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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
- Veröffentlichungsjahr: 2024
Thriller de Thomas West El tamaño de este libro corresponde a 106 páginas en rústica. Un desconocido pide ayuda al agente del FBI Jesse Trevellian, afirmando que le están chantajeando y que su vida corre peligro. Trevellian y su jefe McKee creen al hombre y organizan una vigilancia, pero antes de que pueda entregar los documentos chantajeados, explota delante del FBI. Trevellian y sus colegas quedan conmocionados. Nadja Mastok, una mercenaria sin escrúpulos y antigua adversaria del agente especial, se presenta y le amenaza con que también volará por los aires si no cumple sus exigencias. - Cuando el Hombre G vuela a Washington poco después, un perro rastreador de explosivos da la voz de alarma en el aeropuerto, pero no se encuentra ningún explosivo durante el registro corporal...
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Seitenzahl: 123
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Thomas West
Bomba afilada que no hace tictac :Thriller
Inhaltsverzeichnis
Bomba afilada que no hace tictac :Thriller
Derechos de autor
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Bomba afilada que no hace tictac :Thriller
Thriller de Thomas West
El tamaño de este libro corresponde a 106 páginas en rústica.
Un desconocido pide ayuda al agente del FBI Jesse Trevellian, afirmando que le están chantajeando y que su vida corre peligro. Trevellian y su jefe McKee creen al hombre y organizan una vigilancia, pero antes de que pueda entregar los documentos chantajeados, explota delante del FBI. Trevellian y sus colegas quedan conmocionados. Nadja Mastok, una mercenaria sin escrúpulos y antigua adversaria del agente especial, se presenta y le amenaza con que también volará por los aires si no cumple sus exigencias. - Cuando el Hombre G vuela a Washington poco después, un perro rastreador de explosivos da la voz de alarma en el aeropuerto, pero no se encuentra ningún explosivo durante el registro corporal...
Derechos de autor
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2024 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes de ficción no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo lo relacionado con la ficción
1
Una comida coreana para llevar en Walker Street. Me serví dos rollitos de primavera, su plato estaba humeante con pollo y arroz. No tocaba su comida y hablaba sin tomar aliento: "El sitio más barato de todo el SoHo aquí, el culo de Sadam está helado ahora mismo, qué tiempo tan perfecto otra vez hoy...". Siguió y siguió. Fuera llovía a cántaros.
Mientras hablaba, garabateaba en su servilleta todo el tiempo. Hasta que accidentalmente la empujó junto a mi plato y dijo: "Los Globetrotters volvieron a jugar un pésimo partido el fin de semana, usted mismo lo dice, señor..."
La temporada de baloncesto ni siquiera había empezado, y la primera línea de la servilleta rezaba:
¡QUIEREN MATARME!
En letras grandes, garabateadas apresuradamente, la frase llenaba el tercio superior de la servilleta doblada como un titular. Se me atascó el rollito de primavera en la garganta.
Fue aún más lejos:
¡TAL VEZ ME ESTÉN VIGILANDO! ¡TAL VEZ ME ESTÉN SIGUIENDO! ¿PODEMOS HABLAR DEL CORREO ELECTRÓNICO? ¡POR FAVOR! ¡¡¡NECESITO AYUDA!!!
Hasta ahora había intentado ignorar al hombre, pero ahora le miré más de cerca: bajo, pelo oscuro y rechoncho, cara estrecha, quizá de unos veinte años, y estaba bastante pálido. ¿Sabía que yo era del FBI?
Llevaba un traje gris que parecía de dinero. Corredor de bolsa, supuse, quizá de alguna compañía de seguros. Miraba tenso su pollo. Probablemente tuvo que hacer un esfuerzo para no mirarme.
Y tuve que hacer un esfuerzo para tragarme por fin el bocado.
"¿No te gusta?", le pregunté con la mayor indiferencia posible.
"Sí, sí..." Finalmente tomó un tenedor de arroz con pollo.
"Pero yo no". Aparté el plato de mí. "Además, es hora de ir a la oficina".
Mientras levantaba la mano con mi reloj de pulsera, miré a derecha e izquierda por el rabillo del ojo. Siete u ocho invitados permanecían en silencio en sus mesas del bar, ocupándose de productos de la cocina exprés coreana, la mayoría hombres. Ninguno de ellos daba la impresión de estar interesado en el hombre que estaba a mi lado.
Saqué mi cartera y me giré un poco hacia la gran ventana, como si necesitara más luz para buscar cambio. Pude ver cinco coches aparcados, dos en nuestro lado de la carretera y tres en el otro. No había ningún conductor al volante de ninguno de ellos.
