Homunculus E-Book

Christian Gude

• Herausgeber: Gmeiner-Verlag
• Kategorie: Krimi
• Serie: Hauptkommissar Karl Rünz
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2009

Seitenzahl: 339

Beschreibung

Technische Universität Darmstadt. Ein Team hochspezialisierter Informatiker und Ingenieure arbeitet an einem geheimen Projekt, finanziert von der japanischen Nakatomi Corporation. Ihr Ziel: die Entwicklung des weltweit leistungsfähigsten und intelligentesten humanoiden Roboters. Bei der feierlichen Verabschiedung des Landespolizeipräsidenten im neuen Darmstädter Kongresszentrum „Darmstadtium“ wird der Android erstmals der Öffentlichkeit vorgestellt. Doch die Veranstaltung endet im Fiasko: Vor über 500 Gästen gerät die Maschine außer Kontrolle, ein Hochschulprofessor stirbt auf der Bühne - und Kommissar Rünz hat einen neuen Fall.

Leseprobe

Titel

Christian Gude

Homunculus

Der dritte Fall für Kommissar Rünz

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen

sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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© 2009 – Gmeiner-Verlag GmbH

Im Ehnried 5, 88605 Meßkirch

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Alle Rechte vorbehalten

1. Auflage 2009

Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

Herstellung / Korrekturen: Katja Ernst / Doreen Fröhlich

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart

unter Verwendung eines Fotos von: © Gabi Moisa / Fotolia.com

ISBN 978-3-8392-3394-8

Zitat

Homunculus

[lat.: »Menschlein«] künstlich erzeugter Mensch

Keep moving and don’t look back.

Daniel H. Wilson, How to survive a robot uprising, Bloomsbury 2005

There is always a girl who falls down and twists her ankle.

Frank Zappa, Roxy & Elsewhere, 1973

Prolog

Rünz zog sich in aller Ruhe Zahnseide durch seine Beißleiste. Der Ertrag war mehr als zufriedenstellend. Er benutzte nicht oft Zahnseide, eigentlich nur dann, wenn es sich wirklich lohnte, und noch mal ein richtiger kleiner Imbiss zusammenkam. Als er fertig war, deponierte er den gequetschten, braungelb verfärbten Seidenfaden auf der Lehne der Couch. Jetzt hatte er sich ein Bier verdient. Er nahm das taufrische Pfungstädter Märzen in die Hand, aber wo war nur dieser verdammte Öffner? Einen Augenblick erwog er, die Flasche an der Glaskante des Wohnzimmertisches zu öffnen, verwarf aber aus Sicherheitsgründen die Idee. Jetzt aufstehen und in die Küche gehen? Eine Zumutung, nach diesem langen, harten Arbeitstag im Präsidium. Sicher, er konnte einfach nach seiner Frau rufen. Sie lag zwar schon im Bett, war aber wahrscheinlich noch wach und las in ihrem aktuellen Lieblingswerk, ›Die Zweierbeziehung‹, von Jürg Willi. Eigentlich hatte sie ihm das Buch zum Geburtstag geschenkt, aber er war einfach noch nicht dazu gekommen, einen Blick hineinzuwerfen. Es war ja immer so viel zu erledigen. Wenn er sie jetzt aus dem Bett holte und bat, ihm einen Flaschenöffner aus der Küche zu holen, würde sie wahrscheinlich eher mit einem Fieberthermometer zurückkommen. Er sah sich verzweifelt nach irgendeinem brauchbaren Werkzeug um. Der einzige Gegenstand, der infrage kam, war die Fernbedienung. Er setzte das Kunststoffgehäuse unter der Kapsel an, und nach einem knackig kurzen ›zisch‹ hatte er die Flasche offen und die Fernbedienung zerstört. Wäre eigentlich kein Problem gewesen, wenn er vorher schon DSF eingestellt hätte, denn dort begannen in wenigen Sekunden die ›Sexy Sport Clips‹. Aber Fernbedienungen versagten grundsätzlich immer dann, wenn man beim Durchzappen zufällig ARTE eingestellt hatte. Und eine Fritz-Lang-Retrospektive war nicht gerade ein innerer Reichsparteitag für einen gestandenen Anti-Intellektuellen wie Polizeihauptkommissar Karl Rünz. Er gehörte nicht zu diesen Hornbrillenträgern und Cineasten, die vor Begeisterung ejakulierten, wenn sie einen restaurierten alten UFA-Klassiker sahen, dessen Kulissen irgendwie nach Kubismus und Art Deco ausschauten. Die Schauspieler in ›Metropolis‹ chargierten wie in allen alten Stummfilmen grauslich, und die Story war nicht der Rede wert, die Urmutter aller Boy-meets-girl-coming-into-trouble-and-out-again-Geschichten, ein heilloser Kitsch von einem versnobten Despotensohn, der sich in ein einfaches, schönes, aufrichtiges und mutiges Mädchen aus der Unterschicht verliebte, ein Stoff, den die Filmindustrie seit hundert Jahren in immer neuen Aufgüssen produzierte. Aber was ihn an ›Metropolis‹ in seinen Bann zog, das war die Maschinen-Maria. Diese Blechmarie hatte was, sie war einfach sexy. Mit ihren sauber ausgedengelten Blechmöpsen schien sie fast schon gewagt, wie ein Sextoy vom Fließband einer japanischen Roboterfabrik. Rünz konnte sich überhaupt nicht sattsehen an dieser Roboter-Domina. Als sie auf dem Scheiterhaufen vor der Kathedrale ihrem Hitzekollaps entgegensah, erinnerte sie Rünz mit all ihrem technischen Gestrapse um die Hüften an eine zeitgenössische weibliche Ikone der fiktionalen Welt, die Kampfamazone Lara Croft.

