L’ordre de Tara - Tome 2 E-Book

Jacques Caouder

• Herausgeber: Le Lys Bleu Éditions
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Serie: L’ordre de Tara
• Sprache: Französisch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 678

Beschreibung

Les gendarmes apprennent que Morgane est à la tête de l’Ordre de Tara. Ordre emblématique dépendant d’un ordre suprême, l’Ordre du Sidh. Implanté au Dun Dalgan, l’Ordre du Sidh rayonne en Celtie, en Écosse, aux Pays de Galles, en Galicie… Ces ordres possèdent tous des biens immobiliers conséquents tels que bars, hôtels, auberges, appartements, villas, boîtes de nuit, etc. Conjointement, les gendarmes découvrent que des liens surprenants rapprochent la vénale Sylvia et Rosterch le terrible ; qu’un mystérieux prince touareg de la tribu des Kelghela est lié à Rosterch le terrible ; que Morgane a un sosie monozygote... Toutes ces découvertes ajouteront une dimension nouvelle, énigmatique, à l’enquête de Fragès et de ses gendarmes…

À PROPOS DE L'AUTEUR 

Jacques Caouder, officier supérieur honoraire de Marine, peint, sous une forme romancée, les aventures de personnages fiers d’accomplir leur devoir avec honneur et fidélité au service de la République.

Leseprobe

Jacques Caouder

L’ordre de Tara

Tome II

La lune noire

Roman

© Lys Bleu Éditions – Jacques Caouder

ISBN : 979-10-422-3066-1

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Chapitre 1

Lundi 29 novembre, Ploërmel, brigade de gendarmerie. Bureau de Fragès. 18 h 57

— Bravo, Major ! Grâce à vous, la sœur de notre collègue est sauvée. Hum, ancien commando marine, vous avez dû œuvrer sur bien des théâtres d’opérations. Le Liban, peut-être ?

— Non. Pas le Liban… J’ai œuvré en Somalie, Djibouti, le Kosovo… Retraçant sa carrière militaire, le marin confia, in fine, qu’il était papa de deux adorables filles…

— Félicitations, Major. Hum, ce matin, au cours de votre échange téléphonique avec votre employeur, vous dites ne pas savoir où est Maryse Trévoux. Or, dans l’après-midi, vous la délivrez. Quelqu’un vous aurait dit, entre temps où elle se trouvait ?

— Affirmatif. À 13 h 42, précisément, je recevais un appel téléphonique d’une inconnue qui me demandait de me rendre à Rennes pour récupérer Maryse Trévoux et l’amener chez vous, à la brigade de gendarmerie de Ploërmel. Pour ce faire, elle m’indiquait la rue, le numéro de l’immeuble, l’étage et l’appartement où elle était enfermée.

— Dé diou ! jura Paré, le visage marqué par l’extravagance du propos. Et vous avez foncé bille en tête ?

— Pas exactement… Vous pensez bien que ce qu’elle disait m’interloquait bigrement. J’ai subodoré une manœuvre de Quizac pour me piéger. Pressentant ma réaction, mon inconnue se hâta de me dire que je n’avais rien à redouter, qu’elle ne me racontait pas des craques, mais qu’il me fallait agir très vite. Moi, ce que je voulais, c’était sauver la petite… Alors, piège ou pas piège, qu’est-ce que j’avais à perdre, à redouter ? Et puis, affronter Quizac ne me déplaisait pas. Au contraire ! Régler nos comptes m’enchantait.

— Quizac, oui. Mais l’autre est autrement plus sérieux.

— Qui ça, l’autre ?

— L’homme de main de Quizac… On vous en reparlera. Continuez…

— Je suis donc allé à l’adresse indiquée. Maryse était bien là. Je vous dirai que s’il n’y avait pas eu cet article dans la presse, elle ne serait plus, à cette heure.

Les gendarmes se rendaient bien compte que la vie de Maryse avait tenu à un cheveu. Un ange passa…

— Pour moi, cet article l’a sauvée, insista le commando. Il a été l’élément déclencheur de cesévénements.

— Saviez-vous que Quizac avait payé un tueur pour vous neutraliser ?

— L’inconnue du téléphone me l’a appris.

— Parce qu’elle le savait ? releva Paré. Une vraie fée, cette inconnue… Heu, dans votre rapport, vous déclarez avoir hébergé de jeunes femmes au manoir. Vous pouvez développer ?

— Bien sûr. Quizac débarquait parfois aux aurores avec une, deux, trois femmes dans sa caisse. Il me les confiait. Moi, j’avais à charge de les loger et de les protéger quelques jours. Le temps, disait-il, de se faire oublier.

— Oublier de qui ?

— De gugusses avec lesquels elles avaient eu maille à partir pour leurs gestes déplacés, leurs propositions graveleuses.

— Qui sont ces jeunes femmes ?

Cleuziou secoua la tête de droite à gauche :

— Je ne me suis jamais posé la question de savoir qui elles sont, d’où elles viennent, ni où elles bossent… Ce que je sais, c’est qu’elles sont hôtesses, dans des night-clubs de la région. Certaines sont bien de chez nous, mais la plupart sont d’origine ukrainienne et asiatique.

Fragès lui présenta quelques photos de femmes :

— Ces photos vous parlent ?

Cleuziou opina du chef en indiquant les photos de Jeanne Legrand et de Maria Nicolas :

— Celles-là, oui. Quizac s’est pointé avec ces deux filles le lundi 06 septembre, un peu avant minuit. Je m’en souviens bien parce que je regardais un western des années cinquante à la télé. À cause d’elles, je n’ai pas pu voir la fin du film. Ce sont deux paumées. Vous les recherchez ?

— Pour quelles raisons Quizac les emmenait-il au manoir ?

— À vrai dire, pour celles-là, je n’en sais rien. Il m’a demandé de les héberger trois jours.

— Maryse Trévoux, c’était pourquoi ?

— Quizac est arrivé avec elle, dès potron-minet, le jeudi 25 novembre, droguée à mort. Selon Quizac, elle était sujette à des troubles comportementaux. Je devais, par conséquent, la loger en chambre de sûreté.

— Quoi ? Mais Maryse Trévoux est aussi saine d’esprit que vous et nous ?

— Bien sûr ? Mais, moi, je ne connaissais pas Maryse Trévoux, alors. C’est par la presse que j’ai su qui elle était vraiment. Ici, je vous rapportece que Quizac me déclarait. C’est sûr qu’elle est tout à fait saine d’esprit. Et forcément tenace et solide pour avoir enduré ce qu’elle a subi. J’ajouterai maligne pour avoir su trouver le système de commande de la porte de sa chambre.

— C’est-à-dire ?

Alphonse Cleuziou raconta les souffrances, les déconvenues, mais aussi les exploits de Maryse… Il conclut en disant qu’elle était une sacrée dame.

— À n’en pas douter, Major. L’homme qui l’a torturée est l’homme de main de Quizac. C’est un spadassin redoutable. C’est probablement lui qui se trouvait au manoir la nuit où vous avez aperçu une lueur dans l’une des chambres du premier étage.

— Qui est-il ?

— Un nobliau breton : Norbert, Wilfried de Rosterch. Ancien du 11e CHOC, il a servi brillamment, dans les Forces spéciales. Nous le recherchons. Mon souhait est de le saisir au cou !

Joignant le geste à la parole, Fragès avait serré ses mains avec rage. Cleuziou put voir qu’elles étaient larges et puissantes.

Paré secoua la tête. Il ne goûtait guère le geste de son chef. Il se doutait bien qu’en prenant connaissance des dossiers de la DGSE et de l’IRCGN, il allait vouloir en découdre avec Rosterch.

— En attendant de le saisir au col, grogna-t-il, il sera bien de savoir qui est cette dame mystérieuse, la bonne samaritaine du major. Cela pourra, peut-être, nous remettre en selle. Parce qu’en ce moment nous pataugeons sacrément… Dites, Major, ces filles que vous avez hébergées travaillent dans quelles boîtes ?

