Kerzenlicht für eine Leiche E-Book

Ann Granger

• Herausgeber: Bastei Lübbe
• Kategorie: Krimi
• Serie: Mitchell & Markby Krimi
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2011

Seitenzahl: 498

Beschreibung

Mitchell & Markbys 8. Fall. Auf dem alten Bamforder Friedhof wird ein makaberer Fund gemacht: In der Gruft der Familie Greshom wird die zwölf Jahre alte Leiche einer jungen Frau entdeckt. Superintendent Alan Markby kann der Versuchung nicht widerstehen, diesen alten Mordfall selbst zu untersuchen auch wenn es bedeutet, dass er einen lang geplanten gemeinsamen Urlaub mit Meredith Mitchell absagen muss. Meredith hat nun unerwartet Zeit, eine Einladung beim örtlichen Parlamentsabgeordneten anzunehmen. Schnell stellt sie fest, dass dieser offensichtlich enger mit der Ermordeten in Verbindung stand, als ihm nun lieb ist ...

Leseprobe

Inhalt

Cover

Über die Autorin

Titel

Impressum

Widmung

Zitat

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Über die Autorin

Ann Granger war früher im diplomatischen Dienst tätig. Sie hat zwei Söhne und lebt heute mit ihrem Mann in der Nähe von Oxford. Bestsellerruhm erlangte sie mit der Mitchell-und-Markby-Reihe und den Fran-Varady-Krimis. Nach Ausflügen ins viktorianische England mit den Lizzie-Martin-Romanen, knüpft sie mit der Serie um Inspector Jessica Campbell wieder unmittelbar an die Mitchell-und-Markby-Reihe an.

ANN GRANGER

KERZENLICHT FÜR EINE LEICHE

Mitchell & Markbys achter Fall

Ins Deutsche übertragen von Axel Merz

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe

des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Titel der englischen Originalausgabe:Candle for a Corpse

© 1996 by Ann Granger

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2003/2011 by Bastei Lübbe AG, Köln

Lektorat: Gerhard Arth / Stefan Bauer

Titelillustration: David Hopkins

Umschlaggestaltung: QuadroGrafik, Bensberg

E-Book-Produktion: le-tex publishing services GmbH, Leipzig

ISBN 978-3-8387-0693-1

www.bastei-entertainment.de

www.lesejury.de

Für John, der stets mein erster Leser istund mich beim Ringen mit jedem neuenRoman unterstützt. Dieses Buch istaußerdem meinen Eltern zum Gedenkengewidmet. Und den vierbeinigenMitgliedern ihres Haushalts: Rex I.,Mandy und Rex II., ihren Dackeln.

Christe, meoum [sic] commorare,Vesper cadens obumbrare,Diem coepit tenebris.

(O Christus, vergiss mich nicht,wenn der Abend fälltund Schatten den Tag verdunkeln.)

Inschrift auf einem Landfriedhof.

 KAPITEL 1 

DER TOD hatte im Verlauf der letzten sechs Monate viel Raum in Maurice Appletons Gedanken eingenommen. Als Priester konnte er kaum umhin, über die Sterblichkeit des Menschen nachzusinnen. Doch diesmal war es seine eigene Sterblichkeit. Diesmal wusste er, dass er selbst sterben würde.

Der bevorstehende Tod hatte Maurices Bewusstsein nicht auf wunderbare Weise scharf und klar werden lassen, sondern behinderte im Gegenteil jegliche Konzentration. Jeder Versuch logischen Denkens glitt ihm aus den Händen wie ein sich entrollendes Wollknäuel. Er hatte keine Angst. Stattdessen fühlte er sich wie jemand, der auf den Bus wartet. Er mochte ein wenig Verspätung haben, und nicht selten spürte Maurice milde Verärgerung, weil er hilflos dastand und wartete. Doch er wusste, dass der Bus seine Garage bereits verlassen hatte und auf dem Weg war. Bald würde er eintreffen. Und Maurice würde einsteigen.

