Was dem Killer heilig ist: Krimi Großband 4 Romane E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: CassiopeiaPress
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2021

Seitenzahl: 459

Beschreibung

Dieser Band enthält folgende Krimis: Fuer und Flamme (Alfred Bekker) Mörderpost (Alfred Bekker) Nichts war ihnen heilig (Pete Hackett) Tödliche Altlasten (Pete Hackett) Dr. Carol Fleming wurde aus ihrem Haus in Staten Island entführt. Es gibt nur wenige Spuren und eine Forderung der Entführer wurde noch nicht gestellt. Chief Howard, der Leiter des Detective Bureaus im New York Police Department, legt den Fall in die Hände des versierten Detective-Lieutenant Shane Jacko und seines Kollegen Sergeant Bruce Hawthorne. Die Lösung des Falls gestaltet sich komplizierter als zunächst angenommen...

Leseprobe

Alfred Bekker, Pete Hackett

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Inhaltsverzeichnis

Was dem Killer heilig ist: Krimi Großband 4 Romane

Copyright

Feuer und Flamme

Mörderpost

Nichts war ihnen heilig

Tödliche Altlasten

Was dem Killer heilig ist: Krimi Großband 4 Romane

von Alfred Bekker, Pete Hackett

Dieser Band enthält folgende Krimis:

Fuer und Flamme

Mörderpost

Nichts war ihnen heilig

Tödliche Altlasten

Dr. Carol Fleming wurde aus ihrem Haus in Staten Island entführt. Es gibt nur wenige Spuren und eine Forderung der Entführer wurde noch nicht gestellt. Chief Howard, der Leiter des Detective Bureaus im New York Police Department, legt den Fall in die Hände des versierten Detective-Lieutenant Shane Jacko und seines Kollegen Sergeant Bruce Hawthorne.

Die Lösung des Falls gestaltet sich komplizierter als zunächst angenommen...

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author / COVER STEVE MAYER

© dieser Ausgabe 2021 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

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Alles rund um Belletristik!

Feuer und Flamme

von Alfred Bekker

Der Umfang dieses Buchs entspricht 109 Taschenbuchseiten.

Kriminalroman aus der Serie NEW YORK DETECTIVE, Bount Reiniger

Er sah die Flammen emporzüngeln, sah, wie sie sich Stück für Stück weiterfraßen. Der Mann hielt einen Moment inne und bewegte sich einen Schritt weiter. In der Rechten hielt er noch den leeren Benzinkanister, den er jetzt mit einer kraftvollen Bewegung davon schleuderte...

Als eine Papierfabrik in Flammen aufgeht, muss Bount Reiniger einen Mörder stoppen...

Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber und Janet Farell.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

© by Author

© dieser Ausgabe 2015 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

www.AlfredBekker.de

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1

Hundegebell drang von Ferne durch die Finsternis der Nacht, während der Maskierte den Kragen seiner Lederjacke hochschlug und einen Augenblick lang zurückblickte. Er sah die Flammen emporzüngeln, sah, wie sie sich Stück für Stück weiterfraßen. Der Mann hielt einen Moment inne und bewegte sich einen Schritt weiter. In der Rechten hielt er noch den leeren Benzinkanister, den er jetzt mit einer kraftvollen Bewegung davon schleuderte.

Eine volle Sekunde noch gönnte er sich den Anblick der gierig leckenden Flammen, dann drangen Stimmen an sein Ohr, und das hieß, dass er sich jetzt beeilen musste. Es waren nicht mehr als ein paar unverständliche Wortfetzen. Scheinwerfer gingen an und der Maskierte rannte in Richtung des Zauns, der das Fabrikgelände umgab. Er war nur ein mittelmäßiger Läufer, aber das reichte in diesem Fall vollkommen aus. Er würde es schaffen.

Wenig später fand er das Loch, das er sich zuvor mit Hilfe einer langen Stahlzange geöffnet hatte und durch das er auf das Gelände gelangt war. Die Stimmen in seinem Rücken wurden lauter. Er fluchte, als ein Drahtende ihm die Jacke aufriss. Dann war er endlich durch und rannte die wenigen Meter bis zu zum Wagen.

Der Maskierte riss eine Tür auf und sprang hinein. Nur einen Sekundenbruchteil später startete der Wagen. Die Reifen drehten durch und dann jagte er in die Dunkelheit hinein. Der Maskierte atmete auf. Die Stimmen und das Hundegebell verloren sich nach und nach. Er nahm die Strumpfmaske vom Kopf, blickte kurz in den Rückspiegel und lächelte.

2

Anthony Jennings fühlte seinen Puls bis zum Hals hinauf schlagen, als er seinen Ferrari etwas zu abrupt stoppte. Er seufzte hörbar und fuhr sich mit der flachen Hand über das müde wirkende Gesicht. Der Tag war hart genug für ihn gewesen und nun auch das noch!

Nur ruhig bleiben!, dachte er. Da musst du verdammt noch mal durch! Irgendwo in seinem Hinterkopf hörte Jennings vage die Stimme seines Arztes, der ihm schon seit Jahren weniger Stress verordnet hatte.

Aber der hatte gut reden! Jennings holte ein Tablettenröhrchen aus seiner Jackentasche heraus und nahm zwei von den runden Dragees, die sich darin befanden. Unzerkaut und gezwungenermaßen ohne Wasser würgte er sie herunter und hoffte, dass sie die rasenden Kopfschmerzen vertreiben würden, die ihn schon den ganzen Tag über plagten. Genau genommen, seit die Post gekommen war und er jenen gewissen Brief bekommen hatte. Einen Brief, der aus Zeitungsschnipseln zusammengeklebt worden war und der alles andere als freundliche Glückwünsche zu seinem bevorstehenden sechzigsten Geburtstag enthielt!

Jennings öffnete die Tür des Ferraris und sein Blick glitt über das Fabrikgelände. Scheinwerfer hatten an diesem Ort die Nacht zum Tag gemacht. Er sah einen Streifenwagen der Polizei und dahinter einen Feuerwehrwagen.

Ein großer, breitschultriger Mann kam auf Jennings zugerannt. Es war Chuck Porter, einer der Nachtwächter. Als er seinen Boss erreichte, schnappte er erst einmal nach Luft.

"Was ist, Porter?"

"Alles unter Kontrolle", schnaufte der Mann.

"Am Telefon hörte sich das aber ziemlich dramatisch an!"

Porter nickte. "Es hätte auch ziemlich dramatisch werden können, Boss! Aber es ist noch einmal gutgegangen! Hauptsächlich, weil die Schweinerei früh genug entdeckt wurde!"

Jennings nickte. "Ist schon gut, Porter...", murmelte er.

"Dort drüben hat ein Wagen gewartet. Es ging alles sehr schnell."

"Sie haben nicht zufällig noch etwas erkennen können?"

Porter schüttelte den Kopf. "Nein."

"Nummernschild?"

"War nicht beleuchtet."

"Verdammt!"

"Der Kerl hat sich mit einer Zange ein Loch durch den Zaun gekniffen. Die Zange hat er zurückgelassen, aber ob die uns weiterbringt, wage ich zu bezweifeln."

Jennings hob die Arme. "Na, das ist doch wenigstens etwas!" Porter schien weniger zuversichtlich. Er machte eine wegwerfende Handbewegung und meinte: "Allerweltsware, Boss. Bekommen Sie in jedem Heimwerkermarkt."

Ja, dachte Jennings. Und nach Fingerabdrücken brauchte die Polizei wohl gar nicht erst zu suchen. Wenn dieser verdammte Brandstifter nur einen Funken Verstand im Hirn hatte, dann hatte er Handschuhe getragen.

"Tut mir leid, Boss!", meinte Chuck Porter in einem Tonfall, als hätte er den Brand persönlich gelegt. Jennings trat zu ihm heran und klopfte ihm fast freundschaftlich auf die Schulter.

"Sie können ja nichts dafür", meinte er und ging an ihm vorbei.

Er sah einen weiteren Bekannten, der sich gerade in den Streifenwagen gesetzt hatte, um zu telefonieren. Es war ein Lieutenant von der Polizei in Paterson, New Jersey. Ein langer, schlaksiger Kerl, dessen Rückgrat eine bogenförmige Linie bildete, wenn er bequem stand.

Er hieß Blanfield und Jennings hatte ihn noch in unangenehmer Erinnerung, als er mit dem ersten Drohbrief bei ihm im Präsidium aufgetaucht war. Blanfield war total unfähig, jedenfalls war das Jennings' Meinung. Ein paar zusätzliche Streifenfahrten um die Fabrik und vor seinem Wohnhaus, das war alles, was dieser Lieutenant in die Wege geleitet hatte. Jennings baute sich breitbeinig vor der offenen Tür des Streifenwagens auf, aus der Blanfields lange, dünne Beine herausragten.

"Ich hoffe, Sie finden endlich die Leute, die mich fertig machen wollen!", schimpfte er. "Bis jetzt haben Ihre Ermittlungen ja nicht besonders weit geführt!"

Blanfield kam aus dem Wagen heraus und blickte auf Jennings herab. Der Lieutenant verzog das Gesicht, als er erwiderte: "Ich mag Leute nicht, die davon ausgehen, dass sie allein auf der Welt sind! Meine Männer fahren verstärkt vor Ihrem Haus und Ihrer Fabrik Streife. Was wollen Sie noch?" Er schüttelte verständnislos den Kopf. "Ich mag Leute nicht, die nur, weil sie Geld haben, glauben, dass man sie überall so behandeln müsste, als wären sie allein auf der Welt!"

