Ein verborgenes Land in Alaska: Roman E-Book

Henry Oyen

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Seitenzahl: 306

Beschreibung

von Henry Oyen Gardner Pitt konnte es kaum glauben, als sein Chef ihm das erstaunliche Angebot machte, ihn auf seiner bevorstehenden Arktis-Expedition als literarischen Sekretär zu begleiten. Es war eine Gelegenheit, die er sich nie hätte träumen lassen. Acht Tage später befand er sich bereits an Bord der Jacht 'Wanderer', bereit für das Abenteuer seines Lebens in den eisigen Weiten Alaskas. Die Kälte und Einsamkeit umgaben sie, während sie durch die schroffen Gewässer segelten. Doch für Pitt war dies keine Last, sondern vielmehr ein Gefühl von Freiheit und Abenteuerlust. Er fühlte sich lebendiger als je zuvor und genoss jeden Moment an Bord der 'Wanderer'.

Leseprobe

Henry Oyen

Ein verborgenes Land in Alaska: Roman

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Inhaltsverzeichnis

Ein verborgenes Land in Alaska: Roman

Copyright

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

XXV

XXVI

XXVII

XXVIII

XXIX

XXX

XXXI

XXXII

XXXIII

XXXIV

XXXV

XXXVI

XXXVII

XXXVIII

XXXIX

XL

Ein verborgenes Land in Alaska: Roman

von Henry Oyen

Gardner Pitt konnte es kaum glauben, als sein Chef ihm das erstaunliche Angebot machte, ihn auf seiner bevorstehenden Arktis-Expedition als literarischen Sekretär zu begleiten. Es war eine Gelegenheit, die er sich nie hätte träumen lassen. Acht Tage später befand er sich bereits an Bord der Jacht 'Wanderer', bereit für das Abenteuer seines Lebens in den eisigen Weiten Alaskas. Die Kälte und Einsamkeit umgaben sie, während sie durch die schroffen Gewässer segelten. Doch für Pitt war dies keine Last, sondern vielmehr ein Gefühl von Freiheit und Abenteuerlust. Er fühlte sich lebendiger als je zuvor und genoss jeden Moment an Bord der 'Wanderer'.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author

© dieser Ausgabe 2024 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

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Alles rund um Belletristik!

I

Das Angebot von George Chanler, als literarischer Sekretär seiner Arktis-Expedition zu arbeiten, erreichte mich an einem schönen Maimorgen, als ich an meinem Schreibtisch saß und aus dem achtzehnten Stock auf den East River hinunterblickte und mich davor fürchtete, die Arbeit des Tages zu beginnen.

Ich hatte schon viele Morgen so gesessen. Ich war nicht glücklich; ich war ein Versager. Ich war dreißig Jahre alt, hatte eine College-Ausbildung, meine Gesundheit war hervorragend und ich war intelligent und ehrgeizig. Und ich hatte eine prekäre Stelle als Landkorrespondent bei Hurst's Mail Order Emporium, mit einem Gehalt von 25 Dollar pro Woche, und allen Grund zu der Annahme, dass ich die Grenzen des Erfolgs erreicht hatte, zu dem mich meine Fähigkeiten berechtigten.

"Sie haben keinen Punch, Mr. Pitt, das ist Ihr Problem", sagte mein Arbeitgeber. "Sie sind ein feiner Kerl, aber-oof! Wie sind Sie nur in den Trott geraten!"

Ich hatte. Ich steckte so tief drin, dass ich das Vertrauen verloren hatte und die Hoffnung verlor. Deshalb war ich, Gardner Pitt, Buchhalter aus Instinkt und Bürohengst aus Berufung, reif für das sensationelle Angebot von Chanler.

Meine Freundschaft mit Chanler, die in der Schule eng gewesen war, wo ich die Hälfte seiner Arbeit für ihn erledigt hatte, war in den letzten Jahren zwangsläufig erlahmt. Zwischen einem schlecht bezahlten Büroangestellten und einem müßigen jungen Millionär ist nicht viel Platz für Freundschaft. Doch es war offensichtlich, dass George das nicht vergessen hatte, denn jetzt wandte er sich an mich, wenn er jemanden brauchte, der ihn begleitete und die Geschichte seiner arktischen Errungenschaften aufschrieb.

Sein Angebot kam in Form eines langen Telegramms aus Seattle, wo er gerade seine neue Yacht, Wanderer, ausstattete. Da er so war, wie er war, gab George mir absolut keine nützlichen Informationen über die Art seiner Expedition. Für das, was mich am meisten interessierte, war seine Nachricht jedoch ausreichend: eine leichte Aufgabe, ein Sommerurlaub und das zu großzügigen Bedingungen.

Ich blickte aus dem Fenster auf die müden Dächer der Stadt, und das gelbe Papier zerknüllte in meinen Fingern, als ich meine Faust ballte. Ich hatte nichts von einem Abenteurer in mir. Ich war nicht in der optimistischen Gemütsverfassung, die ein Entdecker braucht. Aber Chanlers Angebot war zumindest eine Chance, New York zu entkommen. Ich verabschiedete mich von Mr. Hurst, ging hinaus und schickte ein Telegramm mit der Zusage.

Acht Tage später, kurz vor Mittag, stand ich auf dem Bordstein vor dem Bahnhof in Seattle und verhandelte mit einem Taxifahrer, der mich zum Dock fahren sollte, wo ich eine Barkasse der Wanderer finden sollte, die an diesem Morgen auf mich wartete. Der Taxifahrer, den ich zufällig erwischte, war ein ehrlicher Mann. Er gab freudig zu, dass er die genaue Lage des in meiner Wegbeschreibung erwähnten Anlegers nicht kannte, aber er versicherte mir, dass er in etwa wisse, in welchem Abschnitt der Uferpromenade er sich befinden müsse.

"Und wenn wir dort unten sind, werde ich bei Billy Taylor nachfragen", sagte er, als wäre damit die Sache erledigt. "Billy wird es wissen, er weiß alles, was an der Uferpromenade passiert."

Billy Taylor's erwies sich als winziger Salon am Wasser, den mein Mann mit einer Eile betrat, die von seinem Wunsch nach mehr als nur Informationen über mein Dock zeugte. Ich wartete viele Minuten lang geduldig, ohne dass er zurückkehrte. Ich wartete viele weitere Minuten in Ungeduld mit dem gleichen Ergebnis.

