Le tour du monde en quatre-vingts jours: Jules Verne reloaded E-Book

Francis London

• Herausgeber: via tolino media
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Französisch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Palpitant et captivant ! Le récit de voyage le plus célèbre au monde fait ici son apparition dans une version dramatisée par Francis London. S'inspirant de l'original, l'auteur transforme cette histoire quelque peu laborieuse et désuète en un roman moderne, rempli d'action palpitante, de dialogues expressifs et d'aventures émouvantes. "Le Tour du Monde en quatre-vingt jours" raconte l'histoire de trois hommes et d'une femme, réunis par un destin extraordinaire lors d'un voyage époustouflant. C'est une histoire de méfiance et de trahison, d'espoir de victoire et de désespoir. Et finalement, c'est une histoire de triomphe de l'amour véritable. La révision excellente du texte fait de ce livre un récit captivant, écrit dans un style moderne et magnifiquement présenté. Une littérature classique pour le lecteur contemporain.

Leseprobe

L'ours

© 2018 Francis London

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La couverture: pixabay

--- Jules Verne reloaded ---

Le tour du monde en quatre-vingts jours

Francis London

Le tour du monde en quatre-vingts jours

CHAPITRE 1 JEAN PASSEPARTOUT

L'expression enfantine et bienveillante sur son visage contrastait avec la détermination de sa démarche, la largeur de ses épaules et la tension puissante qui habitait son corps. Cette étrange harmonie lui conférait l'air d'un petit garçon qui s'était courageusement aventuré dans le monde.

Il avait gâché les premières années de sa vie, doutant parfois de ses espoirs, se laissant désarçonner par les vicissitudes du destin et essayant continuellement de nouvelles voies. Mais maintenant, il voulait enfin trouver un endroit où il pourrait s'installer, un endroit où il serait apprécié et utile, un endroit qui donnerait à sa vie un centre stable et fiable.

Jean Passepartout avançait avec vigueur son corps musclé dans les petites rues de ce quartier noble de Londres. Il souriait à gauche, souriait à droite, et admirait la beauté des maisons et l'ordre régnant dans les rues. Ses vêtements témoignaient d'une élégance discrète, montrant qu'il se considérait comme faisant partie de la classe inférieure de la société : soigné, propre, prêt à rendre service.

Cela faisait déjà cinq ans qu'il vagabondait dans cette ville, passant d'un maître à l'autre, jusqu'à ce qu'enfin, comme un rayon de soleil perçant à travers le brouillard, une opportunité inattendue se présente soudainement. Aujourd'hui, il espérait pouvoir enfin mettre un terme aux escapades qui lui avaient valu une vie agitée, mouvementée, insatisfaisante et souvent dangereuse depuis son séjour à Paris.

Les rues étaient calmes en ce mercredi matin d'octobre 1872 dans Burlington Gardens, à Londres. Passepartout évitait les grandes artères animées, préférant emprunter les petites ruelles qui lui semblaient plus secrètes et paisibles, échappant ainsi à l'agitation de la vie à chaque pas. Il avait une idée approximative de la direction à prendre, et lorsque le doute l'assaillait, les passants étaient généralement disposés à lui donner des indications, sa nature aimable, bien que parfois naïve, lui permettant de gagner la bienveillance des personnes qui l'entouraient.

Il s'était renseigné sur l'homme vers lequel il se dirigeait. Ce qu'il avait pu apprendre à son sujet avait immédiatement captivé Passepartout. On lui avait dit que c'était un homme d'une réputation irréprochable, extrêmement calme, posé et même ennuyeux. Les images qu'il avait formées dans son esprit le représentaient comme un Anglais bedonnant, confortable et tranquille. Et riche. Bénéficiant d'une certaine fortune, vivant dans un foyer bien ordonné, il était le gardien attentif d'une vie méthodique. C'était précisément ce à quoi il aspirait.

On lui avait dit que Phileas Fogg menait une existence extrêmement régulière, ne dormant jamais à l'extérieur, ne voyageant pas et n'étant jamais absent. Jean Passepartout désirait ardemment mener une vie similaire de tout son cœur.

Il prit le temps d'admirer en passant les magnifiques façades des maisons qui se dressaient dans le quartier qui, selon lui, deviendrait dès aujourd'hui son nouveau foyer. Ce qu'il voyait lui plaisait, il ne voulait plus jamais quitter cet endroit !

Un frisson le parcourut lorsqu'il pensa brièvement aux taudis qui entouraient la ville comme une ceinture hideuse, prêts à l'étouffer dans l'emprise du monstre, où la violence et la criminalité régnaient. Des frissons lui parcoururent l'échine en pensant aux quartiers portuaires près des docks, où les naufragés de tous horizons s'étaient accrochés. Il songea à son propre passé sans racines et tenta d'effacer ces souvenirs désagréables de son esprit.

Lorsqu'il tourna dans la lumineuse et accueillante Saville Row, ces images sombres s'effacèrent d'elles-mêmes de sa tête, et l'ordre tranquille de cette rue soulagea son cœur. Il se dirigea vers la maison au numéro sept, le but de son voyage, où, comme il le savait, résidait Sir Phileas Fogg.

Pour travailler pour Sir Phileas Fogg, cela signifierait enfin la tranquillité pour lui. Une vie réglée. Il l'imaginait déjà comme une personne merveilleuse. Il avait déjà pris cet homme dans son cœur avant même de l'avoir vu pour la première fois !

Contrairement à l'atmosphère joyeuse dans laquelle se trouvait Jean Passepartout, l'ambiance dans la maison vers laquelle il se dirigeait était bien plus sombre. C'était l'atmosphère sombre d'un autre homme qui se trouvait déjà dans cette maison. Beaucoup plus sombre, car M. James Forster était conscient de sa faute. Sous la maîtrise de soi inculquée, l'émotion froide et la retenue qu'un majordome anglais bien formé pouvait parfaitement afficher, son cœur déçu battait la chamade. Il avait déjà une idée claire et effrayante de ce qui l'attendrait désormais.

Ses chaussures produisaient sur le parquet brillamment ciré du couloir le son servile et docile qui convenait à une maison comme celle-ci. Cependant, son âme se brisait sous le poids de la rencontre imminente.

