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Zum sechzehnten Mal zwei superspannende Strandkrimis Juni 2023 E-Book

Alfred Bekker

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Herausgeber: CassiopeiaPress
Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
Sprache: Deutsch
Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Dieser Band enthält folgende Krimis: (349) Commissaire Marquanteur und die dunklen Brüder (Alfred Bekker) Eine Kugel für Lorant (Alfred Bekker) Lorant, ehemaliger Polizist und nun Privatermittler, wird von Bernhardine Sluiter engagiert. Die resolute Geschäftsfrau bezweifelt, dass der Tod ihres Mannes ein Segelunfall war. Schon bald stößt Lorant auf einige interessante Details, die von der lokalen Polizei übersehen oder als unwichtig erachtet wurden - und von Kommissar Steen hat er auch keinerlei Unterstützung in diesem Fall zu erwarten. Was Lorant am meisten irritiert, ist eine Boßelkugel. Was hat diese an Bord eines Segelbootes zu suchen? Als weitere Leichen gefunden werden, bei denen ebenfalls eine solche Kugel liegt, ist für ihn klar, dass jemand eine Rechnung begleichen will. Doch was verbindet all die Toten, und wer steckt dahinter?

Details

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Seitenzahl: 340

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Leseprobe

Alfred Bekker, Rainer Keip

Ermordet zwischen Ostfriesland und Stralsund: 2 Küstenkrimis

UUID: ee8d011e-f7ee-4407-94c8-358bc2da1b74

Dieses eBook wurde mit StreetLib Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

Zum sechzehnten Mal zwei superspannende Strandkrimis Juni 2023

Commissaire Marquanteur und die dunklen Brüder von Marseille: Frankreich Krimi

EINE KUGEL FÜR LORANT

Zum sechzehnten Mal zwei superspannende Strandkrimis Juni 2023

Alfred Bekker

Dieser Band enthält folgende Krimis:

Commissaire Marquanteur und die dunklen Brüder (Alfred Bekker)

Eine Kugel für Lorant (Alfred Bekker)

Lorant, ehemaliger Polizist und nun Privatermittler, wird von Bernhardine Sluiter engagiert. Die resolute Geschäftsfrau bezweifelt, dass der Tod ihres Mannes ein Segelunfall war. Schon bald stößt Lorant auf einige interessante Details, die von der lokalen Polizei übersehen oder als unwichtig erachtet wurden - und von Kommissar Steen hat er auch keinerlei Unterstützung in diesem Fall zu erwarten. Was Lorant am meisten irritiert, ist eine Boßelkugel. Was hat diese an Bord eines Segelbootes zu suchen? Als weitere Leichen gefunden werden, bei denen ebenfalls eine solche Kugel liegt, ist für ihn klar, dass jemand eine Rechnung begleichen will. Doch was verbindet all die Toten, und wer steckt dahinter?

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

COVER A.PANADERO

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Folge auf Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Erfahre Neuigkeiten hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

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Alles rund um Belletristik!

Commissaire Marquanteur und die dunklen Brüder von Marseille: Frankreich Krimi

von Alfred Bekker

Ein satanisches Ritual, welches das Leben der Tochter eines Russenmafia-Paten kostet, wird zum Auslöser einer brutalen Rache. Fernand Malvassov will diejenigen, die für den Tod der jungen Frau verantwortlich sind, und er kennt dabei keine Grenzen. Trotzdem können ihn Commissaire Marquanteur und sein Kollege Leroc zunächst nicht verhaften, denn Malvassov macht sich selbst nicht die Hände schmutzig…

Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jenny Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Jack Raymond, Brian Carisi, Conny Walden und Janet Farell.

Alfred Bekker

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Alles rund um Belletristik!

»In Frankreich ist man katholisch, aber nicht unbedingt fromm und gläubig«, sagte mein Onkel immer. Onkel Henri. Der war genau vier mal in seinem Leben in der Kirche. Zu seiner Taufe, zu seiner Konfirmation, zu seiner Hochzeit und zu seiner Beerdigung. Das erste Mal kann man ja eigentlich nicht richtig mitzählen, denn da konnte Onkel Henri noch nicht selber bestimmen, ob er zur Kirche gehen wollte. Und des letzte Mal?

Naja …

Ich habe ihn mal als Junge gefragt: »Warum bist du dann nicht aus der Kirche ausgetreten?«

»Nee, das ist ja dann auch nichts«, hatte er gemeint.

So ganz konsequent war seine Haltung also eigentlich nicht.

Mein Name ist übrigens Pierre Marquanteur. Ich bin Commissaire. Zusammen mit meinem Kollegen Commissaire François Leroc arbeite ich in der FoPoCri, einer speziellen Ermittlungsgruppe der Sûreté, die hier in Marseille angesiedelt ist und sich vor allem mit den größeren Fällen beschäftigt.

Dem organisierten Verbrechen zum Beispiel.

Und bei so manchem, was man hier erlebt, wird man dann auch wieder ganz von selbst sehr gläubig.

Es stimmt auch nicht, dass immer mehr Leute gar nicht zur Kirche gehen.

Manche gehen da zum Beispiel aus einem Grund hin, den man als nicht wirklich sachgerecht bezeichnen könnte.

So in diesem Fall.

Schließlich heißt es doch nicht umsonst Gottesdienst – und nicht etwa Satansdienst.

Aber der Reihe nach.

Es war Mitternacht. Durch die Fenster der L'Eglise de Saint-Luc drang hin und wieder das flackernde Licht der Neonreklamen in der Umgebung. Ansonsten erhellten etwa dreißig Kerzen den Bereich um den Altar. Eine Gruppe von etwa zwanzig dunklen, in Mönchskutten gehüllten Gestalten bildete einen Halbkreis. Die Kapuzen waren tief ins Gesicht gezogen. In einer Art Singsang murmelten sie lateinische Sätze vor sich. Einer der Kuttenträger trat vor den Altar. Er streckte die Arme aus. Seine Kapuze rutschte dabei etwas nach hinten, so dass für kurze Zeit ein Teil des von Narben und Geschwüren entstellten Gesichtes erkennbar wurde.

»Hier spricht Bruder Maleficius im Namen der Schar deiner ergebenen Diener, o Herr des Bösen!«

»Amen!«, antwortete der Chor der Kuttenträger.

»Dieser Ort sei von nun an dir geweiht, Satan!«, fuhr der Mann fort, der sich selbst Bruder Maleficius genannt hatte. Er ergriff das über den Altar ausgebreitete Tuch und riss mit einem Ruck daran, so dass Bibel und Holzkreuz zu Boden fielen.

Der Singsang der Kuttenträger schwoll an. Steigerte sich immer mehr, bis Bruder Maleficius mit dem Zeigefinger der linken Hand ein Pentagramm in die Luft malte. Von einer Sekunde zur anderen war es still. Bruder Maleficius stellte sich vor den Altar, kniete nieder.

»Heute möchten wir eine neue Schwester in die Schar deiner Anhänger aufnehmen, o Herr des Bösen und der Verdammnis!«, rief der Narbige. Seine Worte hallten zwischen den hohen Kirchenmauern wider.

»Dein Wille geschehe, Satan«, so antwortete der Chor der Kuttenträger. »Wie in der Hölle, so auf Erden.«

Bruder Maleficius erhob sich wieder, drehte sich herum.

»Tritt vor, Schwester der Schande!«, rief er.

Eine relativ zierliche Gestalt unter den Kuttenträgern machte einen Schritt nach vorn.

