6 Thriller für den Krimisommer 2024 E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: Alfred Bekker und Silke Bekker
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

Dieser Band enthält folgende Krimis: (499) Kubinke und der Mord in Wien (Alfred Bekker) Die Sache mit Caroline (Alfred Bekker) Der Killer und sein Zeuge (Alfred Bekker) Verschwörung der Killer (Alfred Bekker) Der Fall mit den Todesbriefen (Alfred Bekker) Commissaire Marquanteur und der Tote im Wasser (Alfred Bekker) "Dieser Mann muss sterben!" Das Schwarzweiß-Photo lag auf dem rustikalen Holztisch, und für ein paar Sekunden sagte keiner der Anwesenden ein Wort. Fünf Männer standen um den Tisch herum. Jener, der zuletzt gesprochen hatte, war ein großer, hagerer Mann, dessen Haare wahrscheinlich irgendwann einmal flammend rot gewesen waren. Jetzt waren sie bis auf ein paar Strähnen völlig ergraut. Seine intelligenten Augen blitzten, als er einen nach dem anderen musterte. Nicht die geringste Einzelheit schien ihm dabei entgehen zu können. "Ich habe den Mann schon einmal gesehen", brach einer der Männer das Schweigen. "In der Zeitung..." Der Grauhaarige nickte. "Das kann gut sein. Er ist Richter. Sein Name ist William Doherty." "Den Namen habe ich schon gehört. Soll ein harter Hund sein." "Auch harte Hunde werden begraben!" "Hast du schon einen Plan, Seamus?"

Leseprobe

Alfred Bekker

6 Thriller für den Krimisommer 2024

UUID: 0becd858-2eca-482a-9eca-97a1a507e5cf

Dieses eBook wurde mit StreetLib Write ( https://writeapp.io) erstellt.

UUID: 960ae5a4-56ca-4fa2-9946-95da5b999fd3

Dieses eBook wurde mit Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

6 Thriller für den Krimisommer 2024

​Copyright

​Kubinke und der Mord in Wien

Die Sache mit Caroline

Der Killer und sein Zeuge

VERSCHWÖRUNG DER KILLER

Der Fall mit den Todesbriefen

​Commissaire Marquanteur und der Tote im Wasser

6 Thriller für den Krimisommer 2024

von Alfred Bekker

Dieser Band enthält folgende Krimis:

Kubinke und der Mord in Wien (Alfred Bekker)

Die Sache mit Caroline (Alfred Bekker)

Der Killer und sein Zeuge (Alfred Bekker)

Verschwörung der Killer (Alfred Bekker)

Der Fall mit den Todesbriefen (Alfred Bekker)

Commissaire Marquanteur und der Tote im Wasser (Alfred Bekker)

"Dieser Mann muss sterben!"

Das Schwarzweiß-Photo lag auf dem rustikalen Holztisch, und für ein paar Sekunden sagte keiner der Anwesenden ein Wort. Fünf Männer standen um den Tisch herum. Jener, der zuletzt gesprochen hatte, war ein großer, hagerer Mann, dessen Haare wahrscheinlich irgendwann einmal flammend rot gewesen waren.

Jetzt waren sie bis auf ein paar Strähnen völlig ergraut. Seine intelligenten Augen blitzten, als er einen nach dem anderen musterte. Nicht die geringste Einzelheit schien ihm dabei entgehen zu können.

"Ich habe den Mann schon einmal gesehen", brach einer der Männer das Schweigen. "In der Zeitung..." Der Grauhaarige nickte.

"Das kann gut sein. Er ist Richter. Sein Name ist William Doherty."

"Den Namen habe ich schon gehört. Soll ein harter Hund sein."

"Auch harte Hunde werden begraben!"

"Hast du schon einen Plan, Seamus?"

​Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author / COVER A.PANADERO

© dieser Ausgabe 2023 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Folge auf Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Erfahre Neuigkeiten hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Zum Blog des Verlags

Sei informiert über Neuerscheinungen und Hintergründe!Verlags geht es hier:

https://cassiopeia.press

Alles rund um Belletristik!

​Kubinke und der Mord in Wien

von Alfred Bekker

Ein Harry Kubinke Kriminalroman

Der Umfang dieses Buchs entspricht 150 Taschenbuchseiten.

Kommissar Harry Kubinke ist Ermittler beim BKA in Berlin. Aber plötzlich muss er sich mit einem Fall beschäftigen, der sich in Wien ereignet hat. Doch alle Spuren führen zurück nach Berlin. Kubinke und sein Team gehen auf Mörderjagd und kommen einer schier unglaublichen Verschwörung auf die Spur.

Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, Jack Raymond, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber und Janet Farell.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

© by Author

© dieser Ausgabe 2017 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen.

Alle Rechte vorbehalten.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Prolog

“Hättest du gedacht, dass wir mal ganz offiziell einen Mord aufklären müssen, der sich in Wien ereignet hat?”, meinte Rudi, als wir an der Currywurstbude in der Nähe unseres Präsidiums standen und das machten, wozu wir oft genug viel zu wenig Zeit fanden: Eine Currywurst essen. “Ich meine, wir sind hier in Berlin und wir klären einen Mord auf, dessen Tatort sich in einem anderen Land befindet!”

“Ja”, sagte ich.

“Wie weit ist es von hier nach Wien?”

“Keine Ahnung.”

“Ungefähr 650 Kilometer”, mischte sich der Currywurst-Mann ein. “Ik will mir ja nich ungefragt einmischen, aber Sie reden so laut, dass ich zuhöre musste.”

“Schon klar”, sagte ich.

“Also wenn man über Tschechien fährt”, sagte der Currywurst-Mann. “Sage icke zumindest. So Pi mal Daumen.”

“Könnte hinkommen”, meinte mein Kollege Rudi Meier. “So Pi mal sonstwas.”

“Ja und was haben Sie beede jetzt mit dieser Sache in Wien zu tun, wo Sie doch Kommissare hier in Berlin sind?”, fragte der Currywurst-Mann, denn die Sache schien ihm keine Ruhe zu lassen.

Ich sah ihn an.

“Neugierig, was?”

“Icke?”

“Wer sonst?”

“Ja, wat soll ick da sagen? Sie nich?”

“Doch. Berufsbedingt.”

“Na eben! Dann verstehnse mir doch!”

“Nur darf ich darüber leider nicht mehr sagen”, sagte ich.

“Wat?”

“Dienstgeheimnis!”

“Also nachdem Sie schon die eine Hälfte vom sogenannten Dienstgeheimnis hinausgeplärrt haben, dass ik mir schon gar nich mehr auf mein Curry-Saucen-Rezept konzentrieren konnte, könnense auch noch die andere Hälfte erzählen”, meinte der Currywurst-Mann. “Finde icke jedenfalls.”

“Wir hatten ja keine Ahnung, dass Sie so gute Ohren haben”, sagte Rudi.

“Gute Ohren und gute Wurst”, sagte ich.

Aber das war alles später.

Vorher geschah auch noch was.

Ich werde Ihnen erzählen, wie es dazu kam, dass sich zwei Kriminalkommissare aus Berlin mit einem Mord in Wien beschäftigen mussten.

“Irgendwie habe icke jetze das Gefühl, dass Sie mir nichts mehr erzählen werden, Herr Kubinke” sagte der Currywurst-Mann seufzend und sichtlich enttäuscht, nachdem Rudi Meier und ich nun schon ein paar Augenblicke konsequent geschwiegen hatten.

“Hm”, sagte ich.

“Seiense jetzt nicht so gehemmt, nur weil Sie denken, dat icke alles mithöre!”, meinte der Currywurst-Mann. “Sonst quasselnse doch auch völlig ungeniert!”

*

Ein paar Tage zuvor…

Norbert Artlinger zog sich die Krawatte zurecht und blickte auf die Uhr. Es würde kein Problem sein, pünktlich am Flughafen Berlin Tegel zu sein. Er ging auf Socken zum Computer und begann, ihn hochzufahren.

„Das darf doch wohl nicht wahr sein! Ich dachte, wir müssen gleich los!“, meldete sich eine weibliche Stimme in seinem Rücken. Sie gehörte Jarmila Mohnheim, seiner Lebensgefährtin. Zusammen bewohnten sie ein Loft im Berliner Stadtteil Charlottenburg. Artlinger sah sie kurz an. Sie war bereits vollkommen fertig und trug ein eng anliegendes Kleid, das in einem schrillen Farbgemisch gehalten war. „Meinst du der Flieger nach Wien wartet auf uns, Norbert?“

„Wir kommen schon pünktlich. Ich möchte nur kurz sehen, wie das Wetter in Wien so ist.“

Artlinger hatte eine Seite mit Webcams angewählt, die in verschiedenen Städten in aller Welt installiert waren. In Wien gab es gleich drei. Eine zeigte den Platz vor dem Stephansdom, eine das Rathaus und die dritte war in der Nähe des Donauufers angebracht. Artlinger wählte letztere aus. Per Mausklick konnte man den Bildausschnitt schwenken.

Artlingers Gesichtszüge gefroren plötzlich.

„Das gibt's doch nicht“, murmelte er.

„Was hast du denn da für perverses Zeug angeklickt!“, stieß Jarmila Mohnheim hervor und trat näher. „Da wird ja jemand umgebracht!“

1

Norbert Artlinger zoomte einen bestimmten Bildausschnitt heran. Zwei Männer waren zu sehen. Der eine Ende dreißig und dunkelhaarig. Er trug einen Anzug. Der zweite war größer und kräftiger. Er hatte rotes Haar und trug Jeans und Lederjacke. Artlinger hatte gesehen, wie die beiden sich auffällig heftig gestikulierend gegenübergestanden hatten. Der Rothaarige hatte den Anzugträger an der Schulter gefasst. Dieser schüttelte die Hand von sich und wandte sich zum Gehen.

Mit einer blitzschnellen Bewegung nahm der Rothaarige dann etwas aus seiner Jackentasche. Artlinger hatte erst nicht sehen können, was es war. So fein war dann die Auflösung der Webcam wohl doch nicht.

Aber im nächsten Moment wurde klar, dass es sich um eine Art Schlinge handeln musste.

Mit einer raschen, geübten Bewegung schlang sie der Rothaarige um den Hals seines Opfers, das verzweifelt ersuchte, sich zu wehren. Es dauerte nur einen Augenblick, dann sank der Anzugträger zu Boden und blieb regungslos liegen. Der Rothaarige beugte sich über ihn und schien sich zu vergewissern, dass das Opfer auch wirklich tot war.

Dann begann er, die Taschen des regungslos daliegenden Mannes zu durchwühlen. Er holte ein Klappmesser hervor und fing damit an, die Etiketten aus der Kleidung heraus zu trennen.

Er ging dabei sehr ruhig vor.

„Meine Güte, wie ist das möglich? Das ist mitten in einer großen Stadt von mehr als einer Million Einwohner!“, stieß Jarmila hervor, die noch immer kaum fassen konnte, was sie da zu sehen bekam.

