Der silberne Sinn E-Book

Ralf Isau

• Herausgeber: SAGA Egmont
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 1075

Beschreibung

Guyana in Südamerika. Die Anthropologin Yeremi Bellmann wird mit einer lebensgefährlichen Expedition durch den Dschungel betraut. Ihr Auftrag: Das sagenumwobene Silbervolk erforschen, das auf geheimnisvolle Weise auf Gedanken und Gefühle Einfluss nehmen kann. Dabei wird Yeremi mit dunklen Erinnerungen an ihre eigene Vergangenheit konfrontiert und schon bald erkennt sie, dass sie sich inmitten einer Verschwörung befindet, deren Rätsel nur sie lösen kann.

Leseprobe

Ralf Isau

Der silberne Sinn

ROMAN

Saga

Der silberne Sinn

Copyright (c) 2022 by Ralf Isau, vertreten von AVA international GmbH, Germany

(www.ava-international.de)

Die Originalausgabe ist 2003 im Ehrenwirth Verlag erschienen

Coverbild/Illustration: Shutterstock

Copyright ©2003, 2024 Ralf Isau und SAGA Egmont

Alle Rechte vorbehalten

ISBN: 9788728390443

1. E-Book-Ausgabe

Format: EPUB 3.0

Dieses Buch ist urheberrechtlich geschützt. Kopieren für gewerbliche und öffentliche Zwecke ist nur mit der Zustimmung des Verlags gestattet.

www.sagaegmont.com

Saga ist Teil der Egmont-Gruppe. Egmont ist Dänemarks größter Medienkonzern und gehört der Egmont-Stiftung, die jährlich Kinder aus schwierigen Verhältnissen mit fast 13,4 Millionen Euro unterstützt.

Meinem Vater zum Gedenken –

wie gerne

hätte ich ihm noch dieses Buch gezeigt

Die Gedanken der Gerechten

sind das Recht;

die Steuerung durch die Bösen Trug.

Sprüche 12:5

ERSTER TEIL

JONESTOWN

FLUCHTGEDANKEN

Jonestown (Guyana)

18. November 1978

10.42 Uhr

Der tropische Regen ließ endlich nach. Es war eine Atempause, mehr nicht. Ehe die letzten Tröpfchen zu Boden fallen konnten, raffte der brausende Wind sie zusammen. Dunkle Wolken vor sich hertreibend, machte er sich mit seiner Beute auf die Suche nach einem glücklicheren Ort als diese Hütten und Felder da unten: Dort breitete sich zwischen Verzückung und Hoffnung ein feuchter, stinkender Brodem der Verzweiflung und Todesangst aus. Nicht nur am Himmel standen die Zeichen auf Sturm. Insgeheim wünschten sich viele, wie der Wind aus Jonestown entfliehen zu können.

Jerry stapfte lustlos durch den Matsch. Ihre Mutter hatte sie in blauen Gummistiefeln und gelbem Regenparka vor die Tür geschickt, um etwas mit Vater bereden zu können; es gehe da um eine Überraschung ... Was immer die beiden ausheckten, es musste ziemlich aufregend sein. Jerry hörte ihre angespannten Stimmen aus dem kleinen, alles andere als schalldichten Holzhaus dringen, das sich hochtrabend Bellman Cottage nannte. Gerade verschaffte sich ihr Vater Luft.

»Du hättest zuerst mit mir reden müssen, bevor du dem Congressman eine derart brisante Nachricht zuspielst.«

Jerry spitzte die Ohren. Die Antwort ihrer Mutter klang leiser, weniger vorwurfsvoll, dafür überrascht. »Aber wir waren uns doch einig, von hier fortzugehen, eher früher als zu spät. Jonestown ist nicht das Paradies auf Erden, sondern bestenfalls eine hübsch dekorierte Hölle – waren das nicht deine Worte, Lars? Wenn es nur um uns und unsere zerplatzten Träume ginge ... Aber wir müssen an Jerry denken!«

»Als wenn ich das nicht ständig täte! Ihre Zukunft liegt mir ...«

»Du redest von Zukunft?«, begehrte Rachel Bellman zornig auf. Jerry entging nicht der verzweifelte Unterton in der Stimme ihrer Mutter. »Muss ich dich erst an die Weißen Nächte erinnern? An die ›Übungen‹ mit den angeblich vergifteten Getränken? Lars, der Reverend ist krank. Sein ganzer Körper zittert, wenn er nicht rechtzeitig seine Drogen bekommt. Und was seinen Verstand anbelangt ... Er spricht ständig von revolutionärem Selbstmord. Mein Kind soll nicht im Dunstkreis eines Mannes aufwachsen, dessen Steckenpferd der Tod ist.«

Jerry rückte näher an die Hütte heran. Mit ihren fünf Jahren begriff sie zwar nur wenig von dem, was da drinnen gesagt wurde, aber dafür spürte sie umso intensiver die heftigen Gefühle ihrer Eltern. Die Stimme des Vaters klang einsichtig, beruhigend, doch auch besorgt.

»Du hast ja Recht, Rachel. Wir werden von hier fortgehen, das habe ich dir versprochen. Aber vergiss bitte unsere Stellung in der Kirche nicht. Wir gehören dem inneren Kreis an. Ist dir klar, was es bedeuten würde, wenn wir zusammen mit Leo Ryan von hier fortgingen? Dieser Mann gehört dem Repräsentantenhaus des Kongresses an. Er genießt die Aufmerksamkeit der Medien. Du hast gestern Abend selbst gesehen, wie viele Nachrichtenleute er im Schlepptau hat. Vom San Francisco Examiner waren auch zwei dabei – an den Schmutz, den das Blatt in den letzten fünf, sechs Jahren über dem Tempel ausgeschüttet hat, muss ich dich ja wohl nicht erst erinnern. Und dann die nbc -Crew. Gleich vier Mann! Diese Meute wartet doch nur auf so eine Sensation. Ich bin ihrem Kameramann gestern vor dem Pavillon in die Arme gelaufen, während drinnen unsere Rockband spielte. Er heißt Robert Brown, eigentlich ein ganz sympathischer Kerl. Aber ich sage dir, er würde keinen Augenblick zögern, jeden unserer Schritte von hier bis nach San Francisco zu filmen. Diese Leute wissen gar nicht, was Privatsphäre ist. Für eine Topnachricht würden sie über Leichen gehen.«

»Es muss ja nicht gleich zum Schlimmsten kommen, Lars.«

»Bis du dir sicher? Was, denkst du, würde passieren, wenn wir heute in Ryans Flugzeug stiegen? Ich kann es dir sagen. Dieser Don Harris wird vor die Kamera treten und der Welt verkünden, Reverend Jim Jones liefen seine engsten Vertrauten weg.«

»Das wäre schlimm. Der Reverend leidet noch unter dem Schock vom Frühjahr, als Debbie Blakeley uns verlassen hat ...«

Das plötzliche Schweigen der Mutter war mit verwirrenden Emotionen aufgeladen, die Jerry schaudern ließen. Das Kind spürte die Beklommenheit im Bellman Cottage wie einen kalten Nebel. Hatte es etwas angestellt, das den Eltern solche Sorgen bereitete? Nach einer Weile hörte es wieder seinen Vater sprechen, leise und undeutlich.

»Jetzt verstehst du, was ich meine, Rachel. Die stundenlangen Hasstiraden sind nicht das Schlimmste. Wenn der Reverend alles und jeden als ›faschistisch‹ abstempeln will – die Vereinigten Staaten, Congressman Ryan und was weiß ich, wen noch–, dann soll er’s eben tun. Das geht vorüber. Er wird auch uns zu Verrätern erklären, sobald wir von hier fort sind. Auch damit können wir leben, Schatz. Was mir schlaflose Nächte bereitet, ist etwas ganz anderes. Jim Jones sät unablässig Furcht in die Herzen unserer Brüder und Schwestern.«

»Mir läuft es jetzt noch kalt den Rücken runter, Wenn ich an seine Drohung neulich denke: Jeden gefassten Abtrünnigen will er als Menschenstew an uns verfüttern.«

»Nicht nur das. Er prophezeit uns ein Mordkomplott des cia . Während der Weißen Nacht vor zwei Tagen hat er sich sogar zu der absurden Behauptung verstiegen, Leo Ryan – einer der lautesten Kritiker des Auslandsgeheimdienstes! – führe diese Verschwörung persönlich an. Um unser Blut zu trinken, seien diese ›Besorgten Angehörigen‹ in seinem Gefolge nach Jonestown gekommen. Verstehst du, warum ich in einer solchen Atmosphäre der Angst einen offenen Eklat vermeiden will, Rachel? Wenn Jim Jones vor der Weltöffentlichkeit sein Gesicht verliert, dann könnte er tatsächlich vergifteten Saft austeilen, und womöglich werden unsere Freunde ihn auch trinken.«

»Aber wie soll er so etwas anstellen? Man benötigt dazu hochtoxische Stoffe. Solches Zeug hätte mir in der Klinik doch irgendwann auffallen müssen. Zugegeben, manchmal scheint mir Doktor Schacht mit Substanzen zu experimentieren, deren therapeutischen Nutzen ich nicht erkennen kann; vielleicht sind es nur Placebos. Er hat mich sogar schon einmal zur Schnecke gemacht, weil ich ihn wegen der allzu großzügigen Verabreichung von Valium und Librium zu kritisieren wagte. Aber dabei ging es um sedative Hypnotika, Lars, leichte Beruhigungsmittel. Es gibt bei weitem nicht genug davon, um ganz Jonestown zu vergiften.«

»Ich habe neulich mit Harold Cordell gesprochen. Jemand aus der Schweinezucht hat ihm von einer größeren Lieferung erzählt, die vor einigen Wochen im Lagerschuppen versteckt worden ist. In den Behältern soll sich Zyankali befinden.«

