Star Trek - Die Eugenischen Kriege: Der Aufstieg und Fall des Khan Noonien Singh 1 E-Book

Greg Cox

• Herausgeber: Cross Cult
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Serie: Star Trek - Die Eugenischen Kriege
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2015

Seitenzahl: 707

Beschreibung

Selbst Jahrhunderte später werden die letzten Jahrzehnte des zwanzigsten Jahrhunderts - von denen, die die Wahrheit kennen - immer noch als das dunkelste und gefährlichste Kapitel der Menschheitsgeschichte betrachtet. Es gibt noch viele offene Fragen über die schrecklichen Eugenischen Kriege, die während der 1990er auf der Erde tobten. Es war ein apokalyptischer Konflikt, der die Zivilisation an den Rand eines neuen finsteren Mittelalters brachte. Im Jahr 1974 startet ein Konsortium von Wissenschaftlern das Chrysalis-Projekt, ein streng geheimes Genforschungsexperiment. Das Ziel ist nicht weniger als die Erschaffung künstlich verbesserter Männer und Frauen: klüger, schneller und stärker als gewöhnliche Menschen - eine Superrasse, um die Führung des gesamten Planeten zu übernehmen. Gary Seven, ein Undercover-Agent einer hochentwickelten außerirdischen Spezies, ist von den Zielen des Projekts zutiefst beunruhigt. Mit seiner Kollegin Roberta Lincoln und der geheimnisvollen Isis riskiert er Kopf und Kragen, um die heimtückischen Pläne zu vereiteln und die Bedrohung auszulöschen, die das Projekt für die Zukunft darstellt. Aber vielleicht ist es schon zu spät. Eine Generation von Übermenschen wurde bereits erschaffen. "Und erneut ist Cox ein genialer Wurf gelungen. Ein Must-Read und ein Edelstein unter den STAR TREK-Romanen." - Christian Freitag, Trekzone.de

Leseprobe

STAR TREK™

DER AUFSTIEG UND FALLDES KHAN NOONIEN SINGHIGREG COX

Based onStar Trekcreated by Gene Roddenberry

Ins Deutsche übertragen vonStephanie Pannen & Susanne Picard

Die deutsche Ausgabe vonSTAR TREK: DIE EUGENISCHEN KRIEGE – DER AUFSTIEG UND FALL DES KHAN NOONIEN SINGH Iwird herausgegeben von Amigo Grafik, Teinacher Straße 72, 71634 Ludwigsburg.Herausgeber: Andreas Mergenthaler und Hardy Hellstern, Übersetzung: Stephanie Pannen und Susanne Picard; verantwortlicher Redakteur und Lektorat: Markus Rohde; Lektorat: Katrin Aust und Gisela Schell;Satz: Rowan Rüster/Amigo Grafik; Cover Artwork: Martin Frei; Print-Ausgabe gedrucktvon CPI Morvia Books s.r.o., CZ-69123 Pohorelice. Printed in the Czech Republic.

Titel der Originalausgabe:STAR TREK: THE EUGENIC WARS – THE RISE AND FALL OF KHAN NOONIEN SINGH – VOLUME ONE

German translation copyright © 2015 by Amigo Grafik GbR.

Original English language edition copyright © 2001 by CBS Studios Inc. All rights reserved.

™ & © 2015 CBS Studios Inc. STAR TREK and related marks and logos are trademarks of CBS Studios Inc.All Rights Reserved.

This book is published by arrangement with Pocket Books, a Division of Simon & Schuster, Inc., pursuant to an exclusive license from CBS Studios Inc.

Print ISBN 978-3-86425-439-0 (Mai 2015) · E-Book ISBN 978-3-86425-472-7 (Mai 2015)

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Inhalt

DANKSAGUNGEN

PROLOG

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

NACHWORT

Für Cyn und Dave

DANKSAGUNGEN

Wie uns die Geschichte lehrt, führt niemand die Eugenischen Kriege allein. Ich danke meinem Lektor John Ordover für seine frühe Anwerbung, meinen Agenten Russ Galen und Anna Ghosh für das Sichern entscheidender Verteidigungsfonds und der gesamten Malibu Lunch Group, die mich während der Kriegsjahre mit Rat und Tat unterstützt hat.

Außerdem danke ich Sumi Lee für den Deutschunterricht, Kim Kindya für die Modetipps und kubanischen Schimpfwörter, Josepha Sherman und Amy Goldschlager für ihre Augenzeugenberichte über Lenins Mausoleum, Marina Frants für ihre Tipps zu russischer Grammatik und Vokabeln, den Star Trek Timeliners für Auskünfte zu Sternzeiten und natürlich Robert Lansing, Teri Garr und Ricardo Montalban für die Inspiration.

Schließlich möchte ich noch Karen Palinko für das sorgfältige Korrekturlesen und kühne editorische Einsichten danken. Und an Alex, danke, dass deine Einstellung so viel besser ist als die von Isis.

»Wir wollen keine Cäsaren.«– Jawaharlal NehruErster Premierminister von Indien

PROLOG

Logbuch des Captains, Sternzeit 7004,1.Die Enterprise ist auf streng geheimen Befehl des Sternenflottenkommandos unterwegs zur Paragon-Kolonie auf dem Planeten Sycorax, um den vor Kurzem eingegangenen Aufnahmeantrag für die Vereinigte Föderation der Planeten zu prüfen. Der problematische Sachverhalt, um den es geht, ist einer der fundamentalsten Föderationsgrundsätze, ein Jahrhunderte altes Tabu, das an Bedeutung und Unantastbarkeit nur von der Obersten Direktive übertroffen wird …

»Genmanipulation? An Menschen?« Dr. Leonard McCoy war sichtbar schockiert. Er starrte über den Konferenztisch hinweg zu seinem Freund und Captain James T. Kirk, als könne er kaum glauben, was er da hörte. Sein stets mürrisches Gesicht wirkte sogar noch verärgerter als sonst. »Haben die Bürohengste da oben vollkommen ihren Verstand verloren? Menschliche Genmanipulation ist in der gesamten Föderation verboten – und zwar aus gutem Grund!«

Kirk musste über die vorhersehbare Reaktion seines Freunds schmunzeln. Da die Einzelheiten dieser Mission auf Befehl der Sternenflotte nur den Personen mitgeteilt werden durften, die sie kennen mussten, saßen sie mit Mr. Spock allein im Hauptbesprechungsraum. Kirk saß am Kopfende des langen rechteckigen Tischs, während sich Spock und McCoy an der polierten braunen Oberfläche gegenübersaßen. Mir hätte klar sein müssen, dass McCoy so reagieren würde, dachte Kirk.

»Beruhige dich, Pille«, sagte er zu McCoy. »Niemand spricht davon, das Verbot einfach so aufzuheben. Es soll lediglich neu darüber nachgedacht werden. Schließlich sind die Eugenischen Kriege dreihundert Jahre her. Man könnte argumentieren, dass die Leute heutzutage viel zivilisierter sind und wir nicht zwangsläufig die gleichen Fehler wie unsere Vorfahren machen würden.«

»Obwohl diese Fehler beinahe alles Leben auf der Erde zerstört hätten?« McCoy schüttelte heftig den Kopf. »Die Zivilisation mag vielleicht weiter sein, aber ich bin mir nicht sicher, ob die Leute wirklich intelligenter geworden sind, besonders wenn es darum geht, mit unserem eigenen genetischen Bauplan herumzuspielen.« Der Arzt sah Kirk prüfend an. »Meine Güte, Jim, du hast Khan doch kennengelernt. Erinnerst du dich nicht daran, was für ein Monster er war?«

Kirk nickte. Bei der Erwähnung dieses Namens wurde sein Gesichtsausdruck ernst. Es war erst vier Jahre her, seit der Captain den Fehler begangen hatte, die genetisch veränderte Besatzung der S.S. Botany Bay wiederzubeleben, die seit ihrer katastrophalen Niederlage in den berüchtigten Eugenischen Kriegen und ihrer daraus resultierenden Flucht von der Erde in den 1990ern in einem Kälteschlaf gefangen gewesen war. Ihrem charismatischen Anführer Khan Noonien Singh war es kurzzeitig gelungen, die Enterprise in seine Gewalt zu bringen. Er hätte Kirk fast umgebracht, bevor es dem Captain gelungen war, das Blatt zu wenden und Khan mit seinen Supermenschen auf einem primitiven Planeten in der Nähe des Mutara-Sektors auszusetzen.

Das war verdammt knapp, erinnerte sich Kirk. Er konnte es McCoy nicht verübeln, die bloße Existenz von Khan als schlagendes Argument gegen diese Art genetischer Einmischung aufzuführen.

»Du hast ja recht, Pille«, versicherte Kirk ihm. »Tatsächlich war es sogar unsere direkte Erfahrung mit Khan und seinen Anhängern, die Commodore Mendez davon überzeugt hat, diese Mission der Enterprise zu übertragen. Unsere Empfehlungen werden vor dem Föderationsrat großes Gewicht haben, wenn er nächste Woche über die Zukunft der Kolonie auf Sycorax entscheidet.«

»Du meinst wohl deine Empfehlung«, erwiderte McCoy ohne Groll. Der Arzt schien ein wenig besänftigt zu sein, nachdem sich Kirk seine Bedenken so aufmerksam angehört hatte.

