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- Herausgeber: CassiopeiaPress
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2023
Thriller Spezial Großband 3004 - 3 Romane (399) von Alfred Bekker Über diesen Band: Dieser Band enthält folgende Krimis von Alfred Bekker: Stirb, McKee! Schweigen ist Silber, Rache ist Gold Der Amokläufer Er ist der Chef einer wichtigen Ermittlungsbehörde - aber in seiner Vergangenheit scheint es ein dunkles Geheimnis zu geben. Ein wahnsinniger Killer hat es auf ihn abgesehen und präsentiert eine alte, blutige Rechnung. Für die Ermittler beginnt ein Wettlauf mit dem Tod... Rasanter Action-Krimi von Henry Rohmer (Alfred Bekker)! Henry Rohmer ist das Pseudonym des bekannten Fantasy- und Jugendbuch-Autors Alfred Bekker. Daneben schrieb Bekker an zahlreichen Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair und Kommissar X mit.
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Seitenzahl: 396
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Ähnliche
Thriller Spezial Großband 3004 - 3 Romane
von Alfred Bekker
Über diesen Band:
Dieser Band enthält folgende Krimis
von Alfred Bekker:
Stirb, McKee!
Schweigen ist Silber, Rache ist Gold
Der Amokläufer
Inhaltsverzeichnis
Titelseite
Thriller Spezial Großband 3004 - 3 Romane
Copyright
Stirb, McKee! Thriller
Stirb, McKee!
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About the Author
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Schweigen ist Silber, Rache ist Gold: Thriller
Schweigen ist Silber, Rache ist Gold
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About the Author
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Alfred Bekker Kommissar X #4: Der Amokläufer
Alfred Bekker Kommisar X #4: Der Amokläufer
Copyright
Kommissar X - Der Amokläufer
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Er ist der Chef einer wichtigen Ermittlungsbehörde - aber in seiner Vergangenheit scheint es ein dunkles Geheimnis zu geben. Ein wahnsinniger Killer hat es auf ihn abgesehen und präsentiert eine alte, blutige Rechnung.
Für die Ermittler beginnt ein Wettlauf mit dem Tod...
Rasanter Action-Krimi von Henry Rohmer (Alfred Bekker)!
Henry Rohmer ist das Pseudonym des bekannten Fantasy- und Jugendbuch-Autors Alfred Bekker. Daneben schrieb Bekker an zahlreichen Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair und Kommissar X mit.
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Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von
Alfred Bekker (https://www.lovelybooks.de/autor/Alfred-Bekker/)
© Roman by Author / COVER TONY MASERO
© dieser Ausgabe 2022 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
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Alles rund um Belletristik!
Stirb, McKee! Thriller
Stirb, McKee! Thriller
Alfred Bekker and Henry Rohmer
Published by BEKKERpublishing, 2019.
Stirb, McKee!
Thriller von Alfred Bekker (Henry Rohmer)
Der Umfang dieses Ebook entspricht 140 Taschenbuchseiten.
Er ist der Chef einer wichtigen Ermittlungsbehörde - aber in seiner Vergangenheit scheint es ein dunkles Geheimnis zu geben. Ein wahnsinniger Killer hat es auf ihn abgesehen und präsentiert eine alte, blutige Rechnung.
Für die Ermittler beginnt ein Wettlauf mit dem Tod...
Rasanter Action-Krimi von Henry Rohmer (Alfred Bekker)!
Henry Rohmer ist das Pseudonym des bekannten Fantasy- und Jugendbuch-Autors Alfred Bekker. Daneben schrieb Bekker an zahlreichen Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair und Kommissar X mit.
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Ein CassiopeiaPress E-Book
© by Author
© 2015 der Digitalausgabe by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
www.AlfredBekker.de
1
Mister McKee erstarrte, als er den roten Punkt über das Grau seines Mantels zucken sah.
Der Laserpointer eines Zielerfassungsgerätes!
Mister McKee reagierte blitzschnell. Er warf sich zur Seite, hinter eines der am Straßenrand parkenden Fahrzeuge.
Sekundenbruchteile später schlug ein Projektil in den Asphalt ein. Ein Schussgeräusch war nicht zu hören. Mister McKee kauerte hinter einem Ford, zog die Dienstwaffe hervor und wartete ab.
Irgendwo in dieser schmalen, unübersichtlichen Seitenstraße lauerte ein Killer auf ihn.
Mister McKee umrundete in geduckter Haltung den Ford.
Aufmerksam streifte sein Blick die Fassaden der Brownstone-Häuser, die Balkone, die Feuertreppen, die Reihe der parkenden Wagen am Straßenrand...
Der Killer hatte alle Vorteile auf seiner Seite.
Wieder sah Mister McKee den Laserpunkt tanzen.
Er duckte sich.
Kugeln schlugen durch die Bleche des Fords, ließen einen der Reifen platzen und die Scheiben zerspringen. Ein Satz und Mister McKee hatte sich hinter dem dahinter parkenden Van einer Installateurfirma verschanzt.
Passanten blieben stehen, hier und da war ein Panikschrei zu hören.
Mister McKee griff in die Innentasche seines Mantels und holte sein Handy hervor. Die Nummer des FBI-Field Office New York war in das Menu einprogrammiert. Ein Knopfdruck und er war verbunden.
"Hier Special Agent in Charge Jonathan D. McKee", meldete er sich. In knappen Worten gab er seine Position und Lage durch.
Verstärkung war unterwegs.
Aber bis die eintraf, würde es noch etwas dauern.
Mister McKee klappte das Handy ein, steckte es weg und tauchte vorsichtig hinter seiner Deckung hervor. Die Pistole vom Typ SIG Sauer P226 hielt er dabei im beidhändigen Anschlag.
Ein Schuss zischte haarscharf an Mister McKees Kopf vorbei.
Sein Blick glitt hoch, entlang an den Hausfassaden.
Fieberhaft versuchte er zu erkennen, von wo aus man ihn ins Visier genommen hatte.
Er sah eine Bewegung an einem Fenster im dritten Stock.
Ein Gewehrlauf wurde zurückgezogen.
Mister McKee umrundete in geduckter Haltung den Van, lief über die Straße. Einige Passanten beobachteten ihn dabei misstrauisch. Mister McKee holte seinen Dienstausweis hervor, hielt ihn hoch und rief: "Gehen Sie aus der Schusslinie! Da oben ist ein Killer..."
Mister McKee erreichte die andere Straßenseite. Er hetzte den Bürgersteig entlang. Seine Kondition war zwar nicht mehr so gut wie damals, in Korea, aber für einen Mann seines Alters war er in guter körperlicher Verfassung.
Aus der Ferne hörte er die Sirenen eines City Police-Fahrzeugs. Er konnte nicht warten, bis die Kollegen am Ort des Geschehens waren. Er wollte den geheimnisvollen Killer stellen, der es auf ihn abgesehen hatte. Mister McKee lief auf den Eingang des Gebäudes zu, in dem er den Killer gesehen hatte.
Haus Nummer 234.
Es war kein moderner Bau.
Und das in jeder Hinsicht. Die Fassade bröckelte, und die Videokamera über der Tür hatte eine zersprungene Linse.
Mister McKee drückte ein gutes Dutzend Klingelknöpfe.
Ein Surren ertönte.
Die Tür ließ sich öffnen. Mister McKee stürmte zu den Aufzügen.
Auch sie wurden eigentlich von Videokameras überwacht.
Jemand hatte die Kabel herausgerissen. Sicherheitspersonal schien es in Nummer 234 nicht zu geben. Man verließ sich auf die Videokameras, die so etwas wie eine Illusion von Sicherheit erzeugten.
Einer der Aufzüge öffnete sich.
