Der Turmschatz (übersetzt) E-Book

Franklin W. Dixon

• Herausgeber: anna ruggieri
• Kategorie: Geisteswissenschaft
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

- Diese Ausgabe ist einzigartig;
- Die Übersetzung ist vollständig original und wurde für das Ale. Mar. SAS;
- Alle Rechte vorbehalten.
Der Turmschatz im Turm ist das erste Buch der Hardy-Boys-Romanserie, die 1927 erstmals veröffentlicht wurde. Dieser Teil folgt den Brüdern Frank und Joe Hardy, die in eine Reihe von mysteriösen Ereignissen in ihrer Heimatstadt verwickelt werden. Nachdem sie nur knapp einem Unfall mit einem rothaarigen Fahrer entkommen sind, werden sie in einen Raubüberfall und das Verschwinden des Autos eines Freundes verwickelt. Der Verdacht fällt auf einen bedeutenden Diebstahl in der Tower Mansion, in den auch der Hausmeister Henry Robinson verwickelt ist. Als die Hardys dem Fall auf den Grund gehen, stoßen sie auf Hinweise, die sie zu einem berüchtigten Kriminellen führen, der für seine Verkleidungen bekannt ist. Mit Entschlossenheit und Einfallsreichtum arbeiten sie daran, das Rätsel zu lösen, was schließlich zu einer überraschenden Enthüllung und einer Lösung führt, die die Gerechtigkeit wiederherstellt.

Leseprobe

Inhaltsübersicht

I. Der Geschwindigkeitsdämon

II. Der gestohlene Roadster

III. Die Spuren des Diebes

IV. Der Überfall

V. Chet's Auto Horn

VI. Reifenspuren

VII. Der Überfall auf das Herrenhaus

VIII. Die Verhaftung

IX. Rote Haare

X. Eine wichtige Entdeckung

XI. Mr. Hardy stellt Nachforschungen an

XII. Tage des Wartens

XIII. In ärmlichen Verhältnissen

XIV. Red Jackley

XV. Der Chef bekommt eine Bombe

XVI. Ein Bekenntnis

XVII. Die Suche nach dem Turm

XVIII. Der neue Turm

XIX. Das Mysterium vertieft sich

XX. Der Blitz im Turm

XXI. Eine neue Idee

XXII. Die Suche

XXIII. Das Kompliment von Adelia Applegate

XXIV. Der letzte Fall des Turms

Der TurmschatzFranklin W. Dixon

I. Der Geschwindigkeitsdämon

"Nach der Hilfe, die wir Dad bei dem Fälschungsfall gegeben haben, wird er wohl denken, dass wir Detektive werden könnten, wenn wir groß sind."

"Warum sollten wir nicht? Ist er nicht einer der berühmtesten Detektive des Landes? Und sind wir nicht seine Söhne? Wenn der Beruf für ihn gut genug war, um ihm zu folgen, sollte er auch gut genug für uns sein."

Zwei Jungen mit strahlenden Augen fuhren auf ihren Motorrädern im Sonnenschein eines Frühlingsmorgens eine Uferstraße entlang. Es war Samstag, und sie genossen die Ferien an der Bayport High School. Der Tag war ideal für einen Motorradausflug, und die Jungs verbanden das Geschäftliche mit dem Vergnügen, indem sie für ihren Vater eine Besorgung in einem nahe gelegenen Dorf machten.

Der ältere der beiden Jungen war ein großer, dunkler Junge von etwa sechzehn Jahren. Sein Name war Frank Hardy. Der andere Junge, sein Begleiter auf der Motorradtour, war sein ein Jahr jüngerer Bruder Joe.

Obwohl eine gewisse Ähnlichkeit zwischen den beiden Jungen bestand, vor allem in dem festen, aber gut gelaunten Ausdruck ihrer Münder, unterschieden sie sich in mancher Hinsicht stark in ihrem Aussehen. Während Frank dunkel war, mit glattem, schwarzem Haar und braunen Augen, hatte sein Bruder rosige Wangen, blondes, lockiges Haar und blaue Augen.