¿Quién demonios debería vigilar al hombre?
Utilicé la nota para sacar una tarjeta de visita de mi cartera. Volví a mirar a mi vecino de mesa. Ahora comía en silencio, mirando fijamente su plato con la cabeza gacha y los hombros encorvados como si alguien estuviera blandiendo un látigo detrás de él.
¿Un loco?
Puede que sí, puede que no. Deslicé mi tarjeta bajo la servilleta, pagué y me fui.
Mientras paseaba por la acera de la calle Walker hacia mi coche deportivo, miré a mi alrededor. No había hombres ni mujeres de pie frente a los escaparates, ni se veía a nadie en ninguna puerta. Tampoco vi a nadie sospechoso en los coches aparcados a los lados de la calle.
Hay paranoicos en todas partes, ¿no? En Manhattan al menos. ¿Por qué no se cruzaría uno de ellos conmigo?
Por otro lado - tengo buen olfato para los locos, pero el hombre que acababa de ver no me dio la impresión de ser un paranoico. Con qué intención había establecido contacto conmigo y luego la charla mientras garabateaba su petición de ayuda en la servilleta - sólo alguien que tuviera sus siete sentidos juntos podría conseguir algo así. Todo el asunto me preocupaba.
Subí a mi coche deportivo y conduje hacia Broadway. Cuando pasé por delante de la tienda de comida para llevar, él ya se iba. Me miró. ¿Conocía mi coche?
Le vi entrar en un Mercedes E negro por el retrovisor. La ventanilla trasera derecha estaba tapada de alguna manera, con cartón, película de plástico o algo así.
Por un momento, me pregunté si debía darme la vuelta y seguirle. ¿Y después qué? ¿Intercambiar mensajes escritos? No, prefería no hacerlo. Crucé Church Street y entonces desapareció de mi campo de visión.
Tenía mi dirección de correo electrónico y yo le había hecho saber que tomaría el camino más rápido a mi oficina, de modo que si quería ponerse en contacto conmigo, lo único que tenía que hacer era conducir hasta su compañía de seguros o su banco y ponerse detrás de su PC.
Aquella tarde, el camino de vuelta a Federal Plaza me pareció tres veces más largo de lo habitual. Estaba en ascuas, sinceramente. Cuanto más me acercaba al edificio del FBI, más ardían bajo mi trasero.
Entré en el aparcamiento subterráneo chirriando los neumáticos. Me dirigí desde el coche hasta el ascensor a la carrera ...
Entré furiosa en nuestro despacho, cerré la puerta tras de mí y me tiré en la silla de mi despacho. Milo, en el escritorio de enfrente, frunció el ceño. "¡Qué adicta al trabajo! ¿Has estado repostando?"
No contesté y me concentré en mi máquina: llamar al programa de correo electrónico, marcar, vaciar el buzón.
"¿Qué pasa, amigo?" Milo me observó. "¿Problemas con tu nueva llama?"
En realidad no había una "nueva llama", al menos no directamente. Sólo una dama encantadora con la que había salido algunas veces. La nueva ayudante de mi dentista, me había endulzado un largo tratamiento.
"Dolor, tal vez", dije. "Pero no con Diane". Así se llamaba mi consolador con el tubo de succión.
El servidor envió tres nuevos mensajes, uno de los cuales decía:
Tres días sin ti, ¡qué pena! Estoy pensando en ti. ¡Llámame cuando estés en Washington! Diane.
"¿Hay algún problema con su trabajo en el cuartel general?" Milo puso los ojos en blanco. "¡Ahora habla, compañero!"
"En un minuto, Milo, en un minuto..."
Abrí el segundo correo electrónico. Unas líneas de la oficina central. Confirmaban mi hora de llegada, describían el camino hasta mi hotel y a los agentes que debían recogerme. Ernest Raul y Timothy Lennert. Conocía a Ernie de algunos cursos en Quantico.
Me enviaron a Washington para representar al jefe en una conferencia sobre contraterrorismo. El Sr. McKee me envió allí porque yo tenía más experiencia en la lucha contra los fanáticos islamistas y además conocía las dos caras de la moneda. Sobre todo después del último caso en el que Milo y yo habíamos trabajado. Un hombre inocente había sido el blanco de unos policías demasiado entusiastas por el simple hecho de ser musulmán y de ascendencia árabe.
