Goldsommer Hörbuch

Elisabeth Büchle

• Herausgeber: The AOS
• Kategorie: Religion und Spiritualität
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2016

Zeit:13 Std. 54 min

Sprecher:Tanja Lipinski

Beschreibung

Schwarzwald, 1940: Amrei ist erst 14 Jahre alt, als sie sich alleine um Haus und Hof, ihren kleinen Neffen und eine demenzkranke Frau kümmern muss. Unbemerkt beherbergt sie auch einen entflohenen britischen Kriegsgefangenen, der ihr das Leben rettet und dem sie zur Flucht verhilft. Jahre später beschließt Amrei, eine Reitpension zu eröffnen. Unter den ersten Gästen ist Tom, der sich stark zu der burschikosen und doch so reizvollen Frau hingezogen fühlt. Und dann taucht ein weiterer unverhoffter Gast auf. Während Amrei eine Entscheidung treffen muss, trachtet jemand nach dem Leben ihres Neffen ... Dieser Roman erreichte den 2. Platz des DeLiA-Literaturpreises 2012.

Leseprobe

Über die Autorin

Elisabeth Büchle ist gelernte Bürokauffrau, examinierte Altenpflegerin und seit ihrer Kindheit ein Bücherwurm. Schon früh begann sie, eigene Geschichten zu Papier zu bringen. In ihren Romanen bettet sie romantische Liebesgeschichten in gründlich recherchierte historische Kontexte ein. Ihr Debütroman „Im Herzen die Freiheit“ erschien im März 2006. Seither hat sie ein Dutzend zum Teil preisgekrönte Romane geschrieben. Mit ihrem Mann und den fünf Kindern lebt sie im süddeutschen Raum. Mehr Infos zur Autorin unter www.elisabeth-buechle.de.

Der Verlag weist ausdrücklich darauf hin, dass im Text enthaltene externe Links vom Verlag nur bis zum Zeitpunkt der Buchveröffentlichung eingesehen werden konnten. Auf spätere Veränderungen hat der Verlag keinerlei Einfluss. Eine Haftung des Verlags ist daher ausgeschlossen.

Der Inhalt dieses E-Books ist urheberrechtlich geschützt und enthält technische Sicherungsmaßnahmen gegen unbefugte Nutzung. Die Entfernung dieser Sicherung sowie die Nutzung durch unbefugte Verarbeitung, Vervielfältigung, Verbreitung oder öffentliche Zugänglichmachung, insbesondere in elektronischer Form, ist untersagt und kann straf- und zivilrechtliche Sanktionen nach sich ziehen.

© 2016 Gerth Medien GmbH, Dillerberg 1, 35614 Asslar,1. Taschenbuchauflage 2016ISBN 978-3-96122-011-3V001Umschlaggestaltung: Hanni PlatoUmschlagillustration: © Mary Iverson/CORBISSatz: DTP-Verlagsservice Apel, Wietzewww.gerth.de

Für Silas

Vorwort

Ein Büchle-Roman ohne Vorabinformationen über den geschichtlichen Hintergrund oder die historischen Personen?

Das kann nur eines bedeuten: Der geschichtliche Rahmen – von 1940 über 1945, 1946 bis 1950 – tritt bei diesem Buch eher in den Hintergrund.

Viel wichtiger als die Historie ist mir in dieser Geschichte das darin „versteckte“ Thema geworden, das ich vielleicht am einfachsten mit dem Begriff „Zwischenmenschliches“ beschreiben kann.

Wie gehen wir Menschen – ob bewusst oder unbewusst – miteinander um? Hinterfragen wir die Handlungsweisen unserer Mitmenschen oder sortieren wir sie sehr schnell in irgendwelche Schubladen ein?

Wenn nur eine Person dieses Buch nach der Lektüre aus der Hand legt und sich „mehr als nur Gedanken“ darüber macht, hat es seinen Zweck erfüllt.

Ich lade Sie herzlich ein, in die Zeit des beginnenden Wirtschaftswunders einzutauchen.

In diesem Sinne wünsche ich viel Freude beim Lesen und danke meiner Familie für ihre Hilfe und die große Geduld mit mir, meinen Schwiegereltern für ihr unermüdliches Korrekturlesen, Mirjam Kocherscheidt, die sich wieder einmal mit viel Aufmerksamkeit durch mein Manuskript gearbeitet hat, dem ganzen Gerth-Medien-Team für die vielfältige und wertvolle Arbeit im Hintergrund und den Lesern, Blog-Besuchern und Gästen meiner Lesungen, die mich durch ihre Rückmeldungen immer wieder ermutigen und anspornen.

Bevor du urteilen willst über mich oder mein Leben, ziehe meine Schuhe an und laufe meinen Weg, durchlaufe die Straßen, Berge und Täler, fühle die Trauer, erlebe den Schmerz und die Freude. Durchlaufe die Jahre, die ich ging, stolpere über jeden Stein, über den ich gestolpert bin, stehe immer wieder auf und gehe genau dieselbe Strecke weiter . . . genau wie ich es tat. Und erst dann kannst du urteilen . . .

Verfasser unbekannt

Dezember 1940

Der kräftige Wind peitschte den Neuschnee auf und trug ihn mit sich davon. Die ganze Welt schien nur noch aus einer weißen, eisigen Wand und dem brennenden Schmerz in ihrem Herzen zu bestehen.

„Warum?“, murmelte Amrei zum wiederholten Mal gegen den wütenden Sturm an und zog dabei Schutz suchend die Schultern in die Höhe.

Sie spürte ein unangenehmes Rumoren in sich, als sie beobachtete, wie ihr Bruder seine schwangere Frau fest in die Arme schloss. Inmitten des Schneetreibens wirkte das Paar wie ein einziger dunkler Schatten. Michael hatte die junge Frau vor einem halben Jahr von einer seiner Reisen mitgebracht und geheiratet. Er hatte keinen Einspruch gegen diese überstürzte Heirat mit einer Fremden, die nur Hochdeutsch sprach, gelten lassen.

Und jetzt ließ er sie alle allein.

Nachdem ihr Vater schon früh als Freiwilliger in den Krieg gezogen war, war nun auch Michael einberufen worden.

„Warum?“, presste Amrei erneut zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. Jetzt blieben auf dem Hof nur noch die alte Großmutter, ein Knecht, diese fremde Frau, die ihre Schwägerin war, und sie selbst zurück.

Amrei hob den Kopf, als das Knirschen des Schnees unter Michaels schweren Schritten sein Näherkommen verriet. Aufrecht, trotz der vom Wind herbeigepeitschten, beißenden Schneegraupel, stand ihr Bruder vor ihr und blickte liebevoll auf sie herunter. Wie so oft lag ein Lächeln auf dem Gesicht des fröhlichen jungen Mannes. „So, Kleine. Jetzt musst du ein paar Wochen ohne mich auskommen.“

„Das wird eine Wohltat sein!“, gab sie patzig zurück, obwohl ihr dabei ein kräftiger Schmerz in ihrem Inneren den Atem zu rauben drohte.

„Das dachte ich mir, Kleine!“, erwiderte Michael grinsend.

„Ich bin vierzehn Jahre alt und keineswegs klein!“

„Stimmt, du bist ziemlich groß.“

„Und kein Kind mehr.“

„Ach, das meintest du!“, zog er sie auf.

Amrei unterdrückte eine weitere bissige Bemerkung, die nur dazu dienen würde, ihren Kummer zu übertünchen. Seit ihr Bruder mit dieser Hochdeutschen verheiratet war, nahm er es mit den sprachlichen Unterschieden wie denen zwischen „groß“ und „alt“ oder „Fuß“ und „Bein“ sehr genau.

Michael zog sie in seine starken Arme und sie vergrub ihr nasses Gesicht in dem rauen Stoff seiner Uniformjacke. Sie war froh über den wirbelnden Schneefall, denn so konnte niemand unterscheiden, ob es Tränen oder die Eiskristalle waren, die ihr Gesicht befeuchteten.

„Ich verlasse mich darauf, dass du hier alles in der Hand hältst, bis Vater und ich zurück sind.“

„Ich?“, fuhr sie erschrocken auf.

„Du sagtest doch gerade, dass du schon . . .“

„Vergiss es!“, fauchte sie und drückte sich fest an ihn.

„Ich meine es ernst, Kleine. Oma ist nicht mehr die Jüngste, der Knecht arbeitet nur auf Anweisung und Margot ist fast zu zart für diese Gegend und den Betrieb.“

„Vielleicht hättest du –“

„Ich konnte der Einberufung nicht widersprechen, Kleine. Du weißt, auf was es ankommt und wer dir hier in der Nachbarschaft helfen wird, wenn es Probleme gibt.“

„Das hast du mir gestern gesagt und vorgestern und am Tag davor und davor auch schon.“

„Ich hatte nur leider den Eindruck, dass du aus lauter Bockigkeit und Widerwillen gar nicht zuhörst.“

„Eine von den hundert Ermahnungen ist durchgedrungen!“, gab Amrei mit einem kleinen Lächeln auf den Lippen zurück.

Michael lächelte ebenfalls und küsste sie auf die Stirn. „Das reicht wohl.“

„Das muss wohl reichen.“

„Stimmt, ich muss jetzt los.“

„Komm wieder, Micha!“

„Das liegt nicht an mir.“

„Dann soll Gott gut auf dich aufpassen.“

„Und auf dich.“

Amrei ließ Michael widerwillig los. Dieser ging noch einmal zu seiner Frau hinüber, küsste sie lange zum Abschied und wandte sich dann zum Gehen, ohne noch einmal zurückzublicken. Innerhalb von Sekunden verschwand er in der undurchdringlichen weißen Wand aus Schnee. Nur noch das vorsichtige, nervöse Auftreten von Hufen war zu hören, als er in Begleitung einer Handvoll Schwarzwälder Stuten, die als Zugtiere an die Armee verkauft worden waren, auf seinem Pferd den Hof verließ.

