie doch mehr mit der Ermordung von Chantal Lafitte zu tun?«

»Hey, jetzt versuchen Sie nicht, mir irgendetwas anzuhängen!«, rief er aufgebracht.

»Okay«, meinte ich. »Dann begleiten Sie uns zum Präsidium und betrachten Sie sich als vorläufig festgenommen. Sollen sich unsere Verhörspezialisten mit Ihnen herumschlagen. Wenn Sie unbedingt eine große Sache daraus machen wollen …«

»Verdammt, ich verliere meinen Job, wenn das herauskommt!«

»Das sollte Ihre geringste Sorge sein.«

Monteuil atmete tief durch. Er ging zur Fensterfront seines Wohnzimmers, von wo aus man einen Blick auf eine ziemlich zugeparkte Einbahnstraße hatte.

»Okay«, murmelte er schließlich. »Der Typ hat mir tausend Euro dafür geboten. Ich erhielt einen Anruf – kurz bevor meine Schicht begann.«

»Wann war das?«

»Mitternacht. Ein rothaariger Typ mit Sommersprossen hat mich auf dem Parkplatz angesprochen, bevor ich meine Schicht antrat.«

»Versuchen Sie ihn genauer zu beschreiben. Vielleicht sind Ihnen noch irgendwelche Einzelheiten in Erinnerung.«

»Ja, er hatte sein Hemd ziemlich weit offen und trug ein Goldkettchen mit einem Kreuz daran. Ach, ja, da war noch was …«

»Reden Sie!«

»Eine Tätowierung unterhalb des Halsansatzes. Ein Adler.«

François machte sich jetzt in das Gespräch ein. »Wir schicken unseren Zeichner vorbei. Er heißt Monsieur Perouche und wird mit Ihnen eine Phantomzeichnung anfertigen.«

»In Ordnung.«

François und ich setzten uns in den Dienstwagen. François fuhr den eingebauten Computer hoch. Der Flachbildschirm wurde aktiviert.

Ich telefonierte in der Zwischenzeit mit unserem Kollegen Maxime Valois aus der Fahndungsabteilung und gab ihm die Beschreibung durch. »Gibt es irgendjemanden, der mit Chantal Lafitte oder Jacques Bolgerie im Zusammenhang steht und so aussieht? Die Tätowierung ist ja nicht gerade ein Allerweltsmerkmal.«

»Sekunde, Pierre. Ich bekomme hier gerade in diesem Augenblick eine Nachricht herein.« Einige Augenblicke lang hörte ich nur undeutlich ein paar Stimmen im Büro unseres Kollegen aus der Fahndungsabteilung. Dann meldete sich Maxime wieder. »Bist du noch dran, Pierre?«

»Sicher.«

»Ihr seid doch eigentlich auf der Suche nach Jacques Bolgerie.«

»Richtig.«

»Die ist zu Ende. Jemand hat ihn auf einer ehemaligen Müllkippe gefunden. Stéphane und Boubou sind dorthin unterwegs.«

»Der Mann, den ich dir gerade beschrieben habe, könnte sein Mörder sein, Maxime«, gab ich zurück.

Durch das Handy konnte ich hören, wie Maximes Finger über die Computertastatur glitten. »Ich habe hier einen. Die Daten schicke ich euch auf den Rechner in eurem Wagen. Der Kerl heißt René Moustique und ist der Mann fürs Grobe im Dienst von Vincent Janvier. Der gilt als aufstrebender Zuhälter, handelt wahrscheinlich auch in begrenztem Umfang mit Drogen, ist aber zu geschickt, als dass ihm die Justiz ernsthaft gefährlich werden konnte. Er betreibt seit ein paar Jahren den Club Caché Joie.«

