Matilda E-Book

Nurgül Sönmez

• Herausgeber: Books on Demand
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 258

Beschreibung

Das Leben kann nicht so schnell vergehen wie der Flügelschlag eines Schmetterlings. Mit ihren zarten 4 Jahren fühlt sich Matilda wie eine Blume, die im 2. Weltkrieg zu erblühen versucht. Böse Menschen und schreckliche Schicksalsschläge begleiten Matilda auf ihrem steinigen Weg. Gerade als sie glaubt, dass der Schrecken ein Ende hat, erwartet sie noch viel schlimmeres Unheil. Doch was auch geschieht, Matilda gibt nicht auf. Sie kämpft, denn sie will leben. Wird es ihr gelingen, sich zu befreien? Wird sie endlich ihre Flügel ausbreiten und fliegen? Ein kleines Mädchen erzählt von ihren traumatischen Erlebnissen. Geschrieben nach einer wahren Begebenheit.

Leseprobe

nurgulsonmezofficial

nurgulsonmezbooks

buch.service

nurgulsonmez

nurgl.snmez7

Für alle Buchliebhaber ...

Autoren Vita

Nurgül Sönmez

21.08.1979

Deutschland

Nurgül Sönmez wurde am 21. August 1979 in Werdohl in

Nordrhein-Westfalen geboren.

Ihre Mutter starb 1995 bei einem schweren Autounfall.

In dieser Zeit war sie für ihren achtjährigen Bruder mehr Mutter als Schwester. Nur vier Jahre später wurde sie zum Vormund ihres jüngeren Bruders ernannt. Von da an ersetzte sie beide Elternteile und unterstützte ihn liebevoll auf all seinen Wegen. Sie hat ein jüngeren Bruder und drei ältere Schwestern.

2015 starb ihr Vater durch eine Krankheit.

Zwischen 1995 und 2020 erhielt sie zahlreiche Auszeichnungen. Bereits in dem Jahr, in dem sie ihre Mutter verlor, begann sie zu schreiben und verfasste unzählige Gedichte, Songtexte und Romane. Alle beruhen auf wahren Begebenheiten. Die Rechte an über 50 Romanen und mehr als 2500 Songtexten wurden von verschiedenen Verlagen und bekannten Komponisten erworben. Heute steht sie nicht mehr hinter den Kulissen, sondern mit ihren Werken direkt auf dem Podest.

Ausschnitte aus meinem wirklichen Leben!

Ich drücke mich gerne in einfacher Umgangssprache aus. Am liebsten herzlich und ehrlich. Trotzdem bin ich es natürlich auch gewohnt, mich professionell und akademisch auszudrücken. Wir sprechen überall ein bisschen anders. Es fällt mir nicht schwer, mich in verschiedenen Sprachen zu verständigen. Mit Händen und Füßen kann ich mich immer und überall verständigen. Ich glaube, man könnte mich in jedem Land der Welt aussetzen und ich würde mich immer mit den Menschen dort unterhalten können. Ob das ein unentdeckte Gabe ist?

Wen wundert es also, dass ich schon in über 40 Länder unserer schönen Erde gereist bin? Dass es so viele Länder sind, hätte ich selbst nicht gedacht. Ich bin ein bisschen herumgereist...

Eigentlich war ich in diesen Ländern nicht als Tourist unterwegs, wie man vielleicht denken könnte. Die meisten meiner Besuche dienten dazu, die Helden meiner Bücher zu treffen. Geschäftsbesuche sozusagen. Das zählt für mich nicht als Urlaub. „Urlaub“ habe ich bisher kaum oder gar nicht gemacht.

Auf einigen Reisen habe ich echte Herzensprojekte entdeckt.

Ich bin Patin für 3 Waisenhäuser in 3 verschiedenen Ländern geworden. Turkmenistan, Afghanistan und Nigeria.

Bevor ich zum Schluss komme, möchte ich einige Erinnerungen aus diesen Waisenhäusern mit euch teilen. Ich besuchte einen meiner Helden aus einer unveröffentlichten Geschichte in Turkmenistan. Ich habe dort etwa 12 Tage verbracht. Während dieses Aufenthalts trafen wir einen kleinen Jungen, der auf dem Bürgersteig weinte.

Er sah anders aus als die anderen Kinder dort. Wir standen hilflos vor einem weinenden, trauernden Kind von 3-4 Jahren. Da wir nicht wussten, wie wir dem Jungen helfen konnten, riefen wir die Polizei. Zusammen mit einem Polizisten fuhren wir zur örtlichen Polizeistation. Das Kind war ein pakistanischer Junge und sollte in einem Waisenhaus untergebracht werden. Alle Daten, die er angeben konnte, wurden von der Polizei aufgenommen und dem Waisenhaus übergeben. Wir folgten ihm ins Waisenhaus.