»Kaliumzyanid? Bist du sicher, der Mann hat wirklich Blausäuresalz gesehen?«

»Auf dem Etikett sollen die Buchstaben ›kcn ‹ gestanden haben.«

»Dann ist es Zyankali. Ich fass es nicht! Das ist doch ...«

»Hochgradig giftig. Ich weiß.« Die Stimme von Jerrys Vater wurde plötzlich sehr leise. »Wir sitzen auf einem Pulverfass, Rachel, und ich will nicht derjenige sein, der die Lunte ansteckt. Wir müssen unter allen Umständen eine öffentliche Bloßstellung des Reverend vermeiden. Oder könntest du mit dem Gedanken leben, am Tod von eintausendzweihundert Menschen schuld zu sein?«

Jerrys Ohr saugte sich förmlich an die äußere Hüttenwand, aber alles, was sie hierauf vernahm, war Stille. Erst nach einer Weile drang ein herzerweichendes Schluchzen zu ihr nach draußen. »Nein«, hörte sie ihre Mutter sagen, »nein, natürlich nicht. Aber irgendwie müssen wir diesem Wahnsinn doch ein Ende setzen, Lars! Vielleicht kann der Congressman wenigstens Jerry in Sicherheit bringen.«

»Jerry allein ...? Lass uns nichts überstürzen, Schatz. Und hab keine Angst. Mir wird schon etwas einfallen.«

Nun trat eine noch längere Pause ein, die Jerrys noch wenig entwickelte Geduld über Gebühr strapazierte. Ihre Mutter hatte sie zum Spielen nach draußen geschickt und erklärt, sie solle dort bleiben, bis sie gerufen werde. Aber da rief niemand. Nur leises Weinen war aus der Hütte zu hören, ab und zu begleitet von dem beruhigenden Gemurmel des Vaters. Wenn ein Mensch litt, fühlte Jerry immer das zwanghafte Bedürfnis, den Gepeinigten zu trösten. Aber jetzt war ihr dies verboten. Wie übel riechende Ausdünstungen quollen Furcht und Sorge aus den Ritzen der Hütte, und Jerry konnte nichts dagegen tun. Bald wurde ihr der beißende Gestank unerträglich, und sie lief patschend davon.

Missmutig hüpfte das weizenblonde Mädchen in eine große Pfütze. Das schlammige Wasser spritzte bis zu den Gummistiefeln eines kleinen blassen Jungen. Auch er trug eine gelbe Regenjacke. Unter der Kapuze sah sein Gesicht ernster aus als sonst, wenn Jerry mit ihm spielte. Sie kannte ihn gut. John Victor Stoen ließ keine Gelegenheit aus, den Erwachsenen sechs Finger entgegenzustrecken, womit er sein Alter kundzutun pflegte. Jerry brauchte für derlei Auskünfte nur eine Hand, was sich zum Glück bald ändern würde.

»Du hast mich mit Matsch bespritzt«, beschwerte sich John. »Ich gehe zu meinem Vater. Der wird dich ausschimpfen.«

Jerry nahm diese Drohung durchaus ernst. Kein Geringerer als Reverend Jim Jones persönlich erhob Anspruch auf die Vaterschaft von John Victor. Darin befand er sich in unfriedlichem Wettstreit mit Timothy Stoen, dem ehemaligen Anwalt des Volkstempels. Der zog seit mehr als einem Jahr alle juristischen Register, um den von Jones festgehaltenen Knaben zurückzubekommen. Ein Sechsundfünfzig-Millionen-Dollar-Prozess gegen Jones und den Volkstempel war noch im Gange. Nicht nur der San Francisco Examiner und andere Zeitungen hatten an dem Gezerre ihre helle Freude. Auf Timothys Initiative ging die Gründung der Gruppe »Besorgte Angehörige« zurück, eines Sammelbeckens für ehemalige Mitglieder des Volkstempels, für deren Verwandte und Freunde und für andere, die in der Kirche von James Warren »Jim« Jones eine Gefahr witterten und sie am liebsten von der religiösen Landkarte fegen würden. Das Ehepaar Stoen gehörte auch zu den Vertretern der Besorgten Angehörigen, die Congressman Ryan nach Georgetown, der Hauptstadt Guyanas, begleitet hatten. Der Zutritt zum »Agrarprojekt« von Jonestown und damit die Chance auf ein Wiedersehen mit John Victor war ihnen vom Reverend jedoch verwehrt worden. Grace Stoen, die Mutter des umstrittenen Knaben, hielt in dem Vaterschaftsstreit übrigens fest zu ihrem Ehemann Timothy. Im Volkstempel gab man nicht viel darauf. Der charismatische Reverend war in der Gemeinde schließlich für seinen verschwenderischen Umgang mit Liebe bekannt. Im Laufe der Zeit hatte er damit nicht nur Marceline, seine Angetraute, überhäuft, sondern noch eine ganze Reihe anderer Personen – sogar dem Arzt Lawrence Schacht hatte er sich nach dessen Bekunden nicht verschlossen. Man mochte über das Verhältnis des Reverend zur Sexualität denken, was man wollte, im Hinblick auf den kleinen John Victor wollte er sich seiner väterlichen Verantwortung jedenfalls nicht entziehen. In Jerrys Bewusstsein existierte an diesem feuchten Samstag bestenfalls eine Skizze dieser verwirrenden Zusammenhänge, aber selbst die war abschreckend genug, um »Vater Jones« nicht unnötig in den matschigen Zwischenfall hineinzuziehen.

Jerry zog den Kopf zwischen die Schultern, hielt sich die Hand vor den Mund und kicherte. Normalerweise war John sehr empfänglich für heitere Gesten. Und er neigte zu unvorhersehbaren Aktionen.

Der Junge ging in die Knie, stieß sich mit aller Kraft vom Boden ab und riss zugleich beide Arme hoch. Einen Wimpernschlag später landete er mit beiden Füßen neben dem Mädchen. Die schlammige Brühe spritzte bis über ihre Köpfe. In einem Nu hatten sie sich in Moorzwerge verwandelt.

»Kommst du mit?«, fragte John.

»Wohin denn?«, erwiderte Jerry.

»Weiß nicht.«

»Heute wollen alle fort.«

»Nach Russland?« Johns Frage kam nicht von ungefähr. Der Reverend hatte in den letzten Wochen häufig davon gesprochen, mit der ganzen Gemeinde in die Sowjetunion umzusiedeln.

Jerry zuckte mit den Schultern.

»Ich darf nicht zum Pavillon«, beschwerte sich der Junge.

»Und warum nicht?«

»Die Leute von gestern Abend kommen wieder. Sie sollen mich nicht sehen.«

»Wir können uns ja verstecken.«

»Gute Idee!«

Die beiden Kinder stapften zwischen Hütten, Schlafsälen und Werkstätten hindurch in Richtung Pavillon. Von Palmen und Bananenstauden tropfte träge das Wasser des letzten Schauers herab. Das Areal von Jonestown umfasste mehr als fünfzehn Quadratkilometer Land, aber die eigentliche Siedlung beanspruchte nur etwa ein Viertel davon. Die Wege zum großen Pavillon waren mit dicken Bohlen belegt, damit man zur Regenzeit nicht ständig durch Schlamm waten musste. Was andere schreckte, bedeutete für das Mädchen und den Jungen eine unwiderstehliche Versuchung – die beiden vermieden es tunlichst, die hölzernen Pfade zu betreten. Sie schlichen an der Schule vorbei, wo er kürzlich von Mr Rhodes einen vertrockneten Seestern geschenkt bekommen haben wollte.

Das Eindringen in den für John verbotenen Bezirk war aufregend, für ihn allerdings auf eine andere Weise als für Jerry. Er beschrieb seine Gefühle mit einem Wort, das sie noch nicht kannte, wenngleich sie zu verstehen glaubte, was er mit »Muffensausen« meinte. In schillerndsten Farben schilderte er ihr die Vorzüge anderer Jagdgründe, was Jerrys Sehnsucht nach dem Versammlungszentrum nicht schmälerte. Im »Sperrgebiet« nutzten sie jede sich bietende Deckung, um nicht von »Mutter« entdeckt zu werden, wie Marcy, die Ehefrau des Reverend, in der Gemeinde genannt wurde. Die Bepflanzung im Umkreis des Pavillons leistete den beiden schlammigen Spionen beim Anpirschen nützliche Dienste. Nicht ganz fünfhundert Meter vor ihrem Ziel entdeckte Jerry neben der durchgeweichten Sandpiste einen gelben Kipper, auf dem sich mehr Leute befanden, als man an zehn Fingern abzählen konnte. Die Kinder suchten Schutz hinter einer Bananenstaude und beobachteten gebannt das Geschehen.

Eine Reihe Erwachsener kletterte vom Lastwagen. Mehrere Männer trugen Fotoapparate, einer schleppte sich mit einer großen Filmkamera ab, einem anderen hing eine Ledertasche mit einem Tonbandgerät von der Schulter. Es waren dieselben Fremden, denen man am letzten Abend im Pavillon einen festlichen Empfang bereitet hatte. Die Ankömmlinge wurden von einem Mann in weißem Hemd und grauer Hose willkommen geheißen. Ihn hatte Vater Jones, im Gegensatz zur Mehrzahl der Gäste, innerhalb der Siedlung übernachten lassen. Die beiden mussten Freunde oder gute Bekannte sein, vermutete Jerry und kam damit der Wahrheit sehr nahe, weil Charles Garry dem Reverend als Rechtsberater diente.

»Was soll das?«, beschwerte sich einer der Neuankömmlinge, noch während er vom Truck stieg. Der Mann im blauen Polohemd hatte üppig sprießendes, rötlich blondes Haar, unzählige Sommersprossen und ein zornrotes Gesicht.

