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- Herausgeber: CassiopeiaPress
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2023
Joe Leach kam nach Sunrise County und übernahm die Bar G Bar im Interesse ihres rechtmäßigen Besitzers. Aber Tante Hennie Billings, die scharfzüngige alte Jungfer, die ebenfalls Anspruch auf die Ranch erhob und die eigentliche Besitzerin war, dachte, der "junge Kerl" arbeite für sie. Joe fühlte sich richtig gemein, weil er Tante Hennie an der Nase herumgeführt hatte, aber er fühlte sich auch richtig sauer, weil er es mit der Bande zu tun hatte, die das Vieh von Bar G Bar stahl. Und weil er nur darauf bedacht war, der Gerechtigkeit Genüge zu tun, kam es zu einer für ihn völlig überraschenden Einigung...
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Seitenzahl: 113
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Ähnliche
H. Bedford-Jones
Ein Cowboy namens Joe Leach: Wichita Western Roman 5
Inhaltsverzeichnis
Ein Cowboy namens Joe Leach: Wichita Western Roman 5
Copyright
KAPITEL I.
KAPITEL II.
KAPITEL III.
KAPITEL IV.
KAPITEL V.
KAPITEL VI.
KAPITEL VII.
KAPITEL VIII.
KAPITEL IX.
KAPITEL X.
KAPITEL XI.
KAPITEL XII.
KAPITEL XIII.
Ein Cowboy namens Joe Leach: Wichita Western Roman 5
von H. Bedford-Jones
(übersetzt von Manfred Plattner)
Joe Leach kam nach Sunrise County und übernahm die Bar G Bar im Interesse ihres rechtmäßigen Besitzers. Aber Tante Hennie Billings, die scharfzüngige alte Jungfer, die ebenfalls Anspruch auf die Ranch erhob und die eigentliche Besitzerin war, dachte, der "junge Kerl" arbeite für sie. Joe fühlte sich richtig gemein, weil er Tante Hennie an der Nase herumgeführt hatte, aber er fühlte sich auch richtig sauer, weil er es mit der Bande zu tun hatte, die das Vieh von Bar G Bar stahl. Und weil er nur darauf bedacht war, der Gerechtigkeit Genüge zu tun, kam es zu einer für ihn völlig überraschenden Einigung...
Copyright
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Alfred Bekker
© Roman by Author
Übersetzung Manfred Plattner
COVER A.PANADERO
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KAPITEL I.
Etwa zwei Meilen außerhalb von Las Vegas räkelte sich ein junger Mann im Sattel, drehte eine Zigarette und pfiff nachdenklich, während er die Gipfel des Sangre de Cristo im Westen betrachtete. Sein Sattel war höchst unbequem, da er ihn zusammen mit dem Pferd am frühen Morgen in einem Stall in Las Vegas gemietet hatte. Der ebene Straßenabschnitt, auf dem er wartete, war einsam.
Aus der Stadt heraus schnurrte das große Auto von Tom Crocker, dessen Marke Lazy C in ganz New Mexico bekannt war. Tom Crocker selbst war sogar noch weiter bekannt. Er war ein kleiner, rüstiger, sparsamer Mann, der auf die Fünfzig zuging, grau unter seinem Stetson, mit einem faltigen, sonnengebräunten Gesicht und funkelnden grauen Augen. Neben ihm saß ein weiterer Rindermagnat, Moran. In der Stadt war gerade eine mitreißende Pokerrunde zu Ende gegangen.
"Sie werden also nichts mit dem Haus im Indian Valley anfangen?", fragte Moran, als Crocker es sich auf der vierzig Meilen langen Heimfahrt bequem machte.
"Nein", sagte Crocker. "Ich werde alt, Bill, und sehne mich irgendwie nach Frieden. Ich denke, ich kann es mir leisten, diese Truppe in Ruhe zu lassen. Williams war sowieso der falsche Mann. Ich habe genug weltliche Güter, ohne dass ich mich mit einer Bande von Wildkatzen in den Bergen anlegen muss, um noch mehr zu ergattern. Die Sache gehört jetzt mir, aber ich lasse sie liegen."
"Das passt nicht zu dir", kommentierte Bill Moran.
"Das Rheuma auch nicht", und Crocker zog eine Grimasse. "Ich muss zu den Quellen gehen und mich auskochen. Außerdem muss ich in meinem Alter auf mich selbst aufpassen, weil ich auf mein Mädchen aufpassen muss. Letzte Woche war sie wild entschlossen, nicht in die Schule zu gehen. Da hatte ich einen regelrechten Kampf am Hals."
"Wie kommt das? Letztes Jahr hat es ihr sehr gut gefallen."
