14,99 €
Mehr erfahren.
- Herausgeber: Bastei Entertainment
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Serie: John Sinclair Großband
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2018
10 gruselige Folgen der Kultserie zum Sparpreis in einem Band!
Mit über 250 Millionen verkauften Romanen und Taschenbüchern, sowie 5 Millionen verkauften Hörspielfolgen ist John Sinclair die erfolgreichste Horror-Serie der Welt.
Begleite John Sinclair auf seinen gruseligen Abenteuern und ziehe mit ihm in den Kampf gegen die Mächte der Dunkelheit. Erlebe mit, wie John Sinclair zum Schrecken der Finsternis wurde und die Serie Kultstatus erreichte.
Tausende Fans können nicht irren - über 640 Seiten Horrorspaß garantiert!
Dieser Sammelband enthält die Folgen 41 - 50.
Jetzt herunterladen und sofort losgruseln!
Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:
Seitenzahl: 1420
Ähnliche
Impressum
BASTEI ENTERTAINMENT Vollständige eBook-Ausgaben der beim Bastei Verlag erschienenen Romanheftausgaben Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG Für die Originalausgaben: Copyright © 2015 by Bastei Lübbe AG, Köln Programmleiterin Romanhefte: Ute Müller Verantwortlich für den Inhalt Für diese Ausgabe: Copyright © 2018 by Bastei Lübbe AG, Köln Coverillustrationen: Vincente Ballestar ISBN 978-3-7325-6685-3Jason Dark
John Sinclair Großband 5 - Horror-Serie
Inhalt
Inhalt
John Sinclair – Die Serie
John Sinclair ist der Serien-Klassiker von Jason Dark. Mit über 300 Millionen verkauften Heftromanen und Taschenbüchern, sowie 1,5 Millionen Hörspielfolgen ist John Sinclair die erfolgreichste Horrorserie der Welt. Für alle Gruselfans und Freunde atemloser Spannung.
Tauche ein in die fremde, abenteuerliche Welt von John Sinclair und begleite den Oberinspektor des Scotland Yard im Kampf gegen die Mächte der Dunkelheit.
Über dieses Buch
Das Amulett des Sonnengottes
Drohend trat mir der Anhänger des Sonnengottes entgegen. »Packt ihn, diesen Schnüffler!«, brüllte er hasserfüllt.Von allen Seiten schnellten die Helfer hervor, packten mich und warfen mich auf den steinernen Altar.Sie wollten mich dem Sonnengott opfern …
Über den Autor
Jason Dark wurde unter seinem bürgerlichen Namen Helmut Rellergerd am 25. Januar 1945 in Dahle im Sauerland geboren. Seinen ersten Roman schrieb er 1966, einen Cliff-Corner-Krimi für den Bastei Verlag. Sieben Jahre später trat er als Redakteur in die Romanredaktion des Bastei Verlages ein und schrieb verschiedene Krimiserien, darunter JERRY COTTON, KOMMISSAR X oder JOHN CAMERON.
BASTEI ENTERTAINMENT
Vollständige E-Book-Ausgabeder beim Bastei Verlag erschienenen RomanheftausgabeBastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG© 2015 by Bastei Lübbe AG, KölnVerlagsleiter Romanhefte: Dr. Florian MarzinVerantwortlich für den InhaltE-Book-Produktion:Jouve
ISBN 978-3-8387-2795-0
www.bastei-entertainment.dewww.lesejury.dewww.bastei.de
Das Amulett des Sonnengottes.
Nichtsahnend betrat ich mein Apartment und tastete nach dem Lichtschalter. Da tauchte vor mir plötzlich eine schillernde Scheibe auf, ein Feuerrad.
Ich bekam kaum noch Luft. Vielfarbige Lichtblitze schossen auf mich zu. Hilflos stürzte ich in eine unendliche Tiefe, mitten hinein in das Flammenmeer. Um mich herum gellten schauerliche Schreie, stöhnten Menschen.
Das Böse hat gesiegt! schoss es mir durch den Kopf. Ich bin in die Falle gegangen!
Suko war blendender Laune. Er hatte zusammen mit seinen Freunden John Sinclair und Jane Collins einen wunderbaren Abend verbracht. Zuerst hatten sie sich den neuesten Science-Fiction-Film im Londoner Westend angesehen. Danach waren sie essen gegangen.
Suko, der riesige Chinese mit dem gutmütigen Pfannkuchengesicht, grinste still vor sich hin, als er sein Apartment betrat. Schon lange hatte er sich nicht so gut unterhalten.
Er schloss sorgfältig hinter sich ab und betrat den Wohnraum seines Apartments, das direkt neben Johns Wohnung lag. Auf der Schwelle stockte sein Fuß.
Ihm war, als habe er aus dem Nachbarapartment einen unterdrückten Schrei gehört. Sollte das John gewesen sein?
Ehe der Chinese zu einem Entschluss kam, glomm vor seinen Augen ein schwacher Lichtpunkt mitten in seinem Wohnzimmer auf. Instinktiv reagierte er auf die Gefahr.
Er dachte nicht lange nach. Ein Lichtpunkt – das konnte nur bedeuten, dass jemand in seine Wohnung eingedrungen war und hier auf ihn lauerte.
Mit einem Schrei flog Suko durch die Luft und schlug mitten in den Lichtpunkt hinein. Seine Handkante stieß ins Leere.
Suko jedoch erhielt einen Schlag, der ihn durch das Zimmer schleuderte. Mit einem dumpfen Poltern prallte er gegen die Wand, knickte ein und rutschte im Zeitlupentempo auf den Boden.
Er hatte keine Ahnung, was eben passiert war. Es hatte sich angefühlt, als habe er direkt in eine Starkstromleitung einen Karateschlag geknallt. Und jetzt war bei ihm die Sicherung durchgeschlagen.
Der Chinese mit der hünenhaften Gestalt kauerte stöhnend auf dem Boden. Er konnte sich nicht bewegen, doch das kam nicht von dem schweren Sturz. Etwas anderes geschah mit ihm, etwas unsagbar Fremdartiges.
Es hielt ihn fest, zwang ihn, auf den Lichtpunkt zu starren, der sich nun rasch vergrößerte und zu einer etwa tellergroßen Scheibe anwuchs.
Aus entsetzt flackernden Augen blickte Suko in einen Wirbel farbiger Lichtblitze, der seine Gedanken in sich aufsog und ihn zu einem Zombie machte. Zu einem Lebewesen mit einem funktionierenden Körper, aber ohne jeden Verstand.
Wie ein Roboter stand er auf und trat dicht an die leuchtende Scheibe heran. Sie schwebte auf ihn zu, verharrte minutenlang vor seinem Gesicht und erlosch endlich.
Suko griff teilnahmslos nach der Scheibe und ließ sie unter seinem Jackett verschwinden. Mit schleppenden Schritten verließ er sein Apartment.
An den Schrei, den er aus Johns Wohnung gehört hatte, dachte er überhaupt nicht mehr.
*
Als ich schon glaubte, in das Höllenfeuer zu stürzen, bremste eine unbekannte Kraft meinen Sturz. Im nächsten Moment fand ich mich in meinem Wohnzimmer wieder.
Vor mir schwebte eine ungefähr tellergroße Scheibe, von der ein rätselhaftes schillerndes Leuchten ausging. Es verblasste jedoch sehr rasch und erlosch nach wenigen Sekunden.
Völlig verwirrt wischte ich mir den Schweiß von der Stirn und lehnte mich aufatmend gegen die Wand. Erst jetzt merkte ich, dass sich meine rechte Hand um mein Silberkreuz krampfte, das ich immer bei mir trug. Dieses Kreuz besaß ungeahnte Kräfte zur Abwehr des Bösen. Das hatte es oft genug bewiesen. Es hatte mich auch diesmal gerettet.
Ehe ich mich der Scheibe näherte, dachte ich nach. Es hatte keinen Sinn, einfach etwas zu unternehmen und dadurch vielleicht ein zweites Mal in die Falle zu gehen.
Diese goldfarbige Scheibe hatte sich schon in dem Apartment befunden. Jemand hatte sie hergeschafft, um mich mit ihrer Hilfe zu vernichten.
Ich war nicht wirklich in einen Abgrund gestürzt, sondern hatte alles nur in einer Vision erlebt. Sicher aber wäre ich tot gewesen, hätte mich dieses Höllenfeuer verschlungen.
In höchster Not hatte ich offenbar instinktiv nach meinem Silberkreuz gegriffen. Es hatte mich wieder zurückgeholt und die Macht der magischen Scheibe gebrochen.