Ein Mann in einer dunkelbraunen Jacke trat heraus. Über der Schulter trug er eine längliche Tasche, wie man sie für Golfschläger verwendete.
Mister McKee hielt ihm seinen Ausweis unter die Nase.
"FBI! Bitte öffnen Sie die Tasche!"
Der Mann war etwas verdutzt, gehorchte dann aber. Sehr vorsichtig öffnete er das langgezogene Futteral. Es enthielt tatsächlich Golf-Schläger.
"Verzeihen Sie", sagte Mister McKee.
"Schon gut, was ist denn los, Agent?"
"Wo wohnen Sie?"
"Dritter Stock."
"Sind Sie gerade jemandem begegnet?"
"Nein. Ich wohne in Apartment C23, bin durch die Tür und dann zum Aufzug gegangen."
"Niemand da?"
"Nein."
"Gibt es einen zweiten Ausgang?"
"Ja, aber der ist abgeschlossen, da kommen Sie nicht so einfach durch - es sei denn, Sie wohnen hier und haben einen Schlüssel..."
"Danke."
Indessen heulten Sirenen durch die Straße. Das waren die Kollegen der City Police.
Die Aufzugtür bewegte sich. Ehe sie sich schließen konnte, stellte Mister McKee den Fuß dazwischen. In einem der oberen Stockwerke hatte jemand den Aufzug aktiviert. Aber solange die Sensoren der Schiebetür einen Widerstand registrierten, verhinderte die Sicherheitsschaltung, dass der Lift benutzt werden konnte. Mister McKee zog seinen Mantel aus, rollte ihn zu einem Bündel und legte ihn so auf den Boden, dass sich die Tür nicht schließen konnte.
"Rühren Sie das nicht an!", wies Mister McKee den Mann in der braunen Jacke an. Seine Stimme hatte einen autoritätsgewohnten Klang, der keinen Widerspruch duldete.
"Gehen Sie hinaus zu den NYPD-Leuten und sagen Sie Ihnen, dass sie das Haus umstellen sollen!"
Der Mann stand wie erstarrt da.
"Na los!", forderte Mister McKee nachdrücklich. "Worauf warten Sie noch?"
Der Mann in der braunen Jacke setzte sich zögernd in Bewegung.
Mister McKee ging indessen vorsichtig die Treppe hinauf.
Nachdem der Aufzug funktionsunfähig war, gab es nur diesen Weg hinunter. Das hatte er gewollt.
Mister McKee nahm die SIG in beide Hände.
Normalerweise residierte er in seinem Büro an der Federal Plaza und koordinierte die Einsätze des FBI-Field Office von New York. Ein Schreibtischjob. Aber wenn er auch nicht so im Training war, wie die aktiven Special Agents im Außendienst, so hatte er doch nichts verlernt.
Er arbeitete sich bis zum ersten Treppenabsatz vor. Den Lauf der SIG ließ er herumschnellen, riss ihn empor.
Es war niemand zu sehen.
Mit großen Schritten ging er weiter hinauf, immer zwei, drei Stufen auf einmal.
Er erreichte das erste Obergeschoss, warf einen Blick den Flur entlang. Niemand zu sehen. Vielleicht war der Killer auch längst weg, geflohen über eine der Feuertreppen auf der anderen Seite des Hauses.
Mister McKee kehrte ins Treppenhaus zurück, erreichte das nächste Stockwerk. Auch hier: nichts!
Die meisten Mieter waren um diese Zeit nicht zu Hause.
Als er das nächste Geschoss erreichte, schlich er besonders vorsichtig den Flur entlang. In diesem Stock glaubte er das Gewehr des Killers gesehen zu haben.
Der Grundriss unterschied sich von dem der unteren Stockwerke.
Der Flur machte eine Biegung.
Dann führte er direkt an einer Reihe von Fenstern entlang.
Eines der Fenster war ein Stück hochgeschoben...
Kein Zweifel, von hier aus hatte der Schütze auf ihn gefeuert. Vorsichtig näherte sich Mister McKee der Stelle.
Auf dem Boden lagen mehrere Patronenhülsen.
Achtlos hatte der Killer sie zurückgelassen.
Entweder bedeutete das, dass er in seinem mörderischen Job ein blutiger Anfänger war, oder...
...es war Absicht!, dachte Mister McKee. Der Killer will, dass ich genau das hier zu sehen bekomme!
Mister McKees in so vielen Dienstjahren gewachsener Instinkt für Gefahren meldete sich.
Sein Handy schrillte.
Mit der Linken griff er in die Innentasche seines Jacketts und holte den Apparat hervor.
"Ja?", meldete er sich.
Die Stimme, die er dann vernahm, war kaum mehr als ein flüsterndes Krächzen. "Ich weiß genau, wo Sie sind, Jonathan D. McKee... Ich weiß alles über Sie. Ihre Gewohnheiten, Ihre Vorlieben, Ihre Schwächen...." Ein Kichern folgte. "Jeden Augenblick könnte ich Sie töten - ohne, dass Sie auch nur das geringste dagegen unternehmen könnten!""
"Wer sind Sie?", fragte Mister McKee ruhig.
Die Stimme klang jetzt dumpf und verfremdet.
Das höhnische Lachen überforderte den Lautsprecher des Handy. Alles, was zu hören war, war ein durchdringender, klirrender Laut.
"Haben Sie Angst, Mister McKee?", fragte die unheimliche Stimme dann. "Schmecken Sie die Nähe des Todes? Er sitzt Ihnen wie ein ewiger Verfolger im Nacken. Sie können nichts dagegen tun. Irgendwann werde ich zuschlagen. Vielleicht in einer Sekunde - vielleicht erst in einem Jahr oder niemals."
"Sie haben vor kurzem meinen Wagen in die Luft gejagt", stellte Mister McKee fest.
Der Unbekannte schwieg.
Mister McKee ging einen Schritt weiter.
"Sie müssen mich sehr hassen", stellte er kühl fest. Seine eigenen Emotionen verbarg er fast völlig.
"Oh, ja, das tue ich..."
"Was habe ich Ihnen getan?"
"Sie werden schon noch darauf kommen, Mister McKee... Aber zuvor werde ich Sie durch die Hölle der Ungewissheit und der Todesangst schicken... Eine Reise, die Sie sich redlich verdient haben..."
Mister McKee hatte das Fenster beinahe erreicht.
An der Fensterscheibe war deutlich sichtbar der Schweißabdruck einer ganzen Hand zu sehen. Zierlich und langfingrig, wie die Hand eines Pianisten. Eine Spur, so deutlich, dass sie der Traum jedes Erkennungsdienstlers war...
Zu deutlich...
Eine Sekunde später brach die Hölle los.
2
Als Milo und ich die Seitenstraße in Upper Manhattan erreichten, hörten wir den Knall einer gewaltigen Detonation. Ich fuhr den Sportwagen, den mir die Fahrbereitschaft des FBI zur Verfügung stellte schräg auf den Bürgersteig.
Unser Kollege Orry Medina traf einen Augenblick später ein, brauste mit seinem Rover die Straße entlang und bremste mit quietschenden Reifen.
Wir rissen die Türen auf, sprangen raus und hatten dabei die SIGs schon in der Faust. Im dritten Stock von Haus Nummer 234 war ein Fenster buchstäblich herausgesprengt worden. Ein glutroter Flammenpilz schoss empor. Mauerstücke wurden aus der Wand gebrochen und in die Tiefe gerissen. Innerhalb von Sekunden bildete sich eine Staubwolke, die alles einhüllte.
Unten auf der Straße wichen die NYPD-Beamten vor den herunterkrachenden Betonbrocken zurück.
Mein Freund und Kollege Milo Tucker und ich setzten zu einem kleinen Spurt an.
Orry folgte uns.
