SPLEEN OF LOVE - Reinigung durch Liebe E-Book

Z.J. Galos

• Herausgeber: Books on Demand
• Kategorie: Erotik
• Serie: Spleen of Love - Reinigung durch Liebe
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Seitenzahl: 248

Beschreibung

Sola und Zen sind unterwegs zur Kapprovinz, einem Erdbeben knapp entkommen. Zens Freund, Dr Erad, warnt ihn vor einer Pandemie. Zens Freund, Kurt und seine Familie, empfängt ihn und Sola herzlichst. Zen wird zu Kurts Skipper ausgebildet und segelt die 'Gertrud' erfolgreich von einer Tour mit Touristen, in den Hafen von Hout Bay zurück. Er überzeugt Kurt, die Kapprovinz zu verlassen, um der nahenden Pandemie, dem 'Grünen Tod' zu entgehen. Kurts Tochter Chrissie befreundet sich mit Sola. Trudi, in Zen verliebt, beglückt ihn mit ihren oralen Verführungskünsten. Das Segeln entlang der Westküste Afrikas ist wahrlich ein Abenteuer. Kurt verletzt sich während eines schweren Sturmes, verliert sein Bewusstsein und Zen übernimmt das Steuer. Trudi verarztet Kurt, assistiert Zen, den sie auf Deck liebt. Trudi beherrscht alle mit ihrer Sexualität und organisiert eine Abschiedsparty bei ihrer Ankunft in Gibraltar, die aus der Hand gerät. Zens Freund, Mohamed, lädt ihn mit Sola nach Kairo ein. Er hat Arbeit für sie beide. Ist dies für Sola einen Schritt näher ihre Kinder wiederzusehen?

Leseprobe

Fürsprache 30 (XLIV)

Engel voller Fröhlichkeit, kennst du Angst.

Reue, Scham, Tränen, Leiden,

und die vagen Schrecken dieser furchtbaren

Nächte, die das Herz so ergreifen

wie man ein Stück Papier zerknüllt?

Engel voller Fröhlichkeit, kennst du Angst?

Ange plein de gaiete, connaissez-vous l’angoisse.

La honte, le remords, les sanglots, le ennuis,

et les vagues terreurs deces affreusses nuits

qui compriment le Coeur comme un papier

qu’on froisse?

Ange plein de gaiete, connaissez-vous l’angoisse?

Charles Baudelaire: Le Fleur du Mal (Spleen et Ideal).

Den Schmerz von zu viel Zärtlichkeit kennen.

Vom eigenen Verständnis von Liebe verletzt werden,

und willig und freudig zu bluten.

Aber wenn du in deiner Angst nur den Frieden der Liebe und das

Vergnügen der Liebe suchst,

dann ist es besser für dich, daß du deine Nacktheit bedeckst und

aus dem Tumult der Liebe gehst,

in die jahreszeitlose Welt, wo du Lachen sollst, aber nicht all dein

Lachen und Weinen, aber nicht all deine Tränen.

Liebe gibt nichts als sich selbst und nimmt nichts als von sich selbst.

Liebe besitzt nicht, noch würde sie besessen werden, denn Liebe

Genügt der Liebe.

Der Prophet, von Khalil Gibhran

Inhaltsverzeichnis

PROLOG

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

PROLOG

Der Tag erscheint so plötzlich, wie die Nacht untergehen würde. Es gibt keinen Übergang mit einem sanfteren Ton. Es verhält sich wie ein Liebhaber, der von Feuern der Begierde entzündet wird, die mit Worten, die in Liebe und Lust gipfeln, und in einen Schmelzofen springen.

Ich schreie anzügliche Worte heraus, von Dämonen mit einem wilden Bedürfnis in mir. Lassen Sie diese Dämonen des Hungers und der Not los, die mein Gesicht mit hängenden Lippen zu den Freuden verändern, von denen ich erwarte, dass sie sie jeden Moment von mir auslösen würde. Wünsche, die ich endlich erfüllt haben möchte. Mein ganzes Leben lang habe ich nach einer passenden Frau meiner Träume gesucht, nicht nur in körperlicher und ästhetischer Hinsicht, sondern auch attraktiv für meinen Geist. Volle Brüste und kecke Hinterteile machten mich früher an, aber ihre Anziehungskraft schwand und ein verliebter Start endete normalerweise in einer schnellen Affäre. Ich sehnte mich nach der perfekten Muse, der einen, die alle Dichter suchen und dies für immer verfolgen werden. Manche Schreiber haben Glück, wenn sie eine finden, so wie ein Schürfer einen seltenen Diamanten oder Edelstein findet.