"Ja, aber sie hatte die Idee, eine eigene Firma zu gründen. Darauf wollte ich natürlich nicht eingehen." Crocker gluckste. "Ich packte ihre Sachen, ohne dass sie es merkte, nahm sie mit auf eine Fahrt, brachte sie zum Bahnhof und warf sie mit tausend Dollar in der Handtasche in den nach Osten fahrenden Regionalzug - einfach so. Sie hätte am liebsten einen Anfall gekriegt, aber sie ging."
Moran grinste und drehte die Zigarre in seinem Mund.
"Wie ich sie kenne", sagte er, "könnte sie aus dem Zug aussteigen und zurückkommen, oder noch schlimmer. Sie hat deine ganze sture, kämpferische Dummheit, Tom. Ich möchte nicht gegen dieses Mädchen antreten, wenn sie aufgeregt ist!"
"Das würde ich auch tun", gab die liebevolle Mutter zu. "Deshalb habe ich sie von diesem Weg weggebracht. Sie hat den Kopf voll von den Geschichten der alten Leute über Kämpfe und so weiter. Sie hat von dem Prozess gehört und davon, dass mir das Indian Valley zugesprochen wurde, und sie war fest entschlossen, dorthin zu gehen und die Sache auszufechten. Verdammt noch mal, sie hat Temperament! Aber ich will Frieden haben."
"Verheirate sie."
"Huh! Die sucht sich schon selber was aus, keine Sorge - die Glocken der Hölle! Was ist das?"
Die Bremsen kreischten. "Dies" erwies sich als ein junger Mann, der mit seinem Pferd mitten auf der Straße saß, Pferd und Mann schienen fest zu schlafen. Crocker schrie wütend auf und brachte seinen Wagen zum Stehen. Der träge Reiter wachte auf, richtete sich auf und brachte eine große Pistole ins Blickfeld, die die beiden im Auto bedeckte.
"Nimm sie hoch und klettere raus", befahl er und grinste. "Versuchen Sie nicht, mich zu überfahren - der Abzug ist schneller als der Motor. Wenn du es beweisen willst, nur zu."
Beide Männer nahmen den Überfall schweigend hin, da sie wussten, dass sie zu viel Bargeld bei sich hatten, um Widerstand zu leisten, und versuchten, sich eine Umgehungsmethode auszudenken. Crocker schnüffelte angewidert und stieg aus dem Auto aus, während Moran auf der anderen Seite folgte.
"Vorne einkreisen und mitmachen", befahl der Bandit fröhlich.
Sie taten dies und hielten ihre Waffen hoch. Der Überfallene stieg mit der gebotenen Vorsicht ab und warf seinem Pferd die Zügel über den Kopf. Er war ein junger Mann mit langen Augen, einem ansteckenden Lächeln und einem Funkeln in den Augen; diese Augen waren dunkelblau und hatten Falten an den Ecken, während sein zurückgeschobener Hut helles, von Sonne und Wind gebleichtes Haar zeigte. Keineswegs ein verzweifelter Charakter - und keiner, mit dem man ein Risiko eingehen sollte.
"Ich bin diese automatischen Pistolen nicht gewohnt", bemerkte er, "aber die Sicherung ist gelöst und ich denke, dass sie leicht genug schießen wird. Jetzt wollen wir mal sehen, was du hast."
Er stieß die Pistole gegen den Körper von Crocker und holte aus dessen Manteltasche einen altmodischen fünfundvierziger Revolver. Dann richtete er seine Aufmerksamkeit auf Bill Moran, der sich als unbewaffnet erwies.
"Ich glaube, ihr könntet euch auf die Stoßstange setzen, ohne sie zu verbiegen", sagte er und untersuchte Crockers Waffe. Dann hielt er dem verblüfften Rinderzüchter seine eigene hin. "Hier, als Souvenir."
Crocker nahm die Waffe von dem grinsenden Banditen und untersuchte sie.
"Verdammt, deine Augen!", sagte er. "Entladen!"
"Sicher", sagte der andere. "Aber deine ist geladen."
Und er zog achtlos den Hammer des Revolvers zurück. Moran gluckste.
"Das war ein guter Witz, Tom Crocker! Sehr gut. Wie viel nimmst du, um uns gehen zu lassen, Kumpel?"
"Ich bin kein Kerl", sagte der Bandit auf seine fröhliche Art. "Mein Name ist Joe Leach."
"Und du bist ein verdammt guter Bandit", sagte Crocker prompt. "Zwei Herren ohne Maske zu überfallen und dann auch noch deinen Namen zu sagen! Huh I Wie viel willst du?"
"Zehn Minuten", sagte Leach. Die beiden Männer, die auf der Stoßstange saßen, starrten ihn an.
"Zehn - was?", rief Moran verwirrt aus.