Es handelte sich um die Hardy-Jungs, die Söhne von Fenton Hardy, einem international bekannten Detektiv, der sich in den Jahren seiner Tätigkeit bei der New Yorker Polizei einen Namen gemacht hatte und nun, im Alter von vierzig Jahren, seine eigene Praxis betrieb. Die Familie Hardy lebte in Bayport, einer Stadt mit etwa fünfzigtausend Einwohnern, die an der Barmet Bay liegt, drei Meilen vom Atlantik entfernt, und hier besuchten die Hardy-Jungs die High School und träumten von den Tagen, an denen auch sie Detektive wie ihr Vater sein würden.

Während sie die schmale Uferstraße entlangfuhren, während sich die Wellen weit unten an den Felsen brachen, besprachen sie ihre Chancen, ihre Eltern für ihren Ehrgeiz zu gewinnen, in die Fußstapfen ihres Vaters zu treten. Wie die meisten Jungen überlegten sie häufig, welchen Beruf sie ergreifen sollten, wenn sie erwachsen waren, und nichts schien ihnen so viele Möglichkeiten für Abenteuer und Aufregung zu bieten wie der Beruf des Detektivs.

"Aber immer, wenn wir es Dad gegenüber erwähnen, lacht er uns aus", sagte Joe Hardy. "Er sagt, wir sollen warten, bis wir mit der Schule fertig sind, und dann können wir darüber nachdenken, Detektive zu werden."

"Nun, zumindest ist er ermutigender als Mutter", bemerkte Frank. "Sie kommt plump und schlicht daher und sagt, sie will, dass einer von uns Arzt und der andere Anwalt wird."

"Wir würden beide einen guten Anwalt abgeben!", schniefte Joe. "Oder auch ein Arzt! Wir sind beide für den Beruf des Detektivs geschaffen, und Papa weiß das."

"Wie ich schon sagte, beweist die Hilfe, die wir ihm in dem Fälschungsfall gegeben haben. Er hat nicht viel gesagt, aber ich wette, er hat viel nachgedacht."

"Natürlich haben wir in diesem Fall nicht viel getan", sagte Joe.

"Aber wir haben etwas vorgeschlagen, das zu einem Hinweis geführt hat, nicht wahr? Das gehört zur Detektivarbeit genauso dazu wie alles andere. Papa hat selbst zugegeben, dass er nie auf die Idee gekommen wäre, die Steuerbescheinigungen der Stadt auf diese gefälschte Unterschrift hin zu untersuchen. Es war nur eine glückliche Idee von uns, aber es hat ihm bewiesen, dass wir unseren Kopf für mehr benutzen können, als nur unseren Hut aufzuhängen."

"Oh, ich denke, er ist schon überzeugt. Sobald wir aus der Schule kommen, wird er wahrscheinlich seine Erlaubnis geben. Das ist doch schon mal ein gutes Zeichen, oder? Er hat uns gebeten, diese Papiere für ihn in Willowville abzuliefern. Er lässt sich von uns helfen."

"Ich würde lieber an einem richtigen, guten Krimi mitarbeiten", sagte Frank. "Es ist in Ordnung, Papa zu helfen, aber wenn es nicht spannender ist als Zeitungen auszutragen, würde ich lieber anfangen, Anwalt zu werden und es hinter mir lassen."

"Keine Sorge, Frank", tröstete ihn sein Bruder. "Vielleicht bekommen wir eines Tages ein eigenes Rätsel, das wir lösen können."

"Wenn wir das tun, zeigen wir, dass Fenton Hardys Söhne seines Namens würdig sind. Oh Mann, was würde ich nicht alles dafür geben, so berühmt zu sein wie mein Vater! Einige der größten Fälle des Landes wurden ihm übergeben. Dieser Fälschungsfall, zum Beispiel. Fünfzigtausend Dollar wurden direkt vor der Nase der Stadtverwaltung gestohlen, und alle Rechnungsprüfer, Stadtdetektive und Privatdetektive, die sie hinzugezogen hatten, mussten zugeben, dass der Fall zu tief für sie war."

