Das Phantom der Oper (übersetzt) E-Book

Gastón Leroux

• Herausgeber: ALEMAR S.A.S.
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

- Diese Ausgabe ist einzigartig;
- Die Übersetzung ist vollständig original und wurde für das Ale. Mar. SAS;
- Alle Rechte vorbehalten.
Das Phantom der Oper ist ein Werk der Gothic Fiction des französischen Autors Gaston Leroux. Es ist die Geschichte des Opernhauses Palais Garnier, das von einem Geist heimgesucht wird. Eine junge Sopranistin, Christine Daae, überrascht eines Abends alle mit ihrem Auftritt, und das Phantom der Oper wird von ihr besessen. Die Leiter des Opernhauses erhalten einen Brief, in dem sie Christine bitten, die Hauptrolle in der Inszenierung von Faust zu spielen. Der Brief wird ignoriert, was schreckliche Folgen hat. Das Phantom entführt Christine und entpuppt sich als ein entstellter Mann (Erik), der sich im Opernhaus ein Versteck mit Geheimgängen gebaut hat.

Leseprobe

Inhalt

Prolog

Kapitel 1. Ist es der Geist?

Kapitel 2. Die neue Margarita

Kapitel 3. Der rätselhafte Grund

Kapitel 4. Kasten Fünf

Kapitel 5. Die verzauberte Geige

Kapitel 6. Ein Besuch in Box Five

Kapitel 7. Faust und was danach kam

Kapitel 8. Der rätselhafte Brougham

Kapitel 9. Auf dem Maskenball

Kapitel 10. Vergiss den Namen der Stimme des Mannes

Kapitel 11. Oberhalb der Falltüren

Kapitel 12. Die Leier des Apollo

Kapitel 13. Der Meisterschlag des Falltürliebhabers

Kapitel 14. Die singuläre Haltung einer Sicherheitsnadel

Kapitel 15. Christine! Christine!

Kapitel 16. Die erstaunlichen Enthüllungen von Frau Giry über ihre persönlichen Beziehungen zum Operngeist

Kapitel 17. Die Sicherheitsnadel wieder

Kapitel 18. Der Kommissar, der Viscount und der Perser

Kapitel 19. Der Vicomte und der Perser

Kapitel 20. In den Kellern der Oper

Kapitel 21. Interessante und lehrreiche Begebenheiten eines Persers in den Kellern der Oper

Kapitel 22. In der Folterkammer

Kapitel 23. Die Folterungen beginnen

Kapitel 24. "Fässer! ... Fässer! ... Sind Fässer zu verkaufen?"

Kapitel 25. Der Skorpion oder die Heuschrecke: Welche?

Kapitel 26. Das Ende der Liebesgeschichte des Geistes

Epilog

Das Phantom der Oper

Gaston Leroux

Prolog

Darin informiert der Autor dieses einzigartigen Werkes den Leser darüber, wie er die Gewissheit erlangte, dass das Operngespenst wirklich existiert

Der Operngeist existierte wirklich. Er war nicht, wie lange geglaubt wurde, ein Geschöpf der Phantasie der Künstler, des Aberglaubens der Manager oder ein Produkt der absurden und beeinflussbaren Gehirne der jungen Ballettdamen, ihrer Mütter, der Logenwarte, der Garderobiere oder des Concierge. Ja, er existierte in Fleisch und Blut, auch wenn er die vollständige Erscheinung eines echten Phantoms annahm, d.h. eines gespenstischen Schattens.

Als ich begann, die Archive der Académie Nationale de la Musique zu durchstöbern, fielen mir sofort die überraschenden Übereinstimmungen zwischen den Phänomenen, die dem "Geist" zugeschrieben werden, und der außergewöhnlichsten und phantastischsten Tragödie auf, die jemals die Pariser Oberschicht in Aufregung versetzte; und bald kam mir der Gedanke, dass diese Tragödie durch die fraglichen Phänomene vernünftig erklärt werden könnte. Die Ereignisse liegen nicht mehr als dreißig Jahre zurück; und es wäre nicht schwer, heute im Foyer des Balletts alte Männer von höchstem Ansehen zu finden, Männer, auf deren Wort man sich absolut verlassen könnte, die sich an die mysteriösen und dramatischen Umstände erinnern würden, die mit der Entführung von Christine Daae, dem Verschwinden des Vicomte de Chagny und dem Tod seines älteren Bruders, des Grafen Philippe, einhergingen, dessen Leiche am Ufer des Sees gefunden wurde, der sich in den unteren Kellern der Oper auf der Seite der Rue-Scribe befindet, als wäre es gestern gewesen. Aber keiner dieser Zeugen hatte bis zu diesem Tag daran gedacht, dass es irgendeinen Grund gab, die mehr oder weniger legendäre Figur des Operngeistes mit dieser schrecklichen Geschichte in Verbindung zu bringen.

Die Wahrheit drang nur langsam in meinen Verstand ein, verwirrt durch eine Untersuchung, die in jedem Augenblick durch Ereignisse verkompliziert wurde, die auf den ersten Blick als übermenschlich angesehen werden konnten; und mehr als einmal war ich kurz davor, eine Aufgabe aufzugeben, bei der ich mich in der hoffnungslosen Verfolgung eines eitlen Bildes erschöpfte. Endlich erhielt ich den Beweis, dass meine Vorahnungen mich nicht getäuscht hatten, und ich wurde für alle meine Bemühungen an dem Tag belohnt, als ich die Gewissheit erlangte, dass das Gespenst der Oper mehr als nur ein Schatten war.

An jenem Tag hatte ich lange Stunden über den Memoiren eines Managers verbracht, dem leichten und frivolen Werk des allzu skeptischen Moncharmin, der während seiner Amtszeit an der Oper nichts von dem mysteriösen Verhalten des Gespenstes verstand und sich gerade in dem Moment darüber lustig machte, als er das erste Opfer der seltsamen Finanzoperationen wurde, die sich im Inneren des "magischen Umschlags" abspielten.

Ich hatte gerade verzweifelt die Bibliothek verlassen, als ich dem reizenden Schauspielchef unserer Nationalen Akademie begegnete, der auf einem Treppenabsatz mit einem lebhaften und gepflegten kleinen alten Mann plauderte, dem er mich fröhlich vorstellte. Der Schauspieldirektor wusste alles über meine Nachforschungen und darüber, wie eifrig und erfolglos ich versucht hatte, den Aufenthaltsort des Untersuchungsrichters im berühmten Fall von Chagny, M. Faure, zu ermitteln. Niemand wusste, was aus ihm geworden war, weder tot noch lebendig, und nun war er aus Kanada zurückgekehrt, wo er fünfzehn Jahre verbracht hatte, und das erste, was er bei seiner Rückkehr nach Paris getan hatte, war, in das Sekretariat der Oper zu kommen und um einen freien Platz zu bitten. Der kleine alte Mann war M. Faure selbst.

