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- Herausgeber: CassiopeiaPress
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2023
von H.Bedford-Jones (299XE) Ein Mann gerät in einen Hinterhalt. Ein paar Banditen haben es auf ihn abgesehen und stellen ihm eine tödliche Falle. Doch er überlebt wie durch ein Wunder und gegen alle Wahrscheinlichkeit. Denn da taucht ein Fremder auf, der ihn in letzter Sekunde rettet. Ein Mann, der mit dem Colt umgehen kann, wie kaum ein zweiter. Er trägt inen falschen Namen - denn in Wahrheit ist er der Sheriff von Pecos...
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Seitenzahl: 125
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Ähnliche
H. Bedford-Jones
Der Sheriff von Pecos: Wichita Western Roman 4
Inhaltsverzeichnis
Copyright
Der Sheriff von Pecos: Wichita Western Roman 4
KAPITEL I JACK ROBINSON
KAPITEL II AUSFAHRT MATT BRADY
KAPITEL III ROBINSONS PARTNER
KAPITEL IV BOCK SCHMIEDET PLÄNE
KAPITEL V BUCKS GLÜCKSTAG
KAPITEL VI BEWEIS
KAPITEL VII MASKEN AB
KAPITEL VIII AUSGANG MR. P. BRADY
KAPITEL IX FISCHER REITET NORD
KAPITEL X DER LETZTE PFAHL
KAPITEL XI DIE FALLE IST ZUGESCHNAPPT
KAPITEL XII DIE AUFRÄUMARBEITEN
KAPITEL XII FINIS
Copyright
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Alfred Bekker
© Roman by Author
COVER A.PANADERO
ÜBERSETZUNG: MANFRED PLATTNER
© dieser Ausgabe 2023 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.
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Der Sheriff von Pecos: Wichita Western Roman 4
von H.Bedford-Jones
Ein Mann gerät in einen Hinterhalt. Ein paar Banditen haben es auf ihn abgesehen und stellen ihm eine tödliche Falle.
Doch er überlebt wie durch ein Wunder und gegen alle Wahrscheinlichkeit.
Denn da taucht ein Fremder auf, der ihn in letzter Sekunde rettet.
Ein Mann, der mit dem Colt umgehen kann, wie kaum ein zweiter.
Er trägt inen falschen Namen - denn in Wahrheit ist er der Sheriff von Pecos...
KAPITEL I JACK ROBINSON
Außer "Galway" Mike, der hinter der Bar die Pahrump County News las, waren drei Männer in Mike's Place. Einer der drei war ein Fremder. Er saß schläfrig am Ecktisch, den Hut über die Augen gezogen, den Whisky nicht probiert. Die beiden anderen standen an der Bar.
Der große, gefährliche Mann mit dem Klapperschlangenfell an seinem weißen Stetson sprach:
"Es ist so, Murphy. Gleich nachdem der alte Mann starb, ging der junge Shumway in den Knast. Er wurde mit einem Bügeleisen auf frischer Tat ertappt, verstehen Sie..."
"Das habe ich gehört." Der große, rotgesichtige Mann gluckste. "Das habe ich gehört, Buck."
Buck grunzte. "Nun, Frank Shumway ist in den Knast gegangen; das hat mir auch leid getan..."
"Oh, sicher!", kommentierte Murphy sarkastisch. "Hat dich ganz schön zum Weinen gebracht, was?"
"Halten Sie Ihr verfluchtes Maul!", erwiderte Buck mit säuerlicher Stimme. "Es geht um Folgendes: Der junge Shumway hatte den Rumpf des Hauses an irgendeine verfluchte Bank drüben in Laredo County verpfändet - irgendeine Bank, die der alte Mann kannte. Nun, er gab Estella das Geld und ging in den Knast. Estella hat den Laden seitdem weitergeführt, aber es hat sich für sie nicht gelohnt."
"Sie ist seine Schwester, was?" Mr. Murphys rote, aggressive Gesichtszüge verzogen sich zu einem schmierigen Grinsen. "Na ja, mit Ihnen als Nachbarn wird sie wohl nicht bezahlt! Aber fahren Sie fort, fahren Sie fort."
"Lass dein Gehirn nicht zu agil werden, Murphy", sagte Buck, kippte seinen Whisky hinunter und schenkte einen weiteren Drink ein. "Der Ort ist heruntergekommen. Alles, was sie jetzt noch hat, sind Miguel Cervantes und seine Frau, die ihr helfen. Kein einziges Stück Vieh mehr."
