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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Krimi
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2017
Krimis von Alfred Bekker: Harte Privatedetektive, skurrile Ermittler, skrupellose Verbrecher, dunkle Geheimnisse, mysteriöse Geschehnisse und hammerharte Pointen, das findet sich in den Krimis dieses Bandes. Mal lokal, mal international, mal amerikanisch, aber immer spannend. Der Umfang entspricht 500 Taschenbuchseiten. Inhalt: Killer am Strand Eine günstige Gelegenheit Tod eines Schnüfflers Ein Sarg für den Prediger In letzter Sekunde Die Entführung Ein unbestechlicher Zeuge Zum Wohl! Das Geständnis Ein sicheres Alibi Schüsse aus der schwarzen Limousine Eine Leiche für den Richter Krähen Haus der Schatten Schrecken aus der Tiefe
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Seitenzahl: 603
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Der Umfang entspricht 500 Taschenbuchseiten.
Inhalt:
Killer am Strand
Eine günstige Gelegenheit
Tod eines Schnüfflers
Ein Sarg für den Prediger
In letzter Sekunde
Die Entführung
Ein unbestechlicher Zeuge
Zum Wohl!
Das Geständnis
Ein sicheres Alibi
Schüsse aus der schwarzen Limousine
Eine Leiche für den Richter
Krähen
Haus der Schatten
Schrecken aus der Tiefe
Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker
© by Authors, Cover Firuz Askin
© dieser Ausgabe 2015 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
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Die Gruft des bleichen Lords
Die Orks von Athranor
N.Y.D. - Drei Mordfälle für Bount Reiniger (New York Detectives)
Schauder um Mitternacht
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Münsterland, Mörderland, Monsterland: Drei Krimis
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Blumen auf das Grab: Psycho-Krimi
Böse Geister um Mitternacht
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Killer am Strand
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Schrecken aus der Tiefe
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Also By Alfred Bekker
About the Author
About the Publisher
Dedication
Ich begann mit sieben Jahren, Geschichten zu schreiben. Meine Eltern hatten ein Haus gebaut und da wohl in allen Familien, die so etwas wagen, das Geld etwas knapp ist, verkauften sie nebenberuflich als Provisions-Vertreter Häuser jener Fertighaus-Firma, von der sie ihr eigenes Haus erworben hatten. Unser Haus fungierte als Muster-Haus. Zu einem besonderen Werbe-Event waren über den Tag verteilt ca. 3000 Menschen bei uns, um sich das “Muster-Haus” anzusehen.
Ich saß da und schrieb. Dutzende dieser Leute fragten mich: “Na, machst du Hausaufgaben?”
Und ich sagte: “Nein, ich schreibe einen Roman!” Wenn ein Siebenjähriger das sagt, erntet er dafür nur ungläubige Blicke. Ich versuchte vergeblich, das zu erklären. “Also du schreibst etwas für die Schule”, bekam ich dann beispielsweise von verständnislosen Erwachsenen zur Antwort. Ich habe zunächst tapfer zur Flagge der Wahrheit gestanden und meinen Gesprächspartnern versucht zu erklären, was ich tue. Irgendwann, nach vielleicht einem Dutzend “Machst-du-Hausaufgaben?”-Fragen, habe ich es dann aufgegeben und nur noch gesagt: “Ja, ich mache Hausaufgaben.” Manchmal will die Wahrheit eben einfach niemand wissen, und vor allem dann, wenn sie von der erwarteten Antwort abweicht, irritiert sie die meisten Menschen nur.
ALFRED BEKKER
Killer am Strand
(von Alfred Bekker)
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Sie stand zitternd am Fenster und schrak zusammen, als sie den Mann vom Strand her kommen sah. Vielleicht der Killer!, dachte sie und fasste den Revolver fester. Seit drei Wochen schon wohnte die junge Frau in dem Ferienhaus mit der traumhaften Lage. Kaum hundertfünfzig Meter waren es bis zum Strand. Sie hatte einfach das Fenster ausgehebelt und war eingestiegen. Um diese Jahreszeit war es hier sehr einsam. Es schien genau der richtige Ort zu sein für das, was sie vorhatte -
unterzutauchen. Der Mann kam auf das Haus zu und sie schluckte. Die Lohn-Killer der Mafia finden jeden!, ging es ihr heiß durch den Kopf.
Wahrscheinlich war es eine Illusion gewesen, zu glauben, sich auf Dauer vor ihnen verkriechen zu können. Ich habe einfach Pech gehabt und zuviel gesehen!, schoss es ihr durch den Kopf. Ich bin Zeugin eines Mafia-Mordes und deshalb können sie mich nicht am Leben lassen...
Aber sie hatte den Revolver in ihrer Hand.
In der nächsten Sekunde hörte sie das Geräusch an der Tür...
*
Joe Wellman drehte den Schlüssel herum und öffnete die Tür des Ferienhauses. Im nächsten Moment blickte er in die blanke Mündung eines Revolvers.
"Keine Bewegung!", sagte die Stimme einer jungen Frau. Joe musterte sie von oben bis unten. Sie war sicher nicht älter als zwanzig und ihre Hände, die den Revolvergriff umklammerten, zitterten leicht.
"Was machen Sie hier?", fragte sie.
"Ich wohne hier", sagte Joe. "Ich habe das Haus für eine Woche gemietet... Es muss hier irgend eine Art von Versehen vorliegen. Wollen Sie meinen Mietvertrag sehen?"
Sie atmete tief durch, dann senkte sie die Waffe. "Ich dachte schon, Sie wären..."
"Ein Einbrecher?" Er lächelte matt.
Sie zuckte die Achseln.
"Es ist ziemlich einsam hier in der Nachsaison."
"Man hat seine Ruhe."
"So kann man es auch sehen."
"Ich heiße Joe. Joe Wellman." Er reichte ihr die Hand und sie nahm sie zögernd.
"Rita", murmelte sie, sagte ihren Nachnamen aber nicht. Immerhin steckte sie ihre Waffe in die Tasche ihrer weiten Jacke. Joe trat ein und stellte
seine Sporttasche auf den Boden. Dann zog er seinen Mietvertrag aus der Gesäßtasche und hielt ihn
ihr unter die Nase.
"Hier, mir ist dieses Haus vermietet worden,da gibt es keinen Zweifel. Zeigen Sie mir mal Ihren!"
"Ich weiß nicht genau, wo er ist", wich sie aus.
Joe betrat indessen das kleine, aber gemütliche Wohnzimmer mit dem Kamin. Er griff zum Telefon und begann, eine Nummer zu wählen. Rita folgte ihm.
"Was haben Sie vor?"
"Ich rufe den Kerl an, der für diesen Schlamassel verantwortlich ist, um mich bei ihm zu beschweren! Schließlich kann man eine Wohnung nicht einfach zweimal vermieten!"
