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Krimi Doppelband 806: Commissaire Marquanteur: Zwei Frankeich Krimis E-Book

Alfred Bekker

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Herausgeber: Alfredbooks
Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
Sprache: Deutsch
Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Dieser Band enthält folgende Krimis: Commissaire Marquanteur und die Mafia von Marseille (Alfred Bekker) Commissaire Marquanteur und vier tote Männer (Alfred Bekker) Maßgebliche Leute aus zwei verfeindeten Mafia-Clans in Marseille werden erschossen, der Täter hinterlässt ein eindeutiges Zeichen, aber keine Spuren. Er scheint von Hass getrieben. Commissaire Marquanteur und sein Kollege Leroc tappen im Dunkeln, während die Mordserie weitergeht. Aber auch die Kriminellen beider Organisationen suchen den Mörder. Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden und Janet Farell.

Details

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Leseprobe

Alfred Bekker

Krimi Doppelband 206: Commissaire Marquanteur: Zwei Frankeich Krimis

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Inhaltsverzeichnis

Krimi Doppelband 206: Commissaire Marquanteur: Zwei Frankeich Krimis

Commissaire Marquanteur und die Mafia von Marseille

Commissaire Marquanteur und vier tote Männer

Krimi Doppelband 206: Commissaire Marquanteur: Zwei Frankeich Krimis

von Alfred Bekker

Dieser Band enthält folgende Krimis:

Commissaire Marquanteur und die Mafia von Marseille (Alfred Bekker)

Commissaire Marquanteur und vier tote Männer (Alfred Bekker)

Maßgebliche Leute aus zwei verfeindeten Mafia-Clans in Marseille werden erschossen, der Täter hinterlässt ein eindeutiges Zeichen, aber keine Spuren. Er scheint von Hass getrieben. Commissaire Marquanteur und sein Kollege Leroc tappen im Dunkeln, während die Mordserie weitergeht. Aber auch die Kriminellen beider Organisationen suchen den Mörder.

Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden und Janet Farell.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Commissaire Marquanteur und die Mafia von Marseille

Alfred Bekker

Commissaire Marquanteur und die Mafia von Marseille: Frankreich Krimi

von Alfred Bekker

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Alles rund um Belletristik!

»Hey, sollen wir noch in die Geisterbahn gehen – oder ist das für den großen Grand Timéo Spano unter seiner Würde?«

Spano – ein kleiner, drahtiger Mann um die vierzig mit schwarzem, nach hinten gekämmtem Haar und hervorspringendem Kinn grinste schief. »Willst du mich auf den Arm nehmen, oder was soll das jetzt?«

Die großbusige Blondine an Spanos Seite überragte Grand Timéo um einen halben Kopf.

Fünf breitschultrige Männer in dunklen Anzügen sicherten Grand Timéo Spano von allen Seiten ab. Unter den Jacketts der Bodyguards drückten sich ihre Waffen ab.

»Hey, was ist, Timéo?«, fragte die Blonde jetzt und stemmte die Arme in die provozierend geschwungenen Hüften. »Ich habe das ernst gemeint mit der Geisterbahn!« Sie streckte den Arm aus und deutete auf eine aufblinkende Neonschrift. »Very Loud Screams From Hell«, stand dort. Aus der Außenwand ragten in unregelmäßigen Abständen Knochenhände, die nach den Passanten zu greifen schienen und gerade eine Gruppe von Teenagern zum Kreischen brachte. Timéo Spano verzog genervt das Gesicht und verdrehte die Augen.

»Janine, das ist doch Kinderkram«, beschwerte er sich.

»Ach, Timéo!«

»Ja, stimmt doch!«

Insgeheim wusste Spano bereits, dass er verloren hatte. Er konnte Janine einfach nichts abschlagen – selbst wenn das bedeutete, dass sein Image als knochenharter Capitano im Syndikat der Malatesta-Familie, die zur kalabrischen ’Ndrangheta gehörte, etwas litt, wenn sich herumsprach, dass er sich in einer Geisterbahn vergnügte.

Janine lachte ihn herausfordernd an. Ihre Stimme klang dunkel und verführerisch.

»Hör mal, Timéo, wir sind hier im Parc d'Attractions de Marseille – da kennt dich keine Sau!«

Timéo Spanos Blick wurde durch ihr tiefes Dekolleté abgelenkt, und er dachte unwillkürlich: Sie hat eben andere Vorzüge als eine kultivierte Ausdrucksweise. Damit gehörte sie zwar nicht gerade zu der Art von Frau, mit der er vor seinem Onkel Stephano Malatesta, dem gegenwärtigen Chef der Familiengeschäfte, hätte Eindruck machen können, aber solange sich Timéo Spano nur mit Janine vergnügte und weder beabsichtigte, sie zu offiziellen Familienfeierlichkeiten mitzubringen, noch sie zu heiraten, war das selbst für den Clan-Patriarchen in Ordnung.

»Timéo … Bitte!«

In ihren Augen blitzte es. »Wenn du mich allein in die Geisterbahn steigen lässt, erzähle ich allen, dass Grand Timéo Spano Angst vor Gespenstern hat.«

Spano verzog das Gesicht.

»Mach mich nicht wütend, Baby!«, knurrte er. Aber schon die Art und Weise, in der er das sagte, verriet, dass er es wohl kaum noch schaffen würde, richtig wütend zu werden. »Du weißt, wie zornig ich werden kann«, meinte er und gab sich Mühe, die Mundwinkel weit genug unten zu halten.

»Du weißt, dass ich es mag, wenn du wütend wirst, Timéo«, gab Janine lachend zurück. Ihre makellosen Zähne blitzten dabei auf. Das Haar fiel ihr weit über die Schultern. Mit einer unnachahmlichen Geste strich sie sich eine Strähne aus dem Gesicht. Schon allein für die Art, wie sie das tat, mochte Timéo Spano sie.

»Du hast das noch nie erlebt, Schätzchen …«

»Ach nein?«

»Nein!«

Timéo Spanos Gesichtsausdruck veränderte sich in diesem Augenblick schlagartig.

Seine Züge erstarrten. Die Augen wurde unnatürlich groß und traten aus ihren Höhlen hervor. Eine Maske des gefrorenen Entsetzens entstand innerhalb eines Sekundenbruchteils. Er hob die Hand wie in einer instinktiven Abwehrbewegung.

Mitten auf seiner Stirn bildete sich ein kleiner roter Punkt, der rasch größer wurde. Janine ließ seinen Arm los und stieß einen Entsetzensschrei aus.

Timéo Spano schwankte noch einen Moment, eher er der Länge nach wie gefällter Baum zu Boden fiel und regungslos liegen blieb. Mit einem dumpfen Laut prallte sein lebloser Körper auf den Asphalt und blieb in unnatürlich verrenkter Haltung liegen.

Die Leibwächter bemerkten erst mit einer Verzögerung von ein bis zwei Sekunden, was geschehen war. Sie rissen ihre Waffen heraus, duckten sich und stierten suchend in der Gegend herum. Zwei von ihnen beugten sich schützend über ihren am Boden liegenden Boss.

»Scheiße, Mann!«, rief der Größere von ihnen, der in geduckter Haltung neben dem reglos daliegenden Mann kauerte.

Er konnte gerade noch Spanos Tod feststellen, bevor es ihn selbst erwischte.

Ein Treffer in den Oberkörper ließ ihn über seinem Boss in sich zusammensacken. Die Kugel ging durch seinen Körper hindurch und riss ein blutiges Loch an der Stelle, an der sie austrat. Der Kleinere der beiden Leibwächter bekam einen Kopftreffer, der ihn augenblicklich tötete.

Ein Angriff aus dem Nichts – ohne auch nur den Hauch einer Abwehrchance.

