Wer A sagt, muss auch Baby sagen E-Book

Hanna Dietz

• Herausgeber: dotbooks Verlag
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2021

Seitenzahl: 246

Beschreibung

Wie ruft man sich den Storch ins Haus? Die turbulente Komödie »Wer A sagt, muss auch Baby sagen« von Hanna Dietz jetzt als eBook bei dotbooks. Weicher Flaum auf dem Kopf, süße kleine Fingerchen und ein Blick, bei dem man sofort dahinschmilzt: Die Nachrichtenredakteurin Anna wünscht sich schon seit langem ein Baby. Doch auch nach zehn Jahren Beziehung scheint ihr Freund Finn immer noch nicht für Nachwuchs bereit zu sein – während Annas biologische Uhr tickt wie verrückt! Soll sie noch länger warten und riskieren, dass es zu spät ist? Nein, entscheidet Anna: Immerhin gibt es heutzutage genug Mittel und Wege, auch ohne Mr. Right an ein Baby zu kommen. Und zum Glück steht ihre Freundin Eddy ihr bei, wenn sie zum Beispiel Mitarbeiter einer Samenbank mit Fragen löchert. Da gibt es nur ein Problem: Plötzlich haben ihre Hormone Anna voll im Griff … und statt eines Plans gibt es erstmal jede Menge Chaos! Jetzt als eBook kaufen und genießen: Der humorvolle Liebesroman »Wer A sagt, muss auch Baby sagen« von Hanna Dietz. Wer liest, hat mehr vom Leben: dotbooks – der eBook-Verlag.

Leseprobe

Über dieses Buch:

Weicher Flaum auf dem Kopf, süße kleine Fingerchen und ein Blick, bei dem man sofort dahinschmilzt: Die Nachrichtenredakteurin Anna wünscht sich schon seit langem ein Baby. Doch auch nach zehn Jahren Beziehung scheint ihr Freund Finn immer noch nicht für Nachwuchs bereit zu sein – während Annas biologische Uhr tickt wie verrückt! Soll sie noch länger warten und riskieren, dass es zu spät ist? Nein, entscheidet Anna: Immerhin gibt es heutzutage genug Mittel und Wege, auch ohne Mr. Right an ein Baby zu kommen. Und zum Glück steht ihre Freundin Eddy ihr bei, wenn sie zum Beispiel Mitarbeiter einer Samenbank mit Fragen löchert. Da gibt es nur ein Problem: Plötzlich haben ihre Hormone Anna voll im Griff … und statt eines Plans gibt es erstmal jede Menge Chaos!

Über die Autorin:

Hanna Dietz wurde 1969 in Bonn geboren und studierte an der Deutschen Sporthochschule Köln. Seit 1993 arbeitet sie als freie Journalistin für das Radio und den WDR. Sie ist auch bekannt für ihre Kinderbücher unter dem Pseudonym Emma Flint.

Hanna Dietz veröffentlichte bei dotbooks bereits »Gibt’s das auch in romantisch?«.

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eBook-Neuausgabe Dezember 2021

Dieses Buch erschien bereits 2007 unter dem Titel »Meuterei der Hormone« bei Piper.

Copyright © der Originalausgabe 2007 Piper Verlag GmbH, München

Copyright © der Neuausgabe 2021 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung: Wildes Blut – Atelier für Gestaltung Stephanie Weischer unter Verwendung mehrerer Bildmotive von © shutterstock / Nadia Grapes / K N

eBook-Herstellung: Open Publishing GmbH (ae)

ISBN 978-3-96655-748-1

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Hanna Dietz

Wer A sagt, muss auch Baby sagen

Roman

dotbooks.

Kapitel 1

Ich höre schlurfende Schritte auf dem Gang und das Rasseln eines Schlüsselbunds. Mit der Hand zupfe ich an meinem Haar. Wenn jetzt das Polizeifoto gemacht wird, will ich wenigstens gut aussehen. Verwegen und kämpferisch. Eine Rebellin, die unerschrocken gegen das System kämpft. Schade, dass mein Dior-Lippenstift weg ist. Mit einem Quietschen öffnet sich die Tür.

»Na, haben wir uns wieder beruhigt?«, fragt die dicke Polizistin.

»Ja, haben wir.« Ich klinge schnippisch, aber ich habe auch allen Grund dazu. Mich in die Ausnüchterungszelle zu stecken! Einfach so. Eine ganze Stunde lang! Was bilden die sich hier eigentlich ein?

»Dann kommen Sie bitte mit.«

Das Satinkleid raschelt, als ich mich von der Pritsche erhebe, der glänzende Stoff rutscht auf den Boden, die kleine Schleppe raffe ich mit der rechten Hand. Der Steinboden ist eiskalt. Irgendwie habe ich im Tumult einen Schuh verloren. Ich humpele auf dem verwaisten goldfarbenen Riemchenpumps der Uniform hinterher. Wie Cinderella, denke ich, nur dass leider kein Prinz kommen wird, um mich hier rauszuholen.