Der Morgen scheint durch die gefütterten Vorhänge. Ich stehe auf und strecke mich. Ich habe meine Augen immer noch geschlossen und drifte zurück in meinen Traum: Ich berühre ihren Körper, bewege mich auf ihrer Länge auf und ab. Ihre Lippen sind offen, rot und feurig, erinnern an die Bougainvillea vor meiner Eingangstür. Ihre Augen glühen vor Liebe und erwärmen meine Haut. Sie sind wie feurige Pfeile, die jeden abschießen könnten, der es wagt, sie ohne ihrer Bereitschaft und Zustimmung zu berühren. Sie verwandelt sie in glühende Kohlen der Freude, tropische Liebkosungen und Tänze erotischer Riten. Strawinskys Musik konnte sinnliche Herzen in aufsteigendes Flattern verwandeln; er ist wie ein Satyr des inneren Schreis eines Dichters. Seine Musik fühlt sich an wie Flammenlecken, die die Unzufriedenen befriedigen.

Ich schlüpfe in meine Duschkabine, summe ein Lied und schließe die Augen. Vor meinem geistigen Auge taucht das Bild einer Frau auf. Die Farbe ihrer olivfarbenen Haut schimmert wie ein geöltes Werkzeug, während sie mit sinnlichen Bewegungen tanzt. Ihre weichen Kleider fallen von ihr ab wie die Blütenblätter einer Rose im dämmrigen Licht, die in einem Altweibersommer erblühte.

Ich reinige mich mit gründlichem schrubben und einer duftenden Seife, ein Geschenk von ihr, und rolle sie über meine empfindlichen Nippel und meinen anschwellenden Schwanz. Ich werde vielleicht älter, aber ich fühle mich immer noch voller Leben. Das heißt, wenn ich an sie denke und mein Verstand sich täuscht, wenn ich ihre Berührungen wahrnehme, während sie mit mir in dieser Dusche ist, in der noch nie eine andere Frau mit mir zusammen war. Ich habe mich über das Leben anderer Dichter informiert, die schon dieses äußerst sinnliche Szenario dargestellt haben.

Ich frage mich, warum meine Musen nie gerne mit mir zusammen geduscht haben. Darüber öfters geredet haben, aber niemals für Liebesrituale schlüpfriger Körper auf engstem Raum etwas übrig hatten. Die verglaste Kabine ist nicht zu eng, finde ich, genau richtig für zwei Verliebte. Aber dann werde ich es auf keinen Fall jemals erfahren.

Dann beginnt meine Aufregung zu wachsen. Ich habe mein Alter und meine Dämonen, meine Unvollkommenheiten und Selbstzweifel vergessen. Ich gehöre jetzt ihr. Dies ist keine Frage des Besitzes, denn in der Liebe dominiert niemand den anderen. Es gibt nur Liebe für die Liebe. Oder ist es Lust für Lust, wie ich lieber sage. Ich kann es nicht definieren und schiebe es beiseite, als Gedanken eines Moralisten oder eines religiösen Philosophen. Ich bin der Geliebte einer Frau, einer Muse, einer Mutter, einer Schwester, einer Tante und aller Frauen, die ich mir vorgestellt habe, alle in einer.

Ich bin verrückt; sinniere ich und bewege mich entlang von Pfaden, die mein Liebesleben als neue Abenteuer eingerichtet hat, entlang aller Daten, die der Körper vom Gehirn für seine erneuerbare Funktion und Leistung erhält. Und was ist mit der Seele, scherze ich, wo ist meine Seele? Sie ist verloren im Duat, dem Zwischenland, über das alte Kulturen bereits nachgedacht haben und es zu einem Ritual ihres Glaubens und ihrer Religion geworden ist, in dem mein Geist Frieden findet. Ich respektiere die Religion, aber ich bin wie ein Schmied, der sein eigenes Schwert schmiedet, mit dem ich gemäß meiner besonderen Sichtweise umgehe, die mein Leben über zwei Generationen geprägt hat.

Ich beobachte ihre Scherenschnitt-Körperlinien einer Balletttänzerin; als Nymphe aus den tropischen Lustgärten; eine Halbgöttin der seidigen Träume und der Freuden des Fleisches. Priesterin eines Tempels, den ich noch nicht erkundet habe. Ich habe sie in ihrer Gesamtheit berührt, obwohl ich mich ihr viele Male ausgesetzt habe, ihren kleinsten Launen folgend. Ich habe ihr gehorcht und bin zu ihren Füßen gefallen, habe ihre zarten Zehen geküsst und ihre Haut mit einem unaufhaltsamen Regen von Küssen und Zärtlichkeiten bedeckt.

Ich gleite an ihren Schenkeln hoch, um Lust in ihr zu verbreiten, bringe sie zum Schnauben und sich in süßer Qual zu drehen. Ich genieße ihr kämpfendes Herz, die meiner Kunst der Verführung widerstrebt, nach der sich ihr Körper sehnt.

Ich wende mich von ihrem kalten Totpunkt ab, aber sie starrt auf meine harte Erektion. Ich wünsche, sie könnte ihn zwischen ihre Lippen nehmen, wie ich es mir wünschte; so wie es mir gefällt und mich befriedigen würde. Ich habe ihr nie zuvor in dieser offenen Art nachgegeben, da ich fühlte, daß ich dies so nicht könnte.

