Bloß keine Maultaschen E-Book

Jürgen Seibold

• Herausgeber: Silberburg
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2012

Seitenzahl: 411

Beschreibung

Von seiner Wengerter-Familie in Uhlbach hat er sich abgenabelt, seinen schwäbischen Dialekt hat er sich abtrainiert - und sogar seinen Namen hat er geändert. Doch als der sehr erfolgreiche, weil rücksichtslose Womanizer und Immobilienhändler Ronald D. Wimmer einer schwäbelnden Märchenerzählerin das Leben schwer macht, trifft ihn ein kurioser Fluch - und plötzlich muss er sich ohne Auto, ohne Barschaft und ohne feste Bleibe in Stuttgart durchschlagen. Ein spektakulärer Autounfall am Neckartor, nächtliche Fahrten mit der U15, neue Freunde, die schon immer fast ohne Geld auskommen mussten, und eine heiße Liebe bringen sein bisheriges Leben und sein sorgfältig gepflegtes Image als eiskalter Egoist ordentlich durcheinander. Jürgen Seibold, eigentlich bekannt als Krimiautor, erzählt in "Bloß keine Maultaschen" ganz ohne Mord, dafür mit viel Witz und reichlich Lokalkolorit eine liebenswerte Geschichte aus Stuttgart.

Leseprobe

Jürgen Seibold

Bloß keine Maultaschen

Jürgen Seibold

Bloß keineMaultaschen

Roman

Jürgen Seibold, 1960 geboren und mitFrau und Kindern im Rems-Murr-Kreis zuHause, ist gelernter Journalist und arbeitetals Buchautor.

© 2010/2012 by Silberburg-Verlag GmbH,

Schönbuchstraße 48, D-72074 Tübingen.Alle Rechte vorbehalten.Umschlaggestaltung: Christoph Wöhler, Tübingen,unter Verwendung einer Fotografie von Hartmut Seehuber.Lektorat: Michael Raffel, Tübingen.

E-Book im EPUB-Format: ISBN 978-3-8425-1552-9

E-Book im PDF-Format: ISBN 978-3-8425-1553-6

Gedrucktes Buch: ISBN 978-3-87407-878-8

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Wie es dazu kam, dass ich eines Tages Ronald D. Wimmer hieß, erzähle ich Ihnen ein andermal. Oder später, mal sehen.

Jahrelang war ich allerdings der Meinung, all das sei eine richtig gute Idee gewesen. Und schließlich, nachdem ich mich jahrelang in ganz Deutschland, in London und New York herumgetrieben und überall wie ein Schwamm begierig Möglichkeiten zum Geldverdienen aufgesogen hatte, kehrte ich zurück.

Dass mein Umzug nach Stuttgart eine Rückkehr war, wusste niemand, und ich hatte auch keine Lust, meinen Geschäftspartnern auf die Nase zu binden, dass ich eigentlich aus Stuttgart-Uhlbach stammte, und ebenso wenig, dass ich früher ganz anders hieß. Und solange ich selbst keinem etwas davon erzählte, würde es vermutlich auch niemand erfahren: Ich sah nicht mehr ganz so aus wie mit 18; ich schien keine Familie und keine Jugendfreunde in der Stadt zu haben; ich sprach schon seit Jahren ein Hochdeutsch, das von keinem Dialekt getrübt war und das ich nur der Lässigkeit halber ein wenig vernäselte. Hannover, ein Schuss Bremen, etwas Hamburg – wenn schon, dann deutete meine Aussprache auf eine Herkunft hoch im Norden hin. Und falls wirklich mal jemand nicht damit aufhörte, nach meinen privaten Wurzeln zu bohren, legte ich eine entsprechende Fährte in Richtung Niedersachsen.

Finanziell hatte es sich ausgezahlt, dass ich mir einen neuen Namen verpasst hatte und mit den Jahren auch ein neues Image.

Schon nach relativ kurzer Zeit hatte ich im Stuttgarter Immobiliengeschäft Fuß gefasst – vielleicht auch, weil ich hungrig nach Anerkennung war, ehrgeizig, geldgierig und nicht sehr zimperlich in meinen Methoden. Es funktionierte.

Nach zwei Jahren mietete ich ein großzügiges Loft in der Innenstadt und ließ es schick ausstaffieren. Noch ein paar Jahre später legte ich mir einen ebenso schicken Mercedes zu, teuer getunt und auch optisch zum Rennwagen aufgemotzt. Ich füllte meinen Schrank mit maßgeschneiderten Kleidern, meinen Kühlschrank mit edlem Champagner und mein Bett mit Freundinnen, die vor allem schön sein mussten – zum Kennenlernen anderer Eigenschaften nahm ich mir nicht die Zeit. Wozu auch? Alles sollte vorzeigbar sein, um meine Geschäftspartner zu beeindrucken und von meinem wirtschaftlichen Erfolg zu überzeugen – was zuverlässig neuen wirtschaftlichen Erfolg nach sich zog.

Der Strudel drehte sich, und er spülte immer neues Geld auf meine Konten.

Überall in der Stadt und im Umland hatte ich meine Finger im Spiel, wenn lukrative Bauprojekte angepackt wurden. Erinnern Sie sich in Stuttgart noch an die alten Häuser gegenüber des Hotels an der B 14? Wenn nicht (oder wenn sie Ihnen fehlen) – dann haben Sie das mir zu verdanken. Auch baufällige Gebäude im Stuttgarter Westen, Süden, Osten und Norden wickelte ich erfolgreich ab. Und natürlich war ich mit ganzem Herzen für Stuttgart 21.

Manchmal hatte ich ganz einfache, ganz normale Projekte zu betreuen. Oft aber kam ich ins Spiel, wenn ein abbruchreifes Haus das letzte i-Tüpfelchen eines ehrgeizigen Plans war und irgendein letzter Mieter so gar keine Lust hatte, seine Wohnung zu räumen. Ein persönlicher Besuch und ein paar nachdrückliche Worte wirkten da häufig Wunder.

Sagte ich »häufig«? Na ja, falsche Bescheidenheit: Ich meinte »immer«. Zugegeben: fast immer … Eine Ausnahme fällt mir ein, und die hat sehr viel mit der Geschichte zu tun, die ich Ihnen hier erzählen möchte. Mit meiner Geschichte.

Ich würde mich eigentlich als recht normalen Typ bezeichnen. Ich bin eins neunundachtzig groß, habe die dazu passende Schuhgröße, eine sportliche Figur und bin, was mir ganz recht ist, nicht übertrieben behaart – wobei … Ein paar Büschel mehr auf dem Kopf hätten es schon noch sein dürfen. Was auf meinem Kopf geschah, hat mich früher aber mehr gekümmert als heute. Da habe ich noch meine sehr hohe Stirn zur Vollglatze hochrasiert und nur manchmal – wenn Sonnenbrillenzeit war und ich mich mediterran geben wollte – am Hinterkopf einen kleinen Dreitagebart stehen lassen.

Tja, früher …

Heute lese ich Bücher, in denen nicht zwingend alle 50 Seiten ein Gemetzel stattfinden muss. Ich sehe mir romantische Komödien an, ohne mich dafür zu schämen. Ich esse mein Steak medium statt englisch, trinke Bier auch mal aus dem Glas, setze mich zum Pinkeln hin und trage weiße Tennissocken zu Turnschuhen. Und jeden letzten Freitag vor Weihnachten sehe ich im Ersten den »Kleinen Lord« durch einen leichten Schleier, weil ich schon zu den Zeichnungen im Vorspann heulen muss.

Um es in einem Satz zu sagen: Heute bin ich mit mir ganz zufrieden – aber zufrieden mit mir war ich vor meiner Veränderung auch.

Typen wie mich hätte ich früher für Weicheier gehalten. Schlappschwänze, Warmduscher. Ich hatte eine ganze Reihe von Bezeichnungen parat, und alle liefen sie auf eines hinaus: Solche Typen, wie ich heute einer bin, waren für mein früheres Ich schlicht und einfach Loser.