Die Polizistin setzt sich an den Computer und zeigt auf den Holzstuhl gegenüber von ihr. Ich lasse mich so würdevoll wie möglich darauf nieder und schlage die Beine übereinander. Wenigstens bin ich gut angezogen bei meiner ersten Verhaftung. »Prada – die Freiheit nehm ich mir«, so könnte man die Modestrecke in der Vogue nennen. Unter meinem Bild stünde: »Die Unschuld trägt Escada«.

»Falls es Sie interessiert: Ihr Chef ist jetzt in U-Haft, bis die Vorwürfe, die Sie gegen ihn vorgebracht haben, aufgeklärt sind«, sagt die Polizistin.

»Wie?« Ich wusste gar nicht, dass ich so schrill klingen kann. Was habe ich bloß angestellt?

»Name?«

»Anna Rasche.«

»Alter?«

»Fünfunddreißig. Auf den Tag genau.« Ich seufze.

Sie starrt weiter auf den Monitor. »Glückwunsch. Beruf?«

»Nachrichtenredakteurin. Muss ich das Kleid zurückgeben?«, rutscht es mir heraus.

»Sie wissen, was Ihnen zur Last gelegt wird?«, antwortet sie ungerührt.

»Ich kann es mir denken«, murmele ich und nestele an dem zitronengelben Stoff. Er ist so kühl, so strahlend, umschmeichelt die Haut wie ein Kompliment und flüstert einem fortwährend zu, wie unwiderstehlich man ist.

»Diebstahl, Hausfriedensbruch …«, zählt sie auf.

Ich entdecke einen hässlichen roten Fleck knapp über dem Saum. Ist das Blut? Dann ist es nicht schlimm, dass ich das Kleid nicht behalten darf. Solche Flecken kriegt man ohnehin nie wieder rausgewaschen.

»… Körperverletzung und Beleidigung«, dringt an mein Ohr. Ich sehe mich in einer Zelle kauern, eine Schale Wasser und trocken Brot vor mir, das Kleid in Fetzen, die Haare an meinen Beinen sind lang wie der Bart von Robinson Crusoe, und meine einzige Freundin ist eine Ratte, die ich mit Brotkrumen gezähmt habe und die jetzt Salto schlagen kann. Und ich hasse Ratten.

»Also dann. Wollen Sie dazu aussagen?« Die Polizistin sieht mich an.

»Ja«, sage ich. Dabei habe ich keine Ahnung, wie ich das Ganze erklären soll. Ich weiß, dass es sich lächerlich anhört, aber ich kann gar nichts dafür. Das Östrogen war’s.

Die natürlichen Feinde der modernen Frau sind nämlich nicht etwa Machos, Supermodels und kalorienreiche Desserts, sondern die Hormone, die mit einem machen, was sie wollen, die einen zum Spielball ihrer Gezeiten machen, zum Gespött der Leute …

»Wie ist es denn nun dazu gekommen?«, unterbricht mich die Polizistin. »Vitt« steht auf dem Namensschild, das an ihre Uniform geheftet ist. Sie trinkt gelassen einen Schluck aus ihrer Kaffeetasse mit dem klebrigen Lippenstiftabdruck. Das ist ihr täglich Brot: Festnahmen und Vernehmungen. Dauernd hat sie mit Verbrechern, Vollidioten und anderen komischen Vögeln zu tun. Sie kennt solche Geschichten zuhauf, also kannst du ihr ruhig erzählen, wie es war, denke ich und sage leise: »Also eigentlich wollte ich … eigentlich wollte ich nur ein Baby.«

»Wie bitte?« Sie starrt mich mit offenem Mund an und stellt geistesabwesend ihre Kaffeetasse ab. Ich räuspere mich und sage mit fester Stimme: »Ich wollte ein Baby. Das war alles. Und dann ist die ganze Sache, nun … irgendwie … außer Kontrolle geraten.«

Wenigstens habe ich nicht ein Kind aus dem Krankenhaus gestohlen, will ich anfügen, lasse es aber sein, als ich sehe, wie Frau Vitt missbilligend die Augenbrauen hochzieht und beginnt, meine Aussage in die Tastatur zu tippen. Sie hat ja recht. Es ist auch so schon schlimm genug. Meine Güte, wie hatte es nur so weit kommen können? Dabei hatte alles ganz harmlos angefangen. Es war sogar ein besonders schöner Tag gewesen, damals, Ende April. Ich erinnere mich noch ganz genau …

Kapitel 2

»Bei einem Feuer in der Kölner Innenstadt wurden gestern Nacht drei Menschen zum Teil schwer verletzt. Wie die Feuerwehr mitteilte, hatte ein defektes Kabel den Brand ausgelöst …«

Meine Stimme klang besonders angenehm heute, fand ich. Über Kopfhörer hatte ich mich schon immer gern gehört, ich klang so seriös, vertrauensvoll und sexy. Ich las auch noch die restlichen Nachrichten ohne einen einzigen Versprecher, spielte das Wetter-Jingle ab und schob den Regler auf, damit unser Wetterfrosch die Vorhersage aus seinem Heimstudio machen konnte. Als ich um fünf nach fünf aus dem Studio kam, winkte mir Fiona von ihrem Schreibtisch am anderen Ende des Großraumbüros zu.