Garry, der Anwalt, ließ sich nicht provozieren. In seinem makellosen Hemd und der roten Krawatte strahlte er eine selbstbewusste Gelassenheit aus. Er rückte seine dickrandige schwarze Brille zurecht, lächelte ausgiebig und erwiderte sodann freundlich: »Wenn Sie mir sagen, worum es geht, Mr Harris, dann kann ich Ihnen vielleicht helfen.«

»Es hieß, wir würden im Morgengrauen abgeholt. Jetzt ist es fast elf! Bis zu unserem Rückflug nach Georgetown bleiben uns – die Fahrt auf der Schlammpiste nach Port Kaituma eingerechnet – nicht einmal dreieinhalb Stunden. Ich bin geneigt, diese Verzögerung als ein Manöver des Reverend zu deuten, das nur einem Zweck dient: Er will unseren Aufenthalt hier auf ein Mindestmaß beschränken. Kommen Sie mir nachher nicht mit irgendwelchen Beschwerden, Mr Garry, wenn die nbc Ihrem Volkstempel in der Disziplin ›Offenheit gegenüber den Medien‹ einen satten Punktabzug gibt.«

Der Rechtsanwalt lächelte immer noch. »Nun, ad eins: Es ist nicht ›mein Volkstempel‹; die Kirche wird von Mr James W. Jones geleitet. Ad zwei: Wenn in dem Bericht Ihres Senders die Schwierigkeiten, die wir mit unserem Transportmittel und den witterungsbedingt schlechten Straßenverhältnissen hatten, auf die von Ihnen besagte Weise umgedeutet werden, dann ist das doch wohl nicht die Meinung der nbc , sondern eher die eines – zu Recht – verärgerten Korrespondenten namens Don Harris. Gibt es irgendetwas, was Sie umstimmen kann, Mr Harris?«

»Wie wäre es mit Offenheit?«

»Lassen Sie uns zum Pavillon gehen. Dort warten schon der Reverend und mein Kollege Compte auf Sie. Wir hören uns die Wunschliste von Ihnen und Ihren geschätzten Kollegen an und sagen Ihnen dann, was wir für Sie tun können. Einverstanden?«

Das Lächeln des Anwalts war zu glatt, um sich längere Zeit daran festzukrallen. Don Harris schluckte seinen Ärger herunter und verzog sein Gesicht zu einer versöhnlichen Miene. »Verstehen Sie mich nicht falsch, Mr Garry. Wir wollen eine faire Berichterstattung.«

»Das möchten wir alle, Mr Harris. Bitte kommen Sie.«

Jerry und John blickten dem Tross hinterher, der in Richtung Pavillon entschwand.

»Mein Vater ist auch da«, sagte John und meinte damit den Reverend.

Jerry sah ihren Freund fragend an. »Hast du Muffensausen?«

»Wenn er mich erwischt, wird er böse.«

»Dann machen wir was anderes.«

John lächelte dankbar, nahm das Mädchen an die Hand und zog es aus dem Schatten der Bananenstaude hervor.

Eine Weile streiften sie durch die Dschungelsiedlung. Jerry fragte sich, ob sie schon jemals so viele lachende und singende Menschen gesehen hatte. Die Begeisterung über den Besuch aus den Vereinigten Staaten musste enorm sein. Nur, irgendetwas irritierte sie an diesem Freudentaumel. Alles erschien ihr so maskenhaft, zerbrechlich, unbeständig ... Sie besaß noch jene kindliche Unbefangenheit, die nicht hinter jedem Mummenschanz sofort die Täuschung wittert.

Durch die offen stehende Tür eines Hauses konnte sie einige ihrer Spielkameraden vor einem Fernsehgerät sitzen sehen. Es lief gerade eine Kindersendung. Jemand winkte ihr zu. Jerry grüßte zurück und ließ sich von John weiterschieben. Bald entdeckten sie kleinere Gruppen von Besuchern. Familienangehörige fielen sich in die Arme. Die Leute vom Fernsehen filmten, die von den Zeitungen fotografierten, und alle stellten sie eine Menge Fragen.

Auch den Congressman bekamen die beiden Kinder zu Gesicht. Mit seinen dreiundfünfzig Jahren war Leo Ryan für sie schon ein steinalter Mann. Auf seine Freunde und Feinde wirkte er dagegen äußerst dynamisch. Trotz der hohen Stirn war sein blondes, links gescheiteltes Haar noch voll und nur an den Schläfen ergraut. Sein rundes Kinn verriet Nehmerqualitäten, und seine gerade Nase wirkte wie aus Marmor gemeißelt. Wenn er ein vermeintliches Recht einforderte, dann konnte sein sonst eher ansteckendes Lächeln enorm zwingend wirken. Gerade versuchte er sich Zugang zum Jane Pittman House zu verschaffen. Charles Garry und Alan Compte, die beiden Rechtsanwälte des Reverend, sträubten sich dagegen. Sie baten um Wahrung der Privatsphäre für die betagten Bewohner des Hauses. Jemand aus Ryans Gruppe rief: »Ihr wollt uns nur nicht reinlassen, weil sie da drinnen wie die Sardinen in der Büchse liegen.«

Mittlerweile verließen viele der Betagten das Gebäude. Als es fast menschenleer war, bekam Ryan schließlich doch seine Genehmigung. Die Presseleute drängelten sich durch die Tür und freuten sich im Haus über so rührende Fotomotive wie kränkliche alte Leute in dreistöckigen Betten.

Jerry konnte sich noch gut daran erinnern, selbst eine Zeit lang mit ihren Eltern unter Fremden in einer engen Hütte gewohnt zu haben, bis dann neue Gebäude fertig gestellt worden waren und man den Wohnraum großzügiger verteilen konnte. Das Hickhack beim Jane Pittman House hatte sich inzwischen gelegt, und die Kinder gelüstete es nach Abenteuern.

»Ich werde Astronaut, wenn ich groß bin«, sagte John, als sie bald darauf die Peripherie der Siedlung durchstreiften.

»Und ich Forscherin«, antwortete Jerry. Ihre Mutter hatte ihr davon erzählt, was für ein unbeschreibliches Vergnügen es war, nach immer Neuem zu forschen.

»Und was ist das?«

»Jemand, der nie mit dem Suchen aufhört.«

»Das ist doch langweilig.«

Jerrys umherschweifender Forscherblick streifte ein einzelnes Gebäude am Waldrand. Dabei bemerkte sie eine Bewegung, die ihre Neugier weckte. Rasch streckte sie einen Arm aus, der Zeigefinger reckte sich. »Schau mal, da!«

John verlängerte in Gedanken die Linie ihres Armes, bis er es auch sehen konnte: Ein Mann entfernte sich von der Sägemühle. Mehrere Köpfe lugten hinter dem Gebäude hervor.

»Spielen die Verstecken?«, fragte Jerry.

»Wenn, dann wollen sie Onkel Sturges nicht mitspielen lassen«, erwiderte John.

Jetzt erkannte auch Jerry den Mann, der mit langen Schritten zur Siedlung strebte. Ihr Spitzname war auch der seine. Aber warum hatte es Jerry Sturges so eilig?

»Ich schleiche mich an«, verkündete sie unvermittelt und lief zu einem Holzzaun, hinter dem sie sich verstecken konnte.

Nun begann eine generalstabsmäßig durchgeführte Spionageaktion. Die Sägemühle ständig als Deckung zwischen sich und die Gegenpartei haltend, näherte sich der zweiköpfige Erkundungstrupp schnell und einigermaßen lautlos den Zielobjekten. Die zuvor aufgetragene Schlammtarnung machte das Team so gut wie unsichtbar, weshalb die Annäherung unentdeckt blieb. Das Gebäude stand auf Holzpfosten, was sich als Glücksfall erwies. Das Duo kroch wieselflink darunter und näherte sich, durch den Schmutz robbend, den »Versteckspielern« auf der anderen Seite des Schuppens. Zwischen zwei Holzstapeln bezogen Jerry und John ihren Lauschposten. Zum ersten Mal konnten sie alle Heimlichtuer auf einmal sehen und waren überrascht.

Da kauerten wesentlich mehr Erwachsene beieinander, als die vier oder fünf zuvor gesichteten Köpfe hatten vermuten lassen. In ihrer Mitte befanden sich außerdem mehrere Jugendliche und Kinder. Alle waren hellhäutig, in Jonestown mit seinem Gemisch unterschiedlichster Rassen eine Besonderheit. John, der Zahlenspezialist unter den beiden Spionen, ermittelte eine Anzahl von zwanzig Personen. Die stillen Beobachter konnten nicht jede Zielperson eindeutig mit Namen identifizieren, aber da hockte fast die gesamte DePriest-Sippe, außerdem etliche von den Simons und Sturges. Jerry kannte Dale Sturges sogar recht gut. Erst kürzlich hatte sie mit ihm vor dem Bellman Cottage Ball gespielt, als er und seine Frau Joyce zum Abendessen gekommen waren. Dale arbeitete mit Jerrys Mutter zusammen in der Krankenstation.

Mit dem bisherigen Verlauf ihrer Operation waren die zwei Kundschafter unter der Sägemühle mehr als zufrieden. Vor lauter Begeisterung kicherten sie verräterisch laut, aber die Erwachsenen übertönten mit einer hitzigen Diskussion jedes verdächtige Geräusch.

»Wenn er nicht in zehn Minuten zurück ist, dann gehen wir ohne ihn«, sagte eine Frau, die zu den Simons gehörte. Sie war hager und ziemlich klein. Ihr Sohn Anthony beteiligte sich nicht an dem Versteckspiel. Vielleicht war sie deshalb so nervös, denn Tony gehörte zur Sicherheitstruppe von Jonestown, die solcherlei Zeitvertreib gar nicht gerne sah.

»Du bist verrückt!«, antwortete Edith DePriest barsch. John hatte sie ohne Schwierigkeiten identifiziert. Edith war eine imposante Person: etwas jünger als Tonys Mutter, aber erschreckend hoch gewachsen. Sie hatte einen starken Knochenbau, halblange braune Haare, ein breites Gesicht, auffälligen Bartwuchs, eine energische Stimme und große, von der Feldarbeit schwielige Hände. Den idealen Partner für Streitgespräche stellte man sich anders vor, doch das schien ihrer Kontrahentin wenig auszumachen.