In meinem kaputten Geisteszustand war ich weder in der Lage noch geneigt, einen trinkenden Taxifahrer zurechtzuweisen, aber ich hatte auch keine Lust, untätig zu sein, während mein Mann sich volllaufen ließ. Ich stieg aus dem Taxi und stieß die Schwingtüren des Salons auf.

Ich trat nicht ein. Mein Taxifahrer war gerade dabei, herauszukommen. Er stand mit einer Hand abwesend in Richtung der Tür, seine Aufmerksamkeit war auf etwas gerichtet, das sich in einem kleinen Raum an der Rückseite des Saloons abspielte. Die Tür dieses Raumes stand halb offen. Ich sah einen kleinen, drahtigen Mann in Seemannskleidung, der sich über einen runden Tisch beugte und einem großen Mann mit lichtem Haarschnitt, der ihm gegenüber saß, mit der Faust drohte. Eine umgekippte Bierflasche gurgelte ihren Inhalt auf den Boden. Der große Mann saß sehr steif und aufrecht, lächelte aber leicht über die Wut des anderen.

"Nein, das tust du nicht, Foxy, das tust du nicht! Du kommst mir nicht mit deiner 'Captain'-Sache, du lachender Teufel", schrie der kleine Mann. "Ah, ha! Das hat wehgetan, was? Ich dachte, ich wüsste nicht, wie die Aleuten Sie nennen, was, Foxy? 'Lachender Teufel'. Und Sie reden mit mir wie ein Kapitän und bitten mich, mit Ihnen nach Norden zu gehen! Hier: Was ist aus Slade und Harris geworden, die Sie zu ihrem Partner gemacht haben, nachdem Sie Ihren Robbenfänger in der Straße von Omkutsk verloren hatten? Und was wurde aus dem Goldfund, den sie gemacht hatten? Hm? Und Sie erzählen mir von einem reichen Goldfund und wollen, dass ich Ihnen helfe, einen reichen Trottel nach Norden zu bringen..."

"Immer noch", sagte der große Mann plötzlich. "Still, Madigan."

Bis dahin hatte er gelächelt, sein riesiges, rotes Gesicht leuchtete wie eine faltige rote Sonne, aber plötzlich schien das Licht zu erlöschen. Das Fett in seinem Gesicht schien wie aus Bronze gegossen zu sein, und unter den heruntergezogenen Lidern schimmerten zwei Feuerpunkte bösartig hervor. Mehrere schwere Falten, die zuvor in freundlichen Falten verborgen gewesen waren, traten nun zutage, und obwohl ich nur das flache Profil sehen konnte, sah ich, oder besser gesagt, fühlte ich, dass das Gesicht des Mannes für eine Weile schrecklich war.

Zu meinem Erstaunen hörten die Beschimpfungen des wütenden Seemanns so abrupt auf, als hätte man ihm die Macht der Sprache genommen. Er blieb in seiner drohenden Haltung, über den Tisch gelehnt, die geballte Faust nach vorne gestreckt, den Mund offen, aber seine Augen waren auf die des gertenhaarigen Mannes gerichtet und kein Ton kam über seine Lippen.

"Runter, Madigan", fuhr der große Mann fort. "Es ist mein Wunsch, dass Sie sich hinsetzen."

Ein Knurren kam von den Lippen des kleinen Mannes. Er schien kurz davor zu sein, wieder auszubrechen, aber plötzlich beruhigte er sich und setzte sich hin. Der große Mann nickte steif, wie ein Kind, das einen unangenehmen Befehl befolgt hat, und der kleinere Mann schloss demütig die Tür.

Mein Taxifahrer kam durch die Schwingtüren herausgerast und hätte mich in seiner Eile fast überfahren.

"Hallo!", rief er. "Haben Sie das auch gesehen? Juchhu! Das war ein lustiges Ding. Der kleine Kerl ist Tad Madigan, ein Kumpel, der seine Papiere verloren hat und der härteste Mann an der Küste ist, und er hat die Klappe gehalten wie ein Schuljunge, nicht wahr?

Saloon-Schlägereien, selbst wenn sie tolle Charaktere zeigen, interessieren mich nicht.

Ich erinnerte ihn daran, dass er sich nach dem Standort meines Docks erkundigt hatte.

"Oh, das ist ein guter Scherz", lachte er. "Ihr Dock ist gleich nebenan und Sie können den Wanderer von Billys Hinterzimmer aus sehen."

Wenige Minuten später stand ich inmitten meines Gepäcks auf diesem Dock und blickte über das Wasser, wo die weiße, sauber gezeichnete Yacht Wanderer vor Anker lag.

Es war ein Morgen im frühen Juni, ein Tag mit heller, warmer Sonne. Eine leichte Brise mit einer Mischung aus Meer und Kiefern und den subtilen Düften des Frühlings wehte den Sund hinauf, und unter ihrem Atem kräuselte sich das Wasser in Wellen, jede mit einem Hauch von Sonne auf ihrem winzigen Kamm.

Ein Mann, der sich im Freien aufhält, wäre von der Szene, der Sonne, dem frischen Frühlingsduft und allem anderen begeistert gewesen. Aber ich war frisch von den Asphalt- und Steinmauern New Yorks, und ich war mit gebrochenem Herzen, resigniert und freute mich über nichts, was das Schicksal mir zugestehen würde. Ich schaute nur über das Wasser zur Wanderer, um zu sehen, ob die versprochene Barkasse auf dem Weg war.

"Aber sicher, Mister, da kommt gerade ein kleines Gasboot für Sie", rief mein Taxifahrer und zeigte mit seiner Peitsche auf eine kleine Barkasse, die sich vom Heck der Yacht entfernte. "Es wird Ihnen nichts passieren, Ihre Freunde haben Sie gesehen. Ich wünsche Ihnen viel Glück, mein Freund, und zwar jede Menge davon.

"Danke", sagte ich, "und Ihnen auch."

Aber ich spürte bitter, dass es wenig Hoffnung gab, dass sein heiterer Wunsch für mich in Erfüllung gehen würde.

Als sich die Barkasse dem Dock näherte, sah ich, dass ein kahlköpfiger, rothaariger junger Mann das Kommando hatte, und als sie ganz nah kam, sah ich, dass der junge Mann den Mund gewaltig öffnete und schloss, und aus den Klangfetzen, die über dem Motorengeräusch zu mir herüberwehten, hörte ich, dass er mit angestrengter und völlig unmusikalischer Stimme fröhlich sang.