Amrei blieb inmitten des wilden Schneetreibens stehen, während der kräftige Wind an ihrem Mantel und dem langen dunklen Rock zerrte. Ein weißer Schleier legte sich auf ihr Haar.

Was sollte sie jetzt tun? Für sie war es an der Zeit, in die Stadt zu gehen, in der sie seit dem Sommer eine weiterführende Schule besuchte. Aber der Weg dorthin war weit, und wer wusste schon, ob der Sturm nicht Bäume entwurzeln würde? Vermutlich war es besser, heute auf dem Hof zu bleiben. Im Haus würden ihre Großmutter und Margot nach dem Rechten sehen und der Knecht war in den Stallungen oder im Schuppen beschäftigt.

Mit kleinen Schritten ging sie in Richtung Pferdestall. Als sie das grobe, dunkle Holz des Gebäudes erreichte, tastete sie sich, da sie in dem Schneegestöber kaum etwas sehen konnte, mit ihren kalten Händen bis zu einer der großen Flügeltüren durch. Sie zog den Riegel zurück, schob mit Gewalt die Tür einen Spaltweit auf und schlüpfte hinein.

Der Wind drückte die Tür mit Macht hinter ihr zu. In dem gedämpften Licht, das durch ein paar fast zugeschneite Fensterscheiben hereinfiel, sah sie, wie sich neugierige Pferdeköpfe über die hölzernen Verstrebungen der Trennwände schoben. Trotz des schlechten Lichts hoben sich die nahezu weißen, langen Mähnen der Schwarzwälder hell von ihrem dunkel schimmernden, rötlichen Fell ab.

Das Mädchen ging die mit Holzlatten ausgelegte Stallgasse entlang und strich dabei jedem Tier, an dem sie vorüberkam, über die Stirn, bis sie zu den beiden letzten Boxen vor der Sattelkammer gelangte. In diesen standen die beiden wertvollen Araber, die Michaels Braut mitgebracht hatte. Amrei strich nun auch der dunkelbraunen Stute mit der schwarzen Mähne über die Stirn, ehe sie sich dem gegenüberliegenden Abteil zuwandte.

Die zweite Stute stand in der hinteren Ecke ihrer Box, von der Stallgasse abgewandt, als habe sie heute kein Interesse daran, sie zu begrüßen. Amrei runzelte die Stirn, doch ihre Sorge wich schnell einem breiten Lächeln.

Ganz behutsam öffnete sie das Tor und trat in das hoch eingestreute Stroh der Pferdebox, das unter ihren Schuhen leise raschelte. Ein tiefes Schnauben begrüßte sie, und in diesem Moment hob ein kleines, nass glänzendes schwarzes Fohlen neugierig seinen Kopf.

„Du bist angekommen“, begrüßte Amrei leise das Pferdekind und ging neben diesem in die Hocke. Das Tier schnupperte kurz an ihrer Hand, dann wandte es sich seiner Mutter zu.

Amrei lehnte sich mit dem Rücken an die kalte, raue Holzwand und beobachtete zufrieden, wie liebevoll sich die Stute um ihren Nachwuchs kümmerte und wie das Fohlen bald schon die ersten Versuche wagte aufzustehen.

Plötzlich schrak das Mädchen aus seinen Beobachtungen auf. Die Stalltür donnerte laut gegen die zweite Türhälfte und eilige Schritte näherten sich ihrem Versteck.

Margot erschien in der Stallgasse, warf einen kurzen desinteressierten Blick auf das Fohlen und wandte sich dann sofort an Amrei: „Hier steckst du also. Was hältst du davon, einen Teil der Arbeit zu übernehmen, wenn du schon die Schule schwänzt? Das fängt ja gut an!“

„Ich wäre doch eigentlich gar nicht hier“, verteidigte sich das Mädchen trotzig, das sofort wieder die Ablehnung gegen ihre Schwägerin in sich verspürte.

„Du bist aber hier! Vielleicht sollte man dir den weiteren Schulbesuch ohnehin streichen. Hier wird jetzt jede Hand gebraucht.“

„Würdest du mehr tun, hätten die anderen es auch leichter.“

„Ich bin dieses Leben nicht gewohnt. Du schon.“

„Das ist keine Entschuldigung dafür, Dinge einfach nicht zu machen oder sie gar nicht erst lernen zu wollen“, gab Amrei ungehalten zurück.

„Du wirst auch noch frech? Mach, dass du da rauskommst, und hilf deiner Großmutter in der Küche.“

„Das ist deine Arbeit.“

„Mach schon. Ich habe anderes zu tun.“

Amrei strich dem Fohlen und dem Muttertier über den Hals und erhob sich. Nicht etwa weil Margot es ihr aufgetragen hatte, sondern weil sie nicht wollte, dass ihre Großmutter die ganze Arbeit alleine erledigen musste. Das Mädchen ahnte, dass es ab heute wesentlich mehr würde anpacken müssen als zuvor, und das nicht nur, weil alle männlichen Familienmitglieder in diesen grässlichen Krieg gezogen waren.

Teil 1

* * *

1945

Gott gebraucht Menschen, die schwach und bedeutungslos genug sind, um sich bei ihm anzulehnen.

Hudson Taylor

Kapitel 1

„Annemarie? Wo gehst du schon wieder hin?“, rief Margot ihr mit lauter Stimme zu, als sie gerade den Fuß in den Steigbügel stellte. Ihre Schwägerin betrachtete vorwurfvoll Amreis Männerhose, die sie schon wieder – wie fast immer – trug.

Der junge Hengst ruckte nervös mit dem Kopf. Amrei grinste. Das Tier hat jede Menge Menschenkenntnis, dachte sie, während sie sich in den Sattel hinaufstemmte. „Nach Triberg“, rief sie über die Schulter.

„Und die ganze Arbeit überlässt du mir?“

„Ich bin in ein paar Stunden zurück“, antwortete Amrei scheinbar gleichgültig. Dann trieb sie, ohne auf ein weiteres Wort ihrer Schwägerin zu warten, das Pferd an, das mit ein paar übermütigen, temperamentvollen Sprüngen auf den unebenen, nicht befestigten Weg hinauslief und ihr dadurch gehörige Mühe machte, es unter Kontrolle zu bringen. „So nicht“, raunte sie dem grauen Pferd mit der dunklen Mähne streng zu und hielt die Zügel straffer.

Schnell erreichten sie den Wald, der sich über einer Bergkette ausdehnte und an dessen schattigem Rand noch immer Schnee lag. Direkt vor der weißen Fläche reckten die ersten wild wachsenden Krokusse ihre gelben Köpfe empor.

Beim Anblick der Blüten legte sich ein erleichtertes Lächeln auf Amreis Gesicht. Die Menschen in diesem Tal hatten einen weiteren kalten und sehr schneereichen Kriegswinter überstanden. Und dieser Winter war hart gewesen. Margots vierjähriger Sohn war die ganzen letzten Wochen über krank gewesen.

Und sie hatte viel arbeiten müssen, um den Hof am Laufen zu halten. Der Knecht war bereits 1941 eingezogen worden, und die Großmutter, die für Amrei wenigstens noch ein bisschen Familie bedeutet hatte, war im Frühjahr 1942 verstorben. Wieder ein Jahr später hatte die Nachricht vom Tod ihres Vaters den Hof erreicht.

Die junge Frau lenkte den Grauschimmel in den Wald hinein, wo sich die mächtigen, dunklen Fichten dem blauen Frühlingshimmel entgegenstreckten. Der Wald war erfüllt von einem herben, feuchten Geruch und dem vielstimmigen Gesang der ersten Vögel, die bereits aus dem Süden zurückgekehrt waren.

Amrei liebte ihre Ritte über die engen Waldwege, die mit Moos und kleinen grünen Pflanzen bewachsen und von alten braunen Fichtennadeln übersät waren und beinahe jedes Geräusch verschluckten. Hier war sie allein und konnte sich von der anstrengenden, niemals enden wollenden Arbeit auf dem Hof und ihrer nicht minder anstrengenden Schwägerin erholen. Erleichtert schloss sie für einen Augenblick die Augen und ließ die Stille und die kühle Feuchtigkeit auf sich wirken.

Auf einmal scheute der Hengst und sofort war Amrei hellwach. Sie brachte das Tier zum Stehen, sah sich prüfend um und bemerkte Bewegungen im dichten Unterholz zwischen den dunklen Stämmen. „Nur ein Hase“, flüsterte sie dem Hengst beruhigend zu, den sie am Tag von Michaels Weggang im Stall bei seiner Mutter entdeckt hatte, weshalb sie sich mit dem Tier verbunden fühlte. Da es an einem stürmischen, schneereichen Tag geboren worden war, hatte es von ihr den etwas ungewöhnlichen Namen Schneesturm erhalten.

Er war nicht leicht zu reiten und würde es vermutlich nie sein, doch Amrei wusste, dass er eines Tages einen wundervollen Deckhengst abgeben würde. Mit diesem Pferd und den Araberstuten konnte sie sich nach dem Krieg ein zweites berufliches Standbein schaffen. Denn selbst ihr, die sie die Schwarzwälder Pferde liebte, war klar, dass im Zeitalter der Motorisierung die Zugpferde ausgedient hatten, selbst wenn die Armee im Moment noch ständig Nachschub forderte. Die Pferde, die sie anlieferte, schienen in der Armee schneller zu sterben als die Fliegen.