Aber ich schweife schon wieder ab, entschuldigen Sie bitte. Ich erzähle Ihnen nun einfach, wie ich wurde, was ich bin. Und warum ich – obwohl mir das Ende der Geschichte ganz gut gefällt – auf die Geschichte selbst durchaus hätte verzichten können.

Kapitel 1 | Der Fluch

Es war ein schöner Dienstagvormittag Mitte April. Nachdem Nina, die langbeinige Werbetexterin, gegen sechs in ihre Wohnung zwei Etagen unter mir zurückgegangen war, hatte ich noch zwei Stunden geschlafen. Später trank ich zwei Mokka an der Königstraße, checkte dabei meine Mails und überflog den Terminplan für den Tag. Alles hatte Zeit bis morgen oder übermorgen, nur die alte Dame, die im obersten Stock eines Mehrfamilienhauses in der Nähe des Nordbahnhofs wohnte, wollte ich noch heute besuchen.

Gegen halb elf stieg ich vor dem Haus aus meinem Wagen, nahm einen Packen Prospekte vom Beifahrersitz und machte mich auf den Weg hinauf. Das Treppenhaus roch muffig, überall lag Müll herum – einiges davon hatte ich selbst hineingeworfen, damit es der letzten Mieterin nicht zu gemütlich wurde. Das ganze Haus lag still, nur von draußen drang durch einige zerschlagene Fensterscheiben Verkehrslärm herein.

Die Treppe knarrte fast mit jedem Schritt, und als ich schließlich oben angekommen war, schnaufte ich ein wenig – ich hatte in den vergangenen Wochen zu viel gearbeitet, um mein Fitnessprogramm regelmäßig durchzuziehen.

Die Klingel war mit »Späth« beschriftet, aber auf dem vergilbten Zettel war der Name fast nicht mehr lesbar. Ich drückte auf den Knopf, hörte drinnen das scheppernde Geräusch der alten Türglocke, das ich schon recht gut kannte – aber sonst regte sich nichts. Ich klingelte noch einmal, und schließlich waren hinter der Wohnungstür schlurfende Schritte zu hören.

Die Tür öffnete sich einen Spalt breit, und eine kleine, schmächtige Frau mit wirrem knallrotem Haar lugte durch die schmale Öffnung: Gunda Späth, die letzte Bewohnerin dieses Hauses.

»Was wellat Sie scho wieder?«

Dass mich die alte Frau nicht begeistert empfing, war verständlich. Ich mochte sie auch nicht besonders: Sie machte mir Mühe, und ich hatte wenig übrig für Leute, die mir Mühe machten – und die zwischen mir und einem satten Gewinn durch ein neues Projekt standen.

Obendrein war sie auf geradezu lästige Weise hartnäckig. Die anderen Mieter des Hauses hatte ich recht zügig aus ihren Wohnungen bekommen – hier ein kleines Anwaltsschreiben, dort ein verlockendes Angebot für eine neue Bleibe, das wirkte meist Wunder. Wenn das nichts half, sah ich mich einfach mal im Keller um. Ein Sicherungskasten, der Wasseranschluss – selbst in diesen alten Gemäuern war das schnell gefunden, und mit ein, zwei geübten Griffen funktionierte plötzlich irgendetwas nicht mehr.

Natürlich beschwerten sich die Mieter sofort beim Hausbesitzer, aber der war ja auf meiner Seite, und so konnte es schon mal ein paar Stunden oder bis zum nächsten Tag dauern, bis Wasser oder Strom wieder verfügbar waren. Und natürlich bot der Vermieter stets ganz entgegenkommend an, dass sie sofort keine Miete mehr zahlen müssten, wenn sie kurzfristig würden ausziehen wollen.

Frau Späth aber hielt all diese Schikanen mit unglaublicher Geduld aus. Sie hatte noch einen alten Küchenherd als Reserve, den sie mit Holz beheizen konnte, und für alle Fälle hielt sie stets eine kleine Plastikwanne mit Leitungswasser gefüllt bereit.

»Sehen Sie sich die Prospekte doch wenigstens mal an«, sagte ich und drückte ihr die Werbebroschüren durch den Türspalt hindurch in die Arme. Ein klatschendes Geräusch verriet mir, dass sie sie einfach hatte auf den Boden fallen lassen.

»Hören Sie«, unternahm ich einen weiteren Versuch. »Sie müssen hier raus. Sie sind gekündigt, das Haus wird abgerissen – und Ihr Vermieter hat Ihnen wirklich schon jede Menge anderer Wohnungen angeboten, eine schöner als die andere und alle besser als dieses marode Loch hier!«

»Aber des Loch isch mei Hoimat, ond Sie missat net oifach älles abreißa, bloß damit Sie sich Ihre Tascha vollschtopfa kennat!«

Es war zum Verzweifeln mit der Frau. Ich kam hier keinen Schritt weiter und überlegte schon, wo ich die Handynummer dieses Russen hatte, der auch hoffnungslose Fälle schnell zu lösen versprach.

»Hauat Se endlich ab, Sie Halsabschneider!«, rief Frau Späth noch, bevor sie mir die Wohnungstür vor der Nase zuknallte, und ich ging in den Keller, um wieder einmal an Strom und Wasser zu spielen. Als ich aus dem Haus trat, sah ich grinsend hinauf zu ihren Fenstern. Ich hatte die Nase voll von ihr und gönnte ihr den ungemütlichen Tag, den ich ihr soeben eingebrockt hatte, von Herzen – doch die alte Frau starrte mir von oben so wütend und zugleich so entschlossen entgegen, dass es mir gleich wieder die Laune verhagelte.

Als ich dann auch noch den Kratzer am linken hinteren Kotflügel bemerkte, fluchte ich leise vor mich hin, stieg ein und machte mich auf den Weg hinaus aufs Land, wo mein Wagen aufgemotzt worden war und wo ich ihn für Reparaturen und Pflege am liebsten hinbrachte.

Die Fahrt auf der B 27 durch Ludwigsburg und dann ein Stück nach Osten bis nach Affalterbach genoss ich. Die Sonne tauchte die Wiesen und Felder um mich herum in sanftes Licht, der Lemberg erhob sich in der Nähe, und in der Werkstatt wurde ich wie gewohnt überaus freundlich begrüßt.

Der Kratzer, so wurde mir versprochen, sei morgen entfernt, nichts werde zurückbleiben – nur stehe leider kein angemessener Ersatzwagen für mich bereit. Also ließ ich mich von einem Mitarbeiter nach Winnenden chauffieren und nahm dort die S-Bahn nach Stuttgart. Die erste Klasse war voll, aber in der zweiten war eine Bank in Fahrtrichtung frei. Ich warf meinen Mantel auf den einen Sitz, fläzte mich auf den anderen und sah entspannt zu, wie draußen die Landschaft vorbeirutschte.

Am Sommerrain sah ich auf dem gegenüberliegenden Bahnsteig Schüler auf die Bahn stadtauswärts warten. In Cannstatt torkelte ein Betrunkener in den Wagen, der ihn aber am Hauptbahnhof gerade noch rechtzeitig wieder verließ, um sich gleich danach auf dem Bahnsteig zu übergeben.

Ich sah kurz auf die Uhr und beschloss, einfach sitzen zu bleiben. Heute hatte ich keine zwingenden Termine mehr, telefonieren und mailen konnte ich auch von unterwegs, und vor allem hatte ich keine Lust, in die eklige Pfütze vor der Waggontür zu treten.

An der Haltestelle Stadtmitte hatte sich der säuerliche Geruch wieder leidlich abgeschwächt, aber ich blieb trotzdem sitzen. Auf meinem Smartphone tippte ich Notizen, rief neue Mails ab, beantwortete einige und löschte die anderen.