Wir verbrachten einen großen Teil des Abends zusammen, und er erzählte mir den ganzen Fall Chagny, wie er ihn damals verstanden hatte. Er war gezwungen, mangels gegenteiliger Beweise auf den Wahnsinn des Vicomte und den Unfalltod des älteren Bruders zu schließen; aber er war dennoch überzeugt, dass sich zwischen den beiden Brüdern im Zusammenhang mit Christine Daae eine schreckliche Tragödie abgespielt hatte. Er konnte mir nicht sagen, was aus Christine oder dem Vicomte geworden war. Als ich das Gespenst erwähnte, lachte er nur. Auch er hatte von den merkwürdigen Erscheinungen gehört, die auf die Existenz eines anormalen Wesens hinzuweisen schienen, das in einem der geheimnisvollsten Winkel der Oper hauste, und er kannte die Geschichte des Umschlags; aber er hatte darin nie etwas gesehen, das seiner Aufmerksamkeit als mit dem Fall Chagny betrauter Richter würdig gewesen wäre, und es genügte ihm, die Aussage eines Zeugen anzuhören, der von sich aus erschien und erklärte, er sei dem Geist oft begegnet. Dieser Zeuge war kein anderer als der Mann, den ganz Paris den "Perser" nannte und der jedem Abonnenten der Oper bekannt war. Der Richter hielt ihn für einen Seher.

Diese Geschichte des Persers hat mich sehr interessiert. Ich wollte, wenn noch Zeit war, diesen wertvollen und exzentrischen Zeugen finden. Ich hatte Glück und entdeckte ihn in seiner kleinen Wohnung in der Rue de Rivoli, wo er seither lebte und fünf Monate nach meinem Besuch starb. Zuerst war ich geneigt, misstrauisch zu sein; aber als der Perser mir mit kindlicher Offenheit alles erzählte, was er über das Gespenst wusste, und mir die Beweise für die Existenz des Gespenstes - einschließlich der seltsamen Korrespondenz von Christine Daae - übergab, mit denen ich nach Belieben verfahren konnte, war ich nicht mehr in der Lage zu zweifeln. Nein, das Gespenst war kein Mythos!

Ich weiß, dass man mir gesagt hat, dass diese Korrespondenz von Anfang bis Ende von einem Mann gefälscht worden sein könnte, dessen Phantasie sicherlich von den verführerischsten Geschichten genährt worden war; aber glücklicherweise habe ich einige von Christines Schriften außerhalb des berühmten Bündels von Briefen entdeckt, und nach einem Vergleich zwischen den beiden wurden alle meine Zweifel beseitigt. Ich untersuchte auch die Vorgeschichte des Persers und stellte fest, dass er ein rechtschaffener Mann war, der nicht in der Lage war, eine Geschichte zu erfinden, die den Zielen der Gerechtigkeit zuwiderlaufen könnte.

Dies war im übrigen auch die Meinung der seriöseren Leute, die irgendwann einmal in den Fall Chagny verwickelt waren, die mit der Familie Chagny befreundet waren, denen ich alle meine Dokumente gezeigt und alle meine Schlüsse dargelegt habe. In diesem Zusammenhang möchte ich ein paar Zeilen abdrucken, die ich von General D-- erhalten habe:

SIR:

Ich kann Sie nicht genug drängen, die Ergebnisse Ihrer Untersuchung zu veröffentlichen. Ich erinnere mich genau, dass einige Wochen vor dem Verschwinden der großen Sängerin Christine Daae und der Tragödie, die den ganzen Faubourg Saint-Germain in Trauer versetzte, im Foyer des Balletts viel über das "Gespenst" geredet wurde; und ich glaube, dass es erst durch die spätere Affäre, die uns alle so sehr aufregte, aus dem Gespräch genommen wurde. Aber wenn es möglich ist - und nachdem ich Sie gehört habe, glaube ich, dass es möglich ist, die Tragödie durch das Gespenst zu erklären, dann bitte ich Sie, mein Herr, wieder mit uns über das Gespenst zu sprechen.

So rätselhaft das Gespenst auf den ersten Blick auch erscheinen mag, es wird sich immer leichter erklären lassen als die düstere Geschichte, in der böswillige Menschen versucht haben, sich vorzustellen, wie zwei Brüder, die sich ihr ganzes Leben lang angebetet haben, sich gegenseitig umbringen.

Glauben Sie mir, usw.

Mit meinem Bündel von Papieren in der Hand ging ich schließlich noch einmal über das riesige Reich des Geistes, das riesige Gebäude, das er zu seinem Reich gemacht hatte. Alles, was meine Augen sahen, alles, was mein Geist wahrnahm, stimmte genau mit den Dokumenten des Persers überein, und eine wunderbare Entdeckung krönte meine Arbeit auf ganz bestimmte Weise. Man wird sich daran erinnern, dass die Arbeiter später, als sie im Unterbau der Oper gruben, bevor sie die phonographischen Aufzeichnungen der Stimme des Künstlers vergruben, eine Leiche freilegten. Nun, ich konnte sofort beweisen, dass es sich bei dieser Leiche um das Gespenst der Oper handelte. Ich habe den Intendanten veranlasst, diesen Beweis mit eigener Hand zu erbringen, und es ist mir nun völlig gleichgültig, ob die Zeitungen behaupten, die Leiche sei die eines Opfers der Kommune.

Die Unglücklichen, die unter der Kommune in den Kellern der Oper massakriert wurden, wurden nicht auf dieser Seite begraben; ich werde Ihnen sagen, wo ihre Skelette an einer Stelle zu finden sind, die nicht weit von der riesigen Krypta entfernt ist, die während der Belagerung mit allen möglichen Vorräten bestückt war. Ich bin auf diese Spur gestoßen, als ich nach den Überresten des Gespenstes der Oper suchte, die ich ohne den oben beschriebenen unerhörten Zufall nie entdeckt hätte.

Aber wir werden auf die Leiche zurückkommen und darauf, was mit ihr zu tun ist. Zum Abschluss dieser sehr notwendigen Einführung möchte ich M. Mifroid (dem Polizeipräsidenten, der bei den ersten Ermittlungen nach dem Verschwinden von Christine Daae hinzugezogen wurde), M. Remy, dem verstorbenen Sekretär, M. Mercier, dem verstorbenen Schauspieldirektor, M. Gabriel, dem verstorbenen Chorleiter, und insbesondere Mme. Gabriel, der verstorbene Chorleiter, und ganz besonders Mme. la Baronne de Castelot-Barbezac, die einst die "kleine Meg" der Geschichte war (und sich dessen nicht schämt), der charmanteste Star unseres bewundernswerten Corps de ballet, die älteste Tochter der ehrenwerten, inzwischen verstorbenen Mme. Giry, die die Privatloge des Gespenstes betreute. Sie alle waren mir eine große Hilfe, und dank ihnen kann ich diese Stunden der Liebe und des Schreckens bis ins kleinste Detail vor den Augen des Lesers wiedergeben.