»Was ist das denn überhaupt für eine Geschichte mit dieser sogenannten Paragon-Kolonie? Wie zum Henker ist es im dreiundzwanzigsten Jahrhundert zu einer Gemeinschaft genetisch veränderter Menschen gekommen?«

Kirk ließ Spock McCoy über die Hintergründe der Kolonie aufklären. »Die Galaxis ist ein riesiger Ort«, setzte der Vulkanier an, »und groß genug, dass diejenigen, die die Regeln ihrer Gesellschaft ablehnen, weit entfernt von jeder kontrollierenden Autorität ihre eigenen Gemeinschaften gründen können. Genauer gesagt wurde die Paragon-Kolonie vor über einem Jahrhundert außerhalb des Einflussbereichs der Föderation gegründet, von Individuen, die eine genetisch verbesserte Gesellschaft erschaffen wollten. Die Kolonie hatte wenig bis gar keinen Kontakt zu Außenstehenden, bis sie vor Kurzem diskret eine Föderationsmitgliedschaft beantragt hat. Im Austausch für besagte Mitgliedschaft bietet sie der Föderation Generationen umfassendes Wissen über menschliche Genmanipulation an.«

»Was zufällig gegen eines unserer ältesten und weisesten Gesetze verstößt!«, erwiderte McCoy beißend. »Und die hohen Tiere daheim ziehen diesen Antrag ernsthaft in Erwägung?« Er verdrehte die Augen. »Gott steh uns bei!«

»Um ehrlich zu sein, Pille«, gestand Kirk, »ist es hauptsächlich die Sternenflotte, die brennend am Antrag der Kolonie interessiert ist. Aus Gründen galaktischer Sicherheit. Noch bevor diese Paragon-Sache überhaupt aufgekommen ist, gab es streng geheime Diskussionen darüber, das Verbot von menschlichen Eugenikprogrammen abzuschaffen oder zumindest zu lockern. Ein paar unserer besten Strategen haben die Sternenflotte auf die Tatsache aufmerksam gemacht, dass die Menschheit von Spezies wie den Romulanern und den Klingonen bedroht wird, die gewöhnlichen Menschen in vielerlei Hinsicht überlegen sind. Sie argumentieren, dass wir die »genetische Lücke« schließen sollten, indem wir verbesserte Menschen züchten, die den fremdartigen Spezies, denen wir begegnen könnten, gewachsen sind. Es gibt sogar Gerüchte, dass die Klingonen bereits ihre eigenen Genmanipulationsprojekte begonnen haben und dass wir möglicherweise in einem Rennen um genetische Aufrüstung ins Hintertreffen geraten könnten.«

McCoy wirkte regelrecht erschüttert. »Die Klingonen springen von einer Evolutionsklippe, also sollten wir uns beeilen, ihnen hinterherzuspringen? Das ist genau die Art von Argumentation, die vor ein paar Jahrhunderten fast die Menschheit ausgerottet hätte.« Als sich McCoy zu Kirk vorlehnte, nahm seine Stimme eine leidenschaftliche Dringlichkeit an. »Ich kann nicht für die Romulaner sprechen, Jim, aber ich bin mir verdammt sicher, dass wir Menschen noch nicht bereit sind, mit unseren eigenen Chromosomen Gott zu spielen. Du meine Güte, wir sprechen hier von dem, was uns überhaupt erst zu Menschen macht!«

Spock verschränkte nachdenklich seine Finger ineinander. »Trotz der bedauernswerten Erfahrungen der Menschheit auf diesem Gebiet gibt es eine Reihe anderer intelligenter Spezies, die Eugenik betreiben, ohne die in Ihrer Geschichte verzeichneten negativen Konsequenzen zu erleiden. Zum Beispiel die Horta von Janus VI: Alle fünfzigtausend Jahre wählen sie die Beste ihrer Generation aus, die alleinige Mutter der nächsten Generation von Hortas zu werden. Dies ist selektive Zucht, um ihre Spezies stetig zu verbessern.« Spock warf einen ironischen Blick zu McCoy. »Wie Sie selbst bestätigen können, Doktor, hat dieser Prozess eine beachtlich zivilisierte und intelligente Lebensform erschaffen.«

Kirk unterdrückte ein Schmunzeln, da ihn der übliche Kleinkrieg seiner Freunde wie immer amüsierte. Er konnte immer darauf vertrauen, dass Spock und McCoy bei jedem Thema auf unterschiedlichen Seiten standen. Das war einer der Gründe, warum er es sich zur Regel gemacht hatte, beiden immer genau zuzuhören.

»Ich hätte wissen müssen, dass Sie diese wahnsinnige Unternehmung gutheißen«, schimpfte McCoy und warf Spock einen skeptischen Blick zu. »Was könnte man auch sonst von jemandem erwarten, dessen Volk alles getan hat, um sich jede Spur von Gefühl wegzuzüchten?«

Spock ließ der Ausbruch des Arztes natürlich unbeeindruckt. »Die vulkanische Ablehnung von Emotionen«, korrigierte er McCoy, »ist das Ergebnis einer zweitausend Jahre alten intellektuellen und philosophischen Disziplin, und keine Sache bloßer Biologie. Des Weiteren habe ich nicht gesagt, dass ich den Antrag der Paragon-Kolonie auf Aufnahme in die Föderation gutheiße. Momentan sind die Fakten, um eine solche Entscheidung zu treffen, noch unzureichend. Ich habe lediglich beobachtet, dass Gentechnik und Selektion auf Basis der galaktischen Geschichte nicht grundsätzlich gefährlich ist.«

McCoy seufzte resigniert. »Warum versuche ich überhaupt, mit Ihnen zu diskutieren, Sie spitzohriger Trikorder auf Beinen?« Er sank in seinen Sessel zurück und sah Kirk fragend an. »Was ist mit dir, Jim? Was hältst du von der ganzen Sache?«

Gute Frage, dachte der Captain. Seine ursprüngliche Reaktion auf die geheime Botschaft des Commodore hatte der McCoys geähnelt: Warum riskieren, einen neuen Khan zu erschaffen? Doch nun fühlte er sich verpflichtet, genauer über die Angelegenheit nachzudenken. Das ursprüngliche Verbot, mit der menschlichen DNA zu spielen, war von einer Generation erlassen worden, die den Schrecken der Eugenischen Kriege noch selbst miterlebt hatte. Man könnte also sagen, dass dieses bedingungs- und ausnahmslose Gesetz eine Überreaktion auf die Verbrechen Khans und seiner Zeitgenossen war. Vielleicht war es wirklich Zeit, einen neuen, weniger emotionalen Blick auf die potenziellen Vor- und Nachteile der Gentechnik zu werfen …?

»Ich glaube, es war Samuel Hopkins vom Ersten Kontinentalkongress, der sagte, dass ihm niemals ein Thema begegnet sei, das so gefährlich wäre, dass man nicht darüber reden könne«, erwiderte Kirk nachdrücklich. »Und in diesem Sinne, meine Herren, habe ich vor, aufgeschlossen zu bleiben, bis wir auf Sycorax angekommen sind und hören, was die Kolonisten zu sagen haben. Außerdem will ich mit eigenen Augen sehen, wie eine genetisch veränderte Gesellschaft aussieht.« Er erhob sich von seinem Platz am Kopfende. »Damit ist diese Besprechung beendet. Danke, Pille, Mr. Spock. Sie können nun zu Ihren Posten zurückkehren. Bitte betrachten Sie die Details unserer Mission nach Sycorax bis auf Weiteres als geheim. Wir wollen keine unnötigen Diskussionen auslösen, bevor sich die Sternenflotte auf einen angemessenen Kurs geeinigt hat.«

»Was immer du sagst, Jim.« McCoy stand auf und trat vom Tisch zurück. »Ich beneide dich nicht um die Entscheidung, die du treffen musst. Du sitzt wirklich zwischen allen Stühlen.« Die automatische Tür glitt auf, als sich McCoy dem Ausgang näherte. Dort blieb er noch einmal stehen und sah zurück zu Kirk. »Du weißt, dass meine Tür immer offen steht, wenn du darüber reden möchtest.«

»Danke, Pille. Ich werde daran denken.«

Spock blieb zurück, während sich die Tür hinter McCoy schloss und damit die Geräusche aus dem belebten Korridor abschnitt. »Was kann ich noch für Sie tun, Mr. Spock.?«

Der Erste Offizier der Enterprise stand hinter seinem Stuhl. Seine tadellose Haltung und sein würdevolles Gebaren verrieten seine vulkanische Herkunft ebenso wie die spitzen Ohren und seine leicht grünliche Haut. »Wenn ich Ihnen einen Ratschlag geben darf, Captain. Auch wenn ich die äußerst emotionale Reaktion des guten Doktors auf das vorliegende Thema nicht teile, ist sein Vorschlag, die Geschichte Ihrer eigenen Welt zu betrachten, nicht unklug. Wie wir durch unsere eigenen Erfahrungen in der Vergangenheit gelernt haben, war die zweite Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts eine äußerst gewalttätige Periode in der Geschichte der Erde. Neben Khan und den anderen genetischen Tyrannen gab es noch eine Reihe anderer entscheidender Variablen, einschließlich zum Beispiel den verdeckten Aktivitäten von Gary Seven und seinen Partnern.«

Das stimmt, dachte Kirk. Seven, ein Agent einer unbekannten außerirdischen Zivilisation, musste tatsächlich ein Zeitgenosse Khans gewesen sein. Kirk fiel ein, dass Spocks nachfolgende Recherche ergeben hatte, dass Seven und seine Partnerin, eine junge Frau namens Roberta Lincoln, im verhängnisvollen Drama der Eugenischen Kriege Schlüsselrollen gespielt hatten. »Ich frage mich, was Seven wohl zu der Paragon-Kolonie sagen würde.«

»Darüber können wir nur spekulieren«, stellte Spock fest. »Seine Handlungen in der Vergangenheit sind jedoch eine Angelegenheit der Geschichtsschreibung.« Er trat vom Konferenztisch zurück und ging zur Tür. »Die Zukunft der menschlichen Rasse ist noch ungeschrieben, Captain, aber eine vollständige Kenntnis der Vergangenheit könnte Ihnen bei den Entscheidungen in den bevorstehenden Tagen helfen.«

Kirk nickte ernst. »Ein ausgezeichneter Vorschlag, Mr. Spock.« Er warf einen Blick auf das dreieckige Prisma auf dem Konferenztisch. »Wie lange noch, bis wir Sycorax erreichen?«, fragte er seinen Wissenschaftsoffizier.