Anthony Jennings wirkte sehr ärgerlich. In seinen Augen blitzte es angriffslustig und die Ader an seinem Hals schwoll dick an. "Und ich mag Leute nicht, die von meinen Steuern bezahlt werden und nichts dafür leisten!", knurrte er dann zurück.

Blanfield schien einen Augenblick zu überlegen, ob er in gleicher Münze zurückzahlen sollte, entschied sich dann aber dagegen. "Ich verstehe Ihren Ärger, aber lassen Sie ihn gefälligst an jemand anderem aus! Überlegen Sie besser mal, wer aus Ihrem ach so feinen Bekanntenkreis vielleicht seine guten Umgangsformen vergessen hat!"

In Jennings' Augen blitzte es.

"Pah!", machte er, aber im Grunde wusste er natürlich, dass sein Gegenüber recht hatte. Hundertmal hatte Jennings sich schon den Kopf darüber zerbrochen, wer hinter den Drohungen, Einschüchterungen und Anschlägen stecken mochte.

Irgendjemand hatte es auf ihn abgesehen.

Jennings ließ den Lieutenant stehen und ging in Richtung des Fabrikgeländes, um sich den Schaden mit eigenen Augen anzusehen. Allzu schlimm schien es ja nicht zu sein. Aber wer konnte schon garantieren, dass es nicht beim nächsten Mal wirklich ernst sein würde?

3

Bount Reiniger, der bekannte Privatdetektiv, ließ die Türen zur Seite fliegen, als er seine Residenz in der 7th Avenue betrat. June March, seine blondmähnige Assistentin schenkte ihm ihr strahlendstes Lächeln zur Begrüßung.

"Na, wie war's bei Gericht?"

Bount warf seinen Mantel in irgendeine Ecke und zuckte dann mit den Schultern. "Abwarten", meinte er. "Ich habe meine Aussage heute gemacht, doch am Ende wird wohl alles davon abhängen, wie die psychiatrischen Gutachten aussehen. Aber das ist nicht mehr unser Job, June!" Es war schon fast ein halbes Jahr her, das Bount in einer Sache ermittelt hatte, die einen besonders grausigen Frauenmord betraf. Das Opfer war zerstückelt und in einem Gefrierschrank aufbewahrt worden und nun stritt man sich vor Gericht darüber, inwieweit der Täter geisteskrank war.

"Ehe ich es vergesse: Es hat jemand für dich angerufen, Bount!"

"Wer?"

"Ein Mister Jennings aus Paterson, New Jersey. Es klang sehr dringend..."

"Hat er gesagt, worum es ging?"

"Nein. Er wollte nur mit dir persönlich reden. Ich habe gesagt, du rufst zurück."

June trippelte auf ihren hochhackigen Schuhen davon und kam mit einem Zettel wieder, den sie Bount reichte. "Das ist die Nummer. Ich habe mich inzwischen etwas kundig gemacht, mit wem wir es da zu tun haben. Ich meine, falls er unser Klient wird!"

"Du bist einmalig, June!"

"Ich weiß das, Bount", gab sie zurück. "Aber es ist schön, dass mein Boss das auch langsam erkennt!"

Bount lächelte. "Na, dann schieß mal los!"

"Es ist der Papier-Jennings. Er hat mehrere Fabriken und Zulieferbetriebe in New Jersey und Pennsylvania. Die Keimzelle seines Unternehmens liegt aber in Paterson." Sie blinzelte Bount mit ihren unwahrscheinlich blauen Augen an.

"Könnte ein lukrativer Auftrag sein."

Bount grinste. "Ich wusste gar nicht, dass du so materialistisch denkst!"

"Man lernt eben nie aus, Bount!"

"Ja, scheint so", gab Bount zurück und ging zum Telefon.

"Ich werde diesen Jennings mal anrufen..."

4

Das Haus hatte etwas unverhohlen Protziges an sich und sollte jedem Betrachter schon von Ferne klarmachen, dass es nicht von armen Leuten bewohnt wurde.

Bount Reiniger parkte seinen champagnerfarbenen Mercedes 500 SL neben einem Ferrari und stieg aus. Bis zum Portal waren es nur wenige Meter und wie es schien, wurde Bount bereits erwartet.

Ein Mann im dunklen Anzug stand dort. Eine Mischung aus Majordomus und Bodyguard, so schätzte Bount ihn ein. Der Privatdetektiv bewegte sich auf das Portal zu, stieg die Treppen hinauf und gab den Mann im dunklen Anzug dann seine Karte. "Hier", sagte er dabei. "Ich möchte zu Mister Anthony Jennings."

Der Dunkelgekleidete warf einen kurzen Blick auf die Karte und nickte.

"Ich weiß, Mister Reiniger. Mister Jennings erwartet Sie bereits. Wenn Sie mir bitte folgen würden."

Der Mann war hochgewachsen und fast so groß wie Bount. Und er wirkte sehr steif und förmlich, obwohl er sicher nicht älter als dreißig war. Er drehte sich um und ging, während Bount hinter ihm her lief und dabei den Blick etwas schweifen ließ. Sie gingen durch einen exquisit eingerichteten Empfangsraum. Die Bilder an den Wänden waren vermutlich Originale und hatte allem Anschein nach dieselbe Funktion, wie das gesamte Anwesen: Zu zeigen, dass man zu jenen gehörte, die es zu etwas gebracht hatten.

Nun, dachte Bount. Anthony Jennings hat es ja auch schließlich zu etwas gebracht. Und wenn jemand Geld genug hatte, sich ein solches Anwesen in die Landschaft zu stellen, dann saß ja vielleicht auch ein großzügig bemessenes Honorar für den Privatdetektiv drin.

Plötzlich drehte sich der Mann im dunklen Anzug herum.

"Tragen Sie eine Waffe, Mister Reiniger?"

"Ja."

"Dann geben Sie sie mir bitte."

"Weshalb?"

"Anordnung von Mister Jennings. Bitte haben Sie Verständnis dafür, aber Mister Jennings hat in letzter Zeit einiges durchmachen müssen und ist sehr misstrauisch geworden."

Die Jacke des Mannes saß knapp und umspannte den muskulösen Oberkörper. Die Ausbuchtung unter der linken Schulter verriet, dass der Kerl ebenfalls bewaffnet war. Bount zuckte die Achseln, holte seine Automatic hervor und händigte sie seinem Gegenüber aus. Dann ging es durch einen Flur und schließlich in einen hellen Wintergarten, in dem es ziemlich heiß war. Bount lockerte sich die Krawatte und löste den obersten Hemdknopf.

Ein untersetzter Mann um die sechzig begutachtete einige edle Zimmerpflanzen und schien darin ganz versunken zu sein. Das musste Anthony Jennings sein. In der Rechten hielt er eine Messingkanne, die er abstellte, als er Bount bemerkte.

"Mister Reiniger?"

"Der bin ich", nickte Bount und sah sich ein wenig um. Es sah hier fast aus, wie in einem Gewächshaus. Die hohe Luftfeuchtigkeit war schon nach wenigen Augenblicken ziemlich schweißtreibend. Aber Anthony Jennings schien sich in diesem Klima wohlzufühlen.

Der untersetzte Mann schwieg einen Augenblick und unterzog Bount einer Art Musterung. Wahrscheinlich gehörte er zu den Leuten, die glaubten, jemandem ansehen zu können, ob man ihm trauen konnte. Schließlich hatte er sich offenbar entschieden, trat auf Bount zu und reichte dem Privatdetektiv die Hand.

"Ich bin Anthony Jennings. Wir haben miteinander telefoniert." Jennings wandte sich an den Mann im dunklen Anzug. "Lassen Sie uns bitte allein, Warren." Der Mann nickte und verließ den Raum.

Jennings wandte sich indessen wieder an seinen Gast: "Mein Sohn hat Sie mir empfohlen! Sie sollen der Beste sein und genau deswegen will ich, dass Sie die Sache in die Hand nehmen."

Bount hob die Augenbrauen. "Um welche Sache handelt es sich denn? Am Telefon waren Sie ja recht zugeknöpft!"

Jennings zuckte die Achseln. "Tut mir leid, Sir, aber ich wollte mir erst einen persönlichen Eindruck verschaffen, bevor ich mich dafür entscheide, Ihnen zu vertrauen."

"Das verstehe ich."

"Nun, um es kurz zu machen: Irgendjemand scheint es auf mich abgesehen zu haben. Es ist erst wenige Tage her, da hat mal wieder jemand versucht, meine Papierfabrik anzuzünden..."

Bount runzelte die Stirn. "Mal wieder?", echote er.

"Ja, es war der zweite Versuch. Gott sei Dank ist der Schaden nicht weiter erwähnenswert. Aber das ist nicht alles. Ein Wagen von mir wurde demoliert und ich bekomme seltsame Anrufe."

"Haben Sie einen dieser Anrufe aufgenommen?"

Jennings lächelte matt. "Das ist es ja eben. Wenn ich den Hörer abnehme höre ich, wie jemand atmet. Mehr nicht. Keine Antwort. Nichts. Und dann legt er - oder sie - wieder auf." Er hob die Arme zu einer fast beschwörend wirkenden Geste. "Jemand ist darauf aus, mich zu terrorisieren und zu quälen, wenn Sie mich fragen!" Jennings griff in die Hosentasche und holte einen Briefumschlag heraus, den er Bount reichte. "Und dann ist da noch das hier!"

Bount nahm das Kuvert und holte den Inhalt heraus. Es war ein Brief, der aus Zeitungsschnipseln zusammengeklebt war. Und der Inhalt war alles andere als freundlich. Dich kriegen wir kurz und klein, Jennings! stand da zu lesen. Denk daran, wie gut Papier brennt...

