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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Französisch
- Veröffentlichungsjahr: 2024
Roman policier de Thomas West & Chris Heller Un jeune homme tout à fait normal à Marseille se comporte soudain de manière étrange, sa petite amie le soupçonne bientôt de préparer un attentat contre la population du centre de Marseille - mais il n'y a aucune preuve et elle espère le dissuader de cette folie. Dans le même temps, la FoPoCri enquête, car il existe des indices clairs d'un projet d'attentat. Mais lorsque les agents découvrent que plusieurs attentats doivent être perpétrés avec des matériaux radioactifs placés dans des gilets explosifs, les enquêteurs Marquanteur et Leroc se retrouvent face à une tâche presque insurmontable.
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Thomas West, Chris Heller
Commissaire Marquanteur et l'attentat planifié : France polar
Inhaltsverzeichnis
Commissaire Marquanteur et l'attentat planifié : France polar
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Commissaire Marquanteur et l'attentat planifié : France polar
Roman policier de Thomas West & Chris Heller
Un jeune homme tout à fait normal à Marseille se comporte soudain de manière étrange, sa petite amie le soupçonne bientôt de préparer un attentat contre la population du centre de Marseille - mais il n'y a aucune preuve et elle espère le dissuader de cette folie. Dans le même temps, la FoPoCri enquête, car il existe des indices clairs d'un projet d'attentat. Mais lorsque les agents découvrent que plusieurs attentats doivent être perpétrés avec des matériaux radioactifs placés dans des gilets explosifs, les enquêteurs Marquanteur et Leroc se retrouvent face à une tâche presque insurmontable.
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Alfred Bekker
Roman par l'auteur
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Tout ce qui concerne la fiction !
1
Je me trouvais dans une petite rue sombre, un de ces coins de Marseille qui ne tolèrent pas la lumière. L'éclairage public ne fonctionnait pas, plongeant l'endroit dans un noir lugubre. Les deux ou trois maisons suivantes étaient vides, leurs anciens commerces abandonnés et oubliés depuis longtemps. Il semblait que personne n'était venu ici depuis un certain temps.
Le silence était étouffant. Aucun son ne parvenait à mes oreilles, si ce n'est le léger bruissement de pattes de rats sur l'asphalte. Dans l'obscurité, je pouvais voir l'un de ces gros rongeurs se faufiler dans la rue, sans crainte d'être découvert. Ce rat avait fait preuve de courage, partant du principe qu'il n'y avait de toute façon aucun risque et que personne ne se souciait de lui.
Il était effrayant de réaliser à quel point ce quartier était abandonné depuis longtemps. Le délabrement était palpable et les rats s'étaient fait une place de choix. Ils étaient devenus un véritable fléau - des nuisibles agaçants qui n'avaient pas peur des humains.
Peut-être avaient-ils même raison de penser ainsi ? Qui pourrait s'intéresser à cette petite rue délabrée ? Mais c'est justement ce qui rendait la situation encore plus oppressante : le sentiment d'oubli s'installait ici et dévorait toute trace d'espoir ou d'attention.
Alors que je continuais à errer dans les ruelles sombres, j'ai compris que cet endroit recelait des secrets - des histoires d'époques oubliées n'attendaient que d'être racontées. Mais pour cela, il fallait quelqu'un qui s'en soucie et qui se soucie de cette petite rue sombre. C'était peut-être à moi de redonner vie à cet endroit et d'y ramener la lumière - du moins métaphoriquement.
Après un dernier coup d'œil au rat qui courait, je décidai de relever le défi. Il y avait encore tant de choses à découvrir dans ce coin perdu de Marseille - si vous étiez prêt à regarder et à avoir le courage de changer les choses.
J'ai regardé l'heure.
En fait, je suis venu ici pour rencontrer un informateur. Un informateur qui faisait par ailleurs des affaires louches à Pointe-Rouge. Il y possédait un club de strip-tease et je soupçonnais qu'il y écoutait les clients. C'est ainsi qu'il obtenait ses informations. Il s'appelait Hugo.
Le Belle Hugo, pour être précis.
