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Krimi Doppelband 804: Zwei Frankreich Krimis E-Book

Alfred Bekker

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Herausgeber: CassiopeiaPress
Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
Sprache: Deutsch
Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Dieser Band enthält folgende Krimis: (349) Commissaire Marquanteur sucht Monsieur Caron Commissaire Marquanteur und der lautlose Tod in Marseille Er tötet lautlos, eiskalt und mit großer Präzision. Ein Armbrustschütze geht in Marseille um und hinterlässt immer wieder ein Blutbad. Als ihm die Polizei auf die Spur kommt, kennt er keine Gnade. Aber nicht nur die Polizei verfolgt den Mörder, auch die Marseiller Unterwelt setzt ein Kopfgeld auf ihn aus. Eine gnadenlose Hetzjagd beginnt. Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden und Janet Farell.

Details

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Seitenzahl: 239

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Leseprobe

Alfred Bekker

Krimi Doppelband 804: Zwei Frankreich Krimis

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Inhaltsverzeichnis

Krimi Doppelband 804: Zwei Frankreich Krimis

Commissaire Marquanteur sucht Monsieur Caron

Commissaire Marquanteur und der lautlose Tod in Marseille

Krimi Doppelband 804: Zwei Frankreich Krimis

von Alfred Bekker

Dieser Band enthält folgende Krimis:

Commissaire Marquanteur sucht Monsieur Caron

Commissaire Marquanteur und der lautlose Tod in Marseille

Er tötet lautlos, eiskalt und mit großer Präzision. Ein Armbrustschütze geht in Marseille um und hinterlässt immer wieder ein Blutbad. Als ihm die Polizei auf die Spur kommt, kennt er keine Gnade. Aber nicht nur die Polizei verfolgt den Mörder, auch die Marseiller Unterwelt setzt ein Kopfgeld auf ihn aus. Eine gnadenlose Hetzjagd beginnt.

Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden und Janet Farell.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Commissaire Marquanteur sucht Monsieur Caron

von Alfred Bekker

Commissaire Marquanteur sucht Monsieur Caron: Frankreich Krimi

von Alfred Bekker

In Marseille herrscht ein Bandenkrieg. Marquanteurs Kollege Caron will sich mit einem Informanten treffen. Soweit kommt es nicht, der Informant ist aufgeflogen und tot, Caron wird entführt. Da er seine Dienstmarke wegwerfen kann, halten ihn die Entführer für einen Ganoven der Gegenseite. Commissaire Marquanteur und seine Kollegen von der Sonderabteilung FoPoCri haben nicht viel Zeit für die Befreiung…

Alfred Bekker

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»Salut, Tigre! Was für eine Überraschung!«

Jonah “Tigre” Berthier wirbelte herum.

Mit seiner Rechten ließ er das karierte Jackett zurückgleiten. Ein hartes Geräusch, das wie ein Ratsch! klang, hielt Berthier davon ab, den gewaltigen Magnum Colt aus dem Gürtel zu reißen.

Berthier erstarrte.

Ein halbes Dutzend Bewaffneter schnellte aus verschiedenen Verstecken hervor. Sie hielten Maschinenpistolen im Anschlag. Einige lauerten an den Ecken der umliegenden Lagerhäuser, andere kamen hinter den gewaltigen Brückenpfeilern hervor, die die Brücke der Schnellstraße A 55 abstützten.

Eine Falle!

Dieser Gedanke durchzuckte Berthier wie ein Blitz. Aber die Erkenntnis kam zu spät. Blindlings war er hineingetappt. Und jetzt konnte es nur noch einen verzweifelten Kampf auf Leben und Tod geben.

Berthier erkannte, dass er umzingelt war. Sein Blick kreiste über das abgelegene Industriegelände in Marseille/ Les Crottes. Es war derartig mit Schwermetallen verseucht, dass es für die nächsten Jahrzehnte niemanden geben würde, der es geschenkt haben wollte. Ausgeschlachtete Lastwagen rosteten vor sich hin, Lagerhallen verfielen und waren zu einer Heimat der Ratten geworden.

Ein Ort, wie geschaffen für ein geheimes Treffen.

Und für einen Mord.

Berthier schluckte.

Schussgeräusche wurden vom Lärm der A 55 verschluckt. Mit Hilfe einer Hochbrücke wurde die vielbefahrene Verkehrsader zu einem Teil quer über das Industriegelände geführt.

Weitere Männer kamen jetzt aus ihrer Deckung. Berthier sah dunkle Sonnenbrillen und schussbereite Maschinenpistolen.

»Tigre, du bist ein Idiot«, sagte eine schneidende Stimme, die zu einem kleinen drahtigen Mann gehörte.

»Cassou!«, zischte Berthier zwischen den Zähnen hindurch. »Ich hätte es mir denken können.«

Cassou trat vor. Die MP hing ihm lässig an einem Riemen über der Schulter und knautschte sein Tausend-Euro-Sakko.

Kaltblütig fingerte er ein silbernes Etui aus der Innentasche heraus und steckte sich einen schmalen Zigarillo in den Mundwinkel. Einer seiner Leute gab ihm Feuer.

