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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Französisch
- Veröffentlichungsjahr: 2024
Une nouvelle enquête pour le commissaire Marquanteur et ses collègues de la ville portuaire de Marseille, dans le sud de la France. "Dites non à une vie de péché" , tel est le credo d'une secte religieuse dans l'environnement de laquelle des meurtres sont régulièrement commis. Les inspecteurs Marquanteur et Leroc de la FoPoCri recherchent des coupables qui tuent pour punir une vie de péché. Ils sont aidés par un profiler qui n'est pas du même avis que les deux inspecteurs. Alfred Bekker est un auteur renommé de romans fantastiques, de romans policiers et de livres pour la jeunesse. Outre ses grands succès de librairie, il a écrit de nombreux romans pour des séries à suspense telles que Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Commissaire X, John Sinclair et Jessica Bannister. Il a également publié sous les noms de Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden et Janet Farell.
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Alfred Bekker
Commissaire Marquanteur et les Deux Dangereuses : France Polar
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Commissaire Marquanteur et les Deux Dangereuses : France Polar
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Commissaire Marquanteur et les Deux Dangereuses : France Polar
de Alfred Bekker
Une nouvelle enquête pour le commissaire Marquanteur et ses collègues de la ville portuaire de Marseille, dans le sud de la France.
"Dites non à une vie de péché", tel est le credo d'une secte religieuse dans l'environnement de laquelle des meurtres sont régulièrement commis. Les inspecteurs Marquanteur et Leroc de la FoPoCri recherchent des coupables qui tuent pour punir une vie de péché. Ils sont aidés par un profiler qui n'est pas du même avis que les deux inspecteurs.
Alfred Bekker est un auteur renommé de romans fantastiques, de romans policiers et de livres pour la jeunesse. Outre ses grands succès de librairie, il a écrit de nombreux romans pour des séries à suspense telles que Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Commissaire X, John Sinclair et Jessica Bannister. Il a également publié sous les noms de Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden et Janet Farell.
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Un livre CassiopeiaPress : CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker présente, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks et BEKKERpublishing sont des imprints de
Alfred Bekker
Roman par l'auteur
© de cette édition 2024 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westphalie
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Tout ce qui concerne la fiction !
1
C'était une fin d'après-midi à la prison des Baumettes, située dans la charmante ville portuaire de Marseille, dans le sud de la France. La prison s'étendait le long de la route menant à la calanque de Morgiou, offrant ainsi une vue imprenable sur les environs pittoresques. L'homme, qui avait une cicatrice distinctive au menton, se tenait à sa fenêtre grillagée et balayait la scène du regard. Le soleil brillait dans le ciel et baignait la ville dans son atmosphère méditerranéenne caractéristique.
Alors qu'il se tenait là, des pensées de colère et d'amertume l'ont envahi. Un jour, il sortirait de cette prison, il en était sûr. Et quand ce jour arriverait enfin, ce serait pour se venger ! Le commissaire Marquanteur, cet enquêteur maudit, lui avait fait passer de nombreuses années de sa vie derrière les barreaux et il allait payer pour cela !
Pierre Marquanteur - ce nom résonnait comme un écho sinistre dans l'esprit de l'homme. Il n'arrivait pas à oublier ou à pardonner ce que cet enquêteur lui avait fait. Chaque jour de détention ne faisait qu'accroître son désir de vengeance.
La vie de l'homme à la cicatrice voyante ne tournait désormais plus qu'autour de cette idée : se venger de celui qui avait si cruellement scellé son destin. Chaque respiration était accompagnée de cette haine - une haine aussi forte qu'une force naturelle que rien ne peut arrêter.
Tout en continuant à regarder par la fenêtre, il pouvait voir la ville dans toute sa splendeur. Mais pour lui, elle n'était qu'un symbole d'injustice et de trahison. Les rayons du soleil qui tombaient chaudement sur sa peau étaient comme une moquerie pour sa douleur intérieure.
L'homme à la cicatrice au menton savait pertinemment que son chemin vers la liberté serait semé d'embûches. Mais il était prêt à se battre pour cela, quel qu'en soit le prix. Sa détermination se renforçait de jour en jour, le poussant à explorer toutes les possibilités d'évasion ou d'exécution de ses plans de vengeance.
