Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
- Veröffentlichungsjahr: 2024
Western door Thomas West De rookwolken hingen als gewichtloze plukjes watten onder de lampen. Cowboys, zakenmannen, spoorwegmensen, kaarters en een aangenaam groot aantal vrouwen verdrongen zich rond de tafels en de bar. Trevor Shannon stapte door de klapdeur en trok zijn Stetson uit. Het water droop van de rand van zijn hoed op de houten vloer van de saloon. Met zijn hoed klopte hij de nattigheid van zijn donkerbruine buckskin jas. Hij voelde de geschrokken blik van de waard voordat hij hem zag. Een paar mannen aan de bar draaiden zich om en keken Trevor nieuwsgierig aan. Hij kende ze niet. Zelfs de lange man in de zwarte loden jas niet. Maar Trevor merkte meteen het gegroefde, door de zon verbrande gezicht en de smalle grijze ogen van de man op.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 130
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Thomas West
Dood Shannon! Western
Table of contents
Copyright
Dood Shannon! Western
xxx
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© deze uitgave 2024 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten tussen namen zijn toevallig en onbedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg me op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg me op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!
https://cassiopeia.press
Alles wat met fictie te maken heeft!
Dood Shannon! Western
Western door Thomas West
De rookwolken hingen als gewichtloze plukjes watten onder de lampen. Cowboys, zakenmannen, spoorwegmensen, kaarters en een aangenaam groot aantal vrouwen verdrongen zich rond de tafels en de bar.
Trevor Shannon stapte door de klapdeur en trok zijn Stetson uit. Het water droop van de rand van zijn hoed op de houten vloer van de saloon. Met zijn hoed klopte hij de nattigheid van zijn donkerbruine buckskin jas.
Hij voelde de geschrokken blik van de waard voordat hij hem zag. Een paar mannen aan de bar draaiden zich om en keken Trevor nieuwsgierig aan. Hij kende ze niet. Zelfs de lange man in de zwarte loden jas niet. Maar Trevor merkte meteen het gegroefde, door de zon verbrande gezicht en de smalle grijze ogen van de man op.
Met zijn typische veerkrachtige tred liep Trevor tussen de tafels door naar de bar. Hij legde zijn hoed op een vrije barkruk, leunde ernaast met zijn .44 Winchester zadelkarabijn en ging naast de man in de zwarte loden jas staan. "Goedenavond, meneer."
De man knikte. Zijn ogen leken Trevors voorhoofd te doorboren en zijn donkere, gladgeschoren gezicht bleef roerloos staan, alsof het van verbrande klei was gemaakt. Een litteken met kwastjes liep van zijn rechterslaap tot bijna aan zijn onderkaak. Donkergrijze krullen kwamen onder zijn zwarte hoed vandaan. Vanuit zijn ooghoeken zag Trevor de twee ivoren revolvers op zijn heupen. .44 Colts - het grensmodel met zes schoten.
"Ik heb koffie nodig, Tonio," riep Trevor naar de waard. "En een dubbele whisky voor erbij."
De waard, een kleine, broodmagere kale man met een enorme snor, slikte en baande zich een weg achter zijn bar tot hij oog in oog kwam te staan met Trevor. "Een tip van oude vrienden, Trevor - stap in het zadel en rijd naar de volgende stad. De broer van Whestler is al een jaar stadshoofd hier in Ellsworth."
"Het regent, Tonio, en het is al donker. De Whestlers kunnen mijn kont kussen," zei Trevor. "Dus - een koffie, een dubbele, dan zet je een biefstuk in de pan voor mij. Ik heb de hele dag gereisd." Hij grijnsde naar de lange man naast hem. "Ik moet veel steden vermijden als ik rekening wil houden met de zenuwen van alle kartonnen neuzen die in Kansas rondlopen."
Hij ontdekte zijn gezicht in de bartspiegel tussen de flessen. Een smal, zacht jongensgezicht, waaruit twee lichtblauwe ogen straalden. Een gezicht waar meestal een spottende grijns op stond.