»Mit wem wolltest du dich hier treffen, Tigre? Mit den Leuten aus La Villette? Komm schon, spuck‘s aus! Du stiehlst uns die Zeit – und das kann ich nicht leiden, Tigre. So gut solltest du mich kennen.«

Berthiers Haltung entspannte sich etwas.

Noch wurde geredet. Noch lebte er.

Aber er war Profi genug, um zu wissen, dass es für ihn nichts mehr zu gewinnen gab.

Cassou verzog das Gesicht, nahm den Zigarillo aus dem Mund und bleckte die Zähne.

»Hör zu, wir können dich einfach umlegen oder dich vorher so zurichten, dass du darum betteln wirst, eine Kugel in deinen verdammten Schädel gejagt zu bekommen!«, zischte er dann.

Zeit gewinnen!, dachte Berthier.

Er schielte zu einem verrosteten Mercedes-Transporter ohne Reifen und Türen, vier Meter von ihm entfernt.

»Ich wollte mich hier mit einem Bullen treffen«, sagte er.

Cassou lachte schallend.

»Eine selten dämliche Lüge«, kommentierte er. »Vielleicht, um dich selbst ans Messer zu liefern?«

Einer der Bewaffneten griff zum Funkgerät.

»Monsieur Cassou, da kommt ein Wagen«, wandte er sich an seinen Chef.

Berthier glaubte, einen günstigen Moment gewählt zu haben. Er riss den Magnum Colt heraus, feuerte wild um sich und hechtete in Richtung des Mercedes-Wracks.

Drei oder vier der Killer feuerten gleichzeitig ihre MPs ab. Feuerstöße von zwanzig bis dreißig Kugeln pro Sekunde fauchten aus den kurzen Läufen heraus. Die Projektile perforierten das Blech des Mercedes-Transporters, kratzten am Betonuntergrund. Funken sprühten.

Berthier zuckte. Sein kariertes Jackett verfärbte sich rot. Der gewaltige Colt Magnum rutschte ihm aus der Hand. Berthier krümmte sich zusammen und blieb reglos liegen.

»Los, aufräumen!«, befahl Cassou an seine Männer gewandt.

Commissaire Stéphane Caron lenkte den Wagen auf das brachliegende Industriegelände. Er stellte den unscheinbaren Ford hinter einer halb verfallenen Lagerhalle ab, deren große Metalltore von einer braunen Rostschicht bedeckt waren.

Stéphane stieg aus, überprüfte den Sitz seiner Pistole vom Typ SIG Sauer P 226 und blickte sich um. Von der nahen Brücke dröhnte der Lärm der A 55.

Stéphane sah auf die Uhr am Handgelenk.

Er hatte genau um 17.23 Uhr hier eintreffen sollen. Keine Minute früher oder später, andernfalls hätte der Mann, mit dem er sich hier treffen wollte, die Verabredung platzen lassen.

Stéphane war pünktlich.

Und ihm war klar, dass er jetzt beobachtet wurde. Jonah Tigre Berthier wartete vermutlich in sicherer Entfernung auf ihn, um sicherzugehen, dass Caron allein kam.

Stéphane hatte sich an alle Bedingungen gehalten, die Berthier gestellt hatte.

Stéphane ging auf einen der mächtigen Pfeiler zu, auf das ein Graffiti-Sprayer kunstvoll das Konterfei Fidel Castros aufgebracht hatte.

Dort war der Treffpunkt.

Stéphane ging auf den Brückenpfeiler zu. Auf der A 55 rauschte der Rushhour-Verkehr lauter als die Brandung an der Meeresküste bei starkem Wind.

Stéphane ließ den Blick kurz über die Autowracks schweifen.

Aus den Augenwinkeln heraus nahm er für den Bruchteil einer Sekunde eine Bewegung wahr. Hinter der Ecke eines verfallenen Lagerhauses lauerte jemand.

Stéphane hatte den Brückenpfeiler mit Fidel Castro beinahe erreicht. Castro hielt lässig eine Kalaschnikow in der Rechten und eine Havanna in der Linken.

Instinktiv spürte Stéphane, dass hier etwas nicht stimmte.

Die Ecke am Lagerhaus hielt er unauffällig im Auge.

Vielleicht ist das Tigre Berthier dort, dachte Stéphane.

Vermutlich wollte Berthier einfach sichergehen und seinen Gesprächspartner erst einmal beobachten.

Trotzdem ging Stéphane auf Nummer sicher.

Er postierte sich so neben dem Brückenpfeiler, dass man ihn von der Lagerhausecke aus nicht abschießen konnte.

Und dann fielen ihm die roten Flecken in der Nähe des Mercedes Transporters auf.

Blut!

Die Flecken am Metall konnte man auf den ersten Blick kaum vom Rost unterscheiden. Aber die auf dem Fußboden bildeten eine Spur. Als ob jemand eine Leiche davongeschleift hatte!

Stéphanes Hand ging zur SIG in seinem Gürtelhalfter. Er zog die Waffe heraus. Vorsichtig setzte er einen Schritt vor den anderen, umrundete den gewaltigen Brückenpfeiler und sah …

… ein paar Füße!

Sekunden später sah er einen Toten auf dem Beton liegen.

Jonah Tigre Berthier.

