Exode E-Book

Arnauld Pontier

• Herausgeber: Ex Aequo
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Französisch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Seitenzahl: 487

Beschreibung

Après Les Enfants de Paradis, paru dans la même collection, Exode propose une nouvelle incursion dans la thématique des « mondes creux ».
C’est un récit eschatologique : la narration d’une fin du monde inéluctable, annoncée de longue date par des Livres sacrés.
Tout commence par une mission en Antarctique et le franchissement d’un étrange « rideau pourpre », qui va conduire un groupe de scientifiques sous la Terre, dans le royaume d’Agharta, peuplé depuis des millénaires par les Atlantes, les Mus et les Lémures.
Histoire apocalyptique, ce roman est prétexte à l’exploration de notre condition humaine, dans laquelle se mêle peur, soif de pouvoir, fanatisme mais également amour, émerveillement et espoir : l’espoir de survivre, de se perpétuer, en rejoignant, Gliese, une exoplanète, avant l’impact annoncé de l’astéroïde Hadès.
Jules Verne aurait sans doute aimé ce nouveau Voyage fantastique, depuis le centre de la Terre jusque vers les étoiles.


À PROPOS DE L'AUTEUR

Arnauld Pontier est né en 1957 et réside en Haute-Savoie. Longtemps éditeur d’art, il a également dirigé plusieurs collections et anthologies. Il est l’auteur de plus d’une vingtaine d’ouvrages, en littérature générale (notamment chez Actes Sud), comme en Imaginaire, pour adultes et enfants.

Leseprobe

Arnauld Pontier

Exode

Roman de science-fiction

ISBN : 979-10-388-0621-4

Collection Atlantéïs

ISSN : 2265-2728

Dépôt légal :mars 2023

© couverture : création de Michel Borderie pour les éditions Ex Æquo

© 2023 Tous droits de reproduction, d’adaptation et de traduction intégrale ou partielle, réservés pour tous pays. Toute modification interdite.

Éditions Ex Æquo

« J’exterminerai ainsi de la surface du sol

tous les êtres que j’ai créés. »

Le déluge (Genèse, 7.1-4)

NdA 

I

La piste défilait derrière les hublots, laissant derrière elle les hangars de tôle verts et bruns de l’Air Force. Le Douglas C- 124 « Globemaster » décollait avec trente tonnes de matériel à bord – motoneiges, réservoirs d’essence, médicaments, outils et instruments divers – et toute une équipe de techniciens : l’aboutissement de plusieurs mois de préparation et de recrutements. Fallait-il, dans le choix de ses collaborateurs, privilégier la raison ou son ressenti ? Le CV ou l’humain ? L’élément le plus brillant pouvait s’avérer le pire des collègues de travail, et le moins performant – toute proportion gardée – devenir la mascotte de l’équipe… Le professeur Bryne y songeait, alors que les grandes hélices du bimoteur l’arrachaient enfin au plancher des vaches. Lui-même, à l’école primaire, n’était pas très étincelant. « Élève agréable, mais peut mieux faire », était la sempiternelle remarque annotée en marge de ses bulletins. Mais il était bon camarade, de bonne volonté et apprécié de tous, y compris de son institutrice. Et à l’Université, il avait été le meilleur de sa promotion.

Alors que l’avion prenait son envol, son esprit franchit un bond de plusieurs mois en arrière ; lui revint alors en mémoire le coup de téléphone dont tout était parti, le premier d’une série qui allait s’avérer longue. Il venait juste de réprimander la concierge, Madame Amaya, qui, en montant le courrier, avait laissé sur son bureau un tract coloré, imprimé à la hâte sur du mauvais papier, en gros caractères ; un pamphlet prosélyte sur lequel Madame Amaya avait entouré, à l’encre bleue, la dernière phrase : « Malheur à la terre et malheur à la mer : le diable est descendu vers vous, rempli de rage{1} ».

Bryne ne croyait pas au diable ; ni anges ni démons dans son bestiaire scientifique, seulement des espèces, des genres, des classes… Des êtres et des choses à mesurer, à étalonner, à répertorier. Toutes ces bondieuseries n’étaient bonnes, à ses yeux, qu’à nourrir les aumôniers, traumatiser les enfants et rameuter les sots autour d’un cierge. Satan, Lucifer ou Belzébuth, quel que soit son nom, prévoyait de descendre sur Terre ? Soit : il l’attendait de pied ferme !

— Et comment descendra-t-il du ciel, votre diable, Madame Amaya ? En vaisseau spatial ? avait-il ironisé.

Elle n’avait rien trouvé à lui répondre. Elle avait fait ses yeux de merlan frit. Lèvres tremblantes. Menton prognathe. Poitrine arrogante. C’est à cet instant que son téléphone avait sonné. La voix était jeune, mais trop assurée pour ne pas être celle d’un adulte.

— Professeur Bryne ?

— Lui-même.

— Bonjour, professeur. Je m’appelle Robert Donery. Je représente une société sous contrat gouvernemental, leader dans sa spécialité. Inutile, pour le moment, de vous préciser son nom, mais vous la connaissez bien. Nous aurions une proposition à vous faire. Pouvons-nous en parler ?

Il avait congédié la concierge d’un geste de la main et elle avait prestement réintégré sa loge, sans se faire prier. La suite était allée très vite. Il avait accepté un premier rendez-vous, sur son terrain : le campus de l’université.

Il connaissait effectivement la société que représentait Donery, la Boo.Glass, leader mondial de la recherche en conception, fabrication et commercialisation d’outils de forage polaire ; une société soutenue par le laboratoire de glaciologie et de géophysique de l’environnement de l’International Science Foundation, impliquée de longue date dans le développement d’ensembles de forage de grande profondeur, en Antarctique et au Groenland : Epica, Neem, NorthGrip...

— Nous recherchons un glaciologue de réputation internationale, avait expliqué Donery, qui n’était effectivement plus aussi jeune que sa voix avait pu le faire penser. Vous êtes notre candidat idéal.

L’entente avait été immédiate : il aurait toute liberté de décision sur le terrain et le salaire serait conséquent. Il s’agissait d’une mission de six mois, mais qui, préparatifs compris, ne l’éloignerait réellement de ses étudiants que durant quelques semaines, le temps qu’il passerait sur place : en Antarctique. Afin de dispenser ses cours, il pourrait d’ailleurs disposer de créneaux de communication, via le satellite Inmarsat-3s, stationné au-dessus de l’équateur. Les données vocales, alphanumériques et iconographiques du site de forage seraient transmises de la même façon au camp de base.

Les travaux à effectuer en amont étaient purement théoriques. Et relationnels. Il convenait de déterminer les caractéristiques des surfaces englacées, d’évaluer leur potentiel et d’embaucher une équipe chargée d’analyser le comportement mécanique de la glace. En bref, d’effectuer un bilan de masse : schématiser la réaction de la cryosphère en fonction des forages choisis. On attendait de lui et de son équipe des protocoles de passes, de vitesse et de temps de maintenance – des centaines sont nécessaires avant de réaliser un forage de plusieurs milliers de mètres. Il faudrait expérimenter différents treuils, trépans, pompes, tours, fleurets, câbles électroporteurs, sondes, carottoirs et autres tricônes. Boo.Glass allait lancer sur le marché sa nouvelle foreuse, la Brekker III, et l’à-peu-près était exclu.

— Nous comptons sur vous, avait précisé Donery, pour nous faire gagner du temps… et donc de l’argent.

Au moment où les roues du bimoteur quittaient l’asphalte, le professeur Bryne ôta machinalement ses lunettes et les essuya avec un pan de sa chemise en Polartec. La lecture du dossier contenant les levés cartographiques, magnétiques, radiométriques et gravimétriques préalables, ainsi que des études sismiques, stratigraphiques et magnétotelluriques, lui avait demandé des jours. Manquaient les échantillonnages de tills de la zone cible.