À aucun moment, alors qu'il avait maintenu le foyer en fonctionnement toutes ces années, à aucune seconde où il avait nourri et graissé la machinerie de manière impeccable, son maître n'avait prononcé la moindre parole de louange. Le bon fonctionnement était considéré comme allant de soi.

Ce n'est que ce matin, lorsqu'il a commis cette erreur impardonnable pour Phileas Fogg, qu'il a reçu pour la première fois un retour sur l'impact de ses efforts de travail acharné. Ce retour était un licenciement immédiat et sans préavis.

Comme en transe, il avait pris soin de l'homme destiné à lui succéder et il allait maintenant accomplir sa dernière mission en personne.

Il sursauta un instant lorsqu'il réalisa qu'il se tenait figé devant la porte du salon, la main déjà sur la poignée. Pendant un instant, il se demanda, perplexe, combien de temps il était resté là. Son regard parcourut le couloir jusqu'à la silhouette qu'il venait d'ouvrir à la porte d'entrée. Cette silhouette se détachait dans l'encadrement encore ouvert, laissant pénétrer la lumière crue du jour extérieur et projetant une longue ombre pâle dans la pénombre du couloir.

Cette silhouette étrangère restait immobile et attendait, sans laisser transparaître si quelque chose dans son comportement aurait pu être inhabituel.

Ainsi, James Forster se remit à sa tâche avec un soupir étouffé mais prolongé. Il leva la main, fit retentir le coup caractéristique sur le bois sombre de la porte, attendit le temps exactement prescrit avant d'entrer, sans même s'attendre à une réaction de l'intérieur. La longueur et la vitesse de ses pas dans la pièce étaient parfaitement adaptées aux exigences de son maître, elles étaient presque mesurées avec précision et le conduisaient précisément à l'endroit que son maître avait jugé être le seul correct.

Contrairement à la tranquillité et à la clarté habituelles avec lesquelles il avait toujours pénétré dans le salon, aujourd'hui, il ne percevait son maître que comme à travers un voile. Phileas Fogg était assis raide dans son fauteuil, exprimant par sa posture rigide son intention ferme d'ignorer le confort que ce meuble pourrait lui offrir. Il était contrarié et montrait cela avec sa froideur et son rejet habituels.

Forster observa la silhouette qu'il connaissait si bien. Son maître était l'un des gentlemen les mieux apprêtés de Londres, il avait un visage harmonieux, portait une moustache et une barbe bien entretenues correspondant à son statut social, une silhouette merveilleusement impeccable de la tête aux pieds.

Mais il a également remarqué que l'expression de son maître émanait d'un calme figé qui contenait sa mécontentement et maintenait ses émotions dans une emprise mortelle dont elles ne pouvaient jamais se libérer, pas depuis qu'il le connaissait, pas depuis qu'il travaillait pour lui.

Malgré la gravité de la situation, Forster ne considérait pas son maître comme une menace. Phileas Fogg n'était jamais menaçant, seulement cohérent et d'une précision infaillible. Forster savait que pour son maître, les événements qui se produisaient ne nécessitaient jamais de correction, seulement des conséquences.

L'expression faciale rigide de Phileas Fogg ne lui montrait aucune hostilité, mais elle lui refusait l'attention qui aurait permis à James Forster de lui dire un adieu humain. D'une voix sans ton, emplie de tourments, Forster annonça à cette représentation figée d'un être humain : "Le nouveau majordome, monsieur."

Il resta un tout petit instant de plus que nécessaire. Aucune réaction ne provenait de l'homme assis droit dans son fauteuil, attendant, les deux pieds parfaitement alignés, les mains se touchant sur les genoux.

Presque aucune réaction.

Aucune autre réaction, sauf un bref hochement de tête, une demande silencieuse.

Forster se permit d'exprimer ses émotions par une longue et profonde inspiration.

Pendant ce temps, Jean Passepartout se tenait sur le seuil de la porte d'entrée, observant le majordome disparaître du sombre couloir vers le salon. Il attendit un moment, puis décida qu'il n'était pas approprié d'attendre devant la porte lorsque son futur lieu de travail se trouvait à l'intérieur de cette maison. Il entra et referma la porte d'entrée derrière lui avec un mouvement fluide mais respectueux.

Il fut immédiatement frappé par l'extraordre de cet intérieur. Il traversa le couloir ciré en direction de la porte ouverte du salon par laquelle le majordome venait de disparaître. Quelque chose à propos de cet homme lui avait paru étrange, il semblait être accablé, hésitant devant la porte du salon, comme s'il évitait une rencontre avec une créature monstrueuse. Une créature ? Dans cette maison d'une propreté éclatante ?

Passepartout s'arrêta à une distance respectueuse de la porte du salon et tendit l'oreille à la recherche d'un indice. Il écouta attentivement, mais n'entendit aucun son. Il n'eut pas à attendre longtemps, car peu de temps après, la porte s'ouvrit à nouveau et le majordome sortit à nouveau dans le couloir.

Passepartout eut l'impression que l'homme se faufilait presque. À cette vue, les poils de sa nuque se dressèrent, son sixième sens du danger se déclencha.

Le majordome s'était arrêté à quelques pas de lui, s'efforçant d'adopter une posture droite et digne. Cependant, Passepartout, dont le passé palpitant lui avait appris à évaluer soigneusement les impressions des autres personnes, remarqua que le majordome était entouré d'une aura de chien battu. Ses épaules étaient légèrement affaissées, ses pas traînaient sans motivation sur le parquet. Il vit le majordome lui faire un signe de la main, un signe qu'il interpréta comme une invitation à entrer dans le salon.

Il hésita un moment, déconcerté, prudent. Que trouverait-il derrière cette porte ? Il décida de rester sur ses gardes, redressa les épaules, se redressa et fit apparaître un sourire confiant mais amical sur son visage. Puis, en passant devant le majordome, il entra d'un pas décidé à travers la porte ouverte dans le grand salon.

"Vous êtes français et vous vous appelez Jean ?"

Cette salutation objective arrêta brusquement Passepartout dans son élan et le prit au dépourvu. Il regarda l'homme assis raide dans son fauteuil, qui ne lui prêtait aucune attention. Cependant, il ne semblait pas émaner de lui de danger immédiat, alors il surmonta rapidement sa surprise et décida de simplement se lancer dans une conversation amicale : "Jean, si cela vous convient, je m'appelle Jean Passepartout. Passepartout est le surnom que je dois à mon talent pour me sortir des embarras que la vie réserve parfois."

