Madelyn und die Spionin E-Book

Hannah Stollner

• Herausgeber: via tolino media
• Kategorie: Erotik
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

MADELYN UND DIE SPIONIN Lesbische Lust und Leidenschaft mitten im Kalten Krieg Der Kalte Krieg ist auf seinem Höhepunkt. Die beiden Supermächte rasseln mit den Säbeln und ich arbeite an der US-Botschaft in Wien an der Nahtstelle zwischen Ost und West. Man hat mich gewarnt. Und doch ist es passiert? Ein Zufall? Ich weiß es nicht. Aber es ist egal. Denn Jana ist die aufregendste und bezauberndste Frau, die ich je kennengelernt habe. Ich muss Tag und Nacht an sie denken. Ich bekomme sie nicht aus meinem Kopf. Ja, ich weiß, dass es falsch ist, mit ihr ins Bett zu gehen. Ich weiß, dass es falsch ist, ausgerechnet mit ihr meine lesbische Leidenschaft auszuleben. Denn sie ist eine russische Spionin. Sie hat es ganz offen zugegeben. Aber wenn ich sie doch liebe? Und sie liebt mich doch auch. Es ist ein Rausch der Leidenschaften und der Sinne, aber es ist auch ein Spiel mit dem Feuer. Ein Spiel mit dem Feuer, das tödlich enden kann. Aber wir kommen einfach nicht voneinander los ...

Leseprobe

Madelyn und die Spionin

Lesbische Lust und Leidenschaft mitten im Kalten Krieg

IMPRESSUM

Autorin: Hannah Stollner

(Kontaktanschrift siehe Herausgeber)            

Herausgeber:

Maredel.Prommesberger      

Händelstraße 17

93128 Regenstauf

[email protected]

Verhör

Mein Vernehmer rückte seine Brille zurecht und hielt seinen Blick auf eine dicke Akte gerichtet.

„Mrs. Martinez, das ist keine Drohung, aber Ihre Antworten hier und heute sind wichtig.“

Sein Akzent war ein sanfter Südstaatenakzent, also war er Amerikaner. Ich hatte ihn vorher noch nie gesehen, also musste er aus den Staaten hierher nach Wien geflogen sein. Vielleicht ein FBI-Agent.

Vor mir lag eine Zeitung. Er schob sie mir zu Beginn des Interviews zu. Sie war weder für mich noch für ihn zum Lesen gedacht, sondern nur, um den Ton anzugeben. Ein körniges Schwarzweißfoto. Ein auf komische Weise gebeugter Körper, der Teppich darunter war mit Blut getränkt und so dick damit durchtränkt, dass er im Blitzlicht der Kamera glänzte. Über dem Foto standen in fetten Überschriften die Worte: „AMERIKANISCHER DIPLOMAT TOT IN WIENER WOHNUNG AUFGEFUNDEN“

Die Schriftart war anstößig fett und stellte den Mord dramatisch karrikaturhaft dar. Wir befanden uns in einem unscheinbaren, eiweißfarbenen Raum. Außerdem standen im Raum zwei Mikrofone auf dem Tisch, eines vor jedem von uns, ein Tonbandgerät und ein mit Asche und Zigarettenstummeln gefüllter Aschenbecher. Das fluoreszierende Deckenlicht erzeugte ein gleichmäßiges elektrisches Summen. Augenblicke zuvor war er mit zwei Tassen Kaffee in der Hand hereingekommen.

„Sahne, kein Zucker, richtig?“, hatte er gefragt, als er mir die schlichte weiße Tasse hinstellte.

Ich rührte die Tasse nicht an. Die Sahne wirbelte darin wie ein kleiner Wirbelsturm. Mein Vernehmer sah aus, als wäre er in den Vierzigern. Er hatte eine Glatze und er trug eine schmale Brille mit eckigem Rahmen, hatte einen dicken Schnurrbart und ein zerknittertes Hemd mit Kragen, das mindestens eine Nummer zu groß war und genauso gut von der Regierung hätte stammen können. Dasselbe galt für den Schnurrbart. Zuerst vermied er meinen Blick und konzentrierte sich stattdessen auf das Tonbandgerät, an dessen Knöpfen er herumfummelte, um es zum Laufen zu bringen. Kurz darauf drehten sich die beiden Spulen. Er nahm eine Zigarette heraus, zündete sie an und zog gedankenlos daran, während er sich an der gerunzelten Stirn kratzte und eine dicke Akte durchblätterte.

„Kann ich eine rauchen?“, fragte ich.