1

»Ein Sabbatical, das ist doch nichts für Sie.«

Hoven ließ die Fingerspitzen flink über die Tastatur seines sublimen MacBook Air flitzen, während er Rünz’ Anliegen abbügelte.

»Sie sind Fahnder, mit jeder Faser Ihres Körpers. Ich kenne Typen wie Sie. Sie bekommen Depressionen, wenn Sie ein paar Tage lang nicht draußen auf der Straße sind. Fahndung ist Ihr Leben, und Sie sind einer der Besten. Also nehmen Sie Vernunft an.«

›Fahndung ist Ihr Leben‹, ›Sie sind einer der Besten‹ – aus welchem C-Movie hatte er sich diese markigen Sprüche abgeschaut? Außerdem sprach er unnatürlich laut, als hielte er Rünz für schwerhörig. Der Kommissar ließ den Appell schweigend im Raum nachhallen und betrachtete seinen Vorgesetzten. Hoven, der Nadelstreifen des Präsidiums, Stilikone und Fashion Victim des hessischen Polizeiwesens, ein Mann, der seine Brioni-Sakkos normalerweise nicht mal auf der Kloschüssel auszog, saß in einem ungebügelten weißen Hemd vor ihm, die Ärmel hochgekrempelt, der Kragen offen und der Krawattenknoten weit aufgezogen, als hocke er irgendwo Downtown Los Angeles in einer von schwerbewaffneten Crackdealern umstellten Polizeistation mit ausgefallener Klimaanlage. Er war unrasiert, hatte strähnige Haare, dunkle Ringe unter den Augen. Am Handgelenk trug er eine riesige ProTrek Outdoor-Uhr von Casio, die aussah, als würde sie einen Tauchgang in einer Magmakammer unbeschadet überstehen. Und wo war seine filigrane Titanbrille? Trug er jetzt Kontaktlinsen? Die Krönung seines neuen Outfits war die Waffe. Hoven hatte sich ein Schulterholster mit einer P6 umgeschnallt. Rünz konnte sich an keine Situation der vergangenen Jahre erinnern, die Hoven auch nur eine Drohung mit einem Reizgassprüher abverlangt hätte – und jetzt dieser Auftritt? Alles an dieser billigen schmutziger-harter-Cop-Simulation wirkte auf eine seltsame Art artifiziell und inszeniert. Etwas L’Oréal Styling Cream in die frisch gewaschenen Haare, ein Hauch Kajal unter den Augen verrieben und das frisch gebügelte Hemd auf der Fahrt zum Präsidium zum Zerknittern unter den Arsch geklemmt – fertig war die deutsche Antwort auf Dirty Harry. Hatte ihm die Wirtschaftsflaute seine Lieblingsrolle als marktradikaler Reformer verdorben? Irgendetwas ging in diesem Menschen vor, und Rünz würde herausfinden, was es war. Aber jetzt galt es, seine Auszeit durchzubringen.

»Ich will ja nicht ganz aussteigen, ich brauche einfach nur ein paar Monate Zeit für mich, verstehen Sie?«

Hoven ließ von seinem Laptop ab, lehnte sich zurück, hob die Beine – und legte die Füße auf die Tischplatte! Rünz war sprachlos. Überhaupt stimmte etwas mit der Inneneinrichtung seines Büros nicht. Hoven hatte eigentlich ein Faible für hellen, transparenten, postmodernen Reduktionismus, Glas, Stahl und Sichtbeton – aber hier sah plötzlich alles nach American-Vintage-Style aus.

