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- Herausgeber: CassiopeiaPress
- Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2024
Dieses Buch enthält folgende Gruselromane: (999) Alfred Bekker: Die Insel des Magiers Alfred Bekker: Das Böse lebt Alfred Bekker: Das Grauen von Tanger Alfred Bekker: Diener des Satans Alfred Bekker: Der Magier Alfred Bekker: Der Käfer-Gott Alfred Bekker: Die Mumien von Dunmore Manor Alfred Bekker: Dämonenmeister Alfred Bekker: Ich darf mich nicht verwandeln John Devlin: Lord Drenfields Dämonenschloss John Devlin: Wenn der Rabenmann kommt Leslie Garber: Der Fluch von Barringham Castle Tanger... Die Römer hatten diese Stadt Tingis genannt. In mehr als einer Hinsicht war sie ein Schnittpunkt zwischen den Welten. Asmodis lauerte hier auf uns. Der Herr der Hölle hatte uns eine Falle gestellt, uns hier her gelockt. In seinen Einflussbereich. Nur mit knapper Not waren wir seinen Häschern entkommen und der Schavall, Marks magisches Amulett, hatte uns dabei sträflich im Stich gelassen.
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Seitenzahl: 975
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Das Geister Grusel Riesen Bundle Juli 2024
Inhaltsverzeichnis
Das Geister Grusel Riesen Bundle Juli 2024
Copyright
Die Insel des Magiers
Das Böse lebt
Das Grauen von Tanger
Diener des Satans
Der Magier
Der Käfer-Gott
Die Mumien von Dunmore Manor
Dämonenmeister
Ich darf mich nicht verwandeln
Lord Drenfields Dämonenschloss
Wenn der Rabenmann kommt
Der Fluch von Barringham Castle
Das Geister Grusel Riesen Bundle Juli 2024
Alfred Bekker, John Devlin, Leslie Garber
Dieses Buch enthält folgende Gruselromane:
Alfred Bekker: Die Insel des Magiers
Alfred Bekker: Das Böse lebt
Alfred Bekker: Das Grauen von Tanger
Alfred Bekker: Diener des Satans
Alfred Bekker: Der Magier
Alfred Bekker: Der Käfer-Gott
Alfred Bekker: Die Mumien von Dunmore Manor
Alfred Bekker: Dämonenmeister
Alfred Bekker: Ich darf mich nicht verwandeln
John Devlin: Lord Drenfields Dämonenschloss
John Devlin: Wenn der Rabenmann kommt
Leslie Garber: Der Fluch von Barringham Castle
Tanger...
Die Römer hatten diese Stadt Tingis genannt. In mehr als einer Hinsicht war sie ein Schnittpunkt zwischen den Welten.
Asmodis lauerte hier auf uns.
Der Herr der Hölle hatte uns eine Falle gestellt, uns hier her gelockt.
In seinen Einflussbereich.
Nur mit knapper Not waren wir seinen Häschern entkommen und der Schavall, Marks magisches Amulett, hatte uns dabei sträflich im Stich gelassen.
Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von
Alfred Bekker
© Roman by Author
© dieser Ausgabe 2024 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
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Alles rund um Belletristik!
Die Insel des Magiers
von Alfred Bekker
Roman
© by author
© der Digitalausgabe 2014 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich (Westf.)
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Der Umfang dieses Buchs entspricht Taschenbuchseiten.
1
"Komm empor, alles was tot war... Yramkyrr erweckt dich!"
Überall um ihn herum hatte der Boden auf gespenstische Weise zu leben begonnen. Kreaturen, die seltsame Mischungen verschiedener Tiere darzustellen schienen, formten sich aus der Erde heraus. Der Staub sammelte sich und formte Zwitter aus Ratte und Fuchs. Hundeähnliche Geschöpfe mit den Köpfen von Greifvögeln brachen ebenso aus der Erde heraus wie vereinzelte menschliche Hände...
Alles, was an lebendem Gewebe im Laufe von Zeitaltern auf dieser Anhöhe gestorben, verwest und zu Erde geworden war, schien jetzt auf geheimnisvolle Weise wiederzuerstehen.
Und manchmal hatte es sich in neuen Kombinationen zusammengefunden, die nur noch entfernt an die ursprüngliche Gestalt jener Lebewesen erinnerten, deren tote Körper hier im Laufe vieler Jahrtausende zerfallen waren.
Dies schien selbst für pflanzliches Leben zu gelten, das in ungeheurem, jeglichen Naturgesetzen widersprechendem Tempo aus dem Boden heraus wucherte, ihn überzog, um dann wieder zerstört zu werden, wenn die Erde aufbrach und eine der dämonischen Schattenkreaturen aus dem Erdreich emporstieg...
2
Ich.
David Reilly.
Reilly David.
Namen.
Worte.
Laute.
Ich schlief unruhig in dieser Nacht. Und obwohl ich ziemlich spät ins Bett gekommen war, wachte ich sehr früh auf. Ich war hellwach und fühlte eine eigenartige Unruhe in mir. Ich stand auf und ging barfuß zum Fenster meines Londoner Hotelzimmers.
Draußen dämmerte ein grauer Tag heran. Eine Dunstglocke hatte sich über London gelegt. Leichter Nieselregen rieselte vom Himmel.
Ich blickte hinaus und nahm eine Prise vom Salz des Lebens.
Das beruhigte mich etwas.
Plötzlich sah ich ein Gesicht mit unglaublicher Intensität vor meinem inneren Auge.
Die Frau, deren Gesicht ich sah, hatte schulterlanges, rotstichiges Haar. Sie trug ein helles Sommerkleid. Die Augen waren vor Angst weit aufgerissen, der Mund halb geöffnet. Sie zitterte. Im Hintergrund glaubte ich, so etwas wie einen Grabstein erkennen zu können. Ein Friedhof! Die Erkenntnis durchschoss mich wie ein Blitzstrahl.
Das ganze dauerte nicht länger als einen Herzschlag.
Dann war es vorbei.
Was hat das zu bedeuten?, fragte ich mich. Ein Bild aus der Zukunft? Oder der Vergangenheit? Oder von einem weit entfernten Ort?
Das alles war im Bereich des Möglichen. Meistens sah ich Bilder aus der Zukunft. Einer möglichen Zukunft. Das, was ich sah, musste nicht mit hundertprozentiger Sicherheit genau so eintreten, aber es gab eine große Wahrscheinlichkeit dafür.
Auf jeden Fall würde ich sicher früher später diesem Gesicht wieder begegnen, das von so unendlich großer Verzweiflung und Todesangst gezeichnet gewesen war...
Am nächsten Tag traf ich Bruder Tom Brown in einer Snack Bar am Picadilly Circus.
"Hey, was machst du, du rothaarige Ratte?"
"Ich bin schon netter begrüßt worden", sagte ich.
"Bist du jetzt eingeschnappt oder was! Mann, Reilly, wir haben etwas Wichtiges zu erledigen. Ich komme gerade aus Clairmont."
"Ich war schon lange nicht mehr in unserem Stammkloster, Tom Brown."
"Ich weiß, Reilly."
"Ich traue dort keinem mehr."
"Lass mich nicht hängen, Bruder David Reilly! Der Orden vom Heiligen Licht braucht deine Hilfe!"
"Lass mich, Tom Brown. Ich weiß gar nicht, warum ich überhaupt hier bin."
Ich erhob mich.
Tom Brown fasste mich am Arm.
"Warte! Sieh dir das an!"
Er holte eine DVD unter seiner Jacke hervor.
"Was ist das?"
"Es geht um Vorfälle auf der Isle of Wight."
Ich zögerte.
"Die Dämonen der Dämmerung?"
"Ja, genau. Nimm etwas vom Salz des Lebens, dann kannst du dir ansehen, was kürzlich dort geschah..."
"Ich nehme schon viel zuviel von dem Zeug. Bin schon richtig abhängig!"
"Bitte, Reilly!"
Ich atmete tief durch.
"Okay."
Ich nahm eine Prise und konzentrierte mich auf den Inhalt der DVD. Dabei drückte ich die Scheibe gegen meine Stirn und murmelte eine Formel, die meine Konzentration unterstützte.
Auf mentaler Ebene bekam ich direkten Zugang zu den Daten.
Zuerst war es etwas schwierig, sich in dem Gewirr aus Bildern und Steuerzeichen der Datensätze, aber dann bildeten sich klare Formen.
Was ich sah, war der reinste Horror...
3
Düstere Schatten tanzten im fahlen Mondlicht auf den Gräbern. Uralte, knorrige Bäume wuchsen zwischen den schiefen Grabsteinen empor und wirkten wie vielarmige Monstren.
Mit zitternden Knien stand Elaine Ralston in dem plötzlich aufkommenden kalten Hauch, der über den verwitterten Friedhof blies.
Eine Gänsehaut überzog ihre Arme.
In der Hand hielt sie eine Fackel.
Die Flamme loderte hoch empor und begann im Wind zu tanzen.
Das reine, alles verschlingende Feuer!, ging es ihr durch den Kopf. Dieses Feuer sollte sie gegen die Mächte der Finsternis schützen... Zumindest behaupteten das die alten Legenden.
Ein knackender Ast ließ Elaine herumfahren. Das schulterlange, flammenrote Haar wirbelte durcheinander. Sie blickte zu Boden, während ihr der Puls bis zum Hals schlug.
Irgend etwas war dort. Oder jemand. Verzweifelt suchten ihre Augen in der Dunkelheit nach dem Ursprung des Geräuschs. Sie wagte es kaum, zu atmen.
Niemals hätte ich an diesen Ort kommen sollen!, schoss es ihr durch den Kopf, während sie wie erstarrt dastand.
Kalte Schauder jagten ihr über den Rücken.
In der Magengegend fühlte sie ein unangenehmes Drücken.
Es gibt Geheimnisse, die kein Mensch zu enträtseln versuchen sollte!, dachte sie.
Aber nun war es zu spät. Sie spürte es instinktiv. Am liebsten hätte sie laut um Hilfe geschrien. Aber ein dicker Kloß schnürte ihr die Kehle zu.
Sie fühlte im nächsten Moment, wie etwas an dem hellen Sommerkleid zog, das sie trug.
Sie sprang zur Seite. Der Saum riss. Und dann glaubte Elaine ihren Augen nicht zu trauen. Ihre Augen weiteten sich vor Entsetzen. Ihr Gesicht wurde zu einer Maske blanken Grauens.
Sie starrte halb wahnsinnig vor Angst auf den Boden.
Etwas hatte sich durch die schwere, modrig riechende Erde und den Wust aus wild über den Boden wuchernden Pflanzen hindurch gegraben...
Elaine drohte in dieser Sekunde das Blut in den Adern zu gefrieren.