»Zeige dich!«, forderte Bruder Maleficius. Die Kapuze glitt zurück. Ein brauner Haarschopf wurde sichtbar. Das Kerzenlicht beleuchtete das fein geschnittene Gesicht einer jungen Frau. Sie ließ die Kutte über die Schultern gleiten. Darunter trug sie nichts. Ihr wohlgeformter Körper war mit magischen Zeichen bemalt. Einer der anderen Kuttenträger reichte der jungen Frau einen messingfarbenen Kelch.

»Trink!«, forderte Bruder Maleficius. »Trink, auf dass du in das Reich Satans einkehrst und als seine Dienerin zurückkehrst!«

Die junge Frau trank den Inhalt des Kelches aus. Plötzlich fiel ihr der Kelch aus der Hand. Ihr Körper verlor den Halt. Sie sank in sich zusammen. Bruder Maleficius fing sie auf. Er griff ihr unter die Arme. Einer der anderen Kuttenträger kam herbei, fasste sie unter den Knien.

Sie wurde auf den Altar gehoben und dort abgelegt.

Ihre helle Haut schimmerte im flackernden Licht der Kerzen. Die im Halbkreis stehenden Satansjünger begannen wieder mit ihrem Singsang. Sie beteten magische Formeln vor sich hin.

»Dominus Satanicum!«, rief Bruder Maleficius laut. Er stellte sich vor den Altar, breitete die Arme aus und wiederholte diesen Ruf insgesamt sechsmal.

Dann holte Maleficius eine kleine silberfarbene Dose unter seiner Kutte hervor. Er öffnete sie. Ein leuchtendes, fluoreszierendes Pulver war darin enthalten.

»Hinabgestiegen bist du in das Reich des Todes. Nimm jetzt das Salz des Lebens und kehre zurück aus der Unterwelt als SEINE Dienerin auf ewig!«

Maleficius nahm eine Prise des fluoreszierenden Pulvers, öffnete mit der anderen Hand ihre Lippen und flößte es ihr ein. Die Dose ließ er in den weiten Ärmeln seiner Kutte verschwinden.

Mit der rechten Hand fasste er der jungen Frau auf den Bauch. Am Mittelfinger befand sich ein breiter Ring. Ein roter Stein war auf der Handinnenseite. Daneben trat eine kaum sichtbare Injektionsnadel hervor.

Maleficius drückte zu.

Der Einstich war kaum zu sehen, als er die Nadelring zurückzog.

»Erwache, Tochter des Bösen!«, rief er.

Es herrschte absolute Stille.

Man hätte in diesem Augenblick eine Stecknadel fallen hören können.

Maleficius wiederholte seinen Ruf: »Erwache, Tochter des Bösen!«

Aber die junge Frau rührte sich nicht. Ihre Augen blieben starr wie die einer Toten.

Einer der anderen Satansjünger schnellte herbei. Er fasste die junge Frau bei den Schultern. »Donata!«, rief er. Dann tastete nach ihrem Puls.

Er nahm seine Kapuze vom Kopf. Das Gesicht eines jungen Mannes mit dunklen Locken und einem dünnen Oberlippenbart kam zum Vorschein. Angst leuchtete in seinen Augen.

»Scheiße, Mann, die ist tot!«, rief er. Sein Gesicht wurde leichenblass. Er wandte sich an Maleficius. »Weißt du eigentlich, wen du da umgebracht hast, du Spinner?«

»Immer schön ruhig bleiben, Baptiste!«, erwiderte der Narbige. xx

Ein übler Geruch schlug mir entgegen, als ich aus dem Sportwagen stieg. Hunderte von kreischenden Möwen kreisten über der Mülldeponie. Etwa ein Dutzend Einsatzfahrzeuge von Schutzpolizei und FoPoCri parkten zwischen den sich auftürmenden Müllbergen. Dazu noch die Wagen des Gerichtsmediziners sowie einiger Spezialisten der Ermittlungsgruppe Erkennungsdienst.

Die Commissaires Stéphane Caron und Fred Lacroix sprachen gerade mit dem zuständigen Chef der Mordkommission. Unser Kollege Ndonga stand ein paar Meter weiter und blickte auf ein in blaue Plastikfolie eingewickeltes Paket, das etwa die Größe eines menschlichen Körpers hatte.

»Ich hoffe, wir haben hier nicht allzu lange zu tun«, raunte mir mein Freund und Kollege François Leroc zu. Er rümpfte die Nase. »Es könnte wenigstens eine frische Brise frischer Luft herwehen!«

»Du wirst es schon überleben«, erwiderte ich.

»Von einer Gasmaske hat mir vor diesem Einsatz niemand etwas gesagt.«

»Gehört die nicht zur Standard-Ausrüstung – so wie die Kevlar-Weste?«

»Haha, selten so gelacht!«

»Eigentlich sollten wir die immer im Kofferraum haben.«

Wir erreichten Stéphane.

Der Kollege grüßte uns knapp und deutete anschließend auf den Mann neben sich. »Das ist Commissaire Rittons von der Mordkommission. Er hat uns gerufen.«

Ich nickte Rittons freundlich zu.

»Es hieß, eine Leiche sei hier auf der Deponie gefunden worden.«

Commissaire Rittons nickte.

»Wenn es sich allerdings nur um irgendeine Tote handeln würde, hätten wir euch nicht verständigt«, erklärte er.

»Um wen handelt es sich?«, fragte ich.

»Um Donata Malvassov, die Tochter des Mannes, der allgemein als der Russe bekannt ist. Der Name sagt Ihnen sicher etwas. Er gilt als graue Eminenz im Kokain-Geschäft. Vor drei Tagen ging eine Vermisstenanzeige ein. Und jetzt finden wir Donata hier nackt und in Plastik verpackt auf der Müllhalde.«

»Wann wurde sie gefunden?«, erkundigte sich Stéphane.

»Vor anderthalb Stunden. Einer der Mitarbeiter hat das Paket bemerkt. Die Plastikhülle war beschädigt. Eine Hand ragte heraus.«

»Verstehe«, brummte Stéphane. Der Commissaire fuhr sich mit einer schnellen Bewegung über das Gesicht. Die Hitze und der Geruch setzten uns allen zu.

»Wie konnten Sie Donata Malvassov so schnell identifizieren?«, fragte ich.

»Die Tote hat eine Tätowierung zwischen den Schulterblättern, die ziemlich ungewöhnlich ist«, antwortete Rittons. »Ein umgedrehtes Kreuz. In der aktuellen Vermisstenliste für Marseille gibt es niemanden sonst, der dieses Merkmal aufweist.«

»Verstehe.«

»Außerdem ist Donata Malvassov vorbestraft. Kirchenschändung, Schändung von Grabstätten und dergleichen mehr. Ein Verfahren ist übrigens noch nicht abgeschlossen. Zusammen mit ein paar Mittätern soll sie nachts in eine Kirche eingedrungen sein und dort die Wände mit Schweineblut bemalt haben.«

Rittons führte uns zu der Stelle, wo die Tote aufgefunden worden war. Der Gerichtsmediziner beugte sich über das Plastikpaket, das von einem Mitarbeiter des Erkennungsdiensts teilweise aufgeschnitten worden war. Die Tote war vollkommen nackt. Eigenartige Zeichen waren auf ihren Körper gemalt worden. Kreise, Pentagramme, Sechsecke. Vermutlich hatten sie irgendeine okkulte Bedeutung.

