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10 Starke Krimis im Paket Januar 2025 E-Book

Alfred Bekker

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Herausgeber: CassiopeiaPress
Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
Sprache: Deutsch
Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Dieses Buch enthält folgende Krimis: Chris Heller/Thomas West: Kommissar Jörgensen und die verblendeteten Killer Alfred Bekker: East Harlem Killer Alfred Bekker: Der alte Mann Alfred Bekker: Der Totengräber Alfred Bekker: Ein Kommissar läuft Amok Thomas West/Chris Heller: Kommissar Jörgensen und der Kollateralschaden Thomas West/Chris Heller: Kommissar Jörgensen und der Vollmondmörder Thomas West/Chris Heller: Kommissar Jörgensen und der rote Diamant Alfred Bekker: Commissaire Marquanteur und der Hund Alfred Bekker: Commissaire Marquanteur und die Diaghilev-Morde Der Essener Kriminalbeamte Kevin Marenberg taumelt in ein Einkaufszentrum und schießt plötzlich wahllos um sich. Kriminalhauptkommissar Gerd Thormann, der dort jemanden beschattet, wie er später seine dortige Anwesenheit erklärt, greift in das Geschehen ein und erschießt seinen Vorgesetzten. Doch warum lief Marenberg Amok? Das sollen die beiden Ermittler Harry Kubinke und Rudi Meier herausfinden.

Details

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Seitenzahl: 1023

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Leseprobe

Alfred Bekker, Chris Heller, Thomas West

10 Starke Krimis im Paket Januar 2025

UUID: af028fc7-a84e-4ec7-845a-c9dd64b38bb8

Dieses eBook wurde mit Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

10 Starke Krimis im Paket Januar 2025

Kommissar Jörgensen und die verblendeten Killer

Alfred Bekker: East Harlem Killer

Kommissar Osterhase

Der alte Mann

Ein Kommissar läuft Amok

Kommissar Jörgensen und der Kollateralschaden: Mordermittlung Hamburg Kriminalroman

Kommissar Jörgensen und der Vollmondmörder: Morderermittlung Hamburg Kriminalroman

Kommissar Jörgensen und der rote Diamant: Mordermittlung Hamburg Kriminalroman

Commissaire Marquanteur und der Hund

Commissaire Marquanteur und die Diaghilev-Morde

10 Starke Krimis im Paket Januar 2025

Alfred Bekker, Chris Heller, Thomas West

Dieses Buch enthält folgende Krimis:

Chris Heller/Thomas West: Kommissar Jörgensen und die verblendeteten Killer

Alfred Bekker: East Harlem Killer

Alfred Bekker: Der alte Mann

Alfred Bekker: Der Totengräber

Alfred Bekker: Ein Kommissar läuft Amok

Thomas West/Chris Heller: Kommissar Jörgensen und der Kollateralschaden

Thomas West/Chris Heller: Kommissar Jörgensen und der Vollmondmörder

Thomas West/Chris Heller: Kommissar Jörgensen und der rote Diamant

Alfred Bekker: Commissaire Marquanteur und der Hund

Alfred Bekker: Commissaire Marquanteur und die Diaghilev-Morde

Der Essener Kriminalbeamte Kevin Marenberg taumelt in ein Einkaufszentrum und schießt plötzlich wahllos um sich. Kriminalhauptkommissar Gerd Thormann, der dort jemanden beschattet, wie er später seine dortige Anwesenheit erklärt, greift in das Geschehen ein und erschießt seinen Vorgesetzten.

Doch warum lief Marenberg Amok?

Das sollen die beiden Ermittler Harry Kubinke und Rudi Meier herausfinden.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

www.AlfredBekker.de

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https://twitter.com/BekkerAlfred

Erfahre Neuigkeiten hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

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Alles rund um Belletristik!

Kommissar Jörgensen und die verblendeten Killer

Krimi von Thomas West & Chris Heller

Der Umfang dieses Buchs entspricht 119 Taschenbuchseiten.

Ein muslimischer Geistlicher spricht eine Fatwa, ein Todesurteil, über drei Personen in Hamburg aus, und zwei Leute machen sich auf den Weg, diese Urteile zu vollstrecken.

Die Polizisten des Bundeskriminalamts Jörgensen und sein Kollege Müller stellen schnell fest, dass es bereits einen gut organisierten Stützpunkt gibt, der Sprengstoff, Waffen und Hilfsmittel zur Verfügung stellt. Ein Wettlauf mit der Zeit beginnt, denn das erste Todesurteil ist bereits vollstreckt.

Alfred Bekker

Chris Heller ist ein Pseudonym von Alfred Bekker

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alles rund um Belletristik!

Hamburg 1999…

„Moin, Mustafa“, sagten Roy und ich fast im selben Moment zu dem Fischbudenmann.

„Moin!“, kam es von Mustafa zurück.

Die Fischbude stand an der Außenalster. Man hatte einen tollen Blick und der Wind blies einem um die Ohren. Roy und ich waren den ganzen Tag mit aufwändigen Observationen beschäftigt gewesen. Zum Essen waren wir nicht gekommen. Entsprechend knurrte uns jetzt der Magen.

Und die beste Bude für Fischbrötchen besaß derzeit eben Mustafa.

Darum waren wir in letzter Zeit immer mal wieder bei ihm aufgetaucht.

„Wie letztes Mal?“, fragte Mustafa,.

„Wie letztes Mal“, bestätigte ich. Und Roy folgte einen Sekundenbruchteil später, sodass unsere gemeinsame Antwort einen etwas unharmonischen Chor ergab.

Aber wir sind nicht im Männergesangverein, sondern bei der Polizei.

Und da geht es um andere Qualitäten.

Mein Name ist übrigens Uwe Jörgensen. Ich bin Kriminalhauptkommissar. Zusammen mit meinem Kollegen Roy Müller bin ich Teil der sogenannten ‘Kriminalpolizeilichen Ermittlungsgruppe des Bundes’. Wir sind in Hamburg angesiedelt und beschäftigen uns vor allem mit organisierter Kriminalität, Serientätern und Terrorimus. Ein krimineller Dreiklang sozusagen. Alle drei Bereiche haben nämlich eines gemeinsam. Man braucht besondere Ressourcen, besondere Methoden und einen besonderen Ermittlungsaufwand, um solche Fälle lösen zu können.

Mustafa machte uns unsere Fischbrötchen fertig.

„Guten Appetit!“, meinte er.

„Danke.“

Viel Spaß hatten wir an diesem Tag nicht an unseren Fischbrötchen. Das lag aber nicht an Mustafa.

Und auch nicht an den Brötchen oder am Fisch oder meinetwegen an dem Wind, der jetzt ziemlich frisch wurde und das Wasser der Außenalster zu kräuseln begann.

Ein Wagen fuhr mit halsbrecherischer Geschwindigkeit auf die Fischbude zu, drehte dann seitwärts. Die Bremsen quietschen. Die Seitenscheibe hinten wurde heruntergelassen. Etwas schaute daraus hervor.

Es war der Lauf einer Waffe.

Vermutlich eine Maschinenpistole.

Jemand brüllte: „Allah-u-Akbar!“ und dann knatterten die Geschosse los. Ich konnte nur noch das Fischbrötchen einfach fallenlassen und mich zu Boden werfen. Roy ging es genauso.

Aber der Fischbudenmann hatte weniger Glück.

Schon die erste Salve der Geschosse erfasste ihn voll.

Er schien gar nicht fassen zu können, was da geschah.

Sein Körper zuckte.

Mustafa wurde regelrecht an die Rückwand seiner Bude getackert.

Die Geschosse gingen einfach durch ihn und die Außenwand hindurch und landeten irgendwo im Wasser der Außenalster.

Ich griff zu meiner Dienstwaffe, brachte sie in Anschlag und feuerte zurück.

Mein Kollege Roy Müller ebenso.

Aus dem Wagen wurden wir mit einem Kugelhagel eingedeckt.

Der Fahrer versuchte einen Kavalierstart hinzulegen. Die Reifen drehten durch. Aber dann hatte ihn eine unserer Kugeln getroffen.

Der schießwütige Kerl auf dem Rücksitz ließ die Waffe immer noch in einem fort losknattern. Dreißig Schuss pro Sekunde und Feuerstoß.

Dann traf ich ihn.

Augenblicke später war Ruhe.

Tödliche Ruhe.

Roy hatte schon das Handy am Ohr, um Verstärkung zu rufen.

In geduckter Haltung bewegte ich mich auf den Wagen zu. Der Motor lief noch. Beide Insassen waren nicht mehr am Leben.

Aber zumindest ging auch keine Gefahr mehr von ihnen aus.

Wenig später war auch Roy bei mir.

„Mustafa hat es erwischt“, sagte er. „Er ist tot.“

„Verdammt.“

„Kennst du einen von den Typen, Uwe?“

„Nein. Aber ich kann mir auch nicht alle Gesichter merken.“

„Was meinst du: Hatten die es auf uns abgesehen? Oder auf Mustafa?“

Ich zuckte mit den Schultern. „Was sollte denn jemand gegen Fischbrötchen haben?“

„Es gibt militante Vegetarier, die was gegen Fleischesser haben!“

„Der Kerl mit der MPi hat Allah-u-Akbar gerufen.“

„Ein Islamist?“

„Vielleicht. Vielleicht auch jemand, der diesen Anschein erwecken wollte.“

Am nächsten Morgen saßen wir im Besprechungszimmer von Kriminaldirektor Bock, dem Chef der ‘Kriminalpolizeilichen Ermittlungsgruppe des Bundes’.

„Die beiden Täter sind Lutz Dierkes und Gregor Moltotwitsch“, sagte Herr Bock. „Allerdings haben sie sich andere Namen gegeben und sind unter diesen auch aufgetreten: Islam Djihad und Mohammed Abdulrahman. Sie sind Konvertiten und vor anderthalb Jahren einer radikalen islamistischen Moscheegemeinde beigetreten, in deren Dunstkreis Kämpfer für den Dschihad gegen den Westen geworben wurden.“

„Ich gebe ja zu, dass ich ab und zu mal Schweinefleisch esse und nicht unbedingt ein Leben führe, dass strenge Muslime als hallal bezeichnen würden“, meinte ich. „Trotzdem…“

„Sie sind ein Ungläubiger. Ihnen verzeiht man das“, sagte Herr Bock. „Aber diesem Mustafa, der die Fischbude betrieben hat nicht.“

„Ich wusste nicht, dass Fischbrötchen im Islam verboten sind“, meinte Roy.

„Sind sie auch nicht - nach allem, was ich darüber weiß“, meinte Herr Bock. „Das Problem war ein anderes: Dieser Mustafa ist vor kurzem zum Christentum übergetreten. Und das ist in den Augen dieser Fanatiker etwas, was den Tod verdient.“

Da die beiden Attentäter selber tot waren, war zumindest dieser Fall erstmal ausermittelt.

„Ich fürchte, wir werden von solchen Fanatikern noch öfter hören“, sagte Herr Bock.

Und er sollte leider recht behalten.