"Dann riefen sie Vater an, und er klärte die Sache in drei Tagen auf. Als er den Verdacht auf diesen aalglatten Buchhalter lenkte, den niemand verdächtigt hatte, war alles vorbei, außer dem Geschrei. Er hat ein Geständnis aus ihm herausgeholt und alles."

"Es war eine reibungslose Arbeit. Ich bin froh, dass unser Vorschlag ihm geholfen hat. Der Fall hat sicherlich viel Aufmerksamkeit in den Zeitungen erregt."

"Und jetzt sind wir hier", sagte Joe, "auf der Küstenstraße unterwegs, um ein paar juristische Papiere in Willowville abzuliefern. Ich wäre lieber auf der Spur von Diamantendieben oder Schmugglern - oder so."

"Nun, wir müssen wohl zufrieden sein", antwortete Frank und lehnte sich weiter über den Lenker. "Vielleicht gibt uns Dad irgendwann mal die Chance auf einen richtigen Fall."

"Irgendwann mal! Ich will jetzt an einem richtigen Fall arbeiten!"

Die Motorräder röhrten über die schmale Straße, die die Bucht umgab. Eine Böschung aus zertrümmerten Steinen und Felsbrocken fiel steil zum Wasser hin ab, und auf der anderen Seite der Straße befand sich eine steile Klippe. Die Straße selbst war schmal, wenn auch breit genug, dass zwei Autos sich begegnen und passieren konnten, und sie schlängelte sich in vielen Kurven und Kehren. Es war eine Straße, die nicht oft befahren wurde, denn Willowville war nur ein kleines Dorf, und diese Uferstraße war ein Ableger der Hauptverkehrsstraßen im Norden und Westen.

Die Hardy-Jungs ließen ihre Diskussion über die Wahrscheinlichkeit, dass sie eines Tages Detektive werden würden, fallen und ritten eine Weile schweigend weiter, beschäftigt mit den Schwierigkeiten, auf der Straße zu bleiben. Denn die Straße war an dieser Stelle gefährlich, sehr rau und uneben, und sie fiel steil nach oben ab, so dass die Böschung, die weit unten zum Meer führte, immer steiler wurde.

"Ich würde hier nicht über die Kante gehen wollen", bemerkte Frank, als er den schroffen Hang hinunterblickte.

"Das ist ein Fall von 100 Fuß. Du würdest zerschmettert werden, bevor du überhaupt das Ufer erreichst."

"Das kann man wohl sagen! Es ist am besten, dicht an der Klippe zu bleiben. Diese Kurven sind schlechte Medizin."

Die Motorräder nahmen die nächste Kurve sauber, und dann standen die Jungen vor einem langen, steilen Abhang. Die felsigen Klippen runzelten auf der einen Seite die Stirn, und die Böschung ragte weit hinunter zu den tosenden Wellen unter ihnen, so dass die Straße nur noch ein Band vor ihnen war.

"Wenn wir erst einmal oben auf dem Hügel sind, ist alles in Ordnung. Von dort bis Willowville ist es ein Kinderspiel", sagte Frank, als die Motorräder den Anstieg in Angriff nahmen.

In diesem Moment hörten sie über dem scharfen Geräusch ihrer eigenen Motoren das hohe Brummen eines Autos, das sich mit großer Geschwindigkeit näherte. Das Auto war noch nicht in Sicht, aber es war nicht zu übersehen, dass es mit offenem Lichtgitter und ohne Rücksicht auf die Geschwindigkeitsvorschriften dahinraste.

"Welcher Idiot fährt denn so auf einer solchen Straße?", rief Frank. Sie blickten zurück.