„Wer hat das Kind gefunden?“, fragte uns einer der Betreuer im Waisenhaus. "Ich“, sagte ich. „Wie soll er heißen?“, fragte er. „Mohamed, weil er Mohamed heißt", antwortete ich. Wir nahmen alle Unterlagen für eine Patenschaft mit. Ich nahm mir ein Versprechen vor. Dieser Junge soll es einmal weit bringen. Er soll eine Chance auf ein besseres Leben haben. Er ist Pakistani. Er soll nicht von seiner Heimat getrennt sein. Das Versprechen wurde nie gebrochen. Er hat studiert und irgendwann geheiratet. Ja, ich habe ihn als Sohn angenommen. Heute ist er Konsul in seinem Heimatland Pakistan.

Wenn ich Mohamed besuchte, fielen mir vier Mädchen auf, die mich neugierig machten. Ich musste mehr über sie erfahren. Vier Schwestern, unzertrennlich. Sie waren wunderschön. Einwandererkinder mongolischer Türken. Ihre Eltern waren früh gestorben. Für diese vier Mädchen fühlte ich mich verantwortlich wie für Mohamed, und ich übernahm ihre Verantwortung bis ins Berufsleben und darüber hinaus. Für die eine bin ich wie eine Schwester, für die andere wie eine Freundin, für die beiden anderen wie Mutter und Tochter. Sie haben mir bisher viele glückliche Momente beschert.

Außerdem habe ich in Afghanistan maßgeblich an einer Gesetzesänderung mitgewirkt, die den Frauen dort das Leben im Alltag erleichtert.

Ich sehe mich nicht als Aktivistin, das bin ich auch nicht. Ich sehe mich eher als Teil des Lebens.

Bis heute habe ich mit niemandem darüber gesprochen. Über gute Taten sollte man nicht viel reden. Wenn das jeder tut, können wir vielleicht gemeinsam diese Welt ein bisschen erträglicher machen.

Ich engagiere mich mit ganzem Herzen für soziale Projekte. Je mehr Bücher Sie bestellen, desto mehr Hilfe können wir den Opfern zukommen lassen.

Und Du, liebe Leserinnen und Leser. Wenn auch ihr eine Lebensgeschichte habt, die Herzen berührt, dann schreibt mir!

Gemeinsam sind wir stark.

WERKE DER AUTORIN

2014

erschien ihr erstes Buch Namens ANA (Poesi) (Türkisch)

2015

YASEMİN’İN SAVAŞI (Türkisch)

2017

YASEMİN’İN İNTİKAMI (Türkisch)

2021

Matilda (Türkisch, Deutsch)

1001 GECE YERİNE – BİN BİR GÜN (Türkisch)

STATT 1001 NACHT - TAUSENDUNDEIN TAG (Deutsch)

YASEMİN’İN ÇARESİZLİĞİ 1 (Türkisch)

YASEMİN’İN SAVAŞI 2 (Türkisch)

YASEMİN’İN İNTİKAMI 3 (Türkisch)

2022

Matilda (Englisch)

YASEMINS VERZWEIFLUNG 1 (Deutsch)

MAAROUF (Türkisch, Deutsch)

INSTEAD OF 1001 NIGHT - THOUSAND AND ONE DAY (Englisch)

YASEMINS KAMPF

2

(Deutsch)

2023

MAAROUF (Englisch)

YASEMINS RACHE 3 (Deutsch)

YASEMIN'S DESPERATION 1 (Englisch)

YASEMIN'S STRUGGLE 2 (Englisch)

YASEMIN'S REVENGE 3 ( Englisch)

Alle Bücher wurden ins Französische übersetzt und sind für die Buchprojekte 2024 geplant. Danach folgen Übersetzungen ins Arabische und Spanisch. Bei Interesse und Nachfrage auch in weiteren Sprachen.

Ihre Werke © basieren auf wahren Begebenheiten und unterstützen weiterhin soziale Projekte mit dem Erlös der Bücher.

Sehr bald auch als Hörbücher erhältlich!

Tausende Stimmen können die Hoffnung für Eine Stimme sein

Spendenaktion

Ihre Spende in guten Händen

Aus dem Gesamten Jahreseinkommen der Bucheinnahmen, möchte ich gern prozentual an Hilfsorganisationen und hilfebedürftige Personen spenden.

Wenn auch Sie spenden möchten, können Sie dies gerne mit dem Erwerb einer meiner Bücher tun. Meine Werke sind in allen bekannten Shops erhältlich oder können in Buchhandlungen bestellt werden.

Für den Erwerb eines Buches mit Signatur, kontaktieren Sie mich gerne über meine Social-Media-Kanäle oder schreiben eine Mail. Bücher mit Signatur können Europaweit und über online Buchhandlungen Weltweit versendet werden.

Gemeinsam sind wir stark

“Geschrieben nach einer wahren Begebenheit”

„Das Leben kann nicht so schnell vergehen wie

der Flügelschlag eines Schmetterlings.“

Mit ihren zarten 4 Jahren fühlt sich Matilda wie eine

Blume, die im 2. Weltkrieg zu erblühen versucht. Böse

Menschen und schreckliche Schicksalsschläge begleiten

Matilda auf ihrem steinigen Weg. Gerade als sie glaubt,

dass der Schrecken ein Ende hat, erwartet sie noch viel

schlimmeres Unheil.

