813 (übersetzt) E-Book

Leblanc Maurice

• Herausgeber: ALEMAR S.A.S.
• Kategorie: Geisteswissenschaft
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

- Diese Ausgabe ist einzigartig;
- Die Übersetzung ist vollständig original und wurde für das Ale. Mar. SAS;
- Alle Rechte vorbehalten.
813 ist ein Kriminalroman des französischen Schriftstellers Maurice Leblanc, der erstmals 1910 veröffentlicht wurde. Es ist das vierte Buch der Arsène-Lupin-Reihe. Als der südafrikanische Diamantenhändler Rudolf Kesselbach tot in einem Hotel aufgefunden wird, gerät Lupin in Verdacht, da seine Visitenkarte bei dem Toten gefunden wird. Nach zwei weiteren Morden im selben Hotel beschließt unser treuer Detektiv, die Ermittlungen zu leiten, um seinen Namen reinzuwaschen. Er muss ein Paket mit Briefen finden, eine Uhr ausfindig machen, auf der die Zahl 813 zu sehen ist, und einen Kaiser dazu bringen, mehrere Reisen inkognito zu unternehmen.

Leseprobe

Inhaltsübersicht

Kapitel 1. Die Tragödie im Palace Hotel

Kapitel 2. Das blau umrandete Etikett

Kapitel 3. M. Lenormand eröffnet seinen Feldzug

Kapitel 4. Prinz Sernine bei der Arbeit

Kapitel 5. M. Lenormand bei der Arbeit

Kapitel 6. M. Lenormand erliegt

Kapitel 7. Parbury-Ribeira Altenheim

Kapitel 8. Die olivgrüne Kutte

Kapitel 9. "Schloss Sante"

Kapitel 10. Lupins großer Plan

Kapitel 11. Karl der Große

Kapitel 12. Die Briefe des Kaisers

Kapitel 14. Der Mann in Schwarz

Kapitel 15. Die Karte von Europa

Kapitel 16. Die drei Morde des Arsène Lupin

Epilog. Der Selbstmord

813

Maurice Leblanc

Kapitel 1. Die Tragödie im Palace Hotel

Herr Kesselbach blieb auf der Schwelle des Wohnzimmers stehen, nahm den Arm seiner Sekretärin und flüsterte mit besorgter Stimme:

"Chapman, es war wieder jemand hier."

"Sicherlich nicht, Sir", protestierte der Sekretär. "Sie haben gerade selbst die Tür geöffnet, und der Schlüssel hat Ihre Tasche nicht verlassen, während wir im Restaurant gegessen haben.

"Chapman, hier war wieder jemand", wiederholte Herr Kesselbach. Er zeigte auf eine Reisetasche auf dem Kaminsims. "Sehen Sie, ich kann es beweisen. Diese Tasche war verschlossen. Jetzt ist sie offen."

protestierte Chapman.

"Sind Sie ganz sicher, dass Sie sie geschlossen haben, Sir? Außerdem enthält die Tasche nichts als wertlosen Kleinkram, Kleidungsstücke. . . ."

"Da steht nichts weiter drin, denn ich habe vorsichtshalber mein Taschenbuch herausgenommen, bevor wir hinuntergingen. . . . Aber dafür. . . . Nein, Chapman, ich sage dir, jemand war hier, während wir zu Mittag gegessen haben."

An der Wand befand sich ein Telefon. Er nahm den Hörer ab:

"Hallo! . . . Ich bin der Herr Kesselbach. . . . Suite 415 . . . Ja, richtig. . . . . Mademoiselle, verbinden Sie mich bitte mit der Polizeipräfektur... der Kriminalabteilung. . . . Ich kenne die Nummer... Eine Sekunde... Ah, da ist sie ja! Nummer 822.48. . . . Ich bleibe am Apparat."

Einen Moment später fuhr er fort:

"Sind Sie 822,48? Ich möchte mit M. Lenormand, dem Chef der Kriminalpolizei, sprechen. Mein Name ist Kesselbach. . . . Guten Tag. . . Ja, der Kriminalhauptkommissar weiß, worum es geht. Er hat mir die Erlaubnis gegeben, ihn anzurufen. . . Oh, er ist nicht da... Mit wem spreche ich? . . . Kriminalinspektor Gourel? . . Sie waren doch gestern dabei, als ich M. Lenormand aufsuchte, oder? Nun, dasselbe, was ich M. Lenormand gestern gesagt habe, ist heute wieder geschehen. . . . Jemand hat die Suite betreten, die ich bewohne. Und wenn Sie sofort kommen, können Sie vielleicht einige Hinweise entdecken. . . . In ein oder zwei Stunden? In Ordnung. Danke. . . . Sie müssen nur nach der Suite 415 fragen. . . . Ich danke Ihnen nochmals."

* * * * *

Rudolf Kesselbach, der abwechselnd den Spitznamen "König der Diamanten" und "Herr des Kaps" trug, besaß ein Vermögen, das auf fast zwanzig Millionen Sterling geschätzt wurde. Seit einer Woche bewohnte er die Suite 415 im vierten Stock des Palace Hotels, die aus drei Zimmern bestand, von denen die beiden größeren, das Wohnzimmer und das Hauptschlafzimmer auf der rechten Seite zur Allee hin lagen, während das linke, in dem Chapman, der Sekretär, schlief, auf die Rue de Judée hinausging.

Neben diesem Schlafzimmer war eine Suite mit fünf Zimmern für Frau Kesselbach reserviert worden, die Monte Carlo, wo sie sich zur Zeit aufhielt, verlassen und zu ihrem Mann nachreisen sollte, sobald sie von ihm hörte.

Rudolf Kesselbach ging ein paar Minuten lang mit nachdenklicher Miene auf und ab. Er war hochgewachsen, hatte einen rötlichen Teint und war noch jung. Seine verträumten Augen, die durch die goldumrandete Brille blassblau schimmerten, gaben ihm einen Ausdruck von Sanftheit und Schüchternheit, der in seltsamem Kontrast zur Stärke der kantigen Stirn und des kräftig entwickelten Kiefers stand.

Er ging zum Fenster: es war verriegelt. Außerdem, wie hätte jemand auf diese Weise eindringen können? Der private Balkon, der um die Wohnung herumführte, brach rechts ab und war links durch eine steinerne Rinne von den Balkonen in der Rue de Judée getrennt.

Er ging in sein Schlafzimmer: es gab keine Verbindung zu den Nachbarzimmern. Er geht in das Schlafzimmer seiner Sekretärin: die Tür, die in die fünf für Frau Kesselbach reservierten Zimmer führt, ist verschlossen und verriegelt.

"Ich kann das überhaupt nicht verstehen, Chapman. Immer wieder habe ich hier Dinge bemerkt. . seltsame Dinge, wie Sie zugeben müssen. Gestern wurde mein Spazierstock bewegt. . . . Am Tag davor wurden meine Papiere angefasst. . . . Doch wie war das möglich? . . .

"Das ist nicht möglich, Sir!", rief Chapman, dessen ehrliche, ruhige Gesichtszüge keine Beunruhigung zeigten. "Sie bilden sich etwas ein, das ist alles. . . . Sie haben keine Beweise, nur Eindrücke, auf die Sie sich stützen können. . . . Außerdem gibt es keinen anderen Weg in diese Suite als durch die Eingangslobby. Nun gut. Sie haben am Tag unserer Ankunft einen besonderen Schlüssel anfertigen lassen, und Ihr eigener Mann, Edwards, hat das einzige Duplikat. Vertraust du ihm?"

"Natürlich weiß ich das! . . . Er ist schon seit zehn Jahren bei mir! . . . Aber Edwards geht zur gleichen Zeit wie wir zum Mittagessen, und das ist ein Fehler. Er darf in Zukunft nicht mehr runtergehen, bevor wir zurück sind."

Chapman zuckte leicht mit den Schultern. Es bestand kein Zweifel daran, dass der Lord of the Cape mit seinen unverständlichen Ängsten ein wenig exzentrisch wurde. Welches Risiko kann man in einem Hotel eingehen, vor allem, wenn man keine Wertsachen, keine wichtige Geldsumme bei sich trägt?

Sie hörten, wie die Tür zum Flur geöffnet wurde. Es war Edwards. Herr Kesselbach rief ihn:

"Sind Sie angezogen, Edwards? Ah, das ist richtig! . . . Ich erwarte heute keinen Besuch, Edwards... oder besser gesagt, nur einen Besucher, M. Gourel. Bleiben Sie in der Zwischenzeit in der Lobby und behalten Sie die Tür im Auge. Mr. Chapman und ich haben ernsthafte Arbeit zu erledigen."

Die ernste Arbeit dauerte einige Minuten, in denen Herr Kesselbach seine Korrespondenz durchging, drei oder vier Briefe las und Anweisungen gab, wie sie zu beantworten seien. Doch plötzlich sah Chapman, der mit gespannter Feder wartete, dass Herr Kesselbach an etwas ganz anderes dachte als an seine Korrespondenz. Er hielt eine schwarze Nadel, die wie ein Angelhaken gebogen war, zwischen seinen Fingern und untersuchte sie aufmerksam:

"Chapman", sagte er, "schau mal, was ich auf dem Tisch gefunden habe. Diese verbogene Nadel bedeutet offensichtlich etwas. Es ist ein Beweis, ein wesentliches Beweisstück. Sie können jetzt nicht so tun, als wäre niemand in diesem Raum gewesen. Denn schließlich ist diese Nadel nicht von selbst hierher gekommen."

"Gewiss nicht", antwortete der Sekretär. "Es kam durch mich hierher."

"Was meinst du?"

"Das ist eine Nadel, mit der ich meine Krawatte am Kragen befestigt habe. Ich habe sie gestern Abend herausgenommen, während du gelesen hast, und habe sie mechanisch verdreht."

Herr Kesselbach erhob sich mit großer Verärgerung von seinem Stuhl, ging ein paar Schritte und blieb stehen.