»Bei unserer derzeitigen Geschwindigkeit«, antwortete Spock, während er im Kopf schnell die notwendigen Berechnungen anstellte, »ungefähr zweiundsiebzig Stunden und vierunddreißig Minuten.«

Genug Zeit, um noch ein wenig Recherche zu betreiben, entschied Kirk. Ihm dämmerte, dass es Jahre her war, seit er die düstere und turbulente Geschichte der Eugenischen Kriege durchgegangen war und dass es immer noch viel gab, was er über diese schicksalshafte Ära nicht wusste. »Bitte übernehmen Sie die Brücke, Mr. Spock. Ich werde wohl noch etwas hierbleiben und Ihren Ratschlag beherzigen.«

»Sehr gut, Captain. Ich werde Sie Ihren Studien überlassen.«

Nun war Kirk allein im bläulichen Besprechungsraum. Ein paar Momente lang lauschte er dem gleichmäßigen Summen seines Raumschiffs, dann setzte er sich an den Tisch. »Computer, öffne historische Aufzeichnungen der Erde aus dem späten zwanzigsten Jahrhundert. Beginne mit dem ersten Eintrag zum Thema ›Eugenische Kriege‹.«

Der kleine Sichtschirm blitzte auf. »Anfrage wird bearbeitet«, sagte die vertraute weibliche Stimme des Bordcomputers. »Starte historische Anzeige …«

1

OstberlinDeutsche Demokratische Republik14. März 1974

Roberta Lincoln lief vor der sowjetischen Botschaft nervös auf und ab. Mit verschränkten Armen trotzte sie der kalten Nachtluft. Das monumentale Steingebäude im gedrungenen neoklassizistischen Stil ragte stumm und dunkel hinter der jungen blonden Frau auf. Roberta warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. Es war zehn nach zwei, sie hatte erst vor neunzig Sekunden das letzte Mal auf die Uhr gesehen. Was hält Seven und diese verdammte Katze nur auf?, fragte sie sich beklommen. Sie sollten längst zurück sein.

Rastlos ging sie den Bürgersteig entlang und erschrak über den Hall ihrer eigenen Schritte, der für ihren Geschmack viel zu laut war. Sie wollte auf keinen Fall die Aufmerksamkeit der Polizei erregen oder gar die eines der unzähligen Informanten, die für die Stasi arbeiteten, die gefürchtete ostdeutsche Geheimpolizei.

Glücklicherweise schien Unter den Linden, der breite Stadtboulevard, der von der Botschaft aus nördlich verlief, um diese lächerlich späte Stunde verlassen zu sein. Die einzigen Verkehrsgeräusche, die zu hören waren, kamen von einer Hochbahn, die ein paar Straßen entfernt vorbeiratterte. Roberta blieb im Schatten des großen Gebäudes und hielt Sicherheitsabstand zu den Straßenlampen an jedem Ende des Häuserblocks, während sie gleichzeitig sorgfältig nach dem kleinsten Anzeichen für Ärger Ausschau hielt. »Komm schon, komm schon«, murmelte sie ungeduldig und wünschte, dass Seven sie hören könnte. Man sollte meinen, ich hätte mich inzwischen an solche Situationen gewöhnt, dachte sie. Schließlich arbeitete sie seit mittlerweile sechs Jahren für Gary Seven, beziehungsweise Agent 194, seit jenem unvergesslichen Nachmittag 1968, als sie ihre vermeintlich normale Bürostelle angetreten hatte, nur um sich in einem bizarren Vorfall wiederzufinden, in dem es um Atomraketen, sprechende Computer und ein Raumschiff aus der Zukunft gegangen war.

Was ist schon ein bisschen Spionagearbeit in Ostdeutschland gegen die Weltraumabenteuer, durch die mich Seven in den letzten Jahren geschleift hat?, dachte sie. Dennoch zitterte sie unter ihrem schweren grauen Wollmantel, und nicht nur vor Kälte. Der Mantel war weder besonders schmeichelhaft noch modisch, aber er half ihr, nicht weiter aufzufallen, und schützte sie gleichzeitig vor der Winterkälte. Eine schwarze Baskenmütze und ein dazu passendes Tuch, das sie unter dem Kinn zusammengebunden hatte, verbargen ihr honigblondes Haar, während ihre behandschuhten Finger tief in den Taschen ihres Mantels steckten. Mit der rechten Hand spielte sie mit einem schmalen silbernen Objekt, das wie ein normaler Füllfederhalter aussah. Doch ein schlichter Füller hätte Roberta wohl nicht im gleichen Maße beruhigt wie dieser besondere, Servo genannte Mechanismus, auch wenn sie inständig hoffte, dass sie ihn nicht würde einsetzen müssen, bevor die Nacht vorüber war.

Zwei Scheinwerfer näherten sich von Norden, und Roberta drehte der leeren Straße den Rücken zu. Wahrscheinlich nur ein Transporter, der eine nächtliche Bestellung ausliefern muss. Sie trat tiefer in den Schatten der Botschaft, aber ihr Herz schlug dennoch etwas schneller. Roberta hielt den Atem an, während sie einen wehmütigen Blick auf die Lichter des Brandenburger Tors warf, das nur anderthalb Blocks entfernt lag. Das beeindruckende Marmorbauwerk mit seinen Sicherheitsbeamten und Wachhunden markierte die Grenze zwischen Ost- und Westberlin und ließ die Sicherheit des Sektors der Alliierten quälend nah erscheinen.

Natürlich hatten die braun uniformierten Wachen den Befehl, potenzielle Flüchtlinge zu erschießen, aber dieses Wissen hielt Roberta nicht davon ab, einen irrationalen Drang zu verspüren, einfach loszulaufen. Sei nicht albern, maßregelte sie sich. So weit wird es nicht kommen. Seven ist bestimmt gleich zurück … hoffe ich.

Der Lieferwagen rumpelte an ihr vorbei, und sie atmete erleichtert durch, als das unauffällige Fahrzeug zwei Häuserblocks weiter abbog. Das müsste die Friedrichstraße sein, dachte sie, während sie sich die Straßenkarten ins Gedächtnis rief, die sie für diese Mission auswendig gelernt hatte. Ihre Vorbereitung war gründlich gewesen, aber sie begriff nun, dass ihr all das nichts nutzen würde, wenn man sie auf der falschen Seite des Eisernen Vorhangs erwischte.

Ein reumütiges Lächeln hob ihre Mundwinkel. Sie konnte sich genau vorstellen, wie sie versuchte, ihre Situation einem düster dreinblickenden Vernehmungsbeamten der Stasi zu erklären. »Nein, nein, ich habe gar nichts mit der CIA oder der US-Regierung zu tun. Ich arbeite für einen unabhängigen Ermittler, der von einer Gruppe geheimnistuerischer Außerirdischer ausgebildet wurde, um die Menschheit davon abzuhalten, sich selbst auszulöschen …« Junge, die Kommunisten würden begeistert sein! Wahrscheinlich würde sie in einem sowjetischen Straflager enden, wenn man sie nicht einfach im Morgengrauen erschoss.

»Guten Abend, Fräulein«, flüsterte ihr eine Stimme ins Ohr.

Roberta wirbelte herum. Vor ihr stand ein Fremder. Wo zum Teufel war er hergekommen? Während sie sich bemüht hatte, nicht von dem vorbeifahrenden Transporter entdeckt zu werden, hatte sie den Mann komplett übersehen. Schlampig, schlampig, schalt sie sich für ihre Nachlässigkeit. Ich bin vielleicht eine Agentin! Emma Peel würde nie zulassen, dass sich jemand so an sie heranschleicht.

Zum Glück schien der Sprecher zumindest oberflächlich keine Bedrohung darzustellen. Zu Robertas großer Erleichterung trug der Mann weder eine Polizei- noch eine Soldatenuniform. Stattdessen wirkte er wie ein Buchhalter oder Ladeninhaber mittleren Alters, der noch einen kleinen Abendspaziergang machte. Der Mann war klein und hatte Hängebacken. Seine beginnende Glatze war der kühlen Nachtluft ausgesetzt, und auf seiner geröteten Knollennase saß eine schwarze Hornbrille. Wie Roberta hatte auch er die Hände in die Taschen gesteckt, doch trotz der Kälte war sein Gesicht rot angelaufen. Deutschland ist das Bierzentrum der Welt, erinnerte sich Roberta. Vielleicht war der Fremde ja nur nach einem Besuch in seiner Lieblingskneipe auf dem Weg nach Hause?