Er steuerte die Barkasse direkt auf das Dock zu, so dass eine Kollision unvermeidlich schien, aber im entscheidenden Moment wurde der Motor plötzlich zurückgedreht, das Ruder schwenkte herum und das kleine Boot kam längsseits gegen das Holz, auf dem ich stand; der junge Mann warf ein Seil um einen Pfahl, und mit einem plötzlichen Sprung war er neben mir auf dem Dock.

"Sie sind Mr. Gardner Pitt, wenn Ihr Gepäck richtig beschriftet ist", sagte er, obwohl ich den schnellen Blick nicht gesehen hatte, den er auf die Initialen auf meinem Gepäck geworfen hatte.

Er stellte sich auf seine Zehenspitzen, blinzelte in die Sonne und füllte seine Lungen mit einem kräftigen Luftzug.

"Was für ein Morgen, nicht wahr, Mr. Pitt? A-a-ah-ah!", fuhr er mit unaussprechlicher Zufriedenheit fort. "Es ist wirklich eine großartige Sache, am Leben zu sein."

Ich konnte mich seiner Meinung damals nicht ganz anschließen, aber der junge Mann umgab eine solche Aura des gesunden Humors, dass ich mich sofort für ihn erwärmte. Er war wahrscheinlich dreiundzwanzig Jahre alt, klein und knabenhaft gebaut. Sein Gesicht war voller Sommersprossen, seine Augen waren sehr blau und fröhlich, seine Nase sehr stupsig und sein Mund groß. Er trug eine der schrecklichsten roten Krawatten, die je die Augen der Menschheit gequält haben, und das Verbrechen wurde durch eine Anstecknadel mit einem großen gelben Stein noch verschlimmert. Aber wenn er grinste, war es offensichtlich, dass er einer von denen war, denen man viel verzeihen kann.

"Ich bin Freddy Pierce", sagte er. "Funker und Gelegenheitsarbeiter auf der Wanderer. Sagen Sie, Mr. Pitt, würden Sie mir einen Gefallen tun?"

Er sah mich mit einem Ausdruck unbeschreiblicher Komik auf seinem sonnengebräunten Gesicht an, und ich musste unwillkürlich lächeln.

"Danke für die netten Worte", lachte er, bevor ich den Mund öffnen konnte. "Ich wusste, dass Sie es tun würden, ich wusste, dass ich Sie richtig eingeschätzt habe. Darf ich noch eine Pille einwerfen, bevor wir zurückfahren? Danke."

Mit erstaunlicher Schnelligkeit hatte er Tabak und Papier hervorgeholt, eine Zigarette gedreht und einen Ring aus Rauch durch die klare Luft aufsteigen lassen.

"Mr. Pitt", sagte er plötzlich in einem neuen Ton, "kennen Sie Kapitän Brack?"

"Nein", sagte ich. "Wer ist Kapitän Brack?"

"Kapitän der Wanderer", war die Antwort.

"Ich kenne ihn nicht."

Er warf seine Zigarette weg und begann, mein Gepäck in die Barkasse zu legen. Für den Moment war es ihm ernst.

"Und sagen Sie, Mr. Pitt, kennen Sie eine Jane, ich meine, eine Dame namens Miss Baldwin?"

Das habe ich nicht.

"Wer ist Miss Baldwin?"

Pierce biss plötzlich die Zähne zusammen und der Blick, der sich auf seinem sommersprossigen Gesicht abzeichnete, verwirrte mich noch tagelang.

"Weiß Gott - und der Boss", sagte er rätselhaft. "Sie... sie ist..."

Er schüttelte energisch den Kopf, dann sprang er in die Barkasse. Sein ernster Moment war vorbei.

"Steigen Sie jetzt ein, während ich sie festhalte, Mr. Pitt. So ist es richtig." Und jetzt, putt-putt, sagte der Motor, und mit seiner kostbaren Fracht raste die Barkasse über das blaue Wasser auf die edle Yacht zu. "Ah, ha! Und da ist der alte 'Frozen Face', der Kammerdiener des Bosses, der darauf wartet, Sie an Bord zu begrüßen."

II

Ich folgte der Richtung von Pierces ausgestrecktem Arm und erkannte auf dem Deck der Wanderer die steife, präzise Gestalt von Chanlers Mann, Simmons, der in genau der gleichen Pose wartete, mit der er einen in die Junggesellenwohnungen seines Herrn im Central Park West einließ. Es war Simmons, der mich an Bord willkommen hieß, und er tat es schlecht, denn es ärgerte seine Dienerseele, die Freundschaft seines Herrn mit Personen ohne Vermögen zu dulden.

"Mr. Chanler ist in seinem Zimmer, Sir. Sie müssen sofort dorthin kommen. Hier entlang, wenn Sie so freundlich wären, Sir."

Er ging in seiner steifsten Art zu einer Kabine im vorderen Teil der Jacht und klopfte zaghaft an die Tür.

"Gehen Sie weg! Bitte gehen Sie weg!", kam die gereizte Antwort.

"Mr. Pitt, Sir", sagte Simmons.

"Oh!" Man hörte, wie ein Schreibtisch geschlossen wurde. "Führen Sie ihn herein. Hallo, Gardy! Ich freue mich, Sie zu sehen! Ich kann es kaum erwarten, mit jemandem zu reden!"

Chanler hatte sich anmutig auf einem Stuhl vor einem in die vordere Wand der Kabine eingebauten Schreibtisch ausgestreckt. Er trug einen malvenfarbenen Morgenmantel aus gepolsterter Seide und rauchte eine seiner phänomenal langen Zigaretten in einem phänomenal langen Bernsteinhalter. Es war lange her, dass ich ihn gesehen hatte, und er hatte sich beklagenswert verändert; aber seine Begrüßung war so schnell und eifrig, dass ich keine Zeit hatte, zu bemerken, woher die Veränderung kam.

"Es ist gut, dass Sie gekommen sind, Gardy", sagte er mit einem aufrichtigen Ton der Dankbarkeit in seinem Tonfall. "Ich wusste doch, dass Sie mir helfen würden. Simmons - bringen Sie bitte ein paar grüne."

"Nicht für mich", beeilte ich mich zu sagen. "Sie wissen doch, dass ich vor dem Abendessen nie etwas anrühre."