»Ist das nicht der Club, in dem Jacques Bolgerie mal Türsteher war?«

»Ja, genau. Aber das war früher, als das Caché Joie noch einem gewissen Jean Sorell gehörte – Janviers schärfstem Konkurrenten. Niemand hat je herausbekommen, wieso Sorell plötzlich dem Besitzerwechsel im Caché Joie zugestimmt hat. Da lief irgendetwas im Hintergrund, wovon bis heute niemand die volle Wahrheit kennt. Wenn ihr wollt, kann ich mich ja noch mal mit dem zuständigen Dezernat der Polizei kurzschließen.«

»Das wäre sehr nett, Maxime.«

»Vincent Janvier hat übrigens noch eine andere Immobilie, deren Besitz ihn immer wieder mit der Justiz in Konflikt bringt«, berichtete Maxime weiter. »Das Hotel Parconniere liegt ganz in der Nähe. Die Adresse habe ich euch mitsamt den Daten über René Moustique geschickt.«

»Was hat es mit dem Hotel Parconniere auf sich?«, fragte ich.

»Ein Bordell. Janvier vermietet natürlich nur die Zimmer und hat mit alledem nichts zu tun.«

Ich blickte auf die Uhr. »In diesem Club dürfte um diese Zeit noch nichts los sein, daher nehmen wir uns zuerst das Hotel vor. Ich wette, dass René Moustique sich an einem dieser beiden Orte herumtreibt, wenn er noch immer noch Vincent Janviers Mann fürs Grobe ist!«

Ich beendete das Gespräch.

François ging mit dem Rechner unseres Dienstwagens online und holte die Daten aus dem E-Mail-Fach, die Maxime uns übersandt hatte.

Nach der Fahndungsdatei hatte René Moustique bereits diverse einschlägige Verhaftungen und Anklagen hinter sich. Vier Jahre hatte er wegen gefährlicher Körperverletzung und versuchtem Totschlag bereits in Les Baumettes 2 verbracht und war dort unter bis heute nie wirklich geklärten Umständen in einen Streit mit einem Mithäftling verwickelt worden.

Für letzteren hatte der Streit tödlich geendet.

Moustiques Behauptung, aus Notwehr gehandelt zu haben, war seinerzeit beim Prozess nicht zu entkräften gewesen, so hatte ihn das Gericht freisprechen müssen. Ein hervorragender Anwalt hatte ihn damals vertreten. Wahrscheinlich hatte Janvier für dessen Bezahlung gesorgt.

Wir erreichten das Hotel Parconniere und parkten in einer Seitenstraße. Die letzten 50 Meter mussten wir zu Fuß gehen.

Dem Hotel war deutlich anzusehen, dass es seine beste Zeit längst hinter sich hatte. Es handelte sich um eine Villa aus den Dreißigern. Ein Hauch des mondänen Flairs, das von diesem Hotel in früheren Zeiten ausgegangen war, konnte man immer noch spüren.

Der Eingangsbereich war einem griechischen Säulenportal nachempfunden.

Wir traten ein.

Der Portier beobachtete uns misstrauisch. Eine junge Frau in einem knappen, eng anliegenden Kleid kam die Freitreppe hinunter. Sie trug hochhackige Schuhe, mit denen man gut balancieren musste, außerdem kramte sie in ihrer Handtasche herum und bemerkte uns daher zunächst nicht. Das gelockte schwarze Haar trug sie mit einem einfachen Haargummi zu einem Pferdeschwanz zusammengefasst.

»Sag mal – hast du inzwischen was von Chantal gehört?«, fragte sie den Portier, erreichte den Fuß der Freitreppe, blickte auf und stutzte plötzlich, als sie uns sah.

Der Portier gab ihr keine Antwort.

Die junge Frau musterte François und mich von Kopf bis Fuß. Wir trugen ganz normale Zivilkleidung und hatten eigentlich darauf geachtet, weder Waffe noch Dienstmarke offen zu zeigen.

Aber es gibt immer wieder Menschen, die einen sechsten Sinn zur Erkennung von Polizisten haben.

»So ein Mist«, murmelte sie.

François trat an den Tresen, um zu verhindern, dass der Portier irgendwelche Alarmknöpfe drückte.