"Agent Trevellian, FBI!", rief ich einem Sergeant zu, der unseren Weg kreuzte. "Was ist hier los?"
"Jemand hat auf euren Chef geschossen!"
"Wo ist Mister McKee?"
Der Sergeant deutete auf Haus Nummer 234. "Irgendwo dort drinnen! Wir haben angefangen das Haus zu umstellen, da ging plötzlich die Bombe los..."
Ich ließ den Sergeant stehen und lief Richtung Eingang.
Milo und Orry folgten mir.
Wir erreichten den Aufzug, dessen Schiebetür immer wieder gegen einen zusammengerollten Mantel fuhr. Wir nahmen die Treppe. Bei Bränden und Explosionen sind Aufzüge tabu, das gehört zum kleinen Einmaleins der Sicherheitsbestimmungen.
Wir hetzten die Treppen hinauf bis in den dritten Stock, dann den Flur entlang.
Dann stoppten wir im Lauf.
Mister McKee stand wie zur Salzsäule erstarrt da, den Blick auf das Loch gerichtet, dass die Explosion in die Fassade gerissen hatte. Sämtliche Scheiben waren zersprungen.
Ich atmete tief durch, steckte die SIG ins Holster.
"Gott sei Dank, Chef! Ihnen ist nichts passiert..."
Mister McKee schien uns zunächst gar nicht zu bemerken. Sein Blick war nach innen gekehrt. Er war tief in Gedanken versunken.
Dann ging ein Ruck durch ihn. Er wandte den Kopf in unsere Richtung. Sein Gesicht blieb unbewegt.
"Das war ziemlich knapp", sagte er dann. "Aber ich bin überzeugt davon, dass ER es genau so wollte..."
"Wer?"
"Der Killer, der mir schon eine ganze Weile auf den Fersen ist. Erst mit zusammengeklebten Briefen, dann mit Anrufen und einem Sprengstoffattentat auf meinen Wagen. Und nun..."
"Nun hat er Sie direkt ins Visier genommen", stellte Milo fest.
Mister McKee nickte. Er deutete auf das Loch in der Wand. "Von hier aus hat er auf mich gezielt. Mit einem Gewehr, das über Laserzielerfassung verfügte. Hätte ich den roten Strahl nicht aufblitzen sehen - ich hätte jetzt wohl eine Kugel im Kopf."
Der Chef trat etwas näher an das Loch in der Wand heran.
Vom Fenster war nichts geblieben.
"Seltsam", murmelte er dann.
"Worüber denken Sie nach, Sir?", fragte ich.
"Der Killer hat eine deutliche Spur hinterlassen. Einen Handabdruck... Ich konnte ihn gerade noch sehen und wunderte mich über den Dilettantismus des Täters, da explodierte alles. Es wirkte beinahe so, als ob..." Mister McKee machte eine kurze Pause. Auf seiner Stirn erschienen tiefe Furchen.
"...als ob er mit mir spielen wollte!"
"Ein grausames Spiel."
"Ja, wie eine Katze, die noch wartet, ehe sie ihre Beute endgültig tötet..."
"Sir, bei allem Respekt..."
Mister McKee hob die Augenbrauen und sah mich an.
"Ja?"
"Sie sollten diesem Fall jetzt endlich Priorität einräumen!"
Unser Chef nickte düster.
"Vielleicht haben Sie recht, Jesse..."
3
Das gesamte Gebäude wurde von Beamten der City Police und eintreffenden FBI-Agenten durchsucht. Die Kollegen der Scientific Research Division, des zentralen Erkennungsdienstes aller New Yorker Polizeiabteilungen, machten sich daran, nach jeder noch so kleinen Spur zu suchen.
Der Täter war offenbar entkommen. Möglicherweise über eine der Feuerleitern. Kollegen der City Police stellten fest, dass eine der Wohnungstüren im vierten Stock aufgebrochen worden war. Vielleicht war das sein Fluchtweg gewesen.
Wir befragten Dutzende von Personen aus der Nachbarschaft, um etwas mehr über den mysteriösen Schützen zu erfahren, der auf Mister McKee angelegt hatte.
Mister McKee bestand darauf, am Tatort zu bleiben und bei den Ermittlungen dabei zu sein.
Es war Mittag, als die SRD-Kollegen erste Ergebnisse mitteilen konnten. Danach war der Sprengstoff von außen an das Mauerwerk angebracht worden. Das war auch der Grund dafür, dass Mister McKee nicht durch die Wucht der Detonation zerfetzt worden war. Genauere Rückschlüsse, etwa Herkunft und Beschaffenheit des Sprengstoffs, waren erst nach zusätzlichen Laboruntersuchungen möglich.
Milo und ich begleiteten Mister McKee schließlich zu seiner Wohnung, die nur ein paar Straßen weiter gelegen war.
Die Kleidung unseres Chefs hatte bei dem Anschlag ziemlich gelitten. Sie war vollkommen verstaubt und so wollte Mister McKee nicht in seinem Büro im FBI Field Office an der Federal Plaza erscheinen.
Milo fuhr mit dem Sportwagen, während ich in Mister McKees Wagen mitfuhr, einem Chrysler aus unserer Fahrbereitschaft.
Eins stand fest, wir konnten Mister McKee jetzt auf keinen Fall aus den Augen lassen. Der Täter, der ihn beinahe umgebracht hatte, würde es vermutlich wieder versuchen. Seit einiger Zeit schon wurde unser Chef terrorisiert. Zunächst waren es nur zusammengeklebte Hass- und Drohbriefe gewesen, als deren Urheber von uns zunächst ein Computerfreak verdächtigt worden war, gegen den wir im Zusammenhang mit einem Fall von illegalem Organhandel und einer Mordserie an Obdachlosen ermittelt hatten. Aber diese Spur erwies sich rasch als Sackgasse. Der Computerfreak hatte es geschafft in die EDV des FBI einzudringen. Daher war er auch über alle Ermittlungsdetails informiert gewesen. Ein Trittbrettfahrer, dem es Freude gemacht hatte, im Schatten eines anderen Angst und Schrecken zu verbreiten. Nach seiner Festnahme hatte der Terror keineswegs aufgehört.
Ganz im Gegenteil.
Der oder die Unbekannten hatten den Druck auf ihr Opfer erhöht.
Auf die Briefe folgten Anrufe.
Die Stimme war stets so verzerrt gewesen, dass damit der Täter nicht zu identifizieren gewesen wäre.
Dann war Mister McKees Wagen auf dem Parkplatz vor unserem Dienstgebäude an der Federal Plaza explodiert, nachdem dies Augenblicke zuvor durch einen Anruf angekündigt worden war.
Und jetzt dieses Attentat, dem Mister McKee nur um Haaresbreite entgangen war.
"Der Attentäter muss Sie sehr hassen", sagte ich an Mister McKee gewandt, während wir vor einer roten Ampel warteten. Ich saß am Steuer des Chryslers. Mister McKee saß mit nachdenklichem Gesicht auf dem Beifahrersitz. Er nahm die Situation mit erstaunlicher Gelassenheit hin. Aber diese Ruhe - ja, manchmal sogar Kaltblütigkeit - gehörte zu seinem Charakter.
Wie viel davon Maske war, konnte man bei unserem Chef niemals so ganz durchschauen.
"Die meisten, die mich derart hassen könnten, sind nicht mehr in Freiheit", meinte Mister McKee dann.
Mister McKees Apartment lag in einem Block in Upper Manhattan.
Milo, der mit dem Sportwagen vorausgefahren war, parkte am Straßenrand und stieg aus. Er blickte sich um. Dann winkte er uns kurz zu. Ich lenkte den Chrysler jetzt ebenfalls an den Straßenrand und hielt hinter dem Sportwagen.