"Das hast du gut gemacht", warf Murphy ein, der offensichtlich keine Ehrfurcht vor seinem Begleiter hatte. "Das hast du wirklich gut gemacht! Der alte Shumway hatte einen mächtigen Haufen Vieh. Zumindest hatte er es, als ich hier unten war, als der Junge gefangen und über die Straße geschickt wurde..."
"Die Zeiten haben sich seitdem geändert", sagte Buck hastig. "Wie ich schon sagte, Stella kann den Laden nicht bezahlen, trotz allem. Cervantes..."
"Hab' schon von ihm gehört im Panhandle. Ist er nicht der Schmierer mit dem guten Ruf..."
Buck stieß einen reißerischen Fluch aus.
"Er ist der Richtige, der verfluchte Schmierer! Er hat einen guten Ruf, und jeder hat Angst, ihn zu verprügeln. Nun, sie haben Aktien verloren, verstehen Sie, der Laden ist heruntergewirtschaftet, und jetzt ist es bald an der Zeit, die Hypothek zu bezahlen - was nicht der Fall sein wird."
Murphy berührte vorsichtig den Arm seines Begleiters und schaute den Barkeeper an.
"Er?" Buck grinste, dann lehnte er sich über die Theke. "Hey, Mike! Sag meinem Freund Murphy hier, dem die Hälfte der Anteile an diesem Laden gehört, verstehst du?"
Galway Mike blickte von seiner Zeitung auf und grinste. Sein breites, flaches Gesicht war unsagbar brutal, und seine Brutalität wurde durch die breiten Nasenlöcher noch verstärkt, die irgendwann einmal plattgedrückt worden waren und ihre Schönheit nie wieder ganz erlangt hatten.
Er sah Buck an, der in seinen Kordhosen, den feinen Stiefeln und dem hübschen Pistolengürtel grob und elegant wirkte, und dann sah er Murphy an, dessen Eleganz noch ausgeprägter war, der aber ebenso grob und bereit war.
"Derselbe Herr, dem das Runnin' Dawg Outfit gehört, Euer Ehren", antwortete er. "Außerdem ist er, abgesehen von Ihnen, der Einzige, der in diesen Tagen einen Mantel trägt."
Buck nahm eine Handvoll Zigarren aus seiner Kordmanteltasche und legte sie auf den Tresen.
"Komm, Mike", stimmte er stolz zu. "Rauchen Sie. Und gib uns die neue Flasche."
Der Barkeeper gehorchte. Er warf einen Blick auf den Fremden am Tisch, aber dieser hatte den Kopf hängen lassen. Sein Mund stand offen. Er war offensichtlich eingeschlafen - staubig, erschöpft vom harten Reiten, ungepflegt bis auf das Gewehr an seiner Hüfte, das vorzüglich gepflegt war.
"Wie ich schon sagte", fuhr Buck fort, der kein anderer war als Templeton Buck, Besitzer des Running Dog und ein großer Mann in Pahrump County, "ist diese Hypothek fällig. Ich habe die Dinge im Auge behalten, verstehst du? Der Laden kann nicht einmal die Hypothekenzinsen zahlen, und ich habe gehört, dass er auch zum Verkauf ausgeschrieben ist. Das alles macht mir nichts aus, denn als ich Ihr Telegramm aus Denver erhielt, dass Sie kommen würden, habe ich die Hypothek auf Ihren Namen gekauft."
"Oh!", sagte Murphy und nickte heftig. "Ich nehme an, Sie haben einen Grund, so umständlich zu sein?"
"Eine Menge. Der Grund ist Stella, verstehst du? Ich habe nicht vor, hier eine Rolle zu spielen, außer als Rettungstruppe. Verstehst du, das Shumway-Haus kontrolliert die gesamte Wasserversorgung in meinem Ostteil, und ich muss es haben; aber ich muss auch Stella haben."
"Oh, ich verstehe viel", und Murphy nickte wieder. "Aber kann es sein, dass jemand mit Geld das Haus kauft und die Hypothek abbezahlt?"
"Das wird er nicht", sagte Buck mit einer leichten Grimasse auf den schmalen, hochbeinigen Zügen. "Ich habe verstanden, dass der Laden mir gehört. Niemand in dieser Gegend wird mir das Wasser reichen können, verstanden? Es gibt nur einen, der das versuchen könnte: Sam Fisher, ein Mann, der früher ein mächtiger Freund der Shumways war. Aber er ist ganz am anderen Ende des Staates, und ich lasse ihn beobachten."