También se me pidió que informara sobre este caso durante mi presentación y que recordara a mis colegas que no se debe proceder con demasiada precipitación en la lucha contra el terrorismo islamista, ya que tras los terribles atentados del 11 de septiembre de 2001, personas completamente inocentes también se vieron desgraciadamente implicadas en repetidas ocasiones en las investigaciones de nuestra autoridad...
Recostado en la silla de su despacho con los brazos cruzados delante del pecho, mi compañero me miró fijamente. Probablemente le preocupaba del mismo modo que el hombre de la comida coreana para llevar me había preocupado a mí veinte minutos antes.
Abrí el tercer correo electrónico. Procedía de un servidor del Chase Manhattan Bank. El remitente se llamaba Richard Preacher - nunca había oído hablar de él. El asunto rezaba: Rollitos de primavera.
"¡Es él!", grité. "¡Ven aquí, Milo, echa un vistazo!"
"¿Quién y qué?" Milo se levantó, rodeó los pupitres y se inclinó sobre mi hombro.
"Acabo de conocer al hombre en el local coreano de la calle Walker. Garabateó una petición de ayuda en mi servilleta, pero léala usted mismo..."
El remitente fue directo al grano, sin un saludo:
Conozco su cara, Sr. Trevellian, y sé que es usted policía. Fue una coincidencia que viera su coche en la calle Walker.
Un hombre me llamó ayer: Dijo que tenía micrófonos ocultos, que un asesino ya me tenía en el punto de mira. Quieren que les entregue los planos del edificio del banco. Si no los tengo antes de las 5 de la tarde, me matarán. Y si llamo a la policía, también me matarán. Anoche, de camino a casa, en Queens, alguien disparó a la ventanilla trasera de mi coche. ¡Estoy acabado! ¿Qué se supone que debo hacer? ¡¡¡Por favor, ayúdenme!!!
Milo silbó entre dientes y yo leí el correo electrónico por segunda y tercera vez.
"¿Qué clase de tipo es?", preguntó mi compañero. "¿Para ser tomado en serio? ¿O un loco?"
La impresora escupió la carta.
"Me causó una gran impresión. Un hombre completamente normal, de clase media alta. Y al borde de un ataque de nervios".
Mientras hablaba, ya estaba tecleando la respuesta:
¡Permanezca frente a su PC! Volverá a tener noticias nuestras en 15 minutos como máximo. Intente grabar las llamadas. Trevellian, FBI.
"Entonces será mejor que asumamos que hay algo". Milo ya estaba cogiendo su chaqueta.
"Estoy de acuerdo". Saqué el correo electrónico de la bandeja de la impresora.
Menos de un minuto después, estábamos sentados en la mesa de conferencias del jefe.
"El plan del Chase Manhattan Bank - hmm..." Jonathan D. McKee leyó el correo electrónico impreso una vez, lo leyó dos veces. "Nos vemos a las 5 de la tarde..." El Sr. McKee leyó el correo electrónico por tercera y cuarta vez. "Alguien supuestamente le disparó". Por fin bajó el papel. "¿Y estás seguro de que una de las ventanillas de su coche estaba rota, Jesse?"
"Estaba cerrada con cinta, con cartón, creo. Por eso creo que estaba rota".
El Sr. McKee asintió, me miró, hojeó las líneas del correo electrónico impreso una vez más, volvió a mirarme. "Por favor, descríbame de nuevo al hombre, Jesse".
"Un tipo inteligente, como he dicho. Cabeza afeitada, cara bastante huesuda, treinta y pocos como mucho. Se parecía a la mayoría de esos tipos que empiezan en Wall Street. Olía a dinero y a éxito y tenía los pantalones llenos".
Una vez más, el jefe leyó el correo electrónico como si buscara pistas en sus palabras que confirmaran mi descripción. "Está asustado, sí, sin duda ..."
Jonathan D. McKee colocó el papel sobre la mesa frente a él, apoyó los codos y juntó las puntas de los dedos. Inclinándose ligeramente hacia delante, permaneció sentado así un rato, aparentemente mirándome, pero en realidad mirando a través de mí.
Cielos, ¡qué familiar me resultaba esta postura! Podía ver literalmente cómo la decisión tomaba forma detrás de su frente.
Tras unos segundos, miró su reloj. "Las dos y veinte. Tengo la sensación de que haríamos bien en asumir una emergencia real. Aunque sólo sea por la última alerta terrorista de la CIA".
Hace dos días, la Casa Blanca publicó una advertencia del servicio secreto. Supuestamente, había indicios de un ataque inminente contra instalaciones estadounidenses. Bueno, ¿cuándo no los ha habido desde el 11 de septiembre ...