Im Schein ihrer Fackel sah sie ein Paar grünlich schimmernder aus dem Boden herausragender Hände.
Totenhände!
Der Geruch der Verwesung raubte Elaine schier den Atem.
Sie taumelte rückwärts, während die unheimlichen Hände sich weiter aus dem Untergrund heraus gruben. Die Erde schien aufzubrechen.
Doch bevor der zu den Händen gehörige Kopf aus dem modrigen Erdreich hervorkommen konnte, schleuderte Elaine ihm ihre Fackel entdecken.
Ein dumpfer, knurrender Laut drang aus dem Boden.
Es klang halb wütend, halb schmerzerfüllt.
Die Arme zogen sich zurück.
Das Feuer erlosch im feuchten Gras.
Elaine stieß mit dem Fuß gegen einen großen, steinernen Sarkophag, mit ausgeprägter Verzierung und stolperte beinahe.
Sie keuchte. In einer Entfernung von nur wenigen Schritten bemerkte sie, wie sich einer der Grabsteine zu bewegen begann.
Er wankte, kippte dann zur Seite. Ein ächzender und entfernt an die Stimme eines Menschen erinnernder Laut erscholl.
Diese Stimme ließ sie innerlich bis in den tiefsten Winkel ihrer Seele frösteln.
Nein!, schrie es in ihr, während ihre Lippen dieses Wort lautlos formten. Eine Mischung aus Verzweiflung und Wahnsinn hatte sie erfasst. Wahnsinn, der aus grenzenloser Angst geboren war.
Der umgestürzte Grabstein bewegte sich.
Elaine sah graugrüne Finger wie Spinnenbeine an dem Stein emporkommen. Das verwitterte Marmorstück bewegte sich seitwärts. Die Erde brach auf. Der Stein wurde von den Armen aus der Erde hochgehoben. Mit einem dumpfen Geräusch kam er auf dem von einem dichten, wuchernden Pflanzenteppich bedeckten Boden auf.
Ein ächzender, unterdrückter Schrei ging über Elaines Lippen, als sie das Gesicht sah...
Nur ganz kurz war es im fahlen Schein des Mondes zu sehen.
Dann war es bereits wieder im Schatten.
Aber dieser Anblick drohte Elaine schier den Verstand zu rauben.
So etwas kann es nicht geben!, durchfuhr es sie schaudernd.
Ihre schlimmsten Alpträume schienen wahr geworden zu sein. Grau, eingefallen und fast wie mumifiziert wirkte das Gesicht. Die leeren Augenhöhlen ließen es fast wie einen Totenschädel erscheinen. Der grüne Schimmer erinnerte an verdorbenes Fleisch.
Eine lebende Leiche.
Ein Untoter, den eine unbekannte Macht aus seinem ewigen Schlaf gerissen und mit den Würmern an die Oberfläche getrieben hatte. Die Gestalt musste über ungeheure Kräfte verfügen. Anders war es nicht erklärlich, dass sie so einfach aus der Erde emporstieg. Die zentnerschwere Last, unter der die Beine noch buchstäblich begraben waren, schien diesem Wesen nichts auszumachen.
Die Beine hoben sich. Das erste Knie brach durch die Erdoberfläche. Wuchernde Ranken wurden zerrissen. Das zweite Knie folgte. Die Gestalt richtete sich auf und stand in einem fleckigen Totenhemd da.
Der Untote wankte auf Elaine zu.
Er hob die Arme.
Elaine wich zurück.
Sie stolpert vorwärts. Geräusche ließen sie immer wieder herumfahren. Sie stolperte, als plötzlich eine Leichenhand aus dem Gras ragte und versuchte, nach ihrem Fuß zu greifen.
Weitere Grabsteine fielen um. Hände kamen empor.
Stöhnende Laute durchhallten diese grauenhafte Nacht.
Elaine glaubte, ihren Namen gemurmelt zu hören.
"Elaine..."
Ein schabendes Geräusch ließ sie zusammenzucken. Stein kratzte an Stein. Die zentnerschwere Platte, die den steinernen Sarkophag bedeckte, bewegte sich zur Seite.
Überall kam eine unheimliche Art von Leben in diese uralten Gräber. Und die Kreaturen der Nacht drängten an die Oberfläche. Die Vergessenen, deren Seelen man längst und lange im Reich des Todes gewähnt hatte.
Jetzt erwachten ihre Körper zu neuem Leben.
Elaine schluchzte.
Todesangst schüttelte sie. Sie blickte sich um und rannte wie eine Wahnsinnige. Dann stoppte sie abrupt. Von allen Seiten schienen diese Kreaturen, die aus der Erde emporkamen, jetzt zu kommen. Untote, die mit ausgestreckten Armen auf die junge Frau zukamen.
Ich bin eingekreist!, erkannte sie.
Dieser Gedanke war wie ein Schlag vor den Kopf.
Panik und Entsetzten beherrschten sie.
Und sie wirkten wie ein lähmendes Gift.
Verzweifelt drehte sie sich herum, wich den überall aus dem Boden hervorbrechenden Körpern aus, die mit ihren halbverwesten Leichenhänden nach ihr griffen. Der Geruch von Moder und Fäulnis hingen schwer über dem Friedhof.
Und dann tauchte hinter einem der knorrigen Bäume plötzlich die Gestalt eines hageren Mannes mit hohen Wangenknochen auf. Das Mondlicht, das ihm ins Gesicht fiel, ließ dieses ungesund bleich erscheinen.
Aber er war zweifellos ein Lebender. Der äußere Unterschied zu den grauenerregenden Untoten war zu deutlich.
Seine Augen blitzten.
Der dünnlippige Mund glich einem geraden Strich, der sich nun zu einem kalten Lächeln verzog.
Elaine erschrak.
"Du kannst nicht wirklich überrascht sein, mich hier zu sehen, Elaine", stellte der Hagere fest.
"Ich..."
"Im Grunde hast du es doch erwartet, oder etwa nicht?"
"Nein!", stieß sie hervor. "Ich hatte gehofft, dass..."
"Dass es nicht wahr ist?"
"Vielleicht."
Der Mann lachte schauderhaft. Er drehte sich vollständig zu ihr herum. Und erst jetzt sah Elaine das grünliche Leuchten, das von seiner rechten Hand ausging. Sie schien zu strahlen und dabei beinahe durchsichtig zu sein. Die Knochen waren zu sehen. Er hob die Hand und öffnete sie.
In der Handfläche lag ein taubeneigroßer Stein.
Von ihm ging das unheimliche Leuchten aus, das seine Hand beinahe wie ein groteskes Röntgenbild hatte erscheinen lassen.
Der Hagere lächelte.
Das grünliche Leuchten spiegelte sich in seinen Augen, die Elaine kalt ansahen.
"Nun hast du mein Geheimnis also herausgefunden, Elaine.
Es wird dir nichts mehr nützen..."
"Was...?"
Es war kaum mehr, als ein stammelnder Laut, der über Elaines Lippen kam.
"Es tut mir leid", sagte der Hagere und hob den leuchtenden Stein noch etwas höher. Sein grünlich-schimmerndes Licht fiel in Elaines angstvolles Gesicht.
Sie wirbelte herum. Von allen Seiten wankten die Untoten auf sie zu.
Sie schrie auf, als eine Hand aus dem Boden heraus brach und ihre Fußfessel mit eisernem Griff erfasste. Verzweifelt versuchte sie sich loszureißen. Aber diese Totenhand war wie ein Schraubstock. Ein eiskalter Schauder ging von ihr aus und lief Elaine das Bein hinauf, um den gesamten Körper zu erfassten.
Sie schrie laut auf, als kalte Leichenhände sie bei den Armen packten und sich wenig später um ihren Hals legten...
4
Ungefähr hundertfünfzig Kilometer sind es von der Londoner City bis Southampton, diesem berühmten Hafen, aus dem einst die Titanic zu ihrer Höllenfahrt aufbrach und in der Touristen vom Geburtshaus eines Charles Dickens angezogen werden.
Von Southampton aus ging es weiter nach Portsmouth, wo aus die Fähren zur Isle of Wight ablegten.
Als wir den entsprechenden Kai erreichten, war dort nicht viel Betrieb. Grauer Dunst hing über der Kanalküste. Einige Kriegsschiffe ihrer Majestät hatten im Hafen angelegt und ragten jetzt als dunkle Schatten empor. Wie nebelhafte Geisterschiffe sahen sie aus.
Ich ließ die Scheibe an der Beifahrertür herunter.
Der Geruch von Salz und Meer drang mir in die Nase.
Möwen kreischten aus dem Nebel heraus, dessen dicke Schwaden sich auf das Ufer zu bewegten.
Die Fähre hatte gerade angelegt.
"Wie es scheint, haben wir Glück!", meinte Tom Brown. "Die Fähren gehen alle halbe Stunde. Wir hätten sonst eine Weile warten müssen..."
Es war kühl geworden. Ich zog meine Jacke über und schlug den Kragen hoch. Wir stiegen aus. Tom Brown sah mich an und meinte dann: "Du bist so schweigsam, Reilly..."
"Ja?"
"Ist irgend etwas?"
Ich schüttelte den Kopf. "Nein, vermutlich bin ich nur ein wenig abgespannt..."
"Ich werde die Tickets für die Überfahrt holen!", sagte Tom Brown dann.
Ich nickte.
"In Ordnung."
Ich sah ihm nach, als er auf das kleine, schmucklose Gebäude zuging, in dem man sich die Tickets holen musste.
Ein paar Augenblicke später kam er zurück. An der Anlegestelle winkte bereits ein Mann mit einer höchst offiziell wirkenden Mütze und bedeutete uns damit wohl, dass wir an Bord konnten.
5
Die Fähre quälte sich durch die ruhige See. Wir standen am Bug der SEAGULL, wie sich das ziemlich schwerfällige Schiff nannte. Die Motoren ließen den Boden zu unseren Füßen vibrieren.
Außer uns befanden sich kaum mehr als ein Dutzend Pkw und ein Lieferwagen auf der Fähre, die geradewegs in das graue Nichts aus dichtem Nebel hineinfuhr. Bei klarem Wetter konnte man von Portsmouth auf die Küste der Isle of Wight sehen. Aber heute war daran nicht zu denken.
Tom Brown und ich standen an der Reling.
Eisige Kälte stieg vom Meer zu uns herauf. Sie fraß sich durch die Kleidung und ließ binnen kürzester Zeit alles klamm erscheinen.
"Als ich ein Junge war, habe ich davon geträumt, ein Hausboot zu besitzen", meinte Tom Brown plötzlich.
Ich sah ihn etwas erstaunt an. Sein Blick war in die Ferne gerichtet.
Eine Möwe war dem Schiff gefolgt und kreischte laut.
"Ein Hausboot?", fragte ich.