Il attendit un moment et observa la réaction de l'homme assis là dans son fauteuil, qui semblait à peine le remarquer. Après être resté silencieux et immobile, il décida de rompre le silence gênant en poursuivant sa présentation : "Depuis cinq ans, je travaille en tant que valet de chambre pour divers messieurs en Angleterre. Étant actuellement sans emploi et ayant entendu dire que vous recherchiez un valet de chambre, et étant également réputé comme l'homme le plus ponctuel et fiable de tout le royaume, j'ai décidé de me présenter à vous."

Sur ces mots, il fit une révérence parfaite, soutenue par un geste ample de son bras. Mais ce comportement ne suscita aucune réaction chez son interlocuteur.

"Quels étaient vos emplois avant votre arrivée à Londres ?" demanda l'homme.

"Différents", répondit Passepartout, évitant prudemment de donner trop de détails. "J'ai été chanteur ambulant, artiste équestre dans un cirque, funambule, j'ai travaillé comme professeur de gymnastique, puis j'ai été sergent chez les pompiers de Paris."

"J'ai participé à de nombreux incendies", ajouta-t-il avec un sourire mystérieux, "mais j'espère maintenant pouvoir laisser cette partie de ma vie derrière moi et entrer dans des eaux plus calmes chez vous."

"Vous me rappelez ma jeunesse", répondit Phileas Fogg, énonçant cette phrase avec une sobriété qui ne correspondait pas à son contenu.

"Où avez-vous travaillé à Londres ?" demanda-t-il.

"Récemment, j'étais chez le jeune Lord Longsserry, membre du Parlement. Mais il rentrait souvent chez lui sur les épaules des policiers après avoir passé ses nuits dans les tavernes d'huîtres de Haymarket. Je préfère que mon maître préserve l'honneur de sa maison. J'ai entendu ce matin que vous recherchiez un domestique."

"Vous m'avez été recommandé, j'ai de bonnes références à votre sujet. Vous connaissez mes conditions et êtes d'accord ?"

"Oui, monsieur", confirma Passepartout.

"Bien. Quelle heure est-il ?"

Passepartout sortit de sa poche une grande montre en argent d'un style ancien. "Onze heures et vingt-deux minutes."

"Votre montre retarde."

"Pardonnez-moi, monsieur, mais c'est impossible !" protesta Passepartout avec une vigueur surprenante, jetant un nouveau coup d'œil à sa montre.

"Vous avez quatre minutes de retard", déclara Fogg d'une voix sobre et un regard sérieux, rejetant toute objection avec clarté. "Peu importe. Nous retiendrons simplement l'écart. Donc, à partir de ce moment, onze heures et vingt-six minutes, mercredi 2 octobre 1872, vous êtes à mon service."

Passepartout nota avec étonnement la fluidité avec laquelle Phileas Fogg se leva de son fauteuil, admira la précision avec laquelle il mit son chapeau et passa devant lui à travers la porte du salon. Encore complètement surpris et immobile dans le salon, il entendit la porte d'entrée s'ouvrir puis se refermer, puis le silence l'enveloppa.

Il soupira bruyamment, sentant peu à peu la tension se dissiper de son corps. "Qu'est-ce que c'est que cette machine sans âme ?" se demanda-t-il, perplexe, tout en regardant timidement autour de lui.

CHAPITRE 2 LA MAISON DE PHILEAS FOGG

Il sortit prudemment dans le couloir, regardant dans les deux directions. Il semblait être seul. Il essaya précautionneusement une porte après l'autre, jetant un coup d'œil à l'intérieur des pièces, puis entreprit de fouiller méthodiquement toute la maison.

M. Phileas Fogg semblait clairement avoir établi un cocon pour lui-même. Un foyer où tout était en ordre, où il pouvait vivre seul et qui était parfaitement aménagé pour qu'un domestique puisse y faire son travail. Rien dans cette maison n'indiquait que Fogg avait une famille ou des proches. Rien n'y donnait à Passepartout un indice sur le passé de son nouveau maître, ses préférences ou ses passions. Tout était pure fonctionnalité.

Il ouvrit les armoires et examina la garde-robe. Chaque veste, chaque gilet, chaque pantalon était numéroté et enregistré dans un registre, indiquant la date à laquelle le vêtement correspondant devait être porté. Les chaussures étaient également triées de cette manière.

Il n'y avait pas de bibliothèque dans cette maison, car M. Fogg utilisait les deux bibliothèques du Reform Club. Cependant, il y avait un coffre-fort de taille moyenne où les objets de valeur de la maison étaient probablement conservés, protégés contre le feu et le vol.

Au deuxième étage, il trouva la chambre qui lui était destinée. Elle était équipée de nombreux boutons électriques et d'écouteurs à travers lesquels on pouvait le faire appeler et donner des ordres depuis toutes les autres pièces. Sur la cheminée se trouvait une horloge électrique qui battait en synchronisation parfaite avec celle de la chambre de son maître. Au-dessus de l'horloge, une fiche était accrochée au mur, listant les règles du service quotidien. Le service commençait à huit heures du matin, à l'heure où Fogg se levait chaque jour, et se terminait à minuit, lorsque ce gentleman se couchait.

Passepartout s'appliqua à étudier et mémoriser ce programme. Il se souvenait encore vivement de comment son prédécesseur s'était enfui de la maison. Il devait lutter contre la peur et la déception qu'il avait vu sur le visage de cet homme, mais il commençait déjà à se demander si accepter ce poste avait été une bonne idée. Cet environnement lui semblait propice à son travail, mais pourrait-il supporter cet homme comme son maître pendant de nombreuses années ? Cet individu froid et distant ?

Il prit une décision hésitante : "Je considérerai désormais cette maison comme ma place dans le monde. Même si M. Phileas Fogg ne semble pas être un être humain, mais une machine. Je vais m'y adapter." Puis il soupira une fois de plus, résigné, et attendit ce que l'avenir lui réserverait.

