9 Morde im Thriller Bundle August 2024 E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: CassiopeiaPress
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 1024

Beschreibung

Dieser Band enthält folgende Krimis (999) von ALFRED BEKKER: Alfred Bekker: Kommissar Jörgensen und die menschliche Bombe Alfred Bekker: Kubinke und die Memoiren Alfred Bekker: Commissaire Marquanteur und die toten Mademoieselles Alfred Bekker: Blumen auf das Grab Alfred Bekker: Kubinke und die Selbstmörder Alfred Bekker: Burmester und der Mörder in Uniform Alfred Bekker: Der infrarote Tod Earl Warren: Bount Reiniger oder Töte nicht die Porno-Queen Thomas West: Verschwundene Frauen Eine Reihe von erzwungenen Selbstmorden unter Mitgliedern von kriminellen Banden lässt den Verdacht aufkommen, dass jemand aufräumen will. Die Art des Vorgehens ist die des Masterminds. Doch wer ist dieser Mastermind? Niemand scheint ihn zu kennen. Die beiden Kriminalinspektoren Harry Kubinke und Rudi Meier machen sich auf die Suche nach dem unbekannten Killer …

Leseprobe

Alfred Bekker, Earl Warren, Thomas West

9 Morde im Thriller Bundle August 2024

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Inhaltsverzeichnis

9 Morde im Thriller Bundle August 2024

Copyright

Kommissar Jörgensen und die menschliche Bombe

​Kubinke und die Memoiren

​Commissaire Marquanteur und die toten Mademoiselles: Frankreich Krimi

​Blumen auf das Grab

​Kubinke und die Selbstmörder: Kriminalroman

​Burmester und der Mörder in Uniform

​Der infrarote Tod

Bount Reiniger oder Töte nicht die Porno-Queen

Verschwundene Frauen

9 Morde im Thriller Bundle August 2024

von Alfred Bekker, Earl Warren, Thomas West

Dieser Band enthält folgende Krimis

von ALFRED BEKKER:

Alfred Bekker: Kommissar Jörgensen und die menschliche Bombe

Alfred Bekker: Kubinke und die Memoiren

Alfred Bekker: Commissaire Marquanteur und die toten Mademoieselles

Alfred Bekker: Blumen auf das Grab

Alfred Bekker: Kubinke und die Selbstmörder

Alfred Bekker: Burmester und der Mörder in Uniform

Alfred Bekker: Der infrarote Tod

Earl Warren: Bount Reiniger oder Töte nicht die Porno-Queen

Thomas West: Verschwundene Frauen

Eine Reihe von erzwungenen Selbstmorden unter Mitgliedern von kriminellen Banden lässt den Verdacht aufkommen, dass jemand aufräumen will. Die Art des Vorgehens ist die des Masterminds.

Doch wer ist dieser Mastermind? Niemand scheint ihn zu kennen.

Die beiden Kriminalinspektoren Harry Kubinke und Rudi Meier machen sich auf die Suche nach dem unbekannten Killer …

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author

COVER A.PANADERO

© dieser Ausgabe 2024 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Kommissar Jörgensen und die menschliche Bombe

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Alles rund um Belletristik!

Kommissar Jörgensen und die menschliche Bombe

von Alfred Bekker

1

Hamburg 2001

Wir trugen Nachtsichtgeräte und kugelsichere Westen.

Mitten in dem Waldstück im Stadtpark befanden sich mehrere Limousinen mit laufendem Motor auf einen schmalen, unbefestigten Weg, der normalerweise nur von Joggern benutzt wurde. Etwa ein halbes Dutzend Personen standen herum. Männer in dunklen Anzügen und MPis im Anschlag ließen nervös den Blick schweifen.

Ein hagerer Mann mit grauen Haaren und ein Koloss mit starkem Übergewicht standen sich gegenüber. Jeder hatte einen seine bewaffneten Leibwächter in der Nähe. Unter den Bodyguards des Hageren befanden sich mein Freund und Kollege Roy Müller ...

Wir hatten ihn als verdeckten Ermittler bei Jan Sieweke, einem Kokain-Händler untergebracht. Da einige von Siewekes Leuten in letzter Zeit bei den immer wieder aufflackernden Bandenkriegen umgekommen waren, hatte Roy die Chance gehabt, ziemlich schnell in eine ziemlich wichtige Position zu kommen. Über die Mikrofone, die Roy am Körper trug, hörten wir jedes Wort, das gesprochen wurde.

Wir standen kurz vor dem entscheidenden Moment.

Der Mann, an den wir eigentlich heran wollten, war der Dicke.

Anton Plonka, einer der aggressivsten Bandenchefs, die zur Zeit aus der Unterwelt emporstrebten. Er hatte einen Teil des Kokain-Handels binnen kürzester Zeit unter seine Kontrolle gebracht. Wir hatten Grund zu der Annahme, dass er dabei nicht einmal vor der Ermordung von Verwandten haltgemacht hatte. Ein Krimineller, dem die Regeln der Altvorderen offenbar nicht sonderlich viel bedeuteten. Plonka war 32 - wenn ihm nicht ein früher Tod durch seine Fettsucht einen Strich durch die Rechnung machte, hatte er eine glänzende Karriere in der Unterwelt vor sich.

Aber wir dachten gar nicht daran, ihn noch weiter hochkommen zu lassen.

Plonka hatte jetzt schon genug auf dem Kerbholz.

Und in dieser Nacht wollten wir den Sack zumachen.

Irgendwo zwischen den Büschen saß einer unserer Kollegen mit einer Video-Kamera. Richtmikrofone waren außerdem noch auf die Szenerie gerichtet. Wir waren also nicht nur auf die Mikros angewiesen, die der Kollege Roy Müller gut getarnt am Körper trug.

Man konnte nie wissen ...

Das Schlimmste, was uns passieren konnte war, am Ende ohne gerichtsverwertbare Beweise in nennenswertem Umfang vor dem Staatsanwalt zu stehen. Dieser Schlag gegen das organisierte Verbrechen musste sitzen. Andernfalls hatten wir in den nächsten Jahren einiges an Ärger zu erwarten. Denn zweifellos hatte der Dicke große Pläne.

»Erst das Geld!«, sagte einer von Plonkas Leuten.

Wir hörten ihn alle über unsere Ohrhörer. Ich hielt die Dienstpistole vom Typ SIG Sauer P226 mit beiden Händen, wie zwei Dutzend weitere Kollegen bereit dazu, jeden Moment aus dem Gebüsch hervorzustürzen und der Aktion den krönenden Abschluss zu geben: Plonkas Verhaftung, nachdem man ihn in flagranti beim Deal seines Lebens erwischt hatte.

Jeder von uns wartete darauf, dass der stellvertretende Chef Stefan Czerwinski den Einsatzbefehl an uns alle weitergab. Bis dahin hieß es, regungslos auszuharren.

Jan Sieweke winkte einem seiner Leute. Ein bulliger Kerl im dunklen Anzug kam mit einem Koffer herbei, öffnete ihn, so dass Anton Plonka den Inhalt sehen konnte.

»Jetzt die Ware!«, forderte Jan Sieweke.

In Anton Plonkas Mundwinkel steckte ein Zigarrenstummel. Er nahm ihn mit zwei Fingern heraus, verzog das Gesicht.

Das Ding war ihm offenbar verloschen. Anstatt etwas zu sagen, machte er eine knappe Geste. Einer seiner Leute öffnete einen Kofferraum. Plonka deutete dorthin. Er spuckte irgendetwas aus, winkte Sieweke herbei und ging mit ihm zusammen zum Wagen.

Die Leibwächter beider Seiten wurden etwas nervös, als Plonka seine fleischige Pranke auf Jans Schulter legte.

Sie erreichten den Wagen.

Es standen zu viele Leute herum. Man konnte nicht sehen, was sich im Kofferraum befand. Aber wenn sich unser V-Leute-Netz nicht völlig vertan hatte, dann war der Kofferraum voll von sorgfältig abgepacktem Kokain höchster Reinheitsstufe.

Kollege Roy Müller wich etwas zurück. Er wusste, dass es gleich losgehen würde. Sein Blick streifte kurz über die umliegenden Gebüsche. Er wollte natürlich möglichst nicht in der Schusslinie stehen, wenn es losging.

Wir trugen Kevlar-Westen, Roy aber nicht.

Plonka nahm ein Plastikpäckchen aus dem Kofferraum heraus. Der Inhalt war weiß.

»Hier, Jan! So guten Stoff hast du noch nie ...«

Weiter kam Plonka nicht mehr. Eine gewaltige Detonation riss Jan Sieweke förmlich auseinander und erwischte auch den nur wenige Zentimeter von ihm entfernt stehenden Plonka. Beide wurden durch einen Feuerball eingehüllt. Die in der Nähe stehenden Leibwächter wurden wie Puppen durch die Luft geschleudert. Schreie gellten durch die Nacht.

»Verdammt, was ist da los?«, hörte ich meinen Kollegen Fred Rochow über mein Headset, das mich mit den anderen akustisch verband.

Ganz offensichtlich war jemand schneller als wir gewesen und hatte Plonka auf seine Weise ausgeschaltet. Leider würde ihm jetzt niemand mehr irgendwelche Fragen stellen können.

Aber das war vielleicht auch der Sinn dieser Aktion.

Druckwelle und Hitze waren bis zu uns spürbar gewesen.

Wer immer dahinter stehen mochte, hatte auf Nummer sicher gehen wollen.

Sekunden später glich der Treffpunkt mitten im Waldstück einem Schlachtfeld. Schrecklich verstümmelte, halbverkohlte Leichen und Leichenteile lagen überall herum.

Die Überlebenden rappelten sich auf. Einer der Kerle ließ vor lauter Nervosität seine MPi losknattern. Einige Zweige kamen von den Bäumen herunter.

»Einsatz!«, befahl Stefan Czerwinski über Headset an alle.

Auch wenn diese Aktion absolut nicht so verlaufen war, wie wir sie geplant hatten - wir mussten sie jetzt so zu Ende bringen, dass uns wenigstens die niederen Chargen der Bande nicht durch die Lappen gingen. Ich sah mich nach Roy um.

Er trug zwar Mikros am Körper, so dass wir hören konnten, was in seiner Umgebung gesprochen wurde, aber ein Ohrhörer wäre zu risikovoll gewesen.

Wir stürzten mit der Waffe im Anschlag aus unserer Deckung hervor.

»Kriminalpolizei! Waffen fallenlassen!«, erscholl es über ein Megafon.

Offenbar glaubte einer der Kerle nicht daran, er ballerte mit seiner MPi drauflos. Ich warf mich zu Boden.

Sandra Matting, eine junge Kollegin, die gerade bei uns auf der Dienststelle angefangen hatte, erwischte die Garbe voll. Ihr Körper zuckte. Der Großteil der Projektile traf sie am Oberkörper. Dort, wo die Kevlar-Weste sie gut schützte. Trotzdem konnten solche Treffer blaue Flecken, manchmal sogar Rippenbrüche verursachen, denn die Aufprallenergie der Geschosse wurde durch die Undurchlässigkeit der Weste ja lediglich auf ein größeres Gebiet verteilt, so dass ihnen die Durchschlagskraft genommen wurde. Die Wucht blieb.