Vor der Abendkasse standen die Leute Schlange. Und im Theaterfoyer standen sie sich auf den Füßen. Genauso hatte Sami es sich vorgestellt. Er wühlte sich aus dem Eingangsbereich. Bevor er die Warteschlange an der Kasse erreichte, hatte er schon zwei Brieftaschen erbeutet.

Sami hatte keine Ahnung von Theater. Schon gar nicht von dem modernen Zeug, was hier im ImprovTheater in Altona abgezogen wurde. Aber er hatte sich gedacht, ein Skandalstück, das seit einer Woche hohe Wellen in der Hamburger Presse schlug, müsste eigentlich eine Menge Leute auf die Beine bringen. Volltreffer. Ein Gedränge wie in einer Sardellendose. Paradiesisch für einen Taschendieb.

Er rempelte eine rotblonde Frau. „Oh, Verzeihung, die Dame!“ Sie funkelte ihn zornig an. Mit einem gequälten Lächeln besänftigte er die Lady. „Wahnsinnsgeschiebe hier …“ Sie winkte ab.

Sami steckte ihre Geldbörse ein und peilte sein nächstes Opfer an. Der Schwarzhaarige mit der Hornbrille und dem weiten Trenchcoat, nur ein paar Schritte weiter, sah nach Geld aus. Sami drückte sich nah an ihn heran, strauchelte, als hätte ihn jemand gestoßen, und ließ sein Zauberhändchen in die Außentasche des Trenchcoats zucken. Er tastete etwas Hartes, Rundes, mit gerippter Oberfläche. Und darunter einen leicht gewölbten, konischen Körper. Kalt fühlte sich das Ding an. Und gefährlich.

Samis Hand zuckte zurück, als hätte sie versehentlich die Lefzen eines Pitbulls berührt. „Tut mir leid – ‘ne Menge los hier heut‘ Abend …“, stammelte er. Der Schweiß brach ihm aus.

„Kein Problem.“ Der Mann lächelte höflich. So höflich, wie man in Altona normalerweise nicht lächelte, wenn man von einer Menschenmenge eingezwängt war. Ein Ausländer. Sami registrierte seinen bronzenen Teint, das tiefblaue Schwarz seiner Haare und die orientalischen Gesichtszüge. Der Kerl hatte nichts gemerkt. Gott sei Dank …

Samis Herz klopfte, während er sich durch das Gedränge zurück zum Ausgang arbeitete. Seine Gedärme rumorten, sein Atem flog. Weg hier, nur weg hier, möglichst schnell, möglichst weit …

Draußen, auf dem Bürgersteig der Haubachstraße fummelte er eine zerknautschte Zigarettenschachtel aus der Tasche seines Anzugs. „Ein Ei“, murmelte er. „Der Teufel soll mich holen, wenn das kein Ei war!“

Sami hatte ein Jahr lang in der Armee gedient. Sie hatten ihn zwar unehrenhaft entlassen, weil er die Kameraden beklaut hatte – aber wie sich eine Handgranate anfühlte, das hatte er gelernt in dem Jahr. Weiß Gott – das hatte er gelernt …

Nur flüchtig nahm der die vielen Leute wahr, die sich auf dem Bürgersteig vor dem Theater versammelt hatten. „Wer dieses Theater besucht, lästert den Herrn!“, brüllten einige. Sami sah ein Transparent. „Gott lässt sich nicht spotten“, stand darauf.

Nichts, was Sami interessierte. „Wieso schleppt dieses Arschloch ein Ei mit sich herum?“ Er hastete die Haubachstraße herunter. „Was will dieses Arschloch mit einer Granate im Theater?“

An der nächsten Kreuzung lief er in die Holstenstraße hinein. Der Schock peitschte hundert Gedanken und Bilder durch sein aufgescheuchtes Hirn. Du greifst in eine verdammte Manteltasche, du glaubst, das Leder einer Brieftasche zu erwischen, oder ein Feuerzeug, oder einen Schlüssel oder weiß der Teufel was …

Er starrte auf den dunklen Asphalt. Wenigstens sprach er nicht mehr mit sich selbst. … und plötzlich hältst du ein Ei in der Hand … Die Neonreklame einer Bar auf der anderen Straßenseite. … das glaubt mir kein Mensch. Das glaub‘ ja ich mir kaum …

Sami überquerte die Straße und betrat die Bar. Schummriges Licht, Rauchschwaden unter den tief gehängten, schwarzen Lampenschirmen, Stimmengewirr, Jazzklänge. Er setzte sich auf einen freien Barhocker und bestellte einen doppelten Bourbon.

Und wenn ich Idiot mich getäuscht hab?

Das Gefühl des kalten Materials schien ihm noch an den Fingerbeeren zu kleben. Die gerippte Oberfläche des Granatmantels, das glatte, gewölbte Bakelitgehäuse … „Verflucht – es war ein Ei, der Teufel soll mich holen – es war ein Ei!“

Der Kellner stellte den Whisky vor ihm ab. Ein schlaksiger Jungfuchs mit Rastalocken. Student vermutlich. „Wie geht‘s so?“ Er grinste spöttisch. Ohne Samis Antwort abzuwarten, schaukelte er ans andere Ende der Theke.

„Leck mich“, knurrte Sami in sich hinein. Er kippte den Bourbon hinunter. Das Bild des Schwarzhaarigen flimmerte auf seiner inneren Bühne. Die dunkle Haut, die braunen Augen, die vollen Lippen … Das war einer von da unten, einer von diesen Allah-Freaks …

Hatte er nicht neulich erst wieder von einem Bombenanschlag gelesen? In Jerusalem, oder Kairo, oder weiß Gott wo. Ganz egal – das war einer von diesen Radikalen, ich schwör‘s dir Sami …

Er bestellte einen zweiten Whisky. So was ist dir noch nie passiert … Schwein gehabt … Noch eine Zigarette zwischen die Lippen.

Der zweite Whisky beruhigte ihn. Zunächst. Bis er an die vielen Menschen dachte, die jetzt um die nächste Ecke und einen Häuserblock weiter im ImprovTheater hockten. Und mitten unter ihnen der Kerl in dem hellen Trenchcoat und mit der Hornbrille auf seiner Kameltreibernase. Der Kerl mit der Handgranate in der Manteltasche!

Wer weiß, was er noch alles mit sich herumschleppt … wer weiß, was das Arschloch vorhat …

Und ihm fiel ein, was er da gestern über dieses Theaterstück in der Hamburg Post gelesen hatte. „Christliche und islamische Fundamentalisten sprechen von Gotteslästerung und verlangen Verbot des Schauspiels…“ Die Demonstranten vor dem Theater fielen ihm ein.

Wie gesagt – Sami hatte keine Ahnung von Theater. Und von Religion schon gar nicht. Aber er konnte zwei und zwei zusammenzählen. „Ich muss die Polizei rufen“, murmelte er.

Was willst du ihnen sagen, du Idiot? Dass du arglos deinen Job getan hast und plötzlich eine Handgranate statt einer Brieftasche in der Pfote hattest?

„Scheiß drauf – ich muss den Bullen Bescheid sagen!“

Alexa entdeckte Eva Wagener neben der Treppe zur Empore. Die kleine, ganz in schwarzes Leder gehüllte Enddreißigerin mit dem roten Stoppelhaar lehnte gegen das Treppengeländer und rauchte. Unruhig wanderte ihr Blick über die Menschenmenge, die sich ins Foyer hinein wälzte.

Alexa drängte sich durch die Menge zur Treppe. „Hi, Eva!“ Sie winkte.

Ein Lächeln des Wiedererkennens flog über das Gesicht der anderen. Sie winkte zurück. „Ich freue mich für dich.“ Alexa schloss Eva in die Arme und küsste sie auf die Wangen. „Dein Stück ist Stadtgespräch. Gratuliere.“

„Keine Ahnung, was überhaupt los ist.“ Eva löste sich aus Alexas Umarmung. „Jahrelang interessiert sich kein Schwein für dich, und nur weil plötzlich ein paar Konservative auf die Barrikaden gehen, finden die Kritiker plötzlich ein Stück von dir“, Eva spitzte die Lippen und mimte einen gestelzten Tonfall, „bemerkenswert.“

Sie kicherten. „Ist Micha auch da?“, wollte Eva wissen.

„Was glaubst du denn?“ Alexa deutete zu einer der beiden Türen, die in den Theatersaal führten. Dort stand mit verschränkten Armen ein großer, langhaariger Mann. Er trug einen abgeschabten Lederblouson und Jeans. Ein Brillenträger. Seine große Hakennase und sein mürrisches Gesicht fielen selbst auf diese Entfernung von fast zwanzig Schritten auf. „Ich hab‘ ihn überreden können, sich zu rasieren für diesen Abend.“

Eva lachte. „Seid ihr noch zusammen?“

„Klar.“ Alexa zog spöttisch den rechten Mundwinkel nach oben. „Wir arbeiten zusammen. Sonst verbindet uns genauso viel wie am ersten Tag – nichts.“

Eva musterte die rotblonde, sieben Jahre Jüngere vergnügt. „Das sind die besten Voraussetzungen für lebenslange Beziehungen.“ Sie kicherte. Alexa drückte der Älteren noch einen Kuss auf die Wange und stürzte sich wieder ins Gedränge.

Sie stolperte über irgendwelche Schuhe irgendwelcher Menschen. Ein fester Griff schloss sich um ihren Oberarm und hielt sie fest. Sie blickte auf – ein junges Gesicht fixierte sie. Ein dunkles Gesicht. Hinter den Gläsern einer Hornbrille ruhten starre, ausdruckslose Augen. Braune Augen.

„Danke“, lächelte Alexa. Der Mann ließ sie los. Sein Lächeln wirkte bemüht.

Alexa vergaß das Gesicht sofort wieder. Sie drängte sich zu der Tür, an der Micha wartete.

„Wo steckst du“, brummte ihr Partner. „Es geht gleich los.“ Er drehte sich um und bohrte sich durch die Menschenmenge wie durch durch lästiges Gestrüpp. Egal, wo er sich aufhielt und bewegte – Michael Valezki wirkte immer ein bisschen so, als hielte er sich für einen der wenigen nicht überflüssigen Menschen auf der Welt.

Ein paar Minuten später saßen sie auf ihren Plätzen. Das Licht im Saal war noch an, aber das Getrampel und Gemurmel legte sich allmählich. Vier Reihen vor sich sah Alexa eine Gestalt, die ihr bekannt vorkam – der Mann in dem hellen Trenchcoat und mit der Hornbrille.

Ein Orientale sicher. Ein Palästinenser? Vielleicht auch ein Nordafrikaner. Alexa war sich nicht sicher. Sie registrierte beiläufig, dass er seinen Mantel anbehielt. Nichts Ungewöhnliches bei dem gemischten Publikum. Alexa hatte ihren Fellmantel an der Garderobe abgegeben. Micha aber gehörte auch zu denen, die sich nicht von ihrer Jacke oder ihrem Mantel trennen konnten.