CHAPITRE 3 LE CLUB DE LA RÉFORME

"Comment se porte le vol, Ralph ?" demanda-t-il. Walter Ralph sentit quelqu'un lui donner une forte tape sur l'épaule. Il se retourna et vit l'expression moqueuse de Thomas Flannagan, le brasseur, à côté duquel se tenait l'ingénieur Andrew Stuart, qui éclata de rire, augmentant ainsi son malaise en s'exclamant : "La banque va sûrement perdre son argent !"

Il sentit que les deux hommes profitaient de sa gêne et se divertissaient à ses dépens. Walter Ralph était membre du conseil d'administration de la Banque d'Angleterre et était devenu las de ce sujet. Le vol avait été aussi scandaleux qu'extraordinaire, le système de la Banque d'Angleterre avait été trompé, et il était de sa responsabilité de défendre l'institution qui lui était confiée et de tenter de contrer l'impression d'avoir été ridiculisé.

Les trois hommes se tenaient dans le magnifique hall du Reform Club de Londres, sous la grande verrière à travers laquelle le soleil automnal de Londres brillait. Leurs voix et leurs rires moqueurs résonnaient sur les murs de pierre et le sol en marbre froid. Walter Ralph soupira et se dirigea nonchalamment vers la salle de cheminée. Les deux messieurs le suivirent, le prenant entre eux, attendant avec curiosité un commentaire de leur ami.

"Au contraire, cher Stuart !" tenta Walter Ralph de protester énergiquement. "Nous avons envoyé les meilleurs policiers et détectives en Europe et en Amérique. Ils sont en embuscade à Liverpool, Glasgow, Le Havre, Brindisi, Suez et partout ailleurs. Tous les ports d'arrivée et de départ sont surveillés. Nous récupérerons l'argent."

"Avez-vous une description du voleur ?" demanda Stuart.

"Tout d'abord, je dois vous réprimander pour le choix de vos mots", le réprimanda Ralph avec sérieux. "Il ne s'agit pas d'un voleur."

"Comment ?" Stuart ouvrit grand les yeux, surpris. "Cet homme a dérobé 55 000 livres en billets à la Banque d'Angleterre et vous ne le qualifiez pas de voleur ?"

"C'est exact", Walter Ralph le fixa du regard et, par son visage sévère, souligna sa position alors qu'ils passaient par la porte ouverte de la salle de cheminée.

"Comment le qualifiez-vous alors ?" insista Stuart.

Walter Ralph s'apprêtait à répondre mais fut interrompu par une voix forte, profonde, sobre et impartiale : "Selon le Morning Chronicle, il s'agit d'un gentleman." Les trois hommes se tournèrent vers un fauteuil où était assis un homme, le visage caché derrière un journal ouvert, donnant l'impression de lire, mais écoutant en réalité la conversation des hommes. Il abaissa lentement le journal sur ses genoux et le visage de Phileas Fogg apparut : "Je vous salue, messieurs."

Il plia ensuite le journal avec précision et soin, donnant l'impression qu'il n'avait pas encore été lu, se leva et serra les mains. Fogg avait déjà prévu l'arrivée de ces messieurs, car ils étaient ses partenaires pour le jeu de cartes et devaient commencer leur partie quotidienne de Whist à six heures et quart.

Après avoir engagé Jean Passepartout comme son nouveau valet ce matin-là, il avait passé sa journée au Reform Club exactement comme il le faisait chaque jour. Il dîna, lut le journal et attendit finalement les messieurs avec qui il jouerait au Whist.

Les quatre hommes se promenaient ensemble vers les tables de jeu de la salle adjacente, tout en discutant du sensationnel vol du 29 septembre à la Banque d'Angleterre.

"Il semble que vous nourrissiez de la sympathie pour le voleur, pardon, ce gentleman, cher Fogg ?", lui lança Stuart avec amertume.

"Je ne peux dissimuler une certaine admiration", répondit Fogg en souriant d'un air significatif, ignorant la provocation.

"Expliquez-moi donc ce qui différencie un voleur d'un gentleman", tenta Stuart de le mettre mal à l'aise.

"Je vais vous l'expliquer, cher Stuart", répliqua Fogg avec réflexion, "connaissez-vous les procédures à la Banque d'Angleterre ? Les systèmes de sécurité ?"

Stuart fit signe que non.

Les messieurs arrivèrent à la table de jeu et prirent place. Fogg s'assit en face de Ralph, tandis que Flanagan et Stuart se positionnaient à ses côtés.

"Eh bien", expliqua Fogg en sortant les cartes de l'étui, "il n'y en a pas. La Banque d'Angleterre se soucie de la dignité du public. Il n'y a pas de gardes, pas de grilles. L'or, l'argent, les billets de banque, tout est exposé librement, à la merci des clients, pour ainsi dire."

"Vous êtes étonnamment bien informé", s'étonna Stuart, "où avez-vous acquis ces connaissances ?" Son visage exprimait une incrédulité étonnée. Il se tourna vers Walter Ralph pour voir ce qu'il pensait du récit de Fogg.

"Je peux même vous raconter une anecdote que j'ai moi-même vécue", confirma Walter Ralph vivement les dires de Fogg, "j'étais avec un visiteur dans l'une des salles de la banque. Mon visiteur voulait examiner de plus près un lingot d'or d'environ sept ou huit livres, alors je l'ai soulevé et je lui ai donné le lingot. Il l'a regardé, l'a passé à son voisin, qui l'a passé à un autre, et ainsi le lingot a circulé de main en main jusqu'à un couloir sombre, avant de revenir à sa place après une demi-heure, sans que le caissier ne lève même la tête."

»À mon grand regret«, poursuivit Ralph avec une expression malheureuse, »le 29 septembre n'a malheureusement pas été de la même manière. Les billets de banque disparus ne sont pas revenus, et lorsque la magnifique horloge, située au-dessus de la salle des opérations, a annoncé la fin des heures d'ouverture à cinq heures, nous n'avions d'autre choix que d'enregistrer la perte de 55 000 livres sur notre compte de pertes, d'envoyer des agents dans les ports et d'offrir une récompense de 2 000 livres. »

Thomas Flanagan et Andrew Stuart éclatèrent de rire : »J'imagine ce que ce serait si chacun pouvait prendre les fûts de bière aussi facilement dans notre brasserie. Ils ne reviendraient certainement pas non plus. »

»Contrairement à votre brasserie, seuls des gentlemen rendent visite à la Banque d'Angleterre », tenta Ralph de défendre les pratiques de la Banque d'Angleterre.