Ich sah zum Fenster, aber hinter den Scheiben war nur die vorbeirasende Tunnelwand zu sehen. Auf dem Glas spiegelte sich das hübsche Gesicht einer jungen Frau, die in der Nähe der Tür stand. Ich lächelte ihrem Spiegelbild zu, sie lächelte zurück, wandte sich dann aber ab, um mit dem Mann neben sich zu reden.

Ich konzentrierte mich wieder auf mein Smartphone. Aus Langeweile rief ich die Stadtkarte auf und ließ mir anzeigen, wo entlang der Strecke Gaststätten empfohlen wurden. Keiner der Tipps machte mir so richtig Appetit, und als die Bahn schließlich den Flughafen erreichte, ging ich auf einen Salat ins dortige Restaurant.

Danach schlenderte ich noch ein Weilchen durch die Flughafenhallen, stöberte in den Taschenbuchständern eines Kiosks und kaufte mir schließlich einen Krimi, auf dessen Cover eine blutige Sichel zu sehen war und ein seltsamer Turm, der wie ein Weizenglas aus einem Maisfeld ragte.

Auf der Fahrt zurück blätterte ich ein wenig in dem Krimi, der auf dem Land spielte, ein paar Kilometer nordöstlich von Stuttgart. Irgendwann, die S-Bahn fuhr längst wieder durch die Tunnel unter der Innenstadt, zupfte mich jemand leicht am Ärmel. Ich sah hoch, nicht sehr erfreut über die Störung – und sofort noch weniger erfreut über die Person, die vor mir stand.

»Kenndadsemolaschtigglenomruggabidde?«

Vor mir stand Gunda Späth, die alte Frau aus dem Abbruchhaus am Nordbahnhof, und sie sah tadelnd zwischen mir und meinem Mantel hin und her, der neben mir auf dem Sitz lag. Inzwischen war der Waggon gut gefüllt, einzelne Fahrgäste standen und alle Plätze waren besetzt. Und der neben mir ja auch.

»Kenndadsemolaschtigglenomruggabidde?«

Sie wiederholte sich, obwohl ich nur mit einiger Mühe verstand, was sie sagte. Ich hatte mir den schwäbischen Dialekt so gründlich abgewöhnt, dass ich nun schon sehr genau hinhören musste, um Gunda Späths Schnellfeuersatz zu verstehen. Aber dass sie sich dorthin setzen wollte, wo jetzt mein Mantel lag, war auch ohne Worte klar.

»Können Sie es nicht mal auf Hochdeutsch versuchen? Vielleicht verstehe ich dann, was Sie meinen.«

Gunda Späth hatte sich für ihre Verhältnisse ordentlich herausgeputzt, als habe sie etwas ganz Besonderes vor. Wahrscheinlich war sie ja von jenem alten Schlag, der sich noch herrichtete, wenn es »in die Stadt« ging. Sie trug einen Hut mit breiter Krempe, und um den Hals hatte sie sich eine Perlenkette gelegt. Zwischen Kette und Krempe nahm die Haut der alten Dame nun eine immer dunklere rote Färbung an.

»Kenndadsemolaschtigglenomruggabidde?«

Sie dachte wohl nicht im Traum daran, mir ihr Kauderwelsch leichter verständlich zu machen. Hörbar wütend schleuderte sie mir den immer gleichen Satz oder das immer gleiche Wort oder was auch immer sie da von sich gab entgegen. Und allmählich schlich sich in ihre Stimme ein rauer, leicht vibrierender Unterton.

Ich grinste. Würde ich sie nun endlich dazu bringen können, ihre Wohnung zu räumen?

»Haben Sie sich die Prospekte mal angesehen, die ich Ihnen heute Vormittag freundlicherweise vorbeigebracht habe?«, fragte ich scheinheilig und legte meinen sanftesten Tonfall auf.

Statt einer Antwort presste Gunda Späth ihre Lippen fest aufeinander, holte tief Luft und zischte erneut ihre seltsame Spruchformel hervor:

»Kenndadsemolaschtigglenomruggabidde?«

Jetzt wurde es mir zu bunt.

»Jetzt machen Sie erst mal einen Sprachkurs, und wenn Sie dann reden können wie ein normaler Mensch, kommen Sie wieder vorbei und ich sehe zu, ob ich Ihnen helfen kann, ja?«

Damit wandte ich mich ab und tat so, als würde ich weiter in dem Krimi lesen. Nach einigen Minuten fiel mir auf, dass um mich herum außer dem Knirschen und Rattern der Zugräder nichts zu hören war. Offenbar war Frau Späth weitergegangen. Ich hob den Kopf – doch die Frau stand noch an derselben Stelle wie vorhin.

Ihr kleiner Körper zitterte ein wenig, offenbar bebte sie vor Zorn. Dabei starrte sie unentwegt auf mich … na ja: »herab« wäre die falsche Bezeichnung, denn Frau Späth war im Stehen kaum größer als ich im Sitzen.

Dann atmete sie tief ein und ließ ihre rechte Hand in eine klobige Tasche gleiten, die an einem Kunstlederriemen über ihrem linken Handgelenk hing. Ich zuckte ein wenig zusammen – man weiß ja nie, wozu verzweifelte alte Menschen fähig sind. Doch dann atmete ich erleichtert aus, als ihre Hand wieder zum Vorschein kam: Ihre knochigen Finger umklammerten eine Laugenstange, die sie nun auf mich richtete, als wolle sie mich damit bedrohen.

Mit einer Laugenstange? Ich lächelte. Frau Späths Finger drückten die Laugenstange ein wenig ein, also war sie noch nicht einmal hart genug, um mich damit erschlagen zu können – und vom bloßen Deuten auf mich dürfte wohl keine ernsthafte Gefahr ausgehen. Mein Grinsen wurde breiter.

Gunda Späth dagegen stand hochkonzentriert vor mir. Sie fixierte mich mit einem unangenehm intensiven Blick, hatte die schmalen Schultern durchgedrückt und schien auch das Schwanken des Waggons nicht zu spüren. Kerzengerade stand sie vor mir, schwenkte die Laugenstange langsam hin und her und murmelte tonlos vor sich hin.

Zunehmend irritiert verfolgte ich das seltsame Schauspiel, das mir die alte Frau bot. Niemanden sonst in der S-Bahn schien es zu interessieren.

Ein Duft nach Lauge, Brötchenteig und süßlichem Altfrauenparfüm stieg mir in die Nase. Mir wurde ein wenig flau – vielleicht bekam ich ja Hunger wegen des Gebäcks, das nur zwei Handbreit vor meinem Gesicht hin und her pendelte. Die Ränder meines Gesichtsfelds verschwammen, und Gunda Späth schien etwas größer zu werden.

Allmählich hörte ich das Gemurmel der alten Frau deutlicher. Ein unverständliches Kauderwelsch hob sich allmählich von den Hintergrundgeräuschen der fahrenden Bahn ab. Es schien Schwäbisch zu sein, der Satz von vorhin war es allerdings nicht. Eher klang es wie eine Formel, eine Litanei, ein langer Zauberspruch – etwas in der Art. Ich schnappte einzelne Fetzen auf wie »… wann emmr äbbas Schwäbischs …« und »… soll’s en zupfa …« und »… no hot’s a End!« Aber einen wirklichen Sinn konnte ich nicht erkennen.

Manchmal schien sich die Litanei zu reimen, dann wieder klangen einzelne Silben einfach nur wütend herausgeschleudert. Und: Mir wurde zunehmend schummrig. Die Bahn rumpelte um Kurven und schüttelte mich ordentlich durch, doch die alte Frau vor mir stand wie angewurzelt breitbeinig da und rührte sich keinen Millimeter nach links oder rechts, während sie unverdrossen die Laugenstange vor meiner Nase hin und her schwenkte.

Schließlich schien sie am Ende ihrer Zeremonie angekommen, und mit einem fast gebellten »tscharalo baralo« – oder so ähnlich – zuckte ihre rechte Hand nach vorn, dass die Laugenstange mich zwar noch nicht berührte, aber zwischen ihr und meiner Nase kein Blatt Papier mehr passte. Unwillkürlich begann ich mit beiden Augen auf die nahe Spitze zu schielen, und dann wurde es schwarz um mich.