Nur für einen Moment wandte ich den Blick von dem unheimlichen Gegenstand und betrachtete das Kreuz. Als ich wieder hochsah, lag die Scheibe auf dem Boden. Ich ging vorsichtig näher und betrachtete den rätselhaften Gegenstand.
Als erstes fielen mir geometrische Muster auf, die sich zu einem harmonischen Ganzen zusammenfügten. In meinem Gehirn regte sich eine Erinnerung, kam jedoch nicht an die Oberfläche. Ich war sicher, ein ähnliches Muster schon einmal gesehen zu haben.
Jegliches Leuchten war verschwunden. Die magische Scheibe wirkte wie ein buntbemalter, folkloristischer Teller. Zögernd streckte ich die Hand danach aus.
In meiner Tätigkeit als Oberinspektor bei Scotland Yard, Spezialgebiet Magie und Bekämpfung von Geistern und Dämonen, hatte ich noch niemals eine solche Scheibe gesehen. Ich konnte mir daher nicht vorstellen, wie sie funktionierte. Vielleicht löste ich durch eine Berührung den ›Mechanismus‹ erneut aus. Möglicherweise war ich rettungslos verloren, weil bei einem direkten Kontakt mit diesem magischen Gegenstand auch mein Kreuz nicht mehr half.
Dennoch wagte ich es. Während ich meine rechte Hand fest um das Silberkreuz schloss, legte ich die linke auf die bunte Scheibe.
Im nächsten Moment glaubte ich, mein Körper würde in tausend Stücke gerissen.
Ich wollte schreien, konnte jedoch nicht. Ich besaß keinen Körper mehr, sondern schwebte als reines Bewusstsein durch einen dunklen Raum.
Unvorstellbare Kräfte waren am Werk, Kräfte, die mich einem ganz bestimmten Punkt entgegenzogen.
Obwohl ich nichts sah und nichts hörte, mich daher auch nicht orientieren konnte, spürte ich die enorme Geschwindigkeit nicht.
Ich hatte auch jedes Zeitempfinden verloren. Daher wusste ich nicht, wie viel Zeit vergangen war, als ich weit vor mir einen rötlichen Lichtschein erblickte.
*
Jane Collins, die hübscheste Privatdetektivin der Welt, erlebte einen grauenhaften Abschluss des wunderschönen Abends. Nichtsahnend betrat sie ihr Apartment, schaltete das Licht ein und schrie im nächsten Moment auf.
Sie glaubte, die Deckenlampe wäre explodiert, mit einer Höllenmaschine gekoppelt, mit einer Magnesiumbombe präpariert.
Instinktiv wollte sie sich zu Boden werfen, doch eine ihr unbekannte Kraft hielt sie stocksteif aufrecht. Sie konnte sich nicht mehr bewegen, nichts zu ihrer Rettung tun.
Sie erkannte nur, dass die Gefahr nicht von einer Bombe oder einem ähnlichen Mordwerkzeug ausging.
Mitten im Zimmer schwebte eine tellergroße, jetzt in allen Spektralfarben leuchtende Scheibe, die ihr einen unbeugsamen Willen aufzwang. Innerhalb weniger Sekunden wurde Jane Collins zu einer willenlosen Sklavin der leuchtenden Scheibe.
Mit ausdruckslosen Augen ging sie auf die unheimliche Erscheinung zu und griff danach. Kaum berührten ihre Finger die Scheibe, als diese erlosch.
Jane sah sich forschend um. Endlich ging sie zu ihrem Bett, klappte es hoch und blickte nachdenklich auf den Teppichboden darunter. Sie lief in die Küche, kam mit einem Messer wieder und schnitt ein kreisrundes Stück aus dem Teppich. Sorgfältig versteckte sie die magische Scheibe, passte den Teppich sorgfältig wieder ein und klappte ihr Bett herunter.
Danach entkleidete sie sich, warf ihre Sachen achtlos auf einen Sessel und lief ins Bad hinüber. Sorgfältig regulierte sie die Temperatur der Dusche, wobei der abwesende Ausdruck nicht aus ihren Augen wich.
Erst als die warmen Wasserstrahlen auf ihren Körper prasselten, blinzelte sie verblüfft.
»Das darf doch nicht wahr sein!«, rief Jane Collins und blickte verwirrt um sich.
Sie wusste ganz genau, dass sie mit John und Suko zusammen nicht zu viel getrunken hatte. Im Gegenteil, an diesem Abend hatte sie sich betont zurückgehalten.
Wie kam es dann, dass sie sich nicht mehr erinnern konnte, wie sie unter die Dusche gelangte? Von dem Moment an, als sie ihr Apartment betreten hatte, klaffte eine Lücke in ihrem Gedächtnis.
Jane Collins schöpfte Verdacht. War etwas geschehen, woran sie sich nicht erinnern durfte? Es wäre nicht das erste Mal, dass sie es mit einem besonders raffinierten Gauner zu tun hätte, der geistige Waffen einsetzte.
Angestrengt dachte sie nach. Sie beschloss, sich an John zu wenden, wenn sie sich nicht innerhalb der nächsten paar Minuten exakt an alles erinnern konnte.
Jane war die Lust zum Duschen vergangen. Das heißt, eigentlich hatte sie gar keine Lust dazu gehabt.
Sie stellte den Wasserstrahl ab, trat aus der Dusche und schlang ein Badetuch um ihren schlanken Körper. Wassertropfen schimmerten auf ihrer weichen Haut. Jane kümmerte sich nicht darum.
Auf nackten Sohlen ging sie nass in den Wohnraum hinüber. Dort war die Tür, durch die sie hereingekommen war. Und hier lagen ihre Kleider auf dem Sessel.
Jane schlug sich an die Stirn. Wieso hatte sie das vergessen? Sie war blendender Laune ins Zimmer gekommen, hatte sich blitzschnell ausgezogen und war unter die Dusche gegangen.
Kopfschüttelnd kehrte Jane ins Bad zurück. Manchmal geschahen schon merkwürdige Dinge, die dann aber doch eine harmlose Erklärung fanden, dachte sie und betrachtete lächelnd ihr Spiegelbild, während sie sich abtrocknete.
Sie fühlte sich jetzt wirklich müde. Die Kur mit der heißen Dusche hatte offenbar gewirkt. Da war nur ein unangenehmer, dumpfer Druck im Kopf.
Jane Collins schob es auf die Erschöpfung nach dem langen Abend. Sie dachte zwar noch intensiv an John, aber das hatte nichts mehr mit ihrer Gedächtnislücke zu tun.
Es gab sie ja nicht, diese Gedächtnislücke …
*
Obwohl ich in diesen Momenten nicht körperlich existierte, merkte ich, dass ich langsam auf das Licht zutrieb. Ich erkannte es einfach daran, dass sich der Lichtschein nicht so schnell vergrößerte.
Endlich konnte mein Bewusstsein Einzelheiten erkennen. Ich schwebte über einem Bauwerk, das mich an einen Tempel erinnerte. Einzelheiten waren noch nicht zu erkennen.
Im nächsten Moment befand ich mich in einem Raum, in dem sich zahlreiche Personen aufhielten. Sie bildeten für mich nur Schemen. Ich konnte weder ihre Gesichter noch ihre Kleidung unterscheiden.
Im Mittelpunkt des Raums stand ein steinerner Altartisch, auf dem ein junger Mann lag.
Es lief alles so blitzschnell ab, dass ich es erst begriff, als es auch schon vorbei war.
Ein Priester trat an den Jungen heran. Ein Messer blitzte in seiner Hand. Der Junge lebte noch …
Mit einer raschen Bewegung öffnete der Priester die Brust des Opfers und entnahm ihm das Herz.
Ich wollte schreien. Ich litt darunter, dass ich keinen Körper hatte, dass ich mein Entsetzen nicht aus mir hinausbrüllen konnte.
Sekunden später war der schauerliche Anblick verschwunden. Um mich herum nichts als undurchdringliche Schwärze!
Dann war er wieder da, der Schmerz, als würde mein Körper in tausend Stükke gerissen. Ich lag auf dem Teppich in meinem Apartment, in der einen Hand mein Silberkreuz, in der anderen die schillernde Scheibe.
Es fiel mir wie Schuppen von den Augen. Ich hielt ein Amulett in der Hand, und zwar ein aztekisches. Jetzt erinnerte ich mich auch daran, wo ich dieses seltsame, abstrakte Muster schon einmal gesehen hatte, diese ungewöhnliche Farbzusammenstellung.