"Lassen Sie das!", bestimmte sie und legte dabei ihre Hand dorthin, wo sonst der Telefonhörer lag.
Joe runzelte die Stirn.
Dann hängte er den Hörer in die Gabel. "Sie haben sich hier gar nicht eingemietet, nicht wahr?
Darf ich raten? Sie sind hier eingestiegen, weil Sie geglaubt haben, daß in der Nachsaison niemand hier ist..."
"Und wenn?" Ihre Stimme klang feindselig.
Er sah sie an und packte sie blitzschnell am Arm. Dann griff er in ihre Jackentasche, zerrte ihren Revolver heraus und ließ sie los. Sie rieb sich den Arm und wich vor ihm zurück.
"Was wollen Sie von mir?", fragte Rita.
"Setzen Sie sich", sagte Joe, während er die Waffe öffnete und die Patronen in seine Hand fallen ließ und einsteckte. Dann warf er ihr den
Revolver zu und sie fing ihn auf. "Sie sind auf der Flucht!" Es war keine Frage, sondern eine Feststellung. "Fragt sich nur, vor wem. Vielleicht vor der Polizei?""
Sie sah ihn erstaunt an. "Ich..."
Joe langte erneut zum Telefonhörer.
"Was soll das?", rief sie.
"Ich habe mir gerade überlegt, dass ich vielleicht am besten die Polizei anrufe."
"Tun Sie das nicht!"
"Und warum nicht?"
"Ich... Ich werde Ihnen die Wahrheit sagen!"
Rita ließ sich in einen der Sessel fallen. "Ich bin wirklich auf der Flucht. Aber nicht, weil ich etwa aus dem Gefängnis ausgebrochen bin..."
Joe hob mißtrauisch die Augenbrauen. "Sondern?"
Sie überlegte fieberhaft. Was sie jetzt brauchte war eine plausible Geschichte.
"Ich bin auf der Flucht vor meinem Mann", erzählte sie. "Ich will mich von ihm scheiden lassen. Er ist jähzornig und schlägt mich. Und für
den Fall, dass ich ihn verlasse, hat er mir angedroht, mich zu töten!"
Er nickte. "Daher die Waffe..."
"Nein, die Waffe habe ich hier im Haus gefunden.
Sie muss dem Besitzer gehören."
"Hm", machte er. Er schien sich noch nicht entschieden zu haben, ob er ihr glauben sollte.
"Warum gehen Sie nicht zur Polizei?", fragte er.
"Ich war dort. Aber der Beamte hat mir klipp und klar gesagt, dass er erst zuständig sei, nachdem ein Verbrechen geschehen wäre. Alles andere sei ein Fall für den Familienrichter." Sie seufzte.
"Begreifen Sie nun, weshalb ich hier eingebrochen bin? Ich habe gerade noch zwanzig Dollar in der Tasche." Wenn er mich hätte umbringen wollen, dann hätte er das längst tun können, dachte Rita. Wahrscheinlich war dieser Mann wirklich nur ein harm-loser Urlauber. Sie atmete tief durch. "Ich werde jetzt besser gehen", sagte sie.
"Und wohin?" Er sah an ihr hinab und schien Mitleid mit ihr zu haben. Schön, dachte sie. Meine Geschichte scheint ihn überzeugt zu haben.
Joe zuckte die Achseln. "Mit zwanzig Dollar kommt man nicht weit.Bleiben Sie erst einmal hier. Das Haus hat zwei Etagen und ist sowieso viel zu groß für mich alleine... Haben Sie
Hunger? Ich habe ein paar Konserven mitgebracht."
Sie hatte großen Hunger und so sagte sie:
"Okay, in Ordnung."
*
Joe stand in der Küche und betätigte sich als Amateur-Koch. Rita sah ihm dabei nachdenklich zu.
Schließlich sagte sie: "Sie wollen sicher, dass ich mit meinen Sachen in die obere Etage gehe. Das ist schon in Ordnung. Ich werde meine Sachen gleich dorthin bringen!" Und damit ging sie hinaus. Sie hatte nicht viele Sachen, daher brauchte sie nicht lange. Als sie die Treppe hinunterkam, hörte sie Joe telefonieren und blieb auf dem Absatz stehen.
"Ich glaube, sie ist es", sagte Joe in gedämpftem Tonfall. "Es war Zufall, dass ich sie gefunden habe und sie hat sich auch alle Mühe gegen, ihr Äußeres zu verändern - aber ich glaube es gibt kaum einen Zweifel. Was soll ich jetzt tun?" Joe schwieg einige Augenblicke lang, dann sagte er: "Okay, wird erledigt!" Er legte auf.
Rita schlich indessen wieder hinauf.
"Das Essen ist fertig", rief Joe wenig später.
"Ich komme!" Er hatte ihr zwar die Patronen aus dem Revolver entfernt, aber sie wußte, wo sie neue finden konnte. Rita hatte die Waffe in einer Schublade im oberen Schlafzimmer gefunden und dort waren noch Patronen. Sie lud die Waffe nach und ging nach unten. Joe blickte auf und staunte nicht schlecht, als er in den Revolverlauf blickte.
"Was soll das?", sagte er. "Ich dachte, das hätten wir hinter uns!
Setzen Sie sich und essen
Sie!" Er hatte den Tisch gedeckt und es roch gut.
"Sie sind der Killer!", flüsterte sie.
Joe runzelte die Stirn. "Was?" Er erhob sich.
"Keine Bewegung!" Sie feuerte zur Warnung einen Schuss dicht über seinen Kopf. Wahrscheinlich würde niemand den Knall hören, so einsam, wie es hier im Moment war. In einer Ecke stand Joes Tasche. Rita öffnete sie, wühlte etwas in Joes Sachen herum und fand schließlich einen Umschlag.
Darin befanden sich Fotos und eine Art Steckbrief über sie. Die Fotos waren alt. Rita hatte darauf eine andere Haarfarbe und sah auch sonst ganz anders aus. Aber sie hatten Joe gereicht.
Rita fand auch eine Waffe.
"Also doch!", sagte sie.
"Hören Sie, ich weiß nicht, was im Augenblick in Ihrem Kopf vorgeht, aber..."
Es war das Letzte, was Joe Wellman zu sagen im Stande war. Rita hatte abgedrückt. Einen Moment lang stand sie wie angewurzelt da, dann besann sie sich. Wenige Augenblicke später hatte sie ihre Sachen zusammengepackt und stürzte durch die Tür nach draußen. In ihrem Kopf wirbelte alles durcheinander. Sie fragte sich, wie sie ihre weitere
Flucht mit zwanzig Dollar organisieren sollte...
Dann drang auf einmal ein wohlbekanntes Geräusch durch das Meeresrauschen. Polizeisirenen! Sie schienen von allen Seiten zu kommen. Rita stand wie zur Salzsäule erstarrt da und schluckte.
