Wilhelm Meisters Lehrjahre E-Book

Johann Wolfgang von Goethe

• Herausgeber: Null Papier Verlag
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Serie: Klassiker bei Null Papier
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 974

Beschreibung

Fassung in aktueller Rechtschreibung Wilhelm Meisters Lehrjahre ist ein klassischer Bildungsroman von Johann Wolfgang von Goethe. Der wegweisende Entwicklungsroman erschien 1795/96. Die Fortsetzung Wilhelm Meisters Wanderjahre wurde 1821 bzw. 1829 veröffentlicht. Null Papier Verlag

Leseprobe

Johann Wolfgang von Goethe

Wilhelm Meisters Lehrjahre

Roman

Johann Wolfgang von Goethe

Wilhelm Meisters Lehrjahre

Roman

Veröffentlicht im Null Papier Verlag, 2024Klosterstr. 34 · D-40211 Düsseldorf · [email protected] 2. Auflage, ISBN 978-3-962816-62-9

null-papier.de/neu

Inhaltsverzeichnis

Ers­tes Buch

Ers­tes Ka­pi­tel

Zwei­tes Ka­pi­tel

Drit­tes Ka­pi­tel

Vier­tes Ka­pi­tel

Fünf­tes Ka­pi­tel

Sechs­tes Ka­pi­tel

Sie­ben­tes Ka­pi­tel

Ach­tes Ka­pi­tel

Neun­tes Ka­pi­tel

Zehn­tes Ka­pi­tel

Elf­tes Ka­pi­tel

Zwölf­tes Ka­pi­tel

Drei­zehn­tes Ka­pi­tel

Vier­zehn­tes Ka­pi­tel

Fünf­zehn­tes Ka­pi­tel

Sech­zehn­tes Ka­pi­tel

Sieb­zehn­tes Ka­pi­tel

Zwei­tes Buch

Ers­tes Ka­pi­tel

Zwei­tes Ka­pi­tel

Drit­tes Ka­pi­tel

Vier­tes Ka­pi­tel

Fünf­tes Ka­pi­tel

Sechs­tes Ka­pi­tel

Sie­ben­tes Ka­pi­tel

Ach­tes Ka­pi­tel

Neun­tes Ka­pi­tel

Zehn­tes Ka­pi­tel

Elf­tes Ka­pi­tel

Zwölf­tes Ka­pi­tel

Drei­zehn­tes Ka­pi­tel

Vier­zehn­tes Ka­pi­tel

Drit­tes Buch

Ers­tes Ka­pi­tel

Zwei­tes Ka­pi­tel

Drit­tes Ka­pi­tel

Vier­tes Ka­pi­tel

Fünf­tes Ka­pi­tel

Sechs­tes Ka­pi­tel

Sie­ben­tes Ka­pi­tel

Ach­tes Ka­pi­tel

Neun­tes Ka­pi­tel

Zehn­tes Ka­pi­tel

Elf­tes Ka­pi­tel

Zwölf­tes Ka­pi­tel

Vier­tes Buch

Ers­tes Ka­pi­tel

Zwei­tes Ka­pi­tel

Drit­tes Ka­pi­tel

Vier­tes Ka­pi­tel

Fünf­tes Ka­pi­tel

Sechs­tes Ka­pi­tel

Sie­ben­tes Ka­pi­tel

Ach­tes Ka­pi­tel

Neun­tes Ka­pi­tel

Zehn­tes Ka­pi­tel

Elf­tes Ka­pi­tel

Zwölf­tes Ka­pi­tel

Drei­zehn­tes Ka­pi­tel

Vier­zehn­tes Ka­pi­tel

Fünf­zehn­tes Ka­pi­tel

Sech­zehn­tes Ka­pi­tel

Sieb­zehn­tes Ka­pi­tel

Acht­zehn­tes Ka­pi­tel

Neun­zehn­tes Ka­pi­tel

Zwan­zigs­tes Ka­pi­tel

Fünf­tes Buch

Ers­tes Ka­pi­tel

Zwei­tes Ka­pi­tel

Drit­tes Ka­pi­tel

Vier­tes Ka­pi­tel

Fünf­tes Ka­pi­tel

Sechs­tes Ka­pi­tel

Sie­ben­tes Ka­pi­tel

Ach­tes Ka­pi­tel

Neun­tes Ka­pi­tel

Zehn­tes Ka­pi­tel

Elf­tes Ka­pi­tel

Zwölf­tes Ka­pi­tel

Drei­zehn­tes Ka­pi­tel

Vier­zehn­tes Ka­pi­tel

Fünf­zehn­tes Ka­pi­tel

Sech­zehn­tes Ka­pi­tel

Sechs­tes Buch

Sie­ben­tes Buch

Ers­tes Ka­pi­tel

Zwei­tes Ka­pi­tel

Drit­tes Ka­pi­tel

Vier­tes Ka­pi­tel

Fünf­tes Ka­pi­tel

Sechs­tes Ka­pi­tel

Sie­ben­tes Ka­pi­tel

Ach­tes Ka­pi­tel

Neun­tes Ka­pi­tel

Ach­tes Buch

Ers­tes Ka­pi­tel

Zwei­tes Ka­pi­tel

Drit­tes Ka­pi­tel

Vier­tes Ka­pi­tel

Fünf­tes Ka­pi­tel

Sechs­tes Ka­pi­tel

Sie­ben­tes Ka­pi­tel

Ach­tes Ka­pi­tel

Neun­tes Ka­pi­tel

Zehn­tes Ka­pi­tel

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Ihr Jür­gen Schul­ze

Klas­si­ker bei Null Pa­pier

Ali­ce im Wun­der­land

Anna Ka­re­ni­na

Der Graf von Mon­te Chri­sto

Die Schat­zin­sel

Ivan­hoe

Oli­ver Twist oder Der Weg ei­nes Für­sor­ge­zög­lings

Ro­bin­son Cru­soe

Das Got­tes­le­hen

Meis­ter­no­vel­len

Eine Weih­nachts­ge­schich­te

und wei­te­re …

Erstes Buch

Erstes Kapitel

Das Schau­spiel dau­er­te sehr lan­ge. Die alte Bar­ba­ra trat ei­ni­ge Mal ans Fens­ter und horch­te, ob die Kut­schen nicht ras­seln woll­ten. Sie er­war­te­te Ma­ria­nen, ihre schö­ne Ge­bie­te­rin, die heu­te im Nach­spie­le, als jun­ger Of­fi­zier ge­klei­det, das Pub­li­kum ent­zück­te, mit grö­ße­rer Un­ge­duld als sonst, wenn sie ihr nur ein mä­ßi­ges Abendes­sen vor­zu­set­zen hat­te; dies­mal soll­te sie mit ei­nem Pa­ket über­rascht wer­den, das Nor­berg, ein jun­ger, rei­cher Kauf­mann, mit der Post ge­schickt hat­te, um zu zei­gen, dass er auch in der Ent­fer­nung sei­ner Ge­lieb­ten ge­den­ke.

Bar­ba­ra war als alte Die­ne­rin, Ver­trau­te, Rat­ge­be­rin, Un­ter­händ­le­rin und Haus­häl­te­rin im Be­sitz des Rech­tes, die Sie­gel zu er­öff­nen, und auch die­sen Abend konn­te sie ih­rer Neu­gier­de umso we­ni­ger wi­der­ste­hen, als ihr die Gunst des frei­ge­bi­gen Lieb­ha­bers mehr als selbst Ma­ria­nen am Her­zen lag. Zu ih­rer größ­ten Freu­de hat­te sie in dem Pa­ket ein fei­nes Stück Nes­sel­tuch und die neues­ten Bän­der für Ma­ria­nen, für sich aber ein Stück Kat­tun, Hals­tü­cher und ein Röll­chen Geld ge­fun­den. Mit wel­cher Nei­gung, wel­cher Dank­bar­keit er­in­ner­te sie sich des ab­we­sen­den Nor­bergs! Wie leb­haft nahm sie sich vor, auch bei Ma­ria­nen sei­ner im bes­ten zu ge­den­ken, sie zu er­in­nern, was sie ihm schul­dig sei und was er von ih­rer Treue hof­fen und er­war­ten müs­se.

Das Nes­sel­tuch, durch die Far­be der halb auf­ge­roll­ten Bän­der be­lebt, lag wie ein Christ­ge­schenk auf dem Tisch­chen; die Stel­lung der Lich­ter er­höh­te den Glanz der Gabe, al­les war in Ord­nung, als die Alte den Tritt Ma­ria­nens auf der Trep­pe ver­nahm und ihr ent­ge­ge­neil­te. Aber wie sehr ver­wun­dert trat sie zu­rück, als das weib­li­che Of­fi­zier­chen, ohne auf die Lieb­ko­sun­gen zu ach­ten, sich an ihr vor­bei­dräng­te, mit un­ge­wöhn­li­cher Hast und Be­we­gung in das Zim­mer trat, Fe­der­hut und De­gen auf den Tisch warf, un­ru­hig auf und nie­der ging und den fei­er­lich an­ge­zün­de­ten Lich­tern kei­nen Blick gönn­te.

»Was hast du, Lieb­chen?« rief die Alte ver­wun­dert aus. »Um ’s Him­mels wil­len, Töch­ter­chen, was gib­t’s? Sieh hier die­se Ge­schen­ke! Von wem kön­nen sie sein, als von dei­nem zärt­lichs­ten Freun­de? Nor­berg schickt dir das Stück Mus­se­lin zum Nacht­klei­de; bald ist er selbst da; er scheint mir eif­ri­ger und frei­ge­bi­ger als je­mals.«

Die Alte kehr­te sich um und woll­te die Ga­ben, wo­mit er auch sie be­dacht, vor­wei­sen, als Ma­ria­ne, sich von den Ge­schen­ken weg­wen­dend, mit Lei­den­schaft aus­rief: »Fort! Fort! Heu­te will ich nichts von al­lem die­sen hö­ren; ich habe dir ge­horcht, du hast es ge­wollt, es sei so! Wenn Nor­berg zu­rück­kehrt, bin ich wie­der sein, bin ich dein, ma­che mit mir, was du willst, aber bis da­hin will ich mein sein, und hät­test du tau­send Zun­gen, du soll­test mir mei­nen Vor­satz nicht aus­re­den. Die­ses gan­ze Mein will ich dem ge­ben, der mich liebt und den ich lie­be. Kei­ne Ge­sich­ter! Ich will mich die­ser Lei­den­schaft über­las­sen, als wenn sie ewig dau­ern soll­te.«

Der Al­ten fehl­te es nicht an Ge­gen­vor­stel­lun­gen und Grün­den; doch da sie in fer­ne­rem Wort­wech­sel hef­tig und bit­ter ward, sprang Ma­ria­ne auf sie los und fass­te sie bei der Brust. Die Alte lach­te über­laut. »Ich wer­de sor­gen müs­sen«, rief sie aus, »dass sie wie­der bald in lan­ge Klei­der kommt, wenn ich mei­nes Le­bens si­cher sein will. Fort, zieht Euch aus! Ich hof­fe, das Mäd­chen wird mir ab­bit­ten, was mir der flüch­ti­ge Jun­ker Leids zu­ge­fügt hat; her­un­ter mit dem Rock und im­mer so fort al­les her­un­ter! Es ist eine un­be­que­me Tracht, und für Euch ge­fähr­lich, wie ich mer­ke. Die Ach­sel­bän­der be­geis­tern Euch.«

Die Alte hat­te Hand an sie ge­legt, Ma­ria­ne riss sich los. »Nicht so ge­schwind!« rief sie aus, »ich habe noch heu­te Be­such zu er­war­ten.«

»Das ist nicht gut«, ver­setz­te die Alte. »Doch nicht den jun­gen, zärt­li­chen, un­be­fie­der­ten Kauf­manns­sohn?« – »Eben den«, ver­setz­te Ma­ria­ne.

»Es scheint, als wenn die Groß­mut Eure herr­schen­de Lei­den­schaft wer­den woll­te«, er­wi­der­te die Alte spot­tend; »Ihr nehmt Euch der Un­mün­di­gen, der Un­ver­mö­gen­den mit großem Ei­fer an. Es muss rei­zend sein, als un­ei­gen­nüt­zi­ge Ge­be­rin an­ge­be­tet zu wer­den.«

»Spot­te, wie du willst. Ich lie­b’ ihn! Ich lie­b’ ihn! Mit wel­chem Ent­zücken sprech’ ich zum ers­ten Mal die­se Wor­te aus! Das ist die­se Lei­den­schaft, die ich so oft vor­ge­stellt habe, von der ich kei­nen Be­griff hat­te. Ja, ich will mich ihm um den Hals wer­fen! Ich will ihn fas­sen, als wenn ich ihn ewig hal­ten woll­te. Ich will ihm mei­ne gan­ze Lie­be zei­gen, sei­ne Lie­be in ih­rem gan­zen Um­fang ge­nie­ßen!«

»Mä­ßigt Euch!«, sag­te die Alte ge­las­sen, »mä­ßigt Euch! Ich muss Eure Freu­de durch ein Wort un­ter­bre­chen: Nor­berg kommt! In vier­zehn Ta­gen kommt er! Hier ist sein Brief, der die Ge­schen­ke be­glei­tet hat.«

»Und wenn mir die Mor­gen­son­ne mei­nen Freund rau­ben soll­te, will ich mir’s ver­ber­gen. Vier­zehn Tage! Wel­che Ewig­keit! In vier­zehn Ta­gen, was kann da nicht vor­fal­len, was kann sich da nicht ver­än­dern!«

Wil­helm trat her­ein. Mit wel­cher Leb­haf­tig­keit flog sie ihm ent­ge­gen! Mit wel­chem Ent­zücken um­schlang er die rote Uni­form! Drück­te er das wei­ße At­las­west­chen an sei­ne Brust! Wer wag­te hier zu be­schrei­ben, wem ge­ziemt es, die Se­lig­keit zwei­er Lie­ben­den aus­zu­spre­chen! Die Alte ging mur­rend bei­sei­te, wir ent­fer­nen uns mit ihr und las­sen die Glück­li­chen al­lein.