Murphy hatte sich ein wenig aufgerichtet.
"Du meinst doch nicht etwa den jungen Fisher, den Hilfssheriff von Pecos County, der bei der nächsten Wahl Sheriff werden soll? Ich sage der ganzen Welt, dass ihr euch vor ihm in Acht nehmen solltet. Buck! Der Kerl ist ein echter Teufelskerl. Ja, Sir, ich habe schon von ihm gehört."
Buck grinste und hob sein Glas. "Mach dir keine Sorgen. Er wird sich nicht in die Show hier einmischen, ganz egal was! Die Hypothek wird am Ersten des Monats fällig - in zwei Wochen. Bis dahin lasse ich sie langsam laufen und passe auf Fisher auf, damit er nichts von dem Mädchen hören kann..."
"Machen Sie keinen Unsinn mit der Post, Buck!" Murphy runzelte unbehaglich die Stirn.
"Ich nicht", sagte der große Rancher und kicherte. "Ich habe viele Freunde, verstehst du? Du bleibst hier, bis ich mich um die Pferde gekümmert habe, und dann reiten wir los. Mike, du kümmerst dich darum, dass Murphy sich wohl fühlt, und wir sehen uns bald wieder."
Buck hat den Ort verlassen.
Murphy lehnte sich über die Bar und verwickelte Galway Mike in ein leises Gespräch. Ein paar verstreute Fragmente dieses Gesprächs hätten das Ohr des Fremden in der Ecke erreichen können, wenn dieser nicht völlig entspannt in schamlosem Schlummer gelegen hätte.
"Das ist der Mann, den man im Auge behalten sollte, Euer Ehren - kein schlechter Schmierer - ein Zivilist mit einer Waffe, wie man sagt - einige von uns sollten ihn eines Nachts aufspüren -"
Die Schwingtüren öffneten sich abrupt und geräuschlos. Ein Mann stand im Eingang, trat rasch zur Seite und sah sich mit seinen dunkel schimmernden Augen im Inneren um. Er war groß, schlaksig, seine Haut hatte einen bräunlichen Farbton; er war mit Staub und Schweiß bedeckt. Trotz der hohen, scharfen Linien seiner Gesichtszüge neigte er zum Lächeln. Das Haar an seinen Schläfen war grau, und um Lippen und Augen waren tiefe Linien gemeißelt.
Galway Mike schnappte sich ein Handtuch und begann, die Bar zu wischen.
"Einen wunderschönen guten Morgen, Miguel Cervantes!", rief er aus. "Was darf's denn sein?"
Murphy zuckte leicht zusammen, drehte sich um und musterte den Neuankömmling mit frechem Blick.
"Danke, nichts", sagte Cervantes, der perfektes Englisch sprach - was er auch sollte, denn seine Vorfahren lebten seit hundert Jahren in dieser Gegend. "Ich habe jemanden gesucht."
Seine Augen trafen die von Murphy. Letzterer sprach herausfordernd:
"Meinst du vielleicht mich?"
"Nein, nicht Sie", und Cervantes lächelte, ohne auf den Ton und den Blick zu achten. "Ein anderer Gentleman."
Er wandte sich ab, als wolle er gehen. Die Hand von Murphy fiel wie ein Blitz.
In diesem Augenblick ertönte ein Krachen aus der Ecke, in der der Fremde gesessen hatte, gefolgt von einem leisen Schrei. Murphy ließ blitzschnell seine Waffe fallen und drehte sich um. Cervantes drehte sich ebenfalls um. Der Fremde stand, unsicher auf den Beinen, vor seinem umgestürzten Stuhl.
"Donnern!", rief der Fremde verwirrt. "Verflixt, wenn ich nicht den schlimmsten Albtraum hatte, von dem ihr je gehört habt, meine Herren; ich bin ein schrecklicher Mensch für solche Dinge! Natürlich heiße ich Jack Robinson, ich war in eine regelrechte Schießerei verwickelt, und ich bin der friedfertigste Mensch, den es je gegeben hat! Ist es nicht furchtbar, was im Schlaf passieren kann?"
Ohne Hut und aufrecht stehend entpuppte er sich als ein großer, schlanker junger Mann, gekleidet im üblichen Puncher-Stil. Unter seinem kurzgeschorenen rötlichen Haar strahlte ein braunes, lachendes Gesicht, das denjenigen, die seinen festen Augen begegneten, ein Lächeln entlockte. Das heißt, manchmal; hinter dem Lächeln dieser Augen lauerte etwas Tieferes.