Das Licht erlosch langsam. Das Stimmengewirr ebbte ab. Und dann öffnete sich der Vorhang …

Ich kann mich gut erinnern an diese Nacht. Viel zu gut. Wahnsinnigen begegnet man in unserem Beruf öfter mal. Aber einer Frau, die einem auf Anhieb den Schlaf raubt, eher selten.

Wir waren unterwegs. Roy steuerte unseren Dienstwagen, einen grauen Opel. Langsam rollten wir die Lippmannstraße Richtung Eiffler Straße entlang. Es war ein Frühsommerabend. Kurz vor acht würde ich sagen – es dämmerte bereits.

„Da ist es.“ Roy deutete auf die Hausnummer und fuhr an den Straßenrand.

Ich griff nach dem Mikro. „Jörgensen an Zentrale. Wir haben fragliche Adresse erreicht. Schauen uns die Burschen mal an.“

„Okay. Die anderen sind auch schon bei ihren Zieladressen angekommen.“ Stefan Czerwinskis Stimme. Er koordinierte den Einsatz vom Präsidium aus. „Dann greift zu. Und haltet uns auf dem Laufenden.“ Wir stiegen aus. An der Haustür des Mietblocks sahen wir uns die Namen neben den Klingelschildern an.

Ein halbes Dutzend Einsatzteams waren an diesem Abend in Hamburg Mitte unterwegs. Der BND hatte in den letzten Wochen mehrfach Alarm geschlagen. Den Kollegen aus Berlin lagen beunruhigende Informationen ihrer ägyptischen Agenten vor: Eine radikale Gruppierung der Muslim-Men – der Muslim-Brüder – in Kairo versuchten ihre Terroristen nach Deutschland einzuschleusen.

„Das ist der Name.“ Ich deutete auf ein Klingelschild im dritten Obergeschoss: „Hosni Mussawi“. Der Mann war vor zwei Wochen über Hamburg Fuhlsbüttel aus London eingereist. Mit gefälschten Papieren. Diese Nachricht aus Berlin war unserem Chef erst am Vormittag dieses Tages auf den Schreibtisch geflattert.

Und nicht nur Mussawi. Mindestens vier weitere Männer hatten sich in den letzten Wochen mit gefälschten Dokumenten in Hamburg Mitte eingenistet. Deswegen also unsere Aktion an diesem Abend – mit sieben Teams wollten wir möglichst zeitgleich an verschiedenen Stellen von Elbflorenz zuschlagen.

Roy klingelte im Erdgeschoss. Der Türöffner summte, Licht flammte im Treppenhaus auf, wir traten ein. Auf dem Treppenabsatz stand eine alte Dame mit Morgenmantel und Lockenwicklern in den Haaren. „Verzeihung.“ Roy zog seine Dienstmarke. „Wir müssen ins Haus, danke fürs Aufmachen.“

Die Frau riss erschrocken die Augen auf. Sie wackelte zurück in ihre Wohnung. Schon auf der Treppe nach oben hörten wir ihre Sicherungsschlösser einschnappen.

Vor der Tür im dritten Stock entsicherten wir unsere Dienstwaffen. Ich drückte auf den Klingelknopf über dem Namen „Mussawi“.

Schritte vor der Tür. „Wer ist da?“ Die Männerstimme aus der Wohnung sprach ein Deutsch mit hartem Akzent.

„Kriminalpolizei“, sagte ich, „wir müssten Sie mal sprechen, Herr Mussawi.“

Einen Augenblick herrschte Stille hinter der Tür. „Moment bitte.“ Dann wieder Schritte, rascher diesmal, und schließlich das Geräusch eines hastig hochgezogenen Fensters. Ein kurzer Blick meines Partners verriet mir seine Gedanken – sie deckten sich mit meinen: Mussawi versuchte über die Außentreppe zu fliehen.

Wir zogen unsere Walther P99 Pistolen, traten drei Schritte zurück, und warfen uns gegen die Tür. Sie sprang sofort auf. Ein spartanisch eingerichteter Raum. Kühlschrank, Matratze, zwei Stühle, eine Herdplatte auf einer Kommode. Auf einem Tisch eine Batterie Cola-Flaschen um PC und Monitor, und eine Menge loser Blätter. Drei Fenster – eines davon hochgezogen.

Wir stürzten ans Fenster – ein Stockwerk unter uns zwei Männer auf der Außentreppe.

„Kriminalpolizei!“, brüllte ich. „Stehen bleiben oder wir schießen.“ Ein Schusssalve aus einer Maschinenpistole war die eindeutige Antwort – Kugeln ratschten über den Klinker der Hausfassade, schlugen über uns in ein Fenster ein, knallten gegen die Feuertreppe und pfiffen als Querschläger durch die Abenddämmerung.

Ich hielt dagegen. Roy zog sich ins Zimmer zurück und alarmierte über Handy die Zentrale. „Ich schneid‘ ihnen den Weg ab!“, rief er. Schon verschwand er wieder im Treppenhaus.

Eng an die Zimmerwand gedrückt feuerte ich in den Hinterhof hinunter. Von gezielten Schüssen konnte keine Rede sein. Ich wollte die Männer aufhalten, um Zeit zu schinden für Roys Angriff.

Die Bewegung links neben mir nahm ich aus den Augenwinkeln wahr – ich fuhr herum. Etwas knallte dumpf auf den Holzboden des Zimmers auf. An der offenen Badezimmertür stand ein Mann. Ich sah sein entschlossenes Gesicht, ich sah die Pistole in seiner Hand – und zog zweimal durch. Er stürzte nach hinten in die Badewanne. Jetzt erst sah ich das hässliche Ding keine zwei Schritte neben mir unter dem Tisch – eine Handgranate.

Draußen die Maschinenpistolen der Flüchtlinge, hier drinnen Granatsplitter – mein Instinkt traf die Entscheidung. Ich warf mich über das Fensterbrett und drückte mich flach auf das Laufgitter der Nottreppe. Die Explosion hallte über die Hinterhöfe. Glas und Fensterrahmen schossen aus der Hausfassade und fielen in den Hof. Glassplitter regneten auf mich herab.

Ich schoss einfach in den Hof hinunter, nur um die beiden Männer am Zielen zu hindern. Einen sah ich am Müllcontainer vor der Mauer zum Nachbarhof, den zweiten unten an der Feuertreppe – er hielt seine MP nach oben und jagte mir eine Salve nach der anderen entgegen.

Die Treppe dröhnte wie eine Glocke von den Einschlägen der Geschosse. Plötzlich ein einzelner Schuss – der Mann brach zusammen. Roy hatte ihn vom Treppenhaus aus angegriffen.

Der zweite hing schon auf der Mauerkrone. Was sollte ich tun? Einen Bewaffneten, der gerade bewiesen hatte, dass er zum Äußersten entschlossen war, entkommen lassen? Damit er irgendwo in Hamburg Mitte untertauchen und wer weiß wen massakrieren konnte? Ich musste schießen, und mir blieb keine Zeit zu zielen. Der Mann rutschte von der Mauerkrone, schlug auf dem Müllcontainer auf und blieb reglos liegen.

Zurück ins Zimmer – zertrümmerte Möbel, Computerteile, Papiere überall verstreut. Der Mann im Bad war blutjung. Ein schwarzhaariger, dunkelhäutiger Typ. Palästinenser oder Ägypter – Orientale jedenfalls. Er hing zusammengekrümmt in der Badewanne und atmete noch. Über Handy alarmierte ich die Ambulanz.

Als ich unten im Hof ankam, stürmten hinter mir zwei Uniformierte ins Treppenhaus. Roy stand neben dem Müllcontainer und tastete die Halsschlagader des Mannes, der darauf lag. „Tot“, sagte mein Partner.

Der zweite Bursche lag bäuchlings auf dem Hof. Seine Beine hingen noch zwischen den Stufen der Feuertreppe. Auch er hatte keinen Puls mehr. Beide Männer sahen aus, als würden sie aus einem arabischen Land stammen.

„In der Wohnung ist noch ein dritter“, rief ich den Kollegen zu. „Schwer verletzt.“ Die Uniformierten liefen die Treppen hinauf.

Roy machte ein bekümmertes Gesicht. „Ich hörte die Explosion, und dachte: Das ist unser letzter gemeinsamer Einsatz gewesen …“

„Mist!“, zischte ich. „Diese Kerle sind verflucht gefährlich …“ Ich machte mir klar, dass der junge Mann im Bad ein Himmelfahrtskommando hatte: Er sollte uns aufhalten, um den anderen beiden die Flucht zu ermöglichen. Er wollte sein Leben opfern, um uns aufzuhalten. „Mist, verdammter!“

Roys Handy dudelte in seiner Jackentasche. „Müller?“ Seine Miene verdunkelte sich, während er seinem Gesprächspartner zuhörte. „Verstanden“, sagte er. „Stefan.“ Er steckte das Handy weg. „Der Abend hat gerade erst angefangen, Partner – in einem Theater in der Haubachstraße will jemand einen Mann mit einer Handgranate gesehen haben. In einem vollbesetzten Theater …“

Sie standen vor der Wand mit dem Stadtplan. Stefan Czerwinski und Jonathan Bock. Die Männer sahen sich schweigend an. Stefans Kaumuskeln pulsierten. Jonathan Bock, der Chef Kriminalpolizeilichen Ermittlungsgruppe des Bundes in Hamburg City, presste die Lippen zusammen. Sein Blick war todernst.

„Ein Araber?“, sagte Jonathan Bock. „Hat er wirklich von einem Araber gesprochen?“

Stefan nickte. „Wenn es stimmt“, sagte er leise. „Verdammt – wenn er die Wahrheit gesagt hat …“

„Von wo aus hat er angerufen?“, wollte der Chef wissen.

„Er hat es nicht verraten.“ Stefan strich sich mit beiden Händen über den Kopf. Die Anspannung trieb ihm den Schweiß auf die Stirn. „Auch seinen Namen wollte er nicht nennen. Er muss aus einer Bar angerufen haben. Im Hintergrund lief Musik – Jazz.“

„Und er sprach von einer Handgranate?“

„Er schwor, dass der Mann eine Handgranate mit sich herumträgt. In der Manteltasche.“

„Wie kann er wissen, was andere Leute in ihren Taschen haben?“ Jonathan Bock wandte sich ab und ging langsam zum Schreibtisch von Stefans Büro.

„Fragen Sie mich etwas Leichteres, Herr Bock.“

Der Chef fuhr auf den Absätzen herum. „Würden Sie den Anrufer ernst nehmen, Stefan?“ Seine grauen Augen bohrten sich ins Gesicht des Agenten.