"Ja."
"Die Heimat eines Menschen, der nicht wirklich sesshaft werden will!"
Tom Brown lachte. "Willst du mich analysieren?"
Sein Kopf machte plötzlich eine ruckartige Bewegung. Die Augenbrauen zogen sich zusammen. Er deutete mit dem ausgestreckten Arm in die graue Nebelwand hinein.
"Sieh mal..."
Jetzt sah ich es auch. Es war ein schwaches, grünliches Leuchten, das zu pulsieren begann. Es schimmerte durch den Nebel hindurch.
In der nächsten Sekunde hatte ich ein Gefühl, als ob eine fremde geistige Kraft mein Inneres berührte. Eine mentale, übersinnliche Energie. Ich spürte sie ganz deutlich. Vor meinem inneren Auge sah ich wieder eine grünlich schimmernde Hand aus dem modrigen, pflanzenüberwucherten Boden herausragen...
Eine Totenhand...
Für den Bruchteil eines Augenaufschlags hatte ich das Gefühl, den Geruch von Fäulnis und Verwesung zu riechen.
Der Puls schlug mir bis zum Hals.
Der Tod!, durchschoss es mich. Er ist ganz nahe...
Die klamme Kälte, die von der See herkam und alles zu durchdringen schien, wirkte jetzt wie die Kälte einer Totengruft, der Nebel wie grauer Stein, in den man mich lebendig eingemauert hatte...
"Nein!", schrie ich.
Es war ein kurzer, halb entsetzter, halb ächzender Laut.
Ich klammerte mich an der Reling fest.
Tom Brown fragte: "Mensch Reilly, was ist los?"
"Ich weiß es nicht", sagte ich wahrheitsgemäß. "Ich habe eine übersinnliche Kraft gespürt... Nur einen kurzen Moment, dann zog sie sich zurück. Und dann waren da wieder diese furchtbaren Bilder... Eine Hand, die aus dem Boden eines Friedhofs ragt!"
Ich starrte in den Nebel.
Das grünliche Leuchten schimmerte schwächer und schwächer, bevor es schließlich gar nicht mehr zu sehen war und von den dichten Nebelschwaden überdeckt wurde.
Von der Seite her hörte ich Schritte.
Einer der Männer, die auf der Fähre arbeiteten, näherte sich uns. Er kratzte sich am Hinterkopf und starrte nachdenklich in die Ferne.
Ich wandte mich an den Mann.
"Was ist dort?", fragte ich und deutete in den Nebel, dorthin, wo ich gerade noch das Leuchten gesehen hatte.
Der Mann sah mich an und zuckte dann die Schultern.
"Was soll dort sein? Nichts. Das Meer."
"Haben Sie das Leuchten gerade nicht gesehen?"
Er zögerte einen Moment mit der Antwort. Sein Blick wandte sich Tom Brown zu, den er prüfend musterte. Dann sah er mir direkt in die Augen.
Ein seltsamer Ausdruck stand in seinem Gesicht.
"Wenn man lange genug in diese graue Suppe hinein sieht, glaubt man alles Mögliche zu sehen", erwiderte er dann und ging an uns vorbei.
6
Der hagere Mann stand auf einer Anhöhe, von der aus man bei klarem Wetter eine gute Sicht weit über das Meer hatte. Und in der Nacht konnte man manchmal sogar die Lichter von Portsmouth sehen. Aber jetzt war da nur ein graues, nebeliges Einerlei.
Der Mann hielt eine Hand empor, in der ein eigenartiger Stein lag.
Glatt war dieser Stein, so glatt, als ob ihn zehntausend Jahre lang das Wasser umspielt hatte.
Der Stein hatte etwa die Größe eines Taubeneis.
Zweifellos handelte es sich um einen Edelstein. Er schimmerte grün und war durchsichtig. Die innere Struktur wirkte kristallin.
Der hagere Mann verzog den dünnen Mund zu einem selbstzufriedenen Lächeln, als er das grüne Leuchten sah, das plötzlich die graue Nebelwand durchdrang. Ein größer werdender Punkt aus grünlich schimmernden Licht, der pulsierte und auf ihn zu schwebte.
"Yramkyrr! Du kehrst zurück!", sagte der Mann mit einer heiseren, beinahe ergriffen wirkenden Stimme.
Er hob die Hand mit dem Stein noch etwas mehr.
Das grüne Etwas hatte ihn inzwischen erreicht.
Mit einem zischenden Laut fuhr es in den Stein und erfüllte ihn mit seinem unheimlichen, pulsierenden Leuchten. Eine Lichterscheinung, die einer ungeheuren Kraftquelle entspringen musste...
Die Hand des Hageren erschien wie auf einem Röntgenschirm. Die Knochen leuchteten durch das Fleisch hindurch, und das grüne Licht durchdrang seine Hand, so als könnte der Körper eines Menschen dieser gespenstischen Energie nicht das geringste Hindernis entgegensetzen.
Dann schossen zwei Strahlen aus dem Stein heraus. Sie trafen die Augen des Mannes.
Er stöhnte leise auf.
Ein wenig schwankte er, wie unter einer gewaltigen Krafteinwirkung, der er nur mit Mühe standzuhalten in der Lage war.
Sein Gesicht verzog sich und wurde eine Maske, in deren Ausdruck sich Entsetzen und Selbstzufriedenheit die Waage hielten.
"Yramkyrr!", rief er.
Und dann spürte er den Strom der Gedanken, die in seinen Geist eindrangen. Ein Strom, so heiß und brennend wie Lava.
Gedanken eines Wesens, das so unsagbar fremd war.
"Jemand kommt... ein rothaariger, dicker Mann...Ein Feind! Aber seine Macht ist gering...Keine Gefahr...Meine Herrschaft beginnt...Bald, sehr bald..."
7
Im Hafen von Ryde legte die SEAGULL schließlich an, und wir fuhren mit Toms Volvo von Bord. Dann ging es die geschwungene Küstenstraße entlang über Sandown und Ventnor, bis wir schließlich das ebenfalls an der Küste gelegene Ranby erreichten.
Es handelte sich um ein kleines Dorf, das ziemlich abgelegen war, umgeben von teils bewaldetem Hügelland. Den verwitterten Kirchturm sahen wir als erstes. Dort musste sich auch jener Friedhof befinden, an dem sich in der letzten Nacht etwas unsagbar Schreckliches ereignet hatte.
Der Wagen quälte sich die von zahlreichen Schlaglöchern gezeichnete Straße entlang.
Hoch ragten die knorrigen Bäume in den grauen Himmel, die um den Friedhof herum wuchsen.
Tom Brown parkte den Volvo am Straßenrand. Wir stiegen aus. Das sanfte Rauschen des Meeres war hier allgegenwärtig, genau wie der würzige Salzgeruch.
"Hier muss es sein", sagte Tom Brown.
Der Friedhof wurde von einer hüfthohen Hecke umgeben.
Dahinter waren die Gräber...
Schon auf den ersten Blick schnürte es mir schier die Kehle zu...
Ich sah die Löcher im Boden, der an manchen Stellen förmlich aufgebrochen zu sein schien, so als...
Ich wagte es kaum, diesen Gedanken zu Ende zu denken!
So, als wäre etwas daraus hervor gekrochen!
Schauder überliefen meinen Rücken.
Grabsteine waren umgestürzt, ein Steinsarkophag war halb geöffnet. Der Friedhof machte einen geradezu chaotischen Eindruck. Und überall dieser Löcher in der Erde...
Für Sekundenbruchteile sah ich wieder die Totenhand vor meinem inneren Auge. Sah, wie sie aus der Erde kam, schon von Fäulnis und Verwesung gezeichnet...
Ich zitterte leicht.
Selbst ich.
Der schon mehr an unvorstellbarem Grauen gesehen hatte als irgendjemand sonst unter den sterblichen Menschen.
Wir gingen zum Eingang des Friedhofs. Rechts und links waren zwei Stahlstäbe in den Boden gesteckt, die durch ein buntes Plastikband miteinander verbunden waren. Eine Markierung der Polizei. Niemand sollte den Friedhof betreten und dabei eventuell noch vorhandene Spuren vernichten.
Tom Brown drehte sich um und ließ den Blick schweifen.
Es schien uns niemand zu beobachten.
Er sah mich an.
"Komm", sagte er dann und stieg über die Absperrung.
Ich folgte ihm.
Der Boden war aufgeweicht.
Offenbar hatte es geregnet.
Tom Brown machte ein paar Bilder.
Ich ließ den Blick über den verwüsteten Friedhof schweifen.
"Manche dieser Gräber scheinen regelrecht frei geschaufelt worden zu sein", meinte Tom Brown schaudernd. "Sie haben die Leichen entfernt..."
"Nein", sagte ich. "Das glaube ich nicht."
Er sah mich erstaunt an.
"Du bist ja ganz bleich, Reilly", stellte er fest.
8
"Hey Sie!"
Die ziemlich barsche Stimme ließ uns beide herumfahren.
Neben dem moosbewachsenen, grauen Kirchengemäuer hatte sich ein grauhaariger Mann in den mittleren Jahren postiert.
Seine Haltung wirkte etwas gebeugt. Er trug eine Schiebermütze und eine Strickjacke. Seine Hände waren in den weiten Taschen seiner grauen Hose verborgen, während er uns misstrauisch musterte.
"Verschwinden Sie dort!", rief er. "Sie haben hier nichts verloren..."
Er kam auf uns zu. Mit schnellen Schritten lief er über den holprigen, nur notdürftig gepflasterten Weg, der von der Kirche aus quer über den verwüsteten Friedhof führte.
Sein Gesicht wirkte abweisend.
In seine Augen flackerte es unruhig, als er uns gegenüberstand.
"Entschuldigen Sie", murmelte ich und wurde sogleich unterbrochen.
"Was fällt Ihnen ein! Haben Sie die Absperrung nicht gesehen?"
"Wir stellen Nachforschungen über einige seltsame Vorkommnisse an", mischte sich Tom Brown ruhig, aber bestimmt ein. "Und wir sind hier, weil wir gerne Näheres über das erfahren möchten, was hier in der letzten Nacht geschehen ist..."
Das Gesicht des Grauhaarigen wurde sehr finster.
Er atmete tief durch.
"Ich will keinen Ärger", sagte er.
"Warum sollten Sie welchen bekommen?", fragte ich.
"Hören Sie, Mister..."
"Reilly. Und dies ist Mr. Brown!"
"Mein Name ist Miles. Ich bin hier der Kirchendiener und Totengräber... Es darf niemand auf dieses Gelände. Das ist eine Anordnung der Polizei! Und wenn Sie nicht..."
"Schon gut", sagte ich. "Wir haben nicht vor, Ihnen Schwierigkeiten zu machen."