"Minuten." Leach nahm eine geduldige Haltung ein: "Ich sehe, ich muss in einsilbigen Worten sprechen. Nun, ich habe gestern versucht, einen Hombre namens Tom Crocker zu treffen, aber er war zu sehr mit einer Pokerrunde beschäftigt. Ich wollte ihn gestern Abend sehen - nichts zu machen. Ich hatte gehört, dass er nach der Sitzung mit seinem Auto nach Hause fahren würde und dann vielleicht hundert Meilen entfernt wäre, wenn ich ankäme. Also wollte ich ihn hier und jetzt sehen, und das habe ich getan."
Moran öffnete seinen Mund und starrte. Crockers Augen bissen zu wie Stahl.
"Soll das heißen, dieser Überfall war ein Scherz?"
"Nicht im Geringsten", sagte Leach mit ernster Miene. "Das ist kein Scherz, glauben Sie mir! Ich wollte Ihre persönliche Aufmerksamkeit, und ich brauche sie dringend."
"Nun, du hast es erfasst", sagte Crocker und seine Lippen zuckten. "Was willst du von mir?"
"Einen Job."
Crocker schluckte schwer. Moran brach in ein grollendes Glucksen aus, das zu einem herzhaften Lachen wurde.
"Hurra!", gluckste er. "Das ist ziemlich stark. Für einen Job gehalten! Ich werde dir einen Job geben. Leach - darauf kannst du wetten! Ich kann dich gebrauchen."
"Ich spreche gerade mit Tom Crocker, danke", sagte Leach und hob die Waffe in seiner Hand, um eine Zigarette zu drehen. "Ich bin irgendwie daran interessiert, für Sie zu arbeiten, Crocker."
"Wie kommt das?", schnappte der Viehmagnat.
"Ich habe gehört, dass du nur für einen Spitzenmann geeignet bist - das bin ich. Ich habe gehört, du kannst große Aufgaben erledigen, mehr als nur hüten oder eine Ranch führen. Genau so einen will ich. Ich habe gehört, dass du knallhart bist, einen Mann bis zum Äußersten unterstützt, wenn er es gut macht, und ihn rausschmeißt, wenn er es nicht tut, und dass du gerecht bist. Du gefällst mir auf Anhieb, Crocker. Wie sieht's aus?"
Tom Crocker lachte, und es war schwer zu sagen, ob dieses Lachen mehr Ärger oder Belustigung enthielt.
"Willst du eine Ranch für mich leiten, ja?"
"Nein", sagte Leach. "Ich will den Job eines Mannes, wenn Sie einen haben."
"Hm!" Crocker musterte ihn von oben bis unten und griff nach einer Tabakstange. Er biss ruckartig darauf herum. "Glaubst du, du kannst mich so an der Nase herumführen, und ich falle darauf rein? Du kennst mich nicht, Kumpel. Was wissen Sie schon von meinem Geschäft?"
"Alles außer den örtlichen Gegebenheiten", sagte Leach prompt. "Und..."
"Weißt du, wie man eine Waffe benutzt?"
"Nein. Ich treffe keine Scheune auf fünfzig Fuß."
Moran kicherte daraufhin. Crocker grunzte wieder.
"Du weißt alles über mein Geschäft, ja? Beweise es, Hombre! Du siehst mir nicht wie ein Viehzüchter aus. Woher kommst du?"
"Geboren im Shortgrass-Land. Meine Eltern zogen nach Montana. Ich habe alles Mögliche auf einer Ranch gemacht. Ich war ein Jahr lang im Osten, um Geschäfte zu machen, und bin dabei gescheitert. Ich bin pleite."
"Wenn man pleite ist, weiß man nicht, wie man einen Job bekommt."
"Natürlich nicht", gab Leach zu. "Aber ich bin sehr wählerisch, wenn es darum geht, welchen Job ich bekomme."
Crocker drehte sich um und sah Moran an. "Ist er nicht ein Vogel. Bill, nicht wahr? Ich glaube, er ist völlig verrückt."
"Ich auch", sagte Moran. Der fröhliche Mr. Leach grinste freundlich.
"Manchmal bin ich versucht, Ihnen zuzustimmen, meine Herren. Soll ich ohne oder mit einem Job in die Stadt zurückkehren?"
"Ich gebe dir einen Job, wenn du ihn annimmst", sagte Crocker mit grimmigem Tonfall.
"Ich nehme an", sagte Leach.
"Du wirst dir wünschen, du hättest es nicht getan", knurrte Bill Moran und grinste vor sich hin.
"Ich denke, das wirst du", fügte Crocker hinzu.
"Wahrscheinlich schon", sagte Leach. "Nennen Sie die Karte."
"Schon mal was von Indian Valley gehört? Nein? Das ist ganz schön weit weg von hier, in die falsche Richtung, und mit dem Auto kommt man schneller hin als mit dem Zug", sagte Crocker. "Hast du Geld dabei?"
"Neun Dollar und dreißig Cents."
Crocker griff in seine Tasche und holte eine Rolle Scheine hervor, von der er zehn Stück abzog.