»Klasse gemacht!«, rief sie nuschelnd mit dem Mund voller Gummibärchen, und auch der Chefredakteur zeigte Daumen hoch, als ich an der Scheibe seines Büros vorbeiging. Beifall von Karl Gustav Gustav! Der Mann war genauso beknackt wie sein Name, und Lob kam ihm äußerst selten über die Lippen. Also war es heute wirklich perfekt gelaufen. Beschwingt lief ich zum Kaffeeautomaten und machte mir einen Cappuccino. Die zehn Minuten nach der Sendung waren die einzige Möglichkeit, sich während der Nachrichtenschicht zu entspannen. Ich betrachtete den Milchschaum, der in die Tasse tropfte, als gäbe es nichts anderes auf der Welt.

»Hey, Anna«, sagte Bernd und stellte sich – wie immer ein wenig zu nah – neben mich. Bernd Willbert war der Redakteur für die Mittagsendung, ein kleiner Mann mit Halbglatze und einer endlosen Anzahl von braunen Polo-Shirts. Besonders gerne erklärte er den Praktikantinnen und Volontärinnen die Studiotechnik, weil er in den engen Kabinen auf Tuchfühlung gehen konnte. Ich hatte ihn von Anfang an nicht gemocht.

»Was Gus-Gus wohl von uns will?«, fragte er und schlürfte seinen Kaffee. Für sechs Uhr hatte der Chefredakteur, dem wir schon eine Fülle von Spitznamen verpasst hatten, eine Stehkonferenz angesetzt. Ich zuckte mit den Schultern und nippte an meinem Cappuccino, damit ich nicht antworten musste.

»Na ja, die wird es wissen.« Er begaffte Jasmin, die ihre blonde Mähne zurückwarf, während sie mal wieder lachend aus dem Chef-Büro kam. Irgendwie kam sie mir dicker vor. Aber Jasmin, haben wir etwa zu tief ins Erdnussbuttertöpfchen geschaut?, lästerte ich in Gedanken, stellte dann aber mit Bedauern fest, dass es wahrscheinlich nur an dem unvorteilhaften Wickelkleid lag, das sie trug.

»Solange er nicht wieder von seiner Zeit als Korrespondent in New York erzählt, ist doch alles in Butter«, sagte ich zu Bernd, der die Augen nicht von Jasmin abwenden konnte. Ich nahm meine Tasse mit zum Schreibtisch. Es war zwanzig nach und höchste Zeit, die neuesten Nachrichten der Agenturen zu checken, ob was für uns dabei war. Es war was dabei. Ein Autounfall in Porz, irgendein wichtiges Blabla vom Kölner Oberbürgermeister, und die Nachrichtenminute unserer freien Mitarbeiterin musste auch noch geschnitten werden.

Bald war es zwanzig vor sechs, und eine neue Meldung erschien auf meinem Bildschirm, die in die Nachrichten musste. Ich tippte in Windeseile den Text, wie wurde noch mal Meteorologie geschrieben?, schnell den Duden, ach nee, den hatte mal wieder jemand geklaut. Ich wollte gerade Fiona fragen, aber die telefonierte. Plötzlich stand der Chef vor meinem Schreibtisch und legte mir einen Zettel auf die Tastatur.

»Muss in die Sechsuhrnachrichten«, lautete der knappe Befehl.

Ich überflog den Text, irgendeine Umfrage zur Lebensqualität in Köln, ich entdeckte einige grammatikalische Fehler, zwölf Minuten vor sechs, jetzt aber schnell. Mein Telefon klingelte, und während ich eine korrigierte Fassung schrieb, ging ich dran.

»Radio Injection, Rasche, guten Tag.«

»Hallo Anna, ich bin’s, Mama.« Typisch. Sie rief immer im unpassendsten Moment an. Ich hörte nur mit halbem Ohr zu.

»Also an diesen englischen Namen eures Radiosenders kann ich mich nicht gewöhnen. Wieso heißt ihr nicht immer noch Kölner Welle?«

Ich hatte ihr schon tausendmal erklärt, dass das eine Idee von Gus-Gus gewesen war, und Ideen von ihm durften niemals kritisiert werden, wenn man an seinem Job hing.

