Thriller Quartett 4107 E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Dieser Band enthält folgende Krimis: Commissaire Marquanteur und die Anarchisten (Alfred Bekker) Trevellian und der Mörder unter Wasser (Pete Hackett) Highway-Piraten (Pete Hackett) Alain Boulanger und das Pariser Phantom (Henry Rohmer) Detective Lieutenant Shane Jacko und Sergeant Bruce Hawthorne sind einem Schutzgelderpresser auf der Spur, der ihnen in letzter Sekunde entkommt. Dann bekommen sie einen Fall auf den Tisch, bei dem aus Lastwagen die komplette Ladung gestohlen wird. Nun müssen sie an zwei Fronten gegen das Verbrechen kämpfen...

Leseprobe

Pete Hackett, Alfred Bekker

Thriller Quartett 4107

UUID: 0622835e-6210-4e84-aaa3-34ed475352a1

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Inhaltsverzeichnis

Thriller Quartett 4107

Copyright

​Commissaire Marquanteur und die Anarchisten

Trevellian und die Mörder unter Wasser: Action Krimi

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Highway-Piraten

​Alain Boulanger und das Pariser Phantom: Frankreich Krimi

Thriller Quartett 4107

Alfred Bekker, Pete Hackett, Henry Rohmer

Dieser Band enthält folgende Krimis:

Commissaire Marquanteur und die Anarchisten (Alfred Bekker)

Trevellian und der Mörder unter Wasser (Pete Hackett)

Highway-Piraten (Pete Hackett)

Alain Boulanger und das Pariser Phantom (Henry Rohmer)

Detective Lieutenant Shane Jacko und Sergeant Bruce Hawthorne sind einem Schutzgelderpresser auf der Spur, der ihnen in letzter Sekunde entkommt. Dann bekommen sie einen Fall auf den Tisch, bei dem aus Lastwagen die komplette Ladung gestohlen wird. Nun müssen sie an zwei Fronten gegen das Verbrechen kämpfen...

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author / COVER TONY MASERO

© dieser Ausgabe 2023 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Folge auf Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

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Alles rund um Belletristik!

​Commissaire Marquanteur und die Anarchisten

Alfred Bekker

Commissaire Marquanteur und die Anarchisten: Frankreich Krimi

von Alfred Bekker

Bertrand Aspesse will aussteigen und stellt sich der Polizei. Nach eigenen Aussagen gehört er einer Terror-Organisation von Globalisierungsgegnern an, die sich LIBERTÉ ANARCHISTE nennt. Diese Organisation ist zu allem entschlossen und geht über Leichen. Den Commissaires Marquanteur und Leroc bleibt nicht viel Zeit, die Verschwörer aufzuspüren, um rechtzeitig zu verhindern, dass sie ihren perfiden Plan umsetzen.

Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden und Janet Farell.

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Alles rund um Belletristik!

1

Der Helikopter trug das Emblem von Radio Marseille, dem Sender mit den ausführlichsten Stauberichten in Marseille. Zwei Männer befanden sich in der Kabine.

„Wir sind jetzt genau vierhundert Meter vom Polizeipräsidium in La Canebière entfernt“, meinte der Pilot. „Näher möchte ich nicht herangehen.“

„Das reicht auch“, erwiderte der zweite Mann. Er verzog das Gesicht zu einem dünnen Lächeln. Die oberen beiden Schneidezähne fehlten ihm. Er blickte auf einen Kontrollschirm. Seine Finger glitten über die dazugehörige Tastatur.

Das Bild des Gebäudekomplexes wurde herangezoomt und mit den Plänen verglichen, die im Rechner gespeichert waren. Eine Markierung blinkte auf.

„Hast du ihn?“, fragte der Pilot ungeduldig.

„Ich habe seine Zelle, Leonard. Jetzt sehe ich mir an, ob jemand drin ist.“ Er schaltete den Infrarot-Modus ein, der ein Abbild verschiedener Wärmegrade lieferte. Auf diese Weise konnte man einen Menschen auch durch Wände hindurch sehen.

„Feuer“, murmelte der Kerl mit der Zahnlücke dann und drückte auf einen bestimmten Knopf. Aus einem verdeckten Abschussrohr schoss eine Granate heraus. Sie war weitaus schneller als der Schall. Man würde die Detonation im Gebäude erst hören, wenn das Geschoss bereits durch die Wand gedrungen war.

2

Eine Viertelstunde zuvor …

François Leroc und ich saßen zusammen mit Oberstaatsanwalt Prosper Valmont und Monsieur Marteau, Commissaire général de police in einem der Verhörräume unseres Präsidiums am La Canebière.

Durch eine Spiegelscheibe konnten wir beobachten, wie unsere Vernehmungsspezialisten Derek Bajere und Pascal Montpierre gerade in die letzte Phase eines Lügendetektortests gingen. Der Mann, um den es ging, war kein gewöhnlicher Gefangener. Er hieß Bertrand J. Aspesse, gehörte eigenen Aussagen nach einer Terror-Organisation von Globalisierungsgegnern an, die sich LIBERTÉ ANARCHISTE nannte. Die Globalisierung sei nichts anderes als eine Ausdehnung des Einflusses der USA, so das Credo dieser Gruppe. Aber nach der Auffassung von LIBERTÉ ANARCHISTE würde das letztlich zu einer Art weltweitem Superstaat führen, den man schon in der Entstehungsphase bekämpfen müsste, wollte man ihn noch verhindern.

Wir wussten leider nicht viel über LIBERTÉ ANARCHISTE.

Die Organisation wurde mit einigen spektakulären Anschlägen in Verbindung gebracht. Vor zwei Wochen war vor einer Marseiller Bank eine Autobombe gezündet worden, während gleichzeitig ein Hacker-Angriff auf die Systeme der Börsen von Marseille, Paris, Tokio, London und Frankfurt stattgefunden hatten. Der internationale Kapitalfluss war für LIBERTÉ ANARCHISTE so etwas wie das Symbol dessen, was die Anhänger dieser Organisation ablehnten.

Ein hoher Manager eines Software-Konzern war mitsamt seiner Familie und seinem Haus in die Luft gesprengt worden. Bei mehreren Sendern waren Bekenneranrufe von LIBERTÉ ANARCHISTE-Mitgliedern eingegangen.

Inzwischen war es für Terroristen vom Schlage der LIBERTÉ ANARCHISTE-Leute richtig schwer geworden, die Aufmerksamkeit von Medien und Öffentlichkeit auf sich zu lenken. Aber es lag auf der Hand, dass LIBERTÉ ANARCHISTE den Kampf nicht aufgeben würde.

Allenfalls konnte es sein, dass bestehende Pläne verschoben wurden – in eine Zeit etwa, in der die Sicherheit nicht mehr ganz so groß geschrieben wurde und beispielsweise Politiker sich wieder öfter und ungeschützter in die Öffentlichkeit wagten.

Bertrand J. Aspesse war ein hochgewachsener Mann mit dunklen Haaren. Er war 35 Jahre alt.

Aspesse war Sprengstoffspezialist bei der Armee gewesen, bevor er zur Überzeugung gelangte, dass der Staat an sich (und der französische im Besonderen) abgeschafft gehörte.

Bei LIBERTÉ ANARCHISTE hatte er vor allem bei der Vorbereitung von Sprengstoffattentaten mitgewirkt, wie er uns mitgeteilt hatte.

Das Besondere war, dass er sich freiwillig in unsere Hände begeben hatte.

Andernfalls hätte es wohl auch noch Jahre dauern können, bis wir ihm auf die Spur gekommen wären.

„Ganz gleich, was dieser Test auch aussagen mag – ich glaube, dass Aspesse lügt“, meinte François in die Stille hinein. Er trank dabei seinen Kaffeebecher leer.

„Sie sollten versuchen, etwas unvoreingenommener zu sein, Commissaire Leroc“, meldete sich Oberstaatsanwalt Prosper Valmont zu Wort.

François zuckte mit den Schultern.

Was wusste ein Mann wie Valmont schon von dem Instinkt, den man sich im Außendienst erwarb? Den Instinkt für die Gefahr und dafür, ob jemand die Wahrheit sagte oder einen nur an der Nase herumführen wollte!

Valmont hob die Augenbrauen.

„In Aspesses Aussagen werden detaillierte Angaben über bevorstehende Anschläge von LIBERTÉ ANARCHISTE gemacht. Es ist der erste Aussteiger aus dieser Gruppe. Für seine Sicherheit will er uns sein gesamtes Wissen überlassen. Ich finde, dagegen ist nichts einzuwenden.“

„Vorausgesetzt, der Test fällt positiv aus“, meinte Monsieur Marteau nüchtern. Er wirkte abwesend. Die Hände waren in den Taschen vergraben.

Ich hatte die Protokolle von Aspesses ersten Vernehmungen gelesen.