De vroedvrouw, iets meer dan tweeëndertig jaar geleden, had nauwelijks het bloed van zijn moeder van hem afgeveegd voordat hij grijnsde, zei Trevors vader altijd. Trevor streek een lok van zijn gitzwarte, schouderlange haar van zijn voorhoofd.
"Problemen met de marshal?" De stem van de grote man klonk ruw en schor.
"Hij was toen geen marshal," zei Trevor. "Hij was gewoon een van de vele klootzakken."
"En je trok zijn broek uit bij het pokeren."
"Zijn broer." Trevor greep in zijn buckskin jas en haalde er twee cigarillo's uit. "En ook niet met poker. Hij heeft een vrouw." Hij bood een van de cigarillo's aan de ander aan. Hij pakte er een en haalde de sigaren uit zijn zwartleren vest. "Nou - daar hou je niet zo van. En toen had je een vuistdikke conversatie."
Trevor boog zich over de vlam. Rookwolken stegen op. "Nee. Jimmy Whestler probeerde me neer te schieten en daar ben ik niet zo dol op. Maar goed, ik was sneller en sindsdien mist hij twee vingers aan zijn rechterhand. Kan gebeuren, nietwaar?"
De lange man trok geen gezicht, hij knikte alleen. De waard zette de koffie en whisky voor Trevor op de toonbank. "Twee maten van Jimmy Whestler hebben je herkend," fluisterde hij. "Ze hebben net de saloon verlaten. Wedden dat ze terugkomen met Jimmy en de marshal?" Zijn ogen bewogen onrustig heen en weer. "Ik waarschuw je, Trevor - drink je drankje op en ga weg."
"Bang voor je mooie barspiegel, hè Tonio?" Trevor lachte, reikte over de bar en gaf de kortere man een klap op zijn schouder. "Maak je geen zorgen, maat. Noem een vreedzamer persoon tussen Kansas City en Pueblo dan ik, en ik koop een fles whisky voor je." De waard trok een bezorgd gezicht en vertrok.
"Wat ben je van plan?" De lange man in de zwarte loden jas keek omlaag naar Trevors zadelkarabijn.
"Ik escorteer de Wells Fargo," zei Trevor. "Op dit moment hou ik de postkoets tussen Kansas City en Denver in de gaten." Hij keek naar de andere man. De man moest tien of vijftien jaar ouder zijn dan hijzelf. Hij droeg een duur leren vest en een jasje onder zijn jas. Het witte overhemd eronder leek gesteven en geperst. Netjes getrouwd, gokte Trevor. "En wat doe jij?"
De lange man vernauwde zijn smalle ogen nog meer. Hij zoog op zijn cigarillo en haalde zijn brede schouders op. "Dit en dat." Toen reikte hij in zijn jaszak en haalde er een pakje kaarten uit. "Een spelletje?"
Trevor knikte. De kale waard zette een bord voor hem neer. De biefstuk zwom in een bloederige bouillon, de uien waren iets te donker gebakken, de gebakken aardappelen dampten.
Terwijl Trevor aan het eten was, speelden ze 17 en 4. Trevor verloor het ene spel na het andere en hoe meer hij verloor, hoe harder hij lachte.
Hij had nog niet eens de helft van zijn biefstuk op toen hij in de baarspiegel vier mannen de saloon zag binnenkomen. Ze keken niet eerst om zich heen - hun ogen waren meteen op Trevors rug gericht. Hij trok zijn jas uit, rolde hem op en legde hem onder zijn hoed op de barkruk. Terwijl hij dat deed, draaide hij zijn linkerzij naar de mannen bij de deur. Niemand zag de snelle beweging waarmee hij de haan spande van zijn .45 Peacemaker in de holster op zijn rechterheup. Niemand, behalve de lange man in de zwarte jas.
Trevor bleef de gebakken aardappelen naar binnen scheppen. Maar hij wendde zijn blik nooit meer af van de bartspiegel.