»Wir suchen Monsieur René Moustique«, wandte er sich an den Portier. »Ist der hier im Haus?«

Der Portier wirkte unsicher. Er zögerte einen Augenblick und schüttelte schließlich den Kopf. »Tut mir Leid, Monsieur.«

»Und wer sind Sie?«

»Bernard Phillippe. Ich bin hier das Mädchen für alles, aber keine Auskunftsagentur.«

»Wir können das Gespräch gerne an der Präsidium fortsetzen, wenn Ihnen das lieber ist, Monsieur Phillippe.«

Während sich François weiter mit dem Portier unterhielt, trat ich auf die junge Frau zu und hielt ihr meinen Ausweis unter die Nase. »Marquanteur! Sie erwähnten jemanden mit dem Namen Chantal.«

Sie schluckte. »Das ist richtig.«

»Chantal Lafitte.«

»Was ist mit ihr?«

»Sie wird nicht zurückkommen«, erklärte ich. »Sie ist nämlich tot, und wenn Sie sie gekannt haben, können Sie uns vielleicht ein paar wertvolle Hinweise geben.«

»Ach, ja?«

»Wie heißen Sie?«

»Genevieve Oltarie.« Sie schluckte. »Chantal ist tot?«

Ich nickte. »Haben Sie noch nichts davon gehört?«

»Ich hatte heute noch keine Gelegenheit Radio zu hören oder die Glotze einzuschalten.«

»Sie kannten Chantal offensichtlich.«

Sie zuckte mit den Schultern. »Aber nur flüchtig. Und ich muss jetzt auch weg.«

»Wir brauchen Ihre Aussage.«

»Verdammter Mist«, murmelte sie.

»Wir sind nicht hinter hinterzogenen Sozialabgaben und Steuern her«, erklärte ich. »Uns interessiert ausschließlich der Mörder, der Chantal Lafitte und fünf weitere Frauen auf dem Gewissen hat.«

»Es tut mir Leid, ich kann Ihnen leider nicht weiterhelfen«, behauptete sie. »Ich kannte Chantal nur sehr flüchtig. Ich wohne im ersten Stock, Zimmer sechzehn. Chantal wohnte daneben.«

»Seit wann wohnte sie hier?«

»Seit ein paar Wochen. Aber mehr weiß ich wirklich nicht.«

»Wann haben Sie Chantal das letzte Mal gesehen?«

»Gestern Nachmittag sind wir uns auf dem Flur begegnet.«

»Aber Sie haben den Portier gerade danach gefragt, wo sie geblieben ist. Das klingt nicht gerade danach, dass sie Ihnen gleichgültig war.«

»Bin ich verhaftet oder haben Sie im Moment irgendetwas gegen mich vorliegen? Wenn nicht, dann würde ich jetzt gerne gehen.«

Ich verstand schon, dass sie sich hier im Hotel Parconniere nicht offen äußern wollte. Also gab ich ihr eine der Visitenkarten, die für die Commissaires gedruckt wurden. »Vielleicht fällt Ihnen ja noch etwas ein. Sie können mich unter den angegebenen Nummern jederzeit erreichen.«

»Danke.«

»Tun Sie‘s auch wirklich.«

»Ja, sicher.«

Sie nahm die Karte, steckte sie ein und hatte es anschließend sehr eilig, das Hotel zu verlassen.

»Wo ist Moustique?«, wiederholte François unterdessen seine Frage an den Portier.

Dieser stotterte nur herum.

»Ich weiß nicht, Monsieur …«

»Leroc. Commissaire François Leroc.«

»Ein Name, den man sich nicht unbedingt merken muss, was?« Er grinste.

François Leroc nicht.

»Wir waren bei einem anderen Thema«, beharrte er.

Der Portier verdrehte die Augen.

Das konnte er wirklich gut.

Er hätte Profi-Grimassenschneider werden sollen, obwohl ich bezweifle, dass in dem Bereich häufiger mal Stellen besetzt werden. Mit und ohne Diplom.