Danach plante LIBERTÉ ANARCHISTE angeblich Anschläge mit Plutonium und Tollwuterregern. Im Fadenkreuz der Terroristen stand dabei die Stadt Marseille, weil sie nach Lesart dieser Leute das Zentrum einer globalistischen Verschwörung darstellte, die es abzuwehren galt.

Ich verstand gut, in welcher Zwickmühle sich der Oberstaatsanwalt befand. Er hatte die Wahl zwischen Pest und Cholera. Wenn er Aspesse glaubte und auf seine Bedingungen einging, riskierte er womöglich, einem Verbrecher zu helfen. Denn zumindest wegen Beihilfe zum Mord wäre Aspesse unter normalen Umständen dran gewesen. Aber wenn eines der angekündigten Attentate dann tatsächlich durchgeführt wurde und sich herausstellte, dass man es mit Aspesses Hilfe hätte verhindern können, müsste nicht nur Oberstaatsanwalt Valmont seinen Hut nehmen.

Ich betrachtete Aspesses Gesicht durch die Spiegelscheibe. Der LIBERTÉ ANARCHISTE-Überläufer wirkte sehr ruhig und gefasst. Kein bisschen Nervosität war ihm anzusehen. Er schien genau zu wissen, was er tat.

„Sieht so ein Mann aus, der die größte Angst vor seinen eigenen Leuten hat?“, raunte François mir zu.

Ich zuckte die Schultern.

„Welches Motiv sollte er sonst haben, zu uns überzulaufen?“

„Gezielte Desinformation vielleicht.“

Es dauerte noch ein paar Minuten, dann war der Test abgeschlossen. Pascal Montpierre machte uns ein entsprechendes Zeichen. Nachdem Aspesse durch die Tür trat, nahmen François und ich ihn in Empfang. Aspesse trug keine Handschellen.

Er blieb vor dem Oberstaatsanwalt stehen und sah Valmont direkt in die Augen. Aspesse war einen halben Kopf größer als der Staatsanwalt.

„Sie werden feststellen, dass ich nichts als die Wahrheit gesagt habe“, murmelte er düster.

„Das hoffe ich – für Sie!“

„Für Ihre Entscheidungen sollten Sie sich nicht allzu lange Zeit lassen. LIBERTÉ ANARCHISTE schläft nicht!“

„Möglicherweise blasen Ihre Genossen sämtliche Aktionen ab“, meinte Valmont.

Aspesses Zähne blitzten.

„Das Gegenteil wird der Fall sein. Jetzt, da ich in Ihre Hände gefallen bin, werden sie versuchen, so viel wie möglich unserer Pläne noch durchzuführen.“

„Sie sagen immer noch unsere Pläne“, stellte Monsieur Marteau fest. Sein Tonfall war sachlich und nüchtern.

Aspesse wandte sich zum Chef unseres Präsidium herum.

„Alte Gewohnheiten legt man nicht von heute auf morgen ab.“

Monsieur Marteau zuckte die Achseln.

„Mag sein.“

„Noch weiß LIBERTÉ ANARCHISTE nicht, dass ich ein Überläufer bin. Jedenfalls hoffe ich das und Sie sollten auch auf diese Karte setzen. Sie könnten also einen gewissen Vorsprung gewinnen. Eine Zeitspanne, in der die LIBERTÉ ANARCHISTE-Leute noch glauben, dass ich vielleicht die Aussage verweigere und mir von Ihren Verhörspezialisten jedes Detail aus der Nase gezogen werden muss …“

Monsieur Marteau wandte sich an François und mich.

„Bringen Sie ihn in seine Gewahrsamszelle.“

„Ja, Chef.“

„Wir sehen uns nachher zur Besprechung.“

Wir nahmen Aspesse in die Mitte und führten ihn ab. In unserem Präsidium verfügen wir über einige sogenannte Gewahrsamszellen, in denen Verdächtige und kurzfristig Verhaftete eingesperrt werden können. Hier war auch Aspesse untergebracht.

Vor seiner Zelle blieben wir einen Augenblick stehen. Er sah mich an.

„Sie haben keine Ahnung, wozu LIBERTÉ ANARCHISTE fähig ist, Commissaire!“

„Aber Sie!“

„Ich gehörte zu Ihnen.“

„Bislang sind mir die Motive für Ihren Sinneswandel nicht so recht klar.“

„Ich habe erkannt, dass der Weg von LIBERTÉ ANARCHISTE ein Irrweg war. Die politischen Ziele dieser Organisation teile ich nach wie vor. Aber ich lehne es ab, Unschuldige dafür büßen zu lassen.“

„Späte Erkenntnis!“

„Besser spät als nie. Und außerdem verdanken Sie dieser späten Erkenntnis vielleicht die einzigartige Möglichkeit, Verbrechen zu verhindern, von deren Ausmaß hier in diesem ehrenwerten Gebäude wohl niemand eine rechte Vorstellung zu haben scheint. Was glauben Sie, was es allein schon bedeuten würde, wenn die Wasserversorgung eines Komplexes wie diesem hier mit Plutonium oder Tollwut-Erregern versetzt werden würde?“

„Sagen Sie es mir!“

„Das Chaos würde ausbrechen. Eine angeblich so mächtige Organisation wäre innerhalb kürzester Zeit enthauptet – zumindest hier im Marseille. Aber etwas Vergleichbares ließe sich ja auch landesweit organisieren. Die ostdeutsche Stasi verwendete Tollwut-Erreger als Mordwaffe.“

„Ich habe davon gehört.“

„Das Tückische ist, dass die meisten Ärzte gar nicht darauf kommen, dass der Betreffende unter Tollwut leiden könnte. Die Symptome sind zunächst sehr unspezifisch, bis es dann zu spät ist. Und über die Wirkung von Plutonium muss ich Ihnen ja wohl nichts sagen.“

„Warten wir die Testergebnisse ab“, mischte sich François ein.

Aspesse drehte sich kurz zu ihm um, nickte dann langsam.

Anschließend trat er in seine Zelle. Die Gittertür schloss sich hinter ihm.

Wir drehten uns um. Ich hörte noch, wie sich Aspesse auf seine Pritsche warf.

Nur ein paar Schritte hatten wir uns entfernt, da verwandelte sich Aspesses Zelle in eine Flammenhölle.

Wir warfen uns zu Boden. Eine Welle aus Druck und Hitze fegte über uns hinweg. Ich schützte das Gesicht mit dem Arm, lag bäuchlings auf dem Fußboden. Die Wucht der Detonation war derart gewaltig, dass die Zellentür aus ihren Halterungen herausgesprengt worden war.

Wir rappelten uns auf. Ein einziger Blick zeigte schon, dass wir für Aspesse nichts mehr tun konnten.

Die Explosion hatte ihn regelrecht zerrissen.

3

Der Helikopter flog einen Bogen über das Zentrum, streifte den Parc de la Ville und bewegte sich dann Richtung Nordosten.

Der Mann mit der Zahnlücke deaktivierte das Infrarot-Zielgerät.

„Hey, Mann, wir haben’s geschafft!“

„Hat geklappt wie geschmiert“, nickte der Pilot. Der Helm ließ nur einen Teil der Kinnpartie von seinem Gesicht frei.

Die gute Laune war ihm trotzdem deutlich anzusehen.

Er steuerte den Heli über Marseille Richtung Küste zu.

Dunst hing über dem Wasser.

Der Landeplatz lag irgendwo an der Küste auf einer Lichtung im Wald. Dort hatten sie einen Geländewagen abgestellt, mit dem sie zurück nach Marseille gelangen konnten.

„Schade, dass wir die Maschine vernichten müssen“, meinte der Pilot. „War schließlich verdammt schwer, das Ding zu organisieren.“

„Gehört leider mit zum Auftrag“, erwiderte der Mann mit der Zahnlücke.

„Ja, ich weiß. Unsere Auftraggeber wollen nicht, dass man irgendwelche Spuren findet.“

„Ist doch verständlich, oder? Und wir kriegen schließlich Geld genug für die Sache.“

„Geld genug, um den Verstand einfach auszuknipsen, meinst du?“ Der Pilot lachte heiser. „Hör zu, wir nehmen das Geld und lassen den Heli, wie er ist! Den können wir später noch zu Geld machen!“

„Ich weiß nicht …“

„Hey, Mann, mach dir nicht in die Hosen! Die wissen doch nichts von unserem Landeplatz!“

„Wenn die herauskriegen, dass wir uns nicht an die Anweisungen gehalten haben, werden die ziemlich sauer!“

„Feigling!“

4

„Der Tod von Aspesse wirft uns in der Bekämpfung dieser Organisation namens LIBERTÉ ANARCHISTE wieder erheblich zurück“, stellte Monsieur Marteau auf einer eilig einberufenen Sitzung in seinem Besprechungszimmer fest. Außer François und mir waren noch eine Reihe weiterer Kollegen anwesend, darunter die Commissaires Stéphane Caron und Boubou Ndonga. Auch unser Innendienstler Maxime Valois sowie die beiden Verhörspezialisten Bajere und Montpierre hatten sich eingefunden. Sie hatten Aspesse ausführlich vernommen und außerdem auch den Lügendetektortest ausgewertet. Ihrer Analyse nach war Aspesse ein absolut glaubwürdiger Zeuge.