"Sie lachen mich aus, Chapman, das spüre ich... und Sie haben Recht... . . Ich werde es nicht leugnen, ich bin seit meiner letzten Reise zum Kap ziemlich... seltsam. Das liegt daran, dass... nun ja... du kennst den neuen Faktor in meinem Leben nicht... ein gewaltiger Plan. . . eine riesige Sache . ... Noch kann ich es nur im Dunst der Zukunft sehen . . . aber es nimmt für all das Gestalt an . . . und es wird etwas kolossales sein. . . . Ah, Chapman, du kannst es dir nicht vorstellen. . . . Geld ist mir völlig egal: Ich habe Geld, ich habe zu viel Geld. . . . Aber das hier, das bedeutet viel mehr, es bedeutet Macht, Kraft, Autorität. Wenn die Realität meinen Erwartungen entspricht, werde ich nicht nur Herr des Kaps sein, sondern auch Herr über andere Reiche. . . . Rudolf Kesselbach, der Sohn des Augsburger Eisenhändlers, wird auf Augenhöhe mit vielen Menschen sein, die bisher auf ihn herabgesehen haben. . . Er wird ihnen sogar den Rang ablaufen, Chapman; er wird ihnen den Rang ablaufen, merke dir meine Worte . . . und wenn ich jemals . . ."

Er unterbrach sich, schaute Chapman an, als bedauere er, zu viel gesagt zu haben, und schloss, von seiner Aufregung mitgerissen, ab:

"Du verstehst jetzt die Gründe für meine Besorgnis, Chapman. . . . Hier, in diesem Gehirn, ist eine Idee, die sehr viel wert ist ... und diese Idee wird vielleicht verdächtigt ... und ich werde ausspioniert. . . . Ich bin davon überzeugt. . . ."

Eine Glocke ertönte.

"Das Telefon", sagte Chapman.

"Könnte es", murmelte Kesselbach, "zufällig sein ... ?" Er nahm das Instrument herunter. "Hallo! . . . wer? Der Oberst? Ah, gut! Ja, ich bin's. . . Gibt's was Neues? . . Gut! . . Dann werde ich Sie erwarten. . . . Ihr werdet mit einem Eurer Männer kommen? Wie Ihr wollt. . . . Was ist denn? Nein, wir wollen nicht gestört werden. . . . Ich werde die nötigen Anweisungen geben. . . . Ist es wirklich so ernst? . . . Ich sage Ihnen, meine Anweisungen werden eindeutig sein. Mein Sekretär und mein Mann werden die Tür bewachen, und niemand darf eintreten. . . Du kennst den Weg, nicht wahr? . . . Dann verlieren Sie keine Minute."

Er legte den Hörer auf und sagte:

"Chapman, es kommen zwei Herren. Edwards wird sie hereinführen... . ."

"Aber M. Gourel . . . der Kriminalinspektor . . . . . ?"

"Er kommt später... in einer Stunde... . . Und selbst dann kann es nicht schaden, wenn sie sich treffen. Schicken Sie Edwards sofort ins Büro, um es ihnen zu sagen. Ich bin für niemanden zu Hause, außer für zwei Herren, den Oberst und seinen Freund, und M. Gourel. Er muß sie dazu bringen, die Namen zu notieren."

Chapman tat, worum man ihn bat. Als er in das Zimmer zurückkehrte, fand er Herrn Kesselbach mit einem Umschlag in der Hand vor, oder besser gesagt, mit einem kleinen Etui aus schwarzem Marokko-Leder, das offenbar leer war. Er schien zu zögern, als wüsste er nicht, was er damit tun sollte. Sollte er es in seine Tasche stecken oder woanders ablegen? Schließlich ging er zum Kaminsims und warf den Lederumschlag in seine Reisetasche:

"Lassen Sie uns die Post zu Ende bringen, Chapman. Wir haben noch zehn Minuten Zeit. Ah, ein Brief von Frau Kesselbach! Warum haben Sie mir nicht davon erzählt, Chapman? Haben Sie die Handschrift nicht erkannt?"

Er versuchte nicht, die Rührung zu verbergen, die er empfand, als er das Papier berührte und betrachtete, das seine Frau in den Fingern hielt und dem sie einen Blick ihrer Augen, einen Hauch ihres Duftes, eine Andeutung ihrer geheimen Gedanken hinzugefügt hatte. Er atmete den Duft des Papiers ein, öffnete es und las den Brief langsam in einem Unterton, in Bruchstücken, die Chapmans Ohren erreichten:

"Ich fühle mich ein wenig müde. . . . Werde heute mein Zimmer behalten. . . . Ich fühle mich so gelangweilt. . . . Wann kann ich zu dir kommen? Ich sehne mich nach deinem Telegramm. . ."

"Sie haben heute Morgen telegrafiert, Chapman? Dann wird Frau Kesselbach morgen, Mittwoch, hier sein."

Er wirkte so fröhlich, als sei die Last seines Geschäfts plötzlich von ihm abgefallen und er von allen Ängsten befreit. Er rieb sich die Hände und atmete tief durch, wie ein starker Mann, der sich des Erfolges sicher war, wie ein glücklicher Mann, der das Glück besaß und groß genug war, sich zu verteidigen.

"Es klingelt jemand, Chapman, es klingelt jemand an der Hallentür. Geh und sieh nach, wer es ist."

Aber Edwards trat ein und sagte:

"Zwei Herren fragen nach Ihnen, Sir. Sie sind diejenigen. . . ."

"Ich weiß. Sind sie da, in der Lobby?"

"Ja, Sir."

"Schließen Sie die Tür zum Flur und öffnen Sie sie nur für M. Gourel, den Kriminalbeamten. Holen Sie die Herren herein, Chapman, und sagen Sie ihnen, daß ich zuerst mit dem Oberst sprechen möchte, mit dem Oberst allein."

Edwards und Chapman verließen den Raum und schlossen die Tür hinter sich. Rudolf Kesselbach ging zum Fenster und drückte seine Stirn gegen das Glas.

Draußen, direkt vor seinen Augen, rollten die Kutschen und Triebwagen in parallelen Furchen entlang, die durch die doppelte Linie der Schutzhütten markiert waren. Eine helle Frühlingssonne ließ das Messing und den Lack wieder glänzen. Die Bäume trieben ihre ersten grünen Triebe aus, und die Knospen der großen Kastanien begannen, ihre neugeborenen Blätter zu entfalten.

"Was in aller Welt macht Chapman?", murmelte Kesselbach. "Die Zeit, die er mit Palaver verschwendet! . . ."

Er nahm eine Zigarette vom Tisch, zündete sie an und nahm ein paar Züge. Ein leiser Ausruf entkam ihm. Dicht vor ihm stand ein Mann, den er nicht kannte.

Er ging zurück:

"Wer sind Sie?"

Der Mann - er war gut gekleidet, sah ziemlich intelligent aus, hatte dunkles Haar, einen dunklen Schnurrbart und harte Augen - grinste:

"Wer bin ich? Na, der Oberst!"

"Nein, nein. . . . Der, den ich den Oberst nenne, der mir unter dieser... angenommenen... Unterschrift schreibt, das sind nicht Sie!"

"Ja, ja ... der andere war nur ... Aber, mein lieber Herr, all das ist, wie Sie wissen, nicht von der geringsten Bedeutung. Das Wesentliche ist, dass ich ich selbst bin. Und das, das versichere ich Ihnen, bin ich!"

"Aber Ihr Name, Sir? . . ."

"Der Oberst ... bis auf weiteren Befehl."

Herr Kesselbach wurde von einer wachsenden Angst ergriffen. Wer war dieser Mann? Was wollte er von ihm?

rief er aus:

"Chapman!"

"Was für eine komische Idee, zu rufen! Genügt dir meine Gesellschaft nicht?"

"Chapman!" Herr Kesselbach rief erneut. "Chapman! Edwards!"

"Chapman! Edwards!", echote der Fremde seinerseits. "Was machen Sie da? Sie werden gesucht!"

"Sir, ich bitte Sie, ich befehle Ihnen, mich passieren zu lassen."

"Aber, mein lieber Herr, wer hindert Sie denn daran?"

Er machte höflich Platz. Herr Kesselbach ging zur Tür, öffnete sie und machte einen plötzlichen Sprung nach hinten. Hinter der Tür stand ein anderer Mann mit einer Pistole in der Hand. Kesselbach stammelte:

"Edwards . . . Chap . . . ."

Er kam nicht zum Ende. In einer Ecke der Eingangshalle sah er seinen Sekretär und seinen Diener nebeneinander auf dem Boden liegen, geknebelt und gefesselt.

Herr Kesselbach war trotz seines nervösen und erregbaren Wesens nicht ohne körperlichen Mut, und das Gefühl einer konkreten Gefahr brachte, statt ihn zu deprimieren, seine ganze Elastizität und Kraft zurück. Unter dem Vorwand des Entsetzens und der Verblüffung ging er langsam zum Kamin zurück und lehnte sich an die Wand. Seine Hand tastete nach der elektrischen Klingel. Er fand sie und drückte den Knopf, ohne den Finger wegzunehmen.

"Und?", fragte der Fremde.

Herr Kesselbach gab keine Antwort und drückte weiter auf den Knopf.

"Und? Erwarten Sie, dass sie kommen werden, dass das ganze Hotel in Aufruhr ist, weil Sie auf die Glocke drücken? Schauen Sie doch mal hinter sich, mein lieber Herr, und Sie werden sehen, dass der Draht durchgeschnitten ist!"

Herr Kesselbach drehte sich scharf um, als wolle er sich vergewissern; aber stattdessen griff er mit einer schnellen Bewegung nach der Reisetasche, steckte die Hand hinein, ergriff einen Revolver, richtete ihn auf den Mann und drückte ab.

"Uff!", sagte der Fremde. "Ihr ladet eure Waffen also mit Luft und Stille?"

Der Hahn klappte ein zweites und ein drittes Mal, aber es gab keine Meldung.