Stefan nickte langsam. „Seine Stimme klang … sie klang geschockt. Und aufgeregt.“ Er nickte energischer. „Ja, ich würde den Mann ernst nehmen.“

„Gut.“ Jonathan Bock wandte sich dem Stadtplan zu. „Oliver und Christine sind hier, am Museum. Uwe und Roy fahren jetzt gerade von der Sternschanze los. Ludger und Tobias in der Hafenstraße sind am nächsten dran.“

„Sie werden in schätzungsweise zwölf Minuten in der Haubachstraße sein“, sagte Stefan. „Bis dahin kann es zu spät sein.“

„Wenn es wirklich stimmt, was der Anrufer erzählt hat, dann können wir sowieso nur noch beten. Und Schadensbegrenzung betreiben. Rufen Sie das Altonaer Revier an, Stefan.“ Jonathan Bock ging zum Schreibtisch und griff nach einem der Telefone. „Sie sollen ein paar Streifenwagen hinschicken. Wie hat der Anrufer den Mann beschrieben?“

„Mittelgroß, schmal, schwarzhaarig, heller Trenchcoat, Hornbrille.“

„Die Polizisten sollen das Theater weiträumig absperren. Ein Team soll in den Saal gehen, falls es vor Ludger und Tobias vor Ort ist. Evakuierung von der hintersten Reihe an. Vielleicht können sie den Mann erkennen. Die Sicherheit der Schauspieler und Theaterbesucher hat oberste Priorität.“

„In Ordnung, Chef.“ Stefan nahm ebenfalls einen der fünf Telefonhörer ab.

Jonathan Bock wählte die Nummer der Telefonzentrale. „Bock. Hören Sie zu, Linda – ich muss mit dem ImprovTheater sprechen. Versuchen Sie, den Regisseur an den Apparat zu kriegen – es geht um Leben und Tod …“

Alexa lachte laut. Das abgefahrene Stück machte ihr Spaß. Apfelschnaps hieß es. Auf der Bühne ging es zu wie bei einer wilden Fete.

Gut zwanzig Schauspieler tummelten sich vor einer blutroten Kulisse: Abgerissene Penner, Transvestiten mit aufgedonnerten Frisuren und Klamotten, Punks, Typen in Nadelstreifentuch und so weiter, und so weiter.

Hinter ihnen, vor der Kulisse, zog sich ein Stacheldraht quer über die Bühne. Dahinter war ein Baum zu sehen. In seinem Geäst hing die Box, aus der die bekiffte Stimme von Axel Rose und die unverwechselbaren Klänge seiner entfesselten E-Gitarre drangen.

Auch ein paar nackte Männer und Frauen befanden sich unter dem bunten Volk auf der Bühne. Die ganze Gesellschaft tanzte zu Axel Roses Knockin on Heavens Door. Nur drei Männer nicht – sie trugen lange, schwarze Gewänder und starrten todernst ins Publikum hinunter.

Alexa beugte sich zu Micha, der neben ihr saß. „Sollen das Priester oder so was sein?“, flüsterte sie.

Ihr Partner machte ein ähnlich versteinertes Gesicht wie die drei Figuren in den schwarzen Umhängen auf der Bühne. „Das sind Jesus, Mohammed und Buddha“, flüsterte er.

Am wildesten tanzte eine Frau. Sie war in ein loses weißes Tuch gehüllt. Während ihres Tanzes öffnete sich das Tuch, und man sah ihre Brüste und das dunkle Dreieck zwischen ihren Beinen. Auf der Rückseite des Umhangs war ein Paar kleiner, goldener Flügel angenäht. Alexa hatte schnell begriffen, wen diese halbnackte Tänzerin darstellen sollte – den Erzengel Michael, der den Eingang zum Paradies bewachte.

„Gegen Evas Stück sind unsere Comics ja religiöse Erbauungsliteratur“, kicherte Alexa in Michas Ohr.

„Jetzt halt endlich mal die Klappe“, fauchte ihr Partner.

„O Verzeihung.“ Alexa mimte die Hochachtungsvolle. „Graf Michael Valezki will sich ungestörtem Kulturgenuss hingeben.“ Grinsend betrachtete sie den vierzigjährigen Griesgram. In den vier Jahren ihrer Zusammenarbeit hatte sie sich an seine chronisch schlechte Laune gewöhnt. Selbst wenn er die witzigsten Comics zeichnete, machte er ein Gesicht, als hätte man gerade seinen Hund vergiftet. Alexas Aufmerksamkeit konzentrierte sich wieder auf das chaotische Treiben auf der Bühne.

Der halbnackte Erzengel hatte sich inzwischen eine Drahtschere geschnappt und zerschnitt den Stacheldraht – den Zaun vor dem Paradies. Grölend strömte das bunte Volk durch die Lücke. Die drei schwarz Verhüllten schlossen sich der Menge an, aber der Erzengel stellte sich ihnen in den Weg und bedrohte sie mit der Drahtschere. „Ihr kommt hier nicht ‘rein, bevor ihr nicht einige von euren Klugscheißereien zurücknehmt, mit denen ihr die arme Menschheit verwirrt habt …“

Alexas Blick fiel auf einen Mann, vier Reihen weiter vorne. Der Orientale mit der Hornbrille und dem Trenchcoat. Langsam erhob er sich. Tief gebeugt drängte er sich an den Zuschauern seiner Reihe vorbei zum Mittelgang. Die Hände in den Taschen seines Mantels vergraben …

Hauptwachtmeister Roger Venske steuerte seinen Streifenwagen die Holstenstraße hinunter. Beleuchtete Häuserfassaden flogen vorbei, an den Kreuzungen die Kühlerhauben der Fahrzeuge aus den Seitenstraßen. Bremsen quietschten, Venske fuhr Slalom zwischen Gegenverkehr und Autos, die nicht ausweichen wollten.

Venskes Partner, Wachtmeister Willy Brauer, bekreuzigte sich. „Himmel, Roger!“, schrie er. „Geh vom Gas! Du musst kein Extremrennen fahren, es geht nur um einen beschissenen Einsatz, kapiert?“

„Ein Terrorist mit ‘ner Granate im Theater“, knurrte Venske. „Darum geht‘s, und nicht um irgendeinen Einsatz …“

„Wer, zum Teufel, hat gesagt, dass wir als erste am Einsatzort sein müssen?“ Mit beiden Händen hielt Brauer sich am Griff über dem Beifahrerfenster fest. „Du liest doch Zeitung, Mann! Die Typen schrecken vor nichts zurück! Ich will nicht befördert werden!“

„Du bist und bleibst ein Verlierer, Willy.“ Eine Ampel tauchte auf. Die Kreuzung zur Haubachstraße. Das Theater. Venske stieg in die Bremsen.

„Das Trassierband!“, brüllte er seinen Partner an. Bevor der sein Gurtschloss fand, war Venske schon aus dem Wagen gesprungen.

Er rannte auf die Menge zu, die sich vor dem Theatereingang aufhielt. Die Leute skandierten irgendwelche Sprüche, die Venske nicht verstand, und die ihn auch nicht interessierten.

„Weg hier!“ Er zog seine Dienstwaffe. „Verschwinden Sie!“ Die Menge wich zurück. „Los, los! Oder wollen Sie sich eine Anzeige wegen Widerstand gegen die Staatsgewalt einhandeln!“

Polizeisirenen näherten sich. Zwei aus der anderen Richtung der Holstenstraße, eine aus der Haubachstraße. Venske sah seinen Partner mit einer Rolle Trassierband heranschaukeln. Die drei Streifenwagen stoppten, Wagentüren wurden aufgestoßen, Uniformierte stülpten sich ihre Mützen auf die Köpfe und liefen mit großen Schritten herbei.

„Sperrt den ganzen Block ab!“, rief Venske. „Wir brauchen Platz für die Ambulanzen und die Feuerwehr!“

„Kripo schon hier?“, schrie einer der Polizisten. Venske hörte es nicht. Er hetzte die Treppe hoch und stieß die Tür zum ImprovTheater auf. Kein Mensch im Foyer. Die beiden Frauen hinter dem Garderobentresen beäugten ihn verblüfft.

„Bombendrohung“, zischte der Hauptwachtmeister. „Raus hier.“ Er sah sich um. Die vielen Türen irritierten ihn. „Durch welche der Scheißtüren komme ich so in den Saal rein, dass mich nicht gleich jeder sieht?“

Die Frauen hatten schon die Klinken der Ausgangstüren in der Hand. Eine drehte sich um und zeigte auf die letzte der Saaltüren. „Durch die kommen Sie auf der Höhe der letzten Reihen in den Saal“, sagte sie mit dünner Stimme.

Venske stürmte zu der Tür. Er lauschte. Musik und laute Stimmen drangen aus dem Saal nach draußen. Das Stück war in vollem Gang. Was sollte er machen? Er wusste, dass das Präsidium sich mit dem Theater in Verbindung gesetzt hatte. Aber das Stück lief noch. „Verdammt – was soll ich machen?“

Behutsam drückte er die Klinke hinunter und öffnete die Tür einen Spalt. Die Musik wurde lauter. Er blinzelte in das Halbdunkel des Saales. Zahllose Köpfe und vorn auf der hellen Bühne ein Riesenspektakel.

Wie sollte er in dieser Menschenmenge einen einzelnen Mann finden? Einen Mann, von dem er nur wusste, dass er arabisch aussah – was immer das heißen mochte – und einen Trenchcoat trug. Und nicht zu vergessen die Hornbrille. Vermutlich gab es in diesem dunklen Saal zwanzig oder dreißig Männern mit Hornbrillen …

Venske stutzte. In einer der vorderen Reihen sah er die Umrisse eines Mannes. Der arbeitete sich an den sitzenden Zuschauern vorbei zum Mittelgang. Als er den erreichte, richtete er sich auf. Venskes Hand fuhr zum Kolben seiner Dienstwaffe. Der Mann trug einen Trenchcoat. Und tatsächlich – die Brille in seinem Gesicht schien eine Hornbrille zu sein!

Die Zuschauer waren ganz bei der Sache. Eva Wagener konnte die konzentrierten Gesichter sehen. Sie hörte Gelächter an den richtigen Stellen, sie sah betroffene Mienen an den richtigen Stellen. Und hin und wieder entdeckte sie auch jemanden, der empört den Kopf schüttelte.

Auch gut. Eva gehörte nicht zu den Theaterautoren, die es allen Recht machen wollten. Und der heftige Widerspruch von Teilen der Presse hatte ihr eine Menge Publicity gebracht. Und schon den siebten Tag ein volles Haus.

Sie stand hinter dem Proszenium – also dem seitlichen Vorhang, der die Bühne begrenzte – und blickte ins Publikum hinein. Der Mann in der siebten Reihe, der sich an den Knien der anderen Zuschauer vorbeizwängte, schien die Schnauze schon voll zu haben. Eva grinste. Bei jeder Vorführung hatten ein paar Leute die laufende Vorstellung verlassen. Sie betrachtete das als Kompliment.

Eine Hand berührte sie von hinten an der Schulter. Sie zuckte zusammen und fuhr herum. Der Regisseur. Er machte ein Gesicht, als sei ihm gerade eben gekündigt worden.

„Wir müssen abbrechen, Eva“, flüsterte er.

„Bist du bescheuert?“

„Die Kripo hat gerade angerufen – die Beamten halten es für möglich, dass ein Bombenanschlag geplant ist.“

„Was erzählst du da?“ Eva hielt den Atem an. Gleichzeitig sah sie die Schlagzeile vor sich. „Bombendrohung unterbricht Apfelschnaps!“ Gute Publicity. Wann hatte es das zuletzt gegeben?

