Letzter Abflug Calden E-Book

Wolf S. Dietrich

• Herausgeber: Prolibris
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2012

Seitenzahl: 311

Beschreibung

Zuerst stirbt ein Flugzeugmechaniker. Dann stürzt eine einmotorige Propellermaschine bei Hofgeismar in den Wald. Nach offizieller Darstellung Unfälle. Ohne Zusammenhang. Für die Kasseler Hauptkommissarin Hanna Wolf geraten die Ermittlungen zum Albtraum, denn man gibt ihr zu verstehen, dass an höherer Stelle kein Interesse an der Aufklärung besteht. Dann fällt ihr - im wahren Sinn des Wortes - ein weiterer Toter vor die Füße. Wirklich nur ein weiterer Unfall? Hanna Wolf ermittelt allen Widerständen zum Trotz weiter und erkennt nach und nach das Ausmaß der Bedrohung hinter den Ereignissen.

Leseprobe

Wolf S. Dietrich

Letzter Abflug Calden

Kassel Krimi

Prolibris Verlag

Handlung und Figuren entspringen der Phantasie. Ebenso die Verquickung mit tatsächlichen Ereignissen. Darum wären eventuelle Übereinstimmungen mit lebenden oder verstorbenen Personen zufällig und nicht beabsichtigt. Nicht erfunden sind Institutionen, Straßen und Schauplätze in und um Kassel.

Prolog

Als das Mädchen schrie, legte sich eine Hand über ihren Mund. Jetzt war nur noch ein schwaches Wimmern zu hören. Vorhin hatte sie noch gelacht.

Vorhin.

Während die Jungen sie über den Zaun des Freibades gehoben hatten. Wobei es seine Rolle gewesen war, den Stacheldraht niederzudrücken. Mit angestrengten Augen hatte er die Dunkelheit zu durchdringen versucht. Hannelore trug einen orangenfarbenen Minirock und eine weiße Bluse, die vorn zusammengebunden war. Darunter ihren Bikini, wie sie kichernd zugegeben hatte, als die Jungen sie zum nächtlichen Nacktbaden überredet hatten.

»Aber den behalte ich an,« hatte sie gesagt, »ihr könnt ja nackt baden.«

Im Schwimmbecken hatte sie das Oberteil dann doch gelöst und auf den Beckenrand geworfen.

Hannelore.

Sie lebte in seiner Straße. Seit er ein kleiner Junge war, hatte er ihr langes, schwarzes Haar bewundert, später hatte er sich in ihre dunklen Augen und den hübschen roten Mund verliebt. Noch später, als sie die Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden trug, als die kleinen, spitzen Brüste runder und voller geworden waren, und nachdem er die winzigen Härchen entdeckt hatte, die am Beinansatz ihres Badeanzuges hervorkräuselten, war sie seine Geliebte geworden. In seiner Vorstellung. Abend für Abend hatte sie ihn geküsst und gestreichelt. Was niemals lange dauerte.

Sie war eine Schönheit, mindestens zwei Jahre älter als er und schon darum unerreichbar. Hannelore flirtete heftig mit allen jungen Männern des Viertels, aber niemals ging sie länger mit einem. Ihn übersah sie. Man erzählte sich, dass sie jeden fallen ließ, nachdem sie »es« mit ihm getan hatte. Eines Tages, wusste er, würde sie ihn erwählen, ihn küssen und »es« mit ihm tun. Nur mit ihm. Darum musste sie ihn vorerst »übersehen«. Und sie würde ihm versichern, dass all die schlimmen Geschichten über sie erfunden waren. Er würde ihr glauben.

Trotz des kühlen Wassers pulsierte sein Blut heiß und drängend. Die leiseste Berührung hätte ihn zur Explosion gebracht. Während die Jungen durch das Becken kraulten oder im Nichtschwimmerabteil versuchten, sich gegenseitig unter die Oberfläche zu drücken, registrierte er aus den Augenwinkeln, dass es den anderen kaum anders erging.

Abwechselnd drängten sie sich an Hannelore, umarmten sie spielerisch, um sie zu tauchen. Aber das Mädchen entwand sich geschickt ihren Griffen, lachte hell und schadenfroh, wenn einer der Jungen nach Luft schnappte und sich die Augen rieb, weil sie seinen Kopf ins Wasser gedrückt hatte.

Ein seltsames Gefühl breitete sich in ihm aus. Stolz? Glück? Zufriedenheit? Er war stolz, weil seine Männlichkeit den anderen ebenbürtig war. Glücklich, Hannelore zu sehen, sie sogar berühren zu können. Zufrieden, weil die anderen Jungen ihn, den Außenseiter, mitgenommen hatten.