— Ah, ça ! Je ne saurai pas vous le dire. Je sais que Quizac a plusieurs boîtes. Mais la dame qui m’a appelé m’a bien fait comprendre qu’il n’en est pas le propriétaire.

— Rosterch serait au service de cette dame ?

— Ça, je ne le sais pas. C’est possible.

— Les boîtes de nuit ne sont pas votre tasse de thé, écrivez-vous dans votre déclaration. Vos pensionnaires en parlaient-elles ?

Le commando fronça les sourcils…

— Aussi surprenant que cela puisse paraître, répondit-il en oscillant de la tête, je ne m’en souviens pas… Non, je ne les ai pas entendues parler de boîtes de nuit.

— Des noms comme « Wapiti », « Trou aux Biches » ou je ne sais quoi d’animalier, de bucolique, ça ne vous dit rien ?

— Non… Quoique… Attendez… Si. Il y a cette fille qui est arrivée en septembre dernier. Roupillant après le dîner dans le canapé du salon, elle a commencé à cauchemarder dur et à dire des choses étranges, comme « non, non, pas ça… Plus la lune noire… Je ne veux plus aller à la lune noire… ».Ça devait la travailler fort, car elle a répété ça, plusieurs fois, en gémissant. Ça m’était même douloureux de l’entendre…À son réveil je lui ai dit qu’elle avait fait un horrible cauchemar… Me demandant si elle avait parlé, je lui ai dit que oui et de quoi. Là, son visage s’est décomposé. Le regard apeuré, elle m’a supplié de ne surtout pas rapporter ça à Monsieur Bertrand.

— Vous avez revu cette personne ?

— Non.

Parlant d’un fait qui s’était déroulé en septembre dernier, une idée traversa l’esprit de Fragès :

— Vous souvenez-vous, physiquement parlant, j’entends, de cette jeune fille ?

— Heu, un peu… Elle a le cheveu noir corbeau et lisse. La couleur de sa peau et les traits de son visage ne trompent pas. Elle est Eurasienne. Pourquoi ?

Balayant la question d’un mouvement de la main, Fragès se tourna vers son adjoint :

— Qu’en pensez-vous, Paré ?

— Ce que raconte le major me laisse dubitatif… À mon avis, il y a, là, une porte qui ne demande qu’à être poussée pour s’ouvrir… sur la forêt de Lanouée. Mais il y a autre chose…

Prétextant soudainement qu’il avait un point de détail à vérifier, Fragès se leva, interrompant son adjoint :

— Suivez-moi, Paré…

Laissant Cleuziou en plan, les gendarmes s’isolèrent dans une pièce à côté.

— Que se passe-t-il, mon Capitaine ? Il aurait mieux valu demander à Cleuziou de sortir plutôt que…

— Cet « autre chose », c’est quoi ? le coupa Fragès.

— Ben, Cleuziou vient de nous dire avoir entendu cette dame parler de lune noire dans son sommeil. Or, mon collègue, le major Galland, commandant la brigade de Loudéac, cherche justement une boîte de nuit qui porte ce nom. Il la situe entre Rennes et Loudéac. Pas loin, selon lui, du « Green Source », une autre boîte de nuit. Mais, étrangement, il n’arrive pas à la loger.

— Oh ? Il n’exagère pas un peu, votre collègue ?

— Absolument pas.

— Sacré bonsoir ! Si cette boîte existe, elle est forcément connue !

— Certainement. Mais, jusqu’à présent, il n’a rencontré qu’une personne qui lui a affirmé y être allée.

— Elle suffit !

— Détrompez-vous ! Cette personne est incapabled’y retourner.

— Nom de Zeus ! C’est ahurissant !

— Je ne vous le fais pas dire. C’est pourquoi le cauchemar de l’Eurasienne ne devrait pas laisser mon collègue indifférent ?

— Mmm… Je suggère de faire écouter, avant toute précipitation, les enregistrements téléphoniques de la journée à Cleuziou. On lui montre également les photos des noyées. Qui sait ? Peut-être reconnaîtra-t-il des voix ? Peut-être aura-t-il vu ces filles au manoir ?

Chapitre 2

Campagne rennaise, refuge de Norbert, Wilfried de Rosterch, lundi 29 novembre, soirée

Recroquevillé sur lui-même, genoux au menton, Quizac sortait de sa léthargie. Il se déplia d’un coup ! Ses mains palpèrent la matière souple et rembourrée sur laquelle il se trouvait : un lit. Machinalement, il consulta sa montre : 19 h 12. Se redressant, il grimaça. Ce simple mouvement aviva des douleurs lombaires et ventrales.

« Ouille ! »

Un rasant de lumière provenait du dessous d’une porte. Mais le peu qu’il distinguait dans la pénombre ne lui disait rien du tout. Il fronça les sourcils :

« Mais je suis où ? »

Passant la main sur la nuque, un élancement violent lui vrilla le crâne.

« Aïe ! »

Ces douleurs finirent par bien le réveiller. Il se souvint, alors, de l’arrivée de Rosterch dans son agence, de la mandale et des coups de poing rageurs que l’abruti lui avait administrés d’emblée !

— Ouille ! Mais vous êtes complètement cinglé ! avait-il crié… Ouille ouille ! Mais arrêtez, nom de Dieu ! Vous me faites mal.

— M’arrêter ? Ça, ça va dépendre de toi.

— Putain ! Comment ça de moi ?

— Simple. Les coups te seront administrés selon ton degré de coopération.

— Vous vous foutez de ma gueule ? Vous ne trouvez pas que je me suis montré suffisamment coopérant et conciliant ? Mais bordel de dieu ! Je vous ai remis la totalité de la somme que vous exigiez pour remplir votre contrat, non ? Ça, avant même de l’exécuter !Que vous faut-il donc de plus ? Oubliez-vous qui vous paie ?

La question lui avait échappé ! L’agrippant par les épaules, Rosterch l’avait retourné rudement pour lui asséner un coup de pied au derrière qui l’avait propulsé contre le mur d’en face ! Perdant l’équilibre, il s’était affalé de tout son long sur le sol. Forcé de se relever et de s’asseoir sur une chaise, il avait subi un flot de questions ponctuées defrappes sèches sur la tête… Ne pouvant plus les endurer, il avait cédé :

— Arrêtez ! Je vais tout vous dire.

Après lui avoir raconté ce qu’il savait sur Kergrist, l’endroit où il avait enfermé Maryse Trévoux, pourquoi il voulait supprimer Cleuziou, il avait reçu un coup violent au niveau de la nuque qui lui avait fait perdre connaissance.

Une hargne l’habitait. Il se leva et alla ouvrir la porte : elle était fermée à clé.

« Merde ! »

Actionnant l’interrupteur situé à côté de la porte, une ampoule au plafond s’alluma. Il grimaça de dégoût en voyant la misère du mobilier : un lit sale, une vieille chaise. Il eut beau tambouriné sur la lourde, crié, rien ne se passa. Résigné, il alla s’asseoir sur le plumard.

Une vingtaine de minutes plus tard, il saisit un bruit de pas allant s’amplifiant. Ses yeux se focalisèrent sur la lourde ! Entendre manœuvrer son mécanisme d’ouverture lui bloqua la glotte. Les battements de son cœur vibrèrent jusqu’à ses lèvres…

La silhouette de Rosterch, masse sombre portée par la lumière vive du couloir, apparut démesurée dans l’encadrement de la porte ouverte en grand. La terreur que le personnage lui inspirait le statufia.

— T’as déjà trouille, Quizac ?

— Que… Que voulez-vous encore ? bredouilla-t-il.

— Tu vas comprendre.

— Comprendre quoi ? Qu’après m’avoir tabassé, vous me retenez prisonnier ? Je suis où ?

— Chez moi, pour quelques heures. Après, tu connaîtras une paix royale. Je te le promets.

— Pourquoi m’avoir enfermé ?

— Je vais te le dire. Veux-tu un cachou pour soulager tes bobos ?

D’un geste de la main, Quizac rejeta la proposition.

— Je saurai supporter mes bobos, Rosterch ! Réservez votre sollicitude à quelqu’un d’autre !