Een van de mannen, een lange blonde man in een lichtgekleurd pak en een rood vest, droeg een ster op zijn borst. De ster van een stadsmaarschalk. Tom Whestler. Hij stopte bij de ingang. De andere drie liepen langs de tafels naar de bar. Alle drie droegen donkere, grove katoenen overhemden. De zomen van bruinleren chaps wiebelden om hun benen bij elke stap. Het waren cowboys, en Trevor kende de middelste - Jimmy Whestler. Blond net als zijn broer, maar jonger en gespierder gebouwd. Aan zijn rechterhand ontbraken zijn pink en ringvinger.
"Wat een verrassing!" Hij stond wijdbeens zo'n tien passen achter Trevor. "Trevor Shannon is teruggekeerd naar Ellsworth en wil zijn rekening betalen!" De handen van de twee mannen rechts en links van hem zweefden al over de kolf van hun revolvers.
"Koester geen wrok, Jimmy." Trevor draaide zich niet om. "Jij wilde me vermoorden en ik was er tegen. En ik was ook sneller. Zo kan het gaan, nietwaar?" Hij sneed kalm een stuk van zijn biefstuk af.
"Het duurde twee jaar voordat ik weer kon schieten. Nu kan ik het beter dan ooit tevoren." Jimmy sprak rustig. Gevaarlijk stil.
"Alsjeblieft," zei Trevor. De lange man naast hem pakte de kaarten en deed een paar stappen bij Trevor vandaan. De mannen rechts van hem schoven ook van hun barkrukken en ruimden de tafel op. In de spiegel van de bar zag Trevor hoe de ene tafel na de andere leegstroomde. De stadsmaarschalk stond met zijn armen over elkaar tegen de muur naast de klapdeur en keek naar het tafereel.
"Draai je om als ik tegen je praat!" riep Jimmy plotseling. Zijn gezicht werd rood.
"Had je niet wat later kunnen komen?" Trevor schoof een stuk biefstuk tussen zijn tanden. "Op de een of andere manier bederf je mijn eetlust..."
Jimmy Whestler stormde op hem af, greep Trevor bij zijn schouders en trok hem van de bar weg. Hij draaide zich om en sloeg het bord met de rest van de gebakken aardappelen en de halve biefstuk in zijn gezicht. Jimmy gilde hard omdat het eten nog warm was. Hij wankelde tegen een tafel en stuiterde tussen de glazen en flessen op het tafelblad. Bijna tegelijkertijd trok hij zijn revolver.
Trevor zag dat zijn metgezellen ook naar hun wapens grepen. Hij haastte zich tussen de barkruk en de toonbank, haalde zijn Peacemaker uit zijn holster en haalde de trekker drie keer over. Precies drie keer.
Jimmy en de andere twee schoten bijna tegelijkertijd. Maar alleen bijna. Kogels gierden door de saloon, glas en hout versplinterden, vrouwen gilden en mannen schreeuwden in verwarring. Toen was alles stil.
Jimmy Whestler hurkte op de tafel en drukte zijn linkerhand tegen zijn rechterschouder. Er sijpelde bloed door zijn vingers. Hij staarde naar Trevor zoals je naar een nachtelijke verschijning staart - met wijde ogen en een bleek gezicht. De andere twee lagen roerloos tussen de tafels.
Tom Whestler, de stadsmaarschalk en Trevors gokpartner bogen zich over hen heen.
"Dood," snauwde de lange man in de loden jas. Zijn ogen waren ernstig op Trevor gericht. Hij trok zichzelf overeind.
De stadsmaarschalk trok zijn revolver. "Laat je wapen vallen, Trevor Shannon!" riep hij. "Ik arresteer je voor twee moorden." Hij gebaarde naar zijn broer. "En voor poging tot moord."
"Rustig aan, Tommy." De grijns was allang van Trevors gezicht verdwenen. "Ze trokken eerst! Ik moest mijn huid verdedigen!"
"Hij trok eerst!" Mannen stapten uit de menigte die dicht tegen de zijmuur stond. "Trevor Shannon trok als eerste!" riepen ze.
Iets hards groef zich in Trevor's rug. "Doe dat pistool weg, Trevor!" schreeuwde Tonio. "Of ik schiet gaten in je met je eigen pistool!" De stem van de huisbaas trilde van angst.