Die Stellung war eigenartig. Der Mann lag auf dem Rücken, die Arme zeigten in Richtung des Kopfes. Seine Kleider waren im Bereich des Oberkörpers blutdurchtränkt. Zahlreiche Einschüsse hatten ihn geradezu durchsiebt.

Stéphane atmete tief durch. Jemand war ihm zuvor gekommen. Jemand, der irgendwie Wind von diesem Treffen bekommen hatte!

Stéphane wirbelte herum.

Er sah gerade noch, wie zwei Bewaffnete hinter einem der anderen Betonpfeiler hervortauchten. Die MPs hatten sie im Anschlag. Dunkle Sonnenbrillen schützen sie gegen die tiefstehende Abendsonne.

Stéphane reagierte blitzschnell. Er presste sich gegen den Beton, während bereits die erste Salve in seine Richtung gefeuert wurde. Funken sprühten, als die Projektile am Beton kratzten. Kleine Stücke wurden aus dem Brückenpfeiler herausgeschossen. Hier und da blieben Kugeln stecken, andere wurden zu tückischen Querschlägern. In diesem Moment verfluchte sich Stéphane Caron dafür, ohne Absicherung hierhergekommen zu sein. Er war volles Risiko eingegangen. Schließlich bot sich nicht jeden Tag eine wichtige Figur im internationalen Waffenhandel als Informant für die FoPoCri an. Und da hatte Stéphane Caron alles auf eine Karte gesetzt.

Ganze Schiffsladungen voll hochmoderner Kriegswaffen, vom Sturmgewehr bis zu mobilen Stinger-Flugabwehrraketen waren nach Informationen von V-Leuten und Informanten in den letzten Wochen über den Marseiller Hafen in alle Welt gegangen. Hier und da waren aufgrund dieser Informationen ein paar kleinere Ladungen konfisziert worden, aber es gab Grund zu der Annahme, dass das nicht mehr als die Spitze des Eisbergs gewesen war. Da lief ein schwunghafter Handel mit dem Tod, gut getarnt im Hintergrund.

Und Stéphane hatte gehofft, über Tigre Berthier endlich einen Schritt weiter an die Hintermänner heranzukommen. Aber diese Hoffnung hatte sich nun zerschlagen.

Stéphane wartete, bis sich der Geschosshagel gelegt hatte. Er hörte Schritte. Kurz sah er einen der Killer auftauchen und die Waffe hochreißen. Stéphane schoss. Er erwischte den Kerl an der Schulter. Der Killer wurde zurückgerissen, schrie auf und taumelte fluchend zu Boden.

Stéphane spurtete los.

Er sah kurz in Richtung der Lagerhaus-Ecke. Sein Verdacht bestätigte sich. Mehr als das Aufblitzen eines Mündungsfeuers konnte er nicht erkennen. Stéphane warf sich zu Boden, rollte sich herum und feuerte zweimal mit seiner SIG. Links und rechts schlugen indessen die MPi-Kugeln ein. Stéphane rappelte sich auf. Mit einem Hechtsprung war er bei dem verrosteten Transporter. Dicht pfiffen die Kugeln über seinen Kopf. Der Mercedes-Transporter war keine gute Deckung. Einige der Kugeln schlugen einfach durch die Bleche durch. Stéphane atmete tief durch. Er griff in seine Jacke und holte den Dienstausweis heraus.

Stéphane wusste, was er tat, als er ihn unter den Transporter schob. Dasselbe machte er mit den Handschellen, die er am Gürtel trug.

Und dann holte er sein Handy hervor. Ein Knopfdruck, und er hatte Verbindung mit der FoPoCri Marseille. Die Nummer unseres Hauptquartiers war ins Menü des Apparats eingespeichert.

»Hier Commissaire Caron. Ich sitze in der Klemme!« Stéphane gab seine Position durch.

Eine Kugel zischte dicht an Stéphanes Kopf vorbei und traf das Handy. Der Apparat zerplatzte. Stéphane zog augenblicklich die Hand zurück, warf sich zur Seite und feuerte flach auf dem Boden liegend zurück.

Er packte die SIG fester.

Hinter einem Schutthaufen bewegte sich etwas. Einer der Killer tauchte kurz hervor. Stéphane schoss mehrfach kurz hintereinander, so dass sein Gegenüber schleunigst zurücktauchte.

Meine Chancen sind gleich null, erkannte Stéphane bitter.

Aber er war entschlossen, sich so teuer wie möglich zu verkaufen.

Reifen quietschten. Der Sportwagen, den die Fahrbereitschaft mir zur Verfügung gestellt hatte, rutschte noch ein Stück über den Asphalt. Wir rissen beinahe gleichzeitig die Türen auf – mein Freund und Kollege François Leroc und ich, Commissaire Pierre Marquanteur. Beide zogen wir unsere Dienstwaffen hervor.

Commissaire François Leroc und ich gehörten zur Force spéciale de la police criminelle, kurz FoPoCri, einer auf Ermittlungen im Bereich des organisierten Verbrechens spezialisierten Sonderabteilung in Marseille.

Wir waren nicht die ersten am Ort des Geschehens.

Einige Meter entfernt stand ein Ford, mit dem unser Kollege Boubou Ndonga gekommen war.