— Vous les aurez une fois sur place, avait précisé Donery.

Si la foreuse de Boo.Glass passait les tests avec succès, un programme de grande envergure se mettrait en place. Il nécessiterait une longue et coûteuse exploration, mais avec un rendement de six, voire sept cents pour cent : du jamais vu… Restait un point d’interrogation : la communauté internationale donnerait-elle son feu vert à l’exploitation de la gigantesque nappe de pétrole enfouie dans la croûte continentale, à cinq mille cinq cents mètres de profondeur, au point de plus grande épaisseur de l’inlandsis. L’ère était plutôt au développement des énergies renouvelables : éolien, solaire, biogaz, géothermie ; les Nations unies en avaient fait une priorité dès octobre 2000. En attendant que la fusion nucléaire, par confinement inertiel ou magnétique, soit au point. L’Agence Nationale de la Recherche avait d’ailleurs déjà fait part de ses réticences. Comme toujours, avec les Français, dès que quelque chose de nouveau se présentait… Mais dans quelques heures, lui et les autres membres de l’opération Erebus-2 seraient à pied d’œuvre.

Bob Craeg, le climatologue du groupe, qu’il connaissait depuis des années, était installé sur le siège juste derrière lui. Il était bien un peu rasoir avec ses récits d’aventures galantes, mais ce qu’il racontait avec désinvolture était du domaine du possible – même si tout était, à l’évidence, exagéré : il était bel homme et, effectivement, sa présence ne passait jamais inaperçue auprès de la gent féminine. Et pas que. « J’ai un secret, disait-il : je les ignore ! » Provocation machiste qui amorçait souvent des débats houleux. Son vis-à-vis, Assane Kirui, le géologue, l’écoutait d’une oreille discrète : il n’avait pas le physique de l’emploi et, pour ce qui le concernait, de son point de vue, rien ne valait une bonne séance de datation radiométrique. Il avait d’ailleurs fallu mettre en soute un spectromètre de masse à pompes turbomoléculaires flambant neuf, de quelque soixante-dix mille dollars. À tout prendre, les goûts de Bob Craeg étaient plus contestables, mais moins dispendieux.

On approchait à présent du but, la base américaine McMurdo : 77° 51 sud et 166° 40 est. Elle était située sur l’île de Ross, le seul port logistique du continent depuis 1956, revendiqué par la Nouvelle-Zélande. Et le dernier lieu de culte. Le professeur sourit en y pensant. Le diable!Quelle couillonnade! Le pilote signalait avoir enfin le contact radio – faible, mais clair. Le blizzard soufflait fort, en bas, par rafales : un vent catabatique qui atteignait des pointes de cent soixante-huit kilomètres à l’heure. « … Les personnels restés à l’extérieur sans crampons sont incapables de regagner la base… », annonçait l’opérateur radio. Il fallait s’attendre à un atterrissage secoué. Si on parvenait à se poser.

— Il se pourrait que l’on doive attendre quelques heures, dit Bob. Nous sommes pile à la sortie d’une confluence. L’albédo de la calotte est au moins de zéro neuf dans le coin, et avec la composante d’est parallèle… Je parie que le réservoir ne va pas s’écouler en dix minutes !

C’était du chinois, pour le reste de l’équipe : seul un climatologue sait ce qu’est une convection et ce qu’elle peut déclencher sur une structure en dôme au bilan radiatif négatif comme la calotte antarctique : en résumé, le vent subissant gravité et force de Coriolis, celui-ci allait s’« écouler » sur la ligne de plus grande pente. Et donc tabasser un moment.

— Eh bien, on épuisera du carburant ! répondit le pilote, philosophe.

Heureusement, en cette saison, le jour en avait pour un moment. Les hommes à bord se firent un plaisir de le répéter, en guise de boutade. Fichue tempête, n’empêche ! La baie et ses brise-glaces avaient été effacés du paysage, on n’apercevait plus Observation Hill – le Fuji-Yama local – et pas une tache rouge – les véhicules de la station – ne perçait tout ce blanc. Les deux cents permanents de la base, bien qu’à l’abri, devaient déguster : à cause du bruit, de la résonance. Un phénomène que la science des matériaux n’a pas encore totalement résolu : vous êtes dans une boîte et on tape dessus : elle vibre. Vous vibrez. Vous craquez. Bob ne manqua pas l’occasion :

— L’AME{2} des demoiselles d’en bas doit être déséquilibrée ! Va falloir les sonder.

Tout le monde apprécia : ça tombait juste. Une vieille blague de scientifique. Juste un peu démodée.

— Et tu suggères quel moyen d’investigation ? interrogea le radio.

Bob fit mine de réfléchir.

— Une excitation… vibratoire.

Rire général.

L’accalmie, heureusement, vint plus tôt que prévu : le vent tomba en vingt minutes, tandis qu’un mur vertical turbulent de neige se dressait à l’horizon : phénomène de Loewe classique. Il fallait faire vite : débarquer avant le ressaut hydraulique. C’est à cet instant précis, sans raison particulière, que le professeur Bryne sut que rien ne l’empêcherait de mener à bien sa mission et que, quelles que soient les difficultés rencontrées, il allait rejoindre Amundsen-Scott et tester cette nouvelle foreuse, faire les prélèvements de glace à plus de quatre kilomètres de profondeur, dans les couches les plus basses, vieilles de cinq cent mille ans. Les bulles d’air emprisonnées dans cette glace allaient révéler la composition de l’atmosphère et donc le climat de la Terre au Pléistocène inférieur. Bob l’avait fait remarquer, avec dans la voix une exaltation non retenue. D’aucuns disaient également qu’on allait y découvrir les traces de civilisations disparues, enfouies sous la calotte : des Atlantide et autres mythiques Lémurie. Balivernes, encore, dignes de Madame Amaya. Mais la nature humaine est ainsi faite qu’il lui faut du rêve et du cauchemar, une terre ferme et un ciel énigmatique.

L’avion se posa sans encombre sur la piste de glace. Les hivernants de la station les attendaient ; les cales de l’appareil venaient à peine d’être mises en place qu’ils déchargeaient déjà les caisses de matériel. Le froid était mordant : moins cinquante degrés Celsius. Par pur réflexe, le professeur Bryne était sorti, balise Argos en fonction, partant en éclaireur vers les premiers bâtiments de la station : des cubes verdâtres distants d’à peine une centaine de mètres. Il songeait déjà à la prochaine étape, au programme de travail qui suivrait les immanquables effusions de bienvenue, qu’il allait falloir gérer. Un homme en parka polaire rouge le salua en criant; il leva la main, distraitement. GS – le Grand Sachem – de son vrai nom Gary Standford, le chef de la station, l’accueillit sur le pas de la porte du poste central de contrôle. C’était un géant de plus de deux mètres, qui devait bien peser cent vingt kilos. Bob lui-même, avec son mètre quatre-vingts et ses quatre-vingts kilos, faisait figure de nabot à côté. Il lui donna l’accolade.

— David, vieux frère. Ravi de te voir. Ça fait combien ? Deux ans ?

Bryne hocha la tête.

— Presque trois. Trente-quatre mois, pour être précis. Mais ces derniers mois ont filé. Le temps s’accélère avec l’âge. Tout va bien ici ?

Les deux hommes entrèrent dans le poste central. Faye, la nutritionniste, afficha un grand sourire et s’avança vers eux.

— David ! C’est une joie de vous revoir.

— Une joie partagée, répondit le professeur Bryne en embrassant la jolie femme qui était venue à sa rencontre. Faye Gillmore faisait partie de la station depuis 1979 – un bail –, mais elle n’avait rien perdu de son charme pétillant, de sa grâce. Rien perdu de sa compétence, non plus : le moindre signe sur la peau – une rougeur, une sécheresse inhabituelles – et elle vous prescrivait sans hésiter l’aliment qu’il vous fallait pour combler la carence dont vous étiez indubitablement atteint. « L’alicament est le seul médicament digne de ce nom », répétait-elle. Une perle. Le professeur Bryne ôta son équipement polaire et s’assit.