Ein aztekisches Amulett mit Zauberkräften, die mich für kurze Zeit weit in die Vergangenheit versetzt hatten. Ich war Zeuge eines Opfers für den Sonnengott geworden. Die Opferung eines lebenden Menschen, dessen Herz dem Gott geweiht wurde! Es musste eine Szene aus dem Leben der Azteken gewesen sein.
Hätte ich mein Silberkreuz nicht besessen, wäre ich wahrscheinlich selbst als Opfer auf dem Altartisch gelandet. So aber war mein Bewusstsein nur stummer Zuschauer gewesen.
Schaudernd betrachtete ich das Amulett. Noch immer hatte ich nichts über seine Herkunft erfahren. Und gerade das wäre wichtig für mich gewesen.
Ich beschloss, Suko zu fragen. Wozu wohnte Suko Tür an Tür mit mir, wenn ich ihn nicht gelegentlich um seinen Rat fragte?
Ich öffnete die Tür meines Apartments und wollte auf den Flur treten, als der Aufzug auf meiner Etage hielt. Suko kam heraus und grinste breit, als er mich sah.
»Hallo, John! Kannst du nicht schlafen?«
Ich runzelte die Stirn. »Wo kommst du denn her?«, fragte ich erstaunt. »Ich dachte, du wärst schon müde gewesen.«
Suko griff sich an den Kopf. »Ja, wo komme ich her?«, murmelte er. »Einen Moment, John! Ach so, ja. Ich wollte nach deinem Bentley sehen, ob alles in Ordnung ist.«
Eigentlich hatte Suko keinen Grund, sich um meinen Wagen in der Tiefgarage zu kümmern. Ich ging jedoch nicht weiter darauf ein, weil ich merkte, dass ich das Amulett in meinem Apartment vergessen hatte.
»Warte, es ist wichtig!«, sagte ich zu Suko. »Ich habe eine faszinierende Entdeckung gemacht!«
Ich lief ins Wohnzimmer zurück und blieb erstaunt stehen. Das Amulett war verschwunden. So sehr ich auch danach suchte, ich fand es nicht mehr. Es musste sich in Luft aufgelöst haben.
Enttäuscht kehrte ich auf den Korridor zurück. Dort erwartete mich die nächste Überraschung.
Suko war nicht mehr da. Ich hörte ihn in seiner Wohnung rumoren. Er hatte nicht auf mich gewartet, obwohl ich die Tür offengelassen hatte.
Das verstand ich überhaupt nicht. Sonst interessierte er sich für alles, besonders wenn es etwas Geheimnisvolles war.
Ich war in Gedanken so mit dem Amulett und seinen verblüffenden Wirkungen beschäftigt, dass ich mir nicht weiter den Kopf über meinen Freund zerbrach. Er hatte bestimmt seine Gründe.
Es war ein Fehler, dass ich so leicht über diesen Punkt hinwegging. Aber ich war eben kein Hellseher, sonst hätte ich die tödliche Gefahr vorausgesehen, in die mich mein Fehler bringen sollte.
*
»Willst du mit mir frühstücken?«, fragte ich Jane Collins.
Wer Jane Collins kennt, kann diese Frage sehr gut verstehen. Ihr Haar erinnert mich an reifen Kansas-Weizen, ihre Figur ist einsame Spitze. Noch dazu ist Jane immer sehr modisch gekleidet und die hübscheste Detektivin der Welt. Das behaupte ich wenigstens, und wehe es widerspricht mir jemand!
Aus Rücksicht stellte ich Jane die Frage allerdings erst am nächsten Morgen. Sie hatte sich gründlich ausschlafen können.
»Heute ist zwar der Dreizehnte«, fuhr ich rasch fort, ehe sie ablehnen konnte, »aber dafür ist Sonntag. Ich muss nicht in den Yard. Wir haben also Zeit.«
»Natürlich kannst du kommen, John«, erwiderte sie mit ihrem hellen Lachen. »Ich habe allerdings nichts im Haus, Pulverkaffee und Tee ausgenommen.«
»Ich bringe alles mit!«, versprach ich großartig. Ich hatte zwar eben gesagt, dass Sonntag war, aber das fiel mir erst wieder ein, nachdem ich aufgelegt hatte.
In aller Eile duschte und rasierte ich mich, zog einen leichten Sommeranzug an und fuhr in die Tiefgarage hinunter. Mit meinem silbergrauen Bentley machte ich mich auf die Suche nach einem geöffneten Lebensmittelgeschäft. Waterloo Station war meine Rettung, sodass ich zwanzig Minuten später vollbeladen bei Jane aufkreuzte.
»Wunderbar!« Sie fiel mir um den Hals, gab mir einen Kuss und nahm mir eine der Tüten ab. »Wie viele Personen kommen noch?«
»Nur wir beide«, versicherte ich.
»Ich meinte nur«, versetzte sie schnippisch und trug die Sachen in die Küche. »Sekt, Kaviar – wenn auch unechter –, Schinken, Eier, jede Menge Cornflakes, Orangen! John, du bist übergeschnappt!«
Ich half ihr, unser ausgiebiges Frühstück zuzubereiten. Dabei unterhielten wir uns über den Film, den wir gestern Abend gesehen hatten.
»Du, John, mir ist da etwas Seltsames passiert«, rief Jane plötzlich. »Ich hatte doch tatsächlich eine Gedächtnislücke. Ich erwachte plötzlich unter der Dusche und konnte mich nicht mehr erinnern, wie ich dahin gekommen bin.« -
»Du trinkst eben zu viel«, sagte ich lächelnd, obwohl ich ganz genau wusste, dass sie bei Alkohol sehr zurückhaltend war.
»Das ist eine Gemeinheit!«, ereiferte sie sich lachend. »So, alles fertig. Es kann losgehen!«
Schon vor meiner Ankunft hatte sie den Tisch gedeckt. Gemeinsam trugen wir zwei schwerbeladene Tabletts in den Wohnraum und bauten alles auf.
»Ich hatte auch ein merkwürdiges Erlebnis«, erzählte ich. Und dann schilderte ich Jane ausführlich den Zwischenfall mit dem aztekischen Amulett. »Am schrecklichsten war dieses Menschenopfer. Ich will dir nicht den Appetit verderben, aber als der Priester das Herz entfernte … Es ist doch ein Unterschied, ob man so etwas in der Schule hört oder in einem Buch liest, oder ob man selbst zusieht.«
»Der Sekt hat genau die richtige Temperatur.« Jane lächelte mich glücklich an. »Das war eine wunderbare Idee mit dem Frühstück.«
Ich legte den Toast auf den Teller zurück und starrte Jane fassungslos an. »Ja … hast du denn nicht gehört, was ich gesagt habe?«, fragte ich verwirrt.
Sie winkte ab. »Natürlich habe ich es gehört, John, ich bin ja nicht taub.« Ihr Blick schweifte aus dem offenen Fenster. »Heute ist ein so schöner Tag. Fahren wir irgendwohin, oder gehen wir spazieren?« Sie sah mich verführerisch an. »Oder bleiben wir hier?«
Ich lehnte mich zurück. Der Appetit war mir vergangen. Gestern Abend Suko, heute Morgen Jane. Warum interessierten sie sich nicht für meine Erlebnisse mit dem Amulett? Klangen meine Schilderungen vielleicht unglaubwürdig?
Jane schien nicht zu merken, dass sie mir mit ihrer Gleichgültigkeit den Morgen verdarb. Sie fragte erst gar nicht, ob ich noch etwas essen wollte, sondern räumte ab.
Ich verstand überhaupt nichts mehr. Wie konnte sich ein Mensch innerhalb weniger Minuten so ändern?
*
Aus dem Nichts heraus entstand eine ungefähr tellergroße, leuchtende Scheibe, die Lichtblitze in allen nur erdenklichen Farben aussandte.
George Callanian, Besitzer einer Privatbank, saß auch am Sonntag in seinem Büro. Er unterbrach seine Arbeit und blickte verwundert auf das seltsame Gebilde.
»Ich bin überarbeitet«, murmelte er und wischte sich über die Augen. Dazu musste er seine dicke Hornbrille abnehmen. Als er sie wieder aufsetzte, hatte sich das Leuchten sogar noch verstärkt.
Jetzt spürte Callanian auch den Einfluss, der von der Scheibe ausging. Es war, als tasteten sich fremde Gedanken in seinen Kopf vor. Eine Waffe?
Der Bankdirektor hatte sich oft mit Parapsychologie und sämtlichen rätselhaften Phänomenen dieser Welt beschäftigt. Daher begriff er sehr schnell, was hier vor sich ging.
Diese Scheibe versuchte, ihn zu versklaven.