Au milieu de cette atmosphère lugubre de la prison des Baumettes, il se fait un serment : Un jour, le commissaire Marquanteur devra se rendre à l'évidence : sa propre fin est arrivée. Le moment de la vengeance approche, inexorablement, comme une avalanche.
"Hé, tu rêves encore de te venger de ce commissaire ?", a demandé son compagnon de cellule d'un ton provocateur. L'homme, qui avait une cicatrice frappante sur le visage, se retourna lentement et fixa son codétenu d'un regard perçant. Ses yeux trahissaient un mélange de mépris et de détermination.
"Tu n'as pas de rêves, hein ?", a-t-il rétorqué vivement. Les paroles de son compagnon de cellule avaient touché un point sensible - la question de ses propres ambitions l'avait remué de l'intérieur. Mais il était maintenant temps pour l'homme à la cicatrice de dévoiler ses pensées.
"Je me demande", commença son compagnon de cellule avec curiosité, "pourquoi tu ne veux te venger que de ce Commissaire Marquanteur ? Pourquoi pas aussi contre son collègue M. Leroc ?"
L'homme à la cicatrice sembla s'arrêter un instant pour réfléchir intensément. Il était évident qu'il avait beaucoup réfléchi à cette histoire, non seulement à la vengeance contre Marquanteur, mais aussi contre Leroc. Après avoir passé de nombreuses heures dans sa cellule à raconter son histoire, son codétenu en connaissait désormais tous les détails.
Les deux policiers faisaient partie d'une unité spéciale hautement spécialisée dans la lutte contre le crime organisé, le terrorisme et les crimes en série. Ils étaient connus pour leur taux de réussite dans la capture de criminels dangereux et avaient déjà résolu de nombreuses affaires qui auraient posé des défis quasiment insurmontables à d'autres enquêteurs.
Mais pour l'homme à la cicatrice, cela n'avait aucune importance. Il n'était pas impressionné par sa réputation ou sa force apparemment insurmontable. Sa soif de vengeance l'emportait sur toute autre pensée dans son esprit.
"Qui vous dit que je ne tuerai pas aussi ce Leroc ?", a-t-il finalement répondu avec une détermination de fer dans la voix. Ces mots résonnaient de manière menaçante dans l'air étouffant de la cellule de prison et faisaient frissonner ses compagnons de cellule.
Il était devenu clair que cet homme ne laisserait rien passer pour assouvir son désir de vengeance. Ni Marquanteur ni Leroc ne seraient à l'abri de sa haine farouche et du plan bien ancré dans son esprit.
*
"Bonjour, Pierre !"
Je me suis retourné.
"Ah, c'est toi, François."
"Qui d'autre ?"
"Tu me suis déjà pendant mon jour de congé ?"
"J'ai aussi un jour de congé".
"Je sais".
J'étais assis sur le port, près du quai, et je pêchais. C'est ce que je fais parfois quand j'ai besoin de me vider un peu la tête. Les grands porte-conteneurs qui se débattent depuis la Méditerranée jusqu'au port de Marseille sont toujours un spectacle impressionnant.
Je n'ai jamais beaucoup pêché. Mais ce n'est pas le but.
"Je suis désolé de ne pas pouvoir vous offrir de place, François", ai-je dit.
"Ce n'est pas grave."
"Pourquoi ?"
"J'ai pris mes précautions".
"Prévu" ?
"J'ai apporté une chaise pliante".
Je ne l'avais pas vu tout de suite. François l'avait porté du côté opposé au mien. Il l'a posé et s'est assis. "Tu permets, Pierre ?"
"Bien sûr".
Je suis Pierre Marquanteur, commissaire à Marseille. Et François Leroc est mon collègue. Nous faisons partie d'une unité spéciale appelée Force spéciale de la police criminelle, ou FoPoCri, et nous nous occupons des gros poissons, comme on dit. Le crime organisé, par exemple, ou les criminels en série. Nous n'avons pas beaucoup de temps libre et, en fait, nous sommes toujours en train de faire des heures supplémentaires qu'il serait temps de récupérer.
