Küsse mit Meerblick E-Book

Alice Vaara

• Herausgeber: dotbooks
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2019

Seitenzahl: 396

Beschreibung

Drei Freundinnen, zwei Traumstädte und ein Happy End: Das romantische Sommer-Highlight »Küsse mit Meerblick« von Alice Vaara als eBook bei dotbooks. Das Glück sollte sich in Acht nehmen, denn drei Power-Frauen sind fest entschlossen, es sich zu schnappen … Während es auf der Karriereleiter steil nach oben geht, fehlt den drei Freundinnen Lisa, Marthe und Karen nur noch eins fürs Happy End: der richtige Mann. Also eröffnen sie kurzerhand die Jagdsaison! Doch dummerweise sieht das große Glück dem Chaos manchmal zum Verwechseln ähnlich … und statt hochkarätigen Verlobungsringen funkeln bald Handschellen an ihren Händen. Aber die Drei haben immer noch ein Ass im Ärmel. Und wenn das nicht hilft? Einfach freiküssen! So erfrischend und süß wie Erdbeereis: Drei beste Freundinnen stürzen sich auf der Suche nach dem Richtigen in prickelnde romantische Abenteuer und erleben zwischen der Elbstadt Hamburg und dem südspanischen Marbella einen unvergesslichen Sommer. Jetzt als eBook kaufen und genießen: Die romantische Komödie »Küsse mit Meerblick« von Alice Vaara bietet perfekte Urlaubslektüre – Leserinnen von Petra Hülsmann und Marie Matisek werden begeistert sein. Wer liest, hat mehr vom Leben: dotbooks – der eBook-Verlag.

Leseprobe

Über dieses Buch:

Sie sind jung, sie sind sexy und sie sind Single. Die Freundinnen Karen, Lisa und Marthe könnten unterschiedlicher kaum sein, doch eines haben sie gemeinsam: Immer mit dem Blick auf die „Beute“ gerichtet, machen sich die drei Frauen auf Männerfang – dabei stolpern sie allerdings im Stechschritt von einer männlichen Katastrophe in die nächste. Doch wer hätte ahnen können, dass statt einem hochkarätigen Verlobungsring bald Handschellen an den Frauenhänden funkeln?

Über die Autorin:

Alice Vaara, geboren in Speyer, studierte in Bonn Germanistik und Psychologie und lebt inzwischen in Hamburg, wo sie für verschiedene Fernsehproduktionen als Autorin arbeitet. Ihre wahre Leidenschaft aber ist die Schriftstellerei.

Bei dotbooks erscheint außerdem Schokoküsse zum Dessert.

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Neuausgabe März 2015

Dieses Buch erschien bereits 1998 unter dem Titel Die Männer sind an allem schuld bei Gustav H. Lübbe GmbH & Co., Bergisch Gladbach.

Copyright © der Originalausgabe 1998 Gustav H. Lübbe GmbH & Co., Bergisch Gladbach

Copyright © der Neuausgabe 2015 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung: Maria Seidel, atelier-seidel.de unter Verwendung eines Motivs von Thinkstockphoto/istock

ISBN 978-3-95824-100-8

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Alice Vaara

Weiblich, Single, auf der Jagd

Roman

dotbooks.

Prolog

Was hat er gesagt?«

»Falls wir frieren, könne er uns zur Nacht noch Wolldecken geben.«.

»Das ist nett. Und was wollte der andere?«

»Der hat seinen Kollegen laut und deutlich darauf hingewiesen, daß die schmucken Uniformen, die sie tragen, nicht vom Zimmerservice des Hilton seien.«