Bis dahin verbrachte er einen großen Teil seiner Zeit mit Dösen, jenem angenehmen Zustand zwischen Wachsein und Schlafen, der seine Situation so vollkommen widerspiegelte. Auch nun nickte er wieder ein, gegen Ende des monatlichen Treffens seines Kirchenvorstands.

Die Sitzung, die im Salon seines Bamforder Vikariats stattfand, war wie immer langweilig gewesen. Maurice hatte zum Abendessen (Rindfleisch-Nieren-Pastete, sein Lieblingsessen, und seine Haushälterin machte sie ganz ausgezeichnet) ein Glas Wein getrunken. In letzter Zeit hatte er unter Appetitlosigkeit gelitten, doch an diesem Abend war er hungrig gewesen und hatte die Mahlzeit genossen. Ringsum leierten endlos Stimmen. Worte gingen ungehört an ihm vorbei und verloren sich in den staubigen Ecken des Zimmers. Maurices Kopf sank nach vorn, die Augenlider wurden schwer, und die Brille rutschte auf seinem Nasenrücken nach unten.

»… schlimmer noch«, verkündete eine Stimme, die energischer klang als die übrigen und sich daher einen Weg in Maurices Halbschlaf bahnte, »es ist eine Verschwendung!«

Die Sprecherin war eine hagere Frau mit eisengrauen strengen Locken und der Andeutung eines Schnurrbarts auf der Oberlippe. Die übrigen Mitglieder des Kirchenvorstands rutschten unbehaglich auf dem Sammelsurium unbequemer Stühle hin und her, die für den Abend aus dem ganzen Haus in den Salon gebracht worden waren. Einer oder zwei blickten unverhüllt auf ihre Armbanduhren.

Obwohl wie stets am Ende eines Treffens die Frage »Gibt es noch etwas zu besprechen?« gestellt worden war, kam es sehr selten vor, dass noch etwas gesagt wurde. Die Frage war zu einer Floskel geworden, wie die Frage bei Hochzeiten, ob jemand Einwände gegen die Eheschließung habe. Bei dieser Gelegenheit aufzuspringen und ja zu sagen, galt als durch und durch unschickliches Benehmen.

Maurice ruckte hoch, und wie um zu beweisen, dass er die ganze Zeit über wach gewesen war, erkundigte er sich grantig: »Was bitte schön ist eine Verschwendung, Mrs. Etheridge?«

Sie bedachte ihn mit einem vernichtenden Blick, der deutlich sagte: »Der alte Knabe hat es wirklich hinter sich. Gott sei Dank, dass er zum Ende des Sommers in den Ruhestand geht. Ich hoffe nur, der Nachfolger hat seine fünf Sinne besser beisammen.«

Laut erwiderte sie mit einer unangenehm schneidenden Stimme, die so sehr zu ihrem Aussehen passte: »Kerzen, die nach dem Gottesdienst auf dem Altar weiterbrennen, das ist Verschwendung! Was kostet es? Auf jeden Fall ist es eine unnötige Ausgabe.«

Die anderen blickten besorgt drein. Sie fürchteten, dass sie sich länger über diese Angelegenheit ergehen würde und daraus ein völlig neues und kompliziertes Thema entstand, das sie noch wenigstens eine weitere halbe Stunde beschäftigte.

»Schlimmer noch, es könnte ein Feuer geben!« Sie spie die letzten Worte aus, und zur ungemeinen Erleichterung aller setzte sie sich – rot im Gesicht, aber sichtlich triumphierend, wieder hin.

Maurice blinzelte mit wässrig blauen Augen. »Ich verstehe das nicht, gute Frau! Der Ministrant löscht doch nach jedem Gottesdienst die Kerzen. Das gehört zu seiner Arbeit.«

»Ich habe es mit eigenen Augen gesehen!«, gab sie zurück.

Der rotgesichtige Schatzmeister der Kirchengemeinde, Derek Archibald, meldete sich zu Wort. Seit der Vikar angefangen hatte, während des größten Teils ihrer Sitzungen zu dösen, hatte sich Derek mehr und mehr in die Rolle des De-facto-Vorsitzenden gedrängt. »Vielleicht könnte Mrs. Etheridge ein wenig genauer werden?«

Seine humorvolle Bemerkung erntete verstohlenes Kichern. Mrs. Etheridge hob wütend den Kopf.