Jonathan D. McKee asintió con decisión. "Los chantajistas le llamarán en las próximas dos horas, estoy seguro. Le dirán dónde llevar los planos. ¿O lo ven de otra manera, caballeros?"
Ni Milo ni yo estamos en desacuerdo.
El Sr. McKee alcanzó uno de los tres teléfonos de su escritorio. "Sea tan amable de ponerme con el Chase Manhattan Bank, Mandy. Necesito hablar con alguien de la dirección, de Recursos Humanos quizá. O mejor aún, uno de los directores".
Cerró el interfono con la mano.
"Asusta a uno de nuestros técnicos, Milo. Dígale que se dirija al Distrito Financiero. La conversación, si tiene lugar, debe ser grabada bajo cualquier circunstancia".
Se volvió hacia mí.
"Llama a Clive, Jesse. Necesitamos ponernos en contacto con un ayudante del departamento de policía. Necesitamos francotiradores, vigilancia y demás. A las cinco necesitaremos a cualquier agente especial que pueda dejar su caso en suspenso temporalmente".
Milo y yo sacamos nuestros teléfonos móviles de los bolsillos de nuestras chaquetas. Nos fuimos cada uno a un rincón distinto del despacho del jefe. Mientras hablaba con Clive, podía oír a medias al jefe hablando por teléfono con el banco.
"Sí, Sr. Rogers - FBI, me ha oído bien. Le explicaré detalladamente el motivo de mi llamada. Pero primero voy a pedirle que haga un acto de fe. - Sí, señor, podría tratarse de un asunto serio..."
Le expliqué la situación a Clive en pocas palabras. Inmediatamente se dio cuenta de cuál era su trabajo. Tenía que formar una comisión especial. Fue una conversación breve.
Con el Sr. McKee, en cambio, parecía alargarse, "... Mi pregunta: ¿Qué impresión tiene de su empleado, el Sr. Richard Preacher? - No es culpable de nada, al contrario. Dígame si es digno de confianza o no". El jefe pulsó el botón del altavoz.
"Pondría la mano en el fuego por él, Sr. McKee, sin pestañear", sonó la voz de un hombre desde el altavoz. "No le estará investigando, ¿verdad?".
"¡No, señor Rogers, en absoluto, al contrario!", le aseguró Jonathan D. McKee. "Una pregunta más antes de dejarle entrar en el caso, señor..."
Echó un vistazo a su reloj, e involuntariamente yo también lo hice: 2.22 p.m. Cuatro minutos más, luego se habían acabado los 15 minutos que le había pedido a Preacher que esperara.
"¿Qué cree que haría el Sr. Predicador si alguien le estuviera chantajeando?"
"¿Chantajeado...?", graznó la voz desde el altavoz.
"Bueno, quiero decir, si alguien quisiera chantajearle por un código clave de un banco o información importante de una empresa, etc., ¿cómo reaccionaría Preacher?".
"Iría a la policía. O directamente a sus superiores".
"¿Está seguro, señor?"
"Por supuesto".
"Gracias, señor. El Sr. Predicador tiene un verdadero problema, necesitamos urgentemente una foto suya. Si pudiera organizarlo. Le describiré la situación inmediatamente, un momento por favor".
El Sr. McKee volvió a poner la mano en el altavoz. El altavoz estaba encendido, pero no el sistema de manos libres. "¿Has localizado al técnico, Milo?"
Mi compañero asintió.
"Bien. Dígale que coja su maletín de instrumentos y conduzca hasta el Chase Manhattan Bank lo más rápido posible, preferiblemente con el semáforo en rojo. Alguien debería acompañarle". Con un dedo índice extendido, señaló a Milo. "¡Y que no le diga ni una palabra a Preacher! Hágaselo entender".
Milo asintió de nuevo y desapareció en la antesala.
El Sr. McKee dejó libre su silla. "Y tú, Jesse, siéntate delante de mi ordenador y ponte en contacto con Preacher. Envíale un correo electrónico diciéndole que viene uno de nuestros equipos. Dile que te dé su teléfono móvil - sin comentarios. Instalaremos un micro-receptor".
Me dejé caer en la silla de su despacho y abrí el programa de correo.
"Y dígale también que no dará un paso más en unos minutos que no estemos vigilando. Cálmelo lo mejor que pueda".
Quitó la mano del micrófono.
"Aquí estoy de nuevo, Sr. Rogers. ¿Puedo confiar en que mantendrá esta información entre nosotros?"
"Por supuesto, señor".