„Du musst loslassen“, sagte sie, „drüber hinwegkommen und du selbst sein.“ Ich werde es versuchen und sie einfach lieben. „Kunst für Kunst“, sagte ich zu ihr. „Darüber schreibe ich.“

„Kunst für die Liebe?

„Nein“, sagte ich, „aber ich habe es mein ganzes Leben getan. Ich muss damit weitermachen.“

„Liebe für Liebe“, sagte sie und hielt inne. „Hast du ‚Der Prophet‘ gelesen?“ Ich bin überrascht, aber nicht durch ihre Direktheit verstört. Ich fühle mich nicht unnötig gefordert und nicht zu meinen Grenzen getrieben. Dieses Mal fühle ich mich nicht durch den Speer einer Amazone harpuniert, die meine Knöchel spleißt, mich an ihren Streitwagen befestigt, um durch die Killing-Fields der Neuzeit herumgeschleppt zu werden.

Ich fühle mich bei ihr zuhause und geliebt. Ich liebe sie mit einer Berührung, einem Blick der Augen; das sanfte Liegen ihres Körpers auf meinem. Das weiche Baumwolltop, das sie trägt und aus dem sie sich für einen Augenblick herausschälte und ich für eine Sekunde ihren nackten Torso sehen konnte, während sie wieder in ihr T-Shirt zurück schlüpfte.

Mit ihr Liebe machen, ist wie zu atmen, zu essen, Cappuccino zu süffeln; ein sanftes Erwachen am Morgen. Die Seiten, die sie auf meiner Laute spielt, zu der ich singe, von ihr besaitet, so wie sie es zu tun liebt. Sie ist zu dieser Muse geworden, die ich verehre. Sie trifft wie eine Brise ein, die die Pappelblätter entlang dieser baumgesäumten Allee rasselt. Sie ist diese plötzliche afrikanische Wärme, mit einem Gesicht in einer Explosion von Farben. Die Wirkung ihrer dunklen Augen hat mich verzaubert und ich fühle mich wie eine Maus mit weichem Fell, die von einem dunklen Reptilien-Raubtier hypnotisiert wurde. Der Mungo, der die Schlange in einem ungleich-aussehenden Kampf schlägt, kommt mir in den Sinn. Der Engel der Ängste und Qualen, der meine Schmerzen lindert; der Engel der Liebe und Leidenschaft.

Der Spleen der Liebe, der Reinigung, verfolgt mich. Seit ich ihre Hand berührte und ihre Haut gestreichelt habe und seit ich den Geschmack von Gewürznelken auf ihren Magenta-Lippen verspürte.

1

Klebrig und heiß, kein Traum könnte aufregender sein als einer für diesen grünäugigen Bengal-Kater mit schwarz glänzendem Fell und grauem Rücken; Sharon berührte den Kopf ihres Katers und hob ihn hoch. Sie drückte ihn fest an ihre Brüste. Aus den entferntesten Ecken ihres Zaubererhauses kamen alle Eidechsen zum Vorschein. Nicht mit einem plötzlichen Aufruhr, sondern mit einem raschelnden Geräusch, als ob ein Windhauch getrocknete Blätter im Hof herumwehen würde. Ich hörte ein kontinuierliches Kratzen, als ihre klebrigen Füße über die Papiere dieses Künstlers krochen. Skizzen, die durch die scharfsinnigen Gedanken des Dichters hinterlassen wurden, dessen Geist über Sharons natürliche rostige Stahlobjekte flog, bildeten ein Netz um ihr Haus. Ihr eklektischer Geist umfasste den sichtbaren Wandel und Verfall der Natur, daß sie ‚Leben mit natürlichen Stoffen‘ nannte. Ich stimmte zu, sie passte wie angegossen in den Raum aus eisernen Blumen und rostigen Flocken, der ihr Gefühlsleben sichtbar verdeckte. Das rost-rote Blut ihrer Persönlichkeit vermischte sich mit dem Cocktail des Magenta-farbigen Sommer und ihrem Leben. Ihre konservierten Energien, überzogen mit sinnlichen künstlerischen Schichten, hielten dem sauren Regen der Veränderung stand. Die Blumen des Bösen, die Stein und Stahl vor ihrem Haus zerfressen, verändern kontinuierlich das Gefüge ihrer gesamten Umgebung. Die dunklen Engel, die sich draußen versammeln, verursachen hörbare Stunts auf die Engel des Lichts im inneren.

Ja, lass den Geist der Künstlerin fliegen, erschaffe einen Raum von beachtlicher natürlicher Schönheit aus Erz, sie modellierte und formte Eisen nach ihren Wünschen und rollte die Eisenstränge zu Spaghetti-Dekor: In Teamarbeit fädeln wir Beton aneinander und schneiden Stahl zu Eisen, Blumen und hohem Gras, auf dessen Spitzen sich unvorsichtige Einbrecher durchbohren würden.