»Wann genau soll das denn gewesen sein?«, fuhr Derek fort. Er war Metzger und führte ein Familienunternehmen, und er hatte nur wenig Geduld mit Janet Etheridge, nicht zuletzt deswegen, weil sie eine fanatische Vegetarierin mit missionarischen Ambitionen war. Hier saßen nun alle und sehnten sich danach, nach Hause zu kommen, um vielleicht noch die letzte Fernsehsendung des Abends zu sehen, und die Frau schwatzte von brennenden Kerzen!

»Sie brennen jetzt, in diesem Augenblick!«, keifte Mrs. Etheridge.

Was einige Aufregung verursachte. Maurices Verstand beschloss, nicht am Rätsel der brennenden Kerze mitzuarbeiten und sich stattdessen wieder dem Dösen hinzugeben. »O nein«, murmelte er. »Es ist beinahe schon, äh, halb neun. Meine Güte, so spät!«

Die anderen fingen das Stichwort auf und begannen, ihre Siebensachen zusammenzuräumen.

Doch Mrs. Etheridge war nicht bereit, so schnell aufzugeben. »Ich bin heute Abend auf dem Weg ins Vikariat in der Kirche gewesen. Ich hatte meine Silberfolien dabei und wollte sie in den Sammelsack beim Eingang tun. Zu meiner Überraschung sah ich Licht in der Kanzel. Also habe ich einen Blick hineingeworfen und musste entsetzt feststellen, dass wenigstens eine Kerze fröhlich auf dem Hochaltar vor sich hin brannte. Noch dazu eine neue, denn sie war ziemlich groß. Und nicht eine Menschenseele war in der Kirche!«

Unruhe ging durch den Raum.

»Ich habe um sechzehn Uhr dreißig die Abendandacht gehalten«, sagte Maurice verwirrt. »Ich habe keine brennenden Kerzen gesehen. Ich war ganz allein.«

»Und das ist nicht das Einzige, was ich zur Sprache bringen wollte«, fuhr Mrs. Etheridge fort. Sie ignorierte das hörbare Stöhnen ringsum. »Bullen, der Totengräber, ist eine Schande für die Kirchengemeinde! Er ist ein Trunkenbold und ein frecher Bursche obendrein, und er nimmt schon am frühen Morgen unflätige Worte in den Mund. Erst vor ein paar Tagen …«

Derek Archibald ergriff die Initiative. »Es wird später und später. Einige von uns müssen sicherlich nach Hause«, grollte er. »Vielleicht sollten wir für heute besser Schluss machen. Nat Bullen ist ein guter Totengräber, und wenn du seine Arbeit machen müsstest, Janet Etheridge, dann würdest du sicherlich genau wie er hin und wieder den ein oder anderen Tropfen über den Durst trinken. Ich danke allen, dass sie heute Abend hier waren. Der Vikar und ich – Ihre Zustimmung vorausgesetzt, Herr Pfarrer! – werden noch bei der Kirche vorbeischauen und Mrs. Etheridges Geschichte überprüfen.«

»Das war keine Geschichte!«, fauchte sie. »Ich erzähle keine Unwahrheiten, Derek Archibald! Ich habe es mit meinen eigenen Augen …«

»Nun, wir gehen zur Kirche und sehen nach«, erstickte Derek ihren aufgebrachten Protest. »Wenn Sie nun ein abschließendes Gebet sprechen würden, Herr Pfarrer?«

Die übrigen Mitglieder des Vorstands hatten sich bereits erhoben und wollten zur Tür. Nun setzten sich alle eilig auf verschiedene Stühle, als hätte die Musik bei einem Gesellschaftsspiel aufgehört, falteten die Hände und schlossen fest die Augen. Maurice sprach seinen Abschiedssegen.