Noch während er sprach, blitzte das Auto auf.

Er kam von hinten um die Kurve, und der Fahrer nahm die gefährliche Kurve so schnell, dass zwei Räder den Boden berührten, als der Wagen ins Bild schoss. Eine Staub- und Steinwolke stieg auf, das Auto drehte sich heftig von links nach rechts und raste dann mit rasender Geschwindigkeit den Abhang hinunter.

Die Jungen erblickten eine angespannte Gestalt am Steuer. Wie er den Wagen auf der Straße halten konnte, war ein Wunder, denn das rasende Auto schwankte von einer Seite zur anderen. In einem Moment drohte es über die Böschung auf die darunter liegenden Felsen zu stürzen, im nächsten Augenblick war der Wagen auf der anderen Seite der Straße und streifte die Klippe.

"Er wird uns überfahren!", rief Joe alarmiert. "Der Idiot!"

Die Lage der beiden Jungs war in der Tat gefährlich.

Die Fahrbahn war zu jeder Zeit eng genug, und dieses rasende Auto nahm jeden Zentimeter Platz ein. In einer großen Staubwolke raste es direkt auf die beiden Motorradfahrer zu. Es schien durch die Luft zu springen. Die Vorderräder hinterließen eine Spurrille, das Heck des Wagens schleuderte heftig herum. Mit einer Drehung des Lenkrads zog der Fahrer das Auto wieder auf die Fahrbahn zurück, gerade als es über die Böschung zu stürzen drohte. Er schoss auf die Klippe zu, wich wieder in die Mitte der Fahrbahn zurück und schoss dann mit rasender Geschwindigkeit weiter.

Frank und Joe lenkten ihre Motorräder so weit nach rechts, wie sie sich trauten. Zu ihrem Entsetzen sahen sie, dass das Auto wieder ins Schleudern geriet.

Der Fahrer machte keine Anstalten, das Tempo zu drosseln.

Das Auto kam auf sie zugerast!

II. Der gestohlene Roadster

Die Autobremsen quietschten.

Der Fahrer des entgegenkommenden Autos riss das Lenkrad heftig herum. Einen Moment lang schien es, als würden die Räder nicht reagieren. Dann griffen sie in den Schotter, das Auto wich aus und schoss vorbei.

Sand und Kies wurden um die beiden Jungen herumgeschleudert, die neben ihren Motorrädern am Rande der Böschung kauerten. Das Auto hatte sie nur um Zentimeter verfehlt!

Frank erhaschte einen Blick auf den Fahrer, der sich in diesem Moment umdrehte und ihnen trotz der Geschwindigkeit, mit der das Auto fuhr, und trotz der Gefahren der Straße etwas zurief, das sie nicht verstehen konnten, und mit der Faust schüttelte.

Das Auto fuhr zu schnell, als dass der Junge die Gesichtszüge des Fahrers hätte erkennen können, aber er sah, dass der Mann keinen Hut trug und dass sein rotes Haar im Wind wehte.

Dann verschwand das Auto in der Kurve vor uns und rauschte in einer Staubwolke davon.

"Das Straßenschwein", keuchte Joe, sobald er sich von seiner Überraschung erholt hatte.

"Er muss verrückt sein!" rief Frank wütend aus. "Er hätte uns beide über die Böschung stürzen können!"

"Bei dem Tempo, das er anschlug, war es ihm wohl egal, ob er jemanden überfuhr oder nicht."

Die beiden Jungen waren zu Recht wütend. Auf einer so schmalen, tückischen Straße war es schon gefährlich genug, wenn ein Auto sie überholte, selbst wenn es mit einer angemessenen Geschwindigkeit fuhr, aber die rücksichtslose und wahnsinnige Fahrweise des rothaarigen Autofahrers war geradezu kriminell.

"Wenn wir ihn jemals einholen, werde ich ihm die Meinung geigen", erklärte Frank. "Er hat sich nicht damit begnügt, uns fast überfahren zu haben, sondern hat uns auch noch mit der Faust gedroht."

