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Nacht und Tag (übersetzt) - Virginia Woolf - E-Book

Nacht und Tag (übersetzt) E-Book

Virginia Woolf

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Beschreibung

- Diese Ausgabe ist einzigartig;
- Die Übersetzung ist vollständig original und wurde für das Ale. Mar. SAS;
- Alle Rechte vorbehalten.

Night and Day ist ein Roman von Virginia Woolf, der im Edwardianischen London spielt. Er konzentriert sich auf die Beziehungen und das tägliche Leben zweier weiblicher Hauptfiguren, Mary Datchet und Katharine Hilbery. Aus unterschiedlichen Verhältnissen stammend (Katherine ist die Enkelin eines berühmten Dichters; Mary ist die Tochter eines Landpfarrers) und im Buch nicht sonderlich interagierend, erforscht Woolf durch diese beiden Frauen Themen wie das Frauenwahlrecht und die Ehe. Insbesondere die Frage, ob die Ehe notwendig ist, um glücklich zu werden.

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Inhaltsverzeichnis

 

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

 

 

 

 

Nacht und Tag

VIRGINIA WOOLF

1919

Übersetzung 2021 edition by Ale. Mar.

Alle Rechte vorbehalten

Kapitel 1

Es war ein Sonntagabend im Oktober, und wie viele andere junge Damen ihrer Klasse schenkte Katharine Hilbery gerade Tee ein. Vielleicht ein Fünftel ihres Geistes war damit beschäftigt, und die übrigen Teile sprangen über die kleine Barriere des Tages, die zwischen dem Montagmorgen und diesem eher gedämpften Moment lag, und spielten mit den Dingen, die man freiwillig und normalerweise bei Tageslicht tut. Aber obwohl sie schwieg, war sie offensichtlich Herrin einer Situation, die ihr hinreichend vertraut war, und sie war geneigt, sie vielleicht zum sechshundertsten Mal ihren Lauf nehmen zu lassen, ohne irgendeine ihrer unbesetzten Fähigkeiten ins Spiel zu bringen. Ein einziger Blick genügte, um zu zeigen, dass Mrs. Hilbery so reich an den Gaben war, die Teepartys älterer vornehmer Leute erfolgreich machen, dass sie kaum Hilfe von ihrer Tochter benötigte, vorausgesetzt, das lästige Geschäft mit den Teetassen und dem Brot und der Butter war für sie erledigt.

Wenn man bedenkt, dass die kleine Gruppe noch keine zwanzig Minuten um den Teetisch saß, waren die auf ihren Gesichtern zu beobachtende Lebhaftigkeit und die Menge an Geräuschen, die sie gemeinsam produzierten, sehr anerkennenswert für die Gastgeberin. Plötzlich kam Katharine der Gedanke, dass, wenn jemand in diesem Moment die Tür öffnete, er denken würde, dass sie sich amüsierten; er würde denken: "Was für ein äußerst nettes Haus, in das man kommt!", und instinktiv lachte sie und sagte etwas, um den Lärm zu erhöhen, vermutlich zum Ansehen des Hauses, da sie sich selbst nicht gerade beschwingt fühlte. Im selben Moment wurde zu ihrer Belustigung die Tür aufgerissen, und ein junger Mann betrat den Raum. Während sie ihm die Hand schüttelte, fragte Katharine ihn in Gedanken: "Nun, glauben Sie, wir amüsieren uns prächtig?"... "Mr. Denham, Mutter", sagte sie laut, denn sie sah, dass ihre Mutter seinen Namen vergessen hatte.

Diese Tatsache war auch für Mr. Denham spürbar und verstärkte die Unbeholfenheit, die unweigerlich mit dem Eintritt eines Fremden in einen Raum voller Menschen einhergeht, die sich sehr wohl fühlen und alle mit Sätzen beginnen. Gleichzeitig schien es Mr. Denham, als hätten sich tausend weich gepolsterte Türen zwischen ihm und der Straße draußen geschlossen. Ein feiner Nebel, die ätherisierte Essenz des Nebels, hing sichtbar in dem weiten und ziemlich leeren Raum des Salons, ganz silbern, wo die Kerzen auf dem Teetisch gruppiert waren, und wieder rötlich im Feuerschein. Mit den Omnibussen und Droschken, die noch immer in seinem Kopf fuhren, und seinem Körper, der noch immer von seinem schnellen Gang durch die Straßen und dem Hin und Her von Verkehr und Fußgängern kribbelte, schien dieser Salon sehr fern und still zu sein; und die Gesichter der älteren Leute waren gemildert, in einiger Entfernung voneinander, und hatten einen Glanz auf ihnen, der der Tatsache geschuldet war, dass die Luft im Salon durch blaue Nebelkörner verdickt war. Mr. Denham war hereingekommen, als Mr. Fortescue, der bedeutende Romancier, die Mitte eines sehr langen Satzes erreichte. Er hielt diesen in der Schwebe, während der Neuankömmling sich setzte, und Mrs. Hilbery fügte die abgetrennten Teile geschickt zusammen, indem sie sich zu ihm lehnte und eine Bemerkung machte:

"Nun, was würden Sie tun, wenn Sie mit einem Ingenieur verheiratet wären und in Manchester leben müssten, Mr. Denham?"

"Sicherlich könnte sie Persisch lernen", mischte sich ein dünner, älterer Herr ein. "Gibt es in Manchester keinen pensionierten Schulmeister oder Literaten, mit dem sie Persisch lesen könnte?"

"Eine Cousine von uns hat geheiratet und ist nach Manchester gezogen", erklärte Katharine. Mr. Denham murmelte etwas, was in der Tat alles war, was von ihm verlangt wurde, und der Romancier fuhr fort, wo er aufgehört hatte. Insgeheim verfluchte Mr. Denham sich sehr dafür, dass er die Freiheit der Straße gegen diesen mondänen Salon eingetauscht hatte, in dem er sich, neben anderen Unannehmlichkeiten, sicher nicht von seiner besten Seite zeigen würde. Er blickte sich um und sah, dass außer Katharine alle über vierzig waren, wobei der einzige Trost darin bestand, dass Mr. Fortescue eine beachtliche Berühmtheit war, so dass man morgen vielleicht froh sein würde, ihn getroffen zu haben.

"Warst du schon mal in Manchester?", fragte er Katharine.

"Niemals", antwortete sie.

"Warum haben Sie dann etwas dagegen?"

Katharine rührte ihren Tee um und schien, so dachte Denham, über die Aufgabe zu spekulieren, die Tasse eines anderen zu füllen, aber in Wirklichkeit fragte sie sich, wie sie diesen seltsamen jungen Mann mit den anderen in Einklang bringen sollte. Sie beobachtete, dass er seine Teetasse zusammendrückte, so dass die Gefahr bestand, dass das dünne Porzellan nach innen kippen könnte. Sie konnte sehen, dass er nervös war; man würde erwarten, dass ein knochiger junger Mann mit einem vom Wind leicht geröteten Gesicht und nicht ganz glattem Haar auf einer solchen Party nervös sein würde. Wahrscheinlich mochte er so etwas nicht und war nur aus Neugierde gekommen oder weil ihr Vater ihn eingeladen hatte - auf jeden Fall würde er nicht leicht mit den anderen zusammenpassen.

"Ich glaube, in Manchester gibt es niemanden, mit dem man reden kann", antwortete sie beiläufig. Mr. Fortescue hatte sie einen oder zwei Augenblicke lang beobachtet, wie es Romanautoren zu tun pflegen, und bei dieser Bemerkung lächelte er und machte sie zum Anlass für eine kleine weitere Spekulation.

"Trotz eines leichten Hangs zur Übertreibung trifft Katharine entschieden ins Schwarze", sagte er und lehnte sich in seinem Stuhl zurück, die undurchsichtigen, nachdenklichen Augen auf die Decke gerichtet, die Fingerspitzen zusammengedrückt, schilderte er zuerst die Schrecken der Straßen von Manchester, dann das kahle, riesige Moor am Rande der Stadt, dann das schäbige kleine Haus, in dem das Mädchen leben würde, und dann die Professoren und die elenden jungen Studenten, die sich den anstrengenderen Werken unserer jüngeren Dramatiker widmeten, die sie besuchen würden, und wie sich ihr Aussehen allmählich verändern würde, und wie sie nach London fliegen würde, und wie Katharine sie herumführen müsste, wie man einen eifrigen Hund an der Kette führt, vorbei an Reihen von lärmenden Metzgereien, armes liebes Geschöpf.

"Oh, Mr. Fortescue", rief Mrs. Hilbery aus, als er geendet hatte, "ich hatte gerade geschrieben, wie sehr ich sie beneidet habe! Ich dachte an die großen Gärten und die lieben alten Damen in Handschuhen, die nichts als den "Spectator" lesen und an den Kerzen schnuppern. Sind sie alle verschwunden? Ich sagte ihr, sie würde die schönen Dinge Londons finden, ohne die schrecklichen Straßen, die einen so deprimieren."

"Da ist die Universität", sagte der dünne Herr, der zuvor darauf bestanden hatte, dass es Menschen gibt, die Persisch können.

"Ich weiß, dass es dort Moore gibt, weil ich neulich in einem Buch darüber gelesen habe", sagte Katharine.