J'ai jeté un coup d'œil à ma montre pour constater que j'attendais mon informateur depuis un certain temps déjà. Nous nous étions donné rendez-vous ici, mais il n'y avait aucune trace de lui. Mon informateur s'était installé à Pointe-Rouge avec ses affaires louches et y tenait un club de strip-tease. Ce n'était pas un secret qu'il mettait ses clients sur écoute pour obtenir de précieuses informations.
Il s'appelait Hugo - le Belle Hugo, pour être précis. Grâce à son charme et à son sens aigu des relations humaines, Hugo parvenait toujours à gagner la confiance de ses clients et à accéder ainsi à leurs conversations les plus secrètes. Il utilisait le club de strip-tease comme couverture parfaite pour ses activités clandestines.
En tant qu'enquêteur expérimenté, j'étais bien sûr au courant des agissements d'Hugo et j'avais décidé de le traquer. J'avais désespérément besoin de preuves à charge contre lui et j'espérais donc que notre rencontre d'aujourd'hui me fournirait de nouveaux indices.
Alors que je continuais à attendre Hugo avec impatience, j'essayais d'imaginer à quoi il pouvait ressembler : un homme d'âge moyen, aux cheveux noirs et aux traits marqués ? Ou plutôt quelqu'un de discret, avec un physique peu engageant ? Les descriptions de mes collègues ne suffisaient pas ; ce n'étaient que de vagues allusions à l'apparence physique de Hugo.
Soudain, j'ai entendu des pas se rapprocher et j'ai levé les yeux. Un homme qui correspondait à mes attentes entra dans la pièce. Il devait s'agir de Hugo - le Belle Hugo en personne.
Son allure élégante ne laissait aucun doute sur le fait qu'il était un maître en la matière. Un sourire charmant sur les lèvres, il m'a salué poliment et a pris place en face de moi. Ses yeux pétillaient de malice et j'ai immédiatement senti la présence d'un tacticien rusé.
Au cours de notre conversation, je me suis rapidement rendu compte qu'Hugo n'avait pas seulement une connaissance approfondie de son domaine d'activité, mais qu'il était également très habile dans ses relations avec les gens. Il savait parfaitement comment manipuler ses interlocuteurs et jouait habilement avec leurs émotions.
Plus la réunion avançait, plus je me rendais compte que j'avais affaire à un criminel brillant, dont les compétences dépassaient de loin les miennes. Mais plutôt que de le craindre ou de l'admirer, je devrais me concentrer sur sa capture.
"Vous vouliez me dire quelque chose d'important", ai-je fini par dire.
"Je le ferai une autre fois", a-t-il dit.
"Vous êtes sérieux ? Nous nous sommes rencontrés complètement pour rien" ?
"Simple mesure de précaution".
Lorsque nous nous sommes finalement quittés et que chacun est parti de son côté, j'ai conservé un mélange d'admiration pour l'intelligence d'Hugo et de détermination à le faire plier. Belle Hugo est peut-être un maître du crime, mais le temps de la justice est venu.
"Nous nous reverrons", ai-je dit alors qu'il était déjà parti.
La fois suivante, il était mort.
La principale source de revenus du Bel Hugo était les femmes qui se prostituaient pour lui. Le club de strip-tease lui servait de base. C'est ainsi qu'il appelait ce club. La base. Il utilisait cette expression dans un sens presque militaire. Je ne sais pas s'il était également actif dans le domaine du chantage. Ou plus exactement, je n'ai pas pu le lui prouver. Mais je le soupçonnais fortement. Le Belle Hugo n'était en effet pas du genre à résister aux tentations. Et surtout pas aux tentations monétaires. Et quand on est propriétaire d'une boîte de nuit où se rencontrent régulièrement toutes sortes de gens qui ont beaucoup à cacher, on ne peut pas dire que Belle Hugo renonce à la possibilité d'un chantage classique.
On peut bien sûr se brûler les doigts en faisant une telle chose.
Mais pour éviter cela, Belle Hugo avait à ses côtés quelques solides gaillards qui lui servaient de gardes du corps et d'hommes de main.
Il nous donnait aussi quelques conseils de temps en temps.
Des indices que nous pouvions suivre si nous le souhaitions.