»Ich verliere meinen Job, wenn ich …«

»Hören Sie, das ist hier kein Spaß«, sagte François.

»Es geht um Mord«, ergänzte ich.

»Ja, ich weiß!«, zeterte der Portier.

Ich hob die Augenbrauen. »Also?«

»Ich weiß nicht, ob …«

»Gut, ganz wie Sie wollen. Ich weiß nicht, ob Monsieur Janvier findet, das Sie die richtige Entscheidung getroffen haben …«

»Moustique ist in seinem Zimmer«, presste der Portier schließlich heraus. Er streckte die Hand aus und deutete auf eine Nebentür. »Den Gang nach links, das letzte Zimmer. Da finden Sie ihn.«

François blieb beim Portier, um zu verhindert, dass Moustique vorzeitig gewarnt wurde. Ich trat durch die Nebentür und folgte dem Korridor.

Vor dem letzten Zimmer blieb ich stehen.

Mit einem wuchtigen Tritt ließ ich die Tür zur Seite fliegen. Moustique saß vor dem Fernseher und hatte die Füße auf den Tisch gelegt. Zwei Wrestler schlugen sich auf dem riesigen Flachbildschirm gerade gegenseitig die Schädel ein.

»Hände hoch!«, rief ich. »Und danach erst mal Bonjour!«

Moustique wirkte wie erstarrt. Er wandte den Kopf in meine Richtung. Sein Jackett hatte er über einen Stuhl gehängt, sodass er nur im Hemd dasaß und man das Schulterholster mit der Automatik sehen konnte.

Aber er war klug genug, jetzt nicht zur Waffe zu greifen.

Auf die geringe Entfernung war es für ihn unmöglich, die Automatik in Anschlag zu bringen, bevor ich abgedrückt hatte.

»Hey, was wollen Sie?«, fragte er.

»Aufstehen!«

Er gehorchte, stand mit erhobenen Händen auf und ich näherte mich, um ihn zu entwaffnen.

In dem Augenblick, als ich ihm die Waffe abnehmen wollte, wirbelte seine Faust plötzlich durch die Luft. Ich bekam eine blitzschnelle Kombination von Schlägen gegen meinen Kopf und einen Tritt vor den Solar Plexus, der mich in die Ecke schleuderte. Ich rang nach Luft.

Moustique machte zwei schnelle Schritte und sprang durch das Fenster. Glas splitterte. Er rollte sich auf dem Boden ab und rannte davon.

Ich rappelte mich auf und hetzte zum Fenster.

Moustique hatte inzwischen seine Waffe gezogen und feuerte in meine Richtung. Zwei Kugeln fraßen sich in den Fensterrahmen und ließen das Holz splittern. Ich schickte ihm einen Warnschuss hinterher und schnellte zur Seite.

Moustiques Zimmer war zur Rückfront ausgerichtet. Hinter dem Hotel befand sich ein Parkplatz, der von weiteren Gebäuden eingerahmt wurde.

In geduckter Haltung lief Moustique durch die Reihen der parkenden Fahrzeuge.

Ich kletterte durch das Fenster und folgte ihm.

Ein Schuss zischte dicht an mir vorbei und kratzte an der Wand. Dann rannte Moustique weiter und nahm hinter einem Van Deckung, noch bevor ich zurückfeuern konnte.

Ich pirschte mich heran, lief zwischen den parkenden Fahrzeugen her und behielt den Van im Auge.

Einige Augenblicke war alles ruhig.

Ich duckte mich hinter einen Ford und wartete ab.

Dann wurde plötzlich der Motor eines Wagens gestartet, der sich im Sichtschatten des Vans befand. Das Fahrzeug brach aus der Parklücke seitlich aus und raste dann in Richtung der Parkplatzausfahrt. Es handelte sich um ein champagnerfarbenes Mercedes Coupé.

Ich tauchte aus meiner Deckung hervor und feuerte auf die Reifen. Der hinten links platzte mit einem Knall. Der Geruch von Gummi verbreitete sich. Die Felgen glühten, als sie über das Asphalt kratzten.

