Die Hohlnadel (übersetzt) E-Book

Leblanc Maurice

• Herausgeber: ALEMAR S.A.S.
• Kategorie: Geisteswissenschaft
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

Die hohle Nadel ist das dritte Buch der Arsène-Lupin-Reihe des französischen Autors Maurice Leblanc. Neben Lupin geht es in dem Buch um Isidore Beautrelet, einen jungen, aber begabten Amateurdetektiv, der glaubt, das Geheimnis des Schatzes geknackt zu haben, der von den Königen Frankreichs über Jahrhunderte hinweg versteckt worden ist.

Leseprobe

Inhaltsübersicht

KAPITEL 1. DER SCHUSS

KAPITEL 2. ISIDORE BEAUTRELET, SCHÜLER DER SECHSTEN KLASSE

KAPITEL 3. DAS KORPUS

KAPITEL 4. VON ANGESICHT ZU ANGESICHT

KAPITEL 5. AUF DER STRECKE

KAPITEL 6. EIN HISTORISCHES GEHEIMNIS

KAPITEL 7. DIE ABHANDLUNG ÜBER DIE NADEL

KAPITEL 8. VON CAESAR BIS LUPIN

KAPITEL 9. ÖFFNEN, SESAME!

KAPITEL 10. DIE SCHÄTZE DER KÖNIGE VON FRANKREICH

Die Hohlnadel

Maurice Leblanc

KAPITEL 1. DER SCHUSS

Raymonde lauschte. Das Geräusch wiederholte sich zweimal, deutlich genug, um es von dem Gemisch der vagen Geräusche zu unterscheiden, die die große Stille der Nacht ausmachten, und doch zu schwach, um sagen zu können, ob es nah oder fern war, innerhalb der Mauern des großen Landhauses oder draußen, in den trüben Nischen des Parks.

Sie erhob sich leise. Ihr Fenster war halb geöffnet: Sie klappte es weit zurück. Das Mondlicht lag über einer friedlichen Landschaft aus Wiesen und Gebüsch, vor der sich die Ruinen der alten Abtei in tragischen Umrissen abzeichneten: abgeschnittene Säulen, verstümmelte Bögen, Fragmente von Vorbauten und Fetzen von Strebepfeilern. Eine leichte Brise schwebte über die Dinge, glitt geräuschlos durch die kahlen, unbeweglichen Äste der Bäume, rüttelte aber an den winzigen knospenden Blättern der Sträucher.

Und plötzlich hörte sie dasselbe Geräusch wieder. Es war auf der linken Seite und im Stockwerk unter ihr, also in den Wohnräumen, die sich im linken Flügel des Hauses befanden. So mutig und beherzt sie auch war, das Mädchen hatte Angst. Sie schlüpfte in ihren Morgenmantel und nahm die Streichhölzer.

"Raymonde-Raymonde!"

Eine Stimme, die so leise wie ein Atemzug war, rief ihr aus dem Nebenzimmer zu, dessen Tür nicht geschlossen worden war. Sie tastete sich dorthin, als Suzanne, ihre Cousine, aus dem Zimmer kam und ihr in die Arme fiel:

"Raymonde, bist du das? Hast du gehört...?"

"Ja. Du schläfst also nicht?"

"Ich nehme an, der Hund hat mich geweckt - vor einiger Zeit. Aber jetzt bellt er nicht mehr. Wie spät ist es?"

"Gegen vier."

"Hören Sie! Da läuft doch jemand im Salon herum!"

"Es besteht keine Gefahr, dein Vater ist da unten, Suzanne."

"Aber es besteht Gefahr für ihn. Sein Zimmer liegt neben dem Boudoir."

"M. Daval ist auch da..."

"Am anderen Ende des Hauses. Er konnte nie hören."

Sie zögerten und wussten nicht, wie sie sich entscheiden sollten. Sollten sie laut rufen? Um Hilfe schreien? Sie wagten es nicht; sie fürchteten sich vor dem Klang ihrer eigenen Stimmen. Aber Suzanne, die zum Fenster gegangen war, unterdrückte einen Schrei:

"Schau! Ein Mann! Am Brunnen!"

Ein Mann ging in schnellem Tempo davon. Unter dem Arm trug er eine ziemlich große Last, deren Art sie nicht erkennen konnten: Sie stieß gegen sein Bein und behinderte sein Vorankommen. Sie sahen, wie er an der alten Kapelle vorbeiging und sich einer kleinen Tür in der Wand zuwandte. Die Tür muss offen gewesen sein, denn der Mann verschwand plötzlich aus dem Blickfeld, und sie hörten nicht das übliche Knirschen der Türangeln.

"Er kam aus dem Salon", flüsterte Suzanne.

"Nein, die Treppe und der Flur hätten ihn mehr nach links gebracht - ohne..."

Sie hatten beide dieselbe Idee. Sie lehnten sich hinaus. Unter ihnen stand eine Leiter an der Fassade des Hauses, die auf dem ersten Stockwerk ruhte. Ein Schimmer erhellte den steinernen Balkon. Und ein anderer Mann, der ebenfalls etwas trug, bestieg das Geländer, rutschte die Leiter hinunter und rannte auf demselben Weg davon wie der erste.

Suzanne, die vor Angst fast in Ohnmacht fiel, stammelte auf den Knien:

"Lasst uns rufen, lasst uns um Hilfe rufen..."

"Wer würde kommen? Dein Vater - und wenn noch mehr von ihnen übrig sind und sie sich auf ihn stürzen..."