*
"Wir haben die Frau festgenommen!", meldete einer der Beamten dem Einsatzleiter, der erst kam, als alles schon vorbei war. "Sie ist zurück auf dem Weg in die psychiatrische Anstalt, aus der sie ausgebrochen ist."
Der Einsatzleiter nickte. Diese Frau litt unter der Wahnvorstellung, von Mafia-Killern verfolgt zu werden, so hieß es in den Fahndungsunterlagen.
Drei Menschen hatte sie bereits in vermeintlicher Notwehr umgebracht...
"Im Haus war übrigens ein Toter", berichtete der Beamte weiter. "Vermutlich handelt es sich um den Privatdetektiv, der die Frau aufgestöbert und bei uns angerufen hat..."
Eine günstige Gelegenheit
(von Alfred Bekker)
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"Nicht, Michael!", hauchte Lisa Fahrner und versuchte, sich aus der stürmischen Umarmung zu befreien. Aber Michael Koenig war ein kräftiger Mann.
"Wenn uns jemand sieht...", murmelte sie. Sie hatten sich während einer Party, die Robert Fahrner - Lisas Mann - gab, in ein Nebenzimmer
entfernt. Aber es waren viele Gäste im Haus und jederzeit konnte es geschehen, dass jemand sich hier
her verirrte. Und das war so ziemlich das Schlimmste, was ihnen beiden passieren konnte. Ihr Verhältnis musste unter allen Umständen geheim bleiben. Für Lisa war dies so furchtbar wichtig, weil sie sonst damit rechnen musste, dass ihr Mann sich von ihr scheiden ließ. Und in diesem Fall bekam sie laut Ehevertrag nichts weiter, als eine magere Abfindung. Von dem mehrere Millionen schweren Unternehmen, das Robert Fahrner sein eigen nannte, würde sie nichts bekommen. Und Michael Koenig war einer von Robert Fahrners leitenden Angestellten und natürlich alles andere als neugierig darauf, seine Karriere vorzeitig beendet zu sehen.
"Wir müssen vernünftig sein, Michael!", sagte Lisa.
"Es wäre mir lieber, wir würden endlich reinen Tisch machen! Du lässt dich scheiden, ich suche mir eine andere Stellung...", erwiderte Koenig.
"Nein, Michael. Ich könnte nicht mehr in den kleinen Verhältnissen leben, aus denen ich komme!"
Koenig fluchte innerlich. Er wusste, dass er Lisa niemals dasselbe bieten konnte, wie Robert Fahrner.
"Wenn Robert tot wäre", murmelte er, "dann wären unsere Probleme gelöst. Du würdest die Firma erben und wir könnten zusammen ein neues Leben beginnen."
"Soetwas darf man gar nicht zu Ende denken!", stieß Lisa hervor.
Koenig runzelte die Stirn. "Willst du eigentlich wirklich noch Jahrzehnte mit einem Mann zusammenleben, den du nicht mehr liebst?"
"Michael! Nicht jetzt! Heute wollen wir feiern und keine Probleme wälzen, ja?"
In diesem Moment zuckten sie beide zusammen. Sie hatten ein Geräusch an der Tür gehört, die einen Spalt weit offen stand. Koenig ging mit energi-schen Schritten dorthin, riss die Tür auf und sah einen Mann in einem knitterfreien weißen Anzug.
"Oh, enschuldigen Sie...", stotterte dieser.
"Wer sind Sie?", fragte Michael Koenig scharf.
"Ich bin vom Party-Service", erwiderte der Mann.
"Und was machen Sie hier an der Tür?"
"Ich suche Herrn Fahrner! Es hieß, er sei hier in der oberen Etage..."
*
Am nächsten Morgen war Sonntag und Michael Koenig hatte eigentlich gedacht ausschlafen zu können.
Doch es kam anders. Das Telefon klingelte ihn aus dem Bett. Es war Lisa. "Was ist los?"
"Michael! Etwas Furchtbares ist geschehen! Die Polizei ist hier und..." Sie redete wirr durcheinander. "Robert ist tot!", brachte sie schließlich
heraus. "Und jetzt ermittelt die Mordkommission..."
"Ich komme vorbei!"
"Nein, tu das ja nicht! Es ist besser, wenn du nicht weiter in Erscheinung trittst. Wenn herauskommt, dass wir ein Verhältnis haben, dann wird man eins und eins zusammenzählen..."
"Lisa!"
"Ich muss jetzt Schluss machen, sonst errege ich Verdacht..." Sie legte auf.
Lisa Fahrner hatte anscheinend das in die Tat umgesetzt, woran Michael nur zu denken gewagt hatte: Sie hatte ihren Mann ermordet. Und ich habe sie wahrscheinblich auch noch dazu ermutigt!, durchschoss es ihn wie ein Blitz!
Michael Koenig sah Lisa in den nächsten Tagen nicht. Sie mussten sehr vorsichtig sein... Aber offenbar hatte alle Vorsicht nichts genützt, denn
nach ein paar Tagen besuchte ein Mann von der Mordkommission Koenig in seinem Firmenbüro. Er hieß Meyer und machte einen gemütlichen Eindruck. Aber seine Fragen waren knallhart.
"Ihr Chef ist - wie Sie sicher erfahren haben -
vergiftet worden. Er hatte sich mit einem Glas Whiskey in sein Arbeitszimmer zurückgezogen, um noch ein paar Verträge durchzusehen, während die meisten Gäste wohl schon gegangen waren."
"Ja, er war ein fleißiger Mann..." sagte Koenig.
"Wir glauben, dass seine Frau ihn umgebracht hat." "Aber...", stammelte Koenig. "Warum?"
"Aus Habgier... und vielleicht auch aus Liebe!
Wir haben mit einem Mann vom Party-Service gespro-chen, der an jenem Abend im Haus der Fahrners engagiert war... Er hat durch Zufall ein Gespräch zwischen Ihnen und Frau Fahrner mitbekommen..."
Mein Gott!, dachte Koenig. Er weiß es! Alles!
"Vielleicht sollten Sie mir besser jetzt ein paar Dinge erklären", fuhr Meyer fort und Koenig nickte.
*
Am Abend fuhr Koenig zu Lisa.
"Sollten wir nicht zufrieden sein?", lachte sie verzweifelt. "Robert ist zwar tot, aber jetzt werde ich wohl alles verlieren..."
"Die Polizei muss das ersteinmal beweisen!", meinte Koenig schwach.
"Weißt du, was mein Anwalt mir geraten hat?", meinte Lisa. "Ich soll auf verminderte Schuldfähigkeit plädieren!"
*
Peter Bachmann faltete den hellen Anzug zusammen, an dessen Revers das Firmenzeichen des Party-Service aufgenäht war. An seiner Wohnungstür klingelte es und als Bachmann öffnete stand er Michael Koenig gegenüber. "Sie wünschen?"