"Sie sollten nicht mehr ohne Kevlar-Weste aus dem Haus gehen", meinte ich. "Wer weiß, wo dieser Wahnsinnige beim nächsten Mal auf Sie lauert! Außerdem sollten Sie überlegen, ob Sie nicht in nächster Zeit woanders übernachten."
"Übertreiben Sie nicht, Jesse!", mahnte mich unser Chef. "Ich habe vor, meinen Dienst ganz normal fortzusetzen, ohne Abstriche. So einfach lasse ich mich nicht in die Knie zwingen."
Ein paar Minuten später standen wir vor Mister McKees Wohnungstür.
Der FBI-Chef öffnete.
Wir traten ein, ich zog dabei die SIG aus dem Gürtelholster. Schließlich konnte man nicht wissen, ob der Unbekannte nicht vielleicht hier auf sein Opfer wartete...
Mister McKee lächelte nachsichtig, als ich die Waffe schließlich wegsteckte.
"Ich bin froh, dass ich nicht in einer Position bin, in der ich ständig irgendwelchen Personenschutz um mich habe... Das würde mir ganz schön auf die Nerven gehen."
"Kann ich verstehen", meinte ich.
"Ich ziehe mir eben 'was anderes an. Sie können sich in der Zwischenzeit einen Drink machen, wenn Sie wollen. Ist alles da..."
Mister McKee verschwand im Schlafzimmer.
Nach einem Drink war mir nicht. Und Milo ging es ähnlich.
Ich dachte nach. Irgendwie musste es doch möglich sein, dem Unbekannten auf die Spur zu kommen.
"Der Kerl hat seinen Terror immer weiter getrieben", meinte Milo.
"Kerl?", fragte ich. "Wer sagt dir, dass es ein Kerl ist?"
Milo verzog das Gesicht.
"Der Täter", ahmte er den kühl-sachlichen Tonfall nach, in dem unsere Presseabteilung Erklärungen an die Öffentlichkeit zu geben pflegte. "Es wirkt so, als wollte er den Druck immer weiter erhöhen..."
Mister McKee kehrte zurück. Er band sich eine Krawatte um. Mit schnellen, routinierten Bewegungen machte er sich einen schmalen Knoten.
Plötzlich sagte er: "Wenn das stimmt, was die SRD-Kollegen herausgekriegt haben, und der Sprengsatz wirklich außen angebracht wurde, dann kann das nur heißen, dass der Schütze mich nicht zerfetzen wollte..."
"Was wollte er dann?", hakte Milo nach. "Ihnen Angst einjagen?"
"Warum nicht?" Mister McKee zuckte die Schultern. Sein Gesicht wirkte blass. Die Ereignisse hatten ihn mehr mitgenommen, als er zuzugeben bereit war.
"Sir, als Sie den Schützen entdeckten..."
Mister McKee unterbrach mich.
"Ich habe ihn nicht gesehen. Nur den Lauf seiner Waffe. Das war alles."
"War zu dem Zeitpunkt bereits irgendetwas an der Außenfassade, vielleicht ein paar Handbreit unterhalb des Fensters zu sehen?"
"Nichts, woran ich mich jetzt erinnern könnte."
"Versuchen Sie sich die Situation nochmal ins Gedächtnis zurückzurufen!"
Mister McKee fuhr sich mit der Hand über das Kinn, ging zum Fenster und blickte hinaus auf den Straßendschungel von Upper Manhattan. Er schüttelte den Kopf. "Da war - glaube ich nichts. Andererseits sind Sprengladungen heute mitunter klein und kompakt. Auf die Entfernung hin kann man so etwas für alles Mögliche halten."
"Vermutlich hat der Täter die Ladung angebracht, während sie ihm in Nummer 234 gefolgt und die Treppe hinaufgehetzt sind", meinte Milo.
Mister McKee nickte langsam.
"Durchaus möglich. Aber der Punkt ist, dass er mich getötet hätte, wenn die Ladung innen angebracht gewesen wäre!"
Das Telefon schrillte.
Mister McKee ging an den Apparat.
Ein Knopfdruck auf den Anrufbeantworter und das Gespräch wurde aufgenommen.
Eine verzerrte Stimme meldete sich. Unser Chef schaltete den Lautsprecher ein, damit wir mithören konnten. Der letzte Rest an Farbe war aus seinem Gesicht geflohen.
"Ich weiß, wo Sie jetzt sind, Jonathan D. McKee... Sie können mir nicht entgehen. Immer bin ich bei Ihnen. In Ihren Gedanken... Ich bin die Angst, die Ihnen den Rücken hinaufkriecht und die Sie nicht mehr schlafen lassen wird..."
Ein irres Kichern folgte. Es wirkte hysterisch. "Sie fragen sich, warum ich den Sprengstoff außen angebracht habe, warum ich Sie noch am Leben ließ... Ich sagte Ihnen ja, dass ich irgendwann zuschlage und Sie töte... Irgendwann! Sie werden in ständiger Ungewissheit leben. Und auch die beiden G-men, die sich jetzt, in diesem Moment bei Ihnen in der Wohnung befinden, werden Ihnen nicht helfen können..."
Ich wirbelte herum.
"Von den Fenstern weg!", rief ich.
Mister McKee verstand sofort, duckte sich. Mit zwei Schritten war ich neben dem Fenster. Milo ebenfalls. Wir hielten die SIGS in den Händen, blickten hinaus und suchten mit den Augen die Fensterzeilen auf der gegenüberliegenden Straßenseite ab.
Nirgends war etwas Verdächtiges zu sehen.
Die verzerrte Stimme meldete sich erneut aus dem Telefonlautsprecher.
"Es gibt kein Entrinnen für Sie, Jonathan D. McKee... Kein Entrinnen! Sie werden bezahlen!"
"Für was denn, verdammt nochmal!", rief Mister McKee.
"Sie sind ein intelligenter Mann, Mister McKee. Bevor Sie sterben, werden Sie es wissen!"
Die Verbindung wurde unterbrochen.
4
Wir riefen Kollegen herbei. Sie sollten ermitteln, ob uns jemand von der anderen Straßenseite beobachtete. Es gab allerdings noch eine andere mögliche Erklärung dafür, dass unser Gegner über das, was in Mister McKees Apartment geschah, so gut Bescheid wusste.
Ich nahm mir systematisch alle Lampenschirme, den Telefonhörer und andere typische Stellen zu, an denen Wanzen bevorzugt angebracht wurden. Und ich wurde schnell fündig.
Ich hielt das kleine, daumennagelgroße elektronische Abhörgerät empor.
Milo und Mister McKee verstanden sofort.
Es wurde kein Wort mehr gesprochen.
Wir gingen hinaus auf den Flur. Von dort aus riefen wir per Handy die Scientific Research Division.
"Die sollen sich mein Apartment mal gründlich vornehmen", meinte Mister McKee.
"Sie können hier nicht bleiben, Sir", erklärte ich. "Diese Wanze - und wer weiß, ob es die einzige ist! - kam ja nicht von allein in Ihre Wohnung! Unser Gegner war dort drin..."
"...und hat hoffentlich irgendeine Spur hinterlassen!", mischte sich Milo ein.
Ein Haar, ein Speichelrest, eine Textilfaser - all das konnte uns ein ganzes Stück weiterbringen.
Als wir die Eingangshalle des Apartmenthauses erreicht hatten, sprach ich einen der uniformierten S-Guards an, die hier für Sicherheit sorgten.
Der Wachmann saß in einem gläsernen Büro und überwachte auch die Videoanlage.
Wir hielten ihm unsere Ausweise entgegen.
"Was ist denn passiert?", erkundigte sich der Wachmann.
"In Mister McKees Apartment ist jemand eingedrungen", sagte ich. "Sie führen hier eine Video-Überwachung durch..."
"Ja."