»Arschloch.«

Marthe verschränkte die Arme hinter dem Kopf und nahm ihre vorherige Tätigkeit wieder auf. Sie stierte scheinbar ungerührt die gegenüberliegende Wand an, von der sich der Putz in großen trockenen, irgendwie curryfarbenen Fladen abzuschälen begann. Sie hatte das übersetzen satt. Sie hatte diese bescheuerte Reise satt. Sie hatte ihre Freundinnen satt. Sie hatte die Aussicht satt, mit den beiden wer weiß wie lange an diesem beschissenen Ort, in dieser beschissenen Unterkunft festzusitzen, in der sie nun schon seit drei überaus deprimierenden Stunden die Kakerlaken zählte. Im Moment könnte sie fast beschließen, ihr ganzes Leben satt zu haben. Just bei diesem unerfreulichen Gedanken nervte Karen, die dem ganzen Desaster wie immer eine erfrischend abenteuerliche Seite abgewinnen konnte, auf ein neues mit ihrer völlig unangebrachten guten Laune:

»Nun seid doch nicht so mies drauf! Das war doch echt ‘ne prächtige Aktion, auch wenn sie etwas aus dem Ruder gelaufen ist. Wir kriegen das hier schon geregelt. Macht euch mal keine Sorgen. Ich kümmer’ mich morgen drum!«

»Bitte tu uns das nicht an, Karen. Und jetzt halt endlich deine Klappe«, knurrte Marthe mit nun vor dem ganzen Elend geschlossenen Augen.

Nach zweiminütiger Stille, in der drei fette Stubenfliegen wie ein Helikopter-Propeller herumrührten, meldete sich Lisa zu Wort:

»Wie sind wir bloß hier reingeraten? Ich meine natürlich, wie bin ich bloß hier reingeraten? Ihr seid mir nämlich jetzt schnuppe. Bis ihr hier aufgetaucht seid, war mit meinem Leben alles in Ordnung. Ich habe mich sogar prächtig amüsiert! So gut wie schon lange nicht mehr. Und dann walzt ihr alles platt. Inklusive das Pflänzchen meiner aufkeimenden Liebe … Wessen bescheuerte Idee war das eigentlich? Wen darf ich dafür mein Leben lang abstrafen?«

»Karen«, seufzte Marthe.

Diese dreiste Behauptung, die lediglich einem durch übermäßigen Streß und von höllisch sich überstürzenden Ereignissen geprüften Gehirn entspringen konnte, war nicht nur eine – in moralischer Hinsicht – äußerst unfreundschaftliche Beschuldigung. Sie war auch schlicht falsch. Na ja, vielleicht nicht ganz falsch. Oberflächlich betrachtet, war sie sogar eher zutreffend. Doch oberflächliche Betrachtungen waren unter einigermaßen normalen Umständen nicht Marthes Ding. Und wenn sie in dieser Nacht nicht so vom Schicksal, dummen Zufällen, falschen Schlußfolgerungen, diversen Insekten, Schlimmerem und einer Schwellung am rechten Handgelenk geplagt worden wäre, hätte sie ihr vorschnelles Urteil noch einmal überdacht. Und wäre zu einem ganz anderen, weitaus tiefgründigeren Schluß gekommen: Die Männer waren schuld. An allem.

Kapitel 1

Auch Lisas Urteilskraft war getrübt von den Ereignissen. Denn mit ihrem Leben war mitnichten alles in Ordnung gewesen. Wenige Monate, bevor das ganz große Chaos als Akkumulation kleinerer, alltäglicher Katastrophen seinen Lauf nahm, fühlte sich Lisa gar nicht im Einklang mit sich und der Welt. Und das war immerhin ein Zustand, der schon seit einigen Jahren mal mehr, mal weniger heftig seinen Ausdruck fand. Dieser vorletzte Samstag im Oktober gehörte jedoch zu den glücklicheren Tagen. Also zu jenen, an denen die Einsamkeit weder mit geballter Faust zuschlug, noch Lisa am Wert ihres gutdotierten Werber-Jobs, ihrer Schickimicki-Eigentumswohnung in unmittelbarer Stadtparknähe und ihrem hochtourigen Boliden in der hauseigenen Tiefgarage zweifeln ließ. Die Sonne schien – vielleicht zum letzten Mal für dieses Jahr. Und da jeder, der in Hamburg wohnt, für jedes noch so kleine Fitzelchen blauen Himmels alles stehen und liegen läßt, um ungeachtet der meist niedrigen Temperaturen cool im Cabrio durch Schnöseldorf zu cruisen, an der Alster zu joggen oder an der Elbe den Lenkdrachen direkt über den Köpfen harmloser Spaziergänger rotieren zu lassen wie eine amoklaufende Kreissäge – deswegen schnappte sich auch Frischluft-Fanatikerin Lisa ein Buch und trabte Richtung Stadtpark.