Als ich wieder zu mir kam, lag ich seitlich auf meinem Mantel. Von Frau Späth war nichts mehr zu sehen, aber eine junge Mutter mit Kind sah missbilligend zu mir her und verstellte ihrem Kind den Blick auf mich. Vermutlich dachte sie, ich sei betrunken.

Umständlich zog ich meinen Mantel an, steckte den Krimi in die Tasche und stand auf. Meine Knie zitterten, und einige Momente lang stand ich unsicher in der schwankenden Bahn.

»Goht’s?«, fragte die Mutter in breitem Schwäbisch, da bremste die S-Bahn und ich wurde kräftig nach vorn geschleudert, wo ich der Länge nach auf dem Boden landete. Ich rappelte mich auf und sah zu, dass ich aus dem Waggon kam, sobald er zum Stehen gekommen war.

Ich sah mich um. Ich stand auf einer Brücke, unter mir eine vierspurige Straße, in deren Mitte die Stadtbahngleise verliefen. Eine Bahn kam den Berg herunter auf die nicht weit von meiner Brücke entfernte Haltestelle zu. Einige der Wartenden traten einen Schritt zurück, nur ein pausbäckiger Junge blieb verträumt an der Bahnsteigkante stehen und ließ, als die Bahn ihn fast erreicht hatte, vor Schreck seinen Schulranzen fallen. Die Tasche landete auf den Gleisen und wurde, obwohl die Stadtbahn schon abgebremst hatte, noch von den vorderen Achsen überrollt. Hefte und Bücher quollen zwischen den Gleisen hervor.

Einige Erwachsene versuchten den Jungen zu trösten, aber der schien gar nicht besonders traurig zu sein, wahrscheinlich war er einfach froh, auf diese spektakuläre Weise für diesen Tag von den Hausaufgaben befreit zu sein. Wirklich entsetzt war offensichtlich nur der Mann, der im Führerhaus der Bahn gesessen hatte: Er besah sich den überfahrenen Schulranzen, schlug die Hände über dem Kopf zusammen und lief aufgeregt hin und her.

Ich wandte mich ab, ging an einem Schild mit der Aufschrift »Nürnberger Straße« vorbei und nahm langsam den Weg die Treppe hinunter zur Straße.

Ich weiß gar nicht mehr, wie lange und auf welchen Wegen ich danach durch die Stadt gestromert bin. Irgendwann jedenfalls stand ich am Wilhelmsplatz und beschloss, mir in der Cannstatter Fußgängerzone noch etwas zu essen zu besorgen.

Aus einer Bäckerei duftete es nach frischen Brezeln, aber der Geruch machte mir seltsamerweise keinen rechten Appetit. Ein Mann in Jeans und Turnschuhen kam heraus, mampfte geräuschvoll eine Brezel und rempelte mich im Vorübergehen heftig an. Ich sah ihm nach, aber der Mann ging weiter, als habe er mich gar nicht bemerkt.

Als ich wieder nach vorne sah, war es schon zu spät.

Ich war zwar langsamer geworden, als ich mich nach dem Mann umsah, aber trotzdem stolperte ich noch recht schwungvoll in den hüfthohen Plakataufsteller, warf ihn um und stürzte selbst gleich mit.

Einige Passanten eilten grinsend vorbei. Zwei Jungs, die neben dem Eingang der Bäckerei mit kleinen Plastikfiguren spielten, lachten schallend.

Mühsam fädelte ich meine Beine aus dem Rahmen des Aufstellers, rappelte mich wieder auf und glättete das ramponierte Plakat ein wenig. Der Schriftzug »Herrn Stumpfes Zieh- & Zupfkapelle« und der Aufkleber »Ausverkauft« war noch unversehrt, nur mitten in der blonden Mähne eines der abgebildeten Männer gähnte ein Loch, dort, wo ich in ihn hineingetreten war.

Ich sah mich noch einmal um. Die beiden Jungs schnippten wieder ihre Plastikfiguren hin und her, aus den Geschäften strömten Kunden mit müden Gesichtern und vollen Taschen, für mich schien sich niemand sonderlich zu interessieren. Damit hatte ich zumindest nicht zu befürchten, dass mich nach dem Zwischenfall auch noch jemand wegen des Plakats zur Kasse bitten würde.

Ich betrat eine Metzgerei mit Stehimbiss, ließ mir eine Portion Linsen und Spätzle über die Theke reichen und stellte mich ganz hinten in der Imbissecke an einen freien Tisch. Die Spätzle schmeckten frisch, die Linsen würzig und die Saiten waren schön knackig – allerdings hatte ich einen wackligen Tisch erwischt und als ich mich an einer Linse verschluckte und heftig husten musste, stieß ich den Tisch an und leerte mir den noch halb gefüllten Teller über Hemd, Hose und Mantel.

Dieser Dienstag war offenbar nicht mein Tag.

Kapitel 2 | Der Unfall

Ich habe immer wieder darüber nachgedacht, wann mein langer Abstieg eigentlich begonnen hat. Natürlich kam mir dabei immer wieder dieser Dienstag in den Sinn, und natürlich fiel mir irgendwann auf, dass meine Serie von Pleiten, Pech und Pannen ziemlich genau nach meiner seltsamen Begegnung mit Gunda Späth und ihrer Laugenstange einsetzte.

Aber die entscheidende Wende erlebte ich erst am Tag darauf.

An diesem Mittwoch bekam ich meinen Wagen wieder, und die Fahrt mit der S-Bahn hinaus aus der Stadt war geprägt von einem penetranten Geruch aus Knoblauch und Urin, der an einer der Stationen zur Tür hereinwehte und sich bis Winnenden hielt. Die Werkstatt hatte meinen Flitzer an den Bahnhof bringen lassen, und als ich auf der Bundesstraße aufs Gas drückte und den Geruch von Leder und frisch gereinigten Armaturen genoss, war ich mir sicher: So schnell würde ich kein öffentliches Verkehrsmittel mehr von innen sehen.

Selten zuvor hatte ich mich so gründlich getäuscht.

Auf dem Weg in die Stadt hatte ich mit einem Meeting in Fellbach schnell noch einen richtig guten Deal eingefädelt, nun stand noch ein vielversprechendes Treffen in Stuttgart an, und ich schwebte regelrecht über den holprigen Asphalt auf das Zentrum meiner Stadt zu.

Als ich mich der Kreuzung am Neckartor näherte, lächelte ich mitleidig zu dem Autohaus linker Hand hinüber und lauschte zufrieden dem potenten Schnurren meines Motors – einen Flitzer wie meinen konnte man in Stuttgart gar nicht kaufen, auch wenn er irgendwie natürlich schon von hier stammte. Ein wohliger Schauer lief mir über den Rücken als ich daran dachte, wie viel Pech man mit seiner Geburtsstadt haben konnte. Aber statt in Wolfsburg, Rüsselsheim oder Ingolstadt in der Heimat zweier Nobelkarossen zu leben und zum Tunen eben mal nach Affalterbach rauszufahren – das konnte vor meinen Augen gerade noch bestehen.

Mein Handy machte sich bemerkbar – erst gestern hatte ich mir »Das Lied vom Tod« als Klingelton geladen –, und ich stülpte mir das Headset über.

»Hier spricht Wimmer – und dort?«

Den Spruch hatte ich mir selbst ausgedacht, um mich von all den Telefonkursteilnehmern abzuheben, die sich ständig »Guten Tag, meine Name ist Mustermann – wie kann ich Ihnen helfen?« ins Ohr säuselten.

Die VfB-Geschäftsstelle war dran, um mir meine VIP-Tickets für das Heimspiel gegen Bayern München zu bestätigen. Alles lief wie am Schnürchen. Zufrieden schaltete ich einen Gang hoch – und starrte dann verblüfft auf meine rechte Hand, in der ich den Knauf des Schalthebels hielt. Der aus der Mittelkonsole ragende Hebel selber endete in einem nicht sehr ansehnlichen Metallstift.