"Das heißt, es kann niemand das Haus betreten, ohne aufgenommen zu werden."
"Das ist richtig."
"Und wie lange reichen diese Aufzeichnungen zurück?"
"48 Stunden. Danach werden die Bänder gelöscht, sofern uns nicht irgendein Vorfall gemeldet wird."
"Ich möchte Sie bitten, uns sämtliche Bänder auszuhändigen", ließ sich nun Mister McKee vernehmen. Der Wachmann nickte. "Okay, Sir... Wie Sie wollen."
Wir wussten nicht, seit wann sich die Wanze in Mister McKees Wohnung befunden hatte. Möglicherweise war das bereits seit Wochen der Fall, dann brachten uns die Video-Bänder nicht weiter. Aber möglicherweise hatten wir ja Glück, und auf den Bändern war jemand zu sehen, der in das vage Bild passte, das wir uns bisher von dem Attentäter gemacht hatten.
Der S-Guard machte sich daran, die Bänder zusammenzusuchen.
"Ihnen ist niemand aufgefallen, der Mister McKees Apartment besuchen wollte?", fragte ich.
"Nein, Sir", erklärte der Wachmann.
"Ihre Kollegen müssen wir auch noch befragen..."
"Kein Problem."
5
Der große Magnum Colt wummerte. Der Rückschlag der gewaltigen Waffe vom Kaliber 45 war mörderisch. Ray Torillo hielt sie beidhändig. Sein gebräuntes, von dunklem Haar umrahmtes Gesicht war zu einer Maske des Hasses verzerrt.
Immer wieder feuerte er.
Etwa dreißig Meter entfernt befand sich ein dicker Holzpfahl. Eine Gestalt war daran festgebunden, hing in den dicken Stricken wie ein Toter. Ray Torillo schoss erneut. Die Kugel fetzte in eine graue Jacke hinein, riss sie auf. Die Gestalt zuckte, der mit einer Baseballkappe bedeckte Kopf wurde durch ein weiteres Projektil von den Schultern gerissen...
Stroh kam zum Vorschein.
Eine Art Vogelscheuche war es, was Torillo sich als Ziel gewählt hatte. Nach sechs Schüssen war die Trommel des Magnum leer.
Es machte klick.
Mit einem wütenden Aufschrei schleuderte der breitschultrige Torillo die Waffe von sich.
"So ein verdammter Mist!", krächzte er.
Seine Augen waren blutunterlaufen, die Hände zu Fäusten geballt. Einer der zahlreichen Leibwächter, die Torillo umgaben, beeilte sich, die Waffe aufzuheben. Die Bodyguards trugen allesamt dunkle Anzüge, kombiniert mit ebenso dunklen Hemden. Sie wirkten fast wie Reverends. Nur die Maschinenpistolen und Funkgeräte erinnerten daran, dass sie mit der frohen Botschaft nichts zu tun hatten.
"Darling, reg dich doch nicht so auf", hauchte eine dunkle, weibliche Stimme. Ray Torillo drehte sich herum und blickte in die herausfordernden blauen Augen einer atemberaubenden Schönheit. Das blonde Haar fiel ihr lang über die Schultern. Ihr Gang hatte etwas Gazellenhaftes. Sie trug ein ziemlich enges Kleid, das von den Vorzügen ihrer Figur kaum etwas verbarg.
"Cynthia!", stieß Torillo hervor. Er schluckte. "Was machst du hier?"
"Ich habe dich gesucht. Und deine Ballerei hört man im ganzen Haus... Ich konnte mir also denken, dass du wieder hier draußen, im Garten bist!"
Torillo nickte.
Einer seiner Gorillas hatte indessen den Magnum Colt nachgeladen. Wortlos übergab er seinem Boss die Waffe.
"Lass es, Darling", hauchte Cynthia. "Die Hunde sind schon ganz verrückt..."
Torillo stieß einen dumpfen Schrei hervor und ballerte die gesamte Trommel leer. Die Vogelscheuche zuckte.
Dann steckte Torillo die Waffe hinter den Hosenbund. "Ich bin verdammt wütend", knurrte er. "Hast du schon gehört, was heute vor Gericht los war?"
Cynthia zuckte die Achseln.
"Dein Anwalt meint, ich sollte dich fragen."
"Eric ist ein verdammter Narr!"
"Darling, red' nicht so über meinen Bruder! Du weißt, dass ich das nicht mag..."
"Ist doch aber wahr! Dieser Idiot bringt uns noch alle nach Riker's Island. Ich habe alles getan, um ihm den Prozess zu ersparen, ich habe meine Verbindungen spielen lassen und werde das auch weiter tun... Aber er muss sich an die Absprachen halten!"
"Er hat Angst, Darling. Angst, für viele Jahre hinter Gitter zu wandern!"
"Veranstaltung von illegalem Glücksspiel - damit werden die Anwälte, die ich Eric bezahle mit links fertig. Es wird zu irgendeinem Deal kommen. Und was die Verabredung zum Mord angeht, hat der Staatsanwalt mächtig auf den Putz gehauen. Aber das war alles nur Theaterdonner. Die Beweislage ist schlecht, sie werden ihm das nicht anhängen können..."
Torillos Gesicht verzog sich zur wütenden Grimasse. "Wenn er verdammt nochmal die Nerven behalten würde... Er ist heute schon fast zusammengebrochen."
Torillo ging auf Cynthia zu, fasste die junge Frau bei den Schultern und sah ihr scharf in die Augen.
"Ich habe viel für deinen Bruder getan. Und womit wird er es mir am Ende danken? Damit, dass er mich ans Messer liefert!"
"Aber so etwas hat er doch gar nicht getan!"
"Noch nicht, Baby. Noch nicht. Aber wenn der erstmal ins Reden kommt, was glaubst du, was dann los ist..."
Torillo bleckte die Zähne wie ein Raubtier.
Cynthia schluckte.
Sie studierte aufmerksam Torillos Gesichtszüge.
"Sollte nicht heute Morgen dieser FBI-Mann aussagen?", fragte sie.
"Nicht irgendein G-man", korrigierte Torillo, "sondern Jonathan D. McKee, der Chef des FBI-Districts New York persönlich. Er wurde zu den Ermittlungen seines Field Office befragt... Ja, schau mich nicht so an, Engelchen. Es ist tatsächlich der Jonathan McKee. Damals war er einfacher Special Agent..."
Torillo wandte sich an einen seiner falschen Reverends, zog die Magnum hervor und warf ihm die Waffe zu. Der Leibwächter fing sie auf.
"Steck ein paar Dinger in die Trommel! Ich bin meine Wut noch nicht ganz los..."
"Okay, Boss!"
"Lebende Ziele sind einfach nicht zu ersetzen..."
6
Es war später Nachmittag, als wir in Mister McKees Büro saßen.
Mandy, seine Sekretärin, servierte uns ihren berühmten Kaffee, der im gesamten Bundesgebäude einen geradezu legendären Ruf besaß.
Mister McKee rührte seinen dampfenden Pappbecher kaum an.
Er wirkte sehr nachdenklich.
Wir arbeiteten tagtäglich mit ihm zusammen. Er war unser Vorgesetzter, aber auch eine Art väterlicher Freund und Mentor, der seine Hand über uns hielt, wenn mal was schiefging.
Eigentlich müsste man so einen Menschen genau kennen und im Laufe der Zeit alles über ihn wissen. Aber das Privatleben von Mister McKee war die ganzen Jahre hindurch immer eine Art Geheimnis geblieben. Im Grunde wusste ich nicht viel über ihn, was nicht unmittelbar mit dem Dienst zu tun hatte. Er war als Soldat in Korea gewesen und G-man geworden. Nachdem seine Familie Gangstern zum Opfer gefallen war, hatte er sein Leben völlig dem Kampf gegen das Verbrechen gewidmet.