Eine Figur in schwarzer Kleidung erwachte aus der Skulptur, die Sharon in Messing gegossen hatte. Er genießt sein neues Leben, zeichnet und schreibt, auf einem Holzstuhl sitzend, leicht nach vorn gebeugt, um mit einem ungleichmäßigen Bein die Schreibfläche auf dem dicken Holztisch zu erreichen, die wackelt, wenn er seine Hände von seiner Arbeit hochhebt. Sein Supermarkt-Notizbuch aufgeschlagen, grübelt er über seine freien Skizzen nach, die er mit seinem französisch-blauen Stylo-Stift verfasst hat, der über die Seiten gleitet. Er leidet unter dem Wetter, angespannt, mit wundem Kopf. Er macht sich Sorgen um das Leben seiner Frau, ihre hohen Arztrechnungen und die Menge an Medikamenten, die sie einnehmen muss. Er sinniert:

Sie hat niemanden mehr außer mir. Ich muss mich um sie kümmern, wie ich es ihrer Mutter versprochen habe. Ich halte Versprechen. So wie Anais ihr Versprechen gehalten hat, werde ich meins halten. Deshalb konnten wir Liebe für Liebe ungezügelt genießen. Sobald wir das unangenehme Tabu der Sitten berührt und passiert haben, das von den meisten westlichen Gesellschaften sogar durch Gesetz oder Heirat aufrechterhalten wird, sprengten wir alle Barrieren und passierten die Sandstrände unserer neu geschaffenen Insel. Als könnte das Recht zwei Menschen zusammenhalten, die einst verliebt waren und sich nun entfremdet im Wandel befinden. Aber wir alle brauchen ein sicheres Zuhause, Frauen wie Männer. Ein Ort, um das Boot des Lebens in einem Hafen festzumachen, geschützt hinter Betonmauern, die die stürmischen Wellen brechen. Aber wir sind ständig unzufrieden, besonders in der Liebe, da Gefühle nicht wie Energie konserviert oder gespeichert werden können, wie Namen oder elektronische Daten.

Ich erinnere mich an die Zeiten, als ich mich in Omas Küche geborgen fühlte, Langos aß, mit dem süßen Geschmack von handgemachtem Teig, der in einem Holzofen gebacken wurde. Knackendes Holz von den orangefarbigen Feuern, die die düstere Küchenatmosphäre erhellten, und in der Dämmerung zuckten Schatten wie Schlangen, die die verängstigte, düstere Luft leckten. Opa zündete seine Zigarre an und er paffte blaue Rauchkränze, die sich in den Abendduft nach süßen Blumen, Knoblauch und gesalzenem Räucherfleisch mischten, der in der Nische des Schornsteins hinter dem Ofen hing. Die Feuer aus grünem Holz hatten plötzlich zu hoch geflackert und Opa löschte die Flammen mit einem Haufen Holzspäne. Es roch wie die staubige Luft in einem Sägewerk. Das Bild verschwand.

Wieder zurück in den Wahnsinnsverkehr: ungeduldige Straßenschweine, hetzende und überfüllte Taxis. Ich bin froh, wenn ich heute zu Hause sein kann, um meine Seele zu verbessern und meinen inneren Kern zu heilen. Die Poesie ist nicht nur eine Wissenschaft der Gefühle, sondern sie ist eine rohe Emotion und ein Ausdruck der Gefühle gegenüber einem Ereignis, das die Seele des Dichters beeinflusst hat, auf einer tieferen Ebene als die jeder anderen Person. Ich nenne es: das stets bauschige Segel der Seele. Poesie ist eine facettenreiche Schöpfung, abgesehen von Wortwahl und Rhythmus. Es ist der zärtliche Moment einer aufkeimenden Liebe, eine plötzliche Traurigkeit und der geistige Überfluss, der das Herz in die Wolken zieht.

Sharon vergleicht Poesie mit dem Drama in ausdrucksstarker Musik zu spüren und den Schmerz in der Seele zu fühlen, die von Emotionen gequält wird. In ihrer Strumpfhose bewegt sie sich wie eine Katze auf Pfoten.

„Hast du schon einmal die Musik der Oper Tristan und Isolde gehört?“

Mit einem schweren Kopf wache ich auf, beladen mit einer vielfältigen Symbollandschaft. Ich wasche mein Gesicht mit kaltem Wasser. Ich habe meine Muse nicht gefunden, aber ihre Füße haben das Wasser meines inneren Teiches berührt und im Geschmack seiner Süße gebadet. Warum kam sie ohne Gesicht und mit ihrem Körper, der das Paradies verlassen hat

Ich fühlte den Wind mit meinen Fingern, als hätte ich den Atem auf ihren Lippen berührt, aber nur, um sie durch diese magischen Momente für immer zu verlieren, die durch ein unerbittliches Schicksal getötet wurden.