"Dieser hier ist noch nicht einmal der Schlimmste", erklärte Jennings mit belegter Stimme.

Es klingt auf jeden Fall sehr persönlich, dachte Bount. Wie die Zeilen von jemandem, dem es nicht in erster Linie darum ging, eine Fabrik anzuzünden, sondern darum, ihren Besitzer zu treffen. Blieb die Frage, wie weit der Unbekannte dabei gehen würde!

"Haben Sie das der Polizei gezeigt?", erkundigte sich der Privatdetektiv.

"Die ersten, die ich bekam, ja. Diesen hier nicht."

"Das sollten Sie aber!"

"Ich bekomme jetzt fast regelmäßig ein- bis zweimal die Woche so etwas mit der Post. Mittlerweile habe ich eine ganze Sammlung davon. Meinetwegen können Sie das da behalten."

"Und was erwarten Sie jetzt von mir?"

"Dass Sie herausfinden, wer dahintersteckt!" Bount steckte den Brief ein und holte seine Zigaretten hervor. Er hob die Schachtel und fragte: "Sie haben nichts dagegen, oder?"

"Nein, nur zu!"

Bount zündete sich einen Glimmstängel an und zog daran und fragte, während er den Rauch hinaus blies: "Haben Sie einen Verdacht?"

"Nein."

"Keine Feinde, die Ihnen ans Leder wollen?"

"Mein Mann hat an jedem Finger zehn Feinde!", durchschnitt eine helle Frauenstimme die etwas stickige Luft des Wintergartens. Bount drehte sich herum und blickte in die ebenmäßigen Züge einer hochgewachsenen, gertenschlanken Frau, die mindestens zehn Jahre jünger als Jennings war. Ihre Augen wirkten wach und intelligent, ihre Bewegungen waren grazil und vorsichtig wie bei einer Katze.

Sie kam auf Bount zu und gab ihm die Hand. Ihr Lächeln war kühl und eher geschäftsmäßig.

"Du bist schon zurück, Liz?", fragte Jennings.

"Ja. Wer ist der Gentleman, Anthony? Der Mann, den Arthur dir empfohlen hat vielleicht? Dieser Privatdetektiv?" Jennings nickte.

"So ist es."

Sie musterte Bount abschätzig von oben bis unten. Dann meinte sie: "Ich hoffe, dass Sie dem Terror ein Ende machen, Mister..."

"Reiniger."

"Wissen Sie, mein Mann würde es nie zugeben, aber er ist mit den Nerven schon völlig am Ende!" Sie trat neben Jennings und legte ihm die Hand auf die Schulter. Sie trug hohe Absätze und war daher im Augenblick fast einen halben Kopf größer als ihr Mann.

"Sie sprachen von Feinden", meinte Bount. "Was hat Ihr Mann denn für Feinde?"

"Na, zum Beispiel diese fanatischen Umweltschützer, denen ein paar Fische mehr wert sind, als die Leute, denen mein Mann Arbeit gibt!"

"Aber deshalb versucht doch niemand, gleich die Fabrik anzuzünden!" Jennings schüttelte energisch den Kopf, als er das sagte.

"Warum denn nicht?" Liz zuckte mit den Schultern.

"Die Sache wird vor Gericht ausgefochten. Die würden sich doch nur selbst schaden, wenn sie jetzt zu solchen Mitteln greifen würden!"

"Na, irgendeinen Anhaltspunkt musst du Mister Reiniger ja wohl schon geben!" Sie seufzte und sah Bount offen an. "Mein Mann war nie sehr zimperlich im Umgang mit anderen Menschen, müssen Sie wissen." Sie sagte das mit einem Unterton, der nachklingen ließ, dass das auch für Anthony Jennings' Verhältnis zu seiner Frau galt... "Es gibt einfach zu viele, die ihm den Ruin oder Schlimmeres wünschen könnten." Ein kurzer Blick ging zu ihrem Mann. Liz Jennings zeigte zwei Reihen makelloser Zähne, als sie ihm zumurmelte: "Du verzeihst mir doch sicher meine Offenheit, nicht wahr, Darling? Aber wenn du unserem Gast hier die Karten nicht offen auf den Tisch legst, dann ist sein sicher gesalzenes Honorar herausgeschmissenes Geld. Doch wahrscheinlich ist es das ohnehin."

"Sie scheinen kein sehr großes Zutrauen zu meinen Fähigkeiten zu haben, Mrs. Jennings", warf Bount ein.

"So ist es!"

"Ich zwinge niemanden mit vorgehaltener Pistole, mich zu engagieren, Ma'am!"

Liz Jennings hob die Augenbrauen und setzte ein Gesicht auf, das eine deutliche Spur von Geringschätzung ausdrückte.

"Das geht nicht gegen Sie persönlich, Mister Reiniger. Aber was soll einer wie Sie schon zu Wege bringen, was die Polizei mit ihrem ganzen Apparat nicht schafft?"

Bount zuckte mit den Schultern.

"Vielleicht ist es das Beste, wenn ich jetzt einfach wieder in meinen Wagen steige und mich auf den Weg zurück nach Midtown Manhattan mache", meinte er.

"Nein, bleiben Sie, Reiniger!" Das war Anthony Jennings. Er hatte einen Schritt nach vorne gemacht und Bount, der sich schon halb herumgedreht hatte, beim Arm gepackt.

"Hören Sie, Mister Jennings! Am Telefon klang das, als wäre es sehr dringend. Aber es ist nun wirklich nicht so, dass ich nichts zu tun hätte, wenn ich nicht für Sie arbeite."

"Das war nur die Meinung meiner Frau, nicht meine."

"Okay", nickte Bount.

In diesem Moment betrat Warren, der Majordomus den Raum. Jennings war ärgerlich. "Was gibt's denn?"

"Telefon."

Jennings atmete tief durch und wandte sich kurz an Bount.

"Entschuldigen Sie mich eine Sekunde. Wir unterhalten uns gleich weiter." Während er sich aus dem Zimmer herausbewegte, wandte Liz Jennings sich von Bount ab und sah hinaus in die weiträumigen Gartenanlagen, die das Anwesen umgaben.

"Vielleicht können Sie mir etwas weiterhelfen", meinte Bount. "Sie scheinen die Feinde Ihres Mannes ja besser zu kennen, als er selbst!"

Sie zuckte mit den Schultern. Ihr Blick war nach innen gekehrt, als sie ihn über den Millimeter genau geschnittene Rasenfläche gleiten ließ. "Sehen, Sie, Mister Reiniger, das Unternehmen, das mein Mann besitzt ist sein Lebenswerk. Er hat es aus kleinsten Anfängen heraus aufgebaut. Aber wenn man von soweit unten nach soweit oben kommen will, dann geht das selten ohne den Gebrauch der Ellbogen. Verstehen sie, was ich meine, Mister Reiniger?"

"Ich kann es mir vorstellen."

"Da bleibt so mancher auf der Stecke, dessen Wege man kreuzt."

"Nennen Sie mir ein paar, die auf der Strecke geblieben sind!"

Sie wandte sich zu ihm herum. Ihr Blick war prüfend. Sie machte auf Bount den Eindruck einer klugen und sehr beherrschten Frau, die in jeder Sekunde ganz genau zu wissen schien, was sie tat. "Sie sind ziemlich neugierig", stellte sie fest.

Bount lächelte. "Das ist mein Job", meinte er. Sie zuckte mit den Schultern und verzog ein wenig den Mund. Eine Prise Spott lag in ihren Zügen, als sie sagte: "Eben, Mister Reiniger. Es ist Ihr Job, nicht meiner."

5

Als Bount das Jennings-Haus verließ und die Stufen des protzigen Portals hinabstieg, konnte er sich eines unguten Gefühls nicht erwehren. Jedenfalls hatte Anthony Jennings ihm nichts mehr gesagt, das ihn sehr viel weiter brachte. Ein paar Flugblätter bekam Bount noch zugesteckt, die von den angeblich so fanatischen Umweltschützern verfasst waren, mit denen sich Jennings angelegt hatte.

Bount warf einen kurzen Blick auf die Armbanduhr. Es war noch Zeit genug, um bei der Fabrik vorbeizuschauen und sich dort etwas umzusehen. Vielleicht gab es ja dort irgendwelche Anhaltspunkte, denen nachzugehen sich lohnte.

Ein Motorengeräusch ließ Bount aufblicken.

Es war ein Cabriolet, das herangebraust kam und mit quietschenden Bremsen zum Stillstand kam. Das Verdeck war offen, am Steuer saß eine gutaussehende junge Frau, deren brünettes Haar mit einer unnachahmlichen Mischung aus Eleganz und Lässigkeit hochgesteckt war. Sie stieg aus und erwiderte Bounts Lächeln selbstbewusst.

"Starren Sie alle Leute so an, Mister?", fragte sie kokett. Ihre Augen waren meergrün und wirkten sehr wach und aufmerksam. Die Figur glich einer sanft geschwungene Linie und nahm Bount ganz unwillkürlich in ihren Bann.

"Eine Lieblingsbeschäftigung von mir, Miss!", gab Bount schließlich grinsend zurück. "Ich hoffe, es stört Sie nicht allzu sehr." Aber das schien nicht der Fall zu sein.

"Tun Sie, was Sie nicht lassen können!", erklärte sie, kam die Stufen und ging an Bount vorbei.

"Wohnen Sie hier, Miss?", fragte der Privatdetektiv. Sie drehte sich herum. Um ihren sinnlich wirkenden Mund mit den vollen Lippen spielte ein unnachahmlicher Zug.