Es war Spätsommer, und die Abende wurden bereits wieder kürzer. Bis die drei das kurze Stück Weg vom Vikariat zur Kirche zurückgelegt hatten, war es bereits dunkel. Die Straßenlaterne vor dem Pfarrhaus flackerte unregelmäßig und gab ein brummendes Geräusch von sich.

Die beiden Männer gingen schweigend nebeneinander her. Mrs. Etheridge, begierig zu zeigen, dass sie Recht gehabt hatte, eilte voraus, und die Absätze ihrer weichen Sohlen trappelten auf den Pflastersteinen. Als sie an der brummenden Straßenlaterne vorbei waren, sah Maurice ihren stumpfen, kegelförmigen Schatten, den sie mit ihrem Filzhut und dem voluminösen Regenmantel warf. Er wirkte irgendwie Unheil verkündend.

Maurice seufzte. Vielleicht hätte er besser daran getan, sich schon vor einem oder zwei Jahren in den Ruhestand zurückzuziehen. Die Gemeinde war in dieser Zeit beträchtlich gewachsen, und er war nicht damit zurechtgekommen. Er hatte versagt und seine Schafe im Stich gelassen. Die Frau hatte wahrscheinlich Recht mit der Kritik, die ihre Augen und ihr Verhalten so beredt ausdrückten. Er hoffte nur, dass sie sich wenigstens mit der Kerze irrte. Diese Geschichte ergab keinen Sinn, und Maurice hatte keine Lust, sich damit zu beschäftigen.

Doch Janet Etheridge hatte sich nicht geirrt. Irgendjemand schien den Kerzenschrank in der Sakristei gefunden zu haben. Er hatte eine der größeren Kerzen in einen Tonständer gesteckt und mitten auf dem Altar aufgestellt. Um den Fuß des Ständers hatte er ein Stück schwarzen Stoffs gewunden, und ringsum verstreut lagen Blumen, große einzelne malvenfarbene oder weiße Blüten, mit farnähnlichen Blattwedeln.

»Kosmos!«, murmelte Maurice. Er hatte sich immer um seinen Garten gekümmert, noch bis letztes Jahr. Kosmos waren hübsche Blumen, erinnerte er sich, obwohl sie wild wucherten, und wenn man sie einmal in seinem Garten ausgesät hatte, wurde man sie nie wieder los. Sie kamen jedes Jahr wieder, wie Unkraut, zwischen den Pflastersteinen, im Gemüsebeet …

Die Kerze war zu einer Pfütze aus Wachs niedergebrannt, in deren Mitte der Docht herausfordernd flackerte. Maurice trat zum Altar und drückte ihn aus. Gekräuselter Rauch stieg in die Höhe, und der Geruch nach heißem Wachs war überwältigend. Archibald war, als sie die Kirche betreten hatten, zum Schalterkasten an der Nordtür gegangen und hatte die Kanzelbeleuchtung eingeschaltet. Der restliche Raum lag im Dunkeln, doch hier vorn glänzten der Messingaltar und die Kerzenständer im Licht der Scheinwerfer.

Vom Tonständer mit seinem schwarzen Tuch stiegen noch immer Wachsdämpfe auf. Es war kein Schal, sondern tatsächlich nur ein Stück schwarzen Stoffs mit ausgefransten Rändern, aus irgendeinem Kleidungsstück herausgerissen. Abgesehen davon waren nirgends Hinweise auf weitere Dekoration zu entdecken. Maurice verspürte einen Anflug von Erleichterung.

»Hören Sie, Herr Pfarrer!«, flüsterte Derek Archibald heiser. »Da stimmt etwas nicht! Jemand hat sich in der Kirche zu schaffen gemacht. Was meinen Sie? Kinder? Oder ist es eine krumme Sache?«

Mrs. Etheridge gab ein erschrockenes Quieken von sich und starrte furchtsam in die Schatten. »Eine schwarze Messe? O mein Gott – der Gedanke, dass ich hier drin war, ganz allein!«

»Nein, nein.« Für einen kurzen Augenblick gewann Maurice seine frühere Entschlossenheit zurück. »Das ist nichts weiter als ein alberner Streich. Aber gefährlich ist er trotzdem. Genau wie Sie sagten – es bestand tatsächlich Brandgefahr.«