"Ich bin betrübt und erstaunt über die Unwissenheit meiner Familie", bemerkte Mr. Hilbery. Er war ein älterer Mann, mit einem Paar ovaler, haselnussbrauner Augen, die für sein Alter ziemlich hell waren und die Schwere seines Gesichts auflockerten. Er spielte ständig mit einem kleinen grünen Stein, der an seiner Uhrkette befestigt war, und zeigte dabei seine langen und sehr empfindlichen Finger. Er hatte die Angewohnheit, seinen Kopf sehr schnell hin- und herzubewegen, ohne dabei die Position seines großen und ziemlich korpulenten Körpers zu verändern, so dass es den Anschein hatte, als würde er sich unaufhörlich mit dem geringstmöglichen Energieaufwand mit Nahrung zur Unterhaltung und zum Nachdenken versorgen. Man könnte vermuten, dass er die Zeit des Lebens, in der seine Ambitionen persönlich waren, hinter sich gelassen hatte, oder dass er sie so weit befriedigt hatte, wie es ihm möglich war, und nun seine beträchtliche Schärfe eher zum Beobachten und Nachdenken einsetzte, als um irgendein Ergebnis zu erzielen.

Katharine, so entschied Denham, während Mr. Fortescue eine weitere runde Struktur aus Wörtern aufbaute, hatte eine Ähnlichkeit mit jedem ihrer Elternteile, aber diese Elemente waren ziemlich seltsam vermischt. Sie hatte die schnellen, impulsiven Bewegungen ihrer Mutter, die Lippen, die sich oft öffneten, um zu sprechen, und wieder schlossen, und die dunklen, ovalen Augen ihres Vaters, die auf einem Grund von Traurigkeit leuchteten, oder, da sie zu jung war, um einen traurigen Blick zu entwickeln, könnte man sagen, dass die Grundlage nicht so sehr Traurigkeit war, sondern ein Geist, der der Kontemplation und Selbstbeherrschung zugetan war. Nach ihren Haaren, ihrer Färbung und der Form ihrer Gesichtszüge zu urteilen, war sie auffallend, wenn auch nicht wirklich schön. Entschlossenheit und Gelassenheit prägten sie, eine Kombination von Eigenschaften, die einen sehr ausgeprägten Charakter hervorbrachte, der nicht geeignet war, einen jungen Mann, der sie kaum kannte, zu beruhigen. Im Übrigen war sie groß; ihr Kleid war von einer ruhigen Farbe, mit alter, gelb gefärbter Spitze als Ornament, der der Funke eines alten Juwels seinen einzigen roten Schimmer verlieh. Denham bemerkte, dass sie, obwohl sie schwieg, genügend Kontrolle über die Situation behielt, um sofort zu antworten, wenn ihre Mutter sie um Hilfe bat, und doch war es für ihn offensichtlich, dass sie nur mit der Oberflächenhaut ihres Verstandes teilnahm. Es fiel ihm auf, dass ihre Position am Teetisch, unter all diesen älteren Menschen, nicht ohne Schwierigkeiten war, und er zügelte seine Neigung, sie oder ihre Haltung ihm gegenüber generell abweisend zu finden. Das Gespräch war über Manchester hinweggegangen, nachdem er sehr großzügig mit ihr umgegangen war.

"Soll es die Schlacht von Trafalgar oder die spanische Armada sein, Katharine?", fragte ihre Mutter.

"Trafalgar, Mutter."

"Trafalgar", natürlich! Wie dumm von mir! Noch eine Tasse Tee, mit einer dünnen Scheibe Zitrone darin, und dann, lieber Mr. Fortescue, erklären Sie mir bitte mein absurdes kleines Rätsel. Man kann nicht anders, als Herren mit römischen Nasen zu glauben, selbst wenn man sie in Omnibussen trifft."

Mr. Hilbery mischte sich hier ein, soweit es Denham betraf, und sprach sehr vernünftig über den Beruf des Anwalts und die Veränderungen, die er in seinem Leben gesehen hatte. In der Tat fiel Denham zu Recht in sein Los, denn ein Artikel von Denham über eine juristische Angelegenheit, den Mr. Hilbery in seiner Review veröffentlicht hatte, hatte sie miteinander bekannt gemacht. Aber als einen Moment später Mrs. Sutton Bailey angekündigt wurde, wandte er sich ihr zu, und Mr. Denham fand sich schweigend, mögliche Dinge zu sagen zurückweisend, neben Katharine sitzend, die ebenfalls schwieg. Da sie ungefähr gleich alt und beide unter dreißig waren, war ihnen der Gebrauch vieler bequemer Phrasen, die ein Gespräch in ruhiges Fahrwasser bringen, untersagt. Sie wurden außerdem durch Katharines eher böswillige Entschlossenheit zum Schweigen gebracht, diesem jungen Mann, in dessen aufrechter und entschlossener Haltung sie etwas Feindliches für ihre Umgebung erkannte, durch keine der üblichen weiblichen Annehmlichkeiten zu helfen. Sie saßen also schweigend da, wobei Denham sein Verlangen beherrschte, etwas Abruptes und Explosives zu sagen, das sie ins Leben schocken sollte. Aber Mrs. Hilbery reagierte sofort auf jedes Schweigen im Salon wie auf einen stummen Ton in einer sonoren Tonleiter, und über den Tisch gelehnt bemerkte sie in der seltsam zaghaften, losgelösten Art, die ihren Ausdrücken immer die Ähnlichkeit von Schmetterlingen verlieh, die von einem sonnigen Fleck zum anderen flattern: "Wissen Sie, Mr. Denham, Sie erinnern mich so sehr an den lieben Mr. Ruskin.... Ist es seine Krawatte, Katharine, oder sein Haar, oder die Art, wie er in seinem Stuhl sitzt? Sagen Sie mir, Mr. Denham, sind Sie ein Bewunderer von Ruskin? Jemand sagte neulich zu mir: "Oh nein, wir lesen keinen Ruskin, Mrs. Hilbery. Was lesen Sie denn, frage ich mich? Sie können doch nicht die ganze Zeit in Flugzeuge steigen und in die Tiefen der Erde eindringen."

Sie schaute wohlwollend zu Denham, der nichts Artikuliertes sagte, und dann zu Katharine, die lächelte, aber auch nichts sagte, worauf Mrs. Hilbery von einer glänzenden Idee besessen schien und ausrief:

"Ich bin sicher, Mr. Denham würde gerne unsere Sachen sehen, Katharine. Ich bin sicher, er ist nicht wie dieser furchtbare junge Mann, Mr. Ponting, der mir sagte, dass er es für unsere Pflicht hält, ausschließlich in der Gegenwart zu leben. Was ist denn schon die Gegenwart? Die Hälfte davon ist die Vergangenheit, und die bessere Hälfte auch, würde ich sagen", fügte sie hinzu und wandte sich an Mr. Fortescue.

Denham erhob sich, halb in der Absicht, zu gehen, und in dem Glauben, alles gesehen zu haben, was es zu sehen gab, aber Katharine erhob sich im selben Moment und sagte: "Vielleicht möchten Sie die Bilder sehen", und führte den Weg durch den Salon zu einem kleineren Zimmer, das sich von ihm aus öffnete.

Der kleinere Raum war so etwas wie eine Kapelle in einer Kathedrale oder eine Grotte in einer Höhle, denn das dröhnende Geräusch des Verkehrs in der Ferne erinnerte an das sanfte Wogen des Wassers, und die ovalen Spiegel mit ihrer silbernen Oberfläche waren wie tiefe Becken, die unter dem Sternenlicht erzitterten. Aber der Vergleich mit einer Art religiösem Tempel war der treffendere von beiden, denn der kleine Raum war vollgestopft mit Reliquien.

Als Katharine verschiedene Stellen berührte, sprangen hier und da Lichter auf und enthüllten eine quadratische Masse von rot-goldenen Büchern, dann einen langen Rock in blau-weißer Farbe, der hinter Glas glänzte, dann einen Mahagoni-Schreibtisch mit seiner ordentlichen Ausstattung und schließlich ein Bild über dem Tisch, dem eine besondere Beleuchtung zuteil wurde. Als Katharine diese letzten Lichter berührt hatte, trat sie zurück, so als wolle sie sagen: "Da!" Denham fand sich von den Augen des großen Dichters Richard Alardyce angeschaut und erlitt einen kleinen Schock, der ihn, hätte er einen Hut getragen, dazu gebracht hätte, ihn abzunehmen. Die Augen blickten ihn aus den zarten Rosa- und Gelbtönen der Farbe mit göttlicher Freundlichkeit an, die ihn umarmte, und gingen weiter, um die ganze Welt zu betrachten. Die Farbe war so verblasst, dass nur noch die schönen großen Augen übrig waren, dunkel in der umgebenden Düsternis.

Katharine wartete, als ob sie einen vollständigen Eindruck von ihm bekommen wollte, und dann sagte sie:

"Das ist sein Schreibpult. Er hat diese Feder benutzt", und sie hob einen Federkiel und legte ihn wieder hin. Der Schreibtisch war mit alter Tinte bespritzt, und die Feder zerzaust im Dienst. Da lag die riesige goldumrandete Brille, griffbereit, und unter dem Tisch lag ein Paar großer, abgetragener Pantoffeln, von denen Katharine eine aufhob und bemerkte:

"Ich glaube, mein Großvater muss mindestens doppelt so groß gewesen sein, wie man heute ist. Dies", fuhr sie fort, als ob sie auswendig wüsste, was sie zu sagen hatte, "ist das Originalmanuskript der 'Ode an den Winter'. Die frühen Gedichte sind weit weniger korrigiert als die späteren. Möchten Sie es sich ansehen?"