"Verkehrsrowdy!", murmelte Joe wieder. "Der Knast ist zu gut für einen wie ihn. Wenn es nur sein eigenes Leben wäre, das er gefährdet, wäre es nicht so schlimm. Gut, dass wir nur Motorräder hatten. Wenn wir in einem anderen Auto gewesen wären, hätte es sicher einen Unfall gegeben."

Die Jungen setzten ihre Fahrt fort, und als sie die Kurve erreichten, die es ihnen ermöglichte, das Dorf Willowville zu sehen, das in einem kleinen Tal entlang der Bucht unter ihnen lag, gab es keine Spur mehr von dem rücksichtslosen Autofahrer.

Frank übergab die juristischen Unterlagen, die sein Vater ihm gegeben hatte, und dann hatten die Jungen den Rest des Tages für sich.

"Es ist noch zu früh, um nach Bayport zurückzukehren", sagte er zu Joe. "Was hältst du davon, wenn wir Chet Morton besuchen gehen?"

"Gute Idee", stimmte Joe zu. "Er hat uns schon oft gebeten, ihn zu besuchen."

Chet Morton war ein Schulkamerad der Hardy-Jungs. Sein Vater war ein Immobilienhändler mit einem Büro in Bayport, aber die Familie lebte auf dem Land, etwa eine Meile von der Stadt entfernt. Obwohl Willowville ein ganzes Stück entfernt war, kannten die Jungen eine Straße, die sie quer über das Land zum Haus der Mortons führte, von wo aus sie nach Bayport zurückkehren konnten. Das würde ihre Reise zwar verlängern, aber sie würden das Vergnügen haben, ihren Kumpel zu besuchen. Chet war bei allen Jungen sehr beliebt, was nicht zuletzt daran lag, dass er einen eigenen Roadster besaß, mit dem er jeden Tag zur Schule fuhr und mit dem er seine Freunde nach der Schulzeit großzügig mitnahm.

Die Hardy-Jungs fuhren in der Frühlingssonne über die Landstraßen und genossen die Freiheit ihres Urlaubs, wie es nur Jungen können. Als sie unweit des Morton-Hauses einen Durchlass erreichten, brachte Frank sein Motorrad plötzlich zum Stehen und spähte in ein Gebüsch im tiefen Graben hinunter.

"Jemand hat etwas verschüttet", bemerkte er.

Unten im Gebüsch lag ein umgestürztes Auto. Das Auto war ein totales Wrack und lag mit dem Boden nach oben, ein Haufen durcheinandergeworfener Schrott.

"Das muss ein furchtbarer Schlag gewesen sein, um so zusammenzuklappen", kommentierte Joe. "Vielleicht liegt da jemand drunter. Lass uns nachsehen."

Die Jungen ließen ihre Motorräder an der Straße stehen und gingen zu dem Autowrack hinunter. Doch von Fahrer und Beifahrern war keine Spur zu sehen.

"Wenn jemand verletzt wurde, ist er inzwischen weggebracht worden. Wahrscheinlich ist das Wrack erst einen Tag alt", sagte Frank. "Lasst uns gehen. Hier können wir nichts ausrichten."

Sie verließen das Wrack, kehrten auf die Straße zurück und setzten ihre Fahrt fort.

"Ich dachte erst, es wäre unser rothaariger Geschwindigkeitsfanatiker", sagte Frank. "Wenn ja, hat er Glück gehabt, dass er da lebend rausgekommen ist."

Die Jungen dachten nicht weiter über den Vorfall nach, und schon bald waren sie in Sichtweite des Hauses der Mortons, eines großen, heimeligen, weitläufigen alten Bauernhauses mit einer Apfelplantage auf der Rückseite. Als die Jungen die Straße hinunterfuhren, sahen sie eine Gestalt, die sie am Scheunentor erwartete.