Zweites Kapitel

Als Wil­helm sei­ne Mut­ter des an­de­ren Mor­gens be­grüß­te, er­öff­ne­te sie ihm, dass der Va­ter sehr ver­drieß­lich sei und ihm den täg­li­chen Be­such des Schau­spiels nächs­tens un­ter­sa­gen wer­de. »Wenn ich gleich selbst«, fuhr sie fort, »manch­mal gern ins Thea­ter gehe, so möch­te ich es doch oft ver­wün­schen, da mei­ne häus­li­che Ruhe durch dei­ne un­mä­ßi­ge Lei­den­schaft zu die­sem Ver­gnü­gen ge­stört wird. Der Va­ter wie­der­holt im­mer, wozu es nur nüt­ze sei? Wie man sei­ne Zeit nur so ver­der­ben kön­ne?«

»Ich habe es auch schon von ihm hö­ren müs­sen«, ver­setz­te Wil­helm, »und habe ihm viel­leicht zu has­tig geant­wor­tet; aber um ’s Him­mels wil­len, Mut­ter! Ist denn al­les un­nütz, was uns nicht un­mit­tel­bar Geld in den Beu­tel bringt, was uns nicht den al­ler­nächs­ten Be­sitz ver­schafft? Hat­ten wir in dem al­ten Hau­se nicht Raum ge­nug? Und war es nö­tig, ein neu­es zu bau­en? Ver­wen­det der Va­ter nicht jähr­lich einen an­sehn­li­chen Teil sei­nes Han­dels­ge­win­nes zur Ver­schö­ne­rung der Zim­mer? Die­se sei­de­nen Ta­pe­ten, die­se eng­li­schen Mo­bi­li­en, sind sie nicht auch un­nütz? Könn­ten wir uns nicht mit ge­rin­ge­ren be­gnü­gen? We­nigs­tens be­ken­ne ich, dass mir die­se ge­streif­ten Wän­de, die­se hun­dert­mal wie­der­hol­ten Blu­men, Schnör­kel, Körb­chen und Fi­gu­ren einen durch­aus un­an­ge­neh­men Ein­druck ma­chen. Sie kom­men mir höchs­tens vor wie un­ser Thea­ter­vor­hang. Aber wie an­ders ist’s, vor die­sem zu sit­zen! Wenn man noch so lan­ge war­ten muss, so weiß man doch, er wird in die Höhe ge­hen, und wir wer­den die man­nig­fal­tigs­ten Ge­gen­stän­de se­hen, die uns un­ter­hal­ten, auf­klä­ren und er­he­ben.«

»Mach’ es nur mä­ßig«, sag­te die Mut­ter, »der Va­ter will auch abends un­ter­hal­ten sein; und dann glaubt er, es zer­streue dich, und am Ende trag’ ich, wenn er ver­drieß­lich wird, die Schuld. Wie oft muss­te ich mir das ver­wünsch­te Pup­pen­spiel vor­wer­fen las­sen, das ich euch vor zwölf Jah­ren zum Hei­li­gen Christ gab, und das euch zu­erst Ge­schmack am Schau­spie­le bei­brach­te!«

»Schel­ten Sie das Pup­pen­spiel nicht, las­sen Sie sich Ihre Lie­be und Vor­sor­ge nicht ge­reu­en! Es wa­ren die ers­ten ver­gnüg­ten Au­gen­bli­cke, die ich in dem neu­en, lee­ren Hau­se ge­noss; ich sehe es die­sen Au­gen­blick noch vor mir, ich weiß, wie son­der­bar es mir vor­kam, als man uns, nach Empfang der ge­wöhn­li­chen Christ­ge­schen­ke, vor ei­ner Türe nie­der­sit­zen hieß, die aus ei­nem an­de­ren Zim­mer her­ein­ging. Sie er­öff­ne­te sich; al­lein nicht wie sonst zum Hin- und Wi­der­lau­fen, der Ein­gang war durch eine un­er­war­te­te Fest­lich­keit aus­ge­füllt. Es bau­te sich ein Por­tal in die Höhe, das von ei­nem mys­ti­schen Vor­hang ver­deckt war. Erst stan­den wir alle von fer­ne, und wie un­se­re Neu­gier­de grö­ßer ward, um zu se­hen, was wohl Blin­ken­des und Ras­seln­des sich hin­ter der halb durch­sich­ti­gen Hül­le ver­ber­gen möch­te, wies man je­dem sein Stühl­chen an und ge­bot uns, in Ge­duld zu war­ten.

So saß nun al­les und war still; eine Pfei­fe gab das Si­gnal, der Vor­hang roll­te in die Höhe und zeig­te eine hoch­rot ge­mal­te Aus­sicht in den Tem­pel. Der Ho­he­pries­ter Sa­mu­el er­schi­en mit Jo­na­than, und ihre wech­seln­den wun­der­li­chen Stim­men ka­men mir höchst ehr­wür­dig vor. Kurz dar­auf be­trat Saul die Sze­ne, in großer Ver­le­gen­heit über die Im­per­ti­nenz des schwer­lö­ti­gen Krie­gers, der ihn und die Sei­ni­gen her­aus­ge­for­dert hat­te. Wie wohl ward es mir da­her, als der zwerg­ge­stal­te­te Sohn Isai mit Schä­fer­stab, Hir­ten­ta­sche und Schleu­der her­vor­hüpf­te und sprach: ›Groß­mäch­tigs­ter Kö­nig und Herr Herr! Es ent­fal­le kei­nem der Mut um des­wil­len; wenn Ihro Ma­je­stät mir er­lau­ben wol­len, so will ich hin­ge­hen und mit dem ge­wal­ti­gen Rie­sen in den Streit tre­ten.‹ – Der ers­te Akt war ge­en­det und die Zuschau­er höchst be­gie­rig, zu se­hen, was nun wei­ter vor­ge­hen soll­te; je­des wünsch­te, die Mu­sik möch­te nur bald auf­hö­ren. End­lich ging der Vor­hang wie­der in die Höhe. Da­vid weih­te das Fleisch des Un­ge­heu­ers den Vö­geln un­ter dem Him­mel und den Tie­ren auf dem Fel­de; der Phi­lis­ter sprach Hohn, stampf­te viel mit bei­den Fü­ßen, fiel end­lich wie ein Klotz und gab der gan­zen Sa­che einen herr­li­chen Aus­schlag. Wie dann nach­her die Jung­frau­en san­gen: ›Saul hat tau­send ge­schla­gen, Da­vid aber zehn­tau­send!‹, der Kopf des Rie­sen vor dem klei­nen Über­win­der her­ge­tra­gen wur­de, und er die schö­ne Kö­nigs­toch­ter zur Ge­mah­lin er­hielt, ver­dross es mich doch bei al­ler Freu­de, dass der Glück­s­prinz so zwerg­mä­ßig ge­bil­det sei. Denn nach der Idee vom großen Go­liath und klei­nen Da­vid hat­te man nicht ver­fehlt, bei­de recht cha­rak­te­ris­tisch zu ma­chen. Ich bit­te Sie, wo sind die Pup­pen hin­ge­kom­men? Ich habe ver­spro­chen, sie ei­nem Freun­de zu zei­gen, dem ich viel Ver­gnü­gen mach­te, in­dem ich ihn neu­lich von die­sem Kin­der­spiel un­ter­hielt.«

»Es wun­dert mich nicht, dass du dich die­ser Din­ge so leb­haft er­in­nerst; denn du nahmst gleich den größ­ten An­teil dar­an. Ich weiß, wie du mir das Büch­lein ent­wen­de­test und das gan­ze Stück aus­wen­dig lern­test; ich wur­de es erst ge­wahr, als du ei­nes Abends dir einen Go­liath und Da­vid von Wachs mach­test, sie bei­de ge­gen­ein­an­der per­o­rie­ren ließest, dem Rie­sen end­lich einen Stoß gabst und sein un­förm­li­ches Haupt auf ei­ner großen Steck­na­del mit wäch­ser­nem Griff dem klei­nen Da­vid in die Hand kleb­test. Ich hat­te da­mals so eine herz­li­che müt­ter­li­che Freu­de über dein gu­tes Ge­dächt­nis und dei­ne pa­the­ti­sche Rede, dass ich mir so­gleich vor­nahm, dir die höl­zer­ne Trup­pe nun selbst zu über­ge­ben. Ich dach­te da­mals nicht, dass es mir so man­che ver­drieß­li­che Stun­de ma­chen soll­te.«

»Las­sen Sie sich’s nicht ge­reu­en«, ver­setz­te Wil­helm, »denn es ha­ben uns die­se Scher­ze man­che ver­gnüg­te Stun­de ge­macht.«

Und mit die­sem er­bat er sich die Schlüs­sel, eil­te, fand die Pup­pen und war einen Au­gen­blick in jene Zei­ten ver­setzt, wo sie ihm noch be­lebt schie­nen, wo er sie durch die Leb­haf­tig­keit sei­ner Stim­me, durch die Be­we­gung sei­ner Hän­de zu be­le­ben glaub­te. Er nahm sie mit auf sei­ne Stu­be und ver­wahr­te sie sorg­fäl­tig.

Drittes Kapitel

Wenn die ers­te Lie­be, wie ich all­ge­mein be­haup­ten höre, das Schöns­te ist, was ein Herz frü­her oder spä­ter emp­fin­den kann, so müs­sen wir un­sern Hel­den drei­fach glück­lich prei­sen, dass ihm ge­gönnt ward, die Won­ne die­ser ein­zi­gen Au­gen­bli­cke in ih­rem gan­zen Um­fan­ge zu ge­nie­ßen. Nur we­nig Men­schen wer­den so vor­züg­lich be­güns­tigt, in­des die meis­ten von ih­ren frü­hern Emp­fin­dun­gen nur durch eine har­te Schu­le ge­führt wer­den, in wel­cher sie, nach ei­nem küm­mer­li­chen Ge­nuss, ge­zwun­gen sind, ih­ren bes­ten Wün­schen ent­sa­gen und das, was ih­nen als höchs­te Glück­se­lig­keit vor­schweb­te, für im­mer ent­beh­ren zu ler­nen.

Auf den Flü­geln der Ein­bil­dungs­kraft hat­te sich Wil­helms Be­gier­de zu dem rei­zen­den Mäd­chen er­ho­ben; nach ei­nem kur­z­en Um­gan­ge hat­te er ihre Nei­gung ge­won­nen, er fand sich im Be­sitz ei­ner Per­son, die er so sehr lieb­te, ja ver­ehr­te; denn sie war ihm zu­erst in dem güns­ti­gen Lich­te thea­tra­li­scher Vor­stel­lung er­schie­nen, und sei­ne Lei­den­schaft zur Büh­ne ver­band sich mit der ers­ten Lie­be zu ei­nem weib­li­chen Ge­schöp­fe. Sei­ne Ju­gend ließ ihn rei­che Freu­den ge­nie­ßen, die von ei­ner leb­haf­ten Dich­tung er­höht und er­hal­ten wur­den. Auch der Zu­stand sei­ner Ge­lieb­ten gab ih­rem Be­tra­gen eine Stim­mung, wel­che sei­nen Emp­fin­dun­gen sehr zu Hil­fe kam; die Furcht, ihr Ge­lieb­ter möch­te ihre üb­ri­gen Ver­hält­nis­se vor der Zeit ent­de­cken, ver­brei­te­te über sie einen lie­bens­wür­di­gen An­schein von Sor­ge und Scham, ihre Lei­den­schaft für ihn war leb­haft, selbst ihre Un­ru­he schi­en ihre Zärt­lich­keit zu ver­meh­ren; sie war das lieb­lichs­te Ge­schöpf in sei­nen Ar­men.