»Mama, ich hab echt keine Zeit.«

»Das hast du doch nie«, meinte sie, »dabei ist es total dringend.«

»Ich mach gleich die Nachrichten. Ich ruf dich später an.«

»Aber …«

Ungeachtet ihres Protests legte ich auf. Fast hätte ich vergessen, den Beitrag der freien Mitarbeiterin zu kürzen. Fünfzehn Sekunden vor Nachrichtenbeginn war ich im Studio, zog den Kopfhörer über, und als das Rotlicht erschien, war ich voll da, las seriös meine Nachrichten, es hatte mal wieder alles hingehauen, Profiarbeit eben.

Ich gesellte mich zu den anderen in den Konferenzraum. Der Chef kam wie immer als Letzter und zwängte seine zwei Meter und hundertvierzig Kilo Lebendgewicht durch die engen Reihen. Sein rotes Gesicht schwebte über die Köpfe hinweg wie ein Reklame-Luftballon. Er fing wie jedes Mal schon an zu reden, bevor er seinen Platz erreicht hatte, und kleine Speicheltröpfchen nieselten auf die Mitarbeiter, die sich unvorsichtigerweise zu nahe an den Gang gesetzt hatten.

»Kollegen!« Sein Organ dröhnte durch den Raum.

»Wenn er moderieren würde, bräuchten die Leute keine Radios«, flüsterte mir Fiona zu, »sie würden ihn durch die Fenster hören.« Ich kicherte und nahm was von dem Russischbrot, das sie mir anbot.

»Es gibt gute Neuigkeiten!«, polterte Gus-Gus weiter. Da er jede Rede so anfing, egal ob Stellen abgebaut wurden oder er eine Sendung in Grund und Boden kritisierte, atmete niemand im Raum auf.

»Die Einschaltquoten sind da – und die Nominierungen für den deutschen Nachrichtenpreis auch. Und was soll ich sagen?«, grinste der Chef.

»Ich räume den Chefsessel und werde Krabbenfischer«, murmelte Fiona, aber ich reagierte nicht darauf. Der Nachrichtenpreis! Seit Jahren wollten wir ihn gewinnen, jedes Jahr wurde ein Sieg bei den Nachrichtenawards vom Vorstand als Wunschziel definiert!

Ich träumte schon seit meinen Anfängen beim Radio davon, in einem todschicken Designer-Kleid den Preis aus den Händen von Steffen Seibert entgegenzunehmen. Ich hatte mir auch schon Gedanken über die Dankesrede gemacht, in der ich meine Professorin aus dem Nachrichtenseminar loben würde, die mich die Faszination der schnellen Information gelehrt hatte, ich würde meine Eltern nicht unerwähnt lassen und am Schluss mit einer zu Herzen gehenden Liebeserklärung an meinen Freund und Lebensgefährten, meinen geliebten Finn, die Augen des Publikums im Saal und an den Fernsehgeräten feucht werden lassen. Ganz zu schweigen von Finn, der sich seiner Tränen ausnahmsweise nicht schämen würde, obwohl die Fernsehkameras ganz nah auf ihm hängen würden.

Steffen Seibert würde mir begehrliche Blicke zuwerfen und mir mit heißem Atem zuflüstern, wie schade es sei, dass ich in festen Händen sei. Ich würde ihm tief in die Augen blicken und ihm zu verstehen geben, vielleicht in einem anderen Leben, ja dann ganz bestimmt. Und dann würde ich mich mit Champagner betrinken, Interviews für »RTL Exclusiv« und die Gala geben, Kontakte zu den großen Sendern knüpfen, vielleicht wäre auch ein Fernsehkanal dabei. Ich würde den gläsernen Pokal den ganzen Abend nicht mehr aus den Händen legen, außer, um mit Finn eine heiße Sohle aufs Parkett zu legen, während die anderen Gäste einen Kreis um uns bilden und uns bewundern würden.

»Also«, dröhnte Gus-Gus, und seine Wangen nahmen den tiefroten Ton des Hypertonikers kurz vor dem Kollaps an. Er zog einen Zettel aus dem Stapel, den er mitgebracht hatte.

Ich betrachtete meine Kollegen aus der Nachrichtenredaktion. Da war Stefan Sollderbach, Mitte zwanzig erst, aber erstaunlich ernsthaft, sehr ruhig, sehr verlässlich, humorlos, aber mit dem richtigen Gespür für Nachrichten. Seriös auf dem Sender. Ein guter Mann. Da ihm kein Abendkleid stand, war klar, dass ich den Preis entgegennehmen würde.