Während Mr. Denham das Manuskript untersuchte, blickte sie zu ihrem Großvater hinauf und verfiel zum tausendsten Mal in einen angenehmen Traumzustand, in dem sie die Gefährtin jener riesigen Männer zu sein schien, jedenfalls ihrer eigenen Abstammung, und der unbedeutende gegenwärtige Augenblick in den Schatten gestellt wurde. Dieser prächtige Geisterkopf auf der Leinwand hatte sicher nie all die Trivialitäten eines Sonntagnachmittags gesehen, und es schien keine Rolle zu spielen, was sie und dieser junge Mann zueinander sagten, denn sie waren nur kleine Menschen.

"Dies ist ein Exemplar der ersten Ausgabe der Gedichte", fuhr sie fort, ohne darauf zu achten, dass Mr. Denham noch immer mit dem Manuskript beschäftigt war, "das einige Gedichte enthält, die nicht nachgedruckt wurden, sowie Korrekturen." Sie hielt eine Minute lang inne und fuhr dann fort, als wären diese Stellen alle berechnet worden.

"Die Dame in Blau ist meine Urgroßmutter, von Millington. Hier ist der Wanderstab meines Onkels - er war Sir Richard Warburton, wissen Sie, und ritt mit Havelock zur Befreiung von Lucknow. Und dann, lassen Sie mich sehen - oh, das ist der ursprüngliche Alardyce, 1697, der Begründer des Familienvermögens, mit seiner Frau. Jemand gab uns neulich diese Schale, weil sie ihr Wappen und ihre Initialen trägt. Wir glauben, sie wurde ihnen zur Silberhochzeit geschenkt."

Hier hielt sie einen Moment inne und fragte sich, warum Mr. Denham nichts sagte. Ihr Gefühl, dass er ihr feindlich gesinnt war, das erloschen war, während sie an ihren Familienbesitz dachte, kehrte so heftig zurück, dass sie mitten in ihrem Katalog stehen blieb und ihn ansah. Ihre Mutter hatte ihn mit Mr. Ruskin verglichen, weil sie ihn mit den großen Toten in Verbindung bringen wollte; und dieser Vergleich war Katharine im Gedächtnis geblieben und hatte sie dazu gebracht, den jungen Mann kritischer zu betrachten, als es angemessen war, denn ein junger Mann, der im Frack einen Besuch macht, ist in einem ganz anderen Element als ein Kopf, der auf dem Höhepunkt seiner Ausdruckskraft steht und unbeweglich hinter einer Glasscheibe hervorschaut, was alles war, was ihr von Mr. Ruskin blieb. Er hatte ein einzigartiges Gesicht - ein Gesicht, das eher für Schnelligkeit und Entschlossenheit als für massive Kontemplation gebaut war; die Stirn breit, die Nase lang und furchterregend, die Lippen glatt rasiert und zugleich verbissen und empfindlich, die Wangen mager, mit einer tief fließenden Flut von rotem Blut in ihnen. Seine Augen, die jetzt die übliche männliche Unpersönlichkeit und Autorität zum Ausdruck brachten, könnten unter günstigen Umständen subtilere Emotionen offenbaren, denn sie waren groß und von klarer, brauner Farbe; sie schienen unerwartet zu zögern und zu spekulieren; aber Katharine sah ihn nur an, um sich zu fragen, ob sein Gesicht nicht der Standarte ihrer toten Helden näher gekommen wäre, wenn es mit Seitenbärten geschmückt gewesen wäre. In seinem spärlichen Körperbau und den dünnen, wenn auch gesunden Wangen sah sie die Anzeichen einer kantigen und scharfen Seele. Seine Stimme, bemerkte sie, hatte einen leicht vibrierenden oder knarrenden Klang, als er das Manuskript hinlegte und sagte:

"Sie müssen sehr stolz auf Ihre Familie sein, Miss Hilbery."

"Ja, das bin ich", antwortete Katharine und fügte hinzu: "Glauben Sie, dass daran etwas falsch sein könnte?"

"Falsch? Wie sollte es falsch sein? Es muss doch langweilig sein, seine Sachen den Besuchern zu zeigen", fügte er nachdenklich hinzu.

"Nicht, wenn die Besucher sie mögen."

"Ist es nicht schwierig, seinen Vorfahren gerecht zu werden?", fuhr er fort.

"Ich sollte wohl nicht versuchen, Gedichte zu schreiben", antwortete Katharine.

"Nein. Und das ist es, was ich hassen sollte. Ich könnte es nicht ertragen, wenn mein Großvater mich ausschließen würde. Und schließlich", fuhr Denham fort und blickte sich satirisch um, wie Katharine meinte, "ist es nicht nur dein Großvater. Du bist von allen Seiten ausgeschlossen. Ich nehme an, Sie stammen aus einer der vornehmsten Familien Englands. Es gibt die Warburtons und die Mannings - und Sie sind mit den Otways verwandt, nicht wahr? Ich habe das alles in irgendeinem Magazin gelesen", fügte er hinzu.

"Die Otways sind meine Cousins", antwortete Katharine.

"Nun", sagte Denham in einem abschließenden Tonfall, als ob sein Argument bewiesen wäre.

"Nun", sagte Katharine, "ich sehe nicht, dass Sie etwas bewiesen haben."

Denham lächelte, auf eine eigentümlich provozierende Art. Er war amüsiert und erfreut, dass er die Macht hatte, seine vergessliche, hochmütige Gastgeberin zu ärgern, wenn er sie nicht beeindrucken konnte; obwohl er es vorgezogen hätte, sie zu beeindrucken.

Er saß schweigend da und hielt das kostbare kleine Gedichtbüchlein ungeöffnet in den Händen, und Katharine beobachtete ihn, wobei sich der melancholische oder nachdenkliche Ausdruck in ihren Augen vertiefte, während ihre Verärgerung verblasste. Sie schien über viele Dinge nachzudenken. Sie hatte ihre Pflichten vergessen.

"Nun", sagte Denham wieder und öffnete plötzlich das kleine Buch mit den Gedichten, als hätte er alles gesagt, was er sagen wollte oder mit Anstand sagen konnte. Er blätterte die Seiten mit großer Entschiedenheit um, als beurteile er das Buch in seiner Gesamtheit, den Druck, das Papier und den Einband sowie die Poesie, und dann, nachdem er sich von seiner guten oder schlechten Qualität überzeugt hatte, legte er es auf den Schreibtisch und untersuchte den Malakka-Stock mit dem goldenen Knauf, der dem Soldaten gehört hatte.

"Aber sind Sie nicht stolz auf Ihre Familie?" forderte Katharine.

"Nein", sagte Denham. "Wir haben noch nie etwas getan, worauf wir stolz sein können - es sei denn, man zählt das Bezahlen seiner Rechnungen zu den Dingen, auf die man stolz sein kann."

"Das klingt ziemlich langweilig", bemerkte Katharine.

"Sie würden uns für furchtbar langweilig halten", stimmte Denham zu.

"Ja, ich mag Sie langweilig finden, aber ich glaube nicht, dass ich Sie lächerlich finden sollte", fügte Katharine hinzu, als ob Denham diesen Vorwurf tatsächlich gegen ihre Familie erhoben hätte.

"Nein - denn wir sind nicht im Geringsten lächerlich. Wir sind eine respektable Mittelklassefamilie, die in Highgate lebt."

"Wir wohnen nicht in Highgate, aber wir gehören auch zur Mittelklasse, nehme ich an."

Denham lächelte nur und legte den Malakka-Stock auf die Ablage, während er ein Schwert aus seiner Zierscheide zog.

"Das gehörte Clive, so sagen wir", sagte Katharine und nahm ihre Pflichten als Gastgeberin automatisch wieder auf.

"Ist es eine Lüge?" Denham erkundigte sich.

"Es ist eine Familientradition. Ich weiß nicht, ob wir es beweisen können."

"Sie sehen, wir haben keine Traditionen in unserer Familie", sagte Denham.

"Du klingst sehr langweilig", bemerkte Katharine, zum zweiten Mal.

"Nur die Mittelklasse", antwortete Denham.

"Sie bezahlen Ihre Rechnungen und sagen die Wahrheit. Ich wüsste nicht, warum Sie uns verachten sollten."

Mr. Denham zog das Schwert, von dem die Hilberys sagten, es gehöre Clive, sorgfältig in die Scheide.

"Ich möchte nicht Sie sein; das ist alles, was ich gesagt habe", erwiderte er, als ob er so genau wie möglich sagen wollte, was er dachte.

"Nein, aber man möchte nie ein anderer sein."

"Ich sollte. Ich sollte gerne viele andere Menschen sein."

"Warum dann nicht wir?" fragte Katharine.

Denham betrachtete sie, wie sie im Sessel ihres Großvaters saß und den Malakka-Stock ihres Großonkels geschmeidig durch die Finger zog, während ihr Hintergrund gleichermaßen aus leuchtender blau-weißer Farbe und karminroten Büchern mit vergoldeten Linien bestand. Die Vitalität und Gelassenheit ihrer Haltung, wie die eines hellgefiederten Vogels, der leicht vor weiteren Flügen balanciert, weckte in ihm den Wunsch, ihr die Grenzen ihres Loses aufzuzeigen. So bald, so leicht, würde er vergessen werden.