Er nickte, zog eine neue Zigarette aus der Tasche und reichte sie mir. Er gab mir auch ein Feuerzeug. Ich war kein großer Raucher, aber ich dachte, es würde meine Nerven beruhigen. Ich keuchte, als ich den ersten Zug nahm. Er bemerkte es nicht. Er war völlig vertieft in das, was auch immer in seinem Dossier stand. Als er mit dem Lesen fertig war, lehnte er sich in seinem Stuhl zurück und musterte mich schweigend. Ich lächelte und versuchte mein Bestes, cool zu wirken. Ich konnte etwas Mitgefühl in seinen müden grauen Augen spüren. Das entspannte mich ein wenig.

„Mrs. Martinez, ich möchte, dass Sie es für das Protokoll noch einmal sagen: Warum sind Sie hier?“

„Sicher.“

Ich räusperte mich und sprach vorsichtig ins Mikrofon.

„Ich bin hier, weil ich den Mann kenne, der ermordet wurde … und die Frau, die ihn ermordet hat.“

„Wer ist der Mann, der ermordet wurde, Mrs. Martinez?“

„Donald. Ich kenne ihn nur als Donald.“

Ich fügte hinzu:

„Ich bin nicht sicher, ob das sein richtiger Name ist.“

Er reagierte überhaupt nicht, außer dass er schnell etwas auf seinem Notizblock kritzelte.

„Und die Frau?

„Jana.“

"Vollständiger Name?"

„Weiß ich nicht.“

„Beschreiben Sie sie mir.“

„Hellgrüne Augen, erdbeerblondes Haar. Groß, schön, eine richtige Jerry Hall. Sie wissen schon ... Wie die Schauspielerin. Sie sagte, sie kommt aus Prag.“

„Sie ist Tschechin?“

„Ja. Auch Russin. Ihr Vater ist Russe. Das hat sie mir zumindest erzählt.“

„Wie kommen Sie darauf, dass sie die Mörderin ist?“

„Ich habe gesehen, wie sie es gemacht hat.“

Er klopfte die Zigarette in den Aschenbecher und steckte sie wieder in den Mund. Der Rauch stieg geduldig auf.

„Um das klarzustellen: Es war Donald, der –“

Er hob die Hand, um mir das Wort abzuschneiden.

„Bevor wir darauf eingehen, fangen wir doch einfach ganz am Anfang an. Fangen Sie damit an, wie Sie Jana kennengelernt haben. Ich rate Ihnen, ganz offen mit mir zu sein.“

„Wie ist Ihr Name, Sir?“, fragte ich.

„Nennen Sie mich Frank.“

„Okay, Frank. Sicher. Natürlich werde ich ganz offen sein. Also, ich glaube, ich habe sie zu Beginn des Sommers kennengelernt. Es war Mitte Juni. Ich weiß noch, dass es ein Mittwochnachmittag war. An das Café kann ich mich noch gut erinnern …“

Jana

Sommerregen in Wien ist eine Art behaglicher Einsamkeit, die ich genoss. Windig, dröhnend, eine willkommene Erfrischung gegen die in diesem Jahr drückende Luftfeuchtigkeit am späten Nachmittag. Die Autos rauschten vorbei und spritzten Wasser von ihren Reifen auf den Bordstein, und die Straßenbahnen voller Menschen spielten mit ihren fröhlichen Klingeltönen eine klingende Melodie, als sie an den Zebrastreifen kamen und ihre Metallräder auf den Schienen sangen. Das Buch, das ich in der Hand hielt, war Doktor Schiwago. Ich versuchte zu lesen, aber das sanfte Prasseln des Regens auf dem Terrassendach verleitete mich eher dazu, Leute zu beobachten. Der Kellner brachte mir Kaffee. Eine Mélange, ein beliebter Wiener Kaffee, der einem Cappuccino nicht unähnlich ist.

Wien war für mich ein Neuanfang. Ein Jahr zuvor hatte ich eine zerrüttete Ehe mit einem anderen Diplomaten beendet. Sein Name war Paul. Das Außenministerium versucht immer, die Karrieren zweier verheirateter Mitarbeiter zu unterstützen, aber manchmal gelingt es ihnen einfach nicht. Es liegt in der Natur der Sache, dass zwei verheiratete Beamte aus derselben Kohorte, die gemeinsam die Karriereleiter hinaufsteigen, irgendwann unweigerlich an einem Scheideweg stehen. Oft muss einer seine Karriere für den anderen opfern. Paul bat mich, zu kündigen. Er hatte große Träume. Er stellte sich vor, eines Tages ein hochrangiger Diplomat zu sein, vielleicht sogar Botschafter. Ich stellte mir dasselbe für mich vor. Ich wollte nicht die Frau des Botschafters sein. Wir stritten erbittert darüber und gingen am Ende getrennte Wege. Er bat um Bangkok und bekam es. Ich bat um Europa und bekam Wien.