— Je vous sers un café ?

— Ce n’est pas de refus, Faye.

— Ça secouait là-haut ?

— Moins qu’ici, assurément. Bob vous en dira plus que moi. Il pourra même vous donner la météo de la semaine en se basant sur la simple différence de vitesse du vent sol/altitude!

Faye sourit, complice.

— J’en suis certaine. Mais peut-être aura-t-il d’autres chats à fouetter ?

Bryne sourit à son tour. Faye avait elle aussi succombé au charme de Bob, jadis, alors que celui-ci était encore un tout jeune homme. Une brève liaison orageuse, qui s’était transformée au fil des années en une amitié sincère, complice. Maternelle. Bob entra à cet instant précis en s’ébrouant.

— Le Prince Charmant est de retour! dit Faye en s’élançant à sa rencontre.

Elle le prit dans ses bras. Bob eut l’air, soudain, d’un petit garçon. Il était ému, chaque fois qu’il revoyait Faye ; Faye, grande et mince, aux longs cheveux gris, aux belles rides qui rendaient encore plus captivant son regard tendre et lumineux, éternellement jeune. Ses lèvres s’appuyèrent contre les siennes un bref instant, en camarade. Il lui rendit son baiser avec un air de conquérant et se tourna vers Gary. Il ôta ses gants et s’avança pour lui serrer la main.

— Hello, Gary !

— Hello Bob ! Bienvenu à McMurdo. Vous nous manquiez !

Bob tomba sa parka et s’assit devant la tasse de café fumant que Faye avait posée sur la table. Dehors, la lumière faisait timidement son apparition, perçant la barrière épaisse de nuages stratosphériques. Bob aspira une gorgée de café et leva les yeux.

— Nuages tueurs. Déjà. Va falloir sortir le Lidar.

Gary s’assit à son tour autour de la table. À bien l’observer, il avait sa tête des mauvais jours : il était préoccupé.

— L’équipe est déjà au boulot.

— Faisceau vert ?

— Exactement.

Bryne le regarda d’un air interrogateur. Bob capta son regard.

— Ces nuages vont stagner ici pendant toute la nuit polaire, de mars à septembre. Ils restituent le chlore des CFC actifs. Et ils sont en avance. Réglé dans la raie d’émission adéquate, le Lidar permet d’avoir une situation précise de cette transmission d’aérosols dans la troposphère, grâce à la vapeur d’eau.

La porte s’ouvrit ; Assane Kirui entra à son tour. Il fut reçu avec tout autant d’amitié et s’assit à son tour autour de la table. Il avait entendu la fin du propos de Bob ; il avala d’un trait son café et dit :

— Le Lidar nous sert aussi en géologie. Pour nos modèles d’affleurement 3D.

Assane était toujours ainsi : lapidaire – ce qui, pour un géologue, compte tenu du double sens du terme, était prétexte à maintes plaisanteries, dont nul ne se privait. Il ne dirait sans doute plus un mot de la journée. Pourquoi avoir choisi d’intervenir sur ce point, justement ? Mystère. Cet homme tout entier était un mystère. Ni Bob, ni Greg, ni Faye ne réagit. Le professeur Bryne se racla la gorge.

— Ne comptez pas sur moi pour vous en acheter un. Vous avez mangé votre enveloppe, avec votre spectromètre !

Assane sourit timidement alors que, manifestement, des objections lui venaient à l’esprit. Une foule d’objections. Dehors, Old Shaky – l’avion – repartait déjà dans un tourbillon de neige qui obscurcissait la pièce : le brassement de ses hélices dans la tourmente.

La dernière fois que le professeur Bryne était venu à McMurdo, c’était au moment de BOOMERanG-02 – une expérience dédiée à la cosmologie, dont la première phase remontait à 1998. Il accompagnait alors une équipe internationale. Un télescope de deux tonnes avait été fixé à un ballon d’hélium, et envoyé à trente-sept kilomètres d’altitude, pendant dix jours. Depuis lors, on en savait un peu plus sur la nature de la matière et de l’énergie qui dominent les espaces intergalactiques. Moins de place pour l’élucubration, plus pour la science. Nous sommes au centre d’un univers observable de plus de quarante-six milliards d’années-lumière. Un horizon qui, aussi loin que nous allions, se déplacerait avec nous. Voilà notre océan. Rien de tel pour rester modeste.

*

Les retrouvailles, à McMurdo, furent à la hauteur des attentes. Sous les bannières des expéditions mythiques qui façonnèrent la base – Nimrod, Terra Nova, Endurance, Discovery… – et l’effigie en résine de Naze, le squelette de dinosaure théropode découvert à proximité, l’alcool coula à flots, et quelques substances illicites circulèrent ici et là. Bob fut à la hauteur de sa réputation : l’une des deux infirmières de la station, une jeune femme du Minnesota à qui une mère scandinave avait légué des yeux turquoise et un père lakota de longs cheveux de jais, ne le quitta pas de la soirée. Elle s’appelait Iktomi. Elle fut charmée qu’il connaisse la traduction de son prénom si peu commun, qui signifie « araignée » en lakota. Il l’entraîna à l’écart, sous l’œil maternel quelque peu envieux de Faye – on disait qu’elle aimait les femmes, à présent –, et lui raconta la légende du Capteur de rêves : l’histoire d’Asibikaashi, tissant sa toile avec les premiers rayons du soleil, afin de protéger le monde. Le « capteur de rêves » est une sorte de mobile, constitué d’un cerceau de saule rouge et de tendons de cerf, que l’on suspend au-dessus des berceaux et des lits ; porte-bonheur chargé de chasser du ciel de nos nuits les hordes de diables, de démons et autres mauvais anges qui peuvent les infester. Le démon de Bob, quant à lui, qui le poussait vers les femmes, devait être obstiné : il ne daigna pas s’enfuir. La fête s’acheva au petit matin.

Le professeur Bryne, lui, était resté sobre. Il n’avait jamais été ce qu’il convient d’appeler un fêtard: s’il buvait volontiers un verre de bon vin ou de grand whisky, il prisait peu l’alcool en quantité, encore moins les stupéfiants. Quant aux femmes, il n’avait jamais été un don Juan. Il avait rencontré Meredith pendant ses études, à Washington, alors qu’il n’était âgé que de vingt-trois ans ; il l’avait épousée six mois plus tard et il lui avait été fidèle pendant trente-cinq ans. Un cancer l’avait emportée, trois ans auparavant. Elle était scientifique, elle aussi : biologiste, spécialisée dans les eucaryotes, un vaste domaine d’étude regroupant de multiples organismes vivants : animaux, plantes, champignons et protistes – des organismes à organisation cellulaire simple, du type microalgues, protozoaires. Elle y avait fait de véritables découvertes. S’il devait avoir un regret, c’est qu’elle ne lui ait pas laissé d’enfant. Elle ne pouvait pas en avoir, et ils ne s’étaient jamais lancés dans l’aventure de l’adoption. Un travail trop prenant ; une passion trop dévorante ; un peu d’égoïsme et trop d’ambitions aussi, sans doute. À y repenser, il lui arrivait de le regretter. Il aurait aimé avoir une fille. Une fille comme Iktomi, intelligente et belle, qu’il aurait mise en garde contre les tombeurs du genre de Bob.