Das Coupé brach hinten aus. Moustique war ein guter Fahrer, er schaffte es, den Wagen so zu stabilisieren, dass er einigermaßen in der Spur blieb. Mit dem Heck touchierte er zwar eine Hauswand und büßte ein paar Lichter ein, aber trotzdem erreichte Moustique Sekunden später die Straße. Brutal fädelte er sich in den Verkehr ein.

Der Fahrer eines Vans mit dem Aufdruck eines mobilen Pizza Service trat in die Eisen und bremste mit quietschenden Reifen. Sein Heck brach dabei aus und ratschte an der Reihe parkender Fahrzeuge am Straßenrand vorbei, ehe er stoppte.

Ein weiteres Fahrzeug konnte nicht mehr rechtzeitig bremsen und knallte von hinten in den Van hinein.

Ich spurtete los und folgte dem flüchtigen Moustique auf die Straße. Er gab Vollgas. Die blanke Felge schabte mit einem ohrenbetäubenden, an den Klang einer Schleifmaschine erinnernden Geräusch über den Asphalt.

Eine Ampel sprang auf rot.

Moustique nahm darauf keine Rücksicht. Er ließ den Motor aufheulen. Von der Seite schnellte ein Lastwagen heran, bremste und versuchte auszuweichen. Moustique riss das Lenkrad herum. Der Mercedes touchierte die Vorderfront des Lastwagens nur leicht, geriet aber aus der Spur und drehte sich einmal um hundertachtzig Grad. Eine Limousine näherte sich von der anderen Seite, bremste und rutschte mit quietschenden Reifen in Moustiques Coupé hinein.

Der Mercedes war eingekeilt.

Der Verkehr kam auf breiter Front um die nahe Kreuzung zum Erliegen. Ich stieg unterdessen über Motor- und Kofferraumhauben.

Moustique öffnete die Tür, riss seine Waffe hervor und feuerte in meine Richtung.

Ich sprang von der Motorhaube eines VWs, während die Kugeln über mich hinwegzischten. Blitzschnell legte ich die Dienstwaffe an und feuerte.

Der erste Schuss traf Moustique in die Schulter.

Er sackte zusammen, rutschte am Kotflügel des Coupés auf die Knie und presste die Linke auf die Wunde. Blutrot rann es ihm zwischen den Fingern hindurch. Er versuchte noch einmal die Waffe zu heben, aber sein Arm gehorchte ihm nicht mehr. Ich spurtete los, drängte mich zwischen den verkeilten Wagen hindurch, stieg noch einmal auf einen Kofferraum und befand mich dann über ihm.

Der Lauf meiner Waffe war auf seinen Kopf gerichtet.

»Waffe weg!«, zischte ich.

»Von wegen: Bonjour!«, knurrte er.

»Sofort!«, wiederholte ich.

François war mir gefolgt und half mir, Moustique zu entwaffnen.

Außerdem leisteten wir Erste Hilfe. Aufgrund der Schussverletzung konnten wir auf Handschellen verzichten. Moustique war ohnehin nicht in der Lage zu flüchten.

Ich rief über Handy den Rettungsdienst, die uniformierte Polizei und unser Präsidium an.

Von überall her waren jetzt bereits Martinshörner zu hören.

Moustique hatte ein ziemliches Chaos angerichtet.

»Ihr könnt mich alle mal!«, presste Moustique mit schmerzverzerrtem Gesicht zwischen den Zähnen hindurch. »Mir soll doch sowieso nur wieder etwas angehängt werden!«

»Sie haben einen Wachmann bestochen, um in Jacques Bolgeries Wohnung zu gelangen«, stellte ich fest, während François den Verbandskasten aus dem Kofferraum des ziemlich lädierten Mercedes Coupés herausholte und dabei zunächst erhebliche Schwierigkeiten hatte, die verkantete Kofferraumklappe überhaupt öffnen zu können.