Bien informé, Belle Hugo était souvent au courant à l'avance des évolutions fondamentales qui se préparaient dans le milieu criminel et dont nous devions avoir connaissance.
En ce sens, notre collaboration avec le Beau Hugo était peut-être un peu discutable, mais d'un autre côté, elle était indispensable.
Maintenant, j'étais là pour le rencontrer.
Il avait appelé mon chef au commissariat de Marseille et avait insisté pour que je le rencontre ici même.
Et complètement seul.
Il avait insisté sur ce point.
Belle Hugo aimait les représentations dramatiques avec beaucoup d'artifices conspirationnistes autour.
C'est ce qu'il était.
Et nous avons généralement joué le jeu.
Une seule chose ne lui convenait pas.
Qu'il n'était pas à l'heure.
Cela ne lui ressemblait tout simplement pas.
J'ai remarqué le rayon laser rouge qui dansait dans l'air et se brisait dans la brume des nuages de brouillard qui jaillissaient de l'eau vers la ville. Comme des fantômes amorphes, ils envahissaient les rues. Sans forme.
Un brouillard dans lequel on croit voir toutes sortes de choses.
C'est peut-être ce brouillard qui m'a sauvé la vie, car sinon je n'aurais probablement pas remarqué à temps le faisceau laser d'une optique de visée.
Quelqu'un me visait.
Je me suis jeté sur le côté et j'ai roulé sur le sol alors que les premiers coups de feu étaient déjà tirés dans ma direction. Des coups de feu tirés avec un silencieux. On n'entendait presque rien.
Juste les impacts sur l'asphalte, dont quelques morceaux étaient arrachés à chaque fois que cela se produisait. Le tireur continuait à tirer. J'ai arraché mon arme de service de sous mes vêtements. Mais je ne pouvais pas riposter. Après tout, je n'aurais pas su où tirer. Je n'avais pas détecté de tirs de bouche à feu. Et même si cela avait été le cas et que j'avais su à peu près d'où venait l'attaque, je n'aurais pas pu tirer dans tous les sens et mettre en danger des personnes non concernées.
Un coup de feu est parti dans l'asphalte juste à côté de moi. J'ai rampé sur le sol en espérant que la visibilité de mon adversaire était au moins aussi mauvaise que la mienne.
Ce n'était probablement pas le cas.
Et si j'étais malchanceux, le tueur avait même des lunettes de vision nocturne.
Dans ce cas, j'étais foutu.
J'ai tout de même réussi à me réfugier derrière l'aile d'un véhicule en stationnement.
Ce n'était pas vraiment une bonne couverture, bien sûr, d'autant plus que j'avais l'impression que mon ennemi jusqu'alors invisible.
J'ai attendu un moment.
D'autres coups de feu ont fouetté.
Finalement, j'ai pu accéder à mon téléphone portable. J'ai appelé des renforts.
Lorsque les premières sirènes se sont fait entendre, les tirs ont cessé.
Les véhicules des collègues arrivèrent. Ils se sont déployés et ont fouillé toute la zone. Ils portaient des gilets en kevlar et étaient lourdement protégés. C'était loin d'être une mission ordinaire.
Je me suis alors aventuré hors de ma cachette.
"Le tueur est parti depuis longtemps", ai-je dit.
"Vraiment ?", a répondu le chef des opérations, qui avait un sens de l'humour quelque peu décalé, comme j'allais le découvrir l'instant d'après.
"Oui, bien sûr. Dès qu'il a entendu les sirènes des voitures d'intervention, il a dû s'enfuir" !
"Je voulais juste dire à cause des montagnes", a déclaré le chef des opérations.
"Pourquoi ?"
"Eh bien, parce qu'ici, à Marseille et dans les environs, il n'y a pratiquement pas de montagnes. Peut-être une fois un tas de sable près d'un chantier. Mais pas de montagnes".
Je l'ai regardé, un peu consterné.
Cependant, je n'ai pas eu le temps de me demander si c'était une bonne blague ou non.
En effet, l'un de ses collègues a crié quelque chose.
Plusieurs corps avaient apparemment été retrouvés.
Et ces corps étaient ceux du bel Hugo et de ses gardes du corps, comme on le découvrira très vite un peu plus tard.