Dieser wunderbare, gut gebaute Hengst und die beiden Stuten, die Margot mit in die Ehe gebracht hatte, waren im Moment Amreis einzige Hoffnung auf ein etwas besseres Leben nach dem Krieg.

Amrei zwang sich aus ihren Grübeleien heraus und trieb das Tier in einen schnellen Trab. Der Weg in die nächstgrößere Stadt war weit und sie hatte an diesem Tag noch einiges zu tun.

Sie erreichte Triberg um die Mittagszeit. Die Stadt lag verschlafen in der Frühlingssonne. Wie jedes Mal, wenn Amrei nach Triberg kam, führte ihr Weg sie zuerst zu dem kleinen, etwas abseits stehenden Häuschen am Rande der kleinen Stadt. Vor dem schief in den Angeln hängenden Gartentor stieg sie behände ab. Vorsichtig streifte sie ihren schweren Rucksack von den Schultern und holte daraus eine weitere Tasche hervor. Der Duft von frisch gebackenem Brot stieg ihr in die Nase, und obwohl sie das Brot bereits um 5:00 Uhr am Morgen gebacken hatte, fühlte es sich noch ein kleines bisschen warm an.

Amrei schaute prüfend zu den kleinen Sprossenfenstern. Frau Wanner ließ sich nicht sehen, um sie zu begrüßen, also hängte sie die Tasche mit dem Brot, dem in Zeitungspapier eingewickelten Fisch und der Glasflasche mit Milch innen an den Griff des Gartentores, ehe sie das Pferd am Zügel nahm und es in die steil ansteigenden Straßen Tribergs hineinführte.

Innerhalb kürzester Zeit hatte sie das Hotel „Löwen“ erreicht, das – ebenso wie das Alte Spital und inzwischen auch das Frauenvereinsheim – zu einem Lazarett umfunktioniert worden war. Neben dem Haupteingang band sie den Hengst fest, dann nahm sie dem Tier den Sattel ab und trug diesen die Stufen hinauf, ins Gebäude hinein, wo er ihr an der Rezeption von einer lächelnden Rotkreuzschwester abgenommen wurde.

„Grüß Gott, Amrei.“

„Grüß Gott, Martha.“

„Schön, dass du kommen konntest. Wir haben gestern mehrere Schwerverletzte bekommen.“

„Es nimmt kein Ende“, seufzte Amrei.

Noch ehe Schwester Martha das Brot und die zwei Metallkannen mit der Milch aus den Satteltaschen nehmen konnte, war Amrei in dem angrenzenden Zimmer verschwunden, das einmal der stolze Speisesaal des Hotels gewesen war.

Dort bot sich der jungen Frau – wie bei jedem ihrer Besuche in den vergangenen Wochen – ein erbärmliches Bild: Verletzte Soldaten lagen auf schmalen, durchgelegenen Pritschen und wälzten sich darauf hin und her, während andere still und stumm dalagen und ihren Blick ins Leere gerichtet hatten.

Der metallene Geruch von Blut, gemischt mit dem säuerlichen Gestank von Erbrochenem, hing in dem Raum, obwohl an diesem schönen Frühlingstag viele Fenster geöffnet waren. Amrei lächelte einer Rotkreuzschwester zu, die dabei war, einem Patienten eine dünne Suppe einzuflößen. Dann griff auch sie zu einer der bereitgestellten verbeulten Metallschüsseln, nahm einen Löffel, schöpfte aus dem großen dampfenden Topf die wenig nahrhaft aussehende Suppe und setzte sich zu einem ganz jungen Soldaten, der sich bereits seit Wochen hier in diesem Lazarett befand.

Mit seinen großen dunklen Augen blickte er sie an, ohne sie tatsächlich wahrzunehmen. Amrei lächelte ihm zu, wobei sie das Gefühl hatte, dass sich ihr Herz zusammenzog. Dieser Junge hatte nicht nur körperliche Verletzungen aus dem Krieg mit nach Hause gebracht – und dabei war er hier noch nicht einmal zu Hause. Ein Rotkreuzmitarbeiter hatte herausgefunden, dass er aus Bremen stammte. So weit konnte er jedoch noch immer nicht transportiert werden, zumal der ganze Schienenverkehr derzeit ohnehin allein für die Kriegsmaschinerie reserviert war.

„Hallo, Ralf“, grüßte sie den Patienten. „Ist das heute nicht ein schöner Frühlingstag?“ Sie bot ihm den ersten Löffel mit der wässrigen Suppe an und er öffnete mechanisch den Mund. „Ich bin auf Schneesturm hierher geritten. Er war ganz brav heute. Nur einmal hat er sich vor einem Tier im Gebüsch erschreckt.“

Wie immer, wenn sie mit Ralf sprach, erhielt sie keine Reaktion. Dennoch redete sie weiter von Dingen, von denen sie annahm, dass sie einen jungen Mann interessierten.

Nach ein paar Minuten legte sich eine Hand auf ihre Schulter. Amrei schaute auf und blickte in Marthas Gesicht.

„Amrei, du hast einen ganzen Schinken mitgebracht.“

„Und?“

„Du weißt, du bekommst dafür kein Geld.“

„Weiß ich.“

„Aber braucht ihr den nicht selbst, du, deine Schwägerin und der Kleine?“

„In diese Suppe gehört er eigentlich!“, gab Amrei schnell, beinahe hart zurück.

Martha schwieg. Sie hatte inzwischen gelernt, dass man Amrei nicht zu oft widersprechen sollte.

„Ich danke dir im Namen der Verletzten hier, Amrei.“

„Warum tun Sie das?“, mischte sich eine tiefe, kratzige Männerstimme ein. Amrei blickte zu dem Leutnant hinüber, dem es dank der Pflege der Schwestern im Lazarett inzwischen so gut ging, dass er sich aufsetzen und selbst essen konnte.

„Weil ich hoffe, dass irgendjemand, sollte mein Bruder verletzt werden, dasselbe auch für ihn tun würde“, gab Amrei zurück, während sie dem Jungen den nächsten Löffel in den geöffneten Mund schob.

„Sie werden ihn bald wieder in die Arme schließen können, Ihren Bruder“, murmelte der Leutnant und widmete sich wieder seiner mageren Essensration. Er litt Hunger, so wie alle Soldaten und auch der Großteil der deutschen Zivilbevölkerung. Für sie gab es pro Tag, wenn man Glück hatte, noch etwa 1.500 Kalorien Lebensmittelzuteilung pro Person.

Nach der Mahlzeit half Amrei beim Waschen und Verbinden der Verletzten. Schon längst hatte sie alle Scheu vor Wunden, Blut und unbekleideten männlichen Körpern abgelegt. Hier galt es zu helfen, und sie tat es, soweit ihre Zeit es zuließ.

* * *

Einige Stunden später wusch Amrei sich den Schmutz und das Blut von den Händen und Armen. Zumindest die Versorgung mit sauberem Wasser war dank der Gutach kein Problem.

Sie band sich die weiße Schürze ab, warf sie zu den anderen, die gewaschen werden mussten, in eine Metallwanne und holte den Sattel hinter der Theke der Rezeption hervor.

„Warte, Amrei!“, rief Martha ihr nach. Die Krankenschwester kam die Stufen heruntergerannt, eilte an ihr vorbei und nahm ein in Papier eingewickeltes, dickes Buch von einem Regalbrett hinter der Rezeption.

„Hier, etwas anderes konnte ich leider nicht auftreiben“, erklärte sie und steckte ihr das Buch in eine der Satteltaschen.

„Was bekommst du dafür?“, fragte Amrei die gut 20 Jahre ältere Frau, wobei sie ihre Freude nicht verbergen konnte.

„Nichts, Amrei. Das ist mein kleines Dankeschön für deine Hilfe und die Lebensmittel.“ Martha tätschelte ihr leicht den Oberarm. „Wann kommst du wieder her?“

„Das kann ich dir nicht genau sagen. Ich hoffe, in drei Tagen. Aber bei einigen Färsen* stehen die Geburten ihrer ersten Kälber an und sie werden vielleicht meine Hilfe brauchen.“

Martha nickte verständnisvoll, verabschiedete sich von der jüngeren Frau und eilte schon wieder davon, denn auch für sie war der Arbeitstag noch lange nicht zu Ende.

Amrei trat über die Stufen, die in besseren Zeiten einmal mit Palmen geschmückt gewesen waren, auf die Straße hinunter. Die Sonne stand bereits weit im Westen und ließ die Häuser lange Schatten auf die Straße werfen. Es war höchste Zeit, sich auf den Heimweg zu machen, damit sie im Wald nicht von der Dunkelheit überrascht wurde.

Sie begrüßte Schneesturm, stellte den für das Pferd zum Saufen bereitgestellten Eimer mit Wasser beiseite und legte ihm mit geübten Griffen den Sattel auf.

„Pferde-Amrei? Hast du mal einen Moment Zeit?“, wurde sie von einer jungen Frauenstimme gefragt.

Amrei erkannte die Stimme sofort. „Was gibt es, Iris?“, fragte sie ein wenig ungehalten zurück, ohne sich umzudrehen. Iris war früher mit ihr zur Schule gegangen und heute wie damals war sie ein Mädchen, das über alles und jeden Bescheid zu wissen schien und dieses Wissen nur zu bereitwillig mit allen teilte.