Vielleicht besaß er so etwas wie ein Privatleben gar nicht.
Oft genug war er morgens der erste im Office und blieb bis spät in die Nacht dort. Einer, der unermüdlich für das Recht und den Schutz der Schwachen arbeitete.
Mister McKee hörte sich geduldig den vorläufigen Bericht der Spurensicherung an. Janet Montego, eine Kollegin von der Scientific Research Divion trug ihn vor und erläuterte uns die einzelnen Erkenntnisse.
"Insgesamt befanden sich drei Wanzen in Ihrer Wohnung, Mister McKee. Fingerabdrücke haben wir nicht gefunden, aber dafür etwas, das einen Menschen ebenso eindeutig zu identifizieren vermag..."
Mister McKee zog die Augenbrauen empor.
"Und das wäre?"
"Ein Ohrabdruck. Wir fanden ihn an der Tür."
Erst seit kurzem war man bei der Bekämpfung von Einbruchsdiebstählen darauf gekommen, Täter durch Ohrabdrücke zu identifizieren. Bevor Einbrecher eine Wohnung betraten, lauschten sie häufig an der Tür, um abzuschätzen, ob jemand zu Hause war. Dabei hinterließen sie mitunter einen Abdruck, der ebenso individuell wie ein Fingerprint war. Der Nachteil dieser Methode bestand bis jetzt noch darin, dass es - anders als bei Fingerabdrücken - keine umfangreichen Datensammlungen gab, mit denen man die gewonnenen Abdrücke vergleichen konnte. In den entsprechenden Dateien befanden sich erst die Ohrabdrücke einiger hundert gefasster Einbrecher und es würde noch Jahrzehnte dauern, bis die Ohr-Archive mit jenen für Fingerabdrücke auch nur im entferntesten vergleichbar waren.
In der Praxis bedeutete das, dass man den Täter erstmal ermittelt und gefangengenommen haben musste, um ihn dann mit dem Ohr-Print zu überführen.
Janet Montego zeigte uns den Abdrucke mit Hilfe eines Overhead-Projektors.
"Ein ziemlich kleines Ohr", meinte Mister McKee. "Es passt irgendwie zu der zierlichen Pianisten-Hand, deren Abdruck ich am Fenster gesehen habe."
"Was ist mit den Wanzen?", fragte ich. "Gibt es in der Hinsicht irgendwelche Hinweise?"
"Es handelt sich um das, was ich als 'handelsübliche Ware' bezeichnen würde", berichtete Janet Montego. "Das schließt zwar nicht aus, dass Geheimdienste ihre Finger im Spiel haben, aber die ganze Abhörvorrichtung deutete doch eher darauf hin, dass hier keine Spezialisten am Werk waren. Vielleicht ergibt die Auswertung der Videobänder weitere Hinweise..."
Damit gab sie das Wort weiter an Agent Max Carter, der zur Fahndungsabteilung unseres FBI-Districts gehörte und im Innendienst tätig war.
"Nun, wir wissen natürlich nicht, seit wann die Wanzen installiert waren", erklärte er. "Aber die Auswertung der Bänder hat einen Hinweis ergeben, dem wir nachgehen sollten. Wir haben alle auf den Bändern aufgenommenen Personen durch den Computer gejagt auf optische Übereinstimmungen mit gesuchten oder erkennungsdienstlich erfassten Personen hin verglichen."
"Und?", fragte Mister McKee.
"Lester Rodrigez hat gestern das Apartmenthaus betreten, in dem Sie wohnen. Ob Ihre Wohnung sein Ziel war, wissen wir nicht. Die Kamera auf Ihrem Flur hatte gestern eine Funktionsstörung..."
"...oder wurde manipuliert", mischte sich Milo ein.
"Durchaus möglich", gab Carter zu. "Die technischen Einzelheiten müsste man untersuchen. Allerdings dürfte es bei dem Namen Rodriguez bei Ihnen klingeln, Mister McKee..."
Unser Chef nickte.
"Das kann man wohl sagen. Rodriguez ist der Mann fürs Grobe in Diensten eines gewissen Eric Hernandez, dem eine Nobeldisco mit dem Namen HEAVENLY gehört, gegen den seit einiger Zeit ein Prozess läuft... Als das Attentat auf mich verübt wurde, kam ich gerade aus dem Gerichtsgebäude, wo ich meine Aussage gemacht hatte, und war auf dem Weg zu meinem Wagen, den ich ein paar Straßen weiter abgestellt hatte..."
"Dieser zeitliche Zusammenhang sieht für mich nicht gerade nach Zufall aus", warf Agent Orry Medina ein, ein G-man indianischer Abstammung, der stets durch seine erlesene Garderobe auffiel.
Gegen Eric Hernandez hatte unsere Abteilung vor einiger Zeit ermittelt. Milo und ich hatten zwar nicht an dem Fall gearbeitet, aber wir hatten genug darüber mitgekriegt, um einigermaßen Bescheid zu wissen.
Eric Hernandez' HEAVENLY galt als stadtbekannter Umschlagplatz für Designer-Drogen. Außerdem hatte Hernandez illegales Glücksspiel betrieben. Was letzteres anging, war er unseren verdeckten Ermittlern auf den Leim gegangen.
Allerdings bezweifelten Hernandez' Anwälte inzwischen, dass die Ermittlungen rechtmäßig gewesen waren. Sie forderten einen Ausschluss der dabei gewonnenen Erkenntnisse von der Beweisaufnahme im Prozess.
In dem Zusammenhang war Mister McKee am Morgen befragt worden und vielleicht würden auch noch einige unserer Kollegen vorgeladen werden.
"Möglicherweise will jemand Druck auf Sie ausüben, Mister McKee", meinte Milo.
"Um irgendetwas an meiner Aussage zu ändern?" Er schüttelte den Kopf. "Ich glaube kaum. So naiv ist Hernandez nicht."
"Wer steht hinter Hernandez?", erkundigte ich mich an Carter gewandt.
"Ray Torillo, von dem wir vermuten, dass er eine große Nummer im illegalen Glücksspiel und bei der Verbreitung von Designer-Drogen ist. Torillo ist übrigens ein Cousin von Hernandez..."
"Ein Familienclan also."
Carter nickte. "Das macht es für verdeckte Ermittlungen so schwer. Man muss nicht nur Puertoricaner sein, um im Torillo-Syndikat eine höhere Position zu bekommen, sondern auch noch zur Familie gehören... Übrigens ist die Familie schon sehr lange in New York aktiv." Carter wandte sich an Mister McKee. "Erinnern Sie sich an einen gewissen Pablo Hernandez?"
Mister McKee bestätigte.
"Ja, ich erinnere mich... Pablo hatte seine Finger damals im Mädchenhandel. Ich war maßgeblich an seiner Verhaftung beteiligt..."
"Liegt da bei Eric Hernandez vielleicht ein Rachemotiv vor?", fragte ich.
"Jesse, sein Vater bekam zehn Jahre damals..."
"... und starb nach drei Jahren in der Haft", sagte Max Carter. "Und zwar bei einer Schlägerei in der Gefängniskantine."
Mister McKee hob die Augenbrauen.
"Davon wusste ich nichts..."
"Als Rachemotiv etwas weit hergeholt", kommentierte Medina.
"Wir müssen jeder Spur nachgehen", gab Carter zu bedenken.
"Und da gibt es in der Tat noch eine weitere, die wir nicht aus den Augen verlieren sollten", meldete sich nun Agent Jay Kronburg zu Wort. Zusammen mit seinem Partner Leslie Morell hatte er in der Anfangsphase den Fall allein bearbeitet, weil wir anderen G-men vollauf damit beschäftigt gewesen waren, einen Waffenhändler-Ring zu sprengen und unseren entführten Kollegen Clive Caravaggio zu befreien.