Bryne s’était levé tôt. Il avait décidé de prendre un scooter et d’aller faire un tour dans les environs : une simple promenade, à la fraîche, comme disent les Français, pour jouir de la beauté du paysage de ce continent qu’il aimait tant, auquel il avait consacré toute sa vie. Il aimait sa solitude, son silence. Sa glace. Peu de personnes savent que la glace n’est pas un matériau rudimentaire. Comme le carbone, qui peut se présenter sous forme de charbon ou de diamant, il en existe de multiples variantes. Précisément onze. Elle se trouve aussi sous forme amorphe : à la pression atmosphérique normale, et jusqu’à deux mille bars, les molécules d’eau de la glace ordinaire forment une structure cristalline qui suit un réseau hexagonal ; celles de la glace amorphe sont anarchiques, plurielles. Comme la toile d’une araignée folle. En laboratoire, certaines peuvent même se former à une température de vingt degrés Celsius. D’autres ont une densité plus faible que celle de l’eau ordinaire. Celle des glaciers n’a que peu en commun avec celle que l’on fabrique en cubes dans nos réfrigérateurs.

C’était tout cela qui l’attirait dehors, sur l’inlandsis. Tout cela qui, jour après jour, lui faisait supporter l’absence de Meredith.

Par bonheur, la météo était clémente : une température de moins quarante degrés Celsius, supérieure à la moyenne, et juste un brin de vent résiduel. Il avait revêtu sa tenue polaire, chaussé des bottes, enfilé des gants et pris une paire de lunettes ainsi que des jumelles. Il comptait s’éloigner le long de la péninsule de Hut, puis obliquer vers l’est, vers la baie Windless, puis vers le sud, afin de rejoindre le tracé de l’autoroute blanche, qui, depuis 2006, reliait McMurdo à la base d’Amundsen-Scott, située sur le plateau polaire, au plus près du pôle géographique sud, de l’autre côté de la chaîne transantarctique. Il avait fallu creuser, niveler la neige et combler les crevasses sur près de mille six cents kilomètres. Et enfouir un câble de transmission à fibre optique. Un travail de Titan, qui avait demandé trois ans d’efforts et des moyens considérables… Le plus difficile avait été de réunir les crédits nécessaires pour mener à bien le chantier. Les Européens avaient rechigné, comme toujours : l’éternel conflit des intérêts internationaux. Ils avaient invoqué le principe de préservation des sites. La présence de l’homme ici était en soi une pollution ; ses déchets s’entassaient déjà, alors à quoi bon faire que les choses empirent, en ouvrant la voie à une exploration plus accessible, presque touristique, du continent ? Il restait si peu de terres vierges de par le monde. Qui plus est pour une route qui ne serait empruntée qu’une centaine de jours par an, l’été. Mais les intérêts financiers – les futures exploitations envisagées – l’avaient emporté sur les problématiques écologiques. Depuis, « Yeti », un robot de quatre-vingts kilos, équipé d’un radar à pénétration de sol, autoguidé, veillait à la sécurité du tracé. Au-delà de moins trente, il ne serait cependant pas de sortie : ses batteries ne le supporteraient pas. Bryne haussa les épaules. Le Yeti… un cryptide, comme le Kraken, ou « Nessie », le monstre du loch Ness : aucune preuve autoscopique, testimoniale ou circonstanciée de son existence. Un Gigantopithecus, ni plus ni moins. Rien d’abominable là-dedans.

Le professeur Bryne ne pouvait nier que des pensées écologiques l’agitaient aussi. Pour une fois, il avait été d’accord avec les frenchies : réfléchir d’abord, agir ensuite. Mais l’autoroute était inévitable. Et le plan marketing de la foreuse Brekker III en envisageait à présent une extension, vers la barrière de Brunt, jusqu’à la base de Halley, en bordure de la mer de Weddell. L’opérateur local, la British Antartic Survey, poussait en ce sens. Il haussa les épaules avant de décrocher une arme du râtelier : un pistolet à cartouches détonantes, dont le port était obligatoire depuis qu’un léopard des mers s’était aventuré un peu trop près des installations. « Juste de quoi les effaroucher », précisait la note épinglée en salle de réunion, sur le tableau de service, au milieu de celles consacrées à l’hygiène, à l’économie d’eau et au tri sélectif.

Les deux battants de la porte du garage s’ouvrirent. Le garde chargé du contrôle d’accès, privé de fête, la veille – astreinte oblige –, avait son air des mauvais jours. Il s’approcha et le salua rapidement.

— Bonjour, professeur. Quelle est votre destination ?

— Bonjour, Carl. Je vais au point 312, avant de rejoindre la balise Leverett. Je serai de retour dans environ deux heures.

Le garde fit la grimace, tout en désignant la barrière de Ross du menton.

— Sinon, on ira vous chercher…

Le professeur haussa de nouveau les épaules. Ce serait inutile : il connaissait les lieux par cœur et, du reste, s’égarer sur la barrière était impossible : peut-on se perdre sur une patinoire, fût-elle de la superficie du Sichuan – ou de quatre Angleterre réunies? Non. Devant lui, majestueux et comme posé sur une nappe de fumerolles, brillait de toute sa splendeur le mont Erebus : le plus vaillant volcan de tout l’Antarctique. À l’ouest, le flux de glace qui en descendait, vers la mer, formait une langue de plusieurs kilomètres. Vu du ciel, on pouvait croire à l’empreinte de quelque gigantesque scie circulaire, ayant ripé hors de sa coupe : comme une immense balafre déchiquetant le plateau virginal de la baie. C’était non loin de là, près du cap Evans, qu’il avait découvert par hasard, lors d’un forage, il y a quelques années, les restes d’un avion : un Vickers de 1911, utilisé comme tracteur des neiges, pour tirer des luges. L’appareil dépouillé de ses ailes avait été équipé de skis et d’un gouvernail de queue. Des récits et des croquis de 1929 témoignaient de son activité jusque sur la péninsule ; c’était une légende. On parlait du « Saint-Exupéry des glaces ». Et nul ne savait où il avait disparu. Le professeur songea un instant que la providence avait bien fait les choses. On ne voit bien qu’avec le cœur… Il était « tombé » sur l’avion par hasard.

La motoneige – une Ski-Doo Bombardier – glissait à vive allure ; des ombres dansaient sur la glace et de longs cordons de nuages nacrés, témoins, hélas, de la destruction de l’ozone stratosphérique, traversaient le ciel limpide. Le professeur Bryne y songea une nouvelle fois : l’homme détruit son monde de plus en plus vite, irrémédiablement. Aucun progrès de la science ne réparera les dégâts… Contrairement à nombre de ses collègues, il n’était pas cornucopien : il ne croyait pas que le progrès technologique allait tout arranger. Mais il se sentait trop bien en cet instant pour y songer autrement que par cette sorte d’automatisme scientifique dont il ne pouvait se défaire. Même ici, temporairement éloigné de tout, y compris des exigences de sa mission, des obligations mesurées à l’aune d’une rentabilité ou d’un impératif de gain de temps, la réalité du monde le rattrapait. Restait qu’ici nulle plainte ne le poursuivait, hormis le silence. Le merveilleux silence. Les hommes, sans cesse, se plaignent, où qu’ils soient et d’où qu’ils viennent. À la base, tout autant qu’ailleurs. Lui était satisfait, malgré tout, malgré l’absence de Meredith. Au chaud dans sa tenue polaire, rêveur éveillé, il se laissait porter, ballotter par les irrégularités du terrain, sans chercher à dévier de sa course. Il n’entendait plus le moteur de la motoneige. Sur cette tranche de monde presque désertée par la vie, paradoxalement, il se sentait plus vivant. Les plus grandes découvertes se font dans l’isolement. Pourquoi faut-il que les individus peuplent le silence ? Par de la musique, le tic-tac d’une horloge, en sifflotant ou, comme Madame Amaya, en peuplant le monde d’invisibles créatures ? Pourquoi ? Quoi de plus beau que l’absence ? Quoi de plus reposant pour l’âme et le corps ? À quoi bon la science, si elle ne tente de délimiter la frontière entre le rêve et la réalité, entre le vrai et le faux, la compréhension et le délire ? Filant sur son inépuisable machine à travers l’espace blanc, immaculé, il souriait. Ce que disait Madame Amaya, ce que ses propres parents avaient essayé, en vain, de lui inculquer, un chapelet à la main, n’était que chimère, fantasme, extravagances. Il ne serait jamais de cette engeance qui place la croyance au-dessus du savoir. Il en avait fait le serment, sur les bancs de l’école, puis de l’Université. Il s’était d’ailleurs disputé avec Meredith à ce sujet, qui prônait plus de tolérance et répétait souvent qu’elle ne pouvait imaginer un univers infini qui ne soit peuplé d’une infinité de vies. « Dieu n’est peut-être qu’un homme », disait-elle. « Imagine qu’il descende d’un vaisseau spatial ? » À cette époque, la presse parlait beaucoup du deus ex machina de Palenque. L’accès à la pyramide renfermant la dalle de l’« astronaute aux commandes de sa machine à réaction » venait d’être strictement limité aux seuls archéologues par les autorités mexicaines. Ceux-ci soutenaient, avec bon sens, qu’il s’agissait de la représentation du roi maya Pacal, assis sur son trône.