„Du wirst immer unfreundlicher“, stellte Iris fest.

„Ich habe es eilig.“

„Für diese Männer hast du stundenlang Zeit, aber wenn eine Freundin dich mal braucht, wirst du unfreundlich.“

„Also, was gibt es?“, fragte Amrei. Sie zog den Riemen des Sattels vollends durch die Lederschlaufe und drehte sich nach dem Mädchen um.

„Eine der Stuten sollte fohlen, aber etwas stimmt nicht mit ihr.“

„Los geht’s“, erwiderte Amrei knapp. Sie schwang sich in den Sattel und verließ noch vor Iris, die mit einem Fuhrwerk in der Stadt war, die Straßen Tribergs in Richtung des kleinen Dorfes, das zwischen der Stadt und ihrem Hof lag.

* * *

Iris’ Mutter kam ihnen bereits auf der Dorfstraße aufgelöst entgegen. Amrei grüßte knapp und drückte der Frau die Zügel von Schneesturm in die Hand.

„Meine Güte, Annemarie. Was soll ich mit diesem wilden, großen Hengst machen?“, rief sie ihr nach.

„Festbinden“, lautete ihre knappe Anweisung über die Schulter hinweg, ehe sie Iris in den Innenhof und von dort in den dunklen Stall folgte. Zwei kräftige Kaltblüter standen in dem Gebäude, in dem vor ein paar Jahren noch zehn Pferde untergebracht gewesen waren. Die Brüns hatten eine Forstwirtschaft betrieben, doch nachdem der Vater und der Onkel in den nicht enden wollenden Krieg gezogen waren, hatten die beiden Frauen nach und nach alles verloren.

Amrei öffnete die hohe Boxentür und warf einen prüfenden Blick auf die unruhig im Kreis gehende Stute. Das Tier verdrehte wild die Augen, warf den Kopf auf und ab und legte sofort die Ohren an, als sie näherkam.

„Ich will dir nichts tun. Nur helfen“, flüsterte Amrei dem Pferd beruhigend zu und ließ es an ihrem Arm riechen.

Vorsichtig hob sie den Schweif beiseite und besah sich den herausragenden Fohlenhuf. „Melkfett, Iris“, sagte sie.

„Warum haben die nur den einzigen Tierarzt weit und breit in den Krieg geschickt?“, jammerte Iris und rang verzweifelt die Hände.

„Soll ich der Stute helfen oder nicht?“

„Natürlich!“

„Dann bring mir endlich das Melkfett!“

Iris blickte sie erschrocken über den herrischen Ton an, drehte sich aber sogleich um und eilte davon.

Da sie keine Schürze zur Hand hatte, mit der sie ihre Kleidung schützen konnte, knöpfte Amrei ihre Bluse auf und zog sie aus. So stand sie also im Mieder da, tätschelte die nervöse Stute und wartete, bis Iris endlich mit dem Eimer Melkfett kam.

„Meine Güte, Amrei. Wenn jetzt jemand kommt.“

„Ich vermute, deine Mutter hat schon mal eine Frau in Unterwäsche gesehen. Wenn auch keine in Männerhosen und Damenunterwäsche. Und Männer gibt es hier doch gar keine mehr!“

„Ist das der Grund dafür, dass es dich immer wieder zu den verwundeten Soldaten zieht?“

„Klar, sonst vergesse ich, wie Männer aussehen“, gab sie zurück.

Mit hochrotem Kopf blickte Iris auf Amrei, die sich ihren rechten Arm mit der hellgelben Paste einfettete. „Was du immer so sagst!“, stieß sie entrüstet aus.

Amrei warf ihr einen kurzen, belustigten Seitenblick zu. Ob Iris sie tatsächlich ernst nahm? Gleichgültig wandte sie sich ab und begann, ihren Arm an dem Fohlenbein entlang in den Gebärkanal der Stute hineinzuschieben.

„Das ist, das ist . . .“, stammelte Iris und wollte die Box verlassen.

„Halt ihren Kopf fest und schau meinetwegen an die Decke“, wies Amrei sie an und unterdrückte dabei ein amüsiertes Grinsen.

Schnell begab sich Iris zum Kopf der noch immer tänzelnden Stute und ergriff das Halfter.

„Sei froh, dass das bei dem Pferd geht. Als der kleine Micki zur Welt kam, hätte ich das auch gerne gemacht.“

„Du hast deiner Schwägerin bei der Geburt geholfen?“

„Sonst war ja niemand da. Außer Oma; die gab Anweisungen.“

„Es ist mir ohnehin ein Rätsel, wie ihr drei da draußen in der Einöde überlebt.“

„So wie du und deine Mutter hier überleben und wie alle anderen Frauen, die seit Jahren die Arbeit der Männer machen, die sich irgendwo in der Welt gegenseitig die Köpfe einschlagen.“

„Bist du garstig geworden!“, flüsterte Iris entsetzt und wurde durch eine widerwillige Kopfbewegung der Stute beinahe gegen die Holzwand geworfen. Gleichzeitig hob die Stute den rechten Hinterhuf und stellte ihn auf Amreis Fuß.

„Du sollst das Pferd festhalten“, fuhr Amrei Iris an.

Mit schmerzverzerrtem Gesicht zog sie den zweiten Vorderlauf des Fohlens vorsichtig zu sich und entfernte sich dann von dem Tier.

„Jetzt sollte es gehen“, murmelte sie und säuberte notdürftig ihre Hand und den Arm mit Stroh, bevor sie sich die Bluse wieder überzog. Dann zog sie ihren Stiefel aus, um den Fuß zu begutachten. Vermutlich würde er blau werden, doch glücklicherweise schien nichts gebrochen zu sein. „Wo gibt es Wasser?“, fragte sie Iris.

„Im Hof ist der Brunnen“, gab diese zur Antwort.

„Bis zum nächsten Mal.“

„Willst du nicht bleiben, bis das Fohlen da ist?“

„Den Rest schafft die Stute alleine.“

„Und was soll ich tun?“

„Du könntest dich bei mir bedanken“, gab Amrei zurück, während sie bereits den Stall verließ.

* * *

Pechschwarze Nacht umgab Amrei, als sie in das letzte Waldstück vor ihrem Zuhause einbog. Die weit ausladenden Zweige der Bäume verhinderten, dass die schmale weiße Mondsichel und die funkelnden Sterne am Himmel ihr Licht auf den schmalen Waldweg werfen konnten. Da die Nächte im März noch unangenehm kalt waren und die Feuchtigkeit des Waldes ihre Kleidung durchdrang, fror Amrei erbärmlich auf ihrem Ritt. Sie war nicht davon ausgegangen, erst nach Einbruch der Dunkelheit zurückreiten zu müssen, und hatte über die Arbeitshose ihres Bruders und ihre langärmelige Bluse keinen Mantel gezogen, als sie bei Tag im angenehmen Sonnenschein losgeritten war. Amrei hörte, wie unter den Hufen die dünne Eisschicht, die sich auf die Pflanzenhalme und über die abgestorbenen Fichtennadeln gelegt hatte, leise brach.

Müde kniff die junge Frau die Augen zusammen, doch außer ein paar undefinierbaren Schatten konnte sie nichts erkennen. Also verließ sie sich vollständig auf die Instinkte des Hengstes und darauf, dass er zurück in seinen Heimatstall finden würde.

Der dunkle Waldweg schien sich endlos in die Länge zu ziehen. Umgeben von den im leichten Wind rauschenden Fichten, Ulmen, dem Bergahorn und deren knackenden Ästen fühlte Amrei sich unbedeutend klein. Jedes Geräusch ließ sie aufhorchen und auch ihr Reittier bewegte ununterbrochen die Ohren.

Endlich lichtete sich der Wald, und Amrei konnte vor sich im Tal das dunkle, strohgedeckte Bauernhaus und die Nebengebäude erkennen, daneben die Felder, zwischen denen sich in vielen Windungen die Gutach hindurchschlängelte. Im Mondlicht schimmerte das Wasser silberfarben.

Der Hengst wieherte auf. Amrei nahm die Zügel kürzer. Für den Rest des Weges würde sie wieder die Wegführung übernehmen.

* * *

Erleichterung machte sich in ihr breit, als sie zwischen den im Dunkeln liegenden Gebäuden abstieg. Sie rieb dem Hengst zum Dank dafür, dass er sie so gut nach Hause gebracht hatte, den schön geschwungenen Hals und ihr durch die Kälte sichtbar gewordener Atem vermischte sich mit dem des Tieres.

Die Stalltür stand noch weit offen und Amrei führte das ungeduldig drängelnde Tier in das Gebäude hinein. Das unruhige Scharren der anderen Pferde und das laute, protestierende Muhen der Kühe aus dem Anbau machten ihr klar, dass Margot weder die Pferde noch das Vieh gefüttert hatte. Hoffentlich hat sie wenigstens die Kühe gemolken, ging es ihr durch den Kopf, während sie den Hengst schnell in seine Box brachte. Sie sattelte ihn in Windeseile ab, säuberte die Hufe und warf ihm sein Heu hin. Anschließend fütterte sie die Zugtiere und die beiden Stuten, bevor sie hinüber zu den Kühen ging.

Erleichtert stellte sie fest, dass die Tiere gemolken worden waren, und so begann sie auch hier, Heu in die großen Raufen zu werfen. Als sie etwa die Hälfte der Kühe gefüttert hatte, blieb sie verwundert stehen, denn im hinteren Bereich des Stalles kauten die Tiere bereits zufrieden an ihrem Futter.