"Wie kommen Sie darauf?"

"Sie hätten Ihren Wagen dort sonst kaum mitten vor dem Portal stehen gelassen. Das macht nur jemand, der hier zu Hause ist!"

Sie hoben die Augenbrauen und Bount wusste in dieser Sekunde, dass er in Schwarze getroffen hatte. Dann kam Sie zwei Stufen zurück und reichte dem Privatdetektiv die Hand.

"Ich bin Kathleen Jennings und bin tatsächlich hier zu Hause. Sind Sie der Detektiv, den mein Dad anheuern wollte?"

"Ja."

Ihre Blicke trafen sich einen Augenblick lang.

"Dann werden wir uns ja wohl in nächster Zeit des öfteren über den Weg laufen, nehme ich an, Mister..."

"Reiniger. Bount Reiniger." Er lächelte. "Sie könnten schon recht haben mit Ihrer Vermutung."

Kathleen Jennings zwinkerte ihm zu. "Nichts dagegen", meinte sie.

Einen Augenblick lang noch ruhte ihr Blick auf ihm, dann wandte sie sich ab und ging ins Haus.

Bount setzte sich ans Steuer seines champagnerfarbenen Mercedes und machte sich auf den Weg zu Jennings' Papierfabrik, die auf einem etwas abseits der Stadt Paterson, New Jersey, gelegenen Gelände errichtet war. Jennings hatte Bount den Weg kurz beschrieben und auch gleich seinen Sohn Arthur vorgewarnt, der dort die technische Leitung hatte. Bount war das nur recht. Dann würde man ihn jedenfalls nicht als unerwünschten Hausierer von der Pforte jagen. Als Bount dem Pförtner seinen Namen sagte, öffnete sich gleich die Schranke für ihn. Der Mann deutete mit dem Arm quer über das Gelände. "Sehen Sie das Gebäude dort?"

"Ja."

"Da ist das Büro von Mister Jennings junior. Er erwartet Sie bereits."

Bount stellte den Mercedes vor dem schmucklosen Zweistock ab, in dem sich die Büros untergebracht waren. Etwas später hatte er sich dann bis zu Arthur Jennings' Zimmer vorgearbeitet. Arthur war ein hochgewachsener, scheu wirkender Mann. Das markanteste Merkmal seines Gesichtes war die dicke Hornbrille, die ziemlich schwer sein musste. Jedenfalls rieb er sich alle paar Minuten an den Druckstellen auf der Nase.

"Mein Vater hat mir gesagt, dass Sie kommen würden. Es freut mich, Sie kennenzulernen, Mister Reiniger. Sie haben in Ihrer Branche ja einen exzellenten Ruf, wie man so hört!"

"Vielen Dank für die Blumen. Weiß außer Ihnen noch jemand in der Firma, wer ich bin und was ich hier soll?"

"Nein."

"Das ist gut so."

"Sie wollen sicher wissen, wie das heute Nacht passiert ist! Dazu ist nicht viel zu sagen: Ein Maskierter, ein Benzinkanister und ein Wagen, dessen Nummernschild nicht beleuchtet war. Der Rest ist eine Mischung aus Glück und der Aufmerksamkeit unserer Nachtwächter." Er atmete tief durch. "Wissen Sie, wir stellen hier Papier her und keine Juwelen oder andere Kostbarkeiten. In umfangreiche Sicherheitsmaßnahmen ist deshalb nie investiert worden. Seit dem ersten Versuch dieser Art haben wir einen Zaun errichtet."

"Was denken Sie, wer dahintersteckt?"

Ein flüchtiges Lächeln ging über Arthurs Gesicht. "Sie kommen gleich auf den Kern Sache, was? Das gefällt mir." Er zuckte mit den Schultern, während Bount sich eine Zigarette anzündete. Arthur Jennings musterte Bount ein paar Augenblicke lang nachdenklich und Bount hatte fast das Gefühl, dass sein Gegenüber abzutaxieren versuchte, was er dem Privatdetektiv erzählen und was besser für sich behalten sollte.

"Mein Vater ist ein erstaunlicher Mann, Mister Reiniger. Er hat eine unglaubliche Energie und wenn er sich etwas in den Kopf gesetzt hat, dann führt er es auch irgendwann aus. Allerdings geht er dabei manchmal über Leichen."

"Das meinen Sie sicher nicht ganz wörtlich", meinte Bount. Er lachte mit einem sauren Unterton.

"Wie man's nimmt, Reiniger", knirschte er. Dann beugte er sich ein wenig vor und fuhr fort: "Sie haben mich nach einem Verdacht gefragt und es ist wahr: Ich habe einen. Ziemlich konkret sogar und mit Namen und Adresse. Leider wahrscheinlich nicht beweisbar."

Bount zog die Augenbrauen in die Höhe. "Lassen Sie hören!"

"Der Kerl heißt Jeffrey Kramer und war früher einmal Dads Teilhaber. Mein Vater hat ihn auf irgendeine unfeine Art und Weise aus der Firma herausgedrängt."

"Wie unfein?", hakte Bount nach, aber Arthur zuckte mit den Achseln.

"Keine Ahnung. Genau weiß ich das nicht. Da fragen Sie ihn am besten selbst. Aber jedenfalls hätte der Mann ein Motiv, um sich an Dad rächen zu wollen. Und er ist seit einiger Zeit wieder in Paterson."

Bount nickte. "Ich werde dem nachgehen. Und dann hätte ich gerne noch die Namen und Adressen der Nachtwächter. Ich möchte mich mit ihnen unterhalten. Kann ja sein, dass ihnen doch irgendetwas aufgefallen ist!"

Für den Bruchteil einer Sekunde stand ein Zug in Arthurs Gesicht, der deutlich machte, dass ihm Bounts Anliegen aus irgendeinem Grund nicht behagte. Aber dann nickte er. "Warum nicht?", meinte er in entspannterer Stimmung, die allerdings seltsam künstlich wirkte.

Die Gegensprechanlage auf Arthur Jennings' Schreibtisch piepte. Arthur drückte etwas ärgerlich einen Knopf und zischte: "Ich habe Ihnen doch gesagt, Miss Hancock, dass ich jetzt nicht gestört werden möchte!"

"Es ist sehr dringend, Mister Jennings! Ihr Bruder Ray..."

"Stellen Sie durch."

Er schluckte und gab Bount flüchtig die Hand. "Ich denke, wir haben alles besprochen. Die Namen der Nachtwächter gibt Ihnen Miss Hancock! Ansonsten stehe ich Ihnen natürlich jederzeit zur Verfügung!"

6

Bount Reiniger versuchte noch, Jeffrey Kramer aufzutreiben. Aber in dem Supermarkt, in dem er eine Anstellung als Buchhalter gefunden hatte, hatte er sich zwei Tage frei genommen. In seiner Wohnung war ebenfalls niemand.

Bount hatte einen Augenblick lang überlegt, dass eigentlich eine hervorragende Gelegenheit war, um sich dort einmal ungestört umsehen zu können, aber er hatte noch nicht einmal damit angefangen, an dem Schloss herumzufummeln, da tauchte eine ziemlich dralle Frau in den mittleren Jahren auf. Ihrem herrischen Auftreten nach musste sie die Vermieterin sein.

"Wollen Sie zu Mister Kramer?", fragte sie neugierig.

"Ja."

"Der ist nicht da!"

"Habe ich gemerkt. Wo steckt er?"

"Ich habe nicht die geringste Ahnung, Mister..."

"Reiniger. Mein Name ist Reiniger!"

Ihr Gesicht entspannte sich ein bisschen. "Die Kerle, die sonst noch ihm fragen, haben sich nicht vorgestellt!"

Eins zu null!, dachte Bount. Er hatte bei ihr einen Punkt gut.

"Was waren das für Leute?"

"Gesindel, wenn Sie mich fragen. Finstere Typen. Einem fehlte das linke Auge. Sagen Sie mir, was Mister Kramer ausgefressen, dass alle Welt hinter ihm her ist!"

"Das würde ich auch gerne wissen! Glauben Sie, dass Kramer noch einmal wieder hier auftaucht?"

"Na, das will ich hoffen! Er ist mit seiner Miete einen Monat im Rückstand. Aber da seine Sachen noch hier sind, gehe ich davon aus, dass dieser komische Vogel noch nicht ganz ausgeflogen ist! Soll ich ihm vielleicht etwas ausrichten, wenn er wieder auftaucht?"

"Nein, nicht nötig."

Bount konnte sich schon denken, was passierte, wenn sie Kramer das nächste Mal sah. Sie würde ihm brühwarm auf die Nase binden, dass jemand nach ihm gefragt hatte.

7

Anschließend stattete Bount Reiniger einer gewissen Charlene Smith einen Besuch ab, die zu den Umweltschützern gehörte, mit denen Jennings im gerichtlichen Clinch lag. Ihre Adresse stand auch auf einigen Flugblättern, die Jennings dem Privatdetektiv gegeben hatte.

Sie war alles andere als begeistert, als Bount vor seiner Wohnungstür auftauchte. Charlene war eine hochgewachsene, schlanke Frau, deren Mannequin-Figur unter dem sackartigen Kleid, das sie trug, nur zu erahnen war.

"Wer sind Sie, einer von Jennings' Gorillas, die mich einschüchtern sollen?" Nachdem sie den Privatdetektiv einer kurzen Musterung unterzogen hatte, schüttelte sie energisch den Kopf. "Nein, Ihrem Outfit nach sehen Sie wie einer seiner Rechtsverdreher aus. Immerhin sehen Sie besser aus, als Ihre Vorgänger!"

Bount lächelte dünn.