"Dann könnten wir die Dienerschaft rufen - deine Glocke läutet in ihrem Stockwerk."

"Ja, ja, vielleicht ist das besser. Wenn sie nur rechtzeitig kommen!"

Raymonde tastete nach dem elektrischen Knopf neben ihrem Bett und drückte ihn mit dem Finger. Sie hörten die Glocke oben läuten und hatten den Eindruck, dass ihr schriller Ton auch jeden unten erreichen musste.

Sie warteten. Die Stille wurde beängstigend und selbst der Wind rüttelte nicht mehr an den Blättern der Sträucher.

"Ich habe Angst - Angst", sagte Suzanne.

Und plötzlich, aus der tiefen Dunkelheit unter ihnen, hörte man einen Kampf, das Krachen von umgeworfenen Möbeln, Worte, Ausrufe und dann, schrecklich und bedrohlich, ein heiseres Stöhnen, das Gurgeln eines Menschen, der ermordet wird.

Raymonde sprang auf die Tür zu. Suzanne klammerte sich verzweifelt an ihren Arm:

"Nein, nein, lass mich nicht allein, ich habe Angst."

Raymonde stieß sie beiseite und stürmte den Korridor hinunter, gefolgt von Suzanne, die schreiend von Wand zu Wand taumelte. Raymonde erreichte das Treppenhaus, flog die Treppe hinunter, stürzte sich auf die Tür des großen Salons und blieb wie angewurzelt auf der Schwelle stehen, während Suzanne wie angewurzelt neben ihr zusammensackte. Ihnen gegenüber, in drei Schritten Entfernung, stand ein Mann mit einer Laterne in der Hand. Er richtete sie auf die beiden Mädchen, blendete sie mit dem Licht, starrte lange auf ihre bleichen Gesichter und nahm dann, ohne sich zu beeilen, mit den ruhigsten Bewegungen der Welt seine Mütze, nahm ein Stück Papier und zwei Strohhalme, entfernte einige Fußspuren vom Teppich, ging auf den Balkon, drehte sich zu den Mädchen um, machte ihnen eine tiefe Verbeugung und verschwand.

Suzanne war die erste, die in das kleine Boudoir lief, das den großen Salon vom Schlafzimmer ihres Vaters trennte. Doch als sie eintrat, bot sich ihr ein schrecklicher Anblick. Im schrägen Licht des Mondes sah sie zwei scheinbar leblose Körper dicht nebeneinander auf dem Boden liegen. Sie beugte sich über einen der beiden:

"Vater! Vater! Bist du es? Was ist denn mit dir passiert?", rief sie verwirrt.

Nach einem Moment bewegte sich der Comte de Gesvres. Mit gebrochener Stimme sagte er:

"Habt keine Angst - ich bin nicht verwundet - Daval? - Lebt er? - Das Messer? - Das Messer?"

Zwei Diener kamen nun mit Kerzen an. Raymonde warf sich vor dem anderen Körper nieder und erkannte Jean Daval, den Privatsekretär des Grafen. Ein kleiner Strom von Blut rann aus seinem Hals. Sein Gesicht trug bereits die Blässe des Todes.

Dann erhob sie sich, kehrte in den Salon zurück, nahm ein Gewehr, das in einer Waffentrophäe an der Wand hing, und ging auf den Balkon. Nicht mehr als fünfzig oder sechzig Sekunden waren vergangen, seit der Mann seinen Fuß auf die oberste Sprosse der Leiter gesetzt hatte. Er konnte also nicht mehr weit entfernt sein, zumal er die Leiter vorsichtshalber entfernt hatte, um zu verhindern, dass die Hausbewohner sie benutzen konnten. Und schon bald sah sie ihn an den Resten des alten Klosters vorbeigehen. Sie setzte die Waffe an ihre Schulter, zielte ruhig und schoss. Der Mann stürzte.

"Das war's! Das war's!", sagte einer der Bediensteten. "Wir haben den hier. Ich laufe runter."

"Nein, Victor, er ist aufgestanden.... Du gehst besser die Treppe hinunter und gehst direkt auf die kleine Tür in der Wand zu. Das ist die einzige Möglichkeit, wie er entkommen kann."

Victor eilte davon, doch bevor er den Park erreichte, fiel der Mann erneut um. Raymonde rief den anderen Diener:

"Albert, siehst du ihn da unten? In der Nähe des Hauptklosters?-"

"Ja, er krabbelt im Gras. Er ist erledigt."

"Beobachte ihn von hier aus."

"Es gibt keinen Ausweg für ihn. Auf der rechten Seite der Ruine ist die offene Wiese..."

"Und Victor, bewachst du die Tür links?", sagte sie und nahm ihre Waffe auf.

"Aber Sie werden doch wohl nicht hinuntergehen, Miss?"

"Ja, ja", sagte sie mit entschlossenem Akzent und abrupten Bewegungen, "lasst mich in Ruhe - ich habe noch eine Patrone - wenn er sich rührt -"

Sie ging hinaus. Einen Moment später sah Albert sie in Richtung der Ruinen gehen. Er rief ihr vom Fenster aus zu:

"Er hat sich hinter den Kreuzgang geschleppt. Ich kann ihn nicht sehen. Seien Sie vorsichtig, Miss..."