Hatte Margot gerade angefangen, sie zu füttern, als sie sie kommen gehört hatte? War sie daraufhin ins Haus zurückgekehrt, um ihr den Rest der Arbeit zu überlassen? Achselzuckend räumte Amrei die Heugabel beiseite und ging zu den Pferden zurück.

Ein lautes Geräusch aus dem Bereich des Kuhstalls ließ sie erschrocken herumfahren. Weit hinten an der Stallwand, dort, wo das Heu aufgeschichtet lag, musste etwas umgefallen sein.

Hatte die Stallkatze etwas umgestoßen? Aber dort hinten beim Heu befand sich normalerweise nichts, was dieses laute Geräusch ausgelöst haben könnte.

Amrei blieb abwartend stehen. Was sollte sie jetzt tun? Seit Monaten zogen Deserteure, Landstreicher, aber auch entflohene Kriegsgefangene durch die Wälder und bedienten sich an dem, was die Bewohner dieses Landstrichs selbst dringend zum Leben benötigten.

„He, komm raus!“, rief sie in die Stille hinein, die nur vom Kauen der Kühe und einem gelegentlichen Aufstampfen unterbrochen wurde.

Es raschelte irgendwo. Amrei trat einen Schritt zurück und tastete mit vor Furcht zitternder Hand nach dem Stiel der Heugabel.

Plötzlich erschien ein dunkler Haarschopf hinter dem Gatter, in dem sich die Kälber befanden. Erleichtert schloss Amrei die Augen. Es war Michaels und Margots Sohn, der sich – wie so oft – bei den neugeborenen Kälbern herumtrieb.

„Was machst du hier? Du gehörst längst ins Bett“, schalt sie ihn und der Junge senkte betroffen den Kopf.

„Mama hat gesagt, du bist heute dran, mich ins Bett zu bringen.“

„Klar, heute bin ich dran“, erwiderte sie trocken, wobei sie hoffte, dass der Junge den Ärger über seine Mutter nicht aus ihrer Stimme heraushörte.

„Wo warst du so lange, Tante Amrei?“

„Du sollst mich doch nicht Tante nennen!“, gab sie zurück.

Micki blickte sie von unten her entschuldigend an. „Das ist schwierig“, meinte er. „Mama möchte, dass ich Tante Annemarie sage. Du willst kein ‚Tante‘ hören und lieber auch noch Amrei. Manchmal komme ich einfach durcheinander“, seufzte der Junge.

„Ja, wir Erwachsenen sind schrecklich schwierig“, lachte Amrei und zerzauste dabei dem Jungen den dunklen Haarschopf. Im selben Moment meinte sie, aus dem Augenwinkel etwas zu sehen. Sie wandte den Kopf zur Seite, dorthin, wo das Heu des Vorjahres lagerte. Täuschte sie sich oder hatte sich dort etwas bewegt?

„Hast du angefangen, die Kühe zu füttern?“, fragte sie den Jungen und ging vor ihm in die Hocke.

„Nein, Amrei. Ich dachte, das warst du. Deshalb habe ich bei den Kälbern auf dich gewartet.“

„Hör zu, Micki. Es ist spät und du musst mir ein bisschen helfen.“

Der Junge grinste und nickte begeistert.

„Geh ins Haus, zieh dich schon mal aus und wasch dich. Ich komme gleich. In Ordnung?“

Enttäuscht ließ Micki den Kopf hängen. Diese Art von Hilfeleistung hatte er sich nicht vorgestellt.

„Aber Amrei –“

„Michael Simon. Ich habe noch eine Menge zu tun. Und da sollte ich nicht auch noch einen so großen Jungen wie dich ausziehen und waschen müssen. Du bist alt genug, um das selbst zu tun.“

Ihr Neffe sah sie mit zusammengekniffenen Augen prüfend an. Schließlich nickte er und ging an ihr vorbei aus dem Stall.

Amrei erhob sich erleichtert. Micki war ein helles Bürschchen. Er hatte den Ernst aus ihrer Stimme sehr wohl herausgehört.

Die junge Frau blieb einen Moment lang reglos mitten in der Stallgasse stehen und lauschte auf das zufriedene Malmen der Pferde und die unruhigen Bewegungen der Kühe. Mit ihren grünen Augen ließ sie das im Dunkeln liegende Ende des lang gezogenen Stallgebäudes nicht aus dem Blick.

Wer auch immer sich dort hinten versteckt hielt, hatte begonnen, die hungrigen, von Margot vernachlässigten Kühe zu füttern, ehe er durch das Eintreffen des Jungen gestört worden war.

Schließlich nahm Amrei all ihren Mut zusammen und ging mit festen Schritten, die Hände seitlich in die Hüften gestemmt, an den Kühen vorbei und zum Lager nach hinten. Dort blieb sie stehen, versuchte, ihre Angst zu unterdrücken, und atmete tief ein. „Kommen Sie raus da!“, rief sie mit ihrer kräftigen, rauen Stimme. Ihre Knie zitterten. Sie wusste zwar nicht, wer sich da vor ihr versteckte, hoffte aber, dass eine Person, die sich um die Tiere kümmerte, keine allzu große Gefahr für sie darstellte.

Nichts geschah. Die Sekunden verstrichen. Außer dem Rascheln des Strohs bei den Tieren und dem unregelmäßigen lauten Knacken der alten Holzbalken war es absolut still. Amrei war sich unschlüssig, was sie tun sollte, entschied sich dann aber für die sicherste Alternative: Sie drehte sich um und verließ durch eine Nebentür zwischen dem Pferde- und dem Kuhstall das Gebäude.

Eilig lief sie zur Küchentür und betrat das Wohnhaus. Dunkles Brot und ein Stück Käse lagen auf einem Teller auf dem Tisch. Daneben befand sich ein einsames Gedeck. Das restliche gebrauchte Geschirr der Abendmahlzeit stand in der Spüle.

Die Milchkannen thronten nebeneinander auf dem kleinen, abgeschabten Arbeitstisch, als wären sie dort vergessen worden. Demnach hatte Margot nicht einmal den Rahm abgeschöpft.

Amrei schnitt drei Scheiben Brot und ein ordentliches Stück Käse ab, füllte einen großen Krug mit der noch warmen Milch und verließ mit diesem Vesper in der Hand wieder das Haus. Aus der Wohnstube fiel Licht auf den kleinen, ungepflegten Vorgarten, und Amrei glaubte, Margots Silhouette hinter dem halb zugezogenen Vorhang zu erkennen.

Kaum, dass sie den Stall betreten hatte, hörte sie erneut ein Geräusch. Amrei holte einen Holzeimer, drehte ihn um und stellte darauf die Mahlzeit ab. Anschließend nahm sie aus der Sattel- und Geschirrkammer eine der besseren, neueren Pferdedecken und legte diese zusammengefaltet vor den Eimer. Es war sinnvoller, ein paar kostbare Lebensmittel und eine Decke freiwillig zu opfern, als dass der Eindringling sich einfach so bediente.

Im Hinausgehen sagte sie laut: „Danke für das Füttern der Kühe. Sie haben sicher auch Hunger.“

* * *

Als Amrei Mickis Zimmer betrat, lag der Junge bereits in dem alten, großen Bett unter seiner Decke. Das fahle Licht der Mondsichel fiel durch das Fenster in den kleinen Raum.

„Gewaschen?“, fragte sie.

„Ja, Amrei.“

„Zähne geputzt?“

„Na ja.“

„Raus!“

„Ich bin aber so müde.“

„Und mit dreißig kannst du nur noch Brei schlürfen.“

„Ich habe sie geputzt, Amrei, aber nur ganz kurz.“

„In Ordnung. Aber nur weil es schon so spät ist.“ Amrei schob mit der Hand die schwere Federbettdecke zur Seite und setzte sich auf die knarrende Bettkante. „Was hast du heute erlebt?“, fragte sie und strich dabei dem Jungen eine lange, weiche Haarsträhne aus der Stirn.

Micki rutschte näher zu ihr und nahm ihre Hand zwischen seine beiden kleinen Hände. „Ich habe das Zuggeschirr eingefettet, wie du es mir gestern gesagt hast.“

„Danke. Ich wusste doch, dass ich mich auf dich verlassen kann.“

Micki strahlte über das ganze Gesicht und rutschte noch näher zu ihr an die Bettkante. „Mama wollte, dass ich Kartoffeln schäle. Aber das war schwer. Sie hat geschimpft, weil so viel Kartoffel an der Schale blieb.“

„Das ist auch Schwerstarbeit. Ich mache das überhaupt nicht gerne. Und bei mir bleibt auch immer mehr Kartoffel an der Schale als bei deiner Mama.“

„Aber du schimpfst nicht.“

„Ach, Micki, deine Mama hat Kummer. Und sie macht sich Sorgen, wie sie dich großen Burschen satt bekommen soll.“

Micki nickte, aber Zweifel lag in seinem Blick, und das schmerzte Amrei. Das Verhältnis zwischen dem Jungen und seiner Mutter schien nicht das beste zu sein. Amrei bekam nicht viel von der Mutter-Sohn-Beziehung mit, da sie von morgens bis abends draußen beschäftigt war, doch sie wurde den Verdacht schon lange nicht mehr los, dass Margot ihrem Jungen gegenüber seltsam gleichgültig war. Wahrscheinlich suchte Micki deshalb, sooft er nur konnte, die Nähe seiner Tante.

„Ich habe den Kälbern Namen gegeben“, unterbrach Micki ihre Überlegungen.