"Noch drei Schüsse, Lord of the Cape! Ich werde nicht eher zufrieden sein, bis du sechs Kugeln in meinem Kadaver untergebracht hast. Was! Du gibst auf? Das ist schade ... du hast hervorragend geübt!"

Er nahm einen Stuhl an der Lehne, drehte ihn um, setzte sich rittlings auf ihn und wies auf einen Sessel, den er mit den Worten

"Wollen Sie nicht Platz nehmen, mein lieber Herr, und es sich gemütlich machen? Eine Zigarette? Nicht für mich, danke: Ich ziehe eine Zigarre vor."

Auf dem Tisch stand eine Schachtel: Er wählte eine Upmann, hell in der Farbe und makellos in der Form, zündete sie an und verbeugte sich:

"Ich danke Ihnen! Das ist eine perfekte Zigarre. Und jetzt lass uns ein bisschen plaudern, ja?"

Rudolf Kesselbach hörte ihm erstaunt zu. Wer konnte dieser seltsame Mensch sein? . . . Doch der Anblick seines Besuchers, der so ruhig und gesprächig dasaß, beruhigte ihn allmählich und er begann zu glauben, dass die Situation ohne Gewaltanwendung oder rohe Gewalt gelöst werden könnte.

Er nahm ein Taschenbuch heraus, öffnete es, zeigte ein ansehnliches Bündel Geldscheine und fragte:

"Wie viel?"

Der andere schaute ihn verwirrt an, als hätte er Schwierigkeiten zu verstehen, was Kesselbach meinte. Dann, nach einem Moment, rief er:

"Marco!"

Der Mann mit dem Revolver trat vor.

"Marco, dieser Herr ist so freundlich, dir ein paar Zettel für deine junge Frau anzubieten. Nimm sie, Marco."

Während er mit der rechten Hand auf den Revolver zielte, streckte Marco die linke Hand aus, nahm den Zettel und zog sich zurück.

"Da diese Frage nun in Ihrem Sinne geklärt ist", fuhr der Fremde fort, "lassen Sie uns zu dem Zweck meines Besuchs kommen. Ich werde mich kurz fassen und auf den Punkt kommen. Ich möchte zwei Dinge. Erstens ein kleines schwarzes Marokko-Taschenetui in Form eines Briefumschlags, das Sie gewöhnlich bei sich tragen. Zweitens ein kleines Ebenholzkästchen, das gestern in Ihrer Reisetasche war. Lassen Sie uns der Reihe nach vorgehen. Das Marokko-Etui?"

"Verbrannt".

Der Fremde zog die Stirn in Falten. Er hatte wohl eine Vision von der guten alten Zeit, als es noch zwingende Methoden gab, um den Ungehorsamen zum Sprechen zu bringen:

"Nun gut. Das werden wir sehen. Und das Ebenholzkästchen?"

"Verbrannt".

"Ah", knurrte er, "Sie haben es auf mich abgesehen, mein Guter!" Er verdrehte den Arm des anderen mit einer unbarmherzigen Hand. "Gestern, Rudolf Kesselbach, betraten Sie den Crédit Lyonnais am Boulevard des Italiens und versteckten ein Päckchen unter Ihrem Mantel. Sie mieteten einen Tresor ... um genau zu sein: Tresor Nr. 16, in Nische Nr. 9. Nachdem Sie das Buch unterschrieben und die Tresormiete bezahlt hatten, gingen Sie in den Keller; und als Sie wieder hochkamen, hatten Sie Ihr Paket nicht mehr bei sich. Ist das richtig?"

"Ganz recht."

"Dann sind das Kästchen und der Koffer beim Crédit Lyonnais?"

"Nein."

"Geben Sie mir den Schlüssel zu Ihrem Safe."

"Nein."

"Marco!"

Marco rannte nach oben.

"Pass auf, Marco! Der vierfache Knoten!"

Bevor er überhaupt Zeit hatte, sich zu wehren, war Rudolf Kesselbach mit einem Geflecht von Stricken gefesselt, die ihm beim geringsten Versuch, sich zu wehren, ins Fleisch schnitten. Seine Arme waren auf dem Rücken fixiert, sein Körper an den Stuhl gefesselt und seine Beine wie die einer Mumie zusammengebunden.

"Durchsuche ihn, Marco."

Marco durchsuchte ihn. Zwei Minuten später übergab er seinem Chef einen kleinen flachen, vernickelten Schlüssel mit den Zahlen 16 und 9.

"Kapital. Kein Marokko-Taschenetui?"

"Nein, Gouverneur."

"Es ist im Safe. Herr Kesselbach, verraten Sie mir die Geheimschrift, die das Schloss öffnet?"

"Nein."

"Sie weigern sich?"

"Ja."

"Marco!"

"Ja, Herr Gouverneur."

"Setzen Sie den Lauf Ihres Revolvers an die Schläfe des Herrn."

"Es ist da."

"Jetzt leg den Finger an den Abzug."

"Bereit."

"Nun, Kesselbach, alter Knabe, willst du sprechen?"

"Nein."

"Ich gebe dir zehn Sekunden, und keine mehr. Marco!"

"Ja, Herr Gouverneur."

"In zehn Sekunden blasen Sie dem Herrn das Gehirn raus."

"Da haben Sie recht, Gouverneur."

"Kesselbach, ich zähle. Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs ..."

Rudolph Kesselbach hat ein Zeichen gesetzt.

"Sie wollen sprechen?"

"Ja."

"Du kommst gerade rechtzeitig. Nun, die Chiffre ... das Wort für das Schloss?"

"Dolor".

"Dolor . . . Dolor . . . Frau Kesselbach heißt Dolores, glaube ich? Du lieber Junge! . . . Marco, geh und tu, was ich dir gesagt habe. . . . Ich habe mich nicht geirrt. Ich wiederhole es: Triff Jérôme am Omnibusbüro, gib ihm den Schlüssel und sag ihm Bescheid: Dolor. Dann gehen Sie beide zum Crédit Lyonnais. Jérôme soll allein hineingehen, sich in das Namensbuch eintragen, in den Keller gehen und alles aus dem Tresor mitnehmen. Habt ihr das verstanden?"

"Ja, Gouverneur. Aber wenn sich der Tresor nicht öffnen sollte, wenn das Wort Dolor ..."

"Schweig, Marco. Wenn du aus dem Crédit Lyonnais kommst, musst du Jérôme verlassen, dich in deine Wohnung begeben und mir das Ergebnis der Operation telefonisch mitteilen. Sollte das Wort Dolor den Tresor nicht öffnen, werden wir (mein Freund Rudolf Kesselbach und ich) ein letztes Gespräch führen. Kesselbach, Sie sind ganz sicher, dass Sie sich nicht irren?"

"Ja."

"Das bedeutet, dass Sie sich auf die Vergeblichkeit der Suche verlassen. Wir werden sehen. Hau ab, Marco!"

"Was ist mit Ihnen, Gouverneur?"

"Ich werde bleiben. Oh, ich habe keine Angst! Ich war noch nie in geringerer Gefahr als in diesem Augenblick. Ihre Befehle bezüglich der Tür waren eindeutig, Kesselbach, nicht wahr?"

"Ja."

"Dash it all, du schienst es sehr eilig zu haben, das zu sagen! Kann es sein, dass du versucht hast, Zeit zu gewinnen? Wenn ja, sollte ich wie ein Narr in die Falle gehen. . . ." Er hielt inne, sah seinen Gefangenen an und kam zu dem Schluss: "Nein ... das ist nicht möglich ... wir wollen nicht gestört werden ..."

Er hatte noch nicht zu Ende gesprochen, als die Türglocke läutete. Er drückte Rudolf Kesselbach heftig die Hand auf den Mund:

"Oh, du alter Fuchs, du hast jemanden erwartet!"

Die Augen des Gefangenen leuchteten vor Hoffnung. Man konnte hören, wie er unter der Hand, die ihn unterdrückte, kicherte.

Der Fremde zitterte vor Wut:

"Hüte deine Zunge, oder ich erwürge dich! Hier, Marco, knebel ihn! Schnell! . . . Das war's!"

Die Glocke läutete erneut. Er schrie, als sei er selbst Kesselbach und als sei Edwards noch da:

"Warum machst du nicht die Tür auf, Edwards?"

Dann ging er leise in die Eingangshalle und flüsterte, während er auf den Sekretär und den Diener zeigte:

"Marco, hilf mir, die beiden ins Schlafzimmer zu bringen... dort drüben... . so dass sie nicht gesehen werden können."

Er hob den Sekretär hoch. Marco trug den Diener.

"Gut! Geh jetzt zurück ins Wohnzimmer."

Er folgte ihm hinein und kehrte sogleich in die Eingangshalle zurück, wo er in lautem Ton des Erstaunens sagte:

"Ihr Mann ist ja nicht da, Herr Kesselbach. . . . Nein, nicht bewegen... Schreiben Sie Ihren Brief zu Ende. . . . Ich werde selbst gehen."

Und er öffnete leise die Tür zum Flur.

"Herr Kesselbach?"

Er sah sich einer Art jovialem Riesen mit strahlenden Augen gegenüber, der von einem Fuß auf den anderen wippte und die Krempe seines Hutes zwischen den Fingern drehte. Er antwortete:

"Ja, das ist richtig. Wer soll ich sagen. . . ?"

"Herr Kesselbach rief an. . . . Er erwartet mich... . ."

"Oh, du bist es. . . . Ich werde es ihm sagen. . . Würden Sie bitte kurz warten? Herr Kesselbach wird mit Ihnen sprechen."

Er hatte die Kühnheit, den Besucher auf der Schwelle der kleinen Eingangshalle stehen zu lassen, an einer Stelle, von der aus er durch die offene Tür einen Teil des Wohnzimmers sehen konnte, und betrat langsam, ohne sich umzudrehen, das Zimmer, ging zu seinem Verbündeten an der Seite von Herrn Kesselbach und flüsterte:

"Wir sind fertig! Das ist Gourel, der Detektiv. . . ."