Als er aus dem ers­ten Tau­mel der Freu­de er­wach­te und auf sein Le­ben und sei­ne Ver­hält­nis­se zu­rück­blick­te, er­schi­en ihm al­les neu, sei­ne Pf­lich­ten hei­li­ger, sei­ne Lieb­ha­be­rei­en leb­haf­ter, sei­ne Kennt­nis­se deut­li­cher, sei­ne Ta­len­te kräf­ti­ger, sei­ne Vor­sät­ze ent­schie­de­ner. Es ward ihm da­her leicht, eine Ein­rich­tung zu tref­fen, um den Vor­wür­fen sei­nes Va­ters zu ent­ge­hen, sei­ne Mut­ter zu be­ru­hi­gen und Ma­ria­nens Lie­be un­ge­stört zu ge­nie­ßen. Er ver­rich­te­te des Tags sei­ne Ge­schäf­te pünkt­lich, ent­sag­te ge­wöhn­lich dem Schau­spiel, war abends bei Ti­sche un­ter­hal­tend und schlich, wenn al­les zu Bet­te war, in sei­nen Man­tel gehüllt, sach­te zu dem Gar­ten hin­aus und eil­te, alle Lin­dors und Le­an­ders im Bu­sen, un­auf­halt­sam zu sei­ner Ge­lieb­ten.

»Was brin­gen Sie?« frag­te Ma­ria­ne, als er ei­nes Abends ein Bün­del her­vor­wies, das die Alte, in Hoff­nung an­ge­neh­mer Ge­schen­ke, sehr auf­merk­sam be­trach­te­te. »Sie wer­den es nicht er­ra­ten«, ver­setz­te Wil­helm.

Wie ver­wun­der­te sich Ma­ria­ne, wie ent­setz­te sich Bar­ba­ra, als die auf­ge­bun­de­ne Ser­vi­et­te einen ver­wor­re­nen Hau­fen span­nen­lan­ger Pup­pen se­hen ließ. Ma­ria­ne lach­te laut, als Wil­helm die ver­wor­re­nen Dräh­te aus­ein­an­der zu wi­ckeln und jede Fi­gur ein­zeln vor­zu­zei­gen be­müht war. Die Alte schlich ver­drieß­lich bei­sei­te.

Es be­darf nur ei­ner Klei­nig­keit, um zwei Lie­ben­de zu un­ter­hal­ten, und so ver­gnüg­ten sich un­se­re Freun­de die­sen Abend aufs bes­te. Die klei­ne Trup­pe wur­de ge­mus­tert, jede Fi­gur ge­nau be­trach­tet und be­lacht. Kö­nig Saul im schwar­zen Sam­tro­cke mit der gol­de­nen Kro­ne woll­te Ma­ria­nen gar nicht ge­fal­len; er sehe ihr, sag­te sie, zu steif und pe­dan­tisch aus. De­sto bes­ser be­hag­te ihr Jo­na­than, sein glat­tes Kinn, sein gelb und ro­tes Kleid und der Tur­ban. Auch wuss­te sie ihn gar ar­tig am Drah­te hin und her zu dre­hen, ließ ihn Re­ve­ren­zen ma­chen und Lie­bes­er­klä­run­gen her­sa­gen. Da­ge­gen woll­te sie dem Pro­phe­ten Sa­mu­el nicht die min­des­te Auf­merk­sam­keit schen­ken, wenn ihr gleich Wil­helm das Brust­schild­chen an­pries und er­zähl­te, dass der Schil­ler­taft des Lei­brocks von ei­nem al­ten Klei­de der Groß­mut­ter ge­nom­men sei. Da­vid war ihr zu klein und Go­liath zu groß; sie hielt sich an ih­ren Jo­na­than. Sie wuss­te ihm so ar­tig zu tun und zu­letzt ihre Lieb­ko­sun­gen von der Pup­pe auf un­sern Freund her­über­zu­tra­gen, dass auch dies­mal wie­der ein ge­rin­ges Spiel die Ein­lei­tung glück­li­cher Stun­den ward.

Aus der Sü­ßig­keit ih­rer zärt­li­chen Träu­me wur­den sie durch einen Lärm ge­weckt, wel­cher auf der Stra­ße ent­stand. Ma­ria­ne rief der Al­ten, die, nach ih­rer Ge­wohn­heit noch flei­ßig, die ver­än­der­li­chen Ma­te­ria­li­en der Thea­ter­gar­de­ro­be zum Ge­brauch des nächs­ten Stückes an­zu­pas­sen be­schäf­tigt war. Sie gab die Aus­kunft, dass eben eine Ge­sell­schaft lus­ti­ger Ge­sel­len aus dem Ita­li­e­ner­kel­ler ne­ben­an her­aus­taum­le, wo sie bei fri­schen Aus­tern, die eben an­ge­kom­men, des Cham­pa­gners nicht ge­schont hät­ten.

»Scha­de«, sag­te Ma­ria­ne, »dass es uns nicht frü­her ein­ge­fal­len ist, wir hät­ten uns auch was zu­gu­te tun sol­len.«

»Es ist wohl noch Zeit«, ver­setz­te Wil­helm und reich­te der Al­ten einen Louis­dor hin, »ver­schafft Sie uns, was wir wün­schen, so soll Sie’s mit­ge­nie­ßen.«

Die Alte war be­händ, und in kur­z­er Zeit stand ein ar­tig be­stell­ter Tisch mit ei­ner wohl­ge­ord­ne­ten Kol­la­ti­on vor den Lie­ben­den. Die Alte muss­te sich da­zu­set­zen; man aß, trank und ließ sich’s wohl sein.

In sol­chen Fäl­len fehlt es nie an Un­ter­hal­tung. Ma­ria­ne nahm ih­ren Jo­na­than wie­der vor, und die Alte wuss­te das Ge­spräch auf Wil­helms Lieb­lings­ma­te­rie zu wen­den. »Sie ha­ben uns schon ein­mal«, sag­te sie, »von der ers­ten Auf­füh­rung ei­nes Pup­pen­spiels am Weih­nachts­abend un­ter­hal­ten; es war lus­tig zu hö­ren. Sie wur­den eben un­ter­bro­chen, als das Bal­lett an­ge­hen soll­te. Nun ken­nen wir das herr­li­che Per­so­nal, das jene großen Wir­kun­gen her­vor­brach­te.«

»Ja«, sag­te Ma­ria­ne, »er­zäh­le uns wei­ter, wie war dir’s zu­mu­te?«

»Es ist eine schö­ne Emp­fin­dung, lie­be Ma­ria­ne«, ver­setz­te Wil­helm, »wenn wir uns al­ter Zei­ten und al­ter un­schäd­li­cher Irr­tü­mer er­in­nern, be­son­ders wenn es in ei­nem Au­gen­blick ge­schieht, da wir eine Höhe glück­lich er­reicht ha­ben, von wel­cher wir uns um­se­hen und den zu­rück­ge­leg­ten Weg über­schau­en kön­nen. Es ist so an­ge­nehm, selbst­zu­frie­den sich man­cher Hin­der­nis­se zu er­in­nern, die wir oft mit ei­nem pein­li­chen Ge­füh­le für un­über­wind­lich hiel­ten, und das­je­ni­ge, was wir jetzt ent­wi­ckelt sin­d, mit dem zu ver­glei­chen, was wir da­mals un­ent­wi­ckelt wa­ren. Aber un­aus­sprech­lich glück­lich fühl ich mich jetzt, da ich in die­sem Au­gen­bli­cke mit dir von dem Ver­gang­nen rede, weil ich zu­gleich vor­wärts in das rei­zen­de Land schaue, das wir zu­sam­men Hand in Hand durch­wan­dern kön­nen.«

»Wie war es mit dem Bal­lett?« fiel die Alte ihm ein. »Ich fürch­te, es ist nicht al­les ab­ge­lau­fen, wie es soll­te.«

»O ja«, ver­setz­te Wil­helm, »sehr gut! Von je­nen wun­der­li­chen Sprün­gen der Moh­ren und Moh­rin­nen, Schä­fer und Schä­fe­rin­nen, Zwer­ge und Zwer­gin­nen ist mir eine dunkle Erin­ne­rung auf mein gan­zes Le­ben ge­blie­ben. Nun fiel der Vor­hang, die Türe schloss sich, und die gan­ze klei­ne Ge­sell­schaft eil­te wie be­trun­ken und tau­melnd zu Bet­te; ich weiß aber wohl, dass ich nicht ein­schla­fen konn­te, dass ich noch et­was er­zählt ha­ben woll­te, dass ich noch vie­le Fra­gen tat und dass ich nur un­gern die Wär­te­rin entließ, die uns zur Ruhe ge­bracht hat­te.

Den an­de­ren Mor­gen war lei­der das ma­gi­sche Gerüs­te wie­der ver­schwun­den, der mys­ti­sche Schlei­er weg­ge­ho­ben, man ging durch jene Türe wie­der frei aus ei­ner Stu­be in die an­de­re, und so viel Aben­teu­er hat­ten kei­ne Spur zu­rück­ge­las­sen. Mei­ne Ge­schwis­ter lie­fen mit ih­ren Spiel­sa­chen auf und ab, ich al­lein schlich hin und her, es schi­en mir un­mög­lich, dass da nur zwo Tür­pfos­ten sein soll­ten, wo ges­tern so viel Zau­be­rei ge­we­sen war. Ach, wer eine ver­lor­ne Lie­be sucht, kann nicht un­glück­li­cher sein, als ich mir da­mals schi­en!«

Ein freu­de­trunkner Blick, den er auf Ma­ria­nen warf, über­zeug­te sie, dass er nicht fürch­te­te, je­mals in die­sen Fall kom­men zu kön­nen.

Viertes Kapitel

Mein ein­zi­ger Wunsch war nun­mehr«, fuhr Wil­helm fort, »eine zwei­te Auf­füh­rung des Stücks zu se­hen. Ich lag der Mut­ter an, und die­se such­te zu ei­ner ge­le­ge­nen Stun­de den Va­ter zu be­re­den; al­lein ihre Mühe war ver­ge­bens. Er be­haup­te­te, nur ein sel­te­nes Ver­gnü­gen kön­ne bei den Men­schen einen Wert ha­ben, Kin­der und Alte wüss­ten nicht zu schät­zen, was ih­nen Gu­tes täg­lich be­geg­ne­te.

Wir hät­ten auch noch lan­ge, viel­leicht bis wie­der Weih­nach­ten, war­ten müs­sen, hät­te nicht der Er­bau­er und heim­li­che Di­rek­tor des Schau­spiels selbst Lust ge­fühlt, die Vor­stel­lung zu wie­der­ho­len und da­bei in ei­nem Nach­spie­le einen ganz frisch fer­tig ge­wor­de­nen Hans­wurst zu pro­du­zie­ren.

Ein jun­ger Mann von der Ar­til­le­rie, mit vie­len Ta­len­ten be­gabt, be­son­ders in me­cha­ni­schen Ar­bei­ten ge­schickt, der dem Va­ter wäh­rend des Bau­ens vie­le we­sent­li­che Diens­te ge­leis­tet hat­te und von ihm reich­lich be­schenkt wor­den war, woll­te sich am Christ­fes­te der klei­nen Fa­mi­lie dank­bar er­zei­gen und mach­te dem Hau­se sei­nes Gön­ners ein Ge­schenk mit die­sem ganz ein­ge­rich­te­ten Thea­ter, das er eh­mals in mü­ßi­gen Stun­den zu­sam­men­ge­baut, ge­schnitzt und ge­malt hat­te. Er war es, der mit Hil­fe ei­nes Be­dien­ten selbst die Pup­pen re­gier­te und mit ver­stell­ter Stim­me die ver­schie­de­nen Rol­len her­sag­te. Ihm ward nicht schwer, den Va­ter zu be­re­den, der ei­nem Freun­de aus Ge­fäl­lig­keit zu­ge­stand, was er sei­nen Kin­dern aus Über­zeu­gung ab­ge­schla­gen hat­te. Ge­nug, das Thea­ter ward wie­der auf­ge­stellt, ei­ni­ge Nach­bars­kin­der ge­be­ten und das Stück wie­der­holt.

Hat­te ich das ers­te­mal die Freu­de der Über­ra­schung und des Stau­nens, so war zum zwei­ten Male die Wol­lust des Auf­mer­kens und For­schens groß. Wie das zu­ge­he, war jetzt mein An­lie­gen. Dass die Pup­pen nicht selbst re­de­ten, hat­te ich mir schon das ers­te­mal ge­sagt; dass sie sich nicht von selbst be­weg­ten, ver­mu­te­te ich auch; aber warum das al­les doch so hübsch war und es doch so aus­sah, als wenn sie selbst re­de­ten und sich be­weg­ten, und wo die Lich­ter und die Leu­te sein möch­ten, die­se Rät­sel be­un­ru­hig­ten mich um de­sto mehr, je mehr ich wünsch­te, zu­gleich un­ter den Be­zau­ber­ten und Zau­be­rern zu sein, zu­gleich mei­ne Hän­de ver­deckt im Spiel zu ha­ben und als Zuschau­er die Freu­de der Il­lu­si­on zu ge­nie­ßen.