Über mehrere Tage hinweg waren mit ihm Vergleichsmessungen durchgeführt worden, so dass das Ergebnis auf relativ sicheren Füßen stand.

Umso bedauerlicher, dass Aspesse seine Aussagen vor keinem Gericht der Welt mehr würde wiederholen können.

Und das Schlimmste war, dass es für uns jetzt keine Möglichkeit mehr gab, etwas über die zukünftigen Pläne von LIBERTÉ ANARCHISTE zu erfahren. Jegliche Versuche, an diese Gruppe nahe genug heranzukommen, um V-Leute einschleusen zu können, war bislang kläglich gescheitert.

Maxime Valois gab uns eine Zusammenfassung der bisherigen Erkenntnisse.

„Es wurde von einem Helikopter aus auf die Zelle geschossen, in der Aspesse untergebracht war. Aufnahme unserer Video-Überwachungsanlagen belegen das, aber auch zahlreiche Zeugenaussagen aus anderen Stockwerken des Bundesgebäudes“, berichtete Maxime. „Der Heli trug die Kennung des Senders Radio Marseille. Aber dessen Helis befanden sich zu diesem Zeitpunkt nachweislich ganz woanders.“

„Ein Fake also“, stellte François fest.

„Sie hatten eine perfekte Tarnung“, erklärte Maxime Valois.

„Und außerdem mussten sie gar nicht besonders nahe an das Gebäude heran. Nicht weiter als einige hundert Meter.“

„Wie konnten sie wissen, in welcher Zelle sich Aspesse befand?“, fragte ich. „Sie konnten doch schließlich nicht durch Wände sehen!“

Maxime verzog das Gesicht.

„Vielleicht konnten sie das doch, Pierre.“

„Was?“

„Letzte Gewissheit haben wir, wenn die Kollegen der Spurensicherung ihre Laboruntersuchungen abgeschlossen haben. Aber bislang vermuten wir, dass ein ganz bestimmter Projektiltyp verschossen wurde, der von Spezialeinheiten der Armee verwendet wird, die sich auf den Häuserkampf spezialisiert haben. Die Geschosse werden von Hubschraubern abgeschossen und normalerweise in Verbindung mit Infrarot-Scannern eingesetzt, mit deren Hilfe Temperaturunterschiede in einer Tiefe von mehreren Metern sichtbar gemacht werden. Da ein Mensch wärmer ist als eine Wand, hebt er sich als Umriss deutlich ab. Für die Annahme, dass ein solches Gerät verwendet wurde, spricht übrigens auch die Tatsache, dass Aspesse genau getroffen wurde. Die Explosion hätte er andernfalls überleben können, denn die war nicht so stark, wie man auf den ersten Blick annimmt.“

Maxime zeigte uns die Projektion einer schematischen Darstellung der Zelle. Er deutete auf einen Punkt an der Zellentür.

„Hier befand sich Aspesse, als er starb.“

„Ja, wir hatten ihn gerade eingesperrt“, nickte ich.

Maxime Valois deutete dann auf einen Punkt an der Außenwand.

„Hier trat das Projektil ein. Die Explosionswirkung entstand durch die Hitzeentwicklung beim Durchschlagen der Wand. Diese Geschosse haben eine Ummantelung aus Wolfram und verfügen über eine enorme Durchschlagskraft, die mühelos durch Beton oder auch Panzerplatten hindurchdringt. Die Wand besteht aus Beton, ein Material das relativ weich ist. Die entstehende Hitze und die beim Durchschlag ausgelöste Explosion halten sich in Grenzen. Anders bei einem Panzer, der aus einem härteren Material besteht. Dann ist die Reibung höher. Jedenfalls durchschlug das Geschoss Aspesses Körper, nachdem es durch die Wand gedrungen war. Ohne Infrarot-Peilung wäre das wohl kaum möglich gewesen.“

„Es bleibt trotzdem die Frage, wie die Attentäter wissen konnten, in welcher Zelle sich Aspesse befand“, stellte Monsieur Marteau klar, „schließlich sind Menschen auf Infrarotbildern so gut wie gar nicht zu unterscheiden.“

Maxime nickte. Er machte ein ernstes Gesicht.

„Wir checken unsere Computersysteme.“

Monsieur Marteau hob die Augenbrauen.

„Sie denken, dass sich da jemand hineingehackt hat?“

„Ja. Schließlich hinterlässt auch die Zellenbelegung elektronische Spuren.“

„Verstehe …“

„Wir fahnden jetzt natürlich nach gestohlenen ARC-Infrarot-Zielpeilungsgeräten. Außerdem nach dem Helikopter und denjenigen, die ihn umgebaut und geflogen haben.“

„Dieser Aspesse muss den Leuten von LIBERTÉ ANARCHISTE ziemlich viel wert gewesen sein“, meinte ich. „Wer für einen Mord derart viel Aufwand betreibt, muss gute Gründe dafür haben.“

Monsieur Marteau atmete tief durch.

„Sie fürchteten Aspesses Aussagen.“

„Warum sollen wir sie sich nicht noch etwas länger fürchten lassen?“, meinte ich.

Alle Blicke waren in diesem Moment auf mich gerichtet. Auf Monsieur Marteaus Stirn erschienen ein paar Falten, während er den Kaffeebecher zum Mund führte und vorsichtig daran nippte.

„Wie soll ich das verstehen, Pierre?“

Ich fragte zurück: „Wer weiß bis jetzt von Aspesses Tod?“

„Niemand, außer den an der Untersuchung beteiligten Beamten. Offiziell ist noch nichts raus.“ Monsieur Marteau schaute auf die Uhr an seinem Handgelenk. „In einer Stunde ist eine Pressekonferenz angesetzt. Da werde ich Stellung beziehen müssen.“

„Ich schlage vor, Aspesses Tod geheim zu halten und stattdessen zu behaupten, dass ein Commissaire ums Leben gekommen sei.“

Monsieur Marteau musterte mich aufmerksam. Er kannte mich gut genug, um meine Gedanken erraten zu können.

„Ich könnte die Rolle von Aspesse einnehmen“, bot ich an. „Schließlich ist er mir von Statur, Alter und Aussehen verhältnismäßig ähnlich. Für einen halbwegs talentierten Maskenbildner dürfte es keinerlei Problem darstellen, mich so herzurichten, dass die LIBERTÉ ANARCHISTE-Terroristen sehr nervös werden, wenn sie mich mal ein paar Sekunden über den Fernsehschirm huschen sehen.“

Monsieur Marteau trank seinen Kaffee aus, stellte den Becher dann auf den Tisch.

„Mir gefällt der Gedanke nicht, aus Ihnen eine Zielscheibe zu machen, Pierre!“

„Wir kommen an diese Leute sonst nicht heran, Monsieur Marteau!“

„Trotzdem …“

„Wollen Sie etwa verantworten, dass tatsächlich Tollwut-Erreger in die Trinkwasserversorgung geschleust werden oder irgendjemand dieser Leute mit Plutonium herumspielt?“

„Sie riskieren viel, Pierre!“

„Nicht, wenn wir es geschickt anstellen!“

Einige Augenblicke lang herrschte Schweigen im Besprechungszimmer. Schließlich nickte unser Chef vorsichtig.

5

Der hagere Mann mit den dunklen Haaren nippte an seinem Milchkaffee. Er trug eine Baskenmütze und eine Lederjacke, die über die Hüften reichte. Die rechte Hand blieb ständig in der Seitentasche vergraben.

Er war so gut wie allein in dem kleinen Bistro.

Er blickte zur Uhr.

In diesem Moment trat jemand durch die Tür.

Ein hochgewachsener, breitschultriger Kerl. Er verzog das das Gesicht, als er den Mann mit der Baskenmütze sah. Eine Zahnlücke wurde sichtbar. Die oberen beiden Schneidezähne fehlten.

Er trat an den Tisch des Mannes mit der Baskenmütze heran.

„Bringen wir’s hinter uns, Jean!“

„Nicht so ungeduldig. Wollen Sie nicht noch einen Milchkaffee mit mir trinken?“

„Nein!“

„Warum so gereizt?“

„Ich will mein Geld!“

Der Mann mit der Zahnlücke verschränkte die Arme. Er ließ kurz den Blick durch den Raum schweifen, so als suchte er etwas oder jemanden. Der Bistro-Inhaber sah verstohlen zu ihnen hinüber. Er stand zu weit entfernt, als dass er genau hätte mithören können. Aber dass Ärger in der Luft lag, bekam er zweifellos mit.

„Ich habe das Geld nicht hier, Theo!“, sagte Jean in gedämpftem Tonfall.