Koenig verzog das Gesicht. "Tun Sie nicht so, Bachmann! Sie wissen ganz genau, wer ich bin! Ich habe Sie erst nicht wiedererkannt. Was gefärbte Haare und etwas Schminke doch ausmachen können..."
Koenig trat ein und Bachmann wich zurück.
"Was wollen Sie?"
"Damals hatte ich gerade erst in der Firma angefangen, als Ihre Unterschlagungen aufflogen...
Man ist Ihnen auf die Schliche gekommen und Robert Fahrner hat sie rausgeworfen! Da Sie als schwarzes Schaf bekannt waren, haben Sie nie wieder ein Bein an den Boden bekommen, nicht wahr? Ich habe noch im Ohr, wie Sie ankündigten, sich eines Tages an Fahrner rächen zu wollen!"
"Das ist nicht wahr!"
"Man wird seine Frau wegen Mordes anklagen."
Bachmann verzog das Gesicht. "Hatte Sie nicht auch ein Motiv? Schließlich kann Sie jetzt mit Ihnen zusammenleben, ohne auf die Firma verzichten zu müssen!" Er zuckte mit den Schultern und schien sich jetzt auf einmal sehr sicher zu fühlen. "Ihnen gegenüber kann ich es ja ruhig zugeben", meinte er.
"Schließlich gibt es keinen Beweis dafür, dass ich das Gift in Fahrners Whiskey getan habe. Wer außer seiner Ehefrau hätte dazu denn auch die beste Gelegenheit?"
"Ein Mann vom Party-Service natürlich!", ergänzte Koenig. "Und in dem ganzen Trubel ist es niemandem aufgefallen, wer Sie wirklich sind..."
"Natürlich nicht! Es hat mich niemand erwartet!"
Er lachte. "Wer schaut sich schon die Männer in den weißen Uniformen so genau an? Kein Mensch sieht ihnen in die Gesichter, solange sie schnell und zuverlässig ihre Arbeit tun... Aber kurz bevor er starb, bin ich noch hinauf in Fahrners Arbeitszimmer gegangen. Er sollte sehen, wer ich bin! Als er mich erkannte, hat er genau so reagiert, wie ich gedacht hatte: Er hat einen kräftigen Schluck von dem vergifteten Whiskey genommen..."
"Sie werden damit nicht durchkommen, Bachmann!"
"Wenn Sie mir etwas tun, wird das Ihre Freundin auch nicht vor der Justiz retten können!"
Aber Koenig winkte ab. "Kein Gedanke!", sagte er.
"Soetwas habe ich nun wirklich nicht vor."
In diesem Moment klingelte es an der Tür. Koenig öffnete und Kommissar Meyer trat ein.
"Nun?", fragte dieser.
Michael Koenig holte ein Taschendiktiergerät aus seiner Jackett-Tasche. "Es ist alles drauf!"
Tod eines Schnüfflers
Kriminalroman von Alfred Bekker
Der Umfang dieses Buchs entspricht 105 Taschenbuchseiten.
Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch
© by Author
© dieser Ausgabe 2015 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
www.AlfredBekker.de
1
New York 1991
Steve Tierney nahm das Diktiergerät zur Hand und versuchte zum letzten Mal, endlich seinen Bericht abzuschließen. Aber im Grunde wusste er, dass es auch diesmal nichts werden würde. Er konnte sich einfach nicht konzentrieren. Als sein Blick seitwärts ging, sah er seine eigene Hand ein wenig zittern.
Ich bin schon weit gekommen!, durchfuhr es ihn. Er atmete tief durch, erhob sich von seinem unbequemen Bürostuhl und legte das Diktiergerät auf den unaufgeräumten Schreibtisch. Tierneys Büro lag in der Lower East Side, weil er sich nichts Teureres leisten konnte. Doch jetzt hatte er vielleicht die Chance, den Aufstieg vom Schmalspur-Schnüffler zum Gentleman-Ermittler zu schaffen. Aber die Sache war noch nicht sicher. Sie stand auf Messers Schneide und wenn er Pech hatte, schnitt ihm dieses Messer am Ende die Kehle durch. Tierney musste höllisch aufpassen und wusste das auch. Aber die Versuchung war einfach zu groß gewesen. Eine solche Chance gab es nicht zweimal...
Tierney trat ans Fenster und blickte hinaus in die Dunkelheit. Es war schon spät. Eigentlich hatte er längst zu Hause sein wollen, aber in seinem Job durfte man nicht auf die Uhr schauen.
Er dachte plötzlich an seine Frau Karen und an Michael, seinen Sohn, der in ein paar Wochen zehn Jahre alt wurde. Um ihretwillen hätte ich mich nie auf diese verdammte Geschichte einlassen sollen!, ging es ihm schmerzhaft durch den Kopf. Aber jetzt war es zu spät dafür, irgendetwas zu bereuen. Jetzt musste er die Sache durchstehen und hoffen, dass alles gut ging. Wenn die Sache ausgestanden war, würden sie alle drei davon profitieren und eine bessere Zukunft haben. Keine nächtlichen Observationen von untreuen Ehemännern mehr, kein stundenlanges Herumlungern in der Nähe von Geldautomaten mehr, um irgendwelchen Scheckkartenbetrügern auf die Spur zu kommen...
Security Consulting für große Unternehmen - etwas in der Art schwebte Tierney für die Zukunft vor. Mit festen Bürostunden nach Möglichkeit. Und natürlich mit mehr Zeit für seine Familie.
In diesem Moment zuckte Tierney unwillkürlich zusammen. Das passierte ihm jetzt öfter. Seine Nerven hatten ziemlich gelitten, seit er in dieser Sache drin hing. Er hatte ein Geräusch an der Tür gehört. Jemand drückte auf die Klingel, aber die funktionierte schon seit langem nicht mehr. Also klopfte es eine Sekunde später.
Tierney hatte sein Schulterholster abgeschnallt und auf den Schreibtisch gelegt. Jetzt ging sein Griff dorthin, um die Waffe in die Hand zu bekommen. Es war eine Beretta und er fühlte sich schon wesentlich besser, als er den Pistolengriff in seiner Rechten spürte.
Mit der Waffe im Anschlag ging er in Richtung Tür, an der es zum zweitenmal klopfte, diesmal schon etwas ungeduldiger.
Tierney warf einen Blick durch den Spion. Im Flur stand ein Mann, den er nicht kannte.
"Was wollen Sie?", rief Tierney.
"Machen Sie auf, ich muss mit Ihnen sprechen!", kam es durch die Tür. "Aber nicht so, dass alle Welt das mitbekommt! Oder nehmen Sie keine Klienten mehr an?"