Später hockten sie atemlos am Beckenrand. Die Erregung war geblieben und ließ sich trotz der Dunkelheit kaum verbergen. Hannelore tat, als bemerkte sie nichts. Als die Wolkendecke zerriss und Mondlicht hervorbrach, suchte sie nach ihrem Oberteil. Doch einer der Jungen war schneller, schnappte es sich und rannte zur Liegewiese. Hannelore und die anderen im Pulk hinterher. In einigem Abstand folgte er ihnen. Es gab eine Rangelei. Plötzlich war Hannelores Höschen verschwunden. Sie beschimpfte die Jungen und wehrte ihre Hände ab.

Fasziniert und erregt, angezogen und abgestoßen zugleich, starrte er auf den sich windenden Körper. Hannelore war eine Frau, eine richtige Frau. Zum ersten Mal sah er eine Frau nackt. Helle Haut, hervorspringende Brüste mit dunklen Warzen. Schwarze Haare. Auch da unten. Ein Schauer erfasste seinen Körper, ballte sich zu einem Strom, wirbelte durch den Kopf, den Rücken hinab durch alle Glieder und ging schließlich über in ein unkontrollierbares Zucken. Gerade noch konnte er sich abwenden, damit die anderen nicht sahen, was mit ihm geschah.

Ob sie gesehen hatte ...? Vorsichtig wandte er den Kopf.

Sie wand sich unter den Griffen der kichernden Jungen. Zwei hielten die Beine, einer die Arme. Die Beine waren gespreizt.

»Los, komm«, rief einer der Jungen, »du als erster.«

1

Ich bin ein Mörder.

Einer, der bestraft werden muss. Der sein Leben verwirkt hat. Jedenfalls werden sie es so darstellen. Ihre Sicht der Dinge. Wenn sie darauf kommen. Aber sie werden nicht darauf kommen. Denn in Wahrheit ist es umgekehrt. Wer die Strafe schon bekommen hat, muss auch die Tat begehen dürfen. Die gerechte Tat. Auge um Auge. Wo bliebe sonst die Gerechtigkeit? Sie wussten, was sie taten. Und ich bin ihr Richter. Niemand sonst.

Immer, wenn er mechanische Arbeiten verrichtete, wenn er die Wohnung säuberte, Möbel polierte, Scheiben wienerte oder das Besteck ordnete, kreisten seine Gedanken um die Gerechtigkeit. Oder um die nächste Maßnahme. Alles hing zusammen. Das Schicksal hatte sie hier zusammengeführt. Eine höhere Macht. Wer auch immer. Und dieser Streit. Keine Woche verging ohne einen Bericht in der Zeitung. Er las sie alle. Aufmerksam und gründlich. Schnitt sie aus, klebte sie ordentlich auf. Über hundert Seiten umfasste seine Sammlung. Manchmal las er alle Artikel und Flugblätter noch einmal. Er wusste, wer welche Rolle spielte, hätte für jeden eine aktuelle Stellungnahme formulieren können. Denn sie sagten fast immer das gleiche. Die meisten interessierten ihn nicht. Die Liste in seinem Kopf umfasste nur fünf Namen. Zwei der Männer waren in den Streit verstrickt, einer arbeitete auf dem Flugplatz, einer hatte dort sein Privatflugzeug stehen. Der fünfte würde vielleicht ein Problem sein. Aber auch für ihn würde ihm etwas einfallen.

Sorgfältig wischte er mit dem Staubtuch über den Bilderrahmen und richtete das silbern gerahmte Foto auf der Vitrine wieder aus. Alles hatte seinen Platz. Seit Mutti gestorben war, musste er selbst für Ordnung sorgen. Fast vierzig Jahre hatte sie für ihn gesorgt. Wenn man die fünfzehn abrechnete. Früher auch noch für den Vater, an den er sich nur vage erinnerte. Groß, dunkel, gesichtslos, bedrohlich. Gestorben, bevor sie sich richtig kennen gelernt hatten. Seine Mutter hatte kaum über ihn gesprochen. »Das hast du von deinem Vater«, war der einzige Satz, mit dem sie einmal eine Verbindung zu seinem Erzeuger hergestellt hatte. »Ordnung und Sauberkeit — das hast du von deinem Vater.« Ihm war gleichgültig, woher sein Ordnungsdrang kam. Aber er brauchte ihn.