„Sie wollen mich auf den Arm nehmen!“

„Keineswegs!“

„Ich warne Sie!“

„Sie quatschen zu viel, Theo“, erwiderte der Mann, der Jean genannt worden war. „Und zu laut!“

Theo atmete tief durch. Sein Kopf war puterrot. Er stützte sich mit den Armen auf dem Tisch ab und zischte leise: „Mein Partner und ich haben den Job ausgeführt! Eine Granate mitten ins Präsidium! So etwas hat es noch nie gegeben! Und jetzt wollen Sie uns am langen Arm verhungern lassen!“

„Sie übertreiben!“

Theo Gesicht wurde sehr finster. Er drehte einen Stuhl herum und setzte sich rittlings darauf.

„Ich bringe Sie um, wenn Sie uns um unser Geld betrügen!“

Jean lächelte dünn.

„Man hat mich vor Ihrem Hang zum Jähzorn gewarnt, Theo.“ Jean erhob sich. „Aber wenn ich vorhätte, Sie zu linken, dann wäre ich jetzt gar nicht hier.“ Der Mann mit der Baskenmütze erhob sich. „Kommen Sie mit mir, Theo!“

„Was haben Sie jetzt vor?“

„Sie bekommen jetzt, was Sie verdienen!“

„Wie soll ich das verstehen?“

„Na, so wie ich’s gesagt habe. Oder glauben Sie vielleicht, ich lasse mich hier in aller Öffentlichkeit mit einem Geldkoffer sehen?“

Jean legte ein paar Euronoten auf den Tisch, dann ging er ins Freie. Theo folgte ihm. Sie gingen ein Stück die Straße entlang, dann bogen sie in eine schmale Einfahrt ein. Zu beiden Seiten ragten die Fassaden empor. Jean führte Theo in eine schmale Nebenstraße. Natürlich galt Einbahnstraßenverkehr. Beide Seiten waren so gut wie vollgeparkt.

„Da hinten steht mein Wagen. Der blaue Ford.“

„Wenn ich vorher gewusst hätte, mit was für einer Rostlaube Sie fahren, dann hätte ich es mir noch einmal überlegt, ob ich mit Ihnen Geschäfte machen soll, Jean.“

„El dinero está en el coche!“, murmelte Jean. „Pardon … Das Geld ist im Wagen.“

„Kommen Sie aus Spanien?“

„Ich glaubte, ich sagte schon einmal, dass Sie zu viel quatschen.“

Sie erreichten den blauen Ford. Jean öffnete den Kofferraum. Die Hydraulik ließ die Klappe sanft hinaufgleiten.

Theo blickte hinein.

„Scheiße, da ist nichts drin!“

„Das ändert sich gleich!“

Theo blieb nicht einmal mehr Zeit, sich herumzudrehen. Blitzschnell zog Jean eine Pistole mit aufgeschraubtem Schalldämpfer unter der Lederjacke hervor und drückte ab. Ein Geräusch wie ein kräftiges Niesen. Nicht lauter.

Theo Augen wurden groß. Er erstarrte. Verwunderung stand in seinem Gesicht. Den zweiten Schuss setzte Jean direkt in der Herzgegend auf. Theos Körper zuckte. Jean gab ihm einen Stoß, so dass der Oberkörper direkt in den Kofferraum hineinsackte.

Der Killer mit der Baskenmütze steckte die Waffe ein, umfasste Theos Beine und bog sie in den Kofferraum hinein.

Gut, dass ein Toter nicht mehr merkt, wenn ihm die Beine gebrochen werden, dachte er zynisch und grinste. Er klappte den Kofferraum zu und überlegte: Da geht es dir am Ende nicht schlechter als all jenen langen Typen, deren Angehörige sich einen Sarg in Übergröße nicht leisten können, Theo.

Jean drehte sich kurz um. Dann stieg er in den Ford, startete und fuhr los.

Der Wagen war gestohlen. Niemand konnte über das Fahrzeug eine Verbindung zu Jean ziehen. Dafür hatte der Killer gesorgt. Schließlich war das nicht sein erster Job dieser Art.

Er ließ den blauen Ford davonbrausen, stoppte an der nächsten Kreuzung und fädelte sich dort ziemlich grob in den Verkehr der Hauptstraße ein.

Das Problem wäre gelöst!, ging es ihm durch den Kopf.

Jetzt gab es da nur noch Theos Partner, den er aufspüren musste.

Während der Fahrt fingerte er eine Zigarette aus der Schachtel in seiner Hemdtasche hervor und schaffte es sogar, sie sich anzuzünden.

Allerdings hatte er nicht lange etwas von seiner Zigarette.

Ein Lieferwagen fuhr ohne Vorwarnung aus einer Seiteneinfahrt heraus. Jean trat in die Eisen. Der blaue Ford kam mit quietschenden Reifen zum Stillstand. Die Zigarette rutschte ihm aus dem Mund, fiel ihm auf die Hose und brannte ihm ein Loch in den Stoff, bevor sie zu Boden fiel.

„Merde!“, schimpfte Jean.

Der Fahrer des Lieferwagens gestikulierte. Jean trat die Zigarette wütend aus.

Nerven behalten!, dachte Jean.

Er fuhr hinter dem Lieferwagen her. Sein Ziel war eine einsame Stelle am Wasser, wo er den Ford versenken würde.

Er drehte das Autoradio auf.

„… nach Auskunft von Oberstaatsanwalt Valmont und Monsieur Marteau, Commissaire général de police, galt der Anschlag auf das Präsidium in La Canebière einem Mann namens Bertrand J. Aspesse, der sich selbst als Mitglied der Terrororganisation LIBERTÉ ANARCHISTE bezeichnete. Aspesse befand sich in einer der Gewahrsamszellen der Polizei. Bei dem Anschlag blieb er jedoch unverletzt. Monsieur Marteau erklärte auf der mit einiger Verspätung einberufenen Pressekonferenz, dass Aspesse den Anschlag unverletzt überlebt habe. Allerdings sei ein Commissaire tödlich getroffen worden. Wir schalten jetzt um zu unserem Mitarbeiter Tom Baston, der sich live aus dem Rathaus meldet. Tom, die Pressekonferenz ist gerade zu Ende gegangen …“

„So ist es.“

„Was kannst du den Hörern von Radio Marseille an Neuigkeiten präsentieren?“

Jean schlug ärgerlich mit dem Handballen auf das Lenkrad.

Verdammt!, durchzuckte es ihn. Die Jungs im Helikopter haben offensichtlich Mist gebaut!

6

Einen Tag später …

Jean ließ sich mit dem Aufzug in den 20. Stock des Mantillon Apartment Tour (Turm) tragen. Viele Geschäftsleute lebten hier in exquisiten Apartments. Außerdem Börsenprofis. Von hier hatte man eine perfekte Anbindung an den öffentlichen Verkehr. Außerdem waren unter der dieser Adresse eine große Anzahl an Handel und Wirtschaftsunternehmen zu finden. Die relative Nähe zu Hafen, Flughafen und Börse machten diese Wohnlage zu einer mit der teuersten in Marseille.

Jean trug eine Sporttasche über der Schulter.

Im gesamten Mantillon Tour wurden die Flure durch Video-Kameras überwacht. Und auch das Innere der Aufzugkabinen wurde auf diese Weise kontrolliert. Und im Gegensatz zu vielen anderen Hochhäusern in Marseille verfügte der Mantillon Tour auch über genügend Security Personal, das die Bildschirme überwachte und nötigenfalls innerhalb weniger Augenblicke einen Einsatz einleitete.

Jean trat aus der Liftkabine.

Ein Mann in dunklem Anzug und Aktenkoffer kam ihm entgegen, Jean wich ihm aus. Der Mann murmelte ein hastiges: „Sorry!“

Jean ging den langen Korridor entlang. Seine Schritte wurden durch den Teppichboden gedämpft. Schließlich erreichte Jean Apartment Nr. 234.

Er holte eine Chipkarte aus der Jackentasche heraus, steckte sie in den dafür vorgesehenen Schlitz. Das elektronische Schloss reagierte sofort. Auf einem kleinen Display erschien die Aufforderung, die Fingerkuppe des rechten Zeigefingers auf ein bestimmtes Sensorfeld zu legen.

Kein Problem.

Jean trug hauteng anliegende Handschuhe aus Latex, in deren Fingerkuppen die Abdrücke des wahren Apartmentbesitzers eingraviert waren. Die Strukturen waren fein genug, um vom internen Rechner des Erkennungssystems als die Abdrücke eines gewissen Monsieur Glacier erkannt zu werden. Glacier war als Übersetzer tätig. Über die IT des Arbeitgebers war Jean an dessen Daten gekommen. Für ihn ein Kinderspiel.

ZUGRIFF BESTÄTIGT!, leuchtete es im Display auf.

Die Schiebetür glitt zur Seite. Jean trat ein. Augenblicklich schloss sich die Tür wieder.

Jean setzte die Sporttasche auf den Boden, riss eine Automatik mit Schalldämpfer unter der Jacke hervor. Dann durchschritt er den kleinen Garderobenraum, trat die Tür zum Wohnzimmer auf.