Tierney überlegte kurz. In seinem Hirn arbeitet es fieberhaft. Der Kerl da draußen war vermutlich kein Klient - obwohl Tierney dafür bekannt war, dass man ihn zu jeder Tages- und Nachtzeit erreichen konnte. Aber in seiner jetzigen Lage glaubte er einfach nicht daran. Viel näherliegender war eine andere Möglichkeit. Jemand hatte vermutlich eine Art bezahlten Todesengel vorbeigeschickt, um Steve Tierney loszuwerden.
"Einen Moment!", rief Tierney, ohne die Absicht zu haben, dem Fremden wirklich zu öffnen. Er wollte nur Zeit gewinnen. Tierney schlich rückwärts und blickte sich in seinem schäbigen Büro um, in dem er jetzt wie in einer Mausefalle saß. Er hatte keine Chance hinauszukommen. Es gab keinen Balkon, keine Feuerleiter, nicht einmal die Möglichkeit zu einen Sprung aus dem Fenster, dessen Rahmen sich so verzogen hatte, dass er es im Winter hatte festnageln müssen, um nicht bei der Erledigung des leidigen Bürokrams zu erfrieren.
In Tierneys Büro gab es kaum Deckung. Es war kein Ort, um sich dort zu verstecken. Die Einrichtung war karg. Außer dem Schreibtisch befanden sich da nur ein paar selbsttragende Regale an den Wänden, in denen er die Akten mit seinen Ermittlungsunterlagen aufbewahrte.
Tierney war gerade bis zum Schreibtisch gekommen, da gab es ein hässliches Geräusch. Es klang fast so, als hätte jemand kräftig geniest, aber Tierney wusste, dass es etwas anderes war.
Eine Pistole mit Schalldämpfer! Der Kerl hatte kurzerhand das Schloss zerschossen. Die Tür öffnete sich einen Spalt.
Tierney machte das Licht aus und ging hinter dem Schreibtisch in Deckung. Dann entsicherte er seine eigene Waffe. Er packte die Beretta mit beiden Händen und wartete einfach die nächsten Sekunden ab, die endlos langsam voranzuschreiten schienen. Das erste, was er durch die Tür kommen sah, war der langgezogene Schalldämpfer.
Einen Augenblick noch wartete er. So lange, bis der Kerl zur Hälfte hereingekommen war. Tierney sah von dem Eindringling nicht viel mehr als einen schattenhaften Umriss. Aber als Ziel reichte das völlig aus. Steve Tierney dachte gar nicht daran, zu warten, bis der Killer versuchte, ihn zu töten. Seine einzige Chance war, ihm zuvor zu kommen. Und so tauchte er aus seiner Deckung hervor, legte die Beretta an und feuerte.
Der Eindringling reagierte allerdings blitzschnell. Er ließ sich zur Seite fallen und dann machte es 'Plop!'. Dreimal schnell hintereinander feuerte der Killer und traf. Ein Ruck ging durch Tierneys Körper. Er taumelte nach hinten und riss seine Beretta noch einmal hoch, um zu feuern. Doch bevor er dazu Gelegenheit bekam, hatte der Killer noch einmal abgedrückt. Der Schuss traf Tierney direkt in der Brust. Die Kugel trat auf der anderen Seite wieder aus und ließ die Fensterscheibe zu Bruch gehen. Tierney wurde nach hinten gerissen, so dass er dann aus dem Fenster kippte. Sieben Stockwerke, das war schon ein ganz ordentlicher Sturz. Der Killer machte indessen das Licht wieder an.
Der Fenstersturz war eigentlich nicht geplant gewesen. Letztlich bedeutete er für den Killer aber nur, dass er jetzt schneller arbeiten musste. Eine Viertelstunde, so schätzte er, hatte er mindestens. Er warf einen kurzen Blick hinaus aus dem Fenster. Ein hässlicher Anblick.
Es war schon jemand bei dem Toten und hatte sich über ihn gebeugt, ein anderer kam herbei. Aber es würde niemand hinauf ins Büro kommen, solange nicht die Polizei eingetroffen war. Das wusste der Killer aus Erfahrung. So waren die Leute nun einmal. Sie wollten etwas sehen, aber sich in nichts hineinziehen lassen.
Der Killer steckte seine Pistole ein und wandte sich dann den Akten zu, mit denen Steve Tierney seine Regale vollgestellt hatte. Eine nach der anderen wurde herausgerissen, durchgeblättert und dann auf den Boden geworfen.
2
Captain Toby Rogers vom Morddezernat Manhattan C/II war ein korpulenter Koloss. Er kam schnaufend aus seinem Dienstwagen heraus und bewegte sich auf den Tatort zu. Mantel und Jackett waren offen, seine Hemdknöpfe bis zum Zerreißen gespannt.
Die zahlreich postierten Uniformierten konnten das Heer der Schaulustigen kaum ausreichend abdrängen und auch Rogers hatte einige Mühe, sich durch den Pulk hindurchzudrängeln.
Schließlich hatte er sich bis zu Lieutenant Browne vorgearbeitet, der neben einer männlichen Leiche stand.
"Mehrere Schüsse", erklärte der lockenköpfige Browne, als er den Captain neben sich auftauchen sah. "Zwei davon waren tödlich. Da ist jemand sehr gründlich gewesen!"
"Sieht aus, als wäre er da oben aus dem Fenster gesprungen!", vermutete Rogers.
Browne zuckte die Achseln. "War sicher kein freiwilliger Sprung!"
"Warst du schon oben?"
"Ja. Jetzt ist die Spurensicherung gerade dort!"
"Wo ist denn der verdammte Arzt?"
"Schon wieder weg, Captain."
"Und die Todeszeit?"
"23 Uhr 47."
Rogers zog die Augenbrauen hoch und runzelte die Stirn. Er sah Lieutenant Browne an, als wollte dieser ihn auf den Arm nehmen. "So genau, Lieutenant?"
"Wir haben die Aussage einer Frau, die einen Schuss hörte, nachdem sie kurz vorher auf die Uhr geschaut hatte!"
"Einen Schuss?"
Browne nickte. "Ja, und den muss der arme Kerl hier selbst abgegeben haben. Er besaß eine Beretta. Sein Mörder hat wohl mit Schalldämpfer gearbeitet!"
Rogers verzog das Gesicht. Das klang nicht gut.
Er zwang sich dazu, den Toten anzuschauen, aber die Mühe hätte er sich sparen können. Der Schädel war ziemlich zerstört und obendrein blutbeschmiert. Vom Gesicht war nicht viel zu sehen. "Er heißt Steve Tierney und unterhielt hier ein Büro als Privatdetektiv", hörte der Captain die sonore Stimme von Browne.
Rogers nickte. "Haben wir zufällig mal mit ihm zusammengearbeitet?"