Und ich wäre in der Tat undankbar, wenn ich es versäumte, an der Schwelle dieser schrecklichen und wahrhaftigen Geschichte der gegenwärtigen Direktion der Oper zu danken, die mir bei all meinen Nachforschungen so gütig zur Seite gestanden hat, und insbesondere Herrn Messager, zusammen mit Herrn Gabion, dem Schauspieldirektor, und diesem höchst liebenswürdigen Mann, dem mit der Erhaltung des Gebäudes betrauten Architekten, der nicht zögerte, mir die Werke von Charles Garnier zu leihen, obwohl er fast sicher war, dass ich sie ihm nie zurückgeben würde. Schließlich muss ich der Großzügigkeit meines Freundes und ehemaligen Mitarbeiters M. J. Le Croze öffentlich Tribut zollen, der mir erlaubte, in seine prächtige Theaterbibliothek einzutauchen und die seltensten Ausgaben von Büchern auszuleihen, auf die er großen Wert legte.

GASTON LEROUX.

Kapitel 1. Ist es der Geist?

Es war der Abend, an dem MM. Debienne und Poligny, die Direktoren der Oper, eine letzte Galavorstellung anlässlich ihrer Pensionierung gaben. Plötzlich wurde die Garderobe von La Sorelli, einer der Haupttänzerinnen, von einem halben Dutzend junger Balletttänzerinnen gestürmt, die nach dem "Tanz" von Polyeucte von der Bühne gekommen waren. Sie stürmten in großer Verwirrung herein, wobei einige ein gezwungenes und unnatürliches Lachen, andere Schreie des Entsetzens ausstießen. Sorelli, die einen Moment allein sein wollte, um die Rede, die sie vor den abtretenden Managern halten sollte, "durchzugehen", schaute sich wütend in der wütenden und tumultartigen Menge um. Es war die kleine Jammes - das Mädchen mit der spitzen Nase, den Vergissmeinnicht-Augen, den rosigen Wangen und dem lilienweißen Nacken und den Schultern -, die mit zitternder Stimme die Erklärung abgab:

"Es ist der Geist!" Und sie schloss die Tür ab.

Das Ankleidezimmer von Sorelli war mit offizieller, alltäglicher Eleganz eingerichtet. Ein Steinglas, ein Sofa, ein Schminktisch und ein oder zwei Schränke bildeten das notwendige Mobiliar. An den Wänden hingen einige Stiche, Relikte der Mutter, die den Ruhm der alten Oper in der Rue le Peletier gekannt hatte; Porträts von Vestris, Gardel, Dupont, Bigottini. Aber für die Bälger des Corps de ballet schien der Raum ein Palast zu sein, die in gemeinsamen Garderoben untergebracht waren, wo sie ihre Zeit damit verbrachten, zu singen, sich zu streiten, den Friseuren eine Ohrfeige zu verpassen und sich gegenseitig Gläser mit Cassis, Bier oder sogar Rhum zu spendieren, bis die Glocke des Callboys läutete.

Sorelli war sehr abergläubisch. Sie erschauderte, als sie die kleine Jammes von dem Gespenst sprechen hörte, nannte sie eine "dumme kleine Närrin" und fragte dann, da sie die erste war, die an Gespenster im Allgemeinen und an das Gespenst der Oper im Besonderen glaubte, sofort nach Einzelheiten:

"Haben Sie ihn gesehen?"

"So deutlich, wie ich dich jetzt sehe", sagte die kleine Jammes, deren Beine unter ihr nachgaben, und sie ließ sich mit einem Stöhnen in einen Stuhl fallen.

Daraufhin fügte die kleine Giry - ein Mädchen mit Augen schwarz wie Schlehen, Haaren schwarz wie Tinte, einem bräunlichen Teint und einer armen kleinen Haut, die über arme kleine Knochen gespannt war - hinzu:

"Wenn das der Geist ist, ist er sehr hässlich!"

"Oh, ja!", rief der Chor der Ballettmädchen.

Und sie begannen alle miteinander zu reden. Das Gespenst war ihnen in Form eines gekleideten Herrn erschienen, der plötzlich vor ihnen auf dem Gang stand, ohne dass sie wussten, woher er kam. Er schien direkt durch die Wand gekommen zu sein.

"Puh!", sagte eine von ihnen, die ihren Kopf mehr oder weniger behalten hatte. "Man sieht das Gespenst überall!"

Und es stimmte. Seit einigen Monaten wurde in der Oper über nichts anderes mehr gesprochen als über dieses Gespenst in Kleidern, das wie ein Schatten von oben nach unten durch das Gebäude schlich, das mit niemandem sprach, mit dem niemand zu sprechen wagte und das verschwand, sobald man es sah, ohne dass man wusste, wie und wo. Wie es sich für ein echtes Gespenst gehört, machte es beim Gehen kein Geräusch. Am Anfang lachten die Leute und machten sich über dieses Gespenst lustig, das wie ein Mann der Mode oder ein Leichenbestatter gekleidet war; aber die Geisterlegende schwoll bald zu enormen Ausmaßen unter dem Corps de ballet an. Alle Mädchen gaben vor, diesem übernatürlichen Wesen mehr oder weniger oft begegnet zu sein. Und diejenigen, die am lautesten lachten, waren nicht die Unbefangensten. Wenn er sich nicht zeigte, verriet er seine Anwesenheit oder sein Vorübergehen durch komische oder ernste Unfälle, für die ihn der allgemeine Aberglaube verantwortlich machte. Wenn jemand stürzte, von einem der anderen Mädchen einen Streich gespielt bekam oder eine Puderquaste verlor, war sofort das Gespenst schuld, das Gespenst der Oper.

Wer hatte ihn denn schon gesehen? In der Oper trifft man so viele Männer in Kostümen, die keine Gespenster sind. Aber dieser Kostümanzug hatte eine ganz eigene Besonderheit. Er bedeckte ein Skelett. Zumindest sagten das die Ballettmädchen. Und natürlich hatte es den Kopf eines Toten.

War das alles ernst gemeint? Die Wahrheit ist, dass die Idee mit dem Skelett aus der Beschreibung des Gespenstes von Joseph Buquet, dem Hauptdarsteller, stammt, der das Gespenst wirklich gesehen hatte. Er war dem Gespenst auf der kleinen Treppe neben den Scheinwerfern begegnet, die zu den "Kellern" führt. Er hatte ihn eine Sekunde lang gesehen - das Gespenst war geflohen - und er sagte zu jedem, der ihm zuhören wollte:

"Er ist außerordentlich dünn und sein Mantel hängt an einem Skelettgestell. Seine Augen sind so tief, dass man die festen Pupillen kaum sehen kann. Man sieht nur zwei große schwarze Löcher, wie im Schädel eines Toten. Seine Haut, die sich wie ein Trommelfell über die Knochen spannt, ist nicht weiß, sondern ein hässliches Gelb. Seine Nase ist so wenig erwähnenswert, dass man sie von der Seite nicht sehen kann; und das Fehlen dieser Nase ist ein schrecklicher Anblick. Das einzige Haar, das er hat, sind drei oder vier lange dunkle Locken auf der Stirn und hinter den Ohren.