Entendre prononcer son nom intéressa le mercenaire :

— Je vois que tu connais mon véritable nom. C’est très bien. Quand, comment, qui te l’a appris ?

— Peu importe quand, comment, qui me l’a appris ! Je le sais, c’est tout.

Un ange passa. Rosterch prit la chaise qui grinça quand il s’y assit à califourchon. Les bras posés sur le dossier, il murmura :

— Tu as raison. Peu importe, finalement, comment tu l’as appris.

Sa voix était extraordinairement harmonieuse, apaisante, voire conciliante. Quizac n’en crut pas ses oreilles et chercha pour preuve le regard de son tourmenteur. Il déchanta. L’échange visuel lui suffit pour comprendre qu’en signe d’apaisement il n’en était rien. Aigu, froid, l’œil de Rosterch brillait comme l’acier : le timbre de sa voix était en totale inadéquation avec sa pensée. Un silence s’installa durant lequel l’agent immobilier se sentit incapable de mouvement. Seuls ses yeux suivirent les gestes de son vis-à-vis, jouant avec sa chevalière.

— Oui, peu importe comment tu l’as appris, répéta Rosterch en regardant les arabesques du chaton.

Prenant sa boîte de Meccarillos, il en sortit un et l’humecta avant de l’allumer. Tirant une bouffée, il la rejeta en panaches de fumée…

Bertrand Quizac songeait que ce calme, ces gestes lents et mesurés, ce regard maintenant réduit à deux fentes n’auguraient rien de bon. Une moiteur couvrait son front…

— Nous avons tout notre temps, mon cher Quizac. Mais que je t’instruise, tout de même, sur la situation. Ton agence est surveillée par les pandores et ta ligne téléphonique est, probablement, sur écoute.

— Comment vous savez ça, vous ?

Hochant la tête, Rosterch examina l’extrémité rougeoyante de son Meccarillo…

— J’ai vu trois gendarmes planqués dans une voiture, à proximité de chez toi. C’est pour ça qu’il m’a fallu agir rapidement, afin que tu me renseignes. En t’administrant quelques coups, j’étais sûr d’y parvenir. Quand j’ai appris ce que je voulais savoir, on s’est barré par l’arrière-cour, toi sur mon dos. Pour me faciliter la tâche, je t’avais estourbi. C’est pour ça que tu ne t’en souviens pas.

— Vous êtes un malade, Rosterch ! ragea l’agent immobilier. Il vous faut voir un psychiatre !

— Eh ! Voilà que tu reprends du poil de la bête ! Hum, pour ce qui est de ma santé mentale, ne t’inquiète pas, ça tourne encore pas mal là-dedans. Maintenant, ne m’interromps plus pour me sortir des choses désagréables… Ok ? Bien. Donc, après être sorti de chez toi, t’avoir enfermé dans le coffre de ma caisse, je suis allé à la rencontre de ton ami Kergrist pour arrêter un nouveau contrat.

Le mot « contrat » fit bondir le prince de Tara :

— Quoi ? Le seul habilité à vous entretenir sur la question, c’est moi ! Cela fait partie du marché que je vous ai soumis et que vous avez accepté !

— Juste. Mais, aujourd’hui, ce marché est caduc ! martela le tueur. Ton ami Kergrist m’a fait comprendre que, dorénavant, c’est lui, et lui seul, mon correspondant.

— Hein ? C’est du charabia que vous racontez !

Rosterch eut une mimique rieuse. Tirant sur son cigarillo, il avala un paquet de fumée qu’il rejeta en bloc. Les yeux concentrés sur l’extrémité du petit rouleau de feuilles de tabac, il s’amusa :

— Ben voyons. Tu sais parfaitement que je ne raconte pas des craques. Tiens ! Sais-tu que ton contrat « Cleuziou » a été annulé à la demande de Morgane ?

— Quoi ? Vous ne l’avez pas exécuté ?

— Non. Si je te raconte ça, c’est pour que tu saches que tu n’es plus en odeur de sainteté auprès de la dame.

— C’est elle qui vous l’a dit ?

— Kergrist lui servant d’interface, c’est tout comme.

Si converser l’avait quelque peu apaisé, apprendre que Cleuziou était toujours vivant, raviva sa colère. Les mains crispées aux revers de sa veste, il respira fortement, retint son souffle quelques secondes, puis expira profondément. Ce faisant, il contint une crise de tachycardie !

« Sale con d’enfoiré ! Comment peux-tu parler de quelqu’un que tu ne connais même pas ? Moi rejeté par Morgane ? Pfft ! Morgane et moi nous sommes et resterons liés jusqu’à la mort ! De plus, Kergrist n’aurait jamais été te parler de Morgane ! Tout ce que tu dis, c’est du pipeau ! ».

Quoiqu’il rejetât les paroles de Rosterch, celles-ci traçaient, néanmoins, insidieusement, leur petit bonhomme de chemin dans sa tête.

— Ce que vous dites, c’est du vent ! articula-t-il encore en croisant le regard de son tourmenteur.

— Je te répète, l’esbroufe n’est pas dans ma culture.

Il le savait. Un ange passa.

« Pourquoi Morgane aurait fait ça ? »

— D’accord, la frime n’est pas votre truc ! balança-t-il désemparé par l’impassibilité de son geôlier. Mais ce que j’entends c’est, tout de même, des conneries.

Le guerrier resta de marbre. Tirant sur son cigarillo, il avala de nouveau un paquet de fumée qu’il laissa s’échapper lentement d’entre ses lèvres à peine entrouvertes.

— S’il te plaît de le croire, c’est ton problème, grommela-t-il un brin fataliste… Ma rencontre avec ton compère Benoît Kergrist devrait te convaincre, pourtant… Crois-moi, aujourd’hui, tu es seul… avec moi.

L’agent immobilier était tourneboulé. Une sensation d’oppression s’ajouta à son angoisse.

Se pourrait-il qu’il dise vrai ? Mais pourquoi Morgane et Kergrist me rejetteraient-ils ? À cause de Maryse Trévoux ? Non, l’Ordre a su régler des situations autrement et amplement plus délicates… Pourtant, il y a ce contrat, forcément à l’initiative de Morgane… Pourquoi ne m’en a-t-elle pas confié la… Bon Dieu et si ? Non. Elle n’aurait, tout de même, pas décidé ça ! Non ! Elle ne peut pas avoir commandé ça ! Ça ne se peut pas !

C’est tout son être qui frémit d’horreur à la pensée que ce nouveau contrat pouvait le concerner. Il crut que son cœur allait le lâcher. D’une voix étranglée, il demanda ce que lui avait commandé Kergrist. L’ex-militaire balaya la question d’un geste de la main. Tout en regardant son petit cigare, il grogna :

— Voyant ta bouille, il me semble que tu t’en doutes. Mais tu le sauras en temps voulu…

— Le temps ! Le temps ! explosa Quizac en se levant d’un bond. Si vous, vous avez le temps, moi, non ! Je n’en ai pas ! À présent, ce que je veux, c’est rentrer chez moi ! Il est 19 h 51 et il me faut être à vingt et une heures à…

Deux doigts dressés le frappèrent durement à l’estomac. Coupé dans son élan, il se vit repousser sur le lit :

— Ouille ! Putain de merde ! Vous êtes vraiment taré !

— Reste poli ! Et puis tu te répètes. Quand je te demande de m’écouter, tu m’écoutes ! Ok ?

— Je ne suis pas à vos ordres, Rosterch ! Dites-moi ce que vous voulez ! Qu’on en finisse une bonne fois pour toutes !

— À la bonne heure… Tu sais, pour te l’avoir déjà dit, que j’aime connaître les gens avec qui je travaille… Ton ami Kergrist m’a donc décliné son identité en tremblant comme une feuille. Toi et lui, vous êtes des pétochards de première. Passons… Que je te raconte la fin de notre périple…

— Merde ! Je n’en ai rien à foutre de ça ! Quand je vous dis que j’ai rendez-vous…

— … À vingt et une heures ! Tu me l’as dit. Et ne m’interromps plus ! C’est la dernière fois que je te le demande ! Donc après avoir rencontré ton ami Kergrist, ça s’est mal passé… Le premier versement du contrat perçu, trois cents KF, nous avons filé, toi toujours dans le coffre, moi au volant, récupérer Maryse, boulevard de Verdun… Mais, manque de bol, elle n’était plus là ! La belle s’était une nouvelle fois envolée !