De toute façon, ça ne marchera jamais.
Mais là, nous avions pris un jour de congé.
"Pourquoi es-tu ici ?", ai-je demandé à François.
"Pourquoi pas ?"
"Ce n'est pas une réponse".
"Non ?"
"Alors, pourquoi êtes-vous ici ?"
"La version honnête ?"
"C'est toujours mieux".
"Je m'ennuyais".
"Aha".
"Et c'est là que je me suis dit : voyons ce que fait Pierre. Et comme ce que fait Pierre est assez prévisible dans ce cas, je me suis pointé ici".
"Et maintenant ?"
"Je vais te regarder pêcher. Ce n'est pas plus ennuyeux que la télévision".
"Je n'ai malheureusement pas de deuxième canne à pêche. Je ne savais pas que vous alliez vous montrer".
"C'est mieux comme ça. Regarder suffit".
"Tu aurais pu apporter de la nourriture".
"On peut toujours aller chercher un sandwich au poisson plus tard".
"Sans travail, tu ne peux pas, hein ?"
François hocha la tête. "Mais c'est pareil pour toi".
"Au moins, j'ai un hobby".
"Non, Pierre, tu fais semblant d'avoir un hobby. C'est différent".
Deux hommes se promenaient sur le quai. Tous deux vêtus de cuir et portant de nombreuses chaînes. Et probablement aussi gays que les Village People.
Ils nous ont fait signe de la main.
François a fait signe de revenir.
Il fallait bien que je tienne la canne.
"Ils pensent que nous sommes en couple, Pierre", dit François. "Ils ne peuvent pas savoir que nous sommes hétéros".
"Les gens sont comme ça. Ils déduisent toujours des autres ce qu'ils pensent d'eux-mêmes. Et en dehors de cela, nous passons probablement plus de temps ensemble pour des raisons professionnelles que la plupart des personnes qui sont vraiment en couple".
François se mit à rire. "Tu l'as dit !"
"Il y a des couples dont personne ne soupçonne qu'ils sont en couple. Par exemple, notre commercial interne Maxime, qui est en fait marié, mais qui a quand même une relation avec la secrétaire de notre patron ! Ces deux-là font comme si de rien n'était".
"Pourtant, tout le monde est au courant !"
"C'est ainsi".
"Et il y a des couples qui, par exemple, pour les garçons gays devant, ont l'air d'être en couple, comme nous, mais qui en réalité ne sont pas en couple !"
"Exactement".
Je n'ai pas pu m'empêcher de penser à ce que j'ai dit lorsque nous avons été confrontés à notre prochain cas.
En effet, il n'y a pas que des couples qui se cachent et des couples qui sont pris par erreur pour des couples ou qui font semblant d'en être un.
Il existe également des couples meurtriers qui commettent des crimes ensemble.
*
"A l'époque, je pensais que je n'avais pas le choix - mais aujourd'hui, je sais que c'était un meurtre".
Régine Andrés tenait fermement le verre dans sa main et le portait lentement à sa bouche. Le cocktail qu'il contenait brillait d'un éclat séduisant, comme s'il s'agissait d'un jus de fruit frais qui n'attendait qu'elle pour être dégusté. D'un geste précis, elle descendit le verre et ressentit immédiatement les effets pétillants de l'alcool.
Un léger flottement parcourut son corps, mais Régine garda sa position et ne laissa rien paraître. Pendant un court instant, elle a fermé les yeux et laissé le goût du cocktail fondre sur sa langue. Le doux mélange de fruits exotiques s'harmonisait parfaitement avec le goût âpre du gin de qualité.
Lorsqu'elle rouvrit les yeux, Régine reposa soigneusement le verre vide sur la surface brillante du bar. Un sourire discret étira ses lèvres - ce verre avait eu exactement l'effet escompté. Elle se sentait plus détendue, plus relaxée et prête à affronter tout ce qui allait suivre.
D'un geste assuré, elle fait signe au barman : "La même chose, s'il vous plaît". Sa voix était pleine de conviction - car ce cocktail n'était pas seulement une boisson pour Régine Andrés ; c'était une sorte de libérateur des soucis et du stress quotidien.