»Äh, hallo«, erwiderte Roberta unsicher. Sie sprach Englisch, aber ihr automatischer Übersetzer, der sich in einem Silberanhänger in Form des Friedenssymbols um ihren Hals verbarg, wandelte ihre Worte in perfektes Deutsch um, genau wie ihre dazu passenden Ohrringe jede Äußerung des Fremden ins Englische übertrugen. Schlägt jeden Sprachkurs um Längen, dachte sie und war wieder einmal dankbar für Sevens fortgeschrittene außerirdische Technologie.

»Hübsche Mädchen wie Sie sollten so spät nicht mehr unterwegs sein«, warnte sie der Mann. Das gierige Funkeln in seinem Blick sowie das unheimliche Lächeln straften die scheinbar gute Absicht seiner Worte Lügen. Roberta betrachtete durch die Brille hindurch die glasigen, blutunterlaufenen Augen des Deutschen. So einen irren Blick habe ich nicht mehr gesehen, seit Charles Manson das letzte Mal im Fernsehen war, dachte sie. Roberta trat von ihrem unwillkommenen Besucher einen Schritt zurück. »Wissen Sie denn nicht, dass Sie hier nicht sicher sind?«, hakte er nach. Seine linke Hand tauchte aus seiner Tasche auf. In ihr befand sich der Elfenbeingriff von etwas, das beängstigend nach einem geschlossenen Klappmesser aussah.

Das ist ja mal wieder typisch!, beschwerte sich Roberta stumm. Ich versuche hier nur ein wenig herumzuspionieren und was passiert? Ich werde von irgendeinem Psycho/Räuber/Vergewaltiger angegriffen! »Bleiben Sie, wo Sie sind!«, flüsterte sie heiser. Selbst jetzt scheute sie sich noch davor, so nah an den Grenzwächtern ihre Stimme zu erheben. »Ich werde schreien, das schwöre ich!«

Sie bluffte natürlich. Sie wagte es nicht, Alarm zu schlagen. Das könnte die ganze Mission gefährden und Seven in Gefahr bringen, ganz zu schweigen von der Katze.

»Dann leg mal los«, sagte der Deutsche und leckte erwartungsvoll seine fleischigen Lippen. Mit einem Klick schnappte die silberne Klinge aus ihrem Elfenbeingriff und reflektierte das Licht der Straßenlaternen. »Der alte Hans mag es, wenn sie schreien, besonders wenn es so junge hübsche Dinger sind, die wissen, dass sie gleich sterben werden.«

Roberta tastete in ihrer Tasche nach ihrem Servo, verlor die stiftförmige Waffe aber wieder in einem Durcheinander aus losem Kleingeld und zusammengeknüllten Taschentüchern. Bevor sie ihn wiederfand, fuhr das Messer ihres Angreifers über ihren Mantel, schnitt den Stoff der Tasche auf und ließ ihren Inhalt auf den Boden fallen. Roberta riss ihre Augen auf, als das schmale silberne Werkzeug zwei Mal auf dem unebenen Bürgersteig auftippte und dann nur ein paar Zentimeter vor den Füßen des Angreifers liegen blieb.

Der Mann bemerkte die hoffnungsvolle Sehnsucht in ihrem Blick und sah nach unten. »Ha!« Der Anblick von Robertas verlorenem Servo ließ ihn auflachen. »Was hattest du denn damit vor, Fräulein? Wolltest du dem alten Hans einen Beschwerdebrief schreiben?«

»Hey, die Feder ist mächtiger als das Schwert, oder eher das Messer«, verteidigte sich Roberta. Sie zog ihre Hand aus der ruinierten Tasche und ging in eine Abwehrstellung. »Oder haben Sie das noch nie gehört?«

Ihre unbedachten Worte entlockten dem messerschwingenden Deutschen ein wütendes Knurren. Sein rotes Gesicht nahm einen bestialischen Ausdruck an, als er bewusst langsam auf Roberta zuging und dabei vor ihren wachsamen Augen das Messer hin und her bewegte. Das gelbliche Glühen einer entfernten Laterne ließ das scharfe Metall funkeln. »Du solltest mehr Angst haben, du Hure. Du solltest um dein Leben schreien!«

Bleib ruhig, sagte sich Roberta, denn sie nahm an, dass es wahrscheinlich die Angst seiner Opfer war, die den Psychopathen befriedigte. Sie bemühte sich um einen selbstbewussten Gesichtsausdruck, während sie ihre Hände im Karatestil hob. »Wen nennst du hier Hure, du lächerlicher Psycho? Für wen hältst du dich, Jack The Ripper?« Gute Idee, schalt sie sich. Beleidige den Kerl mit dem Messer ruhig weiter. Was soll schon passieren?

Der Deutsche verzog sein Gesicht zu einem widerlichen Grinsen, als wäre ihm ein Witz eingefallen. »Du hast keine Ahnung, mit wem du es zu tun hast, du dämliche Schlampe, aber ich werde dir die Unverschämtheit schon noch herausschneiden, Stück für Stück!« Er stürzte sich auf Roberta. Dabei knurrte er wie ein tollwütiger Hund und stach wild mit seinem Messer um sich. Seine blutunterlaufenen Augen traten aus ihren Höhlen hervor, und an seinem Kinn lief Spucke hinab. »Stirb, du Hure, stirb!«

Wenn er erwartet hatte, dass Roberta kreischen oder weglaufen würde, hatte er sich schwer getäuscht. Sechs Jahre an Gary Sevens Seite im Kampf gegen radioaktive Mutanten und Cyborg-Zombies hatten die Sechsundzwanzigjährige gelehrt, wie man auf sich selbst aufpasst.

Als ihr Angreifer versuchte, ihr das Messer in den Bauch zu rammen, wich sie nach links aus und parierte mit ihrem rechten Arm. Dann setzte sie ihren linken ein, um Hans abzublocken und seinen eigenen Arm lange genug festzuhalten, um das Messer von sich weg zu zwingen. Als der Deutsche frustriert knurrte, presste Roberta ihren linken Arm gegen seinen Ellbogen und zwang ihn so zu Boden. Dann rammte sie ihm ihr Knie auf seinen überstreckten Arm und befreite ihre linke Hand. Dabei entriss sie ihm das Messer. Die ganzen Jiu-Jitsu-Kurse haben sich also doch gelohnt, jubelte sie.

Plötzlich fand sich Hans mit dem Gesicht nach unten auf dem Asphalt wieder, unbewaffnet und ihr ausgeliefert. Ihr Knie pinnte seinen einen Arm am Boden fest, während beide Hände den auf den Rücken verdrehten anderen hielten. Sie hätte ihn in dieser Position leicht brechen können, entschied sich aber dafür, ihn lediglich schmerzhaft zurückzuziehen. Der verrückte Deutsche verdrehte seinen Kopf und starrte Roberta über seine Schulter hinweg verwirrt an. Er hatte offensichtlich nicht damit gerechnet, dass sein attraktives junges Opfer so starke Gegenwehr leisten würde, ganz zu schweigen davon, dass sie sich von seinen Drohungen und körperlichen Angriffen nicht einschüchtern ließ. »Wie … ?«, keuchte er außer Atem. Seine Brille saß schief auf der Nase. »Wer …?«

»I am woman, hear me roar«, erwiderte sie. Wahrscheinlich kannte hier in Ostdeutschland niemand das Lied von Helen Reddy, doch sie hoffte, dass der Perverse die Botschaft verstanden hatte. Das wird diesen Verrückten lehren, uns emanzipierte amerikanische Frauen zu unterschätzen!

Ein Rascheln von oben erregte ihre Aufmerksamkeit. Hans, der noch immer auf den Bürgersteig gedrückt wurde, sah an Roberta vorbei auf. Beim Anblick eines Mannes im Anzug, der sich von der Fassade der Botschaft abseilte, klappte ihm der Kiefer nach unten.

Wird aber auch Zeit, dachte Roberta.

Das untere Ende eines schwarzen Nylonseils berührte den Boden, nur wenige Sekunden bevor die Person selbst den Bürgersteig erreichte. Es handelte sich um einen hochgewachsenen schlanken Mann in einem konservativen grauen Anzug. Er schien Ende dreißig zu sein. Sein ordentlich geschnittenes braunes Haar war von grauen Strähnen durchzogen. Intelligente graue Augen nahmen kühl die Situation auf: Robertas zerschnittener Mantel, der messerschwingende Fremde am Boden.

»Schwierigkeiten, Ms. Lincoln?«, fragte Gary Seven lakonisch und hob dabei eine fast unsichtbare hellbraune Augenbraue. Als wäre sein Auftritt nicht dramatisch und seltsam genug gewesen, trug er auf seinen Schultern eine schwarze Katze. Auf dem glänzenden Fell des Tiers funkelte ein weißes Diamantenhalsband.

»Das könnte man so sagen«, erwiderte Roberta. Die Katze miaute entrüstet, als würde sie die Menschenfrau dafür schelten, durch ihre Nachlässigkeit den alten Hans angelockt zu haben. Dir auch hallo, dachte Roberta und starrte ihre vierbeinige Nemesis böse an. Diese sprang von Sevens Schultern auf den Bürgersteig und wirkte dankbar, wieder festen Boden unter den Pfoten zu haben. Miau, kommentierte die Katze erneut.