»Aber so haben wir es abgemacht: Jerry hat zwanzig Minuten, um seinen Sohn zu holen. Danach brechen wir ohne ihn auf.«

Edith erhob sich zu ihrer ganzen beeindruckenden Größe und stemmte die Fäuste in die Seiten. »Ach, und wie sollen wir ohne ihn durch den Dschungel bis nach Venezuela kommen? Jerry ist am längsten von uns allen hier. Er kennt das Gebiet wie seine Westentasche. Gibt es sonst noch jemanden unter euch, der das von sich behaupten kann?«

Die Antwort der anderen bestand in einem unverständlichen Gemurmel. Offenbar fühlte sich niemand zum Anführer berufen.

Die Zeit verstrich, es wurde viel debattiert, aber Jerry Sturges kehrte nicht zurück. Daran änderte sich auch nach weiteren zwanzig Minuten nichts. Die Stimmung in der Gruppe war auf den Tiefpunkt gesunken:

Schließlich brach Edith DePriest das lange Schweigen. »Lasst uns umkehren.«

»Ihr wisst, was das bedeutet?«, gab Dale Sturges zu bedenken.

»Der Junge hat Recht«, sagte eine Frau, die Jerry mit flüsternder Stimme als Patricia Sturges, die Mutter von Dale, identifizierte. »Wir könnten ziemliche Schwierigkeiten kriegen, wenn man uns auf die Schliche kommt. Der Reverend hat nicht viel Verständnis für Leute wie uns. Er nennt sie ›Verräter‹. Ich habe von aufgegriffenen Flüchtlingen gehört, die in Fußketten achtzehn Stunden am Tag arbeiten mussten, und das wochenlang. Andere hat man mit Drogen voll gepumpt, bis ihnen alles egal war.«

»Würdest du Dad zurücklassen?«, fragte Dale.

Patricia blickte ihren Sohn aus funkelnden Augen an. Eine Träne rann ihre Wange hinab. Trotzig wischte sie mit dem Ärmel ihres Kleides darüber hinweg und schüttelte den Kopf. »Nein. Niemand wird uns trennen. Und er ist zurückgegangen, weil er über euch Kinder genauso denkt.«

»Dann bleiben wir alle hier.«

»Aber wir planen diese Flucht jetzt schon seit Monaten«, widersprach ein Mann, dessen Gesicht nicht zu sehen war. »Wir haben unsere Habseligkeiten im Dschungel versteckt. Wenn wir jetzt in die Siedlung zurückkehren, werden wir alles verlieren.«

»Als wenn irgendjemand von uns etwas besäße, was von wirklichem Wert ist!«, schnaubte Edith DePriest. »Nichts kann so schlimm sein, wie im Busch von giftigen Schlangen gebissen und von Ameisen gefressen zu werden. Ohne Jerry sind wir aufgeschmissen. Wenn wir uns beeilen, können wir noch den Congressman treffen. Vern Gosney sagte mir, er habe Mr Harris von der nbc gestern Nacht einen Zettel zugesteckt. Andere sollen sich direkt an Ryan gewandt haben, damit er sie aus Jonestown herausholt. Der Politiker hat ihnen Mut gemacht. Vielleicht kann er auch uns helfen, von hier fortzukommen.«

Nach einigem Hin und Her entschied sich die Gruppe schließlich für das vermeintlich kleinere Übel. Aus ihrem Versteck heraus sahen die beiden Kinder den entmutigten Haufen zur Siedlung zurückkehren.

»Jetzt wird’s spannend! Lass uns hinterherlaufen«, sagte John, als die anderen außer Hörweite waren, und Jerry nickte.

AUF MESSERS SCHNEIDE

Jonestown (Guyana)

18. November 1978

13.11 Uhr

Leo Joseph Ryan ließ sich die innere Anspannung nicht anmerken. Er strich sich über das Kinn, die Rasur könnte besser sein. Hätte er vielleicht doch eine Krawatte umbinden sollen? Jackie meinte, seine Tatkraft käme vor der Kamera in Hemdsärmeln erheblich überzeugender rüber. Ein Gähnen zerrte an seinen Kiefermuskeln. Die vergangene Nacht war kurz gewesen und die Hütte, die ihm und Jackie als Quartier gedient hatte, wenig komfortabel. Aber die Strapazen waren nicht umsonst gewesen. Er hatte noch ein paar aufschlussreiche Gespräche führen können, nachdem die meisten Gäste von Reverend Jones nach Port Kaituma zurückgeschickt worden waren. Auf seinem Kassettenrecorder befanden sich die Stimmen einer ganzen Anzahl von Personen, die dem Volkstempel den Rücken kehren wollten. In der Aktentasche seiner Assistentin steckte ein Packen eidesstattlicher Erklärungen von Aussteigern, in denen sie die Freiwilligkeit ihres Entschlusses bezeugten.

Jim Jones galt nicht gerade als ein Hirte, der seine Schäfchen gerne ziehen ließ. Ryan war auf das Gesicht des Reverend gespannt, wenn dieser von dem kleinen Exodus in seiner Gemeinde erfuhr. Im Augenblick saß der Führer des Volkstempels im Pavillon auf einem Stuhl mit hoher Lehne, der auf dem Podium stand und wohl nicht von ungefähr einem Thron ähnlich sah. Hinter ihm ragte eine dunkelhäutige, glatzköpfige Gestalt auf, deren Anblick Ryan frösteln ließ. Jones ließ sich in der Öffentlichkeit nie ohne Bodyguards sehen. Verfolgungswahn? Oder gab es triftige Gründe für ein derart ausgeprägtes Schutzbedürfnis? Angeblich sollte der fromme Mann das Haus nie ohne seine 38er Magnum verlassen, was sich wegen des hellgrauen Sommersakkos, das er über dem blauen Hemd trug, weder bestätigen noch dementieren ließ. Ron Javers vom San Francisco Chronicle nutzte gerade seine Audienz, um dem Reverend dieselben Fragen zu stellen, die er schon von einer Reihe anderer Reporter und nicht zuletzt vom Congressman selbst gehört hatte: »Halten Sie die Leute hier gegen ihren Willen fest?« Johes’ Antwort klang genauso stereotyp: »Wo denken Sie hin! Jeder kann Jonestown verlassen, wann immer er will. Wir sind hier alle eine große Familie, die ...«

Ryan achtete kaum auf die Wortfetzen, die zu ihm herüberwehten und ständig vom Lachen und Singen irgendwelcher Leute übertönt wurden, die den Pavillon und seine Umgebung in eine Inszenierung der Lebenslust verwandelten. Seine Augen waren auf das Gesicht des »Racheengels« geheftet, der über den Reverend wachte. Am Vorabend hatte Jones den jungen Mann – er mochte fünfundzwanzig, höchstens achtundzwanzig Jahre alt sein – als Eugene Smith vorgestellt. Der Afroamerikaner war etwa ein Meter achtzig groß, muskulös und schien kein Gramm Fett zu viel unter seinem grünen T-Shirt zu haben. Seine braunen Knopfaugen suchten die Umgebung ständig nach Heckenschützen ab – so schien es wenigstens. Endlich glaubte Ryan zu wissen, weshalb er den Blick nicht von Jones’ Leibwächter nehmen konnte: Der Mann war nicht aus Überzeugung kahl, sondern aufgrund einer Laune der Natur. Smith besaß weder Augenbrauen noch Wimpern, weder einen Bart noch irgendwelche Armbehaarung.

Ryan musste unwillkürlich lächeln. Seit Jahren kämpfte er nun schon gegen jede Art von Rassendiskriminierung und erschauerte trotzdem, wenn er einen »schwarzen Mann« sah – nach seiner Heimkehr würde er ein ernstes Wörtchen mit seiner Mutter zu reden haben. Entspannt lehnte er sich gegen einen der runden Holzpfosten, die das Wellblechdach der so genannten Versammlungshalle trugen. Seine Assistentin musste jeden Augenblick zurückkehren. K. Jacqueline Tailor hatte erst vor zwei Jahren ihren Abschluss auf dem Hastings College of the Law gemacht. Sie war jung, intelligent, hübsch und hungrig. Wenn er ihr eine glänzende Karriere prophezeite, dann war das keine Schmeichelei. Die brünette Achtundzwanzigjährige wollte etwas bewegen, und das gefiel Ryan. Er war froh, sie gerade hier an seiner Seite zu haben. Jackie hatte sich »für eine Minute« verabschiedet – sie müsse noch einmal die Liste der Aussteiger durchgehen, die Jonestown verlassen und mit ihm in die Hauptstadt Guyanas fliegen wollten. Ryan blickte auf seine Armbanduhr. Fünfzehn Minuten nach eins. Über Funk hatte er zusätzlich eine größere Chartermaschine angefordert. Sie würde um vierzehn Uhr dreißig landen. Viel Zeit blieb ihm nicht mehr ...

»Eine Erfrischung, Mr Ryan?«

Der Angesprochene hatte von neuem den Reverend beobachtet, wie er die Presse unter dem Zinndach des Pavillons mit seinen Verlautbarungen fütterte. Deshalb war Ryan die fast schon konspirative Annäherung jener Person, die ihn so überraschend aus den Gedanken gerissen hatte, völlig entgangen. Ihre rauchige Stimme hörte er nicht zum ersten Mal. Lächelnd drehte er sich um und erkannte sogleich die attraktive junge Frau mit den langen schwarzen Haaren wieder, die gestern Abend während der Talentshow zu ihm gekommen war.

»Mrs Bellman, wie schön, Sie wiederzusehen! Ich habe Sie gar nicht kommen hören.«

»Bitte nehmen Sie ein Glas«, raunte Jerrys Mutter und hielt dem Congressman ein Tablett unter die Nase, auf dem drei Gläser mit eisgekühlter Limonade standen.

»Aber ich habe gerade gefrühstückt und bin ...«

»Nehmen Sie schon!«, zischte Rachel und spähte an Ryans linker Schulter vorbei zum Podium hin, wo Reverend Jones in seinem »Thron« lehnte und über die Feindseligkeit amerikanischer Medien lamentierte.