Er war offenbar näher dran gewesen. Boubou war Stéphane Carons Partner im Dienst. Und außerdem sein Freund.

Mit der SIG in beiden Händen sah er sich um.

Augenblicke später trafen einige weitere Wagen ein. Unsere Kollegen. Sie wurden unterstützt von Kräften der uniformierten Polizei.

Innerhalb einer halben Minute schwärmten überall Einsatzkräfte der Polizei aus, großteils mit schusssicheren Westen ausgerüstet.

Die Aktion war etwas überstürzt, aber dennoch recht groß angelegt. Wer immer hier auf dieser Industriebrache sich auch ein Feuergefecht mit unserem Kollegen Stéphane Caron geliefert hatte, musste sehen, dass er schnellstens untertauchte. Denn das Gebiet wurde weiträumig abgesperrt.

Ich ging auf Boubou zu, die SIG immer noch im Anschlag.

Allerdings sagte mir mein Instinkt, dass wir wahrscheinlich zu spät kamen. Alle Anzeichen sprachen dafür.

»Du warst als Erster hier?«, fragte ich, an Boubou gewandt.

»Ja. Ich war in der Rue de Leon, hier ganz in der Nähe. Aber das sind immer noch fünf Minuten bis hierher. Und als ich hier auftauchte, war keine Spur mehr von Stéphane zu sehen. Es sei denn …« Er deutete auf die Blutspuren in der Nähe des Mercedes Transporters. Zusammen mit den zahlreichen Einschusslöchern, die aus dem verrosteten Gefährt so etwas wie einen Schweizer Käse gemacht hatten, ergab das ein Bild, das mir nicht gefiel.

»Ob das Stéphanes Blut ist, werden erst die Laboranalysen ergeben«, meinte Boubou düster. Er deutete auf den Betonpfeiler mit dem Castro-Graffito. »Dahinten sind ebenfalls Blutspuren. Scheint so, als hätte man den, der hier erschossen wurde, hinter den Betonpfeiler geschleift.«

Keiner sprach es aus. Aber es sprach eigentlich alles dafür, dass es sich bei jener Person um niemand anderen als unserem Kollegen Stéphane Caron gehandelt hatte.

Ein Hubschrauber knatterte über das Industriegelände. Aus der Luft ließ sich das unübersichtliche Gebiet schließlich am effektivsten absuchen.

»Hier wollte er sich mit Tigre Berthier treffen«, meinte Boubou und deutete auf das Castro-Graffito. »Ich war eingeweiht, durfte aber nicht mit. Ich habe in der Rue de Lyon gewartet. Schließlich wussten wir nicht, ob Berthier vielleicht das Gelände überwachen lässt, und dann wäre alles geplatzt.«

»Tigre wollte auspacken?«, fragte François etwas skeptisch.

»Ja. Und zwar umfassend.«

Ich verstand nur zu gut, dass Stéphane der Versuchung nicht hatte widerstehen können. Wir vermuteten seit Langem, dass Tigre Berthier, ein mäßig erfolgreicher Import/Export-Kaufmann, in dunkle Geschäfte verwickelt war.

Wahrscheinlich war er in den illegalen Waffengeschäften, mit denen wir uns gerade intensiv beschäftigten, eine Art Mittelsmann. Leider hatte das, was wir gegen ihn in der Hand gehabt hatten, nicht dazu ausgereicht, dass der Staatsanwalt auch nur den kleinen Finger rührte.

»Wieso wollte Tigre plötzlich auspacken?«, fragte ich. »Gab es irgendeinen besonderen Anlass dafür?«

Und François setzte hinzu: »Unsere ziemlich erfolglosen Ermittlungen gegen ihn können ihm wohl kaum so zugesetzt haben, dass er vor lauter Angst sein Schweigen brechen wollte.«

»Keine Ahnung«, meinte Boubou. »Vielleicht hat sich Tigre mit seinen sauberen Geschäftsfreunden überworfen – und im Gegensatz zur Justiz machen die keinen fairen, sondern einen kurzen Prozess.«

In diesem Moment meldete sich unser Kollege Fred Lacroix über Funk. Boubou holte das Gerät aus der Jackentasche.

»Hier Ndonga. Was gibt‘s?«

»Wir haben in einer der Lagerhallen den Wagen gefunden, mit dem Stéphane unterwegs war«, berichtete Lacroix.

»Irgendwelche Spuren?«, fragte Boubou.

»Reifenprofile vor der Lagerhalle. Der Wagen stand ursprünglich vor der Halle und ist in ziemlich großer Hast hineingefahren worden. Die Reifen sind beim Start durchgedreht. Um den Rest kümmert sich der Erkennungsdienst.«

Spezialisten des zentralen Erkennungsdienstes trafen schließlich ein. Auch wir von der FoPoCri nahmen seine Dienste gerne in Anspruch.

Dutzende von Commissaires, Erkennungsdienstlern und Beamten der Polizei suchten jeden Quadratzentimeter auf diesem brachliegenden Industriegelände ab.

Von den Gangstern, mit denen es Stéphane Caron während seines Notrufs zu tun gehabt hatte, war weit und breit nichts zu sehen.

Allerdings fanden wir auch keine Leiche.