Sie schrie auf.

Eine Kugel erwischte sie am Kopf.

Der MPi-Mann ließ uns keine andere Wahl. Nur Sekundenbruchteile später zuckte auch sein Körper. Mehrere von uns feuerten auf ihn. Er sackte zu Boden, blieb regungslos liegen.

Vielleicht hatte er einfach nicht daran glauben können, dass es wirklich die Kriminalpolizei war, das sie eingekreist hatte.

Angesichts der Explosion hatte er wohl eher mit einer konkurrierenden Gang gerechnet.

Für Kollegin Sandra Matting war es der erste und letzte Einsatz dieser Art gewesen.

Wir rappelten uns auf, stürmten weiter. Die anderen überlebenden Gangster waren zum Glück vernünftiger. Angesichts der Übermacht warfen sie die Waffen weg.

Jetzt sah ich auch Roy. Er hatte sich hinter einer der Limousinen verschanzt.

Einen nach dem anderen nahmen wir fest. Insgesamt fünf Personen. Ein weiterer war in einem beklagenswerten Zustand. Er lag in seinem Blut. Über Funk forderten wir die Notfallambulanz an. Meine Kollegen Ollie Medina und Fred Rochow führten Erste-Hilfe-Maßnahmen durch, aber es war fraglich, ob sie ihn lange genug durchbringen konnten.

Ich steckte schließlich die SIG wieder ein, wandte mich an Roy.

»Alles okay?«

»Mit mir schon, Uwe.«

»Das meinte ich.«

Roy war so geschockt wie wir alle. Vielleicht sogar noch ein bisschen mehr. Denn um ein Haar hätte auch er so dicht bei der Detonation gestanden, dass nicht viel mehr als ein paar abgerissene, halbverkohlte Gliedmaßen von ihm übrig geblieben wäre.

Ich hörte beiläufig, wie Stefan Czerwinski die Kollegen des zentralen Hamburger Erkennungsdienstes anforderte. Außerdem sollte Wilfried Barkow, unser Chef-Feuerwerker, so schnell wie möglich den Weg hierherfinden. Wahrscheinlich befand sich Wilfried gerade im Bett und musste erst herausgeklingelt werden. Aber was die Detonation anging, die hier stattgefunden hatte, so mussten wir einen Spezialisten an die Sache heranlassen.

Roy und ich traten an den Kofferraum der Limousine heran, vor dem Jan Sieweke und Anton Plonka ihren Deal hatten über die Bühne bringen wollen.

Überall war Kokainstaub.

Stoff in einem Wert, wie ihn sich ein gewöhnlich Sterblicher kaum vorstellen konnte, war im wahrsten Sinn des Wortes in die Luft gegangen. Einiges war direkt verschmort. Aber einige Kilos verwehte jetzt der Wind.

»Sandra Matting hat es erwischt«, meinte ich.

»Die Neue?«, fragte Roy.

»Ja.«

»Verdammt!«

Ich sah mir die Stelle an, an der die Überreste von Plonka und Sieweke zu finden waren. Es war kaum etwas von den beiden übrig geblieben. Ein Anblick wie aus einem Gruselkabinett. Es konnte einem schlecht werden dabei.

»Offenbar hat Plonka es mit seinem aggressiven Eroberungskurs etwas übertrieben«, meinte ich.

Roy nickte düster.

Wir sind beide einiges gewöhnt. Schließlich kommt es im Rahmen unserer Tätigkeit als Kommissare häufig vor, dass wir einen Tatort in Augenschein nehmen müssen. Aber diesmal war Roys Gesicht ziemlich blass geworden.

»Die Zahl von Plonkas Feinden dürfte genauso schnell angestiegen sein wie die Zahl seiner Untergebenen«, meinte mein Freund und Kollege.

»Fällt dir irgendetwas ein, was im Nachhinein auf das hier hinwies?«, fragte ich Roy. Schließlich war er in den letzten Wochen beinahe rund um die Uhr in Siewekes Umgebung gewesen.

Roy wirkte nachdenklich, schüttelte dann schließlich den Kopf.

»Das sollte ein ganz normaler Deal werden. Vielleicht etwas größer als bisher. Sieweke sollte von Plonka zu einem seiner Hauptverteiler aufgebaut werden.«

»Sagte Sieweke das?«

»Ja. Aber Jan ging davon aus, dass ihm in Plonkas Organisation eine blendende Zukunft bevorstünde.«

»Offenbar hatte jemand was dagegen.«

»Allerdings!« Roy machte eine kurze Pause, ehe er dann fortfuhr: »Die beiden hatten übrigens noch ein anderes Geschäft vor.«

»Welches?«

»Handel mit gefälschtem CiproBay. Du weißt doch, dieses Anti-Milzbrand-Präparat. Der Hersteller kommt mit der Lieferung kaum nach und verdient sich 'ne goldene Nase daran, seit ein paar Irre dazu übergegangen sind, Milzbrandsporen in großem Stil über die Post an Senatsabgeordnete und Medienvertreter zu verschicken.«

Eine regelrechte Hysterie war seitdem in dieser Hinsicht ausgebrochen. Auch bei unseren Kollegen vom BKA waren schon derartige, mit Milzbrand-Sporen versehene Sendungen eingegangen. Ob islamistische Terroristen dahintersteckten oder einheimische Terror-Gruppen war noch nicht klar. Zur Zeit sah es eher danach aus, dass dieser mörderische Spuk aus unserem eigenen Land kam. Und dann gab es natürlich die unzähligen Trittbrettfahrer, die statt Milzbrandsporen nur Waschpulver versandten, um damit Panik auszulösen.

Plonka schien eine andere Art von Trittbrettfahrer gewesen zu sein.

Mit nachgemachten und vielleicht sogar völlig wirkungslosen Anti-Milzbrand-Präparaten konnte man jetzt vielleicht ein Vermögen machen. Aber nur, wenn man schnell war. Wenn der Bayer-Konzern die Produktion erst gesteigert und die Regierung sich reichlich bevorratet hatte, war die Gewinnchance vertan.

»Was wusste Sieweke darüber?«, fragte ich.

Roy machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Ich würde sagen - gar nichts. Er war nur völlig happy darüber, dass der große Plonka auch ihn an diesem Business beteiligen wollte.«

»Dann herrschte also wirklich Sonnenschein zwischen den beiden.«

»Absolut!«

2

Als wir am nächsten Morgen im Büro von Herrn Jonathan D. Bock, dem Chef unserer Dienststelle in Hamburg saßen, hatten einige von uns Mühe, ein Gähnen zu unterdrücken. Selbst der legendäre Kaffee von Herrn Bocks Sekretärin Mandy half da nur bedingt. Der nächtliche Einsatz steckte uns noch in den Knochen. Und die Art und Weise, wie der Einsatz beendet worden war, konnte keinem von uns gefallen.

»Es scheint, als würden die Auseinandersetzungen im Kokain-Geschäft wieder mit einer Brutalität geführt, die wir lange nicht hatten«, sagte Herr Bock mit ernstem Gesicht.

Außer Roy und mir waren auch die Kollegen Fred Rochow, Oliver 'Ollie' Medina, Stefan Czerwinski, Ludger Mathies und Tobias Kronburg anwesend. Dazu noch ein paar Innendienstler. Wilfried Barkow, der Cheffeuerwerker hatte mit seinen Leuten die Nacht über durchgemacht. Er hatte dicke Ringe unter den Augen. Ich hoffte, dass er und seine Kollegen wenigstens etwas über die Ursache der Detonation herausgefunden hatten.

Max Warter konnte natürlich auch nicht fehlen.

Der Innendienstler hatte die Videoaufzeichnungen ausgewertet, die bei dem Einsatz entstanden waren.

»Diesen Vorteil haben wir diesmal immerhin«, meinte er. »Wir haben hervorragende Aufnahmen dieses Mordanschlags - und darum handelt es sich zweifellos, wie mir Wilfried sicher bestätigen wird!«

Wilfried Barkow nickte.

»Absolut!«

Warter führte uns dann eine bestimmte, entscheidende Stelle aus den Aufnahmen vor. Es handelte sich genau um den Moment, in dem die Detonation die beiden Drogenhändler zerrissen hatte. Warter wandte sich mit einem Ausdruck des Bedauerns an uns.

»Tut mir leid, dass ich euch das nochmal zumuten muss, Kollegen. Aber bedenkt, dass ich mir diese Szene mindestens hundertmal ansehen musste, um zu Erkenntnissen zu kommen. Appetitlich ist das nicht, aber ...«

»Schon gut, Max«, unterbrach ihn Herr Bock mit einem leichten Anflug von Ungeduld.

Max Warter nickte.

»Wenn Sie die Bilder in Zeitlupe sehen, dann wird es deutlich, was ich meine. Ich habe die Aufnahmen mit Wilfried durchgesprochen, und wir sind uns einig.«

»Worin?«, hakte Herr Bock nach.

»Darin, dass Jan Sieweke den Sprengstoff bei sich gehabt haben muss. Sehen Sie ...«

In der Zeitlupe konnten wir verfolgen, wie die Detonation bei Sieweke ihren Anfang nahm. Er blickte an seinen Körper hinab. Sekundenbruchteile später flog sein Bauch mehr oder weniger auseinander. Jedenfalls hatte es den Anschein.

Innerhalb eines Augenaufschlags war dann nichts mehr zu sehen. Nur noch grelles Licht.

Herr Bock runzelte die Stirn.

»Könnte das ein Unfall gewesen sein?«, fragte unser Chef.

»Durchaus«, meinte Warter. »Allerdings sprechen einige Dinge dagegen ...«

»Welche zum Beispiel?«

Warter wandte sich an Wilfried Barkow, unseren Cheffeuerwerker.

Dieser nippte gerade an seinem Kaffeebecher. Er hatte diese anregende Ladung Koffein mit Sicherheit noch viel nötiger als wir. Schließlich hatten wir immerhin ein paar Stunden Schlaf hinter uns, während Barkow die Nacht hatte durcharbeiten müssen.

»Bei dem verwendeten Sprengstoff handelt es sich höchstwahrscheinlich um Sakalit-13«, erklärte Barkow. »Eine Substanz, die sich vor allem für die Verwendung bei elektronischen Zündern, Zeitzündern und dergleichen eignet. Sakalit-13 ist extrem sicher. Dass die Ladung aus Versehen losgegangen ist, würde ich fast kategorisch ausschließen. Wenn ein Unfall vorlag, dann hat es an einer falschen Einstellung des elektronischen Zünder gelegen.«

»Haben Sie darüber schon irgendwelche näheren Erkenntnisse?«, fragte Herr Bock.

Wilfried Barkow schüttelte bedauernd den Kopf.