Ordnung und Sauberkeit gaben ihm Sicherheit. Schmutz sollte es in seinem Leben nicht mehr geben. Nicht die geringste Spur. Dreck machte das Leben zur Qual. Unordnung verursachte Schwindel.

Seit er Muttis Platz eingenommen hatte, verließ er die Wohnung in der Holländischen Straße nur noch selten. Meistens bei Dunkelheit. Die Stadt war voller Schmutz. Dämmerung verdeckte sie. Und sie schützte ihn. Fast unsichtbar konnte er sich in der Stadt bewegen. Niemand nahm ihn wahr. Schon als Kind hatte er gelernt, sich unsichtbar zu machen. Lautlos und mit verhaltenen Bewegungen, farblos und im Schatten. Wenn er nicht aufpasste, stießen wildfremde Leute mit ihm zusammen. Sie übersahen ihn.

Nach dem Staubwischen kam das Saugen. Nicht umgekehrt. Aufgewirbelte Staubkörner sanken zu Boden. Systematisch fuhr die Düse über das Muster des Teppichs, dessen geometrische Formen den Weg vorzeichneten. Keinen Quadratzentimeter durfte man auslassen, denn Staub war immer da, auch wenn man ihn nicht sehen konnte.

In das beruhigend gleichmäßige Geräusch des Staubsaugers mischte sich ein schriller Ton. Die Wohnungsklingel.

Er legte das Saugrohr aus der Hand, ließ den Motor aber weiterlaufen. Wer immer ihn störte, sollte nicht schließen können, dass er den Klingelton vernommen hatte.

Vorsichtig näherte er sich dem Türspion. Kein Grund zur Beunruhigung. Der Postbote hatte das Paket vor der Tür abgestellt und war schon auf dem Treppenabsatz zur nächsten Etage.

Er wartete, bis die Schritte verklungen waren, dann öffnete er geräuschlos die Wohnungstür, nahm das Paket auf und trug es in sein Zimmer. Der Absender verriet den Inhalt. Er hatte die Sendung erwartet. Auf dem Schreibtisch legte er das Paket ab, genau in die Mitte, die Kanten parallel zur Tischkante. Dann kehrte er zum Staubsauger zurück. Bevor er auspackte, musste die begonnene Arbeit zu Ende geführt werden. Nach dem Wohnzimmer waren Bad und Toilette zu reinigen, dann die Küche, zum Schluss der Flur. Das Schlafzimmer seiner Mutter betrat er nur bei Bedarf. Und jeden Samstag. Dann lüftete er ihre Kleider, bezog das Bett frisch und wischte die Dielen. Heute blieb es verschlossen. Bis zum Abend würde ihm ausreichend Zeit bleiben, sich mit dem Inhalt des Paketes vertraut zu machen. Für Mutti gab es heute nichts mehr zu tun.

Prüfend ließ er den Blick durchs Zimmer wandern. Die Gardinen warfen gleichmäßige Falten. Das goldgerahmte Bild über dem altdeutschen Sofa, mit dem Herkules in Öl, hing exakt zwischen den weinroten, laubumrankten Streifen der Tapete, der Schirm der Stehlampe schwebte über dem runden Spitzendeckchen des Beistelltisches. Die Brokatkissen lehnten, sorgfältig in der Mitte geknickt, an den Armlehnen. Alles hatte seine Ordnung. Fast alles. Irgend etwas stimmte nicht.

Auf der Fensterbank. Der Spitz. Statt ins Zimmer blickte der Hund gegen die Wand. Wahrscheinlich war er beim Staubsaugen mit dem Ellenbogen gegen die Porzellanfigur gestoßen. Sorgfältig rückte er sie zurecht. Mutti legte großen Wert darauf, dass der weißgraue Spitz stets freien Blick hatte. Dafür — wie für so vieles — war er jetzt verantwortlich. Nachdem sie aus der Kur in Bennenborn nicht mehr zurückgekehrt war, lag die Verantwortung bei ihm. Für den Hund, für die Wohnung, für alles.

Wenn Mutti jetzt ins Zimmer käme, wäre sie zufrieden.

Er packte den Staubsauger zusammen und schloss die Tür zum Wohnzimmer. Hier war alles in Ordnung.

2

Was soll das Herumgerede? Wir wissen doch alle, worum es hier geht. Ich kriege den Auftrag, und ihr werdet von mir bezahlt. Vorausgesetzt, der neue Flughafen wird überhaupt gebaut. Aber das ist ein anderes Problem. Und dafür müsst ihr euch noch gehörig anstrengen. Sonst gibt’s keine Kohle.