Raymonde ging um den alten Kreuzgang herum, um dem Mann den Rückzug abzuschneiden, und Albert verlor sie bald aus den Augen. Als er sie nach einigen Minuten nicht zurückkehren sah, wurde er unruhig, behielt die Ruinen im Auge und versuchte, statt über die Treppe hinunterzugehen, die Leiter zu erreichen. Als ihm das gelungen war, kletterte er hinunter und lief geradewegs zu dem Kreuzgang, in dessen Nähe er den Mann zuletzt gesehen hatte. Dreißig Schritte weiter fand er Raymonde, die mit Victor auf der Suche war.

"Und?", fragte er.

"Man kann nicht Hand an ihn legen", antwortete Victor.

"Die kleine Tür?"

"Ich war dort; hier ist der Schlüssel."

"Trotzdem muss er..."

"Oh, wir haben ihn sicher genug, den Schurken, er wird in zehn Minuten uns gehören."

Der Bauer und sein Sohn, die durch den Schuss geweckt worden waren, kamen nun aus den Wirtschaftsgebäuden, die sich in einiger Entfernung auf der rechten Seite befanden, aber innerhalb des Mauerrings. Sie hatten niemanden angetroffen.

"Natürlich nicht", sagte Albert. "Der Grobian kann die Ruinen nicht verlassen haben - wir werden ihn aus irgendeinem Loch ausgraben."

Sie gingen methodisch vor, durchsuchten jedes Gebüsch und rissen die schweren Efeubüschel beiseite, die sich um die Säulenschäfte wanden. Sie vergewisserten sich, dass die Kapelle ordnungsgemäß verschlossen war und keine der Scheiben zerbrochen war. Sie gingen um den Kreuzgang herum und untersuchten jeden Winkel und jede Ecke. Die Suche war erfolglos.

Es gab nur eine Entdeckung: An der Stelle, an der der Mann unter Raymonde's Gewehr gefallen war, fanden sie eine Chauffeursmütze aus sehr weichem Leder, aber sonst nichts.

********************************************************

Die Gendarmerie von Ouville-la-Riviere wurde um sechs Uhr morgens benachrichtigt und begab sich sofort an den Ort des Geschehens, nachdem sie eine Eilmeldung an die Behörden in Dieppe geschickt hatte, in der die Umstände des Verbrechens, die bevorstehende Ergreifung des Haupttäters und "die Entdeckung seiner Kopfbedeckung und des Dolches, mit dem das Verbrechen begangen wurde" beschrieben wurden.

Um zehn Uhr kamen zwei gemietete Fahrzeuge den sanften Abhang hinunter, der zum Haus führte. In einem von ihnen, einer altmodischen Kalebasse, saßen der stellvertretende Staatsanwalt und der Untersuchungsrichter in Begleitung seines Sekretärs. In dem anderen, einer bescheidenen Fliege, saßen zwei Reporter des Journal de Rouen und einer großen Pariser Zeitung.

Das alte Schloss kam in Sicht - einst die Abteiresidenz der Prioren von Ambrumesy, während der Revolution verstümmelt und vom Grafen von Gesvres restauriert, der es nun seit etwa zwanzig Jahren besitzt. Es besteht aus einem Hauptgebäude, das von einem fialenbesetzten Uhrenturm überragt wird, und zwei Flügeln, die jeweils von einer Treppe mit Steinbalustrade umgeben sind. Wenn man über die Mauern des Parks und über die von den hohen normannischen Felsen gestützte Anhöhe hinwegblickt, kann man die blaue Linie des Ärmelkanals zwischen den Dörfern Sainte-Marguerite und Varengeville erahnen.

Hier lebte der Comte de Gesvres mit seiner Tochter Suzanne, einem zarten, blonden, hübschen Geschöpf, und seiner Nichte Raymonde de Saint-Veran, die er zwei Jahre zuvor zu sich geholt hatte, als Raymonde durch den gleichzeitigen Tod ihres Vaters und ihrer Mutter zur Waise wurde. Das Leben auf dem Schloss verlief ruhig und regelmäßig. Ein paar Nachbarn kamen gelegentlich zu Besuch. Im Sommer nahm der Graf die beiden Mädchen fast jeden Tag mit nach Dieppe. Er war ein großer Mann mit einem hübschen, ernsten Gesicht und grau werdendem Haar. Er war sehr reich, verwaltete sein Vermögen selbst und kümmerte sich mit Hilfe seines Sekretärs Jean Daval um seine umfangreichen Ländereien.

Unmittelbar nach seiner Ankunft nahm der Untersuchungsrichter die ersten Beobachtungen von Sergeant Quevillon von der Gendarmerie auf. Die Ergreifung des Verbrechers, auch wenn sie unmittelbar bevorstand, war noch nicht erfolgt, aber alle Ausgänge des Parks waren gesichert. Ein Entkommen war unmöglich.

Danach durchquerte die kleine Gesellschaft den Kapitelsaal und das Refektorium, die sich beide im Erdgeschoss befinden, und stieg in den ersten Stock hinauf. Sie bemerkten sofort die perfekte Ordnung, die im Salon herrschte. Kein einziges Möbelstück, kein einziges Ornament schien an seinem gewohnten Platz zu stehen, und es gab keine Lücke zwischen den Ornamenten oder Möbeln. An der rechten und linken Wand hingen prächtige flämische Wandteppiche mit Figuren. An den Paneelen der den Fenstern zugewandten Wand hingen vier schöne Gemälde in zeitgenössischen Rahmen, die mythologische Szenen darstellten. Es handelte sich um die berühmten Bilder von Rubens, die dem Grafen von Gesvres zusammen mit den flämischen Wandteppichen von seinem Onkel mütterlicherseits, dem Marques de Bobadilla, einem spanischen Großgrundbesitzer, vermacht worden waren.