»Leider nein«, sagte er. »Am Tatort konnten keinerlei Spuren der Zündvorrichtung gefunden werden. Und dass es sich um Sakalit-13-Sprengstoff handelt, wissen wir eigentlich nur durch eine charakteristische Verfärbung der Stichflamme zu Anfang der Detonation. Soll ich das Band noch einmal zurückspulen?«

»Ich glaube, das ist nicht nötig«, entschied Herr Bock. Er wandte sich an Stefan Czerwinski, seinen Stellvertreter. Der flachsblonde Kommissar hatte die Beine übereinander geschlagen. »Lassen Sie Ihre Kontakte, die sie im Untergrund haben, spielen, Stefan. Es muss da doch jemanden geben, der Plonka nicht leiden konnte und ihm deswegen auf die Füße treten wollte.«

»In Ordnung«, nickte Stefan.

»Vielleicht weiß ja auch einer Ihrer Informanten etwas über ein paar Kilo Sakalit-13, die verschwunden sind.«

»Gramm!«, korrigierte Wilfried Barkow. »Von dieser Substanz sind nicht mehr als ein paar Gramm nötig, um eine derartige Detonation zu erzeugen.«

Herr Bock hob respektvoll die Augenbrauen.

»Alle Achtung!«, staunte er. »Wer immer dieses Teufelszeug entwickelt hat, muss einiges auf dem Kasten haben!«

»Die Zeiten, in denen man für die Entwicklung eines neuen Sprengstoffs den Nobelpreis bekommt, sind allerdings wohl vorbei«, warf ich ein. Ich hatte mir die Bemerkung einfach nicht verkneifen können.

Herr Bock nickte nachdenklich.

»Mir kann diese Art von Fortschritt auch gestohlen bleiben, Uwe. Aber vielleicht kommen wir über den Sprengstoff an die Täter. Wenn es sich um eine Neuentwicklung handelt, dann kann es nicht allzu viele Produzenten geben.« Herr Bock wandte sich an Fred Rochow. »Vielleicht könnten Sie das abchecken, Fred. Max braucht erst einmal eine Mütze voll Schlaf.«

»Ich kümmere mich darum«, versprach Fred.

Herr Bock wandte sich jetzt mir und Roy zu.

»Sie kannten von uns allen Jan Sieweke am besten, Roy«, stellte er fest. Roy bestätigte das durch ein Nicken. »Wäre er zu einem Selbstmord fähig gewesen?«

»Sie meinen, er ist mit einer Ladung Sprengstoff um den Bauch an Plonka herangegangen, um ihn in die Luft zu jagen?«

»Inzwischen ist in dieser Hinsicht ja nichts mehr unmöglich.«

Roy atmete tief durch.

»Das halte ich für ziemlich ausgeschlossen.«

»Wieso?«, hakte Herr Bock nach.

»Er hing erstens keinen fanatischen Ideen nach, wenn man davon absieht, dass er davon besessen war, Geld zu scheffeln. Zweitens war er ausgesprochen wehleidig, ein richtiger Hypochonder. Dauernd hat er seine Leute damit genervt. Selbst beim Zahnarzt brauchte er eine Vollnarkose.«

»Aber Sie haben die Bilder gesehen, Roy.«

»Sicher.« Roy zuckte die Achseln. »Das, was ich gesehen habe, kann ich mit dem Mann, den ich kennengelernt habe, nicht zusammenbringen.«

»Sie kennen Jan Siewekes privates Umfeld am besten, Roy. Ich möchte, dass Sie es zusammen mit Uwe durchleuchten.«

»In Ordnung.«

Etwa eine halbe Stunde später saßen Roy und ich in unserem gemeinsamen Dienstzimmer. Der Computerbildschirm flimmerte, und wir blätterten in Dossiers und Computerausdrucken. Einige Dutzend Personen gehörten zum Umfeld Siewekes. Ein Teil davon war in der letzten Nacht verhaftet worden oder umgekommen. Was den Rest anging, mussten wir entscheiden, wo es sich lohnte anzusetzen.

Außerdem lagen uns Verbindungsnachweise und Abhörprotokolle seiner Telefon-, Fax- und E-Mailverbindungen vor. Alles nur harmloses Zeug. Der Deal im Stadtpark war durch einen Boten bestätigt worden, den Plonka geschickt hatte. Und wäre Roy nicht bei Jan Siewekes Leuten erfolgreich eingeschleust gewesen, hätten wir vielleicht nie davon erfahren.

Roy warf schließlich genervt den leeren Kaffeebecher in den Papierkorb.

»Da ist doch nichts dabei!«, meinte er. »Jedenfalls nichts, was uns etwas darüber verraten könnte, wieso Jan sich in die Luft gesprengt hat.«

»Hast du gestern Nacht nicht irgendetwas bemerkt?«, fragte ich.

»Ich saß neben ihm. Es war wie immer. Jan glaubte, dass er einen Migräneanfall kriegt und war ziemlich stinkig, weil er zu nervös war, seine Tabletten aus der Jackentasche zu fingern. Er hat furchtbar herumgeschrien. Aber das war bei Jan nichts Besonderes. Er war für seinen Jähzorn berüchtigt. Da brauchst du dir nur die Abhörprotokolle anzusehen ...«

»Lass die vergangenen Wochen noch mal Revue passieren, Roy! Vielleicht fällt dir im Nachhinein irgendein Detail ein, das uns weiterbringen könnte.«

»Ich war die ganze Zeit in seiner Nähe - zusammen mit ein paar anderen Gorillas, die er angeheuert hatte. Bis auf die zwei oder drei Stunden, in denen er sich den Backenzahn hat ziehen lassen. Mit Vollnarkose.«

Ich sah mir das Verzeichnis der Personen auf, die unter den Telefonkontakten zu finden waren.

»Bei diesem Dr. Vincent Bretzke ...«, stellte ich fest.

»Der hat eine noble Adresse am Stadtpark. Wir mussten vor der Tür stehen und Wache halten.«

»Du Ärmster!«

Roy verzog das Gesicht.

»Lass uns mit Chantal Kadatz anfangen.«

»Wer ist das? Ich finde sie hier nicht auf der Liste.«

»Eine Edelnutte. Jan war ihr völlig verfallen. Dass du sie auf der Telefonliste nicht findest, liegt daran, dass ihr Anschluss unter dem Namen von Reinhold Wilk zu finden ist. Er bezahlt ihn schließlich auch.«

»Wer ist Wilk? Ihr Zuhälter?«

»Genau.«

»Musstet ihr vor Chantals Apartment auch Wache halten, Roy?«

»Sehr witzig! Wenn ich mir nicht ein paar Wochen Löcher in den Bauch gestanden hätte, wären wir nie an Plonka und Sieweke herangekommen.«

3

Die Praxis von Dr. Vincent Bretzke lag in einem exklusiven Komplex am Stadtpark. Die Promis, die hier ihr Domizil aufgeschlagen hatten, konnten zu Fuß hierherkommen, wenn sie eine Behandlung der Sonderklasse haben wollten. Hypnose, Bohren mit dem Laser und nötigenfalls auch eine Vollnarkose waren hier kein Problem.

Die Sprechstundenhilfe blickte auf, als der Mann mit der Narbe vor dem Tresen auftauchte. Sie erschrak etwas. Die Narbe zog sich von der Nasenwurzel fast bis zum Kinn. Ansonsten hatte der Mann ein kantiges Gesicht und wirkte sehr gepflegt. Er trug einen dunkelgrauen, dreiteiligen Anzug.

Und Handschuhe. Dunkle, eng anliegende Lederhandschuhe.

Schon das war merkwürdig.

Am Kittel der Sprechstundenhilfe hing ein kleines Schild, auf dem ihr Name stand. Rita Zeiler. Sie war hübsch, hatte brünettes, leicht gelocktes Haar und ein feingeschnittenes Gesicht.

»Tut mir leid, aber Sie sind etwas zu früh. Wir haben noch nicht geöffnet und außerdem müssten Sie sich vorher anmelden ...«

Der Mann mit der Narbe griff unter sein Jackett. Eine Automatik mit langgezogenem Schalldämpfer kam darunter hervor.

Die Sprechstundenhilfe schreckte zurück. Sie hatte keine Zeit, einen Schrei auszustoßen. Der Narbige drückte ab. Der Schuss traf sie mitten in der Brust, ließ sie zusammenzucken und dann auf ihren rollbaren Drehsessel sinken. Die Wucht des Geschosses sorgte dafür, dass sie mitsamt dem Drehsessel zurückrollte, bis sie gegen den stählernen Karteischrank stieß.

Der Narbige ging in Richtung der Behandlungsräume. Er stieß eine der Türen auf, ließ den Blick durch den Raum schweifen. In der Mitte stand ein Behandlungsstuhl. Der Raum roch nach Desinfektionsmitteln.

Der Narbige nahm sich den nächsten Raum vor.

Dr. Vincent Bretzke saß an einem Computerschirm. Vor einem Leuchtfeld hingen Röntgenbilder.

Bretzke drehte sich herum.

Er war ein jugendlich wirkender Mittvierziger. Das Haar war nach hinten gekämmt. Sein Teint sah nach Höhensonne aus. Trotzdem wurde Bretzke in diesem Augenblick aschfahl.

Er hob die Hand.

»Nein!«, flüsterte er, als er die Waffe in der Hand des Narbigen sah.

Dieser zögerte keine Sekunde. Blutrot leckte das Mündungsfeuer aus dem Schalldämpfer heraus.

Bretzke stürzte sich im selben Moment nach vorn, wollte sich auf seinen Mörder werfen. Es war der Mut der Verzweiflung, der ihn trieb.

Der Schuss erwischte ihn nicht richtig. Nicht so wie der Narbige das geplant hatte. Nur ein Durchschuss durch die Schulter. Bretzkes weißer Kittel verfärbte sich rot. Das Loch, das das gewaltige Kaliber der Automatik in den Körper des Getroffenen hineinriss, war immens. Das Projektil trat an der anderen Seite wieder hervor und krachte in den Computer hinein. Der Bildschirm zersprang. Scherben wurden durch den gesamten Raum geschleudert. Kleine, geschossartige Scherbensplitter. Der Narbige hob schützend die Hand in Höhe der Nasenwurzel, kniff die Augen zusammen.

Bretzke hatte ihn erreicht, umfasste mit einer Kraft, die der Narbige ihm gar nicht zugetraut hatte, den Waffenarm des Killers. Ein Schuss löste sich, riss ein Loch in die Decke und ließ Putz herunterrieseln.

Der Narbige ließ das Knie hochfahren, traf damit den Zahnarzt im Unterleib. Bretzke stöhnte auf. Ein zweiter Tritt, mit dem Vollspann ausgeführt, ließ Bretzke zu Boden gehen.

Bretzke rollte herum.

Der Narbige richtete die Automatik auf seinen Kopf.

Zweimal kurz hintereinander drückte er ab.

Bretzke zuckte zurück. Seine Augen erstarrten. Das große runde Loch mitten in seiner Stirn ließ keinerlei Zweifel darüber, dass er nicht mehr unter den Lebenden weilte.

Eine Blutlache bildete sich auf dem Boden.