Il avait remonté la péninsule sur une dizaine de kilomètres, lorsqu’il aperçut le rassemblement : un groupe de gorfous – de petits manchots reconnaissables à leur aigrette jaune. La plupart étaient couchés, mais certains veillaient : à la première otarie ou au premier pétrel venus, ils donneraient l’alerte. Leur vocalisation, particulièrement bruyante, faisait songer au braiment d’un âne. Il arrêta la motoneige et prit ses jumelles. La colonie, forte de milliers d’individus – dix mille, peut-être plus –, s’était à l’évidence installée là pour la ponte. Il décida de rebrousser chemin plus tôt que prévu, afin d’éviter de perturber leur couvaison. La fameuse autoroute des neiges – la route Leverett – s’enfonçait au cœur des monts de la Reine-Maude, à quelques centaines de kilomètres en amont, pour déboucher sur le plateau polaire et, plus loin, sur la langue noire, magmatique, de la station Scott. Mais en cet instant, nul chemin ne se dessinait devant lui : l’horizon n’était qu’un espace blanc à perte de vue. Il accéléra ; la motoneige fit une embardée, mais maintint son cap.

Il pensait à la foreuse, au protocole d’essai, à la zone de forage qui se situait droit devant lui, à plusieurs centaines de kilomètres, qu’il rejoindrait en quelques jours, si le temps restait clément. Il songeait aux pionniers de Vostok, de Byrd, de Camp Century : cinq cents mètres de profondeur atteints en 1970, neuf cents en 1975, deux mille en 1982, trois mille six cent vingt-trois en 1998. Le record. Il faudrait faire mieux, beaucoup mieux. Tout dépendait du fluide de forage, plus que de la foreuse, il en était convaincu. Il l’avait dit à Boo.Glass. A Donery. Les gars du projet Neem– North Greenland Eemian Ice Drilling – travaillaient sur le sujet depuis 2009 ; ils prévoyaient de forer en une seule saison ce qui en demandait encore deux. Grâce au fluide. La glace est un matériau granulaire aux propriétés mécaniques complexes. Les calottes glaciaires pèsent sur leur socle, qu’elles enfoncent, elles s’écoulent lentement et se renouvellent. Elles peuvent devenir instables, vêler de grandes quantités d’icebergs ou disparaître. Un forage y représente une prouesse technique ; le fluide utilisé doit contrebalancer la pression de la glace, éviter que l’orifice ne se referme. Pour forer à cinq mille cinq cents mètres, il faut cent dix tonnes de fluide. Mais Donery n’avait rien voulu entendre : on ne perdrait pas une minute de plus dans ce type de recherche ; et on appliquerait le programme prévu, sans demander aux gars de Neems où ils en étaient de leur « vaseline ». Pour une question de timing et de confidentialité. La Brekker III devait être mise sur le marché avant la concurrence. Du reste, le fluide habituel, à base de kérosène, éprouvé à Camp Century, mais également à Dye-3 et Ngrip, était déjà sur site, et cela avait constitué une colossale opération d’acheminement. Fin du débat.

Le professeur Bryne songea une nouvelle fois au problème de la pollution : aux nuisances pour la santé humaine, l’écosystème et l’environnement, engendrées par de tels forages, lorsque, après quelques ratés du moteur, la motoneige s’immobilisa. Il s’escrima une dizaine de minutes sur le démarreur, mais rien à faire pour la remettre en route : l’arbre du starter tournait, mais pas le Bendix. Ressort mort. Et aucune pièce de rechange dans le coffre. Il alluma sa radio.

— Ici Bryne, je suis en panne au point… 314. Problème d’overrun clutch.

La voixde Faye résonna dans l’écouteur.

— Ok David. Bien reçu. On arrive avec la pièce. On prend la B-12, ça ira plus vite. On y sera dans à peine trois-quarts d’heure. Tu ne bouges pas. Terminé.

La cavalerie… Faye, de permanence radio, allait prévenir le garage. Elle l’avait tutoyé, comme au bon vieux temps. Ils allaient jubiler, comme chaque fois qu’un ponte tombait en rade : Bryne coincé dans sa chère glace… Obligés de sortir l’autoneige. Et tout ça pour un ressort cassé. II fit quelques pas : devant lui, à plusieurs centaines de mètres, se dressait un imposant bloc de glace, qu’il n’avait pas remarqué : un morceau de banquise, sans doute accidentellement détaché d’un hélitreuil – échantillon probablement destiné à la base, pour analyse. Le vent et sa chute l’avaient épaufré de telle sorte qu’il ressemblait, de loin, à une sculpture artificielle. Il se mit en marche dans sa direction.

Après de longues minutes, il parvint à destination et, poings sur les hanches, se planta face au bloc, admiratif du travail des éléments : on aurait dit une flamme, une grande flamme blanche, merveilleuse. C’est alors qu’il remarqua, au sud de sa position, à plusieurs kilomètres en amont, l’étrange brume. Une brume rouge. Sans doute un signal de détresse ? Il décrocha une nouvelle fois sa radio.

— Faye ?

— Oui, David ?

— J’aperçois une fumée, vers les Monts. Un code 7700 ?

— Je regarde. Un instant… (Le silence dura à peine quelques secondes, puis la voie de Faye revint, assortie de quelques grésillements.) Non, rien sur le transpondeur.

— Les radiobalises ?

— Non, aucun signal, David. Pas de mayday non plus. Il n’y a personne en détresse qui aurait été repéré sur la barrière, à part toi. Tu es sûr d’avoir vu quelque chose ?

— C’est encore là, Faye. On dirait vraiment un signal fumigène, étendu. C’est comme un nuage rouge. Pourpre.

— Déjà vu ça ?

— Jamais. À mon avis, un feu à main ou une fusée à parachute n’a pas pu déclencher une telle fumée.

— Un feu de Bengale ?

— Inapproprié, mais possible. Un gros alors, un très gros. Mais je n’ai vu aucun jet de lumière. Juste la fumée, beaucoup de fumée.

— OK. Ne bouge pas. Je demande à Bob de te rejoindre. Si ça se trouve, c’est une sorte d’aurore boréale. Enfin : australe. La dernière était verte, alors pourquoi pas rouge, cette fois. Ce sont les plus communes à basse altitude.

— Pourpre, Faye. Pas rouge : pourpre. Comme les voiles de la galère de Cléopâtre.

— Pourpre, OK, si tu veux.

— Et puis, si c’était une aurore, tu la verrais depuis la base. Non, c’est plutôt un phénomène localisé.

— Des gars d’ARAKS{3} sur le plateau ?

Le professeur Bryne ne put s’empêcher de rire.

— Aucune chance, ils sont tous à la retraite, Faye. Et tu verrais également le prodige. Mais bon, OK, j’attends Bob. Si tu parviens à l’extraire des bras dans lesquels il est tombé hier soir.