»Herrgott, Rünz, hören Sie auf mit diesen Weichspülern, mir steigen gleich die Tränen in die Augen. Sie hören sich ja an wie ein Sozialpädagoge. Wollen Sie mit mir etwa über Ihre Gefühle reden? Wir machen hier doch keinen Campingurlaub am Brokeback Mountain!«

Nebenan in seinem Sekretariat kicherte eine Frau, aber die Stimme klang jünger als die seiner Sekretärin.

»Ein halbes Jahr, Herr Hoven. Das ist doch nicht die Ewigkeit. Sie haben in der Vergangenheit immer wieder betont, wie erstklassig Bunter mich vertritt, wenn ich mal abwesend bin.«

Hoven zog ein handschriftlich signiertes Formular aus der Schublade und schnippte es über den Tisch.

»Bunter hat schon vor zwei Monaten seine Versetzung nach Nordrhein-Westfalen beantragt. Er tritt in Münster Anfang September eine hübsche A12-Stelle an. Resturlaub eingerechnet, ist er voraussichtlich noch bis Ende des Monats hier. Sagen Sie, findet in Ihrer Abteilung noch so etwas wie Kommunikation statt?«

Rünz schwieg, seine Gesichtszüge entgleisten.

»Tja, Herr Rünz«, frotzelte Hoven. »Sieht so aus, als würde Ihre ›Ermittlungsgruppe Darmstadt City‹ in Zukunft nur noch aus Ihnen und diesem fußballverrückten Riesenbaby Wedel bestehen.«

»Aber – die Planstelle muss doch neu besetzt werden!«

»Bei der angespannten Haushaltslage? Da können Sie ja gleich den Innenminister fragen, ob er Ihnen einen Maserati als Dienstwagen genehmigt. Erhöhen Sie Ihre Effizienz und Produktivität, verbessern Sie Ihr Zeitmanagement, dann fällt der personelle Verlust nicht weiter ins Gewicht.«

Hoven war für einen Moment aus seiner Cop-Rolle herausgefallen und hatte in sein gewohntes Business-Idiom gewechselt. Aber er besann sich sofort wieder.

»Verdammt Rünz, ich weiß, Ihr Job hier ist kein Kindergeburtstag. Aber Sie sind Last Man Standing. Ich verlasse mich auf Sie.«

Rünz fühlte sich heillos überfordert. Er verabscheute Veränderung. Hovens Metamorphose vom Boss-Model zur drittklassigen Eastwood-Kopie und Bunters polnischer Abgang waren definitiv viel zu viel Veränderung. Er schielte an Hoven vorbei Richtung Nachbarzimmer. Wieso stand die Tür zu seinem Sekretariat eine Handbreit offen? Normalerweise war Hoven ein Geheimniskrämer vor dem Herrn, der seiner Assistentin nur die Informationen zukommen ließ, die sie für ihre Arbeit unbedingt benötigte.

Egal, er musste jetzt mit seinem Anliegen weiterkommen. Vielleicht sollte er die Karten auf den Tisch legen und über dieses Gewächs in seinem Kopf reden? Er zögerte, über seine Gesundheitsprobleme offen zu sprechen. Vor der Biopsie hatte er ja noch kein definitives Ergebnis, außerdem gehörte Hoven genauso wenig wie er selbst zu den Menschen, die auf das Leid anderer mit Mitgefühl und Verständnis reagierten. Und was die unbekannte neue Sekretärin im Nebenzimmer von ihrem Gespräch mitbekam, wusste in wenigen Minuten das ganze Präsidium. Es existierte kaum eine schnellere Methode, ein Geheimnis in einem Unternehmen oder einer Behörde zu verbreiten, als es unter dem Siegel der Verschwiegenheit einer Sekretärin mitzuteilen. Hoven wurde ungeduldig.

»Ich habe jetzt wirklich keine Zeit, mich weiter mit Ihren Zyklusbeschwerden zu beschäftigen, Herr Rünz. Sie kommen doch auch heute Abend zur Verabschiedung des Alten? Bringen Sie Ihre Frau mit, es wird sicher nett. Gehen Sie vorher eine Runde auf den Schießstand, rauchen Sie ein Pfund Gras aus der Asservatenkammer – machen Sie irgendwas, aber gehen Sie mir nicht mit Ihren Stimmungsschwankungen auf die Nerven.«

Hovens Telefon klingelte. Er nahm den Hörer ab, wartete aber gar nicht erst, was der Anrufer zu berichten hatte, sondern legte gleich mit einem testosterongesättigten Bariton los. Er dröhnte, als hätte er Johannes Heesters an der Strippe.