Das Stück war zu Ende, man mach­te Vor­be­rei­tun­gen zum Nach­spiel, die Zuschau­er wa­ren auf­ge­stan­den und schwatz­ten durch­ein­an­der. Ich dräng­te mich nä­her an die Türe und hör­te in­wen­dig am Klap­pern, dass man mit Auf­räu­men be­schäf­tigt sei. Ich hub den un­tern Tep­pich auf und guck­te zwi­schen dem Ge­stel­le durch. Mei­ne Mut­ter be­merk­te es und zog mich zu­rück; al­lein ich hat­te doch so­viel ge­se­hen, dass man Freun­de und Fein­de, Saul und Go­liath und wie sie alle hei­ßen moch­ten, in ei­nen Schieb­kas­ten pack­te, und so er­hielt mei­ne halb­be­frie­dig­te Neu­gier­de fri­sche Nah­rung. Da­bei hat­te ich zu mei­nem größ­ten Er­stau­nen den Lieu­ten­ant im Hei­lig­tu­me sehr ge­schäf­tig er­blickt. Nun­mehr konn­te mich der Hans­wurst, so­sehr er mit sei­nen Ab­sät­zen klap­per­te, nicht un­ter­hal­ten. Ich ver­lor mich in tie­fes Nach­den­ken und war nach die­ser Ent­de­ckung ru­hi­ger und un­ru­hi­ger als vor­her. Nach­dem ich et­was er­fah­ren hat­te, kam es mir erst vor, als ob ich gar nichts wis­se, und ich hat­te recht: denn es fehl­te mir der Zu­sam­men­hang, und dar­auf kommt doch ei­gent­lich al­les an.«

Fünftes Kapitel

Die Kin­der ha­ben«, fuhr Wil­helm fort, »in woh­lein­ge­rich­te­ten und ge­ord­ne­ten Häu­sern eine Emp­fin­dung, wie un­ge­fähr Rat­ten und Mäu­se ha­ben mö­gen: sie sind auf­merk­sam auf alle Rit­zen und Lö­cher, wo sie zu ei­nem ver­bo­te­nen Nasch­werk ge­lan­gen kön­nen; sie ge­nie­ßen es mit ei­ner sol­chen ver­stohl­nen, wol­lüs­ti­gen Furcht, die einen großen Teil des kin­di­schen Glücks aus­macht.

Ich war vor al­len mei­nen Ge­schwis­tern auf­merk­sam, wenn ir­gend­ein Schlüs­sel ste­cken­blieb. Je grö­ßer die Ehr­furcht war, die ich für die ver­schlos­se­nen Tü­ren in mei­nem Her­zen her­um­trug, an de­nen ich wo­chen- und mo­na­te­lang vor­bei­ge­hen muss­te und in die ich nur manch­mal, wenn die Mut­ter das Hei­lig­tum öff­ne­te, um et­was her­aus­zu­ho­len, einen ver­stohl­nen Blick tat, de­sto schnel­ler war ich, einen Au­gen­blick zu be­nut­zen, den mich die Nach­läs­sig­keit der Wirt­schaf­te­rin­nen manch­mal tref­fen ließ.

Un­ter al­len Tü­ren war, wie man leicht er­ach­ten kann, die Türe der Spei­se­kam­mer die­je­ni­ge, auf die mei­ne Sin­ne am schärfs­ten ge­rich­tet wa­ren. We­nig ah­nungs­vol­le Freu­den des Le­bens gli­chen der Emp­fin­dung, wenn mich mei­ne Mut­ter manch­mal hin­ein­rief, um ihr et­was her­aus­tra­gen zu hel­fen, und ich dann ei­ni­ge ge­dörr­te Pflau­men ent­we­der ih­rer Güte oder mei­ner List zu dan­ken hat­te. Die auf­ge­häuf­ten Schät­ze über­ein­an­der um­fin­gen mei­ne Ein­bil­dungs­kraft mit ih­rer Fül­le, und selbst der wun­der­li­che Ge­ruch, den so man­cher­lei Spe­ze­rei­en durch­ein­an­der aus­hauch­ten, hat­te so eine le­cke­re Wir­kung auf mich, dass ich nie­mals ver­säum­te, so­oft ich in der Nähe war, mich we­nigs­tens an der er­öff­ne­ten At­mo­sphä­re zu wei­den. Die­ser merk­wür­di­ge Schlüs­sel blieb ei­nes Sonn­tag­mor­gens, da die Mut­ter von dem Ge­läu­te über­eilt ward und das gan­ze Haus in ei­ner tie­fen Sab­bat­stil­le lag, ste­cken. Kaum hat­te ich es be­merkt, als ich et­li­che­mal sach­te an der Wand hin- und her­ging, mich end­lich still und fein an­dräng­te, die Türe öff­ne­te und mich mit ei­nem Schritt in der Nähe so vie­ler lang­ge­wünsch­ter Glück­se­lig­keit fühl­te. Ich be­sah Käs­ten, Sä­cke, Schach­teln, Büch­sen, Glä­ser mit ei­nem schnel­len, zwei­feln­den Bli­cke, was ich wäh­len und neh­men soll­te, griff end­lich nach den viel­ge­lieb­ten ge­welk­ten Pflau­men, ver­sah mich mit ei­ni­gen ge­trock­ne­ten Äp­feln und nahm ge­nüg­sam noch eine ein­ge­mach­te Po­me­ran­zen­scha­le dazu: mit wel­cher Beu­te ich mei­nen Weg wie­der rück­wärts­glit­schen woll­te, als mir ein paar ne­ben­ein­an­der ste­hen­de Kas­ten in die Au­gen fie­len, aus de­ren ei­nem Dräh­te, oben mit Häk­chen ver­se­hen, durch den übel ver­schlos­se­nen Schie­ber her­aus­hin­gen. Ah­nungs­voll fiel ich dar­über her; und mit wel­cher über­ir­di­schen Emp­fin­dung ent­deck­te ich, dass dar­in mei­ne Hel­den- und Freu­den­welt auf­ein­an­der­ge­packt sei! Ich woll­te die obers­ten auf­he­ben, be­trach­ten, die un­ters­ten her­vor­zie­hen; al­lein gar bald ver­wirr­te ich die leich­ten Dräh­te, kam dar­über in Un­ru­he und Ban­gig­keit, be­son­ders da die Kö­chin in der be­nach­bar­ten Kü­che ei­ni­ge Be­we­gun­gen mach­te, dass ich al­les, so gut ich konn­te, zu­sam­mendrück­te, den Kas­ten zu­schob, nur ein ge­schrie­be­nes Bü­chel­chen, worin die Ko­mö­die von Da­vid und Go­liath auf­ge­zeich­net war, das oben­auf ge­le­gen hat­te, zu mir steck­te und mich mit die­ser Beu­te lei­se die Trep­pe hin­auf in eine Dach­kam­mer ret­te­te.

Von der Zeit an wand­te ich alle ver­stoh­le­nen ein­sa­men Stun­den dar­auf, mein Schau­spiel wie­der­holt zu le­sen, es aus­wen­dig zu ler­nen und mir in Ge­dan­ken vor­zu­stel­len, wie herr­lich es sein müss­te, wenn ich auch die Ge­stal­ten dazu mit mei­nen Fin­gern be­le­ben könn­te. Ich ward dar­über in mei­nen Ge­dan­ken selbst zum Da­vid und Go­liath. In al­len Win­keln des Bo­dens, der Stäl­le, des Gar­tens, un­ter al­ler­lei Um­stän­den stu­dier­te ich das Stück ganz in mich hin­ein, er­griff alle Rol­len und lern­te sie aus­wen­dig, nur dass ich mich meist an den Platz der Haup­thel­den zu set­zen pfleg­te und die üb­ri­gen wie Tra­ban­ten nur im Ge­dächt­nis­se mit­lau­fen ließ. So la­gen mir die groß­mü­ti­gen Re­den Da­vids, mit de­nen er den über­mü­ti­gen Rie­sen Go­liath her­aus­for­der­te, Tag und Nacht im Sin­ne; ich mur­mel­te sie oft vor mich hin, nie­mand gab acht dar­auf als der Va­ter, der manch­mal einen sol­chen Aus­ruf be­merk­te und bei sich selbst das gute Ge­dächt­nis sei­nes Kna­ben pries, der von so we­ni­gem Zu­hö­ren so man­cher­lei habe be­hal­ten kön­nen.

Hier­durch ward ich im­mer ver­we­ge­ner und re­zi­tier­te ei­nes Abends das Stück zum größ­ten Tei­le vor mei­ner Mut­ter, in­dem ich mir ei­ni­ge Wachs­klümp­chen zu Schau­spie­lern be­rei­te­te. Sie merk­te auf, drang in mich, und ich ge­stand.

Glück­li­cher­wei­se fiel die­se Ent­de­ckung in die Zeit, da der Lieu­ten­ant selbst den Wunsch ge­äu­ßert hat­te, mich in die­se Ge­heim­nis­se ein­wei­hen zu dür­fen. Mei­ne Mut­ter gab ihm so­gleich Nach­richt von dem un­er­war­te­ten Ta­len­te ih­res Soh­nes, und er wuss­te nun ein­zu­lei­ten, dass man ihm ein Paar Zim­mer im obers­ten Sto­cke, die ge­wöhn­lich leer stan­den, über­ließ, in de­ren ei­nem wie­der die Zuschau­er sit­zen, in dem an­de­ren die Schau­spie­ler sein, und das Pro­sze­ni­um aber­mals die Öff­nung der Türe aus­fül­len soll­te. Der Va­ter hat­te sei­nem Freun­de das al­les zu ver­an­stal­ten er­laubt, er selbst schi­en nur durch die Fin­ger zu se­hen, nach dem Grund­satze, man müs­se die Kin­der nicht mer­ken las­sen, wie lieb man sie habe, sie grif­fen im­mer zu weit um sich; er mein­te, man müs­se bei ih­ren Freu­den ernst schei­nen und sie ih­nen manch­mal ver­der­ben, da­mit ihre Zufrie­den­heit sie nicht über­mä­ßig und über­mü­tig ma­che.«

Sechstes Kapitel

Der Lieu­ten­ant schlug nun­mehr das Thea­ter auf und be­sorg­te das Üb­ri­ge. Ich merk­te wohl, dass er die Wo­che mehr­mals zu un­ge­wöhn­li­cher Zeit ins Haus kam, und ver­mu­te­te die Ab­sicht. Mei­ne Be­gier­de wuchs un­glaub­lich, da ich wohl fühl­te, dass ich vor Sonn­abends kei­nen Teil an dem, was zu­be­rei­tet wur­de, neh­men durf­te. End­lich er­schi­en der ge­wünsch­te Tag. Abends um fünf Uhr kam mein Füh­rer und nahm mich mit hin­auf. Zit­ternd vor Freu­de trat ich hin­ein und er­blick­te auf bei­den Sei­ten des Ge­stel­les die her­ab­hän­gen­den Pup­pen in der Ord­nung, wie sie auf­tre­ten soll­ten; ich be­trach­te­te sie sorg­fäl­tig, stieg auf den Tritt, der mich über das Thea­ter er­hub, so­dass ich nun über der klei­nen Welt schweb­te. Ich sah nicht ohne Ehr­furcht zwi­schen die Brett­chen hin­un­ter, weil die Erin­ne­rung, wel­che herr­li­che Wir­kung das Gan­ze von au­ßen tue, und das Ge­fühl, in wel­che Ge­heim­nis­se ich ein­ge­weiht sei, mich um­fass­ten. Wir mach­ten einen Ver­such, und es ging gut.

Den an­de­ren Tag, da eine Ge­sell­schaft Kin­der ge­la­den war, hiel­ten wir uns treff­lich, au­ßer dass ich in dem Feu­er der Ak­ti­on mei­nen Jo­na­than fal­len ließ und ge­nö­tigt war, mit der Hand hin­un­ter­zu­grei­fen und ihn zu ho­len: ein Zu­fall, der die Il­lu­si­on sehr un­ter­brach, ein großes Ge­läch­ter ver­ur­sach­te und mich un­säg­lich kränk­te. Auch schi­en die­ses Ver­sehn dem Va­ter sehr will­kom­men zu sein, der das große Ver­gnü­gen, sein Söhn­chen so fä­hig zu se­hen, wohl­be­däch­tig nicht an den Tag gab, nach ge­en­dig­tem Stücke sich gleich an die Feh­ler hing und sag­te, es wäre recht ar­tig ge­we­sen, wenn nur dies oder das nicht ver­sagt hät­te.

Mich kränk­te das in­nig, ich ward trau­rig für den Abend, hat­te aber am kom­men­den Mor­gen al­len Ver­druss schon wie­der ver­schla­fen und war in dem Ge­dan­ken se­lig, dass ich, au­ßer je­nem Un­glück, treff­lich ge­spielt habe. Dazu kam der Bei­fall der Zuschau­er, wel­che durch­aus be­haup­te­ten: ob­gleich der Lieu­ten­ant in Ab­sicht der gro­ben und fei­nen Stim­me sehr viel ge­tan habe, so per­o­rie­re er doch meist zu af­fek­tiert und steif; da­ge­gen spre­che der neue An­fän­ger sei­nen Da­vid und Jo­na­than vor­treff­lich; be­son­ders lob­te die Mut­ter den frei­mü­ti­gen Aus­druck, wie ich den Go­liath her­aus­ge­for­dert und dem Kö­ni­ge den be­schei­de­nen Sie­ger vor­ge­stellt habe.