Und das hielten wir unter den gegebenen Umständen für eine gute Nachricht. Es bedeutete schließlich nicht mehr und nicht weniger, als dass für Stéphane Caron noch Hoffnung bestand.

Die Spezialisten vom Erkennungsdienst sammelten jede Menge Patronenhülsen und Projektile ein. Außerdem gab es Reifenspuren mehrerer Fahrzeuge, die noch recht frisch waren und vielleicht mit dem Fall in Zusammenhang standen. Was die Blutspuren anging, würden wir abwarten müssen, was das Labor sagte.

In der Nähe der Reifenspuren fand sich ein Manschettenknopf, der ziemlich kostbar wirkte. Mindestens 585er Goldauflage, so schätzte ich. Das Design war sehr ungewöhnlich. Die Gravur wirkte wie ein chinesisches Schriftzeichen. Vielleicht würde sich der Juwelier ermitteln lassen, der das Stück gefertigt hatte.

Und dann war da noch etwas anderes.

Einer der Leute des Erkennungsdienstes fand es unter dem Mercedes Transporter.

Es handelte sich um einen Dienstausweis, wie jeder Commissaire ihn bei sich trägt, sowie ein Paar Handschellen, wie sie zu unserer Standardausrüstung gehören.

Der Ausweis war ausgestellt auf den Namen Stéphane Caron.

Boubou sah sich das Papier genau an und reichte es dann an mich weiter.

»Könnt ihr euch darauf einen Reim machen?«, fragte Commissaire Fred Lacroix.

»Er rechnete damit, gefangengenommen zu werden«, knurrte Boubou grimmig. »Und er wusste, dass seine Überlebenschancen vielleicht etwas größer sind, wenn man dieses Ding nicht bei ihm findet.«

Boubous Hände ballten sich zu Fäusten. Es war ihm anzusehen, wie sehr ihn das ungewisse Schicksal seines Partners mitnahm.

Die Sache setzte uns allen sehr zu – ihm aber mit Sicherheit am meisten.

Seine Überlegung war logisch.

Bei den Ermittlungen gegen den Waffenschmuggler-Ring, dessen Mittelsmann höchstwahrscheinlich Jonah Tigre Berthier gewesen war, waren bereits zwei Commissaires unter mysteriösen Umständen zu Tode gekommen. Zwei Commissaires, die versucht hatten, als verdeckte Ermittler näher an die Drahtzieher heranzukommen.

Mit Commissaires machten diese Leute kurzen Prozess.

Und die Tatsache, dass Stéphane seinen Ausweis – offenbar absichtlich – hier zurückgelassen hatte, sprach Bände. Er hatte geglaubt, es mit jenen Leuten zu tun zu haben, die wir suchten.

Und sofern er noch lebte, war er jetzt in deren Gewalt.

Boubou und Lacroix nahmen sich zusammen mit einigen weiteren Kollegen die Räumlichkeiten von Tigre Berthiers Import/Export-Firma vor.

Über Handy informierten sie François und mich, dass Berthier dort nicht anzutreffen war, sondern nur sein Teilhaber und einige Firmenmitarbeiter.

Aber auch deren Aussagen konnten uns vielleicht weiterbringen.

François und ich waren unterdessen auf dem Weg nach Meynier, wo Berthier eine Villa besaß.

An einem gusseisernen Tor betätigte ich eine Gegensprechanlage.

»Pierre Marquanteur, FoPoCri«, stellte ich mich vor. »Mein Kollege und ich würden gerne mit Monsieur Jonah Berthier sprechen.«

»Der ist nicht hier«, erwiderte eine mürrisch wirkende, männliche Stimme.

»Und wer sind Sie?«, erkundigte ich mich.

Ich bekam keine Antwort. Der Sprechkontakt wurde einfach unterbrochen. Ich drückte noch einmal auf den Knopf der Sprechanlage.

»Hören Sie zu, entweder Sie machen mir jetzt auf, oder ich komme in einer halben Stunde mit einem Durchsuchungsbefehl und zwanzig Kollegen wieder, die in Ihrer Villa das Unterste zuoberst kehren.«

Ich bekam wieder keine Antwort. Aber immerhin öffnete sich jetzt mit einem Surren das Tor.

»Na, wenigstens etwas«, meinte François.

Wir stiegen in den Sportwagen und fuhren durch das Tor.

Die Villa war für Berthiers finanzielle Verhältnisse ein paar Nummern zu groß. Sein Import/Export-Unternehmen schrieb jedenfalls rote Zahlen. Wahrscheinlich diente es in erster Linie dazu, für ein paar mächtige Haie im Hintergrund schmutziges Geld zu waschen. Und da kam es dann auf Verluste nicht an.

Ich stellte den Wagen ab. Wir stiegen aus.

Ein bulliger Leibwächter stieg die Stufen zum Haupteingang hinunter. Aus der Jacketttasche ragte ein Funkgerät heraus.

Wir zeigten unsere Ausweise.

Der Kerl interessierte sich nicht dafür. Er machte eine ruckartige Seitwärtsbewegung mit dem Kopf, womit er uns bedeutete, ihm zu folgen.

Wir wurden in ein weiträumiges Wohnzimmer geführt, das mit wertvollen Antiquitäten nur so vollgestopft war.