"Stimmt, das hatte ich vergessen. Sie haben sich diszipliniert. Nun, bringen Sie einen grünen, Simmons. Normalerweise mache ich so etwas auch nicht so früh", fuhr er fort, als Simmons verschwand, "aber ich habe gestern Abend lange mit Kapitän Brack zusammengesessen und bin ein bisschen daneben. Ein wunderbarer Kerl, der Kapitän; ein Kopf wie ein Stück Stahl. Nun, Gardy, was halten Sie von der Reise?"

"Wenn Sie mir etwas darüber erzählt haben, kann ich mir eine Meinung bilden", antwortete ich. "Sie wissen, dass alles, was ich darüber weiß, aus Ihrer Nachricht stammt."

"Das ist richtig. Was haben Sie denn gedacht, als Sie das Telegramm erhielten? Sie müssen doch etwas gedacht haben, Sie denken doch an alles. Was dachten Sie, als Sie hörten, dass ich eine solche Aktion plante - etwas Nützliches, verstehen Sie? Hm?"

"Nun, es war ein ziemlicher Schock", gab ich zu.

Chanler lächelte. Aber es war nicht das sympathische, träge, jungenhafte Lächeln von früher, das es zuließ:

"In der Tat. Es war ein Schock zu hören, dass ich vorhabe, das Geld, das mein Gouverneur verdient, nicht nur als Faulpelz auszugeben. Ich wusste es. So etwas hätten Sie nie von mir erwartet, Gardy?"

"Nein, das kann ich nicht behaupten."

"Ich auch nicht. Bis vor drei Monaten habe ich nie davon geträumt, und dann habe ich entdeckt, dass ich... Kommen Sie herein, Simmons", unterbrach er sich, als der Diener klopfte.

Während er seinen kleinen Schluck Absinth schluckte, musterte ich ihn genauer.

George Chanler hatte schon immer etwas von einem jungen griechischen Gott an sich, einem trägen, sympathischen, selbstzufriedenen jungen Gott mit einem langen, eleganten Körper und einem kleinen, lockenumwundenen Kopf. Jetzt sah ich, wie er sich verändert hatte. Der feine Körper und der Kopf waren schlaff geworden von zu viel Selbstverliebtheit und zu wenig Gebrauch. Die trägen Augen hatten einen neuen Ausdruck, der auf eine Sorge hindeutete, die Art von Sorge, die einen Mann im Wachzustand oder im Schlaf plagt. Irgendetwas war mit George Chanler geschehen, etwas, das ihn aus dem Panzer der trägen Selbstgenügsamkeit herausgerüttelt hatte, den Chanler-Geld um ihn herum aufgebaut hatte. Die jungenhaften Falten um seinen Mund waren verschwunden. Es war kein sympathisches Gesicht mehr, es war zynisch, fast brutal.

"Das ist alles, Simmons", sagte er und erlaubte Simmons, ihm das leere Glas aus der Hand zu nehmen. "Was habe ich gesagt, Gardy, als ich aufgehört habe?"

"Dass Sie entdeckt haben, dass Sie etwas tun müssen..."

"Oh, ja." Er hielt eine Weile inne. "Haben Sie sich nicht gefragt, warum ich so etwas mache, als Sie mein Telegramm bekommen haben, Gardy?"

"Natürlich habe ich das."

"Und Sie haben keine Ahnung oder so etwas, warum ich das tue?"

"Sie sagen, Ihr Ziel ist es, zu erforschen..."

"Ich meine, wie bin ich auf diese Reise gekommen?"

Ich schüttelte den Kopf.

"Haben Sie nicht einmal eine gute Vermutung?"

"Nun, es könnte eine Wette sein, eine ärztliche Anordnung oder einfach eine Laune."

Er schüttelte den Kopf und schaute nachdenklich aus dem Fenster, oder zumindest so nachdenklich, wie er konnte.

"Nein", sagte er. "So einfach ist das nicht. Ich tue es wegen einer..."

Er fing sich abrupt und sah mich an.

"Was dachten Sie denn, womit ich enden würde, Gardy?"

"Ich habe dreimal geraten", antwortete ich. "Ich würde nicht noch einmal raten."

"Ich tue es", fuhr er langsam fort, "ich tue es, weil ich etwas Nützliches tun musste, und das ist die Art von Dingen, die ich gerne tue."

Ich lächelte ein wenig.

"Wofür ist das, Gardy?", fragte er.

"Ich wusste gar nicht, dass Sie die Worte 'musste' als auf sich selbst anwendbar erkannt haben."

"Du meine Güte! Und das habe ich nicht, Gardy, das habe ich nie auf der Welt - bis vor drei Monaten. Aber dann ist etwas passiert."

Er schaute lange aus dem Fenster.

"Nein, das werde ich Ihnen nicht sagen, Gardy. Es geht Sie nichts an. Nichts für ungut, wissen Sie."

"Nein, natürlich nicht. Ich habe nicht danach gefragt."

"Das werden Sie mit der Zeit auch ohne zu fragen wissen. Nun, ich habe Ihnen gesagt, dass ich etwas tun musste - etwas Nützliches. Das war ein ziemlicher Schock, wissen Sie. Ich hätte nie gedacht, dass ich jemals etwas tun müsste, und was das Nützliche angeht - für mich war es ein Schock, mein Junge. Aber ich fand, dass ich es musste, und als ich Brack traf - Brack ist übrigens der Mann, der dafür verantwortlich ist, dass ich auf diese Weise 'etwas tue'. Ein wunderbarer Mann. Ich habe ihn in San Francisco getroffen. Ich muss Ihnen gestehen, alter Mann, dass ich ziemlich schnell unterwegs war.

"Ging nach San Francisco mit der Idee, nach China zu gehen, oder um die Welt, oder so etwas in der Art, um zu vergessen. Ich traf ihn in der Bar des Palace. Er hat mich gerettet. Er war gerade aus dem Norden zurückgekommen, wo er sein Robbenschiff verloren hatte. Er sagte: 'Warum kaufen Sie nicht die Wanderer und gehen auf Entdeckungsreise?' 'Was ist die Wanderer', sagte ich. 'Die stärkste Benzinjacht der Welt', sagte er. Ich fing an, mich für das Leben zu interessieren, wissen Sie. Ich besichtigte die Wanderer. Sie gehörte dem alten Harrison, dem Stahlmann, der mit ihr eine Weltreise gemacht hatte und sie verkaufen wollte. 'Wo kann man einen guten Ort erkunden, wenn ich sie kaufe?', sagte ich, und Brack erzählte mir von Petroff Sound. Haben Sie schon einmal davon gehört, Gardy?"