Amrei lächelte ihn an. Dieser Junge gab jedem Tier einen Namen. Sie vermutete, dass jede Ameise im Garten, jede Maus im Stall und jede Assel im Keller einen speziellen, ausgefallenen Namen trug. „Die verrätst du mir morgen“, sagte sie. „Dann können wir sie auf ein Blatt Papier schreiben und das über der Kälberbox anbringen.“

Micki strahlte sie an.

„Gut. Dann kannst du jetzt beten. Du kannst dafür danken, dass dir die schwierige Arbeit des Zuggeschirreinfettens gelungen ist. Und für die gesunden Kälber. Außerdem kannst du unseren himmlischen Vater bitten, dass wir beide das Kartoffelschälen noch besser lernen und dass deine Mama nicht so viel Kummer haben muss.“

„Und dass Papa bald zurückkommt.“

„Ja“, seufzte Amrei und drückte dem Kind einen Kuss auf die Stirn. „Ja, und dass dein Papa bald zurückkommt.“ Traurig verließ sie das Zimmer und zog die Tür kräftig hinter sich zu. Für einen Augenblick lehnte sie sich mit geschlossenen Augen gegen das Holz des Türrahmens. Ihr war schon lange nicht mehr zum Danken zumute.

Wo nur war Michael? Ging es ihm gut? Hatte der Leutnant im Lazarett recht und der Krieg stand kurz vor seinem Ende? Sie brauchten Michael hier. Er fehlte an allen Ecken und Enden, und auch die Veränderungen, die nach dem Krieg unweigerlich auf den Hof zukommen würden, waren alleine nicht zu schaffen. Außerdem konnte sie ihre Pläne, die sie mit dem Hof hatte, nur durchführen, wenn ihr Bruder dabei das Heft in die Hand nahm.

Sie stieß sich müde von der Tür ab, ging über die knarrenden Holzdielen bis zur Treppe und stapfte die enge, schmale Stiege hinunter. Aus der Wohnstube drang der sanfte Lichtschein einer Öllampe in den Flur. Amrei zögerte einen Moment, ging dann aber doch hinüber in die Küche.

Sie hatte das Buch, das Martha ihr besorgt hatte, in der Satteltasche vergessen, und so verließ sie noch einmal das Haus, um hinüber in den Stall zu eilen. Bevor sie eintrat, zögerte sie einen kurzen Moment. Ob der Eindringling – wenn das Geräusch vorhin tatsächlich von einem solchen gekommen war – noch da war? Sie schüttelte den Kopf. Sie konnte nicht die nächsten Wochen den Stall meiden, nur weil dort eventuell jemand sein konnte. Und wenn dem tatsächlich so war – was sollte sie von ihm schon fürchten? Wahrscheinlich war er nur auf der Suche nach einem Nachtlager und etwas Essbarem, und beides hatte er ja nun.

Vorsichtig schlüpfte sie durch die Stalltür. Der umgedrehte Eimer stand noch in der Stallgasse, aber Brot, Käse und Milchkrug waren ebenso verschwunden wie die Pferdedecke. Amrei tastete sich durch die Dunkelheit bis in die Sattelkammer hinüber, holte das Buch und verließ, ohne einmal in Richtung des Heulagers zu sehen, den dunklen Stall.

Für sie war es jetzt an der Zeit, ebenfalls etwas zu essen. Außerdem musste sie die Küche noch in Ordnung bringen und den Rahm von der Milch abschöpfen; anschließend würde sie wohl ein paar Worte mit ihrer Schwägerin wechseln müssen, ehe sie endlich in ihre kleine windschiefe Dachkammer hinauf und zu Bett gehen konnte.

* Kuh, die das erste Mal kalbt

Kapitel 2

Michael kauerte sich neben seine Kameraden in den Schützengraben. Sie verharrten, warteten.

Ihnen standen US-amerikanische, britische und belgische Streitkräfte gegenüber, die inzwischen weitaus besser ausgestattet waren, als Hitlers einstmals hochmoderne Armee es jetzt noch war. Die Alliierten hatten vor ein paar Tagen die Rheinbrücke bei Remagen erobern können, woraufhin ein tobender Hitler Generalfeldmarschall von Rundstedt durch Albert Kesselring ersetzt hatte, der aus Italien gekommen war. Aber auch das änderte nichts an ihrer misslichen Situation. Ein paar Tage noch und das Westufer des Rheins vom niederländischen Arnheim bis zur Schweizer Grenze würde den Alliierten gehören.

Michael wischte sich mit der Hand den Schweiß von der Stirn und hinterließ eine zusätzliche Schmutzspur. Er dachte an Margot, die ihm in seinem letzten Heimaturlaub so erschreckend fremd vorgekommen war und sich ihm gegenüber völlig distanziert verhalten hatte. Margot war eine vornehme Dame, die aus weitaus besseren Verhältnissen stammte als er, doch sie hatte ihn heiraten wollen, obwohl sie sich erst kurz gekannt hatten. Er war fasziniert gewesen von ihrer Schönheit und Anmut, und das war er auch heute noch. Wo nur war die Liebe hin, die sie für ihn empfunden hatte? Hatten der Krieg und seine katastrophalen Folgen, die auch an der Heimatfront schreckliche Ausmaße angenommen hatten, sie getötet? Oder kam ihre kühle Abneigung ihm gegenüber von der langen Trennung und der Wesensveränderung, die er an sich selbst verspürte?

Seine Gedanken wanderten zu seinem Sohn Micki, der ihn ebenfalls wie einen Fremden behandelt hatte. Allerdings musste Michael zugeben, dass er genau das für den Jungen war. Und er dachte an Amrei, die mit ihren inzwischen 18 Jahren eine erwachsene Frau war und ihn zwar herzlich begrüßt, sich ihm gegenüber aber sehr zurückhaltend gegeben hatte. Er war sicher, dass die Bürde, die auf ihren Schultern lastete, seit dem Weggang des Knechtes und dem Tod der Großmutter viel zu schwer für sie war.

Michael hob den Kopf. Die Männer um ihn herum wurden immer unruhiger. Gleich würden sie aus den schützenden Verbarrikadierungen heraus losstürmen.

Dabei hatte er – wie ihr Gegner vermutlich auch – angenommen, dass die deutsche Armee kurz vor dem Aus stand.

Und Gott? Was dachte er über dieses nicht enden wollende Töten?

Michael schloss die Augen und überlegte, was er von Gott erbitten sollte. Ein schnelles Ende des Krieges, das es nur geben konnte, wenn die Deutschen endlich vernichtend geschlagen wurden? Einen Sieg, der die deutsche Bevölkerung vor weiterem Leid bewahren, aber weitere Schlachten nach sich ziehen würde? Bewahrung für ihn – oder dass er schnell und möglichst schmerzlos seinem Vater in den Tod folgen konnte, um diesem Elend und dem Grauen endlich entkommen zu können? Oder hatte Gott sich von den Menschen abgewandt?

Er wusste es nicht, und so blieb ihm nur, ein weiteres Mal das Vaterunser zu beten.

Ein weiterer grausamer und ungleicher Kampf gegen die feindlichen Armeen begann, deren Flugzeuge inzwischen bei Tag und Nacht Bomben über deutschen Städten, Fabriken, Raffinerien, Eisenbahnanlagen und strategisch wichtigen Zielen abwarfen.

Mit dem Gewehr in der Hand wühlte Michael sich aus dem feuchten, muffigen Geschützgraben und rannte neben den anderen Männern her, auf die Befestigungen des Feindes zu. Unterstützt von den großen Geschützen fegten sie über die erste Linie der Gegner hinweg. Michael gestattete es sich nicht, an irgendetwas zu denken. Er schoss, lud und schoss. Wie in Trance überwand er spanische Reiter, Stacheldrahtverhaue oder ähnliche Hindernisse, kämpfte sich vorwärts und zog dabei ständig den Kopf ein, wenn ein feindliches Geschoss sich laut heulend und pfeifend näherte. Um ihn herum fielen seine Kameraden schreiend zu Boden.

Als er aus seinem verbissenen Angriffswahn wieder zu sich kam, lag er in demselben Graben wie zuvor, nur ein paar Meter weiter rechts. Sie hatten nichts an Boden gutgemacht. Aber Hunderte von Männern verloren.

* * *

Es war noch dunkel, als Amrei ihre Beine aus dem Bett schwang. Der Holzfußboden war kalt, deshalb suchte sie mit ihren Füßen nach den alten, löchrigen Pantoffeln. Sie fand sie und schlüpfte hinein. Gähnend reckte sie sich und lauschte auf die Geräusche im Haus. Außer einem gelegentlichen Knacken der Holzbalken war es vollkommen still.

Im Dunkeln tastete sie nach ihren Kleidern, zog sie an, tappte anschließend durch den engen und niedrigen Flur bis zu Margots Zimmertür und klopfte kräftig gegen das Holz.

„Aufstehen, Margot!“, rief sie wie jeden Morgen mit gedämpfter Stimme, um den kleinen Michael nicht aufzuwecken.

Sie wusste, dass es eigentlich keinen Sinn hatte. Margot war noch nie vor Tagesanbruch aufgestanden, obwohl sie sie jeden Tag um diese Uhrzeit weckte, damit sie ihr bei den unzähligen Arbeiten half.

In der Küche entfachte sie ein Feuer im Herd und ging danach zum Brunnen hinaus, um Waschwasser und Wasser für den Tee zu holen.