Dafür war George Callanian ein denkbar ungeeignetes Objekt. Er hatte von seinen armenischen Vorfahren einen unbeugsamen Willen geerbt. So leicht ließ er sich nicht unterkriegen.
Es kostete ihn eine ungeheure Überwindung, dem unheimlichen Einfluss zu widerstehen. Dicke Schweißperlen traten auf seine Stirn. Aus seinem Mund drang ein ächzendes Stöhnen. Er klammerte sich an der Schreibtischkante fest und stierte mit hervorquellenden Augen auf die Scheibe.
Immer stärker wurden die Impulse, die seinen Willen brechen sollten, doch auch immer heftiger wurde Callanians Gegenwehr. Er wollte schreien, wollte seine Mitarbeiter um Hilfe anrufen. Er konnte es nicht. Verkrampft saß er hinter seinem Schreibtisch und konzentrierte sein ganzes Denken auf das Eine:
Nicht nachgeben! Nicht unterkriegen lassen!
Der Druck war so plötzlich weg, wie er eingesetzt hatte. Wer immer hinter diesem heimtückischen Anschlag steckte, hatte wohl eingesehen, dass es bei Callanian zwecklos war.
Die Scheibe verschwand allerdings nicht. Nur ihr Leuchten wurde schwächer und schwächer.
Callanian glaubte sich gerettet. Schon streckte er die Hand nach dem Sprechgerät auf seinem Schreibtisch aus, als aus der Scheibe ein greller Lichtblitz brach. Der Blitz blieb sekundenlang stehen. Er sprang von der Scheibe zu dem wehrlosen Mann über, hüllte ihn in eine flammende Aura ein.
Callanian bäumte sich auf. Ein grauenhafter Schrei entrang sich seinem Mund, ein Schrei, der im ganzen Bankgebäude zu hören war.
Während seine Mitarbeiter zusammenströmten, brach der Bankdirektor zusammen. Schwerfällig rollte er auf den Boden.
Als seine Angestellten in das Büro stürzten, war die Scheibe verschwunden. Sie sahen nur mehr ihren Chef, der ihnen aus angstgeweiteten Augen entgegenstarrte und vergeblich zu sprechen versuchte.
*
»John?« Janes Stimme nahm einen schmeichelnden Klang an. »Was hältst du davon, wenn wir die Sonne Sonne sein lassen und uns einen schönen Tag in meiner Wohnung machen?«
Ich war diesem Vorschlag absolut nicht abgeneigt. Wie gesagt, wer Jane Collins kennt, wird mich verstehen. Aber nach ihrem seltsamen Verhalten war mir auch Sukos sonderbares Benehmen wieder eingefallen. Zahllose Gedanken schossen mir durch den Kopf. Ich war nicht so recht in Stimmung.
»Darling, ich …«
Ich brach ab, als ihr Telefon klingelte. Jane zog eine Schnute, hob ab und meldete sich. Sie reichte den Hörer an mich weiter.
»Bestimmt etwas Unangenehmes«, sagte sie absichtlich so laut, dass es der Anrufer hörte.
»Sinclair«, sagte ich gespannt. Wer rief mich schon bei Jane an?
»Tut mir schrecklich leid, dass ich Ihnen den Sonntag verderben muss.«
Der Anrufer nannte keinen Namen, aber ich erkannte meinen Vorgesetzten bei Scotland Yard auch so. Superintendent Powell schien es wirklich leid zu tun, wenigstens klang seine Stimme danach.
»Heute ist der Dreizehnte, Sir.« Ich grinste den Telefonapparat an. »Wo brennt es denn?«
»Nicht am Telefon.« Powell räusperte sich viel sagend. »Kennen Sie die Callanian-Bank in der Lombard Street?«
»Selbstverständlich«, erwiderte ich. »Bekannt für Seriosität und Zuverlässigkeit.«
»Nicht mehr lange«, orakelte der Superintendent. »Fahren Sie hin, und sehen sich dort um.«
»In Ordnung«, sagte ich und legte auf. »Aus unserem gemeinsamen Sonntag wird nichts«, eröffnete ich Jane und war froh, dass ich eine Ausrede hatte, um schnellstens zu verschwinden. Ich musste mir erst Klarheit darüber verschaffen, was zwischen uns vorgefallen war und wie es weitergehen sollte. Da kam mir der Fall in der Lombard Street gerade recht.
Jane war ehrlich enttäuscht, dass ich so schnell ging. Sie sagte es, und ich sah es ihr an. Trotzdem beeilte ich mich, um in die traditionsreiche Banken-Straße von London zu gelangen. Früher, als es noch Kutschen ohne Gummireifen gab, war die Lombard Street mit Gummi gepflastert, fuhr es mir durch den Kopf, als ich in die Straße einbog. Die Kassierer sollten nicht beim Geldzählen durch das Klappern der Hufe und das Scheppern der Räder gestört werden.
Heute gab es dieses Problem nicht mehr. Dafür gab es auch keine Parkplätze. Ich stellte daher den Bentley direkt vor der Callanian-Bank ins Halteverbot. Keine zwei Schritte von mir entfernt stand ein Streifenwagen. Einer der Polizisten salutierte knapp. Er kannte mich, also gab es keinen Ärger wegen des Halteverbots.
Außer diesem Streifenwagen deutete nichts darauf hin, dass hier etwas passiert war. Das machte mich umso neugieriger. Superintendent Powell hatte nichts am Telefon sagen wollen.
Ich betrat hastig die Bank. Hier drinnen sah es schon anders aus. Die Mordkommission war an der Arbeit. Die Experten von der Spurensicherung durchkämmten jeden Winkel.
Ich interessierte mich besonders für eine Gruppe von Männern und Frauen, die im Hintergrund der Halle stand und lebhaft wenn auch gedämpft diskutierte.
Über schimmernden Marmor ging ich auf die Leute zu, begrüßte meine Kollegen von der Mordkommission und sah einem grauhaarigen Mann, der zielstrebig auf mich zukam.
»Oberinspektor Sinclair?«, fragte er nervös, und als ich nickte, stellte er sich vor. »Ich bin Dr. Zeffian, ein Freund von Mr. Callanian. Wir waren zum Mittagessen verabredet, deshalb war ich zufällig in der Bank, als es passierte.«
»Was passierte, Dr. Zeffian?«, fragte ich gespannt. »Bisher weiß ich noch gar nichts.«
Der Mann stutzte. »Ach so«, murmelte er. »Also, Mr. Callanian arbeitete auch sonntags. Ich wollte ihn abholen, als wir alle aus seinem Büro einen grauenhaften Schrei hörten. Wir stürzten hinein. Da lag George – Mr. Callanian – auf dem Boden. Er lebte noch. Ich untersuchte ihn sofort. Ich bin Arzt, müssen Sie wissen. Obwohl George lebte, hörte ich keine Herztöne mehr. Verstehen Sie das?«
Ich gab ihm keine Antwort. Das musste ich erst verarbeiten. Jetzt konnte ich verstehen, wieso Superintendent Powell ein solches Geheimnis um den Fall gemacht hatte. Es sah durchaus so aus, als wäre es etwas für mich.
»Keine Herztöne, obwohl er lebte?«, wiederholte ich. »Wie ist das möglich, Dr. Zeffian?«
Der grauhaarige Mann mit den tiefliegenden Augen zuckte die Schultern. »Das möchte ich auch gerne wissen«, erklärte er. »Es gibt dafür keine natürliche Erklärung.«
»Wo ist der Tote jetzt?«, erkundigte ich mich.
»Obduktion.« Dr. Zeffian sah sich unbehaglich nach allen Seiten um. »Ich habe mir erlaubt, eine Kapazität als Hilfe für Ihren Gerichtsmediziner zur Verfügung zu stellen. Und ich habe darum gebeten, dass die Obduktion so schnell wie möglich durchgeführt wird.«
»In einem so interessanten Fall arbeitet auch eine Behörde sehr schnell«, informierte ich ihn.
Ich ließ den Arzt stehen und sah mir alle Räumlichkeiten an. Außer eine Menge Marmor bekam ich nichts zu sehen, das mich als Kriminalist interessiert hätte. Auch die Kollegen von der Mordkommission hatten noch keine Besonderheiten festgestellt.
Ich beschloss, mir einmal den Toten anzusehen. Vielleicht bekam ich auf diese Weise mehr Informationen, als wenn ich mich noch länger umsah.