»Ruhig, Isis«, mahnte Seven. »Ich bin sicher, dass es nicht Ms. Lincolns Schuld war.«

Das alles war für den verblüfften Messerstecher wohl zu verrückt. Mit einem Aufwallen unerwarteter Stärke warf er Roberta ab und kam auf die Beine. Dann wollte er sich ohne seine Waffe auf und davon machen. Auf keinen Fall!, entschied Roberta wütend. So einfach kommst du mir nicht davon. Sie hob ihren Servo auf, stellte das Instrument auf Betäubung und schoss auf den fliehenden Mann.

Trotz seines verzweifelten Abgangs war Hans noch in Reichweite. Roberta beobachtete, wie er langsamer wurde und dann auf der Straße Unter den Linden zusammenbrach. Sie wollte gerade auf den betäubten Irren zuschlendern, als ihr Gary Seven seine Hand auf die Schulter legte. »Nicht jetzt, Ms. Lincoln«, sagte er. »Dafür haben wir keine Zeit.«

»Aber …?«, stieß sie hervor. Der Mann war eine Bedrohung für alle Frauen. Sie konnte ihn nicht einfach mit einer Verwarnung davonkommen lassen.

»Überlassen Sie ihn der örtlichen Polizei«, wies Seven sie nachdrücklich an, da er ihren empörten Widerspruch bereits erahnte.

Wie um zu beweisen, dass er recht hatte, ertönte plötzlich ein schriller Pfiff vom Berliner Tor. »Achtung!«, rief eine strenge Stimme, gefolgt vom Geräusch von Laufschritten auf dem Asphalt. »Hände hoch und bleiben Sie, wo Sie sind!«

Oh nein! Roberta wurde klar, dass ihr Kampf mit Hans schließlich doch noch die Aufmerksamkeit der Grenzwächter auf sich gezogen hatte. In den zuvor dunklen Fenstern gingen Lichter an. Im Inneren wurde etwas auf Russisch gerufen, und ein riesiger Suchscheinwerfer, der auf einem Wachturm direkt vor dem Brandenburger Tor stand, hüllte Roberta, Seven und Isis in blendendes Licht, das den ganzen Block erleuchtete. Der Scheinwerfer zog die Schatten der drei wie Gummi in die Länge.

»Hier entlang«, sagte Seven. Er schnappte sich Isis, ließ seine Abseilausrüstung zurück und floh den Boulevard entlang vor den näher kommenden Soldaten. Roberta entschied, dass der alte Hans mit seiner Flucht vielleicht genau richtig gelegen hatte, und rannte Seven mit dem Servo in der Hand hinterher.

»Halt!«, hörte sie jemanden weniger als hundert Meter hinter sich rufen, begleitet von bellenden Hunden und Laufschritten. Weitere Pfiffe schrillten in ihren Ohren. Riefen sie Verstärkung herbei? »Stehen bleiben oder wir schießen!«

Zeit, es Secretariat nachzutun, dachte Roberta, als ihr das berühmte Rennpferd dieses Namens einfiel. Da sie wusste, dass Kapitulation nicht zur Debatte stand, lief Roberta weiter nach Norden, so schnell es ihre durchtrainierten Beine erlaubten. Sekunden später gellte ein Schuss durch die Nacht. Eine Kugel zischte an ihrem Kopf vorbei und riss ihr fast die Baskenmütze herunter. Ein Warnschuss, fragte sie sich ängstlich, oder nur schlecht gezielt? Ein willkommener Adrenalinstoß verlieh ihr zusätzliche Geschwindigkeit, sodass sie Seven und Isis fast einholte. Wieso bekommt die Katze eine Freifahrt, dachte sie grollend, und ich muss mir die Seele aus dem Leib rennen, um einen internationalen Zwischenfall zu vermeiden?

Weitere Kugeln surrten an ihr vorbei, und sie zuckte bei jedem verpassten Schuss zusammen. Ganz egal wie oft ihr das in den letzten paar Jahren passiert war, sie würde sich niemals daran gewöhnen. Das Rattattata der Maschinengewehre hallte über den breiten Boulevard, während sie verzweifelt auf die schützende Dunkelheit zurannte, die hinter dem strahlenden Licht des Scheinwerfers wartete. Das reicht, beschloss sie in wohlverdienter Verzweiflung, während sie wütend auf den Rücken ihres ebenfalls rennenden Arbeitgebers blickte. Ich werde mit Seven über eine Gefahrenzulage reden müssen …!

»Hinterher! Sie dürfen nicht entkommen!«

Unteroffizier Erich Kilheffer von der Nationalen Volksarmee rannte an der Seite seiner Männer, während sie die flüchtenden Verdächtigen verfolgten. Sein Herz pochte aufgeregt, und er spürte die Verantwortung, die auf seinen Schultern lastete. Er hatte die Seile, die von der Fassade der sowjetischen Botschaft hingen, durchaus bemerkt. Es handelte sich bei den Flüchtenden wohl um Spione oder Schlimmeres, was ihre Gefangennahme zu einer zwingenden Notwendigkeit machte. Er wusste, dass es seine Vorgesetzten, ganz zu schweigen von ihren sowjetischen Chefs, nicht gerne sehen würden, wenn er bekannte Spione entkommen ließ. Heutzutage konnten Grenzsoldaten vor ein Militärgericht gestellt werden, wenn auch nur der Verdacht bestand, sie hätten bei Personen, die in den Westen rübermachen wollten, absichtlich daneben gezielt. Kilheffer wollte gar nicht darüber nachdenken, was mit ihm passieren würde, wenn er gleich zwei Verdächtige entkommen ließ.

Das wird nicht passieren, schwor er sich, und verstärkte im Laufen den Griff um seine Makarow-Pistole. Ein paar Meter vor ihm rissen drei bellende Schäferhunde an ihren Leinen und zogen in ihrem Eifer, die Flüchtenden zu jagen, die Hundeführer praktisch hinter sich her. »Die Hunde freilassen!«, befahl er. »Und versuchen Sie, nicht auf die Tiere zu schießen!«, fügte er hinzu. Wenn er die Wahl hätte, wäre es ihm lieber, einen oder beide Verdächtige lebend zu fassen, aber er würde sie so oder so seinem Kommandanten präsentieren.

Während Unteroffizier Kilheffer an den streng wirkenden grauen Hausfassaden vorbeilief, versuchte er, den Flüchtenden den Weg abzuschneiden. Zur Linken, nur ein paar Häuserblocks entfernt, befanden sich die britische und die amerikanische Botschaft. Vielleicht würden die enttarnten Spione versuchen, die ausländischen Konsulate zu erreichen, um politisches Asyl zu erbitten? Nicht solange ich im Dienst bin, entschied Kilheffer. Er würde diese Verbrecher auch auf den Stufen der Botschaft niederschießen, wenn es sein musste.

Zu seiner Überraschung lief jedoch zuerst der Mann, dann die Frau rechts in die Glinkastraße. »Idioten«, murmelte er. Wussten Sie denn nicht, dass sie genau auf die Mauer zuliefen? Ein wissendes Lächeln markierte Kilheffers wachsende Zuversicht über den Ausgang dieser nächtlichen Verfolgung. Selbst wenn es die Flüchtenden bis zum Grenzübergang Checkpoint Charlie schafften, der ein paar Blocks südöstlich lag, gab es absolut keine Möglichkeit, an den dort stationierten NVA-Soldaten vorbeizukommen. Wir haben sie in der Falle, dachte er selbstgefällig und bedauerte nur, dass er den Verdienst einer erfolgreichen Gefangennahme nun vielleicht mit seinen Kollegen am Grenzübergang teilen musste.

Während er um die Ecke lief und dabei etwas langsamer wurde, da er ja nun wusste, dass die Flüchtenden eingekesselt waren, stellte er überrascht fest, dass die Schnellsten seiner Truppe verwirrt umherliefen, genau wie die Schäferhunde, die nur Momente zuvor gierig ihre Beute gejagt hatten. Sie stießen ein verwundertes Jaulen aus und sahen verstört zu ihren Hundeführern auf. »Was ist?«, schnauzte Kilheffer. »Wo sind sie?«

Seine Frage wurde mit Schulterzucken und Schweigen beantwortet. Der Unteroffizier suchte die schmale Straße vor sich nach Spuren der verschwunden Spione ab. Anders als Unter den Linden war das hier keine große Verkehrsstraße. Dunkle Schaufenster und vereinzelte Trümmerhaufen, die noch von den Bombenabwürfen der Alliierten vor fast dreißig Jahren übrig waren. Auf beiden Seiten der Straße parkten Trabis. Doch von den Verdächtigen war keine Spur zu entdecken, abgesehen von einem seltsamen blauen Nebel, der schwach zu leuchten schien. Kilheffer beobachtete, wie sich dieser phosphoreszierende Dunst langsam auflöste, während er verzweifelt herauszufinden versuchte, wohin seine Beute verschwunden war.

Am anderen Ende der Straße demonstrierten Stacheldraht und Beton die absolute Undurchdringlichkeit der Mauer. Einige Meter davor begann ein Niemandsland voller Minen und überkreuzter Stahlträger, eine Todeszone, die zwei verdächtige Personen niemals unentdeckt hätten überqueren können.

