Die Spione von Edinburgh 3 E-Book

Romy Wolf

• Herausgeber: Weltenschmiede
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Serie: Die Spione von Edinburgh
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2014

Seitenzahl: 137

Beschreibung

Ada Quinn ist das Mädchen ohne Vergangenheit. Von Ollie und dessen Vater liebevoll in die Familie aufgenommen, führt sie ein behütetes Leben - bis sie eines Tages auf die verschrobene Lady Fensworth trifft. Diese bietet ihr eine Anstellung als Hausmädchen an, doch was Ada in Thimble House erwartet, ist ein düsteres Geheimnis, das sie schon bald in Gefahr bringen soll.

Leseprobe

Romy Wolf

Nachtmahr

Die Spione von Edinburgh 3

Weltenschmiede

Impressum

© Weltenschmiede, Hamburg 2014

www.weltenschmiede-verlag.de

© the author

Cover: Weltenschmiede

eBook-Erstellung: www.ralfkuklik.de

Nach einer Idee von Elisabeth Kuijl

ISBN 978-3-944504-20-9 (eBook)

Inhaltsverzeichnis

PROLOG

INTERLUDIUIM

KAPITEL 1

KAPITEL 2

INTERLUDIUM

KAPITEL 3

KAPITEL 4

KAPITEL 5

KAPITEL 6

INTERLUDIUM

EPILOG

PROLOG

Der Zug fuhr pfeifend und ratternd in den Bahnhof von Edinburgh ein. Nach dem Einheitsgrau von Glasgow, wo der Dampfer aus Bombay angelegt hatte, war es für einige Stunden durch die sanften grünen Hügel und Täler des schottischen Flachlandes gegangen, bevor der Zug schließlich in dem graubraunen Wirrwarr aus Gassen und Häusern Edinburghs sein Ziel erreichte. Die Lok hielt mit einem Ruck und stieß, wie um sich selbst zur erfolgreichen Ankunft zu bejubeln, eine Dampfwolke aus dem Schornstein, die sofort den Bahnsteig umhüllte.

Etta warf einen Blick nach draußen in die Dunstwolke und wünschte sich, der Weichensteller möge sich vertan und sie versehentlich in eine andere Stadt gebracht haben. Sie seufzte und prüfte kurz, ob die Klammern und Kämme unter ihrem Hut noch an Ort und Stelle saßen. Aus dem Nebel traten Männer und Frauen wie Geister nach vorne an den Zug heran, um die Ankömmlinge zu begrüßen und ihre Liebsten unter den Reisenden zu entdecken. Etta fuhr sich mit der Hand über das Gesicht und streifte dann wieder ihren Handschuh über.

Von außen trat ein Steward an den Zug und öffnete die Tür des Abteils, das Etta für sich gebucht hatte. Der Mann, ein junger Bursche mit einer Nase, die mindestens einmal in ihrem Leben einen schlecht verheilten Bruch erlebt hatte, und einem Paar Ohren, das unter seiner Mütze weit abstand, streckte ihr galant die Hand entgegen und half ihr dabei, die Stufen auf den Bahnsteig zu nehmen. Dann entschwand er in das Abteil und kehrte kurz darauf mit einem großen Überseekoffer und einer bunt geblümten Koffertasche zurück.  

Etta wartete nicht auf ihn, sondern begann ohne Umschweife, sich ihren Weg durch die Menschenmenge zu bahnen. Neben ihr fielen zwei Kinder einer älteren Dame in die Arme. Sie passierte eine Frau mit drei reizenden Töchtern, die allesamt Schleifen im Haar trugen, und wohl auf den Vater warteten. Von irgendwo dröhnte die kratzige Stimme eines Burschen, die nach einem »Mister Crawford« rief. Etta schenkte all dem kaum Beachtung. Selbst wenn jemand von ihrer überstürzten Ankunft gewusst hätte, wäre niemand erschienen, um sie in Empfang zu nehmen. Sie unterhielt diese Art der menschlichen Beziehungen nicht. Ihre wenigen Familienbanden lagen in dem Land, das sie nun zurückgelassen hatte, in dem großen Kolonialgebäude mit den Gewürzplantagen, die sich an das herrschaftliche Haus anschlossen. Wenn sie nach England oder gar Schottland reiste, dann aus geschäftlichen Gründen.