"Ich habe den Namen irgendwo gesehen, mehr nicht."

"Ich habe den alten Doc Harper darüber informiert, nachdem Brack mit mir über den Ort gesprochen hatte. Ich fragte ihn, ob es eine gute Idee wäre, dorthin zu gehen. Es macht der alten Schule alle Ehre, wenn ein 'Absolvent' die Knochen bekommt.

"Bones?" rief ich aus.

"Bones", sagte Chanler. "Lesen Sie das", und er reichte mir einen langen Brief, der von dem ehrwürdigen Präsidenten unserer Schule unterzeichnet war.

Das Gebiet des Petroff-Sunds ist zweifellos ein Gebiet, das von der Wissenschaft erforscht werden muss. Mikal Petroff, der Russe, der 1889 die Tibea eines Mammuts (elephas primigenius) und mehrere Knochenfragmente herausbrachte, die mit Sicherheit zu einem Tier mit ähnlichen Merkmalen wie die ausgestorbene Elefantenart gehörten, war ein ungebildeter Pelzhändler und daher darf sein Bericht über ein Feld ähnlicher Knochen, die im nie auftauenden Eis des Sundes eingefroren waren, nicht als positive Information akzeptiert werden.

Der norwegische Kapitän Sturlasson, der den Sund nach dem Untergang seines Robbenschiffs erreichte, hat jedoch 1892, bevor er starb, Einträge in sein Tagebuch gemacht, die Petroffs Geschichte bestätigen. Da die von Sturlasson aufgezeichnete Lage des Sundes drei Minuten westlich der von Ihrem Informanten angegebenen Lage liegt, ist es sicher, dass letzterer den Petroff-Sund kennt. Es gibt keinen edleren Verwendungszweck für Ihre Aktivität und Ihr Vermögen als die Expedition, die Sie in Erwägung ziehen. Bevor ich mich weiter äußere, werde ich Ihnen die Daten mitteilen, die ich aus den mir zur Verfügung stehenden Quellen erhalten habe.

Dr. Harpers Daten über den Petroff-Sund waren knochentrockener wissenschaftlicher Stoff, der erklärte, dass die mögliche Entdeckung von gefrorenen Mammutknochen zwar von großem Interesse für die wissenschaftliche Welt wäre, dass aber die Untersuchung des Geländes und der Bedingungen, die diese Knochen umgeben, von unendlich größerem Wert sein würde.

"Dann ist es eine rein wissenschaftliche Angelegenheit", sagte ich. "Um von Wert zu sein, muss es wissenschaftlich sein."

"Auf jeden Fall, lieber Junge, auf jeden Fall. Ich werde Ihnen nach dem Mittagessen eine Menge Stoff zum Nachlesen geben. Der alte Harper hat sich die Mühe gemacht, mir zu telegrafieren, dass ich unbedingt einen authentischen, zusammenhängenden Bericht über die Ergebnisse der Expedition erstellen soll. Nun, da kommen Sie ins Spiel. Ich habe keinen Verstand, aber Sie haben einen, Gardy, und Sie werden mir dabei helfen. Wir segeln übrigens noch heute Abend los und werden erst bei kaltem Wetter zurück sein, also bereiten Sie sich darauf vor, zwischen jetzt und Mitternacht Tränen zu vergießen."

"Aber wer ist der Wissenschaftler der Expedition?"

"Brack. Er ist ein Geologe, Mineraloge, Ozeanograph und ein allgemeiner Hai für all diese Dinge. Ein erfahrener Entdecker. Hat das Forschen aufgegeben und ist Seemann geworden. Er verlor seinen Schoner, kam hierher und lebte im Palace, wo er darauf wartete, dass es wieder losging. Wunderbarer Geist. Er ist gerade an Land und denkt sich einen kleinen Sport aus, damit wir uns den Nachmittag vertreiben können. Wir machen uns jetzt für das Mittagessen fertig, Gardy. Er wird dann hier sein und Sie werden ihn kennenlernen. Sind Sie sicher, dass Sie vor dem Essen keinen Grog trinken wollen, Gardy?"

"Nein, danke."

"Nun, das werde ich, aber nur ein bisschen. Simmons wird Sie zu Ihrer Kabine begleiten. Ich hoffe, Sie sind geistreich und voller Skandale, Gardy, denn ich langweile mich in diesen Tagen furchtbar, furchtbar und muss unterhalten werden.

Simmons, der von der Glocke gerufen wurde, führte mich in die Kabine neben der von Chanler. Die beiden Zimmer waren in Größe und Einrichtung fast identisch und ich fragte mich, warum Chanler als Eigner nicht die Eignersuite vorne bewohnte. Später warf ich durch eine halb geöffnete Tür einen Blick in die Eignersuite und war noch verwirrter: Die Suite war offensichtlich für eine weibliche Besetzung eingerichtet.

Kapitän Brack war noch nicht eingetroffen, als wir den Speisesaal der Wanderer zum Mittagessen betraten. Anwesend waren Mr. Riordan, der Chefingenieur, Dr. Olson, der Arzt der Expedition, und der zweite Offizier, Mr. Wilson. Riordan war ein blasser, säuerlich aussehender Ire, groß, von lockerer Statur, mit schweren Kinnladen und einem bitteren Abwärtsknick in den Winkeln seines großen, losen Mundes. Einmal sah ich, wie er einen verschlagenen Blick auf die langen, dünnen Hände von George Chanler warf, und dieser Blick war nicht das, was ein pflichtbewusster Angestellter einem so großzügigen Arbeitgeber hätte zukommen lassen sollen.

Gegenüber von Riordan und neben mir saß Mr. Wilson, der zweite Offizier, der mit der Wanderer von ihrem früheren Besitzer gekommen war. Er war ein kräftig gebauter, schweigsamer Mann um die fünfunddreißig mit braunem Gesicht, der immer so aussah, als wäre er gerade rasiert worden, als wäre seine Kleidung gerade gebürstet worden und seine Schuhe schienen immer im gleichen Maße poliert zu sein. Sein Gesicht war kantig und hager, und auf dem wettergegerbten Hals schimmerte sein makelloser Kragen auffallend weiß. Er sprach selten, es sei denn, er wurde angesprochen und dann bescheiden und auf den Punkt gebracht. "Ja, Sir" und "Nein, Sir" waren die Worte, die ihm am häufigsten über die Lippen kamen.