Nun blieb zu mei­ner größ­ten Freu­de das Thea­ter auf­ge­schla­gen, und da der Früh­ling her­bei­kam und man ohne Feu­er be­ste­hen konn­te, lag ich in mei­nen Frei- und Spiel­stun­den in der Kam­mer und ließ die Pup­pen wa­cker durch­ein­an­der­spie­len. Oft lud ich mei­ne Ge­schwis­ter und Ka­me­ra­den hin­auf; wenn sie aber auch nicht kom­men woll­ten, war ich al­lein oben. Mei­ne Ein­bil­dungs­kraft brü­te­te über der klei­nen Welt, die gar bald eine an­de­re Ge­stalt ge­wann.

Ich hat­te kaum das ers­te Stück, wozu Thea­ter und Schau­spie­ler ge­schaf­fen und ge­stem­pelt wa­ren, et­li­che­mal auf­ge­führt, als es mir schon kei­ne Freu­de mehr mach­te. Da­ge­gen wa­ren mir un­ter den Bü­chern des Groß­va­ters die ›Deut­sche Schau­büh­ne‹ und ver­schie­de­ne ita­lie­nisch-deut­sche Opern in die Hän­de ge­kom­men, in die ich mich sehr ver­tief­te und je­des Mal nur erst vor­ne die Per­so­nen über­rech­ne­te und dann so­gleich ohne wei­te­res zur Auf­füh­rung des Stückes schritt. Da muss­te nun Kö­nig Saul in sei­nem schwar­zen Samt­klei­de den Chau­mi­grem, Cato und Da­ri­us spie­len; wo­bei zu be­mer­ken ist, dass die Stücke nie­mals ganz, son­dern meis­ten­teils nur die fünf­ten Akte, wo es an ein Tot­ste­chen ging, auf­ge­führt wur­den.

Auch war es na­tür­lich, dass mich die Oper mit ih­ren man­nig­fal­ti­gen Ver­än­de­run­gen und Aben­teu­ern mehr als al­les an­zie­hen muss­te. Ich fand dar­in stür­mi­sche Mee­re, Göt­ter, die in Wol­ken her­ab­kom­men, und, was mich vor­züg­lich glück­lich mach­te, Blit­ze und Don­ner. Ich half mir mit Pap­pe, Far­be und Pa­pier, wuss­te gar treff­lich Nacht zu ma­chen, der Blitz war fürch­ter­lich an­zu­se­hen, nur der Don­ner ge­lang nicht im­mer, doch das hat­te so viel nicht zu sa­gen. Auch fand sich in den Opern mehr Ge­le­gen­heit, mei­nen Da­vid und Go­liath an­zu­brin­gen, wel­ches im re­gel­mä­ßi­gen Dra­ma gar nicht an­ge­hen woll­te. Ich fühl­te täg­lich mehr An­häng­lich­keit für das enge Plätz­chen, wo ich so man­che Freu­de ge­noss; und ich ge­ste­he, dass der Ge­ruch, den die Pup­pen aus der Spei­se­kam­mer an sich ge­zo­gen hat­ten, nicht we­nig dazu bei­trug.

Die De­ko­ra­tio­nen mei­nes Thea­ters wa­ren nun­mehr in ziem­li­cher Voll­kom­men­heit; denn dass ich von Ju­gend auf ein Ge­schick ge­habt hat­te, mit dem Zir­kel um­zu­ge­hen, Pap­pe aus­zu­schnei­den und Bil­der zu il­lu­mi­nie­ren, kam mir jetzt wohl zu­stat­ten. Um de­sto we­her tat es mir, wenn mich gar oft das Per­so­nal an Aus­füh­rung großer Sa­chen hin­der­te.

Mei­ne Schwes­tern, in­dem sie ihre Pup­pen aus- und an­klei­de­ten, er­reg­ten in mir den Ge­dan­ken, mei­nen Hel­den auch nach und nach be­weg­li­che Klei­der zu ver­schaf­fen. Man trenn­te ih­nen die Läpp­chen vom Lei­be, setz­te sie, so gut man konn­te, zu­sam­men, spar­te sich et­was Geld, kauf­te neu­es Band und Flit­tern, bet­tel­te sich man­ches Stück­chen Taft zu­sam­men und schaff­te nach und nach eine Thea­ter­gar­de­ro­be an, in wel­cher be­son­ders die Reifrö­cke für die Da­men nicht ver­ges­sen wa­ren.

Die Trup­pe war nun wirk­lich mit Klei­dern für das größ­te Stück ver­se­hen, und man hät­te den­ken sol­len, es wür­de nun erst recht eine Auf­füh­rung der an­de­ren fol­gen; aber es ging mir, wie es den Kin­dern öf­ter zu ge­hen pflegt: sie fas­sen wei­te Pla­ne, ma­chen große An­stal­ten, auch wohl ei­ni­ge Ver­su­che, und es bleibt al­les zu­sam­men lie­gen. Die­ses Feh­lers muss ich mich auch an­kla­gen. Die größ­te Freu­de lag bei mir in der Er­fin­dung und in der Be­schäf­ti­gung der Ein­bil­dungs­kraft. Dies oder je­nes Stück in­ter­es­sier­te mich um ir­gend­ei­ner Sze­ne wil­len, und ich ließ gleich wie­der neue Klei­der dazu ma­chen. Über sol­chen An­stal­ten wa­ren die ur­sprüng­li­chen Klei­dungs­stücke mei­ner Hel­den in Un­ord­nung ge­ra­ten und ver­schleppt wor­den, dass also nicht ein­mal das ers­te große Stück mehr auf­ge­führt wer­den konn­te. Ich über­ließ mich mei­ner Fan­ta­sie, pro­bier­te und be­rei­te­te ewig, bau­te tau­send Luft­sch­lös­ser und spür­te nicht, dass ich den Grund des klei­nen Ge­bäu­des zer­stört hat­te.«

Wäh­rend die­ser Er­zäh­lung hat­te Ma­ria­ne alle ihre Freund­lich­keit ge­gen Wil­helm auf­ge­bo­ten, um ihre Schläf­rig­keit zu ver­ber­gen. So scherz­haft die Be­ge­ben­heit von ei­ner Sei­te schi­en, so war sie ihr doch zu ein­fach und die Be­trach­tun­gen da­bei zu ernst­haft. Sie setz­te zärt­lich ih­ren Fuß auf den Fuß des Ge­lieb­ten und gab ihm schein­ba­re Zei­chen ih­rer Auf­merk­sam­keit und ih­res Bei­falls. Sie trank aus sei­nem Gla­se, und Wil­helm war über­zeugt, es sei kein Wort sei­ner Ge­schich­te auf die Erde ge­fal­len. Nach ei­ner klei­nen Pau­se rief er aus: »Es ist nun an dir, Ma­ria­ne, mir auch dei­ne ers­ten ju­gend­li­chen Freu­den mit­zu­tei­len. Noch wa­ren wir im­mer zu sehr mit dem Ge­gen­wär­ti­gen be­schäf­tigt, als dass wir uns wech­sel­sei­tig um un­se­re vo­ri­ge Le­bens­wei­se hät­ten be­küm­mern kön­nen. Sage mir: un­ter wel­chen Um­stän­den bist du er­zo­gen? Wel­che sind die ers­ten leb­haf­ten Ein­drücke, de­ren du dich er­in­nerst?«

Die­se Fra­gen wür­den Ma­ria­nen in große Ver­le­gen­heit ge­setzt ha­ben, wenn ihr die Alte nicht so­gleich zu Hil­fe ge­kom­men wäre. »Glau­ben Sie denn«, sag­te das klu­ge Weib, »dass wir auf das, was uns früh be­geg­net, so auf­merk­sam sind, dass wir so ar­ti­ge Be­ge­ben­hei­ten zu er­zäh­len ha­ben und, wenn wir sie zu er­zäh­len hät­ten, dass wir der Sa­che auch ein sol­ches Ge­schick zu ge­ben wüss­ten?«

»Als wenn es des­sen be­dürf­te!« rief Wil­helm aus. »Ich lie­be die­ses zärt­li­che, gute, lieb­li­che Ge­schöpf so sehr, dass mich je­der Au­gen­blick mei­nes Le­bens ver­drießt, den ich ohne sie zu­ge­bracht habe. Lass mich we­nigs­tens durch die Ein­bil­dungs­kraft teil an dei­nem ver­gan­ge­nen Le­ben neh­men! Er­zäh­le mir al­les, ich will dir al­les er­zäh­len. Wir wol­len uns wo mög­lich täu­schen und jene für die Lie­be ver­lor­nen Zei­ten wie­der­zu­ge­win­nen su­chen.«

»Wenn Sie so eif­rig dar­auf be­ste­hen, kön­nen wir Sie wohl be­frie­di­gen«, sag­te die Alte. »Er­zäh­len Sie uns nur erst, wie Ihre Lieb­ha­be­rei zum Schau­spie­le nach und nach ge­wach­sen sei, wie Sie sich ge­übt, wie Sie so glück­lich zu­ge­nom­men ha­ben, dass Sie nun­mehr für einen gu­ten Schau­spie­ler gel­ten kön­nen. Es hat Ih­nen da­bei ge­wiss nicht an lus­ti­gen Be­ge­ben­hei­ten ge­man­gelt. Es ist nicht der Mühe wert, dass wir uns zur Ruhe le­gen, ich habe noch eine Fla­sche in Re­ser­ve; und wer weiß, ob wir bald wie­der so ru­hig und zu­frie­den zu­sam­men­sit­zen?«

Ma­ria­ne schau­te mit ei­nem trau­ri­gen Blick nach ihr auf, den Wil­helm nicht be­merk­te und in sei­ner Er­zäh­lung fort­fuhr.

Siebentes Kapitel

Die Zer­streu­un­gen der Ju­gend, da mei­ne Ge­span­schaft sich zu ver­meh­ren an­fing, ta­ten dem ein­sa­men, stil­len Ver­gnü­gen Ein­trag. Ich war wech­sels­wei­se bald Jä­ger, bald Sol­dat, bald Rei­ter, wie es un­se­re Spie­le mit sich brach­ten: doch hat­te ich im­mer dar­in einen klei­nen Vor­zug vor den an­de­ren, dass ich im­stan­de war, ih­nen die nö­ti­gen Gerät­schaf­ten schick­lich aus­zu­bil­den. So wa­ren die Schwer­ter meis­tens aus mei­ner Fa­brik; ich ver­zier­te und ver­gol­de­te die Schlit­ten, und ein ge­hei­mer In­stinkt ließ mich nicht ru­hen, bis ich un­se­re Mi­liz ins An­ti­ke um­ge­schaf­fen hat­te. Hel­me wur­den ver­fer­ti­get, mit pa­pier­nen Bü­schen ge­schmückt, Schil­de, so­gar Har­ni­sche wur­den ge­macht, Ar­bei­ten, bei de­nen die Be­dien­ten im Hau­se, die etwa Schnei­der wa­ren, und die Näh­te­rin­nen man­che Na­del zer­bra­chen.

Ei­nen Teil mei­ner jun­gen Ge­sel­len sah ich nun wohl­ge­rüs­tet; die üb­ri­gen wur­den auch nach und nach, doch ge­rin­ger, aus­staf­fiert, und es kam ein statt­li­ches Korps zu­sam­men. Wir mar­schier­ten in Hö­fen und Gär­ten, schlu­gen uns brav auf die Schil­de und auf die Köp­fe; es gab man­che Miss­hel­lig­keit, die aber bald bei­ge­legt war.

Die­ses Spiel, das die an­de­ren sehr un­ter­hielt, war kaum et­li­che­mal ge­trie­ben wor­den, als es mich schon nicht mehr be­frie­dig­te. Der An­blick so vie­ler ge­rüs­te­ten Ge­stal­ten muss­te in mir not­wen­dig die Rit­te­ri­de­en auf­rei­zen, die seit ei­ni­ger Zeit, da ich in das Le­sen al­ter Ro­ma­ne ge­fal­len war, mei­nen Kopf an­füll­ten.

›Das be­frei­te Je­ru­sa­lem‹, da­von mir Kop­pens Über­set­zung in die Hän­de fiel, gab mei­nen her­um­schwei­fen­den Ge­dan­ken end­lich eine be­stimm­te Rich­tung. Ganz konn­te ich zwar das Ge­dicht nicht le­sen; es wa­ren aber Stel­len, die ich aus­wen­dig wuss­te, de­ren Bil­der mich um­schweb­ten. Be­son­ders fes­sel­te mich Chlo­rin­de mit ih­rem gan­zen Tun und Las­sen. Die Mann­weib­lich­keit, die ru­hi­ge Fül­le ih­res Da­seins ta­ten mehr Wir­kung auf den Geist, der sich zu ent­wi­ckeln an­fing, als die ge­mach­ten Rei­ze Ar­mi­dens, ob ich gleich ih­ren Gar­ten nicht ver­ach­te­te.