„Das ist eine ziemlich einsame Stelle am Donauufer“, sagte Artlinger. „So etwa gibt es in Berlin auch. Auf der einen Seite sind ein paar Lagerhallen, wo anscheinend nicht mehr gearbeitet wird und von der anderen Seite schützen den Mörder die Pfeiler einer Donau-Brücke.“

„Wieso bringt denn dort jemand eine Webcam an, Norbert?“

„Weil man eine prima Aussicht auf die UNO-Gebäude in Wien hat, wenn man die Kamera virtuell etwas schwenkt – und außerdem natürlich auf die Donauschiffe, deren Kais ein Stück weiter liegen.“

Quälend lange Augenblicke des Schweigens vergingen.

Der Mörder schleifte indessen sein Opfer zum Ufer und warf den reglosen Körper in den Fluss. Dann blickte sich der Rothaarige nach allein Seiten um.

„Norbert, wir müssen etwas tun!“

„Und was, wenn ich fragen darf? Was wir sehen geschieht tausend Kilometer von uns entfernt in einem anderen Land...“

„Lass uns die Polizei anrufen.“

„Welche Polizei? Die in Wien? Bis die am Ort des Geschehens sind, ist der Kerl längst auf und davon. Und wenn ich 110 hier in Berlin wähle...“ Artlinger machte eine wegwerfende Handbewegung. „Denen traue ich nicht mehr viel zu!“

Der Mörder war unterdessen aus dem Bildausschnitt herausgegangen.

Artlinger versuchte durch einen virtuellen Kameraschwenk seinem Weg zu folgen, was aber unmöglich war. Für einen kurzen Moment war der Mörder noch einmal im Erfassungsbereich der Webcam zu sehen. Er hatte ein Handy am Ohr und gestikulierte fast genauso heftig wie in seinem Gespräch mit dem Ermordeten.

Dann war er verschwunden.

Artlinger ließ sich in den Drehsessel fallen, der vor dem Computer stand.

„Jedenfalls weißt du jetzt, wie das Wetter in Wien ist“, sagte Jarmila.

2

Norbert Artlinger ging auf und ab. Die für Berlin enorm große zweihundert Quadratmeter Wohnung, die Artlinger in einem Altbau bewohnte, bot genug Platz dafür. Artlinger brauchte diesen Platz.

Er war Galerist und Kunst bedeutete ihm in mehrfacher Hinsicht alles. Beruflich und privat. Beruflich war er Galerist und privat mit einer Künstlerin liiert. Vor einem Jahr war Jarmila Mohnheim bei ihm eingezogen.

Die hohen Wände waren seitdem mit ihren großformatigen Bildern vollgehängt, die ein fröhliches Durcheinander von Formen und Farben darboten.

Nur war sie damit bislang nicht besonders erfolgreich gewesen - und das, obwohl sie nun einen der erfolgreichsten Galeristen der Berliner Kunstszene in mehrfacher Hinsicht an ihrer Seite hatte.

Sie hatte ihren Vornamen geändert und nannte sich nun Jarmila anstatt einfach und schlicht Jana Mohnheim. Und außerdem benutzte sie seit einiger Zeit vorwiegend Tierblut anstatt Ölfarbe und anstatt eines Pinsels ihren eigenen Körper, mit dem sie sich auf der Leinwand wälzte.

Das alles hatte ihr allerdings nur in den Boulevard-Medien einige Aufmerksamkeit eingebracht. Ihrer Wertschätzung in der Kunstszene waren diese Aktionen eher abträglich gewesen und der Wert ihrer Bilder hatte sich nicht gesteigert. Die meisten erwiesen sich schon auf Grund ihrer außerordentlich großen Formate als unverkäuflich und so hingen sie nun im Dutzend in Artlingers Wohnung. Wenigstens waren hier die Räume hoch genug, um Gemälde, die derartig aus dem Rahmen fielen, aufzuhängen.

In Wien standen ihnen nun wichtige Gespräche mit Galeristen aus Europa bevor und außerdem hatten sie einen Termin mit einem Event-Manager aus Basel, der Jarmilas Karriere etwas auf die Sprünge helfen sollte.

Dass sie wirklich die künstlerische Potenz hatte, um ganz groß herauszukommen, daran glaubte nicht einmal Artlinger.

Er musste es schließlich wissen.

Er hatte zahllose Künstler aufsteigen und fallen sehen. Von den meisten sprach schon nach wenigen Jahren niemand mehr. Eine kleiner Hype, damit hatte es sich für das Gros. Über längere Zeit oben zu bleiben, das schafften nur die wenigsten. Und eigentlich gab es keine Indizien dafür, dass ausgerechnet Jarmila dazugehören sollte.

Bei einem anderem Künstler hätte Artlinger vielleicht argumentiert, dass sich der ganze Aufwand nicht lohnte.

Aber bei Jarmila galten andere Regeln. Sie war einfach besserer Laune, wenn sie zumindest die Illusion hatte, dass es aufwärts ging. Also machte Artlinger auch diese Aktion mit.

Und davon abgesehen, war Wien ohnehin immer eine Reise wert.

Aber jetzt hatte sich alles geändert.

Norbert Artlinger griff zum Telefon.

„Wen rufst du an?“, fragte Jarmila.

„Das Büro.“

„Jetzt? Wieso das denn?“

„Wir werden unseren Flug etwas verschieben müssen.“

“Was?”

“Ja, du hast richtig gehört.”

3

Ich trug unter der Lederjacke eine schusssichere Weste.

Man macht schon einiges mit, nur damit man nichts abkriegt.

Angenehm ist das nicht, kann ich Ihnen sagen!

Und eine Zulage gibt es auch nicht dafür.

Über Headset war ich mit den anderen BKA-Kollegen funktechnisch verbunden, die an diesem Einsatz beteiligt waren. Da ich den Reißverschluss meiner Lederjacke geschlossen hatte, um die Kevlar-Weste zu verbergen, steckte meine Dienstwaffe in der Seitentasche und nicht im Holster. Meine Hand hatte sich um den Griff der Pistole gelegt, sodass ich sie jederzeit herausreißen konnte.

Zusammen mit meinem Kollegen Rudi Meier ging ich die Straße entlang, vorbei an einem Club, der sich „Bordsteinschwalbennest“ nannte.

Aber so verrucht, wie der Name vermuten ließ war das „Bordsteinschwalbennest“ nicht. Es war ein Nachtclub der Luxusklasse, in dem viel Geld umgesetzt und wenig Gewinn gemacht wurde. Aber das war nach unseren Ermittlungen auch gar nicht das, was der Besitzer im Sinn hatte.

Das „Bordsteinschwalbennest“ diente unseren Ermittlungen nach der Geldwäsche. Dreckige Drogendollars sollten weiß gewaschen werden. Der Besitzer hieß Dima Modesta und war keineswegs ein unbeschriebenes Blatt.

Er galt als treuer Gefolgsmann der Russen-Mafia-Größe Vladi Gruschenko und hatte sich in dessen Organisation vom Türsteher und Schläger aufwärts hochgedient und war offenbar auf seine alten Tage mit dem nicht gerade anstrengenden Job belohnt worden, einen Club zu führen, der keine Gewinne, sondern nur Umsatz zu machen brauchte.

Immer dasselbe Spiel.

Formal war Modesta der Besitzer – aber unser Kollegen hatten ermitteln können, auf welchen verschlungenen Finanzpfaden Vladi Gruschenko seinen Strohmann mit dem nötigen Kapital ausgestattet hatte. Das alles lief über mehrere Scheinfirmen in Liechtenstein, der Schweiz und auf den Cayman Islands.

Wir hatten genug gegen ihn gesammelt, um ihn festnehmen zu können. Damit brach dann auch für Modestas Boss Vladi Gruschenko ein wichtiges Stück aus dem Imperium heraus, das diese graue Eminenz des organisierten Verbrechens aufgebaut hatte.

Rudi und ich hatten den Eingang zum „Bordsteinschwalbennest“ passiert. Ich machte an einem Zeitschriftenladen Halt und sah mir die Magazine im Drehständer an, den ich mit der Linken leicht bewegte. Rudi ging noch ein Stück weiter und blieb dann zwischen zwei parkenden Fahrzeugen stehen. Er tat so, als wollte er über die Straße gehen. Da die Straße stark befahren war, konnte er dort eine ganze Weile bleiben, ohne dass es auffällig war und gleichzeitig den Eingang des „Bordsteinschwalbennest“ beobachten.

Es war später Vormittag. Da war der Nachtclub natürlich noch nicht geöffnet. Es gab lediglich hin und wieder Lieferverkehr.

Wir wussten, dass Dima Modesta hier auftauchen würde. Er sah dann nach dem Rechten und traf sich auch mit Geschäftspartnern.

Maximal eine halbe Stunde dauerten diese Aufenthalte.

Dima Modesta war ein sehr misstrauischer Mann.

Offenbar hatte er sich vorgenommen, nie wieder so einfach in seiner Privatwohnung verhaftet zu werden, wie es im Zusammenhang mit seiner letzten Verurteilung wegen schwerer Körperverletzung und Nötigung der Fall gewesen war. Er besaß zwar ein Luxus-Apartment, das auch von unseren Kollegen überwacht wurde – aber dort hielt er sich so gut wie nie auf.

Statt dessen übernachtete er abwechselnd in mehreren, über den gesamten Großraum Berlin verteilten Wohnungen. Wohnungen, die formal so genannten „Freundinnen“ gehörten. In Wahrheit handelte es sich dabei um Call-Girls, die für ihn anschafften. Leider kannten wir die meisten Schlupflöcher nicht und so mussten wir ihn vor dem „Bordsteinschwalbennest“ abpassen.

Unser Kollege Kronburg meldete sich über Funk.

„Modestas kanariengelber Ferrari ist im Anmarsch“, sagte er. „Er müsste gleich um die Ecke kommen.“

„Verstanden“, murmelte ich in das Mikro am Kragen hinein.

Es dauerte nur wenige Augenblicke, da bog der unübersehbare kanariengelbe Ferrari von Dima Modesta um die Ecke. Schnelle Autos waren eine Schwäche von Modesta.

Er parkte den Wagen am Straßenrand. Seine Leute sorgten – manchmal auch mit ziemlich rabiaten Methoden – dafür, dass vor dem „Bordsteinschwalbennest“ immer ein Parkplatz frei war, wenn Modesta ihn brauchte.

Selbst Lieferfahrzeuge mussten dann notfalls weichen. Inzwischen war allerdings wohl bereits jedem Lieferanten des „Bordsteinschwalbennest“ eingeimpft worden, wo die „Verbotene Zone“ war.

Dima Modesta saß nicht allein im Ferrari.

Neben ihm auf dem Beifahrersitz befand sich eine wasserstoffblonde Schönheit mit aufgespritzten Lippen. Die beiden schienen einen ziemlich heftigen Wortwechsel zu haben, von dem wir allerdings kein Wort verstehen konnten.

Dann stiegen beide aus.

Das war der Moment für unseren Zugriff.