»HÖR ZU, TONI. ICH BRAUCHE INFRAROT-SATELLITENÜBERWACHUNG FÜR DEN GANZEN GEBÄUDEKOMPLEX, IN ECHTZEIT, TWENTYFOUR/SEVEN, UND ZWAR SOFORT.«

Ohne die Antwort des Anrufers abzuwarten, knallte er den Hörer wieder auf das Gerät. Wer zum Teufel war Toni? Und was sollte diese schwachsinnige Anweisung mit der Satellitenüberwachung? Ging es um die Sicherung der Abendveranstaltung im Darmstadtium? Auf welchem Filmset war Rünz hier nur gelandet? Zum Nachdenken blieb keine Zeit.

»Übrigens, Herr Rünz. ISO 9001 steht mal wieder an. Wir hatten beim letzten Audit erhebliche Abweichungen von den Standards in Ihrer Arbeitsgruppe, die uns fast die Zertifizierung gekostet hätten. Ich musste den Auditor zu einer Runde Polo und einem Abendessen im Jagdschloss Kranichstein einladen, um ihn von der Zuverlässigkeit unseres Qualitätsmanagements zu überzeugen. Bereiten Sie sich vor, ich erwarte diesmal Topergebnisse von Ihrer Gruppe.«

Rünz versuchte, sich zu sammeln.

»Machen wir, Herr Hoven. Dieses ISO-Dings war übrigens eine Spitzenidee von Ihnen. Wir zeigen den schweren Jungs draußen auf der Straße gar nicht mehr unsere Dienstmarken, sondern nur noch die Zertifizierungsurkunde. Sie glauben gar nicht, wie die sich in die Höschen machen. Die diktieren uns ihre Geständnisse sofort in die Blackberrys.«

»Sparen Sie sich die lockeren Sprüche, Herr Rünz. Ich weiß, dass Leuten wie Ihnen Qualitätsmanagement am Arsch vorbeigeht. Sie denken, Sie können sich hier auf Ihrer Stelle ausruhen und den Sturm an sich vorüberziehen lassen. Aber verlassen Sie sich drauf: Wir werden den Reformstau auflösen und den ganzen Laden fit machen für die Zukunft. Hier wird bald nichts mehr so sein, wie es war. Ihr Problem ist – Sie sind nicht offen für Change. Haben Sie es schon mal mit einem Coach versucht?«

»Na ja, ab und zu gehe ich mit meinem Schwager ein Bier trinken. Da reden wir dann über alles Mögliche …«

»Sie meinen diesen Brecker vom zweiten Revier? Zeitverschwendung. Orientieren Sie sich an Leuten, die Sie beruflich weiterbringen. Ich spreche von individuellem und professionellem Coaching. Gerade für Zauderer wie Sie ein wichtiges Tool. Bringt Ihr Carreer Development auf Zack, hilft Ihnen, Ihre individuellen Blockaden zu überwinden und Comfort Zones zu verlassen.«

»Ich liebe meine Komfortzonen, Herr Hoven.«

»Jetzt mal die Karten auf den Tisch, Herr Rünz. Wo sehen Sie sich beruflich in zehn Jahren, wie sieht Ihre persönliche Karriereplanung aus?«

Rünz richtete sich auf in seinem Stuhl und wurde hellwach. Er vergaß die ungebetene Zuhörerin im Nebenzimmer. Endlich konnte er mit seinem Chef mal Tacheles reden.

»Also, ich habe da ganz konkrete Vorstellungen, Herr Hoven. Wenn ich in – sagen wir – fünf Jahren ein chronisches Leiden entwickle, zum Beispiel eine Arthrose im Hüftgelenk, habe ich gute Chancen, mit Ende fünfzig wegen Dienstunfähigkeit in den Vorruhestand zu gehen – ohne nennenswerte Einbußen bei den Bezügen! Ich habe mir das schon mal durchgerechnet, bin aber mit den Details noch nicht ganz im Reinen. Wenn Sie einen Coach kennen, der sich mit diesen Fragen auskennt …«

Jetzt schien Hoven nach Worten zu suchen, aber sein Telefon kam ihm zu Hilfe. Er nahm das Gespräch an, hörte einige Sekunden schweigend zu und brüllte dann wieder, als müsste seine Sekretärin im Nachbarzimmer mitprotokollieren.