Unglücklicherweise schien Glacier seinen freien Tag zu haben.

Oder Jean war einfach zu früh.

Aber eigentlich hatte er gedacht, dass jemand wie Glacier um diese Zeit längst aus der Wohnung verschwunden war.

Glacier saß im Morgenmantel auf der klobigen Ledercouch. Er hielt eine Kaffeetasse in der Rechten, die Linke schlug eine Illustriertenseite um. Glacier blickte auf, fixierte Jean mit einem völlig überraschten Blick. Offenbar hatte er den Killer nicht kommen hören.

Kein Wunder. Glacier trug einen drahtlosen Kopfhörer, der ihm die Dolby Surround-Klänge seiner Stereoanlage in die Ohren dröhnte.

Jean hob die Pistole, drückte ab. Der Schuss traf Glacier in der Brust, nagelte ihn förmlich in die Ledercouch hinein. Die Kaffeetasse schepperte zu Boden. Braune Kaffeebrühe kleckerte herunter, dann ein Schwall von Blut. Jean schickte noch ein Projektil hinterher, als er merkte, dass der Treffer nicht so exakt war, wie er es eigentlich beabsichtigt hatte.

Ein Zucken ging durch den Körper des Übersetzers, als ihn der zweite Treffer erwischte.

Jean atmete tief durch.

Glacier war gestorben, ohne noch einen Laut von sich geben zu können.

Gut so.

Jean ging zur Fensterfront, blickte hinaus.

Freie Sicht!, dachte er. Zumindest mit einem geeigneteren Zielerfassungsgerät, das in der Lage war, das Opfer nahe genug heranzuzoomen. Kein Dunst, kein Nebel, nichts, was sein Blickfeld auf den Eingang zu den Büros der Staatsanwaltschaft verdecken konnte.

„Muy bien“, murmelte der Mann mit der Baskenmütze.

Ein zufriedenes Lächeln erschien auf seinem Gesicht. Ein Lächeln, das sofort wieder verschwand, als er das Geräusch aus dem Bad hörte. Jemand hatte eine Dusche angestellt. Offenbar war Glacier nicht allein gewesen.

Jean ging zur Badtür, öffnete sie vorsichtig.

Die Silhouette einer Frau wurde durch den Duschvorhang hindurch sichtbar. Sie summte vor sich hin, verstummte dann.

Jean wartete nicht, bis sie zu schreien begann. Er feuerte sofort.

Blut spritzte von innen gegen den Vorhang. Schwer fiel die Leiche zu Boden. Die Dusche lief weiter.

Jean zog den Vorhang ein Stück zur Seite, stellte das Wasser ab. Einen kurzen Blick nur gönnte er der Toten.

Hübsch sieht sie aus, wenn man von dem Loch zwischen ihren Brüsten mal absieht!, ging es ihm zynisch durch den Kopf. Der Killer hoffte nur, dass die Tote von niemandem vermisst wurde.

Jean drehte sich um, verließ das Bad. Er holte die Sporttasche, die er im Vorraum zurückgelassen hatte, kehrte in das Wohnzimmer zurück und stellte sie auf den niedrigen Wohnzimmertisch.

Dann öffnete er die Tasche, holte die Einzelteile des Stativs hervor. Mit geübten Handgriffen hatte er es zusammengesetzt.

Als Nächstes steckte er ein Spezialgewehr zusammen, mit Zielerfassung oben drauf.

Die Fenster im 20. Stock des Mantillon Tours ließen sich nicht öffnen. Für frische Luft sorgte die Klimaanlage. Aber Jean hatte vorgesorgt.

Mit einem Glasschneider begann er, ein Loch in die Dreifachverglasung zu schneiden. Ein ziemlich mühsames Geschäft. Aber schließlich hatte er es geschafft. Das Spezialgewehr wurde mit einer besonderen Verschraubung am Stativ befestigt und der Lauf durch das in das Glas geschnittene Loch gesteckt. Der Eingang zum Büro des Oberstaatsanwalt befand sich wenige Augenblicke später in seinem Fadenkreuz.

Sehr gut!, dachte er. So kriege ich dich doch noch, Aspesse! Er kicherte in sich hinein. Hättest du eigentlich wissen müssen, bevor du dich zum Verrat entschlossen hast, Bertrand Aspesse: Vor LIBERTÉ ANARCHISTE gibt es kein Entkommen!

Nirgends!

Jetzt hieß es nur noch warten. Warten auf den Kronzeugen.

7

Unser Maskenbildner hatte sich große Mühe gegeben, mein Gesicht dem des Überläufers Aspesse anzugleichen. Was die Figur und Haarfarbe anging, war ich dem Ex-LIBERTÉ ANARCHISTE-Mann ohnehin sehr ähnlich.

Ich trug eine Lederjacke und einen Rollkragenpullover, der eine Nummer größer war als normalerweise.

Darunter trug ich Kevlar. Monsieur Marteau hatte auf dieser Sicherheitsmaßnahme bestanden.

François fuhr den grauen Opel, mit dem wir vor dem Büro des Oberstaatsanwalts eintrafen. Neben mir saß Commissaire Fred Lacroix auf der Rückbank. Er trug eine der Heckler & Koch-MPs, die bei uns in Gebrauch waren.

„Wird schon schiefgehen, Pierre!“, meinte er mit einem schwachen Grinsen.

Ein Pulk von Journalisten und Schaulustigen erwartete uns. Doch dieser Hexenkessel war Teil unseres Plans. Wir hatten ihn selbst angeheizt, indem wir entsprechende Hinweise an die Medien lanciert hatten. Schließlich wollten wir, dass die LIBERTÉ ANARCHISTE-Terroristen davon überzeugt waren, dass Bertrand Aspesse noch am Leben war.

„Das wird diese Brüder ganz schön nervös machen, wenn sie sehen, dass ihr Plan fehlgeschlagen ist!“, meinte Fred.

„Hoffen wir’s“, murmelte ich.

Der Wagen vor uns hielt. Die Türen sprangen auf. Vier unserer Kollegen begannen zusammen mit den hierher beorderten Kollegen der Polizei dafür zu sorgen, dass sich zwischen der Meute eine Gasse bildete. Auch in dem Wagen, der uns gefolgt war, saßen unsere Leute.

François trug einen Ohrhörer. Auf diese Weise hatte er Funkkontakt zu den Kollegen. Ein kleines Mikro trug er am Hemdkragen. Normalerweise hatte ich natürlich dasselbe Equipment.

Aber im Moment war das unmöglich. Unsere Gegner von der Terror-Organisation LIBERTÉ ANARCHISTE würden sich die Bilder aus den Lokalnachrichten ganz genau ansehen. Vermutlich hatten sie sogar ihre eigenen Leute im Publikum. Und ein Knopf in meinem Ohr würde sie zweifellos stutzig machen.

François stieg aus, umrundete den Wagen, öffnete die Tür.

Fred Lacroix gab mir eine Aktentasche.

„Halte die vors Gesicht!“, meinte er. Die Tasche enthielt eine Bleiplatte, um Schüsse abzuwehren.

Allerdings rechnete keiner von uns damit, dass LIBERTÉ ANARCHISTE es wagte, hier und jetzt bereits zuzuschlagen.

Die zweite Funktion der Tasche war es, den Terroristen über die Medien nur jeweils kleine Ausschnitte meines Gesichts zu präsentieren.

Zwar hatten die Maskenbildner der Polizei ihren Job hervorragend gemacht, aber wir wollten unseren Gegnern die Sache nicht zu leicht machen. Das weckte nur ihr Misstrauen.

Ich nahm die Tasche, stieg aus.

François ging vor mir her, die ID-Card an der Jacke.

Fred stieg ebenfalls aus dem Wagen, umrundete ihn und holte mich ein. Einer der anderen Kollegen deckte mich ab.

Fred ließ den kurzen Lauf der Heckler & Koch-MP umherwandern.

Fred Lacroix trug die Kevlarweste für jedermann sichtbar. François ebenfalls.

Einige Kollegen drängten sich um mich. Insgesamt etwa ein Dutzend. Sie bahnten mir einen Weg durch das Publikum.

Ich hob die Bleitasche hoch. Sie war verdammt schwer.

Ein Blitzlichtgewitter brach los. Kameras wurden auf mich gerichtet. Ich war mir der Tatsache bewusst, dass diese Bilder dutzendfach in den Nachricht gezeigt werden würden.

Bis zum Eingang waren es nur wenige Meter. Boubou und Stéphane kamen uns entgegen.

Wie in einer Traube standen die Kollegen um mich he^rum und begleiteten mich in Richtung des Gebäudes, in dem Oberstaatsanwalt Valmont auf mich wartete.