Der andere zog sein Messer. Er packte ihn am Arm:

"Kein Unsinn! Ich habe eine Idee. Aber, um Gottes Willen, Marco, versteh mich und sprich deinerseits. Sprich so als wärst du Kesselbach. . . . Hörst du, Marco! Du bist Kesselbach."

Er drückte sich so kühl, so nachdrücklich und mit einer solchen Autorität aus, dass Marco ohne weitere Erklärung verstand, dass er selbst die Rolle des Kesselbach spielen sollte. Marco sagte, so dass er gehört wurde:

"Sie müssen sich für mich entschuldigen, mein lieber Freund. Sagen Sie M. Gourel, es tut mir sehr leid, aber ich stecke bis über beide Ohren in Arbeit. . . . Ich werde ihn morgen früh sehen, um neun ... ja, pünktlich um neun Uhr."

"Gut!", flüsterte der andere. "Rühr dich nicht."

Er ging zurück in die Lobby, wo Gourel wartete, und sagte:

"Herr Kesselbach bittet Sie, ihn zu entschuldigen. Er ist dabei, eine wichtige Arbeit zu beenden. Könnten Sie vielleicht morgen früh um neun Uhr wiederkommen?"

Es entstand eine Pause. Gourel schien überrascht, mehr oder weniger beunruhigt und unentschlossen. Die Hand des anderen Mannes umklammerte den Griff eines Messers am Boden seiner Tasche. Bei der ersten verdächtigen Bewegung war er bereit zuzuschlagen.

Endlich, sagte Gourel:

"Sehr gut. . . . Morgen um neun Uhr. . . . Aber, trotzdem... Aber ich werde morgen um neun Uhr hier sein. . . ."

Dann setzte er seinen Hut auf und verschwand durch den Gang des Hotels.

Marco, der im Wohnzimmer saß, brach in Gelächter aus:

"Das war sehr schlau von Ihnen, Gouverneur! Oh, wie schön Sie ihn parodiert haben!"

"Sei wachsam, Marco, und folge ihm. Wenn er das Hotel verlässt, lass ihn in Ruhe, triff Jérôme am Omnibusbüro, wie vereinbart ... und ruf an."

Marco ging schnell weg.

Dann nahm der Mann eine Wasserflasche, die auf dem Kamin stand, schenkte sich einen Becher voll ein, den er in einem Zug hinunterschluckte, befeuchtete sein Taschentuch, tupfte sich die schweißnasse Stirn ab, setzte sich neben seinen Gefangenen und sagte mit einer gespielten Höflichkeit:

"Aber ich muss wirklich die Ehre haben, Herr Kesselbach, mich Ihnen vorzustellen."

Er nahm eine Karte aus seiner Tasche und sagte: "Erlauben Sie mir... . . Arsène Lupin, Gentleman-Einbrecher."

* * * * *

Der Name des berühmten Abenteurers schien bei Herrn Kesselbach den besten Eindruck zu hinterlassen. Lupin entging diese Tatsache nicht und rief aus:

"Aha, mein lieber Herr, Sie atmen wieder! Arsène Lupin ist ein zarter, zimperlicher Einbrecher. Er verabscheut Blutvergießen, er hat nie ein schwerwiegenderes Verbrechen begangen als das, sich fremdes Eigentum anzueignen ... ein bloßer Kavaliersdelikt, wie? Und Sie sagen sich, dass er sein Gewissen nicht mit einem nutzlosen Mord belasten wird. So ist es. . . . Aber wird Ihre Zerstörung so nutzlos sein wie all das? Alles hängt von der Antwort ab. Und ich versichere Ihnen, dass ich im Moment nicht zum Scherzen aufgelegt bin. Kommen Sie, alter Knabe!"

Er zog seinen Stuhl neben dem Sessel heran, nahm dem Gefangenen den Knebel ab und sprach sehr deutlich:

"Herr Kesselbach", sagte er, "an dem Tag, an dem Sie in Paris ankamen, nahmen Sie Beziehungen zu einem gewissen Barbareux auf, dem Leiter einer vertraulichen Auskunftei; und da Sie ohne das Wissen Ihres Sekretärs Chapman handelten, wurde vereinbart, daß besagter Barbareux, wenn er sich mit Ihnen brieflich oder telefonisch in Verbindung setzte, sich 'Oberst' nennen sollte. Ich beeile mich, Ihnen zu sagen, dass Barbareux ein vollkommen ehrlicher Mann ist. Aber ich habe das Glück, einen seiner Angestellten zu meinen besonderen Freunden zu zählen. So habe ich das Motiv Ihres Antrags bei Barbareux entdeckt und mich für Sie interessiert und mit Hilfe eines falschen Schlüsselbundes hier ein oder zwei Nachforschungen angestellt, bei denen ich, wie ich Ihnen sagen kann, nicht gefunden habe, was ich suchte."

Er senkte die Stimme und sprach, den Blick auf die Augen seines Gefangenen gerichtet, dessen Gesichtsausdruck beobachtend, seine geheimen Gedanken erforschend, diese Worte aus:

"Herr Kesselbach, Ihr Auftrag an Barbareux lautete, einen Mann zu finden, der irgendwo in den Pariser Slums versteckt ist und den Namen Pierre Leduc trägt oder trug. Der Mann entspricht dieser kurzen Beschreibung: Größe: fünf Fuß neun Zoll; Haar und Teint: hell; trägt einen Schnurrbart. Besonderes Merkmal: die Spitze des kleinen Fingers der linken Hand fehlt aufgrund eines Schnittes. Außerdem hat er eine kaum wahrnehmbare Narbe auf der rechten Wange. Sie scheinen der Entdeckung dieses Mannes große Bedeutung beizumessen, als ob sie Ihnen einen großen Vorteil verschaffen könnte. Wer ist dieser Mann?"

"Ich weiß es nicht."

Die Antwort war positiv, absolut. Wusste er es oder wusste er es nicht? Es machte wenig Unterschied. Das Wichtigste war, dass er entschlossen war, nicht zu sprechen.

"Nun gut", sagte sein Gegner, "aber Sie haben genauere Angaben über ihn als die, die Sie Barbareux geliefert haben."

"Das habe ich nicht."

"Sie lügen, Herr Kesselbach. Zweimal haben Sie in Anwesenheit von Barbareux die Papiere in dem Marokko-Koffer eingesehen."

"Das habe ich."

"Und der Fall?"

"Verbrannt".

Lupin bebte vor Wut. Der Gedanke an die Folter und an die Möglichkeiten, die sie zu bieten hatte, ging ihm offensichtlich wieder durch den Kopf.

"Verbrannt? Aber die Kiste? . . . Kommen Sie, geben Sie zu, dass die Kiste beim Crédit Lyonnais ist."

"Ja."

"Und was ist da drin?"

"Die schönsten zweihundert Diamanten meiner Privatsammlung".

Diese Aussage schien dem Abenteurer nicht zu missfallen.

"Aha, die schönsten zweihundert Diamanten! Aber, sage ich, das ist ein Vermögen! . . . Ja, das bringt dich zum Lächeln. . . . Für dich ist das eine Kleinigkeit, nicht wahr? . . . Und dein Geheimnis ist mehr wert als das. . . . Für Sie, ja. Aber für mich...

Er nahm eine Zigarre, zündete ein Streichholz an, das er mechanisch wieder verlöschen ließ, und saß eine Weile nachdenklich und regungslos da.

Die Minuten vergehen.

Er begann zu lachen:

"Ich wage zu behaupten, dass Sie hoffen, dass die Expedition ins Leere läuft und sie den Safe nicht öffnen werden? . . . Sehr wahrscheinlich, alter Knabe! Aber in diesem Fall müsst Ihr mich für meine Mühe bezahlen. Ich bin nicht hergekommen, um zu sehen, was für eine Figur Ihr im Sessel macht. . . Die Diamanten, denn Diamanten scheint es zu geben, oder das Marokko-Etui. . . . Das ist Ihr Dilemma." Er sah auf seine Uhr. "Eine halbe Stunde. . . . . Hängt alles auf! . . . Das Schicksal bewegt sich sehr langsam. . . Aber es gibt nichts, worüber Sie grinsen könnten, Herr Kesselbach. Ich werde nicht mit leeren Händen zurückkehren, das steht fest. . . . Na endlich!"

Es war die Telefonklingel. Lupin griff nach dem Hörer und ahmte den rauen Akzent seines Gefangenen nach, indem er den Klang seiner Stimme veränderte:

"Ja, Rudolf Kesselbach . . . Sie sprechen mit ihm. . . . . Ja, bitte, Fräulein, stellen Sie mich durch. . . . Bist du das, Marco? Ja, gut. . . . Ist es gut gelaufen? . . . Sehr gut! . . . Kein Problem? . . . Mein schönstes Kompliment! . . . Und, was haben Sie aufgeschnappt? . . . Das Ebenholzkästchen? . . Sonst nichts? . . . Keine Papiere? . . Tut, tut! . . . Und was ist in der Schachtel? . . Sind das schöne Diamanten? . . . Kapital, Kapital! . . . Eine Minute, Marco, während ich nachdenke. . . . Siehst du, all das. . . . Wenn ich dir meine Meinung sagen würde. . . . Warten Sie, gehen Sie nicht weg ... bleiben Sie dran. . . ."

Er drehte sich um.

"Herr Kesselbach, sind Sie scharf auf Ihre Diamanten?"

"Ja."

"Würden Sie sie mir abkaufen?"

"Möglicherweise."

"Für wie viel? Fünfhunderttausend Francs?"

"Fünfhunderttausend ... ja."

"Nur, hier ist der Haken: Wie sollen wir den Austausch vornehmen? Mit einem Scheck? Nein, du würdest mich betrügen... oder ich würde dich betrügen. . . . Hört zu. Übermorgen gehst du morgens zum Crédit Lyonnais, hebst deine fünfhundert Tausenderscheine ab und gehst im Bois spazieren, auf der Seite von Auteuil. . . Ich werde die Diamanten in einer Tasche haben, das ist praktischer. . . In der Schatulle sieht man zu viel. . . ."