»Was ist die Todesursache?«, wandte sich Stéphane Caron an den Gerichtsmediziner, einen etwa vierzigjährigen Mann mit hoher Stirn. Ich kannte ihn flüchtig. Sein Name war Sombieres. Er machte ein ziemlich ratloses Gesicht, zuckte die Achseln.

»Akuter Herzstillstand«, sagte er. »Viel genauer kann ich dazu noch nicht Stellung nehmen.«

»Mir hat Dr. Sombieres auch noch nicht mehr verraten«, erklärte Rittons. »Aber bei einer Toten, die so verpackt auf einer Müllkippe abgelegt wird, kann man wohl kaum eine natürliche Todesursache annehmen.«

Dr. Sombieres bückte sich und klappte die Plastikplane ein ganzes Stück zur Seite, so dass der Rumpf der Toten vollständig sichtbar wurde. Der Arzt deutete auf einen winzigen roten Punkt in der Nähe des Bauchnabels. »Das könnte die Folge einer Injektion sein.«

»Sie meinen, Donata Malvassov wurde vergiftet?«, fragte Stéphane.

»Alles noch Spekulation. Ich habe den Verdacht, dass Mademoiselle Malvassov ein muskellähmendes Mittel verabreicht bekam. Genaues kann ich Ihnen natürlich erst nach einer eingehenden Obduktion sagen.« Sombieres deutete zu den Achselhöhlen. »Sie sehen hier die Hämatome. Unter den Knien sind ähnliche Stellen zu finden. Die Tote wurde von zwei Personen getragen, als sie noch lebte. Aber sie war vermutlich vollkommen gelähmt und konnte keinerlei Muskelspannung aufbauen. Sonst wären diese Hämatome nicht in der vorliegenden Form entstanden.«

Dr. Sombieres deckte die Plastikplane wieder über die Tote.

Mehr konnten wir vom Gerichtsmediziner im Moment nicht erfahren.

»Diese Zeichen – das sieht mir nach irgendwelchen satanistischen Ritualen aus«, meinte François. »Passt zu der Tätowierung auf dem Rücken und ihren Vorstrafen.«

Rittons nickte.

»Das umgedrehte Kreuz ist ein Satanisten-Zeichen.«

»Weiß Monsieur Malvassov schon vom Tod seiner Tochter?«, erkundigte sich Stéphane.

Commissaire Rittons schüttelte den Kopf.

»Nein, wir dachten, dass ihr diesen unangenehmen Job übernehmen würdet.«

Stéphane nickte.

»Verstehe.« Er wandte sich an mich. »Malvassov und ich sind vor Jahren mal böse zusammengerasselt. Er wird sich an mich erinnern …«

»… und jetzt hast du wenig Lust, ihm gegenüberzutreten«, schloss ich.

Stéphane nickte erneut.

»Es geht darum, so viel wie möglich an Informationen aus dem Kerl herauszubekommen. Wenn ich dabei bin, trägt das wahrscheinlich nicht gerade zu einer guten Gesprächsatmosphäre bei.«

»Wir machen das schon«, mischte sich François ein. »Das war’s doch, was du hören wolltest, oder?«

»Ihr habt was bei mir gut«, sagte Stéphane.

»Wir kommen darauf zurück«, erwiderte ich.

»Ich hoffe nur, dass das Ganze nicht der Auftakt zu einem Krieg zwischen den Drogenkartellen ist!«, meldete sich Fred Lacroix zu Wort. »Schließlich wissen wir nicht, ob der Zusammenhang zum Satanismus nicht vielleicht nur vorgetäuscht ist.«

»Dazu hat mir Norbért noch etwas Interessantes gesagt, kurz bevor ich das Hauptgebäude verließ, um herzukommen«, ergänzte Stéphane an mich und François gerichtet. Norbért Navalle war ein Kollege aus dem Innendienst, dessen Spezialgebiet die Betriebswirtschaft und das Aufspüren von Geldströmen war. »Nach Norbérts Angaben hat es auf Malvassovs bekannten Konten sehr bemerkenswerte Bewegungen gegeben. Auffällig sind unter anderem mehrere Barabhebungen von jeweils über einer halben Million Euro.«

»Dann wurde Malvassov vielleicht erpresst«, entfuhr es mir.

»Das war auch mein erster Gedanke, Pierre.«

Anderthalb Stunden später waren François und ich auf dem Weg nach Pointe-Rouge. Fernand Malvassov bewohnte dort eine Villa direkt am Meer. Früher hatte er in Altona residiert. Offenbar war ihm dieses Pflaster seit einigen Jahren zu heiß geworden.

Sordide Fernand war er früher wegen seiner rücksichtslosen Vorgehensweise genannt worden. Mehrere Vorstrafen wegen Körperverletzung und Drogendelikten standen auf seinem Konto. Aber Sordide Fernand war mit den Jahren geschickter geworden. Er hatte begriffen, dass man besser davonkam, wenn man andere die Drecksarbeit verrichten ließ und dafür sorgte, immer eine weiße Weste zu behalten. So war aus Sordide Fernand schließlich jener Mann geworden, den die Leute in Pointe-Rouge fast ehrfurchtsvoll der Russe nannten – wohl wegen seiner russisch-französischen Herkunft. Eine graue Eminenz, die aus dem Hintergrund heraus einen Großteil des Drogenhandels kontrollierte. Darüber hinaus hielt er auch seine Hand über zahllose Nachtclubs und Wettbüros, mit deren Hilfe das schmutzige Geld weiß gewaschen wurde.

Inzwischen hatte Malvassov einen Großteil seines Geldes in legale Geschäfte investiert, so dass absehbar war, wann er sich vollkommen vom illegalen Sektor verabschieden würde. Für uns bedeutete dies, dass es immer schwieriger wurde, ihm überhaupt noch irgendwelche Straftatbestände nachzuweisen.

Dutzende von Auftragsmorden gingen wahrscheinlich auf das Konto von dem Russen.

Bis jetzt war es uns nicht gelungen, ihn auch nur für einen davon zur Verantwortung zu ziehen.

Er regierte seine Organisation bis heute mit eiserner Hand. Verrat bedeutete den sicheren und oft auch qualvollen Tod. Malvassov duldete weder Widerspruch noch Kooperation mit der Justiz in seinen Reihen. Wer immer sich nicht daran hielt, musste bitter dafür bezahlen.

Seit Jahren waren wir von der FoPoCri Marseille diesem Kerl auf den Fersen. Dasselbe galt für die Kollegen der Drogenpolizei und der Steuerfahndung. Aber bislang war bei all diesen Ermittlungen nicht genug herausgekommen, als dass ein Staatsanwalt darauf eine Anklage gründen konnte.

Möglicherweise war der Russe jetzt selbst Opfer eines Verbrechens geworden. Mit seiner Unterstützung konnten wir deshalb trotzdem wohl kaum rechnen. Leute wie Malvassov pflegten derartige Probleme auf ihre eigene Art zu lösen. Meistens sehr blutig. Genau das mussten wir verhindern.