Alors qu'elle attendait patiemment son prochain verre, Régine observait nonchalamment l'agitation du bar. La lumière tamisée plongeait la pièce dans une atmosphère mystérieuse, pleine de promesses. Elle savait pertinemment que cette soirée lui réserverait bien d'autres moments passionnants.
Régine Andrés était une femme qui savait profiter de la vie. Et à ce moment-là, elle ne savourait pas seulement un autre cocktail - mais aussi le sentiment de liberté et de légèreté que lui procurait chaque gorgée.
"Je pense que vous en avez assez, Régine", dit le barman d'un air sérieux. Il se pencha un peu en avant et poursuivit d'un ton feutré : "Après tout, je ne veux pas de mort ici...".
"Je suis déjà mort !"
Le barman s'est tourné vers la femme avec laquelle Régine avait discuté pendant tout ce temps. Elle avait des cheveux sombres et bouclés et portait un tailleur-pantalon d'affaires. Le barman estime qu'elle a une trentaine d'années.
"Vous semblez connaître cette dame. Peut-être lui expliquerez-vous pourquoi je ne veux plus rien lui donner".
"Ce n'est pas grave", dit Régine. "Je sais quand je suis indésirable".
2
Peu après, Régine a quitté le bâtiment et est entrée dans la liberté du soir. Le soleil s'était déjà couché et avait laissé place à l'obscurité. Mais dans une ville aussi animée que Marseille, la notion d'obscurité pouvait être considérée comme relative. Les lampadaires, les néons et l'activité animée faisaient que même la nuit, il y avait un certain degré de luminosité.
Regine sentait une brise agréable sur sa peau et appréciait de pouvoir enfin respirer de l'air frais après une longue journée au bureau. Lorsqu'elle vit du coin de l'œil un taxi s'approcher, elle sut immédiatement que cela tombait à point nommé. Elle se dit en elle-même : "Ça tombe à pic !" D'un signe de main décidé, elle signala au chauffeur son intention de l'arrêter.
Alors qu'elle attendait le taxi, Régine a soudain ressenti un léger déséquilibre, probablement dû à sa journée chargée et à la précipitation avec laquelle elle s'est rendue à la station de taxi. Mais Régine ne s'est pas laissée décourager.
L'atmosphère qui l'entoure est un mélange d'excitation et de soulagement. Après une journée si stressante - remplie de réunions, de délais et de défis imprévisibles - Régine était impatiente de rentrer chez elle et d'en finir avec la fatigue.
Le taxi s'est arrêté sur le bord de la route. Les passagers sont descendus.
"Emmenez-moi !", s'est-elle exclamée.
"Montez dans la voiture ! Je ne devrais pas être là".
Régine s'est dépêchée.
Elle est montée à bord. L'odeur du cuir et du désinfectant a envahi l'intérieur du véhicule tandis qu'elle s'installait sur le confortable siège arrière. Elle ressentit une agréable chaleur lorsque le chauffeur de taxi démarra le moteur et s'éloigna lentement.
Alors que les rues défilaient devant elle, Régine pouvait se plonger dans ses pensées et laisser derrière elle l'agitation de la ville. Les lumières de Marseille s'estompent en un océan de couleurs qui apaise ses sens. Elle appuya sa tête contre le dossier du siège et se libéra de tout le stress de la journée.
À ce moment-là, elle a ressenti une profonde satisfaction à l'idée de cette petite pause dans le tourbillon de la vie quotidienne - un bref moment de calme au milieu d'une vie urbaine très animée. Le taxi est devenu pour Regine le symbole de sa liberté - c'était comme une transition magique entre la vie professionnelle et la détente.
À chaque mètre, elle s'éloignait un peu plus de sa journée stressante et se rapprochait de sa maison confortable. L'obscurité n'entourait pas seulement la ville de Marseille, mais aussi l'univers mental de Regine - une étreinte confortable et rassurante.
Peu après, alors que le taxi s'arrêtait à un carrefour, le conducteur s'est mis à injurier une autre voiture.
Avec un profond soupir, Régine ferma les yeux un instant, laissant derrière elle toute l'agitation du dehors. L'obscurité peut être relative dans une ville comme Marseille - mais pour Régine, il était maintenant temps de se reposer et de se sentir en sécurité dans son propre petit paradis.