"Danke für die Blumen!"

"Hören Sie zu: Ihr Vorgänger war sicher ein guter und raffinierter Anwalt und Sie sind wahrscheinlich auch kein Stümper! Ich schätze mal, dass der alte Jennings Ihren Vorgänger wegen Erfolglosigkeit vor die Tür gesetzt hat, aber ich sage Ihnen gleich, dass Sie es auch nicht besser machen werden!"

"Und warum?"

"Weil die Fakten dagegen stehen! Lesen Sie unsere Flugblätter!"

"Das habe ich. Sie werfen Jennings illegale Gewässereinleitungen vor!"

"So ist es! Und es geht nicht nur um ein paar Frösche, deren Lebensraum nun vielleicht beeinträchtigt ist, sondern auch um Menschen, die jetzt Mühe hätten, ihren Grund und Boden zu verkaufen, wenn sie wollten!"

"Wie viele Menschen betrifft das?"

"Ein paar Dutzend."

"Gehören Sie auch zu den Geschädigten?"

"Nein."

"Warum engagieren Sie sich dann so stark?"

"Weil ich etwas dagegen habe, wenn jemand wie Jennings so etwas tun kann und am Ende vielleicht sogar noch damit durchkommt! Deshalb! Und Sie? Ich habe mich geirrt, nicht wahr? Sie sind kein Anwalt!"

"Nein, Privatdetektiv."

"Ich mag keine Schnüffler", meinte sie daraufhin. "Und schon gar nicht, wenn Anthony Jennings sie geschickt hat."

"Hören Sie, wenn die Sache so ist, wie Sie behaupten, dann sehe ich das genau wie Sie. Aber ich nicht wegen des Prozesses hier, sondern weil ich denjenigen suche, der versucht hat, die Papierfabrik anzuzünden!"

Sie verzog das Gesicht. "Daher weht also der Wind. Also ich war es jedenfalls nicht und auch sicher keiner von unseren Leuten. Das ganze läuft auf einen Gutachter-Streit hinaus, und zur Zeit sieht es gar nicht schlecht aus. Wir führen sozusagen nach Punkten. Glauben Sie, ich hätte Lust, das aufs Spiel zu setzen?"

"Sie persönlich vielleicht nicht!"

"Und auch niemand, der sich bei uns engagiert! Ich lege da für jeden meine Hand ins Feuer!"

Sie drehten sich noch ein bisschen im Kreis, aber es kam nichts mehr dabei heraus, das greifbar war.

8

Am nächsten Morgen wurde Bount schon gegen vier Uhr morgens durch das Telefon aus dem Schlaf gerissen. Er hatte vergessen, den Anrufbeantworter einzuschalten und wollte sich erst weigern, überhaupt abzunehmen. Schließlich gab es ja so etwas wie Bürostunden - auch für Privatdetektive. Aber der Anrufer ließ nicht locker. Es musste wirklich dringend sein und so nahm Bount schließlich doch ab. "Ja? Hier Reiniger..."

Auf der anderen Seite war eine Frauenstimme, an die er sich flüchtig erinnerte, die er aber im Moment nicht so recht einzuordnen wusste. Und dann wusste er auch, weshalb das so war. Als er diese Stimme das letzte Mal gehört hatte, hatte sie kokett und selbstbewusst gewirkt. Jetzt war sie am Rand einer Panik.

Es war Kathleen Jennings.

"Mister Reiniger? Es ist etwas Furchtbares passiert... Die Fabrik... sie brennt!" Bount hörte sie schlucken und da wusste er instinktiv, dass das nicht alles sein konnte. "Und Dad... Er ist in den Flammen umgekommen!"

Bount war hellwach.

"Beruhigen Sie sich ein wenig. Ist die Polizei schon dort?"

"Ja. Werden Sie kommen?"

"Ich bin schon unterwegs!"

In Windeseile zog der Privatdetektiv sich an, hinterließ eine kurze Nachricht für June March, seine Assistentin, und setzte sich dann ans Steuer seines 500 SL, um die Strecke, die zwischen seiner Residenz in der New Yorker 7th Avenue und Paterson, New Jersey, lag so schnell wie möglich hinter sich zu bringen.

Bount fuhr wie der Teufel und hatte Glück, nicht zufällig einer Polizeistreife in die Arme zu laufen.

Als er die Papierfabrik in Paterson erreichte, war schon von weitem die dunkle Rauchsäule zu sehen, die vor dem Hintergrund der aufgehenden Morgensonne gen Himmel stieg. Es herrschte ziemlich viel Betrieb. Bount sah die Löschfahrzeuge der Feuerwehr, zwei Streifenwagen der Polizei und noch einige andere Fahrzeuge. Als Bount ausstieg sah er auch jemanden mit einem Fotoapparat herumlaufen und Bilder machen, die man wahrscheinlich in der nächsten Ausgabe der Lokalzeitung zu sehen bekommen würde. Ein Polizist in Uniform versuchte, Bount daran zu hindern, das Firmengelände zu betreten. "Wir haben hier verdammt nochmal genug Neugierige herumstehen, die nur unsere Arbeit hier behindern!" Bount hielt ihm seine Privat-Eye-Lizenz unter die Nase.

"Ich ermittle in dieser Sache", meinte er. Der Polizist sah sich die Lizenz an und runzelte die Stirn. Dann bewegte er den Kopf zur Seite und ließ Bount passieren.

Allem Anschein nach hatten die Löschkräfte das Feuer unter Kontrolle. Aber es würde wohl noch eine ganze Weile dauern, bis die Flammen wirklich gelöscht waren. Und wie viel dann noch von der Fabrik übrig sein würde, das musste man abwarten.

Wenig später lief ihm Kathleen über den Weg. Sie wirkte völlig aufgelöst und befand sich in Begleitung ihres Bruders Arthur.

"Was ist passiert?", fragte Bount.

"Die Fabrik hat gebrannt und sie haben Dads Leiche gefunden", berichtete Kathleen und schlug die Hände vors Gesicht. "Es war ein schrecklicher Anblick, mitansehen zu müssen, wie sie ihn in diesen Blechsarg gelegt und weggefahren haben..." Sie schluckte und ihre Stimme hatte dich belegt. Tränen glitzerten in ihren Augen. Ein paar Sekunden, dann hatte sie sich wieder einigermaßen unter Kontrolle.

"Komm, ich bring dich nach Hause", sagte Arthur Jennings und wollte seine Schwester mit sich führen. Aber sie wollte nicht und schüttelte den Kopf. "Nein, sagte sie. "Ich bleibe hier."

"Aber wir können hier jetzt doch nichts tun."

"Trotzdem."

"Wann ist das Feuer entdeckt worden?", fragte Bount.

"Viel zu spät", knurrte Arthur. "Ich habe es um vier erfahren, aber da war hier schon der Teufel los."

"Und was hat Mister Jennings um diese Zeit hier zu suchen?" Arthur nahm die Brille ab und rieb sich die Druckstellen. Dabei schloss er die Augen und zuckte mit den Schultern. "Was weiß ich!", murmelte er vor sich hin.

Bount wandte sich an Kathleen. "Haben Sie einen Schimmer?"

Sie schüttelte energisch den Kopf. "Nein."

"Aber Sie sagten mir gestern, dass Sie im Haus Ihres Vaters wohnen. Haben Sie nicht bemerkt, wie er davongefahren ist? Er wird ja wohl nicht zu Fuß gegangen sein..."

"Nein, ist er auch nicht. Sein Ferrari steht dort hinten", mischte sich Arthur ein, während er jetzt auf einem Brillenbügel herumkaute. Sein Blick ging kurz zu den Flammen hin. Dann wischte er sich den Schweiß von der Stirn. Die Hitze war deutlich spürbar.

Kathleen blickte Bount offen an. "Ich habe Ihnen gestern nicht die ganze die Wahrheit gesagt", meinte sie. "Sehen Sie, ich habe zwar mein Zimmer in dem Haus, aber eigentlich wohne ich in einem Apartment in der Stadt."

"Sie waren also nicht zu Haus?"

"Nein."

Arthur Jennings runzelte die Stirn und meinte dann: "Was sind das für Gedanken, die Ihnen da im Kopf herumspuken, Mister Reiniger?"

Bount wandte den Kopf halb zu ihm herum.

"Nichts Bestimmtes..."

"Jemand wollte meinen Vater ruinieren und jetzt ist er tot. Ich bin kein Jurist, aber für mich ist derjenige, der dahintersteckt ein Mörder!"

Bount nickte. "Ich verstehe, was Sie meinen." Jetzt mischte sich Kathleen wieder ein. Sie sah Bount an und dabei spiegelte sich der Schein des Feuers in ihren Augen.

"Mein Vater wollte, dass Sie herausfinden, wer ihn fertigmachen wollte. Ich hoffe, dass Sie Ihren Auftrag zu Ende führen, Mister Reiniger!"

"Ich werde tun, was ich kann."

9

Bount sprach noch kurz mit einem Feuerwehr-Hauptmann, aber der konnte zur Brandursache noch nicht allzu viel sagen. Außerdem war er ohnehin nicht besonders auskunftsfreudig, da er noch alle Hände voll zu tun hatte. Bount entschied, dass es unter den augenblicklichen Umständen nicht viel Sinn machte, auf dem Fabrikgelände nach Spuren zu suchen. Wenn der Brand gelöscht war, würde sich Bount alles noch einmal vornehmen.

Aber da stand noch der Ferrari, mit dem Jennings offenbar hier her gekommen war. Im Augenblick kümmerte sich niemand um das Fahrzeug und so nutzte Bount die Möglichkeit, öffnete mit dem Taschentuch um die Hand die Tür und setzte sich hinein.