»Sauf que ces gentlemen ne sont pas meilleurs que de simples voleurs ! », rugit Flanagan en riant bruyamment.

»Je conteste cela ! », objecta Ralph.

»Je suis curieux de savoir. En quoi réside la différence ? »

»Dans les possibilités de fuite. »

»Expliquez-moi cela. » Flanagan était sceptique et se tourna vers Fogg pour lui faire signe de commencer à mélanger les cartes.

Ralph Walter se pencha en avant pour attirer l'attention de Flanagan et expliqua : »Il y a une grande différence entre chercher un voleur et chercher un gentleman. On peut faire confiance au gentleman car il ne peut pas se cacher en raison de son apparence et de son environnement de vie. Son besoin d'une certaine valeur de son environnement le garantit. Le voleur se retire dans la première cachette, le gentleman voudra poursuivre sa vie. On le trouvera inévitablement ! »

»Mais un gentleman a les moyens de quitter l'Angleterre. Il peut voyager, il peut se cacher n'importe où. La terre est vaste, il y a de nombreux pays où il trouvera refuge », fit remarquer Stuart.

»C'était peut-être le cas autrefois...«, reprit Fogg, mais il se tut pour mélanger les cartes. En disant : »Vous devez distribuer, Flanagan ! », il passa le paquet à son voisin qui obéit à cette demande.

Fogg distribua les cartes, les messieurs prirent leur main et jouèrent la première partie. Cependant, la discussion sur les possibilités de fuite après un cambriolage de banque n'avait pas laissé Andrew Stuart en paix, alors il saisit l'occasion de reprendre la conversation à la fin de la première partie :

»Que vouliez-vous dire avec votre allusion tout à l'heure ? Pourquoi la terre était-elle grande ? Est-ce qu'elle est devenue plus petite ? »

»C'est le cas », confirma Fogg, »puisque l'on peut voyager beaucoup plus rapidement qu'auparavant. Ainsi, chaque trace peut également être plus facilement suivie. » Il rassembla les cartes et les tendit à Stuart : »C'est à vous. »

Stuart prit les cartes et commença à les mélanger mécaniquement, gardant toute son attention sur la conversation captivante, et exprima ses réflexions à ce sujet : »Cela facilite également la fuite du voleur. »

»Du gentleman », le corrigea Fogg, alors qu'il ramassait ses cartes que Stuart avait commencé à distribuer. Puis il hocha la tête en signe d'approbation : »Celui qui connaît mieux les horaires des transports, qui a une meilleure connaissance de la géographie, qui peut mieux se déplacer dans les pays. Ce sera soit la police, soit le gentleman qui gagnera. »

»Pourtant, une fuite hors d'Angleterre est toujours une affaire inconfortable et pénible. Surtout pour un gentleman ! », fit remarquer Andrew Stuart d'un ton acerbe en jetant un coup d'œil en direction de Walter Ralph.

»Non », Fogg ne se laissa pas distraire de la conversation, »il existe d'excellentes et confortables possibilités de voyager. Celui qui est bien informé peut se rendre en Inde très confortablement et incroyablement rapidement depuis Londres. »

»On dirait que vous prétendez pouvoir y arriver en trois semaines. »

»Il faudrait deux semaines. Treize jours, pour être précis », le corrigea Fogg avec calme tout en triant ses cartes.

Cette remarque surprit Flanagan, qui avait déjà pris ses cartes, et il s'exclama incrédule : »En deux semaines en Inde ? »

»En deux semaines en Inde. Et en 80 jours autour du monde ! », confirma Fogg avec son calme habituel.

»Vous semblez être exceptionnellement bien informé », dit Ralph pensivement, mais avant qu'il puisse continuer à parler, il fut interrompu.

»Jamais de la vie ! », s'écria Flanagan bruyamment en jetant les cartes sur la table : »Il est impossible que quelqu'un fasse le tour du monde en 80 jours. »

»Le Morning Chronicle a publié la liste à ce sujet aujourd'hui », répliqua Fogg d'une voix sobre et factuelle, »les 80 jours pour un voyage autour du monde sont possibles depuis l'ouverture de la grande ligne de chemin de fer indienne entre Rothal et Allahabad. »

Il se tut un instant, fixa Flanagan et réaffirma sa déclaration : »Quatre-vingts jours et pas un seul de plus. »

Sa remarque exprimée avec assurance perturba ses coéquipiers et les fit taire. Tous avaient pris leurs cartes, triaient les cartes et fronçaient les sourcils pensivement. Fogg jeta à Ralph un regard incitatif pour l'encourager à jouer une carte.

Ralph semblait distrait, il saisit indécis une carte, mais avant qu'il ne puisse la sortir complètement, Stuart s'exclama : »Oui, peut-être. Quatre-vingts jours, mais sans tenir compte de la météo, des naufrages, des déraillements et de tout ce qui peut arriver lors d'un long et dangereux voyage ! »

»Quatre-vingts jours, tout compris », répliqua Fogg, comme en passant, d'une voix basse, les yeux concentrés sur ses cartes.

»Même si des hindous ou des Indiens sabotent les voies ? S'ils arrêtent les trains, pillent les wagons à bagages et massacrent les passagers ? », demanda Stuart, indigné.

»Tout compris », Fogg ne se laissait pas déstabiliser.

»Théoriquement, vous pourriez avoir raison, Fogg, mais dans la pratique... »

»Dans la pratique aussi. »

»Je voudrais bien voir ça ! »

»Cela ne dépend que de vous. Faisons le voyage ensemble ! »

»Pour l'amour de Dieu », Stuart exprima une véritable consternation, »sans moi ! Mais je serais tout à fait prêt à parier 4 000 livres que faire le tour du monde en 80 jours est impossible. »

»Vous perdriez. »

»Eh bien, alors, acceptez-vous ? »

»Un voyage autour du monde en 80 jours ? »

»Oui. »

»Je relève le défi. »

»Et quand entreprendrez-vous ce voyage ? »

»Immédiatement. Cependant, je ferai ce voyage à vos frais. »

»C'est absurde », s'exclama Flanagan, agacé par la conversation, »poursuivons notre partie. »

»Alors, reprenez vos cartes, messieurs », écarta Fogg le sujet litigieux.