Gewohnt zügig bereitete sie für sich, Margot und Micki ein Frühstück, aß aber wie immer alleine, ließ ihr Geschirr auf der Spüle stehen und ging hinaus zum Stall.

Als sie die kleine Nebentür öffnete, hörte sie, wie sich eilige Schritte entfernten. Erschrocken verharrte sie unter dem Türrahmen. War der Eindringling immer noch hier?

Zögernd nur betrat sie die Stallgasse und wandte sich nach rechts. Die Kühe standen alle vorne an den Futterraufen und kauten Heu. Amrei ging verwundert an den Verstrebungen entlang. Die großen Stände waren allesamt ausgemistet und mit frischem Stroh aufgefüllt worden, eine mit Mist gefüllte Schubkarre stand noch in der Stallgasse, die Heugabel steckte darin.

„Was . . .“, brachte Amrei verwundert hervor, doch sie vollendete die Frage nicht. Sie drehte sich um und ging zu den Pferden hinüber, die neugierig ihre Köpfe aus den Einzelboxen in die Stallgasse streckten, um Amrei zu begrüßen.

Hier gab es noch Arbeit für sie, und so begann sie, die Ställe auszumisten. Sie ließ die robusten Schwarzwälder Stuten auf die Koppel hinaus, die mittlerweile von den ersten hellen Strahlen einer tiefstehenden Morgensonne erhellt wurde. Fasziniert beobachtete sie, wie die Pferde mit ihrem dunkel glänzenden Fell und der hellen, im Galopp fliegenden Mähne wie Fabelwesen im Nebel verschwanden. Schließlich ließ sie auch die beiden wertvollen Stuten und den ungeduldig wiehernden Hengst auf deren eigene Koppel.

Nachdem sie den Mist aus den Pferdeställen zum Misthaufen gekarrt hatte, leerte sie auch die bei den Kühen zurückgelassene Schubkarre, denn immerhin konnte jetzt, bei zunehmender Helligkeit, ihr heimlicher Knecht nicht mehr aus dem sicheren Schutz des Stalles hinaus. Die Gefahr, von jemandem gesehen zu werden, war für ihn einfach zu groß.

Sie ging zurück in die noch immer leere Küche, in der das Feuer inzwischen eine angenehme Wärme verbreitet hatte, bereitete ein weiteres Frühstück vor und brachte es hinüber in den Stall. Wie bereits am Vorabend hinterließ sie die Mahlzeit auf dem umgedrehten Eimer, und entgegen ihrer sonstigen Gewohnheit zog sie die Tür hinter sich zu, um zu verhindern, dass ihr Helfer vom Haus aus gesehen werden konnte.

* * *

Michael reinigte sorgfältig seine Waffe, während neben ihm ein Kamerad laut schnarchte; dabei versuchte er, das Hungergefühl zu ignorieren, das er seit Monaten nicht mehr loswurde. Er kratzte sich heftig am Hinterkopf – offensichtlich hatte er sich trotz seines kurzen Haarschnittes erneut Läuse eingefangen. Seufzend stellte er seine Waffe gegen die notdürftig errichtete Befestigung aus Erde, dem Holz eines früheren Gartenzaunes und abgerissenen Ästen. Er selbst lehnte sich mit dem Rücken gegen einen entwurzelten Baumstamm.

Es ist alles so sinnlos, schoss es ihm zum wiederholten Male durch den Kopf. Er hatte genug. Warum konnten sie nicht einfach aufgeben und zu ihren Familien zurückkehren? Der Krieg war doch ohnehin verloren – schon seit Monaten.

Michael kratzte sich erneut und schloss die Augen. Was wusste er schon? Er war nur ein einfacher Soldat, der sich seit mehr als vier Jahren von einem Schlachtfeld zum anderen treiben ließ, von einem Schützengraben in den nächsten, und der in dieser Zeit unzähligen Kameraden beim Sterben zugesehen hatte. Was wusste er schon vom Krieg?

Der Befehl zum Angriff kam.

„Los, Michael, für unsere Heimat!“, rief ihm Peter, einer seiner Kameraden zu. Der Soldat sprang auf und rannte, wild um sich feuernd, auf die feindlichen Stellungen zu. Doch er kam nicht weit. Bereits nach wenigen Metern riss ihm ein Geschoss beide Beine weg. Michael fing seinen Blick ein, in dem Furcht und Entsetzen lagen.

Neben und hinter ihm detonierten die Granaten, jemand rief etwas von Rückzug, doch da war Michael bereits über den Schutzwall hinausgesprungen und zu Peter gekrochen. Kugeln jagten zischend an ihm vorbei, während er sich neben den Verletzten warf, der sich wild hin und her wälzte und dabei noch mehr Blut aus seinem Körper pumpte.

„Bleib still liegen, ich zieh dich zurück“, zischte Michael seinem Kameraden zu, doch der begann, mit den Armen wild um sich zu schlagen.

Michael fasste ihn um die Hüfte und robbte sich, den Verwundeten hinter sich herziehend, zurück in Richtung Schützengraben. Als sie ihn endlich erreicht hatten, lehnte sich Michael erschöpft an die Lehmwand. Er blickte Peter an und sah, dass dessen Lider nervös zuckten. Der Verletzte wollte etwas sagen, brachte es aber nicht mehr fertig, Worte zu formulieren.

Michael biss die Zähne zusammen, nahm die schlaffe, kühle und von Lehm überzogene Hand Peters in seine und begann, ein Gebet für den Sterbenden zu stammeln.

Der Körper des Kameraden erschlaffte. Er war tot.

Michal ließ sich rücklings gegen die Befestigung fallen und schloss gequält die Augen. „Lass es endlich aufhören!“, schrie er mit verzerrtem Gesicht und begann, hektisch seine Umgebung abzutasten. Er konnte seine Waffe nicht finden! Hatte er sie mit hinaus zu Peter genommen? Lag sie dort noch im Morast?

Michael richtete sich auf, konnte die Waffe auf dem niedergestampften, graslosen Boden aber nicht finden. Er sah nur gewaltige Blutlachen und das, was von seinen Kameraden übrig geblieben war.

Der junge Mann runzelte die Stirn. Noch immer hielt das Schießen und Explodieren der Geschosse an und vor ihm erhob sich eine dichte graue Wolke dem Himmel entgegen. Oder waren das feindliche Soldaten, die auf ihn zustürmten?

Michael kniff die Augen zusammen und atmete schwer. Wo war nur sein Gewehr?

In dem Moment traf ihn eine Kugel in die Schulter. Ein zweites Geschoss folgte, dann ein drittes.

Kapitel 3

Nachdem Amrei ihre Lebensmittel an die Lazarette und das Militär verkauft und die Reste auf dem Wochenmarkt angeboten hatte, lenkte sie ihr Gespann durch die steil abfallende Straße Tribergs.

Von der Armee bekam sie kaum noch Geld für ihre Lebensmittel und Pferde, obwohl sie wusste, dass sie eigentlich horrende Preise verlangen konnte, doch die offiziellen Stellen spielten da nicht mit. Amrei blieb nur zu hoffen, dass die Lebensmittel tatsächlich zu den Verletzten oder zu den Soldaten an den Fronten durchkommen würden und nicht von korrupten Zwischenhändlern gehortet und teuer verkauft wurden, um die eigenen Taschen zu füllen. Gerüchte dieser Art gab es genug.

Sie lenkte den Transportkarren in Richtung Landstraße, da sie mit dem Gespann nicht ihren sonst üblichen Waldweg benutzen konnte. Bevor sie die Stadt verließ, warf sie einen prüfenden Blick zum Haus von Frau Wanner hinüber, wo zu ihrer Verwunderung die Tasche mit den Lebensmitteln, die sie am Morgen dort befestigt hatte, noch immer am Gartentor hing.

Amrei brachte die beiden Schwarzwälder Stuten zum Stehen, sprang vom Kutschbock und eilte zu dem kleinen Haus hinüber. Schon bei ihrem letzten Besuch in der Stadt vor ein paar Tagen hatte sie Frau Wanner nicht gesehen, obwohl sie sonst immer herauskam und sich überschwänglich für die Milch und die Lebensmittel bedankte, die Amrei ihr vorbeibrachte. Heute hing sogar die Tasche mit ihrem wertvollen Inhalt noch am Gartentor, obwohl mehrere Stunden vergangen waren, seit Amrei sie hier zurückgelassen hatte.

Ein wenig zögernd öffnete Amrei das niedrige Holztörchen, nahm die Tasche und ging über die in der Wiese eingelassenen Steinplatten bis zum Hauseingang. Vorsichtig drückte sie die Klinke herunter. Wie sie vermutet hatte, war die Tür unverschlossen. Amrei klopfte kräftig an den Rahmen und trat, ohne auf eine Antwort zu warten, in den dunklen, engen Flur.

„Frau Wanner?“, rief sie laut.

Alles blieb still.

„Frau Wanner? Sind Sie da?“

Noch immer erhielt sie keine Antwort.

Mit ungutem Gefühl trat sie in die Küche, wo sich das Geschirr in einer Spülwanne stapelte und ein paar Fliegen träge umhersurrten.

Amrei ging weiter zur Wohnstube und entdeckte dort, tief in einem Polstersessel versunken, Frau Wanner. Ihre Haare hingen ihr ungepflegt und wild über die Schultern und auf ihrer hellen Bluse zeichnete sich ein unansehnlicher großer Fleck ab. Auf dem Beistelltisch stand die Milchflasche, die Amrei vor drei Tagen gebracht hatte. Der säuerliche Geruch, der dieser entstieg, war bis zu ihr herüber zu riechen.