"Du wirst nie etwas aus erster Hand erfahren", begann er, fast schon brutal. "Es ist alles für dich getan worden. Du wirst nie erfahren, wie es ist, Dinge zu kaufen, nachdem du dafür gespart hast, oder Bücher zum ersten Mal zu lesen oder Entdeckungen zu machen."

"Fahren Sie fort", bemerkte Katharine, als er innehielt und plötzlich daran zweifelte, ob an diesen Tatsachen etwas Wahres dran war, als er seine Stimme laut verkündete.

"Natürlich weiß ich nicht, wie Sie Ihre Zeit verbringen", fuhr er ein wenig steif fort, "aber ich nehme an, Sie müssen die Leute herumführen. Sie schreiben ein Leben über Ihren Großvater, nicht wahr? Und so etwas" - er nickte in Richtung des anderen Zimmers, wo sie kultiviertes Lachen hören konnten - "muss viel Zeit in Anspruch nehmen."

Sie sah ihn erwartungsvoll an, als ob sie zwischen ihnen eine kleine Figur von sich selbst schmückten, und sie sah, wie er bei der Anordnung einer Schleife oder Schärpe zögerte.

"Du hast es fast richtig verstanden", sagte sie, "aber ich helfe nur meiner Mutter. Ich schreibe nicht selbst."

"Machst du irgendetwas selbst?", fragte er.

"Was meinst du?", fragte sie. "Ich gehe nicht um zehn aus dem Haus und komme um sechs zurück."

"Das meine ich nicht."

Mr. Denham hatte seine Selbstbeherrschung wiedererlangt; er sprach mit einer Ruhe, die Katharine ziemlich besorgt machte, dass er sich erklären sollte, aber gleichzeitig wünschte sie sich, ihn zu ärgern, ihn mit irgendeiner leichten Strömung des Spottes oder der Satire von ihr fortzutreiben, wie sie es mit diesen zeitweiligen jungen Männern ihres Vaters zu tun pflegte.

"Heutzutage tut niemand mehr etwas, das es wert ist, getan zu werden", bemerkte sie. "Sehen Sie" - sie tippte auf den Gedichtband ihres Großvaters - "wir drucken nicht einmal mehr so gut wie damals, und was Dichter oder Maler oder Romanciers betrifft - es gibt keine; also bin ich jedenfalls nicht einzigartig."

"Nein, wir haben keine großen Männer", antwortete Denham. "Ich bin sehr froh, dass wir keine haben. Ich hasse große Männer. Die Anbetung von Größe im neunzehnten Jahrhundert scheint mir die Wertlosigkeit dieser Generation zu erklären."

Katharine öffnete die Lippen und holte tief Luft, als wolle sie mit gleichem Nachdruck antworten, als das Schließen einer Tür im Nebenzimmer ihre Aufmerksamkeit ablenkte und sie sich beide bewusst wurden, dass die Stimmen, die um den Teetisch herum auf und ab gegangen waren, verstummt waren; sogar das Licht schien tiefer gesunken zu sein. Einen Augenblick später erschien Mrs. Hilbery in der Tür des Vorzimmers. Sie stand da und betrachtete sie mit einem erwartungsvollen Lächeln auf dem Gesicht, als würde eine Szene aus dem Drama der jüngeren Generation zu ihren Gunsten gespielt werden. Sie war eine bemerkenswert aussehende Frau, weit fortgeschritten in den Sechzigern, aber aufgrund der Leichtigkeit ihrer Statur und der Helligkeit ihrer Augen schien sie über die Oberfläche der Jahre geweht worden zu sein, ohne viel Schaden beim Übergang zu nehmen. Ihr Gesicht war geschrumpft und aquiliniert, aber jede Andeutung von Schärfe wurde von den großen blauen Augen vertrieben, die zugleich klug und unschuldig waren und die die Welt mit einem enormen Wunsch zu betrachten schienen, dass sie sich edel verhalten sollte, und mit dem vollen Vertrauen, dass sie es tun könnte, wenn sie sich nur die Mühe machen würde.

Gewisse Falten auf der breiten Stirn und um die Lippen könnten darauf hindeuten, dass sie im Laufe ihrer Karriere Momente einiger Schwierigkeiten und Ratlosigkeit gekannt hatte, aber diese hatten ihre Vertrauenswürdigkeit nicht zerstört, und sie war offensichtlich immer noch bereit, jedem eine beliebige Anzahl neuer Chancen und dem ganzen System den Vorteil des Zweifels zu geben. Sie hatte große Ähnlichkeit mit ihrem Vater und suggerierte, wie er, die frische Luft und die Weite einer jüngeren Welt.

"Nun", sagte sie, "wie gefallen Ihnen unsere Sachen, Mr. Denham?"

Mr. Denham erhob sich, legte sein Buch weg, öffnete den Mund, sagte aber nichts, wie Katharine mit einigem Amüsement beobachtete.

Mrs. Hilbery nahm das Buch in die Hand, das er hingelegt hatte.

"Es gibt einige Bücher, die leben", sinnierte sie. "Sie sind jung mit uns, und sie werden alt mit uns. Mögen Sie Poesie, Mr. Denham? Aber was für eine absurde Frage! Die Wahrheit ist, der liebe Mr. Fortescue hat mich fast erschöpft. Er ist so wortgewandt und geistreich, so forschend und tiefgründig, dass ich nach einer halben Stunde das Licht ausmachen möchte. Aber vielleicht wäre er im Dunkeln noch wunderbarer als sonst. Was denkst du, Katharine? Sollen wir eine kleine Party in völliger Dunkelheit geben? Es müsste doch helle Räume für die Bores geben...."

Hier streckte Mr. Denham seine Hand aus.

"Aber wir haben Ihnen jede Menge Dinge zu zeigen!" rief Mrs. Hilbery aus, ohne sich darum zu kümmern. "Bücher, Bilder, Porzellan, Manuskripte und sogar den Stuhl, auf dem Maria, die Königin der Schotten, saß, als sie von Darnleys Ermordung erfuhr. Ich muss mich ein wenig hinlegen, und Katharine muss ihr Kleid wechseln (obwohl sie ein sehr hübsches trägt), aber wenn es Ihnen nichts ausmacht, allein zu sein, gibt es um acht Uhr Abendessen. Ich wage zu behaupten, dass Sie ein eigenes Gedicht schreiben werden, während Sie warten. Ah, wie ich den Feuerschein liebe! Sieht unser Zimmer nicht bezaubernd aus?"

Sie trat zurück und bat sie, den leeren Salon mit seinen reichen, unregelmäßigen Lichtern zu betrachten, während die Flammen sprangen und schwankten.

"Liebe Dinge!", rief sie aus. "Liebe Stühle und Tische! Wie alte Freunde sind sie - treue, stille Freunde. Da fällt mir ein, Katharine, der kleine Mr. Anning kommt heute Abend, und Tite Street, und Cadogan Square.... Vergiss nicht, die Zeichnung deines Großonkels glasieren zu lassen. Tante Millicent hat es das letzte Mal bemerkt, als sie hier war, und ich weiß, wie weh es mir tun würde, meinen Vater in einem zerbrochenen Glas zu sehen."

Es war, als ob man durch ein Labyrinth von diamantglitzernden Spinnennetzen reißen müsste, um sich zu verabschieden und zu entkommen, denn bei jeder Bewegung erinnerte sich Mrs. Hilbery an etwas Weiteres über die Schurkereien der Bilderrahmer oder die Freuden der Poesie, und einmal schien es dem jungen Mann, als ob er hypnotisiert würde, um zu tun, was sie vorgab, von ihm zu wollen, denn er konnte nicht annehmen, dass sie seiner Anwesenheit irgendeinen Wert beimaß. Katharine machte ihm jedoch eine Gelegenheit, zu gehen, und dafür war er ihr dankbar, wie ein junger Mensch für das Verständnis eines anderen dankbar ist.

Kapitel 2

Der junge Mann schloss die Tür mit einem schärferen Knall, als es irgendein Besucher an diesem Nachmittag getan hatte, und ging in einem großen Tempo die Straße hinauf, wobei er die Luft mit seinem Gehstock zerschnitt. Er war froh, sich außerhalb dieses Salons wiederzufinden, rohen Nebel zu atmen und mit ungeschliffenen Menschen in Kontakt zu kommen, die nur ihren Anteil an dem ihnen zugestandenen Bürgersteig haben wollten. Er dachte, wenn er Mr. oder Mrs. oder Miss Hilbery hier draußen gehabt hätte, hätte er sie irgendwie seine Überlegenheit spüren lassen, denn die Erinnerung an die stockenden, unbeholfenen Sätze, die es nicht geschafft hatten, selbst der jungen Frau mit den traurigen, aber innerlich ironischen Augen einen Hauch von seiner Kraft zu geben, rieb ihn auf. Er versuchte, sich an die eigentlichen Worte seines kleinen Ausbruchs zu erinnern, und ergänzte sie unbewusst durch so viele Worte von größerer Ausdruckskraft, dass die Irritation über sein Versagen etwas gemildert wurde. Plötzliche Stöße der ungeschminkten Wahrheit überfielen ihn hin und wieder, denn er war von Natur aus nicht geneigt, sein Verhalten rosig zu sehen, aber mit dem Schlagen seines Fußes auf dem Pflaster und dem Blick, den ihm die halb zugezogenen Vorhänge von Küchen, Esszimmern und Salons boten, die mit stummer Kraft verschiedene Szenen aus verschiedenen Leben illustrierten, verlor seine eigene Erfahrung ihre Schärfe.