Janine stand für ein paar Sekunden wie angewurzelt und mit offenem Mund da. Sie wirkte völlig erstarrt und wagte kaum zu atmen. Der Schock stand ihr überdeutlich ins Gesicht geschrieben.

Innerhalb weniger Augenblicke sanken auch die anderen Leibwächter getroffen nieder. Noch ehe sie so richtig begriffen hatten, aus welcher Richtung eigentlich auf sie gefeuert wurde, ging ein Ruck durch ihre Körper – wie bei Marionetten, die an ihren Fäden aus dem Spiel genommen wurden. Ihre Körper klatschten anschließend leblos auf den Boden. Aus keiner ihrer Waffen war auch nur ein einziger Schuss abgegeben worden, um diesen Angriff abzuwehren.

Eine vollkommen lautlose Attacke.

Kein Schussgeräusch war zu hören. Passanten blieben stehen, realisierten erst mit einer Verzögerung von mehreren Augenblicken, was geschehen war, und stoben dann in Panik auseinander. Schreie gellten mit einer Verzögerung von weiteren Sekunden und pflanzten sich in der Menge fort wie in einem Dominoeffekt.

Nur Augenblicke später schwoll dieses Schreien zu einem so ohrenbetäubenden Lärm an, dass selbst die stampfende Musik aus den Lautsprechern der Fahrgeschäfte darin unterging.

»Da ist es!«, sagte François und streckte die Hand aus.

Wir hatten uns sehr beeilt.

Es war später Nachmittag, als François und ich den Vergnügungspark “Parc d’Attractions de Marseille” erreichten. Er befindet sich in der Nähe des Parc de Ville. Der Parc d'Attractions wurde mal als Disneyland für Arme von den lokalen Medien verspottet. Doch da hatte man sich geirrt. Auch von außerhalb kamen viele hierher, um sich in den verschiedenen Karussells wie Riesenräder und Achterbahnen zu vergnügen und von Bude zu Bude schlendern, die für jeden Geschmack, ob Süßes oder Herzhaftes, etwas zu bieten hatten.

Mein Kollege François Leroc und ich mussten den Sportwagen, den uns die Fahrbereitschaft der FoPoCri zur Verfügung stellte, in einer Seitenstraße abstellen und die letzten fünf Minuten zum Tatort zu Fuß gehen. Es herrschte ein unbeschreibliches Chaos. Sämtliche Zuwege des Parkgeländes waren hoffnungslos verstopft.

»Die letzten Meter sind mal wieder die Schlimmsten«, meinte ich.

»Da heißt es sich durchzukämpfen, Pierre!«, gab mein Kollege François Leroc zurück.

Kollegen der Marseiller Polizei versuchten, das Durcheinander aus in Panik geratenen Passanten, die das Gelände so schnell wie möglich verlassen wollten, und den Einsatzfahrzeugen der Polizei und der Notfallambulanz so gut es ging zu koordinieren.

Worum es auf dem Vergnügungspark im Groben ging, darüber hatte man uns bereits informiert.

Timéo Spano, ein Unterboss des Malatesta-Syndikats, einer Untergruppe der ‘Ndrangheta, war mit fast einem halben Dutzend Leibwächtern ermordet worden, und wir hatten Grund zu der Annahme, dass dies Teil einer größeren Auseinandersetzung zwischen verschiedenen Gruppen des organisierten Verbrechens war. Geldwäsche, Drogen und Waffen – das waren Gebiete, auf denen sich die Malatesta-Familie unseren Erkenntnissen nach geschäftlich betätigte. Und das mit großem Erfolg, denn Malatesta hatte sich in der Hierarchie der Marseiller Unterwelt schnell nach oben geboxt.

Aber die Konkurrenz schlief nicht.

Insgesamt drei weitere Unterbosse des Malatesta-Syndikats waren innerhalb der letzten Monate umgebracht worden. Da konnte wirklich niemand mehr an einen Zufall glauben, zumal in allen drei Fällen dieselbe Waffe benutzt worden war.

Es sah ganz so aus, als wäre Timéo Spano die Nummer vier auf der Liste dieses unbekannten Killers, der in der Marseiller Unterwelt aufräumte.

Fragte sich nur, für wen er das tat. Das Ganze war vermutlich als Teil einer sehr viel umfassenderen Auseinandersetzung unterschiedlicher Syndikate aufzufassen, die sich kompromisslos und bis aufs Blut bekämpften, um die Konkurrenz aus dem Feld zu schlagen.

Die Kollegen hatten den eigentlichen Tatort weiträumig abgesperrt. François und ich wurden gestoppt. Ich zog meinen Ausweis und hielt sie dem Kollegen entgegen.

»Pierre Marquanteur, FoPoCri«, stellte ich mich vor. »Dies ist mein Kollege François Leroc. Commissaire Ralph Dornier von dem hier zuständigen Revier hat uns angefordert.«

»Schön, dass Sie da sind. Sie werden schon sehnsüchtig erwartet«, sagte der Polizist.

»Wir haben es leider nicht früher geschafft.«

»Kann ich mir denken. Um diese Zeit ist auf den Straßen der Teufel los, wenn man aus Richtung Marseille-Innenstadt unterwegs ist.«

»Das kann man wohl laut sagen!«

Der Beamte deutete mit dem Arm und sagte: »Gehen Sie an dem Imbiss-Stand links bis zur Geisterbahn. Da ist es passiert.«

Ich nickte. »Danke.«

Wenig später hatten wir den eigentlichen Tatort erreicht. Außer den uniformierten Kollegen war dort noch etwa ein Dutzend Beamte anwesend. Dazu kamen noch die Ermittler der Mordkommission, dem zentralen Erkennungsdienst aller Marseiller Polizeieinheiten, dessen Hilfe auch das FoPoCri häufig in Anspruch nahm.

Zwei dunkle Vans des Gerichtsmediziners hatten es irgendwie geschafft, bis hierher zu gelangen. Wahrscheinlich würde noch ein dritter Wagen gerufen werden müssen, um alle Leichen abtransportieren zu können.

Uns bot sich ein Bild des Grauens.

Die Toten waren zwar bereits in Leichensäcke eingepackt und zum Transport in die Gerichtsmedizin fertig gemacht worden, aber überall auf dem Asphalt ließen Spuren getrockneten Blutes erkennen, dass hier etwas Furchtbares geschehen war. Kreidemarkierungen zeigten uns, wo sie gelegen hatten.

Commissaire Dornier war ein rothaariger, etwas korpulenter Mann. Ich kannte ihn flüchtig. Wir waren uns hin und wieder begegnet, als er noch stellvertretender Leiter des zweiten Mordkommissariats der Wache Neustadt gewesen war. Inzwischen war er befördert worden und hatte das Mordkommissariat einer anderen Wache als Chef übernommen, nachdem der vorherige Amtsinhaber Commissaire Gervais bei einer Schießerei ums Leben gekommen war. Das war jetzt ungefähr ein Dreivierteljahr her.

»Hallo Pierre!«, sagte er und begrüßte auch François. »Nachdem wir die Identität eines der Opfers anhand seiner Papiere festgestellt hatten, war uns gleich klar, dass das ein Fall für euch ist.«

»So?«

»Schließlich gehört Spano doch zum Malatesta-Syndikat, und da liegt ein Zusammenhang dieses Mordfalls mit dem organisierten Verbrechen mehr als nahe.«

Ich nickte.

»Jemand scheint systematisch Stephano Malatestas Unterbosse einen nach dem anderen ausschalten zu wollen«, stellte ich fest.

Er nickte.

»Gangsterkrieg. Davon reden alle zur Zeit.«

»Ja – und wahrscheinlich sogar erst der Anfang«, mischte sich François ein.