Von der einen Seite näherten sich Rudi und ich, von der anderen unsere Kollegen Fred Düpree und Lukas Marxheimer.

Modesta kannte keinen von uns persönlich. Trotzdem schien er einen sechsten Sinn für solche Situationen entwickelt zu haben. Er blickte in Freds Richtung, ließ die Blondine in seinem Schlepptau los und machte einen schnellen Schritt in Richtung des „Bordsteinschwalbennest“-Eingangs.

„Bleiben Sie stehen! BKA!“, rief Rudi.

Wir rissen unsere Waffen heraus.

Dima Modesta ebenfalls. Er zog eine Automatik unter der Jacke hervor und feuerte wild um sich. Unser Kollege Lukas Marxheimer sank getroffen zu Boden.

Wir feuerten ebenfalls. Eine Kugel traf Modesta in die Brust, riss seinen Blouson auf und offenbarte das graue Kevlar, dass er darunter trug. Er taumelte durch die Wucht des Treffers gegen die Wand. Er ballerte aber weiterhin um sich. Seine Schüsse waren vollkommen ungezielt.

Stolpernd rettete er sich dann durch die Tür des „Bordsteinschwalbennest“.

Fred Düpree kümmerte sich um unseren niedergeschossenen Kollegen Lukas Marxheimer und verständigte bereits den Rettungsdienst. Die Kugel hatte ihn am Hals erwischt, wo ihn auch die Kevlar Weste nicht schützte. Eine Blutlache breitete sich auf dem Pflaster des Bürgersteigs aus.

Rudi und ich setzten nach, um Modesta gefangen zu nehmen.

Die Blondine mit den aufgespritzten Lippen stand wie angewurzelt da.

Dann dröhnte das Geräusch einer gewaltigen Explosion uns in den Ohren.

Die Fenster des „Bordsteinschwalbennest“ barsten nach außen. Glassplitter flogen wie Geschosse durch die Luft. Wir warfen uns zu Boden und ich riss die Blondine mit mir auf das Pflaster. Ihr Aufschrei ging im Detonationslärm unter. Eine Welle aus Druck und Hitze brandete über uns hinweg und ließ auch noch die Scheiben des Ferrari und einiger anderer parkender Fahrzeuge zerplatzen.

4

Norbert Artlinger betrat das Dienstzimmer von Max Herter, einem Innendienstler aus der Fahndungsabteilung.

„Bitte setzen Sie sich, Herr Artlinger“, sagte Herter und deutete auf den freien Sessel.

„Danke.“

„Die Kollegin, die Sie an mich verwiesen hat, sagte, Sie hätten im Internet einen Mord beobachtet.“

Artlinger nicke. „Richtig. Allerdings nicht hier, sondern in Österreich, genauer gesagt in Wien.“ Er lächelte.

„Dann erzählen Sie mal!“

Artlinger holte einen sorgfältig gefalteten Computerausdruck aus der Innentasche seines Jacketts und legte das Blatt auf den Tisch, nachdem er es ausgebreitet und mit der Hand glatt gestrichen hatte.

„Ich hatte leider kein Fotopapier mehr, sonst wäre der Ausdruck noch besser geworden. Aber ich habe die Daten auf eine CD gebrannt, die ich Ihnen überlassen kann.“

„Da wäre sehr nett.“

Er griff in die andere Innentasche, holte den Datenträger hervor und legte ihn neben das Blatt.

Herter nahm sich zunächst den Ausdruck.

„Das ist ein Screenshot.“

„Scheint, als hätten Sie genau im richtigen Augenblick auf den Knopf gedrückt“, sagte Max Herter.

„Das Gesicht des Täters ist gut zu sehen“, bestätigte Artlinger. „Und was er tut auch.“

„Die ganze Videosequenz haben Sie nicht zufällig gespeichert?“

„Nein, nur den Screenshot. Das ganze stammt von einer Wettercam, die man virtuell schwenken kann. Es ist reiner Zufall, dass ich gerade den passenden Ausschnitt erwischt habe.“

„Und wo ist das Ganze passiert?“

„Am Donauufer. Die genaue Position der Webcam können Sie auf der Homepage ersehen, über die man an die Wettercams herankommt. Die Netzadresse steht auf der Rückseite des Ausdrucks.“

„Wie lange ist das her?“

„Eine Stunde.“ Er zucke mit den Achseln. „Tut mir leid, aber ich musste erst ein paar Dinge regeln. Eigentlich waren meine Lebensgefährtin und ich auf dem Sprung nach Wien. Deswegen wolle ich ja auch wissen, wie dort das Wetter ist.“

„Verstehe“, nickte Max.

„Nein, Sie verstehen gar nichts. Ich musste unseren Flug umbuchen und ein paar ziemlich wichtigen Leuten sagen, dass ich erst morgen früh in Wien sein werde.“ Artlinger hatte jetzt einen hochroten Kopf. Er lehnte sich zurück und strich sein Haar nach hinten. „Aber ich wollte nicht einfach los fliegen, ohne dass hier gemeldet zu haben.“

„Sie sind ein vorbildlicher Staatsbürger, Herr Artlinger.“

„Danke. Nur wird sich der Staat dafür kaum bedanken und mir höchstens noch mehr von meinem sauer verdienten Geld durch seine Steuern abknöpfen.“

„Trotzdem, Sie waren sehr aufmerksam. Und wir würden uns manchmal wünschen, dass mehr Menschen so reagierten. Wo ist eigentlich Ihre Lebensgefährtin?“

„Die ist mit den Nerven ziemlich am Ende und wollte nicht mitkommen.“

„Es wäre gut, wenn sie noch vor Ihrem Flug nach Wien hier vorbei schauen und auch noch eine Aussage machen könnte. Manchmal gibt es ja Details, die der eine übersieht, aber an die sich der andere noch gut erinnert.“

„In Ordnung.“

„Und nun schildern Sie mir bitte die gesamte Szene, die Sie gesehen haben. Möglichst von Anfang bis zum Schluss. Jedes Detail kann eventuell wichtig sein.“

„In Ordnung.“

„Sind Sie damit einverstanden, dass ich eine Audioaufzeichnung Ihrer Aussage anfertige? Wir vermeiden dadurch womöglich unnötige Rückfragen an Sie...“

„Meinetwegen.“

„Und ich nehme an, dass Sie auch nichts dagegen haben, wenn wir diese Aufzeichnung möglicherweise an die österreichischen Behörden weiterleiten?“

„Nein. Ich hoffe nur, dass sich der ganze Aufwand lohnt und dieser Killer hinter schloss und Riegel kommt!“

Artlinger schilderte wie der Mann im Anzug mit einer Schlinge erwürgt und anschließend in den Fluss geworfen wurde. „Dieser Rothaarige hat die Taschen durchsucht und die Etiketten in der Kleidung entfernt. Deutet das nicht auf einen Profi hin?“

„Ja, das ist gut möglich“, gab Max Herter zu. „Aber für solche Spekulationen ist es im gegenwärtigen Stadium der Ermittlungen wohl noch zu früh.“

Artlinger beugte sich etwas nach vorn und hob die Augenbrauen. „Was geschieht jetzt?“

„Wir werden die österreichischen Behörden informieren und Ihnen alle Daten zur Verfügung stellen. Viel mehr wird man von hier aus nicht machen können. Ach ja, außerdem werden die Bilddaten Ihres Screenshots abgespeichert und mit unserem Datenverbundsystem verglichen. Erstens, um herauszufinden, ob der Täter vielleicht in der EU schon mal straffällig geworden ist...“

„...was ja wohl ein ziemlich unwahrscheinlicher Zufall wäre!“, meinte Artlinger.

„Sagen Sie das nicht. Die Globalisierung gilt auch für das organisierte Verbrechen. Leider, denn die polizeilichen Befugnisse enden immer noch an Ländergrenzen und so ist uns die andere Seite stets ein Stück voraus. Außerdem könnte es ja auch sein, dass der Täter später mal in der EU herumreisen möchte oder hier durch eine Straftat auffällt, die dazu führt, dass er erkennungsdienstlich behandelt wird.“

Artlinger telefonierte wenig später mit seiner Lebensgefährtin, die wenig Lust zu haben schien, vor dem BKA eine Aussage zu machen. Aber Artlinger konnte sie schließlich überzeugen. „Sie ist gleich hier“, meinte er.

„In der Zwischenzeit werde ich mal die Website anwählen, deren Adresse Sie mir gegeben haben...“

Max Herters Finger glitten über die Tastatur seines Rechners. Es dauerte nicht lange und er hatte die Wettercam gefunden, auf der Artlinger den Mord gesehen hatte. Herter bedeutete dem Galeristen, auf die andere Seite des Schreibtischs zu kommen.

„Da sind Sie richtig“, bestätigte er.

„Stellen Sie mir doch bitte den Bildausschnitt so ein, wie bei ihrem Screenshot gewesen ist, Herr Artlinger.“

„Kein Problem!“, versprach Artlinger.

5

Schon wenige Minuten nach der Explosion verstopften Dutzende von Einsatzfahrzeugen die Straße und die Kollegen der Schutzpolizei waren damit beschäftigt, den Verkehr umzuleiten. Fahrzeuge der Feuerwehr waren ebenso eingetroffen wie Rettungswagen.

Für unseren Kollegen Lukas Marxheimer kam leider jede Hilfe zu spät.

Er war tot.

Lukas Marxheimer war frisch von der Polizeihochschule gekommen und erst seit gut vier Wochen in unserem Präsidium im Einsatz.

Ins Innere des „Bordsteinschwalbennest“ durften bislang weder wir noch die inzwischen angerückten Kollegen der Ermittlungsgruppe Erkennungsdienst des BKA, kurz EED. So nannte sich der zentrale und für alle Berliner Polizeieinheiten zuständigen Erkennungsdienst.

Aber zunächst mal hatten die Männer der Feuerwehr Vorrang. Es konnte auch nicht ausgeschlossen werden, dass sich giftige Dämpfe gebildet hatten und so lange wir kein grünes Licht der Feuerwehr bekamen, würde keiner unserer Kollegen einen Fuß in das Gebäude setzen.

Dass es in den Räumlichkeiten des „Bordsteinschwalbennest“ wohl keinerlei Überlebende gab, hatte man uns bereits über Funk durchgegeben. Inzwischen war man dabei, die Bewohner der oberen Stockwerke zu evakuieren.

Ich wandte mich an die Blondine, mit der Dima Modesta vorgefahren war. Sie lehnte gegen die Motorhaube des Ferrari, der so von Einsatzfahrzeugen eingekeilt war, dass man ihn ohnehin nicht hätte wegfahren können.

„Harry Kubinke, BKA“, stellte ich mich vor. „Die ist mein Kollege Rudi Meier.“

Sie sah mich vorwurfsvoll an und kaute nervös auf irgendetwas herum.

„Was ist mit Dima?“, fragte sie.

„Sie sollten sich keine Hoffnungen machen. Im Inneren des Clubs lebt niemand mehr.“

„Ich will dort hinein!“

„Das können Sie nicht! Es besteht Vergiftungs- und Einsturzgefahr!“

Sie schluckte. Ihr Make-up war schon ziemlich verlaufen.