"Glaube ich nicht", meinte Browne. "Jedenfalls ist er mir nicht in Erinnerung geblieben."
Zwei Männer kamen jetzt herbei, um den Toten in einen Zinksarg zu legen. Rogers wandte sich ab. Er war verdammt froh darüber, dass das nicht sein Job war.
"Gehen wir hinauf in das Büro", meinte er zu Browne.
"Es war durchwühlt", sagte Browne. "Vielleicht ist Tierney auf irgendetwas gestoßen, das so brisant war, dass man ihm gleich einen Killer auf den Hals gehetzt hat!"
Rogers zuckte mit den Schultern.
"Schon möglich", meinte der Captain und fuhr fort: "Kann aber genauso gut sein, dass er sich als Erpresser versuchte. Reich ist er mit seinem Job ja wohl nicht geworden - wenn er hier residierte!"
Rogers war schon ein paar Schritte gegangen, da ließ ihn Brownes Stimme abrupt stoppen.
"Ach, Captain... Da ist noch etwas..."
Browne druckste ein wenig herum, während Rogers ihn anfuhr: "Na los, raus damit!"
"Tierney hatte Frau und Kinder."
"Ich hoffe, es hat sie jemand benachrichtigt. Und zwar mit Einfühlungsvermögen!"
"Das ist es ja eben. Ich hatte gehofft, dass Sie..."
3
"Guten Tag, Mister Reiniger!"
Die Gesichtsfarbe des Mannes war so grau wie sein Anzug. Sein Lächeln schien nichts weiter als eine gefühllose Maske zu sein. Eine geschäftsmäßige Maske.
Sein Name war Norman Reynolds, und er war seines Zeichens Notar und Rechtsanwalt, im übrigen einer mit ziemlich gutem Ruf.
Bount Reiniger, der Mann auf der anderen Seite des Schreibtisches, hatte ebenfalls in seiner Branche einiges an Renommee. Er bot seinem Gast einen Sessel an.
"Es freut mich, Sie endlich einmal kennenzulernen, Mister Reiniger."
"Ganz meinerseits."
"Ich habe schon einiges von Ihnen gehört. Man sagt, Sie wären New Yorks bester Privatdetektiv!"
Bount lächelte ironisch. "Die Leute sagen viel, Mister Reynolds. Das wissen Sie sicher auch..."
Aber diese Art von Humor kam bei dem grauen Mann offensichtlich nicht so recht an. Er blieb knochentrocken, sein Gesicht fast reglos. Er wandte den Kopf kurz zu der dritten Person, die sich im Raum befand. Es war eine äußerst attraktive Blondine, deren enganliegendes Strickkleid wenig von dem verbarg, was sich darunter befand. Norman Reynolds beeindruckte das jedoch augenscheinlich nicht im Geringsten.
Er wandte sich an Bount.
"Ich hätte Sie gerne unter vier Augen gesprochen, wenn es Ihnen nichts ausmacht."
"Es macht mir nichts aus, aber dies ist Miss June March, meine Mitarbeiterin. Sie wird ohnehin erfahren, worum es geht. Da kann sie auch gleich dabei sein, finden Sie nicht?"
Norman Reynolds fand das nicht.
Aber er setzte sich trotzdem.
"Was ist Ihr Anliegen, Mister Reynolds?", erkundigte sich Bount, während er sich eine Zigarette anzündete.
"Ich bin hier, weil ich die traurige Pflicht habe, den letzten Willen eines Verstorbenen zu erfüllen. Vor zwei Tagen wurde ein Privatdetektiv namens Steve Tierney in seinem Büro erschossen. Es ist kein Fall, von dem Sie gehört haben müssten, Mister Reiniger. Vielleicht gab es eine kleine Randnotiz in der Zeitung, vielleicht noch nicht einmal das." Reynolds erzählte dies mit fast emotionsloser Stimme. Er zuckte einmal zwischendurch kurz mit den Schultern und fuhr dann fort: "Mister Tierney hat mich zu Lebzeiten beauftragt, Ihnen das hier auszuhändigen."
Er überreichte Bount ein Kuvert und dieser öffnete es. Darin befand sich ein Brief, in dem der Ermordete Bount Reiniger den Auftrag gab, seinen Tod aufzuklären. Außerdem ein Scheck, sowie ein Schlüssel. Dazu eine von Tierney unterzeichnete Vollmacht, die Bount Reiniger ermächtigte, den Inhalt eines Bankschließfachs abzuholen. Laut Brief befanden sich dort die Ermittlungsunterlagen zu Tierneys letztem Fall.
Bount gab den Brief an June weiter, die ihn kurz überflog.
"Heißt das, dass dieser Tierney von seiner bevorstehenden Ermordung wusste - oder zumindest ahnte?", fragte Bount stirnrunzelnd.
Reynolds zuckte mit den Achseln.
"Ich weiß es nicht, Mister Reiniger", bekannte er. "Ich möchte nur wissen, ob Sie den Fall annehmen! Anderenfalls muss ich mich auf die Suche nach jemandem anderem machen. Mister Tierney hatte offenbar - rein professionell gesehen - eine hohe Meinung von Ihnen. Deshalb sind Sie seine erste Wahl gewesen."
Bount überlegte kurz. Dann nickte er. Er hatte eine Entscheidung getroffen. "Ich werde mich um die Sache kümmern", kündigte er an. "Schließlich war Tierney gewissermaßen ein Kollege..."
"Es freut mich, dass Sie die Sache so sehen, Mister Reiniger!", erwiderte Reynolds kühl und erhob sich dann. "Sie ersparen mir damit einiges an Aufwand. Es ist schließlich nicht so einfach, einen guten Privatermittler zu finden!" Er blickte dann auf seine Rolex, um zu unterstreichen, dass er jetzt schleunigst gehen musste.
"Miss March wird Sie hinausbegleiten", sagte Bount.
Aber Reynolds winkte ab. "Danke sehr, aber ich finde den Weg sehr gut allein!" Einen Augenblick später war er verschwunden.
"Das ist doch wohl die merkwürdigste Art und Weise, auf die du je an einen Fall geraten bist, Bount! Die ganzen Jahre über, die wir schon zusammenarbeiten, habe ich so etwas noch nicht erlebt!"
Bount grinste. "Das ist eben eine der positiven Seiten dieses Jobs: Es gibt jede Menge Abwechslung!"
Sie verschränkte die Arme vor der Brust.
"Trotzdem! Dass du dich gleich so hast breitschlagen lassen, wundert mich! Ich frage mich, warum eigentlich!"
Bount hob den Scheck und hielt ihn mit Zeige- und Mittelfinger.
"Ein Argument ist natürlich das hier!"
"Ach, komm schon!" Sie nahm ihm das Papier aus der Hand und warf einen Blick darauf und schüttelte dann den Kopf. "Du könntest dir leicht dickere Fische an Land ziehen, Bount!"