Heinz Bollmann musste sich bremsen. Und seine Gedanken für sich behalten. Allzu gern hätte er den Verwaltungsfritzen den Marsch geblasen. Das vornehme Getue seiner Gesprächspartner ging ihm auf die Nerven. Aber das gehörte zum Spiel. Man redete in Andeutungen, lachte laut über Bemerkungen, aus denen man auf Zusammenhänge zwischen Spenden oder Geschenken auf der einen und öffentlichen Aufträgen auf der anderen Seite hätte schließen können, um ihnen den Charakter von Scherzen zu verleihen. Dabei waren die Summen beträchtlich. Für Bollmann Hoch- und Tiefbau stand ein Hundert-Millionen-Auftrag auf dem Spiel, bei der Preisgestaltung waren Provisionen von rund fünf Prozent einzuplanen. Fünf Millionen waren also an Parteien, Behördenvertreter und Bürgerinitiativen zu verteilen. Wenn er den Auftrag bekam. Aber dafür waren sie hier im La Strada. Je vornehmer der Rahmen, desto besser liefen die Gespräche.

Ohne Provisionen ging heute nichts mehr. Sein Vater hatte Ausschreibungen noch durch harte Kalkulationen gewonnen. Seit er den Betrieb übernommen hatte, war statt Kalkulation zunehmend Akquisition angesagt. Nicht dass ihn das störte. Heinz Bollmann hatte keine Skrupel. Und er hatte Freunde in der Landesregierung, die ihm manche Tür öffneten.

Und in den Behörden.

Allein im Hochbauamt der Stadt Frankfurt standen zwei Dutzend Leute auf seiner Provisionsliste. Ohne deren Aufträge sähe es schlecht aus um die Firma. Das Baugewerbe lag am Boden. Bollmanns Unternehmen gehörte zu den wenigen gesunden Betrieben der Branche. Aber dafür musste er sich tummeln. Reden. Geschenke verteilen. Reden. Bisweilen waren die Gesprächsrunden lästig. So wie heute. Vielleicht lag es am Amtsleiter. Der war sonst nicht dabei. Seine Mitarbeiter zierten sich in Gegenwart ihres Chefs wie Jungfrauen. Er musste aufpassen, dass jeder zu seinem Recht kam. Wenn sich einer benachteiligt fühlte, konnte das unangenehme Folgen haben. Trotzdem mussten gewisse Unterschiede gewahrt bleiben. Darum erfuhr niemand, welche Summen in den Umschlägen für die Kollegen steckten.

Bollmann sah unauffällig zur Uhr. Es wurde Zeit. Er hatte noch eine Verabredung. Eine, auf die er sich freute. »Meine Herren«, sagte er, »ich habe den Eindruck, dass wir uns weitgehend einig geworden sind. Wie wäre es mit einem guten Cognac zum guten Schluss?«

Die Gäste in den grauen Anzügen nickten beifällig, und Bollmann erhob sich ächzend aus dem Sessel. »Lassen Sie, ich mache das schon«, brummte er, als ihm ein junger Amtmann zu Hilfe kommen wollte.

Als die Bedienung mit den Cognacschwenkern erschien und sich zu jedem der Herren hinunterbeugte, gab sie den Blick auf ein üppiges Dekolleté frei, zugleich verteilte die goldene Flüssigkeit ihr Aroma im Raum. Beides ließ die Gäste des Bauunternehmers in freudiger Erwartung auf ihren Wohltäter schauen. Der hob sein Glas. »Zum Wohl, meine Herren. Auf gute Zusammenarbeit.« Die Runde nickte ihm zu. Erst als die Gläser wieder auf dem Tisch standen, kam Bollmann zur Sache. »Ich danke Ihnen für Ihren Besuch«, sagte er, »und ich hoffe, wir sehen uns bald wieder. Dann rechne ich mit Ihren Planungsentwürfen zu jeder der drei Varianten.« Und als die Herren etwas irritiert aufsahen, fügte er hinzu: »Ich habe keine Zeit zu verlieren und muss auf jede Entscheidung vorbereitet sein. Und Sie haben bitte Verständnis dafür, dass ich mich am Erfolg Ihrer Bemühungen orientiere.«

Während Bollmann seinen Mercedes über die Ludwig-Mond- und Schönfelder Straße zur Wilhelmshöher Allee lenkte, führte er drei Telefongespräche. Das erste — mit seiner Frau — war kurz. Er teilte ihr mit, dass er später kommen würde und sie nicht auf ihn warten sollte.