*
Suko erwachte mit einem unangenehmen Druck im Kopf. Er sah auf die Uhr neben seinem Bett und schüttelte sich. Es war schon elf Uhr vormittags. Er hatte viel zu lange geschlafen. Ein paar Stunden in einem Trainingscamp für Karate vertrieben sicher seine Kopfschmerzen.
Es war ein prachtvoller Tag, und Suko beschloss, einen Bummel durch London zu machen. Vorher sprang er kurz unter die Dusche und kämmte anschließend sehr sorgfältig seine schütteren, schwarzen, in der Mitte gescheitelten Haare. Danach grinste er sich selbst im Spiegel zu und verließ sein Apartment.
Als er nebenan bei John klingelte, meldete sich niemand. John nutzte also den Tag auf seine Weise.
Suko rief den Fahrstuhl, betrat die Kabine und streckte den Zeigefinger nach dem Knopf für das Erdgeschoss aus. Er drückte ihn jedoch nicht.
Hätte es einen Beobachter gegeben, er hätte gesagt, der Chinese war wie weggetreten. Suko stierte blicklos auf die Anzeigetafel des Fahrstuhls. Seine Hand bebte, als er sie senkte und endlich den Knopf für die Tiefgarage presste.
Während der Fahrt in das Untergeschoss stand der riesige Mann stocksteif da. Er reagierte auch nicht, als im ersten Stock eine junge Frau einstieg und freundlich grüßte. Er blickte nur starr geradeaus und sah nicht einmal ihr Kopfschütteln.
In der Tiefgarage vergewisserte er sich, dass er unbeobachtet war. Erst dann ging er in eine dunkle Ecke des unübersichtlichen Geschosses, bückte sich und suchte etwas unter alten Putzlappen und Autoreifen.
Mit ausdruckslosem Gesicht holte er das Amulett hervor und hielt es dicht vor seine Augen. Er neigte den Kopf schief, als lausche er auf eine Stimme, die nur er hörte.
Zuletzt nickte er und verstaute das Amulett wieder in seinem Versteck.
»Ich habe verstanden«, murmelte er. »Ich werde deinen Befehl ausführen, Gott der Sonne!«
Über die Ausfahrtsrampe verließ er die Tiefgarage. Niemand sah ihn weggehen.
Suko betrat eine öffentliche Telefonzelle und rief Jane Collins an.
»Nein, John ist schon wieder weg«, antwortete sie, als der Chinese sich nach seinem Freund erkundigte. »Er hat einen dringenden Fall in der Lombard Street.«
Wortlos hängte Suko auf und machte sich auf den Weg. Er musste sofort in die Lombard Street und John beschatten.
So lautete der Befehl des Sonnengottes.
*
Die Gerichtsmedizin ist nicht mein Fall, war es noch nie. An diesem prachtvollen Sommertag empfand ich die bedrückende Stimmung in den kalten, gekachelten Räumen, die so abweisend wirkten, doppelt.
An meiner frostigen Stimmung konnte auch Dr. Atchison, einer unserer Pathologen, nichts ändern, als er mir mit einem strahlenden Lächeln entgegenkam.
»Sinclair, das ist aber schön, dass Sie mich wieder einmal besuchen!«, rief er. Seine Stimme hallte von den Kachelwänden hohl zurück. »Das ist Dr. Kaper. Einsame Spitze auf unserem Gebiet.«
Ich begrüßte seinen Begleiter, einen älteren Mann mit dem verknitterten Gesicht einer geschrumpften Kartoffel. Ich hatte ihn schon ein paar Mal bei anderen Gelegenheiten gesehen, aber noch nie mit ihm gesprochen.
Dr. Atchison war in Fahrt. Er ließ niemanden zu Wort kommen. »Ich hätte Dr. Kaper aber gar nicht gebraucht, um die Todesursache bei Mr. Callanian festzustellen, Sinclair! Das hätte sogar ein Medizinstudent im ersten Semester geschafft.«
»Sie machen mich neugierig, Doc«, sagte ich lächelnd. Ich hielt Atchisons Behauptung für eine glatte Übertreibung. »Woran ist er denn gestorben?«
»Keine Ahnung«, erwiderte Atchison. »Es gibt keine medizinische Erklärung.«
Bestimmt machte ich in diesem Moment kein sehr geistreiches Gesicht. Ich wurde ärgerlich.
»Hören Sie, Doc! Ich habe nicht so viel Zeit! Außerdem ist heute mein dienstfreier Sonntag. Also sprechen Sie nicht in Rätseln! Haben Sie nun die Todesursache herausgefunden oder nicht?«
Ehe Atchison in seinen wirren Erklärungen fortfahren konnte, trat Dr. Kaper einen Schritt vor. Er sprach leise und kultiviert. Bei ihm merkte man sofort an seiner entschiedenen Art, dass er sich seiner Sache sehr sicher war.
»Mr. Sinclair! Dr. Atchison meint, dass jeder Pathologe, auch ein Anfänger, sofort die offensichtliche Todesursache erkennt. Es ist aber völlig unmöglich, die Ursache für diese Todesart festzustellen.«
Meine Geduld neigte sich gefährlich dem Ende zu. »Wollen Sie endlich mit der Sprache heraus?«, fragte ich gereizt.
Dr. Kaper räusperte sich und suchte nach Worten.
»Der Tote hat kein Herz mehr«, sagte er mit belegter Stimme.
*
Ich starrte den Pathologen entgeistert an. »Sagen Sie das noch einmal!«, verlangte ich. »Heute ist doch nicht der erste April, oder?«
»Es stimmt, Sinclair!« Dr. Atchison nickte mit Nachdruck. »An der Stelle, an der das Herz sein sollte, ist nichts. Absolut nichts. Aber fragen Sie uns nicht, wieso das Herz fehlt. Es gibt keine Wunde. Niemand hat Callanian operiert, bevor wir ihn auf den Tisch bekommen haben.«
Dann musste es ja wohl stimmen. Zwei Spezialisten bestätigten es.
»Daher hat also Dr. Zeffian keine Herzschläge bei Callanian feststellen können«, murmelte ich und hatte eine Idee. »Kann mir einer der Gentlemen erklären, wie ein Mann ohne Herz leben kann?«
Sofort schüttelten beide die Köpfe.
»Ausgeschlossen!«, behauptete Dr. Kaper, und Atchison stimmte ihm zu. »Obwohl ich vor wenigen Stunden auch noch behauptet hätte, es könnte keine Leiche ohne Herz geben«, schränkte Kaper ein. »Ich glaube, ich sollte mit meinen Urteilen vorsichtiger sein.«
»Sinclair, Sie sind am Zug.« Atchison deutete auf den Toten, der noch auf dem Tisch lag. »Wir haben die augenscheinliche Todesursache festgestellt. Mehr können wir nicht sagen. Tut uns leid.«
Ich warf einen knappen Blick auf die Leiche, nickte den beiden Pathologen zu und verließ das Gerichtsmedizinische Institut.
Ich war so in Gedanken versunken, dass ich nicht auf meine Umgebung achtete. Ich ging zu meinem Wagen und sah nur flüchtig auf. Für einen Moment glaubte ich, Suko auf der anderen Straßenseite zu erkennen, doch dann war der Mann im Strom der Passanten untergetaucht. Es war wohl nicht Suko, sonst wäre er zu mir gekommen und hätte mich begrüßt.
Kein Herz mehr! Kopfschüttelnd stieg ich in den Bentley. Wer oder was hatte den Bankdirektor auf so makabre Weise getötet? Und warum?
Ich fuhr nicht gleich an, sondern blickte durch die Windschutzscheibe, ohne wirklich etwas zu sehen. Ich erinnerte mich an die Vision nach dem Anfassen der rätselhaften Scheibe. Eine aztekische Pyramide, ein Mann auf dem Opfertisch – das Herzopfer für den Sonnengott. Es musste eine Pyramide gewesen sein. Nachträglich war ich sicher.
Natürlich, hinterher hatte die Leiche kein Herz mehr gehabt. Aber war es nicht sehr weit hergeholt, eine Verbindung zwischen meiner Vision und Callanians Tod herzustellen?
In meinem Kopf gab es ein Alarmsignal, das mich aus meinen Überlegungen riss. Jetzt nahm ich meine Umgebung wieder bewusst wahr.
Tatsächlich, dort drüben in dem Hausflur stand Suko! Es gab viele Chinesen in London, aber ich erkannte doch meinen alten Freund wieder!
Mit einem Satz war ich aus dem Wagen und wollte die Straße überqueren. Wegen des starken Verkehrs musste ich einige Sekunden warten, aber ich winkte, damit er mich auch sah.