"Das ist Chet", sagte Frank. "Ich bin froh, dass wir ihn zu Hause gefunden haben. Ich dachte, er wäre vielleicht mit dem Auto weggefahren."

"Das ist seltsam", stimmte Joe zu. "An einem Feiertag wie diesem bleibt er normalerweise nicht auf der Farm."

Als sie sich näherten, sahen sie, wie Chet das Tor verließ und die Straße hinunterkam, um ihnen entgegenzukommen. Chet war einer der beliebtesten Jungen an der Bayport High School. Ein Grund für seine Beliebtheit war seine unermüdliche Gutmütigkeit und seine Fähigkeit, in fast allem einen Spaß zu sehen. Er war voller Witze und guter Laune und wurde selten ohne ein Lächeln auf seinem pummeligen, sommersprossigen Gesicht gesehen.

Aber heute sahen die Hardy-Jungs, dass etwas nicht stimmte. Chet hatte einen besorgten Gesichtsausdruck, und als sie ihre Motorräder zum Stehen brachten, sahen sie, dass das sonst so fröhliche Gesicht ihres Freundes getrübt war.

"Was ist denn los?", fragte Frank, als ihr Freund auf sie zueilte.

"Du kommst gerade rechtzeitig", antwortete Chet eilig. "Du hast nicht zufällig einen Kerl getroffen, der meinen Roadster fährt, oder?"

Die Brüder sahen sich ausdruckslos an.

"Ihr Roadster? Wir würden ihn überall wiedererkennen. Nein, wir haben ihn nicht gesehen", sagte Joe. "Was ist denn passiert?"

"Es wurde gestohlen."

"Gestohlen?"

"Ein Autodieb hat ihn vor keiner halben Stunde aus der Garage gestohlen. Er ist einfach hineingegangen und hat den Wagen mitgenommen. Der Angestellte sah den Roadster auf der Straße verschwinden, aber er nahm an, dass ich darin saß, und dachte sich nichts dabei. Als er mich kurz darauf im Hof sah, wurde er misstrauisch - und der Roadster war weg."

"War die Tür nicht verschlossen?"

"Das ist das Seltsame daran. Das Auto war verschlossen, obwohl das Garagentor offen war. Ich kann mir nicht vorstellen, wie er damit durchkam."

"Eine professionelle Arbeit", kommentierte Frank. "Diese Autodiebe haben immer eine Menge Schlüssel bei sich. Aber wir verlieren hier Zeit. Das Einzige, was wir tun können, ist, die Verfolgung aufzunehmen und die Polizei zu verständigen. Der Angestellte hat nicht gesehen, in welche Richtung der Kerl gefahren ist, oder?"

"Nein."

"Es gibt nur die eine Straße, und wir sind ihm nicht begegnet, also muss er die Abzweigung nach rechts am Ende der Gasse genommen haben.

"Wir werden ihn verfolgen", sagte Joe. "Steig auf mein Motorrad, Chet. Wir werden den Dieb schon kriegen."

"Moment mal", rief Frank plötzlich. "Ich habe eine Idee! Joe, erinnerst du dich an das Auto, das wir in den Büschen liegen sahen?"

"Sicher."

"Vielleicht hat der Fahrer das erste Auto gestohlen, das er nach dem Unfall in die Finger bekam."

"Was für ein Wrack war das?", fragte Chet.

Die Hardy-Jungs erzählten ihm von dem Autowrack, das sie am Straßenrand gefunden hatten. Frank kam der Gedanke, dass sich der Unfall vielleicht erst kurz zuvor ereignet hatte und dass der Fahrer des Autowracks seine unterbrochene Fahrt mit einem gestohlenen Fahrzeug fortgesetzt hatte.

"Das klingt vernünftig", sagte Chet. "Sehen wir uns das Wrack mal an. Wir können uns das Kennzeichen besorgen, und das könnte uns helfen, den Namen des Besitzers herauszufinden."