»Ich frage mich, wer hinter einer Entführung von Malvassovs Tochter stecken könnte«, sagte François, als wir gerade die Marseiller Bezirke durchfuhren und uns weiterhin südlich hielten. »Auf jeden Fall scheiden irgendwelche Amateure wohl aus. Wer die Tochter von Sordide Fernand entführen will, der ist entweder lebensmüde oder sehr, sehr mächtig.«

»Du glaubst also, die Konkurrenz des Russen steckt dahinter. Irgendetwas ging schief, Donata kam ums Leben und wurde dann auf die Müllkippe gelegt, wo sie mit etwas Glück vielleicht nie gefunden worden wäre.«

»Ergibt doch Sinn, oder?«

»Nach dem alten Mafia-Kodex waren die Familien der Gangster tabu, François.«

»Du weißt, dass diese humanen Zeiten längst vorbei sind, Pierre.«

»Ja, ich weiß.«

»Heute wird auf nichts mehr Rücksicht genommen, wenn der Profit in Gefahr ist.«

»Die Entführer haben offenbar gewusst, dass Donata etwas mit Satanismus zu tun hat«, vermutete ich. »Sonst hätten sie nicht versucht, das Ganze als einen Ritualmord zu tarnen.«

»Kann ja sein, dass die Entführer Helfer im näheren Umfeld der Malvassovs hatten.«

»Immer vorausgesetzt, es gab überhaupt eine Entführung, und der Tod der jungen Frau ist nicht doch das Ergebnis irgendwelcher Rituale.«

»Der Gerichtsmediziner sprach davon, dass wahrscheinlich ein muskellähmendes Mittel verabreicht wurde. Das passt eher zu einer Entführung als zu einem Grufti-Ritual, wenn du mich fragst.«

»Hängt vom Ritual ab, würde ich sagen.«

»Du kennst dich da aus?«

»Nicht genug, um wirklich mitreden zu können, fürchte ich. Warten wir erst mal ab, welche Substanzen der Gerichtsmediziner im Körper von Donata Malvassov letztlich feststellt.«

»Bis der Gerichtsmediziner soweit ist, hat der saubere Monsieur Malvassov längst eine Armee von Killern in Gang gesetzt«, gab François zu bedenken.

Wir brauchten etwas über eine Stunde, ehe wir Malvassovs Residenz erreichten. Das Gelände um die Villa war weiträumig abgesperrt. Es gab hohe, elektrisch geladene Zäune. Bewaffnete Männer in Kampfanzügen patrouillierten daran entlang. Manche von ihnen führten mannscharfe Dobermänner bei Fuß.

Wir mussten mit dem Sportwagen, den die Fahrbereitschaft des FoPoCri uns zur Verfügung stellte, an einer Art Checkpoint anhalten. Die Security-Leute, die hier Wache schoben, trugen Schutzwesten. Sie sahen sich unsere Ausweise eingehend an und nahmen über Funk Kontakt mit ihrem Boss auf. Schließlich wurden wir durchgewunken.

»Da kommt man sich ja vor wie an einer Landesgrenze«, knurrte François.

»Ja, aber wenn der Russe meint, dass dieses Anwesen exterritoriales Gelände sind, hat er sich geschnitten!«

Von diesem Checkpoint aus führte ein breiter Weg über eine Anhöhe. Dahinter lag die Villa. Ein großes dreistöckiges Anwesen. Ungefähr ein halben Kilometer feinsten Sandstrandes am Ufer des Golf von Marseille gehörte zu Malvassovs Domizil. Außerdem hatte sich der Russe einen eigenen kleinen Yachthafen angelegt. Es musste ein Vermögen gekostet haben, das Hafenbecken ausbaggern zu lassen. Eine größere, hochseetaugliche Yacht und mehrere kleinere Boote lagen an Stegen vertäut.

»Dieser Mann hat wirklich alles, was man sich nur wünschen kann«, stellte François fest.

»Nur seine Tochter. Die kann ihm trotz all seines Reichtums niemand mehr zurückbringen«, erwiderte ich.

»Alles kann man sich eben nicht kaufen!«

»Du sagst es.«

Ich parkte den Sportwagen vor dem großen Hauptportal der Villa. Es war durch massive Säulen gekennzeichnet, die wohl an Bauwerke der Antike erinnern sollten.

Wir stiegen aus. Bis zum Portal waren es etwa zehn Meter. Vier Security-Leute in schwarzen Anzügen erwarteten uns. Zwei der Männer trugen MPs über der Schulter. Bei den anderen drückten sich die Pistolen durch die Jacketts. François und ich zeigten erneut unsere Ausweise.

»Wir werden Sie nach Waffen durchsuchen«, erklärte der Anführer der vier. Ein breitschultriger Kerl mit kurz geschorenen, dunklen Haaren, durch die die Kopfhaut hindurchschimmerte.

»Kommt nicht in Frage!«, erwiderte ich. »Wir gehen durch diese Tür da vorne, und jemand von Ihnen bringt uns zu Monsieur Malvassov, ohne auch nur den Versuch zu machen, uns vorher abzutasten!«

Der Dunkelhaarige verzog das Gesicht zu einer Grimasse.

»Du kommst dir wohl sehr wichtig vor, Bulle«, knurrte er.

»Stell dir vor, ich bin wichtig!«

»So?«

»Frag mal deinen Chef! Bei dem sind wir nämlich angemeldet.«

François mischte sich jetzt ein.

»Wir lochen dich höchstens ein, wenn du uns daran hinderst, unsere Pflicht zu tun. Was dein Chef mit dir macht, wenn er erfährt, dass du uns unnötigerweise aufgehalten hast, möchte ich gar nicht wissen.«

Einer der anderen Bodyguards sagte ein paar Sätze auf Russisch. Ich verstand kein Wort.

Der Dunkelhaarige antwortete mit einem knappen »Da!« und atmete tief durch. »Folgen Sie uns!«

Fernand Malvassov empfing uns in einem weitläufigen Salon. Durch die hohe Fensterfront hatte man einen fantastischen Blick auf den Atlantik.

Malvassov war ein hochgewachsener, grauhaariger Mann mit braungebranntem Gesicht und aufmerksamen braunen Augen. Er trug einen grauen Anzug. Sein Alter schätzte ich auf Mitte Fünfzig bis Anfang Sechzig.

Neben ihm stand ein etwa dreißigjähriger junger Mann. Er wirkte wie eine jüngere Ausgabe Malvassovs.

Ich zeigte meinen Ausweis und stellte uns vor.

»Pierre Marquanteur, FoPoCri. Dies ist mein Kollege François Leroc. Monsieur Malvassov?«

»Dobrogo vremeni sutok gospoda«, knurrte der Russe. Er deutete auf den Mann neben sich. »Das ist mein Sohn Jerome.«

Ich nickte Jerome Malvassov kurz zu.

Zwar war ich ihm noch nie persönlich begegnet, hatte aber schon einiges über den jungen Malvassov gehört. Sordide Fernand wollte ihn zu seinem Nachfolger aufbauen. Einem Nachfolger mit blütenreiner Weste. So hatte der Alte ihn bislang aus allem rausgehalten, was irgendwie nach Illegalität roch. Jerome Malvassov war für uns ein unbeschriebenes Blatt. Abgesehen davon, dass er auf der Universität Betriebswirtschaft studiert hatte, wussten wir nichts über ihn. Vor allem war er bislang nicht ein einziges Mal mit der Justiz in Berührung gekommen.

Fernand Malvassov musterte zuerst mich, dann François mit einem abschätzigen Blick. Ein geschäftsmäßiges Lächeln bildete sich um seine dünnen Lippen.

»Die Kriminalpolizei hat schon versucht, mir was am Zeug zu flicken, als Sie beide vermutlich noch auf die Grundschule gingen.« Er lachte heiser. »Sie werden da wohl kaum mehr Glück haben. Ich bin gespannt, was Sie von mir wollen.« Er warf einen demonstrativen Blick auf die Rolex an seinem Handgelenk. »Meine Zeit ist knapp. Und da Sie schon ein paar Minuten zu spät zu dieser Unterredung gekommen sind, sollten Sie den Rest der Zeit, die ich Ihnen zugestehen will, gut nutzen. Tak o chem eto? Ich denke, es lohnt sich nicht, dass wir uns extra setzen …«

»Wir sind nicht wegen Ihrer Drogengeschäfte hier«, erklärte ich ruhig.