Dieser Hauptdarsteller war ein ernster, nüchterner, ruhiger Mann, der sich nur sehr langsam Dinge einbildete. Seine Worte wurden mit Interesse und Erstaunen aufgenommen, und bald erzählten andere Leute, dass auch sie einen Mann in Gewändern mit einem Totenkopf auf den Schultern gesehen hatten. Vernünftige Männer, die von der Geschichte erfahren hatten, sagten zunächst, Joseph Buquet sei das Opfer eines Scherzes gewesen, den ihm einer seiner Gehilfen gespielt habe. Und dann kam es zu einer Reihe von Vorfällen, die so merkwürdig und unerklärlich waren, dass selbst die klügsten Köpfe sich unwohl fühlten.

Ein Feuerwehrmann zum Beispiel ist ein mutiger Kerl! Er fürchtet sich vor nichts, schon gar nicht vor Feuer! Nun, der besagte Feuerwehrmann, der zu einer Inspektionsrunde in die Keller gegangen war und sich anscheinend etwas weiter als gewöhnlich vorgewagt hatte, tauchte plötzlich wieder auf der Bühne auf, blass, verängstigt, zitternd, mit aus dem Kopf hervortretenden Augen, und fiel in den Armen der stolzen Mutter des kleinen Jammes fast in Ohnmacht.1 Und warum? Weil er auf der Höhe seines Kopfes, aber ohne Körper, einen Kopf aus Feuer auf sich zukommen sah! Und, wie gesagt, ein Feuerwehrmann hat keine Angst vor Feuer.

Der Name des Feuerwehrmanns war Pampin.

Das Corps de ballet geriet in helle Aufregung. Auf den ersten Blick stimmte dieser feurige Kopf in keiner Weise mit der Beschreibung des Gespenstes durch Joseph Buquet überein. Aber die jungen Damen überzeugten sich bald, dass das Gespenst mehrere Köpfe hatte, die es nach Belieben wechselte. Und natürlich wähnten sie sich sogleich in größter Gefahr. Einmal zögerte ein Feuerwehrmann nicht, in Ohnmacht zu fallen, und sowohl die Mädchen in der ersten als auch in der zweiten Reihe hatten viele Ausreden für ihren Schreck, der sie schneller werden ließ, wenn sie an einer dunklen Ecke oder einem schlecht beleuchteten Gang vorbeikamen. Sorelli selbst stellte am Tag nach dem Abenteuer des Feuerwehrmanns ein Hufeisen auf den Tisch vor der Loge des Bühnenmeisters, das jeder, der die Oper nicht als Zuschauer betrat, berühren musste, bevor er die erste Stufe der Treppe betrat. Dieses Hufeisen wurde nicht von mir erfunden - genauso wenig wie jeder andere Teil dieser Geschichte - und kann immer noch auf dem Tisch in der Passage vor der Loge des Bühnenmeisters gesehen werden, wenn man die Oper durch den Hof, den Cour de l'Administration betritt.

Um auf den besagten Abend zurückzukommen.

"Es ist das Gespenst!", hatte der kleine Jammes geschrien.

In der Umkleidekabine herrschte nun eine quälende Stille. Außer dem schweren Atmen der Mädchen war nichts zu hören. Endlich flüsterte Jammes, die sich an die hinterste Ecke der Wand warf, mit allen Zeichen echten Schreckens im Gesicht:

"Hör zu!"

Alle schienen ein Rascheln vor der Tür zu hören. Es war kein Geräusch von Schritten zu hören. Es war, als würde leichte Seide über die Platte gleiten. Dann hörte es auf.

Sorelli versuchte, mehr Mut zu zeigen als die anderen. Sie ging zur Tür und fragte mit zittriger Stimme:

"Wer ist da?"

Aber niemand antwortete. Als sie spürte, dass alle Augen auf sie gerichtet waren und ihre letzte Bewegung beobachteten, versuchte sie, Mut zu zeigen, und sagte sehr laut:

"Ist da jemand hinter der Tür?"

"Oh, ja, ja! Natürlich!", rief die kleine, vertrocknete Pflaume Meg Giry, die Sorelli heldenhaft an ihrem Mullrock zurückhielt. "Was auch immer du tust, öffne nicht die Tür! Oh Gott, mach die Tür nicht auf!"

Doch Sorelli, bewaffnet mit einem Dolch, der sie nie verließ, drehte den Schlüssel um und zog die Tür zurück, während die Ballettmädchen sich in die innere Garderobe zurückzogen und Meg Giry seufzte:

"Mutter! Mutter!"

Sorelli blickte mutig in den Gang. Er war leer; eine Gasflamme warf in ihrem gläsernen Gefängnis ein rotes und verdächtiges Licht in die umgebende Dunkelheit, ohne es zu vertreiben. Und die Tänzerin schlug die Tür mit einem tiefen Seufzer wieder zu.

"Nein", sagte sie, "da ist niemand."

"Doch, wir haben ihn gesehen!" erklärte Jammes und kehrte mit zaghaften kleinen Schritten zu ihrem Platz neben Sorelli zurück. "Er muss sich irgendwo herumtreiben. Ich werde nicht zurückgehen, um mich anzuziehen. Es ist besser, wenn wir alle zusammen ins Foyer hinuntergehen, um die 'Rede' zu halten, und dann kommen wir gemeinsam wieder hoch."

Und das Kind berührte ehrfurchtsvoll den kleinen Korallenfingerring, den sie als Glücksbringer trug, während Sorelli heimlich mit der Spitze ihres rosafarbenen rechten Daumennagels ein Andreaskreuz auf den Holzring machte, der den vierten Finger ihrer linken Hand zierte. Sie sagte zu den kleinen Ballettmädchen:

"Kommt, Kinder, reißt euch zusammen! Ich wage zu behaupten, dass niemand das Gespenst je gesehen hat."

"Ja, ja, wir haben ihn gesehen - wir haben ihn gerade gesehen!", riefen die Mädchen. "Er hatte seinen Totenkopf und seinen Frack an, genau wie damals, als er Joseph Buquet erschien!"

"Und Gabriel hat ihn auch gesehen!", sagte Jammes. "Erst gestern! Gestern nachmittag - am helllichten Tag -"

"Gabriel, der Chorleiter?"

"Aber ja, wussten Sie das nicht?"

"Und er trug seine Kleidung am helllichten Tag?"

"Wer? Gabriel?"

"Aber nein, der Geist!"

"Gewiss! Gabriel hat es mir selbst gesagt. Daran hat er ihn erkannt. Gabriel war im Büro des Bühnenleiters. Plötzlich ging die Tür auf und der Perser trat ein. Du weißt, dass der Perser den bösen Blick hat..."

"Oh ja!", antworteten die kleinen Ballettmädchen im Chor, indem sie mit dem Zeigefinger und dem kleinen Finger auf den abwesenden Perser zeigten, während der zweite und dritte Finger auf der Handfläche gekrümmt und mit dem Daumen nach unten gehalten wurden.