»Die Umstände der Tat sprechen für einen Profi-Killer«, meinte Dornier. »Er muss von irgendeinem erhöhten Ort aus in rascher Schussfolge punktgenau getroffen haben. Keiner der Leibwächter konnte sich noch in Sicherheit bringen. Bis wir das Kaliber herausgefunden haben, müsst ihr euch noch ein bisschen gedulden.«

»Ich wette, das Ergebnis deckt sich mit den Fakten, die wir aus den anderen Fällen dieser Serie kennen«, glaubte François.

Dornier kratzte sich an den kurz geschorenen roten Haaren seines Hinterkopfs.

»Ich nehme an, ihr habt da so etwas wie die Ouvertüre zu einem ausgewachsenen Blutbad am Laufen.«

»Das einzige, was mich dabei wundert, ist, dass Malatestas Reaktion bislang sehr ruhig ausgefallen ist«, gab mein Freund und Kollege François Leroc zurück. »Jedenfalls ist uns von einer vergleichbaren Todesrate unter den Mitgliedern der Konkurrenz-Syndikate nichts bekannt.«

Dornier grinste schief.

»Malatesta mag darauf aus sein, sein Image als sauberer Geschäftsmann zu pflegen und nicht mit diesem blutigen Sumpf in Verbindung gebracht zu werden – aber irgendwann kommt der Punkt, an dem er zurückschlagen muss, wenn er die Autorität in den eigenen Reihen behalten will.«

»Von wo aus wurde geschossen?«, fragte ich. Einen Moment lang wunderte ich mich darüber, wie gut Dornier über Malatesta Bescheid wusste. Das meiste von dem, was bisher über Malatestas Organisation bekannt war, konnte über das Datenverbundsystem SIS von allen Polizeieinheiten abgerufen werden – also auch vom Chef eines Kriminalkommissariats in Pointe-Rouge. Schließlich nützte eine noch so gute Bekämpfung des organisierten Verbrechens nichts, wenn diejenigen, die als Erste am Tatort waren, den Zusammenhang nicht erkannten, den ein Tötungsdelikt zu bestimmten Bereichen der organisierten Kriminalität hatte. Wiederholt hatten wir von der FoPoCri wertvolle Zeit verloren, weil die Brisanz einer Tat vor Ort nicht schnell genug erkannt worden war.

Dornier konnte man in dieser Hinsicht nun wirklich nicht das Geringste vorwerfen. Er war mehr als wachsam gewesen und hatte sich erstaunlich gut über die Hintergründe informiert.

Dornier streckte den Arm aus und deutete zu einem zwölfstöckigen Gebäude hinüber, das unmittelbar an das Gelände des Parks angrenzte und vor Kurzem fertiggestellt worden war, aber noch nicht von den Firmen, die sich dort eingemietet hatten, genutzt wurde.

»Wir nehmen an, dass aus diesem Gebäude da vorne geschossen wurde. Jedenfalls muss es diese Richtung sein.«

Ich warf einen Blick hinüber und kniff die Augen zusammen.

»Muss aber ein guter Schütze gewesen sein – aus der Entfernung!«, stellte ich fest.

»Das sind schätzungsweise vierhundert Meter – falls von einer der höheren Etagen aus gefeuert worden ist, sogar noch mehr«, gab François zu bedenken.

»Falls der Kerl ein Scharfschützengewehr verwendet hat, ist das eine ganz normale Distanz«, meinte Dornier. »Und der Killer muss ein Scharfschütze gewesen sein. Die Schüsse folgten sehr schnell aufeinander, das er nur sehr wenig Zeit hatte, um zu zielen. Der Täter brauchte jeweils nur einen Schuss, um Spano und seine Männer zu töten.«

»Das passt ins Muster«, stellte ich fest und wechselte dabei einen Blick mit François.

Bei den vorangegangenen Morden an Mitgliedern des Malatesta-Syndikats war immer dieselbe Waffe verwendet worden. Ein Spezialgewehr vom Typ MK-32, das nur in relativ kleiner Stückzahl hergestellt worden war. Die Spezial-Kommandos einiger Großstädte setzten diese Waffe ein. Außerdem hatte man kurzzeitig erwogen, die MK-23 für Scharfschützen in Spezialeinheiten von Armee und Marine anzuschaffen. Böse Zungen behaupteten, dass dies an den besseren Beziehungen der Konkurrenz zum Verteidigungsministerium gescheitert war.

Jedenfalls ging ich jede Wette ein, dass auch dieser Mord mit derselben MK-23 verübt wurde, mit der auch die vorherigen Morde an Unterführern des Malatesta-Syndikats begangen worden waren.

Eine Bestätigung konnten wir dafür natürlich erst nach Abschluss der ballistischen Untersuchungen erwarten.

»Timéo Spano befand sich übrigens in Begleitung einer jungen Frau, wie mehrere Zeugen übereinstimmend ausgesagt haben«, berichtete Dornier. »Blond und großbusig. Eine Art fleischgewordener Männertraum. Wir haben ein Phantombild angefertigt.« Dornier seufzte hörbar, bevor er fort fuhr. »Sie ist verschwunden.«

»Mal sehen, wie schnell wir sie finden, wenn wir sie in die Fahndung geben«, meinte ich.

Dorniers Handy klingelte in diesem Augenblick. Er sagte mehrfach »Ja« und beendete das Gespräch schließlich wieder. Anschließend wandte er sich François und mir zu.

»Das war Inspecteur Grassner. Er glaubt, den Standort des Schützen gefunden zu haben.«

»Dann sehen wir uns das doch mal an«, schlug ich vor.

Dornier wies einen seiner Beamten an, ihn kurzzeitig zu vertreten. Dann folgten wir ihm quer durch den Vergnügungspark und erreichten schließlich das angrenzende Gelände, auf dem sich das Gebäude befand. Das Gelände war noch mit einem mannshohen Bretterverschlag abgegrenzt, der mit Plakaten überklebt war. Darunter auch ein Hinweis, dass hier ein Bürohaus errichtet wurde, dessen Mieten im Vergleich zu anderen Preisen in Marseille geradezu astronomisch waren.

Die Kollegen der Polizei hatten den vernagelten Zugang zum Gelände aufgebrochen. Hier wurde schon seit einiger Zeit nicht mehr gearbeitet.

»Wusstet ihr, dass Timéo Spano sowohl an diesem Vergnügungspark als auch an diesem Büroturm hier finanziell beteiligt war?«, fragte Dornier fast beiläufig.

»Ralph, man könnte meinen, du wärst diesem Spano seit Jahren auf der Spur«, meinte ich mit einer Mischung aus Anerkennung und Verwunderung. »Du fährst nicht zufälligerweise Doppelschichten und arbeitest nebenbei noch für die Drogenfahndung oder unsere Dienststelle?«

Dornier grinste schief.

»Dies ist mein Bezirk, Pierre, vergiss das nicht!«

»Verstehe.«

»Und in meinem Revier weiß ich einfach gerne Bescheid. Das ist nun mal so!«

»Ich wusste nicht, dass Spano so viel Kleingeld übrig hatte, um sich Projekte dieser Größenordnung leisten zu können«, gestand ich zu.

»Er wird als Strohmann für Malatesta tätig gewesen sein«, glaubte Dornier. »Zumindest dieser eine Vergnügungspark kann unmöglich derartige Gewinne abwerfen – das sieht doch ein Blinder, Pierre. Da muss noch was anderes her.«

Etwas in der Art hatte ich mir schon gedacht.

»Also ein Geldwäsche-Projekt!«, schloss ich.

»Worauf du Gift nehmen kannst!« Er seufzte hörbar und fuhr dann fort: »Ich habe es nicht gern gesehen, dass dieser Spano sich hier breit gemacht hat und ich hatte gleich das Gefühl, dass es Ärger geben würde …«

»Na, zumindest Spano selbst ist dazu jetzt nicht mehr in der Lage«, warf François ein.