Doch was auch geschieht, Matilda gibt nicht auf.

Sie kämpft, denn sie will leben. Wird es ihr gelingen, sich zu

befreien? Wird sie endlich ihre Flügel ausbreiten und fliegen?

Ein kleines Mädchen erzählt von ihren

traumatischen Erlebnissen.

Geschrieben nach einer wahren Begebenheit.

Inhaltsverzeichnis

KAPITEL 1

KAPITEL 2

KAPITEL 3

KAPITEL 4

KAPITEL 5

KAPITEL 6

KAPITEL 7

KAPITEL 8

KAPITEL 9

KAPITEL 10

KAPITEL 11

KAPITEL 12

KAPITEL 13

KAPITEL 14

KAPITEL 15

KAPITEL 16

KAPITEL 17

KAPITEL 18

KAPITEL 19

KAPITEL 20

KAPITEL 21

KAPITEL 22

KAPITEL 23

KAPITEL 24

KAPITEL 25

KAPITEL 26

KAPITEL 27

KAPITEL 28

KAPITEL 29

KAPITEL 30

Matilda; Gemälde auf Leinwand: Murat Akpınar

Mein Name ist Matilda. Ich wurde am 12. März 1941 in einer kleinen Stadt in Hessen geboren, meine Mutter war Hausfrau und mein Vater Fabrikant. Im Zweiten Weltkrieg hat er seine Fabrik verloren. In den Jahren, in denen ich geboren wurde, wurden auf den Feldern Kartoffeln und anderes Gemüse angebaut. Wir hatten auch Saisonarbeiter. Wir waren eine wohlhabende Familie, aber wir haben alles verloren. Mein Vater war nicht glücklich darüber. Aus meiner Kindheit erinnere ich mich auch, dass er einen sehr reizbaren, strengen und fast diktatorischen Charakter hatte. Ich erinnere mich, dass er meine Mutter oft geschlagen hat. Natürlich sind in meinem Alter die meisten dieser Erlebnisse aus meinem Gedächtnis gelöscht, ich erinnere mich nicht mehr daran. Aber eine kleine Analogie erfrischt und erinnert mich wie ein Funke an meine Vergangenheit.

Da mein Vater ein sehr strenger Mensch war, kann ich mich nicht daran erinnern, dass ich in meiner Kindheit gespielt habe, wie Kinder spielen. Ich erinnere mich nicht an die Zeit, als mein Vater eine Fabrik hatte. Aus Erzählungen weiß ich, dass er viele Angestellte hatte.

Wir wohnten in einem Einfamilienhaus und hatten Felder in der Nähe. Rechts und links von uns waren keine anderen Häuser. Im Zweiten Weltkrieg hatte niemand Geld.

Wir lebten ein bisschen besser als die anderen. Natürlich konnte man das von außen nicht sehen. Was man hatte, wurde auch beschlagnahmt. Alles, was wir hatten, wurde auf andere Namen umgeschrieben. So waren unsere Felder immer in Betrieb. Als Kinder waren wir weg von unseren Spielen. Ich war sicher kein freches oder schüchternes Mädchen, und die Umstände ließen es nicht zu.

Meine Mutter tat mir so leid, ich kann mich nicht einmal daran erinnern, dass die arme Frau sich hingesetzt und Luft geholt hat, und trotzdem hat mein Vater sie immer ausgeschimpft und sogar geschlagen. Was sie auch tat, wie sie es auch tat, sie war immer im Unrecht, sie machte alles falsch, wenn es nach meinem Vater ging. Ich erinnere mich auch, dass er mich als Kind geschlagen hat, nicht nur geschimpft, sondern auch geschlagen. Ich weiß sehr gut, dass meine Mutter von meinem Vater geschlagen wurde, auch als sie mit meiner Schwester schwanger war. Ich habe mich an den Bauch meiner Mutter geklammert, und wenn ich versucht habe, ihn davon abzuhalten, meine Schwester oder meine Mutter zu schlagen, wurde ich auch geschlagen. "Oh, meine arme Mutter".

So hat er meine Mutter und mich mitten im Krieg gequält. Aber den Zweiten Weltkrieg allein zu erleben, war schon grausam genug. Zu allem Überfluss mussten wir auch noch die Grausamkeit meines Vaters ertragen. Nun fielen Bomben auf unsere Stadt. Krieg hatte es schon früher gegeben, aber in diesem Ausmaß waren die Bomben noch nie auf uns gefallen. Wir durften das Haus nicht verlassen. Ich erinnere mich, dass wir die Hausangestellten im Keller des Hauses versteckten. Vielleicht passte nur ein 1000-Liter-Eimer hinein, aber meine Mutter versteckte die vier Männer dort.

