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- Herausgeber: SAGA Egmont
- Kategorie: Für Kinder und Jugendliche
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2015
Jerker lebt mit seiner Familie auf einer einsamen Farm in Nordamerika. Immer wieder tauchen Indianer auf. Im Winter bitten sie um Speisen. Der neue Pfarrer warnt die Familie: "Seid auf der Hut vor Rothäuten! Ihr ganz besonders, da Euer Hof so abgeschieden liegt!" Jerkers Mutter ist jedoch anderer Meinung. Eines Tages, nach einem Streit mit dem Vater, verschwindet Jerker in den Wäldern. Er verirrt sich und stösst unvermutet auf einen Indianer. Und der hat ein langes Messer an seinem Gürtel hängen...Biografische AnmerkungStig Ericson, 1929-1989, schwedischer Schriftsteller und Jazzmusiker, studierte auf Lehramt und betrieb nebenbei seinen eigenen Verlag "Två Skrivare". 1970 wurde er mit der Nils-Holgersson-Plakette ausgezeichnet. Die meisten seiner Kinder- und Jugendbücher spielen sich im Wilden Westen ab - hier versucht er, dem Leser das Schicksal und Leben der nordamerikanischen Indianer einfühlsam näherzubringen.-
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Seitenzahl: 35
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Stig Ericson
Keine Angst vor Rothäuten
Aus dem Schwedischen vonBirgitta Kicherer
Saga
Ein ungeladener Gast
Jerkers Mutter war eine große, dunkelhaarige Frau mit leuchtend roten Wangen und rauhen Händen. Man wußte immer, wo sie sich gerade aufhielt; denn immer und überall sang und trällerte sie vor sich hin.
Wenn sie besonders gut gelaunt war, sang sie das verrückte Liedchen von Onkel Platt:
Onkel Platt
fuhr zur Stadt,
kaufte Stroh,
für ’nen Floh,
kocht’nen Schmaus
von einer Laus,
das war Onkels bester Schmaus.
Jerkers Vater sang nicht. Auch war er sehr selten richtig gut aufgelegt. Er war kleiner als die Mutter, blaß und hager; aber er war zäh und stark und konnte für sieben schuften, wie die Mutter manchmal sagte.
Klein Jerker sang auch nicht. Und wenn die Mutter wollte, daß er bei irgendeinem Lied mitträllern sollte, bekam er einen roten Kopf und wurde verlegen. Er war dünn wie ein Strich und genau wie sein Vater etwas zu kurz geraten; aber das war nicht der Grund, warum er Klein Jerker genannt wurde.
Das kam daher, daß der Großvater auch Jerker hieß. Aber er war zu Hause in Schweden auf dem kleinen Hof geblieben, als die Familie Borg vor ein paar Jahren nach Minnesota in Nordamerika aufbrach; und jetzt gab es also nur noch einen Jerker in der Familie.
An seinem neunten Geburtstag hatte Jerker gefragt:
„Warum darf ich nicht einfach Jerker heißen?“
Da hatte die Mutter ihn am Haar gezupft und gelacht. „Für Vater und mich wirst du immer Klein Jerker bleiben, mein Junge.“
Und der kleine vierjährige Jonas, der dunkel und kräftig war, hatte auch gelacht und gesagt:
„Klein Jerker, Klein Jerker ...“
Da hatte Jerker einen roten Kopf bekommen und war zu den Ochsen hinausgegangen.
In den Wäldern um Friedberg, wie der Hof der Siedler hieß, gab es Indianer.
Im Sommer sah man sie nicht so oft. Aber im Winter, wenn in den Wäldern kein Wild mehr aufzutreiben war, kam es öfters vor, daß sie bei den Höfen auftauchten und nach Essen fragten.
Sie gehörten einem Stamm an, der Chippewa hieß. Und soviel die Siedler bisher gehört hatten, taten sie niemand etwas zuleide. Dennoch fühlte man sich unsicher, da man sie ganz nah in der Umgebung wußte. Sie waren eben fremd und anders. Sie gehörten einer anderen Rasse an.
Und der Vater, der sich immer wegen allem Sorgen machte und der darüber nachgrübelte, ob in diesem Jahr Dürre eintrete oder ob die Kuh irgendwann keine Milch mehr gebe, der Vater sagte abends manchmal:
„Ich mag es nicht, daß die Roten hier draußen um unsere Häuser herumstreichen, diese ungetauften Heiden!“
Denn, wenn er auch mitunter kräftig fluchen konnte, etwa wenn die Tiere störrisch waren – mit der Religion nahm er es sehr genau.
Jeden Sonntag holte er die Bibel aus der Amerikakiste und las der Mutter und Jonas und Jerker Gottes Wort vor.
Wenn aber der Vater so über die Indianer sprach, schüttelte die Mutter nur den Kopf und lächelte ihr warmes Lächeln und sagte:
„Es wäre ja auch zu schlimm, wenn du nichts zum Grübeln hättest!“
„Ihnen ist nicht zu trauen“, beharrte der Vater. „Sie bringen Unglück mit sich.“
„Sie sind Menschen wie wir, wenn sie auch eine andere Farbe haben“, entgegnete die Mutter. „Sie tun nichts Böses.“
Dabei war sie selbst doch ordentlich erschrocken, als sie zum ersten Mal eine Rothaut ganz von nahem sah.
Es war in dem Winter, als Jerker acht Jahre alt wurde. Sie waren noch kaum ein Jahr in Minnesota, und der Vater hatte das Blockhaus erst vor ein paar Monaten fertiggebaut.
Die Sonne schien. Im Haus duftete es nach Harz und frischem Holz. Der Vater war irgendwo draußen, und die Mutter stand über den Herd gebeugt. Jerker saß in einer Ecke und dichtete die Ritzen im Boden mit Holzspänen ab.
Plötzlich hörte er hastige Schritte, die sich dem Haus näherten. Die Tür flog auf, und der kleine Jonas kam hereingestürzt. Er sah erschrocken aus. Ohne die Tür hinter sich zu schließen, lief er geradwegs zur Mutter hin und verbarg den Kopf in ihrer Schürze.
„Er will mich packen“, schluchzte er.
Als die Mutter aufsah, erblickte sie den Indianer.