Dr. Olson war ein kleiner, unauffälliger Mann mit einem leichten Vandyke-Bart, dem niemand Beachtung schenkte und der noch weniger sprach als Mr. Wilson.

Die Vorstellungsrunde war kaum beendet, als draußen auf dem Deck ein schneller, leichter Schritt zu hören war und Chanler, der träge mit seiner Hand an der Tür hinter mir winkte, sagte...

"Mr. Pitt, das ist Kapitän Brack."

Ich stand auf und drehte mich interessiert um. Mein Interesse wich plötzlich der Bestürzung. Ein Schauer lief mir den Rücken hinunter. Ich stand da wie ein stummer Mann. Captain Brack war der große Mann, den ich kurz zuvor in Billy Taylors Saloon als "Laughing Devil" bezeichnet hatte.

III

Der Kapitän verbeugte sich vor mir mit der beeindruckenden Leichtigkeit eines Mannes, für den das Zeremoniell nichts Neues ist. Er lächelte. In seinem Lächeln steckte die gute Laune eines Erwachsenen gegenüber einem halbwüchsigen Kind. Er stand sehr aufrecht und präzise, seine Schultern standen in einem exakten rechten Winkel zu seinem dicken Hals, seine herausgestreckte Brust war fast pompös in ihrer Rundheit.

Er war, so schätzte ich, genau so groß wie ich, nämlich fünf Fuß neun, aber er war in jedem Teil seiner Anatomie so dick, dass der physische Eindruck, den er machte, überwältigend war. Sein Kopf und sein Gesicht waren groß und erweckten dank eines eng geschnittenen Pompadours trotz seines beträchtlichen Fettanteils den Eindruck, quadratisch zu sein. Die Augen waren in seinem Kopf fehl am Platz. Versteckt unter halbgeschlossenen, fetten Lidern waren sie nur ein kleiner Fleck, doch als ich einmal in sie hineingeschaut hatte, starrte ich sie fasziniert an.

Der Kopf und das fette, kantige Gesicht mit seinen verrohten Zügen waren offenkundig und unverhohlen animalisch. Die Augen verrieten einen großen Verstand. In diesem grobschlächtigen, brutalen Antlitz schien der Glanz eines solchen Intellekts ein schockierender Unfall zu sein, eine jener Perversionen der Pläne der Natur, die zur Erzeugung von Abnormitäten führen. Was war dieser Mann? War er das gewöhnliche Geschöpf mit seinen dicken Wangen oder war er der entwickelte Mann, zu dem diese Augen gehörten? War dieses tierische Antlitz nur eine Maske? Oder dominierten die niederen Instinkte, die seine Züge verrieten, während der Verstand unter einem solchen Handicap vergeblich kämpfte?

Diese winzigen Augen hielten meine fest und studierten mich grausam. Vor ihnen fühlte ich mich bis auf das Mark meiner Seele entblößt. Meine Träume, meine Schwächen, mein Versagen schienen für Brack wie gedruckt dazustehen. Sein überlegenes Lächeln verriet, dass er gelesen hatte, dass er mich für einen Schwächling gehalten hatte, und ich konnte den Groll, der in mir aufstieg, beim besten Willen nicht kontrollieren.

Ich schaute ihm so fest in die Augen, wie ich konnte. Er sah den Groll, der darin lag; einen Augenblick lang flackerte ein neuer Blick in seinen Augen auf, dann waren sie wieder fade und lächelten. Aber dieser Augenblick reichte aus, damit jeder von uns wusste, dass der eine nie etwas anderes als der Feind des anderen sein konnte.

"Ich bin froh, Sie an Bord zu sehen, Mr. Pitt, wie man in der Marine sagt", sagte Kapitän Brack mit tiefster Höflichkeit.

"Ich bin froh, an Bord zu sein, Kapitän Brack", antwortete ich standhaft.

"Es ist eine Freude, einen Literaten wie Mr. Pitt als Schiffskameraden zu haben."

"Es ist ein Vergnügen, eine Reise in solcher Gesellschaft wie der von Kapitän Brack zu betrachten."

"Wir werden uns bemühen, die Reise für Sie so interessant wie möglich zu gestalten, Mr. Pitt", sagte er.

"Dessen bin ich mir sicher", sagte ich, "und ich werde mein Bestes tun, um mich zu revanchieren."

"Auf die raue Art eines Seemanns habe ich ein wenig studiert - genug, um mich für Bücher zu interessieren. Wir haben also gewissermaßen von Anfang an ein gemeinsames Interesse."

"Mr. Chanler hat mir etwas über Ihre Leistungen erzählt, Captain Brack; ich bin sicher, dass Sie sie herunterspielen."

Es war sehr lächerlich. Brack hatte mich in die Schranken gewiesen, und so standen wir da und erschlugen uns gegenseitig mit schönen Reden, wohl wissend, dass der andere kein Wort der Wertschätzung, die er äußerte, ernst meinte. Doch im Laufe des Mittagessens neigte ich dazu, George zuzustimmen: Brack war ein wunderbarer Kerl. Der Geist des Mannes schien ein großes, wohlgeordnetes Lagerhaus von Fakten und Eindrücken zu sein, die er auf seinen Reisen gesammelt hatte. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück, beherrschte die Gesellschaft, lenkte das Gespräch, wohin er wollte, und strahlte zufrieden, nachdem er seinen Teil gesagt hatte. Und noch bevor das Essen zu Ende war, hatte ich den deutlichen Eindruck, dass Brack und nicht Chanler der Kapitän auf der Yacht war.

Chanler, Brack, Riordan und Dr. Olson tranken während des gesamten Mittagessens ununterbrochen. Mr. Wilson und ich tranken überhaupt nicht. Als sich das Mittagessen dem Ende näherte, brach Chanler mit ruhigem Blick, aber hängenden Unterlippen, in Tränen aus:

"Nun, wie sieht es aus, Cappy? Haben Sie Ihre beiden bösen Männer an Land gezogen?"