Wir hatten Angst! Die Soldaten waren gnadenlos. Wir konnten nicht vor die Tür gehen, wir konnten uns im Haus nicht von einem Zimmer zum anderen bewegen. Wir waren versteckt in den Schränken. Manchmal ging mein Vater durch die versteckte und verschlossene Luke unter dem Teppich in der Küche die Treppe hinunter in den Keller und versteckte meine Mutter und mich in diesem einäugigen und dunklen Raum neben den Vorräten. Sobald mein Vater die Luke wieder geschlossen hatte, legte er den Teppich darüber. Jedes Geräusch war von draußen zu hören, denn die Soldaten hatten weder Türen noch Fenster im Haus gelassen. Die Häuser lagen buchstäblich in Trümmern, die Menschen waren in ihrer Not geflohen. Allein die Erinnerung an diese Tage ist für mich grausam. Da mein Vater auch Soldat war, standen wir unter besonderem Schutz, aber mein Vater hatte eine spezielle Funktion. Mein Vater war Mitglied der Schutztruppe, einer der Einheiten, die Hitler als Leibwächter zur Verfügung standen. Er war also SS-Soldat. Das war eine einmalige Gelegenheit und Grund genug für die russischen, britischen und französischen Soldaten, meinen Vater zu massakrieren. Deshalb glaube ich nicht mehr, dass er ein einfacher Soldat war. Ich habe es damals auch nicht geglaubt. Sie haben unser Haus umstellt, um meinen Vater zu schützen. Bis heute weiß ich nicht, warum.

Wir hielten uns an die Ausgangssperre. Wir durften nur mit einem schriftlichen und genehmigten Dokument hinaus. Selbst diejenigen, die eine Erlaubnis hatten, liefen die Straße entlang, dicht an dicht, ohne viel Platz zwischen sich zu lassen. Sie hielten sich fest und hatten Angst. Nachdem die Bomben gefallen waren, war alles zu Schutt und Asche geworden, und es gab nur noch wenige Häuser. Es war schwer, einen Laib Brot zu kaufen. Wir hatten kein Land mehr, keine Ernte. Die Soldaten fuhren mit ihren Panzern über alle unsere Felder und zerstörten sie.

Die Situation war hoffnungslos.

Als der Krieg ausbrach, musste mein Vater als Soldat in den Krieg ziehen. In den folgenden Jahren erfuhr ich, dass er nichts dagegen hatte. Er war einer der deutschen SS-Soldaten, die in der ganzen Welt bekannt waren. Offensichtlich war mein Vater ein Antisemit und aus heutiger Sicht ein Ausländerfeind. Mein Vater war also ein Nazi! Als er im Krieg verwundet wurde, schickten sie ihn nach Hause. Anscheinend dachten sie: Der nützt uns nichts mehr. Als er zurückkam, waren die Grausamkeiten zu Hause endlos. Als wäre es nicht genug, dass er extrem reizbar war, trank er auch noch Alkohol. Ich erinnere mich, dass er meine Mutter oft totgeschlagen hat, wenn er betrunken war. Der Krieg war auch für meinen Vater zu viel, er kümmerte sich um nichts, sein Verhalten änderte sich nicht.

Am 8. Mai 1945, in einer Nacht, wurde das Ende des Krieges verkündet. Wir dachten, es sei eine Falle, um die Leute herauszulocken, also gingen wir nicht raus. Wir glaubten es nicht und hatten große Angst, denn wieder wurde das Ende des Krieges verkündet, und als die Menschen voller Freude aus ihren Verstecken kamen, wurden sie alle gnadenlos niedergemetzelt.

Frauen, Männer, Alte, Junge, Kinder...

Es spielte keine Rolle, wer sie waren, wie alt sie waren. Alle wurden erschossen, ohne Gnade, ohne Mitleid. Die halbe Stadt wurde auf diese Weise umgebracht, nur wenige überlebten. Wir waren unter denen, die überlebt haben.

Als der Krieg zu Ende war, war ich vier Jahre alt, meine Mutter war schwanger und meine Schwester stand kurz vor der Geburt. Es waren nur noch wenige Tage bis zur Geburt. Es war der 17. Mai 1945 und meine Schwester Isabell kam zur Welt. Sie war ein kleines Mädchen. Sie wurde geboren, ohne den Krieg erlebt zu haben, ohne gesehen zu haben, was geschah. Als Isabell geboren wurde, war außer mir niemand bei meiner Mutter. Meine Mutter hat meine Schwester Isabell mit meiner Hilfe zu Hause zur Welt gebracht. Bis zu diesem Alter hatte ich viele Traumata erlebt, und bei der Geburt meiner Mutter dabei zu sein, war eines davon.

Ich finde, ein Kind sollte bei einer Geburt nicht dabei sein, sollte nicht helfen müssen. Natürlich haben mich die damaligen Umstände dazu gezwungen. Wer weiß, in welch verzweifelter Lage sich meine Mutter befand und was sie durchgemacht hat. Das Ende des Krieges hatte nichts geändert, wir lebten immer noch unter sehr schwierigen Bedingungen. Die Straßen waren voller Trümmer und Schutt, die Menschen lebten im Elend. Wir hatten Schwierigkeiten, sauberes Wasser und Brot zu finden und mussten mit dem, was wir fanden, sehr sparsam umgehen.