Das nächste, was mir auffiel, war eine ähnlich große Überraschung: Offenbar hatte ich ein wenig zu lange auf den Schaltknauf gestarrt, denn inzwischen war mein Wagen quer über die Gegenfahrbahn geflitzt und nahm Kurs auf das heruntergelassene Ende eines Abschleppwagens, der dort entgegen der Fahrtrichtung stand.

Ich reagierte schnell – nur leider falsch. Statt der Bremse erwischte ich das Gaspedal, und der Motor meines Flitzers tat, wofür er getunt worden war: Er gab ordentlich Schub. Der Wagen rumpelte die kleine Rampe hinauf, beschleunigte weiter und erhob sich schließlich majestätisch über das Abschleppfahrzeug, flog im hohen Bogen über den Gehweg und landete schließlich in einem Schaufenster.

Als der Wagen an der hinteren Wand des Raums krachend zum Stehen kam, machte ich nicht lange herum, sondern drückte mühsam die zerbeulte Fahrertür auf und wuchtete mich aus dem Sitz. Um mich herum lag Staub in der Luft, und bis zum zersplitterten Schaufenster war eine Schneise aus Glasscherben und zersprungenen Bilderrahmen zu sehen. Aus den Rahmen hingen Ölgemälde, die den scheinbar unverwüstlichen Formel-Eins-Helden Michael Schumacher zeigten – immerhin hatte ich mir für meine kleine Einlage einen würdigen Landeplatz ausgesucht.

Ich wedelte den Staub beiseite und ging zum Fenster zurück. Rücken und Beine taten mir weh, und in der rechten Hand hielt ich noch immer den Schaltknauf. Vor dem Laden blieben die ersten Autos auf der Fahrbahn stehen, prompt knallte ein Wagen dem vorderen ins Heck. Die beiden Fahrer stiegen aus und beschimpften sich, ohne von mir überhaupt noch Notiz zu nehmen. Am Steuer des Abschleppwagens saß der Fahrer und sah ab und zu steil nach oben, als erwarte er, jeden Moment den nächsten Wagen über sich vorüberfliegen zu sehen.

Menschen in anderen Autos sahen interessiert zu mir herüber, einige fotografierten meinen Landeplatz mit ihren Handys. Ein älterer Herr, der das Geschehen von seinem Gehwägelchen aus beobachtet hatte, begann mir Vorwürfe zu machen und erklärte mir, dass es so etwas früher nicht gegeben habe. Schließlich kam doch ein Mann auf mich zu, der sich Sorgen um meinen Zustand zu machen schien.

»Fehlt Ihnen was?«

Der Mann war etwa Mitte dreißig, trug ausgewaschene Jeans, ein kariertes Hemd und alte Turnschuhe.

»Mir?«, schnappte ich zurück. »Mir soll was fehlen? Schauen Sie sich doch selbst mal an! Ihnen fehlt was: Geschmack! Aus welcher Tonne beziehen Sie denn Ihre Klamotten?«

Kurz hielt der Mann die Luft an, dann entspannte er sich wieder.

»Okay, Sie haben einen Schock. Kommen Sie lieber da raus.«

Er half mir, aus dem Schaufenster zurück auf den Gehweg zu klettern. Der alte Mann klapperte mit seinem Gehwägelchen, als wolle er unsere Aufmerksamkeit.

»Was ist eigentlich passiert?«, fragte mein unbekannter Helfer.

»Na ja, ich war abgelenkt. Plötzlich habe ich das hier in der Hand« – ich zeigte ihm den Schaltknauf – »komme auf die Gegenfahrbahn, gebe versehentlich Gas und lande dann hier im Schaufenster.«

Der Mann unterdrückte mühsam ein Grinsen.

»Nur keinen Neid, bitte!«, brummte ich.

»Nein, ist mir auch schon passiert.«

»Ach?«

»Ja. Ich meine, das mit dem Schaltknauf. Das ist der Schwachpunkt an meinem Wagen.«

Er deutete nach hinten auf einen älteren Renault 19, der für mich, ehrlich gesagt, insgesamt wie ein einziger Schwachpunkt aussah. Ich versuchte, wegen des Vergleichs nicht allzu beleidigt zu wirken.

»Schön, schön, und danke fürs Raushelfen. Aber ich habe im Moment leider überhaupt keine Zeit zum Plaudern: In ein paar Minuten treffe ich mich mit Geschäftspartnern – ich muss los.«

Ich wandte mich zum Gehen. Wenn ich mich durch den Stau, der nun beide Richtungen der B 14 füllte und immer wieder einmal Auffahrgeräusche von sich gab, hinüber zum Planetarium schlängelte und mich etwas beeilte, konnte ich noch einigermaßen pünktlich in dem gebuchten Konferenzraum im Hotel Graf Zeppelin eintreffen.

»He – warten Sie mal!«, rief mir der Fremde hinterher.

»Würde ich ja gerne, aber ich habe wirklich keine Zeit!«

»Ja, und Ihr Wagen?«

»Schlüssel steckt. Würden Sie sich bitte kurz drum kümmern? Vielen Dank!«

Und weg war ich. Die ersten schnelleren Schritte waren etwas schmerzhaft, dann ging es. Auf der anderen Straßenseite grinste ich zufrieden, weil ich wieder einmal bewiesen hatte, wie unkompliziert und effektiv ich delegieren konnte. In Höhe des Hauptbahnhofs richteten sich meine Gedanken schon auf das bevorstehende Meeting. Und als mir am Hoteleingang auffiel, dass ich meine Unterlagen im Wagen gelassen hatte, ging mein gestählter Verstand kurz die möglichen Reaktionen durch. An der Tür zum Konferenzraum war klar, dass ich improvisieren musste. Für den Weg zurück zum Wagen und wieder ins Hotel würde die Zeit nicht reichen – also musste das warten bis nach der Besprechung.

Das Treffen verlief originell. Nachdem ich der geschniegelten Runde erklärt hatte, welchem Zwischenfall ich mein ramponiertes Outfit verdankte, war die Stimmung gelöst und wir kamen für das Projekt ein gutes Stück weiter.

Danach wollte ich an der Hotelbar noch einen Espresso trinken, aber gerade noch rechtzeitig fiel mir ein, dass ich mein Geld ebenfalls im Wagen gelassen hatte. Als ich schließlich wieder vor dem zerstörten Schaufenster eintraf, waren etwa zweieinhalb Stunden vergangen. Auf der B 14 waren mehrere Auffahrunfälle mit bunter Kreide markiert und das Schaufenster wurde gerade von zwei Arbeitern mit einer dicken Folie verklebt.

Mein Wagen war allerdings verschwunden. Auch von meinem unbekannten Helfer war nichts zu sehen. Ich fragte die beiden Arbeiter, aber einer verstand mich nicht und der andere wusste von nichts, was letztlich auf dasselbe hinauslief.

Kurz darauf deutete der Arbeiter, der verstand, aber nichts wusste, auf einen Mann in den Fünfzigern, der mit wütendem Blick auf mich zustapfte. »Da kommt der Chef, der weiß Bescheid«, sagte er noch.

Diesen Eindruck hatte ich auch. Vor allem schwante mir, dass der Mann durchaus ahnte, welche Rolle ich im Zusammenhang mit seinem Schaufenster gespielt hatte. Also verschwand ich schnell um die nächste Ecke und beeilte mich, möglichst viel Abstand zwischen ihn und mich zu bringen. Irgendwie sah der nicht so aus, als wollte er sich bei mir bedanken …

Zwei Querstraßen weiter blickte ich den steilen Weg zurück, den ich gerade hinaufgeeilt war. Der »Chef« war nirgendwo zu sehen. Ich lehnte mich schwer atmend an die Hauswand und überlegte, was als Nächstes zu tun sei.