Obwohl … da war ja auch noch Jasmin, die erst vor einem halben Jahr dazugestoßen war. Sie wäre eine Klischee-Blondine mit ellenlangen Beinen und tief ausgeschnittenem Dekolleté gewesen, hätte sie nichts auf dem Kasten gehabt. Leider hatte sie das. Sie machte ihre Sache ordentlich, das musste ich zähneknirschend zugeben. Ich war ja nicht stutenbissig, nein, solch niederen Instinkte waren was für Tussen und meine Schwester Sandra. Trotz ihrer siebenunddreißig Jahre hatte Jasmin die jugendliche Ausstrahlung einer Abiturientin, was eine explosive Mischung aus Naivität und Kompetenz ergab, die fast jeden Mann – aber auf jeden Fall alle Frauen im Raum (außer mir natürlich!) – um den Verstand brachte. Zu allem Überfluss hatte sich Jasmin von Anfang an blendend mit dem Chefredakteur verstanden.

Auch heute saß sie wieder direkt neben ihm, ein eigentümliches Strahlen ging von ihrem Gesicht aus. Was sollte das? Wusste sie etwa schon Bescheid? War sie auserwählt, den Preis entgegenzunehmen? Die blonden Frauen standen ja immer im Mittelpunkt, bei Filmplakaten zum Beispiel lächelten die Blondinen immer vom Zentrum des Geschehens aus, daneben grienten die Rothaarigen, und die Brünetten verrenkten sich den Hals hinten links, um auch noch gesehen zu werden. Aber Moment! Wie war das noch mal bei »Desperate Housewives«? Stand da nicht die dunkelhaarige Teri Hatcher in der Mitte?

»Die sensationellen Einschaltquoten, die wir im letzten Quartal besonders am Nachmittag erzielt haben, konnte die Jury nicht ignorieren. Wir sind dabei! Wir sind nominiert!«, verkündete Gus-Gus voller Stolz.

Eine Welle der Erregung schwappte durch mich hindurch, mit offenem Mund strahlte ich Fiona an, die mich vor Freude in die Seite knuffte. Die Mitarbeiter fingen an zu klatschen. Gus-Gus strahlte wie ein Weihnachtsmann mit Tausendwattbeleuchtung. Er legte Jasmin vertraulich die Hand auf die Schulter. Sie klatschte nicht mit, fiel mir plötzlich auf, und ich stoppte ebenfalls meinen Applaus, schließlich war ich ja mit für diesen Erfolg verantwortlich.

»Ein großes Lob an unsere Crew, die dies – natürlich unter meiner professionellen und fundierten Führung – mit ihrer Leistung möglich gemacht hat. Und ich bin mir sicher, dass wir am 14. September den News Award gewinnen werden.«

Alle klatschten erneut los.

»Aber …«, hier nahm er seine Lesebrille von der Nase und hielt sie wie das olympische Feuer vor sich, »… das Nachrichtenteam muss – und kann! – sich noch steigern. Das ist kein Problem, wenn es sich an meine Ideen und meine Intuition hält. Denn, wie Sie wissen, in meiner Zeit als Korrespondent in New York …«

Er pulte sich mit dem Brillenbügel im Ohr, während er den üblichen Sermon über seine Zeit in Manhattan abließ.

Fiona flüsterte: »Mann, Anna, das ist ja klasse! Das wäre aber ein schönes Geburtstagsgeschenk für dich, was?«

»Das kannst du laut sagen«, meinte ich. Allein weil ich am 14. September Geburtstag hatte, war es doch wohl klar, dass ich den Preis entgegennehmen dürfte! Ich wäre – wie die meisten Mitarbeiter – am liebsten vor dem endlosen Gelaber von Gus-Gus geflüchtet, schließlich hatte ich noch eine Nachrichtensendung zu machen, da bemerkte er die Aufbruchstimmung und hielt uns zurück.

»Ich habe noch eine erfreuliche Mitteilung zu machen.«

Jasmin warf ihre Haare zurück. Das konnte nichts Gutes bedeuten. Vielleicht würde sie seine Stellvertreterin. Oder das Aushängeschild des Senders, und bald wäre die Stadt gepflastert mit ihrem Konterfei, und wenn die Leute bei uns anriefen, wollten sie immer nur Jasmin sprechen, und …

»Unsere Jasmin bekommt ein Baby!«, jubelte Gus-Gus.

Mir fiel ein Stein vom Herzen. Wenn’s weiter nichts war! Bald wäre sie weg vom Fenster, Babypause, bei der Preisverleihung würde sie sich im Kreißsaal die Lunge aus dem Hals schreien, Steffen Seibert, ich komme! Ich grinste Fiona an, der ein R-Keks im Hals steckengeblieben war. Sie fing an zu husten.

»Was ist?«, flüsterte ich.