Mein Vater ging zurück aufs Feld. Er schrie und trieb meine Mutter und mich zur Feldarbeit. Mein Vater sagte, alles müsse wieder so werden wie früher. Die Felder mussten wieder bewirtschaftet werden, das war wichtig für unseren Lebensunterhalt. In unserem Dorf lebten nur noch wenige Menschen und alle waren arbeitslos. Nur ein kleiner Teil der Leute, die aus der Stadt ausgewandert waren, kehrte nach Kriegsende zurück und begannen, gemeinsam an der Entwicklung des Dorfes zu arbeiten. Der Krieg war wirklich vorbei, und die Soldaten verließen die Stadt mit Trillerpfeifen. Diesmal wurden unsere Felder nicht von Panzern zertrampelt. Sie fuhren durch die zerbombten Straßen und verschwanden einer nach dem anderen.

Obwohl meine Mutter erst vor zwei Tagen entbunden hatte, schleppte mein Vater meine Mutter zur Arbeit auf das Kartoffelfeld. Natürlich ging ich mit. Meinem Vater war es egal,

dass meine Mutter gerade entbunden hatte. Meine Mutter band sich das Baby mit einem Tuch auf den Rücken und arbeitete auf dem Feld. Natürlich war es nicht nur das Feld, die ganze Arbeit, die ganze Verantwortung für das Haus, die Kinder, meinen Vater ... Alles lastete auf meiner Mutter. Sie konnte nur drei, vielleicht vier Stunden am Tag schlafen. War das genug für all die Müdigkeit?

Nein, überhaupt nicht!

Natürlich war das nicht genug.

Es herrschte Arbeitslosigkeit und die Menschen hungerten. Essen und Trinken waren sehr schwer zu bekommen. Statt auf dem Feld zu spielen und herumzutollen, musste ich schon als kleines Kind hart arbeiten. Nur mit den geernteten Kartoffeln und andere Gemüse Sorten konnten wir uns und die anderen nicht ernähren.

Als unsere Stadt vollständig von Soldaten geräumt war, versammelten sich alle Bürger und begannen eine Volkszählung. Fast hätte ich gesagt, sie gingen von Tür zu Tür, aber der Krieg hatte keine Türen und keine festen Häuser hinterlassen, in denen man sich hätte verstecken können. Das Ergebnis der Zählung war traurig, ja erschreckend: die Stadt, die neunzehntausend Einwohner hatte, zählte nur noch dreitausendvierhundert Menschen. Alle wurden zur Arbeit aufgerufen, um die Stadt wieder aufzubauen. Um keine Zeit zu verlieren, wurde eine Liste geführt, wer in welchem Bereich stark war, wurde diesem Bereich zugeteilt. Nur so kam man gemeinsam voran. Als ein kleiner Teil der ausgewanderten Familien zurückkehrte, hatten sie nicht einmal ein Dach über dem Kopf. Am traurigsten war, dass es keine Kinder mehr gab, die auf der Straße spielten.

Eine Hütte in der man lacht,

ist besser als ein Palast in dem man weint.

KAPITEL 1

Monate und Jahre vergingen.

Nach drei Jahren begann sich die Stadt zu erholen, wenn auch nur teilweise. Die Arbeitslosigkeit war auf ihrem Höhepunkt. Wir konnten nicht zur Schule gehen, weil es keine Fachleute gab, um die Schulgebäude zu reparieren. So wurde es uns jedenfalls gesagt. In einem kleinen, baufälligen Gebäude reihten wir ein paar Stühle aneinander und erhielten, so gut es ging, eine Grundbildung.

War das genügend?

Nein!

Zu Hause herrschte noch großer Unfrieden.

Meine Schwester war erst drei Jahre alt, aber mein Vater schlug sie sogar. Er war grausam!

Eines Tages erwartete mich meine Mutter mit blutunterlaufenen Augen und voller Entschlossenheit. Ich kam gerade aus dem baufälligen Gebäude, das uns als Schule diente. Ich sah, dass mein Vater meine Mutter und meine Schwester wieder geschlagen hatte. Als ich nach Hause kam, war mein Vater nicht da. Meine Mutter hatte ein paar Kleidungsstücke von mir und meiner Schwester in eine kofferähnliche Tasche gepackt und sagte eilig: "Wir gehen weg! Sie drängte mich, mich zu beeilen. Ich ging mit ihr, ohne sie zu fragen. Ich wusste, meine Mutter würde nie wiederkommen. Ich drehte mich um und schaute noch einmal zurück, aber meine Mutter schaute nicht zurück. Mit schnellen Schritten gingen wir aus dem Haus. Meine Mutter nahm meine Schwester auf den Arm, setzte sie ab und zu ab und hielt ihren Arm fest. Nachdem wir eine ganze Weile gelaufen waren, kamen wir am Ortseingang an. Dort erwartete uns ein Auto und eine Frau, die ausstieg, als sie uns sah, nahm meiner Mutter die Taschen aus der Hand und legte sie in den Kofferraum. Meine Mutter, meine Schwester und ich saßen hinten im Auto. Ab und zu schaute ich in das Gesicht meiner Mutter und las in ihrem Gesichtsausdruck die Antworten auf die Fragen, die mir durch den Kopf gingen.