Dann wählte er eine Mobilfunknummer. Die raue Stimme der Frau, die ihn begrüßte, versetzte ihn in einen Zustand freudiger Erwartung.

»Sieht so aus«, hauchte sie heiser, »als ob hier bald ein starker Ritter auftaucht.«

»Ritter ist gut.« Bollmann kicherte vergnügt. »Aber es stimmt, ich bin auf dem Weg. In zwanzig Minuten steht dein Ritter vor der Tür.«

»Ich hoffe, dass nicht nur der Ritter steht.« Die Stimme schnurrte wie der Bauch einer Katze.

»Worauf du dich verlassen kannst«, gluckste Bollmann. »Mein Schwert ist jetzt schon so scharf wie das von Jung-Siegfried.«

»Dann pass gut auf beim Aussteigen. Bis nachher, mein Held.«

»Bis nachher, mein Burgfräulein.«

In bester Laune betätigte Bollmann erneut die Tastatur. Diesmal wählte er eine Nummer in Wiesbaden, die nur wenigen Personen bekannt war. Während er auf das Rufzeichen lauschte, zogen die Säulen des Bahnhofs Wilhelmshöhe an ihm vorbei. Sein Gesprächspartner meldete sich mit einem kurzen »Ja?«

»Guten Abend, mein Bester, wie geh’n die Regierungsgeschäfte?«

»Ach, du bist’s, Heinz. Danke. Ich schätze, nicht schlechter als deine. Was gibt’s?«

»Ich habe heute mit den Leuten aus Kassel wegen des Flughafens verhandelt. Die sind ja ein bisschen zögerlich. Wissen die nicht, dass ihr das Projekt durchsetzen wollt? Ich glaube, die könnten etwas Zuspruch gebrauchen.«

»Ich will sehen, was sich machen lässt. Mach dir keine Sorgen, Heinz. Du bekommst den Zuschlag. In der Öffentlichkeit muss ich mich bedeckt halten. Aber man kann nicht Arbeitsplätze für Nordhessen fordern und gleichzeitig gegen die Verbesserung der Infrastruktur demonstrieren. Das werden wir den Leuten klar machen. Und was die Behörden betrifft, das läuft schon. Es braucht halt alles seine Zeit. Wir müssen vorsichtig vorgehen. Nach allem, was war. Die Ermittlungen in Frankfurt sind auch nicht gerade förderlich. Ich hoffe, du hast deine Leute im Griff. Ich möchte nicht, dass unsere Verbindung ...«

»Keine Sorge«, unterbrach Bollmann. »Die Dilettanten, die sich haben erwischen lassen, und die Schwachköpfe, die sich jetzt freiwillig melden, gehören nicht zu meinen Leuten.«

»Das hätte mich auch gewundert. Also gut. Ich kümmere mich um die Angelegenheit.«

»Sehr gut. Danke. Für euch hätte ich auch noch was. Falls das alte Polizeipräsidium hier am Königstor zu teuer wird, hätte ich einen Interessenten. Französischer Finanzkonzern mit Banken und Versicherungen. Ihr müsstet aber den Denkmalschutz aufheben. Im Augenblick verfällt der Kasten. Daraus ein Museum zu machen, ist sowieso eine Schnapsidee. Und bezahlen könnt ihr’s auch nicht. Also überlasst es besser mir. Würde etliche Milliönchen in die öffentlichen Kassen bringen.«

Bollmanns Gesprächspartner lachte leise. »Ich gebe die Anregung weiter, altes Schlitzohr. Garantieren kann ich aber nichts.«

»Ich weiß, das könnt ihr nie. Sollte auch nur ein Vorschlag sein.«

»Ich hab’s verstanden, Heinz. Also mach’s gut. Schönen Abend noch.«

»Danke, mein Bester, werde ich haben.«

»Die Rote Inge?«

»Du sagst es. Dir ebenfalls einen guten Abend. Bis demnächst.«

Inzwischen hatte der dunkelblaue Mercedes Spielcasino und Schloss Wilhelmshöhe passiert, und Bollmann steuerte routiniert über die kurvenreiche Tulpenallee. Seine Gedanken eilten voraus. Er malte sich aus, wie die Rote Inge ihn empfangen würde. Die Vorstellung bescherte ihm eine angenehme Regung. Als er auf die schnurgerade Rasenallee gelangte, beschleunigte er die schwere Limousine trotz Geschwindigkeitsbeschränkung auf über hundert Stundenkilometer.