"Dann gehen Sie, bevor ich Ihnen welche mache!"
"Vielleicht könnten Sie uns ein paar Auskünfte geben!", meinte Tom Brown. "Was ist hier passiert?"
"Was weiß ich!"
"Kannten Sie Elaine Ralston?"
"Ranby ist nicht besonders groß", sagte der Totengräber. "Da kennt jeder jeden..." Er blickte sich um, so als fürchtete er, dass ihn jemand beobachten könnte. "Gehen Sie jetzt..."
Wir folgten seiner Aufforderung.
Er ging hinter uns her, so als wollte er sichergehen, dass wir uns wirklich davonmachten.
Der Totengräber sagte: "Sie sollten jetzt wirklich verschwinden..."
"Finden Sie nicht, dass der Tod dieser jungen Frau restlos aufgeklärt werden sollte?", fragte ich.
Miles machte eine nervöse Handbewegung.
Er fuhr sich über das farblose Gesicht.
"Es gibt Dinge, an denen sollte man nicht rühren, Mister."
"Es sollen hier Leichname aus den Gräbern verschwunden sein", erklärte ich.
"Woher wollen Sie das denn wissen?"
"Haben wir gehört!"
"Da hat man Sie wohl falsch informiert, Mr. Reilly."
"Was Sie nicht sagen..."
Ich hatte das Gefühl, dass dieser Mann einiges wusste, was für uns von Interesse sein konnte. Aber ich sah auch die Angst in seinen Augen. Er sprach immer wie unter einem geheimnisvollen Druck. Und außerdem schien er sich beobachtet zu fühlen.
Aus den Augenwinkeln heraus sah ich, wie sich in einem Fenster eine Gardine leicht bewegte...
"Das sind alles nichts als Schauermärchen", sagte er. "Der Friedhof sieht zwar ziemlich verwüstet aus, aber... Ich habe jetzt im übrigen auch keine Zeit mehr, um mich mit Ihnen zu unterhalten..."
"Aber..."
"Leben Sie wohl..."
9
Am Ende der Straße, einige hundert Meter hinter der Kirche befand sich ein Gasthaus. Tom Brown hatte es vom Friedhof aus gesehen und schlug vor, sich dort einmal umzuhören.
"Vielleicht treffen wir ja noch auf jemanden, der etwas gesprächiger ist, als dieser Totengräber namens Miles...", sagte er.
Aber der Tonfall, in dem er das sagte, verriet nicht viel Zuversicht in dieser Hinsicht. Und ich teilte seine Skepsis. Ein Fluch scheint über diesem Ort zu liegen, ging es mir durch den Kopf. Ein Fluch des Schweigens und der Angst...
Wieder sah ich eine Bewegung an einer Gardine.
Wir wurden beobachtet.
Ich wechselte einen Blick mit Tom Brown.
Wir brauchten kein Wort darüber zu verlieren.
Auch er hatte es bemerkt.
Miles, der Totengräber war zurück zum Kirchengemäuer gegangen. Er lehnte sich an die moosbewachsene Steinwand und wartete ab. Dabei musterte er uns aufmerksam.
"Jedenfalls macht er seinen Job, auf den Tatort aufzupassen, sehr aufmerksam", sagte Tom Brown.
Gemeinsam gingen wir die schlecht gepflasterte Straße entlang, die seit Jahrzehnten nicht mehr ausgebessert zu sein schien. Große, knorrige und seltsam verwachsene Bäume säumten nicht nur den unheimlichen Friedhof neben der Kirche, sondern auch diese Straße, die sich einmal quer durch das Dorf zog. Die Häuser von Ranby lagen wie an einer Perlenkette daran aufgereiht. Es gab eine Kreuzung. Dahinter kam eine Art zentraler Platz, in dessen Mittelpunkt sich die Statue eines berühmten Sohnes dieses Ortes befand. Es handelte sich um Captain John James Galloway, der in den napoleonischen Kriegen Kommandant einer Fregatte in der Flotte Admiral Nelsons gewesen war. Das Denkmal stammte jedoch erst aus der Zeit nach dem ersten Weltkrieg. Captain Galloway stand als grimmig dreinblickende Steinfigur da, überlebensgroß und den Blick in die Ferne gerichtet.
Dahinter befand sich das Gasthaus, das den Namen Ranby Inn, wie das schon ziemlich verwitterte Schild am Eingang verriet.
Tom Brown blieb einen Augenblick stehen und ließ den Blick schweifen.
"Auf dem Friedhof ist letzte Nacht eine junge Frau erwürgt worden", sagte er dann. "Aber überall, rings um den Tatort herum sind Häuser, in denen Menschen leben. Es muss jemand etwas gesehen haben... Selbst, wenn sie keine Zeit mehr zum Schreien hatte. Und wenn es vielleicht auch keine Zeugen für den eigentlichen Mord gibt - ich kann mir nicht vorstellen, dass die Verwüstungen auf dem Friedhof völlig geräuschlos und unbemerkt vor sich gegangen sind!"
"Daran habe ich auch schon gedacht", erwiderte ich.
"Wer immer dafür auch verantwortlich sein mag, er muss seiner Sache sehr sicher sein, sonst würde er so etwas nicht wagen..."
"Diese Leute beobachten jeden unserer Schritte!"
"Ja, ich weiß. Und sie warten darauf, dass wir wieder verschwinden. Aber diesen Gefallen werden wir ihnen nicht tun. Nicht, bevor wir herausgefunden haben, was hier geschehen ist..."
10
Wir betraten den Ranby Inn. Der Schankraum hatte kleine Fenster, so dass wenig Licht hereinfiel. Am Tresen saßen einige Männer. Sie schwiegen vor ihren halbleeren Gläsern und musterten uns.
Unruhe sah ich in ihren Gesichtern.
Sie wechselten verstohlene Blicke.
Der Wirt war ein finster wirkender Mann mit hervorspringenden Wangenknochen und tiefliegenden Augen.
Seine Augenbrauen waren dunkel und sehr kräftig, stiegen an den Seiten an und waren in der Mitte zusammengewachsen. Das gab ihm ein sonderbares, fast dämonisches Aussehen, was durch das unruhige Flackern seiner Augen noch verstärkt wurde.
Wir gingen zum Schanktisch und sprachen den Wirt an.
"Wir brauchen Zimmer für die Nacht", sagte ich.
"Das ist nicht billig", sagte der Wirt.
"Wir werden es schon bezahlen können", erwiderte ich. Er schien von Aussicht auf Gäste nicht sonderlich begeistert zu sein. Seine Augen wurden schmal, unterhalb seines rechten Wangenknochens zuckte ein Muskel. Einer der anwesenden Männer tuschelte leise mit seinem Nachbarn.
Der Wirt nannte uns seinen Preis.
Und der war wirklich gesalzen! Aber es blieb uns nichts anderes, als ihn zu akzeptieren. Schließlich stand zu befürchten, dass der Ranby Inn in dieser Ortschaft ohne jede Konkurrenz dastand.
"In Ordnung", sagte ich.
Der Wirt legte uns sein Gästebuch vor. Wortlos. Dazu knallte er die Schlüssel auf den Tresen. "Frühstück gibt's um 9 Uhr. Nicht früher und auch nicht später. Wenn Sie glauben, dass ich den halben Morgen hier herumstehe, um Sie zu bedienen, liegen Sie falsch..."
"Wir wissen Ihren Service schon zu schätzen", meinte Tom Brown und trug sich ebenfalls in das Buch ein.
Der Wirt riss es ihm förmlich aus der Hand und legte es wieder zur Seite. Dann fragte er: "Vom Festland?"
"Ja", sagte ich.
"Presse?"
"Nun..."
"Natürlich sind Sie von der Presse." Er deutete auf einen der Männer, der uns die ganze Zeit über mit seinen wässerig blauen Augen angestarrt hatte. "Willis hat Sie gesehen. Sie waren beim Friedhof und haben dem armen Miles ein paar Probleme gemacht..."
Ich sagte: "Wir recherchieren in dem Mordfall, der sich hier in der vergangenen Nacht ereignet hat... Auf dem Friedhof!"
"Ich denke, Sie sollten bald wieder nach London zurück...", knurrte der Wirt uns entgegen.
"Was ist hier eigentlich geschehen?", fragte ich. "Wer hat den Friedhof so sehr verwüstet?"
Schweigen schlug mir entgegen.
Keiner der Männer sah mich in diesem Moment an.
Selbst der Wirt blickte zur Seite. Er kniff die ausgesprochen kräftigen Brauen auf eine Weise zusammen, die einen dunklen Schatten auf seine Augen fallen ließ.
"Hat niemand etwas gesehen?", fragte ich. "Das überrascht mich..."
Jetzt meldete sich der Mann zu Wort, der vom Wirt Willis genannt worden war.
Er deutete auf einen Tisch in der Ecke, an dem ein Mann im grauen Anzug saß. Er hatte ein markantes Gesicht mit einem hervorspringenden Kinn. Ich schätzte ihn auf Anfang vierzig. Er war entschieden zu elegant gekleidet, um aus dieser Gegend zu stammen, fand ich.
Etwas lustlos saß er vor einem Teller mit Fish and Chips, die ihm der Wirt wahrscheinlich aus der Tiefkühltruhe geholt und warm gemacht hatte.
"Alles, was wir wissen, haben wir ihm bereits gesagt", erklärte er.
"Wer ist das?", fragte ich.
"Inspector Rankine von der Kriminalpolizei in Portsmouth. Scheint, als ob irgendwelche hohen Tiere unsere hiesige Polizei auf der Isle of Wight nicht für clever genug halten, die Sache aufzuklären... Aber bevor Sie sich mit ihm stundenlang unterhalten, bezahlen Sie doch bitte noch Ihre Zimmer! Vorkasse ist hier bei Fremden üblich, Mister..."
11
Inspector Rankine sah uns mit gerunzelter Stirn an, nachdem wir uns zu ihm an den Tisch gesetzt und uns vorgestellt hatten.
"Sie sind ein bisschen spät dran", meinte er. "Ein halbes Dutzend Ihrer Kollegen war heute morgen dabei, als unsere Leute den Tatort unter die Lupe genommen haben... Die haben alle schnell ihre Bilder gemacht und sind gleich wieder zurück aufs Festland gefahren." Rankine zuckte die Achseln. "Ein bisschen Gruselschauder und eine knallige Überschrift. ZOMBIES AUF WIGHT oder so etwas... Das war es dann. Nächste Woche interessiert sich kaum noch jemand dafür. Jedenfalls nicht, so lange die Polizei keinen Verdächtigen präsentieren kann... Es ist immer dasselbe!" Rankine beugte sich etwas vor und schob den Rest der Fish and Chips zur Seite. Er hatte offensichtlich genug davon. "Ich habe hier einen Mord aufzuklären. Wenn Sie Informationen brauchen, dann wenden Sie sich doch bitte an unsere Presseabteilung!"