Mister McKee wandte sich zu den beiden herum.
"Was haben Sie herausgefunden?"
"Allan Harker ist seit dem 12. dieses Monats auf freiem Fuß..."
Mister McKees Stirn umwölkte sich.
"Wer ist dieser Harker?", fragte ich.
"Ein Profi-Killer, der seit 25 Jahren in Riker's Island einsitzt. Er schwor damals Rache, weil er mich für seine Verhaftung verantwortlich machte. Im Gerichtssaal wurde er immer wieder ausfällig, wenn er mich sah. Er musste schließlich aus dem Saal gebracht werden..." Mister McKee hob den Kopf. "Wie konnte das passieren?"
Jay Kronburg antwortete: "Harker nutzte einen Krankenhausaufenthalt zur Flucht. Der Mann ist todkrank. Er hat Krebs im Endstadium und nur noch wenige Monate zu leben. Unwahrscheinlich also, dass er nochmal in das Killer-Geschäft einsteigt - mal davon abgesehen, dass die Zeit auch an ihm vorbeigegangen sein dürfte. Andererseits hat er seinen Hass auf Sie nicht vergessen, Mister McKee. Ich habe mit dem Gefängnispsychologen gesprochen. Harker hegt immer noch Gewaltphantasien, was Sie betrifft. Seine Fixierung auf Sie trägt krankhafte Züge. Er wäre zu allem fähig!"
"Warum hat mich niemand davon verständigt, dass Harker frei ist?", brummte Mister McKee. Der Ärger war ihm deutlich anzusehen.
Seine Hände ballten sich Fäusten.
"Seine Flucht ist kein FBI-Fall", gab Jay zu bedenken. "Und außerdem liegt die Sache mit Ihnen schon so lange zurück, dass wohl niemand daran dachte, Sie zu warnen."
Leslie Morell fuhr fort.
"Harkers Flucht fand am 12. statt. Zwei Tage später wurde Ihr Wagen, hier an der Federal Plaza in die Luft gejagt. Er könnte es also sein."
Mister McKee zog die Augenbrauen zusammen.
"Aber die Briefe... Das begann viel früher!"
Leslie nickte.
"Wenn Kokain und Crack ihren Weg nach Riker's Island finden, dann wird es auch möglich sein, ein paar Briefe auf den Weg zu bringen. Die Drohbriefe waren im übrigen aus den Seiten des NEW YORKER zusammengeklebt. Und Harker war ein regelmäßiger Leser dieser Zeitschrift... Und was die Telefonanrufe angeht, so ist das aus dem Gefängnis heraus auch keine Schwierigkeit. Schließlich sind per Handy schon ganze Mafia-Imperien jahrelang aus dem Knast heraus regiert worden."
"Noch etwas spricht für Harker als Täter", ergänzte Jay schließlich. "Er hatte eine militärische Ausbildung - als Sprengstoffspezialist. Er kannte sich also bestens aus..."
Mister McKee nickte.
"Bleiben Sie am Ball, was Harker angeht." Er wandte sich an Milo und mich. "Und Sie beide möchte ich bitten, im Umfeld des Torillo/Hernandez-Clans zu ermitteln. Möglicherweise gibt es da doch Zusammenhänge..."
Bevor wir auseinandergingen, wandte sich Mister McKee noch an Orry.
"Wie geht es Clive?", erkundigte er sich. "Haben Sie etwas Neues gehört?"
Unser Kollege Clive Caravaggio war während seiner Zeit, die er als Kidnapping-Opfer in der Gewalt von Waffenschmugglern verbracht hatte, übel misshandelt worden. Die Gangster hatten ihn für einen Mann der Konkurrenz gehalten und mit Hilfe von Wahrheitsdrogen Informationen aus ihm herausholen wollen. Das war das Schlimmste gewesen. Inzwischen war Clive wieder über den Berg, und wir hofften natürlich alle, dass er keine dauerhaften Schäden davontragen würde.
"Clive hat mich angerufen. Die letzten Tests waren leider nicht eindeutig. Er bleibt noch ein paar Tage zur Beobachtung in der Klinik", berichtete Orry. "Wahrscheinlich kommt er erst nächste Woche raus. Jedenfalls brennt er drauf, seinen Dienst wieder aufnehmen zu können!"
"Damit soll er sich ruhig noch etwas Zeit lassen", sagte Mister McKee.
7
Allan Harker war lang und schlaksig. Sein volles Haar war aschgrau. Er trug einen Trenchcoat, der für die Witterung eigentlich etwas zu warm war.
Nach seiner Flucht hatte er sich neue Kleidung besorgt und versucht, seine alten Unterwelt-Verbindungen wieder aufzunehmen.
Aber es hatte sich vieles geändert.
25 Jahre war eine lange Zeit...
Und während dieser ganzen Zeit hatte der Hass unaufhörlich in ihm gebrannt.
Harker hustete erbärmlich.
Der Krebs fraß an seiner Lunge. Und wenn man den Ärzten Glauben schenken konnte, dann war das meiste davon schon nicht mehr intakt. Wochen noch, vielleicht Monate. Das war alles, was Harker blieb.
Aber für das, was er vorhatte, würde es reichen.
Ein zynisches Lächeln spielte um die dünnen Lippen des Killers. Mit langsamen, fast schleppend wirkenden Schritten ging er eine schmale Seitenstraße in Little Italy entlang.
Chinatown fraß sich hier in das Italiener-Viertel hinein, breitete sich immer mehr aus, so dass sich in manchen Straßenzügen Little Italys ein asiatisches Flair bemerkbar gemacht hatte. Chinesische Schriftzüge zierten immer wieder die Geschäfte. Chinatown war eine eigene Welt für sich. Man konnte hier geboren werden und sterben, ohne jemals Englisch gelernt zu haben.
Hat sich alles sehr verändert hier, dachte Harker. Einen Augenblick lang war er sich unsicher, ob er sich vielleicht vertan hatte. Die Hausnummer an einer chinesischen Boutique gab ihm die Orientierung zurück.
Und dann fand er, was er suchte.
Carlo's Second Hand Laden.
Harkers Rechte steckte in der Manteltasche und umfasste den Griff der SIG Sauer P226, die er bei seiner Flucht einem Wachmann abgenommen hatte.
Carlo's Laden lag im Souterrain eines sechsgeschossigen Brownstone Hauses. Im Hintergrund ragten die Wolkenkratzer von Lower Manhattan auf. Das ganze Viertel lag in ihrem Schatten.
Harker betrat den Laden.
Der wenige Platz war mit Bergen von Comic-Heften, alten Pulp-Magazinen, Haushaltsgeräten und Schallplatten aus den Sechzigern und Siebzigern belegt. Ein pittoreskes Chaos.
Hinter dem Tresen stand ein kleiner, dünner Mann mit wachen grauen Augen.
Er starrte Harker an, als ob er einen Geist vor sich hätte.
Dann schluckte er.
Harker schob den Riegel vor die Tür. Ein dünnes Lächeln stand in seinem Gesicht.
"Hi, Carlo. Sag bloß, es hat dir die Sprache verschlagen."
"Mein Gott, Allan..."
"Hast wohl nicht mehr gedacht, dass wir beide uns nochmal über den Weg laufen, was?" Harkers Worte endeten in einem erbärmlichen Husten.
Carlo machte eine schnelle Bewegung zur Seite.
Eine zu schnelle Bewegung.
Harker riss die SIG aus dem Mantel. Der Lauf zeigte auf Carlos Oberkörper. Der Ladenbesitzer erstarrte.
"Hey, mach keine Dummheiten, Allan."
"Das fällt mir etwas leichter, wenn du keine machst."
"Mann, was denkst du denn von mir!"