Aber wo konnten sie sonst hin sein? Trotz seines Bemühens, vor seinen Männern einen stoischen Gesichtsausdruck zu bewahren, musste Kilheffer unfreiwillig schlucken. Seine Vorgesetzten würden nicht glücklich darüber sein, genauso wenig wie die Stasi. Er betrachtete die vor ihm aufragende Mauer und erwischte sich bei dem Gedanken, wie seine eigenen Chancen standen, über Checkpoint Charlie rüberzumachen. Wie es den mysteriösen Spionen auch gelungen war, zu verschwinden, und wo sie nun auch sein mochten, Unteroffizier Kilheffer wünschte sich inbrünstig, er könnte sich ihnen anschließen.

»Herr Unteroffizier!« Zwei seiner Männer blieben keuchend neben ihm stehen. Zwischen sich hielten sie einen kleinen stämmigen Mann in einem zerknitterten braunen Mantel. Sein Glatzkopf schlingerte hin und her, als wäre er stark betrunken, und sein dämliches Grinsen passte ganz und gar nicht zu seiner gegenwärtigen Lage. In seinem rot angelaufenen Gesicht war immer noch der Abdruck des Straßenpflasters zu erkennen. »Wir haben diesen Betrunkenen in der Nähe der Botschaft auf der Straße gefunden«, meldete Feldwebel Gemp. »Was sollen wir mit ihm machen?«

Plötzlich sah Kilheffer eine Chance, seine Karriere doch noch zu retten. »Welcher Betrunkene?« Er legte dem Pechvogel Handschellen an. »Dieser Mann ist eindeutig der Anführer des Spionagerings und ein gefährlicher Staatsfeind. Sperren Sie ihn sofort ein und lassen Sie ihn von niemand anderem verhören. Ich will ihm sein Geständnis persönlich entlocken.«

Der arme Kerl grinste noch immer idiotisch vor sich hin und schien sich der Schwierigkeiten, in die er versehentlich geraten war, gar nicht bewusst zu sein. Wahrscheinlich vollkommen harmlos, dachte Kilheffer mit einem Anflug von Reue. Aber was spielte das schon für eine Rolle? Jemand musste für dieses Debakel die Schuld übernehmen.

Dieser unschuldige Bursche würde für eine lange Zeit kein Tageslicht mehr zu sehen bekommen.

2

811 Ost 68ste Straße, Appartement 12-BNew York CityVereinigte Staaten von Amerika13. März 1974

Der wirbelnde blaue Nebel füllte den leeren Tresorraum vollkommen aus. Und natürlich war er nicht mehr lange leer. Nur wenige Sekunden später tauchte eine keuchende junge Frau aus dem Dunst auf, gefolgt von einem älteren Mann mit einer Katze im Arm. Trautes Heim, Glück allein, dachte Roberta, als sie den Tresorraum verließ. Automatisch schaltete sich die Beleuchtung ein und enthüllte ein aufgeräumtes Büro, das mit zeitgenössischen Möbeln eingerichtet war. An den Wänden hingen gerahmte Gemälde, die hauptsächlich Katzen zeigten, abgesehen von der Wand, die von einem großen Regal aus Zedernholz eingenommen wurde. Roberta atmete erleichtert auf. Es tat gut, zurück zu sein.

Sie war von ihrer Flucht vor den ostdeutschen Soldaten noch immer erschöpft. Nur Sekunden zuvor waren Seven und sie diese einsame Straße in Berlin entlanggelaufen, während ihnen die entschlossene GrePo auf den Fersen gewesen war. Gut, dass es Seven noch rechtzeitig gelungen war, sie hinauszutransportieren. Diese Soldaten kratzen sich jetzt gerade wahrscheinlich am Kopf und fragen sich, wie wir so plötzlich abhauen konnten, überlegte sie. Geschieht ihnen recht, dafür, dass sie einfach geschossen haben, ohne vorher herausfinden zu wollen, wer wir sind.

Da die Rettung in letzter Sekunde vollbracht war, löste sich der blaue Nebel auf. Eine schwere Stahltür schwang zu und versiegelte den Tresor. Von beiden Seiten glitten Holzvertäfelungen aus verborgenen Nischen in den Wänden und verbargen die undurchdringliche Tür hinter drei Regalbrettern mit Cocktailgläsern. Innerhalb weniger Momente war jeder Hinweis auf die geheime Nebelkammer verschwunden, sodass Gary Sevens Büro nun vollkommen gewöhnlich wirkte, als wäre es nicht voller außerirdischer Technik.

Isis sprang von Sevens Arm und landete elegant auf dem dicken orangen Teppich, wo sie prompt damit begann, den Geruch von Ostberlin aus ihrem Fell zu lecken. Seven benutzte die nun freie Hand, um einen schlichten Umschlag aus der Innentasche seines Jacketts zu ziehen, und legte ihn auf die glänzende Schreibtischoberfläche. »Mission erfolgreich abgeschlossen«, sagte er, während er seine Krawatte lockerte und sich zu Roberta umdrehte. »Wer war übrigens dieser aufgewühlt wirkende Bursche mit dem Messer?«

»Ach, nur so ein Allerweltsfrauenmörder.« Sie legte ihren schweren Wintermantel ab und ließ sich auf ein bequemes oranges Sofa fallen. Unter dem Mantel trug sie einen roten Rollkragenpullover und Jeans. »Zu schade, dass wir diesen Verrückten zurücklassen mussten.«

»Ich nehme an, dass ihn die NVA ziemlich hart rannehmen wird«, versicherte ihr Seven. »Besonders wenn sie ihn zum Sündenbock für unseren unbefugten Abstecher in die sowjetische Botschaft machen.« Er zog sein Jackett aus und hängte es über die Lehne des schwarzen Wildlederstuhls hinter seinem Schreibtisch. »Auf jeden Fall haben wir wichtigere Dinge zu erledigen, als uns um einen beliebigen Straßenräuber zu kümmern. Es ging bei unserer Mission nicht darum, einen unwichtigen Verrückten zu fangen.«

Das stimmt wohl, dachte Roberta, auch wenn ihr der Gedanke nicht gefiel, nicht zu wissen, was mit Hans passiert war. Ach, er wird seine gerechte Strafe schon irgendwann bekommen.

Seven setzte sich an seinen Schreibtisch und zog ein paar Papiere aus dem Umschlag. Seine Stirn kräuselte sich konzentriert, während er die Dokumente studierte, die er sich von der sowjetischen Botschaft »ausgeliehen« hatte. Was er las, schien ihm nicht zu gefallen.

Roberta überlegte, ob sie Seven drauf hinweisen sollte, dass es hier in New York schon fast halb neun am Abend war. Ehrlich gesagt würde sie jetzt am liebsten Feierabend machen und zu ihrer Wohnung im West Village fahren. Stattdessen stellte sie ihre Uhr wieder auf New Yorker Zeit und wartete, bis Seven mit der Durchsicht der entwendeten Dokumente fertig war. Überstunden waren leider Teil des Jobs, auch wenn das Umherreisen in der Welt mithilfe des radioaktiven Rauchs ihr Zeitgefühl immer furchtbar durcheinanderbrachte. Will ich Abendessen oder Frühstück?, fragte sie sich, während sie eine Ausgabe des People-Magazins durchblätterte, die sie auf dem Beistelltisch neben dem Sofa gefunden hatte. Hmmm, ich frage mich, ob der Film über diesen weißen Hai was taugt …?

Sie hatte gerade einen weiteren düsteren Artikel über den Watergate-Skandal zu Ende gelesen, als Gary Seven von den russischen Dokumenten aufsah und vollkommen in Gedanken versunken auf die gerahmten Gemälde blickte.

»Schlechte Neuigkeiten?«, fragte sie. Obwohl sie seit den späten Sechzigern eng zusammenarbeiteten, musste sie ihrem mysteriösen Chef gelegentlich die nötigen Informationen aus der Nase ziehen.

»Vielleicht, Ms. Lincoln«, erwiderte er. Sein Tonfall war sehr ernst. Die Sorgenfalten in seinem Gesicht vertieften sich. »Laut diesen geheimen Berichten haben die Russen einige ihrer besten Genetiker und Biochemiker verloren. Pawlinko, Lozinak, Malinowitsch … fast ein halbes Dutzend hervorragende Wissenschaftler wurden im letzten Jahr als vermisst gemeldet.«

»Vielleicht sind sie übergelaufen?«, schlug Roberta vor.

»Vielleicht, aber zu wem? Ich weiß genau, dass keiner der vermissten Forscher von den Amerikanern oder einer anderen großen westlichen Macht rekrutiert wurde.« Seven warf Roberta einen besorgten Blick zu. »Bedauerlicherweise sind diese Fälle nur Teil eines viel größeren und unheilvolleren Bildes. Einige der besten Wissenschaftler der Welt, besonders die, die sich auf Gentechnik spezialisiert haben, scheinen wie vom Erdboden verschwunden zu sein.«

Seven machte eine Pause, damit Roberta das Gesagte verarbeiten konnte. Gentechnik? Sie war mit der grundlegenden Idee aus Zeitungsartikeln und gelegentlichen Sci-Fi-Romanen vertraut, aber sie hatte gedacht, dass die moderne Wissenschaft noch Jahre davon entfernt sei, an jemandes DNA herumzupfuschen. »Und was, denken Sie, hat das alles zu bedeuten?«, fragte sie Seven besorgt. Sie war nicht ganz sicher, ob sie die Antwort hören wollte.