"Ja", sagte Brack. "Nach dem Mittagessen kann ich Ihnen ein wenig Sport versprechen."

Chanler lachte ein düsteres, halb betrunkenes Lachen.

"Gardy, wir haben ein bisschen Sport getrieben. Ziemlich langweilig hier zu liegen. Wir müssen uns die Zeit irgendwie vertreiben."

"Wenn ich den Vorschlag machen darf", sagte Brack höflich, "vielleicht hat Mr. Pitt Pflichten oder Wünsche, die ihn daran hindern, sich unseren kleinen Sport anzusehen."

"Nicht 'groß', nicht 'groß'", sagte Chanler.

"Vielleicht wäre es gut, wenn Mr. Pitt ein paar Tage warten würde, bis - sagen wir - bis er sich an unsere Gewohnheiten gewöhnt hat, bevor er sich einen Eindruck von unseren kleinen Vergnügungen verschafft."

"Warum das?" fragte ich.

"Oh, das ist nur ein Vorschlag. Unser Sport ist ziemlich primitiv - das nackte, kriechende Leben ohne Parfüm, Hüllen oder andere phantasievolle Heucheleien der Zivilisation. Mr. Pitt sieht nicht wie ein Mann aus, der zugeben würde, dass das Leben so existiert, und muss sich daher weigern, es zu sehen."

Chanler drehte sich von Brack zu mir und zeigte seine Zähne in einem zufriedenen Lächeln.

"Ha! Das ist ein heißer Schuss für dich, Gardy. Was sagst du, alter Knabe, wo ist dein Comeback-Reparateur und so weiter?"

Als ich um eine Antwort zögerte, klopfte er ungeduldig auf den Tisch.

"Komm, komm, Gardy! Ein bisschen Brillanz, bitte. Wir lassen ihn nicht an uns heran und kommen ohne einen Konter davon, nicht wahr? Ha! Auf ihn, Junge, auf ihn!"

"Als Mr. Brack..."

"Ha! Mister Brack! Nun, geschlagen, Gardy; gehen Sie weiter."

"Da Kapitän Brack mir nicht gesagt hat, was wir gleich sehen werden, kann ich natürlich nicht erwarten, dass ich mich dazu äußere", sagte ich. "Aber was das 'kahle, kriechende Zeug des Lebens' betrifft, so möchte ich antworten, dass das Leben nicht mehr kriecht und auch nicht kahl ist."

Chanler richtete seinen Blick auf Brack.

"Sie sind dran, Cappy. Was sagen Sie dazu?"

Brack verbeugte sich.

"Ich werde Mr. Pitt fragen, warum er glaubt, dass das Leben nicht mehr nackt und kriechend ist."

"Weil", sagte ich, "der Verstand des Menschen verfügt hat, dass es nicht so sein soll. Weil der Mensch eine Zivilisation errichtet hat, um dafür zu sorgen, dass das Leben nicht kahl und kriechend ist."

"Es geht nicht um die Zivilisation", sagte Brack. "Wir haben von Leben gesprochen. Wir, die wir hier stehen, bekleidet, entblößt, mit den Produkten der Maschinen, um unsere Körper zu verbergen, wir sind die Zivilisation. Wir, die wir morgens in die Badewanne steigen, sind vom Leben gegabelte Radieschen." Er rollte seinen großen Kopf weit nach hinten und schaute mich über seine dicken Wangen abschätzend an. "Einige sind kleine Radieschen, andere sind groß."

"Ha! Der letzte Satz war ziemlich roh von dir, Gardy. Kleine und große. Sie sind klein, wissen Sie, Gardy, im Vergleich zu mir oder dem Kapitän.

"Für Radieschen spielt die Größe kaum eine Rolle", sagte ich.

"Cappy, Cappy! Er hat Sie erwischt. Was sagen Sie dazu?"

"Ich will sagen...", begann Kapitän Brack, aber Chanler war seines Sports so plötzlich überdrüssig geworden, wie er sich für ihn interessiert hatte.

"Verrotten, verrotten!", sagte er und klopfte auf den Tisch. "Sie wollten uns mit Ihren neuen Funden amüsieren. Raus damit."

"Sehr gut", sagte der Kapitän und stand auf. "Es wird in fünfzehn Minuten fertig sein."

Ich war froh über diese fünfzehnminütige Atempause. Sie gab mir Gelegenheit, in meine Kabine zu gehen und mich zusammenzureißen. Brack hatte mich aufgerüttelt und aufgewühlt, wie ich es nicht für möglich gehalten hatte. Seine grandiose Persönlichkeit hatte auf mich die Wirkung eines starken Stimulans ausgeübt. Ein oder zwei Mal in meinem Leben hatte ich Whisky in ausreichender Menge zu mir genommen, um Gedanken, Gefühle und Hochgefühle zu erleben, die nicht in das normale, selbstbeherrschte Ich gehörten. Jetzt erlebte ich so etwas wie das gleiche Gefühl. In meinem Kopf schwirrten hundert schnelle Eindrücke und Vermutungen über Brack herum.

Das Bild, das ich gesehen hatte, und die Worte, die ich durch die Schwingtüren von Billy Taylor's gehört hatte, wiederholten sich in mir, und ich spürte denselben Schauer, den ich empfunden hatte, als ich in Brack den großen Mann aus dem Saloon erkannt hatte. Die Worte, die der kleine Mann gesagt hatte, waren von einer unheimlichen Andeutung durchdrungen. Aus ihnen ging hervor, dass er in dem Kapitän einen Mann erkannte, der als "Laughing Devil" bekannt war und dessen Ruf, wenn man den Worten des Seemanns Glauben schenken durfte, nicht zu der Sorte gehörte, die man beim Kapitän einer Yacht haben wollte, auf der man in ferne Gewässer segelte. Außerdem ging aus den Worten des Mannes hervor, dass Brack eine Art Vorschlag gemacht hatte: "ein reicher Trottel", war erwähnt worden.

Mein Weg war klar: Ich musste zu Chanler gehen, ihm sagen, was ich gesehen und gehört hatte, und von ihm verlangen, dass er Bracks Handlungen untersuchte oder mir erlaubte, meinen Posten aufzugeben. Ich hatte keine genaue Vorstellung davon, was die Worte zwischen Brack und Madigan bedeuten könnten, aber es bestand kein Zweifel daran, dass sie den Charakter des Kapitäns treffend beschrieben. In meinem deprimierten Zustand schauderte es mich bei dem Gedanken, mit einem solchen Mann in See zu stechen.