"Du bist ein käuflicher Schleimer, der immer dem gehorcht, vor dem er am meisten Angst hat, Carlo. Ich denke, daran hat sich in all den Jahren nichts geändert!"
Carlo schluckte. Harkers Stimme klirrte wie Eis. Er spürte die absolute Gefühlskälte seines Gegenübers. Diesem Mann machte es nichts aus, notfalls über ein paar Leichen zu steigen. Das war damals so gewesen und es gab für Carlo nicht den geringsten Grund anzunehmen, dass sich daran etwas geändert hatte.
"Hört sich nicht gut an, dein Husten..."
"Scheiß drauf!", knurrte Harker.
Carlos Augen wurden schmal.
"Was willst du?"
"Ich brauche neue Papiere... Und du warst doch immer der Spezialist für sowas."
"Tut mir leid, Allan!"
"Was?"
Harkers Gesicht verzog sich. Er schnellte überraschend vor, langte über den Tresen und packte Carlo am Kragen. Er zog ihn halb über den Tisch und setzte ihm die SIG an die Stirn.
Carlo zitterte.
"Du wirst doch einen alten Freund nicht hängen lassen, oder?"
"Allan, nimm die Waffe weg, ich..."
Harker versetzte Carlo einen brutalen Stoß. Carlo wurde zurückgeschleudert, krachte gegen eine Regalwand und rutschte zu Boden. Er blutete aus der Nase.
"Überleg dir sehr gut, was du sagst, du Bastard!"
"Allan, es ist nicht so, dass ich dir keine Papiere besorgen will..."
"Ach, nein? Freut mich zu hören."
"Allan, ich bin aus dem Geschäft!"
"Aber du kennst die, die jetzt das Geschäft machen, oder?"
"Schon, aber!"
"Also, sieh zu, dass du alles Nötige veranlasst!"
Carlo erhob sich.
Harker griff in die Manteltasche und holte ein Kuvert hervor. "Hier", sagte er. "Das sind Passfotos und was du sonst noch brauchst..."
"Es gibt ein paar mächtige Leute, denen es nicht gefällt, dass du wieder aus dem Verlies herausgekrochen kommst, Harker!", zischte Carlo. "Diese Leute haben Schwierigkeiten genug, die brauchen nicht noch Probleme mit einem, der schon lebendig begraben war..."
Harker lachte rau.
"Diese Leute können mich mal. Und wenn du mir nicht hilfst, bist du ein toter Mann, Carlo! Und du weißt, dass ich jeden gekriegt habe. Jeden!"
8
Das HEAVENLY lag in der 86. Straße. Wir hofften dort Lester Rodrigez zu finden, Hernandez' Mann fürs Grobe.
Der Rausschmeißer am Eingang ließ uns anstandslos durch.
Offenbar waren wir seinem Geschmack nach gut genug angezogen, um im HEAVENLY unser Geld ausgeben zu dürfen.
Laserblitze zuckten durch den Raum.
Die Musik stampfte.
Auf der Tanzfläche wiegten sich schöne Körper zum Takt der Musik. Manche der Tänzer wirkten wie in Trance.
Wir wandten uns an die Bar.
Der Mixer wollte uns seine neueste Spezialität andrehen und redete wie ein Wasserfall. Das meiste konnte man wegen der lauten Musik ohnehin nicht verstehen.
"Wir suchen Mister Rodrigez", brachte ich schließlich vor.
Der Mixer wurde plötzlich sehr zugeknöpft.
"Lester Rodrigez. Der arbeitet doch hier", ergänzte Milo.
"Was wollen Sie denn von Lester?"
Ich lächelte dünn. "Das würden wir ihm schon gerne selbst sagen."
"Fragt sich nur, ob Lester auch mit Ihnen reden will!"
"Ich glaube schon", erwiderte ich und legte den FBI-Dienstausweis auf den Tisch.
"Ich habe keine Ahnung, wo Lester ist."
"Dann möchten wir gerne mit Mister Hernandez sprechen."
"Einen Moment..."
Der Mixer griff zum Telefon.
Ich ließ den Blick schweifen.
An einem der Nebeneingänge sah ich einen Mann mit dunklen, fast schulterlangen Haaren. Er war groß und sehr breitschultrig.
Ich erkannte ihn von den Fotos wieder, die ich von ihm gesehen hatte.
"Da ist er!", rief ich.
Mit schnellen Schritten durchquerte ich den Raum.
Milo folgte mir.
Eine sonnengebräunte Dunkelhaarige tanzte mir entgegen.
"Hi, Lust auf einen Drink?"
"Ein andernmal."
Ich schob sie zur Seite. Rodrigez schien gemerkt zu haben, dass wir zu ihm wollen. Leute wie er hatten oft einen sechsten Sinn, um Cops zu erkennen. Vielleicht hatte er auch beobachtet, wie ich dem Mixer meinen Ausweis gezeigt hatte.
Jedenfalls war er plötzlich nicht mehr da.
Ich setzte zu einem Spurt an, stieß gegen einen der Tänzer.
Die unfreundlichen Bemerkungen überhörte ich.
Ein Raunen ging durch die Menge.
"Machen Sie Platz! FBI!", rief ich.
Wir erreichten den Nebeneingang, an dem wir Rodrigez gerade noch gesehen hatten.
Ein Vorhang aus Perlenketten verdeckte ihn.
Ich teilte ihn mit der Hand, ging hindurch und blickte einen langen, mit Teppichboden ausgelegten Flur entlang.
Rodriguez befand sich am Ende des Flurs. Er ging mit schnellen Schritten davon, drehte sich dabei halb herum.
"Mister Rodrigez! Bleiben Sie stehen! FBI!", rief ich.
Rodrigez riss eine Automatik unter seiner Lederjacke hervor.
Einen Sekundenbruchteil später wummerte die Waffe los.
Zweimal kurz hintereinander peitschten Schüsse durch den Flur und pfiffen dicht über uns hinweg. Die Projektile zerfetzten einige Meter hinter uns die Deckenverkleidung. Eine Neonröhre zersprang. Es wurde etwas dunkler.
Ich riss meine SIG heraus und gab einen Warnschuss ab.
Rodrigez verschwand hinter einer Biegung.
Ich spurtete los. Milo folgte mir.
Wir erreichten die Biegung. Mit der SIG in beiden Händen tauchte ich aus der Deckung. Milo gab mir Feuerschutz.
Von Rodrigez war nichts mehr zu sehen.
Links befanden sich die Aufzüge. An den Leuchtanzeigen war zu sehen, dass einer davon gerade benutzt wurde. Der Lift war auf dem Weg nach unten.
Am Ende des Flur befand sich der Notausgang über das Treppenhaus. Die feuerfeste Stahltür stand einen Spalt weit offen.
" Nimm du den Lift, ich nehme mir das Treppenhaus vor!", rief ich.
"Wahrscheinlich will er in die Tiefgarage!", war Milo überzeugt.
Ich spurtete los, ließ die Stahltür mit einem wuchtigen Tritt zur Seite springen und sah mich um.
Von Rodrigez war nichts zu sehen. Ich hetzte die Stufen hinunter. Tief unter mir hörte ich eine Tür ins Schloss fallen.
Zwei Treppenabsätze brachte ich hinter mich. Dann führte eine Tür hinaus in einen Hinterhof. Sie war abgeschlossen.
Ein Schlüssel befand sich in einem Glaskasten. Bei Gefahr konnte dieser leicht zerstört und die Tür geöffnet werden.
Aber alles war unversehrt.
Ich lief weiter, eine weitere Treppe hinab.
Schließlich erreichte ich die Stahltür, die zur Tiefgarage führte. Ich riss die Tür auf, ließ den Blick über die Reihen von parkenden Fahrzeugen schweifen.