Der Steward hatte Mühe, mit ihr Schritt zu halten, doch Etta nahm keine Rücksicht auf ihn. Sie wusste, dass sie keine Zeit zu verschwenden hatte.

Während sie sich durch das Hauptgebäude des Bahnhofes schob, dabei Kofferwagen und spielenden Kindern auswich, ging sie im Geiste noch einmal das Telegramm durch, das sie vor gut zwei Wochen in Indien erreicht hatte.

Irgendetwas stimmt nicht. STOP. Ich weiß nicht, wie ich hergekommen bin. STOP. Ich weiß nicht, wo ich nachts hingehe. STOP. Ich habe Angst. STOP.

Kein Name, keine Adresse, keine weiteren Informationen. Alles, was sie hatte in Erfahrung bringen können, war, dass jemand das Telegramm in Edinburgh aufgegeben hatte. Etta hatte nicht lange gewartet, sondern ihre Koffer gepackt und eine Überfahrt nach Glasgow gebucht. Sie konnte nicht mit Bestimmtheit sagen, von wem die Nachricht stammte, aber sie hatte eine Vermutung. Eine vage Hoffnung, an die sie sich verzweifelt klammerte wie eine Ertrinkende an ein Stück Holz.

Vor dem Bahnhof warteten in einer Reihe ein halbes Dutzend Droschken auf Kundschaft. Etta steuerte zielstrebig auf die erste Kutsche zu. Leichter Regen prasselte auf den Bordstein, sodass sich in den Pfützen die schäbige Fassade des Bahnhofs verzerrt widerspiegelte. Der Kutscher saß zusammengesunken auf dem Kutschbock und rauchte eine Pfeife. Den Pferden – ein tiefschwarzer Rappe und eine fuchsrote Stute – hatte er eine Decke übergeworfen, um sie vor der Witterung zu schützen. Als Etta und der Steward an ihn herantraten, löschte er die Pfeife eilig und sprang behäbig vom Kutschbock, um mit dem Gepäck zu helfen.

»Gerade aus Britisch-Indien angekommen, vermute ich?« Unter der breiten Krempe seines Zylinders schauten klare, blaue Augen hervor. Der Mann warf ihr ein freundliches Lächeln zu, das sein zermürbtes Gesicht mit Lachfalten übersäte. Obwohl Etta erschöpft und nicht in der Stimmung für ein Gespräch war, setzte sie ebenfalls ein Lächeln auf und nickte. Zumindest war die erste Begegnung in Edinburgh eine angenehme.

»Bombay«, sagte sie.

Der Kutscher nickte ebenfalls, öffnete die Tür und half Etta beim Einsteigen. dann machte er sich daran, dem Steward beim Verladen des Gepäckes zu assistieren. Sie setzte sich auf die gepolsterte Bank und atmete tief durch. Jedes Mal, wenn sie nach Schottland zurückkehrte, überkam sie das Gefühl, von der allgegenwärtigen Nässe, der Enge, dem tief hängenden Himmel erdrückt zu werden. Und von den wärmeren, schwereren Kleidern, die sie hier anlegen musste. Die Luft in Indien war schwül, schwer von den Gerüchen der Gewürzen, aber das Land war weit und sobald man Bombay hinter sich gelassen hatte ...

Sie wurde aus den Gedanken gerissen, als jemand an die Fensterscheibe klopfte. Der Kutscher öffnete die Tür noch einmal und fragte sie nach ihrem Ziel. Der Regen hatte zugenommen und rann nun in kleinen Strömen von seinem Hut. Hinter ihm stand der Steward, die Schultern hochgezogen, und schien die Sekunden zu zählen, bis er wieder in den warmen Bahnhof zurückkehren konnte.