Stuart reprit ses cartes, sa main tremblait d'excitation, puis il les jeta à nouveau sur la table : »Très bien, Fogg, je parie 4 000 livres... »

»Stuart ! », l'interrompit Flanagan d'une voix agacée, »calmez-vous. Ce n'était pas sérieux. »

»Quand je dis que je parie, c'est toujours sérieux ! », répliqua Stuart avec irritation.

»Je suis d'accord », acquiesça Fogg, »j'ai 20 000 livres chez les frères Baring. C'est la mise ! »

»Vingt mille livres ! Que vous pouvez perdre avec un simple retard ! », s'exclama Walter Ralph, agité.

»Tout est planifiable. Les systèmes peuvent être maîtrisés », répondit Fogg de manière objective.

»Je vous rappelle que le Morning Chronicle parle d'au moins 80 jours », prévint Ralph.

»Au moins 80 jours signifie que c'est faisable en 80 jours », rejeta fermement Fogg cette objection.

»Pour cela, vous devriez passer du train au navire postal avec une précision mathématique, puis retourner dans le train », railla Ralph.

»Eh bien, je ferai donc des transferts mathématiquement précis », confirma Fogg d'une voix ennuyée, comme s'il expliquait simplement qu'il prévoyait d'être à table à l'heure pour le déjeuner.

»Vous plaisantez ? », s'assura une fois de plus Ralph.

»Un Anglais ne plaisante jamais quand il s'agit d'un pari », le reprit Fogg. »Je parie avec quiconque veut se lancer, pour 20 000 livres, que je ferai un voyage autour de la Terre en 80 jours, c'est-à-dire en 1 920 heures ou 115 200 minutes. »

Ses compagnons de jeu laissèrent leurs mains avec les cartes retomber. Un silence s'installa à la table, un moment de silence réfléchi et tendu où les messieurs cherchaient à assimiler l'énormité de cette conversation.

Fogg remarqua comment ses compagnons de jeu se regardaient, cherchant silencieusement un accord. Finalement, un par un, ils acquiescèrent par un signe de tête pour montrer leur accord.

»Très bien, nous acceptons le pari », déclara Ralph au nom de tous.

»D'accord », approuva Fogg, »le train pour Douvres part à huit heures quarante-cinq minutes. Je partirai avec celui-ci. »

»Ce soir ? », demanda Stuart, les yeux écarquillés.

Fogg confirma d'un signe de tête et sortit un calendrier de la poche intérieure de sa veste : »Nous sommes mercredi 2 octobre, donc je serai de retour ici, dans ce salon du Reform Club, le samedi 21 décembre à huit heures quarante-cinq minutes. Sinon, les 20 000 livres qui sont déposées en mon nom chez les frères Baring vous appartiendront. »

Il prit son carnet de chèques et remplit une instruction pour le montant, puis déposa le papier au milieu de la table. Ensuite, il reprit ses cartes et regarda ses compagnons de jeu avec insistance : »Messieurs ? »

»Ne souhaitez-vous pas préparer votre voyage ? », lui proposa Ralph.

»Je suis toujours prêt à voyager », répondit Fogg d'une voix calme, sans aucune agitation, »je joue le carreau, c'est à vous, Stuart. »

Seul Walter Ralph le regarda avec méfiance.

CHAPITRE 4 LE DÉPART DE LONDRES

« Passepartout ! »

Passepartout entendit l'appel. Il comprit le contenu ainsi que son caractère impératif. C'était pour lui, c'était l'invitation à rejoindre son maître.

Pourtant, il hésita. Il prit le papier en main, ses yeux parcoururent la séquence strictement définie de tâches qui décrivaient en une succession impérieuse et éternelle le mécanisme de la maison de la Saville-Row. Puis il regarda l'horloge, il était sept heures et cinquante-deux minutes. Il reprit le papier en main. Aucune entrée n'était prévue pour cette heure-ci.

L'appel retentit à nouveau : « Passepartout ! »

Le ton n'avait pas changé malgré le retard qu'avait causé Passepartout. Il n'avait pas échappé à son attention que l'appel venait de la chambre de son maître. Finalement, il se leva et se précipita. L'expression sur le visage de Forster, son prédécesseur, lui revenait en mémoire. Il était confus. Était-ce à cause de sa montre ? Que s'était-il passé ? Qu'est-ce qui avait privé les lois de l'éternité de leur validité sur la liste des tâches qu'il devait effectuer dans cette maison ?

La porte de la chambre de son maître était ouverte, celui-ci se tenait près de la fenêtre, regardant pensivement la rue.

« Je vous ai appelé deux fois », déclara Fogg calmement et posément.

Passepartout sortit sa montre de sa poche et essaya d'expliquer sa réaction hésitante : « Il n'est pas encore minuit ! » Il leva la montre vers le haut, le cadran tourné vers Fogg, les yeux grands ouverts et le regard perplexe.

« C'est exact », confirma Phileas Fogg, « je ne vous reproche rien. Dans dix minutes, nous partons pour Douvres et Calais. »

Le Français tenta de reprendre le contrôle de sa confusion. Avait-il bien compris ce que son maître essayait de lui faire comprendre ?

« Monsieur veut faire un voyage ? » se renseigna-t-il.

Phileas Fogg acquiesça pour confirmer : « Nous allons entreprendre un voyage autour du monde. »

Passepartout avala sa salive avec consternation : « Autour du monde ? »

« En 80 jours », répondit Phileas Fogg imperturbable, « nous n'avons pas une minute à perdre. »

« Mais les bagages... », objecta involontairement Passepartout, les préparatifs nécessaires pour un tel voyage lui semblaient si vastes qu'il ne savait pas par où commencer. Sa légèreté l'avait quitté.