»Es ist unklar, ob die vermissten Wissenschaftler entführt wurden oder aus freien Stücken verschwunden sind«, erklärte Seven. »Aber ich nehme an, dass ein ehrgeiziges Gentechnikprojekt in Vorbereitung ist.« Die Sorgenfalten vertieften sich. »Das könnte höchst beunruhigende Folgen haben. Ihre Leute sind nicht annähernd bereit, eine solche Kontrolle über ihre eigene genetische Zusammenstellung zu erlangen.«

Wie kommt es, dass es immer dann »meine« Leute sind, wenn die menschliche Rasse Mist baut?, wunderte sich Roberta. Nicht zum ersten Mal hatte Seven die ärgerliche Neigung, zu vergessen, dass auch er menschlich war, selbst wenn er und seine Vorfahren auf irgendeinem fremden Planeten aufgezogen worden waren. Sie konnte der Versuchung nicht widerstehen, Seven ein wenig zu necken. »Korrigieren Sie mich, wenn ich falschliege«, begann sie, »aber sind Sie nicht ebenfalls das Produkt von Generationen selektiver Züchtung und genetischer Manipulation?«

Ihre spitze Bemerkung schien Seven nicht aus der Fassung zu bringen. Genauer gesagt kratzte sie nicht einmal an der Oberfläche seiner außerordentlichen Gelassenheit. »Das ist eine vollkommen andere Situation«, erwiderte er mit absoluter Überzeugung. Selbstzweifel gehörten nicht zu Gary Sevens Charakterschwächen. »Meine Auftraggeber wissen, was sie tun.«

»Im Gegensatz zu uns primitiven Erdlingen des zwanzigsten Jahrhunderts?«, fragte Roberta und bemühte sich, im Namen der gesamten Menschheit rechtschaffen empört zu wirken. Sie verschränkte streitlustig die Arme und warf ihrem Chef einen kritischen Blick zu.

»Ganz genau«, bestätigte er sachlich.

Als sie gerade erst begonnen hatte, mit Seven zusammenzuarbeiten, hätte sie angesichts Sevens überlegenem Wissen in diesen Dingen eine solche Antwort akzeptiert, aber nun nicht mehr. »Tut mir leid, aber da müssen Sie sich schon mehr anstrengen«, konterte sie. »Warum sollten wir Menschen unsere Chromosomen nicht verbessern, wenn wir darauf Lust haben? Worin besteht das große Verbrechen?«

Zu ihrer Zufriedenheit und leichten Überraschung schien Seven ihre Frage ernsthaft zu überdenken. »Das Problem und die Gefahr, Ms. Lincoln, ist der Genozid in der einen oder anderen Form und die sehr reale Möglichkeit genetischer Kriegsführung. Die galaktische Geschichte lehrt uns, dass eine Spezies, sobald es ihr gelungen ist, eine ›überlegene‹ Version von sich zu erschaffen, nicht lange braucht, um den Rest der Spezies als unwürdig, obsolet und letztendlich auch als entbehrlich zu betrachten. Genau wie man die genetisch oder kybernetisch aufgewerteten Personen anfangs als Monster betrachtet, die zerstört werden müssen.« Er schüttelte traurig den Kopf. »Es ist eine unschöne, tragische Situation, die mehr Zivilisationen und Spezies zerstört hat, als ich mich erinnern möchte. Die Voixxianer. Die Ryolen. Die Minjo. Die Borg …«

»Okay, ich hab es verstanden, denke ich«, gab Roberta fürs Erste auf. »Danke für die Geschichtsstunde.« Aber in gewisser Hinsicht war Sevens Antwort eher frustrierend als zufriedenstellend. »Es ist allerdings nicht besonders fair, wissen Sie. Ständig gewinnen Sie Diskussionen, indem Sie Ereignisse auf Planeten zitieren, von denen ich noch nie gehört habe und die ich auch nicht überprüfen kann.« Sie warf ihm einen fragenden Blick zu. »Woher weiß ich, dass Sie sich das nicht alles ausdenken?«

Seven sah sie mit amüsierten grauen Augen an. »In dieser Hinsicht müssen Sie mir wohl einfach vertrauen, Ms. Lincoln.« Isis, die ausgestreckt auf dem Plüschsessel lag, miaute zustimmend.

Nicht weiter überraschend, dachte Roberta genervt. Manchmal hatte sie den Verdacht, dass die stets präsente schwarze Katze mehr über Sevens Pläne und Absichten wusste als sie, die restliche Zeit war sie davon überzeugt. Aber dafür habe ich opponierbare Daumen und sie nicht. Zumindest nicht im Moment. Selbst nach den sechs Jahren, in denen sie mit Seven (und Isis) zusammengearbeitet hatte, wusste sie entmutigend wenig über die mysteriösen Außerirdischen hinter dieser kleinen Operation. Lediglich, dass sie seine Urururahnen vor sechstausend Jahren mitgenommen, ihre Nachkommen für zahllose Generationen ausgebildet und den guten alten Agenten 194 dann zurück auf die Erde geschickt hatten, um seine Mitmenschen davon abzuhalten, den dritten Weltkrieg zu beginnen. Immer wenn sie Seven nach seinen Vorgesetzten da oben fragte, sagte er ihr, dass sie nicht mehr wissen müsse, dass ihr Kenntnisse über die Aegis (wie er sie manchmal nannte) nicht bei ihren Einsätzen helfen würden, sondern es im Gegenteil ihren übergeordneten Plan gefährden würde, sollten diese Informationen in die falschen Hände fallen. Wie dem auch sei, resignierte Roberta. Dennoch hätte sie gerne gewusst, ob sie für einen Haufen superintelligenter Käfer, Vögel oder gigantischer Gehirne arbeitete. Solange sie keinen Schwanz und Schnurrhaare haben, dachte sie und warf einen misstrauischen Blick auf Isis.

Eines Tages, schwor sie sich, würde sie Seven schon alles entlocken. Doch jetzt schien nicht der richtige Zeitpunkt dafür zu sein. Ihr Chef hatte wichtigere Dinge im Kopf, wie zum Beispiel diese ausgebüxten Chromosomenzähler.

Seven warf einen Blick auf seine Armbanduhr. »Also gut«, sagte er zögernd. »Heute Abend können wir nichts mehr tun. Doch ab morgen wird unsere oberste Priorität sein, herauszufinden, wohin diese Wissenschaftler verschwunden sind.« Er lehnte sich zurück und massierte seine Stirn. Es war ein seltener Moment menschlicher Verletzlichkeit und Erschöpfung. »Mit ein wenig Glück«, seufzte er, »können wir dieses gefährliche Experiment im Keim ersticken, bevor es zu weit geht.«

Roberta nahm an, dass ihr immer noch ein paar wichtige Informationen über diese ganze Geschichte fehlten, über die sich Seven so große Sorgen machte, aber sie hoffte einfach, dass er recht hatte. Damit, dass es noch nicht zu spät war.

Chrysalis-BasisStandort: Geheim

Selektive Züchtung ist als Evolutionsmöglichkeit effektiv, braucht aber zu lange, besonders wenn man die menschliche Schwangerschaftsdauer einrechnet. Auch wenn es manchmal mühsam ist, beschleunigt genetische Manipulation den Vorgang doch immens, oder zumindest sagte sich das Dr. Sarina Kaur immer wieder, während sie eine weitere Reihe menschlicher Embryonen bearbeitete. Mit ein wenig Glück werden dieses Mal nicht so viele ausgemustert, dachte sie, während sie jeden Embryo einzeln unter einem leistungsstarken Elektronenmikroskop betrachtete.

Das sterile, klimatisierte Labor ähnelte einer glänzenden Hightech-Küche. Schwarze, säurebeständige Arbeitsplatten funkelten wie polierter Obsidian vor hellen mangofarbenen Wänden. Die Ausstattung reichte von einfachen Säulenchromatografiesystemen bis zu komplizierten Szintillationszählern, die neben mit Agar-Agar gefüllten Petrischalen, Messbechern und gefalteten Nitrozellulosefilter standen. Überzählige Teströhrchen, Behälter und Pipetten lagerten in offenen Regalen über den Arbeitsflächen. Während Kaur die Embryonen inspizierte, saß sie auf einem glänzenden Stahlhocker. Im Hintergrund lief leise ein traditioneller indischer Raga. Er beruhigte ihre Nerven während eines langen Arbeitstages.

Trotz ihrer Erschöpfung verspürte die Wissenschaftlerin, die in ihren Dreißigern war, ein unbestreitbares Gefühl von Erfüllung. Die zwei Dutzend auf der Arbeitsfläche aufgereihten Embryonen waren nicht größer als ein paar Millimeter und befanden sich jeweils in einer sterilen Schale mit einem künstlichen Nährmedium, das sie selbst entwickelt hatte. Sie stellten das Ende eines langen und akribischen Prozesses von Eliminierung und Tests dar, um menschliche Embryonen zu erschaffen, die den durch die zufällige genetische Vermischung der gewöhnlichen Reproduktion entstandenen genetisch überlegen waren.