Der Narbige atmete tief durch, steckte die Waffe ein.

Vielleicht sollte ich in Zukunft mit kleinerem Kaliber arbeiten, dachte er. Das macht weniger Dreck!

Er holte das Handy aus der Innentasche seiner Jacke, betätigte eine Kurzwahltaste. Innerhalb weniger Augenblicke stand die Verbindung.

»Ihr könnt zum Aufräumen raufkommen, Jungs«, knurrte der Narbige kalt.

4

Roy betätigte die Sprechanlage eines Apartments in Barmbek. Eine ziemlich luxuriöse Adresse. Chantal Kadatz‘ Geschäfte mussten ganz gut gehen. Andererseits bediente sie wohl auch eine Kundschaft, die sich nicht in irgendeiner Absteige abfertigen konnte.

»Ja, bitte?«, fragte eine rauchige Stimme.

»Roy Müller, Kriminalpolizei!« stellte Roy sich vor. »Mein Kollege Jörgensen und ich möchten Ihnen gerne ein paar Fragen stellen.«

»Worum geht es?«

»Das möchten wir ungern hier auf dem Flur besprechen, wo Kameras alles aufnehmen, Frau Kadatz. Können wir hereinkommen?«

»Und wenn ich mich weigere?«

»Wir können sie natürlich vorladen. Aber Sie würden uns und Ihnen eine Menge Unannehmlichkeiten ersparen, wenn wir das so über die Bühne bekommen.«

Es klickte in der Anlage. Chantal Kadatz schien zu überlegen.

Sie schien ziemlich lange dazu zu brauchen. Ich wurde schon ungeduldig. Dann öffnete sich endlich die Tür.

Chantal Kadatz trug nichts weiter als einen sehr knappen Seidenkimono, als sie uns öffnete. Was immer Chantal auch in den Momenten getan hatte, in denen sie uns hatte warten lassen - fürs Anziehen konnte sie bei der knappen Garderobe kaum so lange gebraucht haben. Sie verschränkte die Arme unter den Brüsten. Das lange dunkle Haar fiel bis weit über die Schultern.

Wir hielten ihr unsere Ausweise hin.

»Okay, kommen Sie herein!«, meinte sie. »Aber ich habe nicht viel Zeit ...«

»Da geht es Ihnen wie uns«, sagte ich.

Sie drehte sich herum. Wir betraten einen großen Wohnraum. Flauschiger Teppichboden bedeckte den Boden, so dass man die Schritte kaum hören konnte. Roy schloss die Tür.

Chantal Kadatz deutete auf eine Sitzecke.

»Setzen Sie sich, wenn Sie wollen. Etwas zu trinken kann ich Ihnen leider im Moment nicht anbieten. Meine Champagner-Flaschen sind abgezählt. Und wenn jemand wie Sie auftaucht, dann wohl sicher nicht aus einem Anlass, den man feiern könnte.«

»Was glauben Sie denn, weswegen wir hier sind?«, fragte Roy, dessen Blick ansonsten wie magisch angezogen an dem tiefen Ausschnitt von Chantals Kimono hing.

Sie verzog das Gesicht, bildete mit den vollen Lippen einen Schmollmund.

»Ich habe wirklich nicht die leiseste Ahnung!«

Dann wurden ihre Augen schmal. Sie starrte Roy an.

»Hey, ich kenne Sie doch irgendwoher! Ist noch nicht lange her, da habe ich ...«

»Ich war bei Jan Siewekes Wachmannschaft«, half Roy ihr auf die Sprünge.

Ihr fiel der Kinnladen herunter. Ihr eher dunkler Teint wurde jetzt blass. Sie schluckte, biss sich auf die Lippe.

»Jetzt sagen Sie aber bitte nicht, dass Sie Jan gar nicht kennen«, meinte ich.

»Jedenfalls ist mir nun klar, dass er unter Bewachung der Polizei stand!«

»Jan Sieweke war ein Drogenhändler. Wir waren ihm auf der Spur. Als er sich mit seinem Großdealer traf, ist er explodiert«, berichtete Roy knapp.

Sie hob die Augenbrauen.

»Er ist was?«, flüsterte sie.

»Ich meine das so, wie ich es sage«, erklärte Roy. »Er trug offenbar Sprengstoff am Körper. Sein Großdealer, der Stoff und er selbst sind mehr oder minder zerfetzt worden. Ein paar Gorillas beider Seiten hat es auch erwischt.«

Chantal atmete tief durch. Ihre schweren Brüste hoben und senkten sich dabei und vergrößerten damit den Ausschnitt ihres Kimonos noch ein Stück. Sie ließ sich in einen der Sessel sinken, strich sich mit einer fahrigen Geste eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Ich fragte mich, ob sie wirklich so schockiert war, oder wir es nur mit einer guten Schauspielerin zu tun hatten. Im Moment standen meine Wetten in diesem Punkt noch fifty-fifty.

»Ich hatte keine Ahnung«, flüsterte sie mit belegter Stimme. »Und Sie sind sich sicher, dass Jan den Sprengstoff bei sich trug?«

»Wir waren dabei«, gab Roy zu bedenken. »Die Aufnahmen, die von dem geplanten Deal gemacht wurden, lassen nach Auskunft unserer Sprengstoffspezialisten keinen anderen Schluss zu. In der Zeitlupe kann man genau sehen, wo die Detonation ihren Ausgangspunkt hat.«

Sie schüttelte den Kopf. Schließlich sagte sie: »Ich möchte betonen, dass ich mit Jans Geschäften nie etwas zu tun hatte.«

»Haben wir bislang auch nicht behauptet«, sagte ich und betonte dabei das Wort bislang.

»Jan hatte Geld wie Heu, aber woher das kam, darum habe ich mich nie gekümmert. Er war ...« Sie zögerte, ehe sie weitersprach.

»Ein Kunde?«, vollendete ich. »Nichts weiter, das wollen Sie uns jetzt erzählen, oder?«

»Wollen Sie mir daraus einen Strick drehen?«

»Womit Sie Ihr Geld verdienen, interessiert uns nicht. Prostitution ist in Deutschland legal, sofern Sie Steuern und Sozialabgaben zahlen - und ich bin nicht hier, um das zu überprüfen. Uns interessieren die Hintergründe dieser Explosion, die Jan und ein paar andere das Leben gekostet hat.«

»Und da soll ausgerechnet ich Ihnen weiterhelfen können?«

Roy meldete sich zu Wort.

»Er war Ihnen verfallen. Das können Sie nicht abstreiten. Selbst in der relativ kurzen Zeit, in der ich in Jan Siewekes Organisation als V-Mann arbeitete, habe ich das mitbekommen. Mag er nun für Ihre Dienste auch bezahlt haben, er sah darin offenbar mehr. Und ich nehme an, dass er Ihnen Dinge erzählt hat, die er vor seinen Leuten tunlichst verschwieg.«

»Was für Dinge meinen Sie?«

»Na, Persönliches. Hören Sie, allem Anschein nach hat dieser Mann sich selbst in die Luft gesprengt - und wir wüssten gerne warum.«

Chantal lehnte sich etwas zurück, schlug ihre endlos langen, schlanken Beine übereinander. Der Kimono war ohnehin schon ziemlich kurz. Jetzt rutschte er noch weiter nach oben. Fast konnte man meinen, dass sie das mit Absicht machte, um ihre jeweiligen Gesprächspartner abzulenken.

Dann blickte sie Roy an.

»Sie müssten doch wissen, dass Jan Sieweke ein Angsthase war!«

»Nun ...«

»So einer macht doch nichts, wobei er selbst draufgehen kann. Ich glaube das einfach nicht!«

»Eine depressive Ader hatte er nicht zufällig?«

»Hören Sie, ich weiß nicht, warum Sie in der Sache so herumrühren, Herr Müller. Wenn Jan für die Detonation verantwortlich war, dann haben Sie doch Ihren Täter. Alles andere braucht Sie doch nicht weiter zu interessieren.«

»Da sind Sie im Irrtum!«

In diesem Moment klingelte es an der Tür.

»Sie entschuldigen mich«, sagte Chantal, erhob sich und ging in Richtung Tür. Sie öffnete. Dabei blickte sie noch nicht einmal durch den Spion. Sie schien zu wissen, wer auf der anderen Seite war.

Ein breitschultriger Mann in einem schneeweißen Anzug trat ein. Nur die Krawatte war aus dunklem, geriffelten Leder.

»Hast du irgendetwas gesagt, Baby?«

»Nein, Reinhold!«

Reinhold Wilk stand vor uns, der Mann der als Chantals Zuhälter galt. Ich erkannte ihn von einigen Fotos aus unseren Dateien wieder.

Wilk schob Chantal zur Seite und trat auf uns zu.

»Ohne Anwalt sagt Frau Kadatz überhaupt nichts mehr.«

»Sie wollen gar nicht wissen, worum es überhaupt geht?«, fragte ich.

Der Mann in Weiß zögerte einen Augenblick. Seine Gesichtsfarbe veränderte sich in ein ungesundes Dunkelrot. Ich hatte ihn offenbar an einer empfindlichen Stelle erwischt. Für mich setzte sich ein Bild zusammen: Chantal hatte Wilk alarmiert, während sie Roy und mich vor der Tür eine Minute warten ließ. Ich war jetzt überzeugt davon, dass beide schon vor unserem Auftauchen genau gewusst hatten, worum es ging.

»Wer hat Sie über Jan Siewekes Tod informiert?«, fragte ich, sah dabei zuerst Reinhold Wilk, dann Chantal Kadatz an.

Chantal kaute auf den Fingernägeln, sagte kein Wort.

»Wie gesagt, ohne Anwalt läuft hier gar nichts!«

»Gut«, sagte ich. »Den brauchen Sie vielleicht auch, sobald unsere Kollegen von der Sitte hier auftauchen.«

»Sie können nichts beweisen!«, sagte Wilk. »Mag sein, dass Frau Kadatz mit Jan Sieweke eine Beziehung hatte, aber ...«

»Roy, ruf die Kollegen, das Theater lassen wir uns nicht bieten!«

Roy nahm das Handy.

Reinhold Wilk griff plötzlich unter sein Jackett.

Mir war die ausgebeulte Stelle schon die ganze Zeit über aufgefallen. Mein Verdacht bestätigte sich. Er riss eine Beretta hervor. Aber da ich diese Handlungsweise vorhergesehen hatte, war ich schneller. Die SIG Sauer P 226 war in meiner Faust, noch ehe Wilk seine Waffe richtig hochgerissen hatte!

»Weg damit!«, zischte ich.

Er ließ sie fallen. Roy trat vor, nahm die Waffe an sich.

»Wetten, für das Ding gibt's keine ordnungsgemäße Registrierung?«, meinte er. »Sie bekommen richtig Ärger, Herr Wilk ...«

Wilk schluckte.

»Wir können doch über alles reden,«, meinte er.

»Dann spielen Sie uns nichts vor und packen Sie aus!«

Schweißperlen sammelten sich auf Wilks Stirn.