„Alles in Ordnung!“, raunte mir Commissaire Fred Lacroix zu. „Wir haben die Sache im Griff!“

„Na, davon gehe ich aus!“

Drei Stufen führten zu dem Nebeneingang des Gebäudes empor. Ich hatte die erste gerade erreicht und meinen Fuß darauf gesetzt, da geschah es. Ich spürte den Schlag zwischen die Schulterblätter. Es fühlte sich an, wie der Treffer mit einem Gummiknüppel.

Das Geschoss durchdrang die Kleidung, riss sie auf und blieb dann im Kevlar hängen. Aber wenn dem Geschoss auch durch diesen Stoff die Durchschlagskraft genommen wurde, so war seine Wucht immer noch immens. Ich stolperte nach vorn. Wenige Zentimeter nur hatten gefehlt, und ich wäre im Genick erwischt worden.

Dort, wo mich keine kugelsichere Weste schützte.

Die Kollegen waren bei mir.

Ich wurde an den Armen gepackt und mitgezogen.

Unter den versammelten Reportern und Schaulustigen entstand ein Tumult. Die einen versuchten, ihr Bild des Jahres zu machen, andere stoben in heller Panik davon.

Verzweifelt versuchten die Kollegen der Polizei der Situation Herr zu werden.

„Alles okay, Pierre?“, fragte François, nachdem wir das Gebäude erreicht hatten.

Ich rang nach Luft. Der Treffer hatte mir für einige Augenblicke den Atem geraubt.

„Wie man’s nimmt!“, brachte ich schließlich heraus.

„Verdammt, ich versteh das nicht!“, hörte ich Stéphane Caron schimpfen. „Wir haben die umliegenden Gebäude doch alle abgecheckt!“

„Ist ja nichts passiert!“, meinte ich, obwohl das ziemlich untertrieben war.

Ich wurde ins Büro des Oberstaatsanwalt gebracht.

Valmont war ziemlich nervös. Er stand am Fenster, beobachtete die tumultartige Szene, die sich draußen abspielte.

Ich ließ mich in einen der Sessel fallen. Valmont sah mich ernst an.

„Ich hätte nicht gedacht, dass diese Kerle so weit gehen würden.“

Ich zuckte die Achseln.

„Sie haben offensichtlich eine Heidenangst vor dem, was Aspesse hier, in diesen Räumen von sich geben könnte!“

„Ja, sieht so aus.“

„Eins steht jedenfalls fest“, meldete sich Boubou zu Wort. „Diese LIBERTÉ ANARCHISTE-Leute sind ziemlich aufgeschreckt worden.“

„Ich halte das Risiko für zu groß, Pierre“, meinte François. „Das hast du jetzt gerade gesehen!“

„Es ist so wie Boubou gesagt hat“, meinte ich. „Sie sind jetzt alarmiert und mussten in aller Eile irgendeine Aktion aus dem Boden stampfen. Das lässt mich darauf hoffen, dass sie aus ihrer Reserve kommen, dass sie Fehler machen … Vielleicht haben sie sogar schon einen gemacht, wer weiß!“

François zog die Augenbrauen hoch.

„Optimist!“

8

Leonard Rubienne betrat das Jardin du Paradis mit drei o am Ende, ein Oben-ohne-Lokal auf Pointe-Rouge. Es gehörte Alexandre Roumér. Roumér hatte seine Finger in allen möglichen illegalen Geschäften. Das Jardin du Paradis war dafür nur eine geeignete Tarnung. Hauptzweck des Ladens war die Geldwäsche, die er für eine Reihe von Drogenhändlern besorgte. Leonard blickte sich vorsichtig um, während er durch das Jardin du Paradis schritt. Es war später Nachmittag. Feierabend-Zeit.

Für ein Lokal wie das Jardin du Paradis eine günstige Zeit.

Eine Farbige mit ausladenden Hüften wiegte sich im Takt der Musik. Die Bühnenbeleuchtung strahlte ihren nackten Körper grell an. Das einzige Kleidungsstück, dass sie noch trug, war eine Goldkette um ihren Bauch.

Aber Leonard Rubienne hatte im Moment keinen Sinn für so etwas. Auch die ebenfalls ziemlich leicht geschürzten Bedienungen registrierte er kaum.

Er ging zur Bar.

„Ich muss mit Alexandre sprechen“, wandte er sich an den Keeper.

Dieser tat erst so, als würde er Leonard überhaupt nicht bemerken. Leonard wiederholte seine Worte noch einmal, diesmal lauter.

Der Keeper stellte ihm ärgerlich einen doppelten Cognac hin und meinte dann: „Erstmal Bonjour! Schrei nicht so, Leonard!“

„Was soll ich machen?“

„Du weißt, dass der Boss beim letzten Mal nicht gut auf dich zu sprechen war. Ich schlage vor, du trinkst das und verschwindest dann wieder, bevor er auftaucht.“

„Sag ihm, dass ich ihm einen Helikopter anzubieten habe, Sandro!“

„Daran ist er nicht interessiert!“

„Führst du jetzt die Verhandlungen für den großen Alexandre Roumér!“

„Nein. Die führt er immer noch selbst!“

„Na also!“

„Aber mit einem wie dir verhandelt er nicht mehr. Du schuldest ihm fünfundzwanzig Riesen und kannst eigentlich froh sein, dass er dir nicht schon längst ein paar Typen auf den Hals gehetzt hat, die dir beide Beine brechen.“

Ein Mann trat durch einen der Nebeneingänge. Er war leicht übergewichtig. Eine stattliche Erscheinung von mindestens ein Meter fünfundachtzig. Er war Mitte fünfzig. Abgesehen von einem Haarkranz in Höhe der Ohren verfügte er kaum noch über Haupthaar. Dafür war der Schnauzbart umso üppiger. Er war so lang, dass er ihm in den Mund hineinwuchs.

Das war Roumér.

In seiner Begleitung befanden sich zwei dunkel gekleidete Männer. Sie hatten Ähnlichkeit mit Priestern, zumindest was das Äußere anging. Schwarze Jacketts kombiniert mit schwarzen Hemden. Aber die von ihren Pistolen verursachten Wölbungen unter den Achseln zeugten davon, dass ihr Job keineswegs die Nächstenliebe war.

Das Trio durchquerte den Raum.

Einige der Gäste schauten sich kurz um, aber die nackte Tänzerin auf der Bühne sorgte dafür, dass ihre Aufmerksamkeit von anderen Dingen gefesselt blieb.

Roumér und seine Gorillas erreichten Leonard.

„Sieh an, Leonard Rubienne!“ Roumér verzog das Gesicht zu einem gequälten Lächeln. „Wer hätte gedacht, dass du es noch einmal wagst, hier aufzutauchen!“

„Hören Sie, Monsieur Roumér …“

„Ich mag Leute nicht, die ihre Schulden nicht bezahlen. Ich verliere in so einem Fall jeden Respekt vor einem Mann.“

Einer der Gorillas fingerte einen Schlagring unter der Jacke hervor. Er streifte ihn über die Finger, ballte die Hand zur Faust. Ehe Leonard sich versah, knallte ihm der Gorilla die Faust mit dem Schlagring in die Magengrube. Wie ein Hammerschlag fühlte sich das an. Leonard sank ächzend gegen den Schanktisch. Der Gorilla holte erneut aus. Aber Roumér schüttelte den Kopf.

„Nicht vor den Gästen“, meinte er grinsend. Ein Goldzahn blitzte durch die langen Haare seines Schnauzbarts hindurch.

„Ich kann bezahlen!“, knurrte Leonard. Er war ganz bleich geworden, hielt sich den Bauch.

„Das wirst du auch!“, erwiderte Roumér schneidend.

„Sie werde noch viel mehr bekommen, als ich Ihnen schulde … Wenn Sie mir helfen, Roumér!“

Leonards Stimme war kaum mehr als ein leises Wispern, das von der dezenten Musik im Jardin du Paradis fast verschluckt wurde.

„Große Worte, Leonard!“

„Nein!“

„Du bist ein Maulheld!“

„Monsieur Roumér …“

„Du hättest bei mir weiter als Rausschmeißer arbeiten sollen.“ Roumér deutete auf seine Gorillas. „Manuel und Juri, habt ihr nicht ein schönes Leben? Bezahle ich euch nicht gut? Das alles hätte diese Schmeißfliege auch haben können, aber Leonard Rubienne musste ja unbedingt anfangen Geschäfte auf eigene Rechnung zu machen!“ Roumér verzog das Gesicht. „Leider alles in die Hose gegangen. Und ich war auch noch so dumm und habe dir Geld geliehen …“

„Er ist unzuverlässig!“, gab einer der Gorillas zu bedenken.

„Stimmt“, murmelte Roumér grimmig zwischen den Zähnen hindurch. „Ich hätte ihm nicht trauen dürfen.“ Theatralisch griff er sich an die Brust. „Mein gutes Herz hat mich verleitet, dem Gejammer dieser Schmeißfliege nachzugeben und ihm fünfundzwanzig Riesen zu leihen.“

Der Typ mit dem Schlagring spielte mit dem Eisen provozierend herum und grinste dreckig.