„Wie zum Teufel willst du das hinkriegen?“ Sie blickte zurück in den Saal. Der Mann, der genug von dem Stück hatte, stand jetzt im Mittelgang. Doch statt nach hinten zu einem der Ausgänge, ging er nach vorn in Richtung Bühne …

Blaulichter blinkten, Menschenmassen standen vor dem Trassierband. Die Reifen unseres Dienstwagens schrien, als Roy auf die Bremse stieg. Wir stiegen aus und spurteten auf die Wand aus menschlichen Rücken zu.

„Platz machen, Polizei!“, brüllte ich. „Lassen Sie uns durch!“

Die Leute wichen auseinander. Erschrockene Gesichter überall. Und faszinierte Gesichter. Die Gaffer genossen ihre Late-Night-Show – an diesem Abend Live. Kalte Wut packte mich. „Gehen Sie nach Hause, zum Teufel, wenn Ihnen was an Ihrer Gesundheit liegt!“

„Und an einem vorstrafenfreien Lebenslauf“, knurrte Roy hinter mir. Wir sprangen über das Trassierband.

„Eure Kollegen sind schon drin“, sagte einer der vielen Polizisten auf der Vortreppe. Im Foyer trafen wir auf Tobias Kronenberg und Ludger Mathies.

„Wir sind gerade erst eingetroffen“, sagte Tobias. „Ein Hauptwachtmeister sei angeblich da drin.“ Mit einer Kopfbewegung deutete er auf die Saaltüren.

„Stefan hat nochmal angerufen“, sagte ich. „Wir sollen unter allen Umständen das Theater räumen.“

„Ich weiß“, knurrte Tobias. „Aber die Idioten haben noch nicht einmal die Vorstellung abgebrochen.“

„Okay.“ Roy zog seine Walther. „Dann reden Uwe und ich jetzt mit dem Regisseur.“

Tobias nickte. „Und wir gehen in den Saal!“

Hauptwachtmeister Venske hatte sich an der letzten Reihe vorbei auf den Mittelgang geschlichen. Schritt für Schritt näherte er sich dem Mann. Der lief auf die Bühne zu. Von dort aus beschallte immer noch Rockmusik den Saal. Die Leute rechts und links von Venske begannen zu tuscheln. Wellenartig breitete sich die Unruhe über das ganze Theater aus. Nur die Schauspieler schienen nichts zu merken. Die Bühnenscheinwerfer blendeten sie.

Venske lief schneller. Er richtete seine Waffe auf den Rücken des Mannes. Unmöglich, in diesem vollbesetzten Saal zu schießen. Das wusste der Hauptwachtmeister genau. Aber wenn der Mann tatsächlich eine Handgranate bei sich trug, wenn es tatsächlich ein Terrorist war, wenn er das verdammte Ding scharf machte – es würde mehr Opfer geben, als eine verirrte jemals Kugel kosten konnte.

Venske sah, wie der Mann die rechte Hand aus der Manteltasche zog. Und er sah das mehr als faustgroße, ovale Ding in seiner Hand. Venskes Herzschlag schien plötzlich seinen Brustkorb sprengen zu wollen. Die Granate … die verdammte Granate … Mit beiden Fäusten packte er seine Dienstwaffe hoch.

„Hände hoch!“, schrie er.

Für einen Moment dachte Alexa allen Ernstes, die beiden Männer wären Schauspieler, und ihr Auftritt würde zum Stück gehören. Erst als der Mann im Trenchcoat sich in die Reihe der Zuschauer warf, begriff sie, dass sich eine Katastrophe anbahnte.

Sie stieß einen Schrei aus und klammerte sich an Michas Arm fest. Plötzlich schrien alle durcheinander. Die Leute sprangen auf und drängten aus den Sitzreihen. Micha blieb sitzen und blickte um sich, als wäre das ausbrechende Chaos für ihn weiter nichts, als eine besonders interessante Szene des Stücks.

„Wir müssen raus hier, Micha!“, schrie sie ihn an.

„Uns tottrampeln lassen?“ Er schüttelte den Kopf.

Alexa stand auf und wollte ihn hochziehen. Von überall her drangen jetzt panische Schreie. Und das Getrampel unzähliger Schritte. „Wir müssen raus!“, kreischte Alexa.

Ihr Partner zog sie zu sich herunter. „Still jetzt“, zischte er. „Tief durchatmen!“ Mit seinen großen Händen packte er ihren Kopf und fixierte sie. Hinter seinen dicken Brillengläsern wirkten seine grünen Augen unnatürlich groß. Wie kleine, exotische Tiere.

„Niemand kann seinem Schicksal entgehen.“ Er rutschte von seinem Sitz und zog Alexa mit sich auf den Boden hinter den Stuhllehnen. „Mach dich klein, kauer dich zusammen“, befahl er.

Im nächsten Moment übertönte eine Explosion das Geschrei und das Getrampel der Schritte!

Wie die Salzsäulen standen die Schauspieler auf der Bühne. Sie schirmten ihre Augen mit den Händen ab und blinzelten in das grelle Licht der Bühnenscheinwerfer. Keiner von ihnen begriff, was sich im Zuschauerraum abspielte. Noch immer dröhnte Musik aus dem Lautsprecher in der Baumattrappe.

Ich hatte den seitlichen Vorhang zur Seite gerissen und stand am Rand der Bühne.

„Weg hier!“, schrie ich. „Verlassen Sie die Bühne!“ In dem Augenblick knallte etwas hart auf den Bühnenboden. Ich glaubte meinen Augen nicht zu trauen – schon wieder eine Handgranate! Ein Aufschrei ging durch die Schauspieler.

Mit drei langen Schritten erreichte ich das Teufelsding. Ich dachte nicht nach – ich sah nur die kleine Kuppel an der Bühnenkante aus dem Boden ragen, ich sah nur die leere Öffnung des Souffleurkastens, und mein Instinkt steuerte meinen Fuß. Ein Tritt, und die Handgranate schlitterte in den Kasten hinein und verschwand in der Unterwelt der Bühne.

„Flach hinlegen!“, schrie ich und hechtete mich auf den Boden, rollte mich ab, und robbte auf der anderen Seite der Bühne unter den seitlichen Vorhang. Die Explosion hörte sich dumpf und trocken an. Der Boden zitterte. Ich verbot mir die Vorstellung, irgendjemand könnte sich unterhalb der Bühne aufgehalten haben.

Immer noch flach gegen das Podium gepresst schob ich den Vorhang beiseite. Zersplitterte Holzdielen ragten bizarr aus dem Bühnenboden, Rauch stieg aus einem klaffenden Loch, die Schauspieler drängten sich auf der anderen Bühnenseite hinter den Vorhang. Einige zerrten eine Frau in einem weißen Umhang mit sich. Ich sah Blutflecken im Weiß des Stoffes.

Aus dem Zuschauerraum Schrei und Getrampel vieler Schritte.

„Bleiben Sie ruhig!“, schrie jemand. „Keine Panik, Herrschaften!“ Tobias‘ Stimme. Ich konnte nicht erkennen, was sich dort unten abspielte. Noch immer prallte das Licht der Bühnenscheinwerfer auf die Bühne herab. Keine Chance, hinter diese Wand aus blendendem Licht zu sehen. Kurz entschlossen legte ich meine Waffe an und zielte auf die Scheinwerfer.

Der Schuss dröhnte durch den Saal, Funken sprühten, Glas splitterte – die grelle Beleuchtung erlosch.

Ein Notlicht erhellte den Saal dürftig. Die vordere Hälfte war schon fast leer. Hinten Menschen über Menschen. Helleres Licht fiel durch die weit geöffneten Saaltüren.

„Ruhe! Beruhigen Sie sich! Keine Panik! Wir haben alles im Griff!“ Tobias, Ludger und ein paar Uniformierte brüllten dahinten durcheinander. Und aus dem künstlichen Baum noch immer Rockmusik.

Und dann sah ich ihn. Heller Trenchcoat, dicke Brille, schwarzes Haar – rückwärts bewegte er sich auf die Bühne zu. Vor sich hielt er eine Frau fest. Wie einen Schutzschild schleifte er sie mit sich zur Bühne. Offenbar erwartete er keinen Angriff von dort. Aber was, um alles in der Welt, hatte dieser Wahnsinnige vor?

Ich robbte auf die Bühne. Der Seitenvorhang bewegte sich. Roy tauchte auf. Der Kerl unten holte eine zweite Handgranate aus der Manteltasche. Und ich begriff, was er vorhatte. Er wollte die Granate in die panisch flüchtende Menge werfen.

Ich sprang auf. Wenn es dem Wahnsinnigen gelang, die Granate scharf zu machen, war alles zu spät. Ein Schatten flog an mir vorbei. Roy – er warf sich in den Zuschauerraum. Unter dem Aufprall seines Körpers stürzte der Terrorist mitsamt seiner Geisel zu Boden. Die Handgranate kullerte unter eine Sitzreihe.

Schon war ich neben Roy. Er lag auf dem Wahnsinnigen. Und unter beiden die kreischende Frau. Zwei Griffe, und die Handschellen schlossen sich um die Handgelenke des Mannes. Roy riss ihn von der Frau herunter und drückte ihn auf den Boden. Für einen Moment trafen sich unsere Blicke. Es war, als wollten sich jeder vergewissern, dass der andere noch am Leben war.

Ich wandte mich der Frau zu. Sie weinte wie ein kleines Kind.

„Ist gut, junge Frau.“ Ich streichelte ihren Hinterkopf und half ihr hoch. „Ist gut. Der Albtraum ist vorbei.“

„Was sollte ich tun, verdammt!“ Der Hauptwachtmeister fuchtelte mit den Armen in der Luft herum. „Ich seh‘ den Scheißkerl zur Bühne marschieren …“, er schoss einen bösen Blick auf den Mann in Handschellen ab, „… ich seh‘ die gottverdammte Granate in seiner Hand! Was hätten Sie getan?“

„Schon okay, Hauptwachtmeister Venske.“ Ich klopfte ihm auf die Schulter. „Schon okay.“ Der Mann hatte ja Recht. Wahrscheinlich hätte ich ähnlich gehandelt wie er.

Es hatte drei Tote gegeben. Die Handgranate unter der Bühne hatte einen Bühnentechniker getötet. Ich durfte gar nicht daran denken. Bei der panikartigen Flucht der Zuschauermenge waren zwei Frauen zu Tode getrampelt worden. Außerdem hatten die Ambulanzen fünfundzwanzig, zum Teil Schwerverletzte, in die Krankenhäuser gefahren.

Hauptwachtmeister Venske packte den Attentäter. „Komm mit, du Mistkerl …“

Die Augen des Mannes versprühten Hass. „Es wird euch nichts nützen“, zischte er. „Mich habt ihr, aber das gerechte Urteil des Allmächtigen könnt ihr nicht rückgängig machen!“

Vier Uniformierte zerrten ihn über den Mittelgang des Saales zu einem der Ausgänge. Es knirschte, als er auf seine Brille trat. Sie war aus Fensterglas.