»Sie können gehen«, sagte eine mürrische männliche Stimme an den Leibwächter gewandt.

Ich erkannte sie wieder. Sie gehörte einem hageren jungen Mann, kaum fünfundzwanzig. Er saß mit einem Glas Cognac in einem der Sessel und musterte uns misstrauisch.

Links von ihm befand sich eine Frau, bei deren Anblick ich normalerweise erst einmal die Luft angehalten hätte.

Normalerweise.

Im Augenblick waren meine Gedanken bei Stéphane.

Die Dame kam auf mich zu. Ihr enganliegendes Kleid verbarg so gut wie nichts von ihrer fantastischen Figur. Im Gegenteil. Es betonte die schwindelerregende Silhouette noch.

»Ich bin Madame Berthier. Und wer sind Sie?«

»Pierre Marquanteur, FoPoCri. Mein Kollege Leroc und ich haben ein paar Fragen an Sie. Sind Sie mit Jonah Tigre Berthier verheiratet?«

»Ja.«

Ich wandte mich an den hageren jungen Mann, der an seinem Whisky-Glas nippte.

»Und wer sind Sie?«

»Ronny Berthier. Der Bruder. Vielleicht sagen Sie uns langsam, was Sie wollen, statt uns unsere Zeit zu stehlen!«

»Wo befindet sich Monsieur Jonah – genannt Tigre – Berthier?«, fragte ich.

Ronny verzog das Gesicht.

»Ihr Bullen habt schon mehrfach versucht, meinen Bruder in die Fänge zu kriegen, aber es ist euch nicht gelungen. Und soll ich Ihnen mal sagen warum nicht? Weil Sie nicht das Geringste gegen ihn in der Hand haben. Nichts, was vor der Justiz Bestand haben könnte!«

Ich beachtete ihn nicht weiter, sondern wandte mich an seine Frau. Irgendwie erschien sie mir umgänglicher.

»Wissen Sie, wo Ihr Mann ist?«

»Nein, Monsieur Marquanteur. Tut mir leid.«

»Wann erwarten Sie ihn zurück?«

Ihr Gesicht veränderte sich. Sie blickte kurz zu Ronny hinüber, dann sagte Sie: »Tigre ist mir keine Rechenschaft schuldig. Ich meine, wenn er Geschäfte zu erledigen hat, dann …«

Ich unterbrach sie. Mir war einfach nicht danach, um den den heißen Brei herumzureden. Stéphane war entweder tot oder in höchster Gefahr. Und sofern wir ihn überhaupt noch retten konnten, mussten wir verdammt gut sein. Und vor allem schnell. Also wollte ich auf direktem Weg zum Ziel, ohne Umwege.

»Ihr Mann wollte sich mit jemandem auf einem stillgelegten Industriegelände in Les Crottes treffen. Wir wissen nur, dass dort eine Schießerei stattgefunden hat und mindestens ein Mensch verletzt wurde. Vielleicht auch getötet.«

Ich erwähnte Stéphane Caron mit keinem Wort.

Dass Tigre Berthier sich mit einem Commissaire hatte treffen wollen, posaunten wir nicht herum, um Stéphane nicht noch mehr in Gefahr zu bringen – vorausgesetzt, er war überhaupt noch am Leben.

Madame Berthier starrte mich mit ihren dunkelbraunen Augen an.

»Oh, mein Gott …«, hauchte sie zwischen den geschminkten Lippen hindurch.

»Von Ihrem Mann gibt es keine Spur«, erklärte ich.

Und François ergänzte: »Wissen Sie etwas über dieses Treffen?«

Madame Berthier zuckte die Achseln.

»Tigre hat mit mir nie über Geschäfte geredet, müssen Sie wissen. Ich hatte keine Ahnung, mit wem er sich wo traf.«

»Gegen dieses Treffen scheint jemand etwas gehabt zu haben«, stellte ich fest. Ich studierte dabei sehr genau ihr fein geschnittenes Gesicht. »Das scheint Sie nicht zu wundern.«

Ihr Augenaufschlag war perfekt. Ihr Lächeln eine eiskalte Maske.

»Sie täuschen sich«, behauptete sie. »Ich bin einfach zu fassungslos, um irgendeinen vernünftigen Satz auf die Reihe zu kriegen.«

»Möglicherweise ist Ihr Mann tot«, stellte ich fest. »Sehr zu beunruhigen scheint Sie das nicht.«

»Ich habe gelernt, meine Gefühle nicht nach außen dringen zu lassen, Monsieur Marquanteur.«

»Ach!«

»Wenn Sie jetzt keine weiteren Fragen mehr haben …«

»Trug Ihr Mann Manschettenknöpfe?«

»Sicher.«

»Auch welche mit chinesischen Schriftzeichen darauf?«

»Bestimmt nicht. Daran würde ich mich erinnern.«

Ich legte ihr eine der Karten auf den Tisch, die die FoPoCri für ihre Mitarbeiter drucken lässt.

»Rufen Sie mich an, wenn Ihnen doch noch etwas einfallen sollte!«

»Das werde ich, Monsieur Marquanteur.«

Ich hatte mich bereits zum Gehen gewandt, als ich Madame Berthiers Blick auf mir spürte. Ich drehte den Kopf, sah sie an und fragte mich, was in ihrem hübschen Kopf jetzt wohl vor sich ging.