Sein eigenes Erleben erfuhr eine merkwürdige Veränderung. Sein Tempo wurde langsamer, sein Kopf sank ein wenig zur Brust, und das Lampenlicht schien hin und wieder auf ein Gesicht, das seltsam ruhig geworden war. Seine Gedanken waren so vertieft, dass er, wenn es notwendig wurde, den Namen einer Straße zu überprüfen, eine Zeit lang darauf schaute, bevor er ihn las; wenn er an eine Kreuzung kam, schien er sich durch zwei oder drei Klopfer auf den Bordstein, wie sie ein Blinder gibt, beruhigen zu müssen; und als er die U-Bahn-Station erreichte, blinzelte er in den hellen Lichtkreis, schaute auf seine Uhr, entschied, dass er sich noch in der Dunkelheit vergnügen könnte, und ging geradeaus weiter.

Und doch war der Gedanke der Gedanke, mit dem er begonnen hatte. Er dachte immer noch an die Menschen in dem Haus, das er verlassen hatte; aber anstatt sich mit der größtmöglichen Genauigkeit an ihre Blicke und Sprüche zu erinnern, hatte er sich bewusst von der buchstäblichen Wahrheit verabschiedet. Eine Biegung der Straße, ein feuerbeleuchtetes Zimmer, etwas Monumentales in der Reihe der Laternenpfähle, wer weiß, welcher Zufall des Lichts oder der Form hatte plötzlich die Aussicht in seinem Geist verändert und ihn dazu gebracht, laut zu murmeln:

"She'll do.... Ja, Katharine Hilbery wird.... tun. Ich nehme Katharine Hilbery."

Kaum hatte er dies gesagt, verlangsamte sich sein Schritt, sein Kopf fiel, seine Augen wurden starr. Das Verlangen, sich zu rechtfertigen, das so dringlich gewesen war, hörte auf, ihn zu quälen, und wie von einem Zwang befreit, so dass sie ohne Reibung oder Gebot arbeiteten, sprangen seine Fähigkeiten vorwärts und fixierten sich wie selbstverständlich auf die Gestalt von Katharine Hilbery. Es war erstaunlich, wie viel sie in Anbetracht der zerstörerischen Natur von Denhams Kritik in ihrer Gegenwart zu fressen fanden. Der Charme, den er versucht hatte zu verleugnen, als er unter dessen Wirkung stand, die Schönheit, der Charakter, die Unnahbarkeit, die er entschlossen gewesen war, nicht zu empfinden, besaß ihn jetzt ganz; und als er, wie es in der Natur der Sache lag, sein Gedächtnis erschöpft hatte, fuhr er mit seiner Phantasie fort. Er war sich dessen bewußt, was er vorhatte, denn indem er auf diese Weise bei Miss Hilberys Eigenschaften verweilte, zeigte er eine Art von Methode, als ob er diese Vision von ihr für einen bestimmten Zweck benötigte. Er vergrößerte sie, er färbte ihr Haar dunkler; aber körperlich gab es nicht viel an ihr zu ändern. Die kühnste Freiheit nahm er sich bei ihrem Verstand, den er aus eigenen Gründen erhaben und unfehlbar machen wollte, und der von solcher Unabhängigkeit war, dass er nur bei Ralph Denham von seinem hohen, raschen Flug abwich, aber bei ihm, obwohl er anfangs anspruchsvoll war, stürzte sie sich schließlich von ihrer Eminenz, um ihn mit ihrer Zustimmung zu krönen. Diese köstlichen Details sollten jedoch in all ihren Verästelungen in aller Ruhe ausgearbeitet werden; die Hauptsache war, dass Katharine Hilbery genügte; sie genügte für Wochen, vielleicht für Monate. Indem er sie nahm, hatte er sich etwas verschafft, dessen Fehlen in seinem Kopf seit geraumer Zeit eine kahle Stelle hinterlassen hatte. Er stieß einen Seufzer der Genugtuung aus; sein Bewusstsein von seiner tatsächlichen Position irgendwo in der Nähe von Knightsbridge kehrte zu ihm zurück, und bald saß er im Zug in Richtung Highgate.

Obwohl er so durch das Wissen um seinen neuen Besitz von beträchtlichem Wert gestützt wurde, war er nicht gegen die vertrauten Gedanken gefeit, die ihm die Vorstadtstraßen und die feuchten Sträucher, die in den Vorgärten wuchsen, und die absurden Namen, die in weißer Farbe auf die Tore dieser Gärten gemalt waren, nahelegten. Sein Weg führte bergauf, und seine Gedanken kreisten düster um das Haus, dem er sich näherte, wo er sechs oder sieben Geschwister, eine verwitwete Mutter und wahrscheinlich eine Tante oder einen Onkel vorfinden würde, die bei sehr hellem Licht zu einer unangenehmen Mahlzeit sitzen würden. Sollte er die Drohung in die Tat umsetzen, die ihm vor zwei Wochen eine solche Versammlung abgerungen hatte - die schreckliche Drohung, dass er, wenn am Sonntag Besuch käme, allein in seinem Zimmer zu Abend essen würde? Ein Blick in die Richtung von Miss Hilbery entschied ihn, noch in dieser Nacht Stellung zu beziehen, und dementsprechend gab er, nachdem er sich selbst hereingelassen und die Anwesenheit von Onkel Joseph mit einem Bowlerhut und einem sehr großen Regenschirm bestätigt hatte, dem Dienstmädchen seine Anweisungen und ging nach oben in sein Zimmer.

Er ging viele Treppen hinauf und bemerkte, wie er es selten bemerkt hatte, wie der Teppich immer schäbiger wurde, bis er ganz aufhörte, wie die Wände verfärbt waren, manchmal durch Kaskaden von Feuchtigkeit, manchmal durch die Umrisse von inzwischen entfernten Bilderrahmen, wie das Papier an den Ecken lose flatterte und ein großes Stück Putz von der Decke gefallen war. Das Zimmer selbst war ein trostloser Ort, um zu dieser ungünstigen Stunde zurückzukehren. Ein abgeflachtes Sofa würde später am Abend zum Bett werden; einer der Tische verbarg einen Waschapparat; seine Kleider und Stiefel waren auf unangenehme Weise mit Büchern vermischt, die das vergoldete Wappen des Colleges trugen; und zur Dekoration hingen an der Wand Fotografien von Brücken und Kathedralen und große, unscheinbare Gruppen unzureichend gekleideter junger Männer, die in Reihen übereinander auf Steinstufen saßen. Die Möbel und Vorhänge sahen schäbig aus, und nirgends gab es ein Anzeichen von Luxus oder gar von kultiviertem Geschmack, es sei denn, die billigen Klassiker im Bücherschrank waren ein Zeichen für ein Bemühen in dieser Richtung. Der einzige Gegenstand, der etwas über den Charakter des Besitzers des Zimmers verriet, war eine große Sitzstange, die am Fenster angebracht war, um Luft und Sonne einzufangen, und auf der eine zahme und offenbar altersschwache Saatkrähe trocken hin und her hüpfte. Der Vogel ließ sich, ermutigt durch einen Kratzer hinter dem Ohr, auf Denhams Schulter nieder. Er zündete sein Gasfeuer an und ließ sich in düsterer Geduld nieder, um auf sein Abendessen zu warten. Nachdem er einige Minuten so gesessen hatte, tauchte ein kleines Mädchen auf und sagte,

"Mutter sagt, kommst du nicht runter, Ralph? Onkel Joseph..."

"Sie sollen mir das Essen heraufbringen", sagte Ralph entschieden, woraufhin sie verschwand und die Tür einen Spalt breit offen ließ, um zu verschwinden. Nachdem Denham einige Minuten gewartet hatte, in denen weder er noch die Saatkrähe den Blick vom Feuer abwandten, murmelte er einen Fluch, lief die Treppe hinunter, fing das Stubenmädchen ab und schnitt sich eine Scheibe Brot und kaltes Fleisch. Als er das tat, sprang die Esszimmertür auf, eine Stimme rief "Ralph!", aber Ralph beachtete die Stimme nicht und lief mit seinem Teller nach oben. Er stellte ihn auf einem Stuhl ihm gegenüber ab und aß mit einer Wildheit, die teils dem Ärger, teils dem Hunger geschuldet war. Seine Mutter war also entschlossen, seine Wünsche nicht zu respektieren; er war eine Person ohne Bedeutung in seiner eigenen Familie; man schickte nach ihm und behandelte ihn wie ein Kind. Er dachte mit einem wachsenden Gefühl der Verletzung darüber nach, dass fast jede seiner Handlungen, seit er die Tür seines Zimmers geöffnet hatte, aus dem Griff des Familiensystems gewonnen worden war. Von Rechts wegen hätte er unten im Salon sitzen müssen, um seine Nachmittagsabenteuer zu beschreiben oder den Nachmittagsabenteuern anderer Leute zuzuhören; das Zimmer selbst, das Gasfeuer, der Sessel - alles war erkämpft worden; der unglückliche Vogel, dem die Hälfte der Federn ausgefallen war und der ein Bein von einer Katze lahmgelegt hatte, war unter Protest gerettet worden; aber was seine Familie ihm am meisten verübelte, so überlegte er, war sein Wunsch nach Privatsphäre. Allein zu speisen oder nach dem Essen allein zu sitzen, war platte Rebellion, die mit jeder Waffe der Heimlichkeit oder des offenen Appells bekämpft werden musste. Was missfiel ihm mehr - Täuschung oder Tränen? Aber jedenfalls konnten sie ihn nicht seiner Gedanken berauben; sie konnten ihn nicht zwingen zu sagen, wo er gewesen war oder wen er gesehen hatte. Das war seine eigene Angelegenheit; das war in der Tat ein Schritt in die richtige Richtung, und nachdem er seine Pfeife angezündet und die Reste seiner Mahlzeit für die Saatkrähe aufgeschnitten hatte, beruhigte Ralph seine eher übermäßige Gereiztheit und setzte sich hin, um über seine Aussichten nachzudenken.