Leonard Rubienne hob die Hände.

„Ich habe eine Anzahlung, die ich für die Erledigung eines Jobs bekommen habe. Und noch etwas anderes … Einen mit Waffen ausgestatteten Helikopter, der über eine Infrarot-Zielerfassung verfügt. Das Modernste vom Modernen!“

Roumér atmete tief durch.

„Was du nicht sagst.“

„Ich brauche Ihre Hilfe, Roumér!“

„Ach, ja?“

„Ich muss verschwinden und brauche eine neue Identität. Und da dachte ich …“

„… dass du mit diesem Problem am besten zu mir kommst.“

„Ja.“

Roumér kratzte sich am Kinn, wirkte nachdenklich.

„Sag mir einen Grund, weshalb ich einer Kanalratte wie dir nochmal trauen sollte, Leonard!“

Leonard schluckte. Er griff in die Innentasche seiner Jacke. Augenblicklich packten ihn die Gorillas, hielten ihn wie im Schraubstock. Erst auf ein Zeichen von Roumér hin ließen sie ihn los.

„Na, lass schon sehen, du Bastard!“

Leonard holte sein Kuvert hervor. Er reichte es Roumér.

„Da sind zehntausend Euro drin.“

„Du schuldest mir mehr!“

„Ich weiß. Aber der Heli ist ein paar Millionen wert! Wenn Sie mir helfen, dann bekommen Sie ihn.“

Roumér Augen wurden schmal.

„Bei dem Heli dürfte es sich um verdammt heiße Ware handeln“, vermutete er. „Sagtest du nicht etwas von einer infrarotbasierten Zielerfassung?“

„Ja.“

Eine Veränderung spielte sich in Roumérs Gesicht ab. Er dachte nach.

„Da wurde doch vor Kurzem ein Attentat auf das Polizeipräsidium an der La Canebière verübt …“ Roumér machte eine Pause, ehe er schließlich fortfuhr: „Ich schlage vor, wir besprechen alles weitere in meinem Büro.“

9

Ich wurde zu einer Wohnung in Bompard gebracht, wo ich fürs Erste unterkommen sollte. Sie lag im obersten Stock eines Hochhauses. Die Polizei unterhielt diese Wohnung, um gefährdete Zeugen für ein paar Tage unterbringen zu können.

Ich blickte aus dem Fenster in die Tiefe. Dunkelheit hatte sich über den Marseille gelegt. Ein Lichtermeer breitete sich vor meinem Blickfeld aus. Unten floss der Verkehr.

„Die Fenster sind aus Panzerglas“, erläuterte François. „Außerdem sind rund um die Uhr mehr als ein Dutzend unserer Leute in der Nähe.“

„Die Leute, die es auf mich abgesehen haben, sind nicht auf den Kopf gefallen“, stellte ich fest. „Früher oder später tauchen die hier auf … Aber das ist ja letztlich auch der Sinn der Sache.“

„Du kannst die ganze Sache auch wieder abbrechen, wenn sie dir zu heiß ist“, meinte François. „Niemand würde dir das krumm nehmen. Nicht nach dem, was heute vor dem Büro des Oberstaatsanwalts geschehen ist!“

Mein Kollege Fred Lacroix stieß ins selbe Horn.

„Überleg dir das, Pierre!“

„Das habe ich längst“, erwiderte ich. „Ich zieh das Ding durch!“

„Du bist unverbesserlich!“

„Jedenfalls mache ich ungern halbe Sachen, Fred! Außerdem will ich, dass diese Leute endlich dorthin kommen, wo sie hingehören. Hinter Gitter!“

Ich sah auf die Uhr an meinem Handgelenk. Langsam wurde ich ungeduldig. Noch immer wusste ich nichts über irgendwelche Erkenntnisse, die sich durch die Tätigkeit der Spurensicherer und Ballistiker ergeben hatten. Die ganze Gegend um den Tatort herum war abgesucht worden. Hunderte von Befragungen hatten stattgefunden. Aber bislang gab es nicht den kleinsten Hinweis auf jene Leute, die sich hinter dem Namen LIBERTÉ ANARCHISTE verbargen.

„Was mich beunruhigt, ist die Tatsache, dass wir noch immer nicht genau wissen, ob und wie diese Leute in die Polizei-Rechner eingedrungen sind“, meinte François.

„Unsere Kollegen werden das schon rauskriegen“, war ich optimistisch. „Früher oder später jedenfalls.“

Ich ließ den Blick über die Dächer der umliegenden Hochhäuser gleiten. In unmittelbarer Umgebung befanden sich wenige Gebäude, die höher oder von vergleichbarer Höhe waren. Und die wurden von unseren Kollegen genauestens unter die Lupe genommen. So etwas wie vor dem Büro des Oberstaatsanwalts sollte nicht noch einmal passieren.

Nur wenige Zentimeter hatten gefehlt, und ich hätte einen Treffer ins Genick oder den Kopf bekommen. Dorthin, wo kein Kevlar mich schützen konnte. Ich berührte die Scheiben aus Panzerglas.

„Die Dinger sind absolut sicher“, meinte Fred.

Ich lächelte dünn. „Fragt sich nur, bis zu welchem Kaliber!“

„Na ja, gegen einen Granatentreffer wie im Präsidium hilft natürlich nichts!“

Mein Handy schrillte. Ich nahm das Gerät ans Ohr. Auf der anderen Seite der Leitung hörte ich die vertraute Stimme von Monsieur Marteau.

„Hallo Pierre, ich hoffe Sie haben sich von dem Schrecken einigermaßen erholt.“

„Im Moment wurmt es mich eigentlich am meisten, dass ich untätig in dieser Wohnung herumsitzen muss.“

„Im Ernst, Pierre. Wenn Sie nach diesem Attentat aussteigen wollen …“

„… danke der Nachfrage, Chef. Aber den Punkt habe ich bereits mit Fred und François ausdiskutiert. Kommt nicht infrage!“

„Wir bereiten ein Quartier in Aubagne für Sie vor. Dort werden wir versuchen, den LIBERTÉ ANARCHISTE-Leuten eine Falle zu stellen.“

„Und ich bin der Köder!“

„Wie gesagt, Pierre, Sie können aussteigen!“

„Kein Gedanke, Chef.“

„Es wird Sie interessieren, dass die Ballistiker inzwischen verschiedene Video-Aufzeichnungen des Anschlags auf Sie ausgewertet und zumindest ungefähr die Richtung bestimmen konnten, aus der die Kugel abgefeuert wurde. Die infrage kommenden Gebäude werden derzeit unter die Lupe genommen.“

„Ich hoffe, die Kollegen finden etwas.“

„Das Projektil gehört zu einer DX-3 der Firma Rogers & Davis in Vancouver, Kanada. Die DX-3 ist ein Spezialgewehr für Distanzschüsse von Scharfschützen. Allerdings lässt es sich zusammenklappen und hat nur den Bruchteil des Gewichts, den die bei den entsprechenden Sondereinheiten von Militär und Polizei verwendeten Gewehrtypen aufweisen.“

„Also die ideale Waffe eines Killers“, stellte ich fest.

„So ist es!“

„Wurde die Waffe schon mal verwendet?“

„Ja. Insgesamt achtzehn mal in den letzten sechs Jahren.“

„Wir haben es offenbar mit einem fleißigen Mörder zu tun!“

„Im Moment werden diese Fälle noch einmal durchleuchtet. Aber es könnte sein, dass uns das in die Irre führt und nicht weiterbringt. Jedenfalls dann, wenn LIBERTÉ ANARCHISTE einen gewöhnlichen Lohnkiller engagiert hat, der vielleicht gar nicht wusste, für wen er tötet. Einige der Opfer haben nämlich Mafia-Hintergrund, und da liegt dieser Schluss nahe.“

„Verstehe.“

„Legen Sie sich ein bisschen aufs Ohr! Sobald es nach Aubagne losgeht, oder sich etwas Neues ergibt, hören Sie von mir!“

10

Die Messungen der Ballistiker hatten den Marseiller Mantillon Tour als eines der verdächtigen Gebäude ausfindig gemacht, aus dem heraus vermutlich geschossen worden war. Auch das Stockwerk ließ sich eingrenzen. Es musste mindestens aus dem zwanzigsten Stockwerk heraus geschossen worden sein.

Unter Leitung von Commissaire Stéphane Caron waren Dutzende von Polizeibeamten und weiteren Kollegen damit beschäftigt, die Wohnungsbesitzer und -mieter auf der Südfront des Mantillon Tours vom zwanzigsten Stock an aufwärts ausfindig zu machen. Das konnte bis in die späten Abendstunden dauern, je nachdem, wann die Betroffenen von ihren Jobs nach Hause kamen.