— Compte sur moi. End.

II

Les gars des centres météorologiques de Downsview, de Gander et d’Halifax s’étaient donné le mot : c’était l’anniversaire de Sahale et il fallait fêter ça. Sahale, lui, ignorait tout de cette collusion. Cela faisait bientôt trois mois qu’il était basé à Nunavut, à la base militaire d’Alert, et il lui tardait de retrouver un peu plus de civilisation. Il attendait la fin de sa rotation ; sa période d’affectation ici commençait à lui peser : quatre-vingt-dix jours à surveiller les terres de l’extrême nord, ça n’avait rien de passionnant, bien qu’il en soit originaire. Il songea une nouvelle fois, avec un sourire, à son nom : Sahale Takrialuk. « Au-dessus de la Lune », en Inuit. Et, effectivement, il avait toujours été au-dessus de bien des contingences : des traditions locales, des revendications territoriales, des griefs à l’encontre des Blancs ou, depuis peu, des dirigeants de l’assemblée d’Iqaluit. Certes, ils avaient rendu l’enseignement des langues anglaise et française obligatoire dans le Nunavut, en plus de l’inuktitut, au détriment de l’inuinnaqtun, la langue officielle, mais le marché du travail l’imposait. Il était un exemple de la réussite d’une éducation polyglotte. Il avait fait ses études à Toronto et maîtrisait ces quatre langues, en plus des autres dialectes locaux. Diplômé en météorologie depuis 2009, il s’était spécialisé dans l’étude des précipitations, mais faisait ici, sur l’île d’Ellesmere, ses premières armes sur le radar Doppler NEXRAD. Oui, il était bien au-dessus de tous ces débats.

Il manœuvrait l’antenne du WSR, afin de modifier l’angle et la vitesse du sondage, lorsque l’alerte de sécurité retentit, lui signalant un défaut d’émission : un problème d’impédance. Il s’attendait à ce que George, le technicien d’entretien, intervienne aussitôt, mais le message habituel de prise en charge ne s’afficha pas sur son écran. À la place, un courriel automatique lui annonçait : « George est malade. En cas d’urgence, vérifier le bien-fondé de l’alerte avant de contacter l’officier technicien ».

Sahale pesta : il allait falloir qu’il sorte lui-même examiner le radôme, avant d’aviser si nécessaire le lieutenant Cooper. Une accumulation de neige excessive devait être la cause du dysfonctionnement : l’énergie émise et non transmise devait retourner au transmetteur et le faire chauffer. Kinirtaq, songea-t-il : de la neige lourde, encore humide.

Chacun des états de la neige peut être nommé… Natiruvaaq quand elle est poussée par le vent, mannguq quand elle est fondante, qanittaq quand elle vient de tomber… Il consulta machinalement le thermomètre : moins trente-quatre sept, à soixante-trois mètres d’altitude et l’anémomètre indiquait un anticyclone évoluant entre le bassin Kane et le passage Kennedy, générant un vent de force sept. Rien d’inhabituel depuis quelque temps ; des conditions qui n’auraient pas dû déclencher l’alerte. Mais il allait quand même falloir revêtir une tenue. Ou alors, c’est que le radôme avait une brèche. Plus probable. Il fallait que ça tombe pendant sa rotation…

Dès qu’il fut dehors, ce fut évident. Katakartanaq : la neige était dure, marquée par les empreintes des pas ; elle ne pouvait être la cause du dysfonctionnement. Il se mit en marche vers la tour métallique du radar : cinq volées de marches, trente-trois mètres de hauteur. Une ascension qu’il appréhendait toujours, qu’il n’avait faite qu’une seule fois depuis son arrivée ici. Passage obligé. Maudit vertige.

La banquise était tourmentée : on entendait les vagues frapper sous la surface et l’horizon n’était plus qu’un amas chaotique de structures improbables : la résultante de millions de chocs entre les plaques, sous l’effet d’un réchauffement précoce. C’est ce réchauffement qui avait conduit à installer le radar. Il aurait simplement fallu qu’ils procèdent comme sur Ellesmere, à Eureka : le placer sur le toit d’une baraque, et non pas en haut d’une tour. Ça aurait été plus simple. Sahale leva les yeux au ciel. Le dôme du NEXRAD semblait intact. Il agrippa la rampe d’accès et mit le pied sur la première marche.

L’ascension n’en finissait pas ; marche après marche, il sentait son cœur accélérer ; il avait la sensation que ses jambes se glaçaient, s’alourdissaient ; sa respiration résonnait dans sa tête. Il franchit le premier palier et s’arrêta un instant pour reprendre son souffle. Il avait pris du poids, ces temps-ci ; il le sentait. Toutes ces heures immobiles, passées derrière son écran ou, pendant ses loisirs, à l’écoute de CHAR-FM… Il aurait dû fréquenter un peu plus la salle de sport. Il le ferait. Il attaqua le second palier. Puis le troisième et le quatrième. Enfin, la dernière volée de marches. Le dôme ne présentait aucune anomalie visible. Seule une pancarte, inhabituelle, retint son attention. Elle était couverte de givre ; il l’essuya d’un coup de manche. Y étaient inscrits à la main deux symboles : . Ai. « Bonjour ». Sahale sourit. Son téléphone vibra à cet instant. La voix était chantante :

— Qanuikiit ? (Comment allez-vous ?).

Il reconnut aussitôt la voix d’Oneida, une vieille amie de Mercy Bay, chargée de la surveillance des ressources naturelles du parc national Aulavik.

— Qanuingitunga (je vais bien).Une épreuve d’anniversaire, je suppose ?

— Disons un rite de passage à l’âge adulte. Tu es mon héros, à présent que tu as gravi le Golgotha.

Il rit.

— Tu veux dire mon Qâf{4}! Ce n’était pas insurmontable. Et qui est le complice, ici ?

— Secret défense.

— Le radar va bien, je suppose ?

— Évidemment. Juste un petit programme informatique pour te forcer à sortir et à monter.

— Et George ?

— Dans la combine. Il se porte comme un charme.

— Et si j’avais alerté le lieutenant avant de sortir ?

— Improbable : tu respectes trop le règlement.

— Bien joué.

— Nakurmik (Merci).

— J’espère qu’on se voit à la fin de ma rotation ?

— On ira pagayer un peu sur la Thomsen et photographier les caribous.

— Tu n’as pas d’autres propositions pour me distraire ? 

— Immaqaa (Peut-être)… À présent que tu as franchi l’épreuve de la tour infernale, je vais y réfléchir. En attendant, je dois te laisser, Sahale. Le devoir m’appelle. Un troupeau de bœufs musqués préoccupe le grand chef qallunaaq{5} de ma réserve.

Il rit une nouvelle fois. Oneida n’avait rien d’une nationaliste. Aux dernières élections, elle avait du reste ouvertement refusé de représenter le mouvement groenlandais Ataqatigiit, de plus en plus influent sur l’île, qui voulait fédérer l’ensemble des groupes ethniques autochtones : Inuits, Aléoutes, Yupiks, Innus et Inupiats. « La diversité de leur culture ne saurait être amalgamée par un mouvement, quel qu’il soit, et a fortiori par un mouvement sectaire et xénophobe. » Telle avait été en résumé sa réponse, dans une lettre ouverte. Elle s’était mise à dos les extrémistes de tout poil, mais elle avait reçu des témoignages de soutien de libéraux, de démocrates, de scientifiques et d’humanistes du monde entier.