Doktor Schiwago gehörte einst Paul. Ein Mentor in DC hatte es ihm geschenkt. Er hasste es und ließ es zurück. Ich nahm es mit. Eines der wenigen Dinge in meinem Besitz, das mich an unsere kurze, unüberbrückbare Ehe erinnerte. Aber es war lesenswert. Bis jetzt war es kein schreckliches Buch. Eine Frau kam aus dem Regen gerannt und setzte sich mir gegenüber. Ihr leuchtend gelbes Sommerkleid war vom Regen durchweicht und klebte nass und eng an ihrem Körper. Wahrscheinlich hatte sie draußen die Sonne genossen und war nichtsahnend von dem nachmittäglichen Wolkenbruch überrascht worden und hatte sich hierher in Sicherheit gebracht. Sie drückte das Wasser aus ihrem regennassen Haar. Der Kellner kam und sie bestellte einen Espresso. Sie ertappte mich beim Starren, also steckte ich meine Nase wieder in mein Buch. Aber ich konnte es nicht lassen, über den Rand der Seiten zu spähen und einen schnellen Blick zu erhaschen. Sie hatte etwas Ungewöhnliches an sich. Ihr Gesicht war scharf, aber trotzdem weich und angenehm und vermittelte gleichzeitig Verspieltheit, Geheimnis und Wichtigkeit. Ihre Lippen waren in einem verblassten Rot bemalt, zarter Eyeliner betonte ihre Augen. Ihre Augen waren das Auffälligste an ihr – gedämpftes Seladongrün, neugierig und wach für die Welt, als wäre sie die einzige Person, die es wirklich gibt. Sie steckte sich eine Zigarette an die Lippen und steckte ihre Hand in ihre Handtasche, wo sie vergeblich nach einem Feuerzeug suchte. Als ich das sah, zog ich meins heraus. Ich rauchte überhaupt nicht, aber in Österreich hatte mir jemand geraten, ein Feuerzeug mitzunehmen. Leuten Feuer anbieten zu können, war großartig, um ein Gespräch zu beginnen und neue Leute kennenzulernen. Das hat mir jetzt gute Dienste geleistet. Ich machte ihr eine Geste, um sie ihr anzubieten. Sie musterte mich einen Moment mit vorsichtigen Augen, stand auf, kam herüber und beugte sich mit der Zigarette im Mund nach unten. Ihre grünen Augen beobachteten meine, als ich mir eine Zigarette anzündete. Ich errötete. Sie blies eine lange Rauchwolke aus, lächelte und sagte: „Vielen Dank.“ Ihre Stimme war so weich wie meine Mélange. Sofort erkannte ich an ihrem Akzent, dass sie aus dem Ostblock stammen musste. Sie holte ihre Zigarettenpackung heraus und bot mir eine an. Ihre seltsame Anziehungskraft hinderte mich daran, abzulehnen. Ich nahm eine und zündete sie mir im Mund an. Ich sog den scharfen Dampf in meine Lunge und hustete. Sie grinste, blies dann eine glatte Rauchwolke in die feuchte Luft und setzte sich wieder auf ihren Platz. So saßen wir ein paar Minuten da, rauchten schweigend, die einzigen beiden, die in dem ruhigen Café saßen und auf die Straße schauten. Sie drehte sich verspielt mit einem Finger durch ihr Haar und blickte auf die Straße hinaus auf die vorbeifahrenden Autos und Fußgänger. Als sie ihre Zigarette zur Hälfte geraucht hatte, drehte sie sich zu mir um und sagte:

„Ich liebe dieses Café einfach zum Leute beobachten. Hier kommen alle möglichen interessanten Leute vorbei.“

„Es ist kein schlechter Platz dafür“, stimmte ich zu.

„Es macht Spaß, darüber zu rätseln. Wohin sie gehen. Woher sie kommen.“

Ein Mann ging vorbei, mit einer Zeitung über dem Kopf und einem grimmigen Gesichtsausdruck.