Das priesterliche Eingeständnis, dass sie Recht gehabt hatte, munterte Mrs. Etheridge beträchtlich auf. »Ich hab’s doch gleich gewusst! Sie müssen die Polizei verständigen, Herr Pfarrer. Und den Bischof.«

»Wir müssen die Kirche in Zukunft ein wenig früher verschließen«, murmelte Derek Archibald. »Wir dürfen nicht zulassen, dass so etwas noch einmal geschieht!« Er stand vor dem Altar und hielt den schweren runden Kopf gesenkt, weniger aus Respekt als in ratlosem Ärger, und in ihm breitete sich ein ungutes Gefühl aus wie bei einem Vieh, das im Schlachthof eingetroffen war.

Maurices launischer Verstand verriet seinem Besitzer, dass es viel zu spät war, um noch Vegetarier zu werden. Vielleicht hatte Mrs. Etheridge ja auch damit Recht. Es war stets überaus ärgerlich, wenn sich herausstellte, dass dermaßen unsympathische Zeitgenossen Recht hatten. Er wandte sich wieder dem vorliegenden Problem zu. »Aber in den sommerlichen Abendstunden kommen häufig Menschen vorbei, um ein Gebet zu sprechen oder sich auch einfach nur umzusehen!«, gab er zu bedenken.

»Oder Unsinn anzustellen«, widersprach Archibald entschieden. Mit einem Finger, der aussah wie eine von seinen Würsten, deutete er auf den qualmenden Kerzenstumpf mit seinem eigenartigen schwarzen Kragen. »Das Messingzeugs muss auf jeden Fall weggeschlossen werden, Herr Pfarrer. Die Menschen respektieren die Kirche nicht mehr so wie früher. Wenn Sie einen Beweis brauchen – dort haben Sie ihn. Als Nächstes werden die Messingsachen geklaut – ich meine gestohlen.«

Maurices Depression vertiefte sich. Er hatte vergessen, das Altarbesteck wegzuschließen, obwohl er dem Küster versprochen hatte, sich darum zu kümmern. Trotzdem flackerte nun in ihm eine eher seltene Verärgerung auf wegen der Tatsache, dass er Tadel von einem Mann hinnehmen musste, der bei allen Heiligen lediglich ein Lieferant toten Fleisches war und bekanntermaßen jeden Sonntag gleich nach dem Abendgottesdienst in das Pub ging. Dies hier war immer noch seine, Maurices Kirche. Er trug immer noch die Verantwortung. Entschlossen trat er vor und packte den Kerzenleuchter.

»Ich werde dies hier und alles andere im Schrank in der Sakristei wegschließen, Derek, machen Sie sich deswegen keine Gedanken! Und anschließend werden wir uns gründlich umsehen, bevor wir die Kirche absperren. Sie können ganz beruhigt nach Hause gehen, Mrs. Etheridge. Ich danke Ihnen, dass Sie uns auf die Angelegenheit aufmerksam gemacht haben.«

»Allein nach Hause gehen?«, krächzte Janet entsetzt. »Nach dieser Sache? Derek, du musst mich fahren! Du bist doch mit dem Wagen da, oder?«

»Ja, ja, schon gut, Janet. Setz dich dort drüben hin.« Er deutete auf die erste Kirchenbank.

»Ganz bestimmt nicht!«, entgegnete sie. »Ich bleibe dicht bei dir!«

Sie tappten hintereinander her wie drei blinde Mäuse, während sie den gesamten Bau absuchten, Schränke öffneten, staubige Wandbehänge zur Seite schoben und unter Sitzbänke schielten.