"Und du weißt, wie abergläubisch Gabriel ist", fuhr Jammes fort. "Aber er ist immer höflich. Wenn er dem Perser begegnet, steckt er nur die Hand in die Tasche und berührt seine Schlüssel. Nun, in dem Moment, als der Perser in der Tür erschien, sprang Gabriel mit einem Satz von seinem Stuhl auf das Schloss des Schranks, um das Eisen zu berühren! Dabei riss er einen ganzen Rockteil seines Mantels an einem Nagel ab. Als er aus dem Zimmer eilte, schlug er mit der Stirn gegen einen Hutpfosten und verpasste sich eine gewaltige Beule; dann trat er plötzlich zurück und schlug mit dem Arm auf den Paravent in der Nähe des Klaviers; er versuchte, sich auf das Klavier zu stützen, aber der Deckel fiel auf seine Hände und zerquetschte seine Finger; er stürzte wie ein Verrückter aus dem Büro, rutschte auf der Treppe aus und stürzte den ganzen ersten Stock auf dem Rücken hinunter. Ich kam gerade mit meiner Mutter vorbei. Wir hoben ihn auf. Er war mit blauen Flecken übersät und sein Gesicht war voller Blut. Wir waren zu Tode erschrocken, aber auf einmal begann er der Vorsehung zu danken, dass er so glimpflich davongekommen war. Dann erzählte er uns, was ihn erschreckt hatte. Er hatte das Gespenst hinter dem Perser gesehen, das Gespenst mit dem Totenkopf, genau wie in der Beschreibung von Joseph Buquet!"

Jammes hatte ihre Geschichte so schnell erzählt, als wäre das Gespenst ihr auf den Fersen, und war am Ende ganz außer Atem. Es folgte ein Schweigen, während Sorelli in großer Aufregung ihre Nägel polierte. Sie wurde von der kleinen Giry unterbrochen, die sagte:

"Joseph Buquet sollte besser den Mund halten."

"Warum sollte er schweigen?", fragte jemand.

"Das ist Mutters Meinung", antwortete Meg mit gesenkter Stimme und blickte sich um, als fürchtete sie, dass noch andere Ohren als die der Anwesenden mithören könnten.

"Und warum ist das die Meinung deiner Mutter?"

"Pst! Mutter sagt, der Geist mag es nicht, wenn man über ihn spricht."

"Und warum sagt deine Mutter das?"

"Weil - weil - nichts -"

Diese Zurückhaltung erregte die Neugierde der jungen Damen, die sich um die kleine Giry drängten und sie baten, sich zu erklären. Sie standen Seite an Seite, beugten sich gleichzeitig in einer flehenden und ängstlichen Bewegung vor, teilten einander ihre Angst mit und genossen es, ihr Blut in den Adern gefrieren zu sehen.

"Ich habe geschworen, nichts zu sagen!", keuchte Meg.

Aber sie ließen ihr keine Ruhe und versprachen, das Geheimnis zu wahren, bis Meg, die darauf brannte, alles zu sagen, was sie wusste, mit Blick auf die Tür begann:

"Nun, das liegt an der Privatloge."

"Welche Privatloge?"

"Die Kiste des Geistes!"

"Hat der Geist eine Kiste? Oh, sag es uns, sag es uns!"

"Nicht so laut!", sagte Meg. "Es ist die Loge fünf, weißt du, die Loge auf der Tribüne, neben der Bühnenloge, auf der linken Seite."

"Ach, Unsinn!"

"Ich sage dir, das ist es. Mutter hat das Sagen. Aber du schwörst, dass du kein Wort sagen wirst?"

"Natürlich, natürlich."

"Nun, das ist die Kiste des Geistes. Seit über einem Monat hat sie niemand außer dem Gespenst, und an der Kasse wurde angeordnet, dass sie niemals verkauft werden darf."

"Und kommt der Geist wirklich dorthin?"

"Ja."

"Dann kommt also doch jemand?"

"Aber nein! Der Geist kommt, aber es ist niemand da."

Die kleinen Ballettmädchen tauschten Blicke aus. Wenn das Gespenst in die Loge kam, musste es gesehen werden, denn es trug einen Mantel und einen Totenkopf. Das versuchten sie Meg klar zu machen, aber sie antwortete:

"Das ist es ja gerade! Der Geist wird nicht gesehen. Und er hat keinen Mantel und keinen Kopf! Das ganze Gerede von seinem Totenkopf und seinem Feuerkopf ist Unsinn! Da ist nichts dran. Man hört ihn nur, wenn er in der Kiste ist. Mutter hat ihn nie gesehen, aber sie hat ihn gehört. Mutter weiß es, weil sie ihm sein Programm gibt."

Sorelli mischte sich ein.

"Giry, Kind, du hast es auf uns abgesehen!"

Daraufhin begann die kleine Giry zu weinen.

"Ich hätte schweigen sollen - wenn Mutter es je erfahren würde! Aber ich hatte recht, Joseph Buquet hatte kein Recht, über Dinge zu sprechen, die ihn nichts angehen - es wird ihm Unglück bringen - das hat Mutter gestern Abend gesagt..."

Auf dem Gang hörte man eilige und schwere Schritte und eine atemlose Stimme rief:

"Cecile! Cecile! Bist du da?"

"Es ist Mutters Stimme", sagte Jammes. "Was ist denn los?"

Sie öffnete die Tür. Eine respektable Dame von der Statur eines pommerschen Grenadiers stürmte in das Ankleidezimmer und ließ sich stöhnend in einen freien Sessel fallen. Ihre Augen rollten wie verrückt in ihrem ziegelstaubfarbenen Gesicht.

"Wie furchtbar!", sagte sie. "Wie furchtbar!"

"Was? Was?"

"Joseph Buquet!"

"Was ist mit ihm?"

"Joseph Buquet ist tot!"

Der Raum füllte sich mit Ausrufen, mit verwunderten Aufschreien, mit verängstigten Bitten um Erklärungen.

"Ja, er wurde erhängt im dritten Stock des Kellers gefunden!"

"Es ist das Gespenst", platzte die kleine Giry wie aus heiterem Himmel heraus, aber sie korrigierte sich sofort, indem sie sich die Hände vor den Mund hielt: "Nein, nein! ich habe es nicht gesagt! ich habe es nicht gesagt..."

Rings um sie herum wiederholten ihre panischen Kameraden unter ihrem Atem:

"Ja - das muss der Geist sein!"

Sorelli war sehr blass.

"Ich werde nie in der Lage sein, meine Rede vorzutragen", sagte sie.

Ma Jammes gab ihre Meinung ab, während sie ein Glas Likör leerte, das zufällig auf einem Tisch stand; der Geist muss etwas damit zu tun haben.