Er sah sich um und schaltete die Innenbeleuchtung ein. Auf dem Boden vor dem Beifahrersitz lag ein vergoldeter Füllfederhalter, der ziemlich kostbar wirkte. Er hatte Initialen A.J. eingraviert. A.J. wie Anthony Jennings. Im Handschuhfach war eine Kleinkaliber-Pistole.

"Heh, was fällt Ihnen ein!", hörte Bount eine Stimme, die ihn herumfahren ließ. Er blickte auf einen Mann, dessen Körperhaltung einem Fragezeichen ähnelte und in dessen Gesicht es ziemlich giftig blitzte. An seiner Jacke hing eine Polizeimarke. "Ich weiß zufällig, dass das nicht Ihr Wagen ist, Mister!", sagte er. "Steigen Sie aus!"

"Ich konnte der Versuchung einfach nicht widerstehen, einmal hinter einem solchen Steuer zu sitzen!", feixte Bount.

"Ach, hören Sie auf! Sind Sie von der Presse? So aufdringlich sind normalerweise nur Presseleute. Oder die von den kleinen Kabelfernsehsendern, die sich mit aller Macht ihren Platz zwischen den großen erkämpfen müssen."

"Ich bin Privatdetektiv."

"Auch das noch!"

Bount stieg aus und der Kerl regte sich noch bisschen auf. Als er sich schließlich beruhigte, nannte er Bount sogar seinen Namen. Er hieß Blanfield und war Lieutenant.

"Dies ist doch der Wagen, mit dem Mister Jennings hier gekommen ist, nicht wahr?"

"Ja, richtig."

"Aber sehen Sie sich mal an, wie der Fahrersitz und die Rückspiegel eingestellt sind! Da muss jemand am Steuer gesessen haben, der mindestens meine Größe hat. Und Mister Jennings kommt da bestimmt nicht in die engere Auswahl!"

"Worauf wollen Sie hinaus?"

"Auf gar nichts. Noch nicht. Aber finden Sie das nicht merkwürdig?"

Blanfield verzog das Gesicht.

"Dann ist Jennings eben nicht allein gefahren..."

"...und hat seinen kräftig gebauten Beifahrer ans Steuer gelassen? Würde mich nur interessieren, wer das gewesen sein könnte..."

"Machen Sie sich ruhig Gedanken über solche Dinge, Mister. Aber glauben Sie mir, dies ist eine ganz einfache, brutale Geschichte. Jennings starb wahrscheinlich durch Rauchvergiftung. Mich interessiert nur, wer den Brand gelegt haben könnte..."

"Und ich frage mich, wieso Jennings ausgerechnet in dem Moment hier war, in dem so etwas passiert! Das sieht mir nicht nach Zufall aus!"

"Schickt sie eine Versicherung?"

"Ist das wichtig?" Blanfield musterte Bount abschätzig von oben bis unten und brummte dann: "Wer auch immer, Mister...Soll mir egal sein." Er zuckte die Achseln. "Dann ermitteln Sie mal schön, wenn es Ihnen Spaß macht."

"Was dagegen?"

"Nein. Aber Sie sollten mir nicht in die Quere kommen! Dann kann ich verdammt ungemütlich werden! Haben wir uns verstanden?"

"War ja ziemlich deutlich!"

Blanfield lachte heiser und murmelte dann: "Ihr Versicherungsleute seid doch immer die ersten Aasgeier, die bei so einer Sache auftauchen. Ihre Branche kann ich fünf Meter gegen den Wind riechen, Mister!"

Bount ließ Blanfield erst einmal in dem Glauben, dass irgendeine Versicherung ihn geschickt hatte. Vielleicht war der Lieutenant ja auskunftsfreudiger, wenn er glaubte, dass hinter seinem Gegenüber eine finanzstarke Organisation stand.

"Was wissen Sie darüber, wie das hier passiert ist?"

"Sie wollen darauf hinaus, dass Jennings seine Fabrik selbst angezündet hat, was?" Er lachte heiser.

"Solche Dinge kommen doch vor, oder?"

"Ja, aber gewöhnlich stellt man das dann so an, dass man nicht selbst dabei draufgeht!"

"Jennings wurde bedroht und von Unbekannten terrorisiert", stellte Bount fest, während Blanfield den Mund verzog.

"Ja, und er hat mich mit dieser Sache terrorisiert. Er konnte einfach nicht einsehen, dass die Polizei keine Wunder vollbringen kann und dass es verdammt nochmal auch noch ein paar andere Verbrechen in Paterson gibt, um die wir uns ebenfalls kümmern müssen!" Blanfield warf einen kurzen Blick zu Kathleen und Arthur hin, die etwas abseits standen und sich unterhielten. Es schien recht heftig dabei zuzugehen. Arthur packte seine Schwester am Arm. Sie riss sich los und gestikulierte mit den Armen. "Jetzt, da die Jennings-Kinder uns nicht hören können, kann ich es ja so offen sagen: Anthony Jennings war kein sehr sympathischer Mann!"

"Das gibt niemandem das Recht, ihn umzubringen!" Blanfield stutzte, sah Bount einen Augenblick lang nachdenklich an und nickte dann. "Sind Sie in Ihren Schlüssen nicht etwas voreilig, Mister..."

"Reiniger."

"Also die Sache stellt sich für mich so dar: Derjenige, der schon einmal versucht hat, hier alles anzuzünden, hat es heute noch einmal versucht und auch geschafft. Mister Jennings war unglücklicherweise hier, vielleicht weil er noch etwas zu tun hatte, und ist von den Flammen überrascht worden." Er zuckte mit den Schultern. "Natürlich müssen wir abwarten, was die Brandexperten sagen..."

"...und der Gerichtsmediziner."

Blanfield verzog säuerlich das Gesicht.

"Ja, der auch."

"Wo hat man Jennings gefunden?"

"Im Bürogebäude."

Bount machte eine Geste mit der Rechten und deutete dabei über das Gelände. "Wenn man hier einen solchen Brand legen will, muss das gut vorbereitet sein. Warum hat niemand etwas bemerkt? Gibt es keine Nachtwächter?"

Blanfield machte wegwerfende Handbewegung.

"Zwei waren besoffen", meinte er. "Und der Dritte erinnert sich nur noch daran, eins über den Schädel gekriegt zu haben. Als er aufwachte, war es viel zu spät, da konnte er nur noch sehen, dass er sein Leben rettete."

"Verstehe... Sagt Ihnen der Name Jeffrey Kramer etwas?"

"Sie sprechen von Jennings' Ex-Partner? Wir suchen nach ihm."

Bount lächelte dünn. "Viel Erfolg dabei!"

"Wenn Sie uns unsere Arbeit tun lassen und uns nicht dazwischenfunken, sehe ich nicht die geringsten Schwierigkeiten!", war Blanfields gallige Erwiderung. Das kann ja heiter werden!, dachte Bount. Der Kerl mochte ihn nicht, das war deutlich zu spüren. Ob er Privatdetektive im Allgemeinen nicht ausstehen konnte oder sich seine Abneigung speziell gegen Bount richtete, war nicht so ganz klar. Bount wandte sich ab und ging auf Kathleen zu, die nun allein dastand. Ihr Bruder Arthur war verschwunden. Bount ließ den Blick schweifen und sah ihn einen Moment später in eine Limousine steigen und davonfahren. Die junge Frau machte ein nachdenkliches Gesicht.

Als sie Bount bemerkte, versuchte sie zu lächeln und fragte: "Was werden Sie jetzt unternehmen?"

"Ich schlage vor, wir fahren zum Haus Ihres Vaters. Es muss einen Grund gehabt haben, dass er mitten in der Nacht auf dem Gelände war."

Kathleen nickte.

"Ja", sagte sie. "Merkwürdig ist das schon..." Sie sagte das auf eine Art und Weise, die vermuten ließ, dass es da noch etwas gab, dass sie Bount bisher noch nicht gesagt hatte.

"Sie können mit mir mitfahren!", bot Bount an.

"Nein, danke. Ich bin selbst mit dem Wagen hier. Sie können hinter mir herfahren!"

10

Arthur Jennings hatte seiner Mutter die schlimme Nachricht wohl schon überbracht, als Bount und Kathleen dort eintrafen.

"Wer hat Sie denn gerufen?", fragte Liz Jennings ziemlich gereizt, als sie Bount sah. Sie schien nicht besonders begeistert zu sein, ihn hier zu sehen. "Ich dachte, Sie sind auf der Jagd nach diesen Brandstiftern."

"Ich habe ihn angerufen", stellte Kathleen selbstbewusst fest. Bount ging gleich in die Offensive. "Haben Sie eine Ahnung, was Ihr Mann mitten in der Nacht auf dem Fabrikgelände gesucht hat?"

"Nein. Ich kümmere mich nicht um geschäftliche Dinge, Mister Reiniger. Und ich verstehe auch gar nichts davon." Sie zuckte mit den Achseln. "Ich war am Abend im Theater. Als ich zurückkam, war Anthonys Ferrari nicht vor der Tür. Ich dachte, er hätte ihn vielleicht in die Garage gefahren und bin ins Bett gegangen."

"Hat er das öfter gemacht? Ich meine, die Nächte in der Firma verbracht?"

"Die Firma war Anthonys Leben."

"Verstehe...", murmelte Bount.