Sie fanden nichts außer einem Füllfederhalter, den Maurice einen Monat zuvor verlegt hatte, und einer Sammlung Bonbonpapiere im Chorgestühl. Maurice war froh, seinen Füllfederhalter wiederzuhaben. Er hatte das Gerät viele Jahre benutzt und seit seinem Verlust mit einem Kugelschreiber geschrieben, was ihm gar nicht gefallen hatte. Der Federhalter war ein Geschenk von Nancy gewesen. Vielleicht würden sie sich bald wieder begegnen, er und Nancy. Er hoffte es sehr. Es wäre schön, wenn sich der Himmel als der Ort herausstellte, den die traditionellen Vorstellungen zeichneten. Vielleicht stand Nancy ja schon dort und erwartete ihn mit ausgestreckten Händen. Sie schlossen die Kirche ab und gingen.

Später am Abend, als Maurice sich von den Knien erhob und in sein Bett stieg, überlegte er, dass man die Geschichte nicht zu ernst nehmen sollte. Nichts war gestohlen oder beschädigt worden. Wahrscheinlich hatte nur irgendjemand einen fehlgeleiteten Sinn für Humor. Der Altar war schließlich nicht wirklich entweiht worden. Maurice verspürte keine Lust, am nächsten Tag zur Bamforder Polizeistation zu fahren und einen ermüdenden Bericht auszufüllen. Noch weniger wollte er den Bischof belästigen, einen energischen Mann, der ganz ohne Zweifel eine Untersuchung anstrengen würde. Außerdem war da auch noch die einheimische Presse. Sie konnte Wind von der Sache bekommen und die Geschichte zu etwas aufbauschen, was sie nicht war – und das, so wusste Maurice, brachte manche Menschen überhaupt erst auf dumme Ideen.

Er würde die Kirche in Zukunft ein wenig früher verschließen, wie Derek Archibald es vorgeschlagen hatte, und er würde sich zusammenreißen und nach jedem Gottesdienst das Altarbesteck wegschließen. Archibald hatte Recht. Die Menschen respektierten das Gotteshaus tatsächlich nicht mehr so wie früher. Maurice hatte Glück gehabt, sein Priesteramt größtenteils zu einer Zeit bekleidet zu haben, in der das Priestergewand noch als Symbol der Autorität respektiert worden war. Heutzutage war dieses Symbol längst verblasst. Und die jungen Priester, zumindest einige von ihnen, waren sehr eigenartig. Ihm war zu Ohren gekommen, dass sein Nachfolger ein Motorrad fuhr.

Maurice hatte den beiden anderen seinen Unwillen verkündet, die Angelegenheit zu melden, und sie gebeten, nichts über das Rätsel der Kerze und die Kosmos-Blüten zu erzählen. Sie waren einverstanden gewesen.

»So etwas«, hatte Derek gepoltert und eifrig im Licht der Straßenlaterne vor dem Tor des Pfarrhauses genickt, »so etwas bringt eine Gemeinde ganz schnell in Verruf. Nicht nur die Kirche, die ganze Stadt. Ich bin ein einheimischer Geschäftsmann, und ich will keine Gerüchte von heimlichen schwarzen Messen. Das beeinträchtigt das Geschäft, ganz sicher tut es das.«

Er hatte nicht erklärt, wie eine schwarze Messe seine Metzgerei beeinträchtigen könnte, doch Maurice hatte ironisch gedacht, dass es Archibalds Geschäft vielleicht sogar beflügeln würde, und sei es nur durch den Handel mit Geflügel und eine gestiegene Nachfrage nach weißen Küken. Doch Derek hatte wie gewöhnlich Recht. Beide hatten in jeder Hinsicht Recht, Mrs. Etheridge und Derek Archibald. Wie unglaublich ärgerlich das doch war.

»Dann sind wir alle einverstanden, Mrs. Etheridge?«, hatte Maurice die Frau gefragt.

»O ja! Ich werde kein Sterbenswort erzählen! Man weiß schließlich nie, was geschieht, wenn man über solche Dinge redet. Es könnte alles noch schlimmer machen!« Sie hatte die Augen verdreht, bis nur noch das Weiße zu sehen gewesen war wie bei einem verängstigten Pferd.