"Verdorie..." gromde Trevor.
Zijn ogen ontmoetten die van de lange man in de zwarte jas. De man trok geen gezicht, keek hem alleen aan en zei: "Weer behoorlijk slechte kaarten, jongen." Meer niet.
Geboeid leidden Tom Whestler en een paar mannen van de burgerwacht hem naar de cellenvleugel van het kantoor van de marshal. Trevor zat drie of vier uur in het donker op zijn bedje. De andere cellen waren leeg. Hij vloekte onder zijn adem.
Twee deuren verder, in het kantoor van de marshal, hoorde hij mannenstemmen kletsen. Hij kon geen woord verstaan.
Rond middernacht hoorde hij buiten het geluid van vele laarzen op de stoep. Door het celraam zag hij een half dozijn mannen de straat oversteken. De deur van het kantoor ging open. Tom en Jimmy Whestler stapten zijn cel uit, Jimmy met een dik verband om zijn schouder en borst. Haat schitterde in zijn ogen.
"We besparen onszelf de lange reis naar Kansas City," zei Tom Whestler, de marshal. "De rechter heeft toch al veel te veel werk aan zijn handen." Zijn stem kraakte van de kou. "Sinds het einde van de Burgeroorlog komen er veel revolverhelden zoals jij naar onze stad, weet je, Trevor? Daarom hebben onze brave burgers een burgerwacht opgericht." Zijn gezicht vertrok in een grijns. "We hebben ervaring met kort gedingen."
Trevors vuisten sloten zich om de tralies. Zijn longen vulden zich met ijs. Hij kon nauwelijks ademhalen.
"Smeerlappen..." hijgde hij.
"Je krijgt je proces morgenochtend," zei de marshal. "Het zal niet lang duren - afgezien van Jimmy zijn er nog twee andere mannen die precies hebben gezien wie het eerst tekende..."
Jimmy Whestler deed een stap in de richting van de cel. Hij tuitte zijn lippen en spuugde in Trevors gezicht. "Je gaat morgen om twaalf uur hangen, Shannon..."
Zoals altijd op vrijdagavond stroomden de mensen de winkel van Paul Harper binnen. Cowboys, boeren, huisvrouwen en reizigers op weg naar Dodge City of Garden City.
Cimarron was niet meer het stadje van voor de Burgeroorlog. Maar er was nog steeds maar één winkel in het stadje - de winkel van Paul Harper. Bij hem kocht je alles wat je nodig had en nergens anders.
Lang en log stond hij achter zijn toonbank en sprak met Will Rowley, een van de vele kleine boeren in de graslanden rond Cimarron.
"Ik hoorde dat je toch aan Dewlitt verkoopt," mopperde Harper.
"Wie zegt zulke onzin?" brulde Rowley. Zijn gezicht werd rood. Will Rowley was een lange, breedgebouwde kerel van rond de veertig. Zijn rossige haar stond recht over zijn vierkante schedel en zijn bruine ogen glinsterden agressief. Zelfs in Dodge City deed het gerucht de ronde dat er in het gebied rond Cimarron een roodharige boer was met wie je beter geen ruzie kon beginnen.
Hij hief zijn gebalde vuisten. "Zolang deze handen nog kunnen grijpen, zal er geen stuk vee van Dewlitt op mijn land schijten, dat zweer ik je!"
Harper's assistent hees rollen prikkeldraad op de toonbank. Rowley pakte ze een voor een en gooide ze in de kleine houten kar naast hem. "Van wie heb je dat gehoord?"
Harper haalde zijn schouders op. Het vet op zijn onderkin wiebelde. "Dat zeggen ze." Zijn ogen ontmoetten die van een man die een touw van de muur pakte, niet ver van de toonbank. In werkelijkheid had hij het gesprek tussen de twee mannen bij de toonbank gevolgd.
De man droeg een rood overhemd dat tot over zijn borstbeen was dichtgeknoopt en een leren hoed. Op zijn knokige gezicht groeide een dikke, lange snor. Grijze lokken liepen door zijn zwarte kroeshaar.