— Hein ? Ça, ce n’est pas possible ! Ligotée comme elle était, elle n’aurait jamais pu se libérer.

— C’est pourtant comme je te le dis. La porte de l’appartement était ouverte, la place était vide.

Quizac était dérouté. Tout ce qu’il avait machiné s’effondrait.

— Quelqu’un l’aura donc libérée !

— Bravo pour la déduction ! Mais qui d’après toi ? Qui savait où tu l’avais logée ? Kergrist ?

— Ça non ! Certainement pas lui !

— Morgane ?

— Je…

L’hésitation suffit à Rosterch pour penser que c’était le cas :

— Morgane, bien sûr ! Depuis quand le savait-elle ?

— Je le lui ai dit en début d’après-midi !

— À quelle heure ?

— Quand elle m’a appelé ! Entre treize heures trente et quatorze heures.

— Pourquoi le lui as-tu dit ?

— Parce qu’elle l’exigeait !

— Pour l’exiger, il fallait déjà qu’elle sache que tu l’avais déménagée du manoir. Comment l’a-t-elle appris ? Qui le lui a dit ?

Quizac s’était posé les mêmes questions après le coup de fil de Morgane. Mordillant l’ongle de son pouce, il se remémora son appel… Tout de go, elle lui avait parlé de Maryse Trévoux :

— Je connais tes intentions, Bertrand. Oublie-les ! Je te commande, par conséquent, de la soigner, de la nourrir et de la libérer. Compris ?

Il l’avait rembarrée :

— J’en ai marre, Blanche ! D’abord, d’où tiens-tu ces informations ? Qui est allé te raconter ces salades ?

Elle avait esquivé la question :

— Je le sais !

— Encore ta fameuse Source, bien entendu ! Putain ! Celle-là, j’aimerais bien la connaître pour lui dire ce que je…

— Ça suffit ! Il m’a aussi été rapporté que Maryse Trévoux avait été torturée ?

C’en était trop ! Il avait explosé et rétorqué que sa source ferait bien de s’assurer qu’avant de rapporter ce qu’elle entendait, ce n’était pas des ragots !

— C’est n’importe quoi ! C’est du clabaudage ! Ta Source est une langue de pute, Blanche ! À moins que ce ne soit Cleuziou qui t’a colporté ça !

— Quelle drôle d’idée ! Pourquoi Cleuziou ?

L’inflexion soudaine de la voix de la bansidh avait ravalé sa diatribe.

— Je n’en sais rien. J’ai dit ça comme ça ! Évidemment, ça ne peut pas être Cleuziou. Lui, il n’est pas homme à rapporter des médisances comme certaines personnes ! Et puis, comment aurait-il pu t’informer ? Il ne te connaît même pas. Autrement dit, c’est encore et toujours ta putain de Source qui t’a dit ça !

Ne relevant pas l’assertion, elle lui avait asséné le coup de grâce :

— Pourquoi as-tu commandé à notre sicaire d’éliminer Cleuziou ? Aurait-il eu connaissance de faits fâcheux pour l’Ordre ?

Là, Bertrand Quizac avait dû se rendre à l’évidence : Morgane était bien renseignée.

« Putain de sort ! Mais qui donc la renseigne ? En dehors de moi et de Rosterch, personne n’était au courant du contrat… »

— Je ne sais pas comment ta Source a pu te dire ces conneries…

— Ça ira, comme ça, Bertrand ! Mets-toi bien dans le crâne qu’il sera très préjudiciable à l’Ordre, s’il arrive quoi que ce soit à Maryse Trévoux. Dès lors, moi, Morgane, Maître de l’Ordre de Tara, représentante de l’Ordre du Sidh en Celtie, je t’ordonne, Prince Quizac, de me dire où tu l’as enfermée ! T’entends ?

C’était une première ! Jamais il n’aurait pensé recevoir un tel oukase de son amie. La gravité, la solennité des paroles ne souffrant aucune discussion, il avait cédé.

— Très bien.À la tombée de la nuit, toi et moi, nous nous rendrons sur place. Nous procéderons, alors, à un changement de lieu.

— Quoi ? Mais pour aller où ?

— Tu le sauras, ce soir…

La situation lui échappait. Désarçonné, il avait avancé que là où elle se trouvait, c’était un endroit parfaitement sûr. À quoi elle lui avait précisé l’heure de leur rendez-vous :

— Prince Quizac, retrouvons-nous à vingt et une heures au pied de l’immeuble. Tiens ! Pour ta gouverne, apprends que les prénoms et noms véritables de ton sicaire sont Norbert Wilfried de Rosterch. Il a exercé quelques années dans les Forces spéciales.

— Hé ! Le banni ! T’as perdu ta langue ? Comment Morgane l’a-t-elle appris ?

Quizac se rendait compte que Morgane l’avait sacrément bien roulé dans la farine…

Son rendez-vous de vingt et une heures était pour m’enfumer… Une fois connue l’adresse, elle a fait récupérer Maryse. Ce fou a raison : elle a vraiment décidé de m’écarter !

— Je ne le sais pas. Comme je ne sais pas qui a pu libérer Maryse Trévoux !

L’esprit de Rosterch gambergeait.

« Morgane aurait-elle dit à Kergrist où se trouvait Maryse ? Quand Kergrist m’a appelé, il était 13 h 53. Deux heures vingt minutes après, je le rencontrais. S’il se trouvait déjà à Rennes, il avait tout le temps de s’y rendre… Puterelle ! S’il n’y avait pas eu, non plus, cet accident ! »

Le vendredi précédent, il avait suivi la voiture de Quizac dès sa sortie du domaine du manoir du Plessis de Landujan. Connaître l’endroit où l’agent immobilier allait loger Maryse Trévoux lui était impératif pour finaliser son action.

Gardant, par souci de discrétion, une voiture intercalée entre lui et Quizac, ils arrivaient à Rennes. C’est à l’entrée d’un rond-point que tout foira. Le conducteur de la voiture qui le précédait, s’engageant imprudemment dans le rond-point, brûla la priorité à un véhicule utilitaire qui ne put l’éviter. La collision entraînant un blocage de la circulation fit qu’il perdit de vue la voiture de l’agent immobilier…

— Réveille-toi ! Peux-tu imaginer Morgane aller la libérer ?

Serrant involontairement les mâchoires, Quizac secoua sa tête de droite à gauche :

— Non. Mais Kergrist, oui, marmonna-t-il. Il aura été rencardé par Morgane.

— Tu vois. Quand je te dis que tu n’es plus en odeur de sainteté auprès de ta déesse, en es-tu convaincu, à présent ? Mmm… C’est terrible, n’est-ce pas, de n’avoir plus la confiance de sa hiérarchie. On se sent soudain seul, rejeté comme un pestiféré… Ça interpelle forcément… Bien. Il est 20 h 08. Nous allons faire un break et nous sustenter. Nous parlerons, ensuite, de Morgane.

— Je n’ai pas faim !

— Comme tu voudras.

Chapitre 3

Rennes,« Thabord-Saint-Hélier ».Lundi 29 novembre,20 h 17

Martha, embarrassée par l’attitude inaccoutumée de sa patronne, attendait sa communication sous un abribus…

À côté d’elle, trois personnes la regardaient du coin de l’œil, ne sachant pas trop bien comprendre leur voisine. Retrouvant Martha aux mêmes heures et même lieu, un courant de sympathie s’était naturellement créé entre elles. Ainsi ne manquaient-elles jamais de s’adresser quelques mots d’amitié en arrivant. Mais ce soir, Martha, obnubilée par sa maîtresse, n’avait pas répondu à leurs paroles de sympathie…

Le bus se présentait… Martha s’apprêtait à y monter quand elle bredouilla un « veuillez m’excuser » pour s’en retourner précipitamment.