Es war einer dieser Herbsttage, die dem Oktober das Attribut golden verliehen. Die Blätter waren schon in allen erdenklichen Erdfarben getüncht, zwischen ihnen blinzelte die Sonne hindurch. Ausnahmsweise fegte heute kein scharfer Nordwest-, Südost- oder sonst irgendein Wind durch die Hansestadt. Heute war es relativ warm. Lisa lief am Observatorium vorbei, begab sich zu der großen Wiese, auf der die Hamburger Football-Mannschaften sich gerne zur Ertüchtigung ihrer Kampfkraft im Dreck wälzten, und setzte sich auf eine leere Bank im Sonnenlicht. Sie vertiefte sich in ihr Buch über die Entdeckung und Befreiung des ungeliebten Kindes, welches in fast eines jeden Unterbewußtsein vor sich hin weint. Und erst, als sie einmal träge von den Seiten aufblickte, um über eine neue Wendung in der gedruckten Lebenshilfe nachzusinnen, bemerkte sie den ebenfalls lesenden jungen Mann auf der Bank neben sich. Nach geübtem Abscannen seiner durchaus vorhandenen optischen Qualitäten, die ihn als potentielles Lust- oder gar Liebesobjekt auswiesen, spulte sich in Lisa blitzschnell das »Ausgerechnet jetzt«-Programm ab: Ausgerechnet jetzt trug sie nämlich keinen BH – bei Lisas Komplexen wegen ihres sehr großen, von der Schwerkraft nicht vollständig verschonten Busens ein Manko, das ihre Chancen auf eine Kontaktaufnahme mit dem jungen Mann ihrer Meinung nach ungemein schrumpfen ließ. Erschwerend kam hinzu, daß sie das Buch auf ihren Knien ausgerechnet jetzt statt via Kontaktlinsen per Brille – und zwar mit wirklich dicken Glasbausteinen – entzifferte. Und ausgerechnet jetzt trug sie ihr seidenweiches, honigblondes, halblanges Haar wegen eindeutiger Verfettung zu einem verfranzten Gordischen Knoten hochgezwirbelt. Mal ganz abgesehen von den Sportswear-Klamotten, die sie mit ihren stattlichen 1,85 Metern Körpergröße und den gutverteilten, etwas übermäßigen, wenn auch durchtrainierten Pfunden darauf wie der martialische Quarterback irgendeiner Football-Mannschaft aussehen ließen. Ausgerechnet jetzt. Wo dieser Schnuckel fast in Greifnähe saß. Und auch schon rübergelinst hatte. Dabei wußte Lisa genau, wie betörend sie aussehen konnte. In ihrem engen, angemessen ausgeschnittenen Business-Kostüm etwa, das ihre weiblichen Formen hervorragend zur Geltung brachte. Oder in dem Ausgehmini, der ihre phantastischen Beine den begehrlichen Blicken freilegte. Oder einfach nur mit ein bißchen Make-up, welches ihre großen blauen Augen und den sinnlichen Mund unterstrich. Na ja. Ausgerechnet jetzt war von ihren Vorzügen wohl nichts zu erahnen. Mit einem resignierten Seufzer vertiefte sie sich wieder in ihr Buch. Bis sie recht seltsame Geräusche hörte, die sie wieder aufblicken ließen …

Karen hingegen stellte gerade die Weichen neu für ihre berufliche Zukunft, die – und daran glaubte sie trotz diverser gegenteiliger Erfahrungen unerschütterlich – eine brillante sein würde. Wenn sie jetzt auch noch den Chef der Privatdetektei ARGUS von ihren Qualitäten überzeugen konnte, dann wäre ihr bislang im Verborgenen strahlender Stern endlich am Aufgehen.