»Seien Sie vorsichtig, was Sie sagen, Monsieur Commissaire! Alles was Sie hier unter Zeugen äußern, werde ich vor Gericht sonst gegen Sie verwenden! Etwa, wenn ich Sie wegen Verleumdung verklagen sollte.« Er lachte heiser. Dann trat er einen Schritt vor, richtete den Zeigefinger wie den Lauf einer Waffe auf mich. »Niemand hat mir je die Beteiligung an Drogengeschäften oder dergleichen nachweisen können. Also passen Sie gut auf, was Sie so von sich geben!«

Innerlich kochte ich. Die Arroganz von Sordide Fernand war kaum zu überbieten.

Stéphane Caron, der ihn besser kannte, hatte schon gewusst, weshalb er François und mir diesen Besuch aufgehalst hatte. Ich musste mir alle Mühe geben, ruhig zu bleiben.

»Wir sind nicht wegen Ihrer Geschäfte hier«, erklärte ich noch einmal. »Es geht um Ihre Tochter.«

»Donata! Was ist mit ihr?«

Sein Gesicht veränderte sich. Die Besorgnis, die jetzt in seinen Zügen zu lesen war, erschien mir echt.

»Wir müssen Ihnen bedauerlicherweise mitteilen, dass Ihre Tochter Donata Malvassov nicht mehr lebt.«

»Was?«

»Ihre Leiche wurde auf der Deponie in La Blancarde gefunden. Sie war in Plastik eingewickelt, hatte den Körper mit eigenartigen Zeichen bemalt und …«

»Eto nepravda!«, entfuhr es Fernand Malvassov. »Gospod’ na nebesakh, das kann nicht wahr sein.«

»Leider ist es so, wie mein Kollege gerade berichtet hat«, mischte sich jetzt François in das Gespräch ein.

»Donata … Was mit ihr geschehen?«

»Das wissen wir nicht«, erklärte ich. »Die Todesursache ist noch weitgehend unklar. Außer einem kleinen Einstich in der Bauchgegend gibt es keine sichtbaren Verletzungen. Näheres wissen wir, wenn die Obduktion abgeschlossen ist.«

»Ich habe ein Foto zur Identifizierung hier«, sagte François. Er griff in die Innentasche seiner Jacke und zog es hervor.

»Geben Sie her!«, forderte jetzt Jerome Malvassov. Er warf einen kurzen Blick auf das am Tatort gemachte Polaroid und gab es anschließend seinem Vater.

Tränen glitzerten in Fernand Malvassovs Augen. Seine Hände ballten sich zu Fäusten. Das Gesicht wandelte sich zu einer Maske unbändiger Wut.

»Das ist meine Schwester«, sagte Jerome. »Da gibt es überhaupt keinen Zweifel. Am besten Sie lassen uns jetzt allein.«

»Das kann ich nicht«, erwiderte ich.

»Wieso?«

»Weil wir diesen Fall bearbeiten und sowohl Ihnen als Ihrem Vater ein paar Fragen stellen möchten. Wir gehen bislang davon aus, dass Donata Malvassov nicht eines natürlichen Todes starb und daher …«

»Kann ich nochmal Ihren Ausweis sehen?«

»Sicher.«

Er sah ihn sich an. Runzelte die Stirn.

»Force spéciale de la police criminelle …«

»Ja, das ist die korrekte Bezeichnung unserer Abteilung.«

»Also die FoPoCri.«

»Hören Sie …«

»Sie sind eine Sonderabteilung.«

»Ja.«

»Seit wann kümmert sich Ihre Abteilung um solche Fälle?«, brauste jetzt Fernand auf. Er lockerte die Krawatte und den obersten Hemdknopf. »Das ist kein Fall für Sie. Ihre Abteilung hat damit überhaupt nichts zu tun.«

»Da irren Sie sich«, erklärte ich.

»Geben Sie es doch zu, Monsieur Marquanteur! Sie wollen jetzt sogar den Tod meiner Tochter dazu benutzen, mir auf der Nase herumtanzen zu können. Um mir was anzuhängen, ist Ihnen buchstäblich jedes Mittel recht.«

»Es geht darum, den oder die Mörder Ihrer Tochter zu finden«, sagte ich so ruhig wie möglich. »Ein Zusammenhang mit dem organisierten Verbrechen ist im Übrigen nicht ausgeschlossen.«

»Ach, hatte Donata etwa jetzt plötzlich auch etwas mit Drogenhandel zu tun? Hören Sie doch auf, Monsieur Marquanteur! Sie sind geschmacklos.«

»Sie haben Ihre Tochter vor drei Tagen als vermisst gemeldet?«

»Da, eto pravda. Sie hat in Marseille eine Wohnung, die ich ihr gemietet habe. Ich lasse diese Wohnung rund um die Uhr überwachen. Man hört ja heute so viele schreckliche Dinge über die Kriminalität …«

Ich sah, dass François die Augen verdrehte, als wollte er sagen: Ausgerechnet dieser Mann muss sich darüber beklagen!

»Sie kam nicht nach Hause?«, schloss ich.

Malvassov nickte.

»Weder in ihre Marseiller Wohnung noch hier. Für eine Nacht hätte ich nichts gesagt. Donata führte ein Leben, das in der Tradition unserer Familie als – kak govoryat? – zügellos gegolten hätte. Aber so ändern sich die Zeiten.«

»Monsieur Malvassov, ich frage Sie gerade heraus: Wurde Donata Opfer einer Entführung?«

Er sah mich entgeistert an.

»Njet! Wie kommen Sie darauf?«

François meldete sich zu Wort: »Im Laufe Ihres Geschäftslebens – oder wie immer man das bezeichnen mag – haben Sie sich nicht nur Freunde gemacht, Monsieur Malvassov.«

»Drug dlya vsekh lyudey – wer kann das schon sein, Monsieur Leroc?«

»Was den Tod Ihrer Tochter betrifft, glauben wir, dass sie zuerst entführt wurde. Irgendetwas ging schief. Vielleicht hat sie das muskellähmende Gift nicht vertragen, das man ihr verabreicht hat. Jedenfalls kam Donata ums Leben, und dieser Mord wurde als Teil eines satanistischen Rituals getarnt.«

»Das ist nur eine Theorie«, stellte Jerome Malvassov klar, der bisher geschwiegen hatte.

François drehte sich zu ihm herum.

»Aber eine, für die es Indizien gibt. So hat Ihr Vater in letzter Zeit große Barabhebungen vorgenommen. Möglicherweise haben sich die Entführer also mit einer Forderung gemeldet.«

»So, Sie überwachen immer noch meinen Zahlungsverkehr?«, fragte Sordide Fernand. Ein Raubtierlächeln erschien auf seinem Gesicht. »Ist das nicht illegal?«

»Sie wissen genau, dass derartige Maßnahmen von unabhängigen Richtern überprüft werden müssen«, antwortete François. »Im Übrigen sind wir ja nicht die einzigen, die hinter Ihnen her sind. Mit der Drogen- und der Steuerfahndung gibt es wohl auch ein paar Meinungsverschiedenheiten.«

»Wir sollten den Anwalt anrufen«, meinte Jerome an seinen Vater gerichtet.