»SOBALD DELGADO IN DER STADT IST, ARRANGIEREN WIR DIE ÜBERGABE AM LUISENPLATZ. DAS LEBEN DER GEISELN HAT ABSOLUTE PRIORITÄT. POSITIONIEREN SIE DIE SCHARFSCHÜTZEN AUF DEN DÄCHERN RINGSUM UND DAS SWAT-TEAM AM TUNNELEINGANG. ZUGRIFF AUF MEIN KOMMANDO – KEINE SEKUNDE FRÜHER! WENN IRGENDEIN HITZKOPF VORHER ABDRÜCKT, REISSE ICH IHM DEN ARSCH BIS ZUR HALSKRAUSE AUF.«

Hoven knallte den Hörer wieder auf das Telefon. Rünz versuchte gar nicht erst, diesen Quark zu verstehen. Wahrscheinlich warf Hoven morgens Psychodrogen ein, um seine Synapsen zu stimulieren.

»Rünz, wollen Sie mir gerade erzählen, Ihre beruflichen Ziele beschränken sich auf einen möglichst frühen und verlustfreien Übergang in den Ruhestand?«

Rünz schürzte unschuldig die Lippen und riss wie ein treuer Rauhaardackel die Augen auf.

»Ist doch für alle Beteiligten die beste Lösung, Herr Hoven. Wenn Sie Bremsklötze wie mich los sind, können Sie hier doch befreit loslegen.«

Hoven winkte ab.

»Sperrige Typen wie Sie loszuwerden, ist mir viel zu einfach. Keine richtige Herausforderung. Wissen Sie, was ich will? Ich will Leute wie Sie umdrehen. Warten Sie ab, in zwei Jahren stehen Sie morgens auf, und das Erste, was Sie sagen ist ›Hoven demands results – I deliver results.‹ Leistung, Rentabilität und Effizienz werden Ihre Heilige Dreifaltigkeit, und Sie werden Ihre Aufklärungsquote so stolz vor sich hertragen wie ein Grundschüler sein erstes Zeugnis.«

Rünz schaute aus dem Fenster. Irgendwann würde er Hoven umbringen. Aber nicht erschießen. Langsam, sehr langsam umbringen.

2

»Muschi! Muschimuschi! Muschilein – komm zu Herrchen!«

»Vergiss es, sie ist nicht unter dem Bett, sie ist definitiv nicht im Schlafzimmer. Und hör bitte mit diesem verdammten Namen auf. Sie heißt Blümchen.«

Rünz robbte unter dem Bett hervor, richtete sich auf und klopfte sich den Staub vom Anzug.

»Sie heißt Muschi, das haben wir so vereinbart. Erinnere dich bitte an die Paartherapeutin, sie hat permanent betont, wie wichtig es ist, sich an Vereinbarungen zu halten. Vertrauen gründet auf Verlässlichkeit. Du verstehst, was ich meine? Warum bist du dir so sicher, dass sie sich nicht irgendwo im Schlafzimmer versteckt hat?«

»Weil sie eben aus der Tür raus und nach draußen geschlüpft ist, als ich nach Hause kam. Sie ist unten im Hof und jagt Mäuse oder Vögel, was Katzen eben so tun. Warum machst du überhaupt so einen Aufstand? Blümchen ist dir doch sonst so egal wie zwei Pfund Blattspinat.«

»Weil ich absolut sicher sein will, dass sie draußen ist. Wenn wir den ganzen Abend weg sind, pisst sie mir gegen den Waffenschrank. Sie wartet nur auf die richtige Gelegenheit für diese Demütigung, ich sehe es an ihren Augen. Und Mäuse jagen? Diese fette Wohlstands-Mieze bekommt doch Kammerflimmern, wenn eine Maus sie nur schief anschaut.«

Rünz ging zum Schlafzimmerfenster, öffnete es und schaute auf den Hinterhof hinaus.

»Nein, tu das jetzt bitte nicht …«, sagte seine Frau, »… bitte nicht.«

»MUUSCHIII«, rief er in den Hinterhof. »MUSCHI, MUUUSCHIIIII!!«

Immer wieder, immer lauter. Seine Stimme hallte wider von den Fassaden ringsum, langsam kam Leben in den Hof, Fenster öffneten sich, Menschen aller Altersgruppen und sozialen Schichten schauten heraus und Rünz fasziniert bei seiner kleinen Vorstellung zu.