Dieser besondere Nachmittag war ein Schritt in die richtige Richtung, denn es gehörte zu seinem Plan, Menschen jenseits des Familienkreises kennenzulernen, so wie es zu seinem Plan gehörte, in diesem Herbst Deutsch zu lernen und juristische Bücher für Mr. Hilberys "Critical Review" zu rezensieren. Er hatte immer Pläne gemacht, seit er ein kleiner Junge war; denn die Armut und die Tatsache, dass er der älteste Sohn einer großen Familie war, hatten ihm die Angewohnheit gegeben, Frühling und Sommer, Herbst und Winter als so viele Etappen in einem langen Feldzug zu betrachten. Obwohl er noch keine dreißig Jahre alt war, hatte diese Vorhersagegewohnheit zwei halbkreisförmige Linien über seinen Augenbrauen gezeichnet, die in diesem Moment drohten, sich in ihre gewohnte Form zu falten. Aber anstatt sich zum Nachdenken niederzulassen, stand er auf, nahm ein kleines Stück Pappe, auf dem in großen Buchstaben das Wort OUT stand, und hängte es an die Klinke seiner Tür. Dann spitzte er einen Bleistift an, zündete eine Leselampe an und schlug sein Buch auf. Aber noch immer zögerte er, sich zu setzen. Er kratzte den Turm, ging zum Fenster, zog die Vorhänge auf und blickte auf die Stadt hinunter, die dunstig leuchtend unter ihm lag. Er schaute über die Dämpfe hinweg in Richtung Chelsea, schaute einen Moment lang starr und kehrte dann zu seinem Stuhl zurück. Aber die ganze Dicke der Abhandlung eines gelehrten Anwalts über Delikte schirmte ihn nicht zufriedenstellend ab. Durch die Seiten hindurch sah er einen Salon, sehr leer und geräumig; er hörte leise Stimmen, er sah Frauengestalten, er konnte sogar den Geruch des Zedernholzes riechen, das im Rost flammte. Sein Geist entspannte sich und schien nun das wiederzugeben, was er damals unbewußt aufgenommen hatte. Er konnte sich an Mr. Fortescues genaue Worte erinnern und an die rollende Betonung, mit der er sie vortrug, und er begann zu wiederholen, was Mr. Fortescue in seiner eigenen Art über Manchester gesagt hatte. Dann begannen seine Gedanken durch das Haus zu wandern, und er fragte sich, ob es noch andere Räume wie den Salon gab, und er dachte unwillkürlich daran, wie schön das Badezimmer sein musste und wie gemächlich es war - das Leben dieser gepflegten Leute, die zweifellos immer noch im selben Zimmer saßen, nur dass sie sich umgezogen hatten und der kleine Mr. Anning da war und die Tante, die sich daran störte, dass das Glas des Bildes ihres Vaters zerbrochen war. Miss Hilbery hatte ihr Kleid gewechselt ("obwohl sie so ein hübsches trägt", hörte er ihre Mutter sagen), und sie unterhielt sich mit Mr. Anning, der weit über vierzig war und obendrein eine Glatze hatte, über Bücher. Wie friedlich und geräumig es war; und der Friede nahm ihn so vollständig in Besitz, dass seine Muskeln erschlafften, sein Buch aus der Hand fiel und er vergaß, dass die Stunde der Arbeit Minute um Minute verstrich.

Er wurde durch ein Knarren auf der Treppe geweckt. Mit einem schuldbewussten Schreck setzte er sich auf, runzelte die Stirn und blickte aufmerksam auf die sechsundfünfzigste Seite seines Buches. Ein Schritt hielt vor seiner Tür inne, und er wusste, dass die Person, wer auch immer es sein mochte, über das Plakat nachdachte und darüber debattierte, ob er dessen Anordnung befolgen sollte oder nicht. Gewiss, die Politik riet ihm, in selbstherrlichem Schweigen zu verharren, denn kein Brauch kann in einer Familie Wurzeln schlagen, wenn nicht jeder Verstoß dagegen in den ersten sechs Monaten oder so streng bestraft wird. Aber Ralph war sich eines deutlichen Wunsches bewusst, unterbrochen zu werden, und seine Enttäuschung war spürbar, als er das knarrende Geräusch etwas weiter unten auf der Treppe hörte, als hätte sein Besucher beschlossen, sich zurückzuziehen. Er stand auf, öffnete die Tür mit unnötiger Schroffheit und wartete auf dem Treppenabsatz. Die Person blieb gleichzeitig eine halbe Treppe tiefer stehen.

"Ralph?", sagte eine Stimme, fragend.

"Joan?"

"Ich wollte hochkommen, aber ich sah Ihren Hinweis."

"Nun, dann kommen Sie doch rein." Er verbarg seinen Wunsch unter einem Ton, der so widerwillig war, wie er es nur konnte.

Joan kam herein, aber sie achtete darauf, durch aufrechtes Stehen mit einer Hand auf dem Kaminsims zu zeigen, dass sie nur zu einem bestimmten Zweck da war, der sich erfüllte, sie würde gehen.

Sie war etwa drei oder vier Jahre älter als Ralph. Ihr Gesicht war rund, aber abgenutzt und drückte jene tolerante, aber ängstliche gute Laune aus, die das besondere Merkmal älterer Schwestern in großen Familien ist. Ihre angenehmen braunen Augen ähnelten denen von Ralph, nur im Ausdruck, denn während er geradlinig und scharf auf ein Objekt zu blicken schien, schien sie die Angewohnheit zu haben, alles aus vielen verschiedenen Blickwinkeln zu betrachten. Das ließ sie ihm um mehr Jahre älter erscheinen, als tatsächlich zwischen ihnen lag. Ihr Blick ruhte ein oder zwei Augenblicke auf der Saatkrähe. Dann sagte sie, ohne jede Vorrede:

"Es geht um Charles und Onkel Johns Angebot.... Mutter hat mit mir geredet. Sie sagt, sie kann es sich nicht leisten, nach diesem Semester für ihn zu bezahlen. Sie sagt, sie muss ohnehin um einen Überziehungskredit bitten."

"Das ist einfach nicht wahr", sagte Ralph.

"Nein. Das dachte ich mir. Aber sie wird mir nicht glauben, wenn ich es sage."

Ralph, als könne er die Länge dieses vertrauten Streits voraussehen, zog einen Stuhl für seine Schwester heran und setzte sich selbst.

"Störe ich nicht?", erkundigte sie sich.

Ralph schüttelte den Kopf, und eine Zeit lang saßen sie still. Die Linien bogen sich in Halbkreisen über ihren Augen.

"Sie versteht nicht, dass man Risiken eingehen muss", bemerkte er schließlich.

"Ich glaube, Mutter würde Risiken eingehen, wenn sie wüsste, dass Charles die Art von Junge ist, die davon profitiert."

"Er hat Köpfchen, nicht wahr?", sagte Ralph. Sein Tonfall hatte jenen Hauch von Kampfeslust angenommen, der seiner Schwester suggerierte, dass ein persönlicher Groll ihn dazu trieb, diese Haltung einzunehmen. Sie fragte sich, was es sein könnte, besann sich aber sofort und stimmte zu.

"In mancher Hinsicht ist er aber furchtbar rückständig, verglichen mit dem, was Sie in seinem Alter waren. Und er ist auch zu Hause schwierig. Er lässt Molly für sich schuften."

Ralph gab einen Laut von sich, der dieses spezielle Argument verharmloste. Es war Joan klar, dass sie eine der perversen Stimmungen ihres Bruders getroffen hatte, und er würde sich allem widersetzen, was seine Mutter sagte. Er nannte sie "sie", was ein Beweis dafür war. Sie seufzte unwillkürlich, und der Seufzer ärgerte Ralph, und er rief irritiert aus:

"Es ist eine ziemlich harte Linie, einen Jungen mit siebzehn Jahren in ein Büro zu stecken!"

"Niemand will ihn in ein Büro stecken", sagte sie.

Auch sie wurde ärgerlich. Sie hatte den ganzen Nachmittag damit verbracht, mit ihrer Mutter ermüdende Details über Erziehung und Kosten zu besprechen, und sie war zu ihrem Bruder gekommen, um Hilfe zu bekommen, ermutigt, eher irrational, Hilfe zu erwarten durch die Tatsache, dass er den ganzen Nachmittag irgendwo unterwegs war, sie wusste nicht und wollte nicht fragen, wo.

Ralph mochte seine Schwester, und ihre Gereiztheit ließ ihn denken, wie ungerecht es war, dass all diese Lasten auf ihren Schultern lasteten.