»Mann, das hat uns gerade noch gefehlt«, wisperte sie und machte eine Kopfbewegung zu Jasmin, die bereits von unseren Kollegen umringt wurde. Gus-Gus blickte so stolz, als hätte er ein Heilmittel gegen Krebs entdeckt, und ein allgemeines »Ah!« und »Oh!« war im Gange. Dazwischen hörte ich Jasmin mit affektiertem Lachen, das sie sicher selbst für glockenhell hielt, über die Niederkunft, das Geschlecht und die Namenssuche Auskunft geben.

»Hast du gehört?«, fragte Fiona. »Sie kriegt das Baby im Oktober!«

»Oh«, entfuhr es mir. Das würde ein harter Kampf um die Preisverleihung werden. Geburtstagskind gegen werdende Mutter! Vielleicht wird es eine Frühgeburt, dachte ich grimmig. Bernd quetschte sich an uns vorbei.

»Noch eine von diesen alten Müttern, denen das Kind jegliche Spannkraft aus den Titten saugt«, motzte er.

Fiona sah ihm hinterher. »Der ist doch nur sauer, dass sie ihn nicht rangelassen hat.«

Ich ging zu meinem Schreibtisch und sortierte meine Nachrichten in die richtige Reihenfolge. Natürlich wollte auch ich Kinder und Finn ebenfalls, das war eine klare Sache, das hatten wir schon vor Jahren ausgemacht: Wir gründen eine Familie. Später. Denn mir war klar, dass ich erst mal meine Karriere vorantreiben wollte.

Ich wollte keines dieser Hausmütterchen sein, die ihre Kinder vorschoben, um sich nicht dem Berufsleben stellen zu müssen, die sich in Babysprache unterhielten, alte Sweatshirts mit Breiflecken trugen und seit Jahren keine Kosmetikerin oder wenigstens einen ordentlichen Frisör zu Gesicht bekommen hatten. Mütter hatten keine Ahnung, was in der Welt vor sich ging, es sei denn, es handelte sich um eine neue Windelsorte oder Mittel gegen Blähungen.

Man konnte doch nicht so früh alles hinwerfen und sich nur noch der Kinderaufzucht widmen! Dafür gab es viel zu viele schöne Sachen, die man verpasste. Shopping-tour im Designer-Outlet, ein Liebeswochenende in Paris oder London, Prag oder Rom. Kino, Theater, Partys inklusive Ausschlafen am nächsten Tag und Frühstück im Bett. Im Job hatte ich alle Freiheiten, bekam sogar die Sahnestückchen der Berichterstattung, weil ich alle Termine wahrnehmen konnte. Ich hatte Interviews machen dürfen mit Prominenten, hatte sogar einmal Mel Gibson gesehen, auf einer Kino-Premiere! Und jetzt würde ich den Nachrichtenpreis gewinnen, wenn ich mich anstrengte. Völlig egal, ob Jasmin mit Elefantenbabybauch danebenstehen würde, ich wäre Trägerin eines der begehrtesten Preise in der Branche, und wenn ich später im Gespräch wäre für die Tagesthemen-Moderation, würde mir das den entscheidenden Vorsprung vor den anderen Bewerberinnen bringen. Und dann konnte ich mich immer noch um die Familiengründung kümmern.

Kapitel 3

Ich brannte darauf, Finn die Neuigkeit zu überbringen. Die Tüten mit dem Einkauf stellte ich in den Flur, legte die Post ab, die ich mir zwischen die Zähne geklemmt hatte, und hing meine Jacke auf.

»Finn?«, rief ich. Ein dumpfer Schlag drang aus dem Wohnzimmer, weitere Kampfgeräusche folgten. Das Übliche also. Ich öffnete die Tür. Finn taumelte mit halbgeschlossenen Augen durch das Wohnzimmer, auf dessen Boden Videokassetten und DVDs verstreut lagen. Hasi saß wie immer plump auf dem Sofa und schlürfte einen Fitnessdrink, Benno hielt ein imaginäres Mikrofon in der Hand und imitierte einen Reporter. »Rocky ist schwer angeschlagen von den harten Schlägen seines Gegners. Benommen taumelt er in die Ringecke.«

Finn entdeckte mich und rief theatralisch: »Ädriääään, Ädriäään!«, während er auf mich zustürzte.

»Rocky hat durch seine zugeschwollenen Augen seine Frau entdeckt, und nichts kann ihn davon abhalten, zu ihr zu gehen!«, kommentierte Benno.

Finn gab mir einen Kuss. »Hallo, Süße.«

»Na, du arbeitest ja mal wieder sehr hart an deinem Drehbuch«, stellte ich fest.

»Falscher Text«, grinste er mich an. »Du musst sagen: Rocky, ich möchte, dass du eine Sache für mich tust.«

»Und das wäre?«, gab ich ungerührt zurück.

»Gewinne! Gewinne für mich!«, hauchte er, gab mir noch einen Kuss und gesellte sich wieder zu seinen Kumpels.