La bansidh rongeait son frein. Elle regarda une nouvelle fois sa pendulette de bureau :

« 20 h 43. Qu’est-ce qu’elle attend ? »

Une voix soudaine, lancée à la cantonade, la détourna de ses réflexions :

— Madame, c’est moi. Je suis de retour…

Une minute plus tard, Martha toquait à sa porte :

— Entre !

Martha, se voulant une attitude déterminée pour justifier son retour, s’avança le visage tendu. Pourtant, elle connut un moment d’hésitation, au milieu de la pièce. Ses mains se pressant l’une contre l’autre trahissaient son appréhension.

— Je… J’ai bien réfléchi, commença-t-elle d’une voix passionnelle. J’ai décidé de revenir parce qu’il m’est insupportable de vous savoir dans cet état.

— Brave Martha. Dans quel état me vois-tu donc ?

— Très perturbée ! Pour tout dire, je suis inquiète pour vous. Le mieux est, donc, que je reste, ici, cette nuit.

Comme si sa décision avait été actée, elle ajouta avant de s’en retourner :

— Si vous avez besoin de quoi que ce soit, je suis là.

— Attends !

— Oui, Madame ?

— Non, rien… Merci, Martha. Remporte le plateau, s’il te plaît.

— Vous n’avez pas pris votre gruyère…

— J’ai fini.

20 h 54

La sonnerie du téléphone brisa le silence de la pièce. Identifiant l’appel, la bansidh décrocha le cœur battant :

— Enfin !

— Désolée, mais je viens d’avoir l’info, à l’instant.

— Sois directe ! Qu’as-tu appris ?

— Cleuziou a parfaitement exécuté ce que tu lui as ordonné. Il l’a ramenée à la gendarmerie de Ploërmel. À cette heure, elle est à l’hôpital du Scorff. Elle est fiévreuse et souffre de son doigt, mais elle est lucide. Grâce aux soins dispensés par Cleuziou, elle ne va pas être amputée.

— De bonnes nouvelles, par conséquent. Quizac ?

— C’est la cata !

Les sourcils de Morgane s’arquèrent :

— Quoi, la cata ? Rosterch n’a pas fait le travail ?

— Je ne le sais pas. S’il l’a fait, il ne l’aura pas fait comme prévu. Parce que, lorsque les gendarmes se sont précipités dans l’agence, il n’y avait plus personne dans les lieux. Rosterch et Quizac s’étaient envolés par l’arrière-cour !

La nouvelle cloua la bansidh dans son fauteuil.

— Comment ça ? balbutia-t-elle. Il savait que l’agence était surveillée ?

— Probablement que Rosterch a repéré le véhicule des pandores en se rendant chez Quizac. Ce que je sais c’est qu’eux, ils ne l’ont pas reconnu. Il faut dire qu’il tombait des cordes à ce moment-là.

— Zut ! Moi qui misais justement sur eux pour qu’ils le chopent !

— Nous tombons de Charybde en Scylla, Morgane. Parce que si Rosterch interroge Quizac, ne nous faisons pas d’illusions, le prince lui dira tout ce qu’il sait. Il va nous falloir trouver comment protéger l’Ordre et son Pentacle.

— T’as une idée ?

— J’y ai songé. Je te conseille d’attendre que Rosterch se manifeste, qu’il te dise pourquoi il n’a pas exécuté son contrat et ce qu’il veut. Comme je ne l’imagine pas maître chanteur, que pourra-t-il vouloir ?

— Je ne vais pas attendre qu’il se manifeste pour prendre les mesures de protection de Tara !

— Comment ? En demandant à Lilith de te dépêcher, dare-dare, ses prétoriens ?

— Surtout pas !Mais, tout bonnement, en cherchant quelqu’un de suffisamment fort pour le contrer.

— Alors, nous l’avons sous la main !

— Qui ?

— Cleuziou ! Ancien des Forces spéciales, tout comme Rosterch, il est, aujourd’hui, sans emploi.

La proposition était séduisante.

— Mmm… Ton idée me plaît, mais il y a un hic, tout de même : il est connu des gendarmes.

— Certes, mais en odeur de sainteté chez eux. De plus, Cleuziou ne connaît ni l’Ordre, ni personne appartenant à l’Ordre ! C’est plutôt intéressant pour nous, ça.

— Il a connu Quizac !

— Cleuziou n’a jamais su qu’il nous était affilié. À mon avis, c’est le personnage qu’il te faut au château.

— Très bien. Tu vas t’en occuper. Tu insisteras bien sur la sûreté du poste !

— Cela va sans dire. Que fait-on pour Maryse ?

— Que sait-elle ?

— Trois fois rien. Elle racontera qu’elle a été enlevée, séquestrée et violentée par Rosterch puis enfermée au manoir par Quizac ; elle dira comment elle a fait pour s’évader et sa déconvenue chez les fermiers… En somme, rien de plus que les gendarmes ne sachent déjà.

— Restons, néanmoins, vigilants. J’ai commandé la fermeture de « La Lune Noire ».

— Quoi ? Mais c’est la place la plus sûre du pentacle !

— Oui, mais c’est aussi la plus recherchée. Le dieu cornu sera célébré, par conséquent, au « Soleil Noir » ! Ça te pose problème ?

— Pourquoi me le demandes-tu ? Tu sais que j’ai toujours préféré « La Lune Noire ».

— Je le sais. Mais on fera ce que j’ai décidé.

Le combiné reposait sur son support. L’œil fixé sur l’appareil, une inquiétude indéfinissable habitait Morgane.

Chapitre 4

Lundi 29 novembre, soirée

— Le break est fini, Quizac. À présent, parle-moi de Morgane !

— Que voulez-vous savoir ?

— Tout ce que tu sais.

Remonté contre la bansidh, l’agent immobilier renseigna Rosterch sans ambages.

— Morgane est la responsable de l’Ordre de Tara en Celtie. Empreint de culture celte, l’Ordre est hiérarchisé. Il a ses convers, ses chevaliers, barons, princes, prêtresses.

— Tu en dépends ?

— Jusqu’à ce que j’apprenne en avoir été chassé !

— Un grade ?

— Prince de l’Ordre en Celtie. Membre du Premier Cercle.

— Plus dure est la chute, Quizac… Hum, tu précises l’Ordre de Tara en Celtie, sous-entends-tu qu’il y a d’autres ordres, ailleurs ?

— Oui, dans une bonne partie du monde celte.

— C’est-à-dire ?

— Qu’on trouve l’Ordre de Iona en Écosse ; Dagda à l’île de Man ; Gwydion au Pays de Galles ; Caladbolg en Cornouailles ; Taruana en Galicie ; La Licorne en Asturies ; Macha et Dana en Irlande.

— Neuf ordres. Ces ordres sont indépendants, interconnectés ?

— Ils ne peuvent s’ignorer. Ils sont tous soumis à Lilith, la Grande Prêtresse de l’Ordre du Sidh.

Entendre prononcer Lilith intrigua Rosterch :

— Foutre dieu ! Qui est donc cette « grande prêtresse » pour avoir l’impudence de se prénommer Lilith ?

La question désarma Quizac. Deux yeux, grands et ronds comme des billes, chargés de points d’interrogation, fixèrent le spadassin.

— Voilà une drôle de question. En quoi se prénommer Lilith est fâcheux ?

— Tudieu ! Lilith est ma Sirène, Quizac ! Ma Reine des Abysses. Entendre une femme du peuple porter son prénom me contrarie par conséquent.

— Hein ? Mais Lilith est un prénom comme il en existe des milliers ! Ce n’est rien qu’un prénom ! Là, vous dites n’importe quoi !

Le regard plissé, Rosterch balaya les paroles de Quizac d’un revers de main. Prenant un cigarillo, il suivit les volutes de fumée qui allaient se diluant mollement dans la pièce. Quelques secondes s’écoulèrent dans un silence sépulcral.

Se levant, il arpenta la pièce d’un pas lent et cadencé. Il sembla à Quizac entendre le pas rythmant une marche funèbre. Ne quittant pas son bourreau des yeux, il remarqua que ses mains étaient agitées.