M. Filleul bemerkte:

"Wenn das Motiv des Verbrechens ein Diebstahl war, dann war dieser Salon jedenfalls nicht der Gegenstand des Verbrechens."

"Das kann man nicht sagen", sagte der Abgeordnete, der wenig sprach, aber wenn er es tat, immer gegen die Ansichten des Richters.

"Nun, mein lieber Herr, der erste Gedanke eines Einbrechers wäre, diese Bilder und Wandteppiche zu stehlen, die allgemein bekannt sind."

"Vielleicht hatten wir keine Zeit."

"Wir werden sehen."

In diesem Augenblick trat der Graf von Gesvres in Begleitung des Arztes ein. Der Graf, der die Auswirkungen des Angriffs, dem er ausgesetzt gewesen war, nicht zu spüren schien, begrüßte die beiden Beamten. Dann öffnete er die Tür des Boudoirs.

Dieses Zimmer, das seit der Entdeckung des Verbrechens von niemandem mehr betreten werden durfte, unterschied sich insofern vom Salon, als es ein Bild größter Unordnung bot. Zwei Stühle waren umgeworfen, einer der Tische zertrümmert und mehrere Gegenstände - eine Reisewecker, eine Mappe, eine Schachtel mit Briefpapier - lagen auf dem Boden. Und auf einigen der verstreuten Zettel war Blut zu sehen.

Der Arzt schlug das Laken zurück, das den Leichnam bedeckte. Jean Daval, gekleidet in seinen üblichen Samtanzug und mit genagelten Stiefeln an den Füßen, lag ausgestreckt auf dem Rücken, einen Arm unter sich verschränkt. Kragen und Krawatte waren entfernt und das Hemd geöffnet worden, so dass eine große Wunde in der Brust zum Vorschein kam.

"Der Tod muss sofort eingetreten sein", erklärte der Arzt. "Ein einziger Messerstich hat genügt."

"Es handelt sich zweifellos um das Messer, das ich auf dem Kaminsims des Salons neben einer Ledermütze gesehen habe", sagte der Untersuchungsrichter.

"Ja", sagte der Comte de Gesvres, "das Messer wurde hier aufgesammelt. Es stammt aus der gleichen Trophäe im Salon, aus der meine Nichte, Mlle. de Saint-Veran, die Pistole entwendet hat. Und die Mütze des Chauffeurs gehört offensichtlich dem Mörder."

M. Filleul untersuchte einige weitere Details im Zimmer, stellte dem Arzt einige Fragen und bat dann M. de Gesvres, ihm zu erzählen, was er gesehen und gehört hatte. Der Graf formulierte seine Geschichte wie folgt:

"Jean Daval hat mich geweckt. Ich hatte übrigens schlecht geschlafen, mit Bewusstseinsschüben, in denen ich Geräusche zu hören schien, als ich plötzlich die Augen öffnete und Daval am Fußende meines Bettes stehen sah, mit seiner Kerze in der Hand und vollständig angezogen - wie er es jetzt ist, denn er arbeitet oft bis spät in die Nacht. Er schien sehr aufgeregt zu sein und sagte mit leiser Stimme: "Da ist jemand im Salon". Ich hörte selbst ein Geräusch. Ich stand auf und drückte leise gegen die Tür, die zu diesem Boudoir führte. Im selben Moment wurde die Tür dort drüben, die in den großen Salon führt, zurückgeworfen und ein Mann erschien, der sich auf mich stürzte und mich mit einem Schlag auf die Schläfe betäubte. Ich erzähle Ihnen das ohne Einzelheiten, Monsieur le Juge d'Instruction, und zwar aus dem einfachen Grund, weil ich mich nur an die wichtigsten Tatsachen erinnere, und weil diese Tatsachen mit außerordentlicher Schnelligkeit aufeinander folgten."

"Und danach?-"

"Danach, ich weiß nicht, ich wurde ohnmächtig. Als ich wieder zu mir kam, lag Daval ausgestreckt neben mir, tödlich verwundet."

"Auf den ersten Blick verdächtigen Sie niemanden?"

"Keiner."

"Sie haben keinen Feind?"

"Ich kenne keine."

"Auch nicht M. Daval?"

"Daval! Ein Feind? Er war das beste Geschöpf, das je gelebt hat. Herr Daval war zwanzig Jahre lang mein Sekretär und, wenn ich so sagen darf, mein Vertrauter; und ich habe ihn nie mit etwas anderem als Liebe und Freundschaft umgeben gesehen."

"Aber es hat einen Einbruch und einen Mord gegeben: Es muss ein Motiv für all das geben."

"Das Motiv? Nun, es war schlicht und einfach Raub."

"Raubüberfall? Wurden Sie denn beraubt?"

"Nein, nichts."

"In diesem Fall...?"

"In diesem Fall, wenn sie nichts gestohlen haben und nichts fehlt, haben sie zumindest etwas mitgenommen."

"Was?"

"Ich weiß es nicht. Aber meine Tochter und meine Nichte werden Ihnen mit absoluter Sicherheit sagen, dass sie zwei Männer gesehen haben, die nacheinander den Park durchquerten und dass diese beiden Männer ziemlich schwere Lasten trugen."

"Die jungen Damen..."

"Die jungen Damen haben vielleicht geträumt, meinen Sie? Ich wäre versucht, es zu glauben, denn ich habe mich seit heute Morgen in Nachforschungen und Vermutungen verstrickt. Es ist jedoch leicht genug, sie zu befragen."