3

Folter ist in Deutschland verboten. Das können die doch nicht machen. Warum hilft mir niemand? Ich muss es ihnen sagen. Warum kann ich nicht sprechen? Warum bin ich überhaupt hier? Ich bin doch Hauptkommissarin. Die vergreifen sich an der Staatsmacht. Wissen die nicht, dass sie dafür mindestens fünf Jahr kriegen? Ohne Bewährung.

Der gesichtslose Mann drückte ihren Unterkiefer mit schmerzhaftem Griff nach unten, schob einen Eisenstift in ihren Mund und klemmte ihn so zwischen Ober- und Unterkiefer, dass die spitzen Enden ins Zahnfleisch stachen. Sie schmeckte Blut, spürte den scharfen Schmerz bis in die Ohren und wagte nicht, sich zu bewegen, weil der Dorn sich tiefer in die Kiefer zu bohren drohte. Schweiß sickerte in ihre Augen, brannte scharf und ließ die Konturen der Folterknechte weiter verschwimmen. Angst und Schmerz beschleunigten ihren Atem. Sie keuchte.

Lange halte ich das nicht mehr aus. Noch immer keine Hilfe. Wo bleibt Stöber? Ständig rennt mir der Kerl vor den Füßen ‘rum; jetzt brauche ich ihn, und er ist nicht da. Wo ist meine Waffe? Wenn ich die P 6 unauffällig in die Hand bekomme, kann ich den Gesichtslosen vielleicht erwischen. Wieso hat der eigentlich kein Gesicht? Egal. Ich brauche meine Sig Sauer.

Ihre Hand tastete zur Schublade, erwischte die Nachttischlampe. Sie entglitt ihren Fingern und fiel klirrend zu Boden.

Hanna Wolf erwachte.

Heftig atmend richtete sie sich auf und warf die Bettdecke ab. Sie schwitzte, ihr Mund war trocken. Automatisch tastete sie nach dem spitzen Gegenstand zwischen den Kiefern. Aber dort war nichts. Nur der Schmerz. Langsam kehrte sie in die Realität zurück. Die Leuchtziffern des Radioweckers zeigten vier Uhr. Sie war zu Hause. Keine Folter, kein spitzer Gegenstand. Nur der Schmerz.

Sie stöhnte und schwang die Beine über die Bettkante. Der verdammte Backenzahn. Sie sollte zum Zahnarzt gehen. Stöber hatte ihr einen empfohlen, nachdem er beobachtet hatte, wie sie ihren Kiefer befühlt und vor Schmerz das Gesicht verzogen hatte. Der unbedarfte junge Mann, der seit ein paar Wochen ihr Kollege war, gab ihr Ratschläge! Ihr, die zwanzig Jahre Dienst im K 11 auf dem Buckel hatte, die gerade zur Ersten Kriminalhauptkommissarin ernannt und wegen ihrer erfolgreichen Arbeit vom Polizeipräsidenten belobigt worden war. Ihr wollte er vorschreiben, was sie zu tun hatte? Hanna schüttelte unbewusst den Kopf. Was den Schmerz zu einer neuen Attacke veranlasste.

Eine Weile verharrte sie bewegungslos. Vorsichtig hangelte sie nach der Lampe, stellte sie zurück und erhob sich. Bislang hatten zwei Calvados am Abend den Zahn in Schach gehalten. Jetzt mussten Tabletten her. In gut zwei Stunden war die Nacht zu Ende. Calvados kam nicht in Frage. Mit Fahne ins Büro, das fehlte noch. Kriminaloberrat Wenzel würde mit Vergnügen die Liste ihrer Verfehlungen um einen Punkt ergänzen.

Hauptkommissarin Wolf tappte durch die dunkle Wohnung zur Küche, um in einer der Schubladen nach Aspirin zu suchen. Während sie die Tabletten mit abgestandenem Wasser aus der Leitung hinunterspülte, starrte sie auf die Lichter der Stadt, die unter dem schwarzen Himmel eine milchige Glocke erzeugten. Über die Moritzstraße jagte ein Krankenwagen mit Blaulicht in Richtung Städtische Kliniken. Sie öffnete ein Fenster und sog die frische Nachtluft ein. Der Rettungswagen fuhr ohne Martinshorn.

Dem Patienten geht’s schlechter als mir. Vielen Leuten geht’s schlechter als mir. Aber das hilft mir auch nicht.

Im Hinterkopf drängte eine unschöne Erkenntnis an die Oberfläche. Sie würde zum Zahnarzt gehen müssen. Und davor hatte sie Angst, panische Angst.