»Es hat mich jemand angerufen«, meinte Chantal schließlich. »Es war ein Mann. Er ...«

»Halt den Mund, Chantal!«, schrillte Reinhold Wilk.

»… er sagte, dass Jan tot sei und drohte, dass mir und Reinhold was passieren würde, wenn ich gegenüber den Bullen nicht den Mund hielt!«

»Haben Sie eine Ahnung, wer dahintersteckt?«, fragte ich.

»Chantal, wir stehen diesen Mist durch, die haben nichts gegen uns in der Hand, was wirklich zählt!«

»Reinhold, das hat doch keinen Sinn!« Chantal wandte sich wieder an mich. »Natürlich hat der Kerl sich nicht vorgestellt, aber Reinhold und ich wissen, wer ihn vermutlich geschickt hat.«

»Ich bin gespannt!«

»Die kalabrische Antonioni-Familie, angeführt von Luigi Antonioni junior.« Sie atmete tief durch, sah Reinhold Wilk dabei an. »Reinhold, lass uns auspacken! Es hat doch keinen Sinn, jetzt weiter zu schweigen.«

»Antonioni wird uns bei lebendigem Leib dafür rösten, Chantal«, knurrte Reinhold Wilk düster. Er blickte auf und sah mich mit verengten Augen an. Ein Muskel zuckte unruhig in seinem Gesicht.

»Daran werden wir ihn schon hindern«, meinte ich.

»So? Da nehmen Sie sich wohl etwas zu viel vor!«

»Wie kommen Sie auf Antonioni?«, hakte ich nach. Der Name sagte mit natürlich was. Die Antonioni-Familie hatte ihre Finger in diversen Zweigen des organisierten Verbrechens. Und das über mehrere Generationen hinweg. Sie gehörte zur ‘Ndrangheta, der kalabrischen Mafia, die in Europa inzwischen seit den Neunzigern die stärkste Mafia-Organisation war. Auch in Hamburg war die ‘Ndrangheta aktiv.

Reinhold Wilk fuhr sich mit der Hand über die Stirn, dann richtete er seinen Finger wie den Lauf einer Waffe auf mich.

»Was ich Ihnen jetzt sage, werde ich in keinem Fall vor Gericht wiederholen. Jan Sieweke arbeitete für Plonka. Ich nehme an, das wissen Sie.«

»Allerdings.«

»Plonka hat Jan gewissermaßen bei den Antonionis abgeworben. Ich glaube, Jan sah wohl keine Aufstiegschancen bei Luigi Antonioni. Der schwört darauf, nur Verwandte ganz nach oben kommen zu lassen.«

»Aber Antonioni nahm Jan den Wechsel trotzdem übel!«

»Und wie! Zumal Plonka im Moment sein Todfeind ist, das pfeifen die Spatzen von den Dächern. Jedenfalls hat einer von Antonionis Leuten mich gefragt, ob ich nicht ein Girl hätte, auf das Jan abfahren würde.«

»Und so haben Sie Chantal auf ihn angesetzt.«

»Klar!«

»Ich nehme an, Sie haben Tonband- oder Videoaufzeichnungen gemacht.«

Wilk schluckte.

Roy mischte sich ein: »Rücken Sie die Sachen freiwillig raus, sonst müssen wir hier alles auf den Kopf stellen und wer weiß, was sich noch an Straftatbeständen bei Ihnen herausstellt! Das ist der beste Handel, den Sie machen können.«

»Die Bänder sind bei Antonioni.«

»Wer hat sie abgeholt?«

»Irgendein Typ fürs Grobe. Hat sowieso keinen Zweck, die Jungs nach dem Namen zu fragen.«

»Und Sie wollen mir erzählen, dass Sie keine Kopien davon angefertigt haben?«, fragte ich. »Gut, dann müssen wir alles durchwühlen.«

Wilk war inzwischen ziemlich weichgekocht.

»Okay«, sagte er schließlich. »Sie kriegen unsere Kopien, aber wenn Antonioni davon erfährt, sind wir tot!«

»Wir quatschen nicht«, sagte Roy.

»Erzählen Sie uns den Rest der Story!«, forderte ich an Wilk gerichtet.

Wilk zuckte die Achseln.

»Da gibt's nichts mehr zu erzählen. Die Antonioni-Leute wollten halt unbedingt gut über Jan informiert sein. Vielleicht wollte er über ihn auch an Informationen herankommen, die Plonka betrafen. Die Beiden haben sich ja einen regelrechten Krieg geliefert, wie man so hört.«

Mein Handy schrillte in dieser Sekunde. Ich nahm den Apparat vom Gürtel, meldete mich und hatte im nächsten Moment Herr Bock an der Leitung.

»Uwe, Sie sind doch zur Zeit gerade in Barmbek.«

»Ja.«

»Ganz in der Nähe ist Dr. Vincent Bretzke in seiner Praxis aufgefunden worden. Max Warter wies mich darauf hin, dass Bretzke der Zahnarzt von Jan Sieweke war ... Kriminalhauptkommissar Grossner von der Mordkommission ist mit seinen Leuten gerade dort. Am besten, Sie schauen mal vorbei. Ich gebe Ihnen die Adresse durch ...«

5

»Antonioni übernimmt jetzt Plonkas Geschäfte.« Der Mann in der braunen Lederjacke nippte an seinem Cappuccino. Er grinste, als er das Erschrecken im Gesicht seines Gegenübers sah.

»Und Antonioni schickt dich, um mir das zu sagen, Guido?«

»So ist es, Mario.«

Mario Gordini, der andere Mann, der an einem der hinteren Tische von Salvatore's Coffee Shop in Mauerwegstraße seinen Cappuccino trank verzog das Gesicht.

»Und wenn ich nun was dagegen hätte, Guido?«

Guido Santos klappte den Kragen seiner Lederjacke herunter.

»Hast du nicht, Mario. Nicht, wenn du weiter Geld verdienen und am Leben bleiben willst. Entweder du arbeitest für Antonioni oder du bist ganz draußen. Kannst es dir aussuchen!«

Mario Gordini zupfte sich nervös an seinem grauen Knebelbart. Er mochte es nicht, wenn junge Männer, die halb so alt waren wie er, ihm Befehle gaben. Für Luigi Antonioni jr., der erst Mitte zwanzig war, galt das genauso wie für seinen Laufburschen Guido Santos.

Kein Respekt mehr vor dem Alter!, dachte Gordini. Die guten alten Zeiten waren eben vorbei.

»Luigi Antonioni nimmt dir übrigens nichts übel«, meinte Guido Santos mit einem gönnerhaften Ton, den Gordini auf den Tod nicht ausstehen konnte. »Ich meine, dass du mit Plonka gemeinsame Sache gemacht hast. Er geht davon aus, dass du deinen Fehler bereust.«

»Wie großzügig!«

»Ja, scheint so, als hätte Luigi jun. im Moment seine weiche Welle.«

»Nachdem er sehr hart zugeschlagen hat! Teufel noch mal, keiner hätte ihm zugetraut, mit Plonka einfach kurzen Prozess zu machen!«

Guido Santos beugte sich etwas vor.

»Antonionis Gnade hat für dich noch 'nen kleinen Haken, aber den wirst du verschmerzen können.«

»Und der wäre?«

»Deine Anteile werden halbiert. Aber dafür bleibst du am Leben. Das ist doch fair, oder?«

Gordini trank seinen Cappuccino aus.

»Hätte ich mir ja denken können.«

In diesem Moment wurde die Außentür des Coffee Shops aufgestoßen.

Zwei Männer stürzten herein. Sie trugen Sturmhauben, die nur die Augen freiließen.

Guido Santos und Mario Gordini zuckten zusammen.

An einem der Nachbartische saßen Gordinis Leibwächter. Sie rissen ihre Waffen heraus. Die Maskierten ließen ihnen keine Chance. Mit Schalldämpferwaffen feuerten sie. Es klang wie das Schlagen mit einer Zeitung. Die Körper der beiden Leibwächter zuckten wie Marionetten.

Mario Gordini zog ebenfalls eine Waffe. Ein kurzläufiger Smith & Wesson-Revolver.

Sein Schuss wurde zur Seite abgelenkt, als ihn eine Kugel in den Arm traf. Eine zweite erwischte ihn mitten auf der Stirn. Durch die Wucht des Geschosses wurde er nach hinten gerissen, hing dann schlaff in seinem Stuhl.

Salvatore, der Besitzer des Coffee Shops, stand konsterniert hinter dem Tresen. Er war wie zur Salzsäule erstarrt.

Einer der Maskierten richtete die Waffe auf ihn.

»Keinen Ton! Keine Bewegung!«

»… und kein Wort zu irgendjemand«, ergänzte der andere.

»Si, Signore.«

Guido Santos saß starr am Tisch. Er wandte leicht den Kopf. Aus den Augenwinkeln heraus sah er einen dritten Maskierten, der sich von hinten näherte. Er musste durch den Hintereingang hereingekommen sein. Der Kerl trug eine MPi in der Hand.

Keine Chance!, dachte Guido.

Er trug nur ein Messer im Ärmel. Die Klinge herauszureißen war Selbstmord. Dann erging es ihm wie Mario Gordini und seinen beiden Leibwächtern. Vielleicht hatte er ja Glück, und die maskierten Killer hatten es nur auf Gordini abgesehen.

Guido hob die Hände.

»Hey, Leute! Wenn wir irgendwelchen Ärger zusammen haben sollten, und ich weiß nichts davon, dann können wir bestimmt darüber reden.«

»Halt's Maul!«, knurrte einer der Maskierten.

Der Mann mit der MPi trat an ihn heran, holte ein Taschentuch aus der Jackentasche hervor. Es roch nach Chloroform. Guido wurde von Panik erfasst. Der Kerl drückte ihm das Chloroform unter die Nase. Guido riss das Messer aus dem Ärmel, stach blitzschnell zu. Der MPi-Mann sank ächzend zu Boden. Eine Blutlache bildete sich.

»Du Schwein!«, knurrte einer der Maskierten, richtete die Waffe auf Guido.

»Wir brauchen ihn noch«, erinnerte der andere.

Guido verlor inzwischen die Besinnung. Er taumelte zu Boden.

Die beiden Maskierten packten ihn an den Armen, nahmen ihm das Messer ab und schleiften ihn hinaus. Ein Lieferwagen wartete dort, beklebt mit den Werbeschildern eines Pizza-Expressdienstes. Die seitliche Schiebetür stand bereits offen. Der Motor lief.

Die beiden Maskierten schleiften Guidos schlaffen Körper mit sich und warfen ihn grob ins Innere des Lieferwagens. Sie selbst stiegen auch ein.

»Wo ist der MPi-Mann?«, fragte der Fahrer.

»Der kommt nicht mehr!«

Noch ehe die Schiebetür geschlossen war, brauste der Lieferwagen davon.

6

Kriminalhauptkommissar Lukas Grossner von der Mordkommission begrüßte uns, als wir in der Praxis von Dr. Vincent Bretzke eintrafen. Das reinste Chaos herrschte hier. Die Aktenschränke waren durchwühlt. Die Patientenkartei lag auf dem Boden verstreut. Computergehäuse waren geöffnet und die Datenträger mechanisch zerstört worden.