„Klingt überzeugend, was?“, knurrte Roy.

„Klingt wahnsinnig“, sagte ich.

Das Saallicht war inzwischen eingeschaltet worden. Hinten, in der letzten Reihe, saßen zwei Frauen und ein Mann. Eine der Frauen weinte leise vor sich hin, eine zierliche, rothaarige. Der Attentäter stemmte sich gegen den Polizisten, der hinter ihm ging. Für ein paar Sekunden blieb die Gruppe stehen. Ich sah, wie der Fanatiker die drei Leute fixierte.

Er schrie etwas in einer fremden Sprache. Es klang persisch und hörte sich nach einem Fluch an. Die größere der beiden Frauen sprang auf.

„Du verdammter Idiot!“, schrie sie. „Fahr zur Hölle!“ Die Polizisten zerrten den Mann aus dem Saal.

Roy und ich gingen zu den drei Leuten. Der Mann hielt die Rothaarige in seinen Armen und versuchte, sie zu trösten. Er hatte langes, strähniges Haar und ein hartes, knochiges Gesicht. Ich schätzte ihn etwas älter als fünfundvierzig.

„Entschuldigen Sie, meine Herren“, sagte die Frau, die den Attentäter angebrüllt hatte. „Ich hab eine Stinkwut! Kommt hier rein und schmeißt mit Bomben um sich! Diese Fanatiker! Irgendeiner sieht die Welt anders als sie – und sie stimmen ein gehässiges Gebrüll an und bringen Tod und Verderben!“ Sie stemmte die Fäuste in die Hüften. „Das darf doch nicht wahr sein, oder?“

Sie hatte rotblondes Haar, und einen großen Mund mit vollen Lippen. Ziemlich groß war sie und eher kräftig gebaut. Im Rückblick würde ich nicht sagen, dass Alexa eine Schönheit war. Aber sie hatte das gewisse Etwas. Schon die Art, wie sie mit ihren großen, blaugrauen Augen funkelte.

„Ich kann Ihre Wut verstehen“, sagte ich.

„Wir sind auch wütend, glauben Sie uns das.“ Roy ließ sich auf einem der Klappstühle nieder. „Leider sind solche Leute nicht vom Aussterben bedroht.“

„Ja, leider.“ Sie kam näher. „Ich bin Alexa Levin. Sie waren Klasse, Sie beide! Einfach toll! Vielen Dank!“ Sie drehte sich nach den anderen beiden um. „Das arme Mädchen da heißt Eva Wagener. Sie hat dieses Theaterstück geschrieben. Und jetzt ist sie ziemlich fertig.“

Das „Mädchen“ war ein paar Jahre älter Alexa. Mitte bis Ende dreißig schätzte ich. Ihre schwarze Lederkleidung und ihr kurzes, feuerrot gefärbtes Haar wollten nicht recht zu dem heulenden Elend passen, das sie bot. „Und das ist mein Kollege Micha Valezki.“ Der Mann brummte irgendetwas Unverständliches und nickte kurz.

Meine Augen wanderten immer wieder zu Alexa. Sie war nicht besonders auffällig gekleidet – eine enge, bunte Hose, ein seidenes, schwarzes T-Shirt – und trotzdem: Sie gehörte zu der Sorte Frauen, die selbst mit einem schmierigen Overall noch etwas Edles und Elegantes ausstrahlen. Das T-Shirt war oben herum ziemlich offenherzig geschnitten und enthüllte einen großen Teil ihrer herrlichen Schultern. Ich entdeckte ein paar Sommersprossen über ihren Schlüsselbeinen.

Ein paar gute Freunde von mir kennen die wenigen Dinge, die mich aus der Fassung können. Sommersprossen auf der Haut einer attraktiven Frau gehören dazu.

Eva Wagener konnte sich nicht mehr beruhigen. Sie verfiel in einen regelrechten Weinkrampf. Wir holten einen der Notärzte in den Theatersaal. Er spritzte ihr ein Beruhigungsmittel und nahm sie mit in die Alster-Klinik.

Auf einer Trage brachten zwei Sanitäter die Autorin nach draußen. Wir begleiteten sie bis zum Ambulanzwagen. Auf der Treppe entdeckte ich Ollie und Christine.

„Verdammt, Uwe“, sagte Ludger. „Das hätte viel schlimmer ausgehen können …“

„Wem erzählst du das?“ Ich blickte über die vielen Einsatzfahrzeuge auf der Haubachstraße vor dem Theater. Hinter dem Trassierband, aus der Menge der Gaffer, ragten ein paar Transparente. „Gott lässt sich nicht spotten“, stand auf einem.

„Was sind das für Leute?“, wollte ich wissen.

„Fromme Leute“, erklärte Christine, „rechtgläubig bis in die Knochen. Demonstrieren bei jeder Vorstellung.“

Wir informierten die Zentrale. Roy und Alexa standen immer noch zwischen den Einsatzfahrzeugen. Eva Wagener war inzwischen in die Klinik gebracht worden, und den langhaarigen Griesgram konnte ich nirgends entdecken. Ich ging zu Roy und Alexa. Gerade rechtzeitig, um Zeuge zu werden, wie die Frau meinem Partner ihre Visitenkarte überreichte. Na, prächtig, dachte ich, dein unvergleichlicher Partner versteht es mal wieder, Arbeit und Vergnügen miteinander zu verbinden.

Alexa verabschiedete sich von uns. Ich hatte den Verdacht, sie hatte damit gewartet, bis ich wiederkam. Ihr Händedruck und der Blick ihrer Augen gingen mir mächtig unter die Haut. Wir sahen ihr nach, bis sie in einen alten, braunen Jaguar Sovereign stieg. Herr Mürrisch hockte schon hinter dem Steuer und rauchte Zigarre.

„Sie wird doch wohl nichts mit diesem grantigen Tier haben?“ Roy runzelte die Stirn.

„Du machst dir Sorgen um die Dame?“ Ich ging voraus zu unserem Dienstwagen.

„Was heißt hier Sorgen – ich würde ihr nur einen angenehmeren Typen gönnen.“

„Einen richtig netten und gutaussehenden, stimmt‘s?“ Ich setzte mich auf den Beifahrerplatz und überließ Roy das Steuer.

„Stimmt genau.“

„Einem Kerl, dem die Männlichkeit, der Charme und die innere Überlegenheit aus allen Knopflöchern quillt …“

„So ist es, mein Freund, ein anderer passt doch nicht zu einer Edel-Lady wie Alexa!“ Roy startete den Wagen.

„Kurz: Du würdest ihr einen Kerl wünschen, wie du einer bist!“ Ich grinste ihn an, aber mein Grinsen war etwas mühsam.

„Hey, Uwe!“ Roy strahlte. „Du überrascht mich doch immer wieder aufs Neue – korrekt: Einen Kerl wie mich würd‘ ich ihr wünschen.“

Auf dem Weg ins Präsidium erfuhr ich, dass Alexa in Wandsbek wohnte, dass sie einunddreißig Jahre alt war, und dass sie zusammen mit Herr Mürrisch eine erfolgreiche Comicserie produzierte. Und natürlich, dass Roy ihre Visitenkarte erobert hatte. Aber das wusste ich schon.

Viel später stand ich mit einer Dose Bier am offenen Fenster meiner Wohnung und blickte auf den nächtlichen Altonaer Volkspark hinunter. Der zurückliegende Abend zog an mir vorbei. Ich kam zu dem Schluss, dass es ein brandgefährlicher Abend gewesen war.

Weniger wegen der beiden Handgranaten, über die ich gestolpert war, und wegen des Wahnsinnigen im ImprovTheater. Diese Art von Gefahr gehört ja zu meinem Job. Nein – ein gefährlicher Abend, weil ich über Alexa gestolpert war. Ich hatte mich verliebt. Herzlichen Glückwunsch!

Wasser klatschte gegen die Windschutzscheiben. Die Scheibenwischer arbeiteten auf Hochtouren. So dicht fiel der Regen, dass man die Themse unter der Brücke kaum sehen konnte.

Raphael Mussa steuerte sein Taxi über die London Bridge. Die alte Dame neben ihm auf dem Beifahrersitz seufzte.

„Ein abscheuliches Wetter. Wird höchste Zeit, dass ich die Insel verlasse.“

„Sie fliegen aufs Festland?“, erkundigte sich Raphael höflich.

„Nach Ägypten“, sagte die weißhaarige Lady. Sie trug einen blauen Regenmantel. Der Schmuck an Fingern und Hals, das dezente Make-up und die teuren Ledertaschen hinten im Kofferraum hatten Raphael längst verraten, dass er einen wohlhabenden Fahrgast zur Waterloo Station transportierte. Er hoffte auf ein entsprechendes Trinkgeld.

„Ich fliege fast jedes Jahr nach Ägypten. Mein Mann und ich haben lange dort gelebt. Er war Botschafter der Krone.“ Sie sprach es aus wie ein Offenbarung.

Raphael zeigte sich nicht beeindruckt. „Und wie hat es Ihnen dort gefallen?“

„Eine herrliche Zeit …“ Sie schwärmte von Land und Leuten. Die vielen Orte, in denen Armut und Schmutz regierten, schien sie nie gesehen zu haben.

„Das freut mich“, sagte Raphael. „Ägypten ist meine Heimat.“

„Was Sie nicht sagen …“ London Bridge und Themse blieben hinter ihnen zurück. Raphael bog in die Southwark Street ein. „Sie sprechen ein tadelloses Englisch, junger Mann“, staunte die alte Lady. „Wie lange sind Sie denn schon in London?“

„Fast acht Jahre. Ich studiere hier Elektrotechnik.“ Das klang nicht schlecht und war fast die halbe Wahrheit. Raphael hatte sein Studium längst abgeschlossen. Auch hatte er insgesamt zwei der acht Jahre außerhalb Großbritanniens verbracht – eins in Afghanistan, über ein halbes im Iran und etwa vier Monate im Sudan.

Nach seinem letzten Auslandsaufenthalt hatte er keinen Job als Elektrotechniker mehr gefunden. Also fuhr er seit anderthalb Jahren Taxi. Aber Fahrgäste wollten nicht mit den Problemen ihrer Fahrer behelligt werden.

„Und mit dem Taxifahren finanzieren Sie sich Ihr Studium?“ Raphael bejahte.

„Ja, ja“, seufzte die alte Lady. „London ist teuer geworden. Und so ein Studium kostet Geld …“

„So ist es, Madam.“ Das kurze Gespräch würde das Trinkgeld kräftig ansteigen lassen, da war sich Raphael sicher. Er setzte den Blinker nach links und bog in die Waterloo Street ein.

Am Taxistand vor der Waterloo Station herrschte das an Vormittagen übliche Gedränge. Unter Regenschirmen hasteten die Leute aus dem Bahnhof zu den wartenden Taxen, und aus den Taxen hasteten sie in das Bahnhofsgebäude.