„Sie sind Jennifer Petersen, nicht wahr?“ Es war keine Frage, sondern eine Feststellung. Sie blickte mich überrascht an. Ihre Augen wurde schmal und hatten jetzt etwas katzenartiges an sich.

„Sie...“

„Wir haben Dima Modesta schon seit längerem im Visier und dabei sind wir auch auf Sie gestoßen.“

„Jetzt werden Sie mir wahrscheinlich wieder diverse Gerichtsurteile vorhalten...“

„Prostitution, Scheckbetrug, Drogen...“, mischte sich Rudi ein.

„Na großartig! Es wäre ja auch zu schön gewesen, mit Bullen zusammenzutreffen, die einem keinen Ärger machen.“ Sie deutete in Richtung des „Bordsteinschwalbennest“ und setzte hinzu: „Wer für dieses Verbrechen verantwortlich ist, interessiert Sie wahrscheinlich auch einen Dreck! Vermutlich denken Sie: Klasse, es trifft ja den Richtigen! Aber wenn Sie geglaubt haben, über Dima Bescheid zu wissen, dann kann ich Ihnen nur sagen: Sie wissen gar nichts! Er war ein großartiger Mann und hat es ganz bestimmt nicht verdient, von einer Sprengladung zerrissen zu werden.“

„Da bin ich ganz ganz Ihrer Meinung“, versicherte ich. „Und auch wenn Dima Modesta unseren Ermittlungen nach ein Gangster war, so gibt das tatsächlich niemandem das Recht, ihn zu töten. Wir werden seine Mörder mit derselben Intensität suchen wie jede anderen Straftäter.“

Jennifer Petersen lachte heiser. „Das glaube Sie doch selbst nicht“, meinte sie. „Träumen Sie schön weiter, Herr Kubinke...“

„Vielleicht können Sie uns etwas helfen, indem Sie uns ein paar Fragen beantworten.“

„Bitte! Es kommt sowieso nichts dabei heraus. Das weiß ich jetzt schon. Am Ende bin ich es nur, die den Ärger bekommt...“

„Dass Sie Ihr Geld als Prostituierte verdienen und wahrscheinlich weder Steuern noch Krankenversicherung zahlen, interessiert uns nicht weiter“, sagte Rudi.

“Unterstellungen!”

“Wie auch immer!”

“Miese, miese Unterstellungen!”

„Dafür sind andere zuständig. Uns geht es um denjenigen, der hinter dem Mord an Ihrem Lebensgefährten steckt und außerdem ja auch noch einen unserer Kollegen auf dem Gewissen hat.“

„Habe ich mir schon gedacht, dass Ihr gesteigertes Interesse in Wahrheit daher kommt...“ Sie machte eine wegwerfende Handbewegung. Dann fingerte sie in ihrer Handtasche herum, bis sie einen Blister mit Pillen gefunden hatte. Sie nahm zwei davon. „Ist nur etwas gegen meine Kopfschmerzen“, behauptete sie. „Nichts Illegales.“

„Haben Sie eine Ahnung, wer Dima Modesta das angetan haben könnte?“, fragte ich.

„Nicht die Geringste“, behauptete sie.

„Wo hat er heute Nacht geschlafen?“

„Das wissen Sie nicht?“ Sie lachte erneut auf, diesmal schriller. Aber in diesem Lachen klang auch ihr ganzer Schmerz mit. Irgendwie schien sie tatsächlich etwas für Modesta empfunden zu haben. Wie genau die Beziehung zwischen den Beiden nun eigentlich aufzufassen war, davon hatte ich noch kein rechtes Bild. Aber das würde sich noch ergeben. „Jedenfalls nicht bei mir. Er hat mich auf dem Weg zum „Bordsteinschwalbennest“ von Zuhause abgeholt.“

„Können Sie uns nicht irgendeinen Ansatzpunkt liefern? Wurde Herr Modesta bedroht? Hatte er vielleicht Streit mit seinem Boss?“

„Mit seinem Boss? Wer soll das gewesen sein? Dima war sein eigener Boss.“

„Ich spreche von Vladi Gruschenko.“

Ihr Gesicht veränderte sich. Für einen kurzen Moment hatte sie ihre Züge nicht unter Kontrolle. Ihr Lächeln wirkte gezwungen und erinnerte an eine Maske.

„Ich habe keine Ahnung, von wem Sie sprechen, Herr Kubinke.“

„Und ich nehme an, diesen Namen haben Sie auch noch nie gehört?“

„Nie! Beim Leben meiner Mutter.“

6

Vladi Gruschenko war ein breitschultriger, großer und ziemlich beleibter Mann mit schwarzem, nach hinten gekämmtem Haar und einem dunklen Vollbart. Seine Stimme war so durchdringend, dass man hätte glauben können, dass sie einem Bühnenschauspieler oder Opernsänger gehört hätte und tatsächlich hatte Gruschenko an einem Konservatorium Gesang und Klavier studiert, dann allerdings dieses Studium abgebrochen, als sein Vater gestorben war und er dessen Geschäfte hatte übernehmen müssen.

Aber dass er kein zweiter Caruso war, wusste er auch selbst. Sein Talent entsprach gutem Mittelmaß, nicht mehr. Immerhin hatte er es zu einer Plattenaufnahme mit den Berliner Philharmonikern gebracht. Allerdings war die Verdi-Arie, die er aufgenommen hatte, später wegen Überlänge nicht mit auf die Platte gekommen. Erst als die Platte später als CD wieder veröffentlicht worden war, war dieses Lied als Bonus-Track enthalten gewesen.

Aber das war zu einem Zeitpunkt gewesen, als Vladi Gruschenko seine Karriere als Musiker längst aufgegeben hatte. Es hatte ihm damals nicht mehr viel bedeutet, denn es war für ihn eher eine schmerzhafte Erinnerung an die aufgegebenen Träume seiner Jugend.

Dass der Track seinerzeit nicht mit auf die Platte gepresst worden war, das sah er bis zum heutigen Tag als die schlimmste Niederlage und Demütigung an, die er hatte hinnehmen müssen.

Schlimmer sogar als die vier Wochen Untersuchungshaft, die er vor ein paar Jahren mal über sich hatte ergehen lassen müssen, weil ein in seinen Augen übereifriger Staatsanwalt ihn unbedingt mit einem Auftragsmord in Verbindung bringen wollte.

Gruschenko war glimpflich aus der Sache herausgekommen.

Ein paar Zeugen waren mit Geld oder Schlägen günstig gestimmt worden, sodass es nicht einmal zu einem Hauptverfahren gekommen war.

Vladi Gruschenko steckte sich eine dicke Zigarre in den Mund ließ sie aufglimmen. Mochte dieser Genuss inzwischen auch fast überall sonst in Berlin schon fast einem Kapitalverbrechen gleichkommen – in seinen eigenen vier Wänden konnte Vladi Gruschenko diesem Laster ungehemmt frönen. Er mochte Havannas.

Echte Havannas aus Kuba natürlich, nicht irgendwelche Nachgemachten und nicht mal halb so schmackhaften Imitate. Gemessenen Schrittes trat Vladi Gruschenko auf den Dachgarten seines Penthouses. Man hatte von hier aus einen hervorragenden Rundumblick über den Wedding.

Gruschenko besaß mehrere Dutzend Immobilien. Einen Teil seiner Drogengelder hatte er darin angelegt. Die Hälfte dieser Anwesen hatte er gut und teuer vermietet – die andere Hälfte nutzte er selbst. Darunter auch eine Finca auf Mallorca, wo er den Winter verbrachte und ein Haus auf Sylt für den Sommer.

Aber als Zentrum seines Lebens sah er immer noch diese Wohnung im Wedding an. In diesem Stadtteil war er aufgewachsen, hier hatte sich sein Vater nach oben geboxt und ihm eine Organisation hinterlassen, die er dann noch einmal um ein Vielfaches vergrößert hatte.

Vladi Gruschenko sog die klare kühle Luft ein und trat bis zur Balustrade. Dann blickte er hinab. Irgendwo hörte man ein paar Sirenen - Polizei, Feuerwehr, Rettungsdienst und ein paar Spaßvögel die einfach nur so gerne Krach machten. In der Stadt war eben immer was los..

Das alles mischte sich mit dem Lärm des Verkehrs und einem Gewirr von Stimmen. Der immer währende Chor jener Stadt, die ihn groß gemacht hatte und als deren Teil er sich fühlte.

„Vladi?“

Eine sanft klingende Frauenstimme drang erst ganz allmählich in sein Bewusstsein. Erst als sie seinen Namen noch einmal etwas eindringlicher wiederholte, drehte sich Vladi Gruschenko mit einem Ruck herum.

„Violetta“, murmelte er.

Seine Frau hatte dunkle Augen und ebenso dunkles Haar, auch wenn die Schwärze von letztem inzwischen nicht mehr natürlichen Ursprungs war. Kinder waren ihnen nicht vergönnt gewesen. Es gab eben Dinge, die man sich selbst für das astronomische Gruschenko-Vermögen nicht kaufen konnte.

Violetta trat auf ihn zu. Sie hielt ein Telefon in der Hand.

„Der Anruf aus Wien“, sagte sie.

„Ah ja. Danke.“

Er nahm den Apparat ans Ohr.

„Ist das Problem gelöst?“, fragte er.

7

Nachdem Rudi und ich unsere Arbeit am Tatort erledigt hatten, waren wir in unseren Ermittlungen noch kein Stück weiter. Zusammen mit den Kollegen hatten wir Dutzende von Anwohnern aus der Nachbarschaft befragt, ob sie etwas Verdächtiges gesehen hatten. Die Toten waren inzwischen in der Gerichtsmedizin und die Erkennungsdienstler versuchten herauszufinden, welche Art von Sprengstoff verwendet worden war.

Uns blieb jetzt nur eins – die so genannten Freundinnen von Dima Modesta abzuklappern. Wir kannten etwa Hälfte von ihnen.

Jennifer Petersen blieb jedenfalls bei ihrer Aussage, nicht zu wissen, wo Modesta die letzte Nacht verbracht hatte.

Während wir am Tatort gewesen waren, hatten unsere Kollegen Carnavaro und Medina das Apartment untersucht, das Dima Modestas offizieller Wohnsitz war, ohne, dass er sich dort in letzter Zeit länger aufgehalten hatte.

Dieses Apartment hatte schon Tagelang unter Beobachtung gestanden und Dima Modesta musste das wohl geahnt haben.

Jedenfalls meldete sich Jürgen Carnavaro per Handy bei uns und berichtete, dass im Apartment buchstäblich nichts zu finden gewesen sei.