»Warten wir es ab«, knurrte Dornier. »Vielleicht ist ein toter Spano sogar noch schlimmer als ein lebender.«

»Mal den Teufel nicht an die Wand!«, meinte François.

Ich konnte mir denken, worauf Dornier hinauswollte. Schließlich war anzunehmen, dass Spanos Ermordung nur Teil einer viel größeren Auseinandersetzung zwischen unterschiedlichen Gangstergruppen war, die wohl ihre jeweiligen Einflusssphären und Märkte neu unter sich aufteilten und dabei offenbar ihre Meinungsverschiedenheiten hatten.

Dornier führte uns in den siebten Stock des Gebäudes. Ein paar in weiße Schutzoveralls gekleidete Kollegen der Mordkommission begegneten uns. Der Geruch von frischer Farbe hing in der Luft. Feiner Staub bedeckte den Boden.

Einer der Kollegen der Spurensicherung kam auf uns zu. Er hatte lockiges, dunkles Haar. Dornier schien ihn zu kennen und redete ihn mit Eddy an.

»Wir haben einen sehr deutlichen Fußabdruck der Größe dreiundvierzig«, berichtete Eddy. »Das Profil der sehr auffälligen Sohle war sehr gut im Staub erhalten. Allerdings können wir nicht ganz ausschließen, dass es sich nicht um Spuren des Killers sondern eines Bauarbeiters handelt.«

»Tragen die nicht eigentlich Sicherheitsschuhe?«, wandte ich ein.

Eddy nickte.

»Die Betonung liegt auf dem Wort eigentlich. Aber viel zu viele halten sich nicht daran – vor allem Aushilfskräfte.«

»Hier wird seit ein paar Wochen nicht mehr gearbeitet«, wandte Dornier ein.

»Weil bereits alle Türen und Fenster eingebaut sind, können sich solche Staubspuren durchaus über mehrere Wochen hinweg erhalten«, erwiderte Eddy. »Aber es gibt noch eine wichtigere Spur, die Sie sich am besten selbst ansehen.«

Eddy führte uns über einen Korridor in einen großen, kahlen Raum.

Eine etwa einen Meter breite Bahn aus Folie führte zur Fensterfront, von der aus man den Vergnügungspark überblicken konnte.

»Bleiben Sie bitte auf der Folie«, wies uns Eddy an. »Wir haben zwar den gesamten Boden fotografiert und gründlich abgesucht, aber es ist ja nicht ausgeschlossen, dass wir im Nachhinein doch noch etwas finden, was von Interesse ist.«

Ich war der erste, der den Folienpfad beschritt. Etwa einen halben Meter von der Fensterfront entfernt war ein Kreuz auf dem Boden zu sehen. Es bestand aus sieben Patronenhülsen.

»Ich glaube, da will uns jemand etwas klar machen, Pierre«, raunte mir François von der Seite her zu.

Es fragte sich nur, ob wir schon in der Lage waren, diese Botschaft richtig zu deuten.

»Entweder der Kerl ist gläubig oder sehr zynisch«, murmelte Ralph Dornier.

Zwei Stunden später waren wir zu Timéo Spanos letzter Adresse unterwegs. Dazu mussten wir auf die andere Seite von Marseille. Ich steuerte den Sportwagen gerade über die Brücke, die neben weiteren Brücken und dem Tunnel eine der wichtigsten Verbindungen zwischen den beiden Teilen Marseilles ist. Unter uns glitzerte das Band der Autobahn im milchigen Licht des Spätnachmittags.

Timéo Spano hatte ein Penthouse im Boulevard Calcierge bewohnt.

Das Haus, in dem die Wohnung lag, verfügte über eine eigene Tiefgarage, so dass uns die ansonsten meistens ziemlich aufreibende Parkplatzsuche erspart blieb.

Mit dem Aufzug fuhren wir hinauf, nachdem wir uns zunächst mit dem privaten Security Service in Verbindung gesetzt hatten, der im Haus für Sicherheit zu sorgen hatte.

In dem Korridor, der zu Spanos Wohnung führte, erwarteten uns zwei schwarz gekleidete Security-Leute.

Wir zeigten unsere Ausweise.

Die beiden Männer trugen Namensschilder, wonach sie Zander und Dexter hießen. An der Seite trugen sie Revolver vom Typ Tailleur & Wesson Kaliber 38 Special, die auch uns von der FoPoCri lange Zeit als Standardwaffe gedient hatte, ehe sie durch die feuerstärkere automatische Pistole P 226 der Firma SIG Sauer ersetzt worden war.

»Wir haben leider keine Möglichkeit, das elektronische Schloss zu decodieren«, erklärte Dexter, der größere der beiden Security-Leute.

»Ich dachte, das ist aus Feuerschutzgründen Vorschrift!«, meinte François.

Dexter zuckte die Schultern.

»Dies ist eine ziemlich exquisite Adresse, und da rangieren Mieterwünsche vor irgendwelchen Vorschriften. Tut mir leid, wir werden die Tür aufbrechen müssen, was angesichts der ziemlich aufwendigen Sicherheitstechnik, die hier installiert wurde, nicht so ganz einfach werden dürfte.«

»Immerhin wissen wir, was installiert wurde«, ergänzte sein Partner Zander.

Glücklicherweise hatten wir die Magnetkarte des Opfers bei uns. Die Kollegen der Spurensicherung hatten sie aus Timéo Spanos Jackettinnentasche geborgen und gründlich nach Fingerabdrücken untersucht.

Ich nahm die Karte heraus und steckte sie in den dafür vorgesehenen Schlitz.

Die Tür öffnete sich.

Wir traten ein, schritten durch einen Korridor in das weiträumige Wohnzimmer, dessen Fensterfronten einem einen fantastischen Panoramablick über den Parc de la Ville mit seinem ausgedehnten Teich lieferten.

Ein Geräusch ließ uns zusammenzucken und zur Waffe greifen. Innerhalb eines Augenaufschlags hatte ich die SIG in der Faust.

Die Tür zum Nebenraum – wahrscheinlich dem Schlafzimmer – stand halb offen.

Kein Laut war jetzt zu hören.

Ich bedeutete den beiden Männern von der Security, die ebenso wie wir ihre Waffe gezogen hatten, ein Stück zurückzubleiben.

François und ich pirschten uns an die halb offene Tür heran. Wir wechselten einen kurzen Blick. In solchen Situationen verstehen wir uns ohne Worte. Dann weiß jeder, was der andere denkt. Eine besondere Art von Telepathie, wie sie wohl nur bei langjährigen Partnern im Dienst vorkommt.

François nickte mir zu.

Ich trat die Tür zur Seite und stürmte mit der Pistole in der Hand in Raum. Innerhalb von Sekundenbruchteilen sondierte ich die Lage. Ein großes Wasserbett, ein ultramoderner Kleiderschrank in Metalloptik, ein Airbrush-Gemälde, das eine nackte Frau zeigte, die auf einem Drachen ritt und das in leicht abgewandelter Form auf den Tanks von ungezählten Harley-Bikern zu finden war. Auf dem Wasserbett befand sich eine Reisetasche.

Eine weitere Tür führte zum Bad.

Ich schnellte vor, hatte die Badezimmertür im nächsten Moment erreicht und traf dort eine junge Frau mit langen blonden Haaren an. Ich senkte die Waffe und zog stattdessen meinen Dienstausweis.