Raphael hielt an. Er zog die Geldtasche aus dem Hosenbund und warf einen Blick auf die Taxiuhr. „Sieben Pfund und fünfzig Cent, Madame.“

Mit gönnerhaftem Lächeln reichte sie ihm eine Zehn-Pfund-Note. „Stimmt so, junger Mann.“

„Danke, Madam.“ Raphael stieg aus und schlug den Kragen seiner Lederjacke hoch. Der Regen klatschte ihm ins schmale Gesicht und auf die schwarzen Locken. Er angelte die Taschen aus dem Kofferraum und trug sie der Frau bis zum Eingang des Bahnhofs.

„Einen schönen Urlaub, und grüßen Sie mir die Heimat!“

Sie bedankte sich überschwänglich und winkte, während er zurück zu seinem Taxi lief.

Auf dem Beifahrersitz saß ein Mann. Schwarzhaarig wie Raphael und ein paar Jahre älter als er. Raphael warf sich hinters Steuer und schlug die Tür zu.

„Ismael?“ Erstaunt sah er den bärtigen Mann an. Ismael arbeitete in Brighton unten. Sie telefonierten fast jede Woche, sahen sich aber höchstens alle zwei Monate mal.

„Fahr nach Woodford.“

„Der Tag hat gerade angefangen, Ismael. Ich hab‘ erst drei Fahrten gehabt …“

„Es gibt Größeres als Geld und Arbeit, kleiner Bruder – fahr nach Woodford.“

Raphael schimpfte vor sich hin, tat aber, was sein Bruder verlangte. Er tat immer, was sein sechs Jahre älterer Bruder verlangte. Schon als er ihm als kleiner Junge auf den Gassen Kairos wie ein Hündchen gefolgt war, hatte er getan, was Ismael verlangte.

„Wie geht‘s, Ismael?“, erkundigte er sich, nachdem er sich mit dem Unvermeidlichen abgefunden hatte.

„Gut, gut …“ Ismael erzählte – von Frau und Kindern, von gemeinsamen Bekannten aus Brighton, von seiner Firma. Der Fünfunddreißigjährige arbeitete als Informatiker in einer Software-Schmiede.

Danach war Raphael an der Reihe. „Wie geht‘s dir?“, und dann wurde haarklein erzählt. So lief das immer. Raphael wusste, dass Ismael ihm nicht verraten würde, was sie beide in Woodford verloren hatten, bevor nicht dieses Ritual beendet war.

Raphael hatte nicht viel zu berichten. Ein paar Neuigkeiten aus dem islamischen Viertel – Todesfälle, Hochzeiten, und so weiter – ein paar vergebliche Anläufe, eine Stelle zu bekommen, und die üblichen Frauengeschichten. Darüber sprach er wie immer besonders ausführlich und leidenschaftlich.

„Wie lange willst du dich noch mit solchen losen, ungläubigen Weibern abgeben?“, sagte Ismael streng. „Das ziemt sich nicht für einen Kämpfer Gottes.“

„Was soll ich tun?“, jammerte Raphael. „Sie laufen mir einfach so über den Weg, und ich kann nicht widerstehen.“

„Du musst endlich lernen zu widerstehen. Diese ungläubigen Schlampen – das bringt nur Unglück! Das hast du doch gesehen damals, als du dich mit dieser jungen Schlampe eingelassen hast! Ich hatte dich gewarnt, und immer noch …“

„Kein Wort mehr davon!“, zischte Raphael. Alles durfte sein Bruder ihm sagen, alles hörte er sich an. Nur über diese eine Frau durfte Ismael nicht sprechen. Diese Eine, die ihm vor sieben Jahren das Herz gebrochen hatte …

Sie schwiegen eine Zeitlang. Ismael betrachtete seinen jüngeren Bruder von der Seite. Anders als er selbst, trug Raphael keinen Bart. Sein Haar hing ihm in dichten Locken tief in den Nacken hinein, während Ismaels kantiger Schädel von einer fingernagelkurzen, schwarzen Matte überzogen war.

Ansonsten sahen sich die Brüder recht ähnlich – beide hatten dunkle, glühende Augen unter dichten Brauen und große, gerade Nasen. Bei beiden fielen das trotzig vorgeschobene Kinn und der große, schmale Mund auf, und beide waren nicht besonders groß.

„Was tun wir in Woodford?“, brach Raphael schließlich das Schweigen.

Ismael wandte sich ab und blickte durch die Windschutzscheibe in den Regen. „Ahnst du es nicht?“

„Der Scheich?“

Ismael nickte. „Er hat mich gestern Abend in Brighton angerufen. Es ist endlich soweit, kleiner Bruder.“

Raphael antwortete nichts. Er ahnte, das sein Leben auf einen neuen Wendepunkt zusteuerte.

Wie damals in Kairo, als Ismael ihn nach dem Freitagsgebet beiseite nahm und sagte: „Die Al-Qaida braucht dich in London“. Über zehn Jahre war es her.

Oder wie vor fünf Jahren, als Ismael aus Kabul anrief und sagte: „Komm nach Afghanistan – die Al-Qaida braucht Kämpfer, die mit allen Waffen vertraut sind. Hier wirst du ausgebildet für den Kampf gegen den Großen Satan!“

Raphael steuerte das Taxi durch die nordöstlichen Stadtviertel von London bis nach Woodford hinein. Der Scheich wohnte in einem Mietshaus in einem alten Arbeiterviertel. Ein paar Straßenzüge waren hier fast ausschließlich von islamischen Familien bewohnt. Auch eine Moschee gab es in Woodford.

Raphael fand einen Parkplatz und rangierte den Wagen in die Parklücke. Der Regen hatte kaum nachgelassen. Sie stiegen aus, zogen sich die Jacken über den Kopf und liefen zurück zum Mietshaus des Scheichs.

Eine von vier Frauen des Scheichs führte sie in ein geräumiges Wohnzimmer. Kahlid Al Turabi saß in einem großen Plüschsessel. Vor ihm auf einem niedrigen Glastisch dampfte Tee aus einem Glas. Er wies auf die Couch, und die beiden Brüder nahmen Platz.

Der Scheich war vielleicht sieben, acht Jahre älter als Ismael. Ein dichter Vollbart überwucherte die untere Hälfte seines runden Gesichts. Den Rest bedeckte eine große Sonnenbrille. Al Turabi trug einfache Kleider: Ein beigefarbenes, langes Gewand, dunkelbraune, weite Weste und den schwarzen Turban eines schiitischen Koranlehrers.

Raphael wusste, dass er in ständigem Kontakt mit Fazlur Rahman Kalil stand. Beide hatten sie in Afghanistan gegen die Russen gekämpft. Während dieses Krieges hatte der damals noch sehr junge Ismael den Koranlehrer und den Talibankämpfer kennengelernt. Fazlur Rahman Kalil war die rechte Hand des Führers von Al-Qaida und der Chef seiner Leibwache.

„Eure Stunde ist gekommen“, sagte der Scheich. „So Allah will, wird sich bald die Tür zum Paradies für euch öffnen.“ Er lehnte sich zurück und schwieg. Als wollte er seinen Worten Zeit geben, den Weg in die Herzen und Köpfe der Brüder zu finden. „Falls ihr bereit seid“, fügte er schließlich hinzu.

Eine seiner Frauen kam herein und brachte zwei Gläser und frischen Tee.

„Die Ungläubigen ertrinken in der Flut des Schmutzes, den sie Tag für Tag ausspeien“, ergriff der Scheich erneut das Wort. „Es wäre gottgefällig, würden sie allein an all dem Dreck zugrunde gehen – aber in ihrer maßlosen Verblendung haben sie beschlossen, die ganze Welt mit ihrem Schmutz zu verunreinigen …“

Raphael und Ismael schlürften Tee, während der Scheich sich in zornigen Monologen gegen die Ungläubigen im Allgemeinen und den Großen Satan im Besonderen erging. Wesentliche Dinge brauchten viele Worte – so war das eben.

Al Turabi setzte seine Tasse ab und beugte sich nach vorne. Etwas Verbittertes lag auf seinem dicken Gesicht. Aus großen, braunen Augen musterte er das Brüderpaar. Raphael wusste, dass er nun zum Thema kommen würde.

„Nächste Woche wird hier in London ein Theaterstück aufgeführt, das unseren Propheten Mohammed und den Propheten Jesus aufs Abscheulichste verhöhnt. Einer unserer Brüder hat in Hamburg vergeblich versucht, den Zorn Allahs über die Schlange zu bringen, die solches Gift abgesondert hat. Bevor seine strafende Hand sie und ihre Schauspieler treffen konnte, griff das Bundeskriminalamt ein. Verrat.“

Raphael und Ismael hörten schweigend zu. Beiden war klar, was jetzt kommen würde.

„Gemäß der Scharia habe ich das Todesurteil gegen diese Hure verhängt. Und noch gegen zwei weitere Schmutzspeier! Morgen wird ein Aufschrei der Angst durch die Städte des großen Satans gellen!“

Eine Fatwa! Ein Schaudern rieselte über Raphaels Nackenhaut. Ein Todesurteil. Scheich Kahlid Al Turabi war nicht nur ein Mudschtahid – ein Religionsgelehrter, der den Koran selbstständig auslegen durfte – er war auch ein Clanführer, ein Scheich. Er hatte das Recht, eine Fatwa auszusprechen! Und jeder gläubige Kämpfer konnte die Gelegenheit beim Schopfe fassen, Allahs Willen zu vollbringen.

„Ihr wisst, dass Salman Rushdie sich in ein Loch verkrochen hat, seit er zum Tode verurteilt wurde. Keine Zeile Schmutz hat er seitdem mehr produziert …“ Wieder folgte ein längerer Monolog. Diesmal eine Abhandlung über Sinn und Zweck der Fatwa.

„Neben der Theaterhure habe ich die Fatwa gegen zwei Schmierfinken verhängt, die Allah und seine Propheten in nutzlosen, schändlichen, ja, sündigen Bilderbüchern lästern. Alle drei leben in einer Stadt, in der Kloake des Großen Satans, in Hamburg.“

Wieder machte Al Turabi eine Pause. Er griff nach seiner Teetasse und lehnte sich zurück. Die beiden Brüder saßen wie festgewachsen und starrten auf ihre Hände, die sie auf ihre Oberschenkel gelegt hatten. Raphael merkte, wie der Stoff seiner Jeans unter seinen Händen heiß und nass wurde.

So verstrichen ein paar Minuten. Endlich blickte der Scheich sie wieder an. Seine Augen waren starr und wie aus Stein.

„Ich frage dich, Ismael Mussa – bist du bereit, die Strafe Allahs an diesem Abschaum zu vollziehen?“

„Ja“, sagte Ismael mit fester Stimme.

„Und ich frage dich, Raphael Mussa, bist du bereit, die Strafe Allahs an diesem Abschaum zu vollziehen?“

„Ja“, sagte Raphael leise.