„Das war so glatt geleckt wie ein Hotelzimmer“, berichtete er. „Keine persönlichen Sachen. Vielleicht gibt es noch nicht mal Fingerabdrücke des Besitzers darin. Der Telefonanschluss ist definitiv seit seiner Freischaltung erst einmal benutzt worden.“

„Wahrscheinlich der Begrüßungsanruf des Telefonanbieters“, meinte ich eine Spur zu gallig. Es wurmte mich einfach, dass unsere Karten, in diesem Fall ein Stück weiter zu kommen, einfach so schlecht standen.

Wir wussten, dass es einen kriminellen Zusammenhang zwischen Dima Modesta und Vladi Gruschenko gab. Aber das war auch schon so ziemlich alles. Kündigte sich da ein Gangsterkrieg an? Wollte jemand Gruschenkos Organisation zerstören oder ihn unter Druck setzen, wobei Modesta dann nicht mehr als ein Bauernopfer war, das dem Betreffenden deutlich machen sollte, dass der Unbekannte es ernst meinte?

Fragen über Fragen gingen mir im Kopf herum, aber im Augenblick schien es auf all diese ungeklärten Fragen nicht den Hauch einer wirklich befriedigenden Lösung zu geben.

Wir statteten Kendra Dörnemeyer in ihrer Wohnung einen Besuch ab.

„Wer ist da?“, fragte uns eine barsche Frauenstimme über die Sprechanlage an ihrer Wohnungstür. Ein Kameraauge verfolgte jede unserer Bewegungen.

„BKA! Machen Sie bitte die Tür auf!“, forderte ich und hielt meinen Dienstausweis in die Kamera.

Kendra öffnete.

Sie sah Jennifer Petersen erschreckend ähnlich. Sie waren beide blond und kurvenreich. Dima Modesta schien einen ganz bestimmten Frauentyp zu bevorzugen.

Kendra Dörnemeyer trug Jeans und T-Shirt und war barfuß. Die Fußnägel sahen aus wie frisch lackiert und im Augenblick waren gerade ihre Hände offenbar mit der Nagelpflege dran.

„BKA, Kriminalhauptkommissar Harry Kubinke“, stellte ich mich vor. „Mein Kollege Rudi Meier und ich haben ein paar Fragen an Sie.“

„Hier geschieht nichts Ungesetzliches!“, versicherte sie. „Zumindest werden Sie das wohl kaum nachweisen können.“

„Es geht nicht um Sie, sondern um Dima Modesta“, sagte ich.

„Ich kann Ihnen zu Dima auch nicht viel mehr sagen, als Sie ohnehin schon wissen“, erwiderte sie. „Und im Übrigen sind wir auch nur flüchtig bekannt.“

„Ja, sicher... Vielleicht können wir hereinkommen und die Sache in Ruhe besprechen. Herr Modesta ist einem Sprengstoff-Attentat zum Opfer gefallen und wir dachten, dass Sie uns vielleicht ein paar Angaben machen können, die uns weiterbringen.“

Kendra Dörnemeyer wurde bleich.

Ihr Kinnladen fiel herunter und ihre Augen wurden groß, als sie erst mich und dann Rudi anstarrte. Sie schluckte.

Entweder war sie eine sehr gute Schauspielerin oder es hatte ihr wirklich etwas an Modesta gelegen.

„Kommen Sie herein“, sagte sie.

Wir folgten ihrer Einladung.

„Wann haben Sie Herr Modesta zuletzt gesehen?“, fragte Rudi.

„Gestern Abend.“

„Aber er hat nicht hier übernachtet.“

„Sie lassen mich beobachten?“

„Frau Dörnemeyer, Dima Modesta stand kurz vor einer Verhaftung wegen Geldwäsche. Natürlich haben wir versucht, alle bekannten Anlaufstellen zu überwachen. Leider ist das bei ihm nicht so einfach.“

„Hören Sie...“

„Nein, hören Sie mir erst zu. Modestas Geschäfte haben keine Bedeutung mehr. Sie können ihn nicht hereinreißen und was Ihren Broterwerb angeht, das interessiert uns auch nicht und wir werden auch nicht überprüfen, ob Modesta vielleicht die Miete für diese Wohnung gezahlt hat... Aber Sie müssen uns helfen.“

„Ich muss gar nichts“, murmelte sie.

Ich hörte der Unterhaltung zwischen Rudi und Kendra Dörnemeyer zu und sah mich ein bisschen im Raum um. Ich suchte nach irgendetwas, das von Modesta stammen oder einen Hinweis auf ihn geben konnte. Einen Durchsuchungsbefehl hatten wir nicht und den würden wir auch nicht bekommen. Die Durchsuchung der Wohnung eines Mordopfers war Routine, aber genau da war der Haken. Modesta hatte in seiner eigenen Wohnung so gut wie nie gelebt.

Aber ich fand nichts. Durch die halb offene Tür des Bades konnte ich auf die Ablage des Waschbeckens sehen. Kein Rasierwasser, nichts, was darauf hätte hinweisen können, dass Modesta mal hier gewesen war.

„Ich würde Ihnen ja gerne helfen“, behauptete Kendra.

„Dann nennen Sie uns alle Adressen von Modestas Schlupflöchern“, forderte Rudi.

„Kennen Sie die nicht alle längst?“

„Machen Sie keine Mätzchen. Ich dachte, Sie wollen auch, dass der oder die Mörder gefasst werden...“

Jetzt mischte ich mich ein. „Sie hätten auch mit drauf gehen können“, erklärte ich. „Und bis zur Stunde ist die genaue Zahl der Opfer noch nicht einmal bekannt, weil wir nicht genau wissen, wie viele und welche Personen sich zum Zeitpunkt der Explosion im „Bordsteinschwalbennest“ aufgehalten haben“, sagte ich.

„Ich? Wieso ich?“

Ich schilderte ihr die Szene kurz vor der Detonation und wie wir versucht hatten, Modesta festzunehmen. „Er ging mit Jennifer Petersen im Schlepptau auf den Eingang zu. Es war purer Zufall, dass sie nicht auch in den Club gegangen ist. Und an einem anderen Tag hätten Sie das sein können. Das ist doch richtig, oder?“

„Wir haben über Geschäftliches nie geredet“, sagte sie.

„Und Sie haben auch nie etwas mitbekommen?“, hakte ich nach.

„Nur, dass Dima in letzter Zeit ziemlich nervös und angespannt war. Ja, ich gebe ja zu, dass er selbst für seine Verhältnisse in letzter Zeit schon richtig übertrieben paranoid war. Er ging einmal am Tag zum „Bordsteinschwalbennest“, um da den Betrieb zu kontrollieren, aber ansonsten hatte er sich total zurückgezogen.“

„Wie konnten Sie ihn erreichen?“

„Über ein Prepaid-Handy.“

„Die Nummer bitte.“

Sie nannte sie uns und Rudi schrieb sie auf. Ich ging indessen ein paar Schritte vor und erreichte die Tür zum Schlafzimmer. Sie stand einen Spalt weit offen.

Durch einen kleinen Stoß sorgte ich dafür, dass sie sich weiter öffnete und der Blick auf ein Wasserbett frei wurde. Daneben lag eine Sporttasche auf dem Boden.

„Ist das Ihre Tasche, Frau Dörnemeyer ?“, fragte ich.

„Ja, sie gehört mir. Was soll das außerdem?“

„Dann sind Ihre Initialen neuerdings DM? Seltsam...“

Sie drängelte sich an mir vorbei und stellte sich mir in den Weg. „Sie haben kein Recht, hier eine Durchsuchung durchzuführen.“

„Ich habe nicht vor, Ihre Sachen zu durchsuchen – aber den Inhalt einer Tasche, die offensichtlich Dima Modesta gehört, darf ich mir sehr wohl ansehen...“ Ich schob Kendra Dörnemeyer zur Seite und hob die Tasche auf.

Sie war ziemlich schwer. Ich legte sie auf das Wasserbett, das daraufhin heftig schaukelte. Die Tasche war ein edles Stück, das Dima Modesta sich mit seinen aufgestickten Initialen hatte verzieren lassen. Sie waren im Stil eines Graffiti-Takes gestaltet. Eigentlich hätte Modesta ahnen können, dass so eine Tasche direkt auf ihn deuten würde. Er war vielleicht in großer Eile gewesen, als er sie hier, in der Wohnung von Kendra Dörnemeyer zurückgelassen hatte.

Ich zog den Reißverschluss auf und spreizte die Tasche auseinander.

Zum Vorschein kamen mehrere Waffen. Eine Automatik, eine Beretta, ein 38er Smith & Wesson-Revolver, eine zierliche 22er und eine handliche Maschinenpistole vom Typ Uzi.

Ich fasste natürlich keine der Waffen an.

Um die würde sich unser Labor kümmern. Stattdessen wandte ich mich an Kendra Dörnemeyer . „Wie wär's, wenn Sie uns das hier mal etwas näher erklären, Frau Dörnemeyer ? Ich wette, es gibt für keine dieser Waffen einen Waffenschein.“

„Dima hat mich gebeten, die Tasche hier aufzubewahren! Ich hatte keine Ahnung, was sich darin befand!“, behauptete sie.

Ein Waffen-Depot in Kendra Dörnemeyers Wohnung - das machte durchaus Sinn. Mir kam der Gedanke, dass Dima Modesta vielleicht auch noch andere Dinge schön gleichmäßig auf seine Schlupflöcher verteilt hatte, um das Gesamtrisiko zu minimieren. Belastende Geschäftsunterlagen zum Beispiel.

In diesem Augenblick klingelte es an der Tür.

„Erwarteten Sie Besuch?“, fragte Rudi.

Aber Kendra Dörnemeyer schien ehrlich überrascht zu sein. Sie schüttelte den Kopf.

„Nein, eigentlich nicht.“

„Öffnen Sie ruhig“, sagte ich.

8

In der Tür von Kendra Dörnemeyers Wohnung stand ein Mann mit hellblonden, fast weißen Haaren und sehr blasser Haut. Seine Augen wirkten angestrengt, der Blick machte einen unruhigen Eindruck.

Der Mann war sehr dürr, aber der gute Dreiteiler, den er trug, hatte trotzdem eine nahezu perfekte Passform und war vermutlich maßgeschneidert.

„Frau Dörnemeyer ?“

„Ja?“

„Wie ich sehe haben Sie Besuch...“

„Zwei Beamte des BKA.“

„Dann komme ich ja gerade noch rechtzeitig.“

Kendra Dörnemeyer schien ihn zu kennen. Der Mann im grauen Dreiteiler trat ein und hielt uns seine Visitenkarte entgegen. „Hüssein Gümüs von Gümüs, Töppwall & Associates. Ich vertrete die Interessen von Frau Dörnemeyer. Ich hoffe, Sie haben noch keine Aussage gemacht, mit der Sie sich selbst belasten könnten.“

„Frau Dörnemeyer wird lediglich als Zeugin vernommen“, erwiderte ich etwas erstaunt und nahm die Visitenkarte an mich. Der Name Gümüs kam mir bekannt vor und zwei Sekunden später fiel mir auch ein, in welchem Zusammenhang ich ihn zuletzt gelesen hatte.