Die beiden Cousinen wurden in den großen Salon gerufen. Suzanne, noch ganz blass und zitternd, konnte kaum sprechen. Raymonde, die energischer war, mehr ein Mann, und auch besser aussah, mit dem goldenen Schimmer in ihren braunen Augen, beschrieb die Ereignisse der Nacht und die Rolle, die sie dabei gespielt hatte.

"Ich darf also annehmen, Mademoiselle, dass Ihre Beweise positiv sind?"

"Ganz genau. Die Männer, die durch den Park gingen, haben Dinge mitgenommen."

"Und der dritte Mann?"

"Er ging mit leeren Händen von hier weg."

"Können Sie ihn uns beschreiben?"

"Er hat uns immer wieder mit dem Licht seiner Laterne geblendet. Alles, was ich sagen kann, ist, dass er groß und kräftig gebaut ist."

"Ist er Ihnen so erschienen, Mademoiselle?", fragte der Richter und wandte sich an Suzanne de Gesvres.

"Ja - oder eher nein", sagte Suzanne und dachte nach. "Ich dachte, er sei etwa mittelgroß und schlank."

M. Filleul lächelte; er war es gewohnt, dass es bei Zeugen ein und desselben Sachverhalts unterschiedliche Meinungen und Sichtweisen gab:

"Wir haben es also einerseits mit einem Mann zu tun, dem im Salon, der gleichzeitig groß und klein, dick und dünn ist, und andererseits mit zwei Männern, denjenigen im Park, die beschuldigt werden, Gegenstände aus dem Salon entfernt zu haben - die noch da sind!"

M. Filleul war ein Magistrat der ironischen Schule, wie er selbst sagen würde. Er war auch ein sehr ehrgeiziger Magistrat, der weder gegen eine Audienz noch gegen eine Gelegenheit, sein taktvolles Geschick in der Öffentlichkeit unter Beweis zu stellen, etwas einzuwenden hatte, wie die wachsende Zahl von Personen zeigte, die nun in den Saal strömten. Zu den Journalisten hatten sich der Bauer und sein Sohn, der Gärtner und seine Frau, die Hausangestellten des Schlosses und die beiden Droschkenkutscher, die die Fliegen aus Dieppe gefahren hatten, gesellt.

M. Filleul fuhr fort:

"Es stellt sich auch die Frage, auf welche Weise die dritte Person verschwunden ist. War das die Waffe, die Sie abgefeuert haben, Mademoiselle, und zwar von diesem Fenster aus?"

"Ja. Der Mann erreichte den Grabstein, der fast unter den Brombeeren begraben ist, links vom Kreuzgang."

"Aber er ist wieder aufgestanden?"

"Nur halb. Victor rannte sofort hinunter, um die kleine Tür zu bewachen, ich folgte ihm und ließ den zweiten Lakaien, Albert, hier Wache halten."

Albert sagte nun aus, und der Richter schloss:

"Sie meinen also, der Verwundete konnte weder nach links entkommen, weil Ihr Kollege die Tür beobachtet hat, noch nach rechts, weil Sie ihn über den Rasen hätten gehen sehen. Logischerweise befindet er sich also in diesem Moment in dem vergleichsweise engen Raum, der vor unseren Augen liegt."

"Da bin ich mir sicher."

"Und Sie, Mademoiselle?"

"Ja."

"Und ich auch", sagte Victor.

rief der stellvertretende Staatsanwalt mit einem Augenzwinkern aus:

"Das Feld der Untersuchung ist ziemlich eng. Wir müssen nur die vor vier Stunden begonnene Suche fortsetzen."

"Vielleicht haben wir mehr Glück."

M. Filleul nahm die Lederkappe vom Kaminsims, untersuchte sie und winkte dem Gendarmerie-Sergeanten zu:

"Sergeant, schicken Sie sofort einen Ihrer Männer nach Dieppe. Er soll zu Maigret, dem Hutmacher, in die Rue de la Barre gehen und M. Maigret bitten, ihm, wenn möglich, zu sagen, an wen diese Mütze verkauft wurde."

Das "Untersuchungsfeld", wie es der Abgeordnete ausdrückte, beschränkte sich auf den Raum zwischen dem Haus, dem Rasen auf der rechten Seite und dem Winkel, den die linke Mauer mit der dem Haus gegenüberliegenden Mauer bildete, also auf ein Viereck von etwa hundert Metern in jede Richtung, in dem sich in Abständen die Ruinen des berühmten mittelalterlichen Klosters Ambrumesy abzeichneten.

Sie bemerkten sofort die Spuren, die der Flüchtige in dem zertrampelten Gras hinterlassen hatte. An zwei Stellen wurden Spuren von geschwärztem, inzwischen fast eingetrocknetem Blut festgestellt. Nach der Biegung am Ende des Kreuzgangs war nichts mehr zu sehen, da die Beschaffenheit des Bodens, der hier mit Kiefernnadeln bedeckt war, keinen Abdruck eines Körpers zuließ. Aber wie war es dann dem Verwundeten gelungen, den Augen von Raymonde, Victor und Albert zu entgehen? Es gab nichts außer ein paar Bremsen, auf die die Diener und Gendarmen immer wieder eingeschlagen hatten, und eine Reihe von Grabsteinen, unter denen sie gegraben hatten. Der Untersuchungsrichter zwang den Gärtner, der den Schlüssel hatte, die Kapelle zu öffnen, ein wahres Juwel der Bildhauerei, ein steinernes Heiligtum, das von der Zeit und den Revolutionären respektiert worden war und das mit den zarten Skulpturen seines Vorbaus und seiner Miniaturbevölkerung von Statuetten immer als ein wunderbares Beispiel des normannisch-gotischen Stils angesehen wurde. Die Kapelle, die im Innern sehr einfach gehalten war und außer ihrem Marmoraltar keine weiteren Verzierungen aufwies, bot kein Versteck. Außerdem hätte sich der Flüchtige Zutritt verschaffen müssen. Und mit welchen Mitteln?