Nachdem sie an der Gegensprechanlage des betongrauen Sechziger-Jahre-Bürogebäudes in der Innenstadt brav ihren Namen genannt hatte, wurde der Summer betätigt, und sie betrat einen muffig riechenden Flur. Langsam, aber bestimmt stieg sie in den vierten Stock, die Bequemlichkeiten des Aufzugs mißachtend, und überdachte noch einmal ihr Outfit. Sie hatte sich für schwarze Jeans, die schweren Harley-Boots und die Lederjacke entschieden, um jedes Mißverständnis bezüglich ihrer Durchschlagskraft gleich im Keim zu ersticken. Wie oft war es ihr schon passiert, daß sie wegen ihrer zierlichen Figur und der mangelnden Körpergröße unterschätzt worden war. Deshalb hatte sie heute ihr bestes Stück, das grüne Kookai-Kostüm, das so gut zu ihren rotblonden, kurzgeschnittenen Haaren paßte, im Schrank gelassen. Es war schwierig gewesen zu entscheiden, ob sie sich ihrem Chef in spe als damenhafte, aber souveräne Karrieristin oder als Energiebündel mit Intelligenz und Durchsetzungsvermögen präsentieren sollte. Karen wußte, wieviel vom ersten Eindruck abhing. Und sie entschied sich für das kraftvollere Styling. Diesen Job wollte sie unbedingt, bot er doch die Möglichkeit, all ihre Erfahrungen einzubringen und für ein Leben nach ihrem Geschmack – wild und gefährlich – auch noch bezahlt zu werden. Die kantige Sonnenbrille nahm sie vorsichtshalber vor der Tür zur Detektei ab. Sie wollte es nicht übertreiben. Als Herr Becker-Siemens, Chef von ARGUS, höchstpersönlich die Tür öffnete, sprach sie ihn augenzwinkernd und verschwörerisch an:

»Mir ist keiner gefolgt. Ich habe die natürliche Deckung genutzt.« Doch an seinem verständnislosen Gesichtsausdruck konnte sie eindeutig ablesen, daß er die Dialoge der James-Bond-Filme nicht zu seinem Zitatenschatz zählte. Sie durfte dennoch eintreten.

Als sie einige Stunden später nach Hause kam in ihr kleines Haus am Niendorfer Gehege, ein geradezu winziges Haus mit einem wunderschönen Garten mitten im Stadtwald, warf sie zuerst beschwingt ihre Handtasche in welche Ecke auch immer, ging dann zum CD-Spieler, legte eine ihrer aggressiven Sister-Souljah-Scheiben ein und drehte den Lautstärkeregler Richtung Maximum. Nachdem sie unter der Dusche kräftig einen Berappt hatte, stieg sie in frische, aber alte Klamotten und machte sich mit Scheuerlappen und -pulver über ihre Bude her. Karen war fest davon überzeugt, daß ihr Leben nun eine Wende erfahren hatte. Und dieses neue Leben sollte sich auch in ihrer nächsten Umgebung widerspiegeln. Weg mit den herumliegenden Klamotten, diesen weitverstreuten Zeichen von Trägheit. Runter in den Keller mit Altpapier und Altglas, diesen mahnenden Zeugen der Ziellosigkeit! Hinfort mit den Essensresten auf den Küchenkacheln, diesen deutlichen Beweisen der Verrohung! Als Karen ungefähr drei Stunden später mit ihrer generalstabsmäßig durchgeführten Säuberungsaktion fertig war, blickte sie sich höchst zufrieden in ihren kaum wiederzuerkennenden Räumlichkeiten um. So sieht die Wohnstatt einer Karrierefrau aus, dachte sie voller Stolz. Sie gestattete sich eine zweite Dusche und cremte ihren Alabaster-Leib sorgfältig ein. Danach zog sie ihren neuen String-Tanga an, den sie gerade erst bei H&M erstanden hatte, legte die Hände vor ihrer Brust zusammen und deutete eine kleine Verbeugung an, ganz so wie sie im Karate-Training immer beim Betreten der Halle den rituellen Gruß entbot. Dann ging sie vor der feuchten Stelle der linken Badezimmerwand in die Shotokan-Grundstellung, also locker in die Knie, und boxte viermal abwechselnd mit der rechten und der linken Faust dagegen. Es waren gezielte, knallharte Geraden, deren Wucht durch die Drehung aus dem Ellbogengelenk heraus noch verstärkt wurde. Ein allabendliches heimliches Ritual, das sie »Schimmel-Dreschen« nannte, und das neben der minimalen körperlichen Ertüchtigung vor allem psychologische Wirkungen zeitigte. Auf Karen, die sich jeden Abend an der Wand für jegliche Unbill des Alltags rächte, auf die Spaziergänger im Wald, die an Karens Haus vorbeikamen und wegen des unheimlichen Kampfgebrülls verunsichert und feige das Weite suchten – und natürlich auf den Schimmel an der feuchten Badezimmerwand, der deprimiert seine einzige Chance zum Widerstand gegen die Prügel in wildem Weiterwuchern fand.