À présent, il fallait redescendre. Sahale s’agrippa à la rambarde. De nouveau cette sensation de lourdeur, d’incapacité à se mouvoir normalement, d’accélération cardiaque. La sensation giratoire, surtout, était ce qu’il y avait de plus désagréable : elle annonçait la nausée, la suée qui allait s’emparer de lui. Il lui fallait à tout prix éviter de regarder en bas. Pourquoi, se dit-il, l’effet est-il plus intense à la descente ? Il tâchait d’y réfléchir, pour oublier, de mettre le pied bien à plat sur la prochaine marche, en contrebas de quelques centimètres seulement, mais quand même : un premier pas dans le vide. Il fallait plier la jambe d’appui, poser le talon de l’autre jambe. Il décomposait ses gestes, marche après marche ; il se rapprochait du sol. Il pensait à son grand-père Waneta, « Cheval de bataille », qui souffrait d’un mal identique.

C’est parvenu au premier niveau qu’il entendit les bruits de pas et de glissement caractéristiques d’un traîneau : une pulka, tirée par deux ou trois chiens. Elle devait venir de l’autre bout de la base. Elle fit halte, car il entendit aussitôt les aboiements d’impatience des chiens. Des qimmiqs. Ils veulent déjà repartir, se dit-il machinalement.

— Sahale ! appela une voix forte. C’était celle de George.

Plus que quelques mètres. Sahale ne répondit pas.

— Sahale ! répéta George.

Sahale fit un effort. Il s’arrêta.

— Oui, George, je t’ai entendu. Le temps de mettre un terme à une perception de mouvement différente entre ma vision et mon organe vestibulaire et j’arrive.

George rit franchement.

— J’avais oublié ton acrophobie. Désolé. Ça n’a pas été trop dur ?

Sahale arrivait enfin au sol. Il reprit sa respiration, une main encore posée sur la rambarde de l’escalier. Il n’était pas dupe : George connaissait parfaitement son « problème ». Il sourit.

— Terrifiant. On a réalisé des expériences de perception sur des cosmonautes en centrifugeuse. Ils subissaient à la fois l’accélération du champ de pesanteur terrestre et celle de la force centrifuge. C’est ce qui se passe encore dans mon estomac.

— J’imagine assez bien.

— Tu as pourtant trempé dans le coup de la panne.

George leva les bras, paumes en l’air, en guise d’impuissance.

— Tu connais Oneida, je n’ai pas su lui résister. Elle m’avait promis que tu survivrais. Que ce ne serait pas pire que le jour où tu es monté sur une montagne russe.

— Elle a dit ça ?

— Très exactement.

— Tu t’es fait avoir. Je ne suis jamais monté sur ce genre d’attraction. J’en mourrais. La seule montagne russe que j’ai jamais gravie est le mont Béloukha, au Kazakhstan. C’est ce qu’elle a voulu dire.

George rit une nouvelle fois.

— Elle m’a bien eu. Alors, c’était un vrai baptême.

— Presque, j’étais déjà monté sur un escabeau avant ça.

— Sahale, dit George, soudain plus sérieux. On a un… problème.

— Quel genre de problème ?

— On vient de recevoir un SOS. Sur la fréquence HF.

— De qui ? Et en quoi…

— Et en quoi cela te concerne-t-il ? George souffla. Tu es le seul qui connaisse celui dont on a capté l’appel. On veut être sûr que c’est lui. Que ce n’est pas un canular. Car il y a une… anomalie.

Sahale s’était avancé vers le traîneau ; il caressa le chien de tête, une femelle au pelage épais, rouge, gris et cannelle, et aux yeux vairons. Une bête de soixante centimètres au garrot, pesant trente kilos, affectueuse et volontaire, nommée Anaba – celle qui rentre de la bataille :sa préférée de la meute. Comme il s’agenouillait, elle lui rendit sa caresse en nichant sa tête massive sous son bras. À présent, il se sentait tout à fait calme, maître de nouveau de son oreille interne, de son équilibre. Il se releva et se tourna vers George.

— Allons-y. Qui est ce naufragé ?

— Le professeur David Bryne.

— Bryne ! Sahale avait presque crié. Mais c’est impossible. Il est exactement à l’autre bout du monde ! En Antarctique.

George hocha la tête.

— Je sais. Et on ne capterait pas un SOS venu d’aussi loin. C’est pourquoi Cooper souhaite que tu authentifies sa voix. On va au BCR{6}.

Sahale prit place sur le traîneau.

— Que dit le message ?

— On ne comprend pas vraiment… et le rapport signal-bruit est faible. Si tu authentifies Bryne, il faudra soumettre ça à l’unité d’analyse de la GRC{7} d’Iqaluit.

*

Le lieutenant Cooper était un homme grand et maigre, la quarantaine, le cheveu gris taillé en brosse, et il avait un tic : se masser la nuque chaque fois que quelque chose le préoccupait. Il était assis devant le terminal radio. Sa main droite était en action depuis un bon moment, à en juger par la rougeur de son cou.

— Ah ! Sahale… dit-il lorsque son météorologiste entra dans la pièce. Où étiez-vous passé ?

— Sur la tour, Monsieur, répondit Sahale. Un problème avec le WSR.

— Bon… Et vous l’avez résolu ?

— Oui, Monsieur.

— George vous a dit, je suppose ?

Sahale hocha la tête. Cooper mit en route l’enregistrement. La voix était grave, convulsive, et comme masquée par un chuintement continu. Un bruit de vent, peut-être. Une voix hachée dont seuls quelques mots étaient audibles, sans que s’en dégage la moindre signification générale, ni que l’on puisse déterminer si l’homme parlait tout seul ou s’il s’adressait à un interlocuteur en particulier : « … rideau… jamais vu… assez… drone Torenvalk… drupéole… urgent de contacter… on les aperçoit… » Mais il s’agissait, sans hésitation possible, de la voix de David Bryne. Sahale l’avait rencontré, lorsqu’il était en poste à Eureka : un désert glacé qui, du fait d’une évaporation très lente, bénéficiait d’un taux d’humidité élevé engendrant une végétation abondante, d’où son surnom de « jardin de l’Arctique ». Le professeur Bryne voulait étudier ça. Sahale se tourna vers le lieutenant.

— C’est bien Bryne. Mais ses propos sont… incohérents. Vous savez ce qu’est un drone Torenvalk ?

Le lieutenant se massait de plus belle la nuque.

— Ça n’existe pas. Aucun UAV{8} ne porte ce nom. On a vérifié. Ça veut dire « faucon crécerelle » en néerlandais.

— Et « drupéole » ?

— Ce sont de petites drupes. Certains fruits en sont constitués. Comme la framboise, ou la mûre… Ça n’a vraiment aucun sens.

La conclusion du laboratoire d’analyse des enregistrements sonores parvint à la base en moins d’une heure : urgence oblige. Elle était sans appel : aucune anomalie électronique dans l’émission captée ; le message n’était pas un montage.

— Reste, dit le lieutenant Cooper, qu’il est impossible qu’il ait été émis depuis l’Antarctique, à plus de douze mille kilomètres d’ici. Pas en plein jour. Pas en VHF. Ils n’ont pas le relais suffisant.

George étudiait le rapport, les courbes de propagation, l’analyse des interférences et des variations de champ magnétique…

— Réception sporadique, peut-être ? Une réflexion sur un aéronef, en EME{9} ou sur une traînée météorique. Ou peut-être sur une aurore boréale, ça s’est vu. On a relevé une portée de plus de deux mille kilomètres.

— Deux mille, George. Pas douze mille.

— Réfraction atmosphérique, alors ? La réflexion sur l’ionosphère permet d’entendre des émissions de radios locales d’un bout à l’autre de la planète. Ici même, malgré l’effet Faraday, avec un peu de chance, on peut capter Radio Tanzania.

— Possible… Mais pourquoi un appel, si c’en est un, sur réseau local et pas via Inmarsat ? (Il soupira.) Il faut contacter McMurdo. Si cette transmission est authentique, comme l’assure le labo, ils l’ont forcément captée. Et Dumont d’Urville{10} aussi l’aura interceptée. Il faut les interroger.