Der blutüberströmte Körper der Sprechstundenhilfe wurde gerade in einen Zinksarg hineingelegt.

»Das waren Profis«, war Kriminalhauptkommissar Grossners Überzeugung.

»Dr. Bretzke liegt in einem der Behandlungsräume.«

»Kann man einen genauen Zeitpunkt angeben, wann das hier passiert ist?«, fragte ich.

»Der Gerichtsmediziner will sich nicht so genau festlegen. Aber es kann nicht länger her sein als ein paar Stunden.«

»Also heute Morgen!«

»Ja.«

»Wie kommt es, dass Sie so schnell hier sind, Herr Grossner?«

»Als der Mord geschah, war von den Sprechstundenhilfen nur eine hier. Das heißt, der Mord geschah vor Praxisöffnung.«

»Wann ist das?«

»Bretzke hat nur Patienten nach Absprache. Aber vor neun wohl nicht. Die zweite Sprechstundenhilfe traf erst später ein. Das war ihr Glück. Sie sitzt drüben im Wartezimmer und ist ziemlich schockiert. Frau Sandra Jonkers. Immerhin hatte sie noch Nerven genug, uns herbeizurufen. Vielleicht wollen Sie ihr ja ein paar Fragen stellen.«

»Ja, gleich«, nickte ich.

»Es gibt da übrigens noch etwas, dass Sie interessieren dürfte.«

»So?«

»Der Gerichtsmediziner ist der Meinung, dass Dr. Bretzke kokainsüchtig war. Seine Nasenscheidewand war so gut wie nicht mehr vorhanden. Man muss zwar noch abwarten, was die Analysen ergeben, aber dass er Schnee konsumiert hat, dürfte feststehen. Fragt sich nur in welchen Mengen.«

Roy schüttelte den Kopf.

»Ein Arzt und drogensüchtig. Der müsste es doch besser wissen!«

Grossner hob die Schultern.

»Bretzke hatte eine erlesene Kundschaft, sein Equipment war vom Feinsten, die Praxis liegt in einer sündhaft teuren Gegend ... Würde mich nicht wundern, wenn Bretzke ziemlich unter Druck stand und eine Menge Schulden gemacht hatte, um das hier aufzubauen.«

Grossner führte uns zu der Stelle, an der Bretzkes Leiche gefunden worden war. Eine Kreidemarkierung zeigte an, wie er gelegen hatte. Die Leiche selbst war schon auf dem Weg zur Gerichtsmedizin. Die Karteischränke mit den Röntgenbildern waren ebenso durchwühlt wie alles andere in der Praxis. Der Computer war geöffnet worden, die Festplatte so zerschlagen, dass man nicht hoffen konnte, darauf noch irgendetwas finden zu können.

Ein Kollege von der Spurensuche war gerade bei ein paar Spuren zu sichern. Er trug einen hauchdünnen weißen Einweg-Overall und Latex-Handschuhe. Eher beiläufig grüßte er uns.

»Hier hat jemand etwas gesucht, dass ihm zwei Tote wert war«, meinte Grossner.

»Oder es sollten Beweise vernichtet werden«, erwiderte ich spontan.

»Beweise - wofür?«, fragte Roy.

»Keine Ahnung.«

»Zählen wir zwei und zwei zusammen. Bretzke war süchtig, Sieweke vermutlich nicht nur sein Patient, sondern auch sein Dealer ...«

»Und beide sind jetzt tot«, ergänzte ich. »Ich denke, unser Chef hatte eine gute Nase, als er uns hierher schickte. Ich habe zwar keinen Schimmer was für ein Zusammenhang da besteht, aber es gibt einen. Da bin ich hundertprozentig sicher!«

Wenig später unterhielten wir uns noch mit Frau Sandra Jonkers, die das Chaos entdeckt hatte.

Sie hatte eine gertenschlanke, sportliche Figur und trug einen Pagenschnitt. Das dezente Make-up war tränenverschmiert. Wir zeigten ihr unsere Ausweise, stellten uns kurz vor.

Roy sah sie einen Augenblick länger an als mich. Vielleicht rätselte sie, ob sie ihn nicht doch schon mal gesehen hatte. Aber sie fragte nicht nach. Das, was hier in der Praxis geschehen war, nahm sie wohl innerlich zu sehr in Anspruch.

Roy half ihr auf die Sprünge.

»Wir kennen uns. Ich war schon mal mit Herrn Sieweke hier. Jan Sieweke. Ein Patient von Dr. Bretzke.«

Sie schluckte.

»Ach, ja? Ich weiß nicht, was das jetzt soll. Dr. Bretzke und Rita sind ermordet worden und ...« Sie schluchzte auf, barg ihr Gesicht in den Händen dabei.

Wir warteten geduldig ab, bis sie sich wieder gefasst hatte.

»Haben Sie je etwas von Dr. Bretzkes Kokain-Sucht bemerkt?«, fragte ich ruhig.

Sie sah erschrocken auf. Dann schüttelte sie den Kopf.

»Das halte ich für ausgeschlossen.«

»Der Gerichtsmediziner vertritt aber die Ansicht, dass Dr. Bretzke Kokain konsumiert hat. Vielleicht, um den großen Stress zu bewältigen, den der Aufbau einer solchen Praxis bedeutet. Seit wann besteht die Praxis?«

»Seit drei Jahren.«

»Waren die Umsätze gut?«

»Ich habe mein Gehalt immer bekommen, wenn Sie das meinen.«

»Sie erinnern sich an Jan Sieweke?«

»Wir haben viele Patienten.«

»Sie weichen aus.« Ich griff in die Innentasche meiner Lederjacke und zeigte ihr ein Foto von Sieweke. »Sie werden sich sicher erinnern. Herr Sieweke war ein extrem ängstlicher Patient, der sich seinen Backenzahn nur in Vollnarkose behandeln lassen wollte.«

»Ach der!«

»Er war Kokain-Dealer.«

»Aber hier war er nur wegen seiner Zähne.«

»Können Sie mir genau sagen, was bei Herr Sieweke gemacht werden musste?«

»Sehen Sie doch in die Krankenakten!«

»Sie haben ja gesehen, dass die in einem ziemlich ungeordneten Zustand sind. Es wird 'ne Weile dauern, bis wir uns da durchgearbeitet haben.«

»Dann machen Sie Ihren Job und lassen mich in Ruhe!«

»Ich frage mich, warum Sie so abweisend sind, Frau Jonkers. Ich kann Ihren Schmerz über das, was geschehen ist, verstehen. Aber wir wollen doch nichts anderes, als den oder die Mörder zur Rechenschaft ziehen, die für das hier verantwortlich sind.«

Sie hob die Augenbrauen, sah mich direkt an.

»Es tut mir leid, Herr Jörgensen, dass ich Ihnen nicht weiterhelfen kann!«

7

Guido Santos hatte sein Gefühl für Zeit vollkommen verloren. Als er erwachte, sah er zunächst nur grelles Licht. Es dauerte ein wenig, bis er begriff, dass eine schwenkbarer Scheinwerfer ihn direkt anstrahlte. Er wollte sich bewegen, spannte die Muskeln an, aber dann stellte er fest, dass er mit handbreiten Riemen an das Bett gefesselt war, in dem er lag. An den Hand- und Fußgelenken war er fixiert.

Ihm war schwindelig, und der Kopf dröhnte. Alles drehte sich vor seinen Augen. Aus dem Scheinwerfer wurde ein sich drehender Strudel aus purem Licht. Für Augenblick hatte er das Gefühl, ins Bodenlose zu fallen.

Wo bin ich?, durchzuckte es Guido.

Erinnerungen stiegen als Bruchstücke in ihm auf.

Ein Bild erschien.

Die Szenerie war ihm vertraut.

Salvatores Coffee Shop.

Mario Gordini fassungsloses Gesicht mit einem Einschussloch mitten zwischen den Augen.

Die Vermummten ...

Schlaglichtern gleich huschten diese Eindrücke vor seinem inneren Auge dahin, bildeten ein furchteinflößendes Chaos. Panik stieg in ihm auf.

Er bäumte sich mit aller Kraft gegen die Fesseln auf, die ihn hielten, wollte sich losreißen, obwohl sein Verstand ihm sagte, dass sein Versuch sinnlos war.

Guido schrie.

Er schrie wie ein Wahnsinniger.

Es dauerte nur Augenblicke, da sah er ein Gesicht. Nur die Augen waren von diesem Gesicht zu sehen. Große dunkle Augen. Und die Brauen darüber waren sehr dicht. In der Mitte, an der Nasenwurzel wuchsen sie zusammen. Der Rest des Gesichtes war durch einen Mundschutz bedeckt, wie Ärzte ihn trugen.

Die dunklen Augen musterten ihn kalt. Eine sonore Stimme murmelte ein paar Worte, die wie Latein klangen. Namen von Präparaten oder Krankheiten. Dann spürte er den Einstich. Er verkrampfte sich, schrie erneut.

Das Letzte, was Guido Santos sah, war der Blick dieser grausam kalten Augen ...

8

Das Cadena-Gebäude in Hamburg-Mitte in der Brandt-Straße gehörte dem gleichnamigen Versicherungskonzern. Mit seinen zwanzig Stockwerken war es für Hamburger Verhältnisse verhältnismäßig groß.

Unser Kollege Medina saß am Steuer des unauffälligen Wagen in grau-metallic. Der Wagen stammte aus dem Bestand unserer Fahrbereitschaft. Ollie lenkte ihn in die Einfahrt der Tiefgarage des Cadena-Gebäudes hinein.

Stefan Czerwinski saß auf dem Beifahrersitz.

Ollie lenkte den Wagen auf Deck C.

Auf Platz Nr. 145 stand ein gelber Mitsubishi mit getönten Scheiben.

»Das ist er«, meinte Ollie.

»Ich habe ja gesagt, dass man sich auf Lenny Bellin verlassen kann«, sagte Stefan.

»Ich hoffe, dein Super-Informant hat uns diesmal auch etwas mehr als nur heiße Luft anzubieten...«

Ollie parkte neben dem gelben Mitsubishi.

Stefan öffnete die Tür, stieg aus. Ollie folgte einen Augenblick später. Gleichzeitig tat sich auch etwas in dem Mitsubishi. Die Fahrertür wurde geöffnet. Ein grauhaariger Mittfünfziger stieg aus, blickte sich nervös um.

»Hallo«, grinste er dann schief.

»Sie haben es ja diesmal ziemlich dringend gemacht, Bellin«, meinte Stefan.

Lenny Bellin hatte einen Frisörsalon in Ottensen.