Die Motorräder dröhnten, als die drei Freunde die Straße zurück in Richtung der Stelle fuhren, an der das umgestürzte Auto im Gebüsch gesehen worden war. Die Jungs verloren keine Zeit, um die Stelle zu erreichen, denn sie wussten, dass jede Sekunde kostbar war und dass der Autodieb umso mehr Vorteile hatte, je länger sie zögerten.

Das Auto war nicht beschädigt worden, und offenbar war niemand in seiner Nähe gewesen, seit die Jungen das Wrack entdeckt hatten. Sie stellten ihre Motorräder am Straßenrand ab und stiegen wieder in die Büsche hinab, um das Autowrack zu untersuchen.

Zu ihrer Enttäuschung trug das Auto keine Nummernschilder.

"Das sieht verdächtig aus", sagte Frank.

"Das ist mehr als verdächtig", sagte Joe, der sich ein wenig zur Seite zurückgezogen hatte und das Auto von hinten betrachtete. "Erinnerst du dich nicht, dieses Auto schon einmal gesehen zu haben, Frank? Es ist mir nicht aufgefallen, bis du die Sache mit den Nummernschildern erwähnt hast."

"Ich habe mich schon gefragt, ob das nicht dasselbe Auto ist, das uns auf der Uferstraße in der Kurve überholt hat", antwortete Frank langsam.

"Es ist das gleiche Auto. Daran gibt es für mich keinen Zweifel. Es hatte kein Nummernschild, wie ich damals feststellte, denn ich wollte die Nummer des Mannes herausfinden. Und es war ein Tourenwagen der gleichen Marke wie dieser."

"Du hast Recht, Joe. Das ist kein Irrtum. Der rothaarige Fahrer kam im Graben zu Fall, genau wie wir gesagt hatten, und dann fuhr er weiter zum nächsten Farmhaus, das zufällig Chets Haus war, und stahl das erste Auto, das er sah."

"Das kaputte Auto war das von dem Kerl, der uns fast über die Klippe geschleudert hat", erklärte Joe. "Und die Chancen stehen zehn zu eins, dass er der Kerl ist, der Chets Roadster gestohlen hat. Und er ist rothaarig. Diese Hinweise haben wir jedenfalls."

"Und er ist an unserem Farmhaus vorbeigegangen, anstatt den Weg zurückzugehen, den er gekommen ist", rief Chet. "Los, Leute, wir müssen ihn verfolgen! Der Roadster hatte sowieso nur noch ein bisschen Benzin im Tank. Vielleicht ist er inzwischen stehengeblieben."

Vor lauter Aufregung über die Verfolgungsjagd stiegen die Jungen wieder auf die Motorräder, und innerhalb weniger Augenblicke erhob sich eine Staubwolke von der Straße, als die Hardy-Jungs und Chet Morton die rasante Verfolgung des rothaarigen Autodiebs aufnahmen.

III. Die Spuren des Diebes

Chet Mortons Roadster war leuchtend gelb und nicht zu verwechseln, und die Hardy-Jungs waren zuversichtlich, dass es nicht schwierig sein würde, die Spur des Autodiebs aufzunehmen.

"Der Wagen ist in Bayport ziemlich bekannt", sagte Chet. "Es war sicherlich ein fröhlich aussehender Flitzer. Jeder, der ihn gesehen hat, wird sich an ihn erinnern."

"Es scheint seltsam, dass ein Dieb ein solches Auto mitnimmt", bemerkte Frank. "Autodiebe nehmen normalerweise Autos einer Standardmarke und Standardfarbe. Sie sind leichter loszuwerden. Er würde wissen, dass man ein Auto wie Ihres leicht zurückverfolgen kann."

"Ich glaube nicht, dass er das Auto gestohlen hat, um es zu verkaufen", sagte Joe. "Glaubt mir, der Kerl hatte es eilig, von einem Ort wegzukommen, und als sein eigenes Auto kaputt war, hat er einfach das erste genommen, das ihm in die Hände fiel. Wenn wir ihn weiter verfolgen, bevor er die Chance hat, es loszuwerden, werden wir ihn zur Erde bringen."