"Sicher", murmelte er und zuckte die Achseln. "Aber ich mag es eben nicht, wenn man einen aus unserer Zunft umbringt. Irgendwie muss man da doch zusammenhalten, findest du nicht?"
4
"Tut mir aufrichtig leid, Sir, aber ich fürchte, ich kann nichts für Sie tun!" Es war der mandeläugigen Bankangestellten nicht anzusehen, ob es ihr wirklich so leid tat oder nicht viel mehr eher peinlich war. Aber im Grunde war das auch gleichgültig.
Bount Reiniger sah noch einmal kurz in das Bankschließfach und seufzte dann. Das Fach war leer. Nicht einmal ein Staubkorn war darin zu sehen - aber es wäre auch zu schön gewesen, um wahr zu sein, hier alle Beweise wohlgeordnet auf einem Haufen zu finden.
"Was heißt das - Sie können nichts für mich tun?", fragte Bount stirnrunzelnd. "Ich habe den Schlüssel und eine Vollmacht des Verstorbenen, in dem er ausdrücklich mich dazu ermächtigt, den Inhalt des Faches abzuholen!"
"Das mag schon sein, Mister..."
"Reiniger."
"Unsere Bank verbürgt sich dafür, dass kein Unbefugter an das Fach herankommen kann!"
"Mister Tierney hat eine Menge Geld dafür hingeblättert, dass ich den Inhalt dieses Faches abhole. Das hätte er nicht, wenn es leer gewesen wäre!"
"Ich kann ja mal in den Unterlagen nachschauen, Mister Reiniger. Wenn wirklich jemand Zugang zu dem Fach gehabt hat, müsste eine Unterschriftsprobe vorhanden sein, die wir obligatorisch verlangen."
Bount lächelte dünn.
"Dann seien Sie bitte so freundlich und schauen Sie nach!"
Sie verließen den Raum mit den Schließfächern. Und dann sah Bount es eine Minute später schwarz auf weiß: Der Inhalt des Fachs war abgeholt worden. Und zwar von Karen Tierney, der Witwe des Ermordeten.
"Nach den Unterlagen hatten wir keinen Grund, ihr den Zugang zu verwehren!", meinte die Mandeläugige. "Sie war ja schließlich seine Witwe!"
"Hatte sie einen Schlüssel?"
"Den brauchte sie nicht unbedingt. Es kommt immer mal wieder vor, dass Hinterbliebene nicht wissen, wo der Verstorbene den Schlüssel aufbewahrt hat. In solchen Fällen verlangen wir Schadensersatz, weil wir ein neues Schloss einsetzen müssen..."
"Und Mrs. Tierney hat bezahlt?"
"So ist es."
5
Karen Tierney hatte feuerrotes Haar und dunkle Augen, die im Augenblick sehr traurig wirkten. Sie war eine hübsche, zierlich gebaute Frau, die sich aber im Augenblick etwas vernachlässigt zu haben schien.
Jedenfalls begrüßte sie Bount im Morgenmantel, als er vor ihrer Wohnungstür auftauchte. Die Tierneys wohnten zur Miete im Parterre eines mehrstöckigen Reihenhauses.
"Ich kaufe nichts und ich lasse mich auch zu nichts bekehren", murmelte sie müde und wollte Bount schon die Tür vor der Nase zuschlagen.
"Warten Sie einen Moment, Mrs. Tierney. Ich muss unbedingt mit Ihnen sprechen..."
Sie strich sich die rote Mähne zurück und machte: "Ach, ja? Machen Sie' es kurz. Es geht mir nicht besonders gut!"
"Mein Name ist Bount Reiniger, ich bin Privatdetektiv."
"Was wollen Sie?"
"Es geht um Ihren ermordeten Mann! Darf ich hereinkommen?"
Sie war noch immer misstrauisch und so zeigte Bount ihr seine Lizenz.
"Was soll ich mit dem Wisch?"
"Wenn nach meinem Besuch das Familiensilber fehlt, wissen Sie jedenfalls, wer es hat." Er sah sie offen an. Vor ihm stand eine gebrochene Frau, die wirkte, als wäre sie ziemlich aus der Bahn geworfen worden. Und Bounts Bemerkung heiterte sie auch nicht im Geringsten auf. Sie reagierte nur mit einem Schulterzucken, das nicht weniger auszusagen schien, als dass ihr im Moment ohnehin alles ziemlich egal war.
"Wer schickt Sie?", fragte sie.
"Ihr Mann hatte einen Notar beauftragt, mich im Falle seines Todes zu engagieren, um seinen Mörder zu finden!"
Sie sah Bount erstaunt an. "Davon wusste ich nichts", meinte sie.
"Die Polizei war sicher schon bei Ihnen, nehme ich an..."
"Ja", nickte sie. "Ein gewisser Lieutenant Browne."
"Ein langer Kerl mit lockigen Haaren, nicht wahr?"
"Kennen Sie ihn?"
"Er arbeitet in der Mordkommission von Captain Rogers und das ist ein alter Freund von mir!"
Sie musterte Bount eingehend von oben bis unten und auf einmal schien ihr aufzufallen, dass ihr eigenes Outfit an diesem Tag nicht dem letzten Schrei entsprach. Eine leichte Röte überzog ihr Gesicht. Es war ihr peinlich. Dafür schien das Misstrauen nicht mehr ganz so stark zu sein.
"Kommen Sie", murmelte sie. Bount wurde in ein Wohnzimmer geführt und bekam einen Platz in einem klobig wirkenden Ledersessel.
Sie setzte sich ebenfalls.
"Ich sehe heute nicht besonders gut aus", meinte sie. "Aber wissen Sie, Steves Tod war ein schwerer Schlag für mich. Ich stehe jetzt vor dem Nichts. Und ich wüsste übrigens auch nicht, wie ich Sie bezahlen sollte!"
"Das hat Ihr Mann schon erledigt!"
"Was?"
"Ja, ein Scheck. Hier ist die Quittung der Bank. Ich habe ihn vor einer halben Stunde eingelöst." Bount holte die Quittung aus seiner Brieftasche und zeigte sie ihr.
Sie runzelte die Stirn. "Ich wusste gar nicht, dass Steve bei dieser Bank auch ein Konto besitzt", murmelte sie. "Und dann die Summe!" Sie gab Bount die Quittung zurück. "Ich kann für Sie nur hoffen, dass der Scheck gedeckt war, Mister Reiniger!"
"Hat Ihr Mann mit Ihnen über seine Arbeit gesprochen?"
"Nein, nie. Er wollte seinen Ermittler-Job und das Privatleben strikt auseinanderhalten. Deshalb liegt sein Büro auch am anderen Ende der Stadt." Sie zuckte die Achseln "Er hatte sicher dafür seine Gründe, denn die Sachen, die er gemacht hat, waren wohl nicht immer ganz ungefährlich. Er wollte uns - mich und unseren kleinen Michael - nicht in diese Dinge hineinziehen."