Die Wahrheit ist, dass niemand jemals wusste, wie Joseph Buquet zu Tode kam. Das Urteil bei der Untersuchung lautete "natürlicher Selbstmord". In seinen Memoiren des Managers beschreibt M. Moncharmin, einer der gemeinsamen Manager, die Nachfolger von MM. Debienne und Poligny, beschreibt den Vorfall wie folgt:

"Ein schwerer Unfall verdarb die kleine Feier, die MM. Debienne und Poligny zur Feier ihrer Pensionierung gaben. Ich war im Büro des Direktors, als plötzlich Mercier, der stellvertretende Direktor, hereinkam. Er schien halb wahnsinnig zu sein und erzählte mir, dass die Leiche eines Kulissenschiebers im dritten Keller unter der Bühne, zwischen einem Bauernhaus und einer Szene aus dem Roi de Lahore, hängend gefunden worden war. Ich rief:

"'Kommt und schlagt ihn nieder!'

"Als ich die Treppe und die Jakobsleiter hinuntergeeilt war, hing der Mann nicht mehr an seinem Seil!"

Dies ist also ein Ereignis, das Herr Moncharmin für natürlich hält. Ein Mann hängt am Ende eines Seils; man geht hin, um ihn abzuschneiden; das Seil ist verschwunden. Oh, M. Moncharmin hat eine sehr einfache Erklärung gefunden! Hören Sie ihm zu:

"Es war kurz nach dem Ballett, und die Anführer und Tänzerinnen verloren keine Zeit, um sich vor dem bösen Blick zu schützen."

Da haben Sie es! Stellen Sie sich vor, wie das Corps de ballet die Jakobsleiter hinunterklettert und das Seil des Selbstmörders unter sich aufteilt, und das in weniger Zeit, als Sie zum Schreiben brauchen! Wenn ich dagegen an die genaue Stelle denke, an der die Leiche entdeckt wurde - der dritte Keller unter der Bühne -, dann stelle ich mir vor, dass jemand daran interessiert gewesen sein muss, dass das Seil verschwindet, nachdem es seinen Zweck erfüllt hat; und die Zeit wird zeigen, ob ich falsch liege.

Die Schreckensnachricht verbreitete sich bald in der ganzen Oper, wo Joseph Buquet sehr beliebt war. Die Garderoben leerten sich und die Ballettmädchen, die sich um Sorelli scharten wie ängstliche Schafe um ihre Hirtin, liefen durch die schlecht beleuchteten Gänge und Treppen ins Foyer und trabten so schnell sie ihre kleinen rosa Beine tragen konnten.

Kapitel 2. Die neue Margarita

Bei der ersten Landung stieß Sorelli mit dem Comte de Chagny zusammen, der gerade die Treppe hinaufkam. Der sonst so ruhige Graf schien sehr aufgeregt zu sein.

"Ich wollte gerade zu dir", sagte er und nahm seinen Hut ab. "Oh, Sorelli, was für ein Abend! Und Christine Daae: was für ein Triumph!"

"Unmöglich!", sagte Meg Giry. "Vor einem halben Jahr hat sie noch gesungen wie eine Kuh! Aber lassen Sie uns vorbeikommen, mein lieber Graf", fährt die Göre mit einem frechen Knicks fort. "Wir werden uns nach einem armen Mann erkundigen, der am Hals hängend gefunden wurde."

In diesem Moment kam der stellvertretende Direktor vorbei und blieb stehen, als er diese Bemerkung hörte.

"Was!", rief er grob aus. "Habt ihr Mädchen es schon gehört? Nun, bitte vergesst es für heute Abend - und vor allem, lasst es nicht M. Debienne und M. Poligny hören; es würde sie an ihrem letzten Tag zu sehr aufregen."

Sie gingen alle in das Foyer des Balletts, das bereits voller Menschen war. Der Comte de Chagny hatte Recht, keine Galavorstellung war je so gut wie diese. Alle großen Komponisten der damaligen Zeit hatten abwechselnd ihre eigenen Werke dirigiert. Faure und Krauss hatten gesungen, und Christine Daae hatte sich an diesem Abend zum ersten Mal dem staunenden und begeisterten Publikum gezeigt. Gounod hatte den Trauermarsch einer Marionette dirigiert, Reyer seine schöne Ouvertüre zu Siguar, Saint Saens den Danse Macabre und eine Reverie Orientale, Massenet einen unveröffentlichten ungarischen Marsch, Guiraud seinen Carnaval, Delibes den Valse Lente aus Sylvia und die Pizzicati aus Coppelia. Mlle. Krauss hatte den Bolero aus den Vespri Siciliani gesungen und Mlle. Denise Bloch das Trinklied aus Lucrezia Borgia.

Doch der eigentliche Triumph war Christine Daae vorbehalten, die zu Beginn einige Passagen aus Romeo und Julia sang. Es war das erste Mal, dass die junge Künstlerin in diesem Werk von Gounod sang, das nicht an die Oper übertragen worden war und das an der Opera Comique wiederaufgenommen wurde, nachdem es im alten Theatre Lyrique von Frau Carvalho inszeniert worden war. Diejenigen, die sie gehört haben, sagen, dass ihre Stimme in diesen Passagen seraphisch war; aber das war nichts im Vergleich zu den übermenschlichen Tönen, die sie in der Gefängnisszene und dem Schlusstrio im Faust von sich gab, die sie anstelle der erkrankten La Carlotta sang. So etwas hatte man noch nie gehört oder gesehen.

Daae enthüllte an diesem Abend eine neue Margarita, eine Margarita von ungeahnter Pracht, ungeahntem Glanz. Das ganze Haus drehte durch, stand auf, schrie, jubelte, klatschte, während Christine schluchzend und ohnmächtig in den Armen ihrer Mitsängerinnen lag und in ihre Garderobe getragen werden musste. Einige Abonnenten protestierten jedoch. Warum war ihnen ein so großer Schatz die ganze Zeit vorenthalten worden? Bis dahin hatte Christine Daae eine gute Siebel zu Carlottas etwas zu prächtig geratener Margarita gespielt. Und es bedurfte der unverständlichen und unentschuldbaren Abwesenheit Carlottas an diesem Galaabend, damit die kleine Daae in einem Moment der Vorwarnung in einem für die spanische Diva reservierten Teil des Programms alles zeigen konnte, was sie konnte! Die Abonnenten wollten wissen, warum Debienne und Poligny sich an Daae gewandt hatten, als Carlotta erkrankt war? Wussten sie von ihrem verborgenen Genie? Und wenn sie es wussten, warum hatten sie es verborgen gehalten? Und warum hatte sie es verborgen gehalten? Seltsamerweise war zu diesem Zeitpunkt nicht bekannt, dass sie einen Professor für Gesang hatte. Sie hatte oft gesagt, sie wolle in Zukunft allein üben. Die ganze Sache war ein Rätsel.