Heimgehen, duschen und Füße hochlegen – und dann vielleicht noch zur Polizei gehen, um alles zu regeln. Na ja, die Polizei musste wohl noch etwas warten: Mein Anzug war staubig, das Hemd verschwitzt, und sogar meine Cowboystiefel, mit denen ich meinem Manageroutfit einen Hauch Extravaganz verleihen wollte, hatten meinen Ausflug ins Ferrari-Bilder-Schaufenster mit einigen Kratzern bezahlt. Wenn ich so bei der Polizei aufkreuzte, verbesserte das meine Situation vermutlich nicht …

Mein Loft in der Innenstadt war mit dem Wagen nur ein paar Minuten entfernt. Zu Fuß dauerte es deutlich länger, zumal ich sicherheitshalber einen weiten Umweg nahm und meinem Schaufenster in großem Abstand auswich. Am Kernerplatz spürte ich am linken Fuß die erste Druckstelle, als ich ein Stück weiter die Urbanstraße entlang gerade oberhalb des Wagenburgtunnels angekommen war, fielen die ersten Regentropfen. Und eine halbe Stunde später kam ich humpelnd und durchnässt vor der Eingangstür des Gebäudes an, dessen obere Etage meine schick ausgestattete Wohnung einnahm.

Aus Gewohnheit griff ich in meine Hosentasche, klopfte auch suchend mein Jackett ab – aber es blieb dabei: Meine Wohnungsschlüssel waren mit den Unterlagen, dem Geld und wer weiß was noch allem im Wagen geblieben. Ich drückte die unterste Klingel, um die Hausmeisterin zu rufen, eine verhärmte Jungfer namens Pfleiderer, deren schnarrende Stimme immer die Kinder aus dem Hinterhof verscheucht hatte – mir dagegen war sie stets mit überschäumender Freundlichkeit begegnet, immer wieder hatte sie danach gefragt, wie die Geschäfte liefen und ob ich denn auch einen passenden Parkplatz für meinen Wagen gefunden hätte.

Auf dem Gehweg hüpfte ein kleines Mädchen an mir vorüber, das in einer Hand eine Brezel hielt und sich mit der anderen ein Stück davon in den Mund schob. Mir schien es, als könne ich den Geruch der Lauge durch die Autoabgase hindurch wahrnehmen – ein heftiger Hustenanfall überkam mich. Allmählich nervte mich diese Brezel-Allergie, die ich mir offenbar irgendwie eingefangen hatte.

»Ond? Wer isch do?«, schnarrte eine Frauenstimme aus der Sprechanlage. »Isch do koiner?«

Die erste Frage von Frau Pfleiderer hatte ich wohl schon verhustet.

»Ich bin’s, Frau Pfleiderer: Ronald Wimmer. Lassen Sie mich rein?«

»Augablick.«

Es knackte in der Sprechanlage, dann ging drinnen eine Wohnungstür auf, schlurfende Schritte waren zu hören und schließlich stand Frau Pfleiderer vor mir in der halb geöffneten Haustür.

»Ond?«, fragte sie und musterte mich skeptisch von oben bis unten.

»Guten Tag, Frau Pfleiderer.«

Ihr kritischer Blick brachte mich dazu, ein wenig freundlicher zu ihr zu sein als üblich – das war wahrscheinlich ein Fehler, denn Frau Pfleiderer schien mich zumindest nicht an Stimme und Auftreten zu erkennen.

»Ich habe meinen Schlüssel vergessen, könnten Sie mich bitte reinlassen?«

»Reilassa? I?«

Sie zog ihren geblümten Kittelschurz etwas enger um sich zusammen und sah ziemlich resolut drein.

»Do könnt jo jeder komma!«

»Ich bin aber nicht jeder«, protestierte ich. »Ich bin Ronald Wimmer, ich wohne seit ein paar Jahren in dem sauteuren Loft hier im Haus, und wenn ich mich richtig an die letzte Nebenkostenabrechnung erinnere und daran, welcher Betrag mir da für Hausmeisterdienste abgezogen wird, sollten Sie mich jetzt wirklich zügig reinlassen!«

»I kenn Sie net.«

Sie kannte mich nicht? Das konnte nur ein Scherz sein, oder?

»Sie wellat em Loft wohna?«, schnappte Frau Pfleiderer schließlich. »Mit so heniche Kloider?«

Mir blieb die Luft weg, und das war durchaus wörtlich gemeint: Ich fand Frau Pfleiderers Verhalten mir gegenüber unverschämt, und ein starker Druck legte sich auf meine Brust. Kurz kam mir der Gedanke, dass mir nach all der Aufregung heute womöglich ein Herzinfarkt bevorstehen konnte – aber dann kratzte es nur noch in meiner Nase und ich musste herzhaft niesen. Nach zwei weiteren Explosionen sah ich gerade noch, wie die Haustür wieder zugezogen wurde, und konnte im letzten Moment den linken Cowboystiefel zwischen Tür und Rahmen schieben. Die Tür ging wieder auf und Frau Pfleiderer sah mich mit einem Blick an, der zwischen Empörung und Schreck schwankte.

»Was soll des?«, schnaubte sie schließlich und stemmte beide Fäuste in die Hüften. Offenbar hielt sie Angriff für die beste Verteidigung.

»Ich bin Ronald Wimmer, und Sie kennen mich seit Jahren! Machen Sie hier kein so Theater und lassen Sie mich endlich in meine Wohnung!«

»I kenn koin!«

»Wie: Sie kennen niemanden? Was soll das denn heißen?«

»I kenn koine Leit – i kenn bloß Autos!«

Erst war ich sprachlos, dann erleichtert.

»Gut, dann können Sie mich ja doch endlich reinlassen! Ich fahre einen schwarzen SL, getunt in Affalterbach und mit sportlich verbreitertem Chassis.«

»Schee«, nickte Frau Pfleiderer anerkennend und es schien, als sei in ihren Augen ein leichtes Glimmen zu sehen. »Ond – wo schtoht er?«

Sie sah die Straße hinauf und hinunter.

»In der Werkstatt«, sagte ich, was ja vermutlich nicht ganz falsch war.

Sofort versteifte sich Frau Pfleiderer wieder.

»So«, murrte sie und fixierte mich ungnädig. Von einem Glimmen konnte in ihrem Blick keine Rede mehr sein. »Sie hen koin Schlissel dabei, koi Auto dabei – ond sen azoga, dass ’s der Sau graust. Ond sie wellat en onserm scheena Loft wohna?«

»Ja, ich …«

»Ha!«, machte Frau Pfleiderer und knallte die Haustür so schnell und heftig zu, dass mein spitz zulaufender Stiefel einfach hinausgedrückt wurde und mir das Holz der schweren Tür obendrein schmerzhaft gegen das linke Knie donnerte.

Aus dem Treppenhaus hörte ich noch empörte Rufe wie »Haderlomp!« und »Overschämt!«, dann ging Frau Pfleiderer offenbar zurück in ihre Hochparterre-Wohnung und schlug die Tür mit einem kräftigen »Koi Auto ond will em Loft wohna!« zu.

Kurz danach wurden im Hochparterre rasselnd die Rollläden so weit heruntergelassen, dass sie durch die verbleibenden Schlitze jederzeit die Lage sondieren konnte.

Ich war schon fast einen Block vom Haus entfernt, als mir Nina einfiel. Sie wenigstens sollte mich ja wohl noch kennen, nachdem sie erst gestern früh aus meinem Bett geklettert war.

Mit neuem Mut ging ich zum Haus zurück und drückte Ninas Klingel. Keine Reaktion. Ich sah auf die Uhr: Stimmt, so früh am Nachmittag war Nina natürlich nicht da. Um sie auf keinen Fall zu verpassen, beschloss ich, vor dem Haus auf sie zu warten. Ich setzte mich auf den grauen Sicherungskasten, der im Schatten eines großen Baums an der Ecke stand. So hatte ich den Eingang im Blick, war aber vor der Neugier von Frau Pfleiderer halbwegs sicher – nach dem Zusammenprall von vorhin musste ich damit rechnen, dass sie womöglich noch die Polizei rief, wenn ich direkt vor dem Haus herumlungerte.