»Pierre Marquanteur, FoPoCri!«, stellte ich mich vor. »Wer sind Sie?«

Sie schluckte und brauchte wohl erst ein paar Sekunden, um sich von dem Schrecken zu erholen. Der Beschreibung nach war sie jene Frau, die sich in Spanos Begleitung befunden hatte, als auf den Chef in der Organisation von Stephano Malatesta geschossen worden war. Sie trug Jeans, T-Shirt und darüber einen Blouson, der eindeutig für den Outdoor-Bereich gedacht war. Zusammen mit der Reisetasche auf dem Bett legte das den Schluss nahe, dass sie ihre Sachen gepackt hatte und nun gehen wollte. Latexhandschuhe, wie sie in Erste-Hilfe-Sets üblich waren, bedeckten ihre feingliedrigen Hände.

Ich bemerkte einen Eimer mit schaumigem Wasser, auf dessen Oberkante hing ein Lappen.

Offenbar hatte die junge Frau noch einmal alles gründlich saubermachen wollen, bevor sie dieses Penthouse auf Nimmerwiedersehen verließ.

»Mein Name ist Janine Batteau«, sagte sie. »Und was tun Sie hier?«, fragte sie. Ihre Haltung entspannte sich etwas. Sie stemmte eine ihrer Hände in die Hüften.

»Timéo Spano, der Eigentümer dieser Wohnung, ist vor wenigen Stunden erschossen worden«, erklärte ich. »Aber ich glaube, das wissen Sie schon.«

»Timéo?«, fragte sie. »Er ist tot?« Ihre Stimme klang belegt. Sie schluckte. Aber ich hatte allenfalls das Gefühl, es mit einer drittklassigen Schauspielerin zu tun zu haben. Gesamturteil: Nicht gefühlsecht. Sie machte denselben Fehler wie viele Anfänger. Sie trug einfach viel zu dick auf, als das man ihr hätte glauben können.

Ich sah ihr ins Gesicht. Sie wich meinem Blick aus.

»Sie waren am Tatort, als es geschah. Dafür gibt es mehrere Zeugen«, erklärte ich sachlich und kühl. »Also können Sie mir vermutlich mehr über den Tatverlauf sagen als ich Ihnen.«

Sie erwiderte jetzt meine Blick für einen kurzen Moment und schluckte. Tränen glitzerten in ihren Augen. Sie begann zu schluchzen. Ich forderte sie auf, das Bad zu verlassen, was sie auch tat. Dann sank sie auf das Bett und saß dort wie zur Salzsäule erstarrt. Ihr Blick schien ins Leere zu gehen. Sie wirkte apathisch. Ein leichtes Zittern durchlief ihren Körper.

François bedachte mich mit einem tadelnden Blick.

Fass sie nicht so hart an!, schien dieser Blick zu sagen.

Für mich war die Situation im ersten Moment ziemlich eindeutig gewesen. Die junge Frau hatte das Chaos nach Timéo Spanos Ermordung genutzt, um sich möglichst schnell davonzumachen und sämtliche Spuren zu tilgen, die hätten beweisen können, dass sie jemals mit Spano in Beziehung gestanden, geschweige denn, seine Wohnung betreten hatte.

Sie hatte etwas zu verbergen. Etwas, das sie davon abhielt, sich bei der Polizei zu melden und von sich aus auszusagen, was sie gesehen hatte.

Möglicherweise war sie eine Prostituierte oder vielleicht sogar vorbestraft.

Ich holte tief Luft. François bedeutete mir mit einem Handzeichen zu schweigen. Er wollte diese Vernehmung ganz offensichtlich in die Hand nehmen.

Ich zuckte mit den Schultern. Vielleicht erwies sich mein Kollege ja als sensiblerer Vernehmungsspezialist.

»Hören Sie, wir sind von der FoPoCri und wollen einen Mord aufklären – wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Ein Ruck ging durch ihren sehr weiblichen und nahezu formvollendeten Körper. Sie hob trotzig den Kopf.

»Natürlich weiß ich, was sie damit sagen wollen«, gab sie spitz zurück. »Gnädigerweise würden Sie von einer Anzeige absehen, wenn ich zu ihrer Zufriedenheit mit Ihnen kooperiere. Das ist es doch, worauf dieses miese Spiel hinausläuft, oder?«

»Nein, ich wollte Ihnen damit eigentlich nur deutlich machen, dass wir an Informationen über Timéo Spano interessiert sind – und an sonst gar nichts«, erklärte François leicht gereizt.

»Ich bin – ich war – Timéos Lebensgefährtin«, erklärte Janine. »Keine Bordsteinschwalbe. Und wenn Sie mir das nicht glauben, dann sehen Sie sich das hier an!« Sie griff in ihre Jackentasche und holte eine Magnetkarte für das Türschloss hervor. Ich nahm sie an mich. »Timéo hätte mir wohl kaum eine Karte für sein Penthouse gegeben, wenn er mich nur für ein paar Euro auf der Straße aufgelesen hätte.«

»Sie waren dabei, als Spano starb«, sagte ich, diesmal etwas ruhiger. Es war eine Feststellung – keine Frage. »Oder müssen wir Sie erst mitnehmen und eine Gegenüberstellung mit dem Betreiber einer Geisterbahn organisieren?«

Sie atmete tief durch. Ihre vollen Brüste hoben und senkten sich dabei.

»Sie haben recht, Monsieur …«, flüsterte sie schließlich.

»… Marquanteur.«

»Ich bin mit Timéo durch die Gegend gekreuzt, und dann kam er irgendwie auf die Idee, zum Parc d'Attractions zu fahren.«

»Sie fuhren einfach nur durch die Gegend?«, fragte ich verwundert.

»Ja.«

»Ohne Ziel?«

»Mit Timéos gelben Ferrari macht das einfach Spaß.«

»Dieser Ferrari wurde am Tatort nicht gefunden.«

»Ich bin damit hierher zurückgefahren, nachdem …«, sie zögerte, ehe sie weitersprach, »… es passiert ist. Ich war völlig fertig und stand unter Schock. In gewisser Weise trifft das immer noch zu. Ich kann das einfach noch nicht wirklich glauben. Plötzlich gehen Timéo und seine Leibwächter einer nach dem anderen zu Boden. Es ging so verdammt schnell! Selbst seine Männer konnten überhaupt nichts tun, obwohl er immer nur Spitzen-Bodyguards engagiert hat.« Sie atmete schwer und musste ein erneutes Aufschluchzen unterdrücken. Ihre Lippen zitterten dabei. Sie presste sie aufeinander und fasste sich nach einigen Augenblicken wieder.

Entweder hatte sie das Zeug zum Hollywood-Star, oder ich tat ihr mit meiner Einschätzung ein ziemlich großes Unrecht an, und sie war von Timéo Spanos Tod tatsächlich so mitgenommen, wie es den Anschein hatte. Inzwischen war ich mir da nicht mehr sicher.

»Sie hatten keine Angst, selbst getroffen zu werden?«, hakte ich nach.

»Natürlich hatte ich das! Ich war einen Moment wie erstarrt. Dann ging ich hinter der Geisterbahn in Deckung.«

»Warum sind Sie nicht dort geblieben, bis die Polizei eintraf?«

»Weil …« Sie brach ab, biss sich auf Lippe.

»Weil Sie schnell genug hierherkommen wollten, um in Timéo Spanos Appartement jegliche Spuren Ihrer Existenz zu vernichten«, vermutete ich. »Darum tragen Sie die Latexhandschuhe. Oder können Sie mir einen anderen, halbwegs plausiblen Grund dafür nennen, dass Sie – kurz nachdem Ihr Lebensgefährte ermordet worden ist! – Ihre Sachen packen und anfingen, das Bad zu reinigen?«

»Ich weiß nicht, wann Sie das letzte Mal so unter Schock standen, dass Sie glaubten, Ihr Kopf explodiert. Wahrscheinlich sind Sie durch Ihren Job so abgebrüht, dass es Ihnen nichts mehr ausmacht, wenn sieben Menschen vor Ihren Augen sterben.«

»Ich kann Ihnen versichern, dass ich mich in all meinen Dienstjahren nie an derartige Dinge gewöhnen konnte«, erklärte ich ihr mit großem Ernst. »Ganz gleichgültig, wer auch das Opfer sein mag, ob Männer, Frauen, Kinder, ob Unschuldige oder Schuldige, ob Gangster oder Polizisten – ein Mord bleibt immer ein Mord, und der jeweilige Täter muss dafür zur Rechenschaft gezogen werden.«

Sie lachte heiser.