*
Je m'appelle Pierre Marquanteur. Je suis commissaire et je fais partie d'une unité spéciale basée à Marseille, qui porte le nom un peu compliqué de Force spéciale de la police criminelle, ou FoPoCri, et qui s'occupe principalement du crime organisé, du terrorisme et des criminels en série.
Les cas graves, justement.
Cas nécessitant des ressources et des compétences supplémentaires.
Avec mon collègue François Leroc, je fais de mon mieux pour résoudre les crimes et démanteler les réseaux criminels. "On ne peut pas toujours gagner", a souvent l'habitude de dire Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police. Il est le chef de notre service spécial. Et malheureusement, il a raison de dire cela.
Le matin suivant la fusillade et la découverte des corps, mon collègue François Leroc et moi étions assis dans le bureau de notre chef.
Monsieur Marteau n'était pas satisfait de toute cette évolution pour plusieurs raisons.
Cela ne s'est pas passé comme le directeur de la police judiciaire et chef de notre service l'avait imaginé.
"Il est évident que quelqu'un ne voulait pas que le bel Hugo vous rencontre", m'a dit Monsieur Marteau, l'air très sérieux. Aussi sérieux que je l'ai toujours vu lorsque quelque chose de très important était sur le point de se produire. Et cela semblait être le cas en ce moment.
"Monsieur Marteau, je..."
"Vous ne devriez pas rencontrer un informateur seul à l'avenir".
"Il a insisté."
"Êtes-vous même sûr de lui avoir parlé en personne ?"
"Oui. C'était sa voix."
"Quoi qu'il en soit. Quelqu'un était au courant de la réunion et attendait autant le bel Hugo que vous".
"Je sais".
"Vous devriez prendre soin de vous."
"Ce n'est pas nouveau, Monsieur Marteau. Il y a toujours eu quelqu'un qui s'en prenait à moi de temps en temps".
"Nous pouvons supposer que les personnes qui voulaient depuis longtemps écarter Belle Hugo ont maintenant frappé", a expliqué Monsieur Marteau.
Cette analyse était évidente.
"Mais nous ne pourrons pas le leur prouver", ai-je déclaré.
"Pas encore", a déclaré mon collègue François Leroc.
"Je ne serais pas aussi optimiste", a rétorqué Monsieur Marteau. Ce genre de choses n'est généralement pas résolu". Monsieur Marteau s'est tourné vers moi et a poursuivi : "Même si ce n'est pas beau à voir : A l'avenir, vous feriez mieux de porter plus souvent un gilet en kevlar" !
*
Quelques jours passèrent.
Les choses semblaient s'être calmées.
Mais il y avait d'autres problèmes.
*
Quelques collines, quelques maisons et beaucoup de sable, c'est tout ce que l'on voyait au début ; un paysage désertique à proximité d'une oasis, tout simplement. Les collines et les maisons blanches et plates se sont agrandies et un nuage de poussière est apparu. Le nuage de poussière se déplaçait sur une piste. Il semblait grandir, tout comme les collines et les maisons, et la piste semblait s'élargir - en réalité, l'avion était simplement en train de descendre et la distance entre la caméra vidéo et les objets filmés diminuait.
Devant le nuage de poussière, on distinguait maintenant une voiture, un break - un modèle japonais, je suppose. Le réticule était juste au-dessus et soudain, quelque chose a sifflé comme un jet de vapeur vers le sable du désert. L'instant d'après, le projectile s'est écrasé sur la piste, juste à côté de la voiture.
L'explosion n'était pas audible, mais on voyait clairement le flash lumineux, la pluie de braises qui suivait, et le champignon de fumée qui s'élevait.
Le break s'est mis à tanguer violemment, a glissé sur le bord droit de la piste, est revenu sur le bord gauche et a fait deux tours sur lui-même avant de se retourner et de s'immobiliser sur ses roues dans le sens inverse de la marche, au milieu de la route du désert.
La machine était maintenant si proche que l'on pouvait voir les contours des hommes assis sur les sièges du conducteur et du passager.
Le point d'intersection du réticule avec le toit du véhicule s'est de nouveau aligné lorsque la porte arrière du côté conducteur s'est ouverte. Une forme humaine s'est détachée du véhicule, a traversé la piste en titubant, a fait quelques pas dans le sable et s'est finalement jetée dans une cuvette.