Aber hun­dert- und hun­dert­mal, wenn ich abends auf dem Al­tan, der zwi­schen den Gie­beln des Hau­ses an­ge­bracht ist, spa­zier­te, über die Ge­gend hin­sah und von der hin­ab­ge­wi­che­nen Son­ne ein zit­tern­der Schein am Ho­ri­zont her­auf­däm­mer­te, die Ster­ne her­vor­tra­ten, aus al­len Win­keln und Tie­fen die Nacht her­vor­drang und der klin­gen­de Ton der Gril­len durch die fei­er­li­che Stil­le schrill­te, sag­te ich mir die Ge­schich­te des trau­ri­gen Zwei­kampfs zwi­schen Tan­kred und Chlo­rin­den vor.

So­sehr ich, wie bil­lig, von der Par­tei der Chris­ten war, stand ich doch der heid­nischen Hel­din mit gan­zem Her­zen bei, als sie un­ter­nahm, den großen Turm der Be­la­ge­rer an­zu­zün­den. Und wie nun Tan­kred dem ver­mein­ten Krie­ger in der Nacht be­geg­net, un­ter der düs­tern Hül­le der Streit be­ginnt und sie ge­wal­tig kämp­fen! – Ich konn­te nie die Wor­te aus­spre­chen:

›Al­lein das Le­bens­maß Chlo­rin­dens ist nun voll, Und ihre Stun­de kommt, in der sie ster­ben soll!‹,

dass mir nicht die Trä­nen in die Au­gen ka­men, die reich­lich flos­sen, wie der un­glück­li­che Lieb­ha­ber ihr das Schwert in die Brust stößt, der Sin­ken­den den Helm löst, sie er­kennt und zur Tau­fe be­bend das Was­ser holt.

Aber wie ging mir das Herz über, wenn in dem be­zau­ber­ten Wal­de Tan­kre­dens Schwert den Baum trifft, Blut nach dem Hie­be fließt und eine Stim­me ihm in die Ohren tönt, dass er auch hier Chlo­rin­den ver­wun­de, dass er vom Schick­sal be­stimmt sei, das, was er liebt, über­all un­wis­send zu ver­let­zen!

Es be­mäch­tig­te sich die Ge­schich­te mei­ner Ein­bil­dungs­kraft so, dass sich mir, was ich von dem Ge­dich­te ge­le­sen hat­te, dun­kel zu ei­nem Gan­zen in der See­le bil­de­te, von dem ich der­ge­stalt ein­ge­nom­men war, dass ich es auf ir­gend­ei­ne Wei­se vor­zu­stel­len ge­dach­te. Ich woll­te Tan­kre­den und Rein­al­den spie­len und fand dazu zwei Rüs­tun­gen ganz be­reit, die ich schon ge­fer­ti­get hat­te. Die eine, von dun­kel­grau­em Pa­pier mit Schup­pen, soll­te den erns­ten Tan­kred, die an­de­re, von Sil­ber- und Gold­pa­pier, den glän­zen­den Rein­ald zie­ren. In der Leb­haf­tig­keit mei­ner Vor­stel­lung er­zähl­te ich al­les mei­nen Ge­spa­nen, die da­von ganz ent­zückt wur­den und nur nicht wohl be­grei­fen konn­ten, dass das al­les auf­ge­führt, und zwar von ih­nen auf­ge­führt wer­den soll­te.

Die­sen Zwei­feln half ich mit vie­ler Leich­tig­keit ab. Ich dis­po­nier­te gleich über ein paar Zim­mer in ei­nes be­nach­bar­ten Ge­spie­len Haus, ohne zu be­rech­nen, dass die alte Tan­te sie nim­mer­mehr her­ge­ben wür­de; eben­so war es mit dem Thea­ter, wo­von ich auch kei­ne be­stimm­te Idee hat­te, au­ßer dass man es auf Bal­ken set­zen, die Ku­lis­sen von ge­teil­ten spa­ni­schen Wän­den hin­stel­len und zum Grund ein großes Tuch neh­men müs­se. Wo­her aber die Ma­te­ria­li­en und Gerät­schaf­ten kom­men soll­ten, hat­te ich nicht be­dacht.

Für den Wald fan­den wir eine gute Aus­kunft: wir ga­ben ei­nem al­ten Be­dien­ten aus ei­nem der Häu­ser, der nun Förs­ter ge­wor­den war, gute Wor­te, dass er uns jun­ge Bir­ken und Fich­ten schaf­fen möch­te, die auch wirk­lich ge­schwin­der, als wir hof­fen konn­ten, her­bei­ge­bracht wur­den. Nun aber fand man sich in großer Ver­le­gen­heit, wie man das Stück, eh die Bäu­me ver­dorr­ten, zu­stan­de brin­gen kön­ne. Da war gu­ter Rat teu­er! Es fehl­te an Platz, am Thea­ter, an Vor­hän­gen. Die spa­ni­schen Wän­de wa­ren das ein­zi­ge, was wir hat­ten.

In die­ser Ver­le­gen­heit gin­gen wir wie­der den Lieu­ten­ant an, dem wir eine weit­läu­fi­ge Be­schrei­bung von der Herr­lich­keit mach­ten, die es ge­ben soll­te. So­we­nig er uns be­griff, so be­hilf­lich war er, schob in eine klei­ne Stu­be, was sich von Ti­schen im Hau­se und der Nach­bar­schaft nur fin­den woll­te, an­ein­an­der, stell­te die Wän­de dar­auf, mach­te eine hin­te­re Aus­sicht von grü­nen Vor­hän­gen, die Bäu­me wur­den auch gleich mit in die Rei­he ge­stellt.

In­des­sen war es Abend ge­wor­den, man hat­te die Lich­ter an­ge­zün­det, die Mäg­de und Kin­der sa­ßen auf ih­ren Plät­zen, das Stück soll­te an­gehn, die gan­ze Hel­den­schar war an­ge­zo­gen; nun spür­te aber je­der zum ers­ten Mal, dass er nicht wis­se, was er zu sa­gen habe. In der Hit­ze der Er­fin­dung, da ich ganz von mei­nem Ge­gen­stan­de durch­drun­gen war, hat­te ich ver­ges­sen, dass doch je­der wis­sen müs­se, was und wo er es zu sa­gen habe; und in der Leb­haf­tig­keit der Aus­füh­rung war es den üb­ri­gen auch nicht bei­ge­fal­len: sie glaub­ten, sie wür­den sich leicht als Hel­den dar­stel­len, leicht so han­deln und re­den kön­nen wie die Per­so­nen, in de­ren Welt ich sie ver­setzt hat­te. Sie stan­den alle er­staunt, frag­ten sich ein­an­der, was zu­erst kom­men soll­te, und ich, der ich mich als Tan­kred vor­nean ge­dacht hat­te, fing, al­lein auf­tre­tend, ei­ni­ge Ver­se aus dem Hel­den­ge­dich­te her­zu­sa­gen an. Weil aber die Stel­le gar zu bald ins Er­zäh­len­de über­ging und ich in mei­ner eig­nen Rede end­lich als drit­te Per­son vor­kam, auch der Gott­fried, von dem die Spra­che war, nicht her­aus­kom­men woll­te, so muss­te ich un­ter großem Ge­läch­ter mei­ner Zuschau­er eben wie­der ab­zie­hen: ein Un­fall, der mich tief in der See­le kränk­te. Ve­r­un­glückt war die Ex­pe­di­ti­on; die Zuschau­er sa­ßen da und woll­ten et­was se­hen. Ge­klei­det wa­ren wir; ich raff­te mich zu­sam­men und ent­schloss mich kurz und gut, ›Da­vid und Go­lia­th‹ zu spie­len. Ei­ni­ge der Ge­sell­schaft hat­ten ehe­mals das Pup­pen­spiel mit mir auf­ge­führt, alle hat­ten es oft ge­sehn; man teil­te die Rol­len aus, es ver­sprach je­der, sein Bes­tes zu tun, und ein klei­ner drol­li­ger Jun­ge mal­te sich einen schwar­zen Bart, um, wenn ja eine Lücke ein­fal­len soll­te, sie als Hans­wurst mit ei­ner Pos­se aus­zu­fül­len, eine An­stalt, die ich, als dem Erns­te des Stückes zu­wi­der, sehr un­gern ge­sche­hen ließ. Doch schwur ich mir, wenn ich nur ein­mal aus die­ser Ver­le­gen­heit ge­ret­tet wäre, mich nie, als mit der größ­ten Über­le­gung, an die Vor­stel­lung ei­nes Stücks zu wa­gen.«

Achtes Kapitel

Ma­ria­ne, vom Schlaf über­wäl­tigt, lehn­te sich an ih­ren Ge­lieb­ten, der sie fest an sich drück­te und in sei­ner Er­zäh­lung fort­fuhr, in­des die Alte den Über­rest des Weins mit gu­tem Be­dach­te ge­noss.

»Die Ver­le­gen­heit«, sag­te er, »in der ich mich mit mei­nen Freun­den be­fun­den hat­te, in­dem wir ein Stück, das nicht exis­tier­te, zu spie­len un­ter­nah­men, war bald ver­ges­sen. Mei­ner Lei­den­schaft, je­den Ro­man, den ich las, jede Ge­schich­te, die man mich lehr­te, in ei­nem Schau­spie­le dar­zu­stel­len, konn­te selbst der un­bieg­sams­te Stoff nicht wi­der­ste­hen. Ich war völ­lig über­zeugt, dass al­les, was in der Er­zäh­lung er­götz­te, vor­ge­stellt eine viel grö­ße­re Wir­kung tun müs­se; al­les soll­te vor mei­nen Au­gen, al­les auf der Büh­ne vor­ge­hen. Wenn uns in der Schu­le die Welt­ge­schich­te vor­ge­tra­gen wur­de, zeich­ne­te ich mir sorg­fäl­tig aus, wo ei­ner auf eine be­son­de­re Wei­se er­sto­chen oder ver­gif­tet wur­de, und mei­ne Ein­bil­dungs­kraft sah über Ex­po­si­ti­on und Ver­wick­lung hin­weg und eil­te dem in­ter­essan­ten fünf­ten Akte zu. So fing ich auch wirk­lich an, ei­ni­ge Stücke von hin­ten her­vor zu schrei­ben, ohne dass ich auch nur bei ei­nem ein­zi­gen bis zum An­fan­ge ge­kom­men wäre.

Zu glei­cher Zeit las ich, teils aus eig­nem An­trieb, teils auf Ver­an­las­sung mei­ner gu­ten Freun­de, wel­che in den Ge­schmack ge­kom­men wa­ren, Schau­spie­le auf­zu­füh­ren, einen gan­zen Wust thea­tra­li­scher Pro­duk­tio­nen durch, wie sie der Zu­fall mir in die Hän­de führ­te. Ich war in den glück­li­chen Jah­ren, wo uns noch al­les ge­fällt, wo wir in der Men­ge und Ab­wechs­lung un­se­re Be­frie­di­gung fin­den. Lei­der aber ward mein Ur­teil noch auf eine an­de­re Wei­se be­sto­chen. Die Stücke ge­fie­len mir be­son­ders, in de­nen ich zu ge­fal­len hoff­te, und es wa­ren we­ni­ge, die ich nicht in die­ser an­ge­neh­men Täu­schung durch­las; und mei­ne leb­haf­te Vor­stel­lungs­kraft, da ich mich in alle Rol­len den­ken konn­te, ver­führ­te mich zu glau­ben, dass ich auch alle dar­stel­len wür­de; ge­wöhn­lich wähl­te ich da­her bei der Aus­tei­lung die­je­ni­gen, wel­che sich gar nicht für mich schick­ten, und, wenn es nur ei­ni­ger­ma­ßen an­gehn woll­te, wohl gar ein paar Rol­len.

Kin­der wis­sen beim Spie­le aus al­lem al­les zu ma­chen; ein Stab wird zur Flin­te, ein Stück­chen Holz zum De­gen, je­des Bün­del­chen zur Pup­pe und je­der Win­kel zur Hüt­te. In die­sem Sin­ne ent­wi­ckel­te sich un­ser Pri­vat­thea­ter. Bei der völ­li­gen Un­kennt­nis un­se­rer Kräf­te un­ter­nah­men wir al­les, be­merk­ten kein quid pro quo und wa­ren über­zeugt, je­der müs­se uns da­für neh­men, wo­für wir uns ga­ben. Lei­der ging al­les einen so ge­mei­nen Gang, dass mir nicht ein­mal eine merk­wür­di­ge Al­bern­heit zu er­zäh­len üb­rig­bleibt. Erst spiel­ten wir die we­ni­gen Stücke durch, in wel­chen nur Manns­per­so­nen auf­tre­ten; dann ver­klei­de­ten wir ei­ni­ge aus un­serm Mit­tel und zo­gen zu­letzt die Schwes­tern mit ins Spiel. In ei­ni­gen Häu­sern hielt man es für eine nütz­li­che Be­schäf­ti­gung und lud Ge­sell­schaf­ten dar­auf. Un­ser Ar­til­le­ri­e­lieu­ten­ant ver­ließ uns auch hier nicht. Er zeig­te uns, wie wir kom­men und ge­hen, de­kla­mie­ren und ges­ti­ku­lie­ren soll­ten; al­lein er ern­te­te für sei­ne Be­mü­hung meis­tens we­nig Dank, in­dem wir die thea­tra­li­schen Küns­te schon bes­ser als er zu ver­ste­hen glaub­ten.