Quelqu'un a klaxonné. Le conducteur impatient d'une camionnette a fait un signe d'oiseau et Régine ne savait pas très bien si ce geste s'adressait à elle ou au chauffeur de taxi.
Quelques instants plus tard, après que le taxi soit reparti, elle respira à nouveau profondément. Et ouvrit les yeux.
Elle n'a même pas été surprise que le chauffeur ne lui demande pas où elle allait.
3
"Ne bougez plus ! FoPoCri !", ai-je crié.
Mais le type à la casquette de baseball rouge n'a pas du tout pensé à m'écouter. Il a brandi son arme et a tiré dans ma direction. Le tir était mal ajusté. Il est passé assez loin de moi.
Le type s'est alors mis à courir, perdant presque la moitié de la drogue qu'il portait sur lui. Un sac en plastique de la taille d'une main contenant de la cocaïne a glissé de la poche de sa veste et un autre a suivi.
L'homme s'appelait Robert Battiston et faisait l'objet d'un mandat d'arrêt dans toute la France pour les délits les plus divers. La préfecture de police avait été informée qu'il se présenterait ici à un moment donné pour vendre un peu de cocaïne. Peut-être un ou deux kilos. Cette quantité ne valait pas grand-chose et était loin d'être une grosse affaire. Mais ce n'était pas le problème. Battiston avait probablement un besoin urgent d'argent, car nos collègues avaient réussi à localiser et à geler certains de ses comptes ailleurs. Des comptes que Battiston avait créés sous une fausse identité et par lesquels il avait l'habitude de faire des affaires. Et son activité principale n'était pas la drogue, mais le meurtre.
Il avait passé les cinq dernières années à travailler comme tueur à gages pour tous ceux qui avaient besoin d'un tueur à gages. Et lorsque le sol devenait trop chaud pour lui, il s'installait simplement ailleurs, se procurait une nouvelle identité et restait généralement un certain temps sans être inquiété.
Mais maintenant, son odyssée était terminée. C'est ici, dans le vieux port de la marine de Marseille, qu'il allait tomber dans le piège que nous lui avions tendu.
L'homme qui l'avait fait venir n'était probablement pas un ami. Il y en avait beaucoup qui pouvaient l'être. Des gens qui voulaient que Battiston disparaisse de la circulation. De nombreuses raisons étaient possibles, et la plus probable était la vengeance pure. Mais nous ne savions pas de qui il s'agissait.
Comme nous avions appris quelque temps auparavant par un informateur considéré comme très fiable que Battiston était actuellement à Marseille, nous avions accepté de jouer le jeu de l'appelant inconnu. Si quelqu'un comme Battiston avait disparu de la circulation, c'était en tout cas une contribution précieuse à l'amélioration de la sécurité à Marseille.
Maintenant, il tirait frénétiquement.
Après quelques pas, il a disparu derrière le coin d'un entrepôt désaffecté. François et moi nous sommes mis à l'abri. Quelques conteneurs rouillés de la taille d'un homme nous protégeaient. Ils nous avaient déjà permis de ne pas être repérés trop tôt par notre cible.
François a tiré un coup de feu en direction du fugitif.
"Attention, il est sur le côté nord de l'entrepôt !", ai-je annoncé via le casque qui reliait par radio tous les collègues impliqués dans cette opération.
Un tueur à gages comme Battiston était aussi timide qu'une biche. Si l'on voulait le piéger, il fallait éviter de se précipiter sur lui avec un grand nombre de personnes. Les gens comme Battiston avaient un instinct sûr lorsqu'ils étaient en danger. C'est la seule raison pour laquelle ils ont réussi à échapper à leurs ennemis de la pègre et aux poursuites judiciaires.
"C'est Fred !", nous a dit notre collègue Fred Lacroix par radio. "Ce type devrait déjà s'être présenté chez nous !"
"Resserrer le cercle et avancer", tel était l'ordre de Stéphane Caron. Il était le deuxième homme dans la hiérarchie du commissariat de Marseille et dirigeait les opérations.
L'arme de service à la main, nous sommes sortis de l'abri.