Die Anwaltskanzlei Gümüs, Töppwall & Associates hatte Vladi Gruschenko in all seinen Prozessen sehr erfolgreich vertreten. Und wann immer irgendjemand, der in Gruschenkos Sold stand, unter Anklage stand, tauchte ein Mitarbeiter dieser Kanzlei auf, um für juristische Unterstützung zu sorgen.

„Darf ich die schriftliche Bestätigung darüber sehen, dass Frau Dörnemeyer sich tatsächlich von Ihnen anwaltlich vertreten lässt?“, fragte ich.

Gümüs griff in seine Jackettinnentasche und gab Kendra Dörnemeyer ein zusammengefaltetes Dokument und einen von blitzendem Chrom überzogenen Edelkugelschreiber.

„Unterschreiben Sie Frau Dörnemeyer, dann hat alles seine Ordnung und diese Polizisten werden Sie nicht länger belästigen.“

Kendra schien im ersten Augenblick etwas unschlüssig zu sein, was sie tun sollte. Dann ging sie zum Wohnzimmertisch, legte das Dokument darauf und unterschrieb, ohne sich die Zeilen überhaupt durchzulesen. Anschließend gab sie es Gümüs zurück.

Auf dessen Gesicht zeigte sich ein triumphierendes Lächeln.

„Wir hätten da noch ein paar Fragen zu den Waffen, die hier gefunden wurden“, sagte ich.

„Das Gespräch ist beendet“, bestimmte Gümüs. „Frau Dörnemeyer wird keinerlei weitere Aussagen machen. Und falls Sie keinen Grund haben, Frau Dörnemeyer zu verhaften, sehen Sie bitte zu, dass Sie die Privaträume meiner Mandantin verlassen, in der Sie sich vermutlich unter Berufung auf Ihre Autorität als Polizisten illegalen Zutritt verschafft haben.“

„Ihre Mandantin hat uns hereingebeten!“, protestierte Rudi.

Der Anwalt lächelte kühl. Sein schmallippiger Mund bildete einen geraden Strich.

„Die Abteilung für interne Ermittlungen und die Staatsanwaltschaft werden diese Frage sicherlich eingehend prüfen...“, versprach er und lächelte dabei zynisch.

9

Wir nahmen die Waffen natürlich mit und mussten uns von Gümüs eine ellenlange und wortgewaltige juristische Belehrung darüber anhören, gegen welche Paragraphen wir angeblich verstoßen hatten und welche dienstlichen und juristischen Konsequenzen für uns damit verbunden sein würden.

Das Meiste davon war schlicht und ergreifend heiße Luft und sollte nur dazu dienen, uns einzuschüchtern.

Allerdings hatten Gümüs Ausführungen leider auch einen wahren Kern. Wir konnten tatsächlich im Augenblick wenig ausrichten, um Kendra Dörnemeyers Willen zur Kooperation irgendwie günstig zu beeinflussen.

Wir klapperten noch ein paar weitere Adressen von Modestas Freundinnen ab, soweit sie uns bekannt waren. Allerdings stießen wir auf eine Mauer des Schweigens. Niemand war bereit, mit uns zusammen zu arbeiten.

„Die haben Angst“, sagte Rudi, als wir uns schließlich auf dem Weg zum Präsidium befanden.

„Fragt sich nur vor wem“, gab ich zurück.

„Im Prinzip gibt es da nur zwei Möglichkeiten“, glaubte Rudi. „Entweder die geschäftliche Konkurrenz wollte den ehrgeizigen Modesta aus dem Weg räumen oder der hatte Ärger mit seinem Gönner und Förderer Vladi Gruschenko bekommen.“

„Ich glaube nicht, dass die Konkurrenz es gewagt hätte, Modesta aus dem Weg zu räumen und dann auch noch den ganzen Club in die Luft zu jagen!“, erwiderte ich.

„Und wieso nicht?“

„Weil jeder, der so etwas tut, doch wissen muss, dass der sich dann mit Gruschenko persönlich anlegt.“

„Und wenn Gruschenko seine schützende Hand weggenommen hat – aus Gründen, die wir nicht kennen?“

„Dann bleibt immer noch zerstörte Club. Das „Bordsteinschwalbennest“ muss für Gruschenko doch enorm wichtig gewesen sein. Selbst wenn dort nur halb so viel Geld gewaschen wurden, wie die Ermittlungen unseres Kollegen Nick inzwischen ergeben haben...“

Rudi seufzte. Er unterdrückte ein Gähnen und nickte dann leicht, während ich den Sportwagen an einer Ampel halten musste. „Dann hältst du es für wahrscheinlicher, dass der große Vladi Gruschenko sein Eigentum selbst zerstört? Harry, das ist nicht dein Ernst...“

„Was hältst du davon: Gruschenko musste befürchten, dass Dima Modesta gegenüber der Justiz auspackt, sobald er verhaftet würde und musste ihn vorher aus dem Weg räumen. Die Verwüstung des „Bordsteinschwalbennest“ war dabei zweitrangig.“

„Ein Kollateralschaden sozusagen.“

„Hässliches Wort, Rudi. Aber ich fürchte, Gruschenko sieht das so, genauso wie den Tod einiger völlig Unbeteiligter.“

Rudi schwieg eine Weile, ehe er schließlich feststellte: „Dann muss Gruschenko gewusst haben, dass Modestas Verhaftung bevorsteht.“

„Wäre das denn das erste Mal, Rudi?“

„Nein, leider nicht.“

Wir erreichten schließlich das Präsidium .

Das Waffenarsenal, das wir in Kendra Dörnemeyers Wohnung sichergestellt hatten, führten wir unseren Erkennungsdienstlern und Ballistikern zu.

Dann gingen wir in das Dienstzimmer, das wir uns teilten. Ich zog mir einen Kaffee, Rudi wollte nicht. Mir knurrte der Magen, ich hatte seit dem Morgen nichts mehr gegessen. Aber noch mehr Bauchschmerzen machte mir der Fall, an dem wir gerade arbeiteten.

Ich wollte mich bei unserem für Betriebswirtschaft zuständigen Kollegen Nick Nörtemöller danach erkundigen, ob seine Ermittlungen in Sachen verdeckter Geldströme inzwischen irgendwelche neuen Erkenntnisse gebracht hatten. Aber es stellte sich heraus, dass unser Kollege bereits nach Hause gegangen war.

„Das sollten wir auch tun, Harry“, lautete Rudis Fazit, als ich wenig später mit meinem dampfenden Kaffee wieder in unserem Dienstzimmer auftauchte.

„Ich weiß nicht, aber irgendwie habe ich das dumpfe Gefühl, dass wir derzeit noch ziemlich im Nebel herumstochern“, meinte ich.

„Um Leuten wie Vladi Gruschenko an den weißen Kragen zu können braucht man Zeit, Harry, Zeit und Geduld. Das Problem ist doch ganz einfach – wir haben einfach noch nicht genügend juristische Munition gegen ihn gesammelt. Und bevor das nicht der Fall ist, haben wir keine Chance gegen ihn.“

„Trotzdem – er muss sehr nervös sein“, glaubte ich.

Rudi hob die Augenbrauen.

„Woraus willst du das bitte schön schließen?“

„Na, hätte er Kendra Dörnemeyer sonst gleich mit einem seiner Star-Anwälte bändigen müssen?“

10

Vladi Gruschenko erschien mit seinem Gefolge im Restaurant „Michele“. Das Lokal lag nur drei Blocks von Gruschenkos Residenz entfernt. Außerdem hielt Gruschenko einen Anteil von 51 Prozent an den Kapitaleinlagen des Unternehmens, von dem es in Berlin noch drei Filialen unter demselben Namen gab. Gehobene italienische Gastronomie in gediegenem Ambiente konnte der Gast hier genießen.

Und davon abgesehen fühlte sich Gruschenko hier sicher.

Gruschenkos Gesprächspartner war Hüssein Gümüs von Gümüs, Töppwall & Associates. Gruschenko hatte den blassgesichtigen Mann eine halbe Stunde warten lassen. Für Gruschenkos Verhältnisse war diese relativ geringe Verspätung schon fast so etwas wie ein Gunsterweis.

Gruschenko setzte sich.

Dann machte er seinen Leibwächtern ein Zeichen, woraufhin die sich zurückzogen. Sie postierten sich mehr oder weniger unauffällig an verschiedenen, strategisch wichtigen Punkten innerhalb des Lokals. Unter anderem am Eingang und an der Bar, von der aus man den gesamten Raum überblicken konnte.

„Nun, wie stehen die Aktien, Herr Gümüs?“, fragte Gruschenko, während ihm der Kellner wortlos den Rotwein hinstellte. Es war immer dieselbe Sorte. Man kannte Gruschenko hier und der beleibte Mann hasste es, wenn man ihn jedes Mal aufs neue fragte, was er wünschte. Das Personal des „Michele“ war genauestens instruiert, wie es mit diesem speziellen Gast umzugehen hatte.

Das Einzige, was sich bei jedem von Gruschenkos Besuchen änderte war die Uhrzeit. Er kam nie zwei Mal hintereinander zur selben Zeit in das Lokal, obwohl er es fast jeden Tag besuchte, um die eine oder andere Besprechung abzuhalten. Normalerweise liebte Gruschenko die Regelmäßigkeit. Er bekam immer das gleiche Menü, den gleichen Wein, die gleiche Nachspeise.

Dass er zu so unterschiedlichen Tageszeiten hier auftauchte, hatte allein Sicherheitsgründe.

„Kendra Dörnemeyer hat Geld verlangt“, sagte Gümüs.

„Wie viel?“

„Hunderttausend.“

„Die Dame überschätzt sich wohl etwas.“

„Würde ich auch sagen – zumal sie uns nicht substanziell schaden könnte.“

„Was haben Sie ihr gesagt?“

„Dass ich Ihnen ihre Forderung ausrichten würde, ich ihr aber nichts versprechen könnte.“

„Sagen Sie ihr zu.“ Gruschenko seufzte und nippte an seinem Weinglas. „Sie mag unverschämt sein, aber sie hat offenbar einen guten Instinkt für den richtigen Moment. Wir haben im Augenblick so viel Ärger, dass es besser ist, hunderttausend Dollar an Kendra Dörnemeyer zu bezahlen und damit zumindest an einer Front Ruhe zu haben.“

„Wie Sie meinen, Herr Gruschenko. Aber da ist noch etwas, das Sie wissen sollten.“

Gruschenko hob die Augenbrauen. „So?“

„Kendra Dörnemeyer hat in ihrer Wohnung ein kleines privates Waffenarsenal für Dima Modesta aufbewahrt.“

„Könnten wir dadurch in irgendetwas hineingezogen werden?“

Gümüs zuckte die Achseln. „Das BKA war schon dort, als ich bei Kendra eintraf und um ein Haar hätten die Bullen sie so in die Mangel genommen, dass sie bereitwillig geplaudert hätte, zumal sie wohl ziemlich schockiert von dem war, was sich im „Bordsteinschwalbennest“ abgespielt hat.“

„Das meine ich nicht. Wenn Kendra hunderttausend bekommt, wird sie dicht halten, da bin ich mir sicher. Nein, ich spreche von diesen Waffen? Je nachdem, wann und wobei die schon benutzt wurden...“

„Herr Gruschenko, ich habe wirklich keine Ahnung.“

Vladi Gruschenko atmete tief durch und nahm noch einen weiteren Schluck Wein. „Dann werden wir wohl abwarten müssen, ob da noch irgendwelche Leichen im Keller liegen....“

„Ich fürchte ja, Sir. Und dann ist da noch etwas.“

Gruschenko zog die Augenbrauen zusammen, sodass eine deutlich sichtbare Furche in der Mitte seiner Stirn entstand.