Kesselbach zuckte zusammen:

"Nein, nein ... die Kiste auch. . . . Ich will alles. . . ."

"Ah", rief Lupin lachend, "du bist in die Falle getappt! . . . Die Diamanten, um die du dich nicht kümmerst, können ersetzt werden. . . . Aber du klammerst dich an dieses Kästchen wie an deine Haut... . . Nun gut, Ihr sollt Euer Kästchen haben... auf das Wort von Arsène. Du sollst sie morgen früh haben, per Paketpost!"

Er ging zurück zum Telefon:

"Marco, hast du die Schachtel vor dir? . . . Gibt es irgendetwas Besonderes an ihr? . . . Ebenholz mit Elfenbeineinlagen. . . Ja, ich weiß, was das für ein Ding ist. . . Japanisch, aus dem Faubourg Saint-Antoine. . . Keine Markierung... Ah, ein kleines rundes Etikett, mit blauem Rand und einer Nummer! . . . Ja, ein Warenzeichen... unwichtig. Und ist der Boden der Schachtel dick? . . . Nicht sehr dick. . . Das macht nichts. Also kein doppelter Boden?... Sieh mal, Marco, schau dir die Elfenbeineinlage auf der Außenseite an... oder besser gesagt, nein, den Deckel." Er strahlte vor Vergnügen. "Der Deckel! Das ist es, Marco! Kesselbach blinzelte gerade mit den Augen. . . . Wir brennen! . . . Ah, Kesselbach, alter Knabe, hast du nicht gesehen, wie ich dich angeblinzelt habe? Du dummer Kerl!" Und zu Marco: "Na, was siehst du? . . Einen Spiegel im Deckel? . . Rutscht er? . . Ist er an Scharnieren befestigt? . . . Nein! . . . Dann brich sie auf. . . Ja, ja, ich sage, du sollst es zerbrechen. . . Das Glas hat dort nichts zu suchen. Es wurde inzwischen hinzugefügt!" Er verlor die Geduld. "Kümmere dich um deinen eigenen Kram, du Idiot! . . Tu, was ich sage! . . ."

Er muss das Geräusch gehört haben, das Marco am anderen Ende des Drahtes machte, als er das Glas zerbrach, denn er rief triumphierend.

"Habe ich Ihnen nicht gesagt, Herr Kesselbach, dass wir etwas finden werden? . . . Hallo! Habt ihr es geschafft? . . Und? Ein Brief? Der Sieg! Alle Diamanten des Kaps und dazu noch das Geheimnis des alten Kesselbach!"

Er nahm den zweiten Hörer ab, hielt die beiden Scheiben vorsichtig an seine Ohren und fuhr fort:

"Lies es mir vor, Marco, lies es mir langsam vor... . . Zuerst den Umschlag. . . . . gut. . . . Jetzt wiederholen Sie." Er selbst wiederholte: "Kopie des Briefes in der schwarzen Marokko-Kassette. Und weiter? Zerreißen Sie den Umschlag, Marco. . . . Habe ich Ihre Erlaubnis, Herr Kesselbach? Es ist kein guter Stil, aber trotzdem... Mach schon, Marco. Herr Kesselbach erlaubt es dir. . . Hast du's gemacht? . . Gut, dann lies es vor."

Er hörte zu und lächelte:

"Das gibt's doch nicht! Das ist nicht ganz so klar wie ein Pikestab! Hören Sie. Ich wiederhole: ein einfaches, vierfach gefaltetes Blatt Papier, die Falten offenbar ganz frisch. . . . Gut. . . . Oben auf der Seite, auf der rechten Seite, diese Worte: "Fünf Fuß neun, linker kleiner Finger abgeschnitten. Und so weiter. . . . Ja, das ist die Beschreibung von Meister Pierre Leduc. Die Handschrift von Kesselbach, nehme ich an? . . Sehr gut. . . . Und in der Mitte der Seite steht in Großbuchstaben das Wort "APOON". Marco, mein Junge, lass das Papier so, wie es ist, und fass weder das Kästchen noch die Diamanten an. In 10 Minuten bin ich mit unserem Freund hier fertig und in 20 Minuten bin ich bei dir. . . Ach, übrigens, hast du den Motor für mich zurückgeschickt? Großartig! Auf Wiedersehen!"

Er setzte das Instrument wieder ein, ging in die Eingangshalle und ins Schlafzimmer, vergewisserte sich, dass die Sekretärin und der Diener ihre Fesseln nicht gelöst hatten und andererseits keine Gefahr bestand, dass sie an ihren Knebeln erstickten. Dann kehrte er zu seinem Hauptgefangenen zurück.

Er trug einen entschlossenen und unnachgiebigen Blick:

"Wir sind fertig mit den Scherzen, Kesselbach. Wenn du nicht sprichst, wird es für dich noch schlimmer werden. Haben Sie sich entschlossen?"

"Worüber?"

"Keinen Unsinn, bitte. Sagen Sie mir, was Sie wissen."

"Ich weiß nichts."

"Du lügst. Was bedeutet dieses Wort 'APOON'?"

"Wenn ich das wüsste, hätte ich es nicht aufgeschrieben."

"Sehr gut, aber auf wen oder was bezieht es sich? Wo haben Sie es abgeschrieben? Woher haben Sie es?"

Herr Kesselbach gab keine Antwort. Lupin, der nun in nervösem, ruckartigem Ton sprach, fuhr fort:

"Hören Sie, Kesselbach, ich habe Ihnen einen Vorschlag zu machen. Reicher Mann, großer Mann, wie du auch sein magst, so groß ist der Unterschied zwischen uns nicht. Der Sohn des Augsburger Eisenhändlers und Arsène Lupin, der Fürst der Einbrecher, können sich ohne Scham auf beiden Seiten einigen. Ich mache meine Diebstähle im Haus, Sie machen Ihre an der Börse. Das ist alles nur eine Kleinigkeit. Hier sind wir also, Kesselbach. Lassen Sie uns Partner in diesem Geschäft sein. Ich brauche Sie, weil ich nicht weiß, worum es geht. Sie brauchen mich, weil Sie es allein nie schaffen werden. Barbareux ist ein Idiot. Ich bin Lupin. Einverstanden?"

Keine Antwort. Lupin blieb hartnäckig, mit einer Stimme, die vor Intensität zitterte:

"Antwort, Kesselbach, ist es ein Geschäft? Wenn ja, werde ich Ihren Pierre Leduc in achtundvierzig Stunden für Sie finden. Denn er ist der Mann, den Sie suchen, ja? Ist das nicht das Geschäft? Kommen Sie, antworten Sie! Wer ist der Mann? Warum suchen Sie ihn? Was weißt du über ihn?"

Er beruhigte sich plötzlich, legte Kesselbach die Hand auf die Schulter und sagte barsch:

"Nur ein Wort. Ja oder nein?"

"Nein!"

Er zog eine prächtige Golduhr aus Kesselbachs Anhänger und legte sie auf die Knie des Gefangenen. Er knöpfte Kesselbachs Weste auf, öffnete sein Hemd, entblößte seine Brust und nahm einen stählernen Dolch mit goldbeschlagenem Griff, der neben ihm auf dem Tisch lag, und setzte die Spitze an die Stelle, an der die Pulsschläge des Herzens das nackte Fleisch pochen ließen:

"Zum letzten Mal?"

"Nein!"

"Herr Kesselbach, es ist acht Minuten vor drei. Wenn Sie sich nicht innerhalb von acht Minuten melden, sind Sie ein toter Mann!"

* * * * *

Am nächsten Morgen betrat Sergeant Gourel pünktlich zur vereinbarten Zeit das Palace Hotel. Ohne anzuhalten und ohne den Aufzug zu nehmen, geht er die Treppe hinauf. Im vierten Stock wandte er sich nach rechts, folgte dem Gang und klingelte an der Tür von Zimmer 415.

Als er keinen Ton hörte, klingelte er erneut. Nach einem halben Dutzend vergeblicher Versuche ging er zum Büro der Etage. Dort fand er einen Oberkellner vor:

"Herr Kesselbach hat letzte Nacht nicht hier geschlafen. Wir haben ihn seit gestern Nachmittag nicht mehr gesehen."

"Aber sein Diener? Seine Sekretärin?"

"Wir haben sie auch nicht gesehen."

"Dann haben sie auch nicht im Hotel geschlafen?"

"Wahrscheinlich nicht."

"Sie meinen, nicht? Aber Sie sollten sich sicher sein."

"Warum? Herr Kesselbach wohnt nicht im Hotel, er ist hier zu Hause, in seiner Privatwohnung. Er wird nicht von uns bedient, sondern von seinem eigenen Mann, und wir wissen nicht, was dort passiert.

"Das ist wahr. . . Das ist wahr. . . . ."

Gourel schien sehr verwirrt zu sein. Er war mit einem eindeutigen Auftrag gekommen, einer präzisen Mission, innerhalb deren Grenzen sich sein Verstand zu bewegen vermochte. Außerhalb dieser Grenzen wusste er nicht recht, wie er sich verhalten sollte:

"Wenn der Chef hier wäre", murmelte er, "wenn der Chef hier wäre. . . ."

Er zeigte seine Karte und gab seine Qualität an. Dann sagte er, auf gut Glück:

"Sie haben sie also nicht kommen sehen?"

"Nein."

"Aber du hast sie rausgehen sehen?"

"Nein, das kann ich nicht behaupten."

"Wenn das so ist, woher wissen Sie dann, dass sie ausgegangen sind?"

"Von einem Herrn, der gestern Nachmittag angerufen hat."

"Ein Gentleman mit einem dunklen Schnurrbart?"

"Ja. Ich traf ihn, als er wegging, etwa um drei Uhr. Er sagte: 'Die Leute in 415 sind ausgegangen. Herr Kesselbach bleibt heute Nacht in Versailles bei den Stauseen; Sie können ihm dort seine Briefe nachschicken.'"