Der Congressman griff sich eines der hohen, schlanken Gläser und nippte höflich daran. Beiläufig fiel sein Blick auf ein kleines Mädchen in einem schlammbespritzten Regenmantel, das ganz in der Nähe, halb verdeckt von einer Palme, zu ihm herüberspähte. Kinder!, dachte er. Sie sind überall gleich. Das Glas von den Lippen nehmend, sah er wieder in die dunklen Augen von Rachel Bellman und fragte mit dem unverfänglichsten Gesicht, zu dem er fähig war: »Haben Sie Ihre Meinung geändert?«

»Wir wollen immer noch von hier fort. Aber Lars hat ...«

»Lars?«

»Mein Ehemann. Er meinte, es könne für die Gläubigen hier gefährlich werden, wenn die Medien über uns berichten. Der Reverend vertraut uns. Er könnte sich betrogen fühlen, vielleicht sogar angegriffen.«

»Wollen Sie andeuten, es bestehe eine Gefahr für die Gesundheit oder sogar das Leben ihrer Mitgläubigen, wenn Sie Jonestown verlassen?«

Rachel blickte erneut in verschiedene Richtungen. Noch schien niemand von ihr und dem Kongressabgeordneten Notiz zu nehmen.

»Mrs Bellman?«

»Ich weiß es nicht«, zischte Rachel. »Lars und ich halten den Reverend nicht für den Wundertäter und neuen Messias, für den er sich ausgibt. Wir sind gute Christen und wollten uns für die Allgemeinheit engagieren. Eines Tages erzählte uns ein Bekannter von der vorbildlichen Sozialarbeit des Volkstempels. So kamen wir mit der Kirche in Berührung und haben uns ihr kurz darauf angeschlossen. Von irgendwelchen Opfern gewalttätiger Übergriffe weiß ich jedoch nichts, Mr Ryan, obwohl mir als Krankenschwester so etwas aufgefallen sein müsste.«

»Gibt es Bereiche in Ihrem Lazarett, die Ihnen verschlossen sind?«

»In der ›Erweiterten Pflegestation‹ werden Sonderfälle behandelt, mit denen ich nichts zu tun habe. Warum fragen Sie?«

»Was sind das für Sonderfälle?«

»Da müssen Sie Doktor Schacht fragen.«

»Das habe ich bereits.«

»Und was sagt er?«

»Ich solle mich um meinen eigenen Kram kümmern.«

»Doktor Schacht ist ein Sonderling. Sie dürfen es ihm nicht übel nehmen.«

»Na gut, vielleicht finden wir die Antworten, nach denen ich suche, auf andere Weise: Haben Sie jemals etwas von einem Robert Houston junior gehört?«

»Der Name sagt mir nichts.«

Ryan trank einen Schluck Limonade. Sein Gesicht wirkte mit einem Mal wie versteinert. »Der Vater dieses jungen Mannes ist Fotograf bei Associated Press. Wir sind befreundet. Sein Sohn wurde vor zwei Jahren angeblich von einem Eisenbahnzug getötet. Der Körper des Jungen war regelrecht zerfleischt, als habe irgendein Perversling Stew aus ihm kochen wollen.«

Rachel starrte entsetzt in Ryans Gesicht. Nur mit Mühe brachte sie eine Antwort hervor. »Warum erzählen Sie mir das?«

»Der Sohn von Robert Houston senior hatte erst kurz vor seinem Tod den Volkstempel verlassen. Angeblich soll er das Opfer einer Killertruppe gewesen sein, die sich ›Apostolische Beschützer‹ nennt.«

»Und?«

»Jemand behauptet steif und fest, die frommen Herren stünden unter Befehl von Jim Jones.«

»Haben Sie Beweise dafür?« Rachels Stimme klang schroffer als gewollt. In Jonestown hatte sie manche Illusion verloren, aber so etwas ...!

»Ich bin unter anderem hier, um solche zu finden.«

»Leider kann ich Ihnen bei dieser Suche nicht helfen, Mr Ryan. Mein Mann und ich sind erst letztes Jahr zum Volkstempel gestoßen, und wir werden der Kirche bald den Rücken kehren. Ich bin nur gekommen, um Ihre Hilfe zu erbitten. Der Reverend hat alle Pässe eingesammelt. Sollte es meinem Mann, meiner Tochter und mir gelingen, von hier zu fliehen, dann werden wir neue Papiere benötigen.«

»Das wäre kein Problem. Mr Dwyer – er gehört zum Stab unserer Botschaft hier in Guyana – wird alles Nötige veranlassen. Aber warum kommen Sie nicht gleich mit? Ich denke, die Medienleute, die mich begleiten, sind vernünftige Menschen. Wenn ich ihnen die Umstände erkläre, könnten Sie und Ihre Familie ganz diskret von hier verschwinden. Heute Abend oder spätestens morgen wären Sie außer Landes. Was halten Sie davon?«

»Christine!«

Rachel erschrak. Ihre schwarzbraunen Augen blickten schuldbewusst zum Podium hin, von wo Reverend Jones ihr zulächelte. Er winkte ihr zu und rief: »Du hast eine Erfrischung für unsere Gäste gebracht, wie schön! Ist für uns noch ein Glas übrig?«

»Gerade noch zwei«, antwortete Rachel lachend. Als sie unter das Zinndach des Pavillons treten wollte, hielt Ryan sie am Oberarm fest.

»Christine?«

Sie lächelte, aber in ihren Augen spiegelte sich Angst. »So lautet mein zweiter Vorname. Wenn man so will, ein Vermächtnis meiner Mutter. Sie kommt aus Lowell, Massachusetts.«

»Ich hätte Sie eher für eine Mexikanerin gehalten, Mrs Bellman.«

»Das muss dann wohl an den Genen meines Vaters liegen. Er stammt aus einer der ältesten Familien von Aguascalientes. Die dunklen Haare habe ich allerdings von meiner Mutter geerbt – mein alter Herr ist blond wie ein Wikinger.«

»Die Natur geht manchmal seltsame Wege! Was hat der Reverend eigentlich an ›Rachel‹ auszusetzen?«

Jerrys Mutter löste sich sanft, aber bestimmt aus dem Griff des Politikers und flüsterte: »Es heißt, Jim Jones habe schon immer seinen eigenen Kopf durchgesetzt, wenn es um Frauen geht.«

Rachel setzte ihren Fuß in den Pavillon, drehte sich dann aber doch noch einmal zu dem Politiker um. »Wenn Sie uns ohne Medienrummel hier herausbringen können, dann wird sich mein Mann gegen eine sofortige Abreise nicht sperren.«

Ryan deutete ein Nicken an. »Meine Assistentin wird Ihnen Bescheid geben.« Nachdenklich blickte er der schlanken Gestalt nach, die ihr Tablett geschickt durch die Stuhlreihen im Pavillon balancierte. Der Reverend empfing Rachel mit finsterer Miene. Offenbar wollte er wissen, was sie so lange mit dem Congressman zu bereden hatte. Ihr helles Lachen hallte unter dem Dach der Versammlungshalle wider. Sie würde Jones eine Geschichte über Limonade und mexikanische Gene erzählen. Diese junge Frau war mutig, und sie besaß Verantwortungsgefühl. Ryan spürte das unbändige Verlangen, den Bellmans zu helfen ...

»Leo, darf ich Sie einen Augenblick sprechen?«

Diesmal zuckte Ryan regelrecht zusammen. Als er sich umwandte, sah er sich einer Gruppe von Personen aus der Siedlung gegenüber, angeführt von dem nbc -Korrespondenten. »Don, müssen Sie mich so erschrecken!«

Der rotblonde Reporter grinste über das ganze sommersprossige Gesicht. »’tschuldigung, Leo, war nicht meine Absicht. Das hier ist Edith DePriest. Sie und ihre Familie wollen Jonestown verlassen.«

»Und zwar auf dem schnellsten Wege«, fügte Edith hinzu und verschränkte die Arme vor ihrer gewaltigen Brust.

Ryan stöhnte. »Allmählich mache ich mir Sorgen über unsere Transportkapazität. Wir hätten einen Jumbo chartern sollen. Warum haben Sie es so eilig, Mrs DePriest?«

Edith fasste kurz die Geschichte ihres Fluchtplans zusammen, der am Morgen wie Sägemehl zerstoben war. Als sie ihren Bericht schloss, schien der Mut sie verlassen zu wollen. »Joe Wilson hat uns zurückkehren sehen, ausgerechnet einer der Sicherheitschefs von Jonestown! Congressman Ryan, ich habe Angst um unser Leben.«

Ryan nickte wie jemand, der sich gerade über eine Angelegenheit von großer Tragweite klar wurde. Zu seiner Erleichterung sah er in diesem Moment Jackie Tailor herankommen. Sie trug einen Kassettenrecorder über der Schulter und umarmte ein Klemmbrett, vermutlich mit der Liste der Aussteiger. Er winkte ihr zu, und sie beschleunigte ihren Schritt.

»Wie groß ist Ihre Gruppe, Mrs DePriest?«

»Kahn ich nicht sagen. Die Sturges wollen auch mitkommen, Sie ...«

»Entschuldigen Sie, Mrs DePriest«, unterbrach Ryan die Frau und wandte sich seiner soeben eingetroffenen Assistentin zu. Er musste die Stimme heben, weil das Interview beim Podium gerade in einen hitzigen Wortwechsel umschlug. »Jackie, wir müssen die Leute hier mitnehmen. Sie genießen Priorität. Schreiben Sie bitte die Namen auf, lassen Sie sich die Erklärungen unterzeichnen, und wenn noch genügend Zeit ist, machen Sie Tonbandaufzeichnungen von ...«

»Ich kenne das Prozedere, Leo«, sagte Jackie mit der typischen Ungeduld junger Menschen.

»Schon gut. Ich wollte ...«

»Sie haben mich nicht ausreden lassen«, fiel Edith dem Congressman laut ins Wort. Sie wirkte ziemlich ungehalten.