„Heute bringen Sie mir die schlechten Nachrichten Scheibchenweise, was?“

„Ich habe einen Anruf bekommen. Die Sache mit Wien ist noch nicht ausgestanden.“

Gruschenko lehnte sich zurück. „Okay, reden Sie, Gümüs!“

11

Am nächsten Morgen wurden wir ins Büro unseres Chefs zu einer Besprechung gerufen. Außer uns waren auch noch die Kollegen Carnavaro und Medina sowie unsere Innendienstler Max Herter und Nick Nörtemöller anwesend.

Mandy versorgte uns mit ihrem berühmten Kaffee, während Kriminaldirektor Bock noch ein Telefongespräch führte.

Nachdem er aufgelegt und Mandy den Raum verlassen hatte, wandte er sich uns zu. Sein Gesicht wirkte ernst.

„Ich habe gerade noch einmal mit den Kollegen der EED gesprochen. Inzwischen steht fest, welche Sprengstoffsorte verwendet wurde. Ich erspare Ihnen die chemischen Einzelheiten, dazu bekommen wir in Kürze ein ausführliches Dossier. Aber interessant ist, dass wir ein paar Tage vorher den Hinweis eines Informanten bekamen, wonach sich jemand eine erhebliche Menge dieses Sprengstoffs auf dem schwarzen Markt besorgt haben soll. Eine Menge, die im Übrigen nach Angaben unserer Sprengstoffspezialisten durchaus ausgereicht hätte, um das „Bordsteinschwalbennest“ in die Luft zu sprengen.“

„Ist der Informant zuverlässig?“, fragte ich.

„Das ist er“, bestätigte Kriminaldirektor Bock und nickte in Richtung von Jürgen Carnavaro. Der blonde Italoamerikaner war nach unserem Chef die Nummer Zwei in unserem Präsidium. „Jürgen arbeitet seit Jahren immer wieder mal mit ihm zusammen.“

„Bis jetzt hatten wir nur gute Erfahrungen diese Quelle. Ich werde so schnell wie möglich ein Treffen vereinbaren, um Näheres zu erfahren.“

„Vielleicht kommen wir in unseren Ermittlungen dann ja endlich ein Stück weiter“, meinte Kriminaldirektor Bock. „Im Übrigen hat sich noch etwas anderes ergeben, was den ganzen Komplex Modesta/Gruschenko vielleicht in einem neuen Licht erscheinen lässt. Max...“

„Ja, Chef?“

„Sie haben das Wort.“

Unser Kollege Max Herter erhob sich und aktivierte sein Laptop und den dazu gehörenden Beamer. Er projizierte ein Bild an die Wand, das aus einem schlechten Spielfilm hätte stammen können. Ein rothaarige Mann in dunkler Lederjacke erdrosselte einen Mann im konservativen Dreiteiler.

„Dies ist der Screenshot einer Wettercam, den ein gewisser Norbert Artlinger aus Berlin aufgenommen hat, als er sich via Internet über das Wetter in Wien informieren wollte. Artlinger hat beobachtet, wie der Rothaarige das Opfer getötet und in den Fluss geworfen hat. Zuvor wurden der Leiche alle identifizierenden Attribute abgenommen. Natürlich sind die österreichischen Behörden sofort informiert worden, aber weder ist die Leiche inzwischen aufgetaucht noch gibt es einen Hinweis auf den Täter. Allerdings ist es unserer Abteilung inzwischen gelungen, das Opfer zu identifizieren.“

Max Herter zeigte uns nun eine andere Aufnahme.

Der Mann im Anzug war darauf schätzungsweise ein Jahrzehnt jünger. Die Aufnahme war bei einer Verhaftung gemacht worden. „Es handelt sich um Jochen Delgado aus Potsdam. Unseren Erkenntnissen nach hat er in großem Stil Drogengelder gewaschen und über Liechtenstein und die Cayman Islands umgelenkt. Es gab mehrere Prozesse gegen ihn. Als es schließlich wirklich brenzlig für ihn wurde, tauchte er unter und entzog sich der Justiz. Er ist seitdem nicht mehr aufgetaucht.“

„Der springende Punkt ist, dass es einen Zusammenhang mit Vladi Gruschenko gibt“, erklärte Kriminaldirektor Bock nun.

Jürgen Carnavaro hob die Augenbrauen. „Dann war Jochen Delgado gewissermaßen ein Kollege von Dima Modesta.“

„Richtig“, stimmte Max Herter zu. „Und dass gleich zwei Geldwäscher, die beide höchstwahrscheinlich für Vladi Gruschenko tätig sind beziehungsweise waren, innerhalb so kurzer Zeit ermordet werden, das kann meiner Ansicht nach kein Zufall sein.“

Kriminaldirektor Bock wandte sich an Rudi und mich. „Jürgen und Olli haben mit dem Informanten in Sachen Sprengstoff eine Weile zu tun. Ich möchte daher, dass Sie beide nach Potsdam fahren und eine gewisse Roswitha Delgado aufsuchen.“

„Wer ist das? Seine Frau?“, fragte Rudi.

Kriminaldirektor Bock schüttelte den Kopf. „Nein, seine Schwester und so weit Max ermitteln konnte die einzige lebende Angehörige von Jochen Delgado.“

12

Jemandem die Botschaft überbringen zu müssen, dass ein geliebter Angehöriger tot ist, gehört zu den Pflichten eines Polizisten, die psychisch die größte Belastung erzeugen. Man überlegt sich ein paar nette Worte, versucht zu trösten so gut es geht, aber am Schluss hat man doch immer das Gefühl, es nicht richtig gemacht zu haben. Ich kenne jedenfalls keinen Kollegen – weder beim BKA noch bei der Schutzpolizei – der von sich behaupten würde, darin Routine zu haben.

Wir fuhren also nach Norden Richtung Potsdam und schon die Tatsache, dass unsere Fahrt zunächst ziemlich schweigsam war, zeigte, was los war. Ich kannte Rudi gut genug, um zu wissen, dass er genauso darüber brütete, wie man Roswitha Delgado die Wahrheit beibringen konnte.

Mochte ihr Bruder auch ein Gangster gewesen sein, so gab es für uns doch keinerlei Hinweise, dass sie irgendetwas mit dessen Geschäften zu tun gehabt hatte.

Wir erreichten schließlich Potsdam.

Roswitha Delgados Adresse lag in einem gutbürgerlichen Viertel mit breiten Alleen und großzügig angelegten Bungalows auf Grundstücken, die für Berliner Verhältnisse schon fast unvorstellbar groß gewesen wären.

In einem dieser Bungalows wohnte Roswitha Delgado.

Wir parkten den Sportwagen an der Straße und stiegen aus.

Rudi klingelte an der Tür. Ein Hund bellte daraufhin. Es öffnete niemand. Rudi versuchte es noch einmal und nun meldete sich über die Sprechanlage eine weibliche Stimme.

„Was wollen Sie?“

„Rudi Meier, BKA. Mein Kollege Kubinke und ich müssen Sie dringend sprechen. Es geht um Ihren Bruder Jochen.“

Es machte „Knack“ und dann war erstmal eine volle Minute lang gar nichts mehr zu hören. Der Hund beruhigte sich anscheinend etwas.

Schließlich öffnete sich die Tür einen Spalt. Die Vorhängekette blieb aber geschlossen. Der Hund hechelte im Hintergrund. „Ich möchte gerne Ihren Ausweis sehen“, sagte die weibliche Stimme, die wir schon über die Sprechanlage gehört hatten. Ich gab ihr meinen Dienstausweis durch den etwa handbreiten Schlitz.

Die Tür ging wieder ins Schloss.

Dann öffnete sie schließlich die Tür vollends und gab mir den Ausweis zurück.

Eine Dogge, so hoch wie ein Shetland-Pony saß neben ihr und fletschte bedrohlich die Zähne, während die etwa 35jährige, dunkelblonde Frau, die uns gegenüberstand dem Tier hinter den Ohren herum kraulte. „Der macht nichts“, meinte sie.

„Mir wäre es trotzdem lieber, Sie würden ihn anleinen.“

„Rufus gehorcht aufs Wort“, versicherte sie.

„Sind Sie Roswitha Delgado?“, fragte ich.

„Ja. Und was meinen Bruder Jochen angeht, so komme ich weder für Schäden auf, die er angerichtet haben mag, noch kann ich etwas zu seinem Aufenthaltsort sagen, da ich schon seit vielen Jahren keinen Kontakt mehr zu ihm habe. Also können Sie sich die Mühe sparen, mich in die Mangel zunehmen. Das haben vor Jahren schon andere versucht und sich auch die Zähne ausgebissen und wenn Sie...“

„Wir müssen Ihnen eine traurige Nachricht überbringen, was Ihren Bruder betrifft“, unterbrach ich ihren feindseligen Redefluss.

Sie blickte in meine Richtung. Ihre braunen Augen flackerten leicht. „Was wollen Sie damit sagen?“

„Können wir vielleicht einen Moment hereinkommen, um das im Einzelnen besprechen zu können.“

Ihr Gesicht wurde zu einer Maske. Sie atmete tief durch. „Kommen Sie herein“, sage sie und ging voraus. Ihre Dogge folgte ihr auf dem Fuß und ließ nur noch ein kurzes, sonores Knurren hören.

Rudi schloss die Tür.

Wir folgten ihr durch einen Flur, dann durch das große Wohnzimmer, das allein mindestens hundertfünfzig Quadratmeter hatte. Die Tür zur Terrasse stand offen. Durch einer Front von bis zum Boden reichenden Fenster hatte man einen freien Blick auf den ziemlich großen und gut gepflegten Garten. An den Grenzen zu den Nachbargrundstücken waren blickdichte Sträucher gepflanzt worden. Außerdem gab es einen Pool.

„Kommen Sie mit auf die Terrasse“, sagte Roswitha Delgado. Auf dem Gartentisch lag ein auseinander geknicktes Taschenbuch. Sie bot uns Plätze an. Wir setzten uns.

„Sie wollen mir sicher sagen, dass mein Bruder nicht mehr lebt“, sagte sie.

„Haben Sie schon von anderer Seite davon gehört?“, fragte ich.

Sie schüttelte energisch den Kopf und setzte sich. Die Dogge nahm neben ihrem Sessel Platz und wirkte jetzt tatsächlich so ruhig, als ob sie Modell für ein Standbild stehen wollte.