„Leere deinen Verstand“, hörte ich ihre Stimme. „Zen, schreibe. Hab keine Angst dich zu irren, stelle dich dem auf und ab des Lebens und nimm alles in Kauf.“

„Anais?“ murmle ich, „bist du es, deine Stimme in Sharons Erscheinung?“ Tatsächlich! Glaubte ich die unverwechselbare Stimme von Anais zu hören? Ich schlafe wieder ein.

Ich wache am nächsten Tag früh auf, da Babette sich rührt. Sie erzeugt Geräusche mit dem Öffnen von Boxen, um ihre vorgeschriebenen Medikamente einzunehmen: die aufgereihte Dosis von einem halben Dutzend Tabletten, ihrem täglichen Kampf zu überleben. Sie stellt eine Tasse Tee nahe zu meinem Gesicht, auf dem angrenzenden Nachttisch. Ich murmle einen Dank und obwohl ich ihre Pflege und den frühen Morgentee schätze, entscheide ich mich zuzudecken, noch nicht in der Stimmung aufzustehen und zu schreiben. Ich habe ein Gedicht in meinem Kopf, rezitiere im Halbschlaf die erste Strophe:

Ich hab es dir gesagt

daß du auf der Suche

nach etwas Liebe bist

die zu schätzen aber

nicht vermagst.

Ich denke an Sola. Ihr Gesicht verblasst und das mystische Lächeln, das intrigiert, verändert sich zu einem schmerzhaften Ausdruck. Ich weiß nicht warum sie so handelt und nicht mehr preisgibt, als Veränderungen ihres Gesichtsausdruckes. Es spricht zu mir über Enttäuschung, Traurigkeit und Verletzung. Ihre Lippen sagen alles, ihre Enden ziehen sich nach unten. Sie vermittelt Verachtung, Widerstand, einen inneren Aufruhr; und mit der Revolution ihrer Begierden muss sie Worte übertragen, die sie noch nicht zu Papier gebracht hat. Ich weiß, daß sie mit ihrem Buch kämpft, aber mit guten Absichten es zu schreiben. Eine wunderbare lyrische und traurige Geschichte, die sie in diesem kreativen Kurs kunstfertig bearbeitet und ihre Charakterkreationen verfolgt, an der wir alle teilnehmen.

Ich ermutige sie mit unbegrenzter Unterstützung, mehr als die Moderatorin. Irgendwie hält Lia sie zurück und stellt ihr Fragen, die sehr persönlich und intim sind. Sola, darauf unvorbereitet, hält sich in dieser zarten Phase ihres Schreibens zurück, ihr inneres Selbst zu zeigen.

„Das ist nicht dein Problem“, sagte ich zu ihr, „höre Sola, du musst jeden Tag schreiben, mindestens eine halbe Stunde. Ich denke du kannst das tun.“

„Ja“, überlegte sie, „wie Conelly in seiner Adresse an uns, bei der Signierveranstaltung, gesagt hat.“

„Ja“, ich nickte, „ich habe auch Stephen Kings Buch über das Schreiben und auch Natalie Goldbergs Bücher gelesen. Alle Schriftsteller beginnen mit einer solchen Disziplin.“

„Danke, daß du mich unterstützt“, sagte Sola. Ich bemerke, daß sie ihre angespannte Haltung aufgibt und ihre überkreuzten Beine wieder entfaltet. Während ihre eifersüchtige Haltung verschwindet, kehrt nun ihr warmes Lächeln zurück. Ihr Gesichtsausdruck verändert sich und befleckte Schleier der Wut verschwinden aus ihren dunkelbraunen Augen und das warme, dämmerige Glühen erhellt sich und reflektiert das Sonnenlicht.

Aber dieser Morgen ist anders als andere Morgen. Ich schlafe ein, sobald ich mein Gedicht rezitiere:

Ich hab‘ dir gesagt

daß du nicht Liebe suchst

die du schätzen würdest

aber sofortigen Kitzel –

Du frierst/ taust wieder auf

um dein Gegenstück

im Schreiben zu finden

Ist das Sola? Ich sinke in ein Meer und schwebe im Dösen davon. Ich bin froh, daß ich den Wecker nicht so gestellt habe, daß er mich um fünf Uhr morgens weckt. Babette ist eine lebende Uhr, meine biologische Spracherinnerung.

„Schreibst du heute nicht?“ Sie ist enttäuscht, wenn ich zur Abwechslung mal schlafe. Sie ist auf mich eifersüchtig, daß ich Wörter murmle, Poesie für meine Muse und nicht für sie.

„Ich bin unterm Wetter“, murmelte ich und drehte mich um.

„Ich liebe dich“, sagte sie und streichelte meine Wange. Ich habe meine Gefühle für sie verloren. Nein, ich habe heute um fünf Uhr morgens keine Gefühle. Ich habe meine Erregung für sie verloren, als ich an Sola denke. Ich habe Angst, daß sie wie eine Droge ist. Nach einer bestimmten Entblößung gewöhnt sich der Körper an die Dosierung und die Wirkung verfällt bis zur Unwirksamkeit. Vermeidet Sola diesen Weg, da sie schweigt?