Ryan befleißigte sich seines strahlendsten Politikerlächelns. »Verzeihen Sie, Mrs DePriest.«

Edith deutete zum Podium hin. »Das da sind die Sturges, und wie es scheint, stecken sie in Schwierigkeiten.«

Erst jetzt bemerkte Ryan, dass der Reporter des Chronicle sich nicht mehr im Pavillon befand. Dafür hatte Jim Jones neue Gesellschaft erhalten. Vor dem Thron standen fünf oder sechs Personen unterschiedlichen Alters und gestikulierten aufgeregt mit den Armen.

»Geben Sie mir den Recorder, schnell!«, sagte Ryan. Er riss Jackie die Ledertasche mit dem Tonaufzeichnungsgerät aus der Hand und trat unter das Wellblechdach. So schnell wie es eben ging, ohne dabei den Anschein von Hektik zu erwecken, näherte er sich dem Podium am Kopfende der Freilufthalle. Das Erste, was er verstand, war die aufgeregte Stimme eines Mannes, der sich ihm bald als Dale Sturges vorstellen sollte.

»... haben unser Geld weggenommen, die Pässe einkassiert – ich komme mir vor wie ein Gefangener.«

»Deine Undankbarkeit zerreißt mir das Herz«, erwiderte Jones theatralisch und nicht ohne Groll. »Wenn ihr gehen wollt, dann werde ich euch nicht aufhalten. Ihr kriegt eure Pässe. Ich gebe dir sogar fünftausend Dollar für einen Neuanfang, wo immer das sein wird. Aber wartet wenigstens bis nächste Woche! Es würde ein schlechtes Licht auf die Kirche werfen, wenn ihr jetzt mit diesen Leuten ...« Jones’ Kopf hatte sich ganz kurz in Ryans Richtung gedreht, wobei ihm der heraneilende Congressman aufgefallen war. Auf wundersame Weise wurde seine Stimme nun sanft wie die eines Hirten, der ein verlorenes Schäflein heimträgt. »Was euer Eigentum betrifft, Dale, solltest du wissen, wie sorgfältig ich es für euch aufbewahre. Einige eurer Brüder haben nie gelernt, mit Geld oder anderen Wertgegenständen umzugehen. Was ich tue, ist nur zu eurem Besten.«

Endlich hatte Ryan, im Kopf eine überstürzt entworfene Strategie zur Klärung der Situation, die Gruppe erreicht. »Ich würde gerne noch für meinen Kongressausschuss ein Interview mit Ihnen führen, Reverend, aber wie es scheint, störe ich.«

»Ganz und gar nicht, Mr Ryan«, erwiderte Jones in einem Ton, der eher das Gegenteil ausdrückte. Der Führer des Volkstempels war, obwohl von Krankheit, Drogen oder von beiden gezeichnet, ein stattlicher Mann. Seine dunklen Augenringe verbarg er hinter einer getönten Brille, die er ständig trug. Sein Gesicht sah teigig aus, was seiner legendären charismatischen Ausstrahlung eher abträglich war. Seine schmalen Lippen erinnerten an die sparsamen Federstriche eines Karikaturisten, der seinem Modell mit sicherer Hand den Zynismus ins Gesicht gemalt hatte. Jones trauerte der Elastizität früherer Tage nach. Er bewegte sich langsam. Obwohl sich in seinem schwarzen Schopf kein einziger grauer Faden zeigte, wirkte er mit siebenundvierzig bereits wie ein alter Mann. Und in den letzten Minuten hatte sich dieser Eindruck rapide verstärkt. Anscheinend kostete ihn die Konfrontation mit den Aussteigern die letzte Kraft.

»Was ist mit den Leuten?«, fragte Ryan.

»Mein Name ist Patricia Sturges. Wir möchten gerne in die Vereinigten Staaten zurückkehren«, antwortete eine ältere Frau, bevor ihr Hirte seine Sprachlosigkeit überwinden konnte.

»Gibt es da ein Problem?«, erkundigte sich Ryan bei dem Reverend.

»Absolut nicht. Wir waren uns nur noch nicht über den Zeitplan einig«, antwortete Jones.

»Ich bin Ihnen gerne behilflich«, erbot sich Ryan, wobei er dem Reverend den Rücken zuwandte. Ehe der Herr von Jonestown Einspruch erheben konnte, war Ryans Reisegesellschaft um weitere sechs Personen angewachsen. Jim Jones blieb nicht viel mehr, als die Aussteiger zu umarmen. Er versicherte ihnen, sie könnten in das Agrarprojekt zurückkehren, wann immer ihnen der Sinn danach stehe.

Die Sturges wollten zunächst nur weg und enteilten zu den Hütten, um ihre Habseligkeiten zu packen.

»Und nun zu dem Interview«, sagte Ryan lächelnd.

Jones ließ sich schwerfällig in seinen grob gezimmertem Thron sinken. »Was wollen Sie wissen, Congressman?«

»Gibt es in Ihrer Kirche Folter oder disziplinarische Maßnahmen, bei denen physische oder psychische Gewalt angewendet wird, oder hat es jemals solche Fälle gegeben?«

Ken Frielander schmunzelte vor sich hin. Er war zwar nur ein stiller Beobachter des Interviews seiner Kollegen vom nbc , aber es gefiel ihm, wie Don Harris seine Fragen, Akkupunkturnadeln gleich, in die Nerven des Reverend bohrte. Vor ihm hatte schon der Congressman gegen den Führer des Volkstempels gestichelt, ihn nach Folter, Waffen, Drogen und ähnlich unheiligen Dingen gefragt, bis Jones regelrecht ausgeflippt war. In der Nacht zuvor habe niemand vom Gehen gesprochen, und jetzt wollten ihn alle verlassen, lamentierte er. Sein Rechtsberater Garry hatte alle Mühe, ihn wieder zu beruhigen. Es seien ja nur sechs Personen, sechs von tausendzweihundert. Und Ryan, wohl selbst erschrocken über die heftige Reaktion des Reverend, versicherte mit Bezug auf die Siedler in Jonestown: »Ich höre viele sagen, dies sei das Beste, was ihnen jemals widerfahren konnte. Was hier getan wurde, ist von großer Bedeutung, sogar aus globaler Sicht.«

Frielander schätzte die beruhigende Wirkung dieses amtlichen Lobes nicht sehr hoch ein, und er sollte Recht behalten. Don Harris widmete sich nun bereits seit einer Dreiviertelstunde denselben unbequemen Themen, die Ryan gerade durchgekaut hatte. In aggressivem Ton traktierte er Jim Jones mit verbalen Brandbomben, während Bob Browns Videokamera jede Veränderung in dessen Gesicht aufzeichnete. Der Reverend rang sich rhetorisch grelle, inhaltlich dagegen eher farblose Antworten ab und klang dabei zusehends feindseliger. Er beschwerte sich über die Nachrichtenmedien im Allgemeinen und ihre »ungerechtfertigten Anwürfe gegen den Volkstempel« im Besonderen. Schließlich – es mochte inzwischen zwei Uhr nachmittags sein – zischte er: »Warum gehen Sie nicht? Verschwinden Sie hier!«

Harris hatte ein Einsehen mit dem geschundenen Mann. Er versicherte, die Berichterstattung über das Interview werde fair ausfallen, woraufhin Jones antwortete: »Ich hoffe, ich lebe noch lange genug, um Ihre Fairness zu sehen.«

Mit dieser Antwort hatte keiner gerechnet. In ihr schwang eine unterschwellige Drohung, aber niemand unter den Anwesenden hätte für sein Empfinden die Wortwahl oder den Ton der pastoralen Erklärung verantwortlich machen können. So trat ein, wonach Jim Jones sich so sehr sehnte. Don Harris bedankte sich für das Interview, und Bob Brown packte die Kamera ein.

Ken Frielander glaubte aus einem skurrilen Traum zu erwachen, als sein Kollege Greg Robinson ihm auf die Schulter klopfte.

»Lass uns die Pferde satteln, Cowboy. Wir sind spät dran.«

Ihr schrilles Kreischen ließ im näheren Umkreis Köpfe herumfahren, Füße mitten im Lauf verharren und Herzen für einen Moment stillstehen. Jerry wusste selbst nicht, warum sie der Anblick von Eugene Smith dermaßen erschreckt hatte. Sie konnte diesen Mann, den alle nur den »Haarlosen Eugene« nannten und der ständig mit dem Reverend flüsterte, zwar nicht besonders leiden, aber er hatte ihr noch nie etwas getan. Auch jetzt, wo sie hinter der Palme hervorgeschossen und ihm direkt in die Arme gelaufen war, fletschte er nur die weißen Zähne, weil er sich ein Lächeln abrang. Mit seinem ganz und gar unbehaarten Gesicht erinnerte er sie an eine Green Mama. Nun ja, die Farbe stimmte nicht ganz. Aber genau wie eine lauernde Giftschlange hielten seine Augen, in denen man fast kein Weiß sehen konnte, sie jetzt gefangen – er war zu diesem Zweck extra in die Knie gegangen. Anders als die Reptilien konnte er jedoch sprechen.

»Na, Jerry, hast es mal wieder eilig, was?«

»Lass mich los.« Sie hatte gerade in der Ferne den geblümten Regenmantel ihrer Mutter entschwinden sehen und ihr nachlaufen wollen.

»Schon gut, junge Dame«, sagte der Haarlose Eugene, während er das Mädchen freigab. Er wuchs vor Jerry in Schwindel erregende Höhe, hob die angewinkelten Arme und präsentierte ein Paar helle Handflächen, als wolle er damit seine Harmlosigkeit beweisen. »Ich tue dir nichts. Hast du etwas Spannendes gesehen?«

Jerrys Kopf lag nun im Nacken, ihr Mund stand offen. Sie starrte in das ebenholzfarbene Gesicht und gab keinen Pieps von sich.