Suko blickte direkt in meine Richtung. Als ich endlich zwischen zwei Bussen hindurchlief, zog er sich tiefer in den Hausflur zurück.
Was hatte nun das wieder zu bedeuten? Ich stürmte weiter, erreichte den Eingang und blieb verblüfft stehen. Keine Spur von Suko.
Vielleicht hatte mein chinesischer Freund etwas Verdächtiges bemerkt und wollte deshalb heimlich mit mir sprechen. Langsam betrat ich den dunklen Flur. Ich durchsuchte jeden Winkel, doch von Suko war nichts mehr zu sehen.
Hinter mir ertönte ein schrilles Kreischen, eine Tür schlug zu. Ich wirbelte herum, meine Hand flog an den Griff meiner Beretta. Es waren aber nur zwei Katzen, die sich im Keller gestritten hatten und nun fauchend und zischend durch den Korridor sprangen.
Es hatte keinen Sinn, weiter nach meinem Freund zu suchen. Wir befanden uns in einem alten Viertel von London. Ein Haus ging in das andere über, die Hinterhöfe waren verschachtelt und hingen zusammen. Zum Teil konnte man sogar durch die Keller meilenweit laufen, ohne einmal an die Oberfläche zu kommen.
Wenn ich ihn das nächste Mal sah, musste ich Suko fragen, was er hier getan und warum er sich vor mir versteckt hatte.
*
Ernest Hemming hatte mit George Callanian nur eines gemeinsam, nämlich den Beruf. Auch er war Leiter einer Bank, wenn auch nicht deren Besitzer. Damit hörten aber die Gemeinsamkeiten auch schon auf.
Hemming war fünfzehn Jahre jünger als der Ermordete, vital, sportlich, und es fiel ihm auch gar nicht ein, an einem Sonntag zu arbeiten. Wie die meisten Menschen nutzte er diesen Tag zur Entspannung.
Er kam an diesem Nachmittag gerade von einem Tennismatch. Für den Abend hatte er sich mit seiner Partnerin verabredet. Sie wollten in ein Restaurant gehen und anschließend … So weit plante Ernest Hemming noch nicht voraus.
Er bewohnte das Haus in Chelsea allein. Nur ein Butler versorgte den Haushalt.
Er hatte schon für Ernest Hemming Badewasser eingelassen.
»Ich dachte, Sie werden nach dem Tennis baden wollen, Mr. Hemming«, sagte er. »Kann ich jetzt gehen? Ich möchte ins Kino.«
»Unterhalten Sie sich gut«, erwiderte der Bankdirektor und zog sich ins Bad zurück.
Entspannt dachte Hemming über das Spiel nach, während er sich ins heiße Wasser gleiten ließ. Sie hatten ihn wieder mit seinem Namen aufgezogen, der alle an Hemingway erinnerte. Er hatte haushoch gesiegt, und er wusste auch schon, in welches Restaurant …
Weiter kam Ernest Hemming nicht. Mitten im Bad hing plötzlich eine leuchtende Scheibe, von der grelle Lichtblitze ausgingen. Wie Geisterfinger griffen die farbigen Strahlen nach dem wehrlosen Mann, hüllten ihn ein. Gleißendes, rotes Licht umschloss seinen Kopf.
Ernest Hemming verfügte als Topmanager über einen harten Willen. In diesem Punkt unterschied er sich nicht von George Callanian. Im Gegensatz zu dem Ermordeten hatte er jedoch in dem Moment des magischen Angriffs vollständig abgeschaltet. Er war so entspannt, dass er nicht sofort seine geistigen Abwehrkräfte mobilisierte.
Es ging um Sekunden, und genau diese Sekunden verlor Hemming im Kampf gegen das Böse. Bevor er sich gegen den gewaltigen Einfluss wehrte, war er ihm schon erlegen.
Hölzern richtete er sich auf, den Blick auf die funkelnde Scheibe gerichtet, stieg aus der Wanne und warf sich einen Bademantel über. Mit einer tiefen Verbeugung griff er nach der Scheibe.
Neue Kraft durchströmte ihn. Es war jedoch die Kraft einer fremden Persönlichkeit, die sich in seinen Geist drängte. Sorgfältig versteckte der Bankdirektor die inzwischen erloschene Scheibe in seinem Keller, zog sich an und verließ das Haus.
Er fuhr direkt zu seiner Bank. Vor dem Nebeneingang wurde er bereits von einem Mann erwartet. Hemming brauchte nur einen Blick auf ihn zu werfen, um zu wissen, wen er vor sich hatte.
Den Abgesandten des Sonnengottes. Jedes Wort dieses Mannes war für ihn genauso ein Befehl, als hätte es der Sonnengott gesprochen.
Ohne Fragen zu stellen, schloss Hemming die Bank auf.
*
Der Montag begann schlecht. Ich öffnete die Augen und blickte in einen bleigrauen Himmel hinaus. Der Regen klatschte gegen die Fensterscheiben. Londoner Sommer.
Während ich mich für den Dienst fertig machte, dachte ich noch einmal über Sukos seltsames Verhalten nach. Ich hatte ihn gestern Nachmittag in seiner Wohnung besuchen wollen, doch er war nicht daheim gewesen. Oder er hatte nicht geöffnet. Hatte er vielleicht Liebeskummer?
Ich hatte auch versucht, noch einmal mit Jane Collins über ihr ungewöhnliches Desinteresse an meinem Erlebnis mit dem aztekischen Amulett zu sprechen, doch am Telefon hatte sie behauptet, ich bilde mir etwas ein und sie wäre schrecklich in Eile. Somit entfiel auch unser gemeinsames Abendessen.
Der Anblick von Scotland Yard konnte mich auch nicht aufheitern. Nicht einmal Glendas strahlendes Lächeln versüßte mir den blauen Montag.
»Ärger gehabt?«, erkundigte sich meine Sekretärin, als ich in mein Büro ging.
»Ärger ist gar kein Ausdruck«, sagte ich seufzend. »Glenda, seien Sie ein Schatz, und verraten Sie Superintendent Powell nicht, dass ich schon hier bin. Ich möchte noch zehn Minuten Mensch sein.«
»Wird gemacht«, versprach sie mit einem verführerischen Augenaufschlag.
Kaum schloss ich die Tür meines Büros hinter mir, als das Telefon auf meinem Schreibtisch anschlug. Ich schickte ihm einen feindseligen Blick, doch es störte sich nicht daran. Es klingelte weiter, bis ich abhob.
»Ja, was ist denn?«, fragte ich gereizt.
»Superintendent Powell möchte Sie dringend sprechen«, flötete Glenda. Also hatte sie den Alten doch nicht abgewimmelt.
Sie stellte durch, und dann ergoss der Superintendent einen Redeschwall über mich, dass ich zwar nichts verstand, aber eines merkte. Es war dringend. Sehr dringend sogar.
»Einen Moment, Sir!«, fuhr ich dazwischen. »Worum geht es nun wirklich?«
Er holte tief Luft und beruhigte sich offenbar. Jedenfalls konnte ich ihn ab sofort verstehen.
»Ernest Hemming, Bankdirektor«, sagte er ruhiger. »Er sitzt bei uns im Betrugsdezernat. Sie haben ihn in der Zange, weil er gestern einhunderttausend Pfund an einen Unbekannten ausgezahlt hat. Behauptet er wenigstens. Er will sich an nichts erinnern können. Kümmern Sie sich um den Fall!«
Ich starrte ein Loch in die Wand. »Seit wann arbeite ich für das Betrugsdezernat, Sir?«, fragte ich betont höflich.
Powell drehte und wendete sich am Telefon. »Es müsste Sie etwas angehen, Sinclair«, murmelte er endlich. »Sehen Sie, ich kenne Hemming persönlich. Er würde nie etwas Unrechtes tun. Ich lege meine Hand für ihn ins Feuer. Wenn er aber hunderttausend Pfund verschwinden ließ, geht das nicht mit rechten Dingen zu. Dann müssen Sie als Spezialist eingreifen.«
Ich lachte schallend. Es tat mir gut, einmal am längeren Hebel zu sitzen.
»Wissen Sie, was das ist, Sir?«, rief ich und war plötzlich sehr gut gelaunt. »Vetternwirtschaft nennt man das! Beziehungen spielen lassen!« Ich grinste das Telefon an. »In Ordnung, ich kümmere mich darum!«
Ich jagte so schnell durch mein Vorzimmer, dass ich Glendas gestammelte Entschuldigung nicht ganz mitbekam. Es war ihr peinlich, dass sie sich nicht an meine Anweisung gehalten hatte.