Wir ver­fie­len gar bald auf das Trau­er­spiel: denn wir hat­ten oft sa­gen hö­ren und glaub­ten selbst, es sei leich­ter, eine Tra­gö­die zu schrei­ben und vor­zu­stel­len, als im Lust­spie­le voll­kom­men zu sein. Auch fühl­ten wir uns beim ers­ten tra­gi­schen Ver­su­che ganz in un­serm Ele­men­te; wir such­ten uns der Höhe des Stan­des, der Vor­treff­lich­keit der Cha­rak­tere durch Steif­heit und Af­fek­ta­ti­on zu nä­hern und dünk­ten uns durch­aus nicht we­nig; al­lein voll­kom­men glück­lich wa­ren wir nur, wenn wir recht ra­sen, mit den Fü­ßen stamp­fen und uns wohl gar vor Wut und Verzweif­lung auf die Erde wer­fen durf­ten.

Kna­ben und Mäd­chen wa­ren in die­sen Spie­len nicht lan­ge bei­sam­men, als die Na­tur sich zu re­gen und die Ge­sell­schaft sich in ver­schie­de­ne klei­ne Lie­bes­ge­schich­ten zu tei­len an­fing, da denn meis­ten­teils Ko­mö­die in der Ko­mö­die ge­spielt wur­de. Die glück­li­chen Paa­re drück­ten sich hin­ter den Thea­ter­wän­den die Hän­de auf das zärt­lichs­te; sie ver­schwam­men in Glück­se­lig­keit, wenn sie ein­an­der, so be­bän­dert und auf­ge­schmückt, recht idea­lisch vor­ka­men, in­des ge­gen­über die un­glück­li­chen Ne­ben­buh­ler sich vor Neid ver­zehr­ten und mit Trotz und Scha­den­freu­de al­ler­lei Un­heil an­rich­te­ten.

Die­se Spie­le, ob­gleich ohne Ver­stand un­ter­nom­men und ohne An­lei­tung durch­ge­führt, wa­ren doch nicht ohne Nut­zen für uns. Wir üb­ten un­ser Ge­dächt­nis und un­sern Kör­per und er­lang­ten mehr Ge­schmei­dig­keit im Spre­chen und Be­tra­gen, als man sonst in so frü­hen Jah­ren ge­win­nen kann. Für mich aber war jene Zeit be­son­ders Epo­che, mein Geist rich­te­te sich ganz nach dem Thea­ter, und ich fand kein grö­ßer Glück, als Schau­spie­le zu le­sen, zu schrei­ben und zu spie­len.

Der Un­ter­richt mei­ner Leh­rer dau­er­te fort; man hat­te mich dem Han­dels­stand ge­wid­met und zu un­serm Nach­bar auf das Comp­toir ge­tan; aber eben zu sel­bi­ger Zeit ent­fern­te sich mein Geist nur ge­walt­sa­mer von al­lem, was ich für ein nied­ri­ges Ge­schäft hal­ten muss­te. Der Büh­ne woll­te ich mei­ne gan­ze Tä­tig­keit wid­men, auf ihr mein Glück und mei­ne Zufrie­den­heit fin­den.

Ich er­in­ne­re mich noch ei­nes Ge­dich­tes, das sich un­ter mei­nen Pa­pie­ren fin­den muss, in wel­chem die Muse der tra­gi­schen Dicht­kunst und eine an­de­re Frau­en­ge­stalt, in der ich das Ge­wer­be per­so­ni­fi­ziert hat­te, sich um mei­ne wer­te Per­son recht wa­cker zan­ken. Die Er­fin­dung ist ge­mein, und ich er­in­ne­re mich nicht, ob die Ver­se et­was tau­gen; aber ihr sollt es se­hen, um der Furcht, des Ab­scheu­es, der Lie­be und der Lei­den­schaft wil­len, die dar­in herr­schen. Wie ängst­lich hat­te ich die alte Haus­mut­ter ge­schil­dert mit dem Ro­cken im Gür­tel, mit Schlüs­seln an der Sei­te, Bril­len auf der Nase, im­mer flei­ßig, im­mer in Un­ru­he, zän­kisch und haus­häl­tisch, klein­lich und be­schwer­lich! Wie küm­mer­lich be­schrieb ich den Zu­stand des­sen, der sich un­ter ih­rer Rute bücken und sein knech­ti­sches Ta­ge­werk im Schwei­ße des An­ge­sich­tes ver­die­nen soll­te!

Wie an­ders trat jene da­ge­gen auf! Wel­che Er­schei­nung ward sie dem be­küm­mer­ten Her­zen! Herr­lich ge­bil­det, in ih­rem We­sen und Be­tra­gen als eine Toch­ter der Frei­heit an­zu­se­hen. Das Ge­fühl ih­rer selbst gab ihr Wür­de ohne Stolz; ihre Klei­der ziem­ten ihr, sie um­hüll­ten je­des Glied, ohne es zu zwän­gen, und die reich­li­chen Fal­ten des Stof­fes wie­der­hol­ten wie ein tau­send­fa­ches Echo die rei­zen­den Be­we­gun­gen der Gött­li­chen. Welch ein Kon­trast! Und auf wel­che Sei­te sich mein Herz wand­te, kannst du leicht den­ken. Auch war nichts ver­ges­sen, um mei­ne Muse kennt­lich zu ma­chen. Kro­nen und Dol­che, Ket­ten und Mas­ken, wie sie mir mei­ne Vor­gän­ger über­lie­fert hat­ten, wa­ren ihr auch hier zu­ge­teilt. Der Wett­streit war hef­tig, die Re­den bei­der Per­so­nen kon­tras­tier­ten ge­hö­rig, da man im vier­zehn­ten Jah­re ge­wöhn­lich das Schwar­ze und Wei­ße recht nah an­ein­an­der zu ma­len pflegt. Die Alte re­de­te, wie es ei­ner Per­son ge­ziemt, die eine Steck­na­del auf­hebt, und jene wie eine, die Kö­nig­rei­che ver­schenkt. Die war­nen­den Dro­hun­gen der Al­ten wur­den ver­schmäht; ich sah die mir ver­spro­che­nen Reich­tü­mer schon mit dem Rücken an: ent­erbt und nackt übergab ich mich der Muse, die mir ih­ren gold­nen Schlei­er zu­warf und mei­ne Blö­ße be­deck­te. – Hät­te ich den­ken kön­nen, o mei­ne Ge­lieb­te!« rief er aus, in­dem er Ma­ria­nen fest an sich drück­te, »dass eine ganz an­de­re, eine lieb­li­che­re Gott­heit kom­men, mich in mei­nem Vor­satz stär­ken, mich auf mei­nem Wege be­glei­ten wür­de; welch eine schö­ne­re Wen­dung wür­de mein Ge­dicht ge­nom­men ha­ben, wie in­ter­essant wür­de nicht der Schluss des­sel­ben ge­wor­den sein! Doch es ist kein Ge­dicht, es ist Wahr­heit und Le­ben, was ich in dei­nen Ar­men fin­de; lass uns das süße Glück mit Be­wusst­sein ge­nie­ßen!«

Durch den Druck sei­nes Ar­mes, durch die Leb­haf­tig­keit sei­ner er­höh­ten Stim­me war Ma­ria­ne er­wacht und ver­barg durch Lieb­ko­sun­gen ihre Ver­le­gen­heit: denn sie hat­te auch nicht ein Wort von dem letz­ten Tei­le sei­ner Er­zäh­lung ver­nom­men, und es ist zu wün­schen, dass un­ser Held für sei­ne Lieb­lings­ge­schich­ten auf­merk­sa­me­re Zu­hö­rer künf­tig fin­den möge.

Neuntes Kapitel

So brach­te Wil­helm sei­ne Näch­te im Ge­nus­se ver­trau­li­cher Lie­be, sei­ne Tage in Er­war­tung neu­er se­li­ger Stun­den zu. Schon zu je­ner Zeit, als ihn Ver­lan­gen und Hoff­nung zu Ma­ria­nen hin­zog, fühl­te er sich wie neu be­lebt, er fühl­te, dass er ein an­de­rer Mensch zu wer­den be­gin­ne; nun war er mit ihr ver­ei­nigt, die Be­frie­di­gung sei­ner Wün­sche ward eine rei­zen­de Ge­wohn­heit. Sein Herz streb­te, den Ge­gen­stand sei­ner Lei­den­schaft zu ver­edeln, sein Geist, das ge­lieb­te Mäd­chen mit sich em­por­zu­he­ben. In der kleins­ten Ab­we­sen­heit er­griff ihn ihr An­den­ken. War sie ihm sonst not­wen­dig ge­we­sen, so war sie ihm jetzt un­ent­behr­lich, da er mit al­len Ban­den der Mensch­heit an sie ge­knüpft war. Sei­ne rei­ne See­le fühl­te, dass sie die Hälf­te, mehr als die Hälf­te sei­ner selbst sei. Er war dank­bar und hin­ge­ge­ben ohne Gren­zen.

Auch Ma­ria­ne konn­te sich eine Zeit lang täu­schen; sie teil­te die Emp­fin­dung sei­nes leb­haf­ten Glücks mit ihm. Ach! Wenn nur nicht manch­mal die kal­te Hand des Vor­wurfs ihr über das Herz ge­fah­ren wäre! Selbst an dem Bu­sen Wil­helms war sie nicht si­cher da­vor, selbst un­ter den Flü­geln sei­ner Lie­be. Und wenn sie nun gar wie­der al­lein war und aus den Wol­ken, in de­nen sei­ne Lei­den­schaft sie em­por­trug, in das Be­wusst­sein ih­res Zu­stan­des her­ab­sank, dann war sie zu be­dau­ern. Denn Leicht­sinn kam ihr zu Hil­fe, so­lan­ge sie in nied­ri­ger Ver­wor­ren­heit leb­te, sich über ihre Ver­hält­nis­se be­trog oder viel­mehr sie nicht kann­te; da er­schie­nen ihr die Vor­fäl­le, de­nen sie aus­ge­setzt war, nur ein­zeln: Ver­gnü­gen und Ver­druss lös­ten sich ab, De­mü­ti­gung wur­de durch Ei­tel­keit, und Man­gel oft durch au­gen­blick­li­chen Über­fluss ver­gü­tet; sie konn­te Not und Ge­wohn­heit sich als Ge­setz und Recht­fer­ti­gung an­füh­ren, und so lan­ge lie­ßen sich alle un­an­ge­neh­men Emp­fin­dun­gen von Stun­de zu Stun­de, von Tag zu Tage ab­schüt­teln. Nun aber hat­te das arme Mäd­chen sich Au­gen­bli­cke in eine bes­se­re Welt hin­über­ge­rückt ge­fühlt, hat­te wie von oben her­ab aus Licht und Freu­de ins Öde, Ver­wor­fe­ne ih­res Le­bens her­un­ter­ge­se­hen, hat­te ge­fühlt, wel­che elen­de Krea­tur ein Weib ist, das mit dem Ver­lan­gen nicht zu­gleich Lie­be und Ehr­furcht ein­flö­ßt, und fand sich äu­ßer­lich und in­ner­lich um nichts ge­bes­sert. Sie hat­te nichts, was sie auf­rich­ten konn­te. Wenn sie in sich blick­te und such­te, war es in ih­rem Geis­te leer, und ihr Herz hat­te kei­nen Wi­der­halt. Je trau­ri­ger die­ser Zu­stand war, de­sto hef­ti­ger schloss sich ihre Nei­gung an den Ge­lieb­ten fest; ja die Lei­den­schaft wuchs mit je­dem Tage, wie die Ge­fahr, ihn zu ver­lie­ren, mit je­dem Tage nä­her­rück­te.