Sein Blick traf den finsteren Blick von Murphy und zwang diesen zu einem halben Lächeln. Dann ging sein Blick zu Cervantes, der mit offenem Mund starrte.
"Ich hoffe, ich habe Sie nicht gestört, meine Herren", sagte er entschuldigend. Dann blickte er wieder zu Murphy. Das Lächeln verschwand aus seinem Gesicht, das einen Ausdruck böser Anerkennung annahm.
"Sieh an, sieh an!", sagte er lebhaft. "Wenn das nicht mein alter Freund 'Pincher' Brady ist, der vor fünf Jahren Montana aus gesundheitlichen Gründen verlassen musste..."
"Passen Sie auf, dass Sie keinen Fehler machen, Mister", sagte die Stimme von Murphy, bissig und tödlich. "Wie sagten Sie, ist Ihr Name?"
"Natürlich heiße ich Jack Robinson, ich habe einen Fehler gemacht", sagte der andere sofort und schüttelte den Kopf. "Das tut mir wirklich leid, Partner. Sie sahen einem Herrn namens Brady sehr ähnlich, der mal in Montana war, aber jetzt sehe ich, dass Sie nicht so groß sind wie er."
"Nein, das ist er nicht", sagte Murphy und beobachtete ihn aufmerksam. "Jetzt, wo du den Fehler eingesehen hast, lass uns etwas trinken, ja?"
"Eine Zigarre für mich, danke." Jack Robinson trat an den Tresen und nahm dabei seinen Hut ab, und sein freundliches Lächeln brachte Mike ein Nicken ein. Er nahm eine der Zigarren, die Buck hingelegt hatte, und steckte sie ein.
Miguel Cervantes ist unauffällig gegangen.
"Ich bin fremd hier und sehr einsam", sagte Robinson mit einem Hauch von vertraulichem Interesse. "Ich nehme nicht an, dass ihr mir den Weg weisen könntet?"
Galway Mike sah Murphy an, der antwortete:
"Das könnten wir. Wohin?"
Robinson stützte sich mit einem Ellbogen auf die Bar und musterte Murphy mit stechenden, lachenden, rücksichtslosen Augen.
"Ich schwör's dir", sagte er, "deine Stimme klingt wie die von Pincher Brady, Partnerin!"
Die beiden Männer sahen sich an. Das rote Gesicht von Murphy wurde noch röter. Mit einem Lachen warf sich Robinson herum, als wolle er sich der Bar zuwenden - und Murphys Hand schnellte nach unten.
Knall! Der Schuss eines Revolvers erfüllte den Raum.
"Das habe ich gesucht", sagte Robinson kühl. "Nein, Mike, lassen Sie die Waffe in Ruhe; es würde mir sehr leid tun, wenn ich Ihnen etwas antun müsste."
Mike richtete sich auf. Während er sich mit der linken Hand an der Stange festhielt, blickte Murphy auf seine rechte Hand hinunter, die verwundet war.
"Sie haben einen ziemlichen Ruf dafür, dass Sie dieses Stück bearbeitet haben", sagte Robinson und wich in Richtung der Schwingtüren zurück. "Du hast Glück, dass ich es nicht noch schlimmer gemacht habe, Brady, aber da ich hier fremd bin, gehe ich kein Risiko ein, wenn es um lokale Vorurteile geht..."
Die Schwingtüren wurden nach innen gesprengt, als eine Gruppe von Männern in den Raum stürmte und die Türen offen hielt. Robinson stand ruhig hinter der inneren Tür, die sich gegen ihn geöffnet hatte und ihn vor Blicken verbarg.
"Wer schießt denn hier?", fragte der vorderste Mann.
"Das bin ich", sagte Robinson und stieg aus. "Haben Sie irgendwelche Einwände?"
Sie drehten sich um, um seine Waffe zu treffen. Darüber hielten seine Augen sie fest; sie lächelten nicht mehr, sondern waren scharf und bitterblau.
"Einspruch abgelehnt", fuhr er kühl fort. "Ihr Herren solltet nicht einfach so in ein Geschäft hereinplatzen. Das gehört sich nicht. Ich war gerade dabei, Mike zu zeigen, wie man dort, wo ich herkomme, die Auslosung vornimmt, da werde ich unterbrochen..."