Finn hatte sich in den Kopf gesetzt, dass Fitnesstrainer nicht mehr der richtige Job für ihn war. Drehbuchautor wollte er werden, was er vor allem zum Anlass nahm, weniger im Fitnessstudio zu jobben und mehr zu Hause rumzuhängen. Hasi und Benno leisteten ihm für meinen Geschmack etwas zu oft Gesellschaft dabei. Da Finn mir nie was zu lesen gab, wusste ich nicht, wie weit er war. Ich hatte den Verdacht, dass es nicht allzu viel war, was er bisher zu Papier gebracht hatte. Ein paar Mal hatte ich versucht, die Ernsthaftigkeit seines Projekts zu überprüfen, aber er war mir ausgewichen.

Ich ging in die Küche und machte als Erstes die Kaffeemaschine aus, ein kläglicher Rest braune Brühe schwamm in der heißen Kanne, wahrscheinlich lief die Maschine seit Finns Frühstück. Die eingekauften Lebensmittel verteilte ich auf dem Tisch. Rucola, Parmesan, eine Flasche Chianti. Heute wollten wir uns einen schönen Abend zu zweit machen. Ich freute mich auf Pasta und Wein und anregende Gespräche über meine zukünftigen Erfolge. Vielleicht würde ich ihm auch ein bisschen auf den Zahn fühlen, geschickt, versteht sich, nach dem Motto: Wie stell ich mir meine berufliche Zukunft vor, und – ganz beiläufig – wie du?

Ich befreite den Tisch von den Brötchenkrümeln, schmiss Hasis leere Molkedrink-Becher in den gelben Sack und fischte Kronkorken aus dem Papiermüll. Finn würde es nie lernen. Mir fiel ein, dass ich meine Mutter anrufen musste, wollte ich mir nicht wieder endlose Vorwürfe über mein Pflichtbewusstsein anhören, das sie stets für verbesserungswürdig hielt. Der Geburtstag der kleinen Sophie stand an, die Großtante meiner Mutter, die deswegen »klein« hieß, weil sie mit jedem Jahr weiter schrumpfte. Da sie bald ihr zweiundneunzigstes Lebensjahr vollenden würde und immer noch quietschfidel war, würde man den Beinamen eventuell bald in »winzig« ändern müssen. Wahrscheinlich wollte meine Mutter wissen, was wir ihr schenken wollten, wann wir kämen und so weiter. Vielleicht würde sie mich auch fragen, ob ich nicht wieder vor versammelter Gratulantenschar ein Gedicht vortragen könne, das sie wie immer aus ihrer Sammlung zweitklassiger Poesie ausgewählt hätte, ein Akt der Zurschaustellung von Intellektualität, das sie als SPD-Ortsmitglied für einen Beitrag zum Wahlkampf hielt. Während ich den Hibiskus goss, der in voller Blütenpracht erstrahlte, wählte ich die Nummer meiner Eltern.

»So, Mama, jetzt hab ich Zeit«, sagte ich.

»Tag, Kindchen, endlich.«

Ich spürte, dass sie fast platzte vor Aufregung, ihre Stimme vibrierte, war ein Hochdruckgebiet, das darauf brannte, Sonnenstrahlen zu verbreiten im dunklen Tal der Ahnungslosen.

»Deine Schwester …«

Ich wusste es, bevor sie es aussprach.

»… deine kleine Schwester ist …«

Das durfte doch nicht wahr sein!

»… wieder schwanger!«

Was war nur los? War heute der internationale Tag der Fruchtbarkeit?

»Ist das nicht toll? Der Papa ist ganz aus dem Häuschen«, drängte meine Mutter.

Wie schön. Freu dich für sie. Du musst dich freuen, los jetzt.

»Ja, das ist toll, wirklich, super, also ganz klasse, ich freu mich, echt prima, sehr schön«, sagte ich, zu schnell, zu schrill. Als Ablenkung von meiner gespielten Begeisterung rasselte ich die üblichen Fragen herunter: »Wann ist es denn soweit? Und wissen sie, was es wird? Gibt es schon einen Namen?«

Meine Mutter leierte wohlintoniert die Auskünfte herunter, und ich begann mich zu fragen, der wievielte auf der Liste der Einzuweihenden ich heute war. Ihre Antwort klang wie eine einstudierte Wahlkampfrede, mit kleinen Witzchen über sie als jung gebliebene Großmutter und die Rentenkasse, die ihre Tochter fleißig füllte. Als sie bei der allgemeinen Lobhudelei auf Kinder als wichtigstes Gut der Gesellschaft angekommen war, platzte mir der Kragen. »Du kannst jetzt aufhören, Mama, ich mach mein Kreuz immer an der richtigen Stelle auf dem Wahlzettel.«

Meine Mutter holte tief Luft und schärfte ihre Stimme wie einen Speer. »Und was ist mit dir?«

Peng! Genauso gut hätte sie Stockhiebe verteilen können. Diese Frage war die Geißel der unverheirateten, kinderlosen Frauen. Ich wollte nicht wissen, um wie viel schlimmer sie für Singles war! Wenigstens war ich das nicht. Gott sei Dank. Ich hatte Finn. Wir führten eine tolle Beziehung. Bei uns war alles in bester Ordnung. Wir würden heiraten, Kinder kriegen und unsere Eltern zu glücklichen Omas und Opas machen. Später.