»Was haben wir jetzt? Die Märchenstunde der Flics?«, fauchte Moustique empört. »Ich bin vollkommen sauber, aber wahrscheinlich werden Sie mir jetzt ein halbes Kilo Kokain in mein Zimmer legen und vor Gericht behaupten, dass ich damit gehandelt hätte!«

»Sie haben irgendwie ein völlig falsches Bild von uns«, erwiderte ich kühl.

»Ich sage keinen Ton, bevor ich keinen Anwalt habe!«

»Ja, aber wenn es soweit ist, dann achten Sie darauf, dass dieser Anwalt nicht von Vincent Janvier bezahlt wird, denn ich weiß nicht, ob sich seine Interessen mit Ihren wirklich in jedem Punkt decken!«

Er sah mich etwas verdutzt an.

Seine Augen wurden schmal.

»Was wollen Sie?«

»Die Wahrheit über Gustave/Jacques Bolgerie«, mischte sich François in das Gespräch ein.

»Und außerdem alles, was Sie über Chantal Lafitte wissen«, ergänzte ich.

Er wollte ausspucken, aber das bekam ihm nicht. Ein Krampf erfasste ihn. Er biss die Zähne aufeinander.

»Wir sollten uns nicht weiter mit ihm aufhalten«, meinte François, nachdem er Moustique einen provisorischen Verband angelegt hatte. »Er ist an einer Kooperation nicht interessiert. Aber wir haben seine Waffe, und ich wette, dass wir auch noch seine DNA in Bolgeries Wohnung finden werden. Ein paar Hautschuppen oder ein Tröpfchen, das bei einem Niesen ausgestoßen wurde, reichen dazu aus.«

»Bolgerie wurde nämlich auf einer Müllkippe gefunden … samt dem Projektil, das ihn tötete.«

Letzteres wusste ich überhaupt noch nicht. Aber ich hoffte zumindest, dass es so war. Und Moustique reagierte auf diesen Bluff.

»Das mit Bolgerie war Notwehr!«

»Sie geben also zu, ihn erschossen zu haben!«

»Ja, aber das war rechtens!«

»So wie es rechtens war, ihm die Chipcard abzunehmen, in seine Wohnung einzudringen und alles zu durchwühlen?«, hakte ich nach.

Moustique rang nach Luft. Schließlich fuhr er fort: »Es war ganz anders, als Sie denken!«

»Dann sagen Sie es uns!«, forderte François.

Moustique schluckte. »Jacques Bolgerie kam hier wie ein wild gewordener Stier ins Hotel gestürmt. Er heißt ja nicht umsonst der Fiese Jacques. Ja, und dann … Er wollte wissen, wo Chantal Lafitte sei. Bolgerie hat sie jahrelang auf den Strich geschickt und ihr das Geld abgenommen. Hier im Hotel Parconniere hatte Vincent ihr ein Zimmer gegeben.«

»Natürlich ganz selbstlos und auch nicht, um ihr den Großteil ihres Verdienstes abzuknöpfen!«

»Damit habe ich nichts zu tun! Jedenfalls war Jacques Bolgerie der Meinung, dass ihm eine Ablöse für Chantal zustünde! Er ist dann wutentbrannt auf Vincent Janvier losgegangen. Ich konnte gerade noch rechtzeitig dazwischen gehen. Leider hatte ich keine andere Wahl, als Jacques Bolgerie zu erschießen, sonst hätte es Vincent erwischt!«

»Aber als Sie den Toten in Cellophan einwickelten, ihn in Ihren Wagen verfrachteten und schließlich auf einer Müllkippe wieder an die Luft setzten, da hätten Sie doch eine andere Wahl gehabt, oder?«

»Ein Toter ist schlecht fürs Geschäft«, sagte René Moustique. »Jedenfalls meinte Vincent das und hat mich darum gebeten, den Toten wegzuschaffen.«

»Ach!«

»Ja, so war‘s!«

»Reden Sie weiter!«