« Pas de bagages », l'aida Fogg à ordonner ses pensées, « il suffit d'un sac de voyage avec deux chemises en laine et trois paires de chaussettes, autant pour vous. Nous achèterons le reste en chemin. Prenez mon Macintosh et ma couverture de voyage, et prenez de bonnes chaussures. D'ailleurs, nous marcherons peu, voire pas du tout. Allez, vite maintenant ! »

Passepartout retourna précipitamment dans sa chambre. Est-ce là la vie calme pour laquelle Phileas Fogg était connu ? Un voyage ? À Douvres ? Bien. À Calais ? Ce ne serait pas si mal non plus, il n'était pas retourné dans son pays depuis cinq ans. Mais ça ne pouvait pas aller plus loin. Pas avec M. Fogg, Passepartout en était sûr.

À huit heures, il avait préparé le sac de voyage, fermé sa chambre à clé et s'était rendu auprès de son maître. Il le trouva assis à son bureau, prêt à voyager. Devant lui, il y avait la dernière édition du guide ferroviaire et maritime Bradshaw, qu'il feuilletait. Quand Passepartout arriva, il se leva, lui prit le sac de voyage des mains et y glissa un paquet de billets de banque.

« Avez-vous tout ? »

« Oui, Monsieur ! »

« Mon Macintosh et la couverture ? »

« Oui. »

« Bien, prenez le sac de voyage. Et veillez-y attentivement. Il y a 20 000 livres dedans. »

Passepartout faillit lâcher la sacoche de surprise. Il se ressaisit rapidement, suivit son maître d'abord dans l'escalier, puis hors de la maison. Ils fermèrent la porte d'entrée à double tour derrière eux et prirent un fiacre jusqu'à Charing Cross. Figé de stupeur, Passepartout était assis à côté de son maître, les bras enroulés autour du sac de voyage, sans savoir ce qui lui arrivait. Le pavé résonnait sous les roues du fiacre, les sabots du cheval claquaient sur les pavés, tandis qu'il voyait défiler les lumières des réverbères dans l'obscurité de la cabine, comme dans un état de transe. « Suis-je en train de rêver ? » pensa-t-il. « Quel homme est-ce là, au service duquel je me suis engagé aujourd'hui ? Quelle farce le destin me joue-t-il ? »

À huit heures et vingt minutes, le fiacre s'arrêta devant la gare. Alors qu'ils s'apprêtaient à entrer, une mendiante déguenillée avec un enfant à la main se mit en travers de leur chemin et obligea M. Fogg à s'arrêter.

Passepartout retint son souffle. Il se dépêcha de se mettre entre la femme et son maître, car il savait que sa tâche était de dégager le chemin à son maître. Mais plus que tout, il voulait protéger cette femme de l'agression froide à laquelle il s'attendait de la part de son maître. Il avait de la compassion pour cette mendiante, qui ne pouvait pas savoir quel genre d'homme elle avait rencontré.

Passepartout fut surpris de sentir M. Fogg lui saisir le bras et lui faire signe d'attendre. Puis Fogg sortit de sa poche de manteau les vingt guinées qu'il avait gagnées ce soir-là au whist. Il les donna à la femme, lui adressa un sourire encourageant, prononça quelques mots aimables et continua son chemin.

Une larme monta aux yeux de Passepartout. Les montagnes russes émotionnelles que cette journée lui avait réservées étaient trop lourdes à supporter. Mais à ce moment-là, son cœur commença à s'ouvrir à nouveau pour son maître. Il prit une profonde inspiration et ferma les yeux. Lorsqu'il les rouvrit, il se rendit compte qu'il se tenait seul devant la gare. M. Fogg était déjà parti, entrant dans le grand hall de Charing Cross. Passepartout se dépêcha de le suivre.

Alors qu'il se faufilait rapidement dans le hall des guichets, Fogg l'attendait déjà, les mains sur les hanches, le regard désapprobateur. « Achetez deux billets de première classe pour Paris », lui ordonna-t-il, puis il se tourna vers les trois hommes qui se tenaient à côté de lui.

« Messieurs, je pars en voyage. Les visas dans mon passeport attesteront de l'itinéraire de mon voyage à mon retour. »

« Oh, Monsieur Fogg », répondit poliment Walter Ralph, le gouverneur de la Banque d'Angleterre, « ce n'est pas nécessaire. Nous faisons confiance à votre parole de gentleman. »

« Je préfère pouvoir prouver mon voyage », répliqua Fogg d'un ton impassible.

« Vous vous souvenez quand vous devez être de retour ? » s'assura Andrew Stuart.

« Bien sûr. Dans 80 jours, le samedi 21 décembre, à huit heures quarante-cinq minutes, au salon du Reform Club. Au revoir, messieurs. »

« Au salon du Reform Club », répéta Flannagan en confirmant, « nous ne viendrons pas vous chercher ici à la gare. »

« C'est ainsi convenu », acquiesça Fogg, en levant son chapeau en signe d'au revoir, et se dirigea vers la voie où le train attendait déjà. Ensemble avec son serviteur, il monta dans un wagon, et à huit heures quarante-cinq minutes, le sifflet retentit et le train partit dans la pluie de la nuit sombre.

Phileas Fogg s'était silencieusement appuyé dans un coin et regardait par la fenêtre dans l'obscurité. En face de lui, son serviteur était assis, toujours incapable de comprendre totalement ce qui lui arrivait en cette journée. Il serrait fermement le sac de voyage contre lui, encore bouleversé par la quantité incroyable d'argent liquide dont il était responsable. Pas à pas, il essayait mentalement de traiter les événements de la journée. Puis soudain, le train n'était même pas encore passé par Sydenham, il poussa un cri de désespoir !

« Qu'est-ce qui ne va pas ? » demanda Fogg, surpris.

« J'ai oublié dans la hâte et la confusion... » cria Passepartout et se tut, consterné.

« Quoi donc ? » pressa Fogg.

« De fermer le robinet de gaz dans ma chambre ! »

Fogg se détendit à nouveau et regarda à nouveau par la fenêtre dans la nuit : « Eh bien alors, mon garçon, cela brûlera à vos frais. »

CHAPITRE 5 LA VALEUR MOBILIÈRE

Le départ de Phileas Fogg suscita bientôt une grande agitation. Le voyage autour du monde en seulement 80 jours suscitait un intérêt bien au-delà des membres du Reform Club. Il se reflétait dans chaque journal, chaque magazine, était mentionné dans chaque discussion et chaque conversation, et imprégnait tout le Royaume-Uni.