„Der Islam ist keine kriegerische Religion“, sagte der Mann. „Genauso wenig wie das Christentum in seinem Kern eine gewalttätige Religion ist.“ Er trug einen dreiteiligen Maßanzug, war hager, klein und glattrasiert. „Aber Sie kennen ja die Geschichte der christliche Kirchen, und Sie kennen die christlichen Extremisten in Ihrem eigenen Land – ich erinnere Sie nur an die Attacken auf deutsche Ärzte, die Abtreibungen durchgeführt haben.“

Wir hatten den Anwalt des Attentäters in seinem Büro in Hamburg Harburg besucht. Er hieß Zakaria Nabul, war gläubiger Moslem. Ein Palästinenser, der schon seit über zwanzig Jahren in Hamburg lebte und mit einer Deutschen verheiratet war.

„Und so gibt es leider, leider auch im Islam radikale Strömungen“, sagte er. „Strömungen, die den Koran sehr willkürlich auslegen. Ich gebe zu, dass diese Strömungen gefährlich sind und in den letzten Jahren viel Einfluss gewonnen haben.“

Wir hatten ihn nicht gebeten, uns die verschiedenen Schattierungen des Islams zu erklären. Aber der Anschlag auf das ImprovTheater hatte einen großen Wirbel in der Presse ausgelöst, und Nabul schien das Bedürfnis zu haben, seine Religion zu verteidigen. Roy und ich hatten Verständnis dafür.

„Aber es ist doch wahr, dass der Koran den Heiligen Krieg predigt“, wandte Roy ein.

Nabul winkte ab und schüttelte den Kopf. „Heiliger Krieg – was für eine irreführende Übersetzung. Dschihad bedeutet in erster Linie Anstrengung für die Sache Gottes. Kampf gegen die eigenen schlechten Eigenschaften und das Bemühen um wahren Glauben und aufrichtigen Gehorsam gegen Gott. Das ist der sogenannte große Dschihad. Und dann gibt es allerdings noch den kleinen Dschihad?“

„Und was meint der Koran damit?“, wollte ich wissen.

„Damit ist in der Tat der militärische Kampf gemeint“, räumte Nabul ein. „Aber nur zur Verteidigung der islamischen Glaubensfreiheit und gegen die Unterdrückung verfolgter Glaubensgenossen.“

„Das gleiche alte Lied wie im Christentum.“ Roy zuckte mit den Schultern. „Alles eine Sache der Auslegung.“

„Da haben Sie leider nicht ganz unrecht, Herr Müller.“ Zakaria Nabul machte ein bekümmertes Gesicht. „Diese radikalen Islamisten legen den Koran in der Tat so aus, wie es ihnen passt. Mohammed hat aber nie davon gesprochen, den Islam mit Waffengewalt durchzusetzen. Der Koran sagt ganz eindeutig: In der Religion gibt es keinen Zwang, und: Ruf die Menschen mit Weisheit und einer guten Ermahnung auf den Weg deines Herrn.“

„Ach!“ Ich war erstaunt. Und Roy ging es ähnlich. Der Anwalt nickte bekräftigend.

„Nach unseren Erkenntnissen gehört Ali Sadr zu der radikalen Gruppe um den Scheich Bin Laden“, sagte ich. Wir hofften, der Anwalt des Attentäters würde ein paar Informationen herauslassen. Er hatte stundenlang mit Ali Sadr – so hieß der Fanatiker – gesprochen. Der Mann saß im Hochsicherheitstrakt im Gefängnis in Fuhlsbüttel.

„Zur Al-Qaida?“ Nabul wirkte plötzlich betroffen. „Er hat mir eine Menge irrsinniger Phrasen an den Kopf geworfen. Aber die Al-Qaida hat er nicht erwähnt. Das ist natürlich ein schlechtes Zeichen, wenn der Arm des weltweiten Staatsfeindes Nummer eins schon bis nach Hamburg reicht.“

Staatsfeind Nummer Eins – das klang ziemlich reißerisch, traf aber den Nagel auf den Kopf. Der saudische Scheich Osama Bin Laden hatte sich seit Jahren auf unser Land eingeschossen. Anschläge gegen deutsche Einrichtungen gingen genauso auf sein Konto, wie die verheerenden Bombenattacken gegen die US-Botschaften in Kenia und Tansania 1998.

257 Tote und mehr als fünftausend Verletzte hatten diese beiden Angriffe gekostet. Die Amerikaner hatten mit Cruise Missiles zurückgeschlagen und eine Giftgasfabrik des Bankiers des Terrors im Sudan vernichtet. Sogar sein Hauptquartier in Afghanistan war angegriffen worden. Doch der Super-Terrorist hatte fliehen können.

Niemand hatte eine Ahnung, von wo aus er derzeit seine Kämpfer in den blutigen Terrorkrieg kommandierte. Obwohl CIA und Mossad fieberhaft nach ihm suchten. Auch auf unserer Fahndungsliste stand er ganz oben.

„Wir glauben nicht, dass es sich bei Ihrem Mandanten um einen einsamen Fanatiker handelt, Herr Nabul“, sagte Roy. „Er muss Hintermänner haben. Wir sind fest davon überzeugt, dass diese Hintermänner über eine gut organisierte Logistik in Hamburg verfügen.“

Der Rechtsanwalt nickte. Er wirkte sehr ernst.

„Ich frage Sie direkt, Herr Nabul“, sagte ich. „Haben Sie in Ihren Gesprächen mit Sadr irgendetwas in Erfahrung gebracht, was unsere Theorie bestätigt, oder was uns in unseren Ermittlungen weiterhelfen könnte?“

„Ich bin kein Staatsanwalt“, erwiderte er. „Sie müssen mich verstehen – ich bin Rechtsanwalt. Mein Klient muss sich auf meine Verschwiegenheit verlassen können. Aber … und das bleibt unter uns, meine Herren – ich bin auch deutscher Staatsbürger. Und wenn ich aus irgendeiner Quelle erfahren würde, dass deutsche Staatsbürger in unmittelbarer Gefahr sind, würde ich Sie selbstverständlich informieren.“

„Danke, Herr Nabul.“ Wir verabschiedeten uns und fuhren zurück ins Präsidium.

„Was hast du für einen Eindruck von dem Mann?“, wollte ich von Roy wissen.

„Scheint sehr vernünftig zu sein – trotzdem sollten wir dem Ermittlungsrichter eine Abhörerlaubnis abschwatzen.“

„Seh‘ ich genauso.“ Die Sache war einfach zu brisant. Wenn Sadr tatsächlich im Auftrag Bin Ladens versucht hatte, die Bühne mit Handgranaten anzugreifen, mussten wir mit weiteren Anschlägen rechnen. Nach allen Erfahrungen gab es nichts Hartnäckigeres als den islamistischen Terrorismus. Das rechtfertigte es hoffentlich auch in den Augen des zuständigen Richters Nabuls Gespräche mit dem Attentäter zu belauschen.

„Was machst du übrigens heute Abend, Partner?“, wollte ich wissen.

„Etwas sehr Schönes, Uwe.“ Roy strahlte, und ich wusste, dass meine Frage ins Schwarze getroffen hatte. „Ich werde die interessante und erfolgreiche Comic-Autorin Alexa Levin zum Essen ausführen.“

Der Name verursachte mir ein heißes Brennen hinter dem Brustbein. Seit Tagen wollte Alexas Bild mir nicht mehr aus dem Kopf gehen.

„Schämst du dich gar nicht, deine Dienstpflichten dazu auszunutzen, arglose Frauen an Land zu ziehen?“ Wahrscheinlich wirkte mein Grinsen etwas verkrampft. Roy merkte es nicht.

„Überhaupt nicht, Partner“, lachte er. „Wenn das Schicksal einem eine attraktive und kluge Frau über den Weg führt, muss man zugreifen. Außerdem habe ich eine Schonfrist von über einer Woche verstreichen lassen.“

„Das Schicksal also“, murmelte ich. Für ein paar Minuten verfiel ich in brütendes Schweigen. Roy steuerte unseren Dienstwagen in die Tiefgarage unter dem Polizeipräsidium.

„Wo trefft ihr euch denn?“, fragte ich ihn, als die Aufzugtür sich hinter uns schloss.

„In ‘Der alte Ritter’.“ Am Zucken seiner linken Braue merkte ich, dass meine Neugierde ihn irritierte.

„Weißt du was, Partner?“ Die Lifttüren schoben sich auseinander, und wir traten aus dem Aufzug. „Ich hab noch nichts vor heute Abend. Und mit einem Menschen plaudern, der abgefahrene Comics macht – das war schon als kleiner Junge mein sehnlichster Wunsch. Ich komme mit.“

Roys Unbehagen war jetzt offensichtlich. Er runzelte die Stirn und beäugte mich skeptisch.

„Nicht nötig, Uwe – ich werde ihr genaustens auf den Zahn fühlen und dir alles erzählen. Versprochen.“

„Lieb von dir, Roy.“ Ich hielt ihm die Tür in unser Büro auf. „Aber ich will es aus ihrem Mund hören, wie sie auf die Ideen kommt, wie ihre Karriere zustande kam, und so weiter, du verstehst.“

„Natürlich verstehe ich das, Uwe“, versicherte Roy. „Ich kann ja einen Minirekorder mitlaufen lassen.“

„Was bist du für ein treuer Freund.“ Ich hängte mein Jackett über die Lehne des Bürosessels. „Aber ich will dir nicht zu viel Mühe machen. Außerdem möchte ich mir eines ihrer Comic-Hefte signieren lassen.“

Roy ließ sich in seinen Stuhl fallen und legte die Beine auf den Schreibtisch. „Sein wann, zum Teufel, interessierst du dich für Comics?“ Unverhohlen misstrauisch musterte er mich.

„Ich? Seit tausend Jahren, glaub ich. Meine Mutter hat mir schon Donald Ducks Abenteuer vorgelesen, als ich noch Windeln trug.“

„Davon hast du nie erzählt“, knurrte Roy. „Hör zu, Uwe – ganz ehrlich: Ich will mit der Frau allein sein.“

„Ach so!“ Ich mimte den Überraschten. „Sag das doch gleich! Kein Problem, Partner. Ich werde mir mein Heft signieren lassen, ein halbes Stündchen Alexas holden Worten lauschen, und euch dann allein lassen.“

Sie reisten über den Airport Helmut Schmid in Deutschland ein. Genau acht Tage nach dem Treffen mit Al Turabi. An den Schaltern der Einreisebehörde legten sie ihre gefälschten Papiere und ihre Presseausweise vor.

Die Al-Qaida hatte Beziehungen zu der größten ägyptischen Zeitung. Offiziell reisten Raphael und Ismael Mussa als Journalisten der Zeitung Al Ahram ein. Ein gefälschtes Schreiben der Chefredaktion bestätigte ihren frei erfundenen Auftrag: Eine Reportage über das Leben islamischer Enklaven in Hamburg. Anstandslos schmückte der Angestellte der Einreisebehörde ihre Pässe mit dem Einreisestempel.

Am Zoll musste Ismael seinen Koffer öffnen. Akribisch zählten die Zollbeamten die Zigaretten, die er mitgebracht hatte: Neun Schachteln Nil à zwanzig Zigaretten. Zweihundert waren erlaubt. Also auch hier keine Probleme.

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