"Die Wahrheit ist", bemerkte er düster, "dass ich Onkel Johns Angebot hätte annehmen sollen. Ich hätte jetzt sechshundert im Jahr verdienen müssen."

"Das glaube ich keinen Augenblick lang", erwiderte Joan schnell und bereute ihre Verärgerung. "Die Frage, die sich mir stellt, ist, ob wir nicht auf irgendeine Weise unsere Ausgaben reduzieren könnten."

"Ein kleineres Haus?"

"Weniger Diener, vielleicht."

Weder Bruder noch Schwester sprachen mit großer Überzeugung, und nachdem sie einen Moment lang darüber nachgedacht hatten, was diese vorgeschlagenen Reformen in einem streng sparsamen Haushalt bedeuteten, verkündete Ralph sehr entschieden:

"Das kommt nicht in Frage."

Es kam nicht in Frage, dass sie sich noch mehr Hausarbeit aufbürden sollte. Nein, die Not musste auf ihn fallen, denn er war fest entschlossen, dass seine Familie so viele Chancen haben sollte, sich zu profilieren, wie andere Familien - wie zum Beispiel die Hilberys - es hatten. Er glaubte insgeheim und ziemlich trotzig, denn es war eine nicht zu beweisende Tatsache, dass seine Familie etwas sehr Bemerkenswertes an sich hatte.

"Wenn Mutter kein Risiko eingehen will-"

"Sie können wirklich nicht erwarten, dass sie sich wieder verkauft."

"Sie sollte es als eine Investition betrachten; aber wenn sie das nicht will, müssen wir einen anderen Weg finden, das ist alles."

In diesem Satz war eine Drohung enthalten, und Joan wusste, ohne zu fragen, was die Drohung war. Im Laufe seines Berufslebens, das sich nun über sechs oder sieben Jahre erstreckte, hatte Ralph vielleicht drei- oder vierhundert Pfund gespart. In Anbetracht der Opfer, die er gebracht hatte, um diese Summe anzulegen, erstaunte es Joan immer wieder, dass er sie zum Glücksspiel benutzte, Aktien kaufte und wieder verkaufte, sie mal vermehrte, mal verminderte und immer Gefahr lief, jeden Penny davon an einem Tag zu verlieren. Aber obwohl sie sich darüber wunderte, konnte sie nicht umhin, ihn für seine seltsame Kombination aus spartanischer Selbstbeherrschung und dem, was ihr als romantische und kindische Torheit erschien, umso mehr zu lieben. Ralph interessierte sie mehr als jeder andere auf der Welt, und sie unterbrach oft mitten in einer dieser wirtschaftlichen Diskussionen, trotz deren Ernsthaftigkeit, um einen neuen Aspekt seines Charakters zu betrachten.

"Ich glaube, du wärst töricht, dein Geld auf den armen alten Charles zu setzen", bemerkte sie. "So gern ich ihn auch habe, er scheint mir nicht gerade brillant zu sein.... Außerdem, warum sollten Sie geopfert werden?"

"Meine liebe Joan", rief Ralph aus und streckte sich mit einer Geste der Ungeduld, "siehst du nicht, dass wir alle geopfert werden müssen? Was nützt es, es zu leugnen? Was nützt es, sich dagegen zu wehren? So ist es immer gewesen, so wird es immer sein. Wir haben kein Geld und werden nie Geld haben. Wir werden uns nur jeden Tag unseres Lebens in der Mühle drehen, bis wir umfallen und sterben, erschöpft, wie die meisten Menschen, wenn man es sich überlegt."

Joan sah ihn an, öffnete die Lippen, als wolle sie sprechen, und schloss sie wieder. Dann sagte sie, sehr zaghaft:

"Bist du nicht glücklich, Ralph?"

"Nein. Und Sie? Vielleicht bin ich aber so glücklich wie die meisten Menschen. Gott weiß, ob ich glücklich bin oder nicht. Was ist Glück?"

Er blickte mit einem halben Lächeln, trotz seiner düsteren Irritation, auf seine Schwester. Sie sah wie immer aus, als würde sie eine Sache mit einer anderen abwägen und sie zusammenhalten, bevor sie sich entschied.

"Glück", sagte sie schließlich rätselhaft, eher als ob sie das Wort probieren würde, und dann hielt sie inne. Sie hielt eine ganze Weile inne, als ob sie das Glück in all seinen Facetten betrachten würde. "Hilda war heute hier", nahm sie plötzlich wieder auf, als hätten sie nie von Glück gesprochen. "Sie hat Bobbie mitgebracht - er ist jetzt ein feiner Junge." Ralph bemerkte mit einem Hauch von Ironie, dass sie nun schnell von dieser gefährlichen Annäherung an die Intimität zu Themen von allgemeinem und familiärem Interesse übergehen wollte. Nichtsdestotrotz, so überlegte er, war sie die Einzige in seiner Familie, mit der er über Glück reden konnte, obwohl er mit Miss Hilbery bei ihrer ersten Begegnung sehr wohl über Glück hätte reden können. Er betrachtete Joan kritisch und wünschte, sie sähe in ihrem hohen grünen Kleid mit dem verblichenen Besatz nicht so provinziell oder vorstädtisch aus, so geduldig und fast resigniert. Er begann sich zu wünschen, ihr von den Hilberys zu erzählen, um sie zu beschimpfen, denn in dem Miniaturkampf, der so oft zwischen zwei schnell aufeinanderfolgenden Lebenseindrücken tobt, gewann das Leben der Hilberys in seinem Kopf die Oberhand über das Leben der Denhams, und er wollte sich versichern, dass es irgendeine Eigenschaft gab, in der Joan Miss Hilbery unendlich übertraf. Er hätte das Gefühl haben müssen, dass seine eigene Schwester origineller war und eine größere Vitalität besaß als Miss Hilbery; aber sein Haupteindruck von Katharine war jetzt der einer Person von großer Vitalität und Gelassenheit; und im Moment konnte er nicht erkennen, was die arme liebe Joan von der Tatsache gewonnen hatte, dass sie die Enkelin eines Mannes war, der einen Laden führte und selbst ihren eigenen Lebensunterhalt verdiente. Die unendliche Tristesse und Erbärmlichkeit ihres Lebens bedrückte ihn, trotz seiner grundsätzlichen Überzeugung, dass sie als Familie irgendwie bemerkenswert waren.

"Sollst du mit Mutter sprechen?" Joan erkundigte sich. "Denn du siehst, die Sache muss geklärt werden, auf die eine oder andere Weise. Charles muss an Onkel John schreiben, wenn er dorthin geht."

Ralph seufzte ungeduldig.

"Ich nehme an, dass es so oder so nicht viel ausmacht", rief er aus. "Er ist auf lange Sicht zum Elend verdammt."

Eine leichte Röte trat auf Joans Wange.

"Du weißt, dass du Unsinn redest", sagte sie. "Es tut niemandem weh, seinen Lebensunterhalt selbst verdienen zu müssen. Ich bin sehr froh, dass ich meinen verdienen muss."

Ralph freute sich, dass sie das spürte, und wünschte, dass sie weitermachte, aber er fuhr fort, pervers genug.

"Ist das nicht nur, weil du vergessen hast, wie man sich amüsiert? Du hast nie Zeit für etwas Anständiges..."

"Wie zum Beispiel?"

"Na ja, spazieren gehen, oder Musik, oder Bücher, oder interessante Leute treffen. Du machst nie etwas, was sich wirklich lohnt, mehr als ich."

"Ich denke immer, man könnte dieses Zimmer viel schöner machen, wenn man wollte", bemerkte sie.

"Was spielt es für eine Rolle, was für ein Zimmer ich habe, wenn ich gezwungen bin, die besten Jahre meines Lebens damit zu verbringen, in einem Büro Urkunden zu verfassen?"

"Sie sagten vor zwei Tagen, dass Sie das Gesetz so interessant finden."

"So ist es, wenn man es sich leisten könnte, etwas darüber zu wissen."

("Das ist Herbert, der jetzt erst ins Bett geht", warf Joan ein, als eine Tür auf dem Treppenabsatz energisch zuschlug. "Und dann steht er morgen früh nicht mehr auf.")

Ralph schaute an die Decke und presste die Lippen fest aufeinander. Warum, so fragte er sich, konnte Joan ihren Geist nicht einen Moment lang von den Details des häuslichen Lebens lösen? Es schien ihm, dass sie sich immer mehr darin verstrickte und zu immer kürzeren und weniger häufigen Flügen in die Außenwelt fähig war, und dabei war sie erst dreiunddreißig.

"Bezahlen Sie jetzt jemals Anrufe?", fragte er unvermittelt.

"Ich habe nicht oft die Zeit dazu. Warum fragen Sie?"

"Es könnte eine gute Sache sein, neue Leute kennenzulernen, das ist alles."

"Armer Ralph!", sagte Joan plötzlich mit einem Lächeln. "Du denkst, deine Schwester wird sehr alt und sehr träge - das ist es doch, oder?"

"Ich denke nichts dergleichen", sagte er beherzt, aber er errötete. "Aber du führst ein Hundeleben, Joan. Wenn du nicht in einem Büro arbeitest, machst du dir Sorgen um den Rest von uns. Und ich bin nicht sehr gut zu dir, fürchte ich."