Wir nahmen an, dass Bellins Salon jahrelang als Geldwaschanlage für den alten Antonioni fungiert. Seit sein Sohn die Geschäfte übernommen hatte, war Bellins Stern gesunken. Vor zwei Jahren war Bellins Schwiegersohn bei einem mysteriösen Verkehrsunfall ums Leben gekommen. Dafür machte Bellin Luigi Antonioni junior. verantwortlich, auch wenn es keine gerichtsverwertbaren Beweise gab. Aber Bellin übte auf seine Weise Rache. Er versorgte die Kriminalpolizei mit Informationen. Und dazu war er in einer denkbar guten Position, denn sein Frisörsalon war ein beliebter Treffpunkt zur Abwicklung von Geschäften. Seit den Zeiten von Antonioni senior vertraute man ihm.

»Hören Sie zu, Herr Czerwinski, Ihnen werden die Ohren abfallen!«

»Ich bin gespannt. Sagen Sie bloß, jemand hat mit Sakalit-13 gehandelt?«

Bellin schüttelte den Kopf.

»Fehlanzeige.«

»Hätte ja sein können.«

»Aber die Sache mit Jan Sieweke und Anton Plonka hat einige Leute ziemlich nervös gemacht. Luigi Antonioni jun. übernimmt jetzt jedenfalls wieder Plonkas Geschäfte. Und es gibt einige Leute, die sagen, dass Antonioni den größten Vorteil von Plonkas Ableben hat. Und Jan Sieweke war ja gewissermaßen nur Plonkas Laufbursche. Der zählt nicht. Du kannst fragen, wen du willst, die meisten sind davon überzeugt, dass Antonioni hinter dem Tod der beiden steckt.«

Stefan hob die Augenbrauen.

»Das hätte ich mir notfalls noch selbst zusammenreimen können«, meinte er etwas enttäuscht. »Sieweke hat sich wahrscheinlich selbst in die Luft gesprengt, um Plonka zu töten. Können Sie sich dafür irgendeinen Grund denken?«

»Vielleicht hatte Antonioni ihn in der Hand.«

»Womit?«

»Keine Ahnung. Aber Antonioni hat so gut wie gegen jeden etwas in der Hand.«

»Auch etwas, womit man jemanden zwingen könnte, sich selbst in die Luft zu sprengen? Das ist absurd.«

»Hören Sie, dazu kann ich nichts weiter sagen. Aber ich kann Ihnen Antonionis Motiv nennen, Plonka aus dem Weg zu räumen.«

»Plonka wollte die Macht. Antonioni hatte keine Lust sie abzugeben. Das wissen wir, Herr Bellin«, mischte sich Ollie ein.

Aber Bellin schüttelte den Kopf.

»Davon rede ich nicht. Ich meine etwas anderes. Plonka wollte einen Riesendeal mit gefälschten Medikamenten gegen Milzbrand machen. Billige Placebos, die er in den Handel bringen wollte. Von den Originalprodukten waren sie angeblich nicht zu unterscheiden.«

»Und, was ist daraus geworden?«

»Antonioni wollte ihm einen Strich durch die Rechnung machen. Er hatte den Lieferanten herausbekommen und beabsichtigte, sich direkt mit ihm zu einigen.«

Jetzt wurde es interessant.

»Wer ist der Lieferant?«, fragte Stefan Czerwinski.

»Bevor ich Ihnen darauf eine Antwort gebe, möchte ich, dass für meine Tochter gesorgt ist. Was ich hier mache, ist verdammt gefährlich, und seit Antonioni meinen Schwiegersohn umbrachte, ist meine Tochter an einer schweren Depression erkrankt. Sie ist nicht mehr in der Lage, für sich selbst zu sorgen.«

»Sie wollen mehr Geld?«, schloss Stefan.

»Ja.«

»An wieviel mehr dachten Sie denn?«

Bellin hob die Augenbrauen, kratzte sich am Kinn. Eine rötliche Lichterscheinung lenkte Ollie für den Bruchteil einer Sekunde ab. Er blickte zur Seite.

Der Strahl eines Laserpointers, durchzuckte es ihn.

Dieser Strahl war für einen winzigen Moment auf eine Autoantenne aufgetroffen und dadurch sichtbar geworden. Irgendwo in der Nähe saß einer mit einer Waffe, die über eine Laserzielerfassung verfügte!

»Vorsicht!«, brüllte Ollie.

Er gab Bellin einen Stoß, duckte sich dabei.

Der erste Schuss zischte haarscharf an Bellins Rücken vorbei. Die Kugel fraß sich durch das Blech des gelben Mitsubishi. Eine zweite Kugel folgte nur einen Sekundenbruchteil später, ließ eine Scheibe klirren. Dann wurde plötzlich aus mehreren Richtungen gefeuert.

Maschinenpistolen knatterten los. Scheiben zersprangen.

Stefan hatte seine SIG in der Faust, sandte ein paar Schüsse in Richtung der Angreifer. Bellin schrie auf. Eine Kugel hatte ihn erwischt. Ollie beugte sich über ihn, zog ihn noch weiter zurück, damit er sich nicht so in der Schusslinie befand. Aber was Bellin anging, so kam wohl jede Hilfe zu spät. Seine Augen wurden starr. Der Treffer hatte den Brustkorb durchschlagen. Blut rann ihm aus dem Mund.

Zwischen den Wagen gingen Stefan und Ollie in Deckung.

Das MPi-Feuer war dermaßen stark, dass den beiden Kollegen nichts anderes übrigblieb, als zusammengekauert in der Deckung zu bleiben.

Ein Wagen brauste mit quietschenden Reifen durch die Tiefgarage. Das Feuer verebbte.

Stefan tauchte hervor, sah einen Lieferwagen. Der Wagen trug den Aufdruck einer Pizza-Express-Firma. Eine Schiebetür ging auf. Mit MPis Bewaffnete in dunklen Sturmhauben, bei denen nur die Augen frei blieben, tauchten aus ihrer Deckung hervor. Ihre Komplizen gaben ihnen dabei Feuerschutz.

Stefan hatte gerade einen Schuss abgegeben, als er schon wieder den Kopf einziehen musste.

Die Maskierten sprangen in den Lieferwagen. Er brauste los. Man konnte hören, wie die Schiebetür geschlossen wurde.

Ollie schnellte hoch, legte die SIG zu einem gezielten Schuss an. Er feuerte mehrfach hintereinander. Die Kugel prallten an der Rückfront ab. Eine blieb in der Heckscheibe des Lieferwagens stecken. Das Projektil war jetzt das Zentrum einer Art Spinnennetz-Muster.

In einem halsbrecherischen Tempo raste der Wagen davon.

Stefan hatte bereits das Handy in der Hand. Ein Knopfdruck und die Kurzwahlfunktion verband ihn mit unserem Präsidium. Er gab die Wagennummer durch, auf die der Lieferwagen zugelassen war. Die Fahndung musste sofort beginnen. Möglicherweise waren ja ein paar Kollegen oder der hiesigen Polizeistation in der Nähe, die sich einschalten konnten.

Ollie setzte unterdessen zu einem kleinen Spurt an, Er feuerte, zielte dabei auf die Reifen.

Aus einem geöffneten Seitenfenster heraus wurde Ollie dann unter Feuer genommen. Er musste sich ducken. Eine MPi knatterte. Die Projektile kratzten am Metall der umstehenden Autos vorbei. Hier und da wurden Löcher durch das Blech gestanzt.

Stefan war inzwischen in den Chevy gestiegen, hatte zurückgesetzt. Die Reifen quietschten jedes Mal. Stefan ließ den Chevy einen Satz nach vorn machen.

Ollie sprang zur Seite.

Stefan übernahm die Verfolgung. Er trat das Gaspedal voll durch, um dem Lieferwagen auf den Fersen zu bleiben. Der Chevy brauste die Gasse zwischen den parkenden Fahrzeugen entlang. Bei der nächsten Biegung musste Stefan scharf bremsen. Das Heck brach ein Stück aus, aber er konnte den Wagen unter Kontrolle halten.

Der Lieferwagen befand sich bereits auf der Rampe, die ins nächste höhere Parkdeck führte. Ein Fenster des Lieferwagens war offen. Der kurze Lauf einer MPi ragte heraus.

Die Waffe knatterte los.

Stefan duckte sich, trat auf die Bremse. Die Frontscheibe des Chevys zersprang. Ein Scherbenregen ging auf unseren Kollegen nieder.

Als der Kugelhagel verebbte und Stefan sich wieder aufrichten konnte, war der Pizza-Wagen die Rampe hochgefahren und verschwunden. Stefan wischte sich die Scherben aus den Haaren.

Vielleicht konnte er ja darauf vertrauen, dass Ollie inzwischen auch den Sicherheitsdienst des Cadena-Gebäudes alarmiert hatte. Wie schnell es den Security-Leuten allerdings gelang, die Ausfahrt der Tiefgarage abzusperren, war fraglich.

Stefan trat das Gaspedal durch.

Die Reifen drehten durch. Der Chevy legte einen Blitzstart hin. Stefan ließ den Wagen die Rampe hinaufrasen. Das Tempo war halsbrecherisch. Der Fahrtwind blies Stefan von vorn ins Gesicht. Er kniff die Augen zusammen. Als er die Rampe hinter sich hatte, ging es scharf um die Kurve. Dann folgte noch eine Biegung, und die Strecke bis zur Ausfahrt lag offen vor ihm.

Der Lieferwagen hatte die Ausfahrt schon fast erreicht.

Zwei uniformierte Security-Leute waren dort postiert. Sie hatten ihre Pistolen in der Faust.

Aber der Lieferwagen beschleunigte noch.

Einer der Security-Männer feuerte einen Warnschuss ab, dann zielte der andere auf die Reifen. Zum Schuss kam er jedoch nicht mehr. Aus dem Lieferwagen heraus wurde mit MPis gefeuert. Die beiden Security-Leute sanken dutzendfach getroffen zu Boden.

Der Lieferwagen hielt kurz an der elektronischen Schranke. Der Fahrer steckte die Parkkarte in den Schlitz, die Schranke hob sich. Gleichzeitig langte einer seiner Komplizen aus dem hinteren Fenster und klebte etwas an die Konsole.

Der Lieferwagen brauste davon. Die Schranke senkte sich.

Stefan raste mit seinem Chevy heran.

Sekundenbruchteile blieben ihm, um zu entscheiden, ob er bremsen oder einfach durch die Schranke hindurchrasen sollte.

Er bremste.

An der Konsole kam der Chevy zum Stehen.

Stefans Blick wanderte dorthin, wo einer der Killer etwas an die Konsole geklebt hatte.

Es handelte sich um eine knetgummiartige Masse, von der ein Klumpen vom Volumen eines Daumens an das Metall der Konsole gedrückt worden war. In der Mitte befand sich ein Metallteil. Nicht größer als ein Fingernagel.

Sprengstoff!, durchfuhr es Stefan.

Er öffnete die Tür des Chevy, rannte ein Stück zurück, blieb dann in einer vermeintlich sicheren Entfernung stehen.

Das Metallteil in der Mitte musste der Zünder sein. Vermutlich ein elektronischer Zünder. Aber kein Mensch konnte dem Ding ansehen, was die Detonation auslösen würde.

Stefan griff zum Handy.

Die Ausfahrt musste schnellstens weiträumig abgesperrt und Sprengstoffexperten herbeigerufen werden.