»Es hört sich eigenartig an, wenn Sie das sagen, Monsieur Marquanteur. Dann klingt das fast schon überzeugend. Aber die Wirklichkeit sieht doch ganz anders aus. Ich glaube nicht, dass die FoPoCri wirklich betrübt über den Tod von Timéo ist. Sie haben ihn mit allen möglichen Verdächtigungen überzogen, ihm aber bis heute nichts nachweisen können, was vor Gericht Bestand gehabt hätte. Wer weiß, es würde mich nicht einmal wundern, wenn es einer Ihrer Leute gewesen wäre, der ihn auf dem Gewissen hat.«

»Das ist doch Unsinn.«

»Sie müssen so reden, Monsieur Marquanteur. Aber noch kann ich sagen, was ich denke.«

»Wir können uns gerne noch einmal darüber unterhalten, wenn wir den Mörder von Timéo Spano hinter Schloss und Riegel gebracht haben.«

Einige Augenblicke lang herrschte Schweigen.

François wandte sich inzwischen an Dexter und Zander und sagte ihnen, dass sie gehen und uns sämtliche noch vorhandene Aufzeichnungen der Videoüberwachung heraussuchen sollten, die in diesem Haus auf sämtlichen Korridoren sowie in den Aufzügen und im Eingangsbereich angebracht waren.

»Wir werden sehen, was wir für Sie tun können«, versprach Dexter. »Allerdings werden die Aufnahmen in regelmäßigen Abständen gelöscht.«

»Das macht nichts«, erwiderte François. »Wenn wir erfahren würden, wer Timéo Spano in den letzten Tagen besucht hat, wäre das auch schon eine große Hilfe.«

»Wie Sie meinen.«

Die beiden Wachmänner verließen den Raum. Ich nahm mir inzwischen die Sporttasche vor, die Janine gepackt hatte.

»Haben Sie was dagegen, wenn ich mir die mal ansehe?«

»Ich wette, es hätte ohnehin keinen Sinn, wenn ich mich dagegen sträuben würde, Monsieur Marquanteur.«

»Da haben Sie recht.«

»Warum fragen Sie dann?«

Ich durchsuchte den Inhalt der Tasche schnell. Es waren ausschließlich persönliche Sachen. Kleidung vor allem. Ein paar Zeitschriften, Socken, Wäsche, ein paar T-Shirts und ein zusammengepferchtes Kleid aus einem Stoff, der das nicht ertrug. Sie hatte zweifellos in sehr großer Eile gepackt. Das war mehr als offenkundig. Und für diese Eile musste es Gründe geben.

Die junge Frau hob jetzt das Kinn und sah mir geradewegs in die Augen.

»Sie wollen also wissen, warum ich mich aus dem Staub machen wollte«, sagte sie.

»Wenigstens versuchen Sie jetzt nicht mehr, mir etwas anderes einzureden.«

»Hören Sie, Monsieur Marquanteur. Ich habe Timéo geliebt – aber er hatte Geschäftspartner, die ein äußerst unangenehme Auftreten hatten, wenn Sie verstehen, was ich meine. Ich wollte keinem von denen begegnen.«

Ich hob die Augenbrauen.

»Wollten Sie nicht vielmehr uns aus dem Weg gehen?«

Diesmal begegnete sie meinem Blick.

»Und wenn schon! Bringt es mir Timéo zurück, wenn ich Ihre Fragen beantworte?« Ihr Tonfall bekam jetzt eine ungewohnte Schärfe. »Aber wenn irgendjemand von Timéos Partnern herausbekommt, dass ich mit der FoPoCri geredet habe, dann fragen die sich gleich, ob ich Ihnen nicht irgendetwas verraten habe, was …« Sie verschluckte den Rest.

»Was wissen Sie über Spanos Geschäfte?«, fragte jetzt François.

Janine wandte den Kopf in seine Richtung.

»Das ist es ja. Ich könnte Ihnen noch nicht einmal etwas darüber sagen, weil ich nie etwas davon mitbekommen habe«, behauptete sie. »Das bedeutet allerdings nicht, dass ein paar andere Leute davon überzeugt sein könnten, dass ich sehr wohl etwas darüber weiß und an die Polizei verraten könnte.«

François hob die Augenbrauen. Er gab sich keine Mühe, seine Zweifel zu verbergen.

»Und das sollen wir Ihnen wirklich glauben?«, fragte mein Kollege.

»Warum denn nicht? Timéo hat mir nichts gesagt, und ich habe auch nicht gefragt. Es reichte mir völlig, zu wissen, dass Timéo jemand war, der die Taschen immer voller Geld hatte.« Tränen rannen ihr über das Gesicht und ließen ihr Make-up schon wenig später wie ein Aquarell aussehen.

»Haben Sie eine Ahnung, wer ein Motiv gehabt haben könnte, Monsieur Spano umzubringen?«, fragte ich.

Sie schüttelte den Kopf.

»Da kann ich Ihnen wirklich nicht weiterhelfen«, behauptete sie.

Wahrscheinlich wollte sie uns auch gar nicht weiterhelfen. Es fragte sich nur, ob das daran lag, dass sie selbst etwas mit dem Mord zu tun hatte, oder ob sie wirklich Angst vor Spanos Familie hatte.

Ich schloss ihre Tasche und gab sie ihr.

»Sie können gehen, aber wir brauchen Ihre Aussage noch schriftlich. Melden Sie sich in den nächsten Tagen im Polizeipräsidium Marseille. Kennen Sie das Gebäude am La Canebière?«

»Um ehrlich zu sein, ich war noch nie dort, aber ich werde es schon finden.«

»Wo können wir Sie erreichen?«

»Bei meiner Schwester. Ich gebe Ihnen die Adresse!«

»In Ordnung!«

François holte einen Notizblock hervor und reichte ihn ihr.

Sie war zunächst etwas unschlüssig, streifte dann aber die Latexhandschuhe ab und warf sie in einen Papierkorb.

»Ich bin gegen die Putzmittel allergisch«, meinte sie, so als glaubte sie, unbedingt noch erklären zu müssen, weshalb sie diese Handschuhe benutzt hatte. Anschließend nahm sie den Block und schrieb darauf mit zierlicher Handschrift die Adresse und Telefonnummer ihrer Schwester auf.

Ich überprüfte die Telefonnummer. Eine gewisse Tanja Batteau bestätigte mir, eine Schwester namens Janine zu haben. Ich gab das Handy an Janine weiter. Diese kündigte an, gleich bei ihr einzutreffen und für ein paar Tage zu bleiben. Was ihre Schwester sagte, konnte ich natürlich nicht verstehen. Aber Janine sagte zweimal: »Später … Nein, später …«

Ich konnte mir schon denken, was da los war. Solange ich zuhörte, wollte sie auf die bohrenden Fragen ihrer Schwester offenbar nicht antworten, und ich hatte mehr als nur ein unbestimmtes Gefühl, dass es sich mit Timéo Spanos schöner Freundin so verhielt wie mit der berühmten Spitze eines Eisberges, von dem neun Zehntel unter der Wasseroberfläche verborgen blieben.