"Aber wer war dieser Herr? Mit welchem Recht hat er gesprochen?"

"Ich weiß es nicht."

Gourel fühlte sich unwohl. Das Ganze kam ihm ziemlich merkwürdig vor.

"Haben Sie den Schlüssel?"

"Nein. Herr Kesselbach hat Sonderschlüssel anfertigen lassen."

"Lass uns gehen und nachsehen."

Gourel klingelte erneut wütend. Nichts geschah. Er wollte gerade gehen, als er sich plötzlich bückte und sein Ohr an das Schlüsselloch legte:

"Hören Sie. . . . Ich scheine zu hören... Aber ja, es ist ganz deutlich. . . . Ich höre ein Stöhnen. . . ."

Er versetzte der Tür einen kräftigen Schlag mit der Faust.

"Aber, Sir, Sie haben nicht das Recht ..."

"Oh, hängt die Rechte!"

Er schlug mit erneuter Kraft gegen die Tür, aber so erfolglos, dass er den Versuch gleich wieder aufgab:

"Schnell, schnell, ein Schlosser!"

Einer der Kellner begann zu rennen. Gourel ging schimpfend und unschlüssig hin und her. Die Bediensteten aus den anderen Stockwerken versammelten sich in Gruppen. Leute aus dem Büro, aus der Abteilung des Direktors kamen. Gourel weinte:

"Aber warum sollten wir nicht durch die angrenzenden Zimmer gehen? Sind sie mit dieser Suite verbunden?"

"Ja, aber die Verbindungstüren sind immer auf beiden Seiten verriegelt."

"Dann werde ich die Kriminalpolizei anrufen", sagte Gourel, für den es offensichtlich keine Rettung ohne seinen Chef gab.

"Und zum Polizeipräsidenten", bemerkte jemand.

"Ja, wenn Sie wollen", antwortete er im Ton eines Herrn, der sich für diese Formalität wenig oder gar nicht interessierte.

Als er vom Telefon zurückkam, hatte der Schlosser die Schlüssel fast fertig ausprobiert. Der letzte funktionierte im Schloss. Gourel ging zügig hinein.

Sofort eilte er in die Richtung, aus der das Stöhnen kam, und stieß gegen die Körper von Chapman, dem Sekretär, und Edwards, dem Diener. Einem von ihnen, Chapman, war es mit viel Geduld gelungen, seinen Knebel ein wenig zu lockern, und er stieß kurze, unterdrückte Stöhnlaute aus. Der andere schien zu schlafen.

Sie wurden freigelassen. Aber Gourel war beunruhigt:

"Wo ist Herr Kesselbach?"

Er ging in das Wohnzimmer. Herr Kesselbach saß festgeschnallt in der Rückenlehne des Sessels, nahe dem Tisch. Sein Kopf hing auf seiner Brust.

"Er ist ohnmächtig geworden", sagte Gourel und ging zu ihm hin. "Er muss sich über seine Kräfte hinaus angestrengt haben."

Schnell schnitt er die Stricke durch, die die Schultern festhielten. Der Körper fiel wie eine träge Masse nach vorne. Gourel fing ihn in seinen Armen auf und wich mit einem Schrei des Entsetzens zurück:

"Aber er ist doch tot! Fühl mal, seine Hände sind eiskalt! Und sieh dir seine Augen an!"

Jemand hat die Meinung geäußert:

"Zweifellos ein Schlaganfall ... oder ein Herzversagen."

"Stimmt, es gibt keine Anzeichen einer Wunde... es ist ein natürlicher Tod."

Sie legten die Leiche auf das Sofa und öffneten die Kleidung.

Aber sofort erschienen rote Flecken auf dem weißen Hemd, und als sie es zurückschoben, sahen sie, dass die Brust in der Nähe des Herzens einen kleinen Kratzer aufwies, durch den ein dünner Blutstrom gesickert war.

Und an das Hemd war eine Karte geheftet. Gourel beugte sich vor.

Es war die Karte von Arsène Lupin, blutverschmiert wie alle anderen.

Dann richtete sich Gourel auf, autoritär und scharfsinnig:

"Ermordet! . . . Arsène Lupin! . . . Verlassen Sie die Wohnung. . . Verlassen Sie die Wohnung, Sie alle! . . . Keiner darf hier oder im Schlafzimmer bleiben. . . . Die beiden Männer sollen abtransportiert und woanders untergebracht werden! . . . Verlassen Sie die Wohnung und fassen Sie nichts an...

"Der Chef ist auf dem Weg! . . ."

Kapitel 2. Das blau umrandete Etikett

"Arsène Lupin!"

Gourel wiederholte diese beiden schicksalhaften Worte mit einer absolut versteinerten Miene. Sie klangen in ihm wie eine Glocke. Arsène Lupin! Der große, der furchtbare Arsène Lupin. Der Einbrecherkönig, der mächtige Abenteurer! War das möglich?

"Nein, nein", murmelte er, "das ist nicht möglich, denn er ist tot!"

Aber das war es ja gerade ... war er wirklich tot?

Arsène Lupin!

Neben der Leiche stehend, blieb er stumm und fassungslos und drehte die Karte mit einer gewissen Furcht um, als ob er von einem Geist herausgefordert worden wäre. Arsène Lupin! Was sollte er tun? Handeln? Mit seinen Mitteln das Feld betreten? Nein, nein ... besser nicht handeln ... Er musste sich irren, wenn er sich mit einem solchen Gegner in die Listen eintrug. Außerdem war der Häuptling auf dem Weg!

Der Chef war auf dem Weg! In diesem kurzen Satz war die ganze intellektuelle Philosophie Gourels zusammengefasst. Er war ein fähiger, ausdauernder Offizier, voller Mut und Erfahrung und mit herkulischen Kräften ausgestattet, aber er gehörte zu denen, die nur auf Anweisung vorangehen und nur auf Befehl gute Arbeit leisten. Und dieser Mangel an Initiative war noch deutlicher geworden, seit M. Lenormand den Platz von M. Dudouis in der Kriminalpolizei eingenommen hatte. M. Lenormand war wirklich ein Chef! Bei ihm war man sicher, auf der richtigen Spur zu sein. So sicher sogar, dass Gourel in dem Moment innehielt, als der Ansporn des Chefs nicht mehr hinter ihm stand.

Aber der Chef war auf dem Weg! Gourel zückte seine Uhr und berechnete die genaue Zeit seiner Ankunft. Wenn nur der Polizeipräsident nicht vorher einträfe, wenn nur der Untersuchungsrichter, der zweifellos schon ernannt war, oder der Divisionsarzt nicht kämen, um unpassende Entdeckungen zu machen, bevor der Polizeipräsident Zeit hatte, die wesentlichen Punkte des Falles in seinem Kopf festzuhalten!

"Nun, Gourel, wovon träumst du?"

"Der Chef!"

M. Lenormand war noch ein junger Mann, wenn man nur seinen Gesichtsausdruck und die durch die Brille schimmernden Augen betrachtete; aber er war fast ein alter Mann, wenn man seinen gekrümmten Rücken, seine trockene und wachsgelbe Haut, sein brüchiges Haar und seinen Bart, sein ganzes altersschwaches, zögerndes, ungesundes Aussehen sah. Er hatte sein Leben mühsam als Regierungskommissar in den Kolonien verbracht, auf den gefährlichsten Posten. Dort hatte er sich eine Reihe von Fiebern zugezogen, eine unbezwingbare Energie trotz seiner körperlichen Erschöpfung, die Gewohnheit, allein zu leben, wenig zu reden und zu schweigen, eine gewisse Misanthropie und plötzlich, im Alter von fünfundfünfzig Jahren, infolge des berühmten Falles der drei Spanier in Biskra, eine große und wohlverdiente Berühmtheit.

Die Ungerechtigkeit wurde daraufhin behoben, und er wurde sofort nach Bordeaux versetzt, dann zum Stellvertreter in Paris ernannt und schließlich, nach dem Tod von M. Dudouis, zum Chef des Kriminaldienstes. Und in jedem dieser Ämter zeigte er eine so merkwürdige Erfindungsgabe in seinem Vorgehen, einen solchen Einfallsreichtum, so viele neue und originelle Qualitäten; und vor allem erzielte er bei der Leitung der letzten vier oder fünf Fälle, mit denen die öffentliche Meinung aufgewühlt worden war, so korrekte Ergebnisse, dass sein Name in einem Atemzug mit denen der berühmtesten Detektive genannt wurde.

Gourel seinerseits zögerte nicht. Er war selbst ein Liebling des Häuptlings, der ihn wegen seiner Offenheit und seines passiven Gehorsams mochte, und er stellte den Häuptling über alle anderen. Der Chef war für ihn ein Idol, ein unfehlbarer Gott.

M. Lenormand schien an diesem Tag noch müder als sonst zu sein. Er setzte sich müde hin, öffnete die Zipfel seines Gehrocks - eines alten Gehrocks, der für seinen antiquierten Schnitt und seinen olivgrünen Farbton berühmt war -, band sein Halstuch auf - ein ebenso berühmtes kastanienbraunes Halstuch -, stützte sich mit beiden Händen auf seinen Stock und sagte:

"Sprich!"

Gourel erzählte alles, was er gesehen und gelernt hatte, und zwar kurz und bündig, so wie es ihm der Häuptling beigebracht hatte.

Doch als er Lupins Karte vorlegte, zuckte M. Lenormand zusammen:

"Lupin!"

"Ja, Lupin. Der Rohling ist wieder aufgetaucht."

"Das ist in Ordnung, das ist in Ordnung", sagte Herr Lenormand nach kurzem Nachdenken.

"Das ist natürlich in Ordnung", sagte Gourel, der es liebte, den seltenen Reden eines Vorgesetzten, dessen einziger Fehler in seinen Augen eine übermäßige Zurückhaltung war, ein eigenes Wort hinzuzufügen. "Das ist in Ordnung, denn endlich wirst du deine Kräfte mit einem Gegner messen, der deiner würdig ist. . . . Und Lupin wird seinen Meister treffen. . . . Lupin wird aufhören zu existieren. . . . Lupin . . . "

"Frettchen!", unterbrach ihn Herr Lenormand.