Reprenant son assise à califourchon sur la chaise, le guerrier examina, avec ostentation, sa chevalière. Sans piper mot, il la tourna dans un sens puis dans l’autre, la glissa le long de son doigt, la remonta, etc. Un manège que Quizac ne pouvait pas ne pas observer. Il y lut comme un message : celui où il l’avait moqué au sujet, justement, de la chevalière. Que ne lui avait-il pas dit, là !

— Il est sûr que votre « bagouse » de goût douteux pour ne pas dire de merde ne fait pas dans la discrétion ! lui avait-il méchamment asséné au cours de leur échange téléphonique du 12 novembre. En plus, comme vous n’arrêtez pas de la tripoter, ça attire forcément les regards. Il faut être complètement bigleux pour ne pas la voir et demeuré pour ne pas s’en souvenir. Bon dieu ! si vous l’aviez enlevée le temps de la mission, comme je vous l’avais demandé, nous ne connaîtrions pas aujourd’hui ces ennuis. Mais non. Ç’aurait été trop simple. Putain ! À cause de votre foutue promesse faite à un bédouin, un sauvage d’indigène ! nous nous trouvons dans une situation très embarrassante !

— Le bédouin est un Targui, Quizac ! Un Targui de la tribu des Kelghela, tribu suzeraine de Tin-Hinan. Un Targui, descendant de Bey ag Akhamouk. Un prince de haute lignée à qui j’ai juré sur l’honneur de ne jamais m’en séparer.

Balayant le propos, il s’était emporté :

— Vous et votre code d’honneur, foutez-le où je pense…

À ce moment-là, Quizac savait pourtant que Rosterch ne pouvait pas se défaire de sa chevalière. Il le lui avait dit pourquoi lors de leur première rencontre. Cette rencontre ! Ce jour-là, voyant l’énormité autour du doigt de son vis-à-vis, il s’était montré curieux. Sans détour, Rosterch lui avait répondu qu’il l’avait reçue d’un seigneur amenokal.

— Un prince à qui j’ai sauvé la vie au cours d’une opération musclée dans le Hoggar. En remerciement, il a tenu à m’offrir sa chevalière. Une chevalière portée par sa famille depuis toujours. Flatté, sensible à son noble geste, je lui ai juré de ne jamais m’en séparer. Sur le chaton couvert d’arabesques, vous avez une inscription en tamajah, sa langue. La langue aussi des Touareg. Elle signifie « noble et libre ». C’est fort, n’est-ce pas ?

« J’ai gaffé, là. Jamais, je n’aurais dû le blesser. »

Tandis qu’il continuait à jouer avec sa bague, Rosterch se remémorait pareillement leur conversation téléphonique… Soulevant ses sourcils, il croisa le regard de Quizac et poursuivit, un sourire méchant retroussant ses lèvres.

— T’as raison. Comme tu dis, ce n’est qu’un prénom, rien qu’un prénom. Dès lors, pourquoi ne pourrait-il pas être porté par ta grande prêtresse, hein ? Le hic est que Lilith a été créée en même temps que Adam et directement de la terre. Elle est donc égale à Adam. De ce fait, elle en exige une place égale1 et refuse la soumission à l’homme. Elle est le prototype même de la femme révoltée, la femme par excellence. Ta grande prêtresse est-elle une femme révoltée ? Revendique-t-elle une égalité totale avec l’homme, jusqu’à la manière de copuler ? Refuse-t-elle la suprématie du mâle ?

C’était la première fois que Quizac entendait un tel charabia à propos du prénom porté par la grande prêtresse de l’Ordre du Sidh…

— Comment pourrais-je savoir ça ? répondit-il en haussant les épaules. Mais à écouter Morgane, la grande prêtresse est redoutable en tout.

Condescendant, Rosterch lâcha que ça n’avait aucune importance de savoir si la grande prêtresse de l’Ordre du Sidh était révoltée et refusait la suprématie du mâle… Tirant une taffe de son Meccarillos, il rejeta la fumée en nuançant sa pensée :

— Il faut, tout de même, que tu saches, avant que tu ne visites le royaume de Lilith, au demeurant mon jardin aquatique, qu’elle est comparée à la lune noire, l’ombre de l’inconscient aux pulsions obscures. Également reine des succubes, elle est notre faunesse nocturne.

Les yeux pleins d’effroi, le prince de l’Ordre de Tara se mit à suffoquer. Ignorant la gêne de son vis-à-vis, Rosterch continua :

— Mon aïeule aimait nous rappeler, alors que mes cousins et moi étions tout juste adolescents, que se souiller involontairement pendant la nuit supposait avoir eu des relations avec un succube qui concevrait alors de lui. Et, à moins que nous n’ayons dit notre prière à notre réveil, l’enfant conçu appartiendrait aux démons… C’est folie, tu ne trouves pas ? Mais mon aïeule y croyait ferme. Elle tenait cela de son aïeule qui le tenait, elle-même, de sa grande aïeule, une juive francfortoise… Hum, tout cela t’indiffère certainement, mais la lune noire te parle, assurément. N’est-ce pas le nom du night-club où tu as emmené Maryse Trévoux la nuit du 23 ? Simple coïncidence sémantique ou est-ce le désir de Morgane de plaire à sa grande prêtresse ? Qu’en penses-tu, Prince ?

Quizac ne l’écoutait pas ou plus. Le royaume de Lilith, mon jardin aquatique, seules ces paroles obscurcissaient sa pensée. Ils lui criaient que Rosterch avait retenu de lui faire faire son trou dans l’eau, comme les Ukrainiennes…

— T’es souffrant ?

— Nooon.

— Ton front est moite de sueur.

Quizac transpirait de peur. Machinalement, il essuya de la main la sueur miroitant son front. Pour donner le change, il prétexta qu’il faisait trop chaud dans la pièce.

— Et puis j’ai soif. Un verre d’eau sera le bienvenu.

Rosterch dodelina de la tête et alla chercher une bouteille d’eau.

Quizac but avidement.

— Ça va mieux ?

— Rien ne vous arrête, hein ? Comment osez-vous me poser cette question alors que vous avez déjà arrêté de me supprimer !

— Nous n’en sommes pas encore là… Continue à me parler de Morgane.

— Pourquoi le ferais-je ?

— Qui sait ? Une peine peut toujours être commuable, c’est selon…

L’ironie amère, Quizac bondit !

— Commuable ? En quoi ? Pour finir comme Natacha dans une forêt et non comme Ida et Prisca dans l’étang de Belouze ? Belle récompense, n’est-ce pas ? Pourtant toutes les trois se sont montrées bavardes, coopérantes ! Vous-même me l’avez dit ! Alors, évitez de vous montrer miséricordieux. Ça ne marche pas.

Les sourcils de Rosterch se soulevèrent, plissant son front.

— Sache que je ne leur ai jamais proposé ce deal. D’ailleurs, qu’auraient-elles pu me dire d’important ? Bavardes, coopérantes, elles l’ont été. Mais, hormis de m’apprendre l’existence de Morgane et d’Aldo Duponti, de me narrer ce qui se passe à « La Lune Noire », elles n’avaient rien de plus à me dire. Et pour causes, elles étaient insignifiantes dans votre organisation… Alors que toi, prince de l’Ordre de Tara, tu en sais beaucoup.

— Pfft… Arrêtez de me faire miroiter quelques bontés de votre part. Vos gènes ne sont pas calibrés pour ça. Elles vous l’interdisent !

— Comme tu voudras. Parle-moi des antécédents de Morgane !

Sa voix avait changé en prononçant ces mots. Elle avait pris une inflexion rude. L’agent immobilier tressaillit : la crainte de recevoir des coups le dissuada de pousser le bouchon plus loin.