Eine Stunde lang hielt ich es ganz gut aus auf meinem Posten. Dann bekam ich Hunger und schlenderte zur Konditorei auf der gegenüberliegenden Straßenseite hinüber. Vor dem Schaufenster blieb ich stehen und blickte durch die Dekoration sehnsüchtig auf die Auslage – Geld hatte ich ja keines.

»Mach mal Platz!«, herrschte mich plötzlich eine raue Männerstimme mit norddeutschem Akzent an. Ich drehte mich um und sah einen hageren Typen vor mir, der schlecht rasiert, mit tiefen Augenringen und abgerissenen Klamotten ziemlich genau meiner Klischeevorstellung eines Obdachlosen entsprach. Seine Augen funkelten geradezu, und obwohl er vermutlich nicht sehr sportlich war, nahm er sofort eine etwas aggressiv wirkende Haltung ein.

»Weg!«, befahl er noch einmal und wedelte mit seiner linken Hand. In der rechten Hand hielt er einen alten, zerknautschten Hut. Trotz der angenehmen Frühlingstemperaturen trug er dünne schwarze Handschuhe, aus denen vorne die Fingerspitzen lugten.

»Nun mach dich mal vom Acker hier, ich muss arbeiten!«

Offenbar stand ich auf seinem angestammten Bettelplatz – es war wahrscheinlich ziemlich clever, sich in der Nähe einer Bäckerei zu platzieren, wo Leute nach dem Einkauf Münzen vom Wechselgeld in der Tasche hatten.

Ich trollte mich zurück zu meinem alten Sitzplatz auf der anderen Straßenseite, während der andere seinen Mantel vor dem Schaufenster ausbreitete und sich daraufsetzte. Seinen Hut legte er in Richtung Ladentür, dann lehnte er sich an die Hauswand und sank regelrecht in sich zusammen, bis er wirkte wie ein Häuflein Elend.

»Strandgut«, ging es mir durch den Kopf, dann musste ich lächeln: Vermutlich sah ich für Passanten kaum anders aus.

Nach einer Weile kam die Verkäuferin vor die Tür der Bäckerei. Sie hielt zwei Seelen in der Hand, diese herrlich knusprigen länglichen Brötchen mit Kümmel und Salz drauf – der bloße Anblick ließ mir sofort das Wasser im Mund zusammenlaufen.

Die Verkäuferin unterhielt sich kurz mit dem Bettler, deutete dann zu mir hinüber und fragte ihn wohl etwas. Ich sah, wie er mit den Schultern zuckte und dabei misstrauisch zu mir herübersah. Dann winkte er mich zu sich heran. Ich stand wieder auf und ging zur Bäckerei hinüber.

»Betteln Sie auch hier?«, fragte die Verkäuferin in leicht gebrochenem Deutsch.

»Ich? Betteln?« Ich grinste. »Nein, ich warte nur auf eine Bekannte, die da drüben wohnt. Ich wohne dort eigentlich auch, oben im Loft – aber ich habe meinen Schlüssel verloren und komme nicht rein.« Ich sah auf die Seele. »Na ja, und Hunger habe ich auch – Geld aber nicht. Könnte ich wohl für eine Seele bei Ihnen anschreiben?«

Die Verkäuferin lachte schallend.

»Nein, anschreiben geht nicht. Aber ich wollte Ihnen die Seele ohnehin schenken.«

Ich griff nach dem Brötchen, aber die Verkäuferin zog ihre Hand schnell zurück.

»Eine Bedingung gibt es noch«, sagte sie.

»Eine Bedingung? Welche Bedingung denn?«

»Sie müssen mir etwas versprechen.«

»Okay, und was?«

»Ich will ehrlich sein: Für mich sehen Sie nicht sehr nach einem Loftbewohner aus. Falls Sie also auch einen Platz zum Betteln suchen, machen Sie Peer bitte keine Konkurrenz.«

Der Platzhirsch hier hieß also Peer. Da hatte ich den norddeutschen Akzent wohl richtig herausgehört.

»Soweit ich weiß«, sprach die Verkäuferin weiter, »ist dieser Platz hier sein bester, aber er reicht nur für einen. Wenn Sie also Peer hier keine Konkurrenz machen, gebe ich Ihnen die Seele gern.«

»Klar«, versicherte ich. »Das kann ich Ihnen ohne weiteres versprechen – ich kann Ihnen sogar versprechen, dass ich überhaupt nirgendwo nicht mit dem Betteln anfangen werde. Ich verdiene ganz gut, wissen Sie?«

»Ich auch«, brummte Peer dazwischen.

Die Verkäuferin grinste zu ihm hinunter und schaute dann wieder mich an. Ein nachdenklicher Zug spielte um ihren Mund.

»Versprechen Sie da lieber mal nicht zu viel. Auch Peer hatte mal ein anderes Leben.«

Ich wollte schon empört widersprechen, da hielt sie mir die Seele hin und ich griff in einem Reflex zu. Die Verkäuferin nickte bestätigt, lächelte mich noch einmal an und ging dann wieder hinter ihre Theke.

Peer musterte mich noch ein wenig, dann schien er nervös zu werden.

»Hau jetzt ab, Mann«, zischte er mir zu. »Ich muss arbeiten!«

Neben mir betrat ein teuer gekleideter Mann mittleren Alters die Bäckerei und Peer sank wieder zu einer wahrhaft bemitleidenswerten Gestalt zusammen.

Auf dem Weg zurück zu meinem Sitzplatz konnte ich mit knapper Not einem Fahrradkurier ausweichen, der mit vollem Tempo die Straße entlang flitzte und mir noch Schimpfworte über die Schulter zurief, als er schon in halsbrecherischer Schräglage in die Gymnasiumstraße einbog.

Gegenüber kam der teuer gekleidete Mann wieder aus der Bäckerei und warf im Vorübergehen einige Münzen in Peers Hut. Als er um die Ecke verschwunden war, nickte mir Peer zu und machte eine Geste, als würde er mich respektvoll mit einem Hut grüßen.

Gelangweilt kaute ich auf meiner Seele herum, verschluckte mich prompt an einem Kümmelkörnchen und musste mir nach einigen Hustenanfällen Tränen aus den Augen reiben. Als ich Nina endlich bemerkte, war sie schon halb in der Tür. Ich rannte auf sie zu, stolperte kurz vor der Tür und fiel ihr, weil sie sich auf meine Rufe hin umgedreht hatte, geradewegs vor die Füße. Meine rechte Hand hielt noch die Reste der Seele umklammert und schlug hart an der Hauswand an.

Nina hob fragend eine Augenbraue, machte aber keine Anstalten, mir aufzuhelfen.

»Cooler Auftritt«, grinste sie, als ich schließlich vor ihr stand und mir Staub von der Hose klopfte. »Aber das kannst du dir sparen.«

Ich sah sie fragend an, sie deutete auf meine eingerissene Hose.

»Das bisschen Staub macht dein Outfit auch nicht schlimmer.«

»Sehr mitfühlend, danke«, brummte ich und verzog das Gesicht.

»Willst du mit hoch?«, fragte Nina.

»Ja, ich habe nämlich meinen Schlüssel verloren. Und Frau Pfleiderer ließ mich nicht rein – sie behauptet, mich gar nicht zu kennen.«

Nina sah die Straße hinauf und hinunter.

»Wo steht denn dein Wagen?«

Nina schien die Prioritäten von Frau Pfleiderer besser zu kennen als ich.