9

Roy und ich saßen gerade wieder im Sportwagen, nachdem wir die Praxis von Dr. Bretzke verlassen hatten, da wurden wir über Funk gerufen. Es war die Dienststelle. Alle verfügbaren Einheiten von Kriminalpolizei und verfügbaren Polizisten, die sich in und um die südwestliche Ecke von Hamburg-Mitte bewegten, wurden angewiesen, einem Lieferwagen mit der Aufschrift PIZZA EXPRESS zu folgen. Die Nummer wurde durchgegeben, außerdem der genaue Wagentyp. Es handelte sich um einen Mercedes Transporter.

Allerdings handelte es sich wohl um eine Sonderanfertigung für ganz spezielle Aufgaben, die mit Pizza-Express-Diensten nichts zu tun hatten. Der Wagen war nämlich vermutlich gepanzert, so dass die Insassen entsprechend schwer zu stoppen waren.

Mindestens vier schwer bewaffnete Personen waren die Insassen. Wir erfuhren, dass sie in der Tiefgarage des Cadena-Gebäudes eine Schießerei angezettelt hatten, als unsere Kollegen Stefan und Ollie einen Informanten trafen. Mit Erleichterung nahmen wir allerdings zur Kenntnis, dass den beiden nichts passiert war.

Mehrere Helikopter kreisten über der Gegend von Hamburg-Mitte, um ständig die Position der Flüchtigen angeben zu können.

Roy setzte das Blaulicht auf den Sportwagen. Ich fädelte mich in den Verkehr am Stadtpark ein und brauste los.

Nach einer Weile waren wir nur ein paar Straßenzüge von den Gangstern im Pizza-Wagen entfernt, denn je weiter wir Richtung Süden kamen, desto öfter hörten wir Polizeisirenen. Ohne die Kollegen der Polizei wären wir bei dieser Jagd wohl vollkommen aufgeschmissen gewesen. Schon deswegen, weil es nahezu unmöglich gewesen wäre, rechtzeitig genügend Einheiten an den Ort des Geschehens zu bekommen.

Jens Hacker, einer der Helikopter-Piloten der Kriminalpolizei, meldete sich über Funk.

Der Lieferwagen jagte nun die Straße in westliche Richtung entlang.

Wir erreichten gerade die Harburger Chaussee. Von dort aus ging es auf die Hafenrandstraße. Die nächste Möglichkeit Richtung Süden zu gelangen, um dem Lieferwagen den Weg abzuschneiden, war die Industriestraße. Ich trat das Gaspedal voll durch. Reihenweise fuhren die Autos an die Seite und ließen uns durch. Wir kamen relativ schnell voran.

Dann bogen wir endlich in die Neuhöfer Straße ein.

An der Ecke Hafenrandstraße/ Neuhöfer Straße waren bereits zwei Einsatzwagen der Polizei. Die Einsatzwagen waren quergestellt worden, die Handvoll Polizisten dahinter in Stellung gegangen.

Wir trafen gerade ein, als der Lieferwagen auf unsere Kollegen zufuhr.

Der Fahrer dachte überhaupt nicht daran abzubremsen. Im Gegenteil! Er beschleunigte. Eine MPi knatterte los. Dann gab es einen Knall. Der gepanzerte Lieferwagen kollidierte mit den Einsatzwagen. Irgendeiner der Polizisten schrie auf. Der Lieferwagen drängte mit seiner Wucht die beiden quergestellten Einsatzwagen auseinander. In der Frontscheibe war ein Einschuss zu sehen. Aber das Panzerglas hatte die Kugel abgefangen.

Der Lieferwagen brach zwischen den beiden Einsatzwagen durch. Seine Fahrt war durch den Aufprall erheblich abgebremst. Ich trat auf die Bremse. Die Reifen des Sportwagens quietschten. Das Heck brach nach rechts aus.

Roy öffnete die Tür, sprang mit der SIG im Anschlag heraus. Er kniete nieder, feuerte zweimal kurz hintereinander. Er zielte auf die Reifen. Der dritte Schuss erwischte schließlich den Reifen hinten rechts.

Der Lieferwagen raste trotzdem weiter.

Der Fahrer war geschickt.

Er hielt den Transporter sogar einigermaßen in der Spur.

Die blanke Felge schrammte über den Asphalt, Funken sprühten.

Weit konnte er so nicht kommen. Die Polizisten, die zur Seite gesprungen waren, kümmerten sich entweder um ihre verletzten Kameraden oder feuerten dem Lieferwagen noch ein paar Kugeln hinterher. Allerdings prallten die vom gepanzerten Gehäuse ab. Der Motor des Lieferwagens heulte auf. Das Fahren mit drei Reifen schmeckte ihm nicht.

»Weit kommt der nicht!«, meinte ich.

Roy stieg wieder ein, klappte die Tür zu.

»Zwei Straßen weiter ist eine S-Bahnstation!«, stellte er fest.

»Verdammt!«

»Wenn die Kerle da aussteigen ...«

Ich beschleunigte den Sportwagen.

Zwei unserer Kollegen der Polizei waren uns zuvorgekommen, in einen der Einsatzwagen gestiegen und losgebraust. Die anderen kümmerten sich um die Verletzten.

Möglicherweise gab es auch Tote.

Ich hoffte, dass es die Notfallambulanz schnell hierher schaffte.

Wir brausten dem Einsatzwagen der Polizei hinterher.

Über uns kreiste ein Hubschrauber über dem Straßenzug.

»Die Wagen 234 und 231 kommen den Flüchtenden auf der Mengestraße entgegen«, meldete Kollege Jens Hacker, unser Mann im Heli, über Funk.

»Entgegen der Fahrtrichtung?«, murmelte ich.

»Muss in dem Fall wohl mal sein!«, antwortete Roy.

Wir hatten freie Sicht, als wir in die Richtung rasten.

Die angekündigten Kollegen mussten sich also noch östlich davon befinden.

Das Tempo des Lieferwagens ließ nach.

Die Schiebetür wurde geöffnet. Einer der Kerle sprang heraus, schleuderte etwas in Richtung des Streifenwagens.

Ein eiförmiger Gegenstand.

Eine Handgranate.

Sie krachte auf die Motorhaube des Einsatzwagens, dessen Fahrer augenblicklich auf die Bremse trat.

Doch die beiden Polizisten hatten nicht den Hauch einer Chance. Im nächsten Moment ertönte der Donnerschlag einer gewaltigen Detonation. Eine Stichflamme schoss empor. Der Wagen ging in Flammen auf. Sekunden später gab es eine zweite Explosion, als der Inhalt des Tanks explodierte.

»Diese Schweine!«, zischte ich.

Ich bremste den Sportwagen. Wir sprangen heraus, mussten uns dann bereits ducken, denn die Gangster aus dem Lieferwagen feuerten in unsere Richtung. Der Lieferwagen hatte inzwischen gestoppt. Die maskierten Insassen sprangen einer nach dem anderen heraus.

Sie schossen wild um sich und rannten dabei in Richtung der S-Bahnstation. Die wenigen Passanten gingen in Deckung oder verkrochen sich in Hausnischen.

Grimmig blickte Roy zu dem brennenden Einsatzwagen.

Für die Insassen kam jede Hilfe zu spät.

Wir machten uns an die Verfolgung der maskierten Killer. Geduckt stürmten wir vorwärts, nahmen Deckung hinter parkenden Fahrzeugen.

Die Feuersalven unserer Gegner waren nicht besonders gezielt. Sie wollten einfach nur jeden Verfolger auf Distanz halten.

Die ersten von ihnen erreichten die S-Bahnstation.

Aus nördlicher Richtung brausten inzwischen zwei Einsatzwagen der Polizei den Strauß-Weg entlang.

Einer der Maskierten eröffnete noch kurz das Feuer in ihre Richtung. Dutzende von Passanten an der S-Bahnstation stoben schreiend auseinander. Eine regelrechte Panik entstand. Wir rannten zum Ort des Geschehens, näherten uns bis auf eine Distanz von gut zwanzig Metern.

Aber weder Roy und ich, noch unsere Kollegen der Polizei konnten in dieser Situation die Schusswaffen benutzen. Andernfalls hätte es ein Blutbad unter unbeteiligten Passanten gegeben. Und das war etwas, was unsere Gegner zwar billigend in Kauf nehmen mochten - wir aber nicht.

Vier Maskierte waren es.

Und der letzte von ihnen mischte sich gerade unter die verängstigten Menschen und rannte auf die haltende Bahn zu.

Wir trafen etwa gleichzeitig mit den Kollegen der Polizei dort ein. Vier Uniformierte, wie wir mit der SIG Sauer P 226 in der Faust, der Standardwaffe aller Hamburger Polizeieinheiten.

An Feuerkraft waren wir den Maskierten hoffnungslos unterlegen.

Wir zuckten förmlich zusammen, als wir die MPi-Salve hörten. Einem der Polizisten fiel regelrecht der Kinnladen herunter. An seinem Uniformhemd stand sein Name und Rang. Polizeimeister Frank Peterson.

»Das müssen Wahnsinnige sein«, meinte er.

Aber genau das Gegenteil war der Fall. Die wussten genau, was sie taten.

Sie erzeugten Panik unter den Fahrgästen, die versuchten von der Station wegzukommen. Hunderte drängten sich innerhalb von Augenblicken von dort. Wir hatten keine Chance, uns durch sie hindurchzudrängeln.

Peterson nahm sein Funkgerät und meldete sich bei der Einsatzleitung. Die umliegenden S-Bahnstationen mussten jetzt mit unseren Leuten besetzt werden, so dass wir den Maskierten den gebührenden Empfang bereiten konnten.

»Sie werden Geiseln nehmen«, meinte Roy düster.

10

»Keine Bewegung!«

Die Maskierten fuchtelten mit MPis herum. Die Laserpointer der Laserzielerfassung schickten strichdünne Strahlen durch die Gegend. Rote Punkte tanzten an den Wänden des S-Bahn-Waggons entlang, spiegelten sich in den Fenstern.

Die Passagiere wirkten wie erstarrt. Niemand wagte es, auch nur heftig zu atmen.

Die Schiebetüren schlossen sich. Die Bahn setzte sich in Bewegung.

Drei der Maskierten trugen Maschinenpistolen. Ein Vierter nur eine Automatik mit Schalldämpfer, auf die aber ebenfalls ein Zielerfassungsgerät mit Laserpointer aufgesetzt war.

»Die werden sich an zwei Fingern ausrechnen können, in wie viele Richtungen man von der Stationsecke Wilhelmsburg fahren kann«, knurrte einer der Mpi-Schützen.

»Abwarten«, meinte der Mann mit der Schalldämpfer-Waffe.

Er schien der Boss in diesem Quartett zu sein. Die S-Bahn beschleunigte. Das Rattern der Schienen war zu hören. Dieses Rattern mündete schließlich in einen sich regelmäßig wiederholenden Rhythmus. Der unverwechselbare Beat der Hamburger S-Bahn. Ansonsten war es totenstill im Raum.