Just in dem Moment, als Karen mit Schimmel-Dreschen beschäftigt war, betrat Marthe die »Krücke«, eine angesagte Eppendorfer Kneipe, in der sich hauptsächlich Werber und sonstige Selbstverliebte tummeln. Wie zu erwarten, drängte sich die halbe Menschheit und noch einige dazu in fünf Reihen vor der Theke und zwischen den wenigen Tischen. Der Raum, rauchgeschwängert, flirrte in einer hektischen Betriebsamkeit, die Marthe schon nervös machte, als sie noch versuchte, ihren Mantel auf den überfüllten Garderobenständer zu hängen. Wie sollte sie in der labernden und wabernden Werber-Masse diesen Soeren finden? Schließlich hatte sie ihn noch nie gesehen, und seine Beschreibung »ich trage einen silbernen Ohrring und bin meist ganz in Schwarz gekleidet« traf auf ungefähr 98 Prozent der hier anwesenden Männer zu. Und was sollte ihr dieses »meist« schon nützen, wenn Herr Soeren sich ausgerechnet heute für eine unpuristisch rote oder grüne Aura entschieden hatte? Da verließ sich Marthe dann doch lieber darauf, daß er sie erkannte. Denn ihr dunkel-grau-weiß meliertes, dickes langes Haar machte sie auf jeden Fall unverwechselbar. Überall und jederzeit.

»Hey, Maaarthe, bist du Maarthe?« schallte es auch schon durch die Rauchschwaden zwischen anderen Wortfetzen hindurch. In der hinteren linken Ecke des Raumes, natürlich direkt neben der Klotür – es hätte kaum noch schlimmer kommen können – hüpfte ein blonder Schopf auf und ab, zu dem wahrscheinlich auch die winkende Hand gezählt werden durfte. Marthe kämpfte sich mit altbewährter Ellenbogen-Taktik eine Schneise durch die über wichtige Präsentationen und große Etats diskutierenden Kreativen, bis sie, schon leicht angeschwitzt und schwer genervt, vor Soeren stand.

»Sofort zu erkennen. Du bist der einzige hier ganz in Schwarz mit Ohrring«, maulte sie ihn an.

»Wie gut dann, daß du dein dir von der Natur geschenktes Prachthaar heute offen trägst und ich mit meiner feinnervigen Künstler-Sensitivität sofort deine freundlich-fröhliche Aura spüren konnte, als du dies Feindesland betratst«, konterte er nicht ungeschickt. Marthe mußte lachen.

»Wieso brauchst du jemanden, der deine Bildchen betextet? Du kannst doch ganz famos mit der Sprache umgehen?« fragte sie ihn.