Die Inspektion führte sie zu einer kleinen Tür in der Mauer, die als Eingang für die Besucher der Ruinen diente. Sie öffnete sich zu einer abgesenkten Straße, die zwischen der Parkmauer und einem Wäldchen verlief, in dem sich einige verlassene Steinbrüche befanden. Herr Filleul beugte sich vor: der Staub der Straße trug Spuren von rutschfesten Luftreifen. Raymonde und Victor erinnerten sich, dass sie nach dem Schuss das Klopfen eines Autos zu hören glaubten.

Der Magistrat schlug vor:

"Der Mann muss sich seinen Verbündeten angeschlossen haben."

"Unmöglich!", rief Victor. "Ich war hier, als Mademoiselle und Albert ihn noch im Blick hatten."

"Unsinn, er muss irgendwo sein! Draußen oder drinnen: wir haben keine Wahl!"

"Er ist hier", beharrten die Bediensteten hartnäckig.

Der Richter zuckte mit den Schultern und ging mehr oder weniger mürrisch in sein Haus zurück. Zweifelsohne war der Fall wenig aussichtsreich. Ein Diebstahl, bei dem nichts gestohlen wurde; ein unsichtbarer Gefangener: was könnte weniger zufriedenstellend sein?

Es war schon spät. Herr de Gesvres bittet die Beamten und die beiden Journalisten, zum Mittagessen zu bleiben. Sie essen schweigend, dann kehrt Herr Filleul in den Salon zurück, wo er die Dienerschaft befragt. Doch aus dem Hof ertönt das Geräusch von Pferdehufen, und einen Moment später tritt der Gendarm ein, der nach Dieppe geschickt worden war.

"Nun, haben Sie den Hutmacher gesehen?", rief der Richter aus, der endlich eine positive Information erhalten wollte.

"Ich habe M. Maigret gesehen. Die Mütze wurde an einen Taxifahrer verkauft."

"Ein Taxifahrer!"

"Ja, ein Chauffeur, der seine Fliege vor dem Laden anhielt und darum bat, für einen seiner Kunden eine Chauffeursmütze aus gelbem Leder zu bekommen. Diese war die einzige, die noch da war. Er bezahlte sie, ohne sich um die Größe zu kümmern, und fuhr davon. Er hatte es sehr eilig."

"Was für eine Fliege war es?"

"Eine Kalesche."

"Und an welchem Tag ist das passiert?"

"An welchem Tag? Heute, um acht Uhr heute Morgen."

"Heute Morgen? Wovon reden Sie?"

"Die Mütze wurde heute Morgen gekauft."

"Aber das ist unmöglich, denn es wurde letzte Nacht im Park gefunden. Wenn es dort gefunden wurde, muss es dort gewesen sein; und folglich muss es vorher gekauft worden sein."

"Der Hutmacher hat mir gesagt, dass es heute Morgen gekauft wurde."

Einen Moment lang herrschte allgemeine Fassungslosigkeit. Der verblüffte Magistrat versuchte zu verstehen. Plötzlich schreckte er auf, als ob er von einem Lichtstrahl getroffen worden wäre:

"Holt den Taxifahrer, der uns heute Morgen hergebracht hat! Den Mann, der die Kalesche gefahren hat! Holt ihn sofort!"

Der Gendarmerie-Sergeant und sein Untergebener liefen zu den Ställen. Nach ein paar Minuten kehrte der Wachtmeister allein zurück.

"Wo ist der Taxifahrer?"

"Er fragte in der Küche nach Essen, aß sein Mittagessen und dann..."

"Und dann...?"

"Er ist weg."

"Mit seinem Hosenstall?"

"Nein. Er gab vor, einen Verwandten in Ouville besuchen zu wollen, und lieh sich das Fahrrad des Bräutigams. Hier sind sein Hut und sein Mantel."

"Aber ist er mit nacktem Oberkörper gegangen?"

"Nein, er nahm eine Mütze aus seiner Tasche und setzte sie auf."

"Eine Mütze?"

"Ja, eine gelbe Lederkappe, wie es scheint."

"Eine gelbe Ledermütze? Aber nein, die haben wir doch hier!"

"Das stimmt, Monsieur le Juge d'Instruction, aber seine ist genau so."

Der Abgeordnete hat gekichert:

"Sehr lustig! Sehr amüsant! Es gibt zwei Mützen - die eine, die echte, die unser einziges Beweisstück war, ist auf dem Kopf des Scheinfliegers verschwunden! Die andere, die falsche, ist in deinen Händen. Oh, der Kerl hat uns ganz schön reingelegt!"

"Fangt ihn! Holt ihn zurück!", rief M. Filleul. "Zwei Ihrer Männer zu Pferd, Sergeant Quevillon, und zwar in vollem Tempo!

"Er ist schon weit weg", sagte der Abgeordnete.

"Er kann so weit sein, wie er will, aber wir müssen ihn trotzdem festhalten."