"Wir sind genauso daran interessiert, der Wahrheit auf die Spur zu kommen, wie Sie, Mr. Rankine", sagte ich.
Ich verzichtete darauf, ihn darauf hinzuweisen, dass wir keineswegs von der Presse waren.
"Ach, ja?"
"Sie tun uns Unrecht. Wenn es uns nur um die schnelle Story ginge, hätten wir schon alles, was wir bräuchten!"
"Wie schön für Sie!"
"Wussten Sie, dass es auf der Isle of Wight eine lange Reihe von seltsamen Vorfällen gibt, in denen geschändete Gräber und verschwundene Tote eine Rolle spielen? Ein Bostoner Wissenschaftler hat darüber eine Untersuchung verfasst und diese Fälle zu dokumentieren versucht..."
Rankine sah mich erstaunt an.
"Sie scheinen sich tatsächlich etwas intensiver mit der Angelegenheit auseinandergesetzt zu haben, Mister..."
"Reilly."
Wir hatten ihm unsere Namen zwar bereits genannt, aber sie schienen ihm zunächst nicht wichtig genug gewesen zu sein, um sich daran zu erinnern. Jetzt hatte ich immerhin sein Interesse erweckt. Ich sah ihn an und sagte dann. "Sehen Sie, ich habe mich ausgiebig mit Okkultismus und dergleichen befasst... Es könnte also durchaus sein, dass ich Ihnen vielleicht einmal weiterhelfen kann."
Inspector Rankine lächelte.
Sein Gesicht wurde zu einem Pokerface.
"Wie kommen Sie darauf?"
"Vermuten Sie hinter den Zerstörungen auf dem Friedhof denn etwa nicht das Werk irgendeiner okkultistischen Sekte, die sich mit Totenbeschwörungen und Geisterglauben befasst?"
Rankine zuckte die Achseln.
"Es sieht in der Tat danach aus", gab er zu.
"Na, also!"
Er atmete tief durch. "Also gut, was wollen Sie wissen?"
"Wer war Elaine Ralston?"
"Nach dem, was wir wissen, arbeitete sie auf Cornelius Manor, einem Landhaus hier ganz in der Nähe, das sich im Besitz eines Gelehrten namens Marcus Cornelius befindet. Sie hat auch dort gewohnt."
"Lebt ihre Familie hier in Ranby?"
"Ihre Eltern starben vor drei Jahren bei einem Verkehrsunfall auf der Straße nach Newport. Ihr Bruder Clyde Ralston gilt als verwirrt. Er wohnt am anderen Ende von Ranby. Er wollte nicht mit uns sprechen. Redete immer so ein wirres Zeug von den Leichen, die aus der Erde kämen..."
Rankines letzte Worte versetzten mir einen Stich.
Unwillkürlich sah ich wieder das Bild der verwesten Totenhand vor mir, die aus der Erde ragte. Er ist nicht verrückt, dachte ich. Genau das muss geschehen sein - aus welch geheimnisvollem Grund auch immer...
Jetzt mischte sich Tom Brown in das Gespräch ein.
"Haben Sie irgendwelche Zeugen für das gefunden, was auf dem Friedhof vor sich ging?"
Rankine schüttelte den Kopf.
"Nein. Es hat niemand etwas gesehen oder gehört..."
"Erscheint Ihnen das nicht auch unwahrscheinlich?"
Rankine nickte.
"Allerdings. Aber ich kann keinem dieser Leute beweisen, dass das nicht stimmt!"
"Was glauben Sie, weshalb sie schweigen?", fragte Tom Brown.
"Ich weiß es nicht. Vielleicht wird Druck auf sie ausgeübt. Wissen Sie, der Glaube an Geister und dergleichen Unsinn ist hier seit Generationen sehr verbreitet. Angeblich soll es hier so etwas wie eine okkultistische Geheimgesellschaft geben... Und wie Sie ja bereits erwähnten, ist das hier nicht der erste Fall von Friedhofsvandalismus auf der Isle."
"Fehlen tatsächlich Leichname?", fragte ich dann.
Rankines Gesicht wurde sehr ernst. "Ja", sagte er. Seine Züge drückten jetzt etwas aus, was mich überraschte. So etwas wie Verstörung. "Wir haben keine Ahnung, wie sie das gemacht haben. Der Boden ist schwer und nass. Man braucht Grabwerkzeuge um so etwas zu tun - und selbst dann würde man Tage brauchen, um so tiefe Löcher auszuheben. Wir hatten nicht genug Leute, um alle Särge zu untersuchen. Die Gräber sind ja teilweise auch wohl wieder zugeschüttet worden. Aber diejenigen, die wir genauer untersucht haben, waren leer, obwohl es sich um Gräber von Menschen handelte, die erst im letzten Jahr beerdigt worden waren. Das ist unmöglich! Außerdem..."
"Was?"
Er zögerte.
"Die Sargdeckel waren zerstört..."
"So, als ob die Toten einfach aufgestanden wären und sich an die Oberfläche geschaufelt hätten?", fragte ich.
"Ich finde Ihren Humor geschmacklos, Mr. Reilly", sagte er kalt. "Vielleicht habe ich Sie überschätzt. Vielleicht sind Sie doch so zynisch, wie man es Ihrer Branche nachsagt!"
"Sie missverstehen mich..."
"Ach wirklich? Dann ist vielleicht Elaine Ralstons Bruder der geeignetere Gesprächspartner für Sie! Der redet denselben Unsinn..."
Ein Mann, der ebenso städtisch gekleidet war wie Rankine, kam die Treppe hinunter, die ins obere Stockwerk führte, wo sich vermutlich die Fremdenzimmer befanden.
Der Mann - etwas jünger als Rankine - knöpfte sich gerade den eleganten Zweireiher zu. Die kleine Ausbuchtung im Jackett, die dabei unterhalb der Achselhöhle entstand verriet ein Schulterholster. Es gehörte nicht viel Kombinationsgabe dazu, um zu erkennen, dass dies ein Kollege des Inspectors sein musste.
Offensichtlich hatten sich Kriminalbeamte aus Portsmouth ebenfalls im Ranby Inn eingemietet, um in den nächsten Tagen ihrer Arbeit nachzugehen.
Der Mann kam an unseren Tisch.
"Ich bin soweit, Inspector."
"In Ordnung, Lieutenant Morgan. Dann können wir uns ja auf den Weg machen..."
"Wohin fahren Sie?", fragte ich.
Rankine lächelte dünn. "Das geht Sie nichts an, Mr. Reilly!"
Ein knatterndes Geräusch ließ uns alle im nächsten Moment zusammenzucken. Das hörte sich wie ein Motorrad an, an dessen Motor jemand erhebliche Veränderungen vorgenommen hatte.
Der Motor heulte auf. Der Knall einer Fehlzündung folgte dann.
Der Wirt, der gerade damit beschäftigt gewesen war, einen der Tische abzuwischen, blickte hinaus aus dem Fenster.
"War das Clyde Ralston, dieser verrückte Hund?", rief Willis vom Schanktisch aus quer durch den Raum.
Der Wirt nickte düster, während sich das Geräusch des Motors in der Ferne verlor.
"Ja", knurrte er.
"Dachte ich mir es doch! Diese Höllenmaschine erkennt man doch sofort!"
"Ich frage mich nur, wohin er jetzt fährt", raunte der Wirt. Er verstummte, als er bemerkte, dass mein Blick auf ihm ruhte.
12
Dicke Nebelschwaden krochen aus den Gräben zu beiden Seiten der schmalen Straße empor. Clyde Ralston jagte sie mit seinem aufgemotzten Motorrad in geradezu halsbrecherischer Fahrt entlang. Sein Gesicht hatte sich zu einer grimmigen Maske verzogen.
Er trug keinen Helm.
Wie ein grauer, unheimlicher Schatten tauchte dann Cornelius Manor vor ihm auf.
Immer deutlicher schälte sich das gleichermaßen erhabene und uralte Landhaus aus dem Dunst heraus. Es befand sich hoch oben auf einer Anhöhe. Einige knorrige und windschiefe Bäume umgaben das Anwesen, zu dem auch noch zwei kleinere Nebengebäude gehörten.
Cornelius Manor war ein verwinkelter Bau. Die grauen, verwitterten Steinblöcke, aus denen das Haus errichtet worden war, ließen es wie das Überbleibsel einer längst vergangenen Zeit erscheinen.
Clyde Ralston ließ den Motor des Motorrads noch einmal aufbrausen.
Das Gefährt brauste den schmalen, nur unzureichend gepflasterten Weg entlang, der hinauf auf die Anhöhe führte.
Clyde stoppte das Motorrad und machte den Motor aus.
Er stieg ab, trat den Ständer des Motorrads herunter und ließ es stehen.
In seiner Jackentasche beulte sich etwas.
Clyde griff hinein.
In seinen Augen leuchteten Hass und Wahnsinn.
"Mr. Cornelius!", schrie er heiser.
Ein kalter Wind strich indessen um das graue Gemäuer.
Clyde öffnete halb den Mund und bleckte dabei die Zähne wie ein Raubtier.
"Ich will mit Ihnen sprechen, Mr. Cornelius! Kommen Sie raus und zeigen Sie sich, Sie Mörder!"
Undeutlich war an einem der Fenster eine Bewegung zu erkennen.
Er hat mich gesehen, dieser Hund!, ging es Clyde siedend heiß durch den Kopf. Er umfasste den Gegenstand in seiner Jackentasche. Es war der Griff eines Revolvers, mit dem sein verstorbener Vater einst versucht hatte, einer Rattenplage Herr zu werden.
13
Marcus Cornelius' hagere und irgendwie zeitlos wirkende Gestalt stand am Fenster. Er war hochgewachsen und trug einen dunklen, dreiteiligen Anzug mit Einstecktuch.
Sein Haar war grau. Der Blick seiner blauen Augen wirkte nachdenklich, während er hinaus sah.
"Was ist los, Marcus?", fragte eine weibliche Stimme.
Cornelius drehte sich herum und blickte in das Gesicht einer Frau mit feingeschnittenen, hübschen Gesichtszügen. Das blonde Haar fiel ihr bis auf die Schultern. Eine goldene, mit Brillanten besetzte Spange glitzerte im Licht der Kristallleuchter, die den Raum erhellten. Das trübe Tageslicht, das durch die hohen Fenster drang, reichte dazu einfach nicht aus.
Während die Frau auf Cornelius zuging, raschelte das lange Kleid, das sie trug.
Cornelius deutete hinaus.
"Das ist Clyde Ralston", erklärte er.
Ein heiserer, aggressiver Schrei war zu hören.
"Was will er?", fragte sie.
Cornelius zuckte die Schultern. "Was weiß ich, Claudia? Er randaliert da draußen herum..."
"Er ist gekommen, um Rache zu nehmen..."
"Er ist ein Wahnsinniger!"
Claudia lächelte kühl. "Einer, den die Götter lieben - so hätte man im alten Rom über ihn gesagt..."
Cornelius trat auf sie zu. Er lächelte matt. Seine klaren blauen Augen schienen beinahe durch sie hindurch zu sehen.
"Das ist lange her", sagte er.
Er fasste sie zärtlich bei den Schultern.
Ein heftiges Klopfen ließ sie beide zusammenzucken.
"Cornelius! Kommen sie heraus!", rief Clyde Ralstons heisere Stimme. Er hämmerte wie ein Verrückter gegen die Tür.
In diesem Moment betrat ein ziemlich irritiert wirkender Butler den Raum.
"Sir...", rief er.
"Schon gut, Edward", erwiderte Mr. Cornelius.
"Er bricht uns noch die Tür auf!"
"Ich werde mich darum kümmern." Mr. Cornelius wandte sich an Claudia. "Warte hier, Darling", sagte er dann leise und küsste sie sanft auf die Stirn.
14
Wie wahnsinnig hatte Ralston gegen die Tür gehämmert.
Jetzt, als sie plötzlich aufsprang, taumelte er ein paar Schritte zurück.
Marcus Cornelius stand sehr ruhig da und blickte sein Gegenüber kalt an.
"Endlich, da sind Sie!", rief Ralston aufgebracht.
Er keuchte.
Der Schweiß stand ihm auf der Stirn, und seine Augen flackerten unruhig. Wahnsinn leuchtete aus seinem Blick.
"Was wollen Sie?", fragte Cornelius. Er trat aus der Tür heraus.
"Sie haben Elaine auf dem Gewissen!"
"Was reden Sie da, Ralston!"
"Ich weiß es und Sie wissen es!", schrie der junge Mann. "Lange bevor sie in jener schrecklichen Nacht erwürgt wurde, war sie innerlich tot... Sie hat mir von Ihnen erzählt, Cornelius. Von Ihnen und Ihrer Frau... Und von den absonderlichen Dingen, die in diesem verfluchten Gemäuer vor sich gehen! Halb wahnsinnig war sie vor Angst und Grauen. Ich beschwor sie, diesen Ort zu verlassen, aber..."
"Sie ist geblieben", erwiderte Marcus Cornelius mit einem Tonfall, der an klirrendes Eis erinnerte.
Langsam setzte der Hagere einen Schritt vor den anderen.
Jetzt erst sah Ralston, dass Cornelius etwas in der Hand trug.
Da leuchtete etwas.
Grünlich schimmerte es durch die Hand durch, deren Knochen dadurch sichtbar waren.
Ralston hielt einen Moment inne.
Ungläubig starrte er die Hand seines Gegenübers an.
Cornelius lächelte.
"Auf einmal so schweigsam, Mr. Ralston?", fragte er.
Beinahe schien es, als würden diese Worte Ralston aus seiner Lethargie herausreißen. Er zog die Pistole aus der Jackentasche und richtete sie auf Cornelius.
Ralstons Finger krümmte sich.
Sein Gesicht wirkte jetzt geradezu verzerrt.
Er verstärkte den Druck auf den Abzug. Das Weiße an den Knöcheln seiner Finger trat deutlich hervor.
Dann stieß er einen gellenden Schrei des Entsetzens aus.
Ein grüner Strahl pfiff schnurgerade durch die Luft. Er ging von dem eigenartigen leuchtenden Etwas aus, das Cornelius zu umklammern schien. Der Strahl traf die Waffe, Rauch stieg auf.
Ralston ließ sie mit einem heiseren Schrei des Entsetzens fallen.
Fassungslos starrte er die wie unter extremer Hitzeeinwirkung verformte Pistole an, die einen Meter von ihm entfernt auf dem Boden lag.
Beißender Rauch stieg von ihr auf. Rauch, den der kühle Abendwind auseinandertrieb.
"Nein!", keuchte Ralston. Er taumelte mehrere Schritte rückwärts in Richtung seines Motorrades. "Ich wusste es!", rief er beschwörend. "Ich wusste es... Sie sind eine Gefahr, Cornelius! Ich habe es immer schon gewusst!"
Cornelius lachte schallend.
Ralston nahm neben sich eine Bewegung auf dem Boden war. Er wandte den Kopf und kaltes Entsetzen packte ihn. Das blanke Grauen kroch ihm wie einer kalten, glitschigen Hand gleich den Rücken hinauf, und einen Augenblick lang war er wie erstarrt.
Mit weit aufgerissenen Augen starrte er zu Boden.
Dort hatte sich etwas bewegt...
Etwas grub sich mit energischen Bewegungen aus dem Boden heraus...
Ein Tier!
Eine Ratte!
Ein grünlicher Schimmer überzog ihren Körper.
Sie wirkte wie mumifiziert.
Die Haut war eingefallen.
Die Augenhöhlen...
Leer!
Wie ein Kadaver wirkte dieses Tier.
Ein Kadaver, dem eine unheimliche, dämonische Macht das Leben für einen Moment zurückgegeben hatte.
Es bewegte sich langsam, wie eine an unsichtbaren Fäden gezogene Marionette.
Namenloses Entsetzen hatte Ralston gepackt.
Er taumelte davon und schrie erneut auf.
Aber überall zu seinen Füßen begann sich der Boden zu bewegen.
An manchen Stellen brach er förmlich auf und eigenartiges Getier krabbelte aus der Tiefe. Mumifizierte, wie ausgetrocknet wirkende Körper von Ratten und anderen kleinen Nagetieren.
Ein Geruch von Fäulnis und Verwesung stieg aus den Löchern empor. Ein krächzender Schrei ließ Clyde Ralston zusammenzucken.
Die Krähen, die in einem nahen Baum gesessen hatten, stoben davon. Dafür kamen jetzt auch seltsame Zwitterwesen zwischen Nagetier und Vogel aus der Erde gekrochen...
Und dann...
Eine menschliche Hand!
Sie ragte deutlich aus der Erde heraus.
Eine zweite folgte.
Die Erde wurde im hohen Bogen durch die Luft geschleudert. Ein Kopf und die Schultern kamen zum Vorschein.
Dann ein Kopf...
Leere Augen blickten Ralston an, während sich die Gestalt mit schier übermenschlicher Gestalt aus der Erde herauswand.
Der Boden wurde dabei empor gewirbelt. Ein Ächzen kam über die blaugrünen Lippen dieser Kreatur.
Cornelius hielt indessen seine grünlich leuchtende Hand empor und öffnete sie.
Der Stein wurde sichtbar.
Das Leuchten begann stärker zu pulsieren.
"Komm empor, alles was tot war... Yramkyrr erweckt dich", kam es flüsternd über Cornelius' Lippen.
Ralston griff nach seinem Motorrad. Er zitterte.
Überall um ihn herum hatte der Boden auf gespenstische Weise zu leben begonnen. Kreaturen, die seltsame Mischungen verschiedener Tiere darzustellen schienen, formten sich aus der Erde heraus. Der Staub sammelte sich und formte Zwitter aus Ratte und Fuchs. Hundeähnliche Geschöpfe mit den Köpfen von Greifvögeln brachen ebenso aus der Erde heraus wie vereinzelte menschliche Hände...
Alles, was an lebendem Gewebe im Laufe von Zeitaltern auf dieser Anhöhe gestorben, verwest und zu Erde geworden war, schien jetzt auf geheimnisvolle Weise wiederzuerstehen. Und manchmal hatte es sich in neuen Kombinationen zusammengefunden, die nur noch entfernt an die ursprüngliche Gestalt jener Lebewesen erinnerten, deren tote Körper hier im Laufe vieler Jahrtausende zerfallen waren.
Dies schien selbst für pflanzliches Leben zu gelten, das in ungeheurem, jeglichen Naturgesetzen widersprechendem Tempo aus dem Boden heraus wucherte, ihn überzog, um dann wieder zerstört zu werden, wenn die Erde aufbrach und eine der dämonischen Schattenkreaturen aus dem Erdreich emporstieg...
Die Bewegungen dieser Kreaturen waren langsam und schleppend.
Sie hatten Ralston eingekreist.
Und Marcus Cornelius schritt mit einem teuflischen Lächeln auf den Lippen zwischen ihnen hindurch.
Sein Blick war fest auf Ralston gerichtet, der sich auf sein Motorrad schwang.
Eine graugrün schimmernde Ratte, so mager wie ein Skelett, schüttelte er mit einem Aufschrei von seinem Hosenbein. Ein groteskes Vogelwesen, so groß wie ein Huhn, aber mit dem Kopf eines Marders flatterte auf. Das Maul mit spitzen Zähnen war weit aufgerissen. Ein schriller Schrei entrang sich dem flatternden Wesen, das vor wenigen Augenblicken aus der Erde heraus gekrochen war. Es griff Ralston an. Ralston duckte sich, schlug zu. Das Geschöpf segelte seitwärts. Ralston schrie auf. Er hatte sich an der Hand verletzt. Das Geschöpf hatte ihn gebissen.
Mit einem durchdringenden Knattern sprang der Motor des Motorrades an. Allerdings erst beim zweiten Versuch. So nervös und von Panik erfasst war Ralston in diesem Augenblick.
Die Kreaturen, die aus der Erde gekommen waren, zogen ihren Ring enger.
Das Grauen packte Ralston.
Er wirbelte herum, ließ entsetzt den Blick schweifen.
Die wankende Gestalt eines Mannes ließ ihn einen Moment erstarren. Der Mann trug eine zerfetzte, halbvermoderte Uniform, wie man sie vielleicht vor zweihundert Jahren getragen hatte. Er wankte mit leeren Augen vorwärts, direkt auf Ralston zu. Hinter ihm folgte ein magerer Hund sowie eine Gestalt, die zum größten Teil menschlich war, aber den Kopf eines Wolfs besaß. Ein Pulk von grotesken Kleintieren krabbelte über den Boden, der immer wieder von neuem aufbrach, um neue, grauenerregende Kreaturen hervorzubringen, die ein dämonischer Zauber aus ihrem ewigen Schlaf geweckt hatte.
Ralston ließ den Motor des Motorrades laut aufbrausen. Mit grimmiger Entschlossenheit wollte er durch den Ring, den die Erdkreaturen um ihn herum gebildet hatten hindurch fahren...
"Halt!", rief indessen Marcus Cornelius.
In der Rechten hielt er noch immer den schimmernden Stein.
Dieses Leuchten strahlte auch auf sein Gesicht aus und gab ihm ein seltsames, beinahe nichtmenschliches Aussehen...
"Warte, Clyde!", rief er Ralston zu.
Seine Stimme hatte einen geradezu gewaltigen Klang.
Ralston erschrak. Denn er hörte diese Worte nicht nur akustisch, sondern gleichzeitig gewissermaßen in seinem Kopf.
Er schluckte.
Die Kreaturen, die ihn umgaben und nur darauf zu warten schienen, sich auf ihn stürzen zu können, um ihn zu zerreißen, erstarrten für einen Moment.
Sie reagieren wie ein Orchester auf seinen Dirigenten!, ging es Ralston schaudernd durch den Kopf. Sein Blick glitt ihre Reihen entlang. Große und kleine Kreaturen waren unter ihnen.
Ihre Zahl war unvorstellbar groß. Immer neue Wesen brachen aus dem Boden hervor, der aussah, als wäre er von Planierraupen bearbeitet worden. Ich habe keine Chance!, durchzuckte es ihn. Nicht einmal den Hauch...
"Clyde, werde ein Diener Yramkyrrs!", rief Cornelius. "Jener Kraft, die den Tod besiegt und bald die Herrschaft antreten wird... Die Herrschaft über alles! Die Lebenden und die Toten! Also folge Yramkyrr..."
"So, wie meine Schwester, ja? Was hat es ihr eingebracht?"
"Sie hat sich Yramkyrr verschlossen... Du könntest aus ihrem Schicksal lernen..."
"Mörder!", schrie Ralston.
Dann ließ er das Motorrad vorschnellen. Es raste direkt in die dichten Reihen der absonderlichen Erdkreaturen hinein.
Doch er kam nicht weit.
Kaum ein Dutzend Meter weit, dann blieb er in dem Gewirr aus Armen, Beinen und Körpern hängen. Die Schattengeschöpfe stürzten sich mit dumpfen Geschrei auf ihn.
Das Motorengeräusch übertönte noch den schauderhaften Todesschrei des Opfers.
Schließlich nahm Cornelius den leuchtenden Stein in die Linke und murmelte mit sonorer Stimme eine Reihe geheimnisvoller Worte: "Quarmategis sequo'on Maltevet!"
Worte, wie aus einer Sprache, die älter war, als die Zeit selbst.
Cornelius wiederholte diese Worte immer wieder.
Sie wurden zu einem dumpfen, sonoren Singsang.
Das Leuchten in dem geheimnisvollen Stein, den er in der Hand trug, pulsierte in einem langsameren Rhythmus.
Und jene Kreaturen, die soeben aus der Tiefe empor gekrochen waren, begannen vor seinen Augen zu zerfallen. Sie wurden wieder zu dem, was sie schon vorher gewesen waren.
Zu Erde.
Es dauerte nur einige Augenblicke, dann war der gesamte Spuk vorbei.
Nur Clyde Ralstons lebloser Körper blieb zurück.
Aus dem leuchtenden Stein heraus schossen zwei Strahlen, die Cornelius in den Augen trafen. Cornelius stöhnte auf.
Und dann hörte er seine Gedankenstimme.
Die Stimme Yramkyrrs!
"Der Tag ist gekommen! Meine Kraft wird von Augenblick zu Augenblick stärker! Die Armeen der Toten, die Geschöpfe aus der Tiefe der Erde... Bald werden sie für mich die Herrschaft erringen...Und es wird nichts und niemanden geben, der sich diesem Heer der Schattenkreaturen in den Weg zu stellen vermag... Jeder Krümel Erde wird sich in das zurück verwandeln, was er einst war! In Leben! Leben, das meinen Befehlen gehorcht..."
Cornelius schauderte.
Innere Kälte erfüllte ihn, und er erzitterte leicht.
"Vor langer Zeit haben wir einen Pakt geschlossen, Cornelius..."
"Ich weiß", erwiderte der hagere Mann, ohne dabei den Mund zu öffnen. "Ich weiß... Und ich werde ihn erfüllen, Yramkyrr!"
"Daran, Cornelius, hatte ich nie den geringsten Zweifel... Nie!" Ein verfremdetes, kaum menschlich zu nennendes Lachen folgte und erfüllte dröhnend Cornelius' Kopf. Es war schmerzhaft für ihn. Er stöhnte auf. Und die Stimme fuhr fort: "Ich bin mir deiner vollkommen sicher, Cornelius! Du hängst viel zu sehr an deinem Leben, um mich zu verraten!"
15
Inzwischen hatte bereits die Dämmerung eingesetzt. Wie grauer Spinnweben hatte sie sich über die Häuser gelegt.
Zusammen mit dem Nebel ließ sie diesen Ort geradezu trostlos erscheinen.
Tom Brown und ich gingen zurück zum Wagen.
"Wir sollten uns diesen Cornelius mal vornehmen", meinte ich. "Vielleicht ist er etwas gesprächiger, als diese Dörfler. Und wenn Elaine Ralston auf Cornelius Manor gelebt hat, müsste er einiges über sie wissen. Zum Beispiel, ob sie Mitglied eines okkulten Zirkels war..."
"Ja", nickte Tom Brown. "Fragt sich nur, ob wir jemanden finden, der uns den Weg zeigt!"
"Notfalls finden wir dieses Landhaus auch allein", meinte ich. "Ich nehme einfach an, dass eine Straße dorthin führt und davon gibt es hier nicht allzu viele..."
Wir blieben stehen.
"Du siehst besorgt aus, Reilly..."
"Während der Überfahrt... Du erinnerst dich an das grünliche Leuchten im Nebel?"
"Ja."
"Ich bin davon überzeugt, dass es mit jener mentalen Energie zu tun hat, die ich gespürt habe... Auf dieser Insel ist etwas, das..."
"Was?"
"Ich habe keine Worte dafür. Aber ich glaube es dauernd spüren zu können. Eine unheimliche Kraft, eine Macht, von der wir bislang nichts wissen, deren Macht aber unermesslich groß sein muss..."
"Glaubst du, diese Macht hält diesen Ort in seinem Würgegriff und verängstigt die Bewohner so sehr, dass keiner mit uns reden mag?"
"Ich weiß es nicht."
Wir erreichten den Wagen.
Hinter dem rechten Scheibenwischer befand sich ein Zettel.
"Würde mich nicht wundern, wenn man eigens für uns jemanden eingestellt hätte, der Falschparker aufschreibt", meinte Tom Brown sarkastisch. "Schließlich sind wir hier wohl alles andere als gerngesehene Gäste..."
Er faltete den Zettel auseinander und las ihn.
Seine Stirn legte sich dabei in Falten. Er reichte mir wortlos das Blatt und ließ den Blick in Richtung der verwitterten Kirche schweifen.
Kommen Sie in die Kirche und gehen Sie in den Turm!, stand dort in krakeliger Handschrift zu lesen.
"Was hältst du davon?", fragte ich.
Er zuckte die Achseln.
"Da will offenbar jemand mit uns reden, der dabei nicht beobachtet werden will!"
Mein Blick hing oben an dem leicht geneigten Kirchturm.
Dort, wo unter einem großen Rundbogen die Glocke sichtbar war, glaubte ich eine Bewegung gesehen zu haben.
Einen Schatten...
Tom Brown hatte ihn auch gesehen.
"Komm", sagte er. "Dort erwartet uns jemand, Reilly... Und im Moment können wir es uns wohl kaum leisten, bei der Auswahl unserer Informationsquellen sehr wählerisch zu sein..."
16
Wir traten vor die eigenartige Kirchentür. Sie war aus dickem, dunklem Holz und musste uralt sein. Seltsame Schnitzereien fanden sich darin.
In großen lateinischen Buchstaben standen dort einige seltsame Worte...
QUARMARTEGIS SEQUO'ON MALTEVET.
Ich murmelte sie leise vor mich hin.
Irgendwo glaubte ich, diese Worte schon einmal gesehen zu haben, aber es fiel mir im Moment nicht ein. Ich fragte mich, in welcher Sprache diese Worte geschrieben waren. Latein war es jedenfalls nicht. So viel war mir aus meiner Schulbildung doch noch im Gedächtnis geblieben, um das zweifelsfrei erkennen zu können...
Tom Brown drückte auf die gusseiserne Klinke und drückte.
Die Tür öffnete sich mit einem knarrenden Laut, der im Innern des Kirchenschiffs geisterhaft widerhallte.
Wir traten in das Halbdunkel, das hier herrschte.
Durch die hohen Kirchenfenster kam von draußen nur noch trübes Dämmerlicht.
Ich blickte mich um. Seitlich von uns führten zwei Treppen hinauf zur Empore. In den Turm konnte man auf diesem Wege nicht gelangen. Wir gingen zwischen den schmucklosen Bänken dieser einfachen Kirche hindurch. Unsere Schritte hallten wider.
Dann erreichen wir den Altar. Links war eine Tür, die vielleicht zum Turm führte. Jedenfalls konnte ich mir nicht vorstellen, dass eine so kleine Kirche noch über eine Sakristei verfügte.
Auch an dieser Tür waren wieder jene seltsamen Worte hinein geschnitzt, die ich bereits an der Eingangstür gesehen hatte.
QUARMARTEGIS SEQUO'ON MALTEVET...
Alles in Großbuchstaben.
"Ich frage mich, was diese Inschrift bedeutet", sagte ich laut.
Ich berührte sie leicht mit der Hand, fuhr mit den Fingern über die Erhebungen, die vor langer Zeit jemand aus diesem ausgesprochen harten und widerstandsfähigen Holz heraus gearbeitet hatte und schloss einen Moment lang die Augen.
Vor meinem inneren Auge sah ich wieder jene grauenerregende Totenhand aus der Erde ragen.
Ich zuckte förmlich unter dem Eindruck dieser kurzen Vision zusammen.
Der Anblick war mir unerträglich. Ich fühlte beinahe einen körperlichen Schmerz dabei.
Vielleicht sollte ich meinen Konsum in Bezug auf das SALZ DES LEBENS tatsächlich etwas einschränken, dachte ich, holte meine silberne Dose hervor und nahm eine Prise, ohne dabei die Augen zu öffnen.
Eine Gedankenstimme wisperte ein Wort.
"Yramkyrr!"
Vielleicht war es ein Name.
"Yramkyrr!"
Immer wieder wurde dieses Wort wiederholt, wie in einem gespenstischen Singsang. Dieser Singsang schwoll immer mehr an. Ein geisterhafter Chor in meinem Inneren, der immer lauter und schriller wurde. In meinem Kopf dröhnte es geradezu unerträglich. Ich griff mir mit den Händen an die Schläfen, presste die Handflächen dagegen.
Und dann veränderte sich der Chor.
Er wurde wieder dumpfer und leiser.
Und auch die gesprochenen Worte waren jetzt andere.
"Quarmartegis sequo'on Maltevet!"
Ich erkannte jene Zeile wieder, die ich vor mir auf der Tür geschrieben gesehen hatte.
Worte, vielleicht in einer äonenalten Sprache, der die Aura absoluter Fremdheit anhaftete.
Ein kühles Frösteln überkam mich.
17
Tom Brown öffnete die Tür. Sie knarrte furchtbar. Ein Laut, der vielfach widerhallte und das gesamte Kirchenschiff wie eine schauerliche Begleitmusik erfüllte.
Wir traten vorsichtig in einen kleinen Raum.
Tom Brown suchte den Lichtschalter und fand ihn auch.
Aber offenbar funktionierte er nicht. So blieb die einzige Lichtquelle das relativ kleine Fenster.
Der kleine Raum diente offenbar dem Reverend zur Vorbereitung. Auch bei den schlechten Lichtverhältnissen konnten wir seinen Talar über eine Stuhllehne gehängt sehen.
Auf einen kleinen Tisch lag eine Bibel und ein Notizbuch.
Eine Wendeltreppe führte hinauf in den Turm.
Vor uns lag ein fast stockdunkler Treppenaufgang.
"Bleiben Sie, wo Sie sind!", wisperte eine Stimme von oben.
Wir erstarrten. "Keinen Schritt weiter..."
"Wer ist da?", fragte Tom Brown.
"Das tut nichts zur Sache", kam die Erwiderung.
"Sie wollten sich hier mit uns treffen!", hörte ich Tom Brown sagen. Schweigen.
Das Atmen eines Menschen war zu hören. Es war fast schon ein Seufzen. Jemand schien sich genau zu überlegen, was er jetzt tat.
Ich erkannte die Stimme wieder.
Unser Gegenüber war Miles, der Totengräber.
"Was wollten Sie uns sagen?", fragte ich.
Miles atmete heftig.
"Hier in Ranby geschehen furchtbare, grauenerregende Dinge... Dinge, die man kaum auszusprechen wagt. Aber Sie müssen mir glauben! Und Sie müssen darüber schreiben, damit die Welt endlich erfährt, was hier vor sich geht."
"Was?", fragte ich. "Sie können uns vertrauen." Ich drängte mich an Tom Brown vorbei, wollte eine weitere Stufe hinaufgehen, aber als das Knarren mich verriet, brauste der Totengräber beinahe hysterisch auf.
"Bleiben Sie, wo Sie sind! Bitte!"
"Okay", sagte ich. "Reden Sie! Was geschah auf dem Friedhof? Haben Sie etwas gesehen..."
"Ja." Er ächzte. "Tote krochen aus der Erde heraus, die Gräber öffneten sich, aus Staub und Gebeinen wurden wieder Körper, die als mordlüsterne Untote daher wankten... Es war furchtbar...Und er stand ganz in der Nähe und beobachtete alles mit seinem kalten Lächeln. Ich sah den leuchtenden Stein in seiner Hand."
"Von wem sprechen Sie?", fragte ich.
"Marcus Cornelius."
"Der Mann, auf dessen Landhaus Elaine Ralston als Hausmädchen arbeitete?"
"Ja... Sie wissen es alle! Das ganze Dorf! Aber sie schweigen..."
"Warum?"
"Wegen der Kräfte, über die Cornelius verfügt. Geheimnisvolle Kräfte grausamer Dämonen... Es hat mit uralter Magie zu tun..."
"Cornelius hat die Macht, Tote auferstehen zu lassen?", fragte ich.
"Ich habe es gesehen. Und ich glaube nicht, dass ich der einzige bin..." Miles atmete tief durch. Seine Stimme war zittrig.
"Mein Gott, ich rede mich um Kopf und Kragen", flüsterte er vor sich hin.
"Hier kann uns niemand hören!", erinnerte ich ihn.
"Sie haben keine Vorstellung davon, was Cornelius kann... Ich weiß nicht, wie er das macht, aber er ist in der Lage, die Toten aufzuwecken... Ein Dämon hilft ihm..."
"Wie kommen wir zu Cornelius' Landsitz?", fragte ich.
"Cornelius Manor? Das ist ganz einfach. Biegen Sie vor dem Gasthaus links ab und dann immer geradeaus. Lassen Sie sich nicht davon irritieren, dass die Straße ziemlich eng wird..."
"In Ordnung."
"Seien Sie auf der Hut... Und sorgen Sie dafür, dass die Welt von dem Grauen erfährt, das Ranby seit Jahrhunderten heimsucht!"
"Seit Jahrhunderten?", echote ich.
Ein knarrendes Geräusch ließ uns indessen erstarren. Es kam vom Kirchenschiff her. Jemand hatte die Eingangstür geöffnet.
Schritte hallten in dem uralten Gemäuer wider.
"Gehen Sie!", wisperte Miles' Stimme.
Eine Bewegung von oben war zu hören. Leise Schritte.
"Warten Sie!", erwiderte ich.
Aber ich wusste, dass ich keine Antwort mehr bekommen würde.
18
Wir gingen die Stufen herunter und warteten an der Tür, die den Nebenraum vom Altarraum trennte.
Die Tür stand einen Spalt weit offen.
Tom Brown blickte hinaus.
"Da ist ein Mann", sagte er. "Seiner Kleidung nach ein Reverend..."
Tom Brown öffnete die Tür. Sie knarrte. Er ging voran, und ich folgte ihm.
Die düster wirkende Gestalt eines Reverends stand unweit des Altars. Der Mann war dunkelhaarig. Sein Blick finster. Das Gesicht hart geschnitten und mit hohen Wangenknochen.
"Was machen Sie hier?", fauchte er uns mit dunkler, kehliger Stimme an.
Hinter uns fiel die Tür lautstark ins Schloss.
Der Reverend ging auf uns zu, blieb dann stehen und musterte uns eingehend.
"Ist das Haus Gottes nicht für jeden offen?", fragte ich kühl zurück.
Der Blick, mit dem er mir begegnete, war nervös.
"Natürlich", sagte er. "Wenn man wirklich die Nähe des Herrn sucht, und nicht etwas ganz anders..."
"Was sollte das denn Ihrer Meinung nach sein?", fragte Tom Brown.
Der Reverend atmete tief durch.
"Sie sind diese Fremden, die hier überall herumschnüffeln", erwiderte er, so als wäre das eine hinreichende Antwort.
"Das hat sich ja schnell herumgesprochen", entgegnete ich.
"Ranby ist ein kleiner Ort..."
"...in dem seltsame Dinge geschehen, Reverend..."
"McCall ist mein Name.
"Was wissen Sie über die Dinge, die auf dem Friedhof geschehen sind?"
Sein dünnlippiger Mund verzog sich zu einem matten Lächeln. Ein Hauch von Verzweiflung leuchtete aus seinen Augen heraus.
"Ich bin überzeugt davon, dass Sie bereits alles wissen", sagte er dann mit schneidendem Unterton.
19
Das weiche Licht eines Kerzenleuchters erhellte Marcus Cornelius' angestrengt wirkendes Gesicht.
Er starrte auf die Kristallkugel, die sich in der Mitte des runden, zierlich wirkenden und mit zahlreichen Verzierungen versehenen Tisches befand.
Ungefähr zwei Handbreit von der Kristallkugel entfernt lag jener grünlich schimmernde Stein, dessen geheimnisvolle Energie alles zu durchdringen schien.
Ein nadelfeiner Strahl aus giftgrün aufleuchtendem Licht bildete eine Verbindung zwischen dem seltsamen Stein und der Kristallkugel.
Auf der Oberfläche dieser Kugel waren Bilder zu sehen...
Bilder von zwei Männern, die die verwitterte Kirche von Ranby verließen. Knarrend fiel die Tür hinter ihnen zu.
"Ich habe dir immer gesagt, dass dieser Totengräber ein schwatzhafter Mann ist", sagte die Frau, die Cornelius gegenübersaß mit einem Lächeln auf den Lippen, das halb süßlich, halb teuflisch war.
Claudia warf das lange Haar in den Nacken.
Sie sah Marcus Cornelius forschend an.
Dieser deutete auf die Kugel. Seine Augen verengten sich dabei. Sein Blick bekam eine geradezu unheimliche Intensität.
"Dieser Rothaarige... Das ist unser Feind, geliebte Claudia!"
"Aber kann er uns denn gefährlich werden?"
"Er hat gewisse Kräfte..."
"Aber im Vergleich zu den Kräften Yramkyrrs...."
"Mag sein!", schnitt Marcus Cornelius ihr das Wort ab. "Dennoch... Diese Männer sind unsere Gegner. Und wir können uns jetzt nicht den geringsten Zwischenfall leisten... Die Zeit von Yramkyrrs Herrschaft steht kurz bevor, Claudia! Vergiss das nicht!"
"Wie könnte ich das!"
"So, wie er es angekündigt hat."
Sie reichte mit der Hand über den Tisch und ergriff die seine.
Sie fühlte sich kalt an. So kalt, dass sie erschrak.
"Wie wird es sein, wenn Yramkyrr die Herrschaft antritt?", fragte sie. "Was wird das für eine Welt sein? Werden wir in ihr noch unseren Platz haben, Marcus?"
"Nicht jetzt, Claudia! Nicht, jetzt..."
"All die Jahre hat diese Frage mich gequält, Marcus. All die langen Jahre - ja Zeitalter! -, die wir diesem Tag schon entgegensehen... Ich habe Angst!"
Er bedachte sie mit einem Blick, der sehr ernst war. Ein nach innen gewandter Blick...
Dann flüsterte er: "Deine Seele gehört Yramkyrr, Claudia. Seit jener, längst untergegangenen Zeit..."
"So wie die deine ihm auch gehört", erinnerte sie ihn mit vibrierender Stimme.
"Ich weiß..."
Er drückte ihre Hand.
Ihre Blicke verschmolzen miteinander.
"Wir haben keine Wahl, nicht wahr, Marcus?" fragte sie.
"Das ist nicht wahr, Claudia. Nicht wirklich."
"So?" Sie hob die Augenbrauen.
Marcus Cornelius' Stimme klirrte wie Eis, als er antwortete.
"Wir hatten unsere Wahl, geliebte Claudia! Und wir haben sie vor langer Zeit getroffen. Unabänderlich! Vor mehr als 1700 Jahren!" Sein Blick glitt seitwärts, zur Kugel und den Bildern, die sie zeigte. Bilder, die jetzt unscharf wurden und schließlich in einem Chaos der Farben und Formen versanken. Die grünliche Strahlenverbindung zwischen dem leuchtenden Stein und der Kristallkugel brach ab. "Unsere Feinde werden nicht weit kommen", sagte er kalt.
"Was hast du vor, Marcus?"