»Na ja, das ist bei mir eine Frage des Alkoholpegels. Je mehr Promille, desto lockerer wird mein Sprachzentrum, und gelegentlich lalle ich dann sogar in ganzen Sätzen. Wie jetzt, dank Tequila. Aber ich kann schließlich nicht immer zechen. Auch wenn meine grafische Kunst – so bezeichne ich die Bildchen – es durchaus wert wäre, ich möchte ihr dennoch Leber und Leben nicht opfern. Aber jetzt mal im Ernst. Lisa hat dir sicher erzählt, daß ich ein unglaublich begabter Ex-Kollege von ihr bin, Grafiker natürlich, nicht im Text wie Lisa. Leider befriedigen mich Storyboards von knallbunten Fischstäbchen-Kapitänen nicht mehr, und so habe ich wieder begonnen, in meiner Freizeit kleine deprimierte Männchen in ästhetischem Schwarz/ Weiß zu kritzeln. Aber laß uns doch erst mal was trinken. Was möchtest du denn?«

»Ein bodenständiges Bier wäre klasse«, meinte Marthe, dankbar, daß Soeren ihr die Arbeit, sich zur Theke durchzuwühlen, abnahm. Während er sich auf diesen langwierigen Kreuzzug begab, nahm Marthe das Publikum der »Krücke« unter die Lupe. Und fand all die jämmerlichen Klischees bestätigt, die sie schon vor zwei Jahren veranlaßt hatten, diese Szene-Kneipe nicht mehr zu betreten. Es hatte sich nicht viel geändert: Die Typen waren entweder ganz schmucklos in Schwarz gewandet, aus gutem Tuch versteht sich, oder unterstrichen ihre Individualität durch ein grellfarbiges Hemd oder Accessoires wie Fliege oder ein »du, ist doch echt ‘n witziges Schälchen«. Die Brillen huldigten dem Kassengestell-Design der frühen Fünfziger, waren aber sicher viel teurer. Oder schimmerten wagemutig in rot oder grün mit lila Punkten. Zwei Fraktionen also, wovon die eine Marthe genauso unsympathisch war wie die andere: zur Schau getragenes Understatement oder ein wahrhaft erschreckender Mut zur Häßlichkeit. Den bewiesen übrigens auch die beiden einzigen Vertreter des Grunge-Unstils, die sich ihr gegenüber auf der Fensterbank herumlümmelten. Sicher Junior-Hipster, dachte sich Marthe mit einem Bruchteil der Galle, zu der sie in Hochform fähig war.

»Was guckst’n so angewidert? Immerhin bring’ ich dir ‘n frisches Bier. Und sooo langweilig bin ich auch nicht!« Soeren reichte ihr das Glas, wurde von seinem namenlosen Nebenmann angerempelt, das Bier schwappte über in hohem Bogen auf Marthes makelloses Dekolleté, und Soeren sprach: »Hooops«. »Danke«, befand Marthe und setzte jenes verächtliche und offensichtlich gequälte Grinsen auf, das sie jedesmal produzierte, wenn jemand sie im Beavis-and-Butthead-Stil zu amüsieren suchte.

Als sie sich um zehn vor zwei Uhr des nachts am Treppengeländer ihres Hauses in den fünften Stock zu ihrer Wohnung hochhievte, hatte sie ganz schön einen im Tee. Der Abend war wider Erwarten dann doch sehr nett verlaufen. Soeren und sie hatten sich blendend unterhalten, auch wenn der eigentliche Grund ihres Treffens, die geplante Zusammenarbeit an Soerens Comics kaum Thema war. Karen schloß ihre Wohnungstür auf und wieder zu, begrüßte noch im Mantel ihren schwarzen Kater Schmeichel mit den ihm zukommenden Streicheleinheiten. Dann warf sie sich – immer noch im Mantel – auf ihr Sofa und fing erbärmlich zu schluchzen an.