Sie hob die Augenbrauen.

»Ist noch irgendetwas, Monsieur Marquanteur?«

»Sie können mich ruhig Pierre nennen«, erwiderte ich.

»Ich kenne Sie kaum …«

»Komisch, irgendwie habe ich fast Gefühl, dass wir uns in nächster Zeit noch öfter über den Weg laufen werden.«

»Ist das eine Drohung?«

»Eine Vermutung.«

Ihre Stimme senkte sich um eine halbe Oktave. Ein Timbre zum Dahinschmelzen.

»Leben Sie wohl, Monsieur Marquanteur.«

»Seltsam!«

»Was?«

»Es hat Sie gar nicht interessiert, mit wem Ihr Mann sich treffen wollte.«

Zum ersten Mal sah ich sie einen Augenaufschlag lang die Kontrolle verlieren. Sie hatte nicht nach dem Mann gefragt, mit dem sich Tigre Berthier treffen wollte. Möglicherweise lag das daran, dass sie Bescheid wusste.

Sie rauschte auf mich zu, kam mir so nahe, dass ich ihr Parfum riechen konnte.

»Nun, mit wem wollte Tigre sich denn treffen?«

»Sorry«, erwiderte ich. »Bei manchen Fragen kommt es auf den Zeitpunkt an.«

»Und jetzt ist es zu spät?«

»Nein, aber ich möchte Sie ungern langweilen.«

»Langweilen?«

»Mit Antworten, die Sie doch sehr gut kennen.«

»Ein Eisklotz, diese Dame«, meinte François, während wir auf dem Rückweg waren. Es war bereits dunkel. Marseille hatte sich in ein einziges Lichtermeer verwandelt. Ein Lichtermeer, das so hell war, dass man die Sterne kaum sehen konnte.

»Ich hatte irgendwie das Gefühl, dass wir ihr nichts gesagt haben, was sie überrascht hätte«, sagte ich nachdenklich. Ich schlug mit dem Handballen gegen das Lenkrad. »Jedenfalls ärgert es mich, dass wir im Moment nicht einmal einen Durchsuchungsbefehl für Berthiers Villa bekommen können. Verdammt noch mal, Stéphane ist einfach vom Erdboden verschwunden, und uns sind praktisch die Hände gebunden!«

»Ich verstehe, was du meinst, Pierre.«

»Ich frage mich, wie du das so ruhig hinnehmen kannst.«

»Tue ich gar nicht, Pierre. Innerlich bin ich kurz vor dem Siedepunkt.«

Ich atmete tief durch.

»Gut zu wissen, dass ich in dem Punkt nicht allein bin!«

Aber ich wusste auch, dass unsere Erfolgsaussichten am größten waren, wenn wir einen kühlen Kopf bewahrten. Ich dachte an die vielen Jahre, die wir schon mit Stéphane zusammenarbeiteten.

Boubou meldete sich per Handy.

Die Vernehmungen von Berthiers Firmenpersonal und seines Teilhabers hatten nichts erbracht.

»Hattest du etwas anderes erwartet, Pierre?«, fragte François, nachdem das Gespräch beendet war.

»Erwartest du darauf wirklich eine Antwort?«

Wir liefen gegen eine Wand. Eine Wand, die Stéphane Caron mit seinem Treffen in Les Crottes hatte durchbrechen wollen.

Wir würden uns etwas anderes ausdenken müssen.

Wir fuhren zum Polizeipräsidium. Eigentlich war unsere Dienstzeit längst um.

Aber einer unserer Kollegen war verschwunden, vielleicht auch tot. Und da konnten wir nicht einfach nach Hause fahren, und so tun, als hätten wir einen ganz normalen Tag hinter uns gehabt.

Kurze Zeit später trafen wir einen sehr nachdenklichen Monsieur Marteau in seinem Büro an.

Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police Marseille. Unser direkter Vorgesetzter.

Boubou Ndonga und Fred Lacroix trafen etwas später ein.

»Bei Berthier & Thomas Sarl wusste angeblich niemand, wo Tigre war«, berichtete Boubou. »Angeblich ist Tigre den ganzen Tag nicht in der Firma gewesen.«

Und Fred Lacroix ergänzte: »Besonders Berthiers Teilhaber Zacharias Thomas machte einen ziemlich nervösen Eindruck. Sein Anwalt saß neben ihm und sorgte dafür, dass wir so gut wie nichts von ihm erfahren haben.«

Monsieur Marteau nickte und hörte sich dann unseren Bericht an. Schließlich meinte er: »Seien wir ehrlich, wir tappen ziemlich im Dunkeln. Ich weiß, dass Stéphane Ihnen allen sehr nahesteht. Aber das sollte Sie nicht dazu verleiten, den kühlen Kopf zu verlieren. So schwer das auch fallen mag! Aber nur so haben wir eine Chance, in dieser Sache ein Stück weiterzukommen.«

»Glauben Sie, dass Stéphane noch lebt?«, fragte Boubou.