Der Comte de Chagny, der in seiner Loge saß, hörte sich die ganze Aufregung an und beteiligte sich daran mit lautem Beifall. Philippe Georges Marie Comte de Chagny war gerade einundvierzig Jahre alt. Er war ein großer Aristokrat und ein gut aussehender Mann, über mittelgroß und mit attraktiven Gesichtszügen, trotz seiner harten Stirn und seiner eher kalten Augen. Er war äußerst höflich zu den Frauen und ein wenig hochmütig zu den Männern, die ihm seine Erfolge in der Gesellschaft nicht immer verziehen haben. Er hatte ein ausgezeichnetes Herz und ein untadeliges Gewissen. Nach dem Tod des alten Grafen Philibert wurde er das Oberhaupt einer der ältesten und vornehmsten Familien Frankreichs, deren Wappen bis ins vierzehnte Jahrhundert zurückreicht. Die Chagnys besaßen einen großen Besitz, und als der alte Graf, der Witwer war, starb, war es für Philippe keine leichte Aufgabe, die Verwaltung eines so großen Vermögens zu übernehmen. Seine beiden Schwestern und sein Bruder Raoul wollten von einer Teilung nichts wissen und verzichteten auf ihren Anteil, so dass sie sich ganz in die Hände von Philippe begaben, als hätte das Recht der Erstgeburt nie aufgehört zu existieren. Als die beiden Schwestern am selben Tag heirateten, erhielten sie ihren Anteil von ihrem Bruder, nicht als etwas, das ihnen rechtmäßig zustand, sondern als Mitgift, für die sie ihm dankten.

Die Comtesse de Chagny, geborene de Moerogis de La Martyniere, war bei der Geburt von Raoul gestorben, der zwanzig Jahre nach seinem älteren Bruder geboren wurde. Zum Zeitpunkt des Todes des alten Grafen war Raoul zwölf Jahre alt. Philippe kümmerte sich aktiv um die Erziehung des Jungen. Dabei wurde er zunächst von seinen Schwestern und später von einer alten Tante, der Witwe eines Marineoffiziers, unterstützt, die in Brest lebte und den jungen Raoul für die Seefahrt begeisterte. Der Junge trat in das Ausbildungsschiff Borda ein, schloss seine Ausbildung mit Auszeichnung ab und machte in aller Ruhe seine Weltreise. Dank seines großen Einflusses wurde er soeben zum Mitglied der offiziellen Expedition an Bord der Requin ernannt, die zum Polarkreis geschickt werden sollte, um die Überlebenden der D'Artoi-Expedition zu suchen, von denen man seit drei Jahren nichts mehr gehört hatte. In der Zwischenzeit genoss er einen langen Urlaub, der erst in sechs Monaten zu Ende sein würde, und schon jetzt bemitleideten die Witwen des Faubourg Saint-Germain den hübschen und scheinbar zarten Jüngling wegen der harten Arbeit, die auf ihn wartete.

Die Schüchternheit des Seemannsjungen - ich wollte fast sagen, seine Unschuld - war bemerkenswert. Es schien, als hätte er gerade erst die Schürze der Frauen verlassen. Tatsächlich hatte er, so sehr er auch von seinen beiden Schwestern und seiner alten Tante gehätschelt wurde, von dieser rein weiblichen Erziehung fast unverblümte Manieren bewahrt, die von einem Charme geprägt waren, den noch nichts zu besudeln vermochte. Er war etwas über einundzwanzig Jahre alt und sah aus wie achtzehn. Er hatte einen kleinen, blonden Schnurrbart, schöne blaue Augen und einen Teint wie ein Mädchen.

Philippe verwöhnte Raoul. Zunächst einmal war er sehr stolz auf ihn und freute sich, seinem Junior eine glorreiche Karriere in der Marine vorauszusehen, in der einer ihrer Vorfahren, der berühmte Chagny de La Roche, den Rang eines Admirals bekleidet hatte. Er nutzte die Beurlaubung des jungen Mannes, um ihm Paris mit all seinen luxuriösen und künstlerischen Vorzügen zu zeigen. Der Graf war der Ansicht, dass es in Raouls Alter nicht gut ist, zu gut zu sein. Philippe selbst hatte einen sehr ausgeglichenen Charakter, sowohl in der Arbeit als auch im Vergnügen; sein Benehmen war immer tadellos, und er war nicht in der Lage, seinem Bruder ein schlechtes Beispiel zu geben. Er nahm ihn überall mit hin. Er führte ihn sogar in das Foyer des Balletts ein. Ich weiß, dass der Graf mit Sorelli "verkehrt" haben soll. Aber es war wohl kaum ein Verbrechen, dass dieser Adlige, ein Junggeselle mit viel Freizeit, zumal seine Schwestern schon sesshaft waren, nach dem Essen ein oder zwei Stunden in der Gesellschaft einer Tänzerin verbrachte, die zwar nicht sehr geistreich war, aber die schönsten Augen hatte, die man je gesehen hatte! Außerdem gibt es Orte, an denen sich ein echter Pariser, wenn er den Rang eines Comte de Chagny hat, zwangsläufig zeigen muss; und zu jener Zeit war das Foyer des Balletts in der Oper einer dieser Orte.

Und schließlich hätte Philippe seinen Bruder vielleicht nicht hinter die Kulissen der Oper geführt, wenn Raoul ihn nicht als erster darum gebeten hätte, wobei er seine Bitte immer wieder mit einer sanften Hartnäckigkeit erneuerte, an die sich der Graf später erinnerte.

An diesem Abend wandte sich Philippe nach dem Beifall für die Daae an Raoul und sah, dass er ganz blass war.

"Siehst du nicht", sagte Raoul, "dass die Frau in Ohnmacht fällt?"

"Sie sehen aus, als würden Sie in Ohnmacht fallen", sagte der Graf. "Was ist denn los?"

Aber Raoul hatte sich wieder aufgerappelt und war aufgestanden.

"Lass uns nachsehen", sagte er, "so hat sie noch nie gesungen".

Der Graf warf seinem Bruder einen neugierigen lächelnden Blick zu und schien recht zufrieden zu sein. Bald waren sie an der Tür, die vom Haus zur Bühne führte. Zahlreiche Abonnenten bahnten sich langsam ihren Weg hindurch. Raoul riss an seinen Handschuhen, ohne zu wissen, was er tat, und Philippe war viel zu gutmütig, um ihn wegen seiner Ungeduld auszulachen. Aber er verstand jetzt, warum Raoul geistesabwesend war, wenn man ihn ansprach, und warum er immer versuchte, jedes Gespräch auf das Thema Oper zu lenken.

Sie erreichten die Bühne und drängten sich durch die Menge der Herren, der Bühnenwechsler, der Statisten und der Chormädchen. Raoul ging voran, er hatte das Gefühl, dass sein Herz nicht mehr ihm gehörte, sein Gesicht war voller Leidenschaft, während Graf Philippe ihm mühsam folgte und immer noch lächelte. Am hinteren Teil der Bühne musste Raoul vor dem Ansturm der kleinen Schar von Ballettmädchen stehen bleiben, die den Durchgang versperrten, den er betreten wollte. Mehr als ein Schimpfwort kam von den kleinen geschminkten Lippen, auf das er nicht antwortete, und schließlich konnte er passieren und tauchte in das Halbdunkel eines Korridors ein, in dem der Name "Daae! Daae!" Der Graf war überrascht, dass Raoul den Weg kannte. Er hatte ihn nie mit zu Christine genommen und kam zu dem Schluss, dass Raoul allein dorthin gegangen sein musste, während der Graf im Foyer mit Sorelli sprach, die ihn oft bat, zu warten, bis sie "weitergehen" konnte, und ihm manchmal die kleinen Gamaschen reichte, in denen sie von ihrer Garderobe hinunterlief, um die Makellosigkeit ihrer satinierten Tanzschuhe und ihrer fleischfarbenen Strumpfhose zu bewahren. Sorelli hatte eine Ausrede: Sie hatte ihre Mutter verloren.