Es war wie ein Befehl eines Sportlers an seinen Hund. Und Gourel stöberte wie ein guter Hund, ein lebhaftes und intelligentes Tier, das unter den Augen seines Herrn arbeitet. Herr Lenormand zeigte mit seinem Stock auf eine Ecke, auf einen Sessel, so wie man auf einen Busch oder ein Grasbüschel zeigt, und Gourel schlug den Busch oder das Grasbüschel mit gewissenhafter Gründlichkeit um.

"Nichts", sagte der Wachtmeister, als er geendet hatte.

"Nichts für dich", grunzte M. Lenormand.

"Genau das wollte ich sagen. . . . Ich weiß, dass es für Sie, Chef, Dinge gibt, die wie Menschen sprechen, echte, lebende Zeugen. Trotzdem haben wir hier einen Mord, der zu unserer Bilanz gegen Meister Lupin passt."

"Die erste", bemerkte M. Lenormand.

"Der erste, ja... . . Aber das musste ja so kommen. Man kann so ein Leben nicht führen, ohne früher oder später durch die Umstände zu schweren Verbrechen getrieben zu werden. Herr Kesselbach hat sich sicher gewehrt. . . ."

"Nein, weil er gefesselt war."

"Das stimmt", sagte Gourel etwas verwirrt, "und es ist auch ziemlich seltsam. . . . Warum sollte man einen Gegner töten, den es praktisch nicht mehr gibt? Aber was soll's, wenn ich ihn gestern erwischt hätte, als wir uns an der Tür gegenüberstanden..."

M. Lenormand war auf den Balkon hinausgetreten. Dann ging er in das Schlafzimmer von Herrn Kesselbach auf der rechten Seite und prüfte die Verschlüsse der Fenster und Türen.

"Die Fenster der beiden Zimmer waren geschlossen, als ich hereinkam", sagte Gourel.

"Geschlossen, oder nur dazu gedrängt?"

"Niemand hat sie seitdem angerührt. Und sie sind geschlossen, Chef."

Ein Stimmengewirr bringt sie zurück in das Wohnzimmer. Hier fanden sie den Chirurgen der Abteilung, der die Leiche untersuchte, und M. Formerie, den Untersuchungsrichter. M. Formerie rief aus:

"Arsène Lupin! Ich bin froh, dass ein glücklicher Zufall mich endlich wieder mit diesem Schurken zusammengebracht hat! Ich werde dem Kerl zeigen, aus welchem Holz ich geschnitzt bin! . . . Und dieses Mal ist es ein Mord! . . . Jetzt ist es ein Kampf zwischen Ihnen und mir, Meister Lupin!"

M. Formerie hatte weder das seltsame Abenteuer mit dem Diadem der Princesse de Lamballe noch die wunderbare Art und Weise vergessen, mit der Lupin ihn einige Jahre zuvor hereingelegt hatte. Die Sache war in den Annalen der Justiz berühmt geblieben. Man lachte noch immer darüber, und in M. Formerie hatte es ein berechtigtes Gefühl des Grolls hinterlassen, verbunden mit der Sehnsucht nach einer eindrucksvollen Rache.

"Die Art des Verbrechens liegt auf der Hand", erklärte er mit großer Überzeugung, "und wir werden keine Schwierigkeiten haben, das Motiv zu entdecken. Es ist also alles in Ordnung. . . . M. Lenormand, wie geht es Ihnen? . . . Ich bin sehr erfreut, Sie zu sehen. . . ."

M. Formerie war nicht im Geringsten erfreut. Im Gegenteil, die Anwesenheit von M. Lenormand gefiel ihm überhaupt nicht, denn der Kriminalhauptkommissar machte sich kaum die Mühe, die Verachtung zu verbergen, die er ihm entgegenbrachte. Der Magistrat erhob sich jedoch und sprach in seinem feierlichsten Ton:

"Also, Herr Doktor, Sie denken, dass der Tod vor etwa einem Dutzend Stunden eingetreten ist, vielleicht sogar mehr! . . . Das war in der Tat meine eigene Idee. . . . Wir sind uns ziemlich einig. . . . Und das Tatwerkzeug?"

"Ein Messer mit einer sehr dünnen Klinge, Monsieur le Juge d'Instruction", antwortet der Chirurg. "Sehen Sie, die Klinge wurde mit dem Taschentuch des Toten abgewischt. . . ."

"Nur so ... nur so ... Sie können das Zeichen sehen. . . . Und nun lassen Sie uns gehen und Herrn Kesselbachs Sekretär und Diener befragen. Ich habe keinen Zweifel, dass ihre Vernehmung mehr Licht in den Fall bringen wird."

Chapman, der zusammen mit Edwards in sein eigenes Zimmer auf der linken Seite des Wohnzimmers gebracht worden war, hatte sich bereits von seinen Erlebnissen erholt. Er schilderte ausführlich die Ereignisse des Vortages, die Unruhe von Herrn Kesselbach, den erwarteten Besuch des Colonels und schließlich den Angriff, dem sie zum Opfer gefallen waren.

"Aha!", rief M. Formerie. "Es gibt also einen Komplizen! Und Sie haben seinen Namen gehört! . . . Marco, sagten Sie? . . . Das ist sehr wichtig. Wenn wir den Komplizen haben, sind wir schon ein gutes Stück weiter. . . ."

"Ja, aber wir haben ihn nicht", wagte M. Lenormand zu bemerken.

"Wir werden sehen. . . . Eine Sache nach der anderen. . . . Und dann, Mr. Chapman, ging dieser Marco sofort weg, nachdem M. Gourel geklingelt hatte?"

"Ja, wir haben ihn gehen hören."

"Und nachdem er gegangen war, haben Sie nichts mehr gehört?"

"Ja ... von Zeit zu Zeit, aber vaguel. . . . Die Tür war zu."

"Und was für Geräusche haben Sie gehört?"

"Stimmengewirr. Der Mann ..."

"Nenn ihn bei seinem Namen, Arsène Lupin."

"Arsène Lupin muss angerufen haben."

"Kapital! Wir werden die Person im Hotel untersuchen, die für die Nebenstellenanlage zuständig ist, die mit der Außenwelt kommuniziert. Und haben Sie ihn danach auch hinausgehen hören?"

"Er kam herein, um zu sehen, ob wir noch gefesselt waren, und eine Viertelstunde später ging er weg, indem er die Tür zum Flur hinter sich schloss.

"Ja, sobald sein Verbrechen begangen wurde. Gut. . . . gut. . . . Es passt alles zusammen. . . Und danach?"

"Danach haben wir nichts mehr gehört. . . . Die Nacht verging. . . . Ich schlief vor Erschöpfung ein. . . . Edwards schlief auch ein. . . . Und erst heute Morgen..."

"Ja, ich weiß. . . . So, es läuft nicht schlecht... es passt alles zusammen... . ."

Und während er die einzelnen Etappen seiner Nachforschungen aufzählte, murmelte er in einem Tonfall, als ob er so viele Siege über den Fremden aufzählen würde, nachdenklich:

"Der Komplize ... das Telefon ... der Zeitpunkt des Mordes ... die Geräusche, die gehört wurden. . . . gut. . . . Sehr gut. . . . Wir müssen noch das Motiv für die Tat ermitteln. . . . In diesem Fall, da wir es mit Lupin zu tun haben, ist das Motiv offensichtlich. M. Lenormand, haben Sie das geringste Anzeichen eines Einbruchs bemerkt?"

"Nein."

"Dann muss der Raub auf die Person des Opfers selbst verübt worden sein. Wurde sein Taschenbuch gefunden?"

"Ich habe es in seiner Jackentasche gelassen", sagte Gourel.

Sie gingen alle in das Wohnzimmer, wo M. Formerie feststellte, dass das Taschenbuch nichts anderes enthielt als Visitenkarten und Papiere, die die Identität des Ermordeten belegten.

"Das ist seltsam. Mr. Chapman, können Sie uns sagen, ob Mr. Kesselbach Geld bei sich hatte?"

"Ja. Am Tag zuvor, also am Montag, also vorgestern, sind wir zum Crédit Lyonnais gegangen, wo Herr Kesselbach einen Safe gemietet hat..."

"Ein Safe beim Crédit Lyonnais? Gut! . . . Das müssen wir uns ansehen."

"Und bevor wir abreisten, eröffnete Herr Kesselbach ein Konto und hob fünf- oder sechstausend Franken in Banknoten ab."

"Ausgezeichnet . . das sagt uns genau das, was wir wissen wollen."

fuhr Chapman fort:

"Es gibt noch einen weiteren Punkt, Monsieur le Juge d'Instruction. Herr Kesselbach, der seit einigen Tagen sehr unruhig war - ich habe Ihnen den Grund genannt: ein Plan, dem er größte Bedeutung beimaß - Herr Kesselbach schien besonders besorgt über zwei Dinge zu sein. Da war zum einen ein kleines Ebenholzkästchen, das er sicher beim Crédit Lyonnais aufbewahrte, und zum anderen ein kleines schwarzes Marokko-Etui, in dem er einige Papiere aufbewahrte."

"Und wo ist das?"

"Vor Lupins Ankunft hat er es in meinem Beisein in diese Reisetasche gesteckt."

M. Formerie nahm die Tasche und tastete darin herum. Das Etui war nicht mehr da. Er rieb sich die Hände:

"Ah, alles passt rein! . . . Wir kennen den Täter, die Umstände und das Motiv des Verbrechens. Dieser Fall wird nicht lange dauern. Sind wir uns über alles einig, M. Lenormand?"

"Auf kein einziges Ding."

Es gab einen Moment der Verblüffung. Der Polizeipräsident war eingetroffen, und hinter ihm hatten sich trotz der Wachtposten, die die Tür bewachten, eine Schar von Journalisten und das Hotelpersonal in die Eingangslobby gedrängt und standen dort.