Das Auto fuhr aus der Stadt heraus. Wir hielten vor dem Regierungsgebäude einer nahen Stadt. Die Frau, die vorne saß, stieg aus und ging schnell zum Rathaus. Es dauerte nicht lange und sie kam mit zwei Frauen und einem Mann aus dem Rathaus. Sie kamen auf uns zu und forderten uns auf, auszusteigen. Das taten wir auch! Wir sollten den zwei Frauen und dem Mann folgen. Wir folgten ihnen und fuhren etwa sechs Stunden.

Wir kamen in eine sehr große Stadt. Sie parkten das Auto auf dem Parkplatz eines großen Gebäudes. Gemeinsam gingen wir in das Gebäude, das mir sehr groß vorkam. Das Gebäude trug immer noch die Spuren des Krieges. An einigen Stellen waren bauliche Veränderungen vorgenommen und andere Stellen waren gar nicht angefasst worden. Wir betraten einen Raum im Inneren des Gebäudes und eine der beiden Damen, die uns begleiteten, begann, meiner Mutter Fragen zu stellen. Alles, was meine Mutter sagte, wurde aufgeschrieben, ohne ein Wort auszulassen. Inzwischen hatten wir Hunger und Isabell weinte ab und zu. Es war schon spät. Als das Befragen zu Ende war, stiegen wir wieder ins Auto und diesmal sagten sie uns, dass sie uns zu einem Haus bringen würden.

Als wir im Auto saßen, sagte sie zu meiner Mutter: "Hier sind die Schlüssel für deine neue Wohnung und hier ist dein Mietvertrag. Die Miete für drei Monate ist bezahlt. Wenn sich die Situation nach drei Monaten nicht verbessert hat, bitte ich Sie, sich wieder bei mir zu melden", und die notwendigen Übergaben wurden gemacht.

Eine Frage wie "Mama, gehen wir nicht nach Hause?" brauchte ich nicht zu stellen. Denn sie schien fest entschlossen, nicht nach Hause zu gehen. Ja, meine Mutter hatte von meinem Vater viel Gewalt erfahren und viel Schaden genommen. Mein Vater war sehr unangenehm, ein giftiger Mensch. Abgesehen davon, dass er ein Rassist war, war er ein wirklich schlechter Mensch, den ich gar nicht beschreiben kann.

Ich vermute, dass die Leute, die uns hergebracht haben, vom Staat beauftragt wurden, Menschen in Not zu helfen. Ich bin froh, dass es solche Menschen gibt. Denn die Situation meines Vaters war unerträglich. Es war, als würde ich die Aufregung erleben, das alte Leben zu beenden und ein neues zu beginnen. Das Lächeln unserer Erlösung lag auf meinem Gesicht. Wir waren frei von meinem Vater und seiner Gewalt.

Eine unvollendete Angelegenheit;

ist wie eine Wunde, die sich nicht verkrustet hat.

KAPITEL 2

Meine Mutter, meine Schwester, ich und die Dame, die meiner Mutter die Wohnungsschlüssel gegeben hatte, standen vor der Tür unserer neuen Wohnung. Meine Mutter öffnete die Tür voller Aufregung, denn dies war unser neues Zuhause. Natürlich war dieses Haus nicht mit unserem Einfamilienhaus zu vergleichen. "Nichts wird mehr so sein wie vorher", sagte meine Mutter. Nichts!

Wir betraten unser neues Zuhause mit einer anderen Aufregung: Aus dem Mehrfamilienhaus drangen Geräusche von weinenden Kindern. Und als ob das noch nicht genug wäre, stritten sich die Leute auch noch. Jetzt hörten wir auch noch fremde Stimmen, und das war ich gar nicht gewohnt. Da ich immer in unserem Einfamilienhaus gewohnt hatte, kam mir das Mehrfamilienhaus ziemlich unheimlich vor. Die Eingangstür unserer Wohnung war halb verglast und die Nachbarn, die aus dem oberen Stockwerk herunterkamen, konnten unsere Wohnung sehen. Es war schon spät, und da der Strom gerade erst angemeldet worden war, würde es noch ein paar Tage dauern, bis er eingeschaltet werden konnte. Wir saßen also im Dunkeln und hatten nicht einmal eine Gaslampe. Wir wurden in einer dunklen Wohnung zurückgelassen, ohne in die Zimmer sehen zu können. Die Frau ging weg, nachdem sie uns abgesetzt hatte. Wir wurden mit der Dunkelheit und dem Unbekannten allein gelassen.