»Bis jetzt haben wir nichts, was das Gegenteil beweist«, erklärte er. »Tut mir leid, wenn das nicht sehr ermutigend klingt. Aber wir müssen realistisch bleiben.« Monsieur Marteau atmete tief durch und lockerte etwas die Krawatte. »Im Moment bleibt uns nichts anderes übrig, als alle wichtigen Personen aus Tigre Berthiers Umfeld beschatten zu lassen und auf die Laborberichte zu warten.«

Das Telefon klingelte. Monsieur Marteau ging zu seinem Schreibtisch und nahm ab.

Sein Gesicht erstarrte zu einer Maske.

Ein rascher Knopfdruck folgte. Monsieur Marteau zeichnete das Gespräch auf.

Einen Augenblick später ließ er den Hörer sinken, öffnete den Mund, um etwas zu sagen und wandte den Kopf zum Fenster.

Bevor unser Chef auch nur einen einzigen Ton sagen konnte, war von draußen eine gewaltige Explosion zu hören.

»Das war mein Wagen«, erklärte Monsieur Marteau, obwohl er das von seiner Position aus unmöglich erkennen konnte. »Ich bekam gerade einen Anruf, der die Explosion ankündigte«, erklärte er.

Der Parkplatz vor unserem Dienstgebäude wurde binnen weniger Augenblicke abgesperrt. Die Feuerwehr rückte an, um den Brand zu löschen und den Spurensicherern zu ermöglichen, sich dem explodierten Fahrzeug mehr als zehn Meter zu nähern, ohne versengt zu werden.

Monsieur Marteau blieb gelassen.

Er rief in der Telefonzentrale an, ob sich der Anruf zurückverfolgen ließ. Leider war das nicht der Fall.

Monsieur Marteau spulte anschließend das Gerät zurück, das den Anruf aufgezeichnet hatte. Zumindest den größten Teil davon.

»… weiß alles über Sie, Monsieur Jean-Claude Marteau. Ich weiß, dass Sie sich vor zwei Tagen eine Pizza per Express nach Hause bringen ließen, so gegen zwei Uhr nachts …« Die verzerrte Stimme des Anrufers brach ab. »Sehen Sie zum Fenster, Monsieur Marteau! Sehen Sie, wie Ihr Wagen in die Luft fliegt!« Ein irres Kichern war zu hören. »Heute saßen Sie nicht hinter dem Steuer, Marteau! Denn heute wollte ich Sie noch nicht töten …«

Es machte klick. Der Anrufer hatte das Gespräch beendet.

Unser Chef bekam seit einiger Zeit Drohbriefe. Als wir zuletzt gegen einen Ring von illegalen Organhändlern ermittelten, die für eine Reihe grausamer Morde verantwortlich waren, stießen wir auf einen Computerfreak, der mit den Kriminellen unter einer Decke steckte und für sie in die Rechner der FoPoCri eindrang. So hatten die Gangster im Vorhinein von unseren Einsätzen gewusst. Erst hatte es den Anschein gehabt, als wäre dieser Computerfreak auch der Urheber der Drohbriefe gewesen. Aber es hatte sich herausgestellt, dass er nur ein Trittbrettfahrer war. Jemand, der seine Freude daran hatte, Angst zu verbreiten. Und durch seine illegalen Zugriffe auf unsere Daten hatte er natürlich über jedes Detail dieses Falls Bescheid gewusst.

Nach der Verhaftung dieses Mannes war Monsieur Marteau auch weiterhin Adressat solcher Drohbriefe gewesen.

Und damit nicht genug.

Der Unbekannte, der aus bisher unbekannten Gründen Monsieur Marteaus Tod herbeisehnte, hatte seit ein paar Tagen auch damit begonnen, unseren Chef mit Anrufen zu traktieren.

Dass der Briefschreiber mit dem Anrufer identisch war, galt als so gut wie erwiesen. Der Anrufer bekannte sich zu den zusammengeklebten Schriftstücken, die Monsieur Marteau in letzter Zeit erreicht hatten, und zitierte bei seinen Anrufen ganze Passagen aus ihnen.

Monsieur Marteaus Blick war nach innen gekehrt.

»Die Sache nimmt Sie sehr mit, nicht wahr?«, wandte ich mich an unseren Chef.

Er schüttelte leicht den Kopf.

»Ich will nicht übertreiben.Wichtig ist nicht, dass mir da ein Verrückter den Schlaf raubt, weil er sich vielleicht für irgendetwas rächen oder einfach nur Angst auslösen will. Wichtig ist, dass wir den Leuten das Handwerk legen, die hinter Tigre Berthier stehen … Und dass wir Stéphane wiederfinden!«

»Aber Monsieur Marteau«, begann François.

Doch unser Chef unterbrach ihn.

»Ich bin voll einsatzfähig. Und Verrückte wird es leider immer geben.« Seine Augen verengten sich etwas. »Konzentrieren Sie sich voll darauf, Stéphane zu finden, Pierre!«

»Natürlich, Chef!«

»Solange wir Stéphanes Leiche nicht gefunden haben, geben wir die Hoffnung nicht auf.«

Niemand sagte daraufhin ein Wort.

Aber jeder von uns sah das genauso.

Am nächsten Morgen holte ich François an der bekannten Ecke ab.