»Tja, das wär’s dann«, meinte Janine anschließend.

»Wir werden uns sicher noch wiedersehen.«

»Soll das ein Versprechen oder eine Drohung sein?«

»Das hängt wohl ausschließlich von Ihnen ab.«

»Wie auch immer …«

Anschließend hatte es Janine ziemlich eilig, zu verschwinden.

François machte keinen Hehl daraus, dass er unzufrieden mit mir war.

»Warum hast du sie so hart angefasst, Pierre?«, fragte mein Kollege, nachdem Janine Batteau das Penthouse verlassen hatte.

»Das fragst du im Ernst?«

»Ja!«

»Weil sie uns von vorne bis hinten angelogen hat, François. Das sieht doch ein Blinder! Leider haben wir nichts in der Hand, um sie festzuhalten. Einen Putztick zu bekommen, nachdem der Lebensgefährte erschossen wurde, ist leider kein Straftatbestand.«

François atmete tief durch.

»Pierre, vielleicht stand sie nicht ganz so sehr unter Schock, wie sie versuchte uns vorzumachen …«

»Sie sollte es als Nebendarstellerin bei einer Soap versuchen«, unterbrach ich meinen Kollegen.

»… und sehr wahrscheinlich hat sie alles so schön geputzt, um unseren Befragungen zu entgehen. Aber wenn sie tatsächlich eine Edel-Hure ist, so wie ich vermute, dann hat sie auch allen Grund dazu.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Nein, da muss mehr dahinterstecken.«

»Und was schwebt dir da bitte schön so vor?«, fragte François.

»Überleg doch mal! Jemand muss gewusst haben, dass Timéo Spano im Vergnügungspark auftauchen würde. Schließlich hat der Killer im siebten Stock des Bürogebäudes nur darauf gewartet, dass Spano auftauchte.«

»Du denkst, dass diese Janine ihn dorthin gelockt hat.«

»Natürlich, François!«

»Sie selbst hat es genau umgekehrt dargestellt«, gab François zu bedenken.

Ich machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Das würde ich an ihrer Stelle auch so machen«, erwiderte ich. »Tatsache ist jedenfalls, dass der Besuch des Vergnügungsparks kein spontaner Plan gewesen sein kann. Zumindest der Killer hat jedenfalls vorher davon gewusst, dass sich für ihn eine Gelegenheit ergeben würde, Timéo Spano umzubringen. Das dürfte anhand des Tatablaufs wohl feststehen.«

»Angesichts der Größe des Geländes kann man sich sogar fragen, ob der Killer nicht sogar genau wusste, dass Grand Timéo eine ganz gestimmte Geisterbahn aufsuchen würde«, ergänzte François. »Aber wir können Janine Batteau bis auf weiteres einfach nicht beweisen, dass sie es war, die Spano dorthin gelockt hat, damit irgendein Profikiller ihn und seine Leute über den Haufen schießen kann. Zumal es auch noch andere Gründe für ihn gegeben haben könnte, im Vergnügungspark vorbeizuschauen.«

»Du meinst, er wollte sehen, was seine Geldwaschanlage so macht?«

»Wäre doch auch möglich, oder?«

»Ich weiß nicht.«

»Alte Ermittlerweisheit: Keine Ermittlungsrichtung vorschnell ausschließen.«

»Ich kenne da eine noch ältere!«

»Ach, ja?«

»Alles ausschließen, was unwahrscheinlich ist, und das was übrig ist, muss die Wahrheit sein. Und ich glaube, die Möglichkeit, die du gerade genannt hast, klingt einfach nicht besonders einleuchtend.«

Wir durchsuchten die Wohnung und forderten außerdem noch Unterstützung von der Spurensicherung an.

Da die Kollegen der Mordkommission im Moment mehr als überlastet waren und sich die Untersuchungen rund um den Vergnügungspark mit Sicherheit noch den Rest des Tages hinziehen würden, kamen in diesem Fall unsere eigenen Erkennungsdienstler zum Einsatz. Es handelte sich zum einen um Commissaire Pascal Montpierre.

Er wurde begleitet vom Kollegen Petit, einem Computerspezialisten, dessen Aufgabe es war, den Rechner genauer unter die Lupe zu nehmen, den wir in Spanos Penthouse gefunden hatten.

Insgesamt fand sich so gut wie nichts in der Wohnung, was uns irgendwie weitergebracht hätte. Die Wohnung wirkte so steril, als wäre sie in letzter Zeit unbewohnt gewesen. Janine hatte offenbar ganze Arbeit geleistet.

Kollege Petit fand heraus, dass Timéo Spano offenbar seinen Rechner hauptsächlich zur Teilnahme an Online-Rollenspielen benutzt hatte. Auffällig war, dass offenbar eine Email gelöscht worden war, wie Petit herausfand.

»Und zwar zu einer Zeit, als Timéo Spano schon tot und Janine Batteau höchstwahrscheinlich allein in dieser Wohnung war«, berichtete unser Computerspezialist. »Festplatten sind wie Elefanten, sie vergessen so gut wie nichts.«

»Einen Grund, um sie noch mal zu befragen, hätten wir also schon«, meinte François.

Eine halbe Stunde später stießen wir auf einen Safe, der in die Wand eingelassen war und die Geschäftsbücher einer Im- und Exportfirma in der Nähe des alten Marinehafens enthielt, an der Spano beteiligt war. Ich blätterte die Abrechnungen kurz durch. Darum würde sich Commissaire Norbért Navalle, unser Fachmann für Betriebswirtschaft, kümmern müssen. Aber schon bei der oberflächlichen Durchsicht fielen mir die Abrechnungen über eine ganze Schiffsladung von Kinderkarussells, Achterbahnen und anderen Fahrgeschäften aus. Es musste sich um eine gewaltige Ladung handeln, von der jetzt der größte Teil wohl auf dem Vergnügungspark in Aktion zu bewundern war.

Zwei Dinge waren merkwürdig.

Einerseits erschien mir der Preis sehr gering – aber da ich von diesem Markt nicht den Hauch einer Ahnung hatte, musste ich da erst einmal selbst schlau machen.

Die zweite Merkwürdigkeit war die Herkunft der Ware.

»François, hast du schon mal gehört, dass Spielgeräte für einen Vergnügungspark aus Usbekistan importiert werden?«

»Ich wusste gar nicht, dass man da so etwas überhaupt herstellt«, gab François zurück.

»Genau das meine ich. Und ausrangierte Geräte, die man noch mal flott machen kann, gibt es doch auch bei uns in Frankreich viel leichter zu besorgen, als ausgerechnet in der Steppe Zentralasiens!«

»Nur keine Vorurteile«, erwiderte François. »Kasachstan zum Beispiel soll sich erst vor ein paar Jahren eine ultramoderne neue Glitzer-Hauptstadt mitten in der Wildnis geleistet haben, wie ich im Journal de Marseille gelesen habe. Ein Ort, der sicher auch einen Vergnügungspark bekommen hat.«

Irgendwie passten in diesem Fall ein paar Dinge einfach nicht so zusammen, wie es hätte sein sollen. Der Grund dafür war eigentlich immer derselbe: Wir wussten noch nicht alles. Wesentliche Informationen fehlten, und dann ist es unausweichlich, dass man zu falschen Schlüssen kommt.

Ich zuckte mit den Schultern.

»Krabben, die im Mittelmeer gefangen und auf dem Fischmarkt von Marseille verkauft werden, schickt man vorher nach Marokko, um die Schalen entfernen zu lassen«, meinte ich. »Warum sollten also die Geräte eines Vergnügungsparks auf Pointe-Rouge nicht aus Zentralasien kommen?«

Stephano Malatestas Gesicht verzog sich zur Grimasse, als er die Gestalten hinter dem Mauervorsprung auftauchen sah. Sie versuchten davonzurennen. Aber Stephano Malatesta dachte nicht daran, ihnen auch nur den Hauch einer Chance zu lassen.