"Hallo, Leonard." Harper's gezicht vertrok in een gespannen grijns. Leonard Burns werkte voor Dewlitt. Als voorman. En - als we de geruchten in Cimarron mochten geloven - als zijn gevaarlijkste moordenaar.
Rowley keek om zich heen. Even bleven zijn ogen hangen bij de slanke vrouw die net Harper's winkel was binnengekomen. Ze droeg een roodbruine wollen jurk. Een laag uitgesneden jurk. Geen enkele vrouw in Cimarron zou zo'n jurk op straat durven dragen.
Hij scheurde zijn blik van haar af en richtte zich weer op de koopman.
"Die hond van Dewlitt is waarschijnlijk zelf met het gerucht begonnen," zei hij met gedempte stem. "Die satanische klootzak wil me afmatten. Net zoals hij alle anderen heeft versleten." Opnieuw greep hij een spoel draad vast. Fel, alsof hij woedend was, gooide hij het bij de anderen op de kar. "Hij zal me niet van mijn land verdrijven, dat zweer ik je! Mij niet!"
De vrouw liep langs het karretje met de rollen prikkeldraad. Heel dichtbij, want ze moest het schap met het gereedschap ontwijken. En haar wollen jurk bleef prompt haken aan een van de rollen prikkeldraad.
"Oh, sorry, mevrouw!" Rowley liep om de auto heen, bukte zich om de jurk te pakken en maakte hem los van het prikkeldraad. Hij bleef naar haar opkijken terwijl hij dat deed. "We zijn er bijna... Het spijt me echt..."
Ze had een mooi, zacht meisjesgezicht. Een gezicht zoals de dames in de tijdschriften die Rowley soms doorbladerde als hij bij de kapper in Dodge City was. Haar brunette haar, gestyled in kleine krullen, bedekte haar smalle hoofd als een helm. Ze droeg een klein blauw hoedje met een fijn net dat aan de rand over het puntje van haar neus hing. Rowley inhaleerde haar zoete geur. Eindelijk lukte het hem om de stof van de jurk los te maken van de draad.
"Kijk maar!" De vrouw trok een bedrukt gezicht en tilde de zoom van haar jurk op. Er hing een draadje uit. "Een gat," zei ze verwijtend. Rowley keek naar haar benen. De witte huid glansde achter wijdmazige visnetkousen. "De jurk is gloednieuw!"
Rowley keek haar beschaamd aan. Harper achter zijn toonbank grijnsde.
"Wat doen we nu?" vroeg Rowley. Haar ogen waren zo blauw als de zomerlucht boven zijn graanvelden.
"Het is je eigen schuld," zei de vrouw. "Ik had voorzichtig kunnen zijn. Waarom loop ik zo dicht bij de auto?"
"Kan ik je een drankje aanbieden?" Rowley nam zijn hoed van zijn hoofd en hield hem met beide handen voor zijn borst. "Als kleine compensatie."
"Graag," fluisterde de vrouw, en de onderkin van de dikke Harper zakte naar beneden. Rowley was een erg lelijke kerel, hoewel hij zichzelf onweerstaanbaar vond.
Terwijl de vrouw Harper haar parfumflesjes liet zien, had de boer haast om de rollen prikkeldraad op zijn ossenkar te laden. Hij liet de kar voor Harper's winkel staan en ging met de vrouw naar de saloon vier huizen verderop.
Ze kletsten ongeveer een uur over van alles en nog wat. Rowley pochte dat hij ooit zijn geld had verdiend als bokskampioen in Philadelphia. Hij zei niets over het feit dat dat twintig jaar geleden was.
De vrouw zei dat ze uit Oregon kwam, waar ze als danseres in een variététheater werkte. Rowley had nooit gehoord dat ze vaudeville theaters hadden in Oregon. Hij dacht altijd dat de mensen zich daar vooral vermaakten in de vele gebedshuizen. Ze reisde naar Kansas City omdat haar grootvader op sterven lag, vertelde de vrouw hem. En Rowley kon haar Sue noemen.