„Frau Wanner!“, stieß sie aus, eilte zu der alten Frau und ging vor dem Sessel in die Knie. Beißender Uringeruch stieg Amrei in die Nase. „Frau Wanner, sind Sie krank?“

„Nein“, flüsterte die Alte, die sie kurz aus einem Paar verstört wirkender Augen anschaute, ehe ihr Blick schnell davonhuschte, als habe sie in einer Ecke des Zimmers etwas Interessantes entdeckt.

„Seit wann sitzen Sie hier?“, fragte Amrei.

„Ach, Kindchen. Nicht lange. Ich habe doch zu tun!“

„Ja, sicher“, stimmte Amrei zu und sah sich um. Es war nicht zu übersehen, dass die frühere Freundin ihrer Großmutter völlig durcheinander war und seit mindestens zwei Tagen ihren Sessel nicht verlassen hatte.

„Ich binde schnell die Pferde an, Frau Wanner, dann komme ich zurück und helfe Ihnen“, sagte sie.

„Ja, Kindchen“, gab die Frau zurück, wobei ihre Stimme erschreckend desinteressiert klang.

Amrei lief aus dem Haus hinaus zu den Pferden. Frau Wanners Zustand gefiel ihr gar nicht. Eigentlich müsste sie einen Arzt holen, doch der Doktor war als Feldarzt abkommandiert worden. Sie konnte höchstens jemanden im Lazarett fragen, ob er nach der alten Frau sehen würde. Rasch band sie die Tiere am hölzernen, mit Pflanzen überwucherten Gartenzaun fest, eilte die steil ansteigende Straße hinauf, zurück zum Hotel Löwen, und sprang mit großen Sätzen über die Stufen zur Tür.

Schwester Martha, die hinter der Rezeption stand, blickte erschrocken auf. „Amrei? Ist etwas passiert?“

„Ich habe dir doch von Frau Wanner erzählt, Martha. Sie ist völlig verwirrt. Sie sitzt in ihrem Sessel und erkennt mich nicht.“

„Ich komme mit dir“, entschied die Rotkreuzschwester, band ihre Schürze ab und rief einer ihrer jüngeren Kolleginnen zu, dass sie kurzzeitig woanders gebraucht würde.

Gemeinsam eilten die beiden Frauen zurück zum Haus der alten Dame, wo diese immer noch teilnahmslos in ihrem Sessel saß. Doch als ihr Blick an Amreis Gesicht haften blieb, schlich sich ein Lächeln auf ihr faltiges Gesicht. „Kindchen. Schön, dass du kommst.“

Martha griff nach Frau Wanners Arm und drehte sich zu Amrei um. „Nennt sie dich immer nur Kindchen – nicht bei deinem Namen?“

„Manchmal“, antwortete Amrei. Es war nicht ungewöhnlich, dass die alte Dame sie Kindchen nannte, auch wenn sie sie meist bei ihrem Namen rief. Hatte sie die Situation zu dramatisch eingeschätzt? Doch die sauer gewordene Milch und der beißende Geruch von Urin bestärkten sie erneut in ihrer Vermutung, dass hier etwas nicht stimmte.

„Sie ist vollkommen ausgetrocknet“, erklärte Martha und fühlte den Puls von Frau Wanner. „Sie gehört in ein Krankenhaus, Amrei. Sie braucht dringend Pflege und jemanden, der auf sie aufpasst. Aber die Krankenhäuser sind überfüllt und –“

„Das Kindchen schaut schon nach mir“, erklärte Frau Wanner und lächelte Amrei ein weiteres Mal zu.

„Na, wenn das keine Aufforderung ist“, lachte Martha und schob Amrei beiseite, damit sie an ihr vorbeikonnte. „Was meinst du?“, fragte die Krankenschwester sie und ging in die Schlafkammer der Frau hinüber, die schrecklich unordentlich aussah.

Amrei blickte Martha erschrocken an. Meinte sie tatsächlich, sie solle Frau Wanner mit zu sich nach Hause nehmen? Hatte sie denn nicht schon genug zu tun? Sollte sie sich nun auch noch um eine senile alte Frau kümmern? „Martha . . .“

„Ich weiß, dass das kein reizvoller Gedanke ist, Amrei. Aber sie hat doch sicherlich Verwandte in der Nähe, die sie aufnehmen können, oder? Vielleicht könntest du sie zumindest dorthin bringen.“

Amrei sah zu, wie Martha frische Wäsche, ein neues Kleid und ein Handtuch aus dem Durcheinander hervorzog.

„Verwandte? Ihr Mann ist schon lange tot und sie hatten keine Kinder.“

„Nein, Kindchen. Dieser Segen ist uns verwehrt geblieben“, mischte sich Frau Wanner in das Gespräch ein.

„Hören kann sie gut!“, lachte Martha und schob Amrei, die hilflos die Arme hob, als könne sie sich dadurch dünner machen, schon wieder geschäftig aus dem Weg.

„Mach mir bitte mal warmes Wasser, Kindchen“, wies Martha sie an.

Seufzend drehte Amrei sich um, um in der Küche zu verschwinden.

* * *

Nachdem sie Frau Wanner gewaschen und umgezogen hatten, blieben Amrei und Martha nachdenklich in dem kleinen Wohnzimmer stehen.

Frau Wanner saß auf dem Sofa und trank die frische Milch, die Amrei an diesem Morgen mitgebracht hatte. „Was machen wir jetzt, Kindchen?“, fragte sie und wischte sich mit der Hand den Milchbart aus dem Gesicht.

„Ich nehme sie wohl am besten mit nach Hause“, sagte Amrei mehr zu Martha als zu Frau Wanner.

Frau Wanner erhob sich sofort und sah sich unsicher um. „Was kann ich denn mitnehmen, Amrei?“

Die Angesprochene zog die Schultern in die Höhe. Jetzt erinnerte sich Frau Wanner plötzlich an ihren Namen? Hieß das, dass es um ihren Zustand gar nicht so schlimm bestellt war, wie sie gedacht hatte?

„Kommst du zurecht, Amrei?“, fragte Martha. „Ich sollte dringend zurück.“ Mit diesen Worten ging sie bereits auf die Tür zu.

„Ja, sicher“, erwiderte Amrei, die sich jedoch schrecklich hilflos fühlte.

Sie sah Martha durch die Tür verschwinden und atmete einmal tief durch. Dann wandte sie sich der alten Dame zu. „Packen Sie Ihre Waschutensilien, Frau Wanner. Ich suche Ihnen Kleidung heraus.“ Während Frau Wanner in die Küche ging, begab sie sich erneut ins Schlafzimmer, wo sie begann, den Schrank und die Schubladen durchzuwühlen.

Erst eine Stunde später, als Amrei das dreckige Geschirr abgewaschen und die verdorbenen Lebensmittel entsorgt hatte, half sie der gebrechlichen Frau auf die leere Ladefläche ihres Fuhrwerks und legte das Gepäck und ihr in Leintücher eingewickeltes Bettzeug neben sie. „Halten Sie sich gut fest, Frau Wanner“, bat sie die Frau, als sie den Kutschbock erklomm.

Während der langen Fahrt über die unbefestigte Landstraße, zwischen den bewaldeten Bergen und Hügeln hindurch, überlegte sie, wie sie Margot erklären konnte, dass Frau Wanner jetzt vorerst bei ihnen leben würde.

* * *

Margot hatte sehr ungehalten auf die Nachricht reagiert, dass sie nun eine neue Mitbewohnerin haben würden, und Amrei verließ nach der heftigen Diskussion mit ihrer Schwägerin erschöpft das Wohnhaus. Am dunklen Himmel begrüßten sie die funkelnden Sterne und ein frischer Wind brachte die Sträucher rund um das Haus zum Rascheln.

Eigentlich musste sie noch in den Stall, um dort die Arbeiten zu erledigen, die im Trubel des Tages liegen geblieben waren, doch Amrei zog es zum Fluss hinunter.

Mit vorsichtigen Schritten näherte sie sich dem gurgelnden Wasser, das hier schnell über das steinige Flussbett hinwegsprudelte. Sie lehnte sich mit dem Rücken an den Stamm einer Trauerweide, deren noch kahle Zweige bis zur Wasseroberfläche hinunterhingen und sich sanft hin und her bewegten, während der Mond und die Sterne das Wasser zum Glitzern brachten.

Bewegungslos stand die junge Frau da und genoss die Ruhe, die dieser Ort ausstrahlte. Umgeben von der Schönheit des Tales ahnte sie die Gegenwart Gottes. Sie machte sich bewusst, dass er ihr immer nahe war – es auch in den letzten vier Jahren gewesen war, in denen sich ihre Situation so schwierig darstellte, dass sie an dieser Nähe gezweifelt hatte.

Amrei blieb so lange an diesem wunderschönen Ort, bis die kalte, feuchte Luft sie frösteln ließ. Sie stieß sich von dem glatten Stamm ab und ging, mit den Händen kräftig über ihre kalten Arme reibend, zurück in Richtung der Gebäude.

Die Tatsache, dass aus den Ställen kein protestierendes Brüllen der Kühe kam, verriet ihr, dass der Eindringling noch immer da war und sich der Tiere angenommen hatte. Was Margot sich wohl dachte, wer diese Aufgabe übernahm, wenn sie, Amrei, unterwegs war? Aber das schien sie nicht zu kümmern – so wie sie überhaupt von Anfang an dem Hof gegenüber sehr gleichgültig gewesen war. Amrei hatte sie nie verstanden und würde sie wohl auch nie verstehen.