Obwohl der alte Mann für seine Unverblümtheit berüchtigt war - eine Unverblümtheit, die nicht ohne eine gewisse Unhöflichkeit auskam und die ihm schon den einen oder anderen Verweis von hoher Stelle eingebracht hatte -, verblüffte diese schroffe Antwort alle. Vor allem M. Formerie schien völlig verblüfft zu sein:

"Trotzdem", sagte er, "sehe ich nichts, was nicht ganz einfach ist. Lupin ist der Dieb. . . ."

"Warum hat er den Mord begangen?" schleuderte ihm M. Lenormand entgegen.

"Um den Diebstahl zu begehen."

"Ich bitte um Verzeihung, die Zeugenaussagen beweisen, dass der Diebstahl vor dem Mord stattfand. Herr Kesselbach wurde erst gefesselt und geknebelt, dann ausgeraubt. Warum sollte Lupin, der noch nie zu einem Mord gegriffen hat, diesmal einen Mann töten, den er hilflos gemacht und ausgeraubt hat?"

Der Untersuchungsrichter strich sich mit der für ihn üblichen Geste, wenn eine Frage unlösbar schien, über seinen langen, blonden Bart. Er antwortete in einem nachdenklichen Ton:

"Darauf gibt es mehrere Antworten. . . ."

"Was sind sie?"

"Es hängt von einer Reihe von noch unbekannten Fakten ab. . . . Und außerdem bezieht sich der Einwand nur auf die Art der Beweggründe. Im Übrigen sind wir uns einig."

"Nein."

Auch dieses Mal war das Dementi platt, unverblümt, fast unhöflich, so dass der Magistrat völlig verblüfft war, nicht einmal einen Protest zu äußern wagte und in der Gegenwart dieses seltsamen Kollaborateurs beschämt blieb. Schließlich sagte er:

"Wir alle haben unsere Theorien. Ich würde gerne Ihre kennen."

"Ich habe keine."

Der Hauptkommissar erhob sich und ging, auf seinen Stock gestützt, ein paar Schritte durch den Raum. Alle Leute um ihn herum waren still. . . . Und es war schon merkwürdig, in einer Gruppe, in der er ja nur eine Hilfsperson, einen Untergebenen darstellte, diesen kränklichen, altersschwachen Mann zu sehen, der die anderen durch die schiere Kraft einer Autorität beherrschte, die sie spüren mussten, auch wenn sie sie nicht akzeptierten. Nach einer langen Pause sagte er:

"Ich würde gerne die Zimmer inspizieren, die an diese Suite angrenzen."

Der Manager zeigte ihm den Grundriss des Hotels. Der einzige Ausgang aus dem rechten Schlafzimmer, das Herrn Kesselbach gehörte, führte durch die kleine Eingangshalle der Suite. Das linke Schlafzimmer, das Zimmer der Sekretärin, war mit einem anderen Appartement verbunden.

"Lassen Sie uns das untersuchen", sagte Herr Lenormand.

M. Formerie konnte nicht umhin, mit den Schultern zu zucken und zu knurren:

"Aber die Verbindungstür ist verriegelt und das Fenster verschlossen."

"Lassen Sie uns das untersuchen", wiederholte Herr Lenormand.

Er wurde in die Wohnung geführt, die das erste der fünf für Frau Kesselbach reservierten Zimmer war. Dann wurde er auf seinen Wunsch hin in die Zimmer geführt, die von der Wohnung abgingen. Alle Verbindungstüren waren auf beiden Seiten verriegelt.

"Ist denn keines dieser Zimmer belegt?", fragte er.

"Nein."

"Wo sind die Schlüssel?"

"Die Schlüssel werden immer im Büro aufbewahrt."

"Dann kann niemand hineingekommen sein? . . ."

"Niemand, außer dem Raumpfleger, der die Zimmer lüftet und abstaubt."

"Schicken Sie bitte nach ihm."

Der Mann, der Gustave Beudot hieß, antwortete, dass er am Vortag gemäß seinen allgemeinen Anweisungen die Fenster von fünf Zimmern geschlossen habe.

"Um welche Zeit?"

"Um sechs Uhr abends."

"Und Sie haben nichts bemerkt?"

"Nein, Sir."

"Und heute Morgen ... ?"

"Heute Morgen habe ich die Fenster genau um acht Uhr geöffnet."

"Und Sie haben nichts gefunden?"

Er zögerte. Er wurde mit Fragen bedrängt und gab schließlich zu:

"Nun, ich habe ein Zigarettenetui in der Nähe des Kamins in 420 aufgehoben. . . . Ich wollte es heute Abend mit ins Büro nehmen."

"Hast du es bei dir?"

"Nein, es ist in meinem Zimmer. Es ist ein Etui aus Waffenmetall. Es hat auf der einen Seite ein Fach für Tabak und Zigarettenpapier und auf der anderen Seite für Streichhölzer. Es gibt zwei goldene Initialen: ein L und ein M. . . ."

"Was ist das?"

Chapman war nach vorne getreten. Er schien sehr überrascht und befragte den Diener:

"Ein Zigarettenetui aus Pistolenmetall, sagen Sie?"

"Ja."

"Mit drei Fächern für Tabak, Zigarettenpapier und Streichhölzer. . . . Russischer Tabak, nicht wahr, sehr fein und leicht?"

"Ja."

"Geh und hol es. . . . Ich würde es gerne selbst sehen, um mich zu vergewissern. . . ."

Auf ein Zeichen des Hauptkommissars verließ Gustave Beudot den Raum.

M. Lenormand setzte sich und untersuchte mit seinen scharfen Augen den Teppich, die Möbel und die Vorhänge. Er fragte:

"Das ist doch Zimmer 420, oder?"

"Ja."

Der Magistrat grinste:

"Ich würde sehr gerne wissen, welchen Zusammenhang Sie zwischen diesem Vorfall und der Tragödie herstellen. Fünf verschlossene Türen trennen uns von dem Raum, in dem Herr Kesselbach ermordet wurde."

M. Lenormand hat sich nicht herabgelassen, zu antworten.

Die Zeit verging. Gustav kehrte nicht zurück.

"Wo schläft er?", fragte der Kriminalhauptkommissar.

"Im sechsten Stock", antwortete der Verwalter. "Das Zimmer befindet sich auf der Seite der Rue de Judée, also über dieser. Es ist merkwürdig, dass er noch nicht zurück ist."

"Hätten Sie die Güte, jemanden zu schicken, der nachschaut?"

Der Manager ging selbst, begleitet von Chapman. Wenige Minuten später kehrte er allein zurück, rennend und mit allen Zeichen der Bestürzung auf seinem Gesicht.

"Und?"

"Tot!"

"Ermordet?"

"Ja."

"Donnerwetter, wie schlau sind diese Schurken!", brüllte Herr Lenormand, "Ab mit dir, Gourel, und lass die Türen des Hotels abschließen... . . Bewacht jeden Ausgang. . . . Und Sie, Herr Direktor, bringen uns bitte in das Zimmer von Gustave Beudot."

Der Geschäftsführer ging voran. Doch als sie den Raum verließen, bückte sich Herr Lenormand und hob ein kleines, rundes Stück Papier auf, auf das sich seine Augen bereits gerichtet hatten.

Es war ein blau umrandetes Etikett mit der Nummer 813. Er steckte es zufällig in seine Tasche und ging zu den anderen. . . .

* * * * *

Eine kleine Wunde im Rücken, zwischen den Schulterblättern. . . .

"Genau die gleiche Wunde wie die von Herrn Kesselbach", erklärte der Arzt.

"Ja", sagte M. Lenormand, "es war dieselbe Hand, die zugeschlagen hat, und es wurde dieselbe Waffe benutzt."

Nach der Lage des Körpers zu urteilen, war der Mann überrascht worden, als er vor dem Bett kniete und unter der Matratze nach dem Zigarettenetui tastete, das er dort versteckt hatte. Sein Arm war noch zwischen der Matratze und dem Bett eingeklemmt, aber das Zigarettenetui war nicht zu finden.

"Dieses Zigarettenetui muss ein teuflisches Kompromissmittel gewesen sein", schlug M. Formerie zaghaft vor, der sich nicht mehr traute, eine eindeutige Meinung zu äußern.

"Natürlich!", sagte der Hauptkommissar.

"Jedenfalls kennen wir die Initialen: ein L und ein M. Und damit und mit dem, was Mr. Chapman zu wissen scheint, werden wir leicht herausfinden. . . ."

M. Lenormand zuckte zusammen:

"Chapman! Aber wo ist er?"

Sie sahen sich auf dem Gang zwischen den dicht gedrängten Menschengruppen um. Chapman war nicht da.

"Mr. Chapman kam mit mir", sagte der Manager.

"Ja, ja, ich weiß, aber er ist nicht mit dir zurückgekommen."

"Nein, ich habe ihn bei der Leiche gelassen."

"Du hast ihn verlassen! . . . Alleine?"

"Ich sagte zu ihm: 'Bleib hier . . nicht bewegen.'"

"Und war niemand in der Nähe? Haben Sie niemanden gesehen?"

"In der Passage? Nein."

"Aber auf den anderen Dachböden? . . . Oder hier, um die Ecke: Hat sich dort niemand versteckt?"

M. Lenormand schien sehr aufgeregt zu sein. Er ging auf und ab, er öffnete die Türen der Zimmer. Und plötzlich rannte er los, mit einer Gewandtheit, die man ihm nicht zugetraut hätte. Er rasselte die sechs Stockwerke hinunter, in einigem Abstand gefolgt von dem Verwalter und dem Untersuchungsrichter. Unten angekommen, fand er Gourel vor dem Haupteingang.

"Ist denn niemand ausgegangen?"

"Nein, Chef."

"Was ist mit der anderen Tür, in der Rue Orvieto?"

"Ich habe Dieuzy dorthin geschickt."

"Mit festen Aufträgen?"

"Ja, Chef."