Der Graf verschob seinen üblichen Besuch bei Sorelli um einige Minuten und folgte seinem Bruder den Gang hinunter, der zu Daaes Garderobe führte, und sah, dass diese noch nie so überfüllt gewesen war wie an diesem Abend, als das ganze Haus durch ihren Erfolg und auch durch ihren Ohnmachtsanfall aufgeregt schien. Denn das Mädchen war noch nicht wieder zu sich gekommen; und der Arzt des Theaters war gerade in dem Augenblick eingetroffen, als Raoul an seinen Fersen eintrat. Christine erhielt also die erste Hilfe von dem einen, während sie in den Armen des anderen die Augen öffnete. Der Graf und viele andere drängten sich noch in der Tür.

"Meinen Sie nicht, Doktor, dass die Herren besser den Raum verlassen sollten?", fragte Raoul kühl. "Hier kann man nicht atmen."

"Sie haben ganz recht", sagte der Arzt.

Und er schickte alle weg, bis auf Raoul und das Dienstmädchen, das Raoul mit unverhohlenem Erstaunen ansah. Sie hatte ihn noch nie gesehen und wagte nicht, ihn zu befragen; und der Arzt glaubte, dass der junge Mann nur so handelte, weil er das Recht dazu hatte. Der Vicomte blieb also im Zimmer und beobachtete, wie Christine langsam ins Leben zurückkehrte, während selbst die gemeinsamen Verwalter Debienne und Poligny, die gekommen waren, um ihr Beileid und ihre Glückwünsche auszusprechen, sich in den Gang unter die Menge der Dandys drängten. Der Comte de Chagny, der zu denen gehörte, die draußen standen, lachte:

"Oh, der Schurke, der Schurke!" Und er fügte unter seinem Atem hinzu: "Diese jungen Leute mit ihren Schulmädchen-Allüren! Er ist also doch ein Chagny!"

Er wandte sich um, um zu Sorellis Garderobe zu gehen, traf sie aber auf dem Weg dorthin mit ihrer kleinen Schar zitternder Ballettmädchen, wie wir gesehen haben.

Währenddessen stieß Christine Daae einen tiefen Seufzer aus, der von einem Stöhnen beantwortet wurde. Sie drehte den Kopf, sah Raoul und schreckte auf. Sie sah den Arzt an, dem sie ein Lächeln schenkte, dann ihr Dienstmädchen, dann wieder Raoul.

"Monsieur", sagte sie mit einer Stimme, die kaum über ein Flüstern hinausging, "wer sind Sie?"

"Mademoiselle", antwortete der junge Mann, kniete nieder und drückte der Diva einen innigen Kuss auf die Hand, "ich bin der kleine Junge, der ins Meer gegangen ist, um Ihren Schal zu retten."

Christine sah wieder den Arzt und das Dienstmädchen an, und alle drei begannen zu lachen.

Raoul wurde hochrot und stand auf.

"Mademoiselle", sagte er, "da Sie sich freuen, mich nicht zu erkennen, möchte ich Ihnen etwas unter vier Augen sagen, etwas sehr Wichtiges."

"Wenn es mir besser geht, stört es dich?" Und ihre Stimme zitterte. "Du warst sehr gut."

"Ja, Sie müssen gehen", sagte der Arzt mit seinem freundlichsten Lächeln. "Überlassen Sie es mir, mich um Mademoiselle zu kümmern."

"Ich bin jetzt nicht krank", sagte Christine plötzlich und mit seltsamer und unerwarteter Energie.

Sie stand auf und fuhr sich mit der Hand über die Augenlider.

"Danke, Herr Doktor. Ich möchte gerne allein sein. Bitte gehen Sie, Sie alle. Lasst mich allein. Ich fühle mich heute Abend sehr unruhig."

Der Arzt versuchte, kurz zu protestieren, aber da er die offensichtliche Aufregung des Mädchens bemerkte, hielt er es für das beste Mittel, sie nicht zu behindern. Er ging weg und sagte zu Raoul, der draußen stand:

"Sie ist heute Abend nicht sie selbst. Sie ist sonst so sanft."

Dann verabschiedete er sich, und Raoul wurde allein gelassen. Der gesamte Teil des Theaters war nun menschenleer. Die Abschiedszeremonie fand zweifellos im Foyer des Balletts statt. Raoul dachte, dass Daae vielleicht dorthin gehen würde, und wartete in der stillen Einsamkeit, versteckte sich sogar im wohlwollenden Schatten eines Türrahmens. Er fühlte einen furchtbaren Schmerz in seinem Herzen, und deshalb wollte er unverzüglich mit Daae sprechen.

Plötzlich öffnete sich die Tür des Ankleidezimmers, und das Dienstmädchen kam allein heraus und trug Bündel. Er hielt sie an und fragte, wie es ihrer Herrin gehe. Die Frau lachte und sagte, es gehe ihr gut, aber er dürfe sie nicht stören, denn sie wolle in Ruhe gelassen werden. Und sie ging weiter. Raouls brennendes Hirn wurde von einem einzigen Gedanken erfüllt: Natürlich wollte Daae für ihn allein sein! Hatte er ihr nicht gesagt, dass er mit ihr unter vier Augen sprechen wollte?

Kaum atmend ging er zum Ankleidezimmer, hielt sein Ohr an die Tür, um ihre Antwort zu hören, und wollte klopfen. Aber seine Hand fiel ab. Er hatte eine Männerstimme in der Garderobe gehört, die in einem seltsam beherrschten Ton sagte:

"Christine, du musst mich lieben!"

Und Christines Stimme, unendlich traurig und zitternd, als würde sie von Tränen begleitet, antwortete:

"Wie kannst du nur so reden? Wenn ich nur für dich singe!"

Raoul lehnte sich gegen die Platte, um seinen Schmerz zu lindern. Sein Herz, das für immer verschwunden schien, kehrte in seine Brust zurück und pochte laut. Der ganze Gang hallte von seinem Pochen wider, und Raouls Ohren waren wie betäubt. Wenn sein Herz weiter so laut klopfte, würden sie es drinnen hören, die Tür öffnen und den jungen Mann in Schande wegschicken. Was für eine Lage für einen Chagny! Hinter einer Tür beim Lauschen erwischt zu werden! Er nahm sein Herz in beide Hände, um es zum Stillstand zu bringen.