"Wir sind nicht gut im Lernen, Fremder", sagte der vorderste Mann. "Ich bin der Sheriff von Pahrump County - Tracy. Meine Deputies waren nebenan bei mir..."
"Das kam uns gerade recht, nicht wahr?", fragte Robinson kühl. "Halt sie oben! Das ist richtig. Richtig praktisch, wie ich sagte. Und Sie kommen wie gerufen, meine Herren. Ihr habt wohl etwas Besonderes gesucht, was?"
Der Sheriff veränderte seine Miene.
"Warum", stammelte er, "ich habe verstanden, dass ein Schmierer hier Ärger macht..."
"Und wer hat Ihnen das eingeredet?", warf Robinson ein. Der Sheriff gab keine Antwort, sondern biss sich in den Schnurrbart. "Du bist wohl stumm geworden, was? Es ist schon erstaunlich, wie die Dinge laufen, nicht wahr? Ich komme hierher, ganz friedlich und liebe meine Nachbarn, und schon fängt der Krawall an. Seht euch mal Mr. Murphy an, der hat sich die Hand aufgerissen. Sie ist nicht mal kaputt, oder?"
Murphy war nicht sonderlich verletzt und bewies dies durch sein lautes Fluchen.
"Dampf ablassen, das ist richtig", sagte Robinson beruhigend. "Zufrieden, Sheriff?"
"Eine ganze Menge", sagte der Offizier.
Robinson steckte seine Waffe weg. "Freut mich, Sie kennenzulernen, Sheriff Tracy. Mike, geben Sie den Herren einen Drink und stellen Sie ihn Mr. Murphy in Rechnung. Ich mache mich dann mal auf den Weg, meine Herren. Ich muss in zwei Tagen in Laredo sein, und ich habe hier wirklich Zeit verloren. Macht's gut."
Er war verschwunden. Der Sheriff und seine beiden Hilfssheriffs sahen sich unschlüssig an, warfen einen Blick auf Galway Mike und zogen sich dann ebenfalls zurück, ohne ihr Getränk. Mike warf Murphy einen verächtlichen Blick zu.
"Du hast es wirklich vermasselt", sagte er ruppig.
Murphy fluchte gebührend. "Verpfuscht!", wiederholte er. "Ich war ein verfluchter Narr, dass ich es überhaupt mit diesem Herrn versucht habe, das kann ich Ihnen sagen! Das nächste Mal wird es eine Winchester und eine Bergkuppe sein!"
Der Barkeeper verzog die Lippen zu einem Grinsen. "Du bist ein verdammter Mörder!", gab er zurück. "Oh, Sie brauchen mich nicht so anzugrinsen; ich mache niemandem etwas vor, und ich habe sogar eine Waffe in der Hand, Mister Murphy! Kümmere dich nicht um deinen finsteren Blick. Trinken Sie etwas und vergessen Sie es."
Die Türen wurden wieder aufgeschlagen, und Buck betrat den Raum.
"Der Schmierer!", rief er scharf aus. "Habt ihr ihn erwischt?"
Mr. Murphy fluchte.
KAPITEL II AUSFAHRT MATT BRADY
Zwei Männer ritten gemeinsam aus der Stadt Pahrump weg. Der eine war Miguel Cervantes, der andere war Jack Robinson.
"Das war ganz schön knapp vorhin, Cervantes", sagte der jüngere Mann nüchtern. "Der Kerl war Pincher Brady - ein Mörder. Nur, dass er immer von hinten tötet, verstehst du? Er ging auf dich los, als ich aufsprang."
Cervantes nickte und ließ seine weißen Zähne lächelnd aufblitzen.
"Ich habe ihn nicht beobachtet", gestand er. "Ich habe jemanden gesucht, wie ich schon sagte. Jeden Tag bin ich gekommen, aber ohne Erfolg."
"Vielleicht haben Sie heute ein bisschen Glück gehabt", sagte Robinson kichernd. "Ich nehme nicht an, dass Sie zufällig nach Sam Fisher gesucht haben?"
Cervantes fuhr auf. Seine dunklen Augen konzentrierten sich auf seinen Begleiter.
"Sie kennen ihn?"
"Ziemlich gut", sagte Robinson beiläufig. "Er wurde beobachtet und konnte nicht entkommen. Also beauftragte er mich, sozusagen mitzukommen. Sie sind der Vorarbeiter von Lazy S?"