Et puis à nouveau le jet de vapeur, à nouveau l'éclair de lumière, à nouveau la pluie de braises - cette fois, la fusée avait touché le break.
La voiture en feu s'éloignait, devenant de plus en plus petite. Au lieu de la poussière, un champignon de fumée noire se dressait maintenant au-dessus de la piste d'un vaste paysage désertique.
Monsieur Marteau a levé la télécommande, l'a dirigée vers le magnétoscope, a appuyé sur Stop. L'image fixe ressemblait déjà presque à une image satellite.
"Automne deux mille et un dans la zone frontalière entre le Qatar et l'Arabie saoudite. C'est un intercepteur de l'armée qui a tiré les missiles sur les terroristes. Vous savez que notre armée de l'air a une base dans le Sheikh du Qatar, Messieurs".
Nous nous étions réunis dans la petite salle de conférence, Stéphane, Boubou, François et moi ; et le chef, bien sûr. Il a rembobiné la cassette.
"Quatre hommes se trouvaient dans le break. Selon les informations des services de renseignement koweïtiens, ils se rendaient à Riyad. Là, ils avaient l'intention d'attaquer l'ambassade américaine par un attentat-suicide. Au moins deux d'entre eux étaient recherchés pour meurtre".
Monsieur Marteau a appuyé sur le bouton d'arrêt, le film s'est arrêté à l'endroit où la voiture manquée de peu s'est arrêtée au milieu de la piste.
"Eh bien, Messieurs, vous venez de voir vous-même que la FoPoCri les a devancés. Paris avait alors demandé au ministère de la Défense de mener l'opération. Deux des occupants étaient depuis longtemps fichés au Mossad comme extrémistes. L'un d'eux est mort dans l'explosion que nous verrons tout à l'heure".
L'image fixe montrait l'homme qui s'enfuyait de l'arrière de la voiture. "Vous voyez le deuxième ici, messieurs. Difficile à croire, mais il a réussi à s'échapper".
Le chef a reproduit la scène au ralenti : l'homme s'est éjecté du break, a chancelé, s'est repris et a couru sur le bord droit de la piste pour s'enfoncer un peu dans le désert avant de se laisser tomber dans la cuvette de sable.
"Il s'appelle Murad Al Kassim", dit le chef. Il a rembobiné, fait défiler la scène une seconde fois, et encore et encore. Les images se superposaient et s'agrandissaient à chaque fois jusqu'à ce que l'on puisse voir les traits du visage de l'homme, déformés par la peur.
"Un Saoudien", a dit Monsieur Marteau. "Le FoPoCri a la preuve qu'il faisait déjà partie des cadres moyens des terroristes lors de l'attentat contre le président afghan il y a un an". Des débris, des flashs lumineux et de la fumée masquaient l'homme allongé dans la cuvette. "Et qu'il avait la main dans le sac".
"Un terroriste d'Al-Quaida, donc", a dit Stéphane.
"Correct". Notre chef a pointé une deuxième télécommande sur l'ordinateur posé sur la table à gauche de l'écran. Le vidéoprojecteur s'est mis en marche, le portrait d'un Oriental s'est superposé à l'enregistrement vidéo. "Le FoPoCri a fait analyser les enregistrements par ses collègues de Jérusalem. Le Mossad a pu identifier Al Kassim. Il n'y a aucun doute".
L'image montrait un visage étroit. Il était dominé par de grands yeux qui semblaient fiévreux. Une barbe bien entretenue encadrait des lèvres remarquablement bombées, et les cheveux noirs étaient soigneusement coiffés. L'homme portait un veston et une cravate sur une chemise blanche.
"Voici à quoi ressemblait Murad Al Kassim deux ans et demi avant l'attaque du break", dit le chef. "Vingt-neuf ans, issu de la classe supérieure de Riyad, à l'époque de cet enregistrement, il venait d'obtenir son diplôme d'ingénieur en électricité à Londres".
"Qu'a-t-il fait pendant les trente mois qui ont précédé l'attaque au missile ?", s'est enquis François.