"Das hoffe ich, aber ich denke, Monsieur le Juge d'Instruction, dass Sie Ihre Bemühungen vor allem hier konzentrieren sollten. Würden Sie bitte diesen Zettel lesen, den ich gerade in der Manteltasche gefunden habe?"

"Welcher Mantel?"

"Die des Fahrers."

Der stellvertretende Staatsanwalt überreichte Herrn Filleul einen vierfach gefalteten Zettel, auf dem mit Bleistift und in mehr oder weniger gewöhnlicher Handschrift diese wenigen Worte geschrieben waren:

"Wehe der jungen Dame, wenn sie den Gouverneur getötet hat!"

Der Vorfall erregte einiges Aufsehen.

"Ein weiser Rat!", murmelte der Abgeordnete. "Wir sind jetzt vorgewarnt."

"Monsieur le Comte", sagte der Untersuchungsrichter, "ich bitte Sie, sich nicht zu beunruhigen. Und Sie auch nicht, Mademoiselle. Diese Drohung ist nicht von Bedeutung, da die Polizei vor Ort ist. Wir werden alle Vorsichtsmaßnahmen ergreifen und ich werde für Ihre Sicherheit einstehen. Was Sie betrifft, meine Herren. Ich verlasse mich auf Ihre Diskretion. Sie waren bei dieser Untersuchung anwesend, dank meiner übertriebenen Freundlichkeit gegenüber der Presse, und es wäre eine schlechte Erwiderung, wenn ich..."

Er unterbrach sich, als wäre ihm ein Gedanke gekommen, sah die beiden jungen Männer nacheinander an und ging auf den ersten zu, um ihn zu fragen:

"Welche Zeitung vertreten Sie, Sir?"

"Das Journal de Rouen".

"Haben Sie Ihren Ausweis dabei?"

"Hier."

Die Karte war in Ordnung. Es gab nichts mehr zu sagen. Herr Filleul wendet sich an den anderen Reporter:

"Und Sie, Sir?"

"I?"

"Ja, Sie: zu welcher Zeitung gehören Sie?"

"Nun, Monsieur le Juge d'Instruction, ich schreibe für eine Reihe von Zeitungen - überall -"

"Ihr Ausweis?"

"Ich habe keine."

"Oh! Wie kommt das?"

"Damit eine Zeitung Ihnen eine Karte gibt, müssen Sie zum Stammpersonal der Zeitung gehören."

"Und?"

"Nun, ich bin nur ein gelegentlicher Mitarbeiter, ein Freiberufler. Ich schicke Artikel an diese und jene Zeitung. Sie werden je nach den Umständen veröffentlicht oder abgelehnt."

"Wenn das so ist, wie ist Ihr Name? Wo sind Ihre Papiere?"

"Mein Name würde Ihnen nichts sagen. Und Papiere habe ich auch keine."

"Sie haben keine Papiere, die Ihren Beruf belegen!"

"Ich habe keinen Beruf."

"Aber sehen Sie, Sir", rief der Richter mit einer gewissen Schärfe, "Sie können doch nicht erwarten, dass Sie Ihr Inkognito bewahren, nachdem Sie sich durch einen Trick hier eingeführt und die Geheimnisse der Polizei überrascht haben!"

"Ich möchte anmerken, Monsieur le Juge d'Instruction, dass Sie mich nichts gefragt haben, als ich hereinkam, und dass ich daher nichts zu sagen hatte. Außerdem ist mir nie aufgefallen, dass Ihre Untersuchung geheim war, wo doch alle zugelassen waren - sogar einer der Verbrecher!"

Er sprach leise, in einem unendlich höflichen Ton. Er war ein recht junger Mann, sehr groß, sehr schlank und ohne den geringsten modischen Versuch in eine Jacke und eine Hose gekleidet, die ihm beide zu klein waren. Er hatte ein rosafarbenes Gesicht wie ein Mädchen, eine breite Stirn mit kurzgeschorenem Haar und einen struppigen, schlecht gestutzten Bart. Seine hellen Augen funkelten vor Intelligenz. Er schien nicht im Geringsten verlegen zu sein und trug ein angenehmes Lächeln, frei von jedem Anflug von Scherz.

M. Filleul sah ihn mit einem aggressiven Blick des Misstrauens an. Die beiden Gendarmen traten vor. Der junge Mann rief fröhlich aus:

"Monsieur le Juge d'Instruction, Sie verdächtigen mich offensichtlich, ein Komplize zu sein. Aber wenn dem so wäre, hätte ich mich dann nicht im richtigen Moment davongemacht und wäre dem Beispiel meines Mitverbrechers gefolgt?"

"Du hättest hoffen können..."

"Jede Hoffnung wäre absurd gewesen. Wenn Sie einen Moment darüber nachdenken, Monsieur le Juge d'Instruction, werden Sie mir zustimmen, dass, logisch gesehen..."

M. Filleul schaute ihm direkt in die Augen und sagte mit scharfer Stimme:

"Keine Witze mehr! Ihr Name?"

"Isidore Beautrelet".

"Ihr Beruf?"

"Oberstufenschülerin am Lycee Janson-de-Sailly".

M. Filleul öffnete erschrocken ein Paar Augen.

"Wovon reden Sie? Sechstklässler..."

"Im Lycee Janson, Rue de la Pompe, Nummer..."

"Oh, sieh mal an", rief M. Filleul, "du versuchst, mich reinzulegen! Das geht nicht, wissen Sie, ein Scherz kann zu weit gehen!"