Etta griff in ihren Geldbeutel und steckte dem Steward eine Münze zu. Der Bursche nickte dankbar, verbeugte sich und trabte dann durch die Pfützen zurück zum Gebäude.

Der Kutscher sah ihm einen Augenblick schmunzelnd nach, dann wandte er sich wieder an seinen Gast.

»Wohin darf ich Sie bringen, Miss?«

»Ins Bonnie Prince Charlie auf der Princes Street, bitte.«

»Sehr gerne.«

Die Tür fiel mit einem leisen Knacken ins Schloss, kurz darauf ertönte Zungenschnalzen und die Kutsche setzte sich langsam und ruckelnd über das Kopfsteinpflaster in Bewegung.

Die Häuserreihen zogen grau und braun an ihr vorbei. Nein, Edinburgh war so ganz anders als das farbenfrohe Indien, wo die Frauen sich in bunte Saris hüllten und die Häuser über und über mit Türmchen und Fenstern verziert waren, wo einem an jeder Ecke von Marktständen rote, goldene und grüne Tücher entgegenwehten, wo die indische Aristokratie sich mit den schweren bunten Diamanten behängten. Wo außer zum Monsun immer die Sonne schien.

Obwohl sie sich noch am Morgen auf dem Dampfer gewaschen hatte, verspürte sie das dringende Bedürfnis, die Kleidung zu wechseln und ein Bad zu nehmen. Doch dafür blieb keine Zeit. Sie würde nur kurz im Hotel verweilen, um ihr Gepäck aufs Zimmer bringen zu lassen und ihre Frisur zu ordnen.

Das Telegramm spukte ihr erneut durch den Kopf. Ich habe Angst.

Sie musste zum R.I.P. und Laurence Mayfair sprechen. Denn Etta brauchte dringend seine Hilfe.

INTERLUDIUIM

Wenigstens war da kein Blut an seinen Händen. Er hatte gelernt, dass man dafür dankbar sein musste. Kein Blut an den Händen. Wenn man zwischen Sträuchern und Bäumen aufwachte, mit wund gelaufenen Füßen und zerkratzten Handflächen, ohne dass man sich erinnern konnte, wie man dorthin gekommen war, dann musste das ein gutes Zeichen sein.

Der Boden war kalt, feucht, die Dämmerung brach herein. Hatte er den Tag hier verschlafen? Im Gebüsch? Stofffetzen hingen an den Zweigen, lagen auf der lehmigen Erde. Unter seinen Fingernägeln klebten Fäden – hatte er sich die Kleider vom Leib gerissen? War er hängengeblieben?

Hatte er Hunger? Durst? Er spürte nichts. Nichts, außer dem Druck in seinem Kopf, der ihn in die Knie zwang und dazu brachte, sich selbst jetzt in die Schatten zu ducken, anstatt aufzustehen und nach Hilfe zu suchen. Er packte sich mit beiden Händen an den Kopf, raufte sich die Haare und schloss die Augen. In seinem ganzen Körper pochte es vor Schmerzen. Was geschah nur mit ihm?

Die Momente, bevor die Dunkelheit ihn umfing, wurden kürzer. Die Augenblicke, in denen er aus einem Albtraum zu erwachen schien und sich orientierungslos unter irgendeinem Baum, in irgendeinem Park oder Wald wiederfand und nicht sagen konnte, was die Nacht zuvor passiert war. Er vermutete, dass er die Stunden nach dem Morgengrauen bis zum Einbruch der Nacht verschlief. Doch was lag dazwischen?

Der Mond begann, sich bleich und hell am Himmel zu zeigen. Die Straßen leerten sich. Es war fast wieder so weit.

Er konnte nur warten und hoffen.

Hoffen, dass er am nächsten Abend ohne Blut an den Händen aufwachen würde.