»Denken Sie immer daran, Glenda-Engel, dass ich Sie liebe!«, rief ich über die Schulter zurück und machte sie damit glücklich.
Im Betrugsdezernat war einiges los. Ich nickte den Kollegen zu. Sie waren schon informiert, dass ich mir die Sache ansehen sollte.
Ich lernte Ernest Hemming, Bankdirektor, kennen. Zusammengesunken saß er vor zwei meiner Kollegen. Er machte keinen schlechten Eindruck, sportlich, modern, aufgeschlossen. Aber darauf durften wir nichts geben.
»Ich weiß wirklich nicht, was mit mir los war«, versicherte er gerade, als ich eintrat. »Wenn mein Chefkassierer beschwört, dass hunderttausend Pfund fehlen und dass ich ihn dazu überredet habe, sie mir auszuhändigen, dann wird es schon stimmen. Dieser Mann ist absolut ehrlich, sonst wäre er nicht mein Chefkassierer. Aber ich weiß nichts von dem Geld. Ich weiß nicht einmal, dass ich in der Bank war. Ich kam von einem Tennisspiel nach Hause und badete. Abends wollte ich mit meiner Partnerin ausgehen. Ich habe es nicht getan, sondern mich früh schlafen gelegt. Sie hat mich heute Morgen ziemlich wütend angerufen, weil ich ihr nicht einmal abgesagt habe.«
»Und was haben Sie den ganzen Nachmittag über getan?«, fragte Inspektor Kendall.
Schweigen. Der Bankdirektor zuckte hilflos die Achseln.
»Sind Sie erpresst worden? Bedroht?« Kendall beugte sich über den Schreibtisch. »Ein Geständnis kann Ihnen helfen. Sind Sie gezwungen worden, das Geld diesem Unbekannten zu übergeben?«
»Nein«, versicherte Ernest Hemming. Es klang ehrlich. »Nein, ganz bestimmt nicht.«
Ich wechselte in das Nachbarbüro über. Kendall folgte mir. Er schüttelte den Kopf.
»Verstehe ich nicht«, sagte er auf dem Korridor. »Der Mann redet sich um Kopf und Kragen. Warum bleibt er nicht bei seiner Version, die er dem Chefkassierer gegeben hat? Dann wäre er aus allem heraus.«
»Und wie lautet diese Version?«, erkundigte ich mich.
Zwei Minuten später erfuhr ich sie aus dem Mund des Chefkassierers, eines stocksteifen Gentleman, der tatsächlich einen Bowler und einen Regenschirm mit sich herumschleppte. Er trug Schwarz, als käme er soeben von einer Beerdigung.
»Mr. Hemming rief mich gestern um vier Uhr nachmittags an, ich solle mit meinem Tresorschlüssel in die Bank kommen«, erzählte der Mann, dessen Namen ich mir nicht gemerkt hatte. »Es ginge um Leben und Tod. Und ich dürfte nicht darüber sprechen. Ich fuhr hin. Mr. Hemming erklärte mir, dass er allein mit seinem Schlüssel den Tresor nicht öffnen könne. Er werde erpresst. Jemand drohe damit, Hemmings vierjährige Nichte zu ermorden, wenn Mr. Hemming nicht sofort hunderttausend Pfund bezahle.«
»Hemming hat gar keine Nichte«, warf Kendall ein. »Weder eine vierjährige, noch eine vierzigjährige.«
»Das wusste ich nicht«, rief der Chefkassierer, als müsste er sich verteidigen. »Ich habe gemeinsam mit dem Direktor den Tresor geöffnet und das Geld gezählt. Und ich habe mir den Betrag von Mr. Hemming quittieren lassen.«
Ich starrte den Kassierer fassungslos an. »Eine Quittung?«, rief ich.
Kendall zeigte sie mir. »Einwandfrei Hemmings Handschrift«, bestätigte er. »Das ist ja das Rätselhafte.«
»Ich habe gesehen, wie Mr. Hemming das Geld einem Mann übergab, der vor der Bank wartete«, fuhr der Kassierer fort. »Ich kann diesen Mann aber nicht beschreiben und ihn auch nicht wiedererkennen. Ich habe ihn nur flüchtig gesehen. Sein bleiches Gesicht ist mir aufgefallen. Das ist alles.«
Mehr war nicht zu erfahren. Ich aber wusste, dass Superintendent Powell recht hatte. Wenn Hemming kein ganz raffinierter Verbrecher war, hatte ich einen zweiten Fall am Hals.
Und da war noch etwas, ein dummer Zufall vielleicht, aber es gab mir zu denken.
An einem Tag zweimal ein Zwischenfall mit einem Bankdirektor. Zuerst Callanians rätselhafte Ermordung, dann Hemmings rätselhafte Aktion.
Diesen Mann musste ich mir noch einmal ansehen. Mr. Hemming sollte mir noch ein paar Fragen beantworten.
*
Das Verhör des Bankdirektors ging pausenlos weiter. Eine Weile hörte ich nur stumm zu. Hemming blieb eisern bei seiner Version, sich an nichts zu erinnern. Er tat es mit solcher Überzeugungskraft, dass ich ihm glaubte. Bei Hemming konnte ich es mir erlauben, meinen Gefühlen nachzugeben. Es war nicht mein Fall. Bei Inspektor Kendall war das etwas anderes. Er musste nach Beweisen suchen.
Zwischendurch wechselte ich noch einmal in das Nebenbüro, wo der Chefkassierer ebenfalls seine Version der Geschichte beschwor.
Aussage gegen Aussage, und ich war zuletzt überzeugt, dass beide recht hatten. Hemmings Gedächtnislücke erinnerte mich an Jane Collins, die am Samstag etwas Ähnliches erlebt hatte. Dennoch gab es einen Unterschied. Jane hatte sich nach ihren eigenen Worten hinterher wieder daran erinnern können, warum sie unter die Dusche gestiegen war. Bei Hemming fehlte jede Erinnerung.
Um zehn Uhr vormittags war Inspektor Kendall mit seiner Weisheit am Ende. Er lehnte sich hinter seinem Schreibtisch zurück und seufzte tief.
»Was soll ich nur mit Ihnen machen, Mr. Hemming?«, fragte er ratlos. »So kommen wir nicht weiter.«
Hemming schwieg bedrückt. Für ihn stand seine ganze Existenz auf dem Spiel. Er selbst hatte dem Chefkassierer absolute Ehrlichkeit bescheinigt. Damit fiel aus, dass ihn der Kassierer hereingelegt hatte.
»Kannten Sie Mr. Callanian?«, fragte ich plötzlich, einer Idee folgend. »George Callanian, Besitzer der Privatbank in der Lombard Street?«
Hemming musterte mich erstaunt. Wahrscheinlich rechnete er nicht damit, dass ich mich einmischte.
»Flüchtig«, antwortete er. »Sehr flüchtig. Aber wieso sagen Sie ›kannten‹? Ist ihm etwas zugestoßen?«
»Wissen Sie das noch nicht?« Meine Idee ließ mich nicht mehr los. Zwei Bankdirektoren am selben Tag in rätselhafte Vorfälle verwickelt! Bestand da ein Zusammenhang? »Mr. Callanian ist tot. Er wurde ermordet!«
Hemming starrte mich entsetzt an. »Das ist ja schrecklich«, flüsterte er. »Wer hat es denn getan? Wie ist das passiert?«
»Wie es passiert ist?« Ich holte tief Luft und beobachtete Hemming scharf. »Er hatte kein Herz mehr.«
Ich erwartete alles mögliche. Zum Beispiel, dass Hemming kein Wort verstand. Oder dass er über den vermeintlichen Witz lachte. Oder dass er schockiert war.
Nichts dergleichen geschah. Der Bankdirektor blickte durch mich hindurch. Seine Augen verdrehten sich. Er starrte auf einen Punkt der Wand, an dem ich nichts sehen konnte.
Im nächsten Moment zuckte ein greller Lichtblitz durch den Raum und umhüllte Hemming.
Inspektor Kendall schrie auf und warf sich hinter seinem Schreibtisch in Dekkung. Ich kniff die Augen zusammen, um wenigstens etwas erkennen zu können.
Es war unmöglich. Das Licht machte mich völlig blind, verschwand jedoch nach wenigen Sekunden. Als sich meine Augen dann wieder umstellten, erblickte ich Hemming.
Er saß noch immer vor dem Schreibtisch, doch aus seinem Gesicht war der letzte Blutstropfen gewichen. Sein Mund stand weit offen, seine Augen kreisten nervös.
Lautlos kippte er vom Stuhl und stürzte auf den Boden. Er lebte noch.