Tous ceux qui s'y intéressaient prenaient rapidement parti. Certains étaient en faveur de Phileas Fogg, mais la majorité était contre lui. Un voyage autour du monde dans un délai aussi court, avec les moyens de transport utilisés de nos jours, cela pouvait être théoriquement possible, mais cela était voué à l'échec en pratique.

Immédiatement après les débats passionnés sur la possibilité ou l'impossibilité de l'entreprise, les bookmakers se sont également activés. Les paris ont été acceptés et ont immédiatement généré de grosses sommes d'argent. Même un titre financier lié à l'entreprise a été coté en bourse, permettant d'acheter des actions "Phileas Fogg" ou de conclure des options à son encontre.

Au cours des premiers jours, quelques esprits particulièrement audacieux, en particulier des femmes, étaient de son côté, d'autant plus que l'Illustrated London News avait réussi à trouver et à publier une photo de lui. Mais au fur et à mesure des discussions, ses partisans ont perdu leur optimisme et leur soutien a diminué.

Après seulement quelques jours, The Times, The Standard, The Evening Star et même The Morning Chronicle se sont déclarés contre Fogg, rejoignant une vingtaine d'autres journaux. Seul le Daily Telegraph était de son côté. La plupart décrivaient Phileas Fogg comme un fou insensé, et ses collègues du Reform Club étaient critiqués d'avoir accepté un tel pari, basé uniquement sur la faiblesse d'esprit de leur adversaire.

Ensuite, les choses ont empiré : le cinquième jour après son départ, le 7 octobre, un long article est paru dans le Bulletin de la Royal Geographical Society, examinant cette question sous tous les angles et soulignant clairement l'absurdité de cette entreprise. Selon l'avis de ces experts, tout était vraiment contre le voyageur. Si ce projet réussissait, les heures d'arrivée et de départ devraient correspondre parfaitement aux horaires. Bien sûr, en Europe, avec les courtes distances et les trajets maritimes réduits, on pouvait compter sur des horaires précis. Mais voyager pendant trois jours en Inde ou sept jours aux États-Unis remettrait en cause tous les calculs.

Quelle était la probabilité d'une panne de la machine ? Combien de fois entendait-on parler de déraillements ? Les mauvaises conditions météorologiques, les chutes de neige en cette saison, les attaques contre les chemins de fer, tout cela jouait contre Phileas Fogg. Et que dire du brouillard et des tempêtes en mer, des événements qui retardent régulièrement les navires postaux ? Même les meilleurs voiliers des lignes transocéaniques ont souvent des retards de deux ou trois jours. Un seul retard suffirait à briser la chaîne délicate, et Fogg serait inévitablement en retard. Avec cet article, le nombre de ses partisans a diminué, presque tous les journaux l'ont imprimé, et les paris sur Fogg et ses actions ont chuté d'heure en heure.

Le seul partisan qui lui est resté était le vieux Lord Albermale. Ce gentleman était cloué dans son fauteuil par la goutte et aurait tout donné pour faire ce voyage lui-même. Il a parié 5 000 livres sur Phileas Fogg. Et lorsque l'on soulignait l'inutilité du projet, il disait : "Si le voyage est possible, il est bon qu'un Anglais l'ait entrepris en premier !"

Cependant, soudainement, une nouvelle est arrivée qui a anéanti tout espoir. Les paris sur Phileas Fogg se sont effondrés de manière spectaculaire.

Cette incroyable nouvelle provenait de Suez et seul Walter Ralph n'était pas si surpris.

CHAPITRE 6 MR. FIX

L'homme qui se tenait sur le quai ne pouvait toujours rien voir dans l'air scintillant et sentait l'agacement monter en lui à chaque minute. Il n'aimait pas être à Suez. Il détestait la chaleur, trouvait le paysage de l'Égypte désolé et ennuyeux, détestait le désert.

Sous ses pieds, il ressentait la température désagréable des pavés à travers la mince semelle de cuir de ses chaussures, le tissu de son pantalon trempé de sueur frottait contre sa peau à chaque mouvement.

Il glissa les mains dans ses poches pour les éloigner un peu de son corps, afin de laisser circuler de l'air entre le pantalon et ses jambes, et fit quelques pas nerveux le long du quai. Vu de l'extérieur, il ressemblait à un chacal captif qui se frottait contre la clôture de sa cage pour chercher une issue qui ne venait jamais, tour après tour, pris au piège dans son petit monde, à ceci près qu'il lui manquait l'élégance des mouvements de l'animal.

M. Fix était détective de Scotland Yard, maigre, de petite taille, avec un regard vif et attentif émanant d'yeux agités. Il y brillait un feu, le feu d'un prédateur qui, bien qu'en quête de proie, était toujours conscient d'un danger plus grand. C'était un homme méfiant, et cela avait déjà protégé sa vie de manière très pratique à plusieurs reprises.

Impatient, il fit quelques pas supplémentaires le long du quai, fit un virage brusque et fit demi-tour sur la même distance.

"Quelle ville désolée !" lui traversa l'esprit.

Il laissa son regard se promener sur l'eau bleue du canal et se fixa sur les chaînes de collines qui se dressaient derrière, sortant du sable scintillant du désert. Quelqu'un lui avait dit que Suez avait un grand avenir devant elle et que cela dépendrait de ce canal. Il avait appris que le canal avait été ouvert il y a près de trois ans, plaçant ainsi la fin de la mer Rouge sur l'une des voies maritimes les plus importantes de l'Empire. On lui avait informé que le canal était l'une des plus grandes réalisations de l'humanité, il l'avait entendu, pris note et oublié avec ennui.

Fix soupira une fois de plus et se tourna de nouveau vers la ville qui se trouvait derrière lui. Il ne pouvait encore voir nulle part son avenir glorieux. Il ne voyait que le ciel bleu éclatant de l'Afrique du Nord au-dessus du sable jaune, où se trouvait un amas de cabanes se transformant en quelques bâtiments modernes près du canal.

Il savait que ses supérieurs ne lui envoyaient pas ce poste en tant que compliment. Il pouvait deviner que ce poste ne serait pas une avancée de carrière, pas un honneur. On voulait s'en débarrasser. Le vol à la Banque d'Angleterre avait causé des remous et l'une des victimes de ces remous, c'était lui.

---ENDE DER LESEPROBE---