Am nächsten Morgen wachte sie genau da wieder auf. Ihr Kopf dröhnte, die Augen waren verquollen, die Klamotten völlig verwurschtelt. Ihr war heiß, sie fühlte sich ausgedörrt wie nach einem Dauerlauf durch die Wüste Namib. Schmeichel lag neben ihr und schnarchte. Jetzt habe ich zwei Kater, dachte Marthe, als sie sich vorsichtig, um Schmeichel nicht zu wecken, vom Sofa schälte. Mit langsamen Bewegungen schlurfte sie zum Kühlschrank, hielt sich die Mineralwasser-Pulle an den Hals und trank in langen, vollen Zügen. Dann zog sie sich aus, nahm eine zuerst lauwarme, dann gnadenlos eiskalte Dusche und schließlich ein kräftigendes Frühstück zu sich. Schon glaubte sie, sich etwas wohler zu fühlen, als das Klingeln des Telefons sie eines Besseren belehrte. Das schrille Geräusch bohrte sich durch ihr Trommelfell in jede kleinste Gehirnwindung, krachte von innen an verschiedenen Stellen gleichzeitig an die Schädeldecke und hinterließ ihr Denkzentrum als staubigen Trümmerhaufen.

»Ja?« hauchte sie in die Sprechmuschel.

»Hallooho, hier ist Lisa«, donnerte es ihr ins Ohr, so daß sie den Hörer sofort einen halben Meter weit weg hielt, »sag mal, hast du Lust, dich heute nachmittag mit mir und Karen zum Kaffee zu treffen, dann erzählen wir ‘n bißchen. Ich bin so gut draahauf.«

Marthe konnte Lisas lautstarkem Singsang über mindestens zwei Oktaven hinweg lediglich ein »Wie spät isses eigentlich?« entgegenhalten.

»Halb zwölf. Was issen mit dir?« wurde Lisa nun etwas dezenter.

»Nichts Besonderes. Ich sterbe nur gerade. Vielleicht muß ich aber auch nur mein Innerstes veräußern, wenn du verstehst, was ich meine. Aber das erzähle ich dir dann bis ins Detail beim Kaffee. Wann soll ich kommen?«

»Um vier wär’ klasse. Schaffst du’s auch? Ich meine, bist du okay?«

»Wenn du mich jetzt nicht länger vollaberst, bin ich es vielleicht um vier. Also bis dann.« Marthe legte schnell auf, um sich etwaige Mitleidsbekundungen zu ersparen. Sie hatte keine Zeit für Gefühlsduseleien. Die Kloschüssel rief.

Kapitel 2

Als Marthe, immer noch leichenblaß, aber wenigstens wieder einigermaßen Frau ihrer Sinne, bei Lisa ankam, war Karen schon da. Sie saß im kombinierten Wohn-/Eßzimmer am Tisch und blätterte gerade in einer der Zeitschriften, die bei Lisa immer in Hülle und Fülle herumlagen. Während Marthe noch ablegte, fragte Lisa, die in ihrer luxuriösen Bulthaup-Küche herumwuselte, schon interessiert:

»Sag mal, hast du dich gestern abend nicht mit Soeren getroffen? Was lief denn da ab? Also wenn ich nicht genau wüßte, daß der liebe Soeren stockschwul ist, würde ich vermuten, ihr hättet euch eine in mehrerer Hinsicht feuchtfröhliche Nacht gemacht: Oder hast du hinterher noch jemanden getroffen? Erzähl doch mal! Oder warte. Ich mach dir erst n koffeinfreien Kaffee. Setz dich hin und iß ein Brownie. Selbstgebacken. Extra für euch. Mein Gott, siehst du beschissen aus.«

»Hey, Lisa, nun gib ihr doch mal Zeit, anzukommen. Los, setz dich, Marthe«, rief Karen dazwischen. Marthe nahm, das Bombardement an Fragen erst einmal ignorierend, an Lisas riesigem Eßtisch Platz, über dem ein mächtiger, prunkvoller Kronleuchter von der fünf Meter hohen Decke herabhing. Der Tisch war schon gedeckt. Die Mitte dominierte ein großer Teller, prall voll mit den ultrasüßen Fudge-Brownies, die sie alle drei mit Vorliebe in sich hineinstopften. Daneben eine große Schüssel Sahne und ein etwas kleinerer Teller mit aufgetauten Brom- und anderen beeren. Die Bewirtung war also, wie immer bei Lisa, üppig.