„Nein, das nicht, Herr...“

„Kubinke“, erinnerte ich sie an meinen Namen.

„Aber Ihnen wird ja wohl auch bekannt sein, dass mein Bruder diverse Schwierigkeiten hatte, von denen ihn jede Einzelne hätte ins Grab bringen können. Schwierigkeiten mit der Justiz und Schwierigkeiten mit ein paar wirklich üblen Leuten, die im Zweifelsfall wohl kaum davor zurückschrecken würden, jemanden gewaltsam aus dem Weg zu räumen.“

„Dann wissen Sie doch mehr darüber?“, hakte ich nach. „Ihrem Bruder können Sie jetzt nicht mehr schaden. Also hat es auch keinen Sinn, ihn noch schützen zu wollen.“

Roswitha blickte ein paar Augenblicke lang zu den Sträuchern im Garten hinüber. Ihr Gesicht machte einen abwesenden Eindruck. Ich fragte mich, was wohl in diesem Moment hinter ihrer Stirn vor sich gehen mochte.

„Wie gesagt, über meinen Bruder weiß ich so gut wie gar nichts – es sei denn, Sie wollten etwas über unsere gemeinsame Kindheit wissen. Aber deshalb werden Sie kaum hergekommen sein.“ Sie vollführte eine ruckartige Bewegung und sah mich auf einmal mit einem sehr intensiven Blick an. Ihre Augenbrauen zogen sich dabei etwas zusammen. „Wie ist Jochen gestorben?“

Ich hatte mich schon gefragt, ob sie das überhaupt nicht wissen wollte. In knappen Worten fasste ich ihr das Wenige zusammen, das bislang über die Geschehnisse in Wien bekannt war. Sie nahm das mit vollkommen regungslosem Gesicht zur Kenntnis. Wie versteinert saß sie da. Und starrte auf den Tisch, so als wollte sie ihn mit ihrem Blick durchbohren.

„Ihren Bruder konnten wir anhand unseres Datenverbundsystems identifizieren - den Täter leider nicht, obwohl sein Gesicht auch dem Screenshot genauso deutlich erkennbar ist.“ Ich zeigte ihr eine Vergrößerung von dem Gesicht des Rothaarigen, die Max Herter für uns angefertigt hatte.

Sie sah sich das Bild kurz an und sagte dann kopfschüttelnd: „Habe ich noch nie gesehen, Herr Kubinke.“

„Sehen Sie sich das Bild noch mal genauer an. Vielleicht ist Ihnen der Mann schonmal aufgefallen. Denken Sie vielleicht ein paar Jahre zurück, als Ihr Bruder noch jünger war.“

Sie reichte mir das Bild zurück und schien nicht gewillt zu sein, weiter darüber zu sprechen.

„Hören Sie, ich glaube, ich bin nicht die richtige Gesprächspartnerin für Sie. Diesen Mann habe ich garantiert noch nie gesehen und ansonsten... Es ist genau so, wie Sie sagen, Herr Kubinke: Meinem Bruder kann nichts mehr schaden, und darum sollte man die Vergangenheit vielleicht auch ruhen lassen...“

„Ist das wirklich Ihr Ernst?“

„Ich danke Ihnen, dass Sie mich über Jochens Tod informiert haben. Sobald der Leichnam freigegeben ist, werde ich mich um die Überführung kümmern und auch für das Begräbnis aufkommen. Aber mehr gibt es wohl nicht mehr, was ich für meinen Bruder tun könnte.“

„Sie könnten uns helfen, seinen Mörder dingfest zu machen“, sagte ich.

Sie hob die Augenbrauen. „Wie ich Ihnen schon einmal sagte: Ich kann da wenig für Sie tun.“

Rudi ließ den Blick schweifen. „Es scheint Ihnen gut zu gehen. Was mache machen Sie beruflich?“

Ihre Stimme bekam einen schärferen Klang und der Hund schien das zu merken, denn er knurrte leise. „Sie scheinen zu denken, dass ich irgendwie von den Geschäften meines Bruders profitiert habe. Dieser Verdacht an sich ist schon eine Unverschämtheit und ich denke, wir sollten das Gespräch damit beenden, bevor Sie mir Weiteres unterstellen.“

„Wir unterstellen Ihnen gar nichts“, versuchte ich sie beschwichtigen. „Wir versuchen nur den Mörder Ihres Bruders zu fassen und dabei sind wir auf Ihre Hilfe angewiesen. Und ehrlich gesagt verstehe ich nicht, dass Ihnen das so gleichgültig zu sein scheint.“

„Es ist mir nicht gleichgültig“, sagte sie. „Aber meiner Ansicht nach bringt es auch nichts, die Wunden der Vergangenheit nochmal aufzureißen.“

„Von welchen Wunden reden Sie?“, hakte ich nach.

„Das wissen Sie doch besser als ich. Jochen hatte mit Leuten zu tun, über die ich eigentlich nur weiß, dass sie sehr gefährlich sind.“

„Sie sprechen von Vladi Gruschenko?“

„Ich habe keinen Namen genannt und ich kenne auch keine Namen“, behauptete sie mit einer Vehemenz, die sie in meinen Augen nicht gerade glaubwürdiger erscheinen ließ.

„Hat man vielleicht schon mit Ihnen gesprochen und Sie unter Druck gesetzt?“, fragte ich und mir fiel der seltsame Blick ein, mit dem sie mich gemustert hatte, nachdem sie vom Tod ihres Bruders erfahren hatte. Ich hatte diesen Blick erst nicht so recht zu deuten vermocht, aber jetzt sagte mir mein Instinkt, dass sie einfach nicht überrascht gewesen war. Sie hatte bereits gewusst, was mit ihrem Bruder geschehen war.

Ich war mir in dieser Sache ziemlich sicher, aber weder seltsame Blicke noch der Instinkt eines BKA-Ermittlers zählen als juristisch verwertbare Beweise.

„Tun Sie Ihren Job, aber wie ich Ihnen schon sagte: Ich kann Ihnen dabei leider nicht behilflich sein... Gehen Sie jetzt!“

Ihr letzter Satz klang sehr scharf und entschieden.

Die Dogge unterstützte ihn mit einem Knurren. Der Hund, der bisher friedlich zu Füßen seiner Besitzerin gelegen hatte, sprang nun. Das Tier fletschte die Zähne und sprang hoch.

13

Rudi und ich griffen instinktiv zur Waffe, aber noch ehe ehe einer von uns auch nur den Griff seiner Waffe erreicht hatte, ging ein Ruck durch den Hund.

Mitten im Sprung hatte ihn eine Kraft erfasst, die ihn auf den Gartentisch prallen ließ. Dieser brach unter dem nicht unerheblichen Gewicht des riesigen Tieres zu Boden. Blut spritzte in einer Fontäne empor und besudelte Roswitha Delgados Kleidung.

Sie schrie laut und schrill auf.

Ich registrierte die Bewegung zwischen den Büschen.

Der dunkle Lauf einer Waffe hatte sich dort etwas nach vorn geschoben, dass er für einen Moment gut sichtbar war.

Der Hund hatte nicht unsertwegen zu knurren begonnen – sondern wegen des Schützen in den Büschen, dessen Anwesenheit er offenbar bemerkt hatte.

Jetzt lag das Tier auf der zu Boden gedrückten Tischplatte in seinem Blut.

Rudi stürzte sich auf die vollkommen hysterische Roswitha. Er zog sie zu Boden. Ich warf mich ebenfalls zu Boden, riss dabei die Waffe heraus und feuerte zweimal in Richtung des Unbekannten, der zwischen den Büschen lauerte.

Lautlos peitschten mehrere Schüsse über uns hinweg. Die Glasfront auf der Rückfront des Bungalows bekam sie ab. Es handelte sich offenbar um ein Spezialglas. Die Kugeln blieben darin stecken. Um diese Einschussstellen herum bildeten sich spinnennetzähnliche Rissstrukturen.

Als das Feuer aus den Sträuchern verebbte, rappelte ich mich auf. Ich stürmte los, feuerte dabei in die Richtung, aus der der Attentäter geschossen hatte und nahm dann hinter einem der ungefähr einen Meter hohen Blumenkübel Deckung, die sich rechts vom Pool befanden.

Ein Schuss peitschte knapp an mir vorbei. Wieder lautlos.

Der Killer benutzte offenbar einen Schalldämpfer.

Rudi war bereits damit beschäftigt, Verstärkung zu rufen und die Kollegen der Potsdamer Polizei zu verständigen.

In geduckter Haltung kam ich hinter dem Blumenkübel hervor, arbeitete mich über die Rasenfläche bis zu einem Gartenhaus vor, ohne, dass ich angegriffen wurde.

Der Killer schien sich auf und davongemacht zu haben.

Ich erreichte den dichten Kordon von Sträuchern und Bäumen, die den zu Roswitha Delgados Bungalow gehörenden Garten vom Nachbargrundstück abgrenzte. Vorsichtig drängte ich mich durch die Sträucher. Die Waffe hielt ich dabei mit beiden Händen.

Ich versuchte, dafür zu sorgen, dass die Sträucher sich so wenig wie möglich bewegten. Denn das würde der Killer sehen, falls er sich auf der anderen Seite dieses Sträuchergürtels noch in Sichtweite befand.

Dass er dann kompromisslos drauflos ballerte, daran hatte ich nicht den geringsten Zweifel.

Ich hatte schließlich einen freien Blick auf eine Rasenfläche, die schon seit geraumer Zeit keinen Rasenmäher mehr gesehen hatte. Das Gras stand fast knöchelhoch. Der Bungalow ähnelte dem von Roswitha Delgado und es gab auch so einen Pool – aber der enthielt kein Wasser.

Das Haus machte einen verlassenen Eindruck. Es gab keine Gardinen an den Fenstern. Wahrscheinlich stand auf der zur Straße ausgerichteten Seite ein Schild mit der Aufschrift ZU VERKAUFEN.

Der Schütze hatte sich die Tatsache, dass dieser Bungalow offensichtlich nicht bewohnt war zu nutze gemacht, um von hier aus auf Roswitha Delgado lauern zu können.

An der Hausecke sah ich eine Bewegung. Ein Schuss ging in meine Richtung. Kurz sah ich eine Gestalt in Lederjacke und Sturmhaube. Nur die Augen blieben frei. Er trug ein Gewehr und hatte offenbar das Magazin leer geschossen. Jedenfalls rannte er nun davon. Ich hetzte hinterher.

Als ich das leer stehende Haus erreichte, hörte ich bereits Reifen quietschen und einen Motor aufheulen.

Ich ahnte bereits, dass ich zu spät kommen würde.

Trotzdem setzte ich alles daran, möglichst schnell zur Straße zu gelangen und den Täter vielleicht doch noch aufzuhalten.

Ein Van mit getönten Scheiben brauste davon, als ich die Straße erreichte. Er bog gerade in eine Seitenstraße ein. Ich konnte gerade noch das Nummernschild erkennen und prägte mir das Kennzeichen ein.