"Hier ist ein Hunderter. Ich habe einen alten Flivver in der Stone Garage in der Stadt liegen, und du kannst ihn dir holen. Fahr nach Indian Valley, drüben im Sunrise County. In Sunrise City findest du einen meiner Agenten, wenn er nicht tot, gelyncht oder verjagt ist. Er hat den Dienst quittiert. Sein Name ist Williams, Ernie Williams. Er wird Ihnen sagen, worum es geht, und er wird es gerne tun, damit er aufhören kann. Willst du ihn?"
Flivver - Blechdose - so nannte man hier im Westen die immer häufiger werdenden Automobile.
"Es ist mein Job", sagte Leach. "Was ist drin, wenn ich gewinne?"
"Fünftausend Bonus und fünftausend pro Jahr, um die Dinge dort für mich zu regeln."
"Du bist dran." Leach hielt ihm den Revolver hin. "Den brauchen Sie vielleicht, wenn Sie einen echten Überfall erleben, und ich brauche vielleicht meine Pistole - das stimmt. Danke. Eine leere Pistole ist für mich viel nützlicher als eine volle. Das bewahrt mich vor dem Knast."
"Hm!", sagte Crocker und stand auf. "Wenn ich du wäre, würde ich meinen Namen nicht mehr benutzen. Da drüben in der Abteilung ist es nicht gesund."
"Oh!", sagte Leach nachdenklich. "Das ist es also, was? Passt mir gut. Ich bin Ihnen sehr dankbar. Ich werde berichten, wenn der Job erledigt ist."
"Wenn es nicht fertig ist, melde dich nicht", sagte Crocker und stieg in den Wagen. "Bis dann!"
***
Das große Auto rollte davon. Leach starrte ihm nachdenklich hinterher, dann kam ein Grinsen in sein Gesicht.
"Huh!", rief er aus und ahmte das Grunzen seines Arbeitgebers nach. "Wenn du gewusst hättest, dass Sally Crocker mich zu dieser Art, mich vorzustellen, angestiftet hat und dass sie und ich heiraten wollen, hättest du sicher in einem anderen Tonfall 'Bis dann!' gesagt. Hätte ich sie nicht letztes Jahr im Osten kennengelernt, wäre ich immer noch dort. Na, dann geh mal, du räudige Cayuse!"
Und Mr. Leach ritt fröhlich pfeifend zurück in die Stadt.
KAPITEL II.
Einige Tage später kam Joe Leach in einem keuchenden, ramponierten alten Schrotthaufen, der einmal ein gutes Auto gewesen war, nach Sunrise City gerast. Es war immer noch ein Auto - das war alles.
Er wusste nicht mehr über seine Arbeit, als er sie angenommen hatte, aber er hatte ein wenig über Indian Valley gelernt. Es war ein kleines, reiches Tal oben in den Hügeln, abgeschieden von allem, das vor zwei Generationen von einem Wagenzug von Missourianern besiedelt worden war, und deren Nachkommen waren als harte Kunden bekannt, mit Betonung auf hart.
Bis vor einigen Jahren hatten sie Indian Valley nach ihren eigenen Vorstellungen geführt, indem sie alle Fremden fernhielten, untereinander heirateten und generell alles von den Gerichten bis zu den Arbeitsplätzen regelten.
Nach dem Krieg fielen alle Schranken und Außenstehende kamen herein, aber nicht alle blieben. Es war ein hartes Land für Ausländer, wie die Menschen aus der Außenwelt lokal genannt wurden.
Leach nahm die Aussicht fröhlich hin. Er überquerte eine steile Wasserscheide, fuhr eine zwölf Meilen lange, gewundene und kurvenreiche Steigung hinunter und fuhr mehrere Meilen lang auf drei Rädern über den Talboden, bis er in die einzige Stadt Sunrise City kam. Ringsum ragten Berggipfel auf, während das Haupttal und seine Nebenarme ein sattes und fruchtbares Grün besaßen, das von einem ständigen Sickerwasser bewässert wurde. Neben der Stadt verlief ein großer Wasserlauf. Die Farmen waren wohlhabend, und auf den abgelegenen Ranches wimmelte es von fetten Rindern; der größte Teil des Tals lag im oberen Teil jenseits der Stadt und in den Seitentälern.
Als er über eine Brücke ratterte, hielt Leach vor einer Garage an. Automobile gab es hier nur wenige, wie die altmodische Zapfsäule bezeugte. Leach öffnete seinen Tank und sah zu, wie eine Gallone nach der anderen hineingepumpt wurde, hielt an und schraubte den Deckel zu. Dann lächelte er den mürrischen Besitzer an, als dieser nach seinem Geld griff.
"Toller Ort, das hier! Kennen Sie hier einen Herrn namens Williams? Ernie Williams?"