»Wie wär’s, wenn Sie mit uns kooperieren und auspacken!«, fuhr ich dazwischen, ehe Fernand etwas sagen konnte. »Es geht um die Mörder Ihrer Tochter.«

»Ja, ich weiß«, murmelte er.

»Dann sollten Sie es auch riskieren, dass vielleicht das eine oder andere ans Tageslicht kommt, wenn Sie mit uns zusammenarbeiten. Wie gesagt, einige Indizien deuten auf eine Entführung hin. Ich gehe davon aus, dass Sie zumindest ahnen, wer dahinter steckt.«

Fernand Malvassov verschränkte die Arme.

»Und an wen dachten Sie da so?«

»Geschäftliche Konkurrenten, vielleicht auch Leute aus Ihrer Organisation …«

»Jetzt werden Sie unverschämt!«

»Die Entführer hatten auf jeden Fall Insider-Wissen.«

»Das haben Sie sich alles schön zurechtgelegt, nicht wahr?«

»Es wäre nett, wenn Sie uns die Auflistung Ihrer Telefongesellschaft über sämtliche angenommenen Gespräche überlassen würden.«

»Ich dachte, die hören Sie ab!« Malvassovs Gesicht wurde grimmig. »Ein Entführer wäre kaum so dämlich, sich per Telefon zu melden, Marquanteur. Im Übrigen ist das alles Unsinn, was Sie sich da ausgedacht haben.«

Ich zuckte die Achseln.

»Möglich. Aber ich warne Sie: Versuchen Sie nicht, auf eigene Faust den Rächer zu spielen! Wir werden Ihnen genau auf die Finger sehen, bei allem, was Sie tun!«

»Halten Sie mich für so dumm? Sie und Ihresgleichen träumen doch nur davon, dass ich mich vergesse und wie ein Berserker durch Marseille laufe. Dann könnten Sie mich endlich in Handschellen legen! Aber Sie kennen mich schlecht, Monsieur Commissaire! Verdammt schlecht!«

Einige Augenblicke lang herrschte eine angespannte Stille.

François und ich wechselten einen kurzen Blick. Auf die Sache mit der Entführung stieg Fernand Malvassov nicht ein. Ob der Russe die Wahrheit sagte, war allerdings eine zweite Frage.

»Okay, gehen wir mal davon aus, Sie sagen die Wahrheit, dann bleibt noch die Spur in Richtung Okkultismus«, nahm François das Gespräch wieder auf. »Ihre Tochter hatte entsprechende Kontakte und wurde mehrfach wegen Kirchen- und Grabschändung bestraft.«

Fernand Malvassov nickte. Er bedeckte einige Augenblicke lang das Gesicht mit der rechten Hand, atmete schließlich tief durch und schüttelte stumm den Kopf.

»Ich bin gläubig, Monsieur Marquanteur. Ich bin tiefgläubiger Mensch, und meine Tochter ließ sich das Zeichen Satans zwischen die Schulterblätter tätowieren, so dass man es immer sehen konnte, wenn sie etwas tiefer ausgeschnittene Kleidung trug. Mater’ Bozh’ya! Zu meiner Zeit trugen nur Sträflinge Tätowierungen, heute laufen selbst Töchter aus gutem Hause damit herum. Aber dieses Zeichen …« Er schüttelte den Kopf.

»Sie wollte provozieren«, mischte sich Jerome ein. »Ich glaube, sie hat das mit dem Satanismus gar nicht so richtig ernst genommen. Das war ein Spaß für sie.«

»Jerome, wie redest du? Ist das ein Spaß, nachts in Kirchen einzudringen und im Haus des Herrn – v dome boga! – abartige Rituale mit Schweineblut durchzuführen, Grabsteine umzuwerfen oder zu besudeln? Ist das ein Spaß?« Fernand Malvassov drehte sich um, ging ein paar Schritte bis zur Fensterfront. Er blickte hinaus in Richtung Wasser. Einige Augenblicke lang herrschte Schweigen. Schließlich fuhr der Russe in gedämpftem Tonfall fort: »Ich hatte immer gehofft, dass Donata auf den rechten Weg zurückfindet. Schon um ihrer Mutter willen.«

»Mit Ihrer Frau hätten wir auch gerne gesprochen«, sagte ich.

»Das dürfte kaum möglich sein.«

»Warum?«

»Meine Frau ist seit längerem psychisch krank. Sie befindet sich im Sanatorium in Saint Pierre. Falls Sie versuchen sollten, Kontakt mit ihr aufzunehmen, werde ich alles tun, um das zu verhindern.«

»Soll das seine Drohung sein?«

»Fassen Sie es auf, wie Sie wollen, Monsieur Marquanteur! Wenn meine Frau von Donatas Tod erfährt, könnte das ihren Zustand sehr verschlimmern. Und nun betrachte ich dieses Gespräch als beendet.« Malvassov wandte sich an die Bodyguards, die die ganze Zeit über gewartet hatten. »Bringt sie raus!«

»Moment!«, rief ich.

»Ihre Zeit ist um, Monsieur Commissaire. Ich gehe nicht davon aus, dass Sie ernsthaft daran interessiert sind, den Mord an meiner Tochter aufzuklären. Ich wüsste also nicht, worüber wir weiter zu reden hätten.«

»Wir können das Gespräch gerne im Polizeigebäude fortsetzen«, erwiderte ich. »Aber vielleicht sind Sie ja vernünftig und geben uns doch noch ein paar Auskünfte.«

Fernand Malvassov lag eine Erwiderung auf der Zunge. Jerome legte seinem Vater eine Hand auf die Schulter. Der Russe beruhigte sich daraufhin wieder etwas und schwieg. Jerome sagte ein paar Sätze auf Russisch. Anschließend wandte er sich an uns.

»Mein Vater ist sehr mitgenommen von der Nachricht, die Sie ihm überbringen mussten. Ich glaube, es wäre das Beste, wir setzen das Gespräch ein anderes Mal fort. Ich werde in der Zwischenzeit mit meinem Vater reden.«

Ich hatte eigentlich keine Lust, diesen Bandenchef so einfach davonkommen zu lassen. Fernand Malvassov spielte mit falschen Karten. Er verschwieg uns etwas. Aber François nickte mir leicht zu.

»Geht schon in Ordnung!«

François hatte recht. Dieser Mann mochte ein übler Krimineller sein. Aber in diesem Moment war er in erster Linie ein Vater, der seine Tochter verloren hatte. Dafür hatte er Mitgefühl verdient, was auch immer er auf dem Kerbholz haben mochte.

Jerome wechselte ein paar Sätze auf russisch mit den Bodyguards und begleitete uns anschließend anstelle dieser kampflustigen Gorilla-Meute zum Wagen.

»Ich sehe ein, dass Sie unsere Hilfe brauchen«, erklärte er, als wir allein waren. »Im Grunde haben wir dasselbe Interesse: Der Mord an meiner Schwester muss aufgeklärt werden.«

»Ihr Vater scheint das etwas anders zu sehen«, erwiderte ich.

»Mein Vater gehört einer anderen Generation an. Er kam als Einwanderer und musste sich nach oben kämpfen. Die Polizei war dabei nicht immer ein Freund und Helfer für einen jungen Russen, der es zu etwas bringen wollte. Ich hingegen bin hier geboren.«

Mir kommen die Tränen, dachte ich. Jetzt versuchte Jerome seinen Vater als armes Opfer von polizeilicher Diskriminierung darzustellen. Ehe ich etwas erwidern konnte, reichte Jerome Malvassov mir eine Visitenkarte.