Welche Adresse, in welcher Stadt sind wir? Würde ich zur Schule gehen können? Diese und ähnliche Fragen gingen mir durch den Kopf. Wir stolperten durch dunkle Räume und suchten nach einem Platz zum Hinlegen, selbst ein Stuhl hätte gereicht. Ich hätte sogar in Ohnmacht fallen können. Wir hatten das Haus betreten, ohne es je gesehen zu haben. Ein neues Leben hatte für uns begonnen. Wer weiß, was noch kommt, welche Neuerungen auf uns zukommen, was uns morgen erwartet?

Mein Vater muss verrückt gewesen sein. Meine Mutter hatte zu viel Gewalt erlebt. Aber nicht nur meine Mutter, auch mein Vater hat uns oft geschlagen. Er hat Isabell geschlagen, als sie noch ganz klein war. Meine arme Schwester. Ich hatte Angst, wie wird das Leben für uns weitergehen? Ich konnte den morgigen Tag kaum erwarten. Die Frau, die uns hergebracht hatte, sagte, sie käme in ein paar Tagen zurück. Aber was sollten wir bis zu ihrer Ankunft essen, trinken und wie sollten wir überleben? Wie viele Tage würden wir warten müssen, bis der Strom wieder da war? Würde sie uns bis dahin Gaslampen bringen, damit wir nicht im Dunkeln sitzen mussten? Während mir diese Fragen durch den Kopf gingen, schliefen wir auf dem Betonboden ein.

Morgens wachten wir in einer alten, verwahrlosten Wohnung auf. Natürlich war es besser als nichts, aber ich wünschte, es wäre nicht so. Es war ein sehr altes Haus, es hatte den Krieg überstanden, aber es war sehr beschädigt. Ich ging in die Küche, von unserer alten Küche war nichts mehr zu sehen. Ich stand in einer winzigen, vollgestopften Küche mit einem kleinen, alten Tisch mit wackeligen Beinen und nur einem Stuhl. Es war ein altes Gebäude, in dem man zum Kochen ein Feuer brauchte. Aber wenigstens gab es ein Spülbecken. In dieser Küche mussten wir den Herd anzünden, so wie wir unsere Öfen anzünden. Es gab einen Hängeschrank, aber die Tür wackelte. Wie gesagt, es war eine sehr alte Küche.

Ich habe versucht, ganz leise zu sein, als ich die Wohnung besichtigt habe, weil meine Mutter und Isabell noch geschlafen haben. Die Wohnung, in der wir wohnten, bestand aus einem Schlafzimmer, einem Wohnzimmer mit Balkon, einer Küche, einer Toilette und einem langen, schmalen Flur. Meine Mutter wusste nicht, wie sie den Haushalt führen sollte, denn sie hatte nie gearbeitet, außer auf dem Feld. Sie war immer Hausfrau gewesen. Sie hatte nie gearbeitet.

Isabell wachte auf und kam zu mir gerannt, gefolgt von Mama. Früher war der Frühstückstisch immer gedeckt, wenn wir aufgestanden sind. Jetzt gab es nichts zum Frühstücken. Erst wenn die Frau kam, die uns gebracht hatte, konnten wir essen. Als ich aus dem Fenster schaute, dachte ich: "Das sieht nicht aus wie unser Viertel".

Vom Balkon aus rief ich den Menschen draußen zu: "Wir sind die Kinder des Krieges! Wir sind die Kinder des Krieges!" Auf den Gesichtern der Menschen war kein Lächeln mehr, kein Ausdruck. Alle waren bleich und mürrisch. Die Frau, die uns gebracht hatte, sagte: "Geht nicht aus dem Haus, bis ich zurückkomme." Sie hätte wenigstens trockenes Brot mitbringen sollen.

Es war schon fast Abend, es wurde dunkel. Wir hatten den ganzen Tag nichts gegessen, nichts war durch unsere Kehlen gegangen. Es war schwer, diese Situation zu ertragen. Für Mama und mich war es gut, aber was war mit Isabell? Was hatte das Schicksal mit diesem Kind vor? Ich war nicht viel älter als sie, aber ich war gewachsen. In ein paar Tagen wurde ich acht Jahre alt. Und wenn man mich heute fragen würde, wüsste ich nicht, was es heißt, acht Jahre alt zu sein. Kochen? Auf dem Feld zu arbeiten? Wäsche waschen, bis die Hände abblättern? Jahre der väterlichen Gewalt? Mitten im Krieg zu sein? Hungrig zu sein? Die Mutter der Schwester sein? Wie war es, ein Kind zu sein? Wie war das?

Noch bevor der Abend ganz vorüber war, klopfte meine Mutter an die Türen der Nachbarn im Mehrfamilienhaus. An diesem Tag gab es keine Tür, an die sie nicht klopfte: "Meine Kinder haben Hunger, habt ihr Brot für sie?" Natürlich konnte niemand sein ganzes Brot hergeben. Manche gaben ein Stück, andere gar nichts. Alle waren unglücklich. Der Krieg hatte überall Armut gebracht. Am zweiten Tag hielt es meine Mutter nicht mehr aus und klopfte abends an die Türen der Nachbarn. "Meine Kinder haben Hunger, können Sie ein Stück Brot mit uns teilen?" Einige legten ihre Hände auf ihr Gewissen und teilten eine oder zwei Scheiben Brot, aber mehr konnte niemand geben. Jeder war auf seine Weise im Recht und dachte an morgen.