»Was soll mit mir sein?«, tat ich ahnungslos.

»Na, du wirst auch nicht jünger.«

Gut, das stimmte natürlich, aber ich hatte absolut keine Lust, meiner Mutter zu erklären, dass man heutzutage viel länger jugendlich sein durfte als früher. Es war Zeit für die Kapitulation, sonst würde sie mir noch wer weiß wie lange auf die Nerven gehen.

»Ich weiß, Mama, ich weiß«, seufzte ich, »aber wir suchen doch immer noch eine größere Wohnung.« Das stimmte. Wir hatten mal davon gesprochen, dass wir bald mehr als zwei Zimmer bräuchten. Wegen eines richtigen Arbeitszimmers für Finn, hatten wir gesagt, und nur ganz kurz war mir der Gedanke gekommen, es könnte vielleicht auch ein Kinderzimmer werden. Meine Mutter gab sich vorerst mit meiner Antwort zufrieden.

»Ihr kommt doch zur kleinen Sophie, oder, ich meine, ihr beide?«

»Ja, sicher, wieso fragst du?«

»Na, dass du kommst, das hab ich mir schon gedacht. Ich wollte wissen, ob Finn es auch mal schafft.«

»Natürlich kommt er, Mama«, antwortete ich, etwas zu engagiert.

»Dann ist ja gut.«

Das war es also. Meine perfekte kleine Schwester schenkte meinen Eltern ein perfektes zweites Enkelkind. Und das mit neunundzwanzig! Warum hielt sie sich nicht an die Regeln? Die Regel war doch, dass die ältere Schwester zuerst Kinder bekam! Blöde Sandra, ätzende Streberin, hatte sich schon immer bei unseren Eltern eingeschleimt.

Finn kam in die Küche. Hansi und Bruno waren offenbar gegangen.

»Rate mal, was passiert ist«, forderte ich ihn auf.

»Der 1. FC Köln hat Figo gekauft?«, antwortete er und holte sich einen Schokoriegel aus dem Schrank.

»Meine Schwester …«, ich legte eine Kunstpause ein, um die Spannung zu steigern, »… ist schon wieder schwanger.«

»Echt?«, sagte er teilnahmslos, biss in das Snickers und nahm sich den Sportteil der Zeitung.

»Ist doch wohl krass. Schon wieder! Wann will die eigentlich in den Job einsteigen, kannst du mir das mal sagen?«

»Muss sie ja nicht. Konrad verdient doch genug Kohle.«

Der Artikel fesselte seine ganze Aufmerksamkeit. Wenn es etwas gab, was mich rasend machte, dann, wenn niemand meine Empörung teilte. Man kann alleine lachen, man kann alleine trauern, aber man kann sich nicht alleine empören. Empörung braucht einen Partner, sie ist wie ein Papagei im Käfig, der eingeht, wenn er alleingelassen wird. Verpuffte Empörung verwandelt sich in nagenden Ärger über zwei Dinge: über den Grund für die Empörung selbst – und über denjenigen, den diese Sache unverschämterweise kalt gelassen hat.

»Hast du zufällig bei dem Makler wegen dieser Wohnung angerufen?« Ich versuchte, den ätzenden Unterton hinter einem Lächeln zu verbergen.

»Wie bitte? Ach, hab ich vergessen«, murmelte er und blätterte die Seite um, »aber ich hab heute vier Stunden an meinem Drehbuch gearbeitet! Super, was?«

»Toll, wirklich«, presste ich hervor, ließ Wasser in den Nudeltopf laufen und versuchte, ruhig zu bleiben. »Soll ich dir mal sagen, was ich heute alles gemacht habe?«

»Hm?«

»Ich war neun Stunden im Sender, habe eingekauft und deinen Anzug aus der Reinigung geholt.« Ich wartete auf ein entzücktes Dankeschön. Vergeblich.

»Hm. Prima«, murmelte er.

»Morgen ist der Geburtstag der kleinen Sophie, um zwei Uhr geht es los.«

»Morgen? Nee, da kann ich nicht.« Er hob noch nicht einmal den Blick von der Zeitung.

»Was? Wieso nicht?«

»Ich geh mit Benno zum Eishockey.«

»Aber Finn! Sie wird zweiundneunzig. Du hast gesagt, dass du mitkommst!«