— Et on saura du coup où se trouve Bryne et s’il est en difficulté, ajouta Sahale, nul ne semblant vraiment se préoccuper de cet aspect du problème.

— Des problèmes ?

— Aucun, jusqu’à présent. Il faut attendre ses réactions et celle des autres. Mais les tests étaient concluants.

— Ce n’étaient que des simulations. Les premières tentatives n’ont pas vraiment été probantes, que je sache. Et pourtant vous étiez tout aussi confiant.

— Les premières Imprégnations datent d’il y a longtemps et nous y avions été contraints. Nous n’étions pas prêts. Nous avons beaucoup progressé depuis.

— Pas sur tous les plans, semble-t-il, puisqu’il a pu contacter les autres, alors que vous nous aviez assurés du contraire.

— Je ne m’attendais pas à ce que son message puisse être capté, c’est exact. Il a employé un moyen de communication inhabituel.

— C’est-à-dire ?

— De très hautes fréquences. Des ondes métriques. Une technologie archaïque, dont la portée n’est pas censée…

— Vous pouvez donc faire une nouvelle erreur d’appréciation, Delos. L’Imprégnation peut encore échouer du fait d’une réaction primitive, que vous auriez, elle aussi, sous-estimée.

— Si ce message a pu être transmis, c’est peut-être aussi que l’un des Élus doit le recevoir et y répondre.

— J’admire votre optimisme.

— Tout se passera bien. Les Livres…

— « Un viendra, qui connaît la glace, puis Trois, ses compagnons. Deux sont unis : celle qui tisse et celui qui perçoit les vents. Le troisième est la voix de la sincérité. Le cinquième, enfin, venu de la Lune, sera l’aimé de l’une de nos sœurs, la plus grande. Cinq Élus, ils seront. » Je connais mon texte, Delos.

— Vous en doutez ?

— Non. On ne doute pas des Livres.

— Alors, nous aurions pu demander au premier de nous suivre de son plein gré.

— Il n’est plus l’heure de débattre de cette question ! La décision a été prise. Nous ne pouvions pas prendre le risque d’un refus. L’enjeu est trop grand. Ils sont les seuls à tolérer l’Imprégnation, vous comprenez ce que cela signifie ?

— Je comprends parfaitement l’enjeu. Mais je suis persuadé qu’il aurait coopéré. Qu’ils auraient.

— Nous verrons bien. D’ailleurs, il le faudra.

— Sinon ?

— Sinon nous les y contraindrons.

III

Faye venait de capter le second appel du professeur Bryne, lui signalant l’anomalie climatique dont il était témoin – le rideau pourpre –, lorsque lui parvint celui de Bob.

— Faye. David n’est plus au point 314. Il n’y a plus que sa Ski-Doo.

— Pas de signal Argos ?

— Non, aucun. Il n’a pas dû prendre de balise.

— Ça ne lui ressemble pas ; elle doit être en panne… Il a dû aller vers les Monts. Il a aperçu une épaisse fumée rouge. Enfin : pourpre.

— Pourpre ? Tu déconnes, là ?

— Non, Bob. Il ne savait pas si c’était une aurore ou un fumigène… Je lui ai dit de ne pas bouger, mais il a dû quand même y aller voir de près.

— Il y a effectivement des traces, vers le Sud. Mais pas la moindre anomalie à l’horizon. Il avait pris quoi ? Vodka ? Whisky ?

— Ne plaisante pas. Tu le connais, David est toujours sobre. S’il dit qu’il a vu un rideau rouge, c’est qu’il y en avait un. Un phénomène météorologique ou autre chose. Tu vois quelque chose d’inhabituel sur place ?

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— …

— Allô ?

— … Je viens de capter un autre appel de David, sur sa VHF… Partiel. Seuls quelques mots étaient audibles. Je crois que tu as raison, il n’est pas dans son état normal, il…

— Raconte.

— Il parlait d’un rideau, d’une carcasse de drone… un Torenvalk. De drupéoles et… d’araignées…

— Ouais… Pas vraiment limpide… Mais non, rien ici à part la bécane en panne. J’aperçois juste un bloc de glace à environ quatre cents mètres. J’y fais un saut en B-12.

— Non. Tu ne bouges pas, chéri. J’arrive. Je préviens Gary et Iktomi.

— Iktomi ? Tu penses qu’il a pu arriver quelque chose à David ?

— Je pense que pour une raison ou une autre, il délire… Paraphrénie, peut-être.

— Je n’ai rien remarqué. Aucun changement. Aucun trouble du comportement. Il était en pleine forme avant de partir, Faye.

— Apparemment…

— Ah… au fait…

— Oui ?

— Merci pour le « chéri »… Il y avait longtemps.

— Idiot !

*

Gary supervisait l’inventaire de l’économat lorsque l’appel de Faye lui parvint. Elle lui résuma la situation et il lui donna rendez-vous au garage. En quelques minutes, Iktomi les avait rejoints.

— Ça peut être une tumeur cérébrale, une thyroïdite ou un début de pathologie neurodégénérative… Le message, d’après ce que tu en as retenu, semble essentiellement visuel. Ni acousmie ni délire olfactif.

Ils avaient pris place dans la seconde autoneige, la Snow-Trac. Bob avait confirmé son stand-by. Il ne bougerait pas avant qu’ils arrivent, ce qui pouvait leur prendre trois quarts d’heure. Gary secouait la tête, le front plissé, apparemment inquiet. Lui, le Grand Sachem, le chêne imperturbable.

— Je ne comprends pas, Iktomi. Comment David aurait pu si brusquement… perdre les pédales, sans le moindre signe avant-coureur. Hier soir encore, il était en pleine forme, en totale possession de ses moyens… Et s’il disait vrai ? S’il y avait vraiment quelque chose d’inhabituel du côté des Transantarctiques ?

Faye baissa les yeux.

— Des grains de framboise géants posés sur la neige ? Des araignées ? Le tout baignant dans une atmosphère pourpre. Avec un vestige digne de La Planète des singes : un nom de code de drone qui n’existe pas, que je sache ? Gary… je suis désolée. J’aimerais croire que tu as raison, mais je crois vraiment qu’il a des ennuis… dans sa tête. Et si c’est le cas, il faudra prévenir Boo.Glass. Robert Donery est aux aguets, ils investissent beaucoup sur cette seconde mission Erebus… Leur nouvelle foreuse est une priorité absolue.

Iktomi cachait mal sa propre inquiétude.

— On va le retrouver et s’occuper de lui. Inutile de songer d’emblée à briser sa carrière.

Sa réflexion tomba comme un couperet. Chacun se tut. L’autoneige progressait à vive allure, malgré l’inconfort du terrain : la structure bosselée, en vagues, de la plate-forme de Ross et une accumulation anarchique de neige, suffisamment plastique pour s’être déformée avant de geler, constituaient une multitude de crêtes et d’alvéoles. L’inclinaison des rayons solaires au-dessus de l’horizon limitait la visibilité à quelques dizaines de mètres. Par chance, aucun risque d’obstacle devant eux : ni iceberg, ni crevasse, ni plaque de fonte à redouter. La radio, soudain, crachota.

— Ici Bob. Il y a bien une perturbation du côté des Monts. Ça n’y était pas il y a encore un instant. Une pulsation lumineuse, rapide. Je dirais près de quinze hertz. Et ça se déplace. Typique d’un arc auroral, sauf que ce n’est pas perpendiculaire au méridien. On dirait plutôt une émission locale de gaz luminescent. Cela forme comme un rideau, une draperie agitée par la brise. Et c’est effectivement… pourpre.

— Tu ne bouges pas !

La voix de Faye lui était parvenue comme un coup de fouet.

— Pas besoin. Ça se rapproche. Vous devriez le voir.

— Négatif. On ne voit rien.

— Alors c’est un mirage. C’est trop grand pour que vous ne l’aperceviez pas d’où vous êtes. Il faudra interroger GOES et MTSAT…