„Zen, du fließt über“, hörte ich Anais‘ Stimme, während sie sich wie eine Mutter benimmt.

„Es ist mein Charakter“, sagte ich, runzelte die Stirne, dachte an meine Erregung und meinen Enthusiasmus, Liebesgedichte zu komponieren und in diesem Genre zu florieren.

„Warum alles in der Welt kritisierst du mich?“ Ich starrte sie alarmiert an. Ich habe mich verbrannt, als ich die Rille des inspirierten Schreibens oder Zeichnens eintauchte. Ich erinnere mich an die Zeit als ich achtzehn war. Malerei im Stil der ‚Tachisten‘, mit meinem eigenen Variationen, hat mich während meiner Wiener Jahre, auf die Landkarte der Künstler bei meinen Mitmenschen gestellt. Ich fusionierte Zeichnung, Monotypie und expressionistische ‚Flow-Of-Consciousness‘-Malerei. Damit beeindruckte ich Joe Budd, Leiter unserer Künstlergruppe Four und aller anwesenden Kolleginnen und Kollegen. Sie starrten meine schwarzroten Kompositionen an, auf denen ich die PVA-Farbe wie ein Aquarell behandelt hatte.

Verbrenne ich mich derzeit vor Sehnsucht nach Sola? In der Tat. Sie weiß es. Sie sieht mir in die Augen. Ich kann ihre Sensibilität als Reaktion auf meine Aufrichtigkeit und Begeisterung für Poesie und Prosa spüren. Sie eilt zu den Veranstaltungen des Writers Club und ich frage mich, ob sie mich auch unbedingt kennenlernen möchte. Sie sitzt nah bei mir und ich genieße ihre Nähe. Es macht mich aber wahnsinnig und ich nehme mein Notizbuch und fange an zu schreiben. Ich berühre sie durch meinen Stift, der über das Papier gleitet, als wäre es ihre Haut. Ich streichle sie und werfe einen Blick auf ihr Profil, verliebt in ihre Augen und Lippen. Ich möchte sie küssen, aber jetzt sitzen wir da und hören uns einen Vortrag an. Kaum ist die Signierstunde beendet, springt sie auf und stürmt leichtfüßig aus dem Raum. Ich frage mich, warum sie sich so bewegt, als hätte sie Ameisen in der Hose. Wenn ich sie einhole, ist sie anders, aber ich habe die magische Verbindung verloren, die ich zuvor gespürt habe. Sie lächelt und wir reden über Nebensächlichkeiten. Ich fühle mich wie ein Kind. Sie fuhr weg. Ich blickte im Mondlicht hinter ihr verschwindendes Auto.

Ich habe eine komplexe Persönlichkeit getroffen und eine schwierige Beziehung entwickelte sich. Ich werde leiden um Sola zu lieben, spürte ich und dachte: Wir sind zwei komplexe Dichter und Schriftsteller. Kein Wunder, daß sie schwieg. Jedoch bin ich an eine einseitige Kommunikation nicht gewöhnt. Wie könnte diese Liebe jemals in mir den Künstler hervorrufen, der ich zu werden beabsichtigte?

Sola erinnert mich an Simi, „Die Schweigende“, aus den östlichen Ländern, die sagte: „Ich bin eine starke Frau“.

“Nicht wieder“, sagte ich laut. „Gibt es in diesem Club der angehenden Schriftsteller nur Amazonen?“ Was Sola auch immer beabsichtigte und wonach sie immer strebte, ich habe mich in sie verliebt, als ich sie zum ersten Mal erblickte. Das war vor fünf Monaten und mein Verstand verglich es mit meiner letzten Liebe. So verläuft beim Verlieben die emotionale Entwicklung einem ähnlichen Muster. Ich fürchtete mich. Doch ich wollte nach meinen Gefühlen handeln und hoffte, sie würde sie nicht zurückweisen. Wenn sie lieber schweigen wollte, stimmte sie ohne ein Wort zu. Nennt man dies: Die stille Behandlung?“

Natürlich ist dies nicht die Art, wie sich Menschen aus dem Süden verhalten, aber Sola zeigte ihre englische Erziehung an, auch wenn sie widersprüchlich handeln wollte. Mit der Recherche für ihr Buch verbringt sie ihre Zeit zwischen Familie und Schreiben, aber dann wollte sie einen ruhigen Ort zum Schreiben. Trotz ihrer Pflichten für die Familie, verfolgte sie das Leben einer Schriftstellerin. Ich hörte mir ihre Aspirationen an, aber mochte ihre distanzierte Attitüde nicht.