Alle krempelten die Ärmel hoch und versuchten, Deutschland wieder zu Wohlstand zu verhelfen. Doch was war zu tun? Der Krieg hatte riesige Trümmer hinterlassen. Keine Häuser, keine Schulen, keine Krankenhäuser, keine Straßen. Viele Menschen waren gestorben. Wer sollte welche Schäden beseitigen?

Nach einigen Tagen kam endlich die Frau, die sie versprochen hatte. Ein Mann trug eine Einkaufstasche in unsere Wohnung. "Ab heute haben Sie wieder Strom", sagte die Frau. "Wir haben einen Lastwagen mit Haushaltsgegenständen gebracht: Betten, Decken, Hausrat. Es wird nicht alles sein, was Sie brauchen, aber es gibt viele Dinge, die Sie für den Moment gebrauchen können", sagte sie. Leute, die wir nicht kannten, brachten Sachen in unsere Wohnung. Meine Mutter, Isabell und ich gingen zu den Einkaufstüten und stürzten uns vor Hunger auf alles, was essbar war. So ist das mit dem Hunger!

Die Last der Welt, landen meistens auf der Schulter der Frauen.

KAPITEL 3

Etwa vier, vielleicht fünf Monate waren vergangen. Wir hatten uns gut eingelebt und Isabell war vier Jahre alt. Ein gewisser Betrag wurde nun monatlich an meine Mutter gezahlt. Ich war für Isabell verantwortlich, und ich war erst acht Jahre alt. Meine Schwester und ich hatten einen Altersunterschied von vier Jahren. Der Krieg war zwar zu Ende, aber in unserem Leben hatte sich nicht viel geändert. Ich konnte immer noch nicht zur Schule gehen, weil ich mich um Isabell kümmern musste. Mama sagte, dass sie vormittags für eine Dame arbeitete. Also waren nur ich und Isabell morgens zu Hause. Wie gesagt, die ganze Verantwortung für Isabell lag jetzt bei mir, vom Aufwachen am Morgen bis zum Zubettgehen am Abend. Ich konnte nicht einmal ein Märchen lesen, selbst wenn ich es wollte, wir hatten keine Bücher. Wenn ich hätte weitermachen können, hätte ich schon lesen und schreiben gekonnt. Der Krieg hatte auch hier sein kaltes Gesicht gezeigt, ich konnte nicht lesen. Ich wäre das Kind eines Fabrikanten, eines reichen Diktators und eines Nazi-Vaters gewesen, wenn der Krieg uns nicht entwurzelt hätte. Vor dem Krieg oder nach dem Krieg? Natürlich hätte ich, abgesehen davon, dass ich die Tochter einer reichen Familie war, die Vorkriegszeit und den Diktator-Vater dem Krieg vorgezogen. In den Gesichtern der Menschen herrschte noch immer Kälte und Stumpfheit. Die Farben schienen verschwunden zu sein, und ich konnte in jenen Tagen nicht einmal eine Blume sehen.

Meine Mutter trank jeden Tag zu Hause, ich kann mich nicht an einen freien Tag erinnern. Sie hatte jetzt auch einen Freund. An den Tagen, an denen ihr Freund zu Besuch kam, wollte sie nicht, dass wir unser Zimmer verließen. Natürlich gingen wir auch nicht weg, aber ich konnte am Klang der Flaschen erkennen, dass wieder getrunken wurde. Nach einer Weile wurden ihre Stimmen immer lauter. Bevor ihre Stimmen lauter wurden, machte ich Isabell bettfertig, manchmal auch, um sie zu schützen, auch wenn es noch früh war. Wir sind Kinder, möchten wir nicht nur ruhig Zubettgehen? Diese Frage stellte ich mir von Zeit zu Zeit immer häufiger. Auch meine Mutter reagierte nicht auf diese Situation. Außerdem hatte meine Mutter angefangen, ständig mit uns zu schimpfen. Wir waren aber keine ungezogenen, schlecht gelaunten, verwöhnten Kinder, das waren wir nie. Sowohl die Gewalt des Vaters, der Krieg und nun diese Situation, die wir durchmachten, ließen das überhaupt nicht zu.

Die Monate vergingen und meine Mutter begann morgens zu trinken. Sie und ihr Freund hatten eine toxische Liebesaffäre. Natürlich gab es zu Hause wieder Gewalt und Streit. Wenn ihr Liebhaber kam, verließen wir unser Zimmer nicht mehr. Manchmal, um das Zimmer nicht zu verlassen, es ist vielleicht eine Schande, das jetzt zu erwähnen, aber wir stillten unsere Bedürfnisse sogar im Eimer. Manchmal verstummte ihr Lachen nicht, manchmal ihre Schreie.