»Keine Überlebenden!«, brüllte er mit heiserer Stimme. »Kein Pardon!«

Er fasste die Maschinenpistole vom Typ MP 7 der Firma Heckler & Koch mit beiden Händen und drückte ab. Die Waffe knatterte los.

»Ihr Bastarde!«, schrie Malatesta, wobei sein heiserer Ruf durch das Geknatter der Maschinenpistole akustisch regelrecht zerhackt wurde.

Das Mündungsfeuer blitzte auf, als die Körper der Flüchtenden wie Marionetten unter Dutzenden von Treffern zuckten und zu Boden gingen. Manche dieser Männer schafften es noch, ihre eigenen Waffen hochzureißen. Hier und da blitzte Mündungsfeuer von schlecht gezielten Schüssen auf.

Stephano Malatesta nahm darauf keine Rücksicht.

Ob er selbst Treffer erhielt, war ihm gleichgültig, für ihn zählte in diesem Augenblick nur eins:

Die Vernichtung seiner Gegner.

Jeden einzelnen von ihnen wollte er unter dem Beschuss von Dauerfeuer seiner MP 7 zucken und sich winden sehen. Einer nach dem anderen sank in den Staub.

Eine tiefe Befriedigung erfüllte ihn, als der Letzte von ihnen mit einem halben Dutzend, fast gleichmäßig über den gesamten Torso verteilten Treffern förmlich an die Hauswand genagelt wurde, die sich hinter ihm befand. Er rutschte zu Boden und zog eine Blutspur hinter sich her.

Stephano Malatesta feuerte noch auf seinen Gegner, als er längst regungslos und wie ein Fötus zusammengekrümmt am Boden lag.

Dann war es vorbei.

Malatesta atmete tief durch und senkte endlich die Waffe. In seinen Augen stand noch immer ein seltsames Leuchten, das jeden, der ihn nicht kannte, zutiefst befremden musste.

Von seinen Leuten ließ er sich gerne Il Duce nennen – so wie Benito Mussolini, den er als den größten Italiener der vergangenen drei Jahrhunderte verehrte. Mit dem italienischen Diktator aus der Zeit des Faschismus hatte Malatesta immerhin den fast haarlosen Kopf gemein.

Malatesta war ein sehr großer, massiver Mann. Fast zwei Meter lang und mit einer Figur, die an einen etwas aus der Form geratenen ehemaligen Boxer erinnerte. Die Splitterweste spannte in der Bauchgegend.

Malatesta schleuderte die MP 7 von sich und riss sich die Weste vom Leib. Die Klettverschlüsse verursachten dabei charakteristische, ratschende Geräusche. Auch die Weste warf er einfach zu Boden. Ein letztes Mal würdigte er die Leichen eines kurzen Blickes. Ein erstarrtes Stillleben des Schreckens.

In der Mitte erschien eine Schriftanzeige.

»Simulation beendet. Sie wurden von vier Projektilen getroffen. Achten Sie mehr auf die Eigensicherung! Wünschen Sie eine Detailübersicht? Ja – nein. Ins Menü gehen? Ja – nein.«

»Carlo!«, brüllte Malatesta. Jetzt erst zog er sich Stöpsel aus den Ohren und warf sie einfach weg. Schließlich hatte er genug gut bezahltes Personal, das für Ordnung sorgte.

»Ja?«, kam eine Stimme aus dem Off.

»Schalten Sie die verdammte Projektion ab!«

»Sofort!«

»Aber ein bisschen plötzlich, wenn ich bitten darf!«

»Ja, Monsieur Malatesta.«

»Anscheinend bin ich nur von Idioten umgeben! Unfähigen Stümpern! Nichtsnutzigen Weichlingen! Schwulen Ärschen! Und mit solchen Leuten soll man eine Organisation am Laufen halten! Pah! Man sollte euch alle rausschmeißen!«

Während die Szene hinter ihm verblasste, drehte sich Malatesta um und verließ den Simulationsraum. Er fühlte sich jetzt besser.

Carlo Caprese, ein drahtiger Kerl mit Bodybuilderfigur trat auf ihn zu. Er war der beste Mann aus der Kompanie von hoch spezialisierten Bodyguards, für die Malatesta ein kleines Vermögen ausgab. Aber Carlo war jeden Pfennig davon wert. Er war lange Jahre Scharfschütze und später Ausbilder bei der Armee gewesen, hatte sich danach mit einem Trainingscamp zur Ausbildung von Bodyguards selbstständig gemacht, aber dabei in geschäftlichen Dingen keine glückliche Hand gehabt. Vor fünf Jahren hatte Malatesta ihn angeheuert. Seitdem hatte er wieder einen ruhigen Schlaf, denn ganz gleich, welche Waffe Carlo auch gerade in den Händen hielt – seine Trefferquote war außergewöhnlich hoch. Darüber hinaus hatte er auch noch eine solide Ausbildung in Karate.

»Wollen Sie noch ein anderes Programm versuchen?«, fragte Carlo.

Malatesta machte eine wegwerfende Handbewegung und knurrte etwas Unverständliches vor sich hin.

»Das reicht für heute«, meinte er dann.

»Wie Sie wollen, Monsieur Malatesta.«

»Sehen Sie zu, dass Sie in nächster Zeit mal etwas Abwechslung in diesen Schießstand bringen«, meinte Malatesta. »Auf die Dauer macht es keinen Spaß, immer dieselben Typen abzuknallen.«

»Ich verstehe, was Sie meinen, Monsieur Malatesta.«

»Will ich hoffen.«

Ein Summton ertönte. Malatesta ging zu dem Schalter der hausinternen Sprechanlage.

»Was gibt es?«, fragte er unwirsch, nachdem er den Schalter betätigt hatte.

»Simon Bartol wartet im blauen Salon«, meldete sich eine männliche Stimme.

»Er muss sich noch ein bisschen gedulden. Ich werde erst einmal duschen …«

»Er sagt, es wäre sehr wichtig!«

»Bestellen Sie ihm, er soll sich nicht in die Hose machen, dieses Sensibelchen!«

Malatesta unterbrach die Verbindung. Er fluchte leise vor sich hin.

Dieser Feigling!, dachte er.

Simon Bartol war sein Großneffe und außerdem einer seiner Unterbosse. Malatesta hatte ihm den Rang eines Capitan in seiner Organisation nur deswegen eingeräumt, weil er Simons Vater Guillaume einen Gefallen schuldig gewesen war.

»Er soll warten«, bestimmte Malatesta. »Ich gehe erst einmal unter die Dusche.«

»Ja, Monsieur Malatesta.«

»Dieser Idiot kann mich mal. Und ich hab nichts dagegen, wenn ihm das auch ausgerichtet wird! Wenn bei uns alle so eine lasche Einstellung wie Simon hätten, dann würde der Laden längst nicht mehr laufen!«

Simon Bartol hatte ursprünglich den Namen Simone Bartole getragen. Das »e« am Ende hatte er einfach gestrichen. Nach Ansicht von Stephano Malatesta verleugnete er damit seine italienische Herkunft und die Tradition seiner Familie, was in den Augen des Clan-Patriarchen nur ein weiteres Indiz dafür war, dass Simon keinen Charakter hatte. Bartol hatte mit Ach und Krach ein Jurastudium hinter sich gebracht und besaß sogar eine offizielle Zulassung als Anwalt.

Jemandem, der seine Familie verleugnete, nur um den Vorurteilen vieler Menschen gegen sogenannte Itaker aus dem Weg zu gehen, war alles zuzutrauen, so fand Malatesta. Inklusive Verrat.