Aber - Kapitän Brack hatte gelächelt. Dieses Lächeln hielt mich auf. Die entsetzliche Brutalität der mentalen Prozesse des Kapitäns hatte in mir eine langsame, stetige Flamme entfacht. Es war grässlich. Der Gesichtsausdruck des Mannes hatte gezeigt, dass er mich für ein Spielzeug hielt! Die Bestie hatte mir in die Augen gesehen, mich bis ins Mark entblößt, mich für einen Schwächling gehalten und gelächelt, damit ich wusste, dass er alles gesehen hatte! Und das Schlimmste daran war, dass er dies mit einem Verstand tat, der mich ruhig, ohne Vorurteile und mit wissenschaftlicher Gelassenheit abwog.

Das war nicht fair, das war nicht menschlich. Der Mann hätte es zumindest unterlassen sollen, mich zu zwingen, zu sehen, für wie schwach er mich hielt. Und war ich so schwach? War ich der Wurm, für den er mich hielt?

"Nein!" rief ich laut und lief auf dem Boden herum, als Simmons an meine Tür klopfte.

IV

Oben auf der geräumigen Brücke der Jacht fand ich Chanler und Brack auf Deckshockern dicht an der Reling sitzend, mit Blick auf das makellose Vordeck. Als ich ihrem Beispiel folgte, sah ich nahe der Backbordseite zwei Seeleute, die einen untersetzten, schweren Afrikaner an einem unter den Armen durchgeführten Seil festhielten. Der Mann zitterte und stöhnte.

"Er ist ein böser Mann und in der Nähe der Schlangen vom Gin", lachte Chanler. "Da drüben ist Garvin, der ein paar Mal gegen Sharkey gekämpft hat."

Der Boxer, ein großer, junger Mann, auffällig gekleidet, aber elendig zerlumpt, lehnte an der Steuerbordreling und blickte den Afrikaner finster an.

"Gibst du mir Gin?", sagte er zu dem Afrikaner. "Dir Gin geben? Wovon sprichst du, Smoke? Dir Gin geben? Nix. Ich bin derjenige, der den Gin besorgt. Ich bin Bill Garvin. Deshalb bekomme ich den Gin und Sie die Hölle."

Als der Afrikaner in sein schreckliches Stöhnen ausbrach, schienen die Nerven des Faustkämpfers zu versagen.

"Halten Sie ihn auf! -- Sie! Du mieser --! Halten Sie ihn auf! Wenn du es nicht tust, werde ich ihm den Kopf abreißen - ich werde dir deinen schwarzen Kopf abreißen, Smoke; ich werde dir den Kopf abreißen."

Seine wahnsinnig umherschweifenden Augen entdeckten Brack auf der Brücke.

"Was sagst du dazu, Kumpel? Ich werde ihm den schwarzen Kopf abreißen. Ich bin Bill Garvin."

Er machte einen Schritt nach vorne und starrte Brack an. "Sagen Sie mal, Sie sind doch der Typ, der mir Schnaps geben wollte, oder? Billy wollte mich nicht mehr laufen lassen, und Sie sagten: 'Kommen Sie, ich bringe Sie dahin, wo es viel davon gibt.' Na, was sagst du dazu? Hah! Was sagst du dazu?"

Brack lächelte auf ihn herab. Und sein Lächeln war dasselbe, das er mir geschenkt hatte. Auch Garvin war eine Sache, mit der man spielen konnte.

"Nun, ich weiß nicht, Garvin", antwortete er. "Ich habe Black Sam das Gleiche versprochen. Ich glaube, ich werde ihm vor Ihnen einen Drink geben. Er sagte, er würde Sie umbringen, wenn Sie vor ihm einen Drink bekämen."

Der Faustkämpfer starrte dumm vor sich hin, während die Bedeutung dieser Worte in sein durchnässtes Gehirn sickerte. Ein seltsames Lächeln verzerrte eine Seite seines Gesichts.

"Er", er zeigte auf den Afrikaner, "sagte, er würde mir das antun?" Er schlug sich auf die Brust und brüllte: "Töte mich! Bill Garvin? Sa-a-ay!"

Er taumelte zu dem Afrikaner hinüber. Zuerst schien er unentschlossen, was er tun sollte. Dann griff er plötzlich nach vorne, packte den Kopf des Schwarzen und beugte sich wütend über ihn. Aus Garvins Kehle ertönte ein schreckliches Knurren, aus der des Afrikaners ein durchdringender Schrei. Garvin hatte sich tief in das Ohr des Schwarzen gebissen.

Ich wich von der Reling zurück und fand Brack vor, wie er mich studierte, das Lächeln, mit dem er mich begünstigte, auf seinen Lippen fixiert.

"Und? Ist der Magen nicht stark genug, Mr. Pitt? Sie fühlen eine Ohnmacht. Ja, ich habe sogar gesehen, wie zierliche Damen unter ähnlichen Umständen das Bewusstsein verloren haben."

"Ich verliere nicht das Bewusstsein", antwortete ich, zog einen Stuhl an die Reling und setzte mich, "aber gleichzeitig verstehe ich nicht, was ein zivilisierter Mensch an diesem Spektakel finden kann."

"Und? Können Sie das nicht sehen, Mr. Pitt? Wenn es nicht unhöflich wäre, würde ich sagen, dass es der wahrhaft zivilisierte Mensch ist, der so hoch zivilisiert ist, dass er nicht von Sentimentalität oder humanitären Motiven geplagt wird, der Schauspiele dieser Art zu schätzen weiß. Der wissenschaftliche Verstand ist das Endprodukt der Zivilisation, nicht wahr, Mr. Pitt? Nun, nur der Wissenschaftler kann das nackte, kriechende Ding namens Leben richtig betrachten."

"Fäulnis, Fäulnis, Fäulnis!", unterbrach Chanler, wobei er jedes Wort mit einem Schlag seines Stocks auf das Deck unterstrich. "Ziehen Sie Ihre Show ab, Brack. Ich hoffe, das war nicht der einzige Grund, warum Sie mich hierher geschleppt haben?"

"Das war völlig improvisiert. Ich hatte keine Ahnung, dass Mr. Garvin so vielseitig ist. Es folgt die Vorstellung. Dr. Olson."