"Nein, das glaube ich nicht." Sie seufzte. "Das hat außer ihm wohl niemand wirklich verstanden", setzte sie dann noch mit einem merkwürdigen Unterton hinzu. "Es war eine Art Besessenheit. Die Firma war wichtiger als alles andere. Und jeder, der in Anthonys Leben eine Rolle spielte, musste sich damit abfinden, dass der Part der ersten Geige schon besetzt war." Sie holte tief Luft. "Aber ich habe ihn dennoch geliebt!" Als Bount Liz Jennings so da stehen sah, stellte er fest, dass ihr Gesicht fast unbewegt geblieben war. Man konnte ihr nicht ansehen, wie es in ihr aussah. Aber so war sie eben. Eine Frau, die sich nicht in die Karten blicken ließ.

"Wo ist Warren?", fragte Bount. "War er die ganze Nacht hier?"

"Er wohnt hier im Haus. Vielleicht hat er etwas bemerkt. Soll ich ihn rufen?"

"Ja, bitte. Und wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich mir gerne seinen Schreibtisch anschauen. Sein Telefonregister, na eben seine Privatsachen."

"Finden Sie das nicht etwas übertrieben, Mister Reiniger?"

"Sie sollten meiner Mutter erst etwas Zeit lassen, um mit der Situation fertig zu werden", meinte Arthur, der sich neben Liz Jennings gestellt hatte.

Bount runzelte die Stirn und zuckte mit den Schultern.

"Wenn man einer Spur nicht gleich nachgeht, besteht die Gefahr, dass sie kalt wird", meinte er. "Ich weiß, dass Sie alle jetzt anderes im Kopf haben. Aber ich glaube nicht, dass jemand von Ihnen möchte, dass derjenige ungeschoren davonkommt, der den Brand gelegt hat..."

Arthur Jennings verzog das Gesicht. "Natürlich nicht", beeilte er sich, rieb sich die Nase und wandte sich dann an seine Mutter. "Lass ihn doch nachschauen, wenn er will. Vielleicht kommt ja etwas dabei heraus."

"Na gut...", nickte Liz schließlich. "Sie werden mich jetzt bitte entschuldigen. Ich kann einfach nicht mehr..." Kathleen brachte Bount in das Arbeitszimmer des toten Anthony Jennings. Der Schreibtisch war vom Feinsten, aber fast begraben unter einem Berg von Zetteln und Mappen. "Er hat gerne zu Hause gearbeitet", meinte Kathleen dazu. "Und er hat nie irgendjemandem gestattet, Ordnung zu machen. Da war er sehr eigen."

Bount nahm sich das Telefonregister und blätterte darin herum. Indessen betrat Warren, der Majordomus den Raum.

"Mrs. Jennings sagte, Sie wollten mich sprechen", murmelte er auf seine steife Art und Weise.

"Ja, das ist richtig. Wann ist Mister Jennings zur Fabrik gefahren?"

"Gegen halb zwölf."

"Sind Sie sicher?"

"Ich nehme es an, weil ich den Ferrari-Motor gehört habe. Und mit dem Ferrari ist er immer nur selbst gefahren, also nehme ich an, dass er es war."

"Gesehen haben Sie ihn nicht?"

"Nein, das wäre von meinem Fenster aus auch schlecht möglich gewesen." Er hob ein wenig die Schultern und schien einen Moment lang nachzudenken. "Merkwürdig", überlegte er. Bount zog die Augenbrauen in die Höhe und horchte auf.

"Was ist merkwürdig?"

"Wahrscheinlich hat es keine Bedeutung, aber es ist mir aufgefallen. Mister Jennings hat den Wagen gestartet und dann den Motor abgewürgt. Wie ein Anfänger beim Fahrunterricht. Das hat mich schon etwas gewundert. Schließlich ist ihm das sonst nie passiert..."

"Könnte es sein, dass jemand anderes gefahren ist?"

"Wer sollte das gewesen sein? Mister Jennings hätte nie jemanden ans Steuer gelassen! Der Wagen gehörte zu den Dingen, die ihm gewissermaßen heilig waren."

"Mochten Sie ihn?"

"Er war ein komplizierter Mensch, wenn Sie verstehen, was ich meine! Wollen Sie noch irgendetwas wissen?" Der Privatdetektiv schüttelte den Kopf und legte das Telefonregister zur Seite. "Nein, im Augenblick nicht... Bount sah den misstrauischen Blick in Warrens Gesicht. Es schien ihm nicht zu passen, dass hier ein Fremder herumwühlte. Etwas zögernd verließ er dann den Raum.

"Wenn Ihr Vater die Firma von hier aus geleitet hat - hatte er dann nicht auch so etwas wie einen Privatsekretär?", erkundigte sich Bount.

Kathleen nickte.

"Natürlich hatte er das! Mich!"

Bount hob die Augenbrauen. "Die ganze Familie steckt also in der Firma drin."

"Ja. Mit Ausnahme meiner Mutter. Arthur ist für die technische Seite zuständig, ich habe dafür gesorgt, dass Dad nicht in seinem eigenen Chaos versank und Ray hat für das Marketing unserer Produkte die Verantwortung getragen."

"Ray?"

"Mein zweiter Bruder. Er ist zur Zeit auf Geschäftsreise." Kathleen seufzte. "Ich habe keine Ahnung, ob man ihn die furchtbare Nachricht schon erreicht hat."

Bount wühlte noch etwas auf dem Schreibtisch herum. Notizen oder ähnliches fand er nicht, jedenfalls nichts, was irgendwie aufschlussreich gewesen wäre. Dafür aber etwas anderes. Die Hülle eines vergoldeten Füllfederhalters mit dem Monogramm A.J.

Bount hob die Hülle hoch und hielt sie Kathleen hin.

"Kennen Sie das?"

"Ja, sicher. Es war irgendein Geburtsgeschenk. Ich glaube von Ray."

"Wissen Sie, wo der passende Füller ist?"

"Er muss hier irgendwo liegen..." Sie wollte schon anfangen zu suchen, aber Bount schüttelte den Kopf. "Lassen Sie es sein, er ist hier nicht."

Sie stutzte.

"Woher wollen Sie das wissen?"

"Ich habe ihn im Ferrari Ihres Vaters gesehen. Vorne, vor dem Beifahrersitz. Seltsam, nicht wahr? Wenn jemand einen Füller mitnimmt, dann doch wohl kaum ohne Hülle - schon um sich die Jacke nicht zu beschmieren."

Sie nickte. "Sie haben recht, Mister Reiniger. Haben Sie eine Erklärung?"

"Die muss noch etwas warten."

Bount wandte sich dann dem Telefon zu, nahm den Hörer ab und drückte die Wiederholungstaste, mit deren Hilfe die zuletzt angewählte Nummer noch einmal gewählt wurde.

Das Ergebnis war eine Überraschung. Nachdem Bount schon fast den Hörer auflegen wollte, meldete sich eine genervt klingende Stimme.

"Hallo?"

"Mit wem spreche ich?"

"Mit Jeffrey Kramer. Was wollen Sie?"

"Ich habe mich verwählt", murmelte Bount und legte auf. Er wandte sich an Kathleen. "Was kann Ihr Vater von Kramer gewollt haben?"

"Dads Ex-Partner? Keine Ahnung."

"Aber er war unzweifelhaft der Mann, mit dem er zuletzt telefoniert hat. Oder benutzt noch jemand diesen Apparat?"

"Nein."

Bount zuckte mit den Schultern. "Naja, wenigstens weiß ich nun, dass er heute mit Sicherheit zu Hause ist."

11

Bount schlug die Gelegenheit aus, sich von Warren ein Frühstück servieren zu lassen und nahm statt dessen nur eine Tasse Kaffee, um sich dann so schnell, wie möglich hinter das Steuer seines champagnerfarbenen 500 SL zu klemmen. Er wollte auf keinen Fall, dass ihm Jeffrey Kramer diesmal durch die Lappen ging.

Kathleen wollte ihn gerne begleiten, aber Bount brachte ihr so schonend wie möglich bei, dass er diesmal lieber allein unterwegs war. Ihre Gesellschaft war ihm angenehm und er mochte diese attraktive, selbstbewusste junge Frau, die genau zu wissen schien, was sie wollte. Aber bei dem was er vorhatte, war es vielleicht besser, wenn sie ihm nicht über die Schulter sah.

Jeffrey Kramer bewohnte ein Apartment in Paterson, dass sich wahrscheinlich vor allem dadurch auszeichnete, dass es nicht allzu teuer war.

Bount klopfte, aber es kam keine Reaktion.

"Mister Kramer? Ich weiß, dass Sie zu Hause sind! Machen sie bitte auf!"

Auf der anderen Seite der Tür tat sich noch immer nichts. Bount wartete kurz ab, versuchte es dann noch einmal und griff schließlich zu anderen Mitteln. Er holte ein Stück Draht aus seinem Zigarettenetui und öffnete damit die Tür. Es war ein preiswertes Schloss, ohne besondere Sicherheitsvorkehrungen. Dutzendware, also. Für Bount kein besonderes Hindernis. Als er die Tür vorsichtig öffnete, blickte er in ein leeres, unaufgeräumtes Zimmer. Zwei Koffer lagen auf der Couch. Einer war geöffnet und enthielt Kleidung, die nicht gerade schonend zusammengelegt war. Bount schloss die Tür hinter sich. Sein Blick ging zu den beiden Türen, von denen eine vermutlich ins Schlafzimmer, die andere ins Bad führte. Neben dem schon ziemlich angejahrten Fernseher stand ein Aschenbecher. Die Zigarette, die dort in der Kerbe steckte, rauchte noch und das hieß, dass jemand hier war. Bount wandte den Blick herum und blickte direkt in die Mündung eines kurzläufigen Revolvers.