Jedoch schreibe ich meine Geschichte über sie und schicke ihr meine Gedichte. In letzter Zeit inspiriert sie mich zum Schreiben von Kurzgeschichten. Akzeptiert sie meine Muse zu sein? Warum bestätigt sie nicht, daß sie mein Schreiben erhalten hat? Sie lehnt direkte Kommunikation ab. Ich bin Stocksauer. ‚I’m pissed off‘, sagte eine innere Stimme. Ich bin Fleisch und Blut und ein leeres Blatt in ihrem Notizbuch. Ich bin kein Stück Holz. Shit!

Wut steigt in mir auf. Um verliebt zu sein und Gefühle auszutauschen, muss man keine Angst haben. Wenn man Intelligent ist, bleibt einem nur der heimliche Weg sich zu treffen, will man vermeiden, bestehende Bedingungen einer Beziehung zu torpedieren. Ich wundere mich was sie darüber denkt. Seit Wochen versuche ich mit ihr Mittag zu essen. Ich müsste mit ihr eine Stunde verbringen, auch wenn ich nur mit ihr spreche und meine innersten Gefühle, wie Spielkarten auf den Tisch lege, eine nach der anderen. Ich werde sie überzeugen, daß ich ihr auf diese Weise die süße Frucht einer anderen Liebe zeigen könnte. Hat sie Angst, die Granatapfelkerne des Vergnügens zu knabbern? Das Hochgefühl sexueller Liebe ist süßer, wenn sie sich mit mir wie ein frohes Kind verhält.

Du huschst zwischen den hohen

Wolken der Inspiration

und Fakten des Lebens

die viel mehr zu genießen

anbieten

als ein speedy fling mit

flackernden Augen und

geheimen Berührungen

begehrender Sinne.

Ich werde das Poem schreiben und es ihr dann geben, wenn sie zur Buchsignierung erscheint, der letzten in diesem Jahr. Ich habe das Gefühl, daß sie gern kommen möchte, aber möglicherweise es nicht schafft. Ich rufe Sheba an, ihre Freundin und sehe, ob ich diesen Prozess durchführen muss, um Sola nur durch einen konstruierten Zufall zu finden. Ich werde mich mit ihr unterhalten, ob sie nicht eine Lektorin werden möchte, der meine Art zu Schreiben sympathisch ist. Werde ich auch eine Person finden, die meine Arbeit durch einen Zufall lesen möchte?

Ich spüre, daß Sola die Geschlechterorientierung der Dozentin vielleicht nicht gefällt, aber andererseits könnte sie vermuten, daß ich dort sein könnte. Alle Zeichen und Anzeigen in der Liebe helfen nicht, wenn sie zu oft oder zu hart gespielt werden. Aber ich bin voreingenommen und vielleicht ungeduldig.

All diese Treffen um das das

Handwerk des Poeten zu erlernen

eignen sich nicht

dein Herz zu öffnen/ du weißt

bereits über meine Liebe

die du in der Schwebe hältst/

spielerisch unterstellst.

Berührungen in der Liebe

mit Lust/ spielst du viel zu

ausweichend und segelst nicht

genug nahe an den Wind.

2

Mit ihren typischen schreienden Rufen, ließen sich die Hadedas-Ibisse, auf der hohen Fichte im Vorgarten, nieder. Ich wachte früh auf und drehte mich in meinem Halbschlaf um, während ein seltsamer Traum immer noch in meinem Kopf verweilte. Es hat sich in der Nähe meiner Augen niedergelassen, den ich gegen die Logik des Verstandes rieb, der immer noch ruhte. Dachte an irgendein Geschäft, das ich nicht begreifen konnte, als Zahlen auf Entwürfe herunterstürzten und in einen Kampf verwickelt wurden. Es machte alles keinen Sinn, murmelte ich und streckte mich. Wie konnte so ein unsinniges Problem meinen Verstand verunsichern? Aber Gesichter erschienen und ich schloss meine Augen wieder. Ich dachte an Tristanas traurige, aber königliche Erscheinung und ihre Liebe schien sie beide bis zum Tode zu verschweißen, selbst wenn sie beide mit ihren Ehepartnern verheiratet wären, auch wenn sie nicht zur Gänze ihrer Wahl entsprachen.

„Ich bin ein Leibeigener der Diktatoren, die mich vernichten wollen“, sagte ich zu Tristana, die sich in Sola verwandelte. Ich sah neben ihrem Gesichtszug, das Gesicht eines Mannes, der Hassgefühle in mir hervorrief und der sich auf das hohe Pferd der Diktatur geschwungen hatte. Alle Gesichtszüge die mir erschienen, waren Auszüge aus Geschichtsbüchern über europäische und afrikanische Länder.

Ich hörte meine Mutter aus Angst vor den Geistern der Nacht aufschreien, die in einem schwarzen Mercedes Cabriolet herumfuhren, um zwei Uhr morgens vor einem Haus gegenüber unserem anhielten. Die Schrecken eines totalitären Staates blitzten durch meinen Kopf, der einst in Europa stattfand, dann sich wiederum nach Russland ausbreitete, wo mein Vater mit vielen anderen Millionen endete, die Stalin im Gulag auslöschte und bald würde dies alles auch in den Südosten ziehen. Ich schauderte und wachte auf. Eine Reihe Gesichter sadistischer Herrscher und Massenmörder folgte mir in meinem Schlaf.