Die naive Frau hatte wahrscheinlich gefürchtet, dass ein schreckliches Gespenst erscheinen könnte, ein riesiger gehörnter Ziegenbock oder sonst etwas, doppelt schlimm für jemanden, der so streng vegetarisch lebte und sich um das Wohlergehen der Tiere sorgte. Doch Aberglaube hatte auch seine nützlichen Seiten, und Maurice spürte, dass er sich auf Janets Schweigen verlassen konnte.

»Allerdings …«, sagte er, als sie sich verabschiedeten, »… sollte sich dieser Vorfall wiederholen …«

Er wiederholte sich nicht. Gegen Ende des Sommers ging Maurice Appleton in den Ruhestand, und gegen Weihnachten hielt der himmlische Bus vor seiner Tür. Maurice stieg ein und machte sich auf seine letzte Reise.

Der neue Vikar, oder, um seinen korrekten Titel zu nennen, der neue Dekan – denn er kümmerte sich auch um einige umliegende Gemeinden, die in vergangenen Tagen eigene Vikariate gewesen waren – hieß James Holland. Er war aus einem gänzlich anderen Holz geschnitzt als Maurice. Er fuhr tatsächlich ein Motorrad. Und er wusste nicht das Geringste über das Rätsel der brennenden Kerze, weil Derek Archibald und Janet Etheridge getreu ihrem Versprechen nicht darüber geredet hatten.

Ob es auf lange Sicht einen Unterschied gemacht hätte, lässt sich im Nachhinein nicht mehr sagen, denn zu diesem Zeitpunkt war Kimberley Oates bereits tot.

 KAPITEL 2 

»UND WAS machen wir jetzt, Pater?«

Pater Holland vermied den Augenkontakt. Trotzdem war er sich des Sprechers nur zu gewahr, als wäre er ein Hund von unberechenbarem Temperament.

Der Fragesteller hatte tatsächlich etwas Wildes an sich. Er war ein großer, kraftvoller Mann mit einem zurückweichenden Kinn und spitzer Nase. Er besaß kleine, eng zusammenstehende Augen unter einem Schopf gelbbraun melierten Haares, das gegenwärtig von einer Strickmütze gebändigt wurde. Und als spürte er das Unbehagen seines Gegenübers, verzog er das lederne, sonnengebräunte Gesicht zu einem böswilligen Grinsen.

Rechts von der flachen Grube, neben dem frisch ausgehobenen Erdhaufen, stand ein kleinerer, stämmigerer und jüngerer Mann, der eine verblüffende Ähnlichkeit mit dem ersten besaß. Pater Holland zog elend die Schultern hoch. Es nieselte, und er blickte auf das neue Grab, während er sich nicht zum ersten Mal wünschte, die beiden Lowe-Brüder würden ihn nicht so sehr an zwei Wiesel erinnern.

Der jüngere Lowe kramte hektisch in den Taschen seiner dicken Jacke. Seine Hand kam mit einem zerdrückten Päckchen Zigaretten wieder zum Vorschein, und er steckte sich eine an. Seine Finger, fleckig von Erde und Nikotin, zitterten.

Er stieß den Rauch durch die Nase und murmelte: »Wir haben sie gerade erst entdeckt, Herr Pfarrer.«

»Ich verstehe«, antwortete Pater Holland. »Nun beruhigen Sie sich wieder, Gordon.«

»Es ist ja nicht das erste Mal, Herr Pfarrer! Wir haben schon viele ausgegraben, ich und Denny. Aber noch nie so dicht an der Oberfläche wie die da.«

Denny, der auf seinen Spaten gestützt dastand und allem Anschein nach so unerschütterlich ruhig war wie sein Bruder Gordon aufgeregt, wiederholte seine Frage: »Was machen wir jetzt?«

Pater Holland blickte sich verzweifelt suchend auf dem Friedhof um, als erwartete er eine Inspiration von seiner Umgebung. Doch was sie ihm sagte, war so vertraut, so familiär, so normal. Die alten Gräber, einige eingesunken, kaum noch lesbare Grabsteine, überwachsen von Moos und Flechten, die heruntergekommenen Überreste einst prachtvoller Gräber, tropfende Bäume und nasses Gras, alles genau wie gestern und die Tage davor.