Sie schob das Bild vom ärztlichen Folterstuhl beiseite und wanderte zurück zum Schlafzimmer. An Ninas Tür, die nur angelehnt war, lauschte sie kurz. Ihre Tochter schlief den unbeschwerten Schlaf der Jugend. Ihr Atem ging ruhig und gleichmäßig. Beneidenswert. Wann hatte sie zum letzten Mal so schlafen können? Vor zehn, vor zwanzig Jahren? Selbst als Nina klein war, nachts gefüttert und gewickelt werden musste, hatte sie besser geschlafen als jetzt. Später hatte sie manche Nacht durchwacht. Als das Kind Keuchhusten hatte. Und während der Trennungsphase. Als sie sich mit der Frage gequält hatte, ob sie des Mädchens wegen weiter mit dem Mann, den sie nicht mehr liebte, zusammenleben sollte. Ob sie ihretwegen seine sexuellen Eskapaden und Verhältnisse ertragen und ohne eigenes Liebesleben auskommen musste.

Das alles war lange vorbei. Spät, aber nicht zu spät, hatte sie die Kraft gefunden, sich zu befreien. War mit ihrer Tochter aus der falschen Idylle des Einfamilienhauses in Kaufungen geflüchtet. Mitten in die Stadt.

Es war die Rückkehr ins Leben gewesen.

Und in den Beruf. Und jetzt war es die Arbeit, die ihr den Schlaf raubte. Verrückt. Sie liebte ihren Job. Gleichzeitig litt sie unter seinen Anforderungen. Sie arbeitete zuviel. Das Kommissariat 11 war chronisch unterbesetzt. Die anderen auch. In ganz Hessen fehlten tausend Beamte. Wie sollten sie die Verbrechensquote verringern, wenn dafür die Leute fehlten? Immerhin hatte sie jetzt wieder einen Partner. Ein Anfänger zwar, aber tüchtig. Hanna Wolf lächelte unbewusst. Stöber. Der junge Kollege hatte so etwas Erfrischendes. Voller Eifer, fast ungestüm, brannte er darauf, dem Verbrechen Einhalt zu gebieten — in Kassel und möglichst auch im Rest der Welt. Und er bewunderte sie, fast hatte sie den Eindruck, dass er sie verehrte. Das tat ihr gut.

Vor der Schlafzimmertür machte sie kehrt und tastete sich ins Bad.

Die Nadelstiche im Kiefer schienen nachzulassen, trotzdem kehrte der Schlaf nicht zurück. Sie starrte auf die digitale Anzeige der Uhr und fragte sich, ob sie sich krank melden sollte. Unausgeschlafen, mit geschwollener Wange, wahrscheinlich auch mit dunklen Ringen unter den Augen und tieferen Falten als sonst, würde sie gut ins Kriminalmuseum passen. Als Leiche. Mitleidige Blicke und mitfühlende Kommentare waren das Letzte, was sie heute gebrauchen konnte. Aber dann würde Stöber allein ermitteln. Und das vertrug sich nicht mit dem diffizilen Fall, an dem sie gerade arbeiteten. »Würger von Wehlheiden« hatte dieser Journalist vom Kasseler Kurier den unbekannten Vergewaltiger betitelt, den sie seit fast einem Jahr zu fassen versuchten. Seinen Kommentar hatte Stöber ausgeschnitten und an die Wand gepinnt.

Wie schön, dass unsere Polizei so ein komfortables Domizil bekommen hat. Der Neubau am Grünen Weg bietet alles, was zu moderner Polizeiarbeit gehört. Fragt sich nur, ob die Herren und Damen Beamten neben der Verwaltung ihrer Residenz noch Zeit für die Verbrechensbekämpfung finden. Vielleicht sind die Bürosessel ja auch zu bequem. Der Steuern zahlende Bürger fragt sich jedenfalls, wie die nordhessischen Schimanskis, Derricks oder Bienzles ihre Zeit verbringen. Es braucht schon eine Portion Glück, um in der Stadt mal einer Streife zu begegnen. Und die Kripo? Bald jährt sich der Tag, an dem der Würger von Wehlheiden zum ersten Mal zugeschlagen hat. Inzwischen gibt es eine Tote. Von Fahndungserfolgen ist nichts zu hören. Muss es erst weitere Opfer geben?