Ich setzte mich in meinem Bett auf, schob mein Unterbewusstsein zur Seite, wie ein Spinnennetz, in das ich hineingelaufen war, und meine Hände wischten hektisch die juckenden Fäden von meinen Wangen.

Ich erinnerte mich an meine Gespräche mit Sola und fragte mich, warum ich heute nicht als erstes an sie gedacht habe. An den meisten anderen Tagen tat ich das. Unlängst hat sich meine Welt auf den Kopf gestellt. Ich musste heftiger um mein Leben kämpfen und beobachtete alle um mich herum planlos zu sein, nachdem ich Nachrichten über Kriminalität für einige Zeit nicht verfolgt hatte.

Ein Alarm ertönte in meinem Inneren, der den Schreien gewichtiger Hadedas-Ibissen ähnlich ist, die jeden Morgen und uns jede Nacht besuchten. Ihre klagenden Schreie, die Wände und Dächer mit solcher Intensität durchbohren, daß es mich, mit ihrem repetitiven und heiseren Klang, verletzte.

Ich wunderte mich, was mich so eilig aufstehen und eine Tasse Nestle Instantkaffee zubereiten ließ, die Babette gekauft hat, bevor sie ihre Tante in Alexandria besuchte, die für das französische archäologische Team arbeitet, die den berühmten Leuchtturm aus dem Meer retten werden. Früher hat sie den dunkelbraunen Kaffee, in der schwarzen Tasse mit dem goldenen griechischen Mäander, an mein Bett gebracht. Ich mochte ihre Aufmerksamkeit, auch wenn sie unter einem Zittern leidet, das sie zu ungewöhnlichen Zeiten heimsucht. Die Veränderungen des Umfeldes werden dir gut tun, hatte Tante Simone ihr in einer Nachricht übermittelt und ich stimmte mit den guten Nachrichten überein.

„Es wird deinen Geist wieder beleben und dein Interesse an der ägyptischen Mythologie auffrischen“, sagte ich zu Babette, die ihre Stirne runzelte, daß sie allein Reisen sollte. Als ich an dem bittersüßen Instant nippte, dachte ich an den Tag, der vor mir lag. Meine Augen juckten und ich erinnerte mich an Babettes Worte: „Reibe deine Augen nicht, verwende statt dessen ‚Tears Naturale‘.“ Sie hatte eine Schachtel mit Monodose-packungen auf dem Esszimmertisch gelassen. Ich nahm eine Einheit vom Bündel aus sechs und drehte den Verschluss auf, verwendete die Hälfte des Inhalts und schloss die Klammer auf dem Kunststoffröhrchen für späteren Gebrauch. Die Reizung verschwand und meine Sicht wurde wiederhergestellt.

Ich schlenderte ins Badezimmer und massierte meinen Penis, der sich noch lebendig anfühlte. Alt werden bedeutet nicht, daß meine Libido verschwindet, oder sich vielleicht verlangsamt. Während ich noch meinen Penis halte und die Vorhaut prüfte, ob sie sich noch fließend von ihrer Krone löste, spürte ich Regungen der Lust und als ich an Sola dachte, verhärtete sich mein Penis. Ich urinierte in die Kloschüssel, ging gerade noch am Rand, nach vorne gebeugt, musste doch meiner anhaltenden Härte entgegenkommen und den Urinstrahl gegen die Innenseite des Toilettenrandes platzieren. Ich bewunderte das Blättermuster in den Sandsteinfließen, mit denen die Wände bedeckt wurden, das dem Muster auf Solas Jacke ähnlich erschien, wo es auf dem anthrazitfarbenem Stoff mit dunkelblauen Blättern verziert war. Ich bewunderte es, als ich Sola zum ersten Mal sah. Diese Details wurden mir sofort wichtig, als ob ich jedes ihrer Kleidungsstücke beobachtete, um mir vorzustellen wie ich sie entkleidete.

Ich nannte mein Bad ‚eine Dusche im Wald‘, die Dekoration eines Naturliebhabers. Ich erinnere mich an die Worte meiner ehemaligen Muse, die einen unzerstörbaren Antrieb hatte, mich früh morgens mit einer Nachricht zu wecken und mich mit Prompts und Themen zu versorgen, um mein Schreiben anzuregen.

„Ich würde lieber mit dir Liebe machen“, sagte ich, „es ist alle Stimulation die ich brauche.“ Ich habe Spaß gemacht. Sie nahm es ernst und verlangte von da weg, daß wir zu rollenspielenden Liebhabern werden.

„Das ist neu für mich“, sagte ich, dachte es sei idiotisch und für Verrückte und legte es zur Seite.