Der Prozess hatte begonnen, indem man bei den weiblichen Freiwilligen, einschließlich ihr selbst, Superovulation, also eine erhöhte Eizellenproduktion ausgelöst hatte. Die große und breitgefächerte Auswahl von Eizellen war künstlich befruchtet und dann bei einer Temperatur von genau siebenunddreißig Grad, also Körpertemperatur, inkubiert worden. Nach der Befruchtung hatten sie die Eizellen sorgfältig auf eine Vielzahl genetischer Defekte oder Abnormitäten hin untersucht und alle ungeeigneten Eier sofort aussortiert und entsorgt. Kaur war stolz darauf, mit der Hilfe ihrer Kollegen weitaus strengere Auswahlkriterien entwickelt zu haben, als das in der Natur der Fall war. Um die grundlegende Biologie zu verbessern, war es schließlich notwendig, konsequenter und rabiater vorzugehen als die Natur, damit nur die vielversprechendsten genetischen Kombinationen überlebten.

Das Ergebnis dieser frühen Vorauswahl garantierte jedoch nur, dass die Kinder frei von vererbten Defekten sein würden. Zweifellos ein lobenswertes Resultat, aber eines, das weit unter den letztendlichen Ambitionen des Projektes stand. Es war nicht ausreichend, einfach nur herausragende Beispiele der herkömmlichen Menschheit zu produzieren. Das Chrysalis-Projekt strebte danach, eine neue Art Männer und Frauen zu erschaffen, die allen, die zuvor existiert hatten, merklich überlegen waren. Dieses Ziel erforderte es, neue Informationen und Anweisungen in den genetischen Bauplan jeder Eizelle einzufügen.

Das konventionelle Wissen dieser Zeit besagte, dass die moderne Wissenschaft noch Jahrzehnte davon entfernt sei, solche Prozeduren erfolgreich durchzuführen, doch hier bei Chrysalis hatte die kombinierte Brillanz von Kaur und ihren Kollegen, frei von staatlicher Einmischung und der Angst der Öffentlichkeit, die Kunst und Wissenschaft genetischer Manipulation schon viel weiter gebracht, als es sich die Außenwelt vorzustellen vermochte. Eines Tages, dachte sie, wird die Welt erstaunt entdecken, was wir alles erreicht haben.

Zum Beispiel war es ihnen gelungen, mehrere Kopien jeder einzelnen überlebenden Eizelle zu klonen und damit die Chancen einer erfolgreichen Hybridisierung zu erhöhen. Die herkömmliche Wissenschaft beharrte darauf, dass ein befruchtetes Ei nur zwei Mal geklont werden konnte, bevor es abstarb, und doch hatte Kaur eine Technik entwickelt, mit der man Dutzende identischer Kopien einer einzigen Eizelle herstellen konnte. Das war der Schlüssel, erinnerte sie sich. Angewandte Genetik beinhaltete stets ein gewisses Maß an Versuch und Irrtum, da es sich bei der Vererbung im Grunde genommen um eine Angelegenheit von Wahrscheinlichkeiten handelte. Doch indem sie so viele ideale Eizellen erzeugten, mit denen sie arbeiten konnten, erhöhten sich die Chancen, das gewünschte genetische Resultat zu erzeugen, drastisch – besonders wenn die biologischen Genies hinter dem Projekt genau wussten, welche Modifikationen sie dem gewöhnlichen menschlichen Genom hinzufügen wollten.

Sie hatten Fragmente spezialisierter DNA, die von Grund auf aus den richtigen Aminosäuren erschaffen und dann durch Polymerase-Kettenreaktionen vervielfacht worden waren, in bakterielle Plasmide aufgespalten, die als Vektoren dienten, um die rekombinanten Gene zum Zellkern des Eis zu transportieren. Nicht jedes künstliche Gen schaffte es, die DNA des Eis erfolgreich zu infiltrieren, ganz zu schweigen davon, genau den richtigen Punkt in der Codon-Sequenz zu treffen, aber genau dafür waren diese vielen Kopien gedacht. Genug hybridisierte Eier schafften es durch den zweiten Auswahlprozess, um eine ausreichende Anzahl von Exemplaren für die nächste Runde genetischer Aufwertung zu liefern.

Insgesamt beinhaltete der Prozess derzeit die Einführung sieben deutlicher Verbesserungen des einfachen menschlichen Erbguts. Einige dieser Modifikationen beschleunigten die Entwicklung wichtiger neuraler Leitungen und erhöhten damit die Intelligenz. Eine weitere leichte Resequenzierung der Basenpaare eines speziellen menschlichen Gens hatte eine substanzielle Verbesserung der Lungeneffizienz und Atmungssysteme ergeben, während das Hinzufügen eines einzelnen neuen Gens, das man der DNA der afrikanischen Gorillas entnommen hatte, eine Steigerung der Muskeldichte und Widerstandsfähigkeit verursachte.

Nun, nach Wochen anspruchsvoller Bemühungen, einschließlich des Einsatzes mikroskopisch kleiner radioaktiver Sonden, um die Anwesenheit ausgewählter Gene in verschiedenen Gruppen modifizierter Eier zu bestätigen, musste diese neueste Ernte genetisch veränderter Embryonen nur noch einem letzten Test unterzogen werden. Eine sorgfältige Prüfung Hunderter Testexemplare hatte die Auswahl auf zwei Dutzend Eier reduziert. Diesen hatte man erlaubt, sich zu den Embryonen zu entwickeln, die nun auf Kaurs abschließende Inspektion warteten. Von diesen Kandidaten würden nur diejenigen, die sie als geeignet einstufte, den Leihmüttern eingepflanzt werden, die zugestimmt hatten, die Babys auszutragen.

Nur das Beste vom Besten vom Besten für unsere stolze Truppe von zukünftigen Müttern, dachte sie lächelnd. Viele der beteiligten Frauen waren einfache Leute, denen man für ihre Kooperation und Verschwiegenheit eine großzügige Summe zahlte. Da die Leihmütter keinen genetischen Beitrag zu den von ihnen ausgetragenen Kindern leisteten, musste das Projekt bei der Rekrutierung zusätzlicher Uteri nicht allzu wählerisch sein. Solange die Frauen gesund und drogenfrei blieben und einwilligten, sich täglich untersuchen zu lassen, waren sie als menschliche Inkubatoren für die überlegenen Wesen in ihnen gut genug.

Eines Tages müssen wir uns wirklich mal mit der Entwicklung funktionierender künstlicher Gebärmütter beschäftigen, überlegte Kaur. Das würde eine weitere wichtige Phase der menschlichen Entwicklung unter bewusste wissenschaftliche Kontrolle bringen, ganz zu schweigen von der Erleichterung, wenn sich das Projekt nicht mehr ständig mit der Rekrutierung neuer Leihmütter beschäftigen musste. Sie tätschelte ihren Bauch, der sich unter ihrem weiten Laborkittel bereits deutlich abzeichnete. Aber bis dahin stellten sie und fast jedes andere weibliche Mitglied von Chrysalis ihren eigenen Körper bereitwillig zur Verfügung. Sie waren die menschlichen Petrischalen, in denen die Zukunft der Menschheit Tag für Tag heranwuchs.

Sie entfernte eine Zellprobe aus Subjekt Nummer CHS-453-X und untersuchte es durch das Elektronenmikroskop. Dabei achtete sie besonders auf die Chromosomen, die sich während der Zellteilung paarweise abspalteten. Ein Paar sah irgendwie nicht richtig aus, also erhöhte sie stirnrunzelnd die Vergrößerung. Durch die Linse des Mikroskops wirkten die gepaarten Chromosomen wie ineinander verdrehte schwarze Würmer, die in der Mitte miteinander verbunden waren, sodass jedes Paar ein verschnörkeltes X bildete. Abgesehen von diesem einen Paar. Zu Kaurs Verdruss sah sie, dass ein Stück des einen Chromosoms abgebrochen zu sein schien und sich daraufhin mit dem falschen Arm des X verbunden hatte. Dadurch war ein deutlich schiefes und unsymmetrisches Chromosomenpaar entstanden.

»Meine Güte«, sagte sie auf Panjabi. Wie war das bloß durch das Auswahlprüfverfahren gekommen? Sie hob ihr Gesicht vom Mikroskop und markierte den fraglichen Embryo mit einem Fettstift für die sofortige Einäscherung. Wahrscheinlich nur eine zufällige Mutation, mutmaßte sie, die schon mal vorkommen kann. Aber genau darum lohnten sich die Überstunden, die sie damit verbrachte, die Embryonen einer letzten Prüfung zu unterziehen.

Dankbarerweise zeigte die nächste Zellprobe von Nummer CHS-454-X keinerlei sichtbare Defekte, und der Fötus schien sich normal zu entwickeln. Während sie auf den winzigen Fleck rosa Protoplasmas blickte, staunte sie unwillkürlich über die außerordentliche Maschinerie, die sich im Kern jeder Zelle des Fötus verbarg: fast zwei Meter lange Nukleinsäureketten, die in der Lage waren, ein Individuum hervorzubringen, das eines Tages die Welt verändern könnte.

Genau wie seine älteren Brüder und Schwestern.

Sie stellte sich die sich abmühende, chaotische Welt außerhalb dieses makellosen Labors vor: ein gefährdeter Planet voller unvollkommener Männer und Frauen. Wenn sie nur wüssten, dachte sie triumphierend, was der Morgen bringt …