"Dann wissen Sie auch nicht zufällig, woran er in letzter Zeit gearbeitet hat?"
"Nein. Keine Ahnung."
"Wurde er vielleicht von irgendjemandem bedroht?"
"Nicht, dass ich wüsste, Mister Reiniger." Sie zuckte die Achseln und rieb die Handflächen aneinander. "Ich fürchte, ich bin Ihnen keine große Hilfe, was?"
Bount studierte eingehend ihr Gesicht. Die Augen wirkten unruhig und sie rutschte auf ihrem Platz hin und her. Der Privatdetektiv hatte das Gefühl, dass sie ihm nicht hundertprozentig die Wahrheit sagte oder zumindest etwas verschwieg. Zum Beispiel die Sache mit dem Bankschließfach, aber Bount wollte erst noch abwarten, bevor er damit herauskam.
Plötzlich sagte Sie: "Ich sehe keinen großen Sinn darin, wenn Sie auch noch in dieser Sache herumrühren, Mister Reiniger."
Bount hob die Augenbrauen. "Es wundert mich, dass Sie das sagen!"
"Was könnten Sie schon herausfinden, was die Polizei nicht auch früher oder später herausbekommt?", erwiderte Karen Tierney.
"Nun, Ihr Mann hat das offenbar anders beurteilt."
"Lassen Sie es gut sein und überlassen Sie die Sache der Polizei!"
"Merkwürdig, dass Sie so denken, Mrs. Tierney."
"Warum?"
"Weil es meiner Erfahrung nach so ist, dass Angehörige um jeden Preis diejenigen bestraft wissen wollen, die für die Tat verantwortlich sind..."
"Das ist bei mir nicht anders!", erwiderte sie mit belegter Stimme. "Aber ich bin realistisch. Außerdem können weder Sie noch die Polizei mir meinen Mann wieder holen..."
Damit hatte sie natürlich recht.
Bount erhob sich, um zu gehen. "Haben Sie ein Bild von ihm?"
"Ja, aber..."
"Dann geben Sie es mir bitte."
Sie zögerte. "Sie wollen nicht lockerlassen, oder?"
"Ich habe einen Auftrag."
"Und wenn ich Ihnen diesen Auftrag wieder entziehe?"
"Darauf würde ich mich nie einlassen, Mrs. Tierney. Der Auftrag war der letzte Wille Ihres Mannes. Und den werde ich respektieren."
Sie nickte. Eine seltsame Anspannung hatte sie erfasst, die Bount sich nicht ganz erklären konnte.
"Ich hole Ihnen ein Foto", sagte sie.
Als sie zurück war und Bount ein Foto von Tierney gegeben hatte, fragte dieser: "Liegt es vielleicht am Geld, dass Sie mir den Auftrag entziehen wollten? Darüber könnten wir reden. Ich muss nicht gleich mein Auto verkaufen, wenn ich auf den Scheck verzichte."
Sie schüttelte den Kopf und vermied es dabei, Bount in die Augen zu sehen. "Nein", meinte sie. "Darum geht es nicht."
"Haben Sie einen Job?"
"Nein. Ich werde mir etwas suchen müssen."
"Und eine Lebensversicherung?"
"Alles futsch. Steve hat eine Hypothek darauf aufgenommen, als wir uns die neue Wohnungseinrichtung gekauft haben. Außerdem war ich letztes Jahr ein paar Wochen im Krankenhaus, das ging auch ganz schön ins Geld. Deshalb wundert es mich ja auch so, dass Steve Ihnen ein solches Honorar zahlen konnte!"
"Wie gesagt, wir können darüber reden."
"Ich bin keine Bettlerin!", erklärte sie empört.
"So war es auch nicht gemeint!"
"Schon gut."
Sie gingen zur Tür.
"Wir werden uns sicher bald wiedersehen", meinte Bount. "Tut mir leid, dass ich Ihnen das nicht ersparen kann.“
"Das braucht Ihnen nicht leid zu tun."
Als Bount die Wohnung verließ, kam ein etwa zehnjähriger Junge das halbe Dutzend Stufen bis zur Haustür hinaufgerannt. Das musste Michael sein.
Karen Tierney nahm ihren Sohn voller Erleichterung in die Arme. "Ich bin froh, dass du da bist", sagte sie.
Michael schaute zu Reiniger hinüber und unterzog ihn einer kritischen Musterung. "Wer ist der Mann?"
"Ein Privatdetektiv", erklärte seine Mutter.
"Wie Dad?"
"Ja, wie Dad."
Der Junge musterte Bount ein paar Sekunden lang und ging dann ins Haus.
6
Captain Toby Rogers und Bount Reiniger waren seit Jahren befreundet, aber der Police Captain schien sich heute nicht besonders zu freuen, den Privatdetektiv wiederzusehen.
Er fegte wie eine Dampfwalze durch das Morddezernat, in der einen Hand einen Kaffeepott, in der anderen einen Stapel Unterlagen. Als er Bount sah, stoppte er ziemlich abrupt, verdrehte die Augen und seufzte.
"Wenn du auftauchst, Bount, dann bedeutet das meistens Arbeit für mich! Aber ich sage dir gleich: Ich stecke bis zum Hals in Arbeit!"
Bount lachte. "Na, da geht es dir wie mir, Toby!"
"Vielleicht. Aber mit dem Unterschied, dass ich dir bei deinem Job helfen soll, während du mich von meinem abhältst!"
"Na, na, übertreibst du nicht ein bisschen?"
Rogers schüttelte den Kopf. "Kaum! Eher im Gegenteil!"
"Meistens war es doch so, dass wir beide profitierten, wenn wir zusammen an einem Strang gezogen haben, Toby!"
"Wie auch immer, du lässt dich doch nicht abwimmeln! Also komm mit! Einen Kaffee kann ich dir allerdings nicht anbieten. Unsere Maschine ist kaputt. Ich hatte das Glück, die letzte Tasse abgekriegt zu haben!"
Wenig später waren sie in Rogers’ Dienstzimmer und der Captain hatte sich hinter seinem Schreibtisch ächzend niedergelassen, während Bount es vorzog, stehen zu bleiben.
"Worum geht es, Bount? In welche Akte willst du einen unerlaubten Blick werfen?", feixte Toby.
Bount machte eine wegwerfende Handbewegung.
"Sagt dir der Name Tierney etwas?"
"Natürlich. Ein Fall unter vielen, der darauf wartet gelöst zu werden. Was hast du damit zu schaffen?"
"Ich suche Tierneys Mörder."
Rogers lachte heiser. "Was du nicht sagst! Dasselbe gilt auch für mich!"