Ich sprang auf und kniete neben Hemming nieder. Kendall telefonierte bereits nach einem Arzt.
Ein erstaunter Ausdruck breitete sich auf dem Gesicht des Bankdirektors aus. Seine Lippen bewegten sich, doch kein Laut drang mehr aus seinem Mund.
Ohne lange nachzudenken, legte ich meine Hand auf Hemmings Brust. Kein Herzschlag! Ich presste den Finger auf seinen Puls. Nichts.
»Der Arzt kommt gleich!«, rief Inspektor Kendall.
Als wäre das ein Stichwort gewesen, rollte Hemmings Kopf auf die Seite.
»Der Arzt kann sich ruhig Zeit lassen«, murmelte ich und stand auf. Ich ging an den Schreibtisch und suchte Dr. Atchisons Telefonnummer heraus.
*
Tausend Fragen gleichzeitig! Was war das für ein Licht gewesen? Woran war Hemming gestorben? Was steckte hinter der Sache mit den hunderttausend Pfund?
Außerdem sorgte ich dafür, dass so wenige Personen wie nur möglich von dem Vorfall erfuhren. Der Tod dieses Mannes war auf das Wirken magischer Kräfte zurückzuführen. Das stand schon jetzt für mich fest. Die Lichterscheinung war bereits Beweis genug. Dazu kam die auffallende Ähnlichkeit zu dem Fall Callanian. Immer, wenn magische Kräfte am Werk waren, schirmten wir den Fall so weit wie möglich gegen Uneingeweihte ab, um Spekulationen und wilde Fantastereien zu unterdrücken.
Endlich war der Arzt da, untersuchte den Toten, konnte nichts feststellen. Ich überwachte persönlich, wie sie den Toten auf eine Bahre legten.
»Zum Gerichtsmedizinischen Institut«, erklärte ich den Trägern. »Dr. Atchison wartet schon.«
Sie warfen mir einen erstaunten Blick zu. Normalerweise stand der Pathologe nicht bereit, wenn ein Toter eingeliefert wurde. Doch dann kehrte die Gleichgültigkeit in ihre Gesichter zurück, und sie brachten Hemming wortlos auf den Korridor hinaus.
Ich beschloss, den Transport zu beobachten. Bisher war so viel Rätselhaftes geschehen, dass ich jederzeit mit einer neuen Überraschung rechnete, und zwar mit keiner angenehmen.
Als ich ebenfalls auf den Korridor trat, schlossen sich eben die Türen des Aufzugs. Eingekeilt zwischen anderen Personen entdeckte ich Jane Collins. Sie musste es sein. Außer ihr hatte keine Frau solche blonden Haare.
Wahrscheinlich hatte mich Jane im Yard besuchen wollen, mich jedoch nicht in meinem Büro angetroffen. Glenda Perkins hatte ihr bestimmt gesagt, wo ich zu finden war. Wieso aber war sie nicht zu mir gekommen? Der Anblick eines Toten konnte sie nicht weiter schrecken. In ihrem Beruf hatte sie schon mehrere Mordopfer gesehen.
»Warten Sie am Wagen auf mich!«, rief ich den Leichenträgern zu und rannte los. Wenn ich wollte, überholte ich den langsamen Aufzug im Yard.
Keuchend hetzte ich die Treppe hinunter und stürmte durch die Halle. Sekunden später hielt der Aufzug. Die Türen glitten auseinander.
Jane Collins war nicht bei den Fahrgästen. Ich entdeckte aber auch keine andere Frau mit diesen unverwechselbaren blonden Haaren. Das Angebot in Schwarzhaarigen und Brünetten war groß. Es gab auch eine Rothaarige.
Wäre jetzt eine hellblonde Frau ausgestiegen, die Jane entfernt ähnlich sah, hätte ich nicht weiter über den Zwischenfall nachgedacht. Aber da war keine Blondine. Wer immer sich im Aufzug aufgehalten hatte, war vor dem Erdgeschoss ausgestiegen. Das moderne Gebäude von Scotland Yard war ein Fuchsbau. Es hatte keinen Sinn, nach einer einzelnen Person zu suchen, wenn ich keine Großfahndung auslösen wollte.
Nachdenklich ging ich zu dem Wagen der Gerichtsmedizin. Sie hatten Ernest Hemming inzwischen verladen. Der Bankdirektor trat seine vorletzte Fahrt an. Die letzte würde ihn auf den Friedhof führen. So weit war es aber noch nicht.
Ich hängte mich mit dem Bentley hinter den Transporter.
*
An diesem Morgen war Jane Collins unschlüssig. Sie hatte im Moment keinen aktuellen Fall. Ein gewisser Mr. Moffeter hatte sich vor einigen Tagen an sie gewandt, weil er sich scheiden lassen wollte, aber sie hatte abgelehnt.
Andererseits hasste sie es, untätig herumzusitzen. Schon überlegte sie, ob sie Moffeter nicht doch anrufen sollte. Aber dann geschah etwas ganz anderes. Sie stand plötzlich vom Frühstückstisch auf, klappte ihr Bett hoch und hob darunter die Teppichscheibe heraus.
Fünf Minuten lang starrte sie auf die leuchtende Scheibe. Sie bewegte sich die ganze Zeit nicht, als wäre sie aus Stein gehauen. Scheinbar völlig teilnahmslos schloss sie das Versteck wieder und kehrte an den Tisch zurück.
Jane dachte nicht mehr an Mr. Moffeter und seine Scheidungssache. Sie hatte eine andere Aufgabe.
Seltsamerweise konnte sie nicht genauer darüber nachdenken. Sie wusste nur, dass sie beschäftigt war. Sobald sie jedoch versuchte, sich über diese Tätigkeit klarzuwerden, liefen ihr die Gedanken davon. Dann dachte sie sofort an alles Mögliche, nur nicht an das Hauptproblem.
Jane wunderte sich auch nicht darüber, dass sie ein Taxi nahm, obwohl sie einen eigenen Wagen besaß. Sie gab Scotland Yard als Ziel an.
Eigentlich hatte sie gar nichts beim Yard zu tun, überlegte sie während der Fahrt. Sofort drängte sich die Erinnerung an einen Film in den Vordergrund.
Jane betrat das Yardgebäude und fuhr zu Johns Büro hinauf. Auf der Etage angelangt, musterte sie die ausgehängten Plakate und Hinweisschilder. Wer sie nur flüchtig sah, konnte sie für eine Besucherin halten, die auf jemanden wartete oder sich noch nicht schlüssig war, wohin sie sich wenden sollte.
Dann kam John. Er sah sie nicht, da er es sehr eilig hatte. Sie folgte ihm in einigem Abstand zum Betrugsdezernat, schnappte Namen auf, belauschte Gesprächsfetzen, wenn Kriminalbeamte über den Korridor gingen.
Seltsam, dachte sie. Es interessierte sie überhaupt nicht, was hier vor sich ging. Sie wollte nicht einmal mit John sprechen. Und dann war da wieder die Erinnerung an diesen Film. Ein Science-Fiction-Film. Sie konnte sich die Handlung gar nicht mehr genau ins Gedächtnis rufen.
Schreie, hastige Schritte auf dem Korridor. Ein Arzt stürmte in die Büros des Betrugsdezernates, dann kamen die Leichenträger. John erschien in der Tür.
Jane ging ganz ruhig zum Aufzug, drückte den Knopf für die Abwärtsfahrt. Die Kabine war überfüllt. Sie drängte sich noch hinein und wandte sich um, dass sie den Korridor überblickte.
Die Türen schlossen sich. In diesem Moment sah John zu ihr hinüber. Sie kam gar nicht auf die Idee, ihm zu winken, auszusteigen oder in der Halle auf ihn zu warten. Im ersten Stock verließ sie die Kabine und ging das letzte Stück zu Fuß zum Ausgang.
Einen Block von Scotland Yard entfernt betrat sie eine Telefonzelle und wählte eine ihr völlig fremde Nummer.
Am anderen Ende der Leitung wurde abgehoben. Der Angerufene sagte kein Wort.
Jane Collins aber berichtete in allen Einzelheiten, was sie gesehen und gehört hatte. Danach legte sie wieder auf, verließ die Telefonzelle und sah sich verwirrt um.
Warum war sie eigentlich hergekommen? Wollte sie John besuchen? Bestimmt, warum wäre sie sonst hier?
Eben als sie auf den Yard zuging, sah sie Suko. Sie rief ihn und winkte, doch er achtete nicht auf sie, lief zu einem wartenden Taxi und fuhr los, als wäre der Satan hinter ihm her.