Dabei hatten die Kolleginnen und Kollegen vom K 12, dem Kommissariat für Sittendelikte, ihr Bestes getan. Trotz unzähliger Überstunden, die sie vor sich her schoben. In allen Fällen war es dem Mann gelungen, für seine Opfer unsichtbar zu bleiben. Mit einer Schlinge um den Hals hatte er sie in Schach gehalten, während er sich an ihnen verging. »A tergo« stand in den Protokollen. Eine der Frauen hatte registriert, dass er teure Schuhe trug. Sie war Schuhverkäuferin, und das feine Muster der Cavallo Oxford Fullbrogue hatte sich in ihr Gedächtnis gefressen. Doch hatte sich gezeigt, dass die wenigen Käufer dieser Schuhe fast ausnahmslos bar gezahlt und somit ihre Personalien nicht hinterlassen hatten.

Das vierte Opfer war gestorben. Eingedrückter Kehlkopf. Nun lag der Fall bei Hanna Wolf. Tötungsdelikte, Raub und Erpressung fielen in ihr Kommissariat. In mühevoller Kleinarbeit hatten Stöber und sie ein Täterprofil entworfen, das aber noch viel zu vage war. Und noch war nicht sicher, ob sie es mit nur einem Täter zu tun hatten. Sicher war nur, dass das Opfer ebenfalls mit einer Schlinge gewürgt worden war. Und sie hatten sein Sperma. Keine der Frauen war nach dem Schock des Überfalls so geistesgegenwärtig gewesen, so klar denkend gewesen, sofort zum Arzt zu gehen. Alle Opfer hatten sich nach mehreren Tagen oder Wochen, einige erst nach dem ersten Zeitungsbericht, gemeldet. Aber an der Toten waren eindeutige Spuren gefunden worden. Mit einem DNA-Vergleich würden sie den Täter überführen. Wenn sie ihn hätten.

Ärger kroch in ihr hoch, als ihr bewusst wurde, dass sie über den Fall grübelte. Wie oft hatte sie sich geschworen, zu Hause nicht an ihre Arbeit zu denken, schon gar nicht nachts. Aber die Gedanken krochen unaufgefordert hoch und besetzten das Bewusstsein.

Noch eineinhalb Stunden bis zum Wecken. Hanna Wolf seufzte und warf sich auf die andere Seite. Im Backenzahn reagierte der entzündete Nerv mit einem gedämpften Stich. Wütend warf sie die Bettdecke von sich und knipste die Lampe an. Im Nachtschränkchen fand sie die Notfall-Packung Zigaretten. Wieder schlich sie in die Küche, zündete sich eine Zigarette an und öffnete das Fenster. Nina würde schimpfen, wenn sie Rauchgeruch bemerken würde. Nein, angiften würde sie ihre Mutter. Du stinkst, würde sie rufen, angeekelt das Gesicht verziehen und ihr einen Vortrag halten. Über Luftverpestung und Umweltverschmutzung, Lungenkrebs und Magengeschwüre, Hautalterung und Schlaganfälle.

Und sie würde nichts erwidern, weil sie ja wusste, wie Recht ihre Tochter hatte.

Bis das Kind aufsteht, hat sich der Rauch verflüchtigt.

Hanna spülte die Asche in den Ausguss.

Wenn dieser Fall gelöst ist, gebe ich das Rauchen auf. Ganz bestimmt.

Sie beschloss, schon vor der üblichen Zeit ins Präsidium zu fahren. Um diese frühe Stunde würde sie die Akte in Ruhe noch einmal durchgehen können. Irgendwo musste es einen Ansatzpunkt geben.

4

Hanna hat wieder geraucht. Wie kann eine erwachsene Frau nur so blöd sein. Das Schärfste ist, sie glaubt, ich merke das nicht. Ordentlich lüften, und Ninalein riecht nichts. Ich könnte ihr eine reinhauen. Dabei hat sie’s überhaupt nicht nötig. Jüngste Hauptkommissarin, vorzeitige Beförderung, Belobigung vom Polizeipräsidenten. Alle bewundern sie. Allein erziehend und erfolgreich im Beruf. Gut aussehend. Na ja, was die alten Kerle so finden. Blond und dicke Titten. Darauf stehen die ja. In Wahrheit hat sie Übergewicht. Und Falten hat sie auch. Sonst ist sie ja ganz okay. Lässt mir ziemlich viel Freiheit. Nur in letzter Zeit zickt sie ’n bisschen ‘rum. Wegen dieses Würgers. Na ja, Berufskrankheit. Aber man kann mit ihr reden. Meistens jedenfalls. Die Qualmerei ist natürlich Scheiße. Aber vielleicht kriegt sie ja doch noch die Kurve. Wenn schon nicht wegen der Gesundheit, dann vielleicht wegen der Falten. Das nervt sie echt, dass ihre Haut nicht mehr so glatt ist.