Vor ihm stand ein Mann von schwer zu schätzendem Alter. Irgendetwas zwischen 45 und 55 schätzte Bount. Er war hager und schmalbrüstig. Sein Gesicht hatte die ungesunde Farbe eines Kettenrauchers und seine mattblauen Augen mit den schweren Tränensäcken verrieten Angst.

"Ich würde Ihnen nicht empfehlen, auch nur die geringste Bewegung zu machen!", zischte er drohend.

Bount blieb gelassen.

"Legen Sie das Ding weg! Ich will nur mit Ihnen reden, Kramer!"

Jeffrey Kramer verzog das Gesicht zu einer bitteren Grimasse.

"Ja, das kann ich mir denken, wie dieses reden bei euch Schweinehunden aussieht! Nach der letzten Unterhaltung lag ich zwei Wochen im Krankenhaus!"

"Sie verwechseln mich, Kramer. Mein Name ist Bount Reiniger und ich habe Sie noch nie zuvor gesehen!"

"Ja, sie schicken immer wieder andere Gorillas..."

"Ich bin Privatdetektiv. Wollen Sie meine New Yorker Lizenz sehen?"

Bount wollte in die Manteltasche greifen, aber da spannte sein Gegenüber den Hahn des Revolvers und fuchtelte in bedenklicher Weise damit herum. Bount erstarrte mitten in der Bewegung und meinte: "Passen Sie auf, dass Ihr Ding da nicht losgeht. Sie machen mir einen ziemlich nervösen Eindruck..." Kramer kam etwas näher heran und atmete tief durch. "Sie täuschen sich", meinte er. "Ich bin ganz ruhig. Jedenfalls solange Sie tun, was ich Ihnen sage." Er streckte die offene Linke aus, während seine Augen Bount fixierten. "Zuerst geben Sie mir mal Ihr Schießeisen. Ihr Brüder habt doch alle eins unter der Jacke! Also los! Und keine Tricks, verstanden? Sonst blase ich Ihnen den Kopf weg!"

Bount tat, als hätte er die Aufforderung nicht zur Kenntnis genommen und meinte ungerührt: "Wussten Sie schon, dass Anthony Jennings' Papierfabrik heute Nacht ausgebrannt ist? Man wird sehen, wie viel am Ende noch davon übriggeblieben ist."

"Ihre Waffe, verdammt noch mal!"

"Jennings selbst hat es auch erwischt. Ich nehme an, dass Ihnen das nicht allzu sehr leid tut, schließlich soll er Sie in grauer Vorzeit mal übel über den Tisch gezogen haben!" Für eine Sekunde schien er baff zu sein. Bounts Worte hatten wie ein Schlag vor den Kopf gewirkt und schienen Kramer für den Bruchteil einer Sekunde zu lähmen. Das nutzte Bount, packte den Revolverarm seines Kontrahenten mit der Rechten und bog ihn nach oben, während die Linke als wuchtiger Haken kam, der Kramer rückwärts gegen die Wand taumeln ließ. Bevor er wieder beieinander war und seinen Revolver hochreißen konnte, hatte Bount längst die Automatic aus dem Schulterholster geholt und sie auf den am Boden Liegenden gerichtet. Jeffrey Kramer ließ sofort seine Waffe fallen. Bount trat hinzu und hob sie auf. Mit der Linken öffnete er die Trommel und ließ die Patronen auf den Boden klackern.

"Und was geschieht jetzt?", fragte Kramer matt. Bount zuckte mit den Schultern und steckte als Zeichen des guten Willens erst einmal seine Pistole weg. "Wer ist hinter Ihnen her? Die Schuldeneintreiber eines Buchmachers oder mit wem haben Sie sich angelegt?"

"Erraten."

"Ich bin an Ihrem Geld nicht interessiert", meinte Bount.

"Ich habe auch keines. Das ist mein Problem, wissen Sie!" Kramer seufzte und kam dann ächzend wieder auf die Beine.

"Was wollen Sie also dann, wenn Sie nicht hinter meinem Geld her sind?"

"Ich bin wegen dem Tod von Anthony Jennings hier."

Er zuckte mit den Schultern. "Soll ich Trauer heucheln?"

"Nein, es genügt mir schon, wenn Sie mir ein Alibi liefern können, das ich Ihnen abnehmen kann!"

In seinen Augen blitzte es. Bount sah, wie die große Ader an Kramers Hals pulsierte. "Einen Dreck werde ich! Was geht Sie das an, wann ich wo gewesen bin! Was wollen Sie tun? Mich über den Haufen schießen, wenn ich nicht mit Ihnen reden will!"

Bount zuckte mit den Schultern.

"Vielleicht können Sie sich bei mir noch auf die sture Art herauswinden, Mister Kramer. Wie gesagt, ich bin nur Privatermittler. Aber es wird nicht lange dauern, dann wird auch die Polizei Ihnen die Türen einrennen und spätestens dann werden Sie sich ein Alibi ausgedacht haben müssen." Bount ging ein paar Schritte und postierte sich so, dass Kramer das Apartment nicht verlassen konnte, ohne an ihm vorbei zu müssen.

"Wieso sollte die Polizei denken, dass ich die verdammte Fabrik angezündet habe?"

"Grund eins: die alte Geschichte."

Er verzog das Gesicht zu einer Grimasse und zeugte dabei zwei Reihen gelber Zähne. Dann suchten seine nervösen Finger nach irgendetwas in seinen Jackentaschen und fanden es schließlich auch. Eine Packung Zigaretten. Er nahm sich eine, zündete sie sich an und sog daran, als hinge sein Leben davon ab.

"Eine miese Geschichte war das", murmelte er. "Die halbe Stadt weiß es! Jennings hat mich zu einer Spekulation verleitet, die in die Hose gegangen ist. Er hat von Anfang an gewusst, dass die Sache faul war. Wahrscheinlich hat er sie mir auch nur deswegen schmackhaft gemacht und so getan, als würde er selbst auch in diese todsichere Sache investieren!" Er zuckte die Achseln. "Ich war immer schon ein Spieler, Mister..."

"Reiniger."

"Hören Sie, diese Sache ist lange her..."

"Sie haben sie aber immer noch nicht verwunden. Das wäre ein Motiv. Warum hat Jennings Sie eigentlich kurz vor seinem Tod noch angerufen?"

"Was?"

"Ihre Nummer war in der Wiederholungstaste gespeichert."

"Na und? Was besagt das schon!"

"Ich frage mich, welche Veranlassung Jennings hatte, Sie anzurufen. Gute Freunde waren Sie beide seit damals ja wohl kaum noch!"

Jeffrey Kramer lachte heiser.

"Das ist absurd", meinte er. "Ich war die letzten zwei Tage gar nicht in Paterson!"

Bount hob die Augenbrauen. "Sie haben sich bei Ihrem Arbeitgeber zwei Tage freigenommen, ich weiß..." Kramer hob seufzend die Arme. "Ich bin zwei Tage lang untergetaucht, weil mich Freunde aus Baltimore gewarnt haben."

"Kommen daher die Leute, die Ihnen auf den Fersen sind?"

"Ja. Deswegen bin ich auch von dort weggezogen und habe versucht, hier wieder fußzufassen."

"Trotzdem: Wo waren Sie?"

"Lassen wir das", erwiderte Kramer. "Jedenfalls habe ich dafür gesorgt, dass mich niemand gesehen hat. Also kein Alibi! Aber das heißt nicht, dass ich die Fabrik angezündet habe!"

"Was kann Jennings von Ihnen gewollt haben?"

"Keine Ahnung. Er hat mich doch offensichtlich nicht erreicht!"

"Aus heiterem Himmel ruft er Sie aber auch nicht an!"

"Also gut. Reiniger. Ich wollte Geld."

"Von Jennings?"

"Von seiner Frau."

"Das müssen Sie mir schon erklären, Kramer!" Seine Nasenflügel bebten ein wenig. Er streckte sich die Zigarette in den Mund, ließ sie kurz aufglimmen und brummte dann unwirsch: "So, muss ich das?"

"Sie sitzen ganz schön drin, Kramer. Lieutenant Blanfield bearbeitet den Fall und ich hatte bereits das zweifelhafte Vergnügen, mit ihm zusammenzustoßen. Er scheint mir nicht besonders kreativ zu sein und ist außerdem wohl noch hoffnungslos mit Arbeit überlastet."

"Was wollen Sie mir damit sagen?"

"Ganz einfach, Mister Kramer: Blanfield wird sich an den ersten besten halten, der sich als Verdächtiger anbietet. Und das sind Sie! Vielleicht ist es also besser, wenn Sie mir sagen, was Sie wissen und mit mir zusammenarbeiten!"

"Glauben Sie mir denn, dass ich unschuldig bin?"

Bount zuckte mit den Achseln. "Ich glaube noch gar nichts." Kramer überlegte einen Moment. In seinem Kopf schien es zu arbeiten. Schließlich hatte er sich entschieden und meinte:

"Okay, Reiniger. Ich gebe zu, dass ich ein Motiv gehabt hätte, Jennings' Fabrik anzuzünden..."

"...und ihn vielleicht auch umzubringen!"

"Wieso das? Ich dachte wir sprechen über einen Brand, bei dem jemand ums Leben gekommen ist!"

"Ja, das ist die eine Möglichkeit. Es könnte aber auch sein, dass Jennings zur Fabrik gelockt wurde oder dass er nicht freiwillig dorthin gefahren ist. Und dann könnte das ganze auch ein Mord sein!"

Kramer pfiff erstaunt. Das war ein Schlag, der gesessen hatte. Er ging zum Aschenbecher und drückte seine Zigarette aus.