Da­ge­gen schweb­te Wil­helm glück­lich in hö­he­ren Re­gio­nen, ihm war auch eine neue Welt auf­ge­gan­gen, aber reich an herr­li­chen Aus­sich­ten. Kaum ließ das Über­maß der ers­ten Freu­de nach, so stell­te sich das hell vor sei­ne See­le, was ihn bis­her dun­kel durch­wühlt hat­te. »Sie ist dein! Sie hat sich dir hin­ge­ge­ben! Sie, das ge­lieb­te, ge­such­te, an­ge­be­te­te Ge­schöpf, dir auf Treu und Glau­ben hin­ge­ge­ben; aber sie hat sich kei­nem Un­dank­ba­ren über­las­sen.« Wo er stand und ging, re­de­te er mit sich selbst; sein Herz floss be­stän­dig über, und er sag­te sich in ei­ner Fül­le von präch­ti­gen Wor­ten die er­ha­bens­ten Ge­sin­nun­gen vor. Er glaub­te den hel­len Wink des Schick­sals zu ver­ste­hen, das ihm durch Ma­ria­nen die Hand reich­te, sich aus dem sto­cken­den, schlep­pen­den bür­ger­li­chen Le­ben her­aus­zu­rei­ßen, aus dem er schon so lan­ge sich zu ret­ten ge­wünscht hat­te. Sei­nes Va­ters Haus, die Sei­ni­gen zu ver­las­sen schi­en ihm et­was Leich­tes. Er war jung und neu in der Welt, und sein Mut, in ih­ren Wei­ten nach Glück und Be­frie­di­gung zu ren­nen, durch die Lie­be er­höht. Sei­ne Be­stim­mung zum Thea­ter war ihm nun­mehr klar; das hohe Ziel, das er sich vor­ge­steckt sah, schi­en ihm nä­her, in­dem er an Ma­ria­nens Hand hin­streb­te, und in selbst­ge­fäl­li­ger Be­schei­den­heit er­blick­te er in sich den treff­li­chen Schau­spie­ler, den Schöp­fer ei­nes künf­ti­gen Na­tio­nalthea­ters, nach dem er so viel­fäl­tig hat­te seuf­zen hö­ren. Al­les, was in den in­ners­ten Win­keln sei­ner See­le bis­her ge­schlum­mert hat­te, wur­de rege. Er bil­de­te aus den vie­ler­lei Ide­en mit Far­ben der Lie­be ein Ge­mäl­de auf Ne­bel­grund, des­sen Ge­stal­ten frei­lich sehr in­ein­an­der­flos­sen; da­für aber auch das Gan­ze eine de­sto rei­zen­de­re Wir­kung tat.

Zehntes Kapitel

Er saß nun zu Hau­se, kram­te un­ter sei­nen Pa­pie­ren und rüs­te­te sich zur Abrei­se. Was nach sei­ner bis­he­ri­gen Be­stim­mung schmeck­te, ward bei­sei­te ge­legt; er woll­te bei sei­ner Wan­de­rung in die Welt auch von je­der un­an­ge­neh­men Erin­ne­rung frei sein. Nur Wer­ke des Ge­schmacks, Dich­ter und Kri­ti­ker, wur­den als be­kann­te Freun­de un­ter die Er­wähl­ten ge­stellt; und da er bis­her die Kun­strich­ter sehr we­nig ge­nutzt hat­te, so er­neu­er­te sich sei­ne Be­gier­de nach Be­leh­rung, als er sei­ne Bü­cher wie­der durch­sah und fand, dass die theo­re­ti­schen Schrif­ten noch meist un­auf­ge­schnit­ten wa­ren. Er hat­te sich, in der völ­li­gen Über­zeu­gung von der Not­wen­dig­keit sol­cher Wer­ke, vie­le da­von an­ge­schafft und mit dem bes­ten Wil­len in kei­nes auch nur bis in die Hälf­te sich hin­ein­le­sen kön­nen.

Da­ge­gen hat­te er sich de­sto eif­ri­ger an Bei­spie­le ge­hal­ten und in al­len Ar­ten, die ihm be­kannt wor­den wa­ren, selbst Ver­su­che ge­macht.

Wer­ner trat her­ein, und als er sei­nen Freund mit den be­kann­ten Hef­ten be­schäf­tigt sah, rief er aus: »Bist du schon wie­der über die­sen Pa­pie­ren? Ich wet­te, du hast nicht die Ab­sicht, eins oder das an­de­re zu vollen­den! Du siehst sie durch und wie­der durch und be­ginnst al­len­falls et­was Neu­es.«

»Zu vollen­den ist nicht die Sa­che des Schü­lers, es ist ge­nug, wenn er sich übt.«

»Aber doch fer­tig macht, so gut er kann.«

»Und doch lie­ße sich wohl die Fra­ge auf­wer­fen, ob man nicht eben gute Hoff­nung von ei­nem jun­gen Men­schen fas­sen kön­ne, der bald ge­wahr wird, wenn er et­was Un­ge­schick­tes un­ter­nom­men hat, in der Ar­beit nicht fort­fährt und an et­was, das nie­mals einen Wert ha­ben kann, we­der Mühe noch Zeit ver­schwen­den mag.«

»Ich weiß wohl, es war nie dei­ne Sa­che, et­was zu­stan­de zu brin­gen, du warst im­mer müde, eh es zur Hälf­te kam. Da du noch Di­rek­tor un­se­res Pup­pen­spiels warst, wie oft wur­den neue Klei­der für die Zwerg­ge­sell­schaft ge­macht, neue De­ko­ra­tio­nen aus­ge­schnit­ten? Bald soll­te die­ses, bald je­nes Trau­er­spiel auf­ge­führt wer­den, und höchs­tens gabst du ein­mal den fünf­ten Akt, wo al­les recht bunt durch­ein­an­der­ging und die Leu­te sich er­sta­chen.«

»Wenn du von je­nen Zei­ten spre­chen willst, wer war denn schuld, dass wir die Klei­der, die un­sern Pup­pen an­ge­passt und auf den Leib fest­ge­näht wa­ren, her­un­ter­tren­nen lie­ßen und den Auf­wand ei­ner weit­läu­fi­gen und un­nüt­zen Gar­de­ro­be mach­ten? Warst du’s nicht, der im­mer ein neu­es Stück Band zu ver­han­deln hat­te, der mei­ne Lieb­ha­be­rei an­zu­feu­ern und zu nüt­zen wuss­te?«

Wer­ner lach­te und rief aus: »Ich er­in­ne­re mich im­mer noch mit Freu­den, dass ich von eu­ren thea­tra­li­schen Feld­zü­gen Vor­teil zog wie Lie­fe­ran­ten vom Krie­ge. Als ihr euch zur Be­frei­ung Je­ru­sa­lems rüs­te­tet, mach­te ich auch einen schö­nen Pro­fit wie ehe­mals die Ve­ne­zia­ner im ähn­li­chen Fal­le. Ich fin­de nichts ver­nünf­ti­ger in der Welt, als von den Tor­hei­ten an­de­rer Vor­teil zu zie­hen.«

»Ich weiß nicht, ob es nicht ein ed­le­res Ver­gnü­gen wäre, die Men­schen von ih­ren Tor­hei­ten zu hei­len.«

»Wie ich sie ken­ne, möch­te das wohl ein eit­les Be­stre­ben sein. Es ge­hört schon et­was dazu, wenn ein ein­zi­ger Mensch klug und reich wer­den soll, und meis­tens wird er es auf Un­kos­ten der an­de­ren.«

»Es fällt mir eben recht der ›Jüng­ling am Schei­de­we­ge‹ in die Hän­de«, ver­setz­te Wil­helm, in­dem er ein Heft aus den üb­ri­gen Pa­pie­ren her­aus­zog, »das ist doch fer­tig ge­wor­den, es mag üb­ri­gens sein, wie es will.«

»Leg es bei­sei­te, wirf es ins Feu­er!« ver­setz­te Wer­ner. »Die Er­fin­dung ist nicht im ge­rings­ten lo­bens­wür­dig; schon vor­mals är­ger­te mich die­se Kom­po­si­ti­on ge­nug und zog dir den Un­wil­len des Va­ters zu. Es mö­gen ganz ar­ti­ge Ver­se sein; aber die Vor­stel­lungs­art ist grund­falsch. Ich er­in­ne­re mich noch dei­nes per­so­ni­fi­zier­ten Ge­wer­bes, dei­ner zu­sam­men­ge­schrumpf­ten, er­bärm­li­chen Si­byl­le. Du magst das Bild in ir­gend­ei­nem elen­den Kram­la­den auf­ge­schnappt ha­ben. Von der Hand­lung hat­test du da­mals kei­nen Be­griff; ich wüss­te nicht, wes­sen Geist aus­ge­brei­te­ter wäre, aus­ge­brei­te­ter sein müss­te als der Geist ei­nes ech­ten Han­dels­man­nes. Wel­chen Über­blick ver­schafft uns nicht die Ord­nung, in der wir un­se­re Ge­schäf­te füh­ren! Sie lässt uns je­der­zeit das Gan­ze über­schau­en, ohne dass wir nö­tig hät­ten, uns durch das Ein­zel­ne ver­wir­ren zu las­sen. Wel­che Vor­tei­le ge­währt die dop­pel­te Buch­hal­tung dem Kauf­man­ne! Es ist eine der schöns­ten Er­fin­dun­gen des mensch­li­chen Geis­tes, und ein je­der gute Haus­hal­ter soll­te sie in sei­ner Wirt­schaft ein­füh­ren.«

»Ver­zeih mir«, sag­te Wil­helm lä­chelnd, »du fängst von der Form an, als wenn das die Sa­che wäre; ge­wöhn­lich ver­ge­sst ihr aber auch über eu­rem Ad­die­ren und Bilan­zie­ren das ei­gent­li­che Fa­zit des Le­bens.«

»Lei­der siehst du nicht, mein Freund, wie Form und Sa­che hier nur eins ist, eins ohne das an­de­re nicht be­ste­hen könn­te. Ord­nung und Klar­heit ver­mehrt die Lust zu spa­ren und zu er­wer­ben. Ein Mensch, der übel haus­hält, be­fin­det sich in der Dun­kel­heit sehr wohl; er mag die Pos­ten nicht ger­ne zu­sam­men­rech­nen, die er schul­dig ist. Da­ge­gen kann ei­nem gu­ten Wir­te nichts an­ge­neh­mer sein, als sich alle Tage die Sum­me sei­nes wach­sen­den Glückes zu zie­hen. Selbst ein Un­fall, wenn er ihn ver­drieß­lich über­rascht, er­schreckt ihn nicht; denn er weiß so­gleich, was für er­wor­be­ne Vor­tei­le er auf die an­de­re Waag­scha­le zu le­gen hat. Ich bin über­zeugt, mein lie­ber Freund, wenn du nur ein­mal einen rech­ten Ge­schmack an un­sern Ge­schäf­ten fin­den könn­test, so wür­dest du dich über­zeu­gen, dass man­che Fä­hig­kei­ten des Geis­tes auch da­bei ihr frei­es Spiel ha­ben kön­nen.«

»Es ist mög­lich, dass mich die Rei­se, die ich vor­ha­be, auf an­de­re Ge­dan­ken bringt.«

»O ge­wiss! Glau­be mir, es fehlt dir nur der An­blick ei­ner großen Tä­tig­keit, um dich auf im­mer zu dem Un­sern zu ma­chen; und wenn du zu­rück­kommst, wirst du dich gern zu de­nen ge­sel­len, die durch alle Ar­ten von Spe­di­ti­on und Spe­ku­la­ti­on einen Teil des Gel­des und Wohl­be­fin­dens, das in der Welt sei­nen not­wen­di­gen Kreis­lauf führt, an sich zu rei­ßen wis­sen. Wirf einen Blick auf die na­tür­li­chen und künst­li­chen Pro­duk­te al­ler Welt­tei­le, be­trach­te, wie sie wech­sels­wei­se zur Not­durft ge­wor­den sind! Welch eine an­ge­neh­me, geist­rei­che Sorg­falt ist es, al­les, was in dem Au­gen­bli­cke am meis­ten ge­sucht wird und doch bald fehlt, bald schwer zu ha­ben ist, zu ken­nen, je­dem, was er ver­langt, leicht und schnell zu ver­schaf­fen, sich vor­sich­tig in Vor­rat zu set­zen und den Vor­teil je­des Au­gen­blickes die­ser großen Zir­ku­la­ti­on zu ge­nie­ßen! Dies ist, dünkt mich, was je­dem, der Kopf hat, eine große Freu­de ma­chen wird.«

Wil­helm schi­en nicht ab­ge­neigt, und Wer­ner fuhr fort: »Be­su­che nur erst ein paar große Han­dels­städ­te, ein paar Hä­fen, und du wirst ge­wiss mit fort­ge­ris­sen wer­den. Wenn du siehst, wie vie­le Men­schen be­schäf­tigt sind; wenn du siehst, wo so man­ches her­kommt, wo es hin­geht, so wirst du es ge­wiss auch mit Ver­gnü­gen durch dei­ne Hän­de ge­hen se­hen. Die ge­rings­te Ware siehst du im Zu­sam­men­hange mit dem gan­zen Han­del, und eben dar­um hältst du nichts für ge­ring, weil al­les die Zir­ku­la­ti­on ver­mehrt, von wel­cher dein Le­ben sei­ne Nah­rung zieht.«

Wer­ner, der sei­nen rich­ti­gen Ver­stand in dem Um­gan­ge mit Wil­helm aus­bil­de­te, hat­te sich ge­wöhnt, auch an sein Ge­wer­be, an sei­ne