Etwa gegen Mitternacht blieben nur noch ein gutes Dutzend Wohnungen übrig, deren Bewohner derzeit offenbar nicht Zuhause übernachteten. Vom hauseigenen Security-Service wurden die elektronischen Schlösser dieser Apartments geöffnet und die Innenräume nach Spuren eines Einbruchs abgesucht. Insbesondere galten die Untersuchungen den Fenstern.

Es war unmöglich, sie zu öffnen.

Um einen Gewehrlauf in Richtung des Tatorts in Anschlag zu bringen, gab es nur die Möglichkeit, ein Loch in die Dreifachverglasungen hineinzuschneiden. Und das war schon schwierig genug.

In der Wohnung eines gewissen Monsieur S. Glacier wurden Stéphane und Boubou fündig.

Der Wohnungsinhaber saß tot in einer Couch. Das Loch im Fenster war sehr akkurat ausgeschnitten. Wenig später fand Boubou im Bad noch die Leiche einer Frau.

Stéphane griff zum Funkgerät.

„An alle, wir haben den Punkt, von dem aus geschossen wurde! Bitte ein Erkennungsdienst-Team nach Apartment 234 C.“

Boubou lockerte seine Krawatte.

„Wenn es sich bei dem Kerl um einen Profi handelt, werden wir hier nichts finden.“

„Auch Profis machen Fehler“, gab Stéphane zur Antwort, ließ dabei den Blick schweifen. „Scheint so, als hätte er geglaubt, dass die Wohnung leer wäre.“

„War wohl ein Irrtum!“

„Ja, und dieser Glacier und seine Freundin mussten dafür mit dem Leben bezahlen.“

Einer der Security-Leute war zusammen mit Stéphane und Boubou in den Raum getreten. An seinem Uniformhemd stand der Name Ravik Haldache. Er wirkte ziemlich blass, nachdem er Glaciers Leiche gesehen hatte, die immer noch ziemlich aufrecht auf der Couch saß. Das aus der Wunde geströmte Blut hatte sich in den Teppichboden hineingesaugt.

Stéphane wandte sich an Haldache, riss den Security-Mann aus seinen Gedanken heraus.

„Was ist mit dem Schloss?“

Haldache machte eine ruckartige Bewegung, sah Stéphane dann mit glasigen Augen an und schluckte. Das, was er hier mitbekam, kannte Haldache nur aus Filmen. Leute wie er waren schließlich auch dazu da, Verbrechen gar nicht erst geschehen zu lassen, nicht, um sie aufzuklären. Und das Sicherheitssystem des Mantillon Tours galt als eines der modernsten im gesamten Marseille.

Haldache hob die Augenbrauen.

„Was soll mit dem Schloss sein?“

„Sie kennen sich besser damit aus. Hatten Sie den Eindruck, dass da irgendwie herummanipuliert wurde?“

Er schüttelte den Kopf.

„Nein. Ist mir ein Rätsel, wie der oder die Täter es geschafft haben, hier hereinzukommen, ohne mit der Brechstange zu agieren. Wir vom Security-Service haben zwar die Möglichkeit, in die Wohnungen hineinzukommen, aber in jedem Fall ist der Scan eines Fingerabdrucks erforderlich, wie Sie ja vorhin gesehen haben. Normalerweise der Abdruck des Besitzers, in diesem Fall der Abdruck eines autorisierten Security-Mitarbeiters.“

„Verstehe. Gibt es irgendeine Möglichkeit, dieses System auszutricksen?“

„Wenn Sie nicht die richtigen Linien am Finger haben, dann nicht.“

„Wäre es möglich, den Scanner mit einer künstlichen, nachmodellierten Fingerkuppe zu täuschen?“

„Erstens müssten Sie dann an die Original-Abdrücke herankommen …“

„Jemand könnte in die entsprechenden Datenbanken hereingekommen sein.“

„Aber zweitens würde der Sensor keine Fingerkuppe akzeptieren, die die Temperatur von fünfunddreißig Grad Celsius unterschreitet.“

„Ich dachte, die normale Körpertemperatur liegt höher.“

„Könnte ja mal sein, dass Sie an einem frostigen Tag Ihre Handschuhe vergessen haben.“

„Was ist mit entsprechend manipulierten Handschuhen aus einem sehr feinen Gewebe – Latex zum Beispiel?“, mischte sich Boubou ein.

Haldache zuckte die Achseln.

„Es bleibt das Problem, an die Daten heranzukommen. Übrigens lässt sich über den Zentralrechner feststellen, wann die Tür zuletzt geöffnet wurde, ob von einem Angehörigen des Sicherheitspersonals, dem Wohnungsbesitzer oder einer anderen autorisierten Person.“

In diesem Moment betraten die Erkennungsdienstler den Raum. Sie trugen weiße, hauchdünne Schutzoveralls, die verhindern sollten, dass sie ihrerseits irgendwelche Spuren hinterließen, die das Ergebnis verfälschen konnten.

„Wir beginnen dann mit unserer Arbeit, Commissaire Caron“, meinte einer von ihnen.

Stéphane nickte und sagte dann: „Fangen Sie bitte mit dem elektronischen Schloss an!“ Dann wandte sich Stéphane wieder an Haldache. „Die Flure werden doch videoüberwacht, oder?“

„Ich bringe Sie in unsere Security-Zentrale. Ich denke, da werden Sie alles vorfinden, was Sie brauchen.“

11

Die Security-Zentrale des Mantillon Tours war vom Feinsten. Modernste Sicherheitstechnologie fand sich hier.

Sobald jemand versuchen sollte, irgendeines der elektronischen Wohnungsschlösser zu manipulieren oder aufzubrechen, gab es einen Alarm.

„Sie sehen, wir arbeiten hier auf dem neuesten Stand“, meinte Christian S. Gervais, der Sicherheitschef des Tours.

Haldache stand etwas abseits und überließ seinem Chef das Wort.

„Leider hat nicht einmal dieser hohe Sicherheitsstandard die Morde in Apartment 234 C verhindern können“, erwiderte Stéphane.

Christian Gervais hob die Augenbrauen.

„Absolute Sicherheit ist leider eine Illusion.“

Wenig später standen sie vor einem Bildschirm. Nach den gespeicherten Daten war die Tür von 234 C zum letzten Mal am Morgen um 8.45 Uhr geöffnet worden. Vom Besitzer, wie das Protokoll auswies.

„Es ist mir schleierhaft, wie der Täter ins Apartment gekommen ist, ohne dass das auffiel“, murmelte Gervais.

Die exakten Zeitangaben erleichterten das Auffinden der Videoaufzeichnung vom Flur.

Um genau 8.44 Uhr traf ein Mann in Lederjacke und Baskenmütze vor der Apartmenttür ein. Unglücklicherweise hatte er den Kragen seiner Jacke hochgestellt, so dass von seinem Gesicht nur die Partie zwischen Nasenspitze und halber Stirn zu sehen war. Über der Schulter trug der Mann eine Sporttasche mit der Aufschrift SUPER ACTIVE. Vermutlich steckte darin die DX-3, mit der er auf den vermeintlichen Bertrand Aspesse gezielt hatte. Der Eindringling steckte einfach eine Chipkarte in den Schlitz des elektronischen Schlosses, die Schiebetür flog zur Seite, und er trat ein.

Christian Gervais fiel der Kinnladen herunter. Er musste unwillkürlich schlucken.

„Könnte es sein, dass es sich um eine Person handelt, die von Monsieur Glacier autorisiert wurde, die Wohnung zu betreten?“, fragte Boubou in die entstandene Stille hinein.

Christian Gervais schüttelte den Kopf.

„Nein, dann wäre das in unseren Datensätzen verzeichnet.“

„Wir brauchen eine Kopie des Bildmaterials“, forderte Stéphane Caron.

Christian Gervais nickte. „Selbstverständlich.“

„Haben Sie die Möglichkeit, Bildausschnitte zu vergrößern?“

„Allerdings. Was interessiert Sie?“

„Die Hand mit der Chipkarte. Vielleicht lässt sich dabei irgendetwas erkennen, was uns weiterbringt.“

„In Ordnung, ist kein Problem.“

„Was ist mit anderen Kameraperspektiven?“

„Sind auch vorhanden.“

„Ich möchte nämlich gerne etwas mehr von seinem Gesicht sehen.“

Aber was diesen Punkt anging, erlebte Stéphane eine Enttäuschung. Der Killer hatte offenbar genau gewusst, was er tat. Der sehr hohe Kragen seiner Lederjacke wurde durch einen Reißverschluss zusammengehalten. Wie ein Schlauch umfasste er den Kopf des Killers über die Ohren.

„Ein paar biometrische Merkmale könnten wir aus dem vorhandenen Material vielleicht trotzdem gewinnen“, war Boubou relativ zuversichtlich. „Zum Beispiel den Abstand der Augen untereinander, zur Nase und zu den Ohren. Und wenn wir die vorhandenen Daten mit den Bilddateien unserer Archive vergleichen …“

„… müssten wir schon großes Glück haben!“, seufzte Stéphane.

„Im Moment greifen wir doch nach jedem Strohhalm!“