— Morgane est une ancienne wiccane luciférienne, commença-t-il la voix blanche… Après quelques mois passés au sein de cette mouvance, elle est allée chez les lamas au Tibet, les mages en Inde, les derviches en Iran… Elle découvre, alors, le tantrisme, le yoga… De retour en France, elle fréquente les francs-maçons. Les outils, l’avancement en grade, leurs tenues l’intéressent… Lors d’un séminaire à Stonehenge, elle fait la connaissance de deux femmes sur le site archéologique et noue des relations avec elles. Plus tard, elle apprendra qu’elles sont des bansidhs affiliées à l’ordre de Macha…

— Bansidhs ? Qu’est-ce que c’est ? l’interrompit Rosterch d’un geste de la main.

— Dans la mythologie celtique irlandaise, les bansidhs sont les messagères des dieux, les femmes du Sidh, de l’Autre-Monde, si vous préférez. Au nombre de neuf, les bansidhs sont dotées de pouvoirs puissants. Morgane nous a avancé que leur magie est plus puissante que celle des druides.

— Hum, que sont-elles, aujourd’hui ? Des sorcières ? hasarda Rosterch en lâchant un superbe anneau de fumée.

— Des sorcières ! Peuh ! Si elles l’étaient, elles le seraient sans balai, rhombe et chaudron ! Non, Rosterch ! Elles sont le pouvoir, la toute-puissance de l’Ordre du Sidh. Elles sont redoutables et redoutées.

— Une collégialité ?

— Les neuf bansidhs sont toutes de même rang. Mais l’une d’entre elles est élue « Première des bansidhs ». De facto, elle devient la « Grande Prêtresse » de l’Ordre du Sidh pour un mandat de neuf ans non renouvelable.

— Ok. Qu’a fait Morgane après sa rencontre avec les deux bansidhs ?

— Les bansidhs l’ont présentée à Lilith. Morgane intégrera l’école des bansidhs pour suivre une scolarité de trois années…

— Que deviennent-elles après ?

— Elles sont missionnées pour assurer la gouvernance des ordres rattachés à l’ordre du Sidh. Ainsi, l’Ordre de Tara sera confié à Morgane.

— Ces ordres ont une spécificité nominative ?

— Non. À l’exception de l’Ordre de Macha. Responsable de la formation des novices, il est implanté à proximité de l’Ordre du Sidh.

— Neuf bansidhs, neuf ordres ! Neuf ordres rattachés à l’Ordre du Sidh. Ce qui fait dix en incluant ce dernier. Le « Cercle Premier » de l’Ordre du Sidh a donc autorité sur les autres ordres répartis dans les toutes régions celtes. Dis-moi, pourquoi cette galaxie mytho-irlando-celtique ?

— Dans la religion celtique, l’Ordre du Sidh est le lien avec les dieux et déesses. Connaître sa mythologie ; honorer les dieux et déesses ; développer le rapport de l’humain à la Terre, au Ciel, à la Lune, aux étoiles ; développer le sens de la connexion aux quatre éléments et aux quatre saisons, aux animaux et à la Nature, à ses pierres et ses végétaux, sont les enseignements dispensés par l’Ordre.

— Mmm… Qu’est Morgane pour Lilith ?

— Je crois savoir qu’elles sont très proches.

— Où se trouve l’Ordre du Sidh ?

— Je vous l’ai dit, en Irlande. Au Dun Dalgan. Comme l’ordre de Macha.

— Y es-tu allé ?

— Non. Dun Dalgan est un territoire sacré. Seules les bansidhs peuvent s’y rendre et en sortir àleur guise… Les autres, quels que soient leurs titres, ne peuvent y pénétrer. Sauf avec leur bansidh.

— La rencontre que vous avez organisée la nuit du 23, c’était en l’honneur de qui ?

— Du dieu Cernunnos… Ce soir-là, Morgane nous a présenté le pentacle Brittany.

Rosterch eut une mimique rieuse en songeant que Morgane gardait de bons restes de son passage chez les wiccans lucifériens. Cette étoile à cinq branches utilisée en occultisme, associée ici à la mythologie celtique, était illogique, indécente à ses yeux.

— Le pentacle, c’est la marque de Morgane ? Une marque personnelle ?

— C’est la marque qu’elle s’est choisie.

— Puterelle ! Que signifie-t-elle pour Morgane ?

— L’extension physique, tentaculaire et occulte de l’Ordre de Tara en Celtie. Les pointes correspondent aux principales sources financières de l’Ordre par le truchement de restaurants, hôtels, night-clubs, etc.

— « Le Trou aux Biches » et « La Lune Noire » en font partie ?

— On ne peut rien vous cacher. Ajoutez le « Merrain royal », le « Gué de la Fourche » et le « dix Cors », vous avez le pentacle Brittany.

— Les autres ordres ont aussi leurs pentacles ou autres emblèmes ?

— Je ne le sais pas.

— Votre prochaine grand-messe est prévue quand ?

— Le mercredi 22 décembre. Heu, je prendrais bien un peu d’eau ?

Lui remettant la bouteille, Rosterch quitta la pièce. Deux minutes plus tard, il revenait avec une carte routière au 1/250 .000 de la Bretagne. La déployant sur le paddock, il commanda à Quizac de marquer les lieux des restaurants, night-clubs, hôtels et autres places immobilières appartenant à l’Ordre de Tara.

— C’est qu’il y en a pas mal !

— J’ai tout mon temps…

Nuit du 29 au 30 novembre

La dose de gamma-hydroxybutyrate (GHB) administrée à Quizac l’avait plongé dans un sommeil profond. Rosterch savait que l’agent immobilier n’émergerait plus avant douze heures. Il retint de le couler la nuit du dernier quartier de lune ou la nuit de la nouvelle lune.

Chapitre 5

Mardi 30 novembre, brigade de Loudéac, bureau du major Galand

Firmin Galand prenait connaissance d’une lettre à son intention :

Monsieur le commandant.

Votre temps est précieux, comme l’est l’argent du contribuable. J’ai appris que vous vous rendiez les vendredis et les samedis au « Green Source » dans l’espoir de rencontrer Ida et Prisca, les deux jeunes femmes qui ont conduit l’avocat et le kiné à « La Lune Noire ». L’amie, m’ayant rapporté cela, dit que vous perdez votre temps en vous rendant au « Green Source » : Ida et Prisca ont quitté la France définitivement. Elles sont, à présent, en Espagne. C’est foutu pour vous. D’autres racoleuses peuvent se présenter et vous y mener, bien sûr ? Mais je crains qu’il ne vous faille encore et encore perdre des nuits de sommeil (et beaucoup d’argent) avant que celles-ci ne se manifestent. Mon amie m’a affirmé que « La Lune Noire » existe bien. Mais, hormis les initiés, dont je ne fais hélas pas partie, personne, pas même mon amie qui y a pourtant travaillé, ne sait comment y aller. Étrange n’est-ce pas ?

Si je peux me permettre un conseil, Monsieur le commandant de la brigade de gendarmerie, le conseil d’un contribuable très respectueux de notre Armée et soucieux des deniers de la République : n’allez plus gaspiller votre temps et l’argent de l’État au « Green Source ». Attendre l’arrivée d’hypothétiques cornacs pour vous guider à « La Lune Noire » est du domaine du rêve.

Signé : un citoyen responsable

Les coudes sur le bureau, le visage prisonnier de ses paumes, Galand se montrait sidéré. Examinant l’enveloppe, il nota qu’elle avait été postée la veille, à Montfort-sur-Meu. Décrochant son téléphone :

— Yves ? T’as une minute ?

— J’arrive.

La lettre lue, l’adjudant Truguez haussa les épaules.

— On dirait que notre présence au « Green Source » dérange. T’en penses quoi ? s’enquit-il en remettant la lettre à son destinataire.

Tout en se massant le bout du nez, Firmin Galand avança que cette lettre ne contenait ni menaces, ni insultes, ni dénonciations :

— Elle est le type même de la lettre informative.

— Ok insista Truguez. Et une fois dit ça, t’en penses quoi ?

— Ben, que la lettre ne manque pas de piquant et que ce citoyen responsable est bien renseigné sur les raisons de notre présence au « Green Source ». Je créditerai donc ce qu’il écrit, que les deux cocottes sont en Espagne.