Joan erhob sich und stand einen Moment lang da, wärmte ihre Hände und überlegte offenbar, ob sie noch etwas sagen sollte oder nicht. Ein Gefühl großer Vertrautheit verband den Bruder und die Schwester, und die halbkreisförmigen Linien über ihren Augenbrauen verschwanden. Nein, es gab auf beiden Seiten nichts mehr zu sagen. Joan strich mit der Hand über den Kopf ihres Bruders, als sie an ihm vorbeiging, murmelte eine gute Nacht und verließ das Zimmer. Einige Minuten lang, nachdem sie gegangen war, lag Ralph ruhig da und stützte seinen Kopf auf seine Hand, aber allmählich füllten sich seine Augen mit Gedanken, und die Linie erschien wieder auf seiner Stirn, als der angenehme Eindruck von Kameradschaft und alter Sympathie nachließ und er allein weiterdenken musste.

Nach einiger Zeit schlug er sein Buch auf und las unablässig weiter, wobei er ein- oder zweimal auf die Uhr schaute, als hätte er sich eine Aufgabe gestellt, die er in einer bestimmten Zeitspanne zu erledigen hatte. Ab und zu hörte er Stimmen im Haus und das Schließen von Zimmertüren, was ihm zeigte, dass das Gebäude, an dessen Spitze er saß, in jeder seiner Zellen bewohnt war. Als es Mitternacht schlug, schlug Ralph sein Buch zu und stieg mit einer Kerze in der Hand ins Erdgeschoss hinab, um sich zu vergewissern, dass alle Lichter erloschen und alle Türen verschlossen waren. Es war ein fadenscheiniges, abgenutztes Haus, das er so untersuchte, als hätten die Insassen alle Üppigkeit und Fülle bis an den Rand des Anstands abgegrast; und in der Nacht, des Lebens beraubt, waren kahle Stellen und alte Flecken unangenehm sichtbar. Katharine Hilbery, dachte er, würde es ohne weiteres verurteilen.

Kapitel 3

Denham hatte Katharine Hilbery vorgeworfen, einer der vornehmsten Familien Englands anzugehören, und wenn sich jemand die Mühe macht, Mr. Galtons "Hereditary Genius" zu konsultieren, wird er feststellen, dass diese Behauptung nicht weit von der Wahrheit entfernt ist. Die Alardyces, die Hilberys, die Millingtons und die Otways scheinen zu beweisen, dass Intellekt ein Besitz ist, der fast unbegrenzt von einem Mitglied einer bestimmten Gruppe auf ein anderes geworfen werden kann, und zwar mit der scheinbaren Gewissheit, dass die brillante Gabe von neun von zehn der privilegierten Rasse sicher gefangen und gehalten wird. Sie waren einige Jahre lang auffällige Richter und Admirale, Anwälte und Diener des Staates gewesen, bevor der Reichtum des Bodens in der seltensten Blüte kulminierte, derer sich eine Familie rühmen kann, einem großen Schriftsteller, einem unter den Dichtern Englands herausragenden Dichter, einem Richard Alardyce; und nachdem sie ihn hervorgebracht hatten, bewiesen sie einmal mehr die erstaunlichen Tugenden ihrer Rasse, indem sie unbekümmert wieder mit ihrer üblichen Aufgabe fortfuhren, bedeutende Männer zu züchten. Sie waren mit Sir John Franklin zum Nordpol gesegelt und mit Havelock zum Relief von Lucknow geritten, und wenn sie nicht als fest auf Felsen gegründete Leuchttürme für die Führung ihrer Generation dienten, waren sie beständige, brauchbare Kerzen, die die gewöhnlichen Kammern des täglichen Lebens erhellten. Welchen Beruf man auch immer betrachtete, es gab einen Warburton oder einen Alardyce, einen Millington oder einen Hilbery irgendwo in Autorität und Prominenz.

Man kann in der Tat sagen, dass die englische Gesellschaft, so wie sie ist, keine großen Verdienste erfordert, wenn man einmal einen bekannten Namen trägt, um in eine Position zu gelangen, in der es im Großen und Ganzen leichter ist, bedeutend zu sein als obskur. Und wenn dies auf die Söhne zutrifft, so sind auch die Töchter, selbst im neunzehnten Jahrhundert, geneigt, bedeutende Leute zu werden - Philanthropen und Pädagogen, wenn sie Jungfern sind, und die Ehefrauen angesehener Männer, wenn sie heiraten. Es ist wahr, dass es in der Alardyce-Gruppe einige beklagenswerte Ausnahmen von dieser Regel gab, was darauf hinzudeuten scheint, dass die Kadetten solcher Häuser schneller zum Schlechten gehen als die Kinder gewöhnlicher Väter und Mütter, als ob es irgendwie eine Erleichterung für sie wäre. Aber im Großen und Ganzen hielten sich die Alardyces und ihre Verwandten in diesen ersten Jahren des zwanzigsten Jahrhunderts gut über Wasser. Man findet sie an den Spitzen der Berufe, mit Buchstaben hinter ihren Namen; sie sitzen in luxuriösen öffentlichen Ämtern, mit privaten Sekretärinnen zu ihnen beigefügt; sie schreiben solide Bücher in dunklen Einbänden, von den Pressen der beiden großen Universitäten ausgegeben, und wenn einer von ihnen stirbt die Chancen, dass ein anderer von ihnen schreibt seine Biographie.

Nun war die Quelle dieses Adels natürlich der Dichter, und seine unmittelbaren Nachkommen waren daher mit größerem Glanz ausgestattet als die Nebenzweige. Mrs. Hilbery war aufgrund ihrer Stellung als einziges Kind des Dichters das geistige Oberhaupt der Familie, und Katharine, ihre Tochter, hatte unter allen Vettern und Verwandten einen etwas höheren Rang, umso mehr, als sie ein Einzelkind war. Die Alardyces hatten geheiratet und untereinander geheiratet, und ihre Nachkommen waren im Allgemeinen sehr zahlreich und hatten die Angewohnheit, sich regelmäßig in den Häusern der anderen zu Mahlzeiten und Familienfeiern zu treffen, die einen halb-sakralen Charakter erlangt hatten und so regelmäßig eingehalten wurden wie die Tage des Festes und des Fastens in der Kirche.

In vergangenen Zeiten hatte Mrs. Hilbery alle Dichter, alle Romanciers, alle schönen Frauen und vornehmen Männer ihrer Zeit gekannt. Da diese nun entweder tot oder in ihrer gebrechlichen Herrlichkeit zurückgezogen waren, machte sie ihr Haus zu einem Treffpunkt für ihre eigenen Verwandten, denen sie das Vergehen der großen Tage des neunzehnten Jahrhunderts beklagte, als jede Abteilung von Buchstaben und Kunst in England durch zwei oder drei illustre Namen vertreten war. Wo sind ihre Nachfolger? fragte sie, und das Fehlen eines Dichters oder Malers oder Romanciers von echtem Kaliber in der heutigen Zeit war ein Thema, über das sie gerne nachdachte, in einer Stimmung wohlwollender Reminiszenz, die schwer zu stören gewesen wäre, wenn es nötig gewesen wäre. Aber sie war weit davon entfernt, die jüngere Generation als minderwertig zu betrachten. Sie hieß sie sehr herzlich in ihrem Haus willkommen, erzählte ihnen ihre Geschichten, gab ihnen Sovereigns und Eis und gute Ratschläge und umwebte sie mit Romanzen, die meist keine Ähnlichkeit mit der Wahrheit hatten.

Die Qualität ihrer Geburt sickerte aus einem Dutzend verschiedener Quellen in Katharines Bewusstsein, sobald sie in der Lage war, etwas wahrzunehmen. Über dem Kamin ihres Kinderzimmers hing eine Fotografie des Grabes ihres Großvaters in Poets' Corner, und man sagte ihr in einem jener Momente erwachsenen Selbstbewusstseins, die den kindlichen Verstand so ungeheuer beeindrucken, dass er dort begraben sei, weil er ein "guter und großer Mann" gewesen sei. Später, an einem Jahrestag, wurde sie von ihrer Mutter in einer Droschke durch den Nebel gefahren und bekam einen großen Strauß heller, duftender Blumen, um ihn auf sein Grab zu legen. Die Kerzen in der Kirche, der Gesang und das Dröhnen der Orgel, das alles, so dachte sie, war ihm zu Ehren. Immer wieder wurde sie hinunter in den Salon gebracht, um den Segen irgendeines furchtbar vornehmen alten Mannes zu empfangen, der, selbst für ihr kindliches Auge, etwas abseits saß, alle zusammengerückt und einen Stock umklammernd, anders als ein gewöhnlicher Besucher im eigenen Sessel ihres Vaters, und ihr Vater selbst war auch da, anders als er selbst, ein wenig aufgeregt und sehr höflich. Diese gewaltigen alten Gestalten pflegten sie in den Arm zu nehmen, ihr sehr scharf in die Augen zu sehen und sie dann zu segnen und ihr zu sagen, dass sie aufpassen und ein braves Mädchen sein müsse, oder in ihrem Gesicht einen Blick zu entdecken, der dem von Richard als kleinem Jungen ähnelte. Das zog die glühende Umarmung ihrer Mutter nach sich, und sie wurde sehr stolz in das Kinderzimmer zurückgeschickt, mit einem geheimnisvollen Gefühl für einen wichtigen und unerklärlichen Zustand der Dinge, den die Zeit ihr nach und nach enthüllte.