Eine Reihe von Männern auf einem nahegelegenen Heuwiesenfeld erregte Franks Aufmerksamkeit, und er brachte sein Motorrad zum Stehen.

"Ich werde die Jungs fragen, ob sie ihn vorbeigehen sahen."

Frank kletterte über den Zaun und ging hinüber, um mit den Landarbeitern zu sprechen, die seine Annäherung neugierig beobachteten.

"Sie haben hier in der letzten Stunde keinen gelben Roadster vorbeifahren sehen, oder?"

Einer von ihnen, ein schlaksiger alter Bauer mit einer sonnenverbrannten Nase, legte vorsichtig seine Sense ab, hielt sich die Hand ans Ohr und rief:

"Hm?"

"Haben Sie hier einen Kerl in einem Roadster vorbeifahren sehen?" wiederholte Frank in lauterem Ton.

Der Bauer drehte sich zu seinen Begleitern um, holte eine Stange Tabak aus der Tasche seiner Latzhose und nahm einen kräftigen Zug.

"Der Junge hier will wissen, ob wir hier einen Roadster vorbeikommen gesehen haben", sagte er langsam.

Es waren noch drei weitere Knechte anwesend und alle versammelten sich. Sie legten ihre Sensen sehr bedächtig nieder, und der Tabakstummel wurde ordnungsgemäß an die Gruppe weitergegeben.

Frank wartete.

"Ein Roadster, was?", fragte einer.

"Ein gelber Roadster", sagte Frank zu ihm.

Einer der Männer nahm seinen Hut ab und wischte sich die Stirn.

"Mir scheint", bemerkte er, "ich habe hier vor einer Weile ein Auto vorbeifahren sehen."

"Ein gelbes Auto?"

"Nein, das war kein Schreiwagen. Es war ein Lieferwagen, wenn ich mich recht erinnere."

Frank bemühte sich, seine Ungeduld zu verbergen.

"Es war ein Roadster, nach dem ich gefragt habe. Ein gelber Roadster."

"Keiner von den Kühen dort, was?", fragte der älteste Mann in der Gruppe zweifelnd.

"Nein, kein Coupé. Ein Roadster."

"Roadster, was?", bemerkte der alte Farmer. "Das ist so ein Auto mit nur zwei Sitzen und einem kleinen Schrank hinten drin, oder?"

"Mein Cousin hat einen", bemerkte ein anderes Mitglied der Gruppe. "Er hat ihn gebraucht in Bayport gekauft. Ich habe nie verstanden, warum er das verdammte Ding gekauft hat, denn man kann die Leute nicht darin spazieren fahren, ohne dass sie sich alle vor Angst zusammenrotten. Da ist mir der alte Reisewagen lieber."

"Da kann ich Ihnen nicht zustimmen", erwiderte der alte Farmer. "Was nützt einem ein Reisewagen, wenn man eine Ladung Getreide in die Stadt transportieren will. Ein kleiner Lastwagen ist am besten, habe ich immer gedacht. Wenn man dann ein Picknick machen will oder so, kann die ganze Familie hinten einsteigen. So ein Auto kann man sehr gut gebrauchen."

"Nö. Es geht nichts über ein Reiseauto."

"Reine Extravaganz, ein Reiseauto zu kaufen", sagte ein anderer. "Pferd und Wagen sind gut genug für mich."

"Das sage ich auch", stimmte der vierte zu.

"So wie die Steuern sind..."

"Und die Ernte des letzten Jahres war auch nicht besonders gut..."

"Ich sage euch, ein Reiseauto ist das einzige, was heutzutage..."

Etwas erstaunt über die plötzliche Wendung, die der Streit genommen hatte, versuchte Frank vergeblich, sich über den Tumult hinweg Gehör zu verschaffen.