— Ce qui explique pourquoi on se retrouve le bec dans l’eau. Hum, la personne intéressante, là-dedans, est, tout de même, l’amie de ce citoyen responsable. C’est elle qui l’a renseigné. Qui est-elle ?

— Pour avancer que nous y sommes les vendredis et les samedis ainsi que les raisons qui nous poussent à nous y rendre, je pense que c’est une hôtesse du « Green Source ». Il faut, quand même, nous avoir écoutés échanger, pour aller affirmer ça. Ça ne s’invente pas.

— Ou entendu le raconter ?

— Là, ça devient du commérage. Le « citoyen responsable » prendrait-il le risque de nous adresser des infos non vérifiables ? J’en doute ? Et puis, qui nous sommes n’est pas marqué sur nos museaux ?

— Martinez sait qui nous sommes.

— Oui, mais Martinez est du genre discret. Je ne l’imagine pas claironner que des gendarmes sont chez lui les week-ends. Ce faisant, il se tirerait une balle dans le pied. Il ne viendrait plus un client dans sa boîte.

— Il n’en demeure pas moins que nous avons été devinés ! Qui nous a donc déjoués ? Quand ? Comment ?

Un ange passa. Se grattant la nuque, le major Galand pensait à la soirée du samedi… Il grommela :

— La lettre a été postée la veille à Montfort-sur-Meu… À mon avis, son auteur a dû apprendre les raisons de notre présence au « Green Source », récemment, voire très récemment. Peut-être même le week-end dernier.

— Pourquoi tu avances ça ? Il y a quelque chose de pas clair qui s’est passé le week-end dernier ?

— Peut-être… Tu sais que par prudence j’ai exigé qu’on ne parle jamais de « La Lune Noire » au « Green Source ». Or, samedi, la consigne n’a pas été respectée. Là, j’ai gaffé. J’aurais dû me montrer plus attentif à ce qui se racontait autour de moi…

— Qu’est-ce qu’il s’est passé ?

Firmin Galand se frotta les mains :

— Eh bien, mon filleul et Limpigué ayant un peu exagéré sur les bulles ont abordé le sujet avec leurs demoiselles de compagnie.

— Les cons ! Qu’ont dit, les dames ?

— Qu’elles ne connaissaient pas la boîte.

— Ça, ça ne me surprend pas… Toutes les personnes à qui il a été posé la question ont répondu la même chose… C’est étrange, tout de même. C’est comme s’il y avait une omerta sur ce night-club. Hum, je pense que tu as raison. Notre« citoyen responsable », très « soucieux des deniers de la République », nous aurait alertés plutôt s’il avait su pourquoi nous nous trouvions au « Green » le week-end. Il est alors fort probable que l’une des hôtesses de compagnie de nos deux assoiffés soit l’amie en question ?

— C’est aussi ce que je pense, mais c’est, quand même, étrange d’aller rapporter quelque chose qu’on dit ne pas connaître ?

— Ces demoiselles sont restées avec vous, tout le temps ?

Les yeux arrondis, les sourcils au milieu du front, Galand se demanda à quoi pouvait bien penser son collègue :

— Non. Elles se sont absentées pour assurer leurs derniers shows. Elles sont revenues, après, à notre table et y sont restées jusqu’à la fermeture. À quoi penses-tu ?

— Ben, je trouve qu’elles ont balayé la question de « La Lune Noire », très hâtivement… Ça aurait dû les faire « tilter », les rendre curieuses… Mais, là, à t’entendre, elles sont restées placides, fermées. Pourquoi ?

— T’en as de ces questions ? Qu’est-ce que j’en sais, moi ? Je n’en sais rien, évidemment. La question les a, peut-être, déstabilisées ?

— Mmm… Cette « Lune Noire » est un cauchemar. Ne pas arriver à la situer est tout de même fou !

— Elle me donne des boutons et… Oh ! Mais, je t’ai dit une connerie en parlant des streaptiseuses qui sont parties travailler ! Il y a une autre hôtesse qui s’est absentée, également, quelques minutes après leur départ. Mieux, elle nous est revenue une quinzaine de minutes avec une bouteille de champagne offerte par le patron.

— Ouah ! Rien que ça ! Le Bébert doit nous avoir à la bonne pour se fendre d’une bouteille de champ !

— Bof ! Ça ne lui coûte pas grand-chose, mais le geste est là et apprécié. Pourtant, je ne crois pas à un geste magnanime de sa part. Si ça avait été le cas, je te fiche mon billet qu’il se serait déplacé, en personne, pour nous l’offrir.

— Probablement. Ce qui est intéressant, dans ton histoire, c’est que cette hôtesse revenant avec cette bouteille a forcément eu l’aval de Bébert pour vous l’offrir ?

Un ange passa. Le souvenir de la soirée tourbillonnait dans la tête de Galand.

— Là, tu sous-entends qu’elle aura rencontré son patron ?

— Exactement. Rappelle-toi ce que Martinez nous a sorti quand nous lui avons fait part de notre étonnement de le savoir si bien renseigné sur Moustriziac et Coatelen !

Galand se traita d’idiot.

— Bon Dieu ! Mais c’est bien sûr ! C’est grâce à son personnel qu’il est au courant de tout ce qu’il se passe et se dit dans sa boîte. Son personnel est le prolongement de ses yeux et de ses oreilles. Il est ses antennes. Et les filles, qui étaient avec vous, en font partie.

— Exactement. Pour moi, la mignonne s’est donc éclipsée pour lui rendre compte de votre conversation. Renseigné, Martinez retient de vous offrir une roteuse ! C’est dire que de ne pas savoir pourquoi on va chez lui les week-ends devait le turlupiner sacrément.

— Ok. Mais qu’est-ce que ça lui apporte, à présent ?

— C’est à lui qu’il faudra poser la question. Mais je pense qu’on a tapé dans le mille. Parce que si, maintenant, on reprend la babillarde, je trouve que la formule d’appel est pertinente. À mon avis, un pékin lambda aurait écrit, au mieux,« Monsieur le Commandant », non ?

— Voire un simple « Monsieur », abonda Galand. Comme il aurait probablement écrit « argent de l’État » et non « deniers de la République », « guides » et non « cornacs » !

— Tout à fait. Le « citoyen responsable » pourrait donc être un gazier formaté comme nous. Pour tout dire, un adjudant-chef légionnaire accusant vingt-six…

Quelqu’un frappa à la porte, interrompant leur conversation…

— Entrez !

Le margis-chef Henri Limpigué pointa le bout de son nez :

— Bonjour Major.

— Bonjour Limpigué. Quel bon vent vous amène ?

— Le capitaine Fragès et l’adjudant Paré de la brigade de Ploërmel. Ils sont là et demandent à vous voir.

— Ah ? Mais faites-les entrer, s’empressa Galand en s’extirpant de son fauteuil…

Chapitre 6

Mardi 30 novembre, brigade de Loudéac, bureau du major Galand

— Quelle coïncidence, mon Capitaine ! s’exclama Galand en apprenant les raisons de la venue des Ploërmélais. Nous parlions, justement, de cette foutue boîte !

— En étant vraiment certain qu’elle existe ?

— Affirmatif ! Nous cherchons un manoir important, en forme de U. Par hélico, nous avons répertorié toutes les demeures, présentant cette architecture, sur un rayon de soixante kilomètres autour du « Green Source ». En sus, nous les avons toutes visitées, physiquement parlant. Pour que dalle !

— Le « Green Source » ? Késaco ?

— Une boîte de nuit du côté de Montfort-sur-Meu qui appartient à un ancien adjudant de la Légion. Elle se situe précisément, ici, indiqua Galand sur une carte murale.

— Mais c’est loin de Loudéac. Pourquoi avoir centré vos recherches sur le « Green Source » ?

— Hum, le mieux est que je vous briefe…

Apprenant la découverte du corps de l’avocat en rase campagne, les déclarations du patron du « Green Source » et l’existence du kiné, Fragès murmura ne pas comprendre :

— Les deux naïades et le kiné qui se sont rendus à « La Lune Noire » peuvent, tout de même, vous y conduire ?