»Ist in der Werkstatt.«

»Oh«, machte Nina. »Ist nicht dein Tag, was?«

»Nein, wirklich nicht.«

»Jetzt komm halt mal mit rauf, dann sehen wir weiter.«

Unendlich dankbar folgte ich ihr ins Haus und in den Aufzug. In ihrer Wohnung roch es nach Lavendel und einem interessanten Parfüm, das ich auch in der Nacht zum Dienstag an ihr bemerkt hatte.

»Magst du kurz duschen?«

Das heiße Wasser tat gut, und als ich nach ziemlich langer Zeit wieder aus der Kabine stieg, lag auf dem Rand des Waschbeckens ein kurzer, roter Morgenmantel aus Seide.

Schau an: Nina scheint heute Abend Zeit zu haben …

Ich fand den Mantel zwar albern, wollte ihr aber den Spaß nicht verderben, nahm mir noch ein Spitzenhöschen, das auf dem Heizkörper hing, zog den Seidenmantel über und stolzierte dann langsam aus dem Bad zum Wohnzimmer hinüber.

»Na, wie seh’ ich aus?«, fragte ich, stellte mich etwas geziert in der Tür auf und versuchte, meine Stimme rauchig und lasziv klingen zu lassen.

Mit Gelächter als Reaktion hatte ich gerechnet, nicht aber damit, dass das Gelächter eindeutig männlich klang – und zweistimmig. Auf Ninas Sofa saßen zwei Männer mittleren Alters, einer schlank, einer pummelig, und beide äußerst konservativ gekleidet. Vor ihnen lagen Unterlagen einer Bausparkasse, und die beiden Männer klatschten sich vor Vergnügen auf die Schenkel.

»Äh …«, machte ich, »… und Nina?«

»In der Küche«, stieß der Pummelige ein wenig atemlos hervor und deutete prustend in die entsprechende Richtung.

Nina kam mir schon entgegen. Sie lief zartrosa an und wusste wohl nicht so recht, ob sie lachen oder weinen sollte. Zügig bugsierte sie mich zurück ins Bad und deutete auf meine alten Klamotten, die neben der Duschkabine etwas versteckt auf dem Boden lagen.

»Vielleicht bleibst du doch eher deinem eigenen Stil treu …«

»Ich dachte …«

Nina musste nun doch lächeln und schüttelte den Kopf.

»Nein?«

»Nein, sicher nicht. Ich hab’s nicht so mit Männern in Seidenmänteln – und deine anderen Klamotten riechen nicht gerade so, wie ich mir das vorstelle.«

Ich schnupperte an Hemd und Jackett und musste ihr recht geben.

»Am besten gehst du zu dir nach oben und ziehst dir was Neues über. Wir können uns ja vielleicht morgen Abend sehen – für heute ist mein Bedarf an Slapstick gedeckt, um ehrlich zu sein.«

»Na ja … Ich habe doch meine Schlüssel verloren, wie du weißt.«

»Tja, und mir hast du keinen gegeben – wie du auch weißt.«

Aua!

Der schnippische Tonfall machte mehr als deutlich, was Nina davon hielt, von mir noch keinen Loftschlüssel bekommen zu haben. Aber ich wollte nun mal mein eigener Herr bleiben und nicht ständig befürchten müssen, mit einer anderen Frau heimzukommen und Nina im Bett vorzufinden. Außerdem fand ich es ohnehin unsinnig, ihr einen Schlüssel zu geben: Sex konnte sie mit mir schließlich nur haben, wenn ich da war – und ich hatte ja einen Schlüssel. Normalerweise.

Ninas Miene verfinsterte sich, und ich dachte fieberhaft nach, ob ich womöglich gerade laut gedacht hatte – oder ob sie einfach meine Gedanken lesen konnte.

»Und wenn du vielleicht mit mir zu Frau Pfleiderer … Ich meine: Dich kennt sie ja, dein Auto steht draußen, du hast deinen Wohnungsschlüssel – und du kannst bestätigen, dass ich der bin, für den ich mich ausgebe.«

Ich lächelte sie schief an, wie ich es gerne tat, wenn ich etwas von jemandem wollte. Aber ihr Gesichtsausdruck machte mir schnell klar, dass ich mir das diesmal sparen konnte.

»So? Kann ich das bestätigen?«

Ninas Frage verhieß nichts Gutes. Und ihr Tonfall war noch eine Spur unfreundlicher geworden – da hatte ich wohl einen wunden Punkt erwischt.

»Bist du der, für den du dich ausgibst?«

Oje …

Ich befürchtete schon die übliche Grundsatzdiskussion, doch dann platzte es förmlich aus Nina heraus. Offenbar hatte sie die Diskussionen bereits im Stillen mehrfach mit sich selbst geführt – nun kochte das Ganze über.

»Wahrscheinlich weißt du selbst, was für ein Arsch du bist! Lässt mich in die Wohnung, wenn du gerade Lust auf mich hast – und tauchst dann wieder tagelang ohne ein Wort unter. Und jetzt kommst du angekrochen, willst meine Hilfe und servierst mich dann irgendwann eiskalt ab wie meine wahrscheinlich zahlreichen Vorgängerinnen. Weißt du, was du mich kannst?«

Ich hatte so eine Ahnung.

»Außerdem gehe ich Frau Pfleiderer derzeit gerne aus dem Weg. Ich hab’s nicht so mit der Kehrwoche, die ihr so wichtig ist.«

»Ich …«

»Du? Du gehst jetzt«, schob sie mich durch den Flur. »Mir reicht das Theater. Sülz woanders weiter, solche Typen wie dich habe ich echt nicht nötig!«

Nina hatte sich richtig in Rage geschimpft, es wurde wirklich Zeit zu gehen. Die beiden Männer auf dem Sofa winkten mir mit alberner Geste zu und grinsten breit. Das nächste Callcenter, das mich wegen eines Bausparvertrags anrufen würde, konnte sich auf etwas gefasst machen.

Ich stand unschlüssig am Straßenrand. Gegenüber machte die Verkäuferin Anstalten, die Bäckerei für diesen Tag zu schließen. Über mir, und ohne Schlüssel leider im Augenblick unerreichbar für mich, lockte mein Loft: groß, schick, mit viel Platz und einer Dachterrasse mit einem kleinen Pool.

Seltsamerweise kam mir nicht in den Sinn, einfach zur Polizei zu gehen. Den Kopf abreißen würde mir dort keiner. Ich würde meine Strafe bekommen, wahrscheinlich eine saftige. Aber ich hätte meine Probleme mit Wohnung, Schlüssel und Geld jedenfalls schnell gelöst. Was es genau war, was mich abhielt? Ich weiß es nicht. Es kann natürlich Gundas Fluch gewesen sein. Oder eine Art von Heldentum, gepaart mit Neugier auf das Unberechenbare? Oder schlicht die Arroganz des erfolgreichen Schnösels, der sich mit einfachen Lösungen – und subalternen Beamten – nicht abgeben mag. Ein durch und durch dummes Verhalten, in jeder Hinsicht – nur nicht, wenn ich auf das Ende sehe. Da kann ich mir heute nur gratulieren. Auch wenn das keineswegs so geplant war.

Nachdem Nina mir nicht helfen wollte, musste ich Kontakt zu meinen anderen Mädels aufnehmen. Geschäftspartner kamen in meinem jetzigen Zustand nicht in Frage. Freunde hatte ich nie gebraucht, also hatte ich auch keine. Blieben die Frauen, die ich schick zum Essen ausgeführt, in die Disco begleitet oder zu romantischen Wochenendausflügen mitgenommen hatte. Heute war der Tag gekommen, an dem sie sich für meine Investitionen revanchieren konnten – eigentlich müssten sie froh sein, wenn ich endlich mal sie um Hilfe bat.

Nur war das Handy samt Nummernspeicher mit all den anderen wichtigen Dingen im Wagen liegen geblieben, und zu Fuß konnte ich unmöglich alle Adressen abklappern, an die ich mich noch erinnerte. Also machte ich mich auf den Weg zum Perkins Park – in meiner Stammdisco würden die Mädels früher oder später ohnehin eintrudeln.