»Besuchen Sie mich in meinem Firmenbüro. Da können wir uns vielleicht ungestört unterhalten, Monsieur Marquanteur.«

»Darauf werde ich bestimmt zurückkommen«, antwortete ich.

»Was hältst du von dem Kerl?«, fragte François, nachdem wir das abgezäunte Gelände rund um das Malvassov-Anwesen verlassen hatten.

»Von wem sprichst du? Dem Vater oder dem Sohn?«

»Ich meine Jerome.«

»Ein aalglatter Typ. Ehrlich gesagt, kann ich mir noch keinen Reim darauf machen, was für ein Spiel er spielt.«

»Ich habe das Gefühl, dass es gewisse Gegensätze zwischen Vater und Sohn gibt, Pierre.«

»Ja, das glaube ich auch.«

»Vielleicht kommt ja wirklich etwas dabei heraus, wenn wir uns mit ihm allein unterhalten. Und gleichgültig, womit Sordide Fernand uns auch drohen mag – vielleicht werden wir doch noch mit Madame Malvassov reden müssen!«

»Mal abwarten.«

Ich schaltete einen Gang höher und beschleunigte den Sportwagen etwas.

»Sordide Fernand hat uns nach Strich und Faden belogen«, sagte François. »Ich wette, es gab eine Entführung. Und ich wette auch, dass der große Boss ganz genau weiß, wer dahinterstecken könnte. Aber davon sagt er uns keinen Ton, weil er selbst mit den Schuldigen abrechnen will.«

»Falls das stimmt, haben die Betreffenden keine besonders große Lebenserwartung mehr.«

»Du sagst es.«

»Über eins komme ich allerdings bei Malvassov nicht hinweg, François!«

»Worüber sprichst du?«

»Ich nehme Sordide Fernand ab, dass er als tiefgläubiger Katholik über das Satans-Zeichen auf dem Rücken seiner Tochter entsetzt war …«

»Mal ehrlich: Man muss doch kein Katholik sein, um davon nicht begeistert zu sein, Pierre?«

»… aber dieser Kerl findet nichts dabei, mit dem Finger zu schnipsen und eine Armee von Killern von der Kette zu lassen, wenn ihm irgendein Gesicht nicht passt. Mal davon abgesehen, dass seinetwegen Tausende Crack-Süchtige wie lebende Zombies durch die Gegend gehen, bevor sie schließlich jämmerlich krepieren.«

»Sei fair, Pierre! Die Justiz konnte ihm nie etwas nachweisen.«

»Dass du in diesem Zusammenhang von Fairness sprichst, François, wundert mich. Wenn du mich fragst, ist nicht fair, dass dieser Verbrecher seinen Kopf bislang immer aus der Schlinge ziehen konnte.«

François zuckte die Achseln.

»Schätze, den Teil über Nächstenliebe hat der Russe in der Bibel rasch überschlagen.«

Von der Deponie in La Blancarde aus machten sich Stéphane Caron und unser Kollege Boubou Ndonga auf den Weg zu Donata Malvassovs Marseiller Wohnung.

Sie lag in der Marseiller Speicherstadt in einem Gebäude, das im Stil der sogenannten Cast Iron-Architektur errichtet worden war, die von großen, zusammengeschweißten Metallplatten gekennzeichnet wurde. Man imitierte damit den Stil von Fabrik- und Lagerhallen, die diesen Stadtteil ursprünglich geprägt hatten. In den sechziger und siebziger Jahren hatten sich viele Künstler hier niedergelassen, die in den Achtzigern von den Yuppies verdrängt worden waren. Aber in den wenigen Häusern, die noch existierten und die wie Industriebauten aussahen, zu wohnen, war immer noch hip vor allem bei jungen Leuten.

Donata Malvassovs Wohnung lag im vierten Stock. Die Kollegen Stéphane und Boubou ließen sich mit dem Aufzug hinauffahren.

Ein Team des Erkennungsdienstes war verständigt worden und auf dem Weg hierher. Es würde dafür sorgen, dass Donatas Zimmer erkennungsdienstlich genauestens unter die Lupe genommen wurde.

Unsere Kollegen erreichten die massive Stahltür. Sie stand einen Spalt offen. Am Zustand des Schlosses war zu sehen, dass sie gewaltsam geöffnet worden war.

Stéphane und Boubou wechselten einen kurzen Blick. Beide griffen zu den Dienstpistolen vom Typ SIG Sauer P 226 und postierten sich rechts und links der Tür. Offenbar gab es noch jemanden, der sich für die Wohnung von Donata Malvassov interessierte.

Boubou öffnete mit einem Tritt die Tür. Sie flog zur Seite.

Stéphane stürzte mit der SIG im Anschlag in den Raum.

»FoPoCri! Hände hoch!«, rief er.

Boubou sicherte ihn von hinten.

Donata Malvassovs Wohnung war etwa zweihundert Quadratmeter groß und bestand aus einem einzigen Raum. Das Inventar war fast ausschließlich in den Farben schwarz und weiß gehalten. Von der Decke hing ein Mobilé. Totenschädel in unterschiedlicher Größe baumelten an hauchdünnen Fäden. Beim geringsten Luftzug tanzten sie wild durcheinander. In der Mitte des Raumes befand sich eine Regalwand. In den Regalen standen ein paar Bücher, außerdem mehrere Kristallkugeln, Tierschädel und Geistermasken.

Hinter der Regalwand bewegte sich etwas. Eine Gestalt tauchte hervor. MP-Feuer knatterte los.

Kristallkugeln und Tierschädel wurden aus dem Regal gefeuert.

Stéphane warf sich zu Boden. Im Fallen schoss er die SIG ab, rollte sich dann herum, während neben ihm die Kugeln den Teppichboden zerfetzten.

Boubou konnte gerade zwei Schüsse in Richtung des MP-Schützen abfeuern. Der Commissaire zuckte zurück. Neben der Tür fand er Deckung, presste sich gegen die Wand.

»Durchs Fenster!«, rief jemand.

Offenbar war außer dem MP-Schützen noch jemand hinter den Regalen. Die MP knatterte erneut los. Diesmal in die andere Richtung. Fensterscheiben zersprangen. Ein schwarz gekleideter Mann sprang nach draußen, krümmte sich dabei wie ein Embryo zusammen. Er rollte sich auf dem etwa anderthalb Meter tiefer gelegenen Dach des Nachbargebäudes ab, rappelte sich auf.

Der MP-Schütze ballerte noch einmal mit seiner Waffe durch den Raum.

Stéphane hechtete sich hinter eine niedrige Ledercouch.

Gut ein Dutzend MP-Kugeln rissen die Polster auf.

Boubou tauchte aus seiner Deckung hervor, ging volles Risiko und feuerte seine SIG ab. Der MP-Schütze wurde am Oberkörper erwischt, taumelte und fiel zu Boden. Die Regalwand riss er mit sich.

Stéphane sprang auf. Mit der SIG in der Rechten lief er auf den am Boden liegenden MP-Schützen zu. Der Kerl war zweifellos tot.

»Alles klar, Stéphane?«, fragte Boubou, der ebenfalls herbeieilte.

»Mit mir schon!«, erwiderte der Commissaire.

»Ich kauf mir den zweiten Mann!«, versprach Boubou. Er wandte sich der zerschossenen Fensterfront zu.

Von dem Flüchtenden war nichts zu sehen.