„Dieser Mann zum Beispiel. Ich nehme an, er geht etwas früher als sonst von der Arbeit nach Hause. Die meisten würden das glücklich machen. Er nicht. Er fürchtet sich davor. Muss Ärger mit der Frau sein.“

„Ich verstehe. Das ist eine ziemlich scharfsinnige Beobachtung. Ich bin sicher, Sie haben Recht.“

„Sie machen sich über mich lustig, aber das ist okay.“

„Tue ich nicht.“

In die andere Richtung ging eine junge Frau. Sie hatte einen Regenschirm dabei und trug einen süßen, kurzen Rock und eine freizügige Bluse unter einer braunen Lederjacke.

„Sie hat ein Date. Wahrscheinlich ein zweites Date.“

„Hmm … ich weiß nicht. Sie könnte sich mit Freunden zum Abendessen und einem Abend in der Stadt treffen.“

„Sehen Sie die Hoffnung in ihren Augen. Die Besorgnis in ihren Händen. Sie wird bald einen Mann treffen, der ihr sehr gefällt.“

Die Frau ging direkt an uns vorbei und lächelte strahlend, als sie den betreffenden Mann sah. Sie umarmten sich fest und gingen dann gemeinsam in die gleiche Richtung davon.

„Ich muss zugeben, das war gut.“

„Wie heißt du?“, fragte sie.

„Madelyn.“

„Und woher kommst du, Madelyn? Aus Amerika?“

Ich nickte.

„Das stimmt. Chicago. Also, DC, vor kurzem.“

Gerade als ich das sagte, durchfuhr mich ein Stich der Angst. Bei der Sicherheitsbesprechung der Botschaft wurde ich gewarnt, dass ich nicht so bereitwillig Informationen preisgeben sollte. Wien ist eine Stadt der Spione. Ich sollte nicht so bereitwillig meine Karten auf den Tisch legen.

„Ich wollte schon immer nach Amerika “, sagte sie. „So ein schönes Land.“

Ich zuckte die Achseln und antwortete vage:

„Kommt darauf an, wohin Sie gehen.“

„Ich möchte alles sehen “, antwortete sie mit einem Seufzer.

„Ich finde es ganz nett hier “, entgegnete ich. „Also, wie heißt du?“

Sie nahm einen Zug und sagte dann:

„Ich bin Jana“, und dann, im Flüsterton und sich vorbeugend, als wolle sie ein Geheimnis teilen, „wie in deinem Buch.“

Ich sah auf das Buch hinunter. Es lag mit dem Einband nach unten auf dem Tisch. Der Titel musste ihr schon früher aufgefallen sein, als ich es las.

„Ich gebe zu, ich bin noch nicht sehr weit im Buch gekommen. Ist etwas dabei?“

„Ich weiß es nicht. Da, wo ich herkomme, ist es verboten.“

Sie blickte unschuldig zum Blätterdach hinauf.

„Oh? Und wo ist das?“

„Ich komme aus Prag. Das liegt in der Tschechoslowakei. Schon mal davon gehört?“

„Natürlich habe ich das. Ich habe gehört, Prag ist eine wunderschöne Stadt.“

"War eine wunderschöne Stadt. Nicht mehr. Jetzt ist es schrecklich. Es ist, als würde man in einer Kohlenmine leben."

Sie intonierte ihre Worte gelangweilt, als wolle sie nichts mit ihrer Stadt zu tun haben oder sei zumindest emotional von ihr losgelöst.

„Und du bist der Kanarienvogel?“, witzelte ich.

"Eine, die aus ihrem Käfig entkommen ist."

Ich musste über ihren schnellen Verstand lächeln.

„Warum bist du in Wien, Jana?“

Der Kellner brachte Janas Espresso und ein Glas Wasser. Sie bedankte sich, schüttete etwas Zucker hinein, rührte mit dem Löffel um und trank einen Schluck, bevor sie antwortete.

„Ich studiere Kunst, schätze ich.“

Ihre Augen musterten mich jetzt mit ihrem neugierigen Blick. Das unaufgeforderte Interesse an einem Gespräch mit mir, das wusste ich, war ein Warnzeichen. Ein möglicher sowjetischer Agent suchte nach einem amerikanischen Kontakt. Mein Instinkt sagte mir, dass ich am Rande der Gefahr schwebte, und irgendwie genoss ich es, als wäre dieses Gespräch eine Achterbahnfahrt auf einem Jahrmarkt. Ich setzte mich auf meinen Platz und versuchte, cool zu wirken, während ich sie intensiver auf weitere Anzeichen von Gefahr hin musterte.

---ENDE DER LESEPROBE---