»Du hast Vater Jones beobachtet, stimmt’s?«

Das Mädchen zeigte in den Pavillon, wo gerade noch die Reporter mit dem Oberhaupt des Volkstempels die Klingen gekreuzt hatten. »Nur die Leute da.«

»Du meinst die Männer vom Fernsehen und von den Zeitungen? Die verlassen uns gerade. Was ist so Besonders an denen? Du hast mich ja überhaupt nicht kommen sehen, so gebannt warst du von ihrem Anblick.«

Jerry schwenkte ihren ausgestreckten Arm um einhundertachtzig Grad. »Ich will zu meiner Mama. Sie ist da hinten.«

Eugenes Knopfaugen sahen sie durchdringend an, und Jerry glaubte, sich in eine Eisfigur zu verwandeln. Doch bevor dies ganz geschehen konnte, lachte er plötzlich. »Na, lauf schon! Ich habe ohnehin gerade Dringenderes zu tun.«

Sie wirbelte herum, spürte eine Hand in Höhe ihres Hinterteils auf den Regenparka klatschen; dann war sie ihm entkommen. Nach einigen Metern drehte sie sich im Schutz eines Strauches nach Eugene um. Er war verschwunden.

Jerry atmete auf und lief weiter in die Richtung, in der sie ihre Mutter zu finden hoffte. Die Beobachtungen der letzten Stunde hatten sie verwirrt. Als die Sturges und der Congressman mit dem Reverend gesprochen hatten, war etwas Unerklärliches geschehen. Sie kannte Vater Jones nur als einen Mann, dessen bloße Gegenwart Leute zum Verstummen bringen konnte. Aber nun wirkte er wie ein angeschossenes Tier, das schon zu lange vor seinen Jägern geflohen war. Im Pavillon hatten sich Gefühle ausgebreitet, die ihr fremd waren: klamme, zähe Empfindungen, die noch immer an ihr klebten und ihr Furcht einflößten.

Es fing wieder an zu regnen. Gerade entfernte sich, dunkle Rußwolken ausstoßend, ein Lastwagen, auf dem die Männer vom Fernsehen und von den Zeitungen saßen. Der gelbe Kipper, der die Besucher am Vormittag ausgeladen hatte, wartete noch an derselben Stelle, um neue Fahrgäste aufzunehmen. Davor lagen sich die Sturges und die DePriests mit einer Anzahl anderer Menschen in den Armen und weinten. Eine Frau begann zu schreien, weil ihr Mann sie heimlich mit den Kindern verlassen wollte. Alles war so traurig!

Jerry sehnte sich nach ihrer Mutter, konnte sie aber nicht entdecken. Da standen die zwei Rechtsanwälte des Reverend und machten wichtige Mienen. Der Congressman redete auf sie ein. Die Frau mit den langen braunen Haaren, die ihm zur Hand ging, flitzte umher, scheuchte die Wartenden wie Hühner mit ausgebreiteten Armen in Richtung Lastwagen und kritzelte zwischendurch immer wieder Notizen auf einem kleinen Brett. Jerry bemerkte einmal mehr Eugene Smith, der mit weit ausholenden Schritten an dem Truck vorbeilief, ohne die einander verabschiedenden Menschen zu beachten. Er hielt auf ein anderes, weiter entfernt stehendes und von dem Kipper halb verdecktes Fahrzeug zu, einen roten Traktor mit einem langen, tief liegenden Anhänger aus Metall. Auf der Ladefläche stapelte sich Holz. Mehrere Männer warteten vor dem Fuhrwerk, und als Eugene es erreichte, kletterten alle auf den Anhänger. Der Motor wurde angelassen, und der Traktor knatterte davon.

»¡Ay, Jerry, aquí estás! Estaba ya muy preocupada.«

Das Mädchen fuhr zusammen. Spanisch gesprochene Sätze wie diese – »Jerry, da bist du ja! Ich habe mir schon Sorgen gemacht« – waren typisch für seine Mutter. Rachel Bellman hatte von ihrem Vater Mexikos Landessprache geerbt, und nun musste sie dieses Vermächtnis auf Biegen und Brechen an ihre Tochter weitergeben, selbst wenn sie dafür regelmäßig Unverständnis erntete. Jerry fehlte noch die rechte Wertschätzung für eine mehrsprachige Erziehung, sie hasste es nur, angestarrt zu werden.

Schuldbewusst sah sie in das Gesicht ihrer Mutter und antwortete auf Spanisch: »Ich habe mit John gespielt.«

»Vermutlich im Schweinekoben, so wie du aussiehst.«

Jerry schaute an sich herab. Auf ihrem Regenparka konnte sie zwischen der Schlammschicht durchaus noch einige gelbe Flecken ausmachen. »John ist in eine Pfütze gesprungen.«

Ihre Mutter lachte, rieb mit dem Daumen eine Stelle auf Jerrys Stirn sauber und platzierte dort einen Kuss. »An wem so viel Schmutz klebt, der kann nicht ganz unschuldig sein. Wir unterhalten uns später darüber. Komm jetzt, erst muss ich noch ein paar wichtige Dinge erledigen.«

Das Mädchen ließ sich bei der Hand nehmen und zum gelben Lastwagen führen. Auf halbem Wege kamen ihnen im Eiltempo Charles Garry und Alan Compte, die beiden Anwälte des Reverend, entgegen. Sie schienen es kaum erwarten zu können, sich von ihm zu verabschieden; von Mutter und Tochter nahmen sie keine Notiz. In einigem Abstand hinter den beiden Männern liefen Leo Ryan, Jackie Tailor und Richard Dwyer, der stellvertretende Missionschef der us -Botschaft in Georgetown. Die drei sprachen angeregt miteinander und blieben immer wieder für einige Augenblicke stehen. Als sie Rachel und Jerry bemerkten, nickte Ryan der Mutter unauffällig zu, streichelte der Tochter über den Kopf und entschuldigte sich mit der Bemerkung, er wolle den Reverend über den Stand der Dinge unterrichten. Damit hatten er und Dwyer sich einem möglicherweise unangenehmen Gespräch entzogen, das zu führen nun Jackie Tailors Aufgabe war.

»Mrs Bellman.« Ryans Assistentin umschlang mit ihren Armen das Klemmbrett wie einen Rettungsring in stürmischer See. Dabei zeigte sie ein Lächeln, in das nur eine unangenehme Nachricht verpackt sein konnte. Auf das Kind blickend, fragte sie: »Kann ich sprechen?«

Jerry sah die nette Frau verwundert an.

Rachel zog die Kapuze über den von Regentropfen glitzernden blonden Lockenschopf ihrer Tochter und entgegnete: »Verklausulieren Sie ’s einfach.«

Der fragende Blick des Mädchens wanderte zu seiner Mutter.

Tailor klopfte mit dem Zeigefinger auf die Rückseite ihres Klemmbrettes und sagte: »Da stehen einunddreißig Namen, abgesehen von dem Congressman und meiner Wenigkeit. Außerdem gibt es einen weiteren Index, die Bellmans sind darin vorgemerkt, die Simons ... Kurz: Wir haben ein Kapazitätsproblem.«

»Klingt dramatisch.«

»So ernst nun auch wieder nicht, Mrs Bellman. Leo ... Mr Ryan hat über Kurzwelle bereits eine weitere Maschine angefordert. Sie wird voraussichtlich erst morgen in Port Kaituma eintreffen. Er will auf alle Fälle so lange in Jonestown bleiben, bis ...« Tailors Blick senkte sich wieder zu dem Mädchen hinab.

»Bis alle Schismatiker evakuiert sind?«, schlug Rachel vor.

Die Juristin lächelte dankbar. »Besser hätte ich es auch nicht ausdrücken können. Sehen Sie es einmal so: Wenn Sie an die Reihe kommen, sind die Medien längst verschwunden.«

Rachel nickte. »Das wiederum hört sich gut an. Wir werden warten.«

Jerry beobachtete, wie Miss Tailor ihrer Mutter die Hand entgegenstreckte, sie aber aus unerklärlichem Grund wieder zurückzog. Stattdessen sagte sie nur: »Ich danke Ihnen für Ihr Verständnis, Mrs Bellman. Viel Glück!« Schon eilte sie davon.

Jerry zog an der Hand ihrer Mutter, um ihre Aufmerksamkeit zu erlangen. »Was ist ein Schismatiker, Mama?«

Rachel strich ihrer Tochter zärtlich übers Haar. »Das ist so eine Art Forscher, Schatz. Er entdeckt neue Wege, wo andere nichts sehen.«

Leo Ryan freute sich nicht gerade über die bevorstehende Aufgabe. Vielleicht ließ er sich deshalb so viel Zeit, Garry und Compte zu folgen. In den letzten ein bis anderthalb Stunden hatte sich das Klima in Jonestown dramatisch verschlechtert, und das lag nicht allein an dem tropischen Sturm, der nach Auskunft der Meteorologen bald über die Dschungelsiedlung hinwegfegen würde. Jim Jones hatte die Besucher regelrecht rausgeschmissen. Und jetzt würde sein unbequemster Gast für eine weitere Nacht um Quartier bitten müssen.

Ryan atmete tief durch, nickte, um Richard Dwyer das Bild eines aufmerksamen Zuhörers zu vermitteln, und arbeitete dann in Gedanken weiter an seiner kleinen Ansprache, mit der er Reverend Jones beruhigen wollte. Er hatte schon ganz andere Situationen gemeistert. Als er 1974 zusammen mit Harold Hughes der »Firma« – besser als cia bekannt – auf den Pelz rückte und sie per Gesetz dazu zwang, dem Kongress sämtliche Auslandseinsätze offen zu legen, machte er sich eine Menge Feinde. Im Jahr darauf reiste er nach Südvietnam, und einige der ihm noch verbliebenen Freunde erklärten ihn für lebensmüde (wenige Wochen später jagte der Vietcong die us -Army aus Saigon). Und nun Jonestown. Seine Vermutungen hatten sich bestätigt. Die Kollegen im Kongress würden seinen Bericht mit großem Interesse lesen.