"Ich muss sagen, Monsieur le Juge d'Instruction, dass mich Ihr Erstaunen überrascht. Was spricht dagegen, dass ich in die Oberstufe des Lycee Janson gehe? Mein Bart vielleicht? Seien Sie beruhigt: mein Bart ist falsch!"

Isidore Beautrelet strich sich die wenigen Locken aus dem Gesicht, die sein Kinn schmückten, und sein bartloses Gesicht wirkte noch jünger und rosiger, ein echtes Schuljungengesicht. Und mit einem Lachen wie das eines Kindes, das seine weißen Zähne enthüllte:

"Sind Sie jetzt überzeugt?", fragte er. "Willst du noch mehr Beweise? Hier, du kannst die Adresse auf diesen Briefen meines Vaters lesen: 'An Monsieur Isidore Beautrelet, Innenschüler, Lycee Janson-de-Sailly.'"

Ob überzeugt oder nicht, Herr Filleul sah nicht so aus, als würde ihm die Geschichte gefallen. Er fragte unwirsch:

"Was machst du hier?"

"Warum? Ich verbessere meine Meinung."

"Dafür gibt es Schulen: Ihre zum Beispiel."

"Sie vergessen, Monsieur le Juge d'Instruction, dass heute der dreiundzwanzigste April ist und wir uns mitten in den Osterferien befinden.

"Und?"

"Nun, ich habe jedes Recht, meinen Urlaub so zu verbringen, wie ich will."

"Dein Vater..."

"Mein Vater wohnt am anderen Ende des Landes, in Savoyen, und er selbst hat mir geraten, eine kleine Reise an die Nordküste zu machen."

"Mit einem falschen Bart?"

"Oh, nein! Das ist meine eigene Idee. In der Schule reden wir viel über geheimnisvolle Abenteuer; wir lesen Detektivgeschichten, in denen sich Menschen verkleiden; wir stellen uns jede Menge schrecklicher und komplizierter Fälle vor. Also dachte ich, ich würde mich amüsieren, und habe mir diesen falschen Bart angezogen. Außerdem genoss ich den Vorteil, ernst genommen zu werden, und gab vor, ein Pariser Reporter zu sein. So hatte ich gestern Abend nach einer ereignislosen Zeit von mehr als einer Woche das Vergnügen, die Bekanntschaft meines Kollegen aus Rouen zu machen; und heute Morgen, als er von dem Mord an Ambrumesy hörte, schlug er mir freundlicherweise vor, mit ihm zu kommen und die Kosten für eine Fliege zu teilen."

Isidore Beautrelet sagte all dies mit einer offenen und kunstlosen Einfachheit, deren Charme man sich nicht entziehen konnte. M. Filleul selbst hörte ihm mit einem gewissen Vergnügen zu, obwohl er eine misstrauische Zurückhaltung bewahrte. Er fragte ihn in einem weniger mürrischen Ton:

"Und sind Sie mit Ihrer Expedition zufrieden?"

"Sehr erfreut! Zumal ich noch nie bei einem Fall dieser Art dabei war und ich finde, dass es diesem Fall nicht an Interesse mangelt."

"Und auch nicht in der geheimnisvollen Kompliziertheit, die du so sehr schätzt..."

"Und das ist so anregend, Monsieur le Juge d'Instruction! Ich kenne nichts Aufregenderes, als zu sehen, wie alle Fakten aus dem Schatten hervortreten, sich sozusagen anhäufen und nach und nach die wahrscheinliche Wahrheit bilden."

"Die wahrscheinliche Wahrheit! Du bist ziemlich schnell, junger Mann! Willst du damit sagen, dass du die Lösung des Rätsels schon parat hast?"

"Oh nein", antwortete Beautrelet lachend.

"Nur - es scheint mir, dass es einige Punkte gibt, zu denen es nicht unmöglich ist, sich eine Meinung zu bilden; und andere sind sogar so präzise, dass sie eine Schlussfolgerung rechtfertigen."

"Oh, das wird aber sehr merkwürdig, und ich werde endlich etwas erfahren! Denn ich muss zu meiner großen Verwirrung gestehen, dass ich nichts weiß."

"Das liegt daran, dass Sie noch keine Zeit zum Nachdenken hatten, Monsieur le Juge d'Instruction. Nachdenken ist das Wichtigste. Tatsachen sind selten ohne ihre eigene Erklärung!"

"Und Sie sind der Meinung, dass die Tatsachen, die wir gerade festgestellt haben, ihre eigene Erklärung haben?"

"Glauben Sie das nicht selbst? Jedenfalls habe ich außer den Angaben im offiziellen Bericht nichts herausgefunden."

"Gut! Wenn ich Sie also fragen würde, welche Gegenstände aus diesem Zimmer gestohlen wurden..."

"Ich sollte antworten, dass ich es weiß."

"Bravo! Mein Herr weiß mehr darüber als der Besitzer selbst. M. de Gesvres hat über alles Rechenschaft abgelegt: M. Isidore Beautrelet hat es nicht. Er vermisst ein dreiteiliges Bücherregal und eine lebensgroße Statue, die nie jemand bemerkt hat. Und wenn ich Sie nach dem Namen des Mörders fragen würde?"

"Ich sollte wieder antworten, dass ich es weiß."

Alle Anwesenden zuckten zusammen. Der Abgeordnete und der Journalist traten näher heran. M. de Gesvres und die beiden Mädchen, beeindruckt von Beautrelets ruhiger Zuversicht, hörten aufmerksam zu.

"Kennen Sie den Namen des Mörders?"