Boubou schwang sich aus dem Fenster und landete auf dem angrenzenden Dach des Nachbarhauses. Er rannte in geduckter Haltung vorwärts. Die Schräge und der rutschige Untergrund sorgten dafür, dass Boubou sein Tempo bremsen musste, wollte er nicht hinunter stürzen.

Stéphane Caron verständigte inzwischen unsere Zentrale.

Boubou erreichte das Ende des Dachs, blickte hinab. Sofort zuckte er zurück, als auf ihn geschossen wurde. Dicht zischte das Projektil an seinem Kopf vorbei.

Eine Außentreppe führte hinunter in einen Hinterhof. Boubou hörte die schnellen klappernden Schritte auf den Metallrosten, aus dem die Außentreppe bestand. Er blickte über den Dachvorsprung. Der Commissaire sah kurz das Gesicht des Flüchtenden. Es war zu einer Maske der Angst erstarrt. Umrahmt wurde es von gelocktem Haar. Ein dünner Oberlippenbart gab dem unteren Teil des Gesichts Kontur. Boubou schätzte den Kerl auf nicht älter als 25 Jahre. Er stand auf einem Treppenabsatz und ballerte in die Höhe.

Boubou feuerte zurück.

Es machte klick. Der Flüchtende hatte das Magazin seiner Waffe offenbar leergeschossen. In Panik lief er weiter.

»Stehenbleiben!«, rief Boubou.

Der Commissaire landete mit einem Satz auf dem obersten Absatz der Außentreppe. Boubou nahm immer mehrere Stufen auf einmal und hetzte weiter hinunter.

Der Lockenkopf war inzwischen mit einem tollkühnen Sprung auf dem Asphaltbelag gelandet. Er schrie auf, rollte sich einigermaßen geschickt auf dem Boden ab, wie man es in Selbstverteidigungskursen beigebracht bekam. Der Flüchtende hielt sich kurz den Fuß, rappelte sich auf und hetzte weiter.

Boubou feuerte einen Warnschuss ab.

»Bleiben Sie stehen, Mann!«

Der Lockenkopf dachte gar nicht daran. Keuchend rannte er weiter. Er riss das leere Magazin aus dem Griff seiner Pistole heraus, schleuderte es von sich und griff in die Jackentasche, um ein neues hervor zu holen.

Der Hinterhof wurde von drei Seiten durch Gebäude unterschiedlicher Höhe begrenzt. Einige Pkw parkten hier. Außerdem standen auf der linken Seite einige überfüllte Müllcontainer. Auf der vierten Seite befand sich eine zwei Meter hohe Mauer, die von einer Zufahrt zur Straße unterbrochen wurde.

Eine Schranke versperrte den Weg. Nur wer die richtige Chipcard hatte, konnte mit dem Wagen hindurch.

Der Lockenkopf lief in Richtung der Müllcontainer. Er schob hastig das frische Magazin in die Waffe, wirbelte herum und feuerte in Boubous Richtung.

Der Commissaire hatte gerade den letzten Absatz der Außentreppe erreicht. Für seinen Gegner war er ein Ziel wie auf dem Präsentierteller.

Boubou duckte sich, feuerte zurück. Dicht zischten die Kugeln des Lockenkopfs an ihm vorbei. Manche wurden von den Metallstreben der Außentreppe als tückische Querschläger weitergeschickt.

Der Lockenkopf rettete sich inzwischen hinter einen Mercedes.

Boubou nahm die letzten Stufen mit einem Sprung. Der Lockenkopf tauchte kurz aus seiner Deckung hervor, aber Boubou rettete sich hinter einen Chevy. Dessen Seitenscheiben zerbarsten Augenblicke später unter dem Beschuss des flüchtigen Gangsters.

Der Lockenkopf rollte sich unter den parkenden Fahrzeugen hinweg.

Stéphane Caron hatte inzwischen die Außentreppe erreicht, hetzte mit weiten Schritten hinunter.

Im Hintergrund waren die Sirenen der Einsatzfahrzeuge zu hören. Verstärkung war also im Anmarsch.

Der Lockenkopf tauchte plötzlich zwischen zwei parkenden Fahrzeugen hervor und feuerte auf Stéphane. Stéphane duckte sich und feuerte zurück.

Boubou schnellte ebenfalls aus seiner Deckung hervor und schoss.

Der Lockenkopf duckte sich und rannte zu den Müllcontainern. Im nächsten Moment war er hinter ihnen verschwunden.

Boubou setzte zu einem Spurt an. Er verständigte sich mit Stéphane durch ein paar Handzeichen.

Von zwei verschiedenen Seiten pirschten sich die beiden Commissaires langsam an die Müllcontainer heran. Sie trafen dabei auf kein Gegenfeuer mehr.

Vorsichtig schlich Boubou vorwärts, hielt sich dabei dicht an einem der Container. Als er ihn umrundet hatte, schnellte er mit der Waffe im Anschlag hervor.

Eine Gestalt tauchte von der anderen Seite her auf.

»Stéphane!«, entfuhr es Boubou. Unser Kollege senkte die Waffe.

Von dem Lockenkopf war nichts zu sehen.

Stéphane machte ein ziemlich ratloses Gesicht.

»Verdammt, wo ist der Kerl?« Er blickte sich suchend um.

»Jedenfalls kann er sich nicht in Luft aufgelöst haben«, brummte Boubou. Auch er ließ den Blick schweifen. Schließlich deutete er zu einem Rost, der den Schacht zu einem Kellerfenster schützte.

Boubou machte zwei schnelle Schritte darauf zu, bückte sich und hob mit einem Ruck den Rost an. Er schleuderte ihn zur Seite. Der Schacht war etwa ein Meter fünfzig tief. Das kaum gesicherte Kellerfenster war eingetreten worden.

»Bingo«, flüsterte Boubou. Er nahm die SIG mit beiden Händen. Ein Satz und er war unten im Schacht. Im Inneren des Kellers herrschte Halbdunkel. Ein Geruch stieg von dort unten empor.

Gas!

Stéphane sah, wie selbst das Gesicht unseres Kollegen ziemlich blass wurde.

»Hey, was ist los, Boubou?«

»Hinlegen!«

Boubou schwang sich aus dem Schacht, presste sich auf den Boden.

Im nächsten Moment ertönte ein ohrenbetäubendes Explosionsgeräusch. Der Keller verwandelte sich in einen Glutofen. Glut und Hitze schossen aus dem Kellerfenster heraus.

Genau wie Boubou hatte sich Stéphane flach auf den Boden gelegt, in der Hoffnung, nicht allzu viel abzubekommen.

Risse bildeten sich im Gemäuer.

Boubou und Stéphane rappelten sich auf, spurteten los und entfernten sich so schnell wie möglich vom Explosionsort.

»Der Kerl muss verrückt geworden sein!«, stieß Boubou hervor. »Sich selbst in die Luft zu jagen!«

Stéphane zuckte die Achseln. Sein Griff ging zum Handy. Außer den Verstärkungskräften von der Polizei und FoPoCri musste jetzt auch die Feuerwehr gerufen werden.

»Oben in Donata Malvassovs Wohnung wartet übrigens noch eine Überraschung«, sagte Stéphane, bevor er Verbindung bekam.

Boubou hob die Augenbrauen.

»Wovon sprichst du?«

»Im Bad liegt ein Toter. Während ich die Verstärkung rief, warf ich einen kurzen Blick hinein und sah den Kerl in der vollen Wanne liegen.«