Rund um den Pavillon herrschte nach wie vor ein reger Betrieb. Der Reverend saß immer noch – oder schon wieder – auf seinem Thron. Das helle Sakko hatte er abgelegt. In seinem blauen Freizeithemd und der schwarzen Hose wirkte er nun weniger förmlich, eine zwanglose Fassade für einen aufs Äußerste angespannten Mann. Seine beiden Anwälte Garry und Compte redeten, den Gesten nach zu urteilen, beruhigend auf ihn ein. Mit dem Erscheinen von Ryan und Dwyer verstummte ihre Unterhaltung.

Der Congressman befeuchtete sich mit der Zunge die Lippen. Er hätte jetzt gerne in Jones’ Augen geblickt, aber die obligatorische dunkle Brille des Reverend verhinderte dies. Ryan vollzog eine Geste, die ganz Jonestown einschloss, und wiederholte lächelnd seine bereits beim letzten Gespräch geäußerte Beruhigungsformel: Viele Angehörige des Volkstempels könnten sich nichts Besseres als ein Leben in Jonestown vorstellen, das der Welt ein leuchtendes Vorbild gebe.

Die schmalen Lippen des Reverend nahmen eine Stellung ein, die mit viel gutem Willen als Lächeln gedeutet werden konnte. Zur Abgabe eines Statements konnte er sich jedoch nicht durchringen, sondern ließ sich dabei lieber von seinem Advokaten vertreten.

Charles Garry beherrschte perfekt jenes Repertoire aus Sprache, Mimik und Gesten, mit denen die Anwälte der Welt unentwegt signalisieren, unter welchem Zeitdruck sie stehen und wie wichtig sie sind. Er schob sich die Aktentasche unter den Arm und begann auf den Congressman einzureden. »Vielen Dank für diese positive Beurteilung unseres Agrarprojektes, Mr Ryan. Ehe Sie jedoch weiter ausholen, lassen Sie mich Ihnen bitte in der gebotenen Kürze eines sagen: Mein Kollege, Mr Compte, und ich haben den Reverend gerade auf den neuesten Stand gebracht. Er kennt und akzeptiert auch die Zahl der Kirchenmitglieder, die Jonestown heute verlassen werden. So, und jetzt entschuldigen Sie uns bitte. Wir müssen zum Truck zurück. Man erwartet uns dort schon.«

Ryan hatte seit seiner Ankunft in Guyana mehrmals die Klingen mit Jones’ Anwälten gekreuzt. Ihre arrogante Art gefiel ihm nicht besonders. Jetzt dagegen atmete er erleichtert auf und schüttelte erst Compte, dann Garry die Hand. »Ich bin beeindruckt, Mr Garry, von dem, was ich in Jonestown gesehen habe. Wie Sie wissen, wollte ich mich auf dieser Reise vergewissern, ob irgendjemand gegen seinen Willen im Volkstempel festgehalten wird; nicht allein die Besorgten Angehörigen äußern in dieser Hinsicht immer wieder Bedenken. Nach meiner Rückkehr in die usa werde ich jedoch viele Missverständnisse aufklären können.«

»Das höre ich gerne, Mr Ryan.«.

»Gestern in Georgetown habe ich Ihnen aber auch Offenheit versprochen. Deshalb will ich Sie nicht darüber im Unklaren lassen, welchen Kritikpunkt ich in meinen Bericht aufnehmen muss: Die Dschungelsiedlung ist geografisch isoliert. Hinzu kommt der Gruppenzwang. Beides macht das Verlassen der Gemeinschaft für die Leute hier sehr schwer. Es gibt durchaus noch einige Personen, die diesen Wunsch hegen. Ihre eidesstattlichen Erklärungen befinden sich im Gepäck meiner Assistentin. Deshalb würde ich gerne noch eine weitere Nacht die Gastfreundschaft des Reverend in Anspruch nehmen und morgen mit diesen Menschen in die Hauptstadt fliegen.«

Garry suchte Augenkontakt mit seinem Klienten, um dessen Zustimmung einzuholen. Als Jones zögerte, sagte der Anwalt: »Damit können Sie leben, Reverend, es ist ein guter Bericht. Die Kirche wird keinen Schaden nehmen, wenn einige wenige ihr den Rücken kehren. Im Gegenteil, wenn Sie die Leute in Frieden ziehen lassen, wird das in den Medien ein positives Echo ...«

»Congressman Ryan, du Scheißkerl!«

Der blindwütige Aufschrei setzte dem vermittelnden Plädoyer des Anwalts ein jähes Ende. Urplötzlich verwandelte sich die versöhnliche Szene in ein tödliches Szenario. Scheinbar hatte niemand den Mann bemerkt, der von hinten an Ryan herangeschlichen war und jetzt den linken Arm um dessen Hals schlang, was dem Opfer sofort die Luft abschnürte.

Ryan röchelte. Er wusste nicht, wie ihm geschah. Aus den Augenwinkeln bemerkte er ein Aufblitzen. Ein Messer! Schon spürte er kaltes Metall an seinem Hals. Verzweifelt griff er nach hinten, renkte sich dabei fast die Schulter aus, fühlte, wie die Spitze der Waffe in seine Haut eindrang, und bekam endlich – keinen Augenblick zu spät – den rechten Arm des Angreifers zu packen. Mit aller Kraft stemmte sich Ryan gegen den Stahl an, der ihm das Leben aus dem Leib schneiden wollte. Er spürte, wie er samt Gegner ins Wanken geriet, und konnte doch nichts dagegen tun. Als sie gemeinsam umkippten, kam es ihm merkwürdig langsam vor. Im Sturz erhaschte er einen Blick auf den Reverend, der von seinem Thron hochgefahren war und – sich nicht rührte.

Dafür war die Hektik ringsherum umso größer. Erschreckt brachten sich einige der Anwesenden in Sicherheit, andere liefen herbei, um besser sehen zu können. Laute Schreie hallten über das Areal. »Lassen Sie ihn los, Sly!«, drang eine laute Stimme aus dem Tumult. »Bist du völlig durchgedreht, Ujara?«, rief eine andere.

Ryan landete hart auf dem Rücken. Die mordgierige Bestie hing immer noch an ihm. Sie stieß Flüche aus und zappelte wie besessen. Blut spritzte. Endlich konnte er den Hals freimachen und um sein Leben schreien. Erst jetzt bemerkte er einige der Mitstreiter, die ihm zu Hilfe geeilt waren. Garry und Compte hatten sich auf den Attentäter geworfen und versuchten, ihm das Messer zu entringen. Für die Dauer eines Wimpernschlags tauchte vor Ryan ein weiteres Gesicht auf. Dann kam er endlich los. Er rollte sich zur Seite, weg von der Klinge.

Der Kampf ging schnell zu Ende. Alan Compte entwand dem Angreifer die Waffe. Garry und einige weitere, die sich nun, da die Gefahr gebannt war, zu Rettern berufen fühlten, zerrten Sly auf die Füße.

»Stellen Sie den Mann unter Arrest!«, rief Ryan erregt in Jones’ Richtung.

Der Reverend schüttelte traurig den Kopf und sagte: »Du hast mich schwer enttäuscht, Ujara.« Dann wandte er sich an den dritten der herbeigeeilten Retter. »Ken, kümmere dich um ihn.«

Ryan suchte seinen Körper nach Stich- oder Schnittwunden ab. Hemd und Hose waren voller Blut. Wie sich herausstellte, stammte es von Sly, dessen Hand bei dem Kampf von der eigenen Waffe verletzt worden war. Bis auf ein paar kleinere Kratzer am Hals hatte Ryan den Mordanschlag unbeschadet überstanden.

»Don Sly!«, rief der Reverend, als handele es sich um einen rituellen Klageruf. Dabei rang er die Hände und schüttelte zutiefst bestürzt das sorgenschwere Haupt. Hiernach drückte er dem Opfer des Anschlages seine Anteilnahme aus. »Es tut mir unendlich Leid, Mr Ryan. Bitte entschuldigen Sie den schrecklichen Zwischenfall. Ich fürchte, dieser unselige Mensch hat in einem Augenblick alles zunichte gemacht, was Sie hier bisher an guten Eindrücken aufgenommen haben.«

Leo Ryan war ein mit allen Wassern gewaschener Vollblutpolitiker. Er sah schrecklich aus mit all dem Blut auf seiner Kleidung. Der Vorfall würde ihn vermutlich bis in die Träume verfolgen. Nur mit Mühe konnte er ein heftiges Zittern unterdrücken. Aber er schüttelte den Kopf und antwortete: »Machen Sie sich darüber keine Sorgen, Reverend Jones. Ich bin ein Mann, der zu seinem Wort steht.«

»Mr Ryan«, mischte sich Dwyer leise ein. Die Anwesenheit des stellvertretenden Missionschefs der hiesigen us -Botschaft war während des turbulenten Geschehens nicht weiter aufgefallen. Nun endlich konnte er Versäumtes nachholen. In seinem ungewöhnlich blassen Gesicht lag ein Ausdruck der Festigkeit, als er Ryan mit diplomatischem Geschick über die veränderte Sicherheitslage aufklärte. Zum eigenen Schutz sei es geraten, mit der Gruppe unverzüglich nach Georgetown zurückzukehren. Es schien Dwyer tatsächlich zu gelingen, seine Bedenken vorzutragen, ohne den Reverend zu brüskieren. Zum Teil mochte dieser Erfolg auch auf die Fürsprache der beiden Anwälte von Jim Jones zurückgehen, die mit einem Mal völlig unanwaltliche Vorschläge machten. Ehe das Ansehen des Volkstempels durch einen weiteren, womöglich noch schlimmeren Vorfall beschädigt werde, wollten sie ihren Aufenthalt in Jonestown lieber um einen Tag verlängern und erst am Sonntag in die Hauptstadt zurückfliegen.

Nachdem sich Ryan hinreichend lang gegen diese geballte Fürsorge angestemmt hatte, gab er nach. Insgeheim war er sogar froh, dieses Dschungelnest endlich verlassen zu können. Als er Jim Jones zum